Bits, átomos y apuntes sueltos

La Sociedad

2009-07-02T10:07:00.000-05:00

El mensaje de correo electrónico era breve y Adrián lo leyó con entusiasmo:

"Te tengo buenas noticias. Te aceptaron como miembro. Tienes que venir este viernes a la reunión. Nos vemos a las 11 a un costado de Las Palmas. No me falles, te estaré esperando".

Había estado deseando recibir esta noticia desde hace más de tres meses, es decir, desde que se enteró de la existencia de "La Sociedad". Se sintió muy bien cuando lo eligieron como miembro. Pocas veces en su vida había sido seleccionado para algo, pero ahora, entrar a La Sociedad le daba cierta sensación de triunfo.

Adrián llegó al sitio indicado puntualmente. Vió a Santos, y aunque nunca lo había visto antes, lo reconoció de inmediato. Sus respectivos atuendos se parecían demasiado y se saludaron con entusiasmo.

- Vamos, que seguro nos están esperando. -dijo Santos, mirandole a los ojos.

Comenzaron a caminar, uno al lado de otro, completamente callados, hasta que Santos rompió el silencio con una explicación.

- Nos reunimos todos los viernes, cada semana en un lugar diferente. Yo seré quien te informe dónde exactamente nos veremos. Por ahora, la Sociedad se compone de nueve miembros y sólo aceptamos uno nuevo cuando perdemos a uno. Siempre perdemos al Jefe. Esa es la norma.

- ¿Van por turnos?

- Sí. El Jefe es el candidato a hacerlo, él decide cuando y cómo. A veces platica cómo lo va a hacer, a veces no, él decide. Hoy será la noche de presentación. Se presentará al nuevo jefe y al nuevo integrante, o sea tú.

Adrián volteó a mirarlo y Santos vió en su mirada un dejo de temor. Quiso tranquilizarlo.

- Podrás retirarte cuando desees. Hasta ahora nadie lo ha hecho. Pero si te quedas tu función será buscar al siguiente integrante, hay que tenerlo listo para cuando... tu sabes.

- Para cuando se suicide El Jefe

- Ya lo dijiste

La Sociedad era un grupito formado por nueve jóvenes que compartían un mismo interés: el suicidio. Uno a uno se fueron conociendo y ni cuenta se dieron de cuando empezaron a hablar del tema. A uno se le ocurrió la idea de formar La Sociedad. Idearon las normas: habría uno al que se le llamaría El Jefe y de ahí en fuera iría decayendo la jerarquía de acuerdo al orden en el que fueron entrando. El Jefe se suicidaría en el momento y en la forma en que él eligiera y el siguiente en la cadena sería el nuevo jefe. El último de la cadena elegiría al siguiente integrante y lo presentaría al grupo.

- ¿Que hacen en las reuniones? -preguntó Adrián, nervioso.

- Platicamos, leemos, compartimos. A veces hablamos de la forma en que nos gustaría hacerlo...

- Dices que no es obligatorio

- No. Tú... ¿ya tienes pensado cómo?

Adrián sonrió espontáneamente.

Siempre había pensado en cómo hacerlo y creía tener la mejor forma. No la diría, desde luego. La probaría a su debido tiempo. La probaría un año más adelante, después de haberse despedido de ocho de sus socios, varios de los cuales se convirtieron en compañeros y en amigos.

Un año después Adrián caminaría sólo la misma acera y con el mismo atuendo. Pero ahora era el Jefe. Y se lo estaba tomando en serio.

Toda la vida

2009-06-30T11:44:00.000-05:00

Los conocí toda su vida. ¿Cómo? No lo entenderías. Pero así fue.

Cuando nacieron compartieron la cuna. Pero no eran hermanos, vaya, ni siquiera eran familia. Recuerdo haberlos visto, tirando pataditas al aire, golpeándose uno al otro.

De niños lo compartían todo: el triciclo de uno, los muñecos del otro, la golosina que alguno compraba.

Compartieron el asiento en el autobús escolar, el libro en la clase de matemáticas, el lápiz en la de química.

Dejaron de hablarse porque también compartieron la novia. No fue culpa de ninguno de ellos, fue ella. Sí, las mujeres tambien son infieles. ¿Qué! ¿que sabes de eso?. Bueno, otro día me cuentas.

Eso los separó un poco. Dejaron de frecuentarse, más no de compartir sucesos. Ambos perdieron su empleo en la crisis del 2009, ambos lloraron una muerte un par de años después. Ambos compartieron un amigo que se casó y en su boda se reencontraron.

Decidieron ser vecinos. ¡Qué envidia! Nunca he podido elegir a mis vecinos. Decidieron ser amigos.

Es por eso que se hizo de esta manera. No es algo que ocurra muy a menudo, vaya, nunca había pasado esto, pero fue su voluntad, la de ambos. Compartir la muerte, compartir la tumba, compartir las lágrimas.

Dicen que ya no hay amigos así. Espero no estar enterrando a los últimos.

Tragedias relativas

2009-06-26T09:11:00.001-05:00

Como su nombre lo expresaba, así era Rosalinda. Y aunque no era lo frecuente, esta vez sí que lloraba. Fue al malecón para estar sola. Su tragedia lo exigía. Tomó el anillo de su mano izquierda, y lo tiró al agua.

Comenzó a hundirse.

A unos kilómetros de ella un autobús a tope de pasajeros se derrapaba en el asfalto. Dió una y otra y otra vuelta en cuestión de segundos cambiando para siempre la vida y muerte de decenas de personas.

Mientras, el anillo seguía cayendo.

En la capital, en un edificio elevado, unos puntos, simples números se iban abajo. El jefe perdía millones. Grandes empresas se irían a la quiebra. Miles de empleados perderían su trabajo.

Oscilante, el anillo seguía su ruta.

En un país lejano, un temblor sacudía los cimientos de una ciudad populosa. En segundos, desaparecieron edificios, bienes, y personas. Construirlo todo tardó treinta años. Destruirlo, sólo unos segundos.

Dentro del agua salada, lejos del alcance de la luz, el simbolo de unión aún seguía moviendose.

En el mundo entero, en esos escasos segundos nacieron 38 bebés, murieron 25 personas, fueron abortados 17 más, se cortaron 1582 árboles, explotaron 31 supernovas y nacieron 2102 estrellas.

Y aún con todo, con el mundo entero y sus desgracias ocurriendo, con la mayor de las catástrofes asomándose al planeta, el anillo llegaba al fondo y Rosalinda lloraba inconsolable mientras el amor de sus amores viajaba con otra a su lado.

Tres realidades y la realidad

2009-06-19T11:55:00.003-05:00

El experimento a simple vista se escuchaba bien. Los cuatro tipos (¿o eran cinco?) llegaron a diferentes horas del día al domicilio indicado. La casa, al igual que ellos, era especial. Tenía 4 entradas, cada una por una calle diferente.

Cada individuo recibió una dirección diferente, aunque la misma explicación y la promesa de un pago. Ninguno de ellos había recibido nunca un pago por escribir una historia, así es que la idea de ganar algo, aunque fuese muy poco, era tentadora.

La explicación era breve. En una hoja azul se indicaba al destinatario que se le requería para escribir una historia. Debía llegar a la casa a la hora indicada. La puerta estaría abierta sólo unos minutos, por lo que la puntualidad era esencial. En cierto momento escucharía la señal. En ese momento debía empezar a escribir.

1. Adán.

El primero que llegó fue Adán. Joven, de unos 23 años y de apariencia serena. Su rostro serio se presentó a las 4 de la tarde. Se detuvo justo frente a la puerta y la empujó con suavidad. Dentro se encontró con un cuarto amplio e iluminado. Había un sofá y varias revistas desparramadas sobre él.

Una vez dentro, leyó el letrerito que le pedía asegurar la puerta.

2. Sergio Berrizabal

El segundo en llegar, como era de esperarse fue Sergio. A las 4 y treinta se bajó del taxi frente a la casa señalada con el número 23. Con la música en los oídos y libreta en manos se paró frente a la puerta. Miró a ambos lados y tocó. Nadie respondió ni la primera ni la segunda vez. Cuando se disponía a tocar la tercera vez, la puerta se abrió.

Un tapete en el suelo le dió la bienvenida. A su izquierda un aparato marcaba la hora: 4:35:55. Cinco segundos después la música comenzó a sonar. Berrizabal sonrió, se relajó y se quitó los auriculares.

3. Chilo Minguez

Diez minutos después estaba abriendo su cuarto Chilo Minguez. La pared dejaba escuchar la música del cuarto de al lado. Música que no era de su agrado pero el cuarto tenía una televisión y de las grandes. Sus ciento y tantos canales lo mantendrían entretenido en lo que llegaba el último.

4. Angel

Ángel fue quien más se retrasó. Hubo que esperarlo más de la cuenta, pero al igual que los otros tres era imprescindible su historia, su punto de vista, su realidad.

Cuando entró al cuarto se encontró con una computadora encendida y con su blog abierto. Ver su último post en la pantalla le hizo sentir un escalofrío y una curiosidad tremenda.

Alguien estaba en casa, de eso estaba seguro.

* * *

A las seis de la tarde, los cuatro oyeron la señal, o por lo menos eso creyeron. A las seis de la tarde, un disparo desequilibró el orden y el desorden de cada cuarto. Cuatro historias debían ser escritas a partir de entonces.

* * *

I. El fin de todo

Disparar un arma nunca ha sido fácil para ti. Nunca te gustó, ni siquiera cuando de niños jugábamos con pistolitas que hacíamos cortandole ramitas a los palos de naranja. Preferías las canicas, pero no te gustaba perder. Siempre llorabas cuando te ganaba, y te tenía que devolver todas tus canicas y darte otras más.

No me gustaba jugar contigo, por lo llorón que eras. Pero siempre estabas tras de mi: que vamos a jugar fut, que vamos a jugar esto o aquello; a mi me fastidiabas porque eras un niño. Yo también lo era, pero a los trece o catorce uno se cree adulto.

A mi me gustaba juntarme con los grandes porque me hacía sentirme grande. Tu me acusabas. Siempre ibas con mi mamá y le decías dónde estaba. Pero yo no hacía nada malo, nunca fumé, nunca me drogué, nunca tomé. Querían que no me juntara con nadie, que jugara contigo, ¿puedes creerlo?

De eso ya hace viente años pero veo en tu mirada el mismo temor de siempre. Siempre me tuviste miedo, ¿verdad? Conozco esa expresión de angustia en tu rostro.

Nunca pudiste matar ni un pajarito, y ahora me apuntas con una pistola. Eres el niño bueno de esta historia, ¿no lo entiendes? No puedes ser tan malo como para matar a tu propio...

II. ¿Qué harás mañana?

Bamboleaba la cabeza mientras escuchaba la música. Tamborileaba en la mesa mientras la canción llegaba a su climax. Cambiaba los movimientos de sus manos a medida que aparecían en la melodía diferentes instrumentos musicales de manera que en sus brazos aparecían guitarras, baterías, pianos, en incluso una batuta mientras dirigía una orquesta imaginaria.

Toda su vida era imaginaria. Pudo haber sido un gran personaje en cualquier área que hubiese escogido, pero sólo probaba y nunca se comprometía con nada.

Era un artista de la vida. Hacía arte de todo y estaba dispuesto a hacerlo hasta con su muerte.

Muerte. Qué difícil era pensar en ello. Siempre hablaba de la muerte, siempre leía los periódicos para enterarse de la amplia variedad de opciones con las que cuenta el ser humano para elegir morir: desde lo más vulgar como asesinado por un amigo hasta lo más insólito como aplastado por una vaca.

Pero ahora era diferente. Era su muerte y no era nada fácil planearla, pero al fin terminó de escribir el documento.

Detuvo la música. Lo leyó y releyó. Lo imprimió en una hoja azul cuando estuvo seguro de que no contenía errores y la envió a ese patético tipo que escribía en internet. Sabía que aceptaría. El pago estaba asegurado y ese fulano haría cualquier cosa con tal de escribir.

El plan era muy simple. Lo citaría en su casa, le pediría escribir una historia. Se dispararía entre ceja y ceja justo a las seis.

Estaba seguro que nunca acertaría a escribir la historia real.

III. Por eso estoy aquí

He tenido 3 dueños y los tres se han deshecho de mí en cuanto hice aquello para lo cual me habían comprado.

Mi primer dueño, James Thomas, me adquirió con mucha ilusión. Sus ojos brillaban cuando me tomaba en sus manos. Me acariciaba con ternura.

Me guardaba en un lugar alto, donde los niños no pudieran alcanzarme, decía. Siempre decía que yo era necesaria allí en casa, que lo podía proteger. Pero allí donde me colocaba no podría protegerlo, no... tenía que estar más accesible. Tal vez por eso, me fue colocando más bajo, más cerca, más a la mano.

Thomas se deshizo de mí cuando le llamaron del colegio para decirle que Mark, su hijo de 14 años, me había llevado consigo y lastimado a otros niños de su escuela.

Por eso se deshicieron de mí, por eso.

Si saber cómo llegué a manos de Rose. La recuerdo bien, porque siempre andabamos juntas, siempre me llevaba a todas partes. Vivía sola y decía que era necesario tenerme, que el mundo era peligroso.

Siento que fue mi culpa que la hirieran, que... ustedes me entienden.

Tenía mucho trabajo esa semana y se quedó muy de noche. Salimos juntas como de costumbre. Ella iba nerviosa caminando un pequeño tramo oscuro que la separaba de su automóvil. Sí, iba nerviosa.

Ese tipo no iba a lastimarla, estoy segura. Sólo quería robarle, sólo iba por el dinero. Pero tuvo que sacarme, tuvo que amenazarlo. Ella nunca había disparado, no estaba preparada. Pero ese tipo sí. Ese tipo sí sabía manejar armas.

Y ahora mi último dueño, los señores Estrada. ¡Cuánto siento su caso! Doña Minerva Estrada oyó ruidos en el patio, sí, yo también los escuché. Así es que me tomó, me preparó y salió a ver.

Yo también vi al "intruso", y me preparé para proteger a mi señora. Ella disparó. Ella disparó. Pero no era ningún intruso. Era don Manuel, era su esposo.

IV La realidad

Me han pedido que escriba una historia y sé que debo empezar ahora. Sólo que no sé qué escribir. Pienso en todo esto, en este cuarto, en esta computadora en que estoy tecleando.

Miro las paredes, la puerta que me lleva a mi salida y otra más que me lleva todavía más adentro de este agujero desconocido.

Pienso en el originador de esto, en tí, individuo desconocido. Me citas en tu casa y me pides escribir. Que escriba para tí. Haces sonar algo que pareciera un arma de fuego y... ¿por quién me tomas? ¿acaso soy un corredor que sale "disparado" en cuanto oye el disparo? ¿acaso soy una presa asustadiza a quien arrinconas con tu ruido ominoso? ¿quién eres y de dónde has salido?

Creo que eres un fracasado. Sí, un escritor fracasado cuyo talento yace inerte en el suelo de esta casa. Sí, fue tu talento quien hizo ese ruido al caer.

Sé que no eres más que un triste sujeto que no tiene historias que contar y busca quién se las cuente.

Sé que no soy otra cosa que un personaje más en un cuento tuyo, en un cuento que vió la luz gracias a mí.

Te he descubierto. Tu disparo no existe. Sólo es una palabra más en tu malogrado texto. Acabemos con esto: yo lo termino, yo lo pongo: el punto final a mi existencia.

Cuando cuentes cuentos

2009-05-11T09:31:00.001-05:00

1.

Le habían dicho que en esa ciudad todas las personas eran muy dadas a creerse todo lo que leyeran en el periódico, pero nunca pensó que podían llegar a este extremo:

Durante varios meses había estado trabajando en el único periódico de la ciudad, escribiendo más que noticias, chismes de vecindario, lo que lo tenía harto. Así es que cuando el director le ofreció escribir en el suplemento cultural aceptó gustoso.

Escribió un cuento. Un cuento donde el protagonista tramaba un crímen y lo llevaba a cabo. Describió vívida y detalladamente los actos del malhechor, desde cuando salió de casa hasta cuando arrojó los restos de su víctima al caudaloso río.

Lo que no esperaba era que incluso la policía lo creyera cierto. Sin embargo así fue.

2.

Esperaba impaciente, fastidiado y aburrido el siguiente interrogatorio.

- Sólo dinos quién fue -insistía un policía regordete poseedor de un bigote un tanto escaso.

- ¡Es un cuento! ¿Qué no entienden? ¡Un cuento, una historia! ¡No es real! -contestaba el escritor, casi a gritos- Es un relato ficticio, inventado, el asesino NO EXISTE.

- Pues parece bastante real. Yo y todos los que lo leímos estamos de acuerdo en eso. El río que describes... es idéntico al San Juanito, el que rodea la ciudad. Y como lo describes... es como si tu lo hubieras visto todo. Ahora solamente queremos atrapar a ese delincuente y darle el castigo que se merece. Y tú sabes donde está.

Entendió que no los haría cambiar de opinión. Y entendió cual era la única solución a su problema.

3.

Escribió la segunda parte del cuento. Teniendo en sus manos el destino del "asesino" lo llevó a donde nunca lo encontrarían. Lo puso en una cueva, lejana, lo dejó entrar, le permitió esconderse. Pero, ¡oh, absurdo destino! Una serpiente, sí, y venenosa, una serpiente lo mordió y así es que murió.

4.

El policía regordete meneaba la cabeza mientras leía lenta y calmadamente el triste final del maleante.

- Así es que murió.

- Las cosas que tiene la vida. Se lo merecía, ¿no cree? -le contestó el escritor ahogando una carcajada.

- ¿Donde está?

- ¿Donde está qué?

- La cueva. ¿Dónde está la cueva? Necesitamos asegurarnos de que efectivamente murió.

El escritor se estaba desesperando.

- ¡Pero es que no entienden! -gritaba mientras se llevaba ambas manos a la cabeza.

5.

Tuvo que escribir la tercera parte. Nunca se imaginó que podría llevar su historia hasta esas alturas. Pero lo hizo.

Describió el camino hacia la cueva. Dejó en claro las señales que guiarían a la policía hasta los huesos del "asesino". Con palabras los llevó hasta allí.

La cueva, efectivamente, existía. Los huesos se encontraban allí, ciertamente.

- Esperemos que esto los calme -pensaba en su celda- Y ojalá no se les ocurra seguir con su investigación, o descubrirán que ese infeliz que se pudrió en la cueva no murió de una mordedura de serpiente...

Involución

2009-05-07T09:35:00.002-05:00

1.

Pagó las cuentas del hospital y se llevó a su enfermo. Llegó a la casa donde vivió de niño con sus padres, donde fue feliz. Bajó a su anciano padrasto del auto y lo llevó hasta la sala, tirándolo en el suelo, y se sentó a mirarlo.

Tres horas después el anciano empezó a retorcerse de dolor mientras extendía temblorosa la mano hacia el frasco de medicamentos que su hijastro tenía en las manos. Le envió una mirada con un lastimero mensaje clamando a su conmiseración, pero éste no se inmutó ni frente a sus gemidos ininteligibles ni ante las lágrimas que corrían por sus ojos.

-Agradece el estar vivo, viejo -le dijo justo antes de cerrar la puerta de la casa y marcharse para jamás volver.

2.

Lauro recuerda que recibió la llamada del hospital con sorpresa e incredulidad. Una voz femenina le decía que un familiar suyo estaba muy grave y no habían podido contactar con nadie más, que por favor pasara a hacerse cargo y a pagar las cuentas.

-¿Pero quién es? ¿De quién se trata? -preguntó un tanto preocupado.

Todo su cuerpo se estremeció cuando escuchó el nombre de su padrasto.

3.

Vivió con su padrasto hasta el día que su madre murió. Después del entierro partió sin siquiera volver por sus cosas a la casa de su madre, a la casa de su padre, a la casa que ahora ocupaba ese tipo infeliz, ese engendro que tanto sufrimiento causó a su madre, que tanto la golpeaba sin que el pudiese hacer nada.

Por eso nunca se fue de casa. Sabía -o imaginaba- que si la dejaba el la mataría. Nunca vivió tranquilo, ni durmió en paz desde que él llegó. Nunca sonrió, hasta donde el recordaba.

4.

Nunca le creyeron cuando dijo lo que había visto. Y siendo que no tenía forma de comprobarlo prefirió aguantarselo todo: verlo sentado en el sillón de su padre, verlo quemar sus cosas, soportar su aliento cuando le gritaba al oído mientras le levantaba de los cabellos, oirlo insultar a su madre y oirlo decir vez tras vez:

-Tienes suerte de estar vivo, chamaco. O te calmas o te voy a matar como maté a tu padre.

5.

Habían ido a cortar mangos al otro lado del río y como siempre se quedó un buen rato chapoteando en el agua mientras su padre terminaba su labor. Tenía 8 años entonces. Amaba a su padre más de lo que lo admiraba como casi todo niño de su edad podía. Por eso le dolió tanto perderlo. Por eso lo traumó el ver a ese señor golpeándolo con un palo, clavándole un cuchillo en el cuello y degollándolo con tanta crueldad.

Lloró de miedo en ese instante. Lloró de remordimiento muchos días después. Y lloró de furia, de rabia, de dolor cuando su madre le presentó al hombre con el que se volvería a casar.

Ninguno de los dos olvidó nunca el momento en que sus miradas se cruzaron de nuevo.

Control Zeta

2009-04-22T11:20:00.005-05:00

1.

Nunca debió haber volteado a mirar hacia la calle. Hubiera sido preferible que siguiera ahi aplatanado en su sillón, pulsando los botones de su control remoto. Pero la vio. La vio caminar frente a su casa. Vio sus ojos, su rostro, su cuerpo entero.

Y tal vez creyó que era un canal más de televisión con el cual quedarse. Se levantó con un vigor inusitado y la siguió.

Pero ella se dió cuenta y se regresó a su casa por otro camino. Por eso ya no llegó con doña Chanita.

2.

Ctrl + Z

3.

Le decían de cariño Doña Chanita y vivía en Acayucan desde su juventud, cuando a sus escasos 14 años su familia llegó desde un pueblito de la sierra, y lo recordaba todo: las casas, las calles, los presidentes, todo. Sin embargo, no le era nada fácil recordar lo que hacía en los últimos minutos.

Se le olvidó que estaba cocinando. Se le olvidó que ya estaba saliendo el gas. Se le olvidó porque esa muchacha (¿cómo se llama?, no, no se acuerda) llegó a su casa preguntando algo (¿qué? ¿qué quería?).

Por eso su casa ardió esa tarde.

4.

Ctrl + Z

5.

Dicen que hay niños que de adultos desean ser bomberos aunque yo nunca he conocido a uno de esos. Rodríguez, en cambio, de niño quería ser licenciado aunque no sabía a qué se dedicaban los licenciados. La vida quiso que fuera bombero. Con esa frase se consolaba, porque en lo que a él respecta nunca quiso ser bombero. Su esposa no quería que fuera bombero, ni sus hijos, ni su "madrecita adorada".

Ayer no había ocurrido nada relevante en la ciudad. Ni hoy. Ya el reloj daban las seis de la tarde con veintitantos minutos. No había hoy nada más que hacer así es que caminó un rato hasta que un camión amarillo se acercó haciendo ruido y se subió en él.

6.

Ctrl + Z

7.

Le habían dicho que Acayucan era una ciudad muy tranquila y con escasa delincuencia. Le gustaban los sitios así pues la gente es más confiada y podía robar y asaltar con un poco más de "tranquilidad".

Llegando a la terminal vió un camión amarillo y decidió que ese era el elegido.

Lo que sabía y fingió no saber, es que en las ciudades "tranquilas" la gente no está acostumbrada a que la asalten ni a ver armas en manos de tipos que gritan en un camión de transporte urbano.

A él también lo pusieron nervioso. Por eso disparó.

8.

Ctrl + Z

Ramas de palmera

2009-04-20T09:53:00.004-05:00

Me lo imagino indeciso y despreocupado: joven, susceptible y fácilmente influenciable.

Me lo imagino curioso, estirando la cabeza entre la gente, queriendo saber el por qué de tanto alboroto: sorprendido ante la figura del que llamaban Mesías, mirándolo - con incredulidad- mientras se acerca montado en un asno y la gente se entusiasma con gritos, cantos y aclamaciones.

Creo que se sintió incómodo por ser de los pocos sin esas ramas de palmera en sus manos, así es que le pidió una al de al lado. Se dejó contagiar por el gran júbilo de la ocasión y se unió al clamor gozoso. Gritaba con gusto: "¡Sálvalo, rogamos, en las alturas!".

Pero eso fue hace apenas unos días y hoy se encuentra en medio de una multitud muy similar, de nuevo estirándose para ver qué pasa.

Vió al mismo hombre del asno, aunque ahora está golpeado y ensangrentado. No alcanzó a escuchar qué dijo el gobernador, pero observó cómo de inmediato toda la gente se puso frenética. Pensó que la multitud no podía estar equivocada y que lo que dijera la mayoría era lo mejor. Por eso es que gritó junto con los demás "¡Quítalo! ¡Quítalo! ¡Al madero con él!" mientras apoyaba a los que decían: "No tenemos más rey que César".

Justo a tiempo

2009-03-26T09:25:00.004-06:00

1.

Hay catástrofes que llegan justo a tiempo.

Era Miguel Rivas un tipo desagradable. Nunca en su vida conoció el trabajo duro, responsable y pagado. Vivía de lo que trabajaran los otros y esos otros eran su esposa y sus hijos.

Pero últimamente había estado saliendo mucho. A trabajar, no creo, decía su mujer,en parte desconfiada, en parte cómoda con las cada vez mas frecuentes ausencias del marido.

Traía un negocio grande el tal Miguel. Estaba a punto de vender el departamentito donde se arrinconaban los cuatro miembros de la familia. Había hecho sus infames cálculos. Lo que sacara de la venta de su casa le alcanzaría para comprarse algunos gustillos, irse lejos y vivir un tiempo. Luego ya vería.

Así es que regresó al edificio a eso de las cinco de la tarde. En el cajón de la izquierda del librerito estaban los documentos. Los tomó con sus manos sudorosas cuando esuchó que alguien estaba en casa...

2.

Hay catástrofes que llegan justo a tiempo.

Era muy joven Guadalupe cuando se enamoró. Le advirtieron, se cansaron de decirle que dejara a ese infeliz, que estudiara, que viajara, que ellos le pagaban todo, y, de todo, nada fue lo que escuchó.

Se fue con Miguel a una casita miserable donde malvivía con su suegra, y fue por eso que su padre le regaló un departamentito en un edificio que estaba en la colonia del Bosque.

A estas alturas no se acordaba ya ni del amor eterno, ni de por qué se enamoró de ese tipo 10 años mayor que ella con el que tenían tan poco en común. Que mejor se hubiera casado con Marcos, el taxista con el que se veían a escondidas.

Cierto día Marcos la llevó a su casa y se quedó con ella. No hay nadie, le dijo. Aprovechemos, contestó. Eran eso de las cinco de la tarde cuando oyeron ruido en la sala. Fíjate quien es, le dijo. Ya voy, contestó.

Puso su mano en el pomo de la puerta y la giró con descuido...

3.

Hay catástrofes que llegan justo a tiempo.

Caminaba Anet rumbo a casa con el corazón podrido. A sus 16 años había perdido todo interés en la vida, toda esperanza en el futuro y toda credibilidad en el ser humano.

No era buena en la escuela, ni tampoco en su trabajo de medio tiempo. Hacía tiempo que quería dejar ambos y había comprado un periódico para ver qué encontraba. Había un anuncio que ofrecía muy buen pago para chicas de "amplio criterio". Sabía de qué se trataba.

Llegó a casa a eso de las cuatro y estuvo llorando durante casi una hora. Llorando y maldiciendo su vida, a su padre que nunca le dió un peso, a su madre que nunca lloró con ella, a su hermano que la odiaba. Llorando y arrugando el papel periódico con el despreciable anuncio. Llorando y marcando en su celular el vil número...

4.

Hay catástrofes que llegan justo a tiempo.

Si alguien había sido rechazado toda su vida, ese fue Milton. Tenía una imaginación prodigiosa, una inteligencia extraordinaria, una tenacidad de hierro. Pero nunca nadie supo de su imaginación, ni de su inteligencia, ni de su tenacidad.

Vivía malhumorado por vivir en ese edificio mugroso, con esa familia de perdedores a quienes había terminado por odiar.

Su imaginación puso las ideas. Su inteligencia tramó todo. Su tenacidad lo llevó a cabo.

Planeó y tramó el crimen con sumo cuidado. Primero mataría a su madre por inmoral. Luego a su padre por desalmado. Y por último a la fastidiosa de su hermana, por cuya culpa nunca tuvo privacidad ni felicidad.

Los vio entrar a los tres en el edificio. Calculó cuando estaban todos en el departamento...

...fue entonces cuando ocurrió el terremoto.

Foto por: Chen Qinggang , ganadora del primer premio en la categoría de Spot News Singles del World Press Photo of the Year 2008

Cosas que suceden

2009-03-25T10:32:00.006-06:00

Nuestro equipo nacional había ensayado incansablemente las últimas semanas: habían acordado ser un ejemplo de disciplina para los miles de aficionados que semana a semana veían sus partidos pegados al televisor. Habían olvidado las rencillas y dejado atrás todo tipo de competencias entre ellos. Los más famosos habían guardado el espejo y acordado que de ahora en adelante no eran modelos de pasarela sino aquello que tanto habían soñado: futbolistas profesionales.

Ese sábado era la cita en un estadio que estaba fuera de sus fronteras. Jugaron como nunca. Como nunca realmente. Hicieron pases espectaculares, metieron goles impresionantes.

Pero fue justo ese Sábado. El día en que en el mundo entero, por amor al medio ambiente, todas las personas apagaron su televisor a las 8:30.

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El apagón mundial será este Sábado 28 de Marzo a las 8:30. La selección juega, pero más temprano. Un saludo a todos.

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Otro apunte sobre la selección (mexicana): Si premiaran la esperanza... (Junio 2006)

Podredumbre a los huesos

2009-03-18T13:30:00.004-06:00

Estoy a punto de llegar a casa y se que mientras eso no ocurra aún puedo controlar la situación. Pero algo me dice que en cuanto ese extraño pise mi hogar todo cambiará para siempre.

Vengo siguiendolo de hace ya unos minutos y viendo todo lo que hace. Me ha llegado a caer gordo su actitud, y eso que sólo le veo la nuca. Quisiera rebasarlo y llegar a casa y fingir que no he visto nada.

Siento el corazón darme vueltas. Está ya llegando a mi cuadra.

Lo observo salir. Abrir la puerta trasera. Mirar a un lado, a otro.

Entrar a la casa. Besar a mi esposa. Siento celos.

Entran juntos. Nunca creí llegar a sentir tantos celos.

5 minutos. 10 minutos. ¿Qué pasa adentro?

Confusión. Celos. Podredumbre a los huesos.

¡Continuará..!

Foto por: Siarey

Cosas de guapos

2009-03-17T10:35:00.001-06:00

Tuvo Rogelio Manuel la suerte y la desdicha de ser hijo de Julián Linares.

La suerte, porque don Julián era uno de los hombres más acaudalados del país. Y la desdicha, pues era tambien uno de los más feos.

Y si la riqueza se hereda podrá usted imaginarse lo que pasa con la fealdad: era Rogelito feo como un coraje: tenía unos dientes enormes y desalineados, ojos saltones y grandes, cabello tosco y rebelde, y otros defectos que también tenían un par de adjetivos nada deseables.

Pero no hay defecto que se resista a operaciones de diez mil dólares, y Rogelio salió del quirófano con diecisiete años de vida y un rostro nuevo.

Fue Rogelio a esa escuela de niños ricos que dice sacar a los mejores profesionistas del país. Y fue allí donde conoció a Luz Aurora.

Era Luz bella como el amanecer y se quedó prendada de Rogelio Linares en cuanto lo vió. Fue, como dicen ustedes, amor a primera vista. Yo le digo de otra forma pero no tiene caso hablar de eso hoy. El caso es que Rogelio también se enamoró de esa chica que tenía su misma edad y tantas cosas en común con él.

Fíjense ustedes lo infame que es la vida: o más bien, lo absurdo de querer burlarla: Rogelito nunca le dijo a su amada el origen de su galanura. Y Luz hizo lo mismo.

Fue Luz Aurora siempre despreciada y ridiculizada por los demás niños. Era su fealdad motivo de diversos apodos. Nadie quería ser visto a su lado. Pero no hay defecto que se resista a operaciones de veinte mil dólares.

Fueron felices esos chamacos. Quisieron casarse y así lo hicieron. Lei la noticia en los periódicos. Vi las fotos. Chulos como ellos solos. Supe hace poco que esperaban un chiquillo. Tal vez se parezca al padre. Tal vez a la madre. El padre quiere que se parezca a ella y ella quiere que herede la belleza del papá.

Se me hace que se llevarán una sorpresita. Pero no hay de qué preocuparse. En unos añitos lo tendré en mi consultorio. ¿No les digo? No hay defecto que se resista a operaciones de treinta mil dólares...

Si de pérdidas se trata

2009-03-12T09:58:00.005-06:00

Dice Forbes que Carlos Slim perdió, con esto de la crisis económica, unos 25 mil millones de dólares (centavos más, centavos menos). Y yo que me puse triste cuando se me perdieron 400 pesos...

¿A dónde se va el dinero? ¿Existió alguna vez?

Dice Forbes que Joaquín Guzman, el narcotraficante, ahora tiene mil millones de dólares. No los hizo vendiendo tacos. ¿A cuántos jóvenes perdimos?

Eso sí es una verdadera pérdida.

La Democracia perfecta

2009-02-26T10:23:00.006-06:00

- ¡Esto es el colmo! - gritó furioso el Presidente mientras se quitaba la peluca de payaso que había traído en la cabeza todo el día.

Este era el cuarto año de Democracia Perfecta en el país y el sistema ya lo tenía hasta la coronilla, literalmente hablando.

La Democracia Perfecta era un sistema de cómputo basado en la web. Había sido inventado en la primera década del siglo en uno de esos concursos de creatividad que se hacían en el país. Consistía en darle al pueblo absolutamente todo el poder. El pueblo decidía cada cosa que se hacía en su municipio, estado o país a través del voto electrónico. Los diputados que lo aprobaron fueron poco a poco siendo menos necesarios. El país no necesitaba representantes: estaba virtualmente presente en todo tipo de decisiones.

Fue increíble la respuesta de la gente. Al principio se creyó que nadie lo iba a utilizar, que en este país a los ciudadanos les gusta tener políticos que los representen en las decisiones más importantes, pero no, los jóvenes (que para entonces eran mayoría) entraban a internet, leían los problemas que había que resolver y votaban. Decir Sí o No no era tan difícil después de todo.

Ahora el país estaba gobernado únicamente por un Presidente que al principio era quien hacía las propuestas. Pero ahora, en este último año, se acababa de aprobar (por el voto del pueblo, obviamente) que el pueblo podía publicar sus propias propuestas en internet. Es decir, cualquier persona podía idear algo y llevarlo a votación.

Ayer, justamente, a un gracioso se le había ocurrido proponer que hoy el Presidente llevara una peluca de payaso puesta todo el día, lo que incluía ser visto en televisión e internet a nivel nacional. El 93.2% del electorado dijo Sí. Y el Presidente tuvo que aceptar las órdenes del pueblo, pues aquí se gobierna en una Democracia Perfecta y hacerlo de otra manera pudiera haberlo llevado a perder su valioso puesto.

Era entendible lo que sentía nuestro Presidente. Y nadie se imaginaba lo que estaba a punto de hacer. Siendo él parte de la nación tenía el mismo derecho a propuestas que todo individuo mayor de dieciocho años. Tecleó la dirección con una sonrisa en su rostro. Dio clic en Propuestas del Pueblo y comenzó.

¿De dónde salen los vagabundos?

2009-02-25T13:28:00.006-06:00

Siempre me han dado curiosidad los vagabundos, y el que acabo de ver no fue la excepción.

Era un hombre joven, si a los de treinta y tantos aún puede considerárseles jóvenes y vestía los restos de un par de prendas que en su momento fueron de su medida. Su mirada fija al suelo le daba un aire meditabundo. Su silencio y su soledad eran envidiables.

¿De dónde salen los vagabundos? ¿Cómo viven? ¿Qué comen? ¿Qué hacen cuando se enferman? ¿Qué buscan? ¿Cuál será ese implorable destino que los llama? ¿De dónde salen esas fuerzas que parecieran no flaquear nunca ante la constante invitación a la cordura?

Llevo tiempo pensando en ello y espero algún día averiguarlo. Por lo pronto hay algo más que me está inquietando y no es precisamente que por poco y atropello al vagabundo. Acabo de descubrir lo mal que manejo y negarlo no puedo porque lo estoy viendo con mis propios ojos.

Continuará...

Foto por: Toni_V

Cómo saber si tu hijo está en línea

2009-02-24T13:20:00.005-06:00

- ¡Qué bueno que te veo! Tenía tiempo que no hablaba contigo. Te tengo una consulta.
- A ver, para qué soy bueno
- Como sé que eres informático quisiera hacerte una pregunta que me hicieron a mí el otro día
- Dime, a ver si puedo
- Una señora me preguntó cómo saber si su hijo estaba metido en eso de las redes sociales en internet. Ya sabes, Facebook, Hi5, etc, etc, etc.
- Bueno, hay dos formas
- Sale, apunto. Suelta la primera
- Una forma sería que ella misma se registrara como usuario de esas páginas. Una vez dentro, tendría que buscarlo por un apodo, o por apellido o nombre. Tal vez pueda a través de su correo electrónico. Si no, tendría que hacerse pasar por alguien que va a su misma escuela, o que vive en la misma ciudad y seguir buscando. Tambien podría usar Google u otro buscador y teclear su nombre o algo relacionado
- Ajá. ¿Y la otra forma?
- Bueno, la otra sería que un día la señora esperara a su retoño, se sentara con él un rato y se lo preguntara

Foto por: Maria Trebol

El orgullo de ser papá

2009-02-18T09:47:00.004-06:00

Te acaban de dar una magnífica noticia: vas a ser papá. Sí, has engendrado una vida y ahora te darás el gusto de cuidarla, de educarla, de guiarla en su iniciación a la vida por unos cuantos años, quince, dieciocho, veinte, treinta... en algunos un poco más.

Se que te asalta el miedo y la incertidumbre. Pero no, no es un sueño y de esto no se despierta uno. Ha nacido el niño y está llorando. Si acaso despiertas, es para arrullarlo y hacerlo dormir a él. ¿Acaso no es hermoso?

Pero te sientes bien, crees poder hacerlo y eso te da un orgullo que antes no habías sentido. Te sientes grande, responsable, todo un hombre. Pero cambiar su modo de pensar no será tan facil como fue cambiar sus pañales. Ya es un adolescente y todo lo que le dices le parece mal.

¡Abnegada labor la del padre! Muestra de lucha y aguante. Signo de seguridad y protección. Te felicito: ahora eres padre. Lástima que sólo tengas 13 años de edad.

Alfie Patten, el padre más joven de Gran Bretaña

El tipo del carro gris

2009-02-16T13:30:00.005-06:00

Debo confesar que lo que ocurrió ayer me dejó perplejo. Verán, salí del trabajo y, tomando mi carro (gris, compacto, nada especial) me dirigía a la -para mí- fascinante velocidad de 90 kilómetros por hora, cuando por la izquierda comencé a ver aparecer un auto gris idéntico al mío.

Ver un carro como el de uno no es nada del otro mundo así que seguí mi incipiente viaje. Se acomodó justo frente a mi y a sólo unos acelerados metros vi un sapo de peluche verde idéntico al que yo porto en la parte trasera del carro. Aplastado sobre sus patas y ciego de un ojo me miraba expidiendo una sarcástica sonrisa.

"Que extraño" dije entre labios. El conductor viajaba solo. Traía una camisa blanca, de mangas largas, justo como la que yo portaba ese día. Me fije en su número de matrícula y fue cuando me quedé de una pieza: la misma que la de mi coche.

Supé enseguida que algo no estaba bien. No podía ser yo. No podían ser ciertas esas teorías de universos paralelos y cosas por el estilo. Justo pensaba en eso cuando otro pensamiento cruzó mi mente. No debía desaprovechar esa oportunidad.

Poder verme como otros me ven era una idea fantástica. Saber como soy por fuera... era demasiado tentador como para arruinarlo pensando en lo ilógico de esta situación. Aceleré un poco para no perderlo.

Mientras el tipo del carro gris no se diera cuenta, lo estaría observando muy cuidadosamente.

Continuará...

Foto por: Toni_V

Llueve soledad

2009-02-10T09:48:00.000-06:00

Llueve soledad, llueve distancia
Rompe la lluvia el silencio relajante
Rompe en la tierra el camino hecho y cuidado

Llueve tempestad, ruge la agonía
Todos los humanos lloran su nostalgia
y mueren como los que lloran

Mundo y vida, muerte y paz
Lluvia y sol, frío y distancia
Los mantengo alejados pensando en ellos.

Divorcios S.A.

2009-02-06T09:53:00.001-06:00

Marta y Ernesto llevaban diez años, siete meses y veintidós días de infeliz matrimonio y casi al mismo tiempo (a él en la mañana, a ella por la tarde) se les ocurrió la fatídica idea de divorciarse.

La empresa Te Separo S. A. llevaba cinco años, tres meses y veintinueve días de haberse fundado y, desde entonces, muy pocas veces había fallado. Se especializaba en provocar divorcios. Cuando alguien requería sus servicios, la empresa enviaba a un (o una) agente para que conquistara al cónyuge del cliente. Una vez que este tercero intervenía en el matrimonio el divorcio estaba asegurado. Y una vez firmado el divorcio, el seductor agente desaparecía por completo.

Ernesto acudió puntual a la cita. Su vida no podía ser peor, pensaba. Había sido una terrible decisión casarse, aseguraba. Ella era de lo peor, decía. No había hijos de por medio y eso facilitaba las cosas. Le dieron una hoja amarilla y un bolígrafo. "Motivo de la separación:" decía en un extremo. Tres renglones no eran suficientes, así que lo resumió en una palabra que materializaba la idea que tuvo en mente desde el primer mes de casados. Entre ellos no había nada en común. No coincidían en nada. No eran equipo, no armonizaban. "Incompatibilidad", alcanzó a mascullar. Firmó el contrato y pagó en efectivo.

Marta llegó tarde a la cita. Si hubiera llegado tres horas antes hubiera coincidido con su esposo, pero ni en esto coincidieron de nuevo. La frase "Motivo de la separación:" le arrancó una sonrisa, la misma sonrisa que alguna vez enamorara a Ernesto. Parecía que hubiera estado esperando esa oportunidad durante mucho tiempo. Llenó los tres renglones en menos de un minuto. Egoísta, Desatento, Irresponsable, Vulgar, Infiel, Grosero... y diecinueve epítetos más. Era cierto. No coincidían en nada, ni siquiera en el motivo por el que deseaban separarse.

A partir del siguiente día, Marta y Ernesto fueron observados, estudiados y seguidos por sus respectivos agentes. Eran jóvenes, encantadores y expertos en el arte de seducir y romper matrimonios. Poco a poco fueron introduciendose en sus vidas, quitándoles el sueño por las noches, ocupándoles la mente durante el día.

Marta y Ernersto comenzaron a ilusionarse con la idea de que pronto estarían libres para hacer una nueva vida con su nueva aventura. Estaban tan absortos planeándolo todo que se dejaron de molestar el uno a otro por un tiempo. Ambos se veían contentos y deseaban contarse todo, como si fueran amigos, pero lo único que hablaron fue acerca de sus planes para divorciarse... coincidieron de inmediato.

El divorcio se consumó y Te Separo S.A. recibió el resto del importe por sus servicios.

Ese mismo día, Marta y Ernesto llegaron a casa muy tristes. Sus respectivos novios habían desaparecido.

Se consolaron mutuamente. Hablaron de sus sentimientos y compartieron su dolor. Al fin tenían algo en común, aunque sólo fuese su tristeza. Era justo lo que necesitaban para comenzar de nuevo.

Pensamientos Fractales

2009-02-03T14:26:00.002-06:00

El viento de los martes es diferente del de los demás días. Los sueños que gritan un poco y callan un poco más me lo contaron.

El gris y el celeste no existen aunque se vean. El mundo pelea su gloria y la vida calla como siempre lo hace. Su existencia está garantizada, mientras la del otro no.

La música que escucho es barata aunque no gratis. Sus dueños no quieren que la oiga sino que la compre. Yo quiero que me leas aunque no me compres. Quiero que compres mis ideas aunque no las uses. Alguna tierra será fértil algún día.

Días que tienen frío. Días sin viento cálido. Adios digo y a Dios pido que el dolor llegue pronto. Que estoy harto de ser feliz.

Foto por: Bether

Una noche misteriosa

2009-01-29T11:01:00.003-06:00

Mario nunca creyó en ovnis y por eso le asombró la luz tan intensa justo antes de la medianoche en el patio de su casa. Pero todo parecía indicar que de eso se trataba: un extraterrestre estaba allí, viéndolo con sus enormes ojos grises. Era pequeño y viajaba en un aparatito que lo elevaba unos 20 centímetros del suelo.

Mario sintió un escalofrío recorrer su cuerpo cuando vió que se acercaba hacia él.

- Estás en mi propiedad y eso aquí se llama allanamiento de morada -le espetó enseguida-.Te recomiendo que te-te vayas de inmediato si no quieres tener pro-pro-problemas con la PGR, la PGJ, el FBI, la CIA, el IFAI y la CFE. -continuó diciendo mientras le temblaba la voz y comenzaba a tartamuedear-. Además, yo no creo en tí. Jaime Mausan acabó con la poquita fe que tenía en ustedes de niño. Ahora soy un adulto y no creo en OVNIS, Santa Clauses, Reyes Magos, priístas, panistas, perredistas, Pepillos Orijeles, etc, etc, etc.

-¿Y por qué no crees en nosotros? ¿Es que no nos estás viendo? -dijo el extraño ser con una voz metálica.

-Y te estoy oyendo, qué casualidad que hablas español, y con esa voz de anuncio de radio.

-Utilizo una tecnología especial de traducción instantánea que permi...

-¡No me vengas con ese cuento que eso ni a Isaac Asimov se lo creería! Mira, si en realidad existen, qué tanto hacen volando y apareciéndose a esos pobres infelices que nunca graban con tripié y siempre les sale borrosa la imagen. Sólo ellos, -y Mausán, no está de más decirlo- pueden ver los mentados puntitos. Si tanto quieren la tierra, pues lleguen de una buena vez, no que puro aparecerse y aparecerse...

-Es necesario hacer una investigación a fin de...

-No me salgas con eso, compadre, pues, ¿no que inteligencia superior?, ¿no que tecnología especial y avanzada? Tás peor que los de la UNAM...

-¿La Union de Naves Aeroespaciales Mexicanas?

-¡Ándale! ¡Esa misma!

El hombrecillo salió de casa de Mario muy triste y decepcionado. Bien sabía que en la tierra ya no se creen muchas cosas. Y Mario se quedó boquiabierto a la mañana siguiente. No por la tierra removida y chamuscada que había en su patio, sino porque Pepillo Orijel se postulaba como candidato del PRD a la presidencia de la República. Inmediatamente comenzó una carta para Santa Claus.

4 libros para quienes les gusta escribir

2009-01-27T10:07:00.004-06:00

A continuación cuatro excelentes recursos que deberían leer todos aquellos a quienes les interese publicar un libro o escribir una novela algún día. (Estoy seguro que hay muchos de ellos leyendo esto).

1. Cartas a un joven novelista de Mario Vargas Llosa, donde, en forma de cartas, Vargas Llosa explica lo que debe motivar a un novelista y cómo escribir una novela. Abarca temas como el tiempo, el narrador, el espacio, el dato oculto y muchos otros más.

2. Diálogos Borges Sabato, compilados por Orlando Barone, mismo que guía las pláticas entre estos dos enormes escritores argentinos. Hablan de temas varios, citando a veces, consejos para quienes deseen iniciarse en este arte. Las intervenciones de Borges no dejan de ser divertidas.

3. Historia personal del boom, de José Donoso. En este se narra el comienzo de los principales exponentes del llamado boom latinoamericano (Vargas Llosa, García Marquez, Donoso, Carlos Fuentes, Cortázar), cómo incluso ellos mismos tenían que andar vendiendo sus propios libros y al final cómo lograron ser reconocidos a nivel mundial, todo narrado desde una óptica personal, pues todos fueron amigos allegados en un inicio.

4. Redacción sin dolor, de Sandro Cohen, el mejor libro sobre redacción que he leído. Imprescindible. Por cierto, acabo de descubrir que Sandro Cohen tiene su blog. Apenas lo voy a checar.

Espero que estos libros que encontré en la biblioteca les sean de utilidad a todos. Les mando un saludo.

Eutanasia

2009-01-26T14:43:00.004-06:00

Perder a su compañero sería de lo más doloroso que viviría en su vida, pero a estas alturas era ya irremediable.

El médico lo había confirmado: no había esperanzas. Los siguientes días, o semanas, o meses serían de terrible dolor y sufrimiento. Verlo en esas circunstancias iba a ser peor que perderlo.

El médico habló de una inyección. Una y sólo una. Dijo: "dormirá y no sentirá ningún dolor". Un sueño del que no despertaría jamás. Hacerlo dormir, dormir de verdad y que no sufriera más... era, hasta cierto punto, su deseo.

Mañana sería el día. Una inyección y sólo una, y su mirada se veía inquieta, su rostro atemorizado y su voz quebrada. Fido era su última compañía, su mascota desde hace cinco años, y mañana lo perdería para siempre.

Foto por: RoBeE

Una mañana quieta

2009-01-23T10:33:00.002-06:00

Una brisa de aire fresco entra en la casa
La montaña a lo lejos se ve quieta
El árbol en el patio envejece
La hierba de la calle lenta avanza

Todo en orden menos yo

Foto por: MorBCN