La conquista de Logroño

2008-10-27T10:32:00.002+01:00

Caigo dormido tras ver el partido Real Madrid-Athelic de Bilbao. Estoy en un avión (otra vez volando) con todos mis amigos. Curiosamente, todos jugamos en alguna de las categorías inferiores del equipo nacional de fútbol cuando, atendiendo a nuestra edad, deberíamos estar en la absoluta o, más bien, cerca de la retirada. Nuestro seleccionador no es otro que José Antonio Camacho que, por lo visto, ha dejado de dirigir al Osasuna para hacerse cargo de la selección sub-x.

Después de muchas horas de vuelo el avión comienza a tener problemas por las malas condiciones meteorológicas. El piloto se ve obligado a hacer un aterrizaje forzoso. Miro por la ventanilla y veo que sobrevolamos a muy poca altura una especie de polígono indutrial. Fábrica tras fábrica, almacén tras almacén, veo que perdemos más altura... estamos a un tris de pegarnos el gran ostión. De pronto, consigo ver un parque bajo nosotros y el avión toma suelo con muchas dificultades. El piloto se lo curra de tal manera que nadie muere en la maniobra, ni viandantes ni pasajeros, e incluso acaba el aterrizaje haciendo un trompo para evitar colisionar con unos árboles al final del parque.

Todos salimos del avión, aliviados, eufóricos. A los cinco minutos se nos ha olvidado el accidente y merodeamos por los alrededores del parque donde habíamos aterrizado. Ni hospital ni nada, directamente nos vamos a hacer turismo. Nos dividimos en varios grupos casi sin darnos cuenta. Al poco tiempo recibo una llamada de Camacho, el cuál me pregunta que si he oído los rumores que apuntan a su dimisión como seleccionador. Le digo que no tengo ni idea de qué me está hablando, que estamos unos cuantos del grupo dando una vuelta. Se enfada porque no estamos todos juntos. Le digo que en seguida buscaremos a los demás y colgamos el teléfono. ¿Dónde coño estaba él...?

Nos dimos cuenta de que estábamos en algún país árabe, o al menos musulmán, algo así como Turquía, por el aspecto físico de la gente y la lengua que hablaban. Vemos a un profesor que está explicándole a sus alumnos cómo se vivía en el colegio hacía muchos años. Al momento nos damos cuenta de que estábamos en el patio de nuestro colegio, el mismo que está a medio minuto de mi casa de toda la vida. Comprendemos entonces que nuestra ciudad y, por lógica, todo el país habían sido tomados por una nación islámica. Nuestro colegio era ahora una especie de museo sobre una antigua civilización. El profesor, cuyo lenguaje entendíamos muy bien por algún motivo, contaba mentiras a sus alumnos sobre la forma en que los occidentales eran educados allí, la manera en la que éramos maltratados. Le contradijimos y entablamos una discusión pacífica y sosegada aunque la verdad es que aquello parecían celdas de castigo. Quizás después de nuestro paso por la escuela, hubo otro orden, otra gente con métodos mucho más duros que los que nos aplicaron a nosotros. El profesor enseñaba entonces una especie de pozo muy ancho, cubierto a varios metros de profundidad por unos barrotes. Entre éstos y la pared había un espacio de apenas 30 centímetros. El profesor decía que nadie había entrado ahí dentro aún. Nosotros no lo habíamos visto en los 14 años que estudiamos allí. De pronto un chabal que estaba a nuestro lado se ofrece voluntario a cambio de poder dejar el colegio libremente si consigue salir vivo. El profesor accede. El niño da un salto de atleta y se queda pegado a la pared del pozo como si ésta y el pecho del chabal tuvieran velcro, un poco rollo Humor Amarillo.
El sonido del teléfono móvil me despierta. Es un taxista que dice que está esperando fuera de mi casa. Creo que aún estoy soñando pero no, es verdad. El muy capullo ha venido un mes más tarde. Por lo visto su empresa se ha hecho un lío y confunde una reserva de taxi que hice el día 27 de Septiembre y mandan al taxista el 27 de Octubre.

Sueño del cuarto volador

2008-10-07T16:02:00.002+02:00

Este es el sueño que tuve hace un par de noches. Ese lapso de dos noches ha hecho que el sueño se haya borrado parcialmente de mi memoria, especialmente en cuanto a los pequeños detalles, que son los que completan y redondean un sueño, los que lo convierten en algo tan curioso. Pese a ello, me pareció tan fantasioso que aún merece la pena contarlo, sobre todo cuando es el sueño que me inspiró para crear este blog. Pues eso:

Veíamos un partido de fútbol varios amigos y yo en un cuarto que nunca antes había visto en la casa de no tengo ni idea quién, cuando uno de ellos cogió el mando de la tele para hacer algo que tampoco registró mi imaginación. En vez de cambiar el color o subir el volumen, el mando hizo que la habitación despegara, no el edificio entero, sino solamente el dormitorio. Solo recuerdo al amigo que manejaba el mando, no se quiénes eran los demás, o el otro, pero se que había alguien más allí dentro, ¿quién? ¿cuántos? ni idea.

Los dos nos quedamos estupefactos sintiendo la fuerza de la gravedad apoderándose de nuestros cuerpos. Detrás de la televisión, a un lado, había una ventana a través de la cuál pudimos presenciar el despegue, y no se bien cómo de pronto la televisión de convirtió en un simulador de vuelo de habitación. Miguel, mi amigo, se divertía de lo lindo al ver que era él el que estaba pilotando el cuarto volador. En seguida, el éxtasis se tranformó en pánico, al menos por mi parte. Mi colega seguía disfrutando de la partida de realidad virtual más real que jamás pudo haber imaginado.
Empecé a gritarle: "Miguelín, ¡qué coño estás haciendo! ¡aterriza cabrón!! ¡nos vas a matar!". Los compañeros de aventura, no decían nada, pero estaban allí. Yo seguía increpando a mi amigo, que pronto comenzó a perder el control de la aeronave. Entonces le cambió la cara y ambos tuvimos esa sensación inequivoca de que el ostión está por llegar. Las turbulencias nos sacudían de lado a lado de la habitación golpeándonos bruscamente contra sus paredes. Aquello ya no era un juego.

Al intentar hacer un aterrizaje forzoso, algo un poco complicado cuando lo que intentas devolver a suelo firme es una habitación controlada con un mando a distancia de escaso número de botones, veíamos por la ventana cómo nos acercábamos a toda pastilla a una nave industrial. Por supuesto, nos la dimos, pero no nos pasó nada, si acaso algunos rasguños como los que sufrían los malos del Equipo A cuando su coche daba n vueltas de campana y un doble tirabuzón invertido.

Salimos del cuarto por la puerta y fuimos a inspeccionar el lugar donde habíamos aterrizado. Los demás miembros de la tripulación se habían esfumado, esos amigos desconocidos nos habían dejado tirados. Al momento, oímos la respiración de algo venido del subsuelo que me recordó al instante a los zombies de Tomb Rider. Nos acojonamos. A la vuelta de la esquina vimos a un grupo de zombies sedientos de sangre que empezaron a seguirnos como al protagonista de 28 días después (ó bien de 28 semanas después, según gustos). Corrimos despavoridos, nos dividimos por alguna extraña razón, como si la desunión hiciese la fuerza.
Supongo que aquella decisión respondió a un deseo propio, egoísta e insolidario, de escapar de los chupasangres a toda costa y supongo que por ello, me acabaron echando el guante y comenzaron a torturarme a mordiscos.

En ese momento desperté, sentí mi novia a mi lado que empezaba a espabilarse por las sacudidas que debía de estar experimentando en la cama. Al verla, pegué un brinco en la cama que asustó a mi chica. La tranquilicé diciendo que solo se trataba de un sueño. Me preguntó que si más bien era una pesadilla y le respondí que al principio no, pero que al final fue una pesadilla de lo más desagradable. Me dijo que se lo contara en ese mismo momento, y así lo hice. Cuando acabé, se me ocurrió hacer un blog sobre sueños donde la gente pueda contar sus propios sueños. Así es como nace blogadreams.