Blog do Grama

Cordel três

2010-12-12T21:45:00.003-03:00

A porta do bar quebrou
e ainda ninguém lembrou
de ir chamar o carpinteiro
pra vir aqui consertar
e ela assim não vai fechar:
vai caber o mundo inteiro.

O que não é um problema,
está bem mais pra um dilema,
nem ético nem moral:
O mundo inteiro no bar?
Quem então que vai buscar
mais bebida pra geral?

Vamos tirar na sorte, então,
sério, sem contestação,
que noutro dia deu briga
e ninguém quer ver a lei
vir aqui bancar de rei:
ia estragar nosso dia!

Vamos fazer um estoque
para um fim muito do nobre:
Juca, deixa a porta assim,
vai e chama o mundo inteiro,
vai que dá algum dinheiro,
e me passa o tamborim!

Cordel dois

2010-12-08T21:03:00.002-03:00

Pulam os sinos da terra,
se esconde o galo na serra,
pois lá vem o amor de alguém.
A terra pega e se alegra
que se acabou a espera
pois já vem o amor de alguém.

O rio percebe e derrama
um poema pra quem ama,
pois o rio sorri também.
E nenhum silêncio chama,
e o sonho foge da cama
pra abraçar o amor de alguém.

O relógio fica esquecido
e o tempo passa esquisito
mesmo sem poupar ninguém.
O leão dá seu balido
pra chamar tudo que é vivo
pra ver o amor de alguém.

E vai chegando e chegou,
que o caminho se acabou
pra ver esse amor também.
Tô aqui porque alguém chamou,
e o mar de solidão secou,
e tá aqui o amor de alguém.

Cordel um

2010-12-06T19:51:00.002-03:00

A fazer cordel, eu digo
e, pra mim mesmo, prometo.
É um verso pra lembrar
e outro pra esquecer, meu nêgo.
Riso se bebe de dia,
e choro é copo seco.

Sorrir da vida é remédio,
remédio velho, do bom.
Tem gente que não escuta,
mas quem quer ouve meu som.
Meu violão tá sem corda,
mas ainda samba no tom.

O cafezal tá aqui, cheio,
esperando o lavrador.
Vamos tomar um café
para sorrir do que for,
seja futebol, mulher,
grana, saudade ou amor!

Tamos todos juntos nessa,
batendo, tomando, indo.
Cantando músicas velhas,
pela estrada eu vou seguindo.
E como tão vocês por aí?
Por aqui, tá tudo lindo!

Um soneto

2010-12-04T22:21:00.000-03:00

Vou, agora, lhe pegar pela mão
e vamos juntos dar nome às estrelas,
bebendo vinho no infinito vão
entre as minhas e as suas sobrancelhas.

Alguns dias foram, outros serão,
pois, sem depender de quaisquer certezas,
existem tardes de sim e de não...
Tudo, quando menos se espera, chega.

Faço-lhe um convite que não tem tempo
nem muito menos dever de resposta.
Nele, está escrito um pensamento.

É um desejo, sem falta nem sobra,
de ir comprar um vinho mais ou menos,
roubar um foguete e irmos embora.

Um cachorro é pouco (...)

2010-12-03T21:06:00.002-03:00

Um cachorro é pouco,
isso aqui tá é gato!
O vento está forte e frio,
mas o mar não está congelado.

Vinho tinto é pouco,
isso aqui tá é pinga!
Soam passos no corredor
e, certeza, são de gente amiga.

Meio café é pouco,
isso aqui tá é duplo!
O sol da manhã vai chegando
cada dia mais cedo, pulo a pulo.

Cebola é pouco,
isso aqui tá é alho!
Mas, parece que, devagar,
os gostos estão menos amargos.

Chuveiro é pouco,
isso aqui tá é lago!
Sem chiar, o coração bate
num ritmo mais forrozeado.

Complicado é pouco,
isso aqui tá é tenso!
No entanto, essa coisa gira
um pouco mais a cada momento.

Canção esperançosa

2010-11-30T20:47:00.000-03:00

O mundo queima na palma das minhas mãos
e o calor desenha retratos de saudade.
A neve que me cerca serve de mais lenha
mesmo ela cobrindo o chão que guarda a verdade.

A terra nunca mente, isso eu aprendi
olhando dos ônibus, na chuva e na seca.
Compreendi brincando na rua, descalço,
que o chão verdadeiro não deve ter fronteiras.

Ventos frios me trazem sussurros da manhã,
essa mesma que é, por si só, inevitável,
mas difícil de fazer acontecer, claro:
Uma dor, nossa, que significa trabalho.

A luz que fazemos nascer no horizonte,
a fazer sorrir a carne do nosso mundo.
Pois cada coisa que criamos e dizemos
canta sempre a canção de cada um de seus frutos.

É certeza que foi o diabo (...)

2010-11-21T20:32:00.002-03:00

É certeza que foi o diabo
quem fez o vestido dela:
foi cortando o tecido com fogo
e costurando as flanelas
enquanto o mundo nascia.

As franjas dela, foi ele que fez,
antes de criar o Mal,
mas talvez planejando a Saudade.
Criativo e original,
o diabo a fez pra ser minha.

E pintou sua boca e seus olhos
em segredo, dando risada.
Ninguém faria tanta beleza,
pois esta era reservada,
limitada a Quem podia.

Mas ele fez ela mesmo assim,
num desafio divino.
Depois, ficou arrogante e mau,
e deixaram-na escondida
por eras, anos e dias...

Até que, por fim, eu a encontrei
e ela foi minha e eu dela.
O diabo, lá nos fundos, sorriu
de uma forma singela:
a boa-ação de sua vida!

Dois faxineiros

2010-10-21T18:14:00.001-03:00

Ele entrou no armazém da limpeza, indo buscar algum produto qualquer que precisava para o trabalho. Do lado de fora, o colega espera enquanto mexe lentamente o café com um pedaco de plástico desses que se dá para as pessoas mexerem o café, dentro de um outro plástico tansparente. É esquisito que facam isso, o colega pensa enquanto termina de mexer o café.

Onde está o maldito produto de limpeza? Onde está, no meio de todas essas coisas organizadas em prateleiras, caixas e pequenos conteineres de atacado? Cansa procurar, ele já fez isso milhões de vezes nas noites chatas e repetitivas de seu trabalho, turno do comeco da madrugada. No entanto, continua sem decorar as posicões dos diferentes produtos. É uma pequena batalha pessoal entre ele e o ser indefinido que organiza esse armazém, que prova-se ser um adversário admirável, de fato. Às vezes se repete, outras, não. O aleatório reina na interacão entre ele e essa pessoa que o atormenta indiretamente.

O colega olha para ele desde o lado de fora do armazém, esperando e tomando seu café. Bom café turco, a borra amarga e saborosa. Ele, o colega, despreza, profundamente, o café fraco que esses dinamarqueses fazem. Café aguado, sem sabor, sem pegada. Nem vale a pena por acucar, de tão sem graca, na verdade. Ele olha o outro, dentro do armazém, sem nem pensar em porque demora tanto. Outras coisas o preocupam, coisas sobre essa terra fria.

O produto não facilita a busca, está dentro de uma embalagem pequena, em um andar razoavelmente alto da prateleira, quieto, também esperando. Ele olha cada caixa, tentando decifrar os rótulos em negro sobre o papelão bege. Ele ainda é razoavelmente novo por aqui e a língua não facilita: a escrita é completamente diferente da fala e a fala…A fala não ajuda também - seus sons guturais, suaves e mastigados, são, em boa medida, incompreensíveis. As palavras do rótulo dancam, rindo dele, de sua incompreensão: ele não é daqui, nunca será, é o que os rótulos querem fazê-lo acreditar.

O outro termina o café e joga o copo descartável em uma das latas de lixo que ele e o colega acabaram de limpar. Seu turno está perto do fim: essa tarefa de agora é a última dele e a primeira do outro. Ele precisa do produto para terminá-la e ir para casa, depois de Nørrebro, e fala para o outro exatametne isso, mas sem pressioná-lo demais. Não seria bom, ele sabe que o outro está trriste e estressado, teve problemas com a burocracia outro dia, mas isso se resolve, ele sabe bem disso: nasceu aqui, tem fé no jeito certo das coisas acontecerem e se organizarem. O que ele não entende às vezes é como o outro demora tanto para entender onde ele, em seu turno da tarde, pôs os produtos no armazém. Explica em cinco minutos ao outro onde está o produto e como está organizado o armazém, e ambos trancam o armazém e vão limpar o refeitório da universidade. O outro, sorrateiramente, olha mais uma vez para a porta do armazém e repete para si mesmo a explicacão sobre o lugar certo de cada produto: ele vai se lembrar da próxima vez.

Manhã de ressaca

2010-10-13T19:15:00.000-03:00

A cidade não existe como a conhecemos, mas como a imaginamos nas escuridões (nem tão escondidas) das manhãs perdidas no sono da ressaca. Sempre imagino a cidade sorrindo seu sorriso mais puro nessas mesmas manhãs. O Sol brilha claro e azul, mas não conheco a sua cor, pois meus olhos fechados ainda me prendem à terra do sono. Quem dera a manhã ser mais amiga e me chamar para curtir essa raridade que é um dia feliz de fato? Por que a noite que me vê afundar em embriaguez sempre dá um jeito de avisar a manhã seguinte para me evitar?

Reclamacão

2010-10-10T19:53:00.000-03:00

Por que quebrar o silêncio
se ele intacto vale sempre
muito mais do que quaisquer
palavras que minha boca
poderia formular...

Por que insisto em falar
se o som só me leva à lona,
a mais imunda e qualquer.
Minhas palavras só mentem
no seu matar do silêncio...

Escrever é uma fuga
que também não vale nada.
Escrevo com meu desleixo,
vagabundo e incoerente,
linhas que, fumaca, choram...

Então, as pesadas luvas
do silêncio, numa rajada,
destróem orgulho e queixo.
E restam, timidamente,
páginas que não se dobram.

Quatro nomes tem o vento...

2010-01-12T22:54:00.002-03:00

Quatro nomes tem o vento na minha terra
e nenhum deles diz a verdade.
Os campos vazios e os animais imóveis,
estes, sim, sabem com certeza.
A solidão é indefinível e paradoxal
quando se percebe sua natureza.
Nas grutas do cotidiano espreita, lento,
um sussurro de solidariedade.

A depressão...

2009-12-17T14:53:00.000-03:00

A depressão come o bolo pelas beiradas
desenhando caminhos vazios na carne.
Ouço latidos e motores na noite desesperada
e sinto saudade das meigas canções da tarde.
Minha vista está cansada
e ainda sou muito novo.

O mundo pesa na balança dos mercados
enquanto todos correm para mover as turbinas.
Me pergunto quantos se lembram dos gemidos dos arados.
Os cães e o asfalto sussurram: injustiça!
Sinto que estou marcado
e ainda sou muito novo.

Ecos de acordes soam no ar morno
e minhas lembranças recentes são apagadas.
Dias passam em seu eterno retorno
e ainda sou muito novo.

No aguardo

2009-06-15T15:27:00.002-03:00

Uma sala de espera
antes de muitas escolhas
sendo que nenhuma é certa:
talvez sejam masmorras
ou estradas ao pôr-do-sol.
Tudo depende das escolhas
que um faz quando está só
enquanto frio lhe come os dedos.
No fim, tudo é bem óbvio,
desde as escolhas até os segredos.
A sala de espera é bastante fria
e sua metáfora é o medo,
lugar desagradável para passar os dias.
O tempo passa depressa
mas demora a alegria.
As escolhas ainda são incertas
e amanhã não é um novo dia.

Sobre a coerência

2009-05-31T22:57:00.005-03:00

Na noite azul do porto abandonado, dois cães, um preto e o outro branco, olhavam para o mar. Nenhum deles sabia nadar, e isso os unia. O cachorro branco uivou, triste com a imensidão do mar e sua impotência, e o outro rapidamente o mordeu na coxa. O cão branco, chateado e dolorido, perguntou então o porquê do amigo ter feito isso. O outro respondeu, sem tirar os olhos das ondas escuras:

- Não interrompa o silêncio com futilidades.

O cachorro branco ensaiou uma resposta, mas nenhuma lhe pareceu boa o suficiente. O mar, em resposta, rugiu rindo estrondosamente, e, instantaneamente, o cão preto mergulhou nas águas latindo enfurecido.

Da sabedoria

2009-02-02T10:54:00.001-03:00

"Sabedoria profunda
é coisa bem escondida.
É preciso cavar muito,
se sujar na terra viva,
pois, quando parece presa,
ela foge, a maldita."

Por isso, se cava o vento
se se procura por ela.
Pessoas ficam chamando,
debruçadas nas janelas...
Melhor seria se fossem
buscá-la, batendo perna.

Pois não se cansariam:
não está tão longe assim.
Ouvi dizer que é arisca,
mas gosta de um botequim,
pois lá estão terra e vento,
histórias, gentes e afins.

Sabedoria profunda
é coisa que não se busca,
mas que se vive em instanttes,
como quando chega a chuva.
Saber é ter uma certeza:
tudo, tudo mesmo, muda.

Muda o botequim, a pá,
a terra, a gente, o vento.
A morte fica parada
com medo do movimento,
e nós sentimos e fazemos
a vida a cada momento.

O grito

2009-01-28T10:16:00.002-03:00

Começa na ponta dos dedos do pé
e sobe queimando tudo pelo caminho.
No estômago ganha forças
e liberta-se do homem pela boca.

Esse imenso grito intraduzível
que arde na ponta dos dedos da minha mão
faz a conformidade impossível
e me une com cada um dos meus irmãos.

Arranca de mim o medo cotidiano
e põe sob meu travesseiro uma promessa.

Seria delírio se não fosse tão humano,
esse grito que toda noite me desperta.
Mil vozes anônimas me acompanham.

Por todo o tempo e o espaço, bocas murmuram
esse mesmo rugido: estão chamando.
Reunidas pelo feitiço do desespero, conjuram.

O fogo de meus cabelos e as chamas de meus olhos
iluminam o palco onde ecoa o grito.
Um espelho me fita entre assustado e sóbrio.

O silêncio me acolhe: não estou sozinho.

Canção do abandono

2009-01-27T17:40:00.001-03:00

Pobre mar, sem você para lhe dar ondas
que carreguem as espumas do tempo.
Ficou só, a reclamar em gritos longos
sua presença e seu pensamento.
Partiu, o que fazer? Ela não vai voltar,
nada faz voltar as areias do tempo.
Saudade é o que sobra, pobre mar,
por mais poderoso que você seja.
O adeus é irreversível, amigo mar,
e essa dor em nosso peito queima.
Sobram motivos, todos pertinentes,
mas não, ela não mais nos deseja.
Por ela, todos as ilhas, os continentes.
Por você, morreríamos ambos,
mas você não voltaria, simplesmente.
Passarão milênios, séculos e anos
sem que uma onda risque a imensidão:
é nosso luto, nosso último canto
por você, tão triste é nossa solidão.
Nada adianta, tudo acabou num suspiro.
O mar chorando pelo mundo em vão
e eu, no meu quarto, sinto frio
mesmo sendo verão. A chuva me lava
e, companheira, me guarda.
O que resta de você são versos e praias.

Rancor

2009-01-12T01:07:00.000-03:00

A dor não irá embora, nem eu:
você tirou tudo de mim.
Quero ficar e estragar essa festa,
lembrando a todos quem fui.

Digo parabéns da boca pra fora.
Não, não, eu não posso ir embora,
sou eu quem pago a conta, lembra?
Quero ser navalha, cicatriz, casca.

Tenham nojo de mim, sei que mereço.
Rio dessa dor, dou a cara
e espero o tapa, que seja sonoro.
Minha língua arde de ânsia, de xingo.

Carreguem, me arrastem, me acorrentem:
me cai bem ser um Prometeu.
Meu fígado devorado à noite
será minha força de dia.

Sumam comigo, desapareçam,
o tempo será minha vingança.
Suas casas serão suas correntes.
Seu tormento, minha lembrança.

Milagre

2009-01-09T12:18:00.004-03:00

O seu toque leve em minha pele
como quem amassa um pão...
Desperte o fogo, que já venho.
Vou, beijando seus braços,
cheiro de farinha em suas mãos.

O forno já está quente e treme,
esperando a massa do pão.
Venha, vamos nos sentar à mesa
da fome quase infinita,
banquete de longa duração.

Quero engolir tudo que é seu.
Dois bocados de tensão,
sua saliva de vinho alegre.
Somos moinhos de vento,
moendo juntos suor e grãos.

Otimismo

2009-01-06T19:33:00.003-03:00

Tanto sangue, tanta dor,
numa terra tão escassa...
Tantos contra quantos?
Chove fogo em Gaza.
Nada é tão fácil ou simples:
Sangue não dissolve sangue.
Não existe papo
entre pedra e tanque.

Onde escondeu-se o perdão
quando dele precisamos?
Infinitos erros
perdidos nos anos.
Assimetria total
entre gente semelhante:
são todos humanos,
animais amantes!

Dois lares na mesma terra
é disputa complicada,
mas existe solução:
construam casas geminadas!

Para um bom amigo

2008-12-19T18:20:00.002-03:00

É fácil ser razoável
quando em tempos moderados.
A coragem para errar
é companheira exigente,
por isso ela não segue
covardes como você.

Mas, calma, tudo é curável
e temos nosso passado
manchado para provar.
Os erros nos fazem gente
e o perdão nos deixa leves:
também deixará você.

Tantos medos incontáveis
você venceu, são passado.
Coragem para começar
e, depois, seguir em frente!
Mude, desculpas não servem.
Ser feliz é com você.

Uma sina estranha

2008-12-14T23:12:00.001-03:00

Uma sina estranha me persegue:
ter os olhos sempre voltados à frente.
Adiante vamos, por estradas ciganas,
traçando linhas nas mãos de alguém,
recém-nascido mas já idoso,
sinais na beira dos caminhos.

O impossível precede a descoberta
como a terra acolhe a noção da semente.
No caminhar nômade das ânsias mundanas,
minhas retinas turvas vigiam além.
A próxima curva, o próximo poço,
a futura simples tumba de andarilho...

valsinha

2008-10-13T01:41:00.000-03:00

te mandei
uma ciranda
num guardanapo de papel,
como a alma dos homens.

e me lembro de você
nas noites frias
da tv,
trabalhando e pensando,
em te ver.

numa noite
sem igual
vamos enfrentar o mal,
dom quixote e os moinhos.

vamos subir
na maior
árvore do jardim
e vamos acenar
a quem nos sorrir.

e essa é a sua,
muito mais que minha,
canção.

O mp3 eu fico devendo, mas está a caminho!

cheiros bons

2008-05-19T23:15:00.002-03:00

Minha rotina?
Perder meu olfato
dentro dos vícios
das minhas fadigas.
Esquecer o sabor da maresia
e provar sempre o rízimo
do suor incompleto
de tarefas repetidas.

Como fui chegar nisso?
Um gozo sem cheiro de sexo.
Existem dúvidas sem rima
chamando meu nome na chuva.
Pois então que tudo suma
numa fogueira sem cinzas
estalando na distância
dos sonhos perdidos.

Renuncio a meu olfato
ou a meu 'estilo de vida'?
Dedos congelam na noite:
minhas luvas não servem para nada,
são como mentiras esgotadas.
É outra vez a mesma noite
com suas damas invadindo o frio.
Por entre narinas gastas,
um único cheiro me mantem vivo.

Café com leite e pão

2008-04-14T01:44:00.003-03:00

Vou caminhar sozinho,
Lembrando de quando estava acompanhado.
Projeto meus sonhos sorrindo,
Mas cuidando de continuar calado
Porque falar não vale a pena
Quando não se tem certeza
Se falar é boa idéia ou não
E, como qualquer outro, não quero ter o esforço
de recolher cacos da minha cara espalhados pelo chão.
Sim, sou medroso.
Sim, eu sou um cão.
Confesso que nasci para isso
E, apesar de não gostar disso,
Sou uma média e um pingado,
Café com leite e pão.

Esse poema é de 24/10/06.