BLOG Y MEDIO, por Ion Antolín Llorente

El tango eterno de Maradona

2020-11-25T20:20:00.005+01:00

La parca le rondaba desde hace tiempo, aunque él se empeñaba en regatearla como en esas escenas de televisión históricas con interferencias que hoy rememoramos en Youtube. Los gritos de alegría de Víctor Hugo Morales se convierten hoy en lagrimas de un pueblo que se extienden por el planeta. Buenos Aires, Nápoles, Barcelona, Sevilla… todos aquellos lugares en los que el pelusa dejó su legado de fútbol místico abrirán hoy sus particulares capillas ardientes. Murió Maradona, murió el fútbol. Porque daba igual en qué lío se metiese Diego Armando. No importaba. Siempre vencía su relación de amor con la pelota. El tango eterno de un hombre corriente sobre la tierra o el césped, bailado con una separación de milímetros con un esférico que lo seguía como hipnotizado. Suyo, porque si él salía a la cancha, era de su propiedad. Nadie pudo nunca discutírsela. Jamás un contrario osó poner en duda su matrimonio natural con el arte del fútbol. Dirán que somos los lacrimógenos del deporte rey. Que cantamos las alabanzas de alguien que no fue ejemplo de nada. Ni quiso serlo. Nunca dio lecciones a nadie, salvo a tantos y tantos defensas derrotados que hincaban la rodilla, cuando no se la quebraban al genio. Cómo no rendir homenaje a los que como él han llevado tanta alegría a millones de personas. Qué se hace para despedir con los honores adecuados al que devolvió el orgullo de pertenencia a un todo país con un gol que no debió subir al marcador. La Pérfida Albión se quedó con la isla, y Argentina con el tesoro. Se marcha para siempre un jugador incomparable al que comparan con cualquier joven talento que despunta en los equipos de barrio. Como él, que no salió de ninguna escuela de élite futbolística aunque se formó deportivamente en el que parece ser un lugar escogido para regalarnos deidades zurdas. Que sí. Que le dio a todo, y se juntó con personajes corrosivos. Pero él era el peor parado. Siempre quiso dejar a un lado de sus derrapes existenciales a su alma gemela. Jamás quiso manchar la pelota con su vida fuera del estadio. Y a quién le importan sus debilidades. Como dice un buen amigo, nos interesan poco los futbolistas fuera del pasto. Las maravillas ocurren sobre un fondo verde. Los milagros solo se manifiestan en un rectángulo apisonado por los tacos que agarran para no caer al vacío. Igual que Diego se enganchaba siempre a la vida, por duras que fuesen las embestidas. No resistió la última; ya no corría sobre sobre la hierba. Era un mortal más, que seguía bailando tango.

La cabeza del ratón

2019-02-28T13:32:00.001+01:00

La vida es un camino corto. Para muchos, demasiado. Todos recordamos a los que nos dejaron antes de tiempo en esta travesía. Por eso es necesario no pararse demasiado a calcular los pros y contras de cualquier decisión. Los humanos tenemos un instinto vital que nos hace ir siempre hacia adelante. Más allá, plus ultra, como hicieron en su día aquellos que salieron a la mar hacia el oeste sin otra cosa en el horizonte que agua y penurias. Aplicado a lo cotidiano, desde la humildad siempre debemos mirar hacia arriba. Es importante que cada uno, en la labor que le ha tocado en esta sociedad, dé lo mejor de si mismo para progresar. La suma de esos esfuerzos es el progreso de un país, o de cualquier pueblo o ciudad. Precisamente, es en los pequeños núcleos de población dónde más necesario se hace este espíritu. Hoy, los jóvenes y mayores abandonan su tierra natal por falta de trabajo y no por una progresión natural en su carrera profesional. Y eso es una tragedia. El exilio forzoso, el que no se gana sino que viene impuesto por la falta de oportunidades, se está comiendo nuestro medio rural. No hay Españas vivas o Españas que madrugan, tan de moda ahora estas expresiones en los corros políticos y mediáticos. La más real de esas Españas es la España vacía, que Sergio del Molino retrató a la perfección en su libro. Los que todavía luchan en el país de calles en silencio y plazas huérfanas de niños merecen más medallas que las que todavía luce en su pecho algún desalmado. Es una heroicidad querer morder la cola del león, subirse a sus lomos y cabalgar sin miedo, cogiendo impulso desde una pequeña ciudad. Te ayudan poco, las manos que te tienden casi siempre tienen el cuello como destino, y la envidia, esa tenia tan española, espera en silencio la oportunidad para que su huésped entone el "te lo dije". Gozan algunos más con esas tres palabras que con un décimo de lotería premiado. Es su droga dura. La esencia de los rendidos a ser cabeza de ratón. Esta horda, para nada silenciosa, es como una roca atada el tobillo del progreso. Se sienten cómodos en el erial, porque así tienen la oportunidad de destacar que no les otorgó ni su capacidad de trabajo, ni el intelecto. Hay que escapar de personajes así. Se llevarán al fondo con ellos todo lo que toquen, con tal de seguir siendo la cabeza del ratón. La farsa que rodea su petulante pasear por las calles seduce a unos pocos, pero incluso para esos hay un tiempo de reacción. Al final, justicia no divina, solo les espera la soledad. Bien porque logren su triunfo, y se conviertan en los amos del cementerio, o, anhelo con todas mis fuerzas, porque la victoria caiga del lado de los verdaderos luchadores. A estos últimos, honores.

Terapia de orden

2018-09-26T18:43:00.000+02:00

Su terapeuta le pidió que cerrase los ojos. Hacía bastante tiempo que no le gustaba acudir a las sesiones, a pesar de pagarlas religiosamente. No entendía por qué seguía visitando a la mujer que cada quince días escrutaba su mente buscando fallos. Debía estar allí, pero a él no le ocurría nada. Sentado en la silla frente al escritorio de su psicóloga, sus párpados se bajaron como persianas y dejó de lado una decoración moderna y femenina. Sí. Femenina. No sabía muy bien la definición exacta de esa opinión, pero se le asemejaba a ciertos decorados de películas de Almodovar. No soportaba que se utilizase una estantería para ordenar libros como un cajón de sastre en el que se colaban todo tipo cosas sin sentido. En la vida, como en las estanterías, era necesario orden. Mientras se dedicaba a analizar el sacrilegio cometido por esa mujer, la profesional comenzó a hablar. Hicieron unos ejercicios para fijar la atención en la respiración. Según ella, sufría un poco de ansiedad, y de esa manera liberaba su mente de otros pensamientos que no ayudaban a la terapia. Si ella lo decía… lo único que conseguía hacer mientras trataba de sentir su respiración en la boca del estómago, a las órdenes de una voz cada vez más cálida, era seguir dándole vueltas a la decoración del despacho. Y la silla no era cómoda. Se lo había dicho en alguna de sus anteriores sesiones. El artefacto era como un potro de tortura, lo que, dado el nulo interés que tenía en la terapia y el sentimiento que le producía acudir allí, le parecía apropiado. Ella siempre recibía esos comentarios con una sonrisa, e inmediatamente cambiaba de tema para comenzar a sondear en sus pensamientos. A él esa actitud le revolvía las tripas. Llegó a la conclusión de que era imposible discutir con esa mujer. Ahora le invitaba a sentir su respiración en la zona de sus pulmones. El pecho se hinchaba con cada inspiración, el diafragma subía, las costillas se expandían, los pulmones sufrían los rigores de más de cuarenta años fumando, y llegaba el momento de exhalar con el mismo alivio que suponía se tiene al confesar un secreto. Con cierto asombro descubrió que, a pesar de no haber dejado su mente liberada, el juego de la respiración había tenido algún efecto sobre su estado anímico. Se encontraba relajado y animado. Casi le apetecía hablar. Incluso, aunque no sabía cómo reaccionaría al abrir de nuevo los ojos, la decoración del despacho le parecía tolerable. Le fascinaban los procedimientos de la rutina. La verdad es que siempre le ocurría lo mismo cada que vez realizaban el ejercicio de la respiración. A pesar de su silenciosa negativa a colaborar, siempre recorría un camino que lo dejaba más vulnerable frente a ella. Y esa sensación no le gustaba. Su cuerpo reaccionaba de forma positiva, pero en su cabeza había unas trincheras que no sería fácil superar. Como en el Verdún de la I Guerra Mundial, si se producía un ataque el frente se estabilizaría durante meses e incluso años. Estaba preparado para resistir cualquier embate, por duro que fuese. A él no le ocurría nada. Necios conjurados habían logrado un acuerdo judicial que le obligaba a pasar por este trance, pero era cuestión de tiempo. Resistiría con dignidad cada una de las sesiones sin ofrecer ni un metro de terreno. Les enseñaría a todos cómo se comporta un tipo que se viste por los pies y que no tiene nada que ocultar, ni cambiar. Y cuando todo terminase, en el momento en que se viese liberado del yugo, esperaría con paciencia el tiempo necesario para que nadie pudiese acusarle de tomar represalias. Despediría a aquella que se había atrevido a denunciar. Él no había acosado a nadie. Y lo repetía en su cabeza mientras respiraba, como el aliento vital de una bestia herida que aguarda su revancha…

* Estos relatos cortos de ficción están a tu disposición y eres libre de reproducirlos, siempre que cites y enlaces al autor.

El termostato del planeta

2018-01-26T09:28:00.000+01:00

Desde que Al Gore descubrió para la mayoría que nuestro planeta se estaba calentando tan rápido como un socio del Real Madrid esta temporada, a partes iguales aparecieron alarmistas y negacionistas de lo que hemos llamado cambio climático. Yo me fío de Al Gore. Jamás he visto encajar un atraco electoral con tanta deportividad y sin provocar una fractura social en el país que fue testigo de aquel triste episodio para la democracia. Creo que este hombre se ganó el derecho a hablar de lo que le diese la gana, y ser escuchado. Quizá por ello su aviso en forma de documental sonó como un trueno en todo el mundo. La avalancha de datos y gráficos no dejaba lugar a la duda: hemos encendido la calefacción, y de momento nadie baja la temperatura del termostato. Por si nuestra propia incapacidad como especie no fuese suficiente, individuos superiores en la capacidad de involución han tomado el mando de muchos países que podrían ser el motor del cambio en este avance hacia la combustión. Uno se pregunta cómo pueden estos personajes, centro del teatro político mundial, ser capaces de ignorar el legado que van a dejar a las próximas generaciones. Peor todavía son aquellos que susurran al oído de los responsables de velar por el bien común. Lo siento, pero no voy a hablar de las élites, los poderosos o poderes en la sombra. Todavía no he visto tantas horas de House of Cards. Los asesores a los que me refiero no necesitan de influencias externas. Son lo suficientemente radicales en sus pensamientos que se bastan y sobran para convencerse de la planicie de la Tierra con solo leer el blog que cualquier onanista solitario de Nebraska escribe desde la soledad de su habitación mientras su madre le pide a gritos que, por lo más sagrado, se cambie de ropa al menos una vez a la semana. Para muestra, la cofradía de susurradores que acompañó al líder del mundo libre hasta la Casa Blanca. Comparado con ellos, Donald Trump podría aspirar al Nobel. Estamos poniendo nuestro destino en manos de incompetentes. Sé que ante las adversidades cotidianas casi nadie tiene tiempo ni cuerpo para preocuparse por las consecuencias en el siglo que viene de nuestro modelo de desarrollo. Y no se puede culpar a nadie por ello. Si en medio de una campaña electoral se presenta un candidato prometiendo reabrir la fábrica de coches que lleva cerrada una década, le darán tila al que luego pase por allí y nos hable de que hay que darle una vuelta al tema y probar con otro tipo de industria. Váyase al carajo. Queremos volver a trabajar. Y así, con un programa que podría escribir un niño de cuatro años, llega alguien al poder. El resto es historia. En algún momento, antes de que empecemos a sentirnos como en un cocedero de marisco, tendremos que sentarnos a hablar en serio del calentamiento global. Quizá no sea pronto, pero lo deseable es que lo hagamos cuando todavía estemos a tiempo de arreglarlo. Para eso habrá que arrinconar a los que gritan ¡Muera la inteligencia! Será una tarea complicada, porque parece que muchas de sus tesis se han convertido en tendencia. La gracia del tema es que tenemos que soportar por televisión como un fulano que cree que Elvis está vivo en una isla del Pacífico y que el gobierno de los USA tiene a un extraterrestre congelado en el Área 51, niega con vehemencia que el clima del planeta esté sufriendo peligrosos cambios. “Eso no es científico”, espeta a la cámara, mientras se da la vuelta y camina con brío para seguir haciendo fotos al cielo intentando captar la imagen de un OVNI sobre su casa... de Nebraska.

El delirio y la grandeza

2017-11-30T22:08:00.000+01:00

Instalados en el disparate, los que fundaron la cofradía del delirio procesionan con paso firme por la calle del despropósito. Los tambores que marcan el ritmo de la comitiva cumplen una función necesaria: que no se escuche otra cosa que no sea el tronar de los instrumentos. Así, con una mano delante y la otra detrás, los oídos contaminados, avanzan sin dudar hacia el precipio de la voluntad despistada. Sería complicado decir en qué momento los cofrades dejaron de lado la razón, para encomendarse a las baratas letanías del santón. El delirio, ya instalado como una tenia traicionera en el interior de cada uno, no permite un paso atrás, ni para tomar impulso. Por el camino quedan ilusiones, sueños, promesas, amigos y hasta la propia dignidad. Pero poco importa, ante el estruendo de fondo que no deja lugar para la autocrítica. En el horizonte, a lo lejos, el santón atisba la recompensa a su autoproclamada grandeza. Quién mejor que yo, piensa el líder frenético, para ser honrado por los que no fueron recompensados con mi intelecto. Esto es lo que me merezco. Porque yo lo valgo. Los disidentes, como serán conocidos todos aquellos que osen pretender levantar la voz por encima del tambor, sufrirán el latigo de la indiferencia del santón. Sufrirán, es un decir. No hay lugar para otras opiniones. No queda espacio en la pequeña habitación en la que reside la grandeza. La humildad vive desde hace años escondida en el armario, aterrada ante lo que observa. De lejos escucha los tambores ¡Porrom! ¡Porrom! ¡Porrom pom pom! Nada puede parar ya la larga marcha. Cada vez son menos, cada vez están más solos. No importa. Son los elegidos, o eso les dicen. ¡Porrom! ¡Porrom! ¡Porrom pom pom! Adelante sin descanso, obreros necesarios para la construcción de una leyenda pírrica. Hagamos historia. Que nuestros nombres coronen las calles y avenidas, como otrora lo hicieron generales y marinos. Bebamos del caliz de la efímera aparición en el periódico, mientras glosamos nuestros logros ingiriendo unas buenas viandas.

P.D: Estos pequeños relatos son pajas mentales mías. Si te das por aludido, tienes un serio problema ;)

[DIRECTO] Acto "Libreta Campeones" de Barcelona '92

2017-07-10T10:21:00.005+02:00

Sigue aquí, en directo, el acto del 25º aniversario de la "Libreta Campeones" de "la Caixa". Este programa se ha convertido en la iniciativa económica privada más importante en la historia del deporte español. Este martes 11 de julio, a las 11h.

El evento estará presidido por Isidro Fainé, presidente de la Fundación Bancaria “laCaixa” y Jordi Gual, presidente de CaixaBank, y contará con una amplia representación de los medallistas olímpicos de Barcelona ’92, que rememorarán los Juegos Olímpicos más exitosos de la historia del olimpismo español, cuyo 25º aniversario se celebrará el próximo 25 de julio.

Los pueblos vacíos

2017-06-05T09:38:00.004+02:00

La hierba alta y el adobe derrotado. Ventanas que dejan pasar el viento sin oponer resistencia, y jambas que ya no sujetan puertas. Las calles desiertas con ecos lejanos de niños y animales, la plaza desolada que albergaba el mercado. Periódicos con fechas lejanas en el tiempo ejercen de alfombras en suelos de casas huérfanas. Hogares otrora dulces al calor del fuego, yacen inertes y desvalijados por el tiempo y los desalmados. La tierra llora la ausencia de manos que la trabajen. Las cuadras añoran a los pastores y sus particulares sonidos. Todo es lamento en medio del terrible silencio. En la patria del vacío.

De vez en cuando, al calor de estío, llegan visitantes a lomos de bicicletas. Jóvenes como los que antaño hacían del pueblo un bastión contra los vecinos de al lado. Riñas y honores ofendidos eran pan nuestro de cada día en la Tierra de Campos, en la vieja Castilla. Los recién llegados, veraneantes con la piel quemada que delata su origen urbano, siguen llevándose en los zurrones la memoria del lugar. Los pocos recuerdos que sujetan los endebles tabiques y las maletas que no verán más viajes. Los rezos que ya no serán en la destartalada iglesia. Cuando se marchen, y vuelva el invierno, las heladas seguirán tirando abajo paredes y más tejas caerán de sus atalayas. El olvido es más eficiente amparado en la niebla y el frío.

La última lucha es para no desaparecer de los mapas. Para que al menos los cazadores de recuerdos encuentren un filón cada vez menos boyante y satisfagan así sus inquietudes de urbanitas arqueólogos. Seguir en el mapa es un hilo de vida. Un testimonio de lo que fue. Es mantener el frente de batalla contra el abandono. La esperanza de que vuelvan las bicicletas.

La despoblación es el problema más grave al que se enfrenta nuestra tierra. Su terrible avance cobra especial relevancia en pueblos como el que describo, que visitaba de niño junto a mis amigos de Villalón de Campos. Las cifras son la constatación científica de esos sentimientos que te sobrecogen al pasear por lugares en los que no cuesta imaginarse como fue la vida antaño. Podemos hacer más, y debemos hacerlo para luchar contra este enemigo terrible que pretende condenar a las próximas generaciones al exilio. Puede que todavía estemos a tiempo.

Ateneos de su tiempo

2017-03-03T14:22:00.001+01:00

La historia de los Ateneos españoles es un tesoro. En sus triunfos y en sus fracasos. En esencia, es la historia de España. Debió ser excitante formar parte de aquellos pioneros que defendían la capacidad crítica, la libertad de pensamiento... Épocas turbulentas para el país, que aquellos hombres, y algunas mujeres que no se conformaban con el papel que les otorgaba la sociedad, enfrentaban con las armas de la razón y el saber acumulado en sus mentes y bibliotecas. Eran los Ateneos que necesitaba el siglo XIX, al igual que el XX tuvo los suyos. En la historia de los Ateneos, como en la vida, si no se avanza se va para atrás. Los que llegamos a este movimiento hace bien poco, haciendo gala de ese espíritu crítico que nos impregna en estas instituciones, también tenemos nuestra forma de ver lo que debe ser un Ateneo para el siglo XXI. Y esto que les cuento es solamente una opinión personal. Les pondré un ejemplo: para mí, la biblioteca de un Ateneo tiene que convertirse en un gran repositorio al acceso de todas las personas, ubicado en la red de redes y que no pida un permiso de entrada a nadie. Textos llenos de saber, destinados al libre uso sin que la condición social del que reclama conocimiento sea una barrera. Tenemos tantas herramientas tecnológicas a nuestra disposición para lograrlo, y la inmensa mayoría gratuitas, que no hacerlo sería un pecado. YouTube, por ejemplo; el ebook, sin ir más lejos. Claro, que nos gusta el papel, su tacto, su olor, la imprenta... las bibliotecas públicas, como es el caso de la de Palencia, cumplen una misión tan importante que no merece la pena intentar superar o suplantar ese espacio. La verdadera sede de un Ateneo del siglo XXI está en su red neuronal de espacios conectados en la web global. Internet le ha dado el camino a los ciudadanos para empoderarse, y a entidades grandes y pequeñas una oportunidad para igualarse. Es Internet y todo lo mobile el hábitat natural de los jóvenes. A través de los aparatos se relacionan con bancos, instituciones, compran, venden... Aquellos que quieran llegar a esas generaciones, deberán hacerlo por la vía del smartphone. La arquitectura del nuevo ágora mundial permite construir sin restar recursos al corazón de un Ateneo: sus secciones. Es a través de ellas como se consiguen los fines últimos del Ateneo de Palencia en este caso. Porque el Ateneo como tal no es un fin en si mismo. Es un instrumento al servicio de la sociedad, apoyado por sus socios y gestionado por personas comprometidas para cambiar las cosas. Salir de ese camino, es entrar en un bosque oscuro. Confuso. Los Ateneos de este tiempo deberán renovarse o sufrir los rigores que ya han llegado a empresas y otros sectores. En plena Transformación Digital, hay que asumir con naturalidad las ventajas, sin dejarse atrapar por la nostalgia de épocas que no vivimos, pero sin traicionar las esencias de lo que fue. Grandes pensadores de este país se reunieron en el Café Gijón de la capital, sin que nadie echase de menos un rincón privado con la puerta cerrada. Pareciera que el contacto con el resto de parroquianos, ese mestizaje de pensamientos casuales al calor de un vino o un café, enriqueciese aún más el fruto final. Estoy seguro de que aquellos no verían hoy con malos ojos que su obra se expandiese y conservase más allá de cuatro paredes. El Ateneo está en la calle, en sus actos, en sus hechos, en sus gestiones para que esta tierra prospere. El Ateneo es su gente, sus socios, los que aportan para que podamos seguir... el Ateneo y el proyecto ateneista, es mucho más que un bien inmueble.

Donald Trump: ¿Populismo o cambio profundo en la Comunicación?

2016-11-09T14:34:00.002+01:00

Están ocurriendo muchas cosas en el mundo, y la primera consecuencia es que muchos han quedado inhabilitados para interpretarlas. Los ciudadanos llevan enviando mensajes claros a través de las urnas desde hace años, pero casi nadie se ha querido parar a reflexionar sobre ellos, en la ilusión onírica de que son cosas que se curan con el tiempo. Como el viejo axioma de que la militancia en la izquierda se cura con la edad. Pues hoy el mundo amanece con Donald Trump como presidente electo de los Estados Unidos de América, como hace bien poco el Reino Unido amaneció fuera de la Unión Europea. Horas antes millones de personas, políticos, asesores políticos y demás cabezas pensantes se iban a la cama con tranquilidad. El sonido del despertador fue el atronador estruendo de la realidad. Trump tiene una ventaja: dice cosas que se entienden rápidamente. Incluso su inglés es perfecto para los que no lo hablamos con fluidez. Si necesitas más de un minuto para explicar una cosa, dale una vuelta. A Trump le sobran cincuenta segundos. Definimos esta forma de construir los mensajes, la comunicación, como "populista", pero debemos comenzar a pensar si los mensajes y las teorías de la comunicación que nos han llevado hasta aquí comienzan a estar obsoletas. Quizá los ciudadanos hayan comenzado a desconfiar de elaborados discursos que se parecen más al marketing y a una política de ventas. Vender al candidato y a las políticas. Trump se ha preocupado más de convencer, apuntando con un discurso básico a los problemas de millones de ciudadanos de su país. Clinton tenía de su lado a lo más granado de la comunicación política y digital. Ha sufrido una derrota sin paliativos. También tenía el viento a favor de la inmensa mayoría de los medios de comunicación. De nada le ha servido. Nos enfrentamos a un nuevo paradigma que, cuanto más tiempo pasemos calificando de "populismo" sin preocuparnos por entender sus matices y mecánica de comunicación, nos seguirá provocando sorpresas que cada día lo serán menos. Los tiempos de cambio son desconcertantes. Mucho más si son tan profundos como los que provienen de la elección democrática de los ciudadanos. La soberbia no debe ser impedimento para que reconozcamos que la inmensa mayoría no hemos visto venir todo esto, y que debemos reconsiderar el andamiaje sobre el que construimos los mensajes que trasladamos a los ciudadanos. Solo desde la humildad y el análisis profundo podremos hacer que los valores de progreso: igualdad, solidaridad, tolerancia... no sucumban ante opciones que, simple y llanamente, han sabido dirigirse a la gente mucho mejor para hacer llegar su mensaje. En definitiva, que han comunicado mejor lo que querían para su país. Es una primera reflexión rápida con horas de sueño y decepción, pero creo que el camino de balsosas amarillas nunca ha estado más claro.

Envidia y duda

2016-10-30T19:08:00.001+01:00

Siempre pensé que tenía un sexto sentido para diferenciar a los buenos de los malos, por resumirlo de forma burda. Que había algo que me guiaba para entender en qué momento estaba delante de buenas o malas acciones y actuar en consecuencia. Puedo parecer pedante, pero estas últimas semanas, por primera vez, he dudado. Por eso envidio a los que lo tienen tan claro. Yo siempre fui así. Quizá la dimensión de los hechos a los que hemos asistido sea demasiado para mí, pero debo decir que, conversando con personas bastante más inteligentes que yo, y que ayer se sentaban en casi todos los grupos políticos del Congreso de los Diputados, me he dado cuenta de que mi duda era razonable. Pero sigo envidiando a los que ante tan importante encrucijada, eran capaces de dar soluciones tan simples. No puedo evitarlo. Y he seguido hablando con esas personas y con otras, y hemos compartido nuestras dudas como si de una terapia se tratase. Y a la conclusión que llegamos en casi todas las ocasiones es que en efecto la duda es la sensación lógica cuando las opciones que se te presentan por delante son todas malas o muy malas. Cuando de tu decisión siempre se derivará un mal, mayor o menor. Pero sigo envidiando a aquellos que han sido capaces de tenerlo tan claro. Desde luego no anhelo la forma en que señalan a los que dudan, a los que han optado por una solución que consideran el menor mal, o simplemente han acatado la decisión de lo que asumieron como sus órganos políticos cuando iniciaron su militancia en un partido, y después formaron parte de sus cerradas y bloqueadas listas para convertirse en diputados. Pero sigo queriendo tener el poder de diferenciar tan claramente, y pasado el trance, no soy capaz. La duda es un estado complejo de sensaciones que te llevan a plantearte tantas cosas que echo mucho de menos estar en la otra orilla. En la de la verdad absoluta, o al menos eso es lo que intuyo cuando leo a tantos sentenciar tan categóricamente sobre lo que para mí está siendo una cuestión tan complicada. Duda. ¿Estaremos ante una verdad de la que no se pueda dudar? ¿No me habré dado cuenta? A veces acudo al diccionario, por vicio. Encuentro que la duda filosófica es una "suspensión voluntaria y transitoria del juicio para dar espacio y tiempo al espíritu a fin de que coordine todas sus ideas y todos sus conocimientos". Quizá es eso lo que necesite, tiempo. Lamentablemente buenos amigos míos no lo tenían ¿Podríamos haber tenido más tiempo? Quién lo sabe. Pero si de algo estoy seguro es de que lo necesitábamos. Quiero formar parte de un colectivo de personas que duden, aunque a mí, durante toda mi vida, me haya costado bastante. Quizá tenga que aprender. Necesitamos tiempo para el espíritu, sin pensar de forma egoista. La duda no es seguridad, y eso da miedo. La duda puede llevarte a tomar una decisión contra tu propio interés, porque de esa forma eres útil a un colectivo mayor. La duda es peligrosa. Por eso las dictaduras propician el pensamiento único. Buenos y malos. Traidores y leales. Vencedores y vencidos. Todo tan simple. Tan básico. Solo superando esas dinámicas tendremos futuro. Solo desde la duda llegaremos a alguna verdad que merezca la pena defender.

[DIRECTO] Joseph E. Stiglitz: Como la moneda comun amenaza el futuro de Europa

2016-10-06T09:26:00.000+02:00

La Fundación "la Caixa" presenta un diálogo entre el premio Nobel de Economía, Joseph E. Stiglitz, y Antoni Castells exconsejero de Economía y Finanzas de la Generalitat y catedrático de Hacienda Pública. Joseph E. Stiglitz realizará un interesante análisis sobre si se puede salvar el euro, después de que la crisis del 2008 pusiera de manifiesto las deficiencias de la moneda. Stiglitz que ha recibido la Medalla John Bates Clark (1979) y el Premio Nobel de Economía (2001), es conocido por su visión crítica de la globalización, de los economistas de libre mercado y de algunas de las instituciones internacionales de crédito como el Fondo Monetario Internacional y el Banco Mundial. En 2000, Stiglitz fundó la Iniciativa para el diálogo político, un centro de estudios de desarrollo internacional con base en la Universidad de Columbia y desde 2005, dirige el Instituto Brooks para la Pobreza Mundial de la Universidad de Manchester.

Comienza a las 19:00h del jueves 6 de octubre

Noches de Poder. Capítulo 1. Viernes, 11:00h

2016-09-07T13:26:00.001+02:00

Llegó al hotel junto al resto de sus compañeros de la delegación. La mayoría eran viejos conocidos, con los que había mantenido batallas en las que a veces fueron compañeros y otras enemigos. La política es un juego en el que se luce la camiseta de un equipo y se lleva debajo la del contrario. Por si acaso. Solo aquellos capaces de entender estas miserias y soportarlas con el suficiente arrojo llegaban a la situación en la que él se encontraba en ese momento. La hora de la verdad para su carrera política, o al menos eso era lo que decían los columnistas más enterados de la capital sobre el próximo congreso del partido. Un cónclave en el que su candidatura, sin rival conocido, se alzaría con la victoria, y él, por fin, se convertiría en el gran jefe. El barón de barones. Martín, su mano derecha, el fontanero más cotizado y temido del país, lo decía con más garra: el puto amo.

El hotel, como todos los que solían albergar estas reuniones de tres o cuatro días, era un vetusto establecimiento venido a menos, aunque todavía mostraba los galones de tiempos mejores, cuando la noche de Madrid giraba en torno a locales como Pasapoga y otros de ese calibre. Las enormes dimensiones del recinto y la pésima situación económica del partido - que ya se había convertido en algo habitual -, hacían del “Condado de Castilla” el lugar más apropiado para concentrar a las mil personas que decidirían el futuro de la organización. Su futuro, en definitiva.

Cuando entró en la rama juvenil del partido, de la mano de los hijos de unos amigos de su padre, un militante histórico y recordado, jamás imaginó llegar tan alto. Ni lo soñaba. Simplemente quería ocupar el puesto inmediatamente superior al suyo, a ser posible con una maniobra pacífica. Pasados treinta años, solo quedaba un asiento con el que hacerse por encima de su actual responsabilidad. La meta estaba a solo tres días y dos noches. Dos largas noches. No conocía un congreso nacional que no fuese un suplicio, incluso los que terminaban con cierta unanimidad. Sabía lo que le esperaba, pero el premio final merecería las horas en vela y las decenas de reuniones con otros que, como antes hizo él, vendrían a pedir lo que estimaban que les correspondía en el mercado persa que se formaría alrededor del reparto de cargos y, sobre todo, de estipendios.

Pensaba en todo eso tumbado en la cama de la habitación, con el traje - sin corbata-, todavía puesto, y mirando al techo sin sacar las manos de los bolsillos. Le habían dado una de las mejores, lo que no evitaba que todo le pareciese algo vintage. Era el único hotel en el que todavía tenían televisiones de tubo, con la pantalla redondeada, y sin saber por qué le recordó a la casa de su abuela en su pequeño pueblo natal de Burgos. La pared estaba pintada en un gotelé blanco al que concedió cierta dignidad, y una colcha de un marrón indescriptible cubría las dos camas. Habitación doble de uso individual, como dirían en el argot hotelero. Entre esas cuatro paredes debería rematar la faena, para que el domingo mil personas lo aclamasen como el nuevo líder que debería llevarlos al poder desbancando al partido rival. Lo único que esperaba es que el olor a naftalina que desprendía el entorno no marcase su mandato. No se sentía tan viejo, pero mirar a su alrededor le ponía veinte años más encima. Llevaba demasiado tiempo haciendo lo mismo, en habitaciones idénticas. El rumbo del país lo marcaban viejos políticos en viejos hoteles.

Fue en ese instante, en ese preciso momento, cuando una punzada recorrió su cuerpo desde los pies hasta la última terminación nerviosa de su cuero cabelludo. No sabía interpretar lo que le ocurría. Se estaba agobiando por momentos y un sudor frío comenzaba a aflorar tímidamente en su frente. Los golpes en la puerta le sacaron de su mal viaje, aunque antes de reaccionar tuvo un sentimiento extraño. Se sintió solo, o al menos eso creía haber experimentado. Una fracción de segundo de terrible y oscura soledad. Martín seguía aporreando la puerta cuando abrió. Llevaba con él desde el principio. Hacía tres décadas entraron juntos en la sede del partido para que los veteranos les hiciesen la ficha en la que quedarían archivados sus datos personales. Allí fueron sometidos al tercer grado habitual, para saber de qué palo iban los dos nuevos, y así terminaron formando parte de lo que todo el mundo llamaba "la organización". Martín y él entablaron desde ese momento una amistad que iba más allá de la política, forjada en ese primer momento frente al interrogatorio de los cachorros. Jóvenes precoces en sus aspiraciones a vivir de la política, que veían peligrar su puesto si dejaban entrar en el club a dos trepas o, lo que sería mucho peor, a dos tipos con alguna idea digna de ser puesta en práctica.

- ¿Se puede saber qué cojones haces? - Le preguntó Martín con cara de pocos amigos. - Están llegando las delegaciones del resto de España y al menos debes dejarte ver un poco por ahí abajo. Que no piensen que vamos de divos antes de que metan las papeletas en la urna.

- Me estaba preparando… - Contestó con cierto tono de disculpa.

- ¿Para qué? ¿Es que vas a casarte? Vamos, joder, que he visto a los andaluces, para variar, hablar en corrillos unos con otros, y también había algún valenciano. Joder, joder, y no hemos empezado. No soporto a los andaluces. Es superior a mis fuerzas.

Pensó que Martín tenía la fea costumbre de soltar tacos cada pocas palabras. Era algo bastante incómodo cuando tocaba verse con banqueros u otro tipo de gentes de la escala social alta, pero se convertía en una especie de imán cuando el discurso se lo soltaba a los militantes del partido. Le adoraban. Reflexionó un momento sobre eso. Él jamás había conseguido que las bases le quisiesen en el sentido más amplio de la palabra, como sentían adoración por líderes pretéritos que ahora se dedicaban a dar conferencias y lecciones desde sus atalayas levantadas gracias a los votos de muchos obreros. Si los que madrugaban un domingo para ir camino del colegio electoral supiesen la mitad de lo que él sabía sobre esos personajes... Pero esa era otra historia. A Tomás le tenían miedo. Siempre se había mostrado implacable y frío, pero su brillantez, y Martín, habían hecho de él un firme candidato a liderar el partido, y a presidir el gobierno del país dentro de dos años, cuando se celebrasen elecciones. Le daba igual la manía de su amigo, con sus joder, cojones y copón de la baraja. Ganaba los congresos y manejaba los interiores de la organización como nadie, y el domingo le pondría en lo más alto. Los dos juntos comenzarían otra carrera. La del poder con mayúsculas.

Casi sin darse cuenta Martín le había bajado varios pisos en el ascensor para pasearle por el vestíbulo del hotel, mientras los centenares de delegados llegados de todos los rincones del país procedían a acreditarse como legítimos representantes de otros que se habían quedado en sus ciudades y pueblos. La tarjeta identificativa colgada del cuello y sus diferentes colores marcaban el quién es quién de la reunión. Rojo para los delegados, amarillo para los de organización, verde para los invitados, negro para el personal de seguridad... y la marca dorada para los que, como él, formaban parte del máximo órgano ejecutivo del partido. Su puesto ahí no era muy relevante, pero eso iba a cambiar dentro de poco.

Se acercaron a uno de los corrillos formados por los andaluces. Eran la delegación mayoritaria, y Martín se había pasado semanas viajando a Sevilla para cerrar un acuerdo con ellos que le permitiese a él ganar el Congreso. El pobre decía - cagándose en todo, como es obvio - que llevaba más kilómetros de coche que un repartidor de Seur. En esa charla informal estaba Daniel Armenta. Era el líder indiscutible y hegemónico del partido en esa comunidad autónoma. Presidía la Junta de Andalucía desde hacía más años de los que muchos podían recordar, y no había perdido un ápice de su poder interno. Se dejaba algunos votos por el camino cada cuatro años, en las elecciones autonómicas, pero le sobraban para seguir gobernando. También le habían dado muy duro varios medios de comunicación con algunos asuntos turbios de corrupción, pero nada había sido tan gordo como para desbancarle del sillón. Los habituales avatares del dinero público y el gestor con vicios, le gustaba decir. Era un personaje de otro tiempo, soberbio y déspota, y compadecía a Martín por las horas que habría pasado frente al sujeto para lograr su aprobación. Él solo tuvo que verle una noche, en Madrid, con todo ya resuelto, para darse el apretón de manos definitivo que sellaba el pacto. Hablaron alguna vez por teléfono durante ese tiempo, pero solo cenaron cuando el acuerdo estaba hecho. Nos ha jodido, suspiró, solo nos ha faltado darle Gibraltar... Así se ganan o pierden los congresos, en una subasta privada y en las habitaciones del hotel elegido para rematarlo. Así sea.

- Coño Tomás, no tienes buena cara. ¿No te estarás rajando? - Espetó en la cara del futuro líder el barón andaluz, con un marcado acento cordobés.

- Estoy mareado, don Daniel. - Esa era otra. Le gustaba que le llamasen de don. - Ya sabes que Martín conduce como si quisiese la pole position, y trescientos kilómetros así acaban con el estómago de cualquiera.

- Bueno, bueno. Que solo sea eso, que te necesitamos entero. Como te dé un mal ahora no sé qué haríamos. Bueno, sí, qué coño: buscarte un sustituto. ¡Jajajajaja!

Se reía como el hijo de puta que era. La carcajada debía estar escuchándose en todo el vestíbulo, y seguro que ya había muchas miradas clavadas en ellos, pensaba Tomás para sus adentros. Sin darse la vuelta para comprobarlo intentaba reírse también, para que no se le notase que pondría a ese tío mirando a Cuenca en cuanto tuviese oportunidad. Ni una hora en el hotel y ya estaba tragándose sapos. Dos noches. Solo quedaban dos noches.

Continuará...

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Reflexiones de un Pokemon

2016-07-24T23:03:00.002+02:00

En un ataque de furia por lo saludable decidí salir a dar un paseo por el Retiro. No piensen que ataviado con galas de dominguero. Antes muerta que sencilla. Hace tiempo que adquirí, en uno de esos enormes establecimientos en los que los runners dan rienda suelta a sus más bajos instintos, el equipamiento completo para pasar desapercibido a pesar de mi trote cochinero. Con sus marcas y colores fosforescentes por el que, todo sea dicho, además pagué una lana. Así que en medio del delirio abordé el recorrido habitual, arrepintiéndome de la idea cuando ya habría recorrido mis buenos cien o doscientos metros. A punto estaba de sentarme en el banco más cercano para disfrutar de Junco sin más dolor de corazón que el provocado por las letras de sus canciones, cuando observé movimiento en unos matorrales. Alguno ha dejado suelto al perro, o a lo que llame animal de compañía. Pero no. Por ahí asomó un bicho, azul y con pinta de dragón mutado de un oso amoroso, que me hacía señas con la mano para que me acercase a la vez que me mandaba callar. Tras el primer respingo, y sin caer todavía en lo absurdo de la situación, pensé que el dragón se estaba confundiendo. Ya me entienden. Así que yo también le hice algunos gestos, para dejarle claro que, aunque me parecía un bichejo bien parecido, no tenía yo el cuerpo para rumbas. Solo atendí su proposición cuando escuché un “¡qué vengas gilipollas!”, que se me clavó en el alma. Detrás del seto me explicó detalladamente su problema. Él era un pokemon (tuvo que ampliar bastante este aspecto), y estaba escondido porque el parque se había llenado de cazadores que perseguían a los de su especie con una nueva aplicación para móviles. Luego los entrenaban, por lo visto, pero no logré enterarme de mucho más. Haciéndome cargo de su situación, jodida por otra parte, le hice compañía durante un rato para hacer más llevadera su espera hasta que anocheciese y poder así volver a su casa, en Chamberí, sin peligro de encontrarse a las hordas que corrían desesperadas para darles caza. Felipe, que así se llamaba el amigo pokemon, estaba bastante preocupado por el tema de la formación de gobierno y las negociaciones relativas a la investidura. No lo veía claro. Debió verme en la cara la pregunta obvia: ¿Qué cojones le importa a un pokemon quien gobierna España? Con diligencia me explicó que bastante, ya que el hecho de que fuese una criatura perseguida requería de una actuación legislativa urgente para su protección, y que con este atasco al final terminaría sus días en el móvil de cualquier friki como los que salen en la tienda de comics de la serie Big Bang Theory. Me señaló en particular su temor por el que vestía chandal y una camiseta del Capitán América. Ante mi opinión sobre el asuntó se mostró sobresaltado, y es que le aseguré que teníamos procesión para rato si alguien no cedía. Felipe tenía un análisis sobre nuestro país bastante acertado para su condición de pequeño monstruo digital, aunque viviese en Chamberí. Mirándome a los ojos y cagándose en lo más alto me apostó mil duros – así lo dijo, muy castizo – a que si la cosa dependía de que cualquiera se echase atrás llegarían otras elecciones, sí o sí. Y que a él le iban a limpiar el forro antes de que pusieran las urnas, eso siendo optimistas. Le daba pena España, siempre sumida en estas cuitas, sin pararse a pensar en las generaciones venideras y no digamos más allá de Gibraltar. Que eramos todos muy mala gente, él el primero, y solo anhelábamos tener la vida que nos enseñaban en esa mierda de series americanas en las que se va con una tarta a saludar al nuevo vecino. Métete la tarta por el culo, y ahora vas y se lo cuentas al resto de la urbanización. Payaso. A punto estaba de invitar a Felipe a unas cañas en la calle Ibiza cuando detrás de nosotros aparecieron cuatro fulanos móvil en mano dando gritos. Antes de que pudiese darme cuenta habían metido al pobre dragón en una bola o algo parecido, mientras se abrazaban y vitoreaban al cazador. Ante mi estupor, me explicaron que lo tratarían bien, y que no me preocupase por nada. Me dieron incluso su número para que les enviase un whatsapp si quería visitar a mi amigo pokemon. Mientras se marchaban, orgullosos de la pieza cobrada, pude observar sus pieles sonrosadas por efecto del Sol, y como uno de ellos señalaba en una dirección para seguir su particular safari. Me quedé pensando en lo que me había dicho Felipe. En su impresión de lo que somos como país. Aunque lo que más me llamó la atención al terminar mi paseo es como la nueva especie dominante del Retiro había logrado expulsar de allí incluso a los runners, corriendo de un lado a otro gritando nombres que parecían circuitos japoneses...

Streaming Laura Thompson: las realidades migratorias en el siglo XXI

2016-06-06T19:33:00.001+02:00

El Club de Roma presenta la conferencia “Las realidades migratorias en el siglo XXI y la situación en el Mediterráneo: desafíos y oportunidades”, de la mano de la directora general de la Organización Internacional de Migraciones (OIM), Laura Thompson.

Benítez estuvo aquí

2016-04-03T12:49:00.000+02:00

Si Rafa Benítez se hubiese sentado en el banquillo del Real Madrid anoche en el Camp Nou, es muy probable que en el descanso del clásico muchos aficionados merengues hubiesen acudido a la fuente de la diosa Cibeles para preparar el altar en el que sacrificar al mister. Pocas veces se ha visto en el feudo blaugrana esta temporada un equipo más timorato y conservador, atrincherado frente a Keylor Navas por el recuerdo de los cuatro goles encajados en Chamartín ante el mismo rival. Patapum pa'rriba. Bendito Rayo Vallecano y su apuesta por el fútbol. Y eso que los de Barcelona parecían anestesiados, con un juego cansino alejado de la brillantez habitual. No era necesaria ni la táctica de faltas desarrollada por el Madrid para cortar las líneas de pase, ni mucho menos la enémisa pasada de revoluciones de Sergio Ramos, empeñado desde los primeros minutos en buscar su expulsión, quién sabe si con el fin de ofrecer una excusa a sus compañeros para la previsible derrota que todos tenían en mente. Otra vez con diez, así no podemos ganar. Dóctrina de otro gran recordado por los partidarios del antifútbol. En esas estábamos, cuando se dio cuenta Marcelo de que Messi y compañía tenían, además de una importante caraja en lo referente al juego, un bajón físico más que preocupante. Y tuvo que ser Marcelo, y no las estrellas de la galaxia que trotaban por la mitad del campo esperando el final y una derrota digna, el que tirase del carro. Tampoco se enteró Zidane, cuyo planteamiento del partido debería ser descorazonador para cualquier aficionado madridista. Y ganó el Real Madrid. Benzemá puso el empate, y Cristiano Ronaldo se reivindicó con el gol de la victoria. La defensa blaugrana se veía abocada una y otra vez a un cuatro para cuatro letal, porque el centro del campo había desfallecido. Se acabaron las ayudas, y la fe de Marcelo logró movilizar a los ilustres para no solo salir sin la cara pintada de Barcelona, que parecía ser el objetivo principal del cuerpo técnico. Ganó el Madrid, de forma merecida, con la firma de Benítez, el sacrificado.

Aquella maravillosa Europa

2016-03-10T19:26:00.000+01:00

Si alguna vez el sueño europeo fue hacer del continente un espacio para las personas, podemos despedirnos definitivamente de ese trance onírico. Las últimas decisiones tomadas en el seno de la Unión respecto a los miles de refugiados que huyen de la guerra y la represión nos devuelve a la realidad de lo que somos, y seremos, si no se producen importantes cambios que nos saquen del letargo insolidario en el que decidimos sumirnos hace tiempo. Quién sabe si volveremos a la senda de aquella Europa que fue capaz de reconciliarse consigo misma y unirse para exportar su visión de la sociedad al mundo. Pero no es así. La actitud de la Unión ante los refugiados podría firmarla el mismísimo Donald Trump. Quizá su actitud sea más legítima, ya que al menos no se molesta en disimular sus aberrantes pretensiones. El muro que pretende levantar el aspirante a la presidencia de los Estados Unidos en la frontera con México es el equivalente a la solución diplomática alcanzada en Europa, con la colaboración de Turquía. Los discursos más oscuros ponen como excusa la seguridad, e incluso el trabajo - Europa, para los europeos -, para que aquellos que los pronuncian, y los que aplauden, puedan volver a casa y apoyar la cabeza sobre la almohada con la conciencia tranquila. Cada día quedan más lejos aquellos maravillosos años, para el que esto firma fueron los ochenta, en los que Europa sería de los ciudadanos, o no sería. Desde luego habría que compartirla con la economía, pero el eje central residiría en las personas, su bienestar y el anhelo de un futuro mejor para todos. Hoy somos conscientes de que seguimos aspirando a un futuro mejor, no faltaba más, pero solo para nosotros. Los que cruzan el mar con hipotermia en el cuerpo y en el alma no merecen compartir nuestra miseria. Los devolveremos a su negro pasado como hacemos con los productos que compramos en Amazon y no nos satisfacen. Hemos construido un armazón de instituciones comunes para representar en algo tangible aquella Europa soñada, pero todo está muerto por dentro, y empieza a pudrirse. Hemos perdido por el camino las esencias y la utopía. Nos hemos vuelto pragmáticos, o quizá es que todo nos importa un pimiento.

Una llamada en la noche

2015-12-01T13:01:00.000+01:00

Las llamadas telefónicas en la noche son como una visita inesperada. Rompen la armonía que descansa envuelta en lo onírico y te devuelven a la realidad más cruda que abandonaste horas atrás. Existen diferentes clases de llamadas, pero de todas ellas la más cruel y despiadada es la que te avisa del repentino deterioro de salud de una persona amada. La noche se vuelve más oscura, y los pensamientos son armas de destrucción masiva que bombardean la parte de nuestro cerebro que precisamos para realizar las mínimas tareas básicas y ponernos en marcha. Una llamada en la noche es un puñal en el corazón. Todavía sujeto a los brazos de Morfeo, eres capaz de percibir ese deseo que te recorre como una punzada: ojalá se hayan equivocado. No es lo habitual. El teléfono y la noche son pésimos aliados. A través de las ondas y su frío digital viajan las malas noticias amparadas en la oscuridad. Te asaltan con el agravante de la nocturnidad, que por algo siempre la nombramos acompañada de su hermana alevosía. Y a partir de un determinado momento, solamente puedes pensar en la persona que lo está pasando mal. Tu cuerpo quiere sintonizar a través de la distancia con sus pensamientos, con el desconcierto que estará sintiendo. Uno de los deseos más sinceros que un ser humano puede tener es anhelar cambiarse en ese mismo instante por el que sufre. En el fondo de nuestro ser, somos una especie solidaria por naturaleza. Por mucho que siglos de odas a lo individual nos hayan confundido. Buena gente. Con buen corazón. Precisamente este órgano, del que mi suegro Miguel Aguado saca amor para todos, le falló anoche. Fue un apretón importante. De esos que solo superan los que tienen el vicio de no fumar y beben lo justo y necesario para pasar el amargo trago de un mal partido del Real Madrid. Eso decía el médico. Yo estoy de acuerdo, en parte. Creo que el corazón de Miguel tiene una potencia tan enorme que le ha permitido resistir esta puñalada trapera de la vida. Por eso late ahora con la misma cadencia con la que él toca la batería. Un tempo perfecto que seguirá marcando el paso durante años de una persona que tiene uno de los corazones más puros que conozco. Sé que otros no salieron adelante en un envite como este. Algunos de ellos buenos amigos. Todos merecían la segunda oportunidad, y Miguel la aprovechará en su nombre. Está luchando para tener mucho tiempo por delante y seguir haciendo cosas buenas, y tiene que emplearse a fondo. Alguien que ha dedicado su vida a la música seguirá componiendo nuevas canciones. Las notas fluirán como lo hace ese corazón remendado dentro su pecho. La vida sigue. Habrá muchos más momentos, y tiempos mejores. Años de matrimonio para disfrutar y amar. Para seguir en la brecha, querido suegro. No te rindas. Ni un paso atrás.

[EN DIRECTO] Gala de entrega de los XI Premios Bitácoras, #Bitácoras15

2015-11-20T11:32:00.001+01:00

Ya queda muy poco para conocer a los ganadores de la XI edición de los Premios Bitácoras. Aquí podrás seguir en directo la gala de entrega de premios, gracias a Bitácoras y el soporte técnico vía streaming de Agora News. Será el próximo viernes, a partir de las 18:30h.

El peso de la corona

2015-09-06T13:55:00.000+02:00

Son los más grandes aquellos que soportan un mayor peso sobre sus hombros. Es así en la mayoría de órdenes de la vida. También en el fútbol. Después de lograr triunfos históricos, equipos y deportistas han sufrido importantes baches de rendimiento, e incluso muchos no volvieron a competir, ante esa aparente obligación de volver a ganarlo todo. La presión de los aficionados, medios de comunicación y la propia exigencia a la que se someten los que compiten en la élite, se convierten en un lastre que atenaza al campeón para devolverlo al campo de batalla de los mortales. Solo si se aguanta esa travesía del desierto que supone volver a convivir con la derrota, es posible pensar en volver a ser merecedor de la pesada corona. Tan grandes son los que se han retirado invictos, como los que eligen soportar la incompresión de todos confiando en silencio en sus posibilidades. La selección española de fútbol vivió una época de ensueño hace bien poco. Una combinación de éxitos merecida, por juego e historia. Después de ese momento, llegaron los fracasos y las críticas. Cayó la corona al suelo con estrépito, y en ese preciso instante comenzó la liberación. Ya no era obligación ganar siempre. Retornaban los jugadores a su condición de hombres desde el olimpo al que los encumbramos. Anoche en Oviedo volvimos a ver a momentos que nos devolvían a los mejores instantes de nuestro fútbol patrio. Otros lucen el oro sobre su cabeza. A ellos les toca soportar su maldición. El siguiente paso es lograr el antídoto. Nadie exigirá a estos jugadores ganar la Eurcopa 2016, aunque todos lo hiciésemos en el Mundial de Brasil. Quizá cuando volvamos a ganar, la fuerza de la costumbre sea el mejor contrapeso para la presión de la corona.

La vida en el horizonte

2015-09-03T19:30:00.000+02:00

El mar siempre nos ha ofrecido la esperanza de un futuro mejor. Desde tiempos remotos hemos mirado al horizonte viendo el sol reflejado en el agua y pensando en la vida que nos esperaría al otro lado. Hoy, el mar nos devuelve a la realidad de nuestro fracaso. La fotografía que recorre el mundo a través de los medios de comunicación y las redes sociales solo evidencia, pese a su crudeza, la incapacidad de nuestras comodidades para dar solución a los problemas reales del mundo. Los refugiados llaman a la puerta de los fracasados, nosotros, impotentes ante la magnitud de la decepción que les produce vernos de cerca. La guerra que dejan atrás no les genera tanta frustración como comprobar con sus propios ojos que no hay ningún paraíso al oeste. Los que aspiraban a ser liberados por la cuna de la democracia y la libertad son recibidos con alambre de espino. Las olas se llevan sin compasión a los que lograron escapar de esas balas que, seguramente ¡qué ironía! creían más peligrosas que el frágil barco al que subían. La burocrática Europa necesita jornadas maratonianas para decidir sobre cualquier cuestión, ya sea absurda o vital para miles de personas. Para cuando se alcanza el famoso consenso, las playas ofrecen el macabro testimonio de que ya es demasiado tarde. Es en este punto cuando deberíamos preguntarnos si hemos perdido el sentido de la realidad o la conciencia. Las estrellas de la bandera de la Unión y su círculo se parecen cada día más a esos alambres con espinas que giran y giran a lo largo de kilómetros de frontera para apartar de nuestra arcadia feliz a los que no están llamados a disfrutar de la pequeña fiesta que se vive a este lado del muro. Puede que dentro de poco, un día de estos, nos paremos a reflexionar. Será un momento duro. No nos gustará llegar a la conclusión de que ese niño ahogado que hoy nos rompe el alma podría estar mañana en el colegio si nos hubiese importando algo lo que cada día nos enseña la televisión mientras comemos. Miramos hacia otro lado, hasta que la visión es tan aterradora que no podemos evitarla. Entonces buscamos culpables. No hay que ir muy lejos. Apaguen la televisión, y observen lo que sale reflejado.

El niño que yace en la playa tenía nombre: Aylan Kurdi.

Discursos: Toma de posesión de Javier Fernández como Presidente de Asturias. Julio de 2015

2015-07-27T11:21:00.000+02:00

Discurso completo del presidente de Asturias, Javier Fernández, en su toma de posesión. Julio de 2015.

No quedan páginas en blanco, lugares sin huella, fronteras sin explorar. Inicio mi último mandato seguro del paisaje que me aguarda de un rincón a otro, de las escasas llanuras a la mar, a las crestas de caliza, a las ciudades y los bosques de nuestra hermosa Asturias. Sé que soy mayor, que curvo los hombros, que tengo el mirar gastado. Pero también sé, y lo prometo, que no engañaré ni proclamaré los milagros imposibles ni vocearé en jarras el desafío teatral del valentón ni exhibiré las habilidades del trilero. No haré nunca un discurso más fácil de gritar que de aplicar.

En esa confesión no habita la tristeza, tampoco el desánimo. Me he hecho a los focos, a esa luz que te sorprende en cualquier ángulo, sea con la sonrisa dispuesta o con el gesto torcido; incluso me he acostumbrado a que haya quien piense, y sospecho que son legión, que el que no suministra cabriolas ni fotografías no trabaja. Asumo que puertas adentro del despacho la energía no se destruye ni se transforma en titulares, y aún así les digo que no quiero cambiar. Seguiré leyendo, estudiando y preparándome. Porque continúo sin creer que el abuso de la escenografía y el uso instrumental de un arsenal de consignas, simplificaciones y tópicos repetidos ad nauseam sean condiciones inexcusables de la buena política. No afirmo que todos los políticos sean mediópatas que se consumen por aparecer: simplemente, reconozco que hay quien tiene un estilo popular sin populismo; yo, no.

Pero ahí (repito la advertencia) no se refugia la desilusión. Tampoco cuando me enfrento a los datos del desempleo, las protestas de los trabajadores, la malsana mancha de la corrupción, la desesperación de quien apenas puede ofrecer su desamparo y su miseria.

Porque en este andar pausado que ejercito no hay rendición, sino confianza, seguridad en Asturias y sus gentes. Porque puedo mirarles a cada uno a los ojos y decirles las palabras implacables de la verdad, con todas sus aristas y también su enorme fortaleza. Como ingeniero de Minas, apelo al título académico: les aseguro que no existe material más roqueño, resistente e inexpugnable que la simple verdad y por eso pesa tanto, hasta el punto de que hay quienes son incapaces de cargar con ella sobre la espalda salvo por casualidad. No voy a renunciar jamás a utilizarla. Si un día la verdad se me hiciera insoportable no podría asomarme a la calle, menos aún a este parlamento.

En esa verdad, créanme, está el futuro de Asturias. Hemos podido con lo peor de la crisis porque sabíamos dónde queríamos ir, a una comunidad mejor, aupada por la escalera del progreso, capaz de iniciar la recuperación económica, sólida en sus derechos sociales, dispuesta a su regeneración. Dejo las metáforas náuticas de los rumbos, los nortes, las singladuras de la que tanto abusan los políticos navegantes, hasta los de agua dulce, y me conformo con la expresión sencilla: saber qué se quiere de verdad no es fácil. A ambos lados del camino del gobierno hay ruido, voces, músicas, modas, cantos, escaparates, esfinges que guardan el paso con preguntas y misterios. Es fácil distraerse, sucumbir al encanto, perderse en las luces, descuidar la honradez.

Sobre todo confieso que es muy fácil tener miedo. Y ahí tampoco quiero ceder, porque quien teme renuncia o fracasa. Sin coraje personal no vale nada el hierro al cinto, el ademán ceñudo ni la grandilocuencia tribunicia. Sin coraje personal y convicción íntima, la presión del adversario y la corrupción del amigo nos encogerían el ánimo, nos quebrarían. Sin coraje y ejemplo, no hay apariencia de cartón piedra que valga.

Ya ven. A estas alturas saben de sobra quién soy; Javier Fernández, político socialista, presidente de Asturias, un viejo conocido que desdobla ante ustedes sus cartas de presentación, papeles lacónicos de palabras: estudio, trabajo, verdad, honradez, seriedad y, permítanme, un punto de coraje.

Repito, no les engaño. Pienso en el trabajo más que en el espectáculo, en la fuerza terrible de la verdad, en el indispensable valor. Hoy les aseguro que continúo sabiendo muy bien hacia dónde deseo avanzar, a ese triple destino de la pujanza económica, la fortaleza social y la regeneración democrática que quiero compartir con todos y cada uno de los asturianos, quienes viven en esta tierra y los que habitan la Asturias peregrina dispersa por el mundo.

Les invito a que me acompañen en ese destino. No les emplazo a que descarguen su malestar, se desprendan de sus ideas ni de sus responsabilidades, de sus cuitas y problemas. Porque no estorban los carnés particulares, los intereses contrapuestos, las discrepancias, ni siquiera el furor adanista de los recién llegados; molesta el resentimiento, la revancha, la incapacidad para aceptar los resultados, el propagandismo inútil, la negativa avariciosa y miserable a contribuir al bien común. Incomoda mucho que se haga equipaje de rencores y alarde de mediocridad.

Hay una Asturias de progreso y bienestar por la que me apresto a seguir trabajando, y para ello, reitero, me propongo contar con todos ustedes. Ofrezco el valor de mi palabra y dos herramientas: diálogo y compromiso.

Se dice que cuando los tiempos cambian debemos cambiar con ellos. Seguramente pensarán que tanto elogio al diálogo y a la negociación, tanta rogativa al santo del acuerdo como la que repetimos en las últimas semanas no consiste más que en un disimulo de quien hace de la necesidad virtud.

Dirán que este político, huérfano de mayorías, llena la boca de hermosas promesas, tan relumbrantes como falsas: monedas de chocolate recubiertas de papel de plata que ni confunden a los niños. Tendrán razones para pensarlo, no lo niego. Les sobran ejemplos para afear la incapacidad de entendimiento en esta Junta General.

Pero yo intento que ustedes también se den por aludidos. Esta llamada concierne a todos los asturianos. Háganse partícipes de la consecución de esa Asturias distinguida por la pujanza económica, la fortaleza social y la regeneración democrática.

La vieja y la nueva política

Aseguran que la política está cambiando. Para mostrar las diferencias añaden que hay vieja política y nueva política, que a la vieja se le distingue rápido por las arrugas de la insensibilidad y por la piel caída del privilegio injusto. Discrepo: hay buena y mala política. A la mala le revientan las costuras enseguida, descubre todos sus vicios al primer roce. Porque, entiendo, no es la política la que está cambiando; es la sociedad entera, incluida su arquitectura institucional, la democracia representativa que defiendo. Ese desafío nos incumbe a todos. Hoy es impensable una sociedad resignada, cautiva, silente, convocada cada cuatro años a la liturgia del voto del premio o del castigo. Está en sus manos participar, intervenir, proponer, colaborar en el alcance de nuevos objetivos, y si desisten de hacerlo serán otros quienes lo ejerzan por ustedes, los que asuman el protagonismo civil que debería ser indelegable. Una sociedad fuerte y seria construye una política fuerte y seria; una sociedad recostada sobre los tópicos, narcotizada por las vaharadas de los viejos vapores, produce una política segundona, un lienzo de grisalla.

Al final queda en manos de la política la regeneración de sí misma, y ustedes son el motor del cambio.

Hace unos días, el miércoles, los periódicos publicaron las balanzas fiscales del ministerio de Hacienda. Los datos incluían los de Asturias. Sobresalía la idea de que recibimos más de lo que damos, surgía una vez más la especie del Principado pedigüeño y subvencionado. Me sorprendió que nadie anotase que esa cuenta incluye las pensiones, el flujo de ingresos correspondiente a nuestros pensionistas y jubilados. Tanta balanza fiscal, pensé, y nadie repara en la balanza vital y social, en el derecho obtenido con décadas de trabajo. Me rebelo. Ayer, hoy, mañana, que nadie venga a contarnos que ese dinero es la limosna inmerecida a una comunidad perezosa que mendiga con insolencia. Por respeto a nosotros mismos y por respeto a las decenas de miles de asturianos que se ganaron a pulso esas rentas cuando, como trabajadores activos, sostenían a otros pensionistas, en el marco de un sistema público de reparto intergeneracional.

Lo enuncio como ejemplo. Una sociedad fuerte es la que es capaz no sólo de gritar y de hacer valer el peso de sus habitantes, sus kilómetros cuadrados y sus banderas, sino también la que sabe defender con argumentos sus intereses.

La Asturias fuerte no se ensimisma, se esfuerza en romper la dichosa intransitividad. Es la fortaleza de la sociedad la que obliga a superar la medianía. Acabo de aludir a la reforma de la financiación autonómica y puedo enganchar a ese carro la política energética, la culminación de las obras públicas vertebrales y muchas otras ambiciones en las que deberíamos demostrar una capacidad de entendimiento y esfuerzo común, digna de una sociedad trabada y madura.

No, las apelaciones al diálogo, la transacción y el acuerdo no son una concesión a la aritmética: son las señas que deben forjar los rasgos de la Asturias del futuro que seguiremos construyendo.

La Asturias que, entre otros patrimonios, puede presumir de una identidad acusada, tan innegable como inclusiva. Señora ministra de Fomento, le agradezco que vuelva a asistir a mi toma de posesión. Aquí, donde resulta una presencia habitual, es bienvenida, tiene acogida plena, puertas abiertas, respeto. Sobrarán los días para la discrepancia pública, para la exigencia y el encontronazo. Esta mañana vuelvo a repetirle que no cuente con la sumisión ni con la hostilidad del Gobierno de Asturias. Quizás a contracorriente, confío más en la productividad de la colaboración leal que en el enfrentamiento por sistema. Tampoco en esto he mudado de juicio. Le ofrezco y le solicito lo mismo: cooperación y lealtad.

Usted es ministra del Gobierno de España. Esto resulta hoy muy importante porque en esta Asturias cismontana, en esta pequeña, brumosa comunidad autónoma a la que tan poca atención se le dedica habitualmente nos preocupa mucho España. No le voy a relatar el espinado calendario que nos aguarda. Qué contarle que usted no sepa, si además estamos rodeados de arbitristas que sentencian cada mañana lo contrario de lo que practican cada tarde (Ya sabe lo que decía Valle Inclán, paisano suyo, de las marquesas de su tiempo, que se confesaban todos los viernes después de haber pecado todos los días: pues algo así ocurre con nuestros arbitristas).

Reflexiones sobre Cataluña

Y, sin embargo, echo de menos algunas reflexiones. En un asunto como el catalán que tiene un potencial autodestructivo enorme para Cataluña y para España, no diré jamás que la crisis ha dado pie al independentismo, pero sí que le ha concedido el monopolio de la ilusión política, que ha reunido en torno a la hoguera del secesionismo y sus cuentos a la lumbre a quienes no sólo no eran independentistas antes, sino que siguen sin serlo ahora. La cohesión nacional no es únicamente una galería de banderas, himnos y aromas de leyenda; es sobre todo, un proyecto en común. Cuando la desigualdad rompe el espinazo a ese ideal la cohesión se resiente, porque es más vulnerable a la fuerza de la desigualdad que a la de la identidad. Recuperar el progreso material, restablecer el ascensor social y combatir la desigualdad son los hilos esenciales con los que tensar el nervio principal de la cohesión de nuestra sociedad. Eso y asumir que, con Cataluña, no nos falta unidad cultural y social; no, lo que nos falta es unidad emocional.

Señora ministra, usted sabe que los socialistas queremos reformar la Constitución, evitar que sea letra y carne momia, venerable e inútil como una supuesta reliquia incorrupta. Créame que la poderosa narrativa con que se desafía al Estado no se vence únicamente con la legalidad: precisa también hacer lo que nunca hicimos en el pasado: en lugar de romper, reformar.

No he querido importunarla. He aprovechado su presencia para resumir estos planteamientos. Repito que es usted muy bienvenida en este acto, que le agradezco explícitamente su presencia. Un agradecimiento que, por descontado, extiendo a cada uno de ustedes, a cada uno de los asturianos.

Me atrevo a ver aquí a amigos, muchos amigos, a los que se esconden para no sobresalir, casi incómodos; a la familia que atiende mis palabras y espera que algún día tenga todo el tiempo para ellos; me atrevo incluso a pensar que aquí, de algún modo, también están los padres que me educaron y llenaron de ideas y ambiciones al niño que es hoy, ante ustedes, un viejo conocido. Ellos creían que los políticos deberíamos darle a la gente felicidad. Yo sólo me atrevo a prometerles justicia.

Muchas gracias.

Más allá de Plutón

2015-07-15T08:50:00.003+02:00

No hace muchas décadas, el mundo vibraba con cada lanzamiento de un cohete que abandonaba nuestro planeta. Eran tiempos en los que el espíritu de aquellos que se aventuraban en el Atlántico a bordo de barcos que a duras penas podrían navegar el Duero dominaba los presupuestos de la ciencia. Así pusimos a varias personas sobre la Luna, o lanzamos una sonda viajera con un mensaje a las estrellas que hoy busca respuestas mucho más allá de los límites del Sistema Solar. Pero la época de los exploradores se muere. Comenzó una lenta agonía el día que dejamos de mirar al cielo, o al mar, con curiosidad. Hoy, nuestra vista no se despega de pantallas en las que las únicas estrellas son las hojas de Excel, futbolistas y tronistas. La humanidad no sabe sobrevivir sin dar un paso más allá. Necesita ir un poco más lejos. ¿Por qué? Porque se puede. Para ver qué hay allí. Nos sentimos más pequeños, pero más humanos, cuando alzamos la vista hacia Marte. Prima de riesgo y euribor no son planetas habitables. Quizá esta generación, que ha enladrillado el cielo, precisará de la siguente para quitar el cemento de los telescopios y volver a exigir que nuestros mejores cerebros vuelvan a llevarnos más lejos, más alto, más cerca de lo desconocido. Ahí reside el alma y lo que nos mantiene cuerdos como especie. El hilo que nos conecta con lo que fuimos hace millones de años, y que tira de nosotros, aunque ahora no lo notemos. Somos polvo, sí, y en polvo nos convertiremos. Pero es polvo de estrellas.

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Fotografía NASA

Expertos de los social media de los bancos mundiales prefieren Twitter, red para lo personal y lo corporativo

2015-06-22T20:00:00.000+02:00

¿Quienes son los profesionales que planifican las estrategias de los social media de los bancos más importantes del mundo? Y sobre todo, ¿cómo lo hacen ellos en sus propias redes sociales? Estas preguntas nos hemos planteado desde Alianzo. Para ello hemos seleccionado 33 bancos que según la prestigiosa web sobre finanzas The Banker están en el top 50 de los bancos que más valor tiene su marca en 2014. Se han analizado y registrado 53 perfiles, entre los que nos encontramos head digitals, social media manager, head of social media, etc con el objetivo de determinar con el algoritmo de Alianzo quien es el más influyente entre estos profesionales.

La entrada completa, en el blog de Alianzo

La radiación de fondo y la comunicación política

2015-02-21T13:54:00.000+01:00

Según los científicos, la radiación de fondo es la prueba del Big Bang, esa explosión que dio origen al universo y provocó que hoy soportemos en televisión a Belén Esteban. La radiación de fondo siempre está ahí, de forma constante. Es como el ruido de la radio que recibimos cuando buscamos una frecuencia en la que no se escuche Radio María (cada día es más complicado). Ese ruido monótono y omnipresente es algo parecido a la expresión oral de los portavoces de la inmensa mayoría de formaciones políticas de nuestro país. La retórica es básica, y se fundamenta en la ortodoxia que marca la dirección nacional. Es precisamente ahí, en esos envíos que cada mañana llegan a todos los portavoces, los argumentarios, donde se encuentra la ráiz de este problema y el origen del ruido de fondo que los ciudadanos ignoran como si fuese el sonido de la lluvia tras tres días de precipitaciones.

El argumentario se recibe en el correo electrónico - seguro que alguno sigue llegando por fax - con puntualidad, a primera hora de la mañana, y marca las respuestas diseñadas por los expertos para los temas más espinosos, así como las frases con las que atacar al adversario. Estas viejas tablas de la ley de la comunicación política son aplicadas durante el día por los portavoces políticos sin desviarse una micra de lo escrito. Por tanto, cuando la jornada avanza y lo que se lee y escucha a través de los diferentes canales de comunicación es una repetición sistemática de mensajes precocinados, el ciudadano se desconecta. En mi opinión, estamos en una fase en la que esa desconexión ya es continua. Me explico. Algunos partidos políticos corren el riesgo de que, cuando tengan algo verdaderamente importante que decir, su audiencia ya no esté prestando ninguna atención. Mirarán a la televisión, y solo escucharán el ruido de fondo. El nuevo idioma fomentado durante años por la ortodoxia y el miedo a correr algún riesgo.

- La formación de los portavoces en la interpretación de los argumentarios para adaptarlos a su estilo particular.

- Introducción de derivadas de cosecha propia partiendo del mensaje original.

- Realización de ingentes esfuerzos para no parecer esas máquinas de tabaco que agradecían la compra de la cajetilla con un tono impersonal.

Estas son solo algunas soluciones, porque el control del mensaje no puede provocar su extinción en el ruido de fondo. Grandes ideas se han perdido y lo siguen haciendo por ser transmitidas como si de un código morse se tratase. Y no ocurre solamente en lo que se emite a través de los medios de comunicación tradicionales. En las redes sociales, donde el corta y pega es la lacra del momento, el ruido, spam político, se hace más patente cuando el timeline se llena de frases repetidas hasta el punto y la coma por diferentes usuarios. A esos voluntarios que ofrecen su canal para colaborar con el partido político también debe dárseles un margen de maniobra suficiente para que expliquen con sus propias palabras el mensaje original, añadiendo veracidad y elevándolo por encima del ruido.

Igual que en los toros, son muchos los que dan pases ortodoxos y buenos sobre la teoría purista que no despiertan ninguna reacción en los tendidos. Solo cuando se encuentra un estilo propio y se pone corazón en la faena es cuando el respetable se levanta del asiento y se provocan emociones. Cuidado. No sirve solamente pegarse un arrimón a la cornamenta. Eso durará un tiempo, pero al final el truco será descubierto. Apliquese de la misma forma a la comunicación política.

Resumiendo, el argumentario tal y como lo conocemos está acabando con la capacidad de los portavoces para cumplir con la misión que se les encomienda. Dará igual el color de la corbata o si se usa un teleprompter para leer el discurso. Si no se logra un espacio propio y diferente, marcado por el contenido y la forma en la que se emite, las palabras pasarán a formar parte del ruido de fondo... y la irrelevancia.

Resultados y especiales sobre las elecciones en Grecia

2015-01-24T21:45:00.001+01:00

Syriza obtiene una contudente victoria y formará gobierno con el apoyo de los nacionalistas griegos, que han obtenido 13 diputados. El partido neonazi Amanecer Dorado, que tiene a la mayoría de sus dirigentes en prisión por diversos delitos, se convierte en la tercera fuerza con 388.000 votos. Sin duda lo más preocupante de estas elecciones griegas, que han tenido a toda Europa pendiente.

Enlaces a resultados en directo:

Web resultados de varios medios griegos
http://ekloges2015.dolnet.gr/?lang=en

Ministerio del Interior de Grecia

Además, son muy recomendables los especiales que las siguientes webs y blogs han publicado para la ocasión:

Especial Elecciones Grecia de Electomania

Pistas para seguir las elecciones en Grecia (El País)

Especial en El Español

Guía para las elecciones en Grecia (Pasaporte Electoral)

Especial elecciones en Grecia y resultados en directo (Electograph)

Especial de Eldiario.es

Especial en El Mundo

Últimas encuestas electorales en Grecia

((Entrada en actualización))