Insensato

Deixe estar

2012-05-19T23:56:00.002-03:00

Perdido em meio ao trânsito
transito sem perceber quem estou
se sou, já me nada saberia mesmo
sou reflexo, refração, cacos... nada.

Na verdade nunca houve trânsito
impedimentos, isso sim, empecilhos
uns que eu mesmo coloquei
outros que me obrigaram a pôr

Deixe os carros irem e eu fico
deixe as nuvens irem e eu fico
deixe eu ficar e todos vão

Perdido em meio a mim
transito dentro de um ser
que não conheço.

Forma presa, rima presa

2012-05-19T23:13:00.001-03:00

Hoje não estou para a literatura
nunca estive, nem dela sou...
o que é essa pequena tortura?
maltratada pelo tempo que a levou...

Hoje eu não tenho a veia literária
com pesar fecho meus olhos distantes
percebendo que ela sempre foi pirralha
nos traços que um dia escrevi em instantes

Sabe o que é fechar versos sem nada dizer?
Entender que quem se perdeu foi você?
E sumir no abismo do mundo que te fez?

Ou ainda, deixar a brisa voar e voar...
estar tristemente feroz com um declínio no olhar
e finalizar a vida, como ninguém... talvez.

2012-05-16T16:22:00.001-03:00

Procura-se aquele que um dia fui
hoje aquele fui e nada mais era
se fui ou era, não sou mais... nada!
Sou um pedaço de lembrança de mim
um pouco de nostalgia de outro
cacos de alguém, que se fixaram no chão
sujo como eu era, fui e sou.
Não serei, pois meu futuro já não é.

Alexandre Pessoa

2012-05-06T15:02:00.002-03:00

Era maléfico, talvez tóxico. Mas o que importava. Ele bebia compulsivamente, como água. Enfiou dentro da cabeça que deveria morrer. Bebeu. Aquele dia foi, quem sabe, um dos que mais bebeu na vida. Exceto quando seu gato morreu, quando perdeu sua bola de futebol predileta ou quando encheu a cara para afogar as mágoas da eliminação da seleção brasileira na copa de 2010. Quando ia para sua trilhonésima dose o telefone tocou. Não o dele, o do bar. Era um boteco de esquina requintado, tinha um telefone da época de minha avó, aqueles que você gira cada número, demorando bons minutos. Urgência... um grito seria mais rápido.

O fato é que não era seu telefone, mas a ligação escandalosa, que se ouviu do outro lado da rua, era para ele.

- Seu Alexandre tá qui sim, péra qui vô chamá ele.

Alexandre Alvacena odiava seu nome. Era nome de gente velha e feia, pensava ele toda vez que se olhava no espelho. Ainda agradecia ser esse, pois poderia se chamar Eustáquio, já pensou que desencanto de vida seria se seu nome fosse Eustáquio? Pensava em mudar o nome um dia...

- Ô Seu Alexande, é procê qui ó!

Estúpido telefone, pensou em primeiro momento, era a última dose daquele dia, pois seu dinheiro havia chegado ao fim, como sua vida. Não gostava de pendurar, como muitos faziam. Ia ao boteco, na verdade, mais pelo ambiente. Gostava daquele nome estranho na parede mofada, daquelas cadeiras amassadas, daquele forró-brega que tocava todos os dias e dos bêbados que levantavam e dançavam. Gostava de ver aquelas prostitutas gordas e que faziam programa por um copo de cerveja. Muitas vezes ganhavam uma garrafa inteira, mas nenhum homem ou mulher tinham coragem de encarar. Eram feias. Exceto aqueles velhos com cheiro de cachaça e nome velho. Não era seu caso, apesar do nome velho, nunca teve cheiro de cachaça.

Ia ao boteco pelas cenas, situação, pela visão de mundo que tinha ali. Achava tudo pitoresco. Na verdade, nunca foi cliente assíduo de nenhum outro lugar, exceto deste boteco. Foi nele que bebeu quando seu gato morreu, quando perdeu sua bola de futebol predileta e quando a seleção brasileira foi eliminada na copa de 2010. Mentira, a copa de 2010 mereceu outro bar, afinal, era a Copa do Mundo.

Pediu desculpas ao telefone, mentalmente. Ele não tinha culpa por mais um término de seus relacionamentos. Aproveitou para ser politicamente correr e lembrou de pedir desculpas, ainda mentalmente, ao errado português da dona do boteco. Odiava ter que aturar tanto erro de português tendo que ouvir dizer que era uma "variação linguística". Percebeu que aquela esquina nunca fora sua. Admirava beber sua coca-cola ali, observando toda a cena, mas gostava apenas da coca-cola e da visão em si. Lembrou do dia que tomou seu porre de coca com gelo e limão na morte do gato que chamava de Pato, já estava velho, precisa realmente partir. Ainda, recordou que ele foi o responsável por jogar a bola fora, nunca quis aquela bola, a tinha por razões que não vale a pena aqui citar. E mais, lembrou que foi a outro bar ver o Brasil perder por que aquele ritual de morte da seleção merecia um lugar adequado com pessoas adequadas. Bebeu coca como desculpa para tudo. Fazia mal a ele, talvez tóxica para seu corpo, porém bebia compulsivamente. O gosto doce era magnífico.

Chegou ao telefone, colocou-o de volta ao gancho. Deixou dez reais sobre a mesa e caíram 15 centavos sob o balcão. Não quis troco, não quis as moedas. Saiu lembrando que não se chamava Alexandre à toa, era grande. Talvez o que te intrigava era que queria ser chamado de Fernando, para não apenas ser grande, mas ser uma grande pessoa.

Criando seus deuses

2012-05-05T10:38:00.000-03:00

Foi em um dia desses quaisquer de tédio que ele resolveu criar seu próprio deus. Sentado na cadeira, meio que largado e com o pé sobre a escrivaninha, desenhou vários deuses. Uns pareciam Jesus, outros Buda, desenhou também Elefantes, Cobras, Raios e Mares. Nada o agradou. Sua lixeira se entupia e seu caderno esvaziava, em um processo de reciprocidade entre ambos os lixos. A verdade é que nunca fora bom para desenhos, resolveu então escrever sobre o deus que fazia questão em criar. Queria um ser sobrenatural, mas ao mesmo tempo humano. Pensou na natureza, pensou nos homens. Essa relação direta era destruição, parou de pensar. Pensou nos céus, pensou nos homens. Que idiotice relacionar tudo aos homens. Pensou nos animais então, já que eles são racionais.

Não deu muito tempo deixou de escrever, e foi discutir sobre deuses no Facebook, já que sua imaginação não fluía. Três minutos já viu pessoas fanáticas por suas religiões e anti-religiosos (que pra ele essa defesa tão categórica por uma não religião já se tornava uma). Poderia jurar que entre chumbos cruzados de religiosos e não-credos viu uma pomba, mas era apenas a tela de seu computador suja.

Foi para o twitter desabafar, mas logo sentiu vontade de fechar, quando um ser qualquer lhe respondeu algo do tipo que não queria ouvir. A internet tem dessas, ouvimos, vemos e fazemos o que queremos, não apenas, somos o que queremos ser. Ele era quem ele queria... mas lhe faltava ainda um deus. Todos tem essa necessidade de ter um deus... e a psicanálise que me perdoe por essa afirmação... Deus também.

Foi escovar os dentes para lanchar depois (ordem imbecil essa, por sinal), e defronte ao espelho teve sua ideia primordial. Seria seu próprio deus. Por que não? Ele faria história. Seria a História. Faria literatura. Seria a Literatura. Não faria desenhos, pois nunca fora bom, mas fariam retratos dele. Ajudaria as pessoas necessitadas, apenas aquelas que quisesse e gostasse. Faria o bem, o bem que achasse que fosse bom. Voaria ao infinito e além... sempre além para sua vida vida. Engrandeceu-se vendo seu reflexo no espelho, uma luz envolta de de seu corpo e as pessoas gritando seu nome. Abriu um sorriso que desapareceu segundos seguidos.

Sua mãe é quem ligara a luz do banheiro, que não possuía janela, e o chamava, aos berros:

- Vai se atrasar moleque! Seu pai já está te esperando no carro.

Ele não sabia pra onde ia, na verdade, sabia. Seu destino já estava traçado por outros. Nunca poderia ser seu deus. Não tinha autonomia pra isso. Quando não fossem seus pais, seria outras pessoas, outros meios, outras culturas, outros arranjamentos... Desistiu de criar um deus, e de sê-lo. Disse a mãe que já estava pronto e partiu para fora de casa. No caminho pensou o quão difícil é ser deus, ainda que um deus egoísta como ele pensara. Teve pena de Deus. Fez o sinal da cruz e entrou no carro.

Malditos

2012-04-22T20:06:00.001-03:00

Sabe aquelas discussões que não levam a nada? Bem, essa foi exatamente desse jeito. Um dia qualquer, em uma hora qualquer, com pessoas qualquer... uma disse para a outra:

- Gosto de você, você é um bobo!

Quem foi que disse que bobo já tinha virado elogio no século XXI? Aquela pessoa que recebera o elogio – ou não – fechou a cara. A outra quis saber o que foi...

- Bobo? Percebi que sua entonação foi tendenciosa...

Malditos analistas do discurso, pensei... Contudo a resposta veio de prontidão.

- Acho que você tem um complexo... essa reação sua me indica alguma síndrome...

Ok, acrescente os psicólogos aos malditos e feche essa sacola. A discussão parecia que ia ficar ali, entre ambos os analistas. Mas, como toda discussão, tem as pessoas aleatórias, que se juntam as quaisquer, para fazer da linha, um novelo.

- Eu ouvi tudo de onde estava, percebi a má intenção, podemos processá-lo, foi um insulto...

É sempre assim, distorça algo que foi visto ou falado que aparece alguém que se acha doutor, só por ter feito um bacharelado em Direito, para processar.

- Processo? Isso é imposição que o estado quer fazer, nos alienar...

Abra novamente aquele saco dos malditos e acrescente o “doutor” e o cientista social. Esqueci de dizer que sempre que aparece alguém da direita, há a necessidade – não sei por que – de se ter a esquerda... não há como haver um meio termo? É impossível. Nesse momento ouvi um barulho lá de longe...

- Estamos aqui ao vivo para noticiar uma catástrofe que ocorreu entre dois amigos...

Faltavam os diplomados em jornalismo... melhor... jornalistas, já que em nosso país não precisa fazer doutorado pra ser chamado de doutor, nem precisa fazer jornalismo para ser jornalista. Que país é esse? É a porra do Brasil... como cantaram no Rock in Rio 2011, esse, ocorrido no Rio de Janeiro mesmo.

De longe avistava um grupinho fofocando sobre o caso... o rapaz do meu lado comentou...

- São todos hippies, bichos grilos, sabe? Pessoal que faz geografia... Eu que não me meto nessas histórias, preciso manter meu status.

Aquele engenheiro me rendeu 30 segundos de conversa, momento esse que nem vi quando os dois amigos foram embora... um para cada lado, imagino, um pensando que o outro só pensa em sua própria vida, só pensa em trabalho e na profissão dele.

Eu, nada inocente também, continuei minhas anotações... sei que isso um dia me renderia um conto razoável, que uns anos depois poderei melhorar. Me enfiei dentro daquela sacola, junto ao engenheiro e aos geógrafos e resolvi ser mais um maldito, por outros.

Dose de café

2012-04-14T15:09:00.002-03:00

Café é indigesto... amargo...
não desce fácil... esse texto não desce.
Odeio textos mal vestidos de poesia
Nomes mal vestidos de literatura

Café é amargo... indigesto...
não passo bem depois... não me cai bem.
Odeio frases que se dizem versos
Odeio pessoas que se dizem humanas.

Preciso beber logo esse café.
Passarei a tomar chá, por hora.
Até que me apareçam outros cafés.

Odeio cafés que se dizem cafés.
Quando na verdade são apenas pós,
sem açúcar, sem graça e sem caráter.

Vinho

2012-04-13T07:48:00.002-03:00

Daqui de baixo há uma torre
essa, talvez, nem seja tal
de fato é algo em meu porre
ainda que saiba, nada é banal

Avisto, sem dúvidas, a chaminé
quem não vê, não quer, eu sei
o vinho está ao fim, no pé,
uma taça a mais e não cansei

Aquele calabouço, alguém percebe?
Bem em cima da taça...
do chão onde estou vejo, consegue?

Nada, por favor, faça
mas aquilo esvai com o vinho
quinta garrafa, sozinho.

Rosae

2012-03-31T13:05:00.002-03:00

Com o tempo, maldito tempo
você passa sentir só... mas
não apenas só, solitário...
como um otário, esperando.

Com o maldito tempo que passa
você se torna solitário... mas
não apenas isso, sozinho...
como um espinho, afastando.

Se espero, quero, mas
nem sempre é possível
pois sou espinho, afasto

Se deixo rastro, me procure
a dor é leve, mas é proteção
já fui despedaçado em outras mãos

2012-03-30T19:36:00.003-03:00

Ser só. Alo que não se conquista...
é pessoal, inerente. Poucas são as pessoas
que nascem para ter ao seu lado a solidão.

Umas a namoram por um tempo,
outros casam,
depois se divorciam dela.
Eu fui destinado a viver a vida toda com ela.

Adoração

2012-03-15T10:02:00.001-03:00

Adoro o jeito que me olha. Mesmo quando não me olha a alma. Mesmo quando abaixa o olhar, para que eu não perceba como você se sente. Mesmo quando num simples toque de pele, posso me arrepiar. Eu adoro a maneira que passa a mão no cabelo. Ainda quando quer esconder o rosto de vergonha. Ainda que seja para fazer charme, e sabe que eu não resisto a ele. Adoro poder te observar uma vez ao dia, que seja, pois sei que esses segundos se tornam eterno. É como olhar a procura do fim do mar. É como tentar contar as estrelas no céu.

Adoro a forma que sorri, pois de tão simples seu sorriso, se torna grandioso e se presentifica em mim, todo o tempo. Eu adoro o jeito que mexe o nariz, parecendo que quer fazer magia, quando você já é uma mágica que me toma o ser. Adoro pensar em você. Adoro sentir você. Adoro adorar você. É como se o mundo nunca tivesse um fim, e eu fosse viver amando-te eternamente. Se pudesse escolher alguma coisa nessa minha vida, qualquer coisa que seja, seria nunca ter te adorado.

Dia das mulheres

2012-03-08T00:27:00.002-03:00

Feliz dia das mulheres, mas acima de tudo, feliz dia para aqueles que possuem a alma feminina em si, que conseguem sentir as dores do mundo e transformá-las em alegrias. Que carregam sobre si as acusações de anos escuros e dão vida e luminosidade para os novos tempos. Feliz dia das guerreiras e dos guerreiros, que lutam para serem melhores apenas, e não melhores que os outros. Lutam por justiça!

Presente de um Poeta

2012-03-06T08:22:00.003-03:00

Foi em uma festa, há mais de dez anos, eu penso. Era primavera. Conheci Neruda em uma festa de aniversário. Jeito estranho de conhecer pessoas, aniversário de um adolescente. Mas foi assim que conheci Neruda. Ele chegou de mansinho, sem chamar muita atenção. Estava de azul, com listras em tons parecidos. Um botão prateado na gola da camisa, coisa comum hoje em dia, ainda. Chegou, entrou e nem se apresentou. Mas entendo o ocorrido, até então era um estranho, como chegar se imponto?

- Oi, eu sou Neruda!

Seria muita audácia até para ele, caso fizesse tal apresentação. Depois que chegou, fiz questão de apresentar aos outros. Acho que ele não se enturmou muito, talvez pela questão do idioma, ainda que seu português estivesse impecável. Neruda nunca foi muito sociável, na verdade, e esse era, definitivamente, seu charme. Ficou dentro de casa toda a noite. Nenhum refrigerante, nenhuma cerveja, nenhum vinho, nenhum cigarro lhe tiravam de dentro de casa. a festa foi chegando ao seu fim. Ele por lá permaneceu, dentro de casa, lugar de onde nunca iria sair. Hoje, talvez, tenha certa intimidade para, quem sabe, chamá-lo de Pablo. Ou ainda não. Mas digo, foi assim que conheci Neruda pela primeira vez, pra nunca esquecê-lo. "E assim na luz dessa estação aberta, consagrou-se ferida a primavera".

Um poema

2012-03-05T13:16:00.001-03:00

Se sou digno de um poema,
seria eu digno de amor?
Como poder sentir algo,
e colocar a razão na frente?

Um fato: te quero.
Outro fato: você tem dono.
Sou digno de amor?
O que sou então?

Um dia quis apenas uma rima
ainda que não rimada
mas que fosse minha.

Se tenho um poema,
não posso pedir rimas...
não posso pedir o poema...

Dor

2012-02-26T19:40:00.001-03:00

Ouve passos na escada?
Fique atento, ela está a subir.
São leves, os passos ao tocar no chão.
Leves e sorrateiros... ela sobe...

A casa já está tomada, é sua,
sou dela, ela é minha dona.
Sou pertencente às suas experiências,
loucuras e devaneios, eu sou dela.

Quem, além de mim, deixou a porta aberta?
Cuidado, nem sempre o ladrão é físico,
nem sempre ele entra pela porta.

Quem, além de mim, para suportar a dor?
me invade toda noite e, baixinha,
me faz sentir o pior dos homens.

Marianazinha

2012-02-13T08:14:00.000-02:00

Era a hora de jantar e Marianazinha não descia do quarto. A mãe, depois de chamar várias e várias vezes, perdeu a paciência. Onde estaria Marianazinha? A janta era a comida preferida dela, sopa de letrinhas. Cada letrinha com uma cor diferente, menos a cor verde, ela não gostava... sabia que era de legumes. Passava das nove horas, e nove horas era a hora da janta. Onde está Marianazinha?

Sua mãe gritava, e gritava pela filha no pé da escada. Escada essa que Marianazinha sempre brincou como sendo a entrada da casa de princesa de filmes da Disney. Quando cresceu um pouco mais, desistiu dessa brincadeira. Cansava subir e descer as escadas sozinha. Uma coisa parecia certa, Marianazinha não parecia estar no quarto, ou não ouvia sua mãe gritar. Onde estará Marianazinha?

Cansada de gritar, sua mãe subiu as escadas para ir ao quarto ver o que acontecia com Marianazinha. Eram nove e dez, e nada de a filha vir jantar, como pode? Um passo, dois degraus. Dois passos quatro degraus. Três passos, cinco degraus. A escada nem era assim, de princesa... era a imaginação de Marianazinha que a fazia. Aliás, era a imaginação de Marianazinha que dava àquela casa um tom de azul celeste, misturado ao rosa claro, cor de edredon preferido da mãe da meninazinha, não dela.

A porta do quarto estava entreaberta, não mais trancada. O quarto, intacto. Marianazinha ali não estava. Não jantaria em casa de novo, assim como não jantou noite passada, assim como não jantou semana passada, assim como não jantava há alguns anos. Marianazinha já era Mariana. E sua mãe, ainda era... bem... ela não tinha imaginação. Era muito limitada para Marianazinha, digo, Mariana.

Daqui uns tempos, quem sabe, Mariana não volte para casa. Quando a casa tiver mais degraus, talvez, ou a mente de sua mãe ter um pouco mais de espaço, para poder entender que Marianazinha agora era Mariana. Pode ser que Laura esteja mudando, hoje já se deu nome e sempre deixa a porta entreaberta, caso a filha volte. Amanhã poderá tirar o edredon rosa claro da cama... Só restaria os degraus... Laura precisa aprender a usar a imaginação e subir mais alguns.

Ciclos, destinos, verdades.

2012-01-28T10:46:00.003-02:00

Nem sempre o vento leva o que fica...
e nem sempre fica coisa alguma
uma palavra pode ser tão pesada
quanto uma pluma, ou rocha.

O vento é o sujeito que leva
quando precisa, quando se quer
mas se há algo ainda por fazer
ele deixa, deixa até você limpar.

O que você joga fora é lixo
Lixo seu, preso a você
pode levar, ou deixar que o vento leve

Caso você consiga carregar, faz o que quer.
Se o vento levar, ele te levará junto.
Ciclos, destinos, verdades.

Distância

2012-01-08T02:02:00.002-02:00

Distância, fato ou angústia?
sonho ou desilusão?
O que passa nessas milhas que,
vorazmente, nos separam...

Há caminhos, há destinos...
quero que meu caminho seja nosso destino
e nosso destino um caminho só
seguiremos juntos, unidos...

Agora sim, somente você e eu
sem mais ninguém, sem separação
a distância é adereço, não solidão

Agora sim, somente você e eu
um mundo por conquistar...
um mundo por construir.

O que é?

2011-12-12T09:44:00.001-02:00

O que é o esse sentimento transtornado que sentimos quando temos a certeza da solidão? Se não for algo bom, peço que se vá, pois há outros milhares de sentimentos se aglomerando em mim a cada segundo e eu ainda não sei controlá-los. Quiça saberei!

Fica?

2011-11-29T23:31:00.000-02:00

Sabe como eu me sinto
quando não posso te ver?
Como se não tivesse sentidos
e vivesse a flor da pele os nervos

sabe? Eu fico mal!
Tão mal que choro
quando sorrio pra você
sabendo que sabe do meu falso sorriso

fica mais um minuto em meu olhar
deixa eu ver e sentir brilhar
o que nunca tinha sentido antes

fica um segundo que seja
preciso muito tocar você
e num abraço unico... Viver!

Inexatidão

2011-11-21T10:41:00.002-02:00

Não sei se o que procuro é,

ou de fato foi, ainda que não saiba

entendo o como as coisas ocorrem

mas naquele dia eu quis te tocar

Não sei se o que procuro é,

ou ainda está por vir, não entendo,

de fato, o limiar do perigo que me rege

mas naquele momento eu quis te tocar

O que procuro talvez, nem seja você

mas é você que me aparece sempre

e que me faz sentir um pouco mais vivo

O que procuro talvez, seja você,

e eu ainda que não percebi,

ou não quero jogar fora o que já conquistei.

Há quebra no fim do poeta

2011-11-13T16:39:00.002-02:00

Não se entende sobre o poeta

sem nada doer, como pode ter dor?

Sente sempre tudo o que lhe veta

e transforma-se o poeta em um fingidor.

Reflete aquilo que um certo eu fala

mas se cala, quando não se deve dizer

O poeta faz mundos, os intercala

também destrói, faz o que tem que fazer

Ao sentir, o poeta, nada mais que propõe

o cheiro de relva ou o o cálice de sangue a brotar.

O mundo a seu modo ele expõe.

Ao sentir, o poeta, possui seu mundo particular

mundo que nem sempre é igual aos demais

por isso chora frequentemente, sem dor explícita.

Passagem

2011-11-11T19:54:00.001-02:00

O que esperar de um destino incerto?

Amizades que se vão...

amores que de quebram...

pessoas que te decepcionam...

Algo se salva, sempre,

ainda não sei, não descobri.

Quando penso que te esqueci

2011-11-06T20:16:00.002-02:00

E é quando eu penso que te esqueci

que penso cada dia mais em você.

Naquele seu toque sutil ao me ver

e naquele sorriso de canto a me envolver

Quando sinto sua presença,

ainda que a mil quilômetros

posso saber que está comigo,

pois meus pensamentos te carregam.

E é quando penso que te esqueci

que vejo o tão importante é para mim

Pois aprendi a te querer cada vez mais

Quando sinto que não te tenho

meu mundo desaba, pois ele só vive

na esperança de um dia te ter.

Projeção

2011-10-31T23:04:00.002-02:00

Sabe quantas estrelas eu vi no céu hoje?

As mesmas que vi ontem

uma quantidade irrisória e incapaz

de tentar decifrar meu coração.

As estrelas eram negras como o céu

essa quantidade que vi

não havia nuvens, nem chuva

havia um homem nu, despido

De sonhos, de inteligência, de sagacidade

Nu de dele mesmo, nu de ismos...

Esse homem era eu durante a vida

Se perdeu no destino que ele fez

pois mal sabia ele, que, não é certo

tentar se predestinar a ser outros