…contribuiu muito na formação sexual da maioria dos pivetes do Parque Manibura.

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Bem antes da cidade de Aracati ganhar o primeiro prêmio cedido pelo novíssimo quadro do Domingão do Faustão, Dança da Galera, eu já apostava na tradicional ossada cultural nordestina, cabeça-chata “fudidhenha”, como o combustível final de qualquer máquina denominada da vez. A dignidade cansou de esperar. Duas semanas atrás, fazia-se desesperadamente campanha contra o horrível extermínio de focas para virar shampoo de cabelo. Agora estão adotando o trocadilho banal, explosivo, imbecil, como a mais nova válvula de escape para o bem-estar do milênio.

Errado! A sustentabilidade, palavra fofinha como bebê diante da digital da mamãe, virou modinha que sai da boca do cristão fútil e a revolução tecnológica significa misturar rádio com Internet, internet com auditório, internet com cadeia, Internet com tudo que tenha nada a ver com internet…

Caiu, virou piada. Escorregou, virou celebridade. Gritou, está na boca do povo. Não sei o quanto é mais absurdo. Assistir, diante do seu digníssimo almoço dominical cachorro lambendo cachorro, ou santificar os tradicionais malfeitores das desgraças desse país, porque os mesmo são os pivores que transformam, desde quando Maranguape virou Marte, memes virtuais em memes de carne e osso. “Somos o alvo dessa geração nascida no manual básico do Photoshop”. Uhu! Olha só que beleza!

Enquanto isso desconectar-se do Facebook e começar a compartilhar as mesmas coisas chatas, cheias de marasmos e repetitivas na porra da vida real não vai mudar uma infelicidade e muito menos amenizar a podridão que colore o monitor. Tentem vomitar arco-íris e vão ver que não é mesma coisa.

Pior ainda é esse mesmo humor sustentado por merchandisings açucarados e principalmente pelo culto à apelação movida pela apelação, que só nos consolida numa única ironia. A destilada. Na qual nem a loirinha da TV Globinho, cuja simpatia é muito mais instigante do que qualquer quadro stand-up do momento, é capaz de explicar. Dessa forma desde quando o cão é menino, vão Imortalizando Seixas, Suassunas, Rachels, Josés de Alencar, Jorges Amados, Luís Gonzagas, Chicos Sciences e Zés Ramalhos, nossos “Palhaços de plantão” de outrora, porque o valor superior, sim, continua sem comparação. “Morro não sabendo, mas morro sem me entregar!”.

Unânime é testemunhar década após década repetirem as mesmas presepadas do Sérgio Mallandro como se tudo agisse da primeira vez. Irônico é não conseguir escolher o maior brasileiro de todos os tempos, mas em compensação é fácil é eleger Dom Sílvio Santos como o humorista do século!!!

Essa graça continua mesmo na praça? Mas até onde irá o fulminante “sem limites de coisas” estrategicamente forçados a um infinito precipício que sóCarlos Alberto da Nóbrega finge que não vê. E é de terminar com tanto político sonso e asqueroso no congresso dando piada pronta todo santo minuto? Sonha, Alice.

Porém, melhor mesmo que continue assim. Para eternamente esse esbanjamento de “talento” medíocre e essa ausência de riqueza culinária (culinária, então, é assunto pra outra hora!) faça cada vez mais com que nossa fragrância natural consequentemente faça mais e mais história. História essa que escorre da nossa testa desde quando o nosso primeiro romance foi adaptado para minissérie. “Agreste em questão, audiência de montão”. Já dizia o ditado.

Sabe o que eu espero realmente daqui pra frente?

No dia em que o Spielberg ou mesmo Tarantino baixar por essas bandas para filmar alguma coisa sobre a história do cangaço, nem será mais admiração, não importa quantas Danielas Valentes ou Danilos Gentilis nasçam nos próximos meses. Aliás, caso esse dia chegue, tenho guardadinho no meu quengo um infame trocadilho para compartilhar no próximo post da vez:

—Chuuuuuupa, resto do mundo!

O tema era o Mercado São Sebastião. Berço de muitas histórias e produtos 100% nordestinos.

À convite do repórter Cláudio Ribeiro e do fotógrafo Fábio Lima, me mandei no instigante 1 de abril de 2012. Sábadão zero de ressaca com sabor de culinária pesadíssima. Ou seja, depois da visita apurada, tradicional cabeça de bode degustada com cuscuz, molho de pimenta, muito cheiro-verde e uma tradicional cajuína São Gerardo.

Ufa! Segue o texto. E, meu povo! Saiam um pouco da frente do computador e vão visitar o Mercado São Sebastião! Orgulho da capital cearense e um outro mundo de maravilhas pra desopilar qualquer alma bem estruturada.

Essência de ser sertanejo!

Se existe um dos pontos mais fulminantes que posso citar como contribuição para que eu começasse a ter orgulho de ser nordestino, sem sombra de dúvidas, esse ponto se chama Mercado São Sebastião. Há tantos outros mercados na cidade, é verdade. Cada um com suas tradições e histórias fantásticas. Mas convenhamos, quando vi pela primeira vez aquele imenso gigante colossal, aquela arena medieval arrodeada de pombos e magia por todos os lados, caramba!

Até hoje faço de tudo para visitá-lo quando me aparece qualquer oportunidade.Verdadeiro antro de quinquilharias sertanejas lado a lado com toda qualidade possível de preciosidades da nossa rica culinária. Pra quê melhor? A nata. O Made in Ceará. A prova de nós mesmos. Falar do Mercado São Sebastião é começar a se encher de pernas. É pegar piadas e lamúrias no ar. É testemunhar a pura essência de ser sertanejo e mais alguma coisa.

Labirintos de crenças, disputas de cheiros, flagrantes de marmotas e de crônicas incríveis. Repentistas e sanfoneiros. Vadias e açougueiros. Garçons e cobaias. Devotos e esfomeados. Morcegos e tantas outras criaturas imprestáveis. Filhos abençoados e suores recompensados. Figuras carimbadas pela rotina do vai e vem. Cuja euforia se iguala com a necessidade de vender a carne para comer o pão.

A acerola exagerada e o abacate monstruoso que vira vitamina para aliviar a tensão das gargantas que acabaram de soltar versos seguidos de aplausos. O suco acidental de vários abacaxis que escorre pelo piso e transforma tudo em um lindo espelho de referências para sorrisos que instigam a alma. A bisteca brilhosa, o torresmo crocante, o fígado assado na brasa, o cuscuz temperado direto no fogo. O arroz empapado e branquinho que eu salgo com o caldo da fantástica cabidela. A macaúba, o coco babão, o miúdo murici, o tamarindo e o cacho de pitomba. Eternas coisinhas que azedam o juízo e trazem lembranças de uma infância espritada. As verduras maravilhosas, as especiarias, a infinidade de pimentas e as ariadas panelas que refletem luzes para aquecer um ambiente onde peias, gorduras, tripas, nervos, ossos e dentes são triturados pela fúria sonora do cutelo. Ovos coloridos, galinhas caipiras, canhões e criações dos muitos terreiros abençoados. A manteiga em forma de areia molhada. Engarrafada e mística que nem a calda caramelada dos doces que desafiam o pecado e amansa os corações.

O sangue vivo que tinge azulejos e saliva imaginações. O boi. O porco. O pato. Enfim. O fervilhar de coisas que pesam no ar e se espalham desde meados de 1990. Época que conheci bestamente o São Sebastião. Por acaso. Inocente. Acuado. Voltando de mais um baile funk no Grêmio dos Ferroviários. E a partir daí, virou obrigação na minha vida ressuscitar as energias mundanas num bom prato de tutano. Seja lá. Seja na Messejana. Seja no terminal rodoviário de qualquer sentido soberano. Porém, foi no São Sebastião que aprendi que o tomate de lá cheira melhor que o do Pão de açúcar. Que a rapadura pertence a uma família enorme. Com primos e cunhados de todos os tipos. Aprendi que o alho serve pra quase tudo no mundo. Que somos muito mais ricos do que muitas outras coisas desse país. Culturalmente. Por natureza. Pela Humildade e uma pouco mais.

E, acima de tudo, aprendi a ser eu.