J’ai découvert l’Inde.
Je l’ai aimé.
Je l’ai detesté.
Et puis en partant, je me suis rendu compte que ce tango a mille temps a été parmi les plus beaux moments de ma petite existence.

Merci à vous les amis; Olivier, Theo, Victoire, Felicite, Benj, Fred, Clarisse, Stephane, Audrey, Max, Ute, Guido, Muriel, Didier, Henry, Kate, Fred, Amelie, Marine, Julie, et les petits nouveaux Nicolas & Matthieu.
Et puis les autres.

Merci au réseau Twitter Indien, Eric, Helene, Chouyo, Djoh, Jean Gui.

Et merci a L., que j’ai le bonheur d’avoir rencontré, épousé et que je suis avec enthousiasme vers de nouvelles aventures Suédoises !

Merci a vous tous de m’avoir lu, et en particulier à Michèle pour ces adorables mots d’encouragement.

A bientôt sur les terres scandinaves !
Vous pourrez me retrouver à l’adresse suivante: http://lefrenchinstockholm.tumblr.com/

Antoine

Au dessus du plateau, selon la saison et l’endroit, des mangues jaunes presque brunes ou des pommes roses bonbon, entassées la nuit, s’érigent en pyramides parfaites pendant la journée.
Parfois ce sont des plantes vert bouteille desquelles émergent les petits boutons rouge des roses qui s’éveillent.

Un vieux vient de temps à autres vendre en bas de la maison des légumes improbables, telles ces carottes biscornues que la belle mère de Blanche Neige n’aurait pas renié.
Il offre, contre quelques pièces, des choux blancs, des courges oranges et vertes, des dizaines d’oignons violets, un petit tas de gingembre couleur terre, et dans un sac placé sur le coté, une réserve rouge vif de piments.
En dessous de la carriole, protégées du soleil, sont allongées les herbes dont les Indiens sont si friands;  bottes de menthe douce, coriandre poivrée, basilic dur et craquant, et oignons nouveaux perdus au bout de longues herbes vertes.
Il vient discuter avec les femmes du quartier, qui accourent au son de sa voix éraillée de crieur vieillissant.
Ses mains sont calleuses et propres, et ses gestes économes.

Certains jour la marchandise est une montagne d’ustensiles en plastique, de la petite boite aux chaises perchées en l’équilibre au somment du pic.
Chaque chaos fait craindre le pire, chaque embardée illustre la maestria du jongleur de rue.

Et puis le soir, à la lumière des phares et dans la poussière des voitures, ils poussent leur carriole dans les montées rudes des rues bangalories.
Sisyphe quotidiens, on les retrouvera le lendemain matin… peut-être.

Bon weekend a tous !

Celui de droite est assis comme le sont beaucoup d’Indiens que l’on croise dans la rue: la jambe droite recroquevillée sert de siège et la gauche repliée de balancier pour ne pas perdre l’équilibre. Il a le regard perdu et tourne lentement et sans relâche un ventilateur à main qui ressemble à un escargot de cuivre.
De celui ci sort un tuyaux qui entre un peu plus loin dans un monticule de terre sèche au dessus duquel est posé une guirlande de fleurs orange safran. On aperçoit brièvement les braises à l’intérieur du four rougeoyer au rythme régulier des pulsations de l’air entrant.
A gauche, plus en hauteur et un peu plus confortablement assis sur un morceau de bois, le ferronnier frappe de son marteau une longue tige de métal. Il porte des vêtements plus propre que son acolyte, et parait concentré sur son labeur.
Tous deux travaillent de concert mais avec des partitions distinctes qui semblent ne jamais chercher à se rencontrer.
Inégaux partout.

Il semble que la ville s’éveille à nouveau. Pour quelques heures, elle va hurler comme un nouveau né, pleurer des crissements de freins, aussi s’ouvrir aux odeurs des maïs a la vapeur, des barbecues de poulets ambulants, des fleurs et des pelouses qu’on arrose après une journée torride.

On pourrait mettre une bande son cubaine, ou Sud Américaine. Mais il n’y a pas de nonchalance, il nous faut juste embrasser le rythme, et entrer dans la danse d’un tango imaginaire avec Bangalore.