bola esquerda

Júri Popular do Primeira Pauta

2010-07-08T19:35:00.004-03:00

Pessoal, preciso do apoio do vocês. Com o texto que posto abaixo estou concorrendo com mais nove semi-finalistas do Primeira Pauta ZH. Só que agora eles abriram mais uma vaga: serão seis os finalistas. Cinco escolhidos pelo jornal e um por votação e júri popular. Quero essa vaga. Se cada um votar o máximo que puder eu consigo. Podem votar quantas vezes quiserem.

Esse é o Link para votar.

http://wp.clicrbs.com.br/editor/2010/07/08/escolha-um-finalista-do-primeira-pauta/?topo=13,1,1

Não pare de votar. A votação vai até terça-feira.

Nove vale dez

Dia de jogo da Seleção, o Brasil inteiro para. Foi assim no primeiro, quando vencemos por 2 a 1. Nem a decepção pela sofrível vitória sobre os fracos norte-coreanos desanimou os torcedores canarinhos.

No jogo seguinte, os amigos foram a minha casa. Colorados e gremistas iriam torcer juntos pela vitória nacional.

Dunga foi o assunto preferido. Afinal, todo brasileiro tem um pouco de técnico. Projeta substituições, entre uma pipoca e outra, xinga a mãe do goleiro adversário, já no segundo gole verde-e-amarelo. E sofre. Sofre como um cão em vai-e-vem, sem poder botar o pé no gramado, na bola e no traseiro dos inimigos circunstanciais.

A indisposição com o treinador se acentuou quando dois amigos anunciaram o valor da aposta: 10 reais.

Rodrigo Godoy dizia que Luis Fabiano marcaria dois gols na partida, o que foi contestado por Felipe Severo – que tecia severas críticas ao jogador e ao técnico.

Kaká deixou Luis Fabiano na cara do gol. A torcida explodiu: Brasil, 1 a 0! A aposta estava pela metade. Os dois se provocavam. Felipe ainda duvidava do Camisa 9.

No segundo tempo, em um balão para ataque, a redonda caiu perto do nosso centroavante, marcado por três defensores marfinenses. Era seu dia. O Fabuloso tocou a Jabulani com a mão e com o braço, passou pelos adversários. Gooolaço! Sem chances para o goleiro.

Os amigos se abraçaram, afinal, o time jogava bem, e ainda ampliou com Elano. Nem o gol de Drogba estragou a festa. Felipe saiu porta afora, uma arara como a da nota de 10 – não queria replay, nem Copa do Mundo, as vuvuzelas lhe doíam os ouvidos.

O vídeo em comemoração ao segundo gol do Brasil naquele 3 a 1 ensina a nunca se duvidar de um camisa nove. Vale dez. “Dez pila!”, vibrava Rodrigo, comemorando o resultado do jogo.

Baixe o vídeo aqui:

http://www.4shared.com/video/q5tHpNnV/REPORTAGEM_BRASIL_-_ELDER.html

Um jornal para o povo

2010-06-24T21:20:00.000-03:00

Um jornal para o povo

Desabafo

2010-06-15T14:11:00.001-03:00

Creio que não viverei tanto tempo. Ainda sou nova, mas já passei por várias experiências. A primeira delas foi uma agulhada que me encheu de esperança. Me apertavam, me entreolhavam e alguns segundos ganhei o ar, ganhei o mundo. Alguém que vestia algo que parecia um uniforme me ergueu como se fosse um troféu. Me olhou nos olhos e me deu um tapinha de saudação ao mundo.

Depois disso uma enfermeira me levou até o berçário. Todo mundo me olhava, queria apertar minhas bochechas, me tocar. Conseguia ouvir cochichos. Diziam que eu era diferente. Mais leve que o normal e mais espevitada também. Mesmo assim o pessoal me olhava com cobiça. Com gana. Com desejo. Fiquei toda boba. Toda exibida.

Até que me tiraram daquele aquário. Começava minha vida. Fizeram alguns teste comigo. Diziam que eu era superdotada, um prodígio, uma obra perfeita dos deuses. Depois de todos os elogios e saudações deixei que me usassem como bem entendiam. Qualquer um que se aproximava me tinha como queriam e podiam. Alguns até me controlavam, outros não tinham tanta intimidade comigo nem com minha família.

O tempo passava rápido. Na mesma proporção ganhava experiência nas viagens pelo mundo afora. Ganhei mais depressa ainda. O pessoal que antes me adorava passou a me fazer críticas severas. Parecia um complô. Era uma bola de neve. Todos decidiram falar mal de mim. Meu analista disse que era pelo meu rompante e além do mais eu já não passava tanta confiança para ninguém.

A culpa não era minha. Eu só queria ser amada. Tinha gente que até me beijava e abraça e me defendia. Afinal ainda existe Direitos Humanos. A imprensa me procurava. Virei manchete no mundo inteiro. Não conseguia me redimir. Continuavam me humilhando, me surrando, dizendo que eu era a ovelha negra da minha família. Eu era um cachorro morto e ainda me chutavam. De um lado para o outro. Ninguém queria conversa comigo. Diziam que eu era uma farsante.

Por alguns lugares que passei o ódio por mim é unânime. Não houve direito de resposta. Tudo aconteceu rápido demais. Em pouco tempo não aparecia mais em público. Só rodava por vilarejos. Ainda assim era motivo de chacota, mas o pessoal tinha o mínimo de respeito por mim. Em lugares mais humildes o pessoal se esmerava para me receber em casa. Apesar de dificuldades preparavam até churrasco para me recepcionar. Se eu era amada de verdade não sei, mas tinha gente que se exibia por estar por perto de mim. Pediam fotos e quase sempre marcavam novos encontros, mesmo sem entender meu nome e fazer confusão não cansavam de correr atrás, pena que vou morrendo a cada encontro. É por isso que vou fazendo minhas peripécias. Eu só quero ser amada e ficar para história.

Att,

Menina Jabulani

Meu amor dos oito anos – Cap 2

2010-06-01T02:03:00.001-03:00

Depois de todo impasse decidi que falaria com ela na saída do mercado.

Lá foi ela embora para o lado esquerdo. Agora era só seguir seus passos. A senhora da minha frente tinha apenas cinco itens no cestinho. Ligeirinho.

Minha vez no caixa. Coloquei tudo organizado na esteira. Pã,pã,pã,pã... tudo muito rápido.

Estendi meu cartão.

- Crédito ou débito? -Perguntou a moça do caixa.

- Crédito.- Respondi.

Passou uma, duas vezes e nada. Até que chamou o gerente ou fiscal. Nesass alturas do campeonato ela já devia ter chegado à esquina e tomado qualquer direção ou mesmo ônibus. Ou carro. Tomara que não esteja de carro. Cada segundo que esperava ali parecia uma eternidade. Fiquei cuidando na porta para ver se ela passaria de carro. Até que parou o caminhão do mercado na frente da porta, me tapando toda a visão da rua. Era tudo o que eu não precisava naquele momento.

Deixar as compras no caixa me passava pela cabeça, mas todo mundo pensaria que não tinha dinheiro. Se bem que não tinha mesmo. Só para o mês que vem. Mesmo assim. O fiscal já estava resolvendo. Pronto, resolvido.

Saí rápido para o lado que ela tinha rumado. Cheguei à esquina e nem rastro. Voltei até meu golzinho e andei por todas as ruas adjacentes ao mercado, mas não a encontrei.

Claro que eu não desistiria tão fácil. Até fazia planos de pendurar um borrego para ela. Troquei de rumo e fui em direção de onde ela morava nos tempos de colégio. Com sorte ainda moraria lá. Parei na frente da casa 83. A árvore no jardim era a mesma, mas a fachada mudou. Talvez ela também tivesse mudado.

Já não sabia se descia e perguntava para algum transeunte se a Kelly morava ali, ou se tocava a campainha. Eu era um poço de dúvidas naquele instante.

Acompanhe no próximo capítulo o que, afinal o nosso personagem decidirá fazer.

Relato de um ex camisa 9

2010-05-23T16:08:00.000-03:00

Tenho inúmeros amigos que seguiram a profissão de seus pais. Dentista filho de dentista, veterinário filho de médica com agricultor, técnico em informática filho de Professor Pardal... coisas do tipo. Se bem que tenho um amigo que é modelo fotográfico, filho de um ex-ginete que se juntou com uma dona da cidade. O pai, criado em lombo de aporreado, não aceitou a profissão do filho. O que o garoto fez? Falou para seu pai que faria faculdade de Direito na cidade grande e seguiu fazendo fotos para tudo que é tipo de revista, exceto revistas campeiras. Quando volta pra casa vem falando que fulano ou sicrano deveria processar o vizinho por isso, por aquilo. Assim já está quase na hora da formatura e ele nunca entrou na faculdade. O máximo que faz é procurar na internet alguns artigos de “seus direitos” e contar com a cumplicidade da mãe.

Mas eu até entendo isso. Eu mesmo. Sempre joguei de atacante. Mesmo quando os times estavam inflados de jogadores agudos. Sempre briguei pela camisa 9. Não que eu tenha aptidão física para ser centroavante. Bem pelo contrário. Mas queria ser o homem referência, assim como meu pai sempre foi. Queria ter os troféus de goleador, primeiro gol de cabeça, destaque, revelação... tudo o que eu via na caixinha de medalhas do pai. Queria ser um centroavante como ele. Mas não sabia sequer fazer um pivô. Claro que tinha jogos que fazia meia dúzia de gols. Sempre esperando a bola no segundo pau ou antecipando uma bola atravessada na frente da área por algum zagueiro displicente.

Aos poucos o pessoal pedia para que eu voltasse um pouco mais para marcar. Diziam que até marcava bem, porque não desistia das jogadas, que era só eu pegar o jeito de marcação e não me bocar nos dribles que renderia muito mais ali atrás do que pescando na frente. Aos poucos a turma já pedia que eu iniciasse o jogo na marcação. Os elogios começaram a brotar. Um emaranhado de dúvidas atormentava minha cabeça durante e após os jogos, mas no jogo eu era só dedicação. Não podia comprometer taticamente.

Fui perdendo minha centroavância. Logo agora que estava concluindo um pouco mais forte. Ao aceitar que jogava melhor pela ala ou pela ponta voltando para marcar, mudei também minha personalidade. De centroavante, passei a ser um ponta ciscador não só dos gramados, mas também da vida amorosa. Nas ruas já não andava com a desenvoltura de antes. Lateral tem uma vida sofrida, triste. Não pode andar por aí mostrando os dentes. Às vezes é como a vida de um cachorro preso ao vai-vem. Mas o principal: Lateral qualquer um pode ser, ninguém nasce lateral, assim como um centroavante. Mas agora eu sou um lateral. Um camisa 2 com mais credibilidade e confiança do que quando vestia a 9 ou 18. E outra: eu atribuo essa minha mudança de posição e atitude nos campos da vida ao fato de ter perdido o companheiro de ataque dos velhos tempos do Terror das Menininhas F.C., quando saíamos na noite para honrar e representar o nome do time.

Cumprindo bem a função de ala, sem mais aquela ânsia de colocar as bolas na rede, e sem o ímpeto de atacante feroz, comecei a jogar com a camisa 2. Às vezes na lateral esquerda, outras na direita mesmo. Aquele lateral de algumas arrancadas verticais e algumas ultrapassagens para surpreender o adversário, mas geralmente esperando a reação do adversário para só então agir e não levar o drible. Agora só vou na boa. Só com muita certeza de que a empreitada a frente não vai me fazer levar bola nas costas. Como eu disse lá em cima. Com a obrigação de marcação em detrimento de qualquer ataque, passei a utilizar essa doutrina na minha vida pessoal. Não foi apenas o número às minhas costas que mudou. Essa foi a primeira mudança apenas. Uma mudança de fora para dentro.

Agora o difícil vai ser eu falar para meu pai. Acho que ele não vai entender meus motivos de jogar com a camisa 2. Já sei. Vou fazer como meu amigo modelo fotográfico fez: apareço na casa dele com a camisa 7. Chego dos jogos e comento algumas jogadas agudas e tudo resolvido, ele vai pensar que sou um ponta das antigas, daqueles dribladores. Aquele meu amigo está há três anos dizendo que faz Direito. Quando eu tiver consolidado na posição conto para ele. Ele vai entender. Mas não quero nem ver a reação dele quando eu for cobrar um arremesso lateral. Isso sim vou esconder. É muita judiação pra um pai camisa 9.

Meu amor dos oito anos

2010-05-20T16:04:00.001-03:00

Quando a vi no caixa do supermercado tive a certeza que era ela. Era meu primeiro amor. Eu tinha oito anos. Talvez me digam que aquilo não era amor, que eu nem sabia o que era amar. Mas aquele era o mais sincero e fiel amor que já vivi. Um amor sem limites, sem fronteiras, sem poses, sem maiores ambições, sem toque, sem beijo... sem fim.

Reparei no que comprava. Biscoito, iogurte, cerais e uma caixa de bis branco. Nesse instante de análise conseguia sentir o cheiro da flor de jasmim que tinha ao lado do balanço que brincávamos na praça. Só podia ser a Kelly ( para não compromete-la, o nome é fictício, mas quem conhece a história vai saber de quem se trata). O tamanho da certeza de que era a Kelly era o mesmo do medo que tinha de chegar até ela e falar: Lembra do Juninho? Sou eu.

Mas se ela nem quisesse saber de mim. Ou pior, se não lembrasse de nada. Afinal nunca mais tínhamos nos visto. Se tivesse namorado, ou mesmo casada. Mas se me reconhecesse e também nutria esse sentimento de infância mesclado com o medo de gente grande? Também tinha a chance de não ser ela, mas uma sósia.

Eu tinha que descobrir.

E agora? Estou me sentindo como um batedor de falta no final de jogo. Um filme passa pela minha cabeça, mas a barreira está adiantada e tudo depende desse chute. No próximo capítulo. Acompanhe.

Goleiro, uma profissão para poucos

2010-04-26T15:19:00.002-03:00

Qualquer um pode jogar na frente, na lateral, no meio ou na defesa, improvisado e se dar bem. Mas para se dar bem debaixo do arco são outros quinhentos. Até porque, geralmente quando se é mandado para o gol é de contragosto.

Há pouco eu não entendia porque alguém decidia ser goleiro. Uma criança diz: _quero ser goleiro. Só goleiro, nãos esses que batem falta, pênalti e a cada jogo fazem milagres salvadores. Decidem ser goleiro e enfrentar as paradinhas, as jogadas ensaiadas, que desmontam qualquer barreira. Não conseguia entender porque, afinal, alguém queria jogar contando apenas com três amigos: as duas traves e o travessão, sendo que muitas vezes esses amigos o traem.

Quem me respondeu foi meu primo, de apenas 10 anos. Ele me disse que era goleiro. Achei que seria meia ou zagueiro, mas não. Preferiu jogar com a camisa 1 nas costas e as havaianas nas mãos. Perguntei por que ele decidiu ser goleiro e o garotinho respondeu na lata com a sinceridade, espontaneidade e razão que sua idade lhe confere:

_Eu gosto de defender. Meus colegas jogam melhor que eu; e eu ataco melhor que todos.

Na verdade ele já dava indícios. Eu que não queria enxergar. Era por isso que ele usava aquele pedaço de couro no joelho das calças.

Tem nome de craque. Renah é o nome dele. Guardem esse nome.

Parabéns, Renah. 26 de abril é o teu dia. O dia de uma das profissões mais difíceis, depois, é claro, de minerador e de marido de mulher autoritária. Essas sim são as profissões mais estressantes e complicadas que já inventaram no mundo inteiro.

As (in)certezas de Fossati

2010-04-19T01:05:00.003-03:00

Algumas pessoas tem convicções que não consigo compreender. Acreditam em suas teses como verdades de mãe. E mãe não mente.

Uma vez um amigo contou que conhecia um lugar em São Gabriel onde os pés de soja alcançavam dois metros de altura. Ninguém acreditou nessa história sem cabimento, já que estávamos todos de borracheira, mas rendeu boas risadas a noite inteira. Mas o que me impressionou foi que no outro dia ele reafirmou essa história. Ainda acrescentou que tinha visto “com esses olhos verdes que um dia a terra há de comer”.

Essa história mirabolante do meu amigo não o prejudica em nada. Já o treinador do Internacional, Jorge Fossati, que assim como o Tiago, carrega certezas duvidáveis está em uma profissão -mais que isso- em uma situação em que algumas convicções furadas podem afundá-lo.

O sistema 3-5-2, por exemplo. Tudo bem que no plantel colorado há zagueiros que jogam como laterais e laterais que “curtem uma de ponta”. E que tudo isso junto favorece o treinador a mudar o esquema de jogo da equipe com apenas dois ou três sinais para o campo, mas será que ele não percebe que quando joga com três zagueiros toma gols e logo em seguida vê-se obrigado a impor o 4-4-2 ou até mesmo 4-3-3 para recuperar o escore e geralmente da certo, como hoje contra o Pelotas, na decisão da Taça Fábio Koff.

Só não entendo por que ele não inicia todos os jogos com o eficiente 4-4-2, que é o esquema de ganhar jogo. Assim o Inter poderia garantir a vitória já no primeiro tempo e, se seu capricho exigir , que mude para 3-5-2 no final de jogo, tome o gol e mantenha os três pontos da vitória e a paz na casa-mata.

O jogo de hoje como exemplo:

Primeiro tempo: Enquanto tinha três zagueiros o Pelotas teve duas chances de gols. Converteu as duas. Antes do intervalo Bolívar diminuiu a vantagem dos visitantes. 2 a 1.

Segundo tempo: Depois de mudar alguns jogadores e o esquema para 4-3-3, o Pelotas não teve sequer uma única chance de gol, já o colorado fez dois (com Edu e D’Alessandro, que entraram no segundo tempo), virando o jogo para 3 a 2. Vitória colorada e Fábio Koff de novo no Beira Rio.

Agora é final, gurizada. E em greNal todos sabem quem é que manda.

Romance de um boleiro

2010-03-09T03:50:00.004-03:00

Quando eu vi aquele distintivo nela, pensei: ela é do jogo! Vestia um belo uniforme. Short branco, camisa alvinegra e meiões brancos, que lhe acariciavam as panturrilhas. O short, é bom dizer, deixava seu bom preparo físico exposto aos olhos de qualquer torcedor.Tinha o andar de uma bailarina, o olhar feroz de uma zagueiro de segundona gaúcha, as pernas do garrincha.

Como por acaso sentei à mesa ao lado. Ela recém tinha escolhido a dela.

_Uma Polar, por favor!

Aproveitando a atenção do garçom para aquele lado ela o chamou e pediu uma Brahma extra.

Olhei para ela novamente e pensei: o que uma mulher faz num bar. Sozinha. E pedindo cerveja extra? Rapidamente me veio a resposta. Ela queria era conversar sobre futebol com o cara da mesa ao lado, que no (a) caso naquele dia era eu.

Em alguns minutos a gente já estava na mesma mesa. Na dela, é claro. Falamos das nossas preferências táticas, das nossas escalações, plantéis... discutimos jogadas ensaiadas, a linha burra... Enfim... Aquele papo boleiro estava bom. Continuaria ali até que apagassem os refletores.

Marcamos um horário para nos conhecermos melhor.

Propus que fosse sábado. Ela aceitou.

Chegamos no horário combinado. O estádio não estava tão cheio, mas o clima era favorável. Tocava Funk, Hino, Pagode... De tudo. Na hora do hino era mãozinha no peito. Nisso eu pude notar melhor. Atrás dela tinha uma charanga. Redondinha, numa variação perfeita de agudos, médios e graves. Afinadinha. Uma bela charanga. E grande. E a charanga a seguia por onde ela fosse. Sempre. Gostei da charanga.

Começamos a trocar alguns passes. Tabelávamos bem. Dali a pouco já estávamos batendo pênaltis. Às vezes eu batia. Outras ela, aí eu quem defendia. Mas nada de jogo ainda. Não demoraria muito.

Quando tocou um Zeca Pagodinho nós corremos para a bandeirinha para ensaiar uma comemoração no caso de sair algum gol. E ouvimos um apito. Enfim o juiz autorizou. Rolou a bola na arena. A partir dali era onze contra onze.

Eu já estava louco que chegasse aos noventa e até cantarolava: “ Aí, aí, aí, aí, aí... tá chegando a hora... o dia já vem/ raiando, me bem/ e nós temos que ir embora...”

O arbitro sinalizou e subiu a plaquinha. 3 minutos de acréscimos. Tempo para mais umas firulas ali na linha de fundo. Uns cruzamentos aqui, uma cabeceada ali. Nada mais. Afinal era amistoso. E no amistoso a missão é não ser substituído, e eu fiquei o jogo inteiro. E ainda ganhei confiança do professor. Apita o árbitro. Fim de jogo.

Depois marcamos outros tantos. Eles foram ficando cada vez mais pegados, mais quentes. Começamos a treinar juntos. Não demorou muito recebi a faixa de capitão. Referência.

E os jogos seguiam cada vez mais ousados. Umas jogadas de fundo, outras de meia cancha e outras de Muuita cancha. E os lançamentos em profundidade que confundiam a zaga. Sem falar naquela jogada do Ronaldinho: olha pra um lado toca no outro. Desse jeito acabamos com a pintura da casa inteira. Era marca de boladas em todo canto.

Mas até o que é bom cansa. Um dia estava muito entediado com tudo isso. Não queria mais concentrações. Dei um balão.Chutei pra fora do estádio. E ela mandou que eu buscasse a bola. E eu fui. Mas na volta dei um chapéu. Ela não viu. Mas a imprensa estava ali e registrou tudo.

No dia seguinte acordei, ela já tinha levantado. Fui até a porta, o jornal também não estava ali. No seu lugar uma carta do STJD. Nela dizia: “Suspensão por tempo indeterminado... Fora dos gramados por pelo menos 30 dias.” Metade desse eu tempo treinei apenas em campos suplementares e sozinho. Na outra metade freqüentei outros clubes, rodas de pagode e me acostumei fácil com isso. Até que a punição acabou. Mas tinha uma ressalva: se voltasse a acontecer era rescisão de contrato.

Fizemos novamente a pré temporada e iniciamos com uma ótima campanha. Uma goleada atrás da outra. Até que fiz uma jogada perigosa. O juiz tava longe do lance e mandou seguir. Deu vantagem. A imprensa batia em cima. Era toda a favor dela. Contra mim. Piorou tudo quandorecebi uma proposta do exterior. Meus empresários diziam que eu tinha que ir. Eu refutava essa idéia. Gostava da charanga veia. Por culpa dessa dúvida já não jogava todo meu futebol. Ela até já reclamava. E os empresários insistiam que a charanga era mais nova, mais ritmada, o distintivo mais vibrante, maior e melhor desenhado. Além do que, eu ainda poderia treinar lá antes mesmo de assinar o contrato.

Não pude recusar. Dei outro chapéu. Aí veio ela e me deu um amarelo. Fui reclamar, ela puxou o vermelho e na mesma hora me tomou a braçadeira.

Agora ando sem clube. Treinando num estádio aqui, noutro campinho ali... De vez em quando fico meio tarado, digo, parado. Mas o que me dói mesmo é que a braçadeira que ela me tomou não coube no braço do atual capitão do time dela.

Garoto Verão 2010

2010-02-28T19:04:00.007-03:00

Na noite de quinta-feira, todos que estavam no centro de São Gabriel puderam ver o desfile do maior concurso de beleza do Rio Grande do Sul, o Garota Verão. Mas o que, por inusitado, chamou a atenção foi o desfile de uma outra modalidade: Garoto Verão, ou Summer Boy, com alguns populares chamavam. Nessa primeira edição do concurso, que provavelmente seja a única, participaram dois concorrentes.

Ao som de Borislou, ele: Rudiere Macedo Soares da Silveira, tourino de 21 anos, um metro e setenta e nove, noventa quilos, 3 estrias em cada lado da barriga, cabelos castanhos cacheados, campeão de vira-copo, um sorriso contagiante, uma desenvoltura de quem já está acostumado com o mundo das passarelas.

Rudiere ainda dividiu a passarela com outro concorrente, que apenas fez sombra para ele. Rudi, como era ovacionado por quem assistia, não só venceu com os votos dos jurados, como também ergueu o caneco de melhor torcida.

Um pouco mais tarde encontrei o 1° vencedor do Garoto Verão São Gabriel comemorando a conquista rodeado por seus fãs na praça Fernando Abbott e tomando, acreditem, cerveja. Amanhã ou depois a entrevista exclusiva com o novo símbolo sexual da região.

Abaixo o link de seu orkut, mas por favor, não entupam sua caixa de recados. Para Rudiere o orkut é para uso pessoal, não uma ferramenta para tietagem.

http://www.orkut.com.br/Main#Profile.aspx?origin=is&uid=14976695044303205720

Mulher, Mulher, Mulher

2010-02-28T18:57:00.002-03:00

Música não é o tema mais tratado aqui no blog, na verdade essa é a primeira vez, mas como os assuntos preferidos são as paixões nacionais, futebol e mulher... essa música se encaixa como nenhuma outra no nosso tema.

Eu fico imaginandoo que falariam de mim ou de qualquer outro mero mortal se algum de nós fosse o compositor da música Mulher, mulher, mulher. Reparem na poesia. Na idéia fixa. MULHER, que rima com... MULHER!

Já é hit do verão, aproveitando que o Latino não lançou nenhum álbum nesse verão.

Sabe muito esse Neguinho da Beija-Flor, heinhô...

Aí vai a letra:

Mulher, Mulher, Mulher

Mulher, mulher, mulher

A mulher é a mulher

A mulher, a mulher

A mulher, a mulher!

Melhor que uma mulher

Só dez mulher

Melhor que dez mulher

Só mil mulher

Uma mulher, duas mulher,

Três mulher, quatro mulher

Cinco mulher, seis mulher

Sete mulher, oito mulher

Nove mulher, dez mulher

[refrão]

Mulher, mulher, mulher

A mulher é a mulher

A mulher, a mulher

A mulher, a mulher!

Melhor que uma mulher

Só dez mulher

Melhor que dez mulher

Só mil mulher

Uma mulher, duas mulher,

Três mulher, quatro mulher

Cinco mulher, seis mulher

Sete mulher, oito mulher

Nove mulher, dez mulher

[refrão]

Mulher, mulher, mulher

Salve a MULHER brasileira!!!

O patinho feio

2010-02-24T03:10:00.006-03:00

Não entendo porque os pais ainda quebram a cabeça e lêem livros e encontram significados para o nome dos filhos, se futuramente é bem provável que sejam mais conhecidos por apelidos.

Pegar apelido é a coisa mais fácil. Falo por experiência própria. Só eu já tive mais de três. Ultimamente atendo por Sapo. Mas lido bem com isso. Claro, tem gente que não gosta. O Anão, por exemplo. Só sei seu nome por causa da chamada. Ele tinha no máximo um metro e meio e ainda ficava bravo com a gente. Mas dizem que o apelido pega proporcionalmente ao quanto ele é detestado.

Seja por um trejeito, mania, costume, naturalidade ou aparência. Qualquer razão é motivo para se apelidar quando se é guri. Tinha um garoto alto, de andar desengonçado e magricelo, que era sempre o último a ser escolhido nos times do futebol da gurizada Não podia escolher a posição. Ficava no gol. Menos escolha teve no apelido: Pato. Estava fadado a ser chamado por último e chamado de Pato, ainda por cima. Mas isso faz muito tempo. 30 anos, mais ou menos. Aquele garoto que o destino colocou debaixo do arco, há muito não joga nos juniores.

Falo da última contratação do Internacional, em 2010. Pato Abbondanzieri, que veio do multi campeão Boca Junior’s, da Argentina. Agora chega para tomar a posição do contestado Lauro. É o jogador de maior renome do clube, que agora conta com 6 castelhanos.

Apesar de ter saído perdendo o jogo de estréia, pela primeira vez o Inter ganhou o primeiro jogo da Libertadores da América. Parece que esse Pato é tão pé quente quanto o outro, o Alexandre, que com 17 anos foi campeão do Mundo pelo mesmo colorado, e no ano seguinte era do Milan, que também se sagrou campeão.

Mas para Abbondanzieri erguer sua quarta taça Libertadores e seu 3° mundial, ele vai ter que fazer bem mais do que fez em seu primeiro jogo pelo Inter, quando apenas estreou. Nada mais. Muito pouco para quem chegou para ser o camisa 1. Se bem que ele recebeu apenas a número 25.

Nunca é tarde para ser jamais

2009-11-10T15:17:00.002-02:00

Ela se aproximou dele. Lentamente.

- Oi.

- Você vem sempre por aqui?

- Não, na verdade não.

- Eu sei que vai ser chocante o que irei te dizer mas...

- O que você vai me dizer?

- Aquilo que você já sabe.

- Aquilo o quê?

- Que eu vou sentar ao seu lado, você vai me pagar um drink, dirá que sou linda e especial, daí iremos para o meu apartamento e amanhã não irá lembrar o meu nome e eu vou ficar até as duas da madrugada ao lado do telefone esperando a sua ligação.

- Mas eu...

- É, eu sei, você não irá ligar, vou chamar uma amiga minha, chorar, entrar no orkut e descobrir que você é casado.

- Eu só estava...

- Não precisa explicar, eu já saquei.

- Sacou o quê?

- Que você vai espalhar para os seus amigos que o meu seio esquerdo é maior que o direito e que tenho uma tatuagem na...

- Não, eu só estava tentando...

- Dar um tempo? É isso? Já está tentando acabar o nosso relacionamento?

- Olha moça, eu acho melhor que você se acalme.

- É verdade, posso me sentar aí do seu lado?

- Claro. Aceita um drink?

Frio na barriga

2009-10-24T19:39:00.006-02:00

Ainda não sei por que dizia para minha mãe quando era pequeno que não gostava de ir à aula. Se eu fizer uma retrospectiva dos melhores momentos da minha vida, certamente várias passagens estarão lidadas à escola. Lembro do frio na barriga que senti no primeiro dia de aula em cada colégio que estudei. E frio na barriga é um sintoma de grandes sentimentos. E o colégio é um lugar que proporciona diversas emoções e felicidades. Foi no colégio (na saída) que dei meu primeiro beijo, escorado numa árvore na pracinha dos amores. O frio na barriga que senti aquele dia foi o maior que havia sentido até então. Mas isso é outra história, só para ilustrar alguma das coisas que aprendemos na escola.

Pensei que já tinha passado do tempo ou me livrado dos frios na barriga. Engano. Essa semana começou de novo um friozinho. Uma brisa- bem de leve- no meu estômago. Mas está aumentando. Domingo passa. É por causa do Gre-Nal. E sabe como é Gre-Nal... é igualzinho ao colégio: me dá aquele frio na barriga e sempre me traz grandes alegrias.

Apartamento D8

2009-10-11T12:34:00.004-03:00

Abro minha morada para que vocês possam conhecê-la. Tá. Na verdade é pra mãe conhecer, mas não sou egoista e compartilho com vocês, leitores.

Sejam bem-vindos.

No apartamento moram: Elder Junior, Juliano Medeiros e Pedro Lago ( que não estava no dia da filmagem).

Rumo à 10 mil

2009-10-08T11:29:00.003-03:00

Leitores, chegamos juntos em 9 500 vizualizações em dois anos e tres meses, ou seja, 829 dias. São mais de 11 vizualizaçõesna média diária.

Por isso, quando chegarmos em 10 mil teremos a primeira premiação. Quem tirar o Print Screen desse número ganhará um livro Bola Esquerda.

Participe.
Boa Sorte.

Paixão efêmera

2009-10-06T15:38:00.000-03:00

Conheço pessoas que afirmam que para ser feliz é preciso amar. Amar a família, os amigos, a terra, as arvores e até as alfaces. Sem esquecer, é claro, de um amor desses de tirar o fôlego e bater mais forte o coração. Porém, já ouvi vários relatos de quem já amou muito, já teve seu coração saindo pela boca e mergulhou em abismo de paixões, de onde sempre demorava para emergir, por isso agora dizem que ser feliz é amar a si mesmo e proteger-se. Eles defendem que o melhor romance é aquele com data para terminar.

Num pensamento rápido, é interessante essa corrente. Todo mundo que tem medo de se envolver demais com alguém, poderia se atirar em paixões programadas para terminar antes que ultrapasse seu limite e comece a amar. Haveria apenas paixão entre os namorados, casais e amantes. Seriam todos ficantes, na verdade. A volta da poligamia. A extinção da traição.
Mas fazendo uma reflexão maior, não sou adepto de paixão efêmera, que não possibilite o amor. Talvez não seja tão pós-moderno ou nem moderno para entender esses amigos que pensam assim. Tampouco confiaria plenamente em alguém que não se entrega os próprios sentimentos e propusesse datar a minha paixão.

É por isso que não acredito que Mário Fernandes possa levar o Internacional de volta à disputa do título do Brasileirão. Alguém que não quer vínculo duradouro (talvez não conseguisse mesmo) com o clube contratado e prefere ser apenas um tapa buraco, não merece minha confiança. No máximo meu respeito e torcida para que faça um bom trabalho encaminhe o colorado á Libertadores do ano que vem. Mas que isso sirva para em 2010 o Inter case com algum outro treinador. Algum de qualidade, que queira viver esse casamento. Que queira essa monogamia. Que mergulhe fundo nessa paixão sem data para terminar. Wanderlei Luxemburgo e Muricy Ramalho me parecem ótimos partidos.

O dia que perdi um amigo

2009-10-02T15:42:00.002-03:00

Agora restam as fotografias, as lembranças e as marcas de uma amizade. Foram muitas festas, muitas beberagens e muitos agitos. Foi junto ao meu melhor amigo que passei os melhores anos da minha vida. Uma amizade colocada à prova nos piores momentos, e que agora se eterniza em meu pensamento.
Quantas confusões entramos (e saímos) juntos, quantos bares e wiskerias, quantas sinucas, quantas cervejas, quantas professoras enlouquecemos, quantas armações, quantas vezes provamos e desafiamos a Lei de Murphy, quantas parcerias, quantas mulheres, quantos carreteiros e churrascos, quantos futebolzinhos, quantas apostas, quantas vibrações nos jogos do nosso Colorado, quanta coisa conquistamos juntos... Quantos “quantos” eu usei aqui... e ainda falta falar de muitos,mas alem do meu esquecimento faltou foi o tempo.
Sempre fiquei feliz com a alegria e sucesso dele, sei que ele sentia o mesmo. Talvez agora ele esteja feliz, mas é impossível que eu compartilhe este sentimento.
A pouco entrei na Capela. Todos em silêncio, sobriamente vestidos, a maioria de preto, tentavam segurar a emoção. Na chegada não conseguia entender o que um senhor - que mais parecia um profeta- falava, cheguei a pensar que fosse em latim. Eu estava longe do meu amigo. Tentava ver sua expressão, mas um lustre me escondia seu rosto.
O ambiente cheio de flores, alguns choravam muito, outros se contiam. E o senhor com a barba branca que parecia um profeta, não parava de falar. Minha inquietação me fez recordar tudo que passamos juntos. Ele era uma boa pessoa. Foi junto dele que percebi que um homem pode amar outro, alem de seu pai e irmãos. Eu o amava, agora vejo isso. Amava-o como um irmão, que nunca tive.
Mas só quando o velho da barba branca parou de falar que caiu a ficha e percebi que realmente havia perdido meu melhor amigo. Vou repetir as palavras daquele padre: “Eu vos declaro casados. Pode beijar a noiva.”

A terra está mais vermelha

2009-10-01T10:43:00.000-03:00

Tive a sorte de estar em São Gabriel na última vez em que o MST tomou a prefeitura. Pude testemunhar a caminhada do Movimento dos Trabalhadores Sem Terra até o centro da cidade para que seus líderes pudessem ter uma audiência com o prefeito e o INCRA, onde se esclareceria, enfim, onde embargam os projetos de criação de uma escola, unidade de saúde, água potável e transporte nas proximidades do assentamento, já que mais de 500 famílias esperam por esses investimentos que há tempos já expiraram seus prazos e cada um desses órgãos repassa a responsabilidade para o outro.
Porém, o prefeito negou-se a receber, de forma pacífica e civilizada, a comissão para debate, quando então, a prefeitura foi tomada por aproximadamente 500 integrantes e simpatizantes do MST. A prefeitura estava vermelha, mas desta vez não eram com as bandeiras do PDT, Partido do Prefeito Rossano Gonçalves, mas sim as do MST que dominavam o local. O que não durou muito. Em poucas horas, a Brigada Militar já havia chegado de várias cidades, em vários pelotões e batalhões para retomar a posse da prefeitura, colocando todos os invasores sentados de forma organizada no pátio da prefeitura sob olhares de cachorros e mira de espingardas até que encaminhassem um a um à Delegacia de Polícia.
Isso me fez lembrar de outros movimentos e manifestações, como por exemplo, a dos estudantes da Unipampa, que uniram seus 10 campus na tentativa de pressionar a Reitora da Universidade para que as necessidades de cada curso sejam atendidas. Pelo que os líderes desse movimento explicaram, a culpa não é da reitora, sim do MEC, mas como a porta mais próxima da solução é a dela, foi lá que bateram. O que eles pediam era, entre outras coisas, laboratórios completos e sofisticados, prédios modernos e com grande infra-estrutura e professores qualificados em diversas áreas. Com todo esse argumento, pararam aulas, trancaram prédios e foram atendidos pela Reitora, que encaminhará cada pedido a órgãos superiores competentes.
Diferentemente dos Sem Terras, que estão há quase um ano acampados embaixo de lonas pretas, sem água potável, transporte atendimento médico e ensino, lutando por um pedaço de chão para trabalhar, e mesmo assim não são atendidos pelo Prefeito, que simplesmente falou que eles bateram na porta errada e que não investiria nenhum centavo da verba municipal nas proximidades do assentamento até que cheguem os 27 milhões do Governo Federal. Esquecendo-se que essa verba só não chegou até hoje por falta de um projeto para a área, obrigação do poder executivo municipal, a prefeitura.
O MST cansou de pedir de forma pacífica seus direitos constituidos na Carta Magna dos brasileiros, que é a Reforma Agrária de latifúndios improdutivos que não cumprem função social. Por não serem levados a sério, assim como os estudantes da Unipampa de Uruguaiana, que formaram parcerias a fim de tomar forma e dar maior suporte para discutir com a Reitora, o MST teve de criar métodos para crescer cada vez mais e mais. Aceitando, como filiados, pessoas que não são oriundas do campo. Mas como já salientei, isso é uma consequência. Se as reformas agrárias tivessem sido sempre nas mais rígidas determinações da lei, tanto para o MST, quanto nas desapropriações, quando o MST ainda não era tão numeroso e popular, existiria menos êxodo rural, mais agricultura familiar, que é a verdadeira agricultura forte, menos assistencialismo, como Bolsa família e do próprio MST.

* * *

Poucos dias depois da invasão da prefeitura, um grupo de Sem Terras ocupava parte da fazenda Antoniasi. A Brigada Militar, foi encaminha até lá para fazer a desocupação. O MST resistiria. A tensão pairava no ar. Todos rezavam para saírem ilesos, tanto os Sem Terras, quanto os brigadianos. Nessa ocupação, estava Elton Brum, trabalhador rural, pai de dois filhos. Ele lutava para que fossem cumpridas as funções sociais naquela região. Carregava em sua enchada, o sonho de um dia dar um futuro melhor que o seu a seus filhos. Daria a volta por cima. Sonhava em em produzir naquele chão durante toda a sua vida. Aquela terra que era desperdiçada, seria seu local de trabalho, seria a sua terra. O futuro de seus filhos. Era ali que ele queria trabalhar, repassar o cuidado do campo, morrer e ser enterrado.
O clima era hostil. O medo era uma constante no pensamento de todos. De um lado, os soldados com armas de fogo, cavalos, espadas, cachorros; de outro, pessoas famintas, de chinelos, foices, pedras, enxadas, lanças de madeira ou o que tivessem por perto. Seu sonho seria abreviado ao fim. As tropas da Brigada avançaram à sua trincheira. Dali, ele só pensava em seus filhos, que poderiam estar sendo agredidos pelos policiais logo ali, em meio às mulheres do movimento. Mas não teve muito tempo para pensar. Foi tudo muito rápido. Os cachorros, as espadas, as espingardas... Era uma briga desigual, mas os Sem Terras estavam em maioria. Todos puderam ouvir quatro estopins. Eram das espingardas calibre 12 que a brigada usava na operação. Todos se olhavam, torcendo para que não tivessem acertado nenhum dos seus, e foram atirando-se no chão. Menos Elton Brum. Ele não teve tempo de se atirar, caiu sangrando no chão, sem nem ao menos ver de onde veio a bala, que lhe acertou as costas.
Acabava ali o sonho de um homem que queria ver aquela terra, que agora é vermelha de seu sangue, gerar alimentos e o sustento de sua família. Provavelmente acaba ali também, o futuro de seus filhos, que carregarão para sempre na memória, a imagem de seu pai jorrando sangue pelas costas em mais um massacre da Brigada sobre quem quer trabalhar na terra.

Odeio radinhos

2009-09-29T15:02:00.002-03:00

Das mudanças no futebol que serão votadas na Irlanda, algumas me parecem bastante pertinente, como por exemplo, a dos árbitros auxiliares atrás das goleiras e a possibilidade da quarta substituição durante a prorrogação. Já aquela do cartão laranja, um intermediário ao amarelo e o vermelho, que expulsaria o jogador de campo por um tempo a ser determinado, poderia ser substituída por uma mudança que entraria no estatuto do torcedor. A FIFA deveria proibir os torcedores que assistem ao jogo do seu time em barzinhos na TV a cabo de ouvirem radinhos, porque o Denardim está sempre dois, três, até cinco segundos a frente da narração da TV.

Na TV o jogador ainda nem cruzou a bola na área e os caras do radinho no ouvido já estragaram toda a expectativa gritando gol ou esbravejando o contra-ataque. Quando o jogo do meu time só passa no na TV pelo pei-per-view, sempre vou ao quiosque assistir, mas agora decidi. Não vou mais. Porque sempre tem aqueles caras com radinhos na orelha, ou pior: em alto volume. Enquanto a FIFA ou a CBF não tomam providências, os donos dos barzinhos deviam proibir os telespectadores de ouvirem radinhos. Porque não é direito deles. O direito de cada um vai até o da pessoa ao lado.

Se os caras querem saber antes, que disquem para o Ligue djá e falem com o Walter Mercado, ou vão a uma cartomante. Mas eles preferem atrapalhar o jogo dos outros. Eu não deixo nem que o jornal de domingo me atrapalhe, quando ele chega em casa no sábado, fica enrolado até domingo de manhã; quanto mais essas pessoas que querem ter o prazer antes das outras,sem se importar com os companheiros. Se são apressadinhos assim no jogo, devem ser assim em outras coisas também.

Aqui em São Gabriel deve existir algum estabelecimento que proíbe a entrada de radinhos. E é pra lá que eu vou migrar.
Esse Gre-Nal foi perfeito. Denardim ( sim, eu prefiro ouvir no rádio do que na TV) estava no mesmo tempo que a TV e a tarde desceu redonda junto aos amigos. Falando em Gre-Nal e em mudanças... se continuar assim vai virar Fre-Nal.

Elder Junior

Texto publicado no1° sem de 2009 no jornal Cenário de Notícias

Elder Junior no Brasil Urgente

2009-09-28T19:55:00.002-03:00

Elder mostra como é feito o jornalismo sensacionalista no Brasil, tentando fazer parecido com a forma do programa Brasil Urgente, do ápresentador José Luiz Datena. Essa produção é parte integrante do trabalho sobre a história do telejornalismo brasileiro, da disciplina de Telejornalismo na Unipampa.

Reativando

2009-09-28T19:06:00.002-03:00

Caros leitores, sabemos que alguns ficaram decepcionados com a desatualização do blog. Foram um ano e dois meses sem nenhuma postagem. Na verdade já havíamos desativado o blog, e só voltaremos porque percebemos que ele ainda recebe visitas. Voltamos por sua causa, então, continue lendo. Confesso que me espantei quando olhei (depois de um ano sem entrar no blog) o contador de visitas que indicava 9 200 visualizações, aproximadamente 2 000 a mais do que da última vez. E mais espanto ainda foi ver que em menos de um mês já tinha subido para 9 330. Sem nenhuma divulgação nesses períodos.
Isso nos entusiasmou para seguir postando no blog. Começaremos por algumas postagens do Elder, que estão no reporterdebicicleta.blogspot.com/. Faremos vídeos e talvez até alguma promoção com quem participa do blog com comentários e enquetes.
E não para por aí... mas contaremos nossos planos futuramente.
Abraços.
Bola Esquerda: Elder Junior e Lucas Loch

Torcedor Fanático

2008-07-01T02:27:00.004-03:00

Sempre me orgulhava quando ouvia dizerem que mais fanático que eu não existia, hoje sinto vergonha deste título. O Gre-Nal é uma farsa, onde muitos torcedores apaixonados fazem de seus clubes suas identidades. Declaram amor a um time como se fosse algo supremo. Vestem camisas como se fosse a própria pele, ou até mais que ela. E cantam gritos de guerra, loucos para ouvirem o canto contrário; não para ver quem canta mais alto, e sim para ter “motivo” para iniciar o espancamento coletivo.
Não vou dizer que nunca cometi loucuras ou briguei pelo meu time, mas não me orgulho das vezes que prejudiquei alguém ou fui prejudicado por conta disso. Muito pelo contrário, me arrependo. As pacíficas, até conto com certa naturalidade, mas já percebo que se um “rival” visse, poderia dar confusão.
Como sou interiorano ainda não vejo razões em deixar de usar as cores do meu time em qualquer ocasião, mas será que os jovens, há poucos dias assassinados em São Leopoldo, Jéferson Ferreira e Gabriel de Oliveira, também não tinham essa sensação de segurança?
Algumas pessoas perderam a identidade. Não são mais Cicrano da Silva, ou Fulano da Silveira, e sim Cicrano Gremista e Fulano Colorado. Com isso, ganham inimizades, discórdias e, até mesmo, tiros; se é que se pode dizer que isso tudo é ganhar.
Se for amor, porque não aproveitar o melhor dele? Sendo tão lindo assim, não tem o porquê estragar ofuscando cada vez mais o brilho do futebol.
Acabei me decepcionando com o futebol. Tenho certeza que muitos outros também.
Torcedores apaixonados geralmente acham que todos também deveriam ser... e atiram exatamente naqueles que são igualmente fanáticos. E olha o busilis: mancham o escudo do seu clube e acabam com um semelhante, só porque ele é do time deles.

Elder Corrêa Junior

Publicado dia 11 de julho de 2008 no caderno KZUKA, da ZERO HORA.

UM ANO DE BLOG

2008-07-01T02:05:00.002-03:00

Um ano desde que, após o lançamento do precursor livro (Im)Pressões da Vida, nos juntamos na casa do Lucas e decidimos criar um blog para divulgar nossos humildes textos. E não é que deu certo!?

Quase que o nome acaba sendo "uma coisa é uma coisa, outra coisa é outra coisa". Acho que Bola Esquerda é melhor mesmo.

Passado alguns meses, lançamos os dois volumes do livro BOLA ESQUERDA. Maior sucesso da I Feira do Livro de São Gabriel.

Continuamos escrevendo, até que eu comecei a escrever no jornal Cenário de Notícias. O blog e nosas crônicas ficaram ainda mais conhecidas.

Espero que nossa parceria ainda dure muito tempo, apesar de andar meio parada.

Hoje estou cursando jornalismo, na ditante São Borja. Mas pode chuver canivete que não desisto dos meus sonhos.

Um dia vou ser jornalista, vou lançar o "Centroavantes também Choram" e vou dizer: eu voltaria e faria tudo igual!

Um grande abraço aos meus amigos todos, em especial a este que marcou uma parte importantíssima da minha vida. O Bob!

Elder Corrêa Junior

O Medo de Sonho, Vida e Morte

2008-06-26T17:12:00.002-03:00

“O medo não é como a coragem”, já se gabava meu avô, sentado sobre o pelego fechando um desfiado e contando seus causos.De como matou cachorros e caçou capinchos e pescou cada peixe maior que outro, contou umas duzentas histórias. Mas foi da vez do sorro que ele se arrepiou contando:“_Tava curando uma ovelha e não vi o tempo passar, quando me dei conta estava anoitecendo e a cura estava pela metade. Como não podia sair sem terminar, continuei.Quando estava voltando, uns cem metros do rebanho, ouvi um barulho nos arbustos. Era um sorro que vinha em minha direção farejando o sangue. Muito ligeiro que sou quando a cousa aperta, atinei num repente. Enrolei o pala no braço e deixei que mordesse. Ele mordeu com raiva. Com a mesma gana saquei a peixeira e lhe sangrei o pescoço.Pena foi meu pala. Não prestou mais.”Outra de coragem que me contava foi da vez em que ficou de caseiro:“Eu sozinho naquele fim de mundo, onde se ouve o crescer dos pêlos do mouro no galpão e se sente o cheiro e gosto de saudade em cada mate na manhã. Sem nada para fazer além de cuidar o resto de móveis que ficaram na casa da estância vazia. Foi no terceiro dia da casereada que se deu o rebuliço:_Estou troteando no meu mouro pelo corredor da Morte (diz a lenda, que o corredor já sumiu com mais de mil cabeças de gado e dezenas de peões e tropeiros. As terras dos arredores, não por acaso, são desvalorizadas, apesar de tudo o que se planta cresce e todo gado engorda fácil. Relatos dão conta que se trata de espírito, centauro ou capeta que volta e meia assombra aquelas bandas) quando vi de longe um cara vestido de panos e chapéu pretos vindo a galope num picasso de estrela na testa.Mandei uma bala na estrela do cavalo e outra no peito do cavaleiro, quando nele surgiu uma espada de fogo.Te juro que acertei, que na época eu era bom nisso,mas o galope continuava em minha direção.”De repente eu era meu avô. E o que eu queria era morrer; não seguir naquela cena.Como se adivinhasse, quem apeou foi a Morte, do picasso em pêlo. Eu tremia por dentro, mas era impassível por fora.

_Vim te levar comigo, mas tua valentia me assustou e me mataria se fosse viva. Por isso te levo e se quiseres podes voltar – disse a morte com sua voz surpreendentemente serena e macia.Perplexo com tanto horror, não conseguia me mover.Vi quando minh’alma (um apóstrofo. Fazia tempos que não usava um. Até vou repetir).Vi quando minh’alma saiu do meu corpo e foi na carona, pela poeira. Fui reaparecer num lugar onde parecia uma cabine de vigilância do mundo.Eu, que sempre tive medo da morte, que vivia no meu mundinho de campos, cavalos e aventuras curadas a jujos de chimarrão, alienado entre tanto verde, percebi que o mundo, a vida era pior que a morte.Vi rios poluídos com peixes mortos boiando, florestas sendo queimadas e até desmatadas em prol do capitalismo, ciclones destruindo cidades, a impunidade, tal qual a injustiça, correndo solta. Vi os efeitos do aquecimento global, as diferenças sociais e todas as doenças.Antes de responder à Morte, acordei da sesta, lagarteando com a cuia na mão. Naquele momento percebi que meu medo de morrer era tolo. Passei meus anos todos com medo de morrer. Medo de ir para o inferno. Porém não havia percebido que o inferno é o mundo em que vivemos. Que as profecias se realizaram e continuam se realizando ao passar dos séculos.Lamentei não voltar no sonho para dizer à Morte que não queria mais a Terra. Porque eu tenho mais medo da vida na terra do que da morte no inferno.

Elder Nunes Junior