Bitácora del Snark

La pausa

noreply@blogger.com (Unknown) — Sun, 13 Jun 2010 08:44:00 +0000

Hoy hago una pausa en este diario, nos vamos de vacaciones al Caribe y al Sureste. Permaneceremos tres semanas en una isla casi virgen, por lo que no habrá conexión a Internet, tampoco creo necesitarlo y no me hará daño dejar de escribir algunos días -lo que no significa que no lleve mi Moleskine y mi pluma fuente-. Capturaré imágenes de la realidad y al regreso las iré colocando en este espacio, ocupando las páginas correspondientes a los días transcurridos y así seguir con este diario de ruta.
Mientras tanto te invito a leer mis anotaciones pasadas, así podrás conocerme mejor, en mis locuras, disgresiones y desvaríos. Y si te provoca, déjame una nota, como quien no quiere la cosa, mucho te lo agradeceré.

El Snark

Relato de sábado

noreply@blogger.com (Unknown) — Sat, 12 Jun 2010 10:22:00 +0000

Cuando leí por primera vez a Juan José Millás, la nostalgía detrás de sus cuentos me pegó como un ramalazo en el rostro. Siempre he creído que lees los libros que debes leer en el momento que debes hacerlo, esa fue otra muestra de ello. Me gusta la delicadeza con la que va enlazando lo improbable con lo posible. Así quiero escribir, mientas lo consigo, me conformo con leerlo.

LA VIDA
Mañana moriré

No sé en qué momento de la jornada me di cuenta de que, aunque para los demás era miércoles, para mí era jueves, pero me había ocurrido otras veces y no le concedí importancia alguna. Hay semanas que uno quiere acortar y lo soluciona suprimiéndoles un día. El problema surgió el sábado. Los sábados, mi mujer y yo solemos ir al cine y a cenar. A veces llamamos a un matrimonio amigo y vamos juntos. Por la mañana sugerí a mi esposa que telefoneara a los Gutiérrez, para salir esa tarde. Ella me contestó que era viernes. No dije nada, pero me quedé desconcertado. Trabajo en casa, hago programas informáticos y tengo poca relación con el mundo exterior, por lo que tiendo a desconfiar de mis percepciones. De modo que antes de que mi mujer se fuera a su trabajo (es jefa del departamento de divisas de un banco) bajé a comprar el periódico y comprobé en su cabecera que era sábado.

—Mira el periódico —dije abandonándolo sobre la mesa de la cocina, donde ella estaba desayunando.
—¿Qué tengo que mirar?
—El día que es.
—Viernes quince de octubre.

Me acerqué, miré la fecha por encima de su hombro y vi que tenía razón. Pero cuando se marchó, al volver a mirarlo, vi que ponía sábado 16 de octubre. Comprendí que cuando el periódico lo leía ella era viernes y cuando lo leía yo era sábado. En otras palabras, por alguna razón inexplicable yo vivía con un día de adelanto sobre el resto de la humanidad. Hice, naturalmente, unas cuantas comprobaciones más, pero todas arrojaron el mismo resultado. Esa noche, durante la cena, se lo conté a mi mujer.

—¿Sabes que vivo con un día de adelanto sobre el resto de la gente?

Me miró con expresión interrogativa y se lo expliqué con todo detalle. Cuando terminé, se echó a reír y comprendí que se lo había tomado a broma. No insistí. A mí mismo me parecía lo suficientemente increíble como para hacerme dudar de mis sentidos.

Durante los siguientes días, continué haciendo comprobaciones y me di cuenta con espanto de que era verdad. Yo conocía las noticias con un día de antelación, lo que, aunque en principio parecía una ventaja, era un horror. Vi en el periódico un martes (un martes mío) la esquela de mi madre, que para el resto de la familia continuaba viva. Vi la noticia de un incendio y de un terremoto antes de que se produjeran. Visité a mi hijo en el hospital por un accidente que había tenido con el coche antes de que para los demás se hubiera estrellado. También veía cosas buenas, pero no las podía compartir con nadie. Así, cuando nuestra hija, que estudió medicina, obtuvo la plaza en un hospital prestigioso, tuve que aguantarme las ganas de llamar a toda la familia para pregonarlo.

Empecé a beber. Un día, estaba en un bar, yo solo, apurando una copa, cuando se sentó a mi lado una mujer solitaria. Trabamos conversación y al poco le confesé mi problema. Me dijo que a ella le pasaba algo parecido, pues vivía con dos días de antelación en vez de uno. Era miércoles para mí (martes para el resto de la humanidad) y jueves para ella.

—Entonces, ¿este encuentro entre tú y yo se está produciendo hoy o mañana?
—Hoy para ti. Para mí ocurrió ayer y para el resto de la humanidad aún no ha sucedido.
—Ya que estás en mañana, dime qué va a ocurrir hoy.
—Hoy va a ocurrir que tú y yo nos vamos a ir a la cama —dijo—, vivo aquí al lado, pero te va a dar un infarto cuando comiences a desnudarte y yo te voy a colocar en el ascensor, donde te encontrarán muerto mañana por la mañana. En realidad, ya te han encontrado. Ha venido la policía y nos ha preguntado a todos los vecinos si te conocíamos. Todo el mundo ha dicho que no.
—Nos tenemos que ir ya, pues —pronuncié con la resignación y la entereza que me proporcionaba el alcohol.
—Sí —dijo ella—, es la hora.

Salimos del local y nos dirigimos a su piso, que estaba en el edificio de la esquina. Al comenzar a desnudarme sentí un dolor fuerte en el hombro que en seguida se desplazó al pecho. La mujer, al darse cuenta de lo que ocurría, me puso la chaqueta y me ayudó a salir al ascensor, donde me dejó tirado. Un instante antes de morir recuperé la percepción normal del tiempo y aunque me morí en el miércoles continué vivo en el martes. Fui a casa, me encerré en mi cuarto y me puse a escribir este texto. Mañana moriré. No se culpe a nadie de lo ocurrido.

La desconexión

noreply@blogger.com (Unknown) — Fri, 11 Jun 2010 08:10:00 +0000

"Todos estamos aparentemente atrapados en un mundo mental en el que las visiones se diluyen con la ensoñación y el deseo."
Ken Kessey

Mi cuerpo está presente pero mi mente, ausente, divaga por otros lugares, tiempos que se desean mejores. Será que las vacaciones se acercan, las tan esperadas vacaciones sobre las que mucho hemos hablado en casa, en las que tantas horas ha invertido Quien-duerme-mi-lado, hasta lograr el viaje perfecto.
El Caribe y el Sureste nos esperan, y ahí la aventura, el reencuentro, los amigos, las bestias marinas y la buena comida.
Ya estoy contando las horas y mi concentración resulta escasa. Ya siento la brisa marina golpear mi rostro y sonrío. Ya estoy desconectado de mi entorno y la ciudad me agobia.

La lectura

noreply@blogger.com (Unknown) — Thu, 10 Jun 2010 21:12:00 +0000

"Ante ciertos libros, uno se pregunta: ¿quién los leerá? Y ante ciertas personas uno se pregunta: ¿qué leerán? Y al fin, libros y personas se encuentran."
André Gide

En la excitación que produce la víspera de nuestras vacaciones me encuentro en la búsqueda del libro perfecto para pasar largas horas junto al mar. A pesar de tener una agenda apretada he apartado algunas horas para la feliz lectura retozona.
No debe tratarse de un libro demasiado profundo, pero tanpoco demasiado banal. Que combine la intriga con la diversión. De escritura delicada pero de lectura no muy compleja. ¿De autor nóvel o vaca sagrada? ¿Betseller o rareza editorial? ¿algo nuevo o relectura? ¿novedad o algo clásico? ¿autor hispano o extranjero? ¿en español o idioma original? ¿poesía, novela, cuento?, tanto donde escoger y tan poco tiempo para hacerlo.
El libro adecuado ayudará a hacer inolvidable las horas estivales, ganadas luego de dos años de arduo trabajo. Pero si no escojo adecuadamente puede vislumbrarse el desastre, como si faltara el traje de baño correcto, o peor aún, la tarjeta bancaria.
Y es que para mí leer es más que una afición, se trata de una verdadera pasión, vicio quizá. Adoro el tacto de las páginas, el olor a tinta cuando están nuevos, pero sobre todo la evocación.

El recuerdo

noreply@blogger.com (Unknown) — Wed, 09 Jun 2010 08:00:00 +0000

"La infancia es a veces un paraíso perdido. Pero otras veces es un infierno de mierda."
Mario Benedetti

En unos días más estaré en casa de mis padres, lo que me produce una gran desazón. Desde hace unos años nuestra relación no ha sido buena, entre otras cosas porque no comprenden mi forma de vida, pero ahora que lo pienso, todo tiene que ver con el paso de los años. Ellos cada vez son más viejos, yo cada vez más estúpido, sí, porque a pesar de que digo estar preparado para su ausencia, en realidad no estoy ayudando nada para el momento actual.
Con todo esto llegan a mi cabeza algunos recuerdos sobre mi infancia y ahí creo encontrar el germen de este momento. Un padre ausente y una madre demasiado preocupada en salir adelante para darse cuenta de la distancia emocional que tendió hacia mí, no pudeo hablar por mi hermano. Su manera de demostrarnos su afecto fue no demostrarlo, siempre pendiente del día a día.
Recordar los momentos duros de mi infancia me producen tristeza, ¿quién necesita volver a vivir una infancia desgraciada?
Lo que más me duele es la falta de educación emocional, pero no debo ser exigente, ellos tampoco la tuvieron, ¿dónde deberían aprenderla?
Hoy los recuerdos me duelen, deberé conciliar mis emociones y retribuir las preocupaciones de mis padres con una buena dosis de acertividad y amor.

El vuelo

noreply@blogger.com (Unknown) — Tue, 08 Jun 2010 11:07:00 +0000

"Es preciso elevarse con las alas del entusiasmo. Si se razona, no se volará jamás."
Anatole France

Disfruto volar, hace mucho tiempo que no lo intento porque me produce un vuelco en el corazón. Como muchas cosas en la vida, el vuelo me llena de sentimiento encontrados. Levantar las alas y despegar los pies de la tierra y no sentir seguridas bajo los pies me llena de un miedo irracional y una euforia descontrolada. Aún así quiero volver a intentarlo uno de estos días.

Lo mejor del vuelo es sentir el sol en la cara, el viento golpeando mis alas y la posibilidad de mirar hacia abajo. Ver a la gente convertida en hormigas, corriendo tras sus problemas, huyendo de sus soluciones. Mientras que en la altura parece que no sucede nada, resulta reconfortante.
Lo mejor de volar es olvidarme de mis penas, poder relativizar mi existencia... Al final, todo mis problemas tiene solución.

La iniciativa

noreply@blogger.com (Unknown) — Mon, 07 Jun 2010 09:37:00 +0000

"Sólo triunfa en el mundo quien se levanta y busca las circunstancias, y las crea si no las encuentra."
George Bernard Shaw

Hoy he sido testigo de una reunión importante para México. La reunión de empresas de comunicación, líderes de opinión, destacados intelectuales y empresarios. Todos, haciendo un llamado a los mexicanos para que entremos en una nueva revuelta social que cambie los paradigmas que, por desgracia, nos identifican.

Estando ahí, escuchando los compromisos y buenas intenciones, sonó bien, hasta se respiraba la emoción del momento en el hermoso ex Convento de San hipólito, sede de la presentación, que se transmitió en cadena nacional.
El espíritu detrás de toda esta iniciativa hace que no pensemos más que en unirnos y hacer algo para lograr el cambio tan necesario para nuestro país. Lo que para mí resultó decepcionante fue darme cuanta que el objetivo final de esto es una suerte de enorme reality show para descubrir y premiar a aquellas organizaciones que realizan acciones que incidan en su entorno. El reconocimiento y la entrega de apoyos no está mal, las votaciones para elegir al merecedor de los apoyos me hace dudar de las buena sintenciones, con que criterio votaremos. Es cierto que se lanzarán programas y publicaciones para que conozcamos las propuestas, ¿eso ayudará?
Se que algunos me reprocharán el comentario, habrá quienes levanten la voz para cuestionar mis palabras, asegurando que por gente como yo este país se mantiene hundido en la situación actual. Las opiniones son bien recibidas.
Pero pregunto, ¿para las televisoras -y los medios de comunicación en general- no existe otra forma de llevar la ayuda? ¿para qué recurrir al espectáculo? hasta parece que los primos Galindo coordinan el proyecto.
Dejaré pasar algo de tiempo antes de comentar de nuevo sobre el tema, lo que permitirá ganar en perpectiva... No quiero ser el pesimista de esta ocasión, porque yo también tengo esperanzas.

Sin palabras

noreply@blogger.com (Unknown) — Sun, 06 Jun 2010 08:02:00 +0000

Poema de sábado

noreply@blogger.com (Unknown) — Sat, 05 Jun 2010 19:25:00 +0000

Hace algunos años tuve oportunidad de entrevistar a esta maravillosa poeta mexicana, llegué a la entrevista sin conocer a mi entrevistada -nunca es recomendable, y hasta casi un suicidio, hacer esto-, pero antes de entrar en la charla pude estar presente en su conferencia, leer algunos de sus textos y no hizo falta nada más. Comprensiva, amable, inteligente, sin duda toda una poeta -lo siento, no me gusta la palabra poetisa-. Debo decir que se trató de una de mis mejores entrevistas, por ella, por mí.

Para quien pretenda conocer a un poeta

Es difícil conocer el corazón de un poeta.
A primera vista resulta fácil doblegarlo por la vanidad,
ensalzarle y hasta aprenderse de memoria
unas cuantas líneas suyas.
Caminar a su lado y sostener el mar con la mirada
hablar de ciudades irreales,
adivinar su amor y sus costumbres,
su vida cotidiana, sus odios y rencores.
Penetrar el secreto de su técnica
llegar a sus orígenes.

Pero ¿quién, bajo la lluvia, es capaz, sabe realmente
cómo es por dentro ese cuerpo tembloroso, amoroso,
maldito, blasfemo o perseguido de un poeta?

La envidia

noreply@blogger.com (Unknown) — Fri, 04 Jun 2010 17:03:00 +0000

"No cuenten nunca nada a nadie. En el momento en que uno cuenta cualquier cosa, empieza a echar de menos a todo el mundo."
JD Salinger

Me considero una persona reservada cuando de contar proyectos se trata. Esto viene de tiempo atrás, cuando mi madre me prohibía contar cosas de la familia por temor a que los vecinos, conocidos, amigos, e incluso familiares sintieran envidia por la adquisición, alegría o asunto en cuestión.

Así que no confío en aquellos que se acercan sonriendo para decirme cosas como: ¡Qué envidia!, de la buena, claro. La envidia es envidia, no existe buena ni mala.
Hay quiene aseguran que la envidia genera vibras negativas que hacen fracasar hasta los mejores proyectos y sueños. Creo en esto porque lo he vivido. Los sentimientos tienen la fortaleza de mover las energías que mueven al mundo.
Por el contrario, hay personas que insisten en crear sinergia contando sus aconteceres a quien quiera escucharlos, aún no conozco a alguien que pueda contarme una experiencia positiva, ¿o será que me estoy volviendo demasiado cínico?
No importa que me llamen envidioso por no compartir con los demás, lo seguiré haciendo, incluso en casos concretados. Es mejor así. Casi como una declaración de principios.

El taller

noreply@blogger.com (Unknown) — Thu, 03 Jun 2010 07:58:00 +0000

"Cuando lo hayas encontrado, anótalo."
Charles Dickens

Revisar nuestra vida es un asunto difícil, la pérdida de la objetividad es uno de los asuntos a considerar. Este y otros asuntos son los que han salido a relucir en medio de mi viaje para completar un taller de literatura carnosito para los asistentes al mismo.

Yo mismo he tenido que mirar atrás y reconor errores, aciertos, momentos difíciles y también los alegres.
Afortunadamente cuento con Quien-duerme-a-mi-lado, un personajote experto en capacitación, con una sensibilidad increible y experto en conducta humana, no sólo ha revisado el temario y hecho comentarios, sino que me ha alentado a impartirlo pronto.
Esta labor -idear, estructurar y enriquecer un taller literario- no es labor sencilla, las ideas me inundaron hasta el agobio, para luego abandonarme en medio del páramo. Hasta que un rayito de luz lle iluminó lo que dió paso al derroche de palabras, muchas, tantas que fue necesario trillar el proceso, pulirlo hasta la médula y sobre todo contestar las preguntas ¿por qué? ¿para qué?
Mañana veré a mi maestra de literatura para charlar sobre las posibilidades y opciones. Ya veremos como nos va y a donde sale una oportunidad. Estoy emocionado y obsesionado, me he vuelto monotemático en la vida real, cosa que evito en la vida virtual.
Mientras tanto, escribir, escribir, escribir...

El autoengaño

noreply@blogger.com (Unknown) — Wed, 02 Jun 2010 10:57:00 +0000

"La verdad quizá esté ahí fuera pero las mentiras están en tu cabeza".
Terry Pratchett

Lo más doloroso de las mentiras aparece cuando comenzamos a creer en ellas, nos dejamos llevar por ellas y vivimos en el engaño, encerrados en una jaula de la que no podemos salir, quizá no queremos salir porque nuestra capacidad de descubrir la verdad está nublada.
Los seres humanos tenemos una enorme capacidad de inventarnos una realidad alterna como forma de evasión de la vida que les ha tocado transitar.
Ser cobarde es terrible, pero si prefieres escapar adentrandote en la red de mentiras que tu mismo contruyes es indecible...

El arrogante

noreply@blogger.com (Unknown) — Tue, 01 Jun 2010 09:55:00 +0000

"La gente vive tan ocupada en poner a los demás en su sitio que pierde el suyo."
Diego Fonseca

¿Quiénes reparten la autoridad? Deben existir quien lo haga porque hay personas que van por la vida como si tuvieran los papeles les autorizan, con tal arrogancia que desarma a sus oponentes.
No entiendo a quienes se apropian de un muy alta calidad moral para poder señalar los errores de los demás. Caminan por sobre los demás, te miran por sobre el hombro y con un levantamiento de ceja nos marcan ante los demás.
¡Qué capacidad para destruir vidas y carreras! me asustan.
Pero esta autoridad no les es vitalicia -para fotuna nuestra-, pues son sustituidos con facilidad por los que vienen detrás, señalando a sus pares, hasta que se encuentran con quien representa lo que odian, generalmente, su propio reflejo... Estos me dan mucho más miedo, porque para llegar no les importa nada.

La confianza

noreply@blogger.com (Unknown) — Mon, 31 May 2010 07:54:00 +0000

"Los monstruos que más miedo dan se ocultan tras caras agradables."
Clara Sánchez

Cada vez resulta más difícil encontrar una persona de confianza, es como buscar una aguja en un pajar. Muchos son los que quieren tu amistad cuando las cosas van bien, pero pocos son los que permanecen y acompañan cuando fallan.

Soy una persona de pocos amigos, muchas personas han pasado pero ninguna ha permanecido, actualmente la única persona en la que confío es Quien-duerme-a-mi-lado, una persona que parece que ha vivido lo mismo que yo, aunque el mantiene esa interesante capacidad de seguir confiando en la gente. Pero yo he decidido blindar mi corazón, nunca más se aprovecharán de mí, nunca más me harán daño, nunca más...

Sin palabras

noreply@blogger.com (Unknown) — Sun, 30 May 2010 10:58:00 +0000

Relato de sábado

noreply@blogger.com (Unknown) — Sat, 29 May 2010 07:52:00 +0000

-Una mirada singular dentro del cine español. ¡Me gusta!-, pensé luego de ver La vida sin mí, película de Isabel Coixet. Me sorprendió el manejo del silencio, en un medio tan visual, pero que en ocasiones peca de exceso de verbo. Aquí un texto de esta directora de cine que me gustó desde que lo leí por primera vez -cuando vivía en ciudad de provincia taurina-, en ese entonces yo mismo leía a la autora japonesa a la que hace referencia el texto.

Una mañana

Una mañana abres los ojos sin saber si tus párpados te pertenecen. No apagaste la luz la noche antes y has dormido encima de un libro de una autora japonesa, triste hasta decir basta, que te ha dejado marcas en la cara. La ducha no te despierta. Queda café justo para una miserable taza aguada. Tus neuronas se burlan de la taza aguada. La calle. La calle espera tras la puerta y tienes dos minutos de ángel exterminador, no quieres salir, no puedes salir. Sales.

Bar. Un cortado cargadito. Alex Ubago a toda hostia. Discusión entre los camareros sobre quién atiende la barra, quién la mesa. Gritos, reproches, alusiones a pasadas afrentas, a turnos sin cumplir, mal reparto de propinas. Se olvidan de tu bocadillo de queso. Hambre, aire acondicionado gélido dándote en el cogote. Señora inmensa con carrito de la compra jugando con desesperación a la máquina tragaperras. Dejas el euro en la barra y robas el periódico. Tu absurda venganza por lo del bocadillo. Y por lo de Alex Ubago.

Paras el primer taxi que pasa. El olor a faria te golpea nada mas abrir la puerta. Y radio tele-taxi. Tienes que repetir tres veces adónde vas, pero al de la faria no se le ocurre bajar la radio. Sanitarios tirados de precio. Jamones envasados al vacío. Liquidación en fábrica de sofás. Vuelve la Pantoja. Mas sanitarios baratos. Un chiste de Arévalo que le hace mucha gracia al de la emisora.

Abres el periódico al desgaire. Rayos que dejan ilesas a vacas. Salmonella en los bocadillos de una fiesta popular. Un menor pasa a disposición judicial acusado de cómplice en la muerte de una disminuida psíquica de 23 años a la que encontraron en una cuneta. Habían abusado de ella y después, la habían quemado. Viva. Despiertas, por fin. Te despierta todo el dolor del mundo en ocho líneas contadas. Le dices al de la faria que has cambiado de idea, que te devuelva dónde te encontró, que vuelves a tu casa, a tu cama arrugada, al libro triste de la japonesa. Pero está fascinado, escuchando a Perlita de Huelva y no te escucha.

El tatuaje

noreply@blogger.com (Unknown) — Fri, 28 May 2010 09:41:00 +0000

"Yo quiero ser la cicatriz risueña y corrosiva,
marcada a frío, a hierro, a fuego,
en carne viva."
Chico Buarque

El calor me ofrece la oportunidad de la desnudez, con ella nace la conciencia de mi cuerpo. Me reviso, me observo, me aprehendo, me aprendo. Recorro cada palmo de mi cuerpo en busca de novedades y memoria. Pienso en la posibilidad de decorarme.
Hace algunos años, cuando comenzó la moda de tatuarse los brazos lo desee, pero mis poca musculosas extremidades no ofrecían el lienzo adecuado.
Mi padre lleva dos tatuajes en los brazos: un corazón y un ancla, indicativa de su profesión. A pesar de esto no ve con buenos ojos mi idea. De mi madre ni hablar. Pero no han sido sus opiniones lo que me ha detenido en el empeño, sino mi intolerancia a la tinta, tal cual.
En una ocasión me tatué el cuello con un mantra realizado en henna, poco me tardó el gusto, mi piel se reveló inflamándose hasta el extremo de hacerme parecer un monstruo. Tuve que vivir con la reacción alérgica por cerca de un mes, aunque la tinta se desapareció a las horas de haber sido colocada.
Años más tarde acudí a un bar en donde me sellaron la mano, como parte del ritual de acceso, idéntica situación, el dorso de la mano terminó pareciendo un enorme pan rústico, pero menos apetitoso.
Motivos suficientes para pensar si vale la pena intentar algo más permanente en la piel.

Ahora que Quien-duerme-a-mi-lado luce sendo tatuaje en la pantorilla, la idea ronda de nuevo por mi cabeza. Podré tatuarme, yo que rechazo la idea de un cuerpo tatuado, de todos modos lo estoy considerando. Me interesa un glifo maya, o mejor aún, tlaxcalteca, que representa nubes de tormenta, como mi vida...

El calor

noreply@blogger.com (Unknown) — Thu, 27 May 2010 09:12:00 +0000

"Chicharra que canta, calor adelanta."
Refrán popular

¡Hace mucho calor!
Este año no se soporta la primavera disfrazada de verano, el asfalto aumenta la temperatura y genera una sensación térmica superior a lo esperado, nunca antes he caminado por la colonia en sandalias y pantalones cortos, tampoco lo hice viviendo junto al mar del golfo.
Hace calor y los sentidos se enervan, la gente muestra más piel, barnizada de sudor que corre por la espalda, por la frente, entre las piernas. La mente desatada tras pensamientos de lujuria.
Salgo al parque, con menos ropa de lo habitual, camino hasta la heladería y pido una paleta de limón. Goloso lamo el sabor que se derrite con sólo llegar a mi boca.
La golosina sirve para refrescarme cuando la froto en el cuello. Una ligera brisa estremece los árboles y camino buscando sombra, pero sin evitar que los últimos rayos de sol de la tarde me acaricien con deseo.
Permanezco en el parque hasta que la paleta helada se acaba, junto con los rayos del sol. Se hace de noche, más tarde de lo habitual, emprendo -perezoso- el regreso a mi bochornosa casa. El calor es tal que me impide conciliar el sueño hasta bien avanzada la noche. Las ventanas de permanecen abiertas día y noche, mientras sueño desnudo con el mar.

El propósito

noreply@blogger.com (Unknown) — Wed, 26 May 2010 08:39:00 +0000

"El ejercicio físico es una bobada. Si estás bien no lo necesitas y si estás mal no puedes hacerlo."
Henry Ford

Desde que cumplí años, unos meses atrás, me he planteado hacer cambios en mi vida, no todos avanzan al ritmo deseado pero para bien, algunos avanzan con lentitud. Uno de ellos -que ha sido mi deseo secreto durante gran parte de mi vida-, no ha sido iniciado, pero al final debo dar el primer paso.

Cuando se llega a mi edad, la etapa ridículamente llamada del adulto joven contemporáneo, lo mejor es comenzar a hacer ejercicio para poder sobrellevar la segunda parte de la vida en buenas condiciones. Nunca he sido atlético, pero ahora me he propuesto romper las barreras de la flojera -sin duda la parte más difícil- y me he establecido un plazo de tres años para estar en forma y terminar con el cuerpo que tanto he deseado y admirado en los otros.
Un plan integral que incluye comer sano, darle forma al cuerpo y moldear el espíritu. Hasta he pensado en decorar mi cuerpo, pero me detengo al pensar en los estragos que la tinta hace sobre mi piel (eso es asunto para otra anotación). Pero vayamos por parte y comencemos por lo importante: ejercitarme.
Los resultados al tiempo, sin duda lo consignaré en este espacio...

El espejo

noreply@blogger.com (Unknown) — Tue, 25 May 2010 07:24:00 +0000

"Casi siempre es el miedo de ser nosotros lo que nos lleva delante del espejo."
Antonio Porchia

Las creencias (o prejuicios) con los que convivo día a día fueron implantados en mi infancia. Soy lo que son, son lo que soy.
Ante acontecimientos cotidianos se me presentan respuestas ligadas al pasado, en ocasiones lo descubro y sonrío.
En algún momento de mi vida escuché a los adultos decir que si a los niños se les colocaba frente a un espejo no aprendían a hablar sino hasta bien entrada su infancia. Como si el descubrirse y reconocerse les negara la capacidad de verbalizar sus pensamientos. Como si una ceguera les borrara las palabras.
También nos obligaban a tapar los espejos o girarlos contra la pared cuando caía una tormenta, ya que los espejos convocaban los relámpagos, aún no se si esto sea verdad, pero conlleva un elemento mítico fabuloso.
¿Qué hay en los espejos que a los humanos nos remueve el elemento mágico más profundo de nuestra alma? ¿por qué siempre buscamos mirarnos en los sus superficies, en ocasiones con temor de habernos perdido? Miramos si seguimos siendo los mismos, o si la vida nos ha cambiado al extremo de habitar un cuerpo extraño a nosotros.
Pero en esta suerte de reconocimiento nos quedamos en lo superficial, en la fachada, tememos desempolvar al verdadero yo. Ese que no cambia, pero si crece y se potencia.
En los espejos hay magia, permiten que nos desdoblemos en nuestro yo y en nuestro otro, el real y el ideal. Me preocupa mirarme en su luna de plata y descubrir que estas dos imágenes no son iguales y no poder entender la razón...

Ls dghfjje

noreply@blogger.com (Unknown) — Mon, 24 May 2010 07:27:00 +0000

"Yvtynxcrignmtihmn uie4hjmg uiwjfgmi5o uijnmf4g5tioh."
Fghj Vyuimdv Tyubnctf55

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Sin palabras

noreply@blogger.com (Unknown) — Sun, 23 May 2010 08:57:00 +0000

Poema de sábado

noreply@blogger.com (Unknown) — Sat, 22 May 2010 08:38:00 +0000

Desde que conocí el trabajo de José Carlos Becerra (Tabasco, México 1936 - Brindisi, Italia 1970) me convertí a la poesía. Su obra poética se incluyó en la ya mítica antología Poesía en Movimiento. El volumen llamado El otoño recorre las islas que recopila su obra integra se editó en 1973 con prólogo de Octavio Paz. Autor vanguardista, por donde se le vea, ofrece ejemplos tan maravillosos como el poema que aborda las complejidades de un superhéroe.

Batman

Recomenzando siempre el mismo discurso,
el escurrimiento sesgado del discurso, el lenguaje para distraer al silencio;
la persecución, la prosecución y el desenlace esperado por todos.
Aguardando siempre la misma señal,
el aviso del amor, de peligro, de como quieran llamarle.
(Quiero decir ese gran reflector encendido de pronto…)

La noche enrojeciendo, la situación previa y el pacto previo enrojeciendo,
durante la sospecha de la gran visita, mientras las costras sagradas se desprenden
del cuerpo antiquísimo de la resurrección.

Quiero decir
el gran experimento.
buscándole a Dios en las costillas la teoría de la costilla faltante,
y perdiendo siempre la cuenta de esos huesos
porque las luces eternamente se apagan de pronto, mientras volvemos a insistir en hablar a través de ese corto circuito,
de esa saliva interrumpida a lo largo de aquello que llamamos el cuerpo de Dios, el deseo de luz encendida.

Llamando, llamando, llamando.
Llamando desde el radio portátil oculto en cualquier parte,
llamando al sueño con métodos ciertamente sofocantes, con artificios inútilmente reales,
con sentimientos cuidadosa y desesperadamente elegidos,
con argumentos despellejados por el acometimiento que no se produce.
Palabras enchufadas con la corriente eléctrica del vacío, con el cable de alta tensión del delirio.
(Acertijos empañados por el aliento de ciertas frases, de ciertos discursos acerca del infinito.)

Recomenzando, pues, el mismo discurso,
recomenzando la misma conjetura,
el Clásico desperfecto en mitad de la carretera,
el Divinal automóvil con las llantas ponchadas
entorpeciendo el tráfico de las lágrimas y de los muertos, que transitan Clásicamente en sentidos contrarios.
Recomenzando, pues, la misma interrupción,
La pedorreta histórica de las llantas ponchadas,
el sofisma de cada resurrección,
el ancla oxidada de cada abrazo,
el movimiento desde adentro del deseo y el movimiento desde afuera de la palabra, como dos gemelos que no se ponen de acuerdo para nacer,
como dos enfermeros que no se coordinan para levantar al mismo tiempo el cuerpo del trapecista herido.

(Aquí el ingenio de la frase ganguea al advertir de pronto su sombrero de copa de ilusionista;
ese jabón perfumado por la literatura con el cual nos lavamos las partes irreales del cuerpo,
o sea el radio de acción de lo que llamamos el alma,
las vísceras sin clave precisa, los actos sin clave precisa,
la danza de los siete velos velada por la transparencia del dilema;
y por la noche, antes de acostarse,
la dentadura postiza en el vaso de agua,
la herida postiza en el vaso de agua, el deseo postizo en el vaso de agua.)

La señal... la señal... la señal...

Así sonríes sin embargo, confiando otra vez en tu discurso,
mirándote pasar en tus estatuas,
flotando nuevamente en tus palabras.
La señal, la señal, la señal.
Y entretanto paseas por tu habitación.
Sí, estás aguardando tan sólo el aviso,
ese anuncio de amor, de peligro, de como quieran llamarle,
ese gran reflector encendido de pronto en la noche.

Y entretanto miras tu capa,
contemplas tu traje y tu destreza cuidadosamente doblados sobre la silla, hechos especialmente para ti,
para cuando la luz de ese gran reflector pidiendo tu ayuda, aparezca en el cielo nocturno,
solicitando tu presencia salvadora en el sitio del amor
o en el sitio del crimen.
Solicitando tu alimentación triunfante, tus aportaciones al progreso,
requiriendo tu rostro amaestrado por el esfuerzo de parecerse a alguien
que acaso fuiste tú mismo
o ese pequeño dios, levemente maniático,
que se orina en alguna parte cuando tú te contemplas en el espejo.

Miras por la ventana
y esperas...
La noche enrojecida asciende por encima de los edificios traspasando su propio resplandor rojizo,
dejando atrás las calles y las ventanas todavía encendidas,
dejando atrás los rostros de las muchachas que te gustaron,
dejando atrás la música de un radio encendido en algún sitio y lo que sentías cuando escuchabas la música de un radio encendido en algún sitio.

Sigue la noche subiendo la noche,
y en cada uno de los peldaños que va pisando, una nueva criatura de la oscuridad rompe su cascarón de un picotazo,
y en sus alas que nada retienen, el vuelo balbucea los restos del peldaño o cascarón diluido ya en aire;
y mientras tanto tú no llegas aún para salvarte y salvar a esa mujer
que según dices
debe ser salvada.

¿En qué sitio, en qué jadeo
el sueño recorre el apetito reconcentrado de los dormidos?
¿Qué ola es ésa, que al golpear contra el casco
hace que el marinero de guardia ponga atención por un momento, para decirse después que no era nada
y torne a pasearse por el cuarto, mirando de vez en cuando por la ventana las luces dispersas de la calle?
¿Qué ir y venir está gastando el cuerpo de su andanza
contra el casco manchado, cubierto de parásitos marinos?

...porque de pronto has dejado de pasearte por la habitación.
¿Acaso escuchas realmente ese ruido? ¿Ese ruido viene del pasillo o viene de tu deseo?
(Cierta especie de ruido que tropieza con cierta especie de silencio dentro de ti,
como alguien que se topa con una silla al caminar a oscuras...)

¡Tal vez ya prendieron el reflector para pedirte auxilio!
¡Tal vez fue esa mujer quien lo encendió!

Pero no, todavía no,
nadie camina por el pasillo hacia tu puerta, nadie tropieza con una silla dentro de ti,
y allí están doblados tu traje de héroe y tus sentimientos de héroe,
listos para cuando entres en acción.
¿Pero por qué no han encendido ese gran reflector?
¿Es sólo el ascenso de la noche lo que deja sus cascarones rotos en el aire?
¿Qué criatura de la oscuridad picotea para que el aire tome forma de cascarón roto, de peldaño dejado atrás?
¿Qué es aquello que detiene de súbito tus paseos por la habitación mientras te dices "Acaso deba esperar otro rato"?

Y vuelves a asomarte por la ventana.
¿Es el zumbido de un jet que cruza el cielo rayándolo fugazmente con sus pequeñas luces de navegación?
Y algo dentro de ti que tú crees que es la noche allá afuera,
cruje pisando cascarones rotos, peldaños donde el cuerpo de su andanza deja un hilo finísimo de baba o soliloquio,
mientras retorna el fantasma de una mujer bandeado por la oscuridad
donde el mar se encaverna después del zarpazo,
y ese fantasma, que es la otra cara de la espuma, repite contra el casco del barco el golpe del sueño
salpicando al silencio desde lejos.

Y vuelves a asomarte por la ventana.
¿Es el zumbido de un jet que cruza el cielo?
¿Qué es ese ruido que te hace mirar tu traje y tu antifaz,
y asomarte después por la ventana?

Ir y venir alrededor de una silla,
enrevesado viaje alrededor de una silla, guardando el equilibrio difícilmente
al caminar y girar sobre un hilo finísimo de saliva.

Ir y venir, habladuría alrededor de una silla donde está un extraño traje doblado,
ir y venir alrededor de un viejo y descompuesto automóvil que estorba el tráfico en la carretera,
gestos entrecruzados, habladuría de ventanas y escaleras
labrando la estatua cuyo sentido griego vacila y se viene abajo en el trayecto entre una ventana y un reflector que no se ha encendido,
mientras los cascarones rotos de la oscuridad crujen y se disuelven bajo el brusco aleteo con que la oscuridad va impulsando la noche.

Y otra vez te paseas,
¿quieres desovillar el hilo de saliva, el hilo de palabras sobre el que te balanceas en precario equilibrio?
¿En qué juego de tus frases, en qué humillante silencio has puesto el oído?
Y otra vez te paseas y otra vez te vuelves hacia la ventana,
pero ese resplandor… pero ese resplandor que descubres de pronto,
es el amanecer,
palidísimo gesto de esa luz entre los edificios, donde el silencio enhebra las pisadas lejanas de todo lo nocturno.

¿Y ahora,
qué es lo que sientes que se aleja,
como alguien corriendo descalzo por la playa, entre la niebla que la luz va a ocupar?
¿Y en esa claridad en aumento, acaso puede todavía distinguirse
la señal de un reflector encendido?

Paseos alrededor de una silla donde está un extraño traje doblado,
monólogo alrededor de una silla donde está un simulacro en forma de traje doblado,
mientras el amanecer se deja llevar por su propia marea ascendente, y por el ruido de las barredoras mecánicas y de los primeros camiones urbanos
que aparecen por las calles desiertas.

Poemario: Ejecuciones

La llegada

noreply@blogger.com (Unknown) — Fri, 21 May 2010 08:50:00 +0000

"Amor, cuántos caminos hasta llegar a un beso, ¡qué soledad errante hasta tu compañía!"
Pablo Neruda

A pesar de haberse convertido en un día pesado, me encantan los viernes. Es el día de la semana en que Quien-duerme-a-mi-lado regresa a casa, luego de una larga y agotadora semana de trabajo en otra ciudad.

Este proyecto ha significado una gran oportunidad, así como una enorme responsabilidad.

Pero todo el cansancio y la tristeza de la distancia se compensa este día, cuando escuchamos -La Lola y yo- el sonido de la llave girando y segundos más tarde vemos abrirse la puerta. La Lola siempre llega antes, pero los dos corremos a sus brazos, dando saltitos de alegría.
Porque sólo en su compañía me siento feliz, porque sólo a su lado el amor me habita. Con su presencia ilumina mis días. Porque los viernes son el mejor día de la semana.

La ira

noreply@blogger.com (Unknown) — Thu, 20 May 2010 08:49:00 +0000

"Los privilegios de la ira son: no creer a los amigos, ser súbito en los hechos, tener encendidas las mejillas, aprovecharse presto de las manos, tener desenfrenada la lengua, decir a cada palabra una malicia, enojarse de pequeña ocasión y no admitir ninguna razón."
Plutarco

Hasta mi ventana llega un viento negro, cargado de ira, con un triste olor a muerte. El mismo viento que corre por los callejones, plazas y ciudades de este país. ¿Cúales son los motivos de este terrible sentimiento? ¿Por qué nos atacamos entre hermanos? Ya no existe un momento de tranquilidad, el desencanto nos invade y ante la impotencia surge el rencor social, ese que aniquila.

La miseria en que viven algunos, la opulencia de otros y la falta de oportunidades de los más da pie a esta ira desatada que descompone el corazón.
La violencia, la lucha contra la misma. El linchamiento de una delincuente visible. El secuestro de políticos. La intolerancia en las calles. Y en medio de esto los que se aprovechan generando un ambiente de anarquía.
Salgo a la calle y noto el enojo, el rechazo en caras que miran con desdén. La apatía, la falta de solidaridad. Pero por sobre todo el miedo.
Con el dolor llegan las preguntas ¿Por qué? ¿Cuánto tiempo más? ¿Qué hacer?