Blog do VOLNEY AMARAL

NOSSA TRISTE PARTIDA HÁ 50 ANOS

2020-07-25T10:02:00.003-03:00

Há histórias de dias e eventos que guardamos na memória para sorrir, chorar ou, independentemente disso, para jamais esquecer! Jamais esquecerei aquele dia 26 de julho de 1970!

No dia anterior àquele 26 de julho de 1970, meu pai foi à nossa casa e anunciou: "Vai ser amanhã. Arrumem tudo!". Iríamos mudar de nossa pequenina e cálida Pão de Açúcar para a capital Maceió.

Sob o ponto de vista de uma criança de 10 anos recém completados, aquilo tudo parecia uma grande aventura! E viria ser mesmo uma aventura! Seria um daquelas jornadas epopeicas capazes de promover uma virada, quem sabe positiva, em nossas vidas, ou inviabilizá-las de uma vez por todas. Era, de fato, um salto no escuro, mas era a única alternativa que tínhamos.

Ainda assim, meio sem ter uma completa noção das coisas, eu estava excitadíssimo com a iminência de fazer aquela viagem. 

Minha mãe, juntamente com meus irmãos Zezinho e Célia, já tinha sido despachada antecipadamente havia alguns dias. O resto de nós estava a aguardar a disponibilidade do caminhão de seu Nozinho, um Mercedes Benz 1111 azul para o transporte de nossas tralhas juntamente conosco.

Para entender perfeitamente a dimensão desse drama, mister se faz que o leitor tenha uma visão o contexto sócio-cultural-econômico em que vivíamos naqueles tempos.

Não tínhamos muitas alternativas. Nossa vida em Pão de Açúcar se deteriorara econômica e socialmente ao ponto de nossa permanência naquela cidade ter se tornado absolutamente inviável. Meu pai, outrora um dos mais sólidos comerciantes locais, e que já fora proprietário de lojas e do cinema da cidade, chegara ao fundo do poço, levando-nos de roldão.

Do ponto de vista de costumes, a sensação que eu tinha era de que Pão de Açúcar era uma cidade evoluída, avançada, para aquele tempo e lugar. Mas um traço forte do conservadorismo machista era o fato de ser do conhecimento público que muitos homens exerciam a infidelidade sem, contudo, abandonar o lar, os filhos e a esposa traída.

Meu pai, infelizmente, se incluía nesse grupo, mas, num aspecto crucial, não agiu como a maioria dos homens da cidade naquela época. Para a desgraça de minha mãe e de nós, seus 8 filhos, meu pai resolvera sair de casa, de mala e cuia, para montar uma nova família - um escândalo social de proporções mastodônticas que toda a cidade, pelo seu tamanho reduzido, tomara conhecimento. 

Diante daquele estado de coisas e de nossa bancarrota sócio-econômica, permanecer morando em Pão de Açúcar era muito degradante para todos nós. Minha mãe, publicamente humilhada, traída e abandonada, apesar de sua jovial beleza, cujos traços ainda conserva, havia sido afinal derrotada afetivamente pelas infidelidades recorrentes de meu pai.

As perspectivas econômicas da cidade naquela mudança de década também não eram alvissareiras. A seca e a situação econômica do país, que já vinham piorando a cada ano, só viriam a ter um revés, ainda assim questionável, a médio prazo. Por outros motivos, que não os sociais, uma outra família - os Brito - já se mudara parcialmente para Maceió. Um de seus membro era muito meu amiguinho o, o Rudi, cuja partida já representara para mim uma perda.

Naqueles tempos de vacas magras, em nossa mesa já não tínhamos comida em quantidade e qualidade adequadas. Nossas roupas, agora somente compradas nas festas de Natal, tinham que servir, também, para Ano Novo e Festa de Reis. Mais que isso, tinham que passar de irmão para irmão, até não mais servirem para ninguém. Era nossa forma de economizar. 

Nessa onda eu me dei mal: como, dentre os 3 mais jovens, eu era o irmão do meio, eu pegava muito as sobras das roupas e calçados de Mosart. Ou, então, para durarem muito, as roupas e calçados de cada um eram comprados em tamanho maior que o número de nosso manequim da época, pois, como estávamos em crescimento, logo as roupas e calçados não estariam servindo. Por conta disso, ou eu "herdava" as roupas e calçados já usados por Mosart, ou eu ganhava roupas e calçados novos, mas de número maior (para servirem por mais tempo). Era meio difícil para eu andar na moda!

Sem ter o pai provedor vivendo em casa desde já há 5 anos, outra família e outras pessoas que, em nosso detrimento, se beneficiaram da presença marital e paternal, da boa alimentação, da segurança, e do aconchego paterno. Desde então, jamais pudemos sequer dar um "Boa noite, papai!" ou pedir-lhe a bênção antes de irmos dormir! Isso era uma das coisas que eu mais me ressentia e de que jurei jamais privar meus filhos! Obviamente, os filhos gerados nessa outra família culpa nenhuma têm dos atos de terceiros, é bom que se frise.

Estávamos num barco à deriva, no meio do oceano e com poucas perspectivas, definhando, empobrecendo, mal alimentados, maltrapilhos, decadentes, humilhados, e preteridos econômica e socialmente em nosso terrinha.

Por sorte, estávamos sendo muito bem educados por nossa mãe em casa, e tínhamos tido uma excelente base de educação formal em Pão de Açúcar, pelas mãos das nossas inesquecíveis professoras dona Mercedes, dona Maria Duarte, dona Maria Tavares, dona Carmelita Pinto, dona Ivanise Duarte, dentre outras, sem esquecer das palmatórias de dona Clarice, das quais me livrei, a quem eu e meus irmãos e irmãs seremos eternamente gratos e cuja dívida de gratidão será sempre absolutamente impagável!

Assistíamos ao sofrimento diário de nossa mãe. Era um sofrimento de paixão pelo amor do marido perdido, pela situação de dependência econômica e afetiva. Era um sofrimento que, às vezes, era mitigado pelas profecias que nunca se concretizariam "Ele vai voltar, Iolanda, tenha paciência; tenha fé!". Durante longos anos, sua paixão pelo único homem que conhecera como mulher se manteria inabalável, até se transformar em sentimento de ódio e repulsa.

Cartas anônimas eram um mecanismo de informação e contra-informação de nossa desgraça. Umas eram enviadas de boa-fé, para alertá-la das travessuras amorosas e extraconjugais de nosso pai. Outras, de nítida má-fé, tinham o fito único de desagregar, desunir, provocar brigas de ciúmes, só para abreviar sua separação. Eram despachos de macumba, sapos com os olhos e bocas costurados, um degradante e macabro espetáculo para justificar, talvez, a grande luta pela sobrevivência e pela estabilidade. 

Presenciávamos as lágrimas de nossa mãe caírem a cada nova decepção, a cada demonstração de desamor e de indiferença de nosso pai em relação a ela. Mas ela sempre manteve a dignidade. Chorávamos com suas lágrimas e gemíamos com seus gemidos, às vezes sem entender o real motivo ou significado de seus mais tristes sentimentos.

Mas Deus não teria nos abandonado. Ele só nos proporcionou viver e aprender através de lições mais difíceis e por caminhos mais tortuosos, e nos permitiu conhecer os dois lados da vida, ainda cedo, para aperfeiçoarmos nosso caráter e evoluirmos o espírito.

Num último suspiro de misericórdia, nosso pai vendeu a casa que construíra em Pão de Açúcar em 1967 para nos abrigar (ou teria sido para se livrar de oito filhos que reclamavam sua presença e de uma mulher que mendigava seu amor?), e pagou, parcialmente, a compra de uma outra casa em Maceió, onde, a partir daquele dia, iniciaríamos uma nova vida de dificuldades, humilhações, privações, suor e lágrimas. Essa viagem estava prestes a  estava prestes a se iniciar!

O dia finalmente chegara!

A cidade já estava sabendo que partiríamos naquele dia. Em Pão de Açúcar as notícias corriam tão rapidamente quanto nestes tempos de internet.

Com o caminhão parado à nossa porta, começamos a carregá-lo com nossas tralhas. A cada minuto, curiosos e amigos vinham e se aproximavam para testemunhar nossa partida. Em pouco tempo creio de 30 a 50 pessoas estavam ali nos assistindo protagonizar aquela cena.

Foi um dia tão  marcante para nós que, 50 anos após, ainda lembramos dos detalhes.  
Mario Gomes Marinho
 um amigo conterrâneo e contato aqui no Facebook, viria a me confessar recentemente que aquele foi também um dia marcante para ele e para os demais amigos de nossa família.

Às 16:00 o caminhão partiu subindo a estrada rumo a Maceió! Cerca de 260Km nos separavam de nosso destino, sendo metade em estrada de barros, esburacada e poeirenta. Deixamos para trás toda uma história de vida até ali, os amigos, os vizinhos e até nosso cachorro Brasinha, um autêntico vira-lata preto, o qual eu não tornaria a ver.

Da carroceria, enquanto o caminhão se distanciava pela estrada, já a uma boa altura, Toinho podia ver a imagem da cidade com uma sensação, um efeito visual, que dava a impressão de que, ao invés de ela se distanciar, a imagem da cidade se aproximava de seu ponto de vista. Na boleia, eu, Dinah, Mosart e Ilma nos acotovelávamos. Nesse dia papai veio nos trazer até Maceió, viajando na carroceria, juntamente com Toinho, Murilo e duas outras pessoas que pegaram carona naquela jornada.

De repente, ao comando de meu pai, o caminhão parou na beira da estrada, sem que nós tivéssemos entendido o porquê, até que vimos as caqueiras de minha mãe com samambaia, comigo-ninguém-pode, peão roxo e espada de São Jorge voarem para o lado da estrada, arremessadas por meu pai, incomodado com a instabilidade das plantas no chacoalhar da carroceria e no vento que a velocidade do caminhão proporcionava. Minha mãe viria reclamar a perda de suas plantas depois.

Com algum tempo de viagem, a noite foi chegando. E após algumas horas, depois de Santana e Cacimbinhas, com a noite já completamente instalada, passamos pela cidade de Palmeira dos Índios,e  já com a estrada de asfalto, paramos para dormir. Dormiríamos no caminhão! O motorista armou uma rede na lateral do caminhão, outros usaram os colchões de palha para se aninhar, e nós, eu, Mosart, Ilma e Dinah dormiríamos na boleia.

O céu era aquele pavilhão azul pleno de estrelas cintilantes, cada uma mais bela que a outra. A via láctea estava deslumbrante naquela noite. Do ponto onde paramos para pernoitar, enxergávamos, ao longe, o cintilar das luzes da cidade de Palmeiras dos Índios, disputando com a fluorescência dos vaga-lumes e com o céu estrelado aquele espetáculo noturno de luzes perdidas naquele fim de mundo.

Mas o desconforto e o calor de quatro corpos trancados numa boleia, somados à excitação, me encheram de insônia naquela noite. Nos assombrávamos com qualquer som estranho, imaginando monstros, ladrões, saqueadores à nossa espreita. Não me lembro de ter passado mais que 10 carros por nosso caminhão parado.

Não sei quantas horas havia se passado, Apesar do desconforto, fomos vencidos pelo cansaço e eventualmente cochilávamos. Numa das horas que me acordei, lembro-me, a coisa mais marcante que aconteceu naquela noite foi a majestosa e graúda lua, já em quarto minguante, que começou a surgir no horizonte do lado leste, bem em frente ao para brisa da boleia. Tão linda, tão grande e tão clara que o clarão que antecedeu sua revelação no horizonte nos fez pensar que o dia finalmente estava amanhecendo! Qual nada! A noite estava apenas na sua metade.

Ainda era escuro quando retomamos a viagem. E já amanhecia quando nos deparamos com neblinas próximo a Satuba, com uma temperatura fria para nossos padrões de Pão de Açúcar. Finalmente chegamos à cidade de Maceió, para nós tão grande, tão inédita, tão cheia de novidades, como sinais de trânsito, fonte luminosa de água, palácios, trilho de trem e, dias após, o mar! Marcelo Perete, que anos após também migrou para cá, ao ver as ondas do mar pela primeira vez exclamou: "Que maruadona", comparando-as às pequenas ondas do nosso Rio São Francisco!

Por volta das 8 horas da manhã, finalmente nosso novo endereço foi encontrado pelo motorista. Ali naquela pequena casa de menos de 4m x 16m, com 2 quartos, 1 banheiro 2 salas e um corredor, dona Iolanda aninhou, protegeu, alimentou, educou e terminou de criar seus 8 filhos, sem a presença e ajuda paterna, numa cidade onde não conhecia ninguém, nem tinha parentes.

Foi também a última vez que vi meu pai junto a nós todos de uma só vez. Mais tarde daquele dia, ele se despediria de nós para viver sua outra vida, sua outra família. Os sonhos iam, um a um, se desfazendo e dando lugar às incertezas e medos. 

Naquele 26 de julho começamos estes 50 anos que hoje lembramos, em que passamos por muitas privações, dificuldades, humilhações e vergonhas, para, ao final desse tempo, nos constituirmos numa família feliz, realizada e composta de pessoas do bem! Mas isso é uma outra história que dá um livro!

VOLNEY AMARAL

2018-05-07T10:51:00.002-03:00

HOW TO IMPROVE TOURISM IN BRAZIL

Essay presented as a final individual assignement for the International Qualification Program to The Bournemouth and Poole College (BPC).

According to the Travel & Tourism Competitiveness Report 20171 issued by the World Economic Forum, Brazil has the richest natural heritage and biodiversity on the planet. But, in spite of this, Brazil appears in 27th position in the global ranking for the travel and tourism industry. The World Economic Forum has issued this Travel & Tourism Competitiveness Index based on the analysis of ”a set of factors and policies that enable the sustainable development of the travel and tourism sector, which in turn, contributes to the development and competitiveness of a country”. The four main pillars of the indexes are: a) Enabling Environment, which involves Business Environment, Safety and Security, Health and Hygiene, Human Resources and Labour Market and ICT Readiness; b) T&T Policies and Enabling Conditions, that includes Prioritization of Travel and Tourism, International Openness, Price Competitiveness, Environmental Sustainability; c) Infrastructure, which analyses Air Transport Infrastructure, Ground and Port Infrastructure, Tourist Service Infrastructure; and d) Natural and Cultural Resources, that evaluates Natural Resources, Cultural Resources and Business Travel.

As one of the 104 Brazilian students of Hospitality and Tourism sent for an International Qualification Program in the United Kingdom, I have had a unique learning experience here. After 11 weeks of living, studying, visiting several places from small towns to big cities, including London, staying in different types of accommodation, eating out, using different means of transport and even going on an international cruise to the Belgium city of Bruges and to the Dutch city of Amsterdam, this has made it possible for me to compare the scale, diversity and quality of the T&T industry in Europe in comparison to the Brazilian experience.

According to the findings of the Report mentioned, the Travel and tourism industry in Brazil presents a series of shortcomings, especially in safety, infrastructure and labour, but also in other pillars of the tourism industry. Although Brazil has gone up the ranks in other aspects, these deficiencies reveal the reasons why Brazil’s global position is still not satisfactory, and despite its huge potential, does not play a more competitive role in the global tourist industry. The Travel & Tourism Competitiveness Report 2017 lists the Brazilian position in the most important pillars of the research. Since the previous report, the safety and security context has worsened (106th, down 2 places). The business environment also continues to worsen (129th) due to inefficiency of the legal system, excessive bureaucracy, official rules and formalities. High taxes are also an important negative factor. The qualifications of the workforce and of customer care have declined. Brazil is ranked merely 79th for governmental support, with little investment in Travel and Tourism, and is 121st in marketing activity. Environmental policy should also be doing more to protect Brazil’s biodiversity (66th). These and other failings have undermined Brazil’s ability to achieve a better position in an industry that has become more and more competitive as new countries, especially some from the Asian-Pacific region, emerge to become more and more popular.

The overall rank shows four European countries in the top five (Spain, France, Germany, Japan and the UK, in this order). This is not merely a coincidence. It is a consequence of the policies and attention these countries have placed on their T&T industry over time. The Report says “Europe and Eurasia is once again the region with the strongest overall T&T competitiveness performance, with six economies in the top 10. It continues to lead the rankings thanks to its cultural richness, its excellent tourism service infrastructure, its international openness as well as its perceived safety, despite slightly declining security perceptions in Western and Southern Europe”.

To conclude, I could say from what can be seen in the European T&T industry, as well as the findings of the Travel & Tourism Competitiveness Report 2017, although Brazil has considerable potential to play a more relevant role on the international scene, this goal can only be achieved if a great deal of serious and sustained effort is made in the short, medium and long term, in the sense of conserving its natural heritage, its vast biodiversity and its strong cultural heritage, as these are the most valuable attractions the country has to offer. Furthermore, there must be massive investment and enhancement in the infrastructure of T&T, such as airports, ferry ports, coach stations, train stations, ports for ferry and cruise liners, as well as the construction or improvement of some other urban transportation like the underground/tube, bus, tram and taxi systems. But that is not enough. Strong and sustained efforts must be made in sensitive areas like education, security and sustainability. The goal of rising up in the ranking of the world’s tourism industry can only be achieved through a sustainable and continuous solidification of its economic base, so as new external and internal investments can be drawn in, to finance the enhancement of its infrastructure, public health, safety and education. Tourism in Brazil may play a more important role in the global travel and tourism industry, but this will never happen if the country does not take it more seriously and not struggle to knock down the walls that bar its growth and competitiveness.

Reference: http://www3.weforum.org/docs/WEF_TTCR_2017_web_0401.pdf

VOLNEY DA SILVA AMARAL

THE BOURNEMOUTH AND POOLE COLLEGE

BOURNEMOUTH, ENGLAND - 2018

DOEI MEU DOMINGO

2017-03-13T11:35:00.001-03:00

O dia que eu mais curto cozinhar, deitar numa rede, assistir a um jogo na TV é o domingo.

Mas, nesse último, juntamente a umas 20 pessoas, descascamos, cortamos, lavamos os ingredientes, misturando trabalho, amor e prazer. Conseguimos produzir 4 caldeirões de sopão (mais pão, café, suco e água) e, às 17:00h, partimos para distribuir entre moradores de rua de diversos pontos de Maceió.

Para minha surpresa, há menos gente morando nos locais onde, há alguns anos, eu participei de outra ação como esta. Mas há gente morando em novos locais novas ruas, praças e marquises também. Surpreendentemente, após os principais locais que planejamos distribuir o sopão, ainda tinha 3 caldeirões e meio de sopa (Gostosa, viu? Eu também me servi dela) sobrando.

Nesse momento estávamos na Praça dos Martírios. Em meio aos trabalhos, eis que para ao nosso lado um carro com 4 pessoas que também estavam querendo distribuir um pouco de amor em forma de alimento (sopão também). “O mundo tem salvação” pensei comigo mesmo…, após trocarmos informações sobre onde encontrar nossa clientela da fraternidade.

Então decidimos distribuir o restante na favela Sururu de Capote (Dique Estrada). Os 3 ½ caldeirões de sopa, pão, pão café e suco evaporaram. Eram crianças, adolescentes, jovens, idosos que vieram àquela caravana de fraternidade para saciar a fome e a tristeza escondidas por trás dos olhinhos brilhando e dos sorrisos de alegria.

O trabalho todo terminou às 20:00h. Numa prece coletiva feita ao final dos trabalhos, percebemos que nós também saímos dali mais alegres e alimentados espiritualmente.

Estou publicando isto, não com o intuito de expor ou propagar qualquer virtude de quem quer que seja, mas para estimular a que outras pessoas pratiquem a solidariedade e a misericórdia!

VOLNEY AMARAL

2017-03-10T12:13:00.000-03:00

AQUILO ACONTECEU MESMO???

Passadas 48 horas, eu ainda não acredito piamente no que testemunhei.

“As oportunidades são únicas”, conta Amir Klink, referindo-se a um evento por si presenciado nos primeiros dias quando chegou naquela imensidão glacial, quase desértica, da Antártida, para onde viajou sozinho em um veleiro: “Já ancorado na Antártica, ouvi ruídos que pareciam de fritura. Pensei: Será que até aqui existem chineses fritando pastéis? Eram cristais de água doce congelada que faziam aquele som quando entravam em contato com a água salgada. O efeito visual era belíssimo. Pensei em fotografar, mas falei pra mim mesmo - Calma, você terá muito tempo para isso... Nos 637 dias que seguiram o fenômeno não se repetiu.”. As raríssimas oportunidades são como aquele fenômeno presenciado por Klink.

Anteontem, pressentindo que algo de extraordinário estava por acontecer, resolvi parar meu trabalho, fechar o escritório às 16:00h e ir assistir aquilo em casa, trancado no quarto, munido de todos os controles remotos possíveis e do smartphone.

Com a respiração quase presa em um só suspiro, guardei um único grito, na verdade uma série de berros, quando o Barcelona marcou o sexto e classificador gol no minuto final daquele drama épico!

Já assisti viradas fantásticas, mas, se aquilo que eu assisti na última quarta feira (08/03) realmente aconteceu, e eu ainda não tenho convicção disso, vai levar muito tempo - talvez nunca volte a acontecer nas mesmas circunstâncias e com o mesmo grau de dramaticidade - eu fui testemunha presencial de um momento único! Eu não estava no Camp Nou, mas minha alma viajou para dentro da telinha.

Se existem deuses do futebol, que em 05/07/82, dia de meu aniversário, me regalaram com o mais tristes e injustos dos espetáculos de futebol (Itália 3 x 2 Os 11 Fantásticos), na Copa do Mundo da Espanha, acho que zeramos a conta, em nome do amor que temos pelo esporte bretão.

VOLNEY AMARAL

PEDIDO COMOVENTE

2016-08-08T10:07:00.002-03:00

Em 1994, já casados, mas ainda sem filhos, pusemos uma barraca de camping e umas mudas de roupa na mala do carro e saímos, eu e Lu, numa turnê epopeica de 8.000 km. Percorreríamos o sertão da Bahia, o Espírito Santo, Minas Gerais, Goiás, Brasília, e voltaríamos, novamente pela Bahia, Sergipe e, finalmente, Alagoas.

Uma das passagens que se tornaram indelevelmente marcadas em minha memória ocorreu no árido sertão da Bahia, na região entre Jeremoabo, Ribeira do Pombal e Jorro.

Naquele pedaço do tórrido sertão nordestino, nossa viagem se transcorria tensa e cansativa pelo calor abrasador e a estrada terrivelmente esburacada.

Havíamos nos equipado de um pequena caixa térmica suprida com água mineral que ainda se encontrava bem fria e copos descartáveis em que, naquele momento, sorvíamos generosos goles.

A paisagem, cuja monotonia de cores da vegetação caatingueira somente era quebrada pelo acanhado verde de esparsos juazeiros que abrigavam à sobra algumas esquálidas rezes cansadas e sedentas, era desoladora.

Em alguns trechos da estrada víamos sertanejos tentando ganhar algum trocado, uma moeda que fosse, tapando os buracos da estrada com pás de piçarra e gesticulando por alguma recompensa em dinheiro.

O sol, de tão inclemente, fazia a imagem da paisagem ondular quanto mais próxima da linha do horizonte estivesse.

Resolvemos parar junto a um desses tapadores de buracos ante seu gestual pedido.

Ele, um rapaz aparentando uns 15 anos, suado e empoeirado, aproximou-se do carro pelo meu lado e, quando viu Lu tentando catar algumas moedas para lhe dar, nos surpreendeu com um pedido dramático:

"O senhor pode me dar um copo d'água em vez de dinheiro?"

Aquilo me marcou para o resto da vida. Após aquela cena, nossa viagem, até bem pouco recheada de conversas, foi de um longo e reflexivo mutismo.

VOLNEY AMARAL

"Fun is the one thing that money can't buy"
(Lennon & McCartney in 'She's leaving home')

FLEXIBILIZAÇÃO DO OURO DE TOLO

2016-08-05T09:23:00.002-03:00

Vou contar uma história verídica.

Um amigo meu perdeu o emprego depois de trabalhar para uma empresa por quase trinta anos. Excelente empregado, vestia a camisa da empresa, era prestigiado, reconhecido pelo seu excelente trabalho. Ironicamente, perdeu o emprego por culpa da legislação que protege o emprego! Como assim?

Após tantos anos de trabalho, e já ganhando um salário de causar inveja a muitos, tornou-se caro para a empresa. As empresas, se alguém não percebe isso, sofrem as consequências dos altos e baixos do mercado, dos negócios, da economia, das vendas….! 

A empresa gostaria muito de manter aquele empregado que tanto lhe ajudou (e que tanto foi ajudado pela empresa também!). Mas, como ninguém é insubstituível e as empresas fazem contas, o empregado foi demitido e substituído por outro pela metade do salário desse amigo – um salário, ainda assim, muito bom! 

O empregado reconhece que tornou-se caro demais e até gostaria de poder negociar com a empresa para passar a ganhar menos em troca de manter seu emprego. A empresa também gostaria muito de poder negociar com ele uma redução de salário para mantê-lo. Afinal investiu muito em sua qualificação e no vínculo de afetividade empresa-empregado.

Mas….. nossa legislação “protecionista” não permite a redução de salário, salvo negociação coletiva (lá vem a pelegada dos sindicalistas querer negociar vantagens para todos os empregados, inclusive para beneficiar os maus empregados!). E isso foi alçado ao status de norma constitucional, ou seja, algo equivocadamente engessado e inflexível, o que significa uma dificuldade enorme de ser mudado, dado o processo legislativo do poder constitucional reformista.

E ainda tem gente que acha que, em todos os aspectos, nossa Constituição foi um “avanço”. Para as características do mundo atual, ainda há presentes, ainda há cavalos, ainda há gregos e ainda há troianos!

A verdade é que nossa Constituição, em alguns aspectos representou, mesmo, os interesses de estamentos sociais mais influentes, mais organizados (militares, funcionários públicos, sindicalistas, políticos, magistrados, etc.), agraciados por um congresso constitucional clientelista, populista, e recheado de figuras que, hoje, estão presas, ou sendo processadas por diversos crimes, em que muitos se mantém e vão promovendo as mudanças oportunistas que os mantêm no poder!

VOLNEY AMARAL

O QUE FIZERAM DE TI, MEU RIO DE JANEIRO?

2016-07-09T15:23:00.000-03:00

Não sou carioca. Conheci a cidade do Rio de Janeiro já adulto, em 1981. Tinha eu 21 anos de idade quando fomos visitar um amigo-irmão que fazia residência no Hospital Miguel Couto, ali naquela zona cinzenta que indefine o que é Gávea do que é Leblon para forasteiros como eu.

Mesmo antes de pôr meus pés na “Cidade Maravilhosa”, eu já conhecia, ao meu jeito, o Rio de Janeiro. Quando adolescente, às noites, sintonizávamos a Radio Globo para assistir o “O Seu Redator Chefe” ou o programa de “Adelzon Alves, O Amigo da Madrugada”.

O Rio era um dos meus mais lindos sonhos, quer eu estivesse dormindo ou acordado. De tanto sonhar dormindo com o Rio e me sentir frustrado por acordar e perceber a irrealidade que sentira sonhando, eu cheguei a incorporar nos próprios sonhos que aquilo era tão somente um sonho, o que mitigava minha frustração ao acordar!

O Rio era, então, o centro cultural, o centro turístico, o centro intelectual e artístico do Brasil! O Rio tinha Bolsa de Valores (BVRJ), tinha hotéis holliwoodianos e emblemáticos, tinha um Maracanã com capacidade de, sei lá, 200 mil pessoas. O Rio era acidade onde as coisas definitivamente aconteciam no Brasil.

A Penha, por exemplo, onde meu tio Wilson morava era uma vizinhança de gente simples, apenas, uns pobres mas simplesmente simples, onde se podia andar pelas ruas, sem maiores preocupações de se deparar com forças de “um outro estado” que mais tarde se criaria dentro do Rio: os traficantes e todo seu aparato policialesco, miliciano!

Até o sotaque característico de seus habitantes era uma marca e valor cariocas.

Hoje, chegar ao Rio, de carro ou de avião, se constitui num exercício de fé no dia que virá, considerando o que as linhas Vermelha e Amarela, assim como a Avenida Brasil, são os corredores do perigo e do medo pelos quais se tem que, obrigatoriamente passar. É preciso alguma sorte para entrar no Rio ileso!

Mas o Rio, sem cuidar da gênese de suas mazelas, crê que o dinheiro farto, o questionável progresso e a fama, sem se proceder a um recomeço nos trilhos certos irão salvar a cidade. Por exemplo, trazer e bancar atrações e megaeventos internacionais como os Jogos Pan Americanos e as Olimpíadas, mais de que uma demonstração de prestígio e divulgação positiva para a cidade, é uma forma cruel de se revelar ao mundo o que fizeram daquela “Cidade Maravilhosa”, é um tiro no próprio pé!. “Welcome to Hell”, como dizia a faixa exposta no desembarque de um aeroporto por policiais numa demonstração recente, é uma forma lamentável, mas quase inevitável, de atestar que o Rio é, hoje, para nossa tristeza, uma piada de mal gosto lá fora.

“O Rio de Janeiro continua lindo...”, Gilberto Gil, mas, infelizmente, não mais “continua sendo”! É preciso se iniciar, urgentemente, uma reconstrução da cidade, que deverá ser custosa, lenta e gradual, se as escolhas do poder público e, precipuamente, dos cidadãos cariocas forem as mais corretas! Estamos numa grande momento para dar o primeiro passo!

A cidade de São Paulo, uma cidade sem qualquer beleza física, quer natural, quer artificialmente construída pelo homem, e até Brasília, esta rica em belezas moldadas pelo braço humano, de uns 30 anos para cá solaparam o centrismo que o Rio ostentava até os anos 70.

Não sou carioca, mas o Rio também é meu – meu sonho!

VOLNEY AMARAL

NÃO INVOLUIR COM A EVOLUÇÃO

2016-07-06T10:52:00.001-03:00

(DIREITO E ADVOCACIA)

O CPC em vigor trouxe a novidade de as partes e testemunhas serem inquiridas diretamente pelo advogado (art. 459), em contraponto ao sistema antigo, em que o advogado dirigia a pergunta ao juiz que a transferia ao interrogado. Muito bem. Isso parece ser uma evolução. Mas precisa ser adequadamente utilizada pelos advogados.
Numa audiência ocorrida ontem, fiquei estupefacto com a postura do advogado adversário que, insatisfeito com as respostas dadas por minha testemunha, passou a arregalar os olhos e altear a voz quando perguntava, visivelmente constrangendo a testemunha, com o olhar complacente do juiz. Protestei com veemência! Este somente interveio quando o dito advogado, numa atitude descortês e antiética perguntou se a minha testemunha havia sido "orientada a responder as perguntas de algum jeito". Aí foi demais! Sem falar que a primeiríssima pergunta feita pelo advogado foi capciosa ao extremo: "O senhor está torcendo para que o ganhe a causa ou está recebendo alguma vantagem para depôr?" Certa vez, há uns 10 anos, uma Juíza do Trabalho, cujo nome sinceramente não me recordo agora, fez essa mesma pergunta a uma testemunha que eu arrolei, que, por sinal, se tratava de um servidor da 2ª Vara do Trabalho. Fiquei estupefacto também! Essa testemunha, como não poderia ser diferente, respondeu que eu só lhe tinha feito algumas perguntas, tal como a testemunha de ontem. Era ninguém mais que o, hoje, competente e honrado juiz de direito Sandro Augusto Santos! Não pratico essa modalidade de advocacia, de dizer para as testemunhas "diga isso ou diga aquilo". Eu simplesmente as oriento sobre a liturgia da audiência, a como se portar, a como se dirigir ao juiz e aos presentes à audiência e as inquiro previamente, para ter um conhecimento de seu grau de conhecimento e segurança sobre os fatos postos à prova. No máximo, peço para a testemunha não falar sobre determinado fato se não for perguntada! Isso é ética! Ontem, por exemplo, conheci as testemunhas no corredor do fórum, 10 minutos antes de começar a audiência. E, com relação a elas, agi com toda ética. Daí eu ter ficado absolutamente tranquilo sobre qual seria sua resposta a aquela pegunta capciosa. O advogado não tem a obrigação de vencer todas as causas. Ele tem obrigação, sim, de dar o melhor de si, ser sincero, ser preparado para o Direito e para a causa que abraça. Se todo advogado tivesse a obrigação de vencer, em toda causa uma advogado descumpriria essa obrigação, porque numa causa contenciosa um dos lados sempre perde, total ou parcialmente, a causa. Após seu mal comportamento, o advogado adversário teve que me pedir desculpas, as quais acatei. Mas fica a experiência para os que este artigo lerem. VOLNEY AMARAL.

BALANÇO DE MINHA VIDA ATÉ AGORA

2016-07-04T10:17:00.005-03:00

(Mensagem permanente para os aniversários que me restarem)

Se você achar que o sentido de minhas palavras a seguir escritas é de tristeza ou melancolia, você não as terá compreendido em sua inteireza. Estou completando mais um aniversário. No momento em que escrevo este texto, cinquenta e seis anos de vida. Isso se contado cronologicamente a partir de meu nascimento, ocorrido em 05/07/1960.
Já sinto os efeitos do tempo em meu corpo. As rugas passaram a dominar a superfície de meu rosto, os cabelos, não sei como, vão ficando brancos da noite para o dia. Não são todos de uma vez: vêm sorrateiros, mudam de cor e pronto! Outros simplesmente caem, quando eu os penteio... As articulações e a coluna já começam a dar seus primeiros sinais de fadiga. A voz ficou gradativamente mais grave. Já dá até para imitar o Cid Moreira “É fantásticooo!” rsrsrs Meus filhos, nossa, meu Deus, como cresceram rápido!

Daqui pra frente, a vida é ladeira abaixo, no bom sentido. É preparar para desacelerar, descê-la “na banguela”, de freio-de-mão puxado pela metade, esquentar menos com a falta de cordialidade no trânsito, apreciar mais o por do sol, tocar mais violão, cantar mais, fazer mais amigos e distribuir um pouco mais de carinho e compreensão com os que realmente precisam.

Não tenho mais tempo de me tornar um cara rico e, cá pra nós, dinheiro nenhum me faria mais feliz do que sou! A beleza física, ou a noção dela, passa, aos poucos, a ter outro contexto, outra dimensão. A vaidade não é mais um item de primeira necessidade. Para que serviria?

Mas Deus me deu algo que ninguém jamais tirará. Deu-me vida! Deu-me alegria! Envelheci apenas fisicamente. De cabeça sou cada vez mais jovem e atual, se me permitirem um pouco de arrogância. Troquei juventude por experiência. Troquei o fogo do sexo juvenil pelo prazer do amor! Minha vida até aqui foi MA-RA-VI-LHO-SA.

Vejam só - já experimentei e vivi de quase um tudo: infância, juventude, e amadurecimento; estudo, trabalho e férias; desilusões, namoro e amor; família, amigos, esposa e filhos; dificuldades, indiferença, estudo, trabalho, poder, fama, e reconhecimento, tudo isso dentro do meu coeficiente de relatividade!

Sei que poderei morrer sem alcançar algumas coisas, mas quem me conheceu ontem e hoje, sabe que meu saldo é muito positivo! Estou aqui à disposição e sob as ordens Dele.
Se posso ainda fraquejar e trair tudo isso que disse, fiz e segui? Logicamente que sim! Sou humano!

Mas, antagonicamente, luto para me tornar cada vez mais velho. Quer dizer: como um vinho tinto, cada vez melhor! Chegar aos 53, aos 60 aos 80 é e terá sido, ao contrário do que se pode pensar da longevidade, uma grande e prazerosa vitória. Quero sim, ficar bem velhinho! Quero viver muito! De uma forma ou de outra!

Aproveitando o momento, deixo, aqui, duas coisas muito importantes. Um pedido de perdão àqueles a quem eu causei algum mal, fiz sofrer, magoei ou simplesmente decepcionei. Do outro lado, deixo igualmente meu perdão aos que me causaram algum mal. Quero começar meu próximo ano de vida zerado! Beijos no coração de todos!

VOLNEY AMARAL

A SUPERNOVA

2016-04-08T20:06:00.000-03:00

“...Lula-lá, brilha uma estrela, Lula-lá…!”

O gingle ressoava em todos os cantos do Brasil enchendo muitos de esperança, outros tantos de medo, outros de mero ceticismo… e anunciado um novo tempo na política brasileira. Um tempo sem corrupção, sem inflação, sem desemprego…

O partido era o PT. Sim, por que não? Por que não um partido formado pela maior massa homogênea de pessoas que existe em qualquer lugar – os trabalhadores, a verdadeira mola mestra de toda economia?

O PT era a única alternativa viável ainda não experimentada. O resto havia tido muito trabalho para combater o grande mal da inflação, mas o governo que o antecedeu, embora tivesse arrumada a casa em termos de economia, estava desgastado.

Aquele homem de origem simples, humilde, embora de gestos e palavras toscas, que liderava os sindicatos dos metalúrgicos no ABC paulista se transformara no cara que iria debelar tudo que havia de ruim na administração pública, nos partidos políticos. Iria acabar com a inflação e com a corrupção. Seus discursos eram como música para os ouvidos das massas, porque ele dizia exatamente o que as pessoas queriam ouvir. 

Passaram a vesti-lo com ternos Armani, aparavam-lhe a barba e o cabelo e o treinavam para ser mais doce, mais calmo. A estrela agora era chamada pelo seu diminutivo associado a “paz e amor”.

A estrela reluziu, em princípio, mas começou a inflar, a inchar, a se igualar a tantos outros que combatera. Só que o povo não sabia do que acontecia nos bastidores. A estrela tornou-se soberba, orgulhosa, convencida de que não só era boa, era a melhor do mundo. Era encantadora de serpentes, de líderes mundiais, era “o cara”.

Passou a ser o ditador da política brasileira. Se quisesse, poderia ter eleito até um jumento, um cavalo para lhe suceder, mas preferiu Dilma. Paciência! 

Um dia, uma luz se acendeu nos porões, nos bastidores obscuros e fétidos do poder exercido pela estrela, e seu brilho intenso revelou-se fugaz. Seu prestígio rapidamente decaiu. Sua capacidade de encantar, embora ainda latejante, passou a ser usada para incitar a violência, o ódio, o fogo, o quebra-quebra. O “paz e amor” deu lugar ao “burn, baby, burn!” Convocou seus exércitos, seus militantes.

A guerra convocada ainda nem começou, mas em pouco menos de um ano de investigações da Operação Lava a Jato, a imagem construída pela estrela brilhante se deteriorou e perdeu toda sua energia, subitamente perdeu seu combustível, seu brilho, estando neste momento incandescente apenas.

A estrela jamais foi uma estrela. Não passava de uma supernova!

VOLNEY AMARAL

GAROTAS E GAROTOS DE PROGRAMA II - A REVANCHE

2016-03-24T11:04:00.003-03:00

YOANI SÁNCHEZ, MILITONTOS, CUBA E OBAMA

Garotas e Garotos de Programa II – A Revanche

O mundo dá mesmo muitas voltas!

Quando a blogueira cubana Yoani Sánchez visitou o Brasil em fevereiro de 2013, a quem ela creditava o poder brasileiro de exercer alguma influência frente ao regime cubano (a familiocracia castrista) na direção de mais liberdades de expressão e opinião na ilha caribenha, movida pelo então exuberante e maciço investimento do governo brasileiro em Cuba, onde vários projetos vinham sendo financiados com recursos do BDNES (olhe aí!) e uma série de empresas brasileiras (Odebrecht, OAS, - olhe aí!) tinham invadido o mercado cubano, Yoani Sanchez foi recebida em vários locais do Brasil, por grupelhos de militontos petistas e outros idiotas esquerdistas de todas as matizes que se deram o trabalho (desculpem a ironia) de parar seu trabalho, estudo, lazer, ou mesmo seu ócio, em Recife, São Paulo, Feira de Santana (olha aí!) para, com palavras de ordem "Fora, você está a serviço da CIA e do imperialismo americano!" "Idiota", "Xô" “Sai fora, blogueira imperialista" "A América Latina vai ser toda comunista” apedrejarem verbalmente a ilustre visitante “mulher de grelo mole” (desculpem-me, não resisti!), corajosa, ativista - e até bela (que machismo o meu!) - cubana.

Na época, escrevi um artigo em meu blog com o título "Garotas e Garotos de Programa", referindo-me, sarcástica e obviamente, aos militontos e mal educados esquerdistas. O artigo é o segundo mais lido do blog (obviamente pelo título chamativo propositadamente atribuído ao artigo), em que eu expressava minha vergonha pela inospitalidade de alguns desses militontos a desserviço das liberdades de expressão, ironicamente utilizando-se da liberdade de expressão existente no Brasil que Yoani Sánchez busca para Cuba!

Ao comentar a recente visita a Cuba do nada-mais-nada-menos presidente do imperialismo americano, Barak Obama, que os militontos hostilizavam há 3 anos através da visita de Yoani Sánchez ao Brasil, ela assim disse em seu artigo:

“...La prensa del Partido Comunista tendrá que hacer malabarismos para explicarnos el recibimiento oficial al comandante en jefe de las fuerzas armadas del "país enemigo". Los militantes más recalcitrantes se sentirán traicionados y quedará en evidencia que, detrás una supuesta ideología, solo hay la determinación de aferrarse al poder con las estrategias típicas de los camaleones políticos...”

Os personagens e nomes citados, cada um enfrenta seu destino:

Cuba ruma ao capitalismo. Obama, em fim de mandato, faz essa ponte pela qual o falido regime cubano se esvairá. O BNDES aguarda o desvendar de seu próprio escândalo, inclusive com relação aos referidos “investimentos” feitos em Cuba. As empresas Odebrecht, OAS, etc., bem, dispensam comentários. Feira de Santana, cidade baiana, tornou tanto a palavra “Feira”, quanto a palavra “Santana” codinomes ligados ao imperialismo da corrupção no Brasil. Yoani Sánchez continua tendo razão. E os militontos tornaram-se os cornos políticos disso tudo!

VOLNEY AMARAL

DE VOLTA PARA O FUTURO

2016-01-19T18:03:00.001-03:00

Hoje pela manhã, após 38 anos, voltei ao antigo Colégio Estadual, onde cursei o então científico, atual ensino médio, para tentar obter um novo histórico escolar necessário para me matricular no curso de Economia da UFAL.

Foi lá que, ao final de minha estada hoje, eu encontrei esse jovem aluno de uns 16 anos.

“- Bom dia, jovem!” - cumprimentei-o, educadamente.

“- Bom dia, senhor.” - respondeu-me.

Antes de encontrá-lo, e já tendo requerido meu documento na Secretaria, resolvi pedir permissão e fui dar uma volta no colégio.

Estamos em janeiro, mas, devido às greves e outros problemas, creio que o ano letivo anterior ainda não havia acabado e estava havendo aula no colégio. Era hora do recreio. O movimento dos alunos nos pátios e fora das salas já havia começado.

Durante esse pequeno passeio, parei encostado a uma coluna do corredor que dá para as salas de aula e avistei a ala e a sala em que eu estudara em 76 e 77. Em meio a tantas recordações, eu imaginei estar vendo meus colegas daquela época.

Percorri outros corredores e fiz questão de parar em frente a última sala em que eu estudara. Havia ali uma professora que ainda conversava com alguns alunos. Foi uma viagem no tempo!

Pude sentir a alegria que eu e meus colegas de turma tínhamos em estar juntos, conversando alegremente em grupos de três, quatro, ou em grupo ainda maiores. Alguns colegas sentados numa escadaria conversavam baixinho e, ao fim de uma fala, todos caíam na gargalhada, como se estivessem ouvindo o desfecho de uma piada pesada.

As meninas, andando de braços dados, a concentração de alunos em frente à cantina, o frescor da juventude, o amor em seus corações, a amizade como padrão de vida estavam ali, à minha frente. Aos poucos, fui sendo tomado por uma emoção, uma saudade, e fui mergulhando nos lugares, cores, olores e odores.

Éramos tão unidos, tão amigos, que detestávamos a chegada do final de semana ou o final do ano quando passaríamos dias ou meses sem nos vermos. Um misto de alegria e tristeza, agora traduzidas em saudade e melancolia, se abateu sobre mim.

Foi nessa hora que me apareceu o jovem aluno que eu cumprimentei, conforme narrado acima. Após cumprimentá-lo arrisquei uma ousadia:

- Eu... eu posso te dar um abraço? - indaguei-o.

Ele aquiesceu. Então, aproximei-me o máximo dele e o abracei terna e prolongadamente.

Ele, meio desconfiado daquela atitude minha, recuou um pouco seu rosto e fitou-me nos olhos alternadamente, percebendo minha emoção.

“- Está tudo bem com o senhor?”

Mal consegui balbuciar as poucas palavras que exprimi: "- Está tudo bem. Mas... posso te pedir uma coisa?"

Ele expressou seu consentimento com um leve movimento com a cabeça.

Então eu lhe disse: "Nunca me abandones, viu?”

- Não estou entendendo... Como o senhor se chama?”, inquiriu-me.

“- Volney...”, disse-lhe, com uma breve pausa e com os lábios trêmulos e com muita dificuldade em manter minha emoção. E completei: "Volney da Silva Amaral..."

O jovem arregalou os olhos, deu uma passo atrás, fitou-me de cima a baixo.

“- O senhor tem exatamente o mesmo nome que eu!!”, disse aquele jovem gaguejando.

“- Eu sei, meu jovem, eu sei disso...” disse-lhe, afastando-me e lentamente partindo sem olhar para trás, encabulado com as lágrimas que agora escorriam incontidas em minha face e com uma forte sensação de déjà vu...

VOLNEY AMARAL

AS URNAS DO PAU-FERRO

2015-11-26T13:43:00.004-03:00

Meu pai, JOSÉ MOURA AMARAL foi candidato a vice-prefeito de Pão de Açúcar-AL na chapa encabeçada por JURANDIR GOMES em meados de 1965. Foi uma campanha moderna para aqueles tempos, exceto pelo sistema de votação e contagem dos votos, em comparação ao que temos hoje.

Imaginem que, já naquela época, a campanha tinha outdoor com o rosto dos dois candidatos estrategicamente exposto na marquise do cinema, tinha gingle na boca do povo

"Jurandir e Amaral, Jurandir e Amaral, vão vencer as eleições, pelo voto independente, pelo voto independente, dos sinceros corações..."

Minha terra sempre foi à frente de seu tempo!

Do outro lado da disputa tinha o candidato a prefeito Pascoal, cujos eleitores eram entusiasticamente puxados em carreatas e caminhadas, estas últimas tendo à frente Leonor, com o seu tradicional grito de guerra "É Pascoá, é Pascoá, Pascoá, Pascoá!!!"

No dia da eleição, após a votação e abertas as urnas que apurariam o resultado, Pascoal estava na vantagem, e seus correligionários começaram a tirar sarro dos udenistas que torciam por Jurandir e Amaral, dizendo que só "as urnas do Pau-Ferro", um minúsculo distrito de Pão de Açúcar, que estavam a caminho, iriam fazer pender o prato da balança para o outro lado.

Mas "as urnas do Pau-Ferro", resultariam em que Pascoal seria o próximo prefeito eleito, para o júbilo de seus eleitores e para mais uma passeata comemorativa do povão liderado por Leonor e suas palavras de ordem: "É Pascoá, é Pascoá, Pascoá, Pascoá!!!".

E o gingle dos perdedores foi parar na boca dos eleitores de Pascoal:

"Jurandir e Amaral, Jurandir e Amaral JÁ PERDERAM AS ELEIÇÕES..."

Essa história ficou tão marcada em nossa família que ainda hoje usamos esse jargão "Quando as urnas do Pau-Ferro chegarem" para, por exemplo, enchermos-nos de esperança na virada do placar em favor de nosso time!

As vezes funciona, as vezes não! Naquele fatídico 7 x 1 contra a Alemanha da Copa do Mundo de 2014, por exemplo, não funcionou! Deu Pascoal, digo, deu Alemanha!

VOLNEY AMARAL

ELEIÇÕES DA OAB/AL 2015 (3)

2015-11-19T13:00:00.002-03:00

NÓS TEMOS UM VICE?

Considerando os cargos da diretoria da Seccional, a advocacia trabalhista, segmento talvez mais representativo da advocacia alagoana, esteve representada em duas chapas com candidatos a vice-presidente: Ednaldo Maiorano (na Chapa de Marinela) e Luciano Almeida (na chapa de Fernando Falcão). Maiorano, figura decente e digna como pessoa e como advogado, se for ter a mesma desenvoltura e postura política e representativa que teve no mandato que se finda, ficará, mesmo, limitado a escrever poemas, textos filosóficos, ou de autoajuda e a publicá-los no Facebook. Já teve um desgaste político considerável, segundo se comenta nos corredores das Varas do Trabalho.

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VOLNEY AMARAL

ELEIÇÕES DA OAB/AL 2015 (2)

2015-11-19T12:55:00.002-03:00

JE SUIS MENUDO!

Ao final da apuração ontem, os integrantes e simpatizantes da Chapa 3, representada pela candidatura de Roberto Mendes, estavam com um indisfarçável sentimento de satisfação pelo desempenho do grupo na votação. Em algumas seções chegaram a ultrapassar o candidato que terminou em segundo lugar, ficando a apenas uns votos da candidata vencedora. O apelido de “Menudos” desdenhosamente dado aos membros da Chapa 3, foi carinhosamente acolhido por seus membros, apesar de os números mostrarem que estão eles estão crescidinhos politicamente. E os números calaram a empáfia dos concorrentes!

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VOLNEY AMARAL

ELEIÇÕES DA OAB/AL 2015 (1)

2015-11-19T12:46:00.003-03:00

TUDO COMO ANTES?

As eleições deste ano de 2015, com 3 candidatos, refletiram, de uma certa forma, a quantidade de grupos homogêneos, porém distintos, distintos que disputaram as eleições de 2012. Tomando como base as candidaturas atuais, para um melhor entendimento, vamos nominá-los de Grupo 1 (o grupo que é a situação, representado pela candidatura de Fernanda Marinela), Grupo 2 (representado pela candidatura de Fernando Falcão) e Grupo 3 (representado pela candidatura de Roberto Mendes).

Em 2012 o Grupo 2, rachado, estava dividido em três candidaturas (Raquel Cabús, Marcelo Brabo e Welton Roberto), que voltaram a unir forças em torno de um só candidato nestas eleições (Fernando Falcão). O Grupo 1 foi vencedor das duas últimas eleições, mas conseguiu o apoio de alguns ex-membros do Grupo 2. O Grupo 3 se manteve com os mesmos líderes da eleição passada e, pelos números do resultado das eleições, parece ter sido o que melhor conseguiu atrair novos adeptos.

Qual será o futuro da situação e das oposições?

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VOLNEY AMARAL

MINHA FUGA DA UTI

2015-10-29T08:11:00.001-03:00

MINHA FUGA DA UTI

(Por Luiz Carlos Toledo*)

Fui colega de trabalho do pai do famoso garoto Pedrinho, aquele bebê sequestrado dentro da maternidade de um prestigiado hospital particular de Brasília. Para quem não se lembra do caso, a sequestradora, disfarçada de enfermeira, retirou o menino do hospital dentro de uma sacola e o levou para Goiânia. Só foi descoberta e presa 16 anos depois, ocasião em que a polícia constatou que ela também havia sequestrado e criado outra menina.

Aliás, eu estava na casa do pai do Pedrinho, completamente cercada de repórteres, no dia em que o teste de DNA do menino deu positivo. O meu colega dava pulos de alegria.

Mas, por que, afinal, começar a história da minha fuga da UTI lembrando do sequestro? É só para vocês terem uma boa ideia do rigor com que os acessos e saídas desse hospital passaram a ser vigiados por guardas e câmeras desde então. Pois foi exatamente dele que eu, internado na UTI, resolvi fugir para comer um sanduíche e um chocolate do outro lado da Avenida W3 Sul.

Fui parar lá por causa de uma tremenda dor no peito e no braço esquerdo, acompanhada de pressão arterial a 22 por 12. Parece que eu só estou vivo hoje porque a UTI Móvel do plano de saúde chegou imediatamente, me conectou a uns aparelhos e atravessou a cidade em disparada.

A chegada ao hospital não foi nada tranquilizadora: quase tive um ataque cardíaco ao ouvir um médico cochichar para minha mulher que eu precisava ir urgentemente para a UTI, pois estava prestes a sofrer um enfarte.

Minha estreia em UTIs foi bem a caráter, ligado a um monte de fios, tubos e aparelhos, que ficavam fazendo aquele clássico barulhinho pi!, pi! pi!, com umas luzinhas piscando, exatamente como a gente vê nos filmes. Passei a primeira noite acordado, com medo de morrer dormindo.

O stress e a falta de janelas não me deixavam ter noção exata do tempo decorrido. Mas, finalmente, consegui relaxar, brincando com médicos e enfermeiras em plena madrugada. Eu era o único paciente acordado e falante. Eles formaram uma rodinha em torno da minha cama e ficaram tirando dúvidas sobre as regras de tributação de bagagens na alfândega ou as de importação pelos Correios. Me lembro que falava incessantemente, contava alguns "causos" da profissão e ouvia algumas histórias de UTI. Minha adrenalina ainda estava a mil.

Até hoje não perdoo aqueles sádicos de jaleco branco por me deixarem horas e horas sem comer nada. Em vez de comida, minha pobre barriga recebia seguidas injeções de anticoagulante. De sobremesa, um eletrocardiograma. E isso bem no horário em que eu costumo assaltar a geladeira de madrugada.

Muitas horas depois, falei seriamente para uma enfermeira: "estou começando a achar aquela caixa de luvas cirúrgicas muito apetitosa. Se vocês não me derem nada para comer, vou me atracar com ela e ninguém toma". Trouxeram uns miseráveis 250 mililitros de uma sopinha aguada, o que me deixou ainda com mais fome. E me convenceu definitivamente de que devemos evitar a todo custo sofrer piripaques cardíacos de estômago vazio.

O outro lado da questão era o espanto dos médicos ao verem um sujeito sentir fome numa situação dessas. Provavelmente o manual deles diz que e isso não deveria acontecer, por causa do stress do paciente.

Um motim contra a qualidade e a quantidade da comida estava fora questão. Eu era o caçula da UTI e os meus vizinhos, todos muito velhinhos, sedados ou entubados, não demonstravam qualquer interesse nessas questões ligadas ao cardápio.

Pelos menos duas vezes tive a impressão de ouvir um pi!, pi!, pi! se transformar em um longo piiiiiiiiiiiiiii!.

Nesses momentos, fechavam a cortina circular em torno da minha cama e eu ouvia uma movimentação intensa.

Entre as dezenas de saídas para exames, a mais assustadora foi para um tal de cateterismo, numa sala escura. Na entrada, vi de relance os olhares preocupados da minha mulher e do meu irmão, Sérgio. Ao perguntar, temeroso, quando iriam começar o exame, o médico sorriu e me informou que o exame já havia terminado há meia hora. Espetaram um tubo na minha virilha, cutucaram minhas coronárias, me filmaram por dentro e eu nem notei.

O diagnóstico foi que eu não tinha nenhum encanamento entupido e nem sinal de estreitamentos, coágulos ou gordura nas artérias. Ora, então, que diabos eu estava fazendo ali numa UTI? O médico explicou que um sujeito ansioso como eu, mesmo com as veias e o coração em bom estado, pode ter um ataque cardíaco causado apenas por stress. Muito animador.

Pelo menos a tal embolia pulmonar, que aconteceu junto com o risco de enfarte, estava sendo revertida, e a pressão arterial começava a se estabilizar.

No outro dia, de maneira cuidadosa, ressaltando que eu não tinha nenhuma obrigação de aceitar, perguntaram se eu concordaria em ir para uma tal de UTI B, para ceder a vaga da UTI A para um sujeito que havia chegado em situação crítica.

Na UTI B, que é semi intensiva, a maior parte da aparelhagem médica fica no corredor, em frente aos quartos, para qualquer emergência. E o paciente ocupa um quarto individual, com direito a acompanhante. Topei na hora. Mas a detectei um certo clima de suborno na argumentação deles de que o cardápio lá ia ser menos restritivo, incluindo pão com manteiga no café e goiabada na sobremesa. Eu não iria deixar o outro cara morrer. Mesmo sem goiabada.

O bom dessa mudança e dos resultados dos exames foi poder organizar, com meus sobrinhos, uma rota de contrabando de comida. Minha mulher também trouxe delícias obviamente proibidas de um restaurante árabe. Após esfirras, quibes, tabule e kafta, eu nunca mais conseguiria comer a miserável refeição do hospital.

Do contrabando para o plano de fuga, foi um pulo. O cardápio poderia ser melhorado clandestinamente, mas, o que incomodava mesmo, era a absoluta falta do que fazer, rotina da espera pelo horário dos exames, pelos resultados e a vontade de ir para casa.

A ideia da fuga surgira exatamente no momento da mudança para a UTI B, quando minha cúmplice involuntária, uma auxiliar de enfermagem, apareceu no quarto com um saco plastico lacrado. Era a roupa que eu usava ao chegar ao hospital. Camisa polo, tênis e bermuda. Era provocação demais. Tenho por hábito sempre deixar um cartão do banco num bolsinho das minhas bermudas, fechado com velcro.

A rota de fuga não era desconhecida para mim. Por causa do convênio com a Receita Federal, eu já tinha percorrido diversas vezes os corredores daquele hospital, acompanhando consultas, exames ou internações do meu sogro e da minha sogra. Assim como eu e minha mulher, eles também ganharam a vida cobrando impostos ou combatendo o contrabando.

O plano era muito simples: bastava atravessar, sem ser notado, o longo corredor dos quartos, ocupado por pelo menos quinze técnicos e enfermeiros. Eles ficavam, em sua maioria, sentados de frente para as paredes, checando prontuários e os monitores com os dados dos pacientes da UTI B.

Os próximos passos seriam enganar o segurança em frente ao elevador e passar pelos outros guardas postados nos vários corredores e na saída. Por fim, sacar algum dinheiro no banco e comprar o meu sanduíche e o meu chocolate.

O sucesso da fuga somente seria completo se os seguranças me deixassem subir de volta para o quarto.

Ao levantar os dados sobre o inimigo, descobri com uma enfermeira que um fujão anterior havia sido capturado e devolvido pelo gerente do supermercado situado do outro lado da Avenida W3. Também, pudera! Foi encontrado futucando as prateleiras, vestido com o bandeiroso pijama do hospital, sem um tostão no bolso. Coisa de amador panaca. Não perguntei, mas provavelmente isso aconteceu antes do sequestro, quando a circulação de pessoas era menos monitorada. Mesmo assim, ser descoberto como o amador panaca me tornaria eternamente alvo das gozações dos colegas no trabalho.

Logo concluí que, além de roupas e dinheiro, eu precisaria de um cúmplice. Minha mulher, com certeza, denunciaria meu plano. Meus dois irmãos também iriam colaborar com o inimigo. No dia em que o sobrinho Serginho, de 16 anos, era o acompanhante, revelei o plano de fuga e o nomeei meu cúmplice oficial. A princípio, ele recusou a honraria e arregalou os olhos. Mas, depois, como todo adolescente, achou que poderia ser divertido. A minha primeira ação foi confiscar o crachá de acompanhante pregado na camisa dele.

Como o turno dos funcionários era de 24 horas de trabalho por 72 de folga, as próximas equipes de enfermagem e de segurança não teriam como me conhecer ou saber se eu era paciente ou acompanhante, pois eu era calouro na UTI B.

Decidi fugir por volta da hora do almoço. Tinha pouco mais de uma hora para ir e voltar, antes da visita médica das 14hs. Depois de tanto stress, essa molecagem era a minha maneira de zombar um pouco da morte, comemorar o resultado dos exames.

Orientei meu sobrinho a ligar o chuveiro quente um pouquinho a cada 15 minutos, para embaçar a porta de vidro do banheiro. A funcionária encarregada da entrega do almoço não iria se interessar muito por mim. E ele só deveria responder que eu estava no banho caso fosse perguntado.

Passei caminhando firme pelo corredor, por trás dos funcionários e médicos de olho nos monitores ou falando ao telefone. Falei bom dia para o guarda do elevador. Ele olhou para o relógio, sorriu e disse que já era boa tarde. Entrei no elevador e dei tchau.

Os outros guardas não deram a mínima bola para aquele sujeito de bermudas e crachá. Provavelmente estavam mais interessados em pessoas entrando do que saindo. Ou em senhoras com sacolas grandes o suficiente para esconder um bebê.

Atravessei as movimentadas pistas da W3 Sul, saquei dinheiro no banco e fui comer na lanchonete do supermercado. O mesmo visitado pelo panaca amador. Achando que não seria muito honesto um paciente de UTI, mesmo sendo do B, pedir um hambúrguer com fritas e Coca-Cola, comi um sanduíche light acompanhado de suco com adoçante. Em seguida, passei na lanchonete situada em frente ao estacionamento do hospital e comprei o meu sonhado chocolate.

A subida de volta foi bem menos tensa, com várias pessoas no elevador usando o mesmo tipo de crachá. Dei de cara com o meu almoço gororoba na mesinha do quarto.

A única parte até hoje inexplicável do meu plano foi a opção por comprar o chocolate na lanchonete do hospital e não no supermercado, onde havia maior variedade e preços menores.

Isso aconteceu em 2011. Meses depois, contei a história a alguns funcionários, mas ele não acreditaram em mim. Acharam que era brincadeira. Ou então foram gentis ao não dizer que muitos já fizeram isso e que eu não estava impressionando ninguém. Provavelmente da UTI é para fracos. A vigilância é muito menor do que na maternidade. Mesmo porque, a briga maior costuma ser para achar uma vaga na UTI, nunca para sair dela.

Impossível mesmo seria fugir de um outro hospital, localizado no Setor Hospitalar Norte de Brasília, onde eu tenho uma fama um pouco duvidosa. Durante muito tempo, toda vez que eu aparecia por lá, algum funcionário ou médico me reconhecia e comentava: "você não é aquele paciente que chegou aqui na emergência de UTI Móvel, depois de ter sido encontrado pela esposa, de calção rasgado, arfante, em cima da cama da empregada? É verdade mesmo que você caiu do telhado?".

Sim, era eu. Mas eles sempre esquecem um detalhe: cheguei em duas e não em apenas uma UTI Móvel. Isso porém, já é outro capítulo da minha saga hospitalar, que vou contar aqui, qualquer hora dessas.

LUIZ CARLOS TOLEDO, carioca de nascimento e brasiliense por adoção, é jornalista e funcionário público aposentado há dois anos.

O SR. TEM CADASTRO AQUI?

2015-08-13T16:51:00.002-03:00

Hoje fui comprar um medicamento numa farmácia. Valor do medicamento: R$ 52,46. “O sr. tem cadastro aqui?”, indagou-me a balconista. “Não tenho”. “Então custa R$ 72,52. Aquele preço é para quem tem cadastro aqui. Vamos fazer o cadastro?”. Fazer um cadastro significa entregar os seus dados (Nome, CPF, endereço) a alguém que você não conhece, nem sabe o que quer ou irá fazer com ele.

Em uma análise mais extensiva, é você expor sua intimidade, até de uma enfermidade que você por ventura queira manter em segredo ou ser discreto (imagine se o medicamento é para sua gonorreia, piolho, seu corrimento vaginal ou gravidez!). Alguém, por trás do sistema vai ficar sabendo disso!

Como eu não tinha cadastro, perguntei à balconista: “Para que vocês querem meus dados?” e ela me respondeu. “Eu não sei!”. Disposto a não ceder meus dados, quando fui pagar a compra no caixa perguntei se minha esposa tinha cadastro ali. E tinha!

Pois é. Meus dados e meus segredos, assim como os seus, valem uma fortuna para alguém que eu sequer conheço, mas por problemas óbvios de economia popular, as pessoas têm que se submeter a dizer: “Eu me rendo!”, com as mãos levantadas para cima, tal como nos velhos filmes do far west, e entrega os dados sem esboçar qualquer reação, senão perde, no caso citado acima, R$ 20,06 na compra de um único medicamento!

Não se sinta, por isso, tratado pela farmácia como um cliente vip, especial, privilegiado. Sinta-se como um idiota. Se uma farmácia pode vender um remédio por R$ 52,46 para um, deve vendê-lo pelo mesmo preço para qualquer outro! É uma questão mercantil simples! E quem precisa de um medicamento está triplamente hipossuficiente: como pessoa natural, como cidadão e como consumidor!

“Caberia...”, indago eu, “...uma ação do Ministério Público visando obter a proibição de as farmácias praticarem esse abuso?”.

Não sou um expert no assunto, mas talvez eu possa apontar indicar o rastro para se combater isso:

CONSTITUIÇÃO FEDERAL

a) Art. 5º. TODOS SÃO IGUAIS PERANTE A LEI, sem distinção de qualquer natureza, garantindo-se aos brasileiros e aos estrangeiros residentes no País a inviolabilidade do direito à vida, à liberdade, à igualdade, à segurança e à propriedade, nos termos seguintes: (…)

X - SÃO INVIOLÁVEIS A INTIMIDADE, A VIDA PRIVADA, a honra e a imagem das pessoas, assegurado o direito a indenização pelo dano material ou moral decorrente de sua violação;”

b) Art. 170. A ordem econômica (...) tem por fim assegurar a todos EXISTÊNCIA DIGNA, conforme os ditames da justiça social, observados os seguintes princípios:

V - DEFESA DO CONSUMIDOR;

Art. 172 (…)

§ 5º A lei, sem prejuízo da responsabilidade individual dos dirigentes da pessoa jurídica, estabelecerá a responsabilidade desta, sujeitando-a às punições compatíveis com sua natureza, nos ATOS PRATICADOS CONTRA a ordem econômica e financeira e contra A ECONOMIA POPULAR.

O resto é com a competência do Parquet estadual ou federal!

VOLNEY AMARAL

TROTE NO ALISTAMENTO MILITAR

2015-06-30T22:02:00.001-03:00

Por estes dias, levei meu filho mais velho para cumprir seu dever cívico de fazer o alistamento militar. Guardador de memórias pitorescas, não evitei relembrar do meu tempo, das histórias que me contaram e daquelas que eu mesmo testemunhei acerca do alistamento militar.

A primeira coisa que me chamou a atenção foi a forma hoje adotada, completamente diferente daquela dos anos 70. Na minha época, a coisa era bastante complicada. E as histórias engraçadas que presenciei e ouvi são fruto do comportamento vingativo dos recrutas, já veteranos, em relação àqueles que estavam prestes a passar pelos rigores do serviço militar. "Se nós tivemos que pagar micos, os novos recrutas passarão pelos mesmos trotes!", deviam pensar os soldados rasos daqueles tempos.

As diferenças começam pelo horário e pelo local de alistamento: tínhamos que estar no Quartel do Exército (então o 20º BC - Batalhão de Caçadores, hoje o 59º BIMtz - Batalhão de Infantaria Motorizada) às 5 horas da manhã!

Naquela época áurea do poder militar no Brasil, entrar em um estabelecimento militar era algo que impunha uma grande dose de respeito, medo e formalidade.

Quem me alertou para fazer o alistamento militar foi meu amigo de saudosa memória, Zeca Hora, figura muito conhecida em Maceió, mercê de seu jeito de ser. Sua gaitada, ouvida à distância, denunciava sua presença em qualquer ambiente.

Zeca era uma pessoa divertidíssima e cheia cacoetes, frases de efeito, manias. E era amado por todos que o conheciam. Costumava conversar repousando a mão no ombro de seus interlocutores, chamava todos de "meu amiguinho", conhecia muita gente. Foi um servidor da Assembleia Legislativa por longos anos. Era um azulino de corpo e alma. Seu aniversário, 07/09, era coincidente com o aniversário de seu querido CSA. Ele adorava figurar como mascote, mesmo já grandalhão, com 16, 17 anos, quando o azulão entrava em campo; e era capaz de invadir o gramado para comemorar um gol, dando cambalhotas no tapete verde do Rei Pelé.

Às 4:45h daquela manhã, todos os moradores da minha modesta casa da Praça do Pirulito foram acordados com as insistentes e repetidas batidas na porta: "Toc, toc, toc, Volney, Volney! Volney!" até que minha mãe atendeu e me acordou. Era Zeca Hora cumprindo o que prometera no dia anterior: buscar-me para irmos juntos ao alistamento militar.

Chegando ao quartel do 20º BC, encaminharam-nos a um pátio onde havia algumas árvores que soltavam folhas, talvez pela estação, onde já havia dezenas de outros jovens alistantes, todos igualmente sonolentos e muitos em jejum, como nós!

Naquela época, ser escolhido para servir ao exército era uma roleta russa do tipo quatro balas para um tambor que cabia cinco. Ou seja, a probabilidade de você ter que servir ao exército era considerável. Muitos jovens queriam servir, mas nós achávamos aquilo um atraso de vida, afora os rigores e os perigos que os recrutas sofriam, histórias que sabíamos pelo relatos nossos irmãos e amigos, obviamente com exageros em alguns detalhes.

Mas havíamos colhido informações "privilegiadas e úteis" sobre o alistamento no Exército. Por exemplo: se o candidato a recruta tivesse alguma habilidade de datilografia, ou soubesse dirigir automóveis, ou cozinhar, etc., ele teria grandes chances de ser aproveitado nos serviços correspondentes: poderia ser um auxiliar administrativo nos serviços burocráticos do exército, seria motorista dos caminhões ou dos Jeep's do quartel, ou iria trabalhar na cozinha, preparando o rancho da tropa.

Isso significava que, se você tivesse uma dessas qualificações úteis ao serviço militar, você poderia ter alguns privilégios quando fosse servir, tais como ser menos exigido em exercícios, missões, operações e treinamentos em comparação com os recrutas desqualificados. Em outras palavras, você sofreria menos que os outros.

Zeca Hora já sabia dirigir desde os 16 anos e só esperava a chance para esbanjar sua habilidade de motorista para a remota hipótese que admitia: servir ao Exército. Mas perdeu o primeiro páreo quando um recruta se aproximou da pequena multidão de alistandos perguntando:

- Algum de vocês sabe dirigir?

Um incauto mais apressado logo levantou o braço

- Eu sei, senhor!
- Me acompanhe! - ordenou o recruta, dando meia volta e sumindo de nossa vista, seguido pelo orgulhoso candidato a motorista. Naquela hora Zeca maldisse sua inércia!

Daí a pouco, eis que os dois retornam caminhando, o recruta à frente e o alistando logo atrás, seguindo-o, este último dirigindo um carrinho de mão, desses de construção civil, com um ciscador e uma pá em cima. Não preciso dizer que o pobre jovem teve que juntar as folhas caídas e transportá-las no carrinho de mão!

A maioria não conteve uma discreta gargalhada seguida de comentários picantes, ainda que todos tivessem receio inclusive de gargalhar naquele ambiente circunspecto que era o militar.

Zeca Hora, embora não quisesse servir, e aliviado por não ter pago aquele mico, esperava a verdadeira chance de anunciar seus dons ao volante, caso viesse ser incorporado obrigatoriamente ao serviço militar.

Depois de um primeiro exame biométrico, cercado dos naturais constrangimentos de ficarmos nus, em um ambiente coletivo, cheio de militares e outros jovens por todos os lados, deixando à mostra não só sua genitália, como também os glúteos e suas adjacências, fomos aguardar em outro pátio o desenrolar do procedimento do alistamento.

Daí a pouco um outro recruta se aproxima em um Jeep, desliga o veículo e vocifera:

- Algum de vocês, aí, sabe dirigir um Jeep?".

A princípio ninguém quis se candidatar a passar por outro vexame. Mas Zeca Hora pensou: "Agora é sério".

- Eu sei! - , Zeca atreveu-se a dizer, levantando a mão e chamando a atenção de todos os demais.

- Tem certeza que sabe?! -, vociferou novamente o militar.
- Sei, sim senhor!, disse Zeca Hora já com uma dose de timidez e arrependimento.
- Tem certeza mesmo? - perguntou novamente o recruta, já com uma voz firme e ameaçadora, fazendo Zeca se arrepender de verdade.
- Então entre nesse Jeep aí, ligue-o e vamos dar uma volta no quartel para ver se você sabe mesmo!", disse o militar, alojando-se no banco do carona.

Zeca Hora contornou o Jeep verde oliva e sentou-se no banco do motorista. Nessa hora, a pequena multidão de alistandos, curiosa, aproximou-se do Jeep para ver a performance de Zeca Hora.

Os Jeeps costumavam ter três alavancas de marchas, conforme se vê da figura abaixo, sendo que 90% das pessoas naquela época sequer sabiam para que serviam as duas alavancas menores. Hoje, com a popularização dos carros off-road, é fácil saber, apenas olhando a figura abaixo.

- Ligue o Jeep. - ordenou o recruta.

Zeca pisou fundo na embreagem, manuseou a alavanca maior para frente e para trás, parando na posição intermediária para checar que o Jeep estava mesmo em "ponto morto" e girou a chave. Nhein-nhein-nhein-xique-xique-xique-xique-Vrrrrrrummmmm! O Jeep pegou mais fácil que doença venérea no baixo meretrício naquela época!

Nós, espectadores, aproximamo-nos ainda mais da porta do Jeep para ver os detalhes, eu todo orgulhoso e invejoso das habilidades do meu amigo Zeca Hora.

- Engate a 1ª e vamos dar uma volta. - disse o soldado, ao que Zeca Hora obedeceu.

Ficamos sabendo depois, mas, sem que ninguém percebesse, o sem-vergonha do recruta já havia mexido na alavanca menor (a da direita na figura acima), colocando-a na posição "NEU" (neutro, marcha que neutralizava toda força motriz do Jeep, não importava em qual marcha estivesse), cuja posição ou utilidade ninguém sequer olhava, porque eram alavancas desusadas!.

Zeca deu duas aceleradas curtas para aumentar o giro do motor do Jeep, seguidas de outra um pouco mais forte, concomitante com a liberação do pedal de embreagem, para iniciar o movimento do Jeep.

Vrrrrrrrrruuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuummmmmmmmmmmmm! O Jeep não saiu do lugar!

- Você não disse que sabia dirigir um Jeep? - o recruta indagou a Zeca.
- Mas eu sei! jurou Zeca Hora.
- Então tente de novo! assentiu o soldado raso.

Vrrrrrrrrruuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuummmmmmmmmmmmm! E o Jeep, mais uma vez, não saiu do lugar! Aí já teve até vaia, não é?

O soldado então disse:

- Desligue o Jeep e diga ao cabo ali que eu mandei você dizer a ele que você NÃO SABE DIRIGIR UM JEEP!

Zeca apeou do Jeep e, todo constrangido, dirigiu-se ao cabo:

- O... o... o... soldado mandou dizer que... que.. eu dissesse ao senhor que eu... eu... não sei dirigir...

- Pois você sabe, sim, dirigir um Jeep! - retrucou o cabo. - Volte lá e diga ao soldado que eu mandei você dizer a ele que você sabe, sim dirigir um Jeep.

Quando Zeca voltou ao soldado no Jeep, sob o acompanhamento de nossos olhares, o soldado já tinha tirado a alavanca da posição "NEU" e colocado na posição "NOR" (Normal - ou seja, a força motriz agora estava restabelecida).

- O cabo mandou dizer que... que... eu dissesse ao senhor que eu s.. s... sei dirigir, sim... - disse Zeca Hora, todo constrangido.

- Então entre aí de novo e prove que sabe! - desafiou o soldado.

Quando Zeca tentou sair com o Jeep pela segunda vez, já estava achando que na vez anterior acelerara pouco, única explicação plausível, em seu raciocínio, por que o Jeep não saíra do lugar, planejando, então, acelerar mais fundo, desta vez.

Então, ele ligou o Jeep, debreou de novo, engatou a 1ª marcha e mandou brasa no acelerador, soltando o pedal da embreagem para liberar a força motriz do carro.

O Jeep, já com a força motriz de seus 75 cavalos efetiva, deu um pinote para a frente, quase ficando só com as rodas traseiras no chão, quase atropelando quem estava por perto; e saiu feito um cavalo de rodeio dando popas por uns 10 metros até se estabilizar, sob novas vaias de molecagem incontida dos presentes. Foi muito engraçada a cena!

Zeca Hora teve sorte e azar, ao mesmo tempo, nisso tudo. Sabe a roleta russo que eu mencionei no início do texto? Pois é: ele teve que servir ao exército compulsoriamente. Mas acabou por aprender para que servem todas as alavancas de marchas do Jeep! Se deu bem com seu jeito cativante e divertido. Suas habilidades de motorista foram bem aproveitadas no quartel.

Eu me livrei de servir ao Exército sob a justificativa de "excesso de contingente" que eles estamparam em meu Certificado de Dispensa de Incorporação, mas acho que foi porque eu era magro demais para aguentar dar um tiro com um FAL, e os caras lá não davam muito crédito a recrutas esquálidos.

Ô saudade daquele querido e divertido amigo! Que Deus aproveite os teus talentos aí em cima, Zeca Hora!

VOLNEY AMARAL
30/06/2015 (baseado em fatos reais).

GALVÃO CAPITULOU

2015-06-18T09:07:00.000-03:00

O "Futebol Brasileiro", dito assim, com iniciais maiúsculas e entre aspas deixou de existir nos anos 80. "Que é isso, pai? E os dois títulos que ganhamos de lá para cá?"

A pergunta de meu filho demonstra que não é assim tão fácil entender - e engolir - uma evidência tão depreciativa para o orgulho brasileiro.

Nem mesmo os dois títulos mundiais conquistados após aquele período podem representar conceito daquele autêntico, fino, saudoso futebol que imortalizou tantos nomes (não há necessidade de citar qualquer um), alçando-os ao Olimpo do Futebol.

Há anos que tenho assistido o chato do Galvão Bueno exaltar e superestimar o nosso etilo e qualidade de futebol, ao tempo em que ele fazia o oposto com os adversários, principalmente as seleções sul americanas ("Esse não vai dormir direito hoje, por ter feito um gol no Brasil", disse ele uma certa vez num jogo Brasil x time sul americano).

Ontem ele ainda ensaiou um desses arroubos ao citar mais um daqueles tabus inócuos ou aquelas estatísticas idiotas que subestimam nossos adversários, mas quedou-se, logo após, como que capitulando: "Mas isso foi há muito tempo, não foi Arnaldo?"

Não somos o "país do futebol" há muito tempo, nem em técnica, nem em estilo, nem em qualidade, nem em público, nem em gols, nem em títulos. E não foi o placar do "Mineiraço" (7 x 1) sofrido contra a Alemanha na Copa 2014 que selou essa realidade. O placar é o que menos importa, mas a circunstância de irreversibilidade de sua tragicidade histórica.

Vejam o "Maracanaço": o placar foi apertadinho (2 x 1), apenas um gol de diferença. Mas foi na final e de virada e, à semelhança do "Mineiraço", o Brasil jamais terá a mesma oportunidade, ainda que tivesse capacidade, de dar o troco: virar o placar de um jogo final de Copa, na casa do anfitrião e diante de sua torcida, numa final de Copa, sendo o adversário o grande favorito. Essas oportunidades jamais se repetem! E é isso que explica o orgulho uruguaio mais de 50 anos após!

O consolo é que, diferentemente do que muitos pensam, a hegemonia do futebol (arte, paixão, beleza - não dos títulos) não está nas mãos mais de ninguém, nem dos atuais campeões alemães, nem dos espanhóis.

Os campos artificialmente molhados antes das partidas de hoje, as bolas mais leves e mais sintéticas e, principalmente, a substituição do amor pelo esporte, pelo clube e pela seleção de seu país, como motivação maior dos atletas, pelas milionárias cifras envolvidas nos patrocínios, nos direitos de imagem, no merchandising mudaram a essência desse apaixonante esporte.

E o culto à imagem dos jogadores, promovido pelos apelos publicitários e pelo auxílio luxuoso da imprensa esportiva, quem sabe tão venal quanto essa cambada de dirigentes que foram recentemente envolvidos no mega escândalo da FIFA, induz-nos, quase todos, ao equívoco de comprar a ideia de que esses canelas-de-pau irresponsavelmente predicativados como "craques", "fenômenos", "imperadores", "galáticos" ou coisa que os valham, sejam realmente isso.

Perdemos mais um título em 2014 e mais uma partida ontem. O que me espantou nessas duas últimas ocasiões foi minha indiferença ante à derrota.

Vencer por vencer não faz minha cabeça. Não troco o orgulho que sempre sentirei da seleção desclassificada de 82 pelos títulos conquistados após aquela Copa, talvez o último suspiro dado pelo "Futebol Brasileiro", aquele profundo e resolutivo suspiro que se dá antes de morrer!

Maceió 18/06/2015.

VOLNEY AMARAL

ESCÂNDALO NO CONSULTÓRIO MÉDICO

2014-09-10T08:55:00.000-03:00

Certa feita, no início de meu casamento e tendo minha esposa Luciane recentemente inaugurado seu primeiro consultório médico, aconteceu um lance digno de ser contado neste blog.

Habitávamos nossa primeira morada de recém casados, no recém inaugurado Conjunto Artemísia, no bairro Feitosa, comprado, obviamente, em um financiamento que fizemos junto à Caixa Econômica pelo SFH.

Eu quase sempre almoçava em casa e, costumeiramente, após o almoço, fazia uma pequena sesta. Nesse dia especial as coisas não aconteceram como rotineiramente. Era época junina e muitas pessoas costumavam soltar bombas, mesmo durante o dia.

Eu acabara de almoçar e me deitei em nosso quarto, não sem antes fechar a janela de vidro, daquelas de correr, feitas de esquadrias de alumínio, e ligar o ar condicionado para refrescar um pouco o calor que fazia naquela hora do dia, a despeito da época. Afrouxei a gravata, e deitei-me. O sono deveria ser de uns 15 minutos - leve, portanto.

Geralmente, assim que pego no sono, estando dormindo bem superficialmente ainda, começo logo a mesclar a realidade com os sonhos que logo se iniciam em meu leve sono. E nesse processo, os sons do ambiente, por exemplo, ou do que está passando na televisão, logo se mesclam com meu inconsciente e se inserem em meus sonhos, numa viagem surreal.

Antes de eu ir para o quarto, Lu ficara passando umas roupas suas quando eu me dirigi ao quarto para a sesta. E assim eu estava naquele início de tarde. E assim eu deitei, fechei os olhos e relaxei procurando tirar minha sagrada soneca vespertina, antes de voltar ao trabalho. Aí, as coisas começaram a acontecer na minha mente, na passagem entre a consciência e o sono.

Eu já caíra levemente no sono quando, de repente, algum moleque acendeu uma bomba na vizinhança. Ao estampido do artefato explosivo, o som do estrondo, numa fração de segundos entrou em meu cérebro pela pequena brecha existente entre o consciente e o inconsciente e se transformou num sonho.

Em sonho misturado à realidade, imaginei que o estouro tivesse sido provocado por um curto circuito do ferro de engomar que Lu estava a usar antes de eu cair no sono.

Levantei-me da cama em um salto de puro reflexo e, sem ainda entender o que realmente se passara, corri, inexplicavelmente, na direção da janela de vidro do quarto, tentando abri-la, sem êxito. Ainda meio torporoso, e não tendo conseguido abrir a ventana, numa fração de segundo dei um empurrão no vidro no sentido perpendicular com toda minha força, fazendo o vidro se romper e se estilhaçar em dezenas de pedaços, dando passagem ao empurrão que empreendera, lacerando principalmente o meu dedo polegar da minha mão direita.

Nesse momento a adrenalina me acordou por completo e eu me dei conta de ter cortado a mão! Olhei para meu dedo polegar, ainda sem estar inundado de sangue e entrevi minha estrutura óssea do dedo, o que causou-me um forte impacto, seguido de uma involuntária e rápida inspiração de pavor. Meus Deus! Que corte feio eu levei, pensei! "Lu, me acuda aqui ligeiro!"

Quando Lu chegou ao quarto perguntando "O que foi isso, menino?", eu segurava minha mão direita com a esquerda, envolvendo o dedo polegar na inútil tentativa de estancar a hemorragia que fazia verter sangue por entre os dedos.

"Temos que ir para o consultório suturar isso!", sentenciou Lu, já apanhando a chave do carro. O caminho até o consultório não era muito extenso, talvez 3 km. Ao chegarmos lá, ainda era cerca de 13:20h e o consultório somente viria a abrir as portas para o público às 14:00, como de costume. Era tão cedo que a atendente somente chegaria cerca de 30 minutos após, pelo barulho que ouviríamos então.

Prostrado na maca do consultório, fiquei aguardando o pior: a sutura daquele corte precedida das picadas da aplicação de anestesia. Tenho trauma de injeções desde que, ainda pequeno, eu tinha de tomar injeções da terrível Benzetacil, isso, com aquelas agulhas rombudas e cegas daqueles estojos de injeções não descartáveis de antigamente!

"Vamos precisar dar vários pontos!" Aquilo foi terrível de ouvir. Por mais que a anestesia aliviasse a dor, a sensação de tato ainda permanece. E ainda tinha as dolorosas picadas e injeções!

Nossa mão e nossos dedos não são feitos de uma pele tênue. Especialmente a parte externa dos dedos, que tem um couro de textura resistente. Isso fez com que Luciane optasse por fazer uma anestesia de bloqueio, em alguma articulação anterior, ainda que mais distante do local de corte, onde a pele também é resistente.

Só que isso doía demais. A cada picada e injetada que ela dava, a resistência do couro do dedo fazia mais dolorosa a entrada da agulha e eu, frouxo no quesito injeção e com um limiar de dor muito baixo, dava urros e mais urros de pavor e dor.

AAAAIIII ÔÔÔÔÔiii! UUUURRRRRUUUUiiii" "SSSSSSSSHH!" Ai! Ai!

Sequer tínhamos dado conta que o tempo passara e que, lá fora, na recepção do consultório, alguns pacientes já haviam chegado e aguardavam suas vezes de serem atendidos. E da sala de atendimento, os pacientes certamente estavam ouvindo aqueles gritos escandalosos de dor que vinham de dentro do consultório da médica que eles estavam prestes a consultar.

Ainda sem nos apercebermos disso, terminado o serviço, me recompus, me despedi de Lu e saí de sua sala para voltar ao meu trabalho.

Na recepção, uma mãe e uma criança de uns 8 anos estavam com uma expressão esquisita: a garotinha e a mãe, boquiabertas, de queixo caído, com os olhos arregalados e sem piscar de pavor, se entreolhavam pelo canto do olho.

Elas seriam as pacientes seguintes a serem atendidas por Lu!

VOLNEY AMARAL

De repente

“LADRÃO!” NÃO É LADRÃO!

2014-09-02T10:08:00.000-03:00

Frequento jogos de futebol desde os 12 anos de idade. Desde aquela época sempre foi comum a torcida se manifestar com gritos de ordem, xingamentos e até ameaças contra os jogadores do time adversário e, principalmente contra o juiz!

Quantas vezes os juízes não foram taxados de “Ladão! Ladrão!”, ou desse predicativo mais cruel de envolver parentes seus: “FilhadaPu-ta!, FilhadaPu-ta”, gritado com esta separação silábica e a plenos pulmões. Xingamentos que mencionam a sexualidade do juiz ou de jogadores, também são comuns. E os conselhos que os torcedores dão? “Ei, juiz, vá tomar no cu!”. Perdoem-me o uso desta linguagem escrita inadequada para um artigo - que se pretende sério - que somente nos soa comum e usual em estádios de futebol. É exatamente sobre isso que resolvi me manifestar!

Futebol é um sistema que tudo que ali ocorre é próprio desse sistema e fora do mundo genérico em que vivemos: sua linguagem própria, seus “deuses”, os tipos humanos, todo o teatro que envolve a imprensa, as polêmicas, as teorias futebolísticas mirabolantes, os esquemas táticos inexequíveis. Futebol é outra coisa, embora convivamos com isso!

Futebol só é e só deve ser levado como coisa séria dentro de seu próprio contexto, de seu próprio mundo mítico (ou místico) e imaginário. Como qualquer outro esporte, não é nem deve ser considerado algo pelo que se deva morrer ou matar! Deve ser encarado como uma forma moderna e contemporânea de se digladiarem os oponentes, sem ser necessário ninguém sair morto da contenda, como eram os embates entre gladiadores em tempos antigos.

Chamar uma partida de “mata-mata”, não implica em um comando para que se cometam homicídios! Chamar o juiz de “ladrão” não significa a clássica definição de que o árbitro subtraiu, para si ou para outrem, uma coisa móvel. Quando se urra “Filha da Puta”, ninguém está sequer mencionando ou se lembrando da honestidade da mãe do árbitro! O gênero (filha) sequer se aplica a isso! Isso são coisas próprias da linguagem e da cultura do futebol. Transportar isso para o nosso mundo civilizado e racional é um erro!

A rivalidade deve ser tratada de forma natural, não passando de um instrumento de zombetear, de procurar tirar a concentração do jogador adversário, de forma que ele não produza tão bem e se desestabilize, passando a cometer erros que beneficiarão o time adversário. É uma maneira que o torcedor tem de extravasar suas frustrações, suas derrotas pessoais do dia a dia e, se vitorioso seu time, voltar para casa menos frustrado.

Tudo passa pela assunção de que, em uma partida de futebol, assim como em outros esportes, um lado não precisa tratar o lado adversário como inimigo, muito menos “inimigo mortal”!

A não assunção dessa premissa é, talvez, a circunstância que elevou um mero divertimento domingueiro de ir a um estádio de futebol com a família, em um congresso de facções que exultam a violência e o crime.

Sou contra qualquer forma de racismo. Afinal, descendemos mesmo dos macacos, segundo a ciência. Mas temos que entender que aquela jovem estava ali, movida pela inconsequente turba, tentando apenas desviar a atenção do arqueiro do Santos, desestabilizá-lo emocionalmente – de uma forma cruel e lastimável, é bem verdade - com o intuito de transformar sua atuação, a té então impecável, de forma a beneficiar o Grêmio. Esquecia-se ela, inclusive, que em seu time há negros muito mais negros, no entanto mais craques.

Como se explicar uma atitude como essa senão pelo contexto que nos transporta do mundo real para o mundo do futebol, e transforma o sentido de tudo? “Macaco, Macaco!” deve ser entendido dentro desse contexto.

Não aprovo a atitude de xingar "Macaco, Macaco!", mas procuro entendê-la pela forma menos odiosa possível. Apenas a lastimo. Isso não autoriza ninguém a se tornar um bárbaro!

Não podemos nos transformar em uma entidade com o poder de julgar e condenar ninguém, salvo se não tivéssemos pecados e, ainda por cima, fôssemos o próprio Deus!

VOLNEY AMARAL

A FILA

2014-08-15T09:49:00.002-03:00

Há alguns anos viajei com minha família para São Paulo. Era um desses fins-de-semana prolongados que incluía o dia 1º de maio. A viagem foi um pretexto para comemorarmos o dia do aniversário de meu filho mais novo, que aniversaria em 30 de abril.

Já em São Paulo, um dos passeios que programamos foi o de irmos conhecer o Hopi Hari, parque de diversões perto de Campinas.

Um dos raros brinquedos que curto em um parque de diversão é a montanha russa. É o desafio que sempre escolho. E, pelo que pude observar, a montanha russa do Hopi Hari era de um traçado desafiador. Então eu logo disse a minha esposa e filhos: aqui eu só estou com um objetivo: andar na montanha russa!. O resto do passeio naquele parque eu iria ficar prestando atenção e cuidando deles.

Mas havia um problema: eu, como muita gente, odeio filas, e a montanha russa é, geralmente, a maior atração dos parques de diversão. Não deveria ser diferente naquele parque, e a fila deveria ser longa. Já era cerca de 15:00h quando eu decidi encarar o desafio.

Do lado de fora dos limites do brinquedo, percebi que a fila estava relativamente grande. Mas calculei que valesse a pena gastar até meia hora na espera por minha vez de curtir aquela atração do parque.

Depois de quase meia hora de fila, quando cheguei no que pensei ser o seu final, foi que percebi que, lá dentro, havia, ainda, uma enorme fila em zigue-zague, do tipo curral. Aquilo me desanimou. Pensei em desistir, mas refleti: “Se for só isso, acho que vale a pena continuar”.

Não dava para ver para onde a fila dava, mas imaginei, novamente, que já estivesse próximo de seu término. Mas quando a fila chegava ao final desses “currais”, entrava em outro ambiente antes não visível, e me impactava a paciência.

À medida em que a fila andava eu procurava avaliar se valia a pena o tempo a ser gasto na fila para eu alcançar meu grande objetivo. Cada avanço da fila era uma lufada de ânimo e estimulo, ao passo que cada parada me trazia o desânimo e a vontade de desistir.

Eu já tinha gasto cerca de 1 hora de fila: um bom tempo para quem detesta filas. Não queria gastar tanto tempo assim, mas queria andar na montanha russa. A cada novo curral para o qual a fila evoluía, eu era tentado a desistir. “Será que, quando chegarmos ao final desse curral, vai ter outro?”

Em termos práticos, a cada novo ambiente da fila eu me cansava mais ainda. Minhas pernas doíam de tanto tempo em pé. Depois de 2 horas de fila, eu pensava muito em desistir, mas sempre imaginava que o fim da fila poderia estar próximo. “E eu vou desperdiçar esse tempo todo que eu já passei aqui para ir embora sem matar minha vontade de andar na montanha russa?” eu me indagava.

A cada extensão da fila eu queria desistir, mas me fazia a mesma reflexão: “Poxa, já cheguei até aqui! Devo desistir e desperdiçar tudo que conquistei? Já estou tão próximo de atingir o meu objetivo!” pensava já meio sem noção.

Após longas 3:30 horas, dores nas pernas, nas costas e cansaço, eu finalmente alcancei o fim da fila e pude atingir meu objetivo: passar efêmeros 20 segundos no carrinho da montanha russa!

Na vida, no trabalho, nos estudos e, principalmente, no casamento, passamos por experiências semelhantes. Não é raro desistirmos de nossos objetivos maiores e finais por conta dos obstáculos que se nos apresentam no caminho.

No casamento, por exemplo, a paixão é a lenha da fogueira que inicialmente move a locomotiva da vida a dois. O amor, ínsito na paixão, apesar de ser um elemento constitutivo imprescindível do início de uma relação, não é algo que, desde então, se consolida e atinge seu apogeu. São as conquistas diárias que o fazem agregar valores à relação a dois.

A bagagem das venturas e desventuras da vida é a sua própria riqueza, pois nos agrega valores dos quais não podemos abrir mão por nada neste mundo, e deve ser levada em consideração a cada percalço, assim como o longo caminho que eu já tinha percorrido era o que me desestimulava de desistir de seguir em frente naquela fila.

A perfeição como ser, como profissional como marido ou mulher é um ideal que nem sempre alcançamos. Devemos, pois, aproveitar o que é possível e jamais jogar fora e desperdiçar o tanto quanto já adquirimos de valor imaterial na caminhada da vida, na fila da vida.

Na comparação entre a fila e o casamento, o tanto quanto eu já tinha andando na fila, o tanto quanto eu já tinha agregado de esforço, de sofrimento e de cansaço era exatamente e antagonicamente o que justificava minha continuação.

Portanto, nos momentos de fraqueza ou incerteza ou de crise, a pergunta que eu me fiz é bastante útil: “Poxa, já cheguei até aqui! Devo desistir e desperdiçar tudo que conquistei?”

Saber disso me ajudou a resistir, a acreditar e a continuar! E eu alcancei o meu objetivo! Experimente responder a essa pergunta quando você estiver na dúvida quanto a abandonar qualquer projeto de vida seu!

Quando, por algum motivo, algo quiser fazê-lo desistir de seu objetivo maior na vida, lembre-se que a a vida, como a fila, anda. Mas lembre-se, também, do que você construiu e conquistou até ali!

VOLNEY AMARAL

MEU CINEMA PARADISO

2014-08-01T02:08:00.000-03:00

É absolutamente indescritível a emoção que se abateu sobre mim, ao assistir pela primeira vez esta obra cinematográfica que é considerada o melhor “Filme Estrangeiro” de todos os tempos. É improvável que você não o tenha assistido ou ouvido falar em “Cinema Paradiso”, uma produção fraco-italiana (talvez fosse melhor dizer ítalo-francesa) de 1988.

O filme conta a história do cinema de nome Paradiso, localizado em uma pequena cidade da Sicília (Itália) em que um dos personagens que protagonizavam a história, Alfredo trabalhava operando na projeção dos filmes.

É impossível deixar de comparar, de uma certa forma, a história contada no filme com uma parte da minha história, da minha vida de criança, pois vivi, entre os anos de 65 e 70, um pouco da vida do outro protagonista do filme, o garoto Totó (Salvatore), com quem me identifico nesse paralelo de destinos.

Pão de Açúcar, apesar de uma cidade pequena, já chegou a ter dois cinemas, funcionando simultaneamente, e meu pai era o proprietário de um deles: o Cine Globo.

Da sala de máquinas, vamos assim chamar, o cinema projetava filmes em duas máquinas de projeção com bitolas de 35mm (largura da fita ou película).

A inventividade de meu pai, por muitos carinhosamente apelidado de Professor Pardal, chegou ao ponto de ele construir no cinema um sistema de ventilação subterrâneo que ventilava um ar fresco no ambiente da plateia dos filmes, providência muito bem-vinda na Pão de Açúcar que ostentava a fama de ser uma das cidades mais quentes do nordeste!

As cópias dos filmes a serem exibidos chegavam de ônibus, geralmente vindos de Santana do Ipanema ou de Maceió, locados à rede de cinemas e distribuidora Luiz Severiano Ribeiro. Eram tambores metálicos pesados que continham os enormes carreteis, também metálicos, que compunham o filme.

Na sala de projeção, que ficava por trás das cadeiras do pavimento superior do cinema, havia, basicamente, as duas máquinas projetoras, uma mesa de apoio e uma cadeira. Havia, também, um rebobinador de carretéis, pois o filme, ao ser exibido, era bobinado na ordem contrária na máquina de projeção e exigia que fosse rebobinado novamente para ficar na ordem correta de projeção, sem o quê, na próxima vez, seria projetado de trás para a frente.

Havia, ainda, um negócio que eu adorava mexer: era um aparelho que dava os sinais sonoros avisando que a projeção iria começar, para a vibração e reboliço da ansiosa plateia. Vez por outra, meu pai me deixava operar aquilo e eu me sentia o cara! “Ding... dong... dung...” fazia o som espaçado daquele equipamento a cada alavanca que a gente acionava! Nesse momento um empregado se posicionava para proceder ao descerramento das pesadas cortinas vermelhas, revelando a grande tela branca, e fazendo cada um se ajeitar nas carteiras e se voltar para a frente. O espetáculo iria começar!.

Desde pequeno passei a entender como funcionava a maravilhosa invenção dos irmãos Lumière. A fita (película), composta de milhares de fotografias (fotogramas) tiradas a uma taxa de 24 quadros por segundo, era tracionada de um carretel a outro, por entre uma série de polias e roldanas, algumas dentadas, passando por uma moldura.

Entre a passagem de um fotograma para o outro, a máquina aciona uma espécie de diafragma que interrompe momentaneamente a incidência do feixe de luz no fotograma, dando um efeito estroboscópico (ou de piscar).

Nossa visão guarda a imagem por uma fração de segundo mesmo quando fechamos os olhos e, a essa velocidade, só enxerga quando o fotograma seguinte é iluminado na posição exata que passa pela moldura, e assim por diante. A passagem frenética da película pelo quadro é que dá aquele som característico que se assemelha ao som de um motor a Diesel trabalhando.

Essa fonte luminosa usada para a projeção dos fotogramas na tela era produzida pela queima de uma espécie de cartucho de carvão mineral, cujo formato se assemelha a uma bala de fuzil, e era de uma luminosidade e calor muito intensos. Não era raro, o filme parava enganchado nas polias dentadas que impulsionava a película, de forma que o calor intenso da luz do cartucho queimava e derretia a película parada à sua frente, dando aquele efeito bolhoso que se via na abertura da novela “No Escurinho do Cinema”, da Globo.

Quando isso ocorria (quebra da película), era um Deus-nos-acuda, pois a película tinha que ser imediatamente emendada, operação geralmente feita de forma nervosa e ansiosa, pois a plateia imediatamente começava a expressar seu desapontamento com gritos e vaias: "Quero meu dinheiro!", "Eu paguei para ver o filme".

Não sei quantos filmes eu assisti naquela parte de minha vida, mas, certamente, foram mais de cem filmes, dentre os quais destaco os clássicos Dio Come Te Amo, Doutor Jivago, os cowboys Django, Ringo, ou os cowboys estrelados por John Wayne, Audie Murphy, Roy Rogers, Clint Eastwood, os filmes de épicos como Ben-hur, a trilogia Spartacus, ou comédias d'Os Três Patetas, Carlitos (Charles Chaplin), o Gordo e o Magro, os filmes de "capa-e-espada", dentre tantos outros.

As projeções eram em dois formados de tamanho: o formato padrão e o formato “cinemascope”, que alongava a imagem horizontalmente para caber no telão inteiro (widescreen), para o deleite da plateia.

Os filmes que iriam ser projetados na história do filme “Cinema Paradiso” eram previamente censurados pelo pároco da cidade, que mandava cortar as cenas, então tórridas, de um simples beijo, o que era o suficiente para o personagem Alfredo marcar a fita para o corte. Nudez? Nem pensar!

Os filmes do meu cinema Paradiso (Cine Globo) já vinham com um certificado de censura que era mostrado antes do início da exibição da obra - coisas da ditadura!

Nos filmes que eu assistia no meu cinema Paradiso (Cine Globo) de Pão de Açúcar, um simples beijo na boca era motivo para uma ereção e, imagino hoje, para deixar as mocinhas com a sensação correspondente, sensações essas que a televisão infelizmente destruiu, gradativamente, ao banalizar a exibição do sexo na telinha!

Que saudade daqueles tempos de criança, do cinema, dos espectadores comentando as cenas em frente às tabuletas publicitárias espalhadas por algumas esquinas da cidade, ou repetindo os gestos das lutas e das cenas do filme que acabaram de assistir!

Nas minhas lembranças ainda consigo ver as pessoas paradas em frente aos cartazes e tabuletas dizendo: “Lembra desta cena aqui?...” apontando para o cartaz do filme, “... é naquela hora que o mocinho dá um golpe e derruba o bandido...” e assim por diante.

Com o passar dos anos, as salas de projeção foram, aos poucos, deixando de existir em grandes ambientes, dando vez aos complexos de salas dos shopping centers. Hoje, as ricas igrejas evangélicas compram esses ambientes com muita facilidade e os transformam em templos donde sai muito dinheiro para construir novos e luxuosos templos megalômanos.

Aos que amam o cinema, como eu, amor esse magnificado por minhas lembranças de infância, o filme “Cinema Paradiso” é como bem diz a intencionalmente ambígua chamada constante do trailer comemorativo de seus 25 anos de lançamento: “For those who've never seen it and for those who've never forgotten it. Discover the love of a lifetime!” (Para aqueles que nunca o assistiram, para queles que jamais o esqueceram. Descubram o amor de toda uma vida!”).

"Ouçam! A sirene (como de uma fábrica) está tocando e é ouvida em quase toda Pão de Açúcar. É o sinal de que dentro de algum tempo vai começar mais um espetáculo da sétima arte!"

Que nada! São só minhas alucinações, minhas lembranças, reproduzindo em minha mente imagens e sons de um tempo que não voltará jamais!

VOLNEY AMARAL

ASSASSINATOS DE REPUTAÇÕES

2014-06-06T14:00:00.000-03:00

Este artigo, de fatos reais, busca resgatar um pouco do muito perdido por alguém. Não busca ressuscitar personagens que bem ou mal protagonizaram os fatos.

No final do ano passado (2013) foi lançado o livro quase-homônimo deste artigo. Sem querer fazer, aqui, qualquer propaganda comercial ou política para o livro de Romeu Tuma Jr., que causou estardalhaço e muito reboliço, digo que o título é muito abrangente, recorrente e sempre atual.

Em seu livro, Tuma Jr. tratou de seu caso pessoal de execração pública, talvez injusta, quem sabe, de sua imagem e reputação. Mas não são poucas as pessoas que sofrem, de tempos em tempos, injustiças análogas àquelas contadas por Tuma Jr. e que destroem vidas, não somente reputações.

O caso mais absurdo ocorreu recentemente no Guarujá. Uma postagem de um retrato-falado em uma rede social fez uma pessoa inocente ser confundida com uma suposta sequestradora. Não se sabe, ao certo, como, mas Fabiane Maria de Jesus, a inocente cidadã e mãe de família de 33 anos, foi pega, como se fosse a suposta sequestradora, foi amarrada, arrastada, espancada, pisoteada, e trucidada até a morte, sem direito a defesa, por uma multidão endemoniada. Jamais testemunhei violência tão absurda tão próximo de mim!

Nos dias que se seguiram, vi uma reportagem de cunho perigosíssimo na televisão, noticiando que um grupo de mulheres, para se defender de homens que as assediam em ônibus e metrôs, roçando-se nelas, "encoxando"-as ou mesmo tirando fotos de suas intimidades, estaria utilizando-se de apitos distribuídos para muitas mulheres, par chamar a atenção dos demais quando estivessem ou visse alguém em situação de vulnerabilidade em virtude de assédio físico de tarados.

Já imaginaram se uma dessas mulheres lê e interpreta equivocadamente uma cena que apenas se parece uma ação de um tarado e apitam, de forma equivocada, chamando a atenção de todos, acendendo, naquele instante, o mesmo pavio da força que vitimou a senhora Fabiane em Guarujá?

Fico imaginando o sujeito sendo pego, amarrado, arrastado, espancado, pisoteado, e trucidado até a morte, sem direito a defesa, por uma multidão endemoniada, tal como a senhora Fabiane de Guarujá!

Na crônica policial são tantos os casos escabrosos em que a imprensa, sequiosa por vender exemplares de seus jornais com manchetes sensacionalistas, ou as redes de televisão, para atrair picos de audiência, assumem uma ideia, uma vertente da investigação, e simplesmente destroem a pessoa, sua vida, sua reputação, sua família.

Dois anos após a injusta acusação de que foi vítima Augusto Galvão, um outro caso escabroso ocorreu em São Paulo: o caso da "Escola de Educação Infantil Base" (1) em que os proprietários foram injustamente acusados de pedofilia braba. Meses após, depois que a população apedrejou a escola, depois que eles perderam o único negócio que tinham para sobreviver (a própria escolinha), além de suas consciências limpas, chegou-se à conclusão tardia de que eles eram inocentes.

Passados tantos anos, 2014 é um triste aniversário de 20 anos daquilo que chegou próximo a um assassinato da reputação dessa figura humana ímpar, desse colega de profissão extremamente ético e desse pai de uma linda família formada há tantos anos.

Há dez anos, em 2004, no primeiro aniversário decenal dessa grande injustiça, uma parte bem inferior do público que provavelmente teve conhecimento do caso, se leu a Gazeta de Alagoas edição de 10/10/2004, teve a chance de remontar os cacos da imagem estilhaçada de Augusto Galvão. Reproduzo, abaixo, o texto publicado naquele periódico.

"Dez anos atrás, a Gazeta de Alagoas publicava uma matéria, por ocasião da Edição do dia 17 de Outubro de 2004 Em 1994, Augusto Galvão foi acusado de traficar crianças para adoção internacional; agora, Justiça diz que tudo era invenção.

Advogado leva 10 anos para provar inocência (por LUIZA BARREIROS)

Dez anos, um mês e três dias. Foi esse o tempo que durou o pesadelo vivido pelo advogado e procurador de Estado Augusto de Oliveira Galvão Sobrinho, 50 anos. Em 1994, ele foi acusado pelo então curador de menores da capital e hoje procurador de Justiça, Sérgio Jucá, de ser um traficante internacional de crianças. O crime, previsto nos artigos 238 e 239 do Estatuto da Criança e do Adolescente, é considerado hediondo. Uma década depois, o caso foi arquivado pela Justiça e o advogado foi inocentado, sem que a investigação administrativa iniciada na época fosse sequer transformada em processo judicial. E mais: sem que o acusador apresentasse ao menos uma das “provas irrefutáveis” que, na época, em diversas ocasiões e entrevistas concedidas à imprensa, ele dizia possuir contra o advogado Augusto Galvão. “O curador de menores, doutor Sérgio Jucá, teve os últimos dez anos para provar que estava certo. Nunca trouxe a esse processo uma única prova que pudesse dar respaldo às acusações inverídicas que fez contra o advogado Augusto Galvão”, sentenciou o juiz da 3ª Vara Criminal de Competência Não Privativa, Hélder Costa Loureiro, ao determinar o arquivamento do processo.Publicada no Diário Oficial do Estado, a sentença do juiz Loureiro transitou em julgado em 13 de setembro último, sem que o Ministério Público oferecesse qualquer recurso, o que, na prática, significa o fim do caso. “Foi a materialização, por via judicial, daquilo que eu sabia desde o início. Só lamento que isso tenha acontecido após dez anos, quando eu já tinha sido processado, julgado e condenado pelo doutor Sérgio Jucá, sem que houvesse sequer um processo instaurado contra mim”, afirmou o advogado. “Sérgio Jucá mentiu e a minha vida virou um inferno. A sentença não acaba com os constrangimentos pelos quais eu e minha família passamos durante esse período. Mas posso assegurar que no dia em que ela foi publicada, dormi o melhor sono, sabendo que a Justiça do meu Estado havia reconhecido a minha inocência”.

Kafka

Ainda emocionado, Augusto Galvão conta que, durante todo esse tempo, teve o “desprazer de conhecer muito de perto a triste realidade de ser vítima de uma investigação própria de um processo kafkiano”, no qual a morosidade da Justiça não foi o único complicador. Segundo o próprio juiz Helder Loureiro, a acusação feita por Sérgio Jucá, de que Augusto Galvão estaria “reservando crianças” para lucrar com o oferecimento para adoção por estrangeiros, foi “apressada, irreal e destituída de suporte legal”.

“O que levou dez anos para acontecer, poderia ter sido resolvido em alguns dias. Bastava apenas que, ao invés de criar um fato e ir denunciar à imprensa, o senhor Sérgio Jucá tivesse feito uma apuração ou analisado os 221 documentos com 347 páginas, que fiz questão de juntar aos autos para comprovar que em todos os processos de adoção em que participei como advogado foram cumpridas todas as exigências legais”, disse Augusto Galvão."

Augusto Galvão, apesar de cônscio de sua verdadeira essência, ainda não deixa de sentir uma taquicardia ou vergonha do próprio erro alheio de que foi vítima. Mas isso é característico de quem positivamente tem vergonha, não de si próprio, mas da situação em que foi envolvido.

O pesadelo de dez anos anunciado na matéria veiculada na Gazeta em 2004, no entanto, jamais teve fim. Hoje, passados mais 20 anos, sua saúde se abala quando ao menos suspeita que alguém possa ainda ter em mente as equivocadas manchetes produzidas pela cobertura jornalística do caso.

Jamais fiz qualquer desagravo tão direto e explícito, muito menos público, ao meu amigo Augusto Galvão. Minha discrição, entretanto, que não chega a ser uma omissão, para meu consolo, faz-me tranquilo em saber que jamais deixei de acreditar em sua retidão de caráter, sua ética, sua honestidade e sua inocência no caso da lamentável e leviana acusação sofrida.

A forma que eu encontrei para externar isso foi sempre fazer questão de lhe dar um abraço efusivo, sempre que nos encontramos. Mas isso é muito pouco. Daí este artigo.

VOLNEY AMARAL

(1) O CASO DA "ESCOLA BASE" http://www.pragmatismopolitico.com.br/2012/12/caso-escola-base-rede-globo-e-condenada-pagar-r-135-milhao.html