Boquitas pintadas

Valencia Negra

noreply@blogger.com (Noemí Pastor) — Sat, 04 May 2013 06:55:00 +0000

Me gusta que cada vez más ciudades vayan animando el cotarro negro. Ahora se suma Valencia, un buen fichaje que del 21 al 26 de mayo celebrará su Festival del Género Negro.

Rueda de prensa de presentación de Valencia Negra. De izquierda a derecha, Santiago Álvarez, director de Contenidos, Marina López, directora del Programa Literario, y Jordi Llobregat, director.

Organizado por la Asociación Valencia Negra, en el encuentro, además de la literatura, tienen también cabida el cine, la fotografía, la música, las artes escénicas y la gastronomía.

En lo literario participarán Juan Madrid, Andreu Martín, Toni Hill, Juan Ramón Biedma, Carlos Zanón, Susana Hernández, Alejandro Gallo, David G. Panadero, Ramón Palomar, Luis Valera, Emili Piera y Fernando Arias.

Aquí tenéis información sobre toda esta buena gente. Destaco en negrita a quienes más aprecio, porque nos hemos relacionado vía blog, Facebook o Twitter.

Y no puedo callarme que me habría gustado ver en el cartel a alguna señora más. Bueno, esperemos a ver quiénes participan en las mesas redondas y demás eventos, que todavía están sin nombres. Seguro que la cosa se equilibra.

Más tertulias bilbainas

noreply@blogger.com (Noemí Pastor) — Wed, 01 May 2013 09:08:00 +0000

Pertenezco a un selecto grupo de gente privilegiada que ha participado en más de una de las tertulias bilbainas que organizan Mikel Agirregabiria, Josu Garro, Iñaki Murua y Fernando Canales.

En la anterior ocasión nos juntamos un viernes de otoño casi invierno, en vísperas de Navidad, como os conté, y esta vez ha sido un viernes primaveral igual de lluvioso.

No os haré la crónica de la tertulia del viernes pasado, porque ya la ha hecho magníficamente Iñaki Murua en su Botxo.

Copio a Iñaki, pues, descaradamente, para daros cuenta de quiénes compartimos una agradable charla.

En esta ocasión, se acercaron hasta Á votre santé, Beatriz Celaya -quien acaba de escribir un libro sobre Bakio-, Gonzalo Garrido -además de blogger, autor de Las flores de Baudelaire y promotor de eventos, como el Encuentro Blogs Literarios #EBLS y el Encuentro de Novela Criminal, Negra y de Bilbao- Javier Abasolo -otro blogger y escritor, con entorno bilbaino en muchas de sus novelas además-, Noemí Pastor -que últimamente también anda por la crítica literaria, con Javier por cierto, y por la cinematográfica- y Jose Daniel García, casi más conocido como @daniyecla -que se autodefine como Profesor e investigador de Lengua y Literatura Castellana. Quijano de vocación, Quijote de profesion y además escribe-.

La foto de familia, como de costumbre, es de Josu Garro Otxolua.

Y nada más, gente. Como ya he dicho y no me canso, fue un placer y presento desde ya mi candidatura a una tercera tertulia para hablar de lo que sea. De lo que sea.

Ojos de hielo

noreply@blogger.com (Noemí Pastor) — Sun, 28 Apr 2013 07:16:00 +0000

Pido mil perdones por el retraso, pero, aunque tarde, no quiero dejar de agradecer a Planeta su regalo de Sant Jordi, Día del Libro.

[Nota mental. Un año de estos tengo que dejarme caer ese día por Barcelona. Me han entrado más ganas después de charlar el viernes con Gonzalo Garrido.]

Como decía, el martes 23 recibí puntualmente un ejemplar de Ojos de hielo, de Carolina Solé.

A pesar de que lleva ya unos días en mi casa, solo he podido hojearlo un poquito y leer la contraportada.

De ese acercamiento superficial y de sus casi 700 páginas deduzco que el asesinato del terrateniente Bernat en un pueblecito de la Cerdanya me va a traer gratos recuerdos de los crímenes rurales de Claude Chabrol y Ruth Rendell (tampoco he podido evitar acordarme del crimen de Fago) y que me apetece mucho guardarme el novelón para la playa.

Pero, ¡um!, no sé si aguantaré hasta entonces.

La vida es un largo río tranquilo

noreply@blogger.com (Noemí Pastor) — Fri, 05 Apr 2013 03:07:00 +0000

La vie est un long fleuve tranquille, 1998
Dirección: Étienne Chatiliez
Guion: Étienne Chatiliez y Florence Quentin

En una ciudad del norte de Francia coexisten dos familias que no tienen ninguna relación entre ellas.

Por un lado está la familia pobre, los Groseille: madre, padre y seis hijos viven de las ayudas públicas y de delitos menores en un piso social.

Y, por otro, la familia rica, los Quesnoy: la madre frecuenta la parroquia, el padre dirige una empresa pública y los cinco niños estudian en un colegio privado.

Los Groseille y los Quesnoy nunca se habrían conocido si el doctor Mavial se hubiera portado de otra manera con su enfermera y amante Josette. Un día de Navidad el doctor le comunica a Josette que no va a pasar las fiestas con ella, sino con su esposa legítima, y la enfermera, a modo de venganza rabiosa, cambia a dos recién nacidos de sus cunas de la maternidad. Así Maurice Quesnoy pasa a ser Momo Groseille y Bernardette Groseille se convierte en Bernardette Quesnoy.

Doce años después fallece la santa esposa del doctor Mavial, pero el viudo se niega a casarse con su amante enfermera. Entonces Josette sufre otro ataque de rabia y escribe una carta a las dos familias para revelarles el intercambio de bebés.

Los pudientes Quesnoy deciden adoptar a Momo y mantener en su familia a Bernardette sin decirle nada sobre su verdadero origen para evitarle disgustos. Pero las cosas nunca salen como se planean.

¿Quieres leer más sobre esta peli? ¿Te apetece verla en VO? Pues pásate por Zinéfilaz.

Y por la página en Facebook de Zinéfilaz.

Anhedonia

noreply@blogger.com (Noemí Pastor) — Thu, 28 Mar 2013 09:11:00 +0000

Así es el ser humano, así soy yo: en invierno añoro el calor y en verano, el frío. Cuando estoy en la ciudad, me apetece el verde del campo y, una vez entre flores, echo de menos una buena película en versión original. Como si me repugnara ser completamente feliz.

Alicia Giménez Bartlett
Nadie quiere saber
Destino 2013

“It's not that Allen is unable to enjoy himself (though he did want to title "Annie Hall" "Anhedonia," which means the inability to experience pleasure); it's that he's convinced the moments don't add up to redemption.”

Newsweek: Take the Bananas and Run

La danza de la gaviota

noreply@blogger.com (Noemí Pastor) — Fri, 15 Mar 2013 15:43:00 +0000

Andrea Camilleri:
La danza del gabbiano, 2009
La danza de la gaviota, 2012
Traducción de Teresa Clavel Lledó

Salvo Montalbano, protagonista de más de veinte entregas de la serie, es ya un héroe crepuscular. Su autor, el insigne Andrea Camilleri, se inmiscuye en la ficción, la ficción salta a la realidad y el crimen se globaliza.

Si te apetece, léelo todo en Calibre 38. Allá nos vemos.

Más de Kramer y Zondi

noreply@blogger.com (Noemí Pastor) — Tue, 12 Mar 2013 15:28:00 +0000

- Prepárate para responder a la pregunta del millón.

- ¿Cuál es?

- Dime: cuando Dios hizo a los cafres, ¿les dio alma?

- ¿Quiere decir como al hombre blanco?

- Por supuesto.

- Dios nunca haría algo tan horrible, teniente.

- Excelente -dijo Kramer-.

James McClure: La canción del perro (The song dog, 1991)

Reino de Cordelia, 2012

La traducción es de Susana Carral.

Otras entradas en Boquitas Pintadas sobre La canción del perro:

La canción del perro

Un feliz reencuentro

El teniente Kramer y el sargento Zondi

noreply@blogger.com (Noemí Pastor) — Sat, 09 Mar 2013 09:18:00 +0000

Cuando se acercaron, vieron dos ambulancias.
- Pero ¿qué pasa aquí?
- El helicóptero del ejército ha aterrizado junto a un terraplén en el momento en que los negros estaban en pleno lío: las balas y las lanzas silbaban sin parar y unos cuantos cafres daban la lata con las escopetas, bailando encima de unas rocas. Los shabala llevaban quince muertos y los sithole catorce, aunque intentaban empatar. Los cuervos, encantados, claro. Las mujeres hacían el ruido ese que hacen y que viene a decir "No tenéis pelotas", para picarlos. Pues eso, lo de siempre, que no suele dar problemas. Pero los del helicóptero no se dieron cuenta de que estaba tan cerca del terraplén y, cuando los tres primeros soldados saltaron a tierra, para ponerse a cubierto fueron directos hacia el terraplén y ¡zas, zas, zas!, los rotores los pillaron y los decapitaron. Entonces el helicóptero se inclinó un poco y los rotores dieron contra el suelo. El aparato entero dio una voltereta y se cayó por el precipicio.¡Bum! Una bola de fuego y todos los negros salieron por patas. El segundo helicóptero se ha ido a buscar a los demás muertos, antes de que los negros se apoderen de los restos para hacer sus medicinas tradicionales. ¿Le apetece un chicle, jefe?

James McClure: La canción del perro (The song dog, 1991)
Reino de Cordelia, 2012
La traducción es de Susana Carral.
La adaptación, mía.

Otras entradas en Boquitas Pintadas sobre La canción del perro:
La canción del perro
Un feliz reencuentro

Un feliz reencuentro

noreply@blogger.com (Noemí Pastor) — Wed, 06 Mar 2013 17:42:00 +0000

En mayo del año pasado, como ya os conté, las buenas gentes de Reino de Cordelia me hicieron llegar un ejemplar de La canción del perro, de James McClure y servidora de ustedes, que acumula más libros de los que puede asumir, no ha empezado a leerlo hasta hace bien poco.

Con todo, la espera ha merecido la pena y mi encuentro con McClure ha sido un feliz reencuentro con lo mejorcito de los clásicos del género.

No será esta la única entrega que dedique a la novela, así que comencemos por su colorido estilo figurado, plástico, burlón, directo, eficaz. Voy a dejarme de adjetivos y a poner ejemplos.

... un ombligo saliente como el nudo que cierra un globo rosa.
(...)
... fugaz como los malos pensamientos de una monja.
(...)
... una calva como la de la alfombra del recibidor de una pensión barata.
(...)
Frunció el ceño como intentando concentrarse en un concepto revolucionario.
(...)
Está tan agotado que camina como un hipopótamo con hernia.
(...)
Provocó un sonido como una salida nula en un campeonato de natación para discapacitados borrachos.
(...)
Tenía delante un asnal surtido de urbanitas con pantalones cortos, rodillas rojas, chanclas y guirnaldas de cámaras con teleobjetivos, como si cada uno tuviese una erección múltiple.

Tengo más, pero igual lo dejo para otro día.

Italia

noreply@blogger.com (Noemí Pastor) — Tue, 26 Feb 2013 15:49:00 +0000

Montalbano pensó que había que modificar el artículo 1 de la Constitución en los siguientes términos: "Italia es una República basada en la venta de droga, el retraso sistemático y el parloteo vano."

Ahora nuestros honorables diputados se pasan por el forro a la opinión pública. Se drogan, van de putas, roban, trapichean, se venden, cometen perjurio, hacen negocios con la mafia y ¿qué les puede pasar? Como mucho, que se hable de ellos en los periódicos durante tres días. Luego todos se olvidan de ellos.

Andrea Camilleri:
La danza del gabbiano, 2009
La danza de la gaviota, 2012
Traducción de Teresa Clavel Lledó

El Hierro, un año y tres meses despúes (segunda y última entrega)

noreply@blogger.com (Noemí Pastor) — Sat, 23 Feb 2013 08:45:00 +0000

Mis intenciones eran buenas. Quería poner unas líneas en cuanto llegara, pero, ya ves, entre unas cosas y otras, han pasado más de dos semanas y no me dicho ni mu.

Lo cierto es que tampoco hay mucho que contar: El Hierro está como siempre. El descalabro económico que supuso la crisis sísmica de 2011 no ha dejado demasiadas huellas visibles. Algunas, sin embargo, sí. Os cuento cosas y voy poniendo fotitos bonitas.

La Caleta, mi barrio

Quizás lo más decaído sea el comercio. Varias tiendas de las de toda la vida han echado el cierre y hay locales que se construyeron para ser tiendas o similares y que desde que existen exhíben el cartel de "Se alquila".

Lo mismo pasa con la construcción. Hay promociones de viviendas que llevan más de un año a la venta y otras que se anunciaron y no se iniciaron jamás.

Arquitectura tradicional de El Hierro, con piedra negra volcánica

La hostelería, en cambio, parece que aguanta. Sí he visto dos o tres restaurantes cerrados, pero, como aquí no tienen por costumbre dar explicaciones, no sé si se trataba de un descanso semanal, invernal o eternal. Para compensar, también hay locales nuevos muy agradables.

La Restinga está más animada. Por las minivacaciones de Carnaval, se ha acercado a El Hierro bastante gente de Tenerife y todo el mundo ha peregrinado a La Restinga, a ver el lugar de la erupción. Es una lástima que el recientemente abierto Museo de la Restingolita esté otra vez cerrado "por falta de personal" y no haya nadie que explique a los visitantes por dónde se extendía la mancha, dónde se hizo visible la erupción submarina y todas esas cosas que querrán saber.

El Museo de la Restingolita ha muerto, pues, nada más nacer y puede yacer en la misma fosa a la que han ido a parar otros proyectos públicos relacionados con el turismo, como el Centro de Interpretación de El Julan, que lleva más de un año con un cartelito que dice "Cerrado hasta nuevo aviso", o el no-nato museo junto a la Iglesia de la Concepción de Valverde, que ha cumplido lustros en construcción.

Iglesia de la Concepción de Valverde. Las obras del museo son contiguas a esa casita amarilla.

Me quedo, pues, de piedra (volcánica, claro) cuando leo que el Cabildo de El Hierro ha convocado un concurso público para arrendar un local en el que albergar el futuro museo vulcanológico de la isla.

Vamos con más cosas buenas. En la zona de Lomo Negro, uno de los parajes más espectaculares, si no el más espectacular, de la isla, han construido un par de miradores nuevos para gozar de la vista. Otro más han hecho algo más adelante, para poder contemplar el Mar de las Calmas y El Julan.

La Playa de Arenas Blancas, junto al Lomo Negro y frente a El Golfo

Y eso es todo, amigas y amigos. Me vuelvo a casa con la retina bien impresionada por los paisajes imponentes de mi isla querida, esperando con ganas que llegue el tiempo en que que pueda empaparme de su calma para casi siempre.

El Hierro, un año y tres meses después

noreply@blogger.com (Noemí Pastor) — Fri, 08 Feb 2013 06:21:00 +0000

En noviembre de 2011, hace un año y tres meses, pasé unos días en El Hierro, coincidiendo con el apogeo de la crisis sísmica, o sea, con los terremotos y la erupción submarina, y escribí una, dos, tres, cuatro, cinco y hasta seis crónicas sobre mi estancia.

Ahora me voy p'al Hierro otra vez. Dentro de un rato cojo el avión y espero cenar esta noche en el Mirador de la Peña; os lo he puesto en la foto para que veáis lo bonito que es.

No sé muy bien qué me voy a encontrar. ¿La misma isla plácida de siempre? ¿La misma isla plácida, un poco más empobrecida? En los primeros meses la erupción tuvo terribles efectos económicos. ¿Seguirá siendo así? ¿O habrá reverdecido mi islita y mejorado un poco o un mucho?

No lo sé. Algo he leído por ahí, pero tengo ganas de verlo con mis ojos. Sea lo que sea, os lo contaré. ¡Pues no soy yo cotilla ni nada!

Entre que llego, me instalo, me doy una vuelta y me pongo a escribir, podéis leer mi articulito en Zinéfilaz.

Hasta pronto.

"Sévère"

noreply@blogger.com (Noemí Pastor) — Thu, 24 Jan 2013 16:44:00 +0000

Edouard Stern hacía honor a su apellido: era uno de aquellos banqueros estrella que molaban hace lustros; los que inventaron las opas hostiles y ganaban pasta a chorramortero con grasientas piruetas financieras. Era un francesito con carisma, brillante, de familia bien, pero que muy bien, de ricos de toda la vida.

Una mañana de febrero de 2005 fue encontrado muerto en su casa de Ginebra, impecablemente vestido de látex, con un balazo en la cabeza y otros tres en el cuerpo. La policía tardó pocos días en detener a su amante, Cécile Brossard, con la que, al parecer, se entretenía en juegos sado-maso.

Brossard fue juzgada, condenada y encarcelada. Salió de prisión en noviembre de 2010.

Esto que os cuento no es una invención novelesca, sino un hecho real, todo un escandalazo en Francia. Le Nouvel Observateur envió a Suiza, a cubrir el juicio de Brossard, al escritor Régis Jauffret y éste, además del contratado artículo para el semanario, escribió también sobre el caso Stern una novela: Sévère.

Podéis seguir leyendo en Calibre.38.

VIII cita de Getxo Blog

noreply@blogger.com (Noemí Pastor) — Tue, 22 Jan 2013 17:10:00 +0000

Este sábado 26, a las 17:00, tenemos otro bonito sarao bloguero en Getxo, la VII Cita Getxo Blog, organizada por Mikel Agirregabiria y sus currantes colegas.

Esta vez el invitado estrella es Julen Iturbe-Ormaetxe, que tiene previsto compartir con el respetable público diez ideas sobre el noble arte de bloguear.

El encuentro será en el Centro de Conocimiento de BiscayTIK, ubicado en la finca de Bake Eder, (avenida Zugazarte, 32, Getxo, Metro Areeta (acceso) ), un palacio muy bonito, como veis en la foto.

La entrada es gratuita, pero tenéis que inscribiros antes.

Ale, pues. Animaos y nos vemos el sábado en Getxo Blog.

Actualización. Os adjunto la mejor crónica del evento: como de costumbre, la de Mikel Agirregabiria.

Twist

noreply@blogger.com (Noemí Pastor) — Sat, 05 Jan 2013 07:35:00 +0000

Estamos en la década de los 80.
En España, de cada cinco personas en edad de trabajar, dos están en paro.
El tenista Björn Borg acaba de retirarse; Martina Navratilova ha vencido en Flushing Meadows.
En la base Vostok de la Antártida han alcanzado 89,2 grados bajo cero, la temperatura más baja jamás registrada en el planeta.
Hace seis años que murió Elvis Presley.
Ha muerto Tenesse Williams.
Ronald Reagan ha dicho que la Unión Soviética es el imperio del mal.
Juan Pablo II, vaya donde vaya, se inclina y besa la tierra que pisa; hace dos años casi lo mata a tiros Ali Agca, un sicario turco, por encargo de los servicios secretos búlgaros y el KGB.
Margaret Thatcher ha ganado con holgura las elecciones en Gran Bretaña.
Solo hace seis años que en Francia utilizaron por última vez la guillotina y dos que abolieron la pena de muerte, en contra de la opinión del 62% de la ciudadanía. Al 61% le ha parecido demasiado que François Mitterrand, para celebrar su victoria, haya liberado a cinco mil presos.
En 1983 Michel Jackson ha sacado Thriller; Imanol, Iratze okre geldiak; Anjel Lertxundi, Hamaseigarrenean aidanez.
Madonna canta Holiday y enseña el ombligo.
Christopher Reeve protagoniza la tercera entrega de Superman; se vuelve malo y luego otra vez bueno, claro.
Hace un año que Felipe González es presidente en España.
Hace tres que unos guerrilleros argentinos, en la avenida Francisco Franco de Paraguay, mataron al Somoza, el dictador nicaragüense.
La RDA no es broma ni un parque de atracciones. Faltan seis años para que caiga el muro de Berlín.
Uno para que los disciplinados y hormonados atletas rumanos se lleven un montón de medallas en los Juegos Olímpicos de Los Ángeles; otro tanto para que conozcamos a Carl Lewis, el hijo del viento.
Todavía no son habituales los guardas jurados. Solo los vemos en los furgones blindados y los asociamos a los films noirs, no a los desdichados mileuristas que serán veinte años después.
Los niños solo ven pizzas en las películas.
Las fotocopias son un lujo cósmico. Todavía se usan multicopistas. Escribimos a máquina y ponemos una hoja de carbón bajo el folio. Usamos hojas de calco.
Las ventanas son de madera. No conocemos el PVC.
El titanio es ciencia ficción.
En los hornos de fundición emplean el amianto como si fuera bizcocho.
Para marcar un número de teléfono tenemos que introducir el dedo en el agujero del disco.
La computadora más sofisticada que hay en los hogares es una calculadora que hace raíces cuadradas.
La palabra marketing es demasiado moderna.

Harkaitz Cano: Twist
Susa, 2011
La traducción y la adaptación son mías.

Pauline K

noreply@blogger.com (Noemí Pastor) — Sat, 15 Dec 2012 10:31:00 +0000

Cuando en septiembre de 2010 abrimos el blog Zinéfilaz, lo hicimos movidas, entre otras razones, por el hecho de que escasean las mujeres que escriben de cine: no tienes más que ojear cualquier publicación o web para darte cuenta de que hay pocos nombres femeninos en la firma de las reseñas.

Como sucede en otros ámbitos de la vida, eso no quiere decir que no haya habido nunca mujeres dedicadas a la crítica cinematográfica, no. Las ha habido y algunas muy ilustres y muy influyentes, como esta de la que quiero hablaros hoy: la gran Pauline Kael.

Pauline K trabajó para The New Yorker durante casi treinta años, escribió trece libros de cine, se hizo notar por su inconformismo, sus opiniones a menudo contrarias a las de sus coetáneos y sus críticas ingeniosas, incisivas y certeras, reinventó el género y creó toda una estética con su nueva forma de escribir.

¿Queréis saber algo más de ella? Adelante. Pasaos por Zinéfilaz.

Van un griego, un italiano y un español y ...

noreply@blogger.com (Noemí Pastor) — Sun, 18 Nov 2012 09:36:00 +0000

... publican una novela policiaca cada uno.

El griego es, claro, Petros Márkaris, que acaba de sacar a la venta Liquidación final, la segunda entrega de la "Trilogía de la Crisis", que empezó con Con el agua al cuello.

La verdad es que, cuando salió Con el agua al cuello, no recuerdo yo que se presentara como parte de una trilogía ni de nada. Va a ser que, después del sueco ese de las chicas que apagan cerillas con corrientes de aire, ya van a tener que salir las novelas por lo menos de tres en tres.

Quién le iba a decir al bueno de Márkaris que la ruina de su país le iba a llenar los bolsillos. Y lo digo sin mala baba, pues me alegro infinito cuando me entero de que a alguien le van las cosas bien. También le han publicado un ensayo, La espada de Damocles, en el que explica el derrumbe de su país y su efecto dominó sobre Europa. Ya nos adelantó algo de esto cuando se pasó por Bilbao.

El italiano (para más señas, siciliano) es Andrea Camilleri, que también vive horas altas: hace bien poco que retiraron de las mesas de novedades La edad de la duda y ya la remplaza La danza de la gaviota.

El señor Camilleri debe de ser el octogenario más productivo del universo mundo.Tiene incluso los deberes hechos: como ya os conté ha dejado escrita una novela póstuma y en 2012 presentó en sociedad a su sucesor, Carlo Lucarelli. Conjuntamente escribieron Acqua in bocca (Por la boca muere el pez) y pusieron a trabajar juntos a sus investigadores: el comisario Salvo Montalbano y la inspectora Grazia Negro.

El español tampoco está en su peor momento. Me refiero a Lorenzo Silva y a su novela La marca del meridiano. Va a ser un placer reencontrarme con Bevilacqua y con Chamorro (sobre todo con Chamorro, que me cae fenomenal), aunque su anterior peripecia, La estrategia del agua, no acabara de convencerme.

Y ese es, amigas y amigos, el entretenimiento que me espera para las próximas semanas. Me faltan un portugués y un irlandés para acabar el chiste; chiste sin gracia, por supuesto; sin puñetera gracia.

Los paraísos

noreply@blogger.com (Noemí Pastor) — Wed, 14 Nov 2012 07:23:00 +0000

No creo en Dios más que en la bonoloto.
Régis Jauffret

Los paraísos son personales e intransferibles, como el carné de identidad.

Hay quien sueña con la vida eterna, con la paz del mundo, con acabar con la pobreza y las guerras. Hay quien sueña con unas vacaciones largas en el Caribe, o con un coche grande. Con pegar un pelotazo en la Bolsa. Con una casa con piscina. Con tirarse desde un puente con una cuerda atada al tobillo.

Yo, por ejemplo, sueño con una vida plácida en una isla remota.

Luciano Ciotola soñaba con entrar en Gran Hermano: huríes, ambrosía, divanes, entrada triunfal en Roma en loor de multitudes y todos tus deseos satisfechos.

¿Por qué va a ser su paraíso peor que el mío?

Reality (Italia, Francia, 2012). Dirección: Matteo Garrone. Interpretación: Aniello Arena, Loredana Simioli, Nando Paone, Raffaele Ferrante, Nello Iorio, Nunzia Schiano, Claudia Gerini, Rosaria D’Urso. Guion: Matteo Garrone, Maurizio Braucci, Ugo Chiti y Massimo Gaudioso. Producción: Matteo Garrone y Domenico Procacci. Música: Alexandre Desplat. Fotografía: Marco Onorato. Montaje: Marco Spoletini. Diseño de producción: Paolo Bonfini. Vestuario: Maurizio Millenotti.
(www.labutaca.net)

Crimen real y crimen de ficción

noreply@blogger.com (Noemí Pastor) — Sat, 10 Nov 2012 08:35:00 +0000

La ficción ilumina como las antorchas. Un crimen, en cambio, siempre será algo oscuro. Puede que se detenga al culpable, se descubra su móvil, lo juzguen y lo condenen, pero siempre habrá un espacio de sombra, como el sótano de una casa inundada de sol.

La imaginación sirve al conocimiento porque es capaz, al mismo tiempo, de ver de lejos y descender a los detalles como si quisiera explorar los átomos. La imaginación tritura lo real, lo tensa hasta romperlo, arrastra con ella deducciones repletas de axiomas intrínsecamente indemostrables.

Pero la ficción miente. Repara las grietas con imaginación, con chismes y difamaciones que inventa para que el relato avance a golpes. Nace de la mala fe como otros nacen amoratados o sin cerebro.

La ficción, además, es estúpida. Cuando la lógica se ralentiza, salta por encima de la inteligencia como si fuera un obstáculo, la ignora, la desprecia o le propina, sin más, con toda su impertinencia, un puñetazo en la cara.

La ficción ama los sofismas igual que ama a Gargantúa, grosero y escatólogo empedernido como su padre; a los pequeñoburgueses avaros y ávidos de Balzac; a Homais el boticario pedante y tontorrón; y a Madame Verdurin, vulgar y pretenciosa.

La ficción ama a todos estos zafios que pululan, torpes como paquidermos, por novelas magníficas; diamantes en bruto que atraviesan los siglos y dejan atónitas en sus tumbas a generaciones y generaciones que se suceden con la regularidad de las líneas de metro.

Régis Jauffret: Preámbulo a Sévère (Éditions du Seuil, 2010).
Sévère recrea un crimen real, el asesinato del banquero Edouard Stern a manos de su amante Cécile Brossard. La familia del banquero se querelló contra Jauffret por esta novela.
La traducción de este fragmento, libérrima, es mía.

Allen y Camilleri: semejanzas y diferencias

noreply@blogger.com (Noemí Pastor) — Mon, 29 Oct 2012 17:20:00 +0000

Se parecen en la edad avanzada: Woody Allen tiene 76 años y Andrea Camilleri, unos más que respetables 87. Ya están ambos, pues, por encima del bien y del mal, ya han demostrado todo lo que tenían que demostrar, el uno en el cine y el otro en las letras.

Ya pueden permitirse el lujo de rodar siempre la misma película y de escribir siempre la misma novela. Y, además, como les da la gana: destartalada e incoherentemente, sin preopuparse en absoluto por las convenciones narrativas. Bien. Me alegro por ellos. Todo el mundo querría llegar a ese punto.

Se parecen también en que los dos miran de cara a la muerte. Ellos y sus personajes. El de Allen, en este caso, en A Roma con amor, se llama Jerry, pero se ha llamado antes de muchas otras maneras, ha tenido muchos nombres, casi todos judíos. Está jubilado y no le gusta. Aprovecha cualquier excusa para volver al trabajo. Su mujer le dice que relaciona equivocadamente la jubilación con la muerte. ¿Equivocadamente? No tanto. Ya lo decía Miguel Delibes en La hoja roja: se refería a la hoja roja que en los librillos de papel de fumar avisaba (¿sigue avisando?) de que quedaban pocas hojas y que había que comprar un librillo nuevo. Eso es la jubilación: la hoja roja que te avisa de que te queda poco.

El personaje de Camilleri se llama Salvo Montalbano. No es tan viejo, en La edad de la duda tiene cincuenta y ocho años; todavía está en activo, todavía es policía en Sicilia, pero se siente viejo, se ve achacoso y hace ya varias novelas que en cada entrega se le va la pinza por alguna chica joven. Y despampanante, claro.

En eso vuelve a parecerse a Allen; o a sus personajes: en no sé cuántas películas lo hemos visto emparejado con chicas décadas más jóvenes que él. Claro que lo de la ficción, lo de sus personajes, no es nada comparado con lo real, con la historia del propio Allen y su esposa Soon Yi.

Salvo Montalbano, como digo, no es tan viejo, pero su autor, Camilleri, sí lo es y mira de cara a la muerte. Se dice que tiene escrita una novela para que se la publiquen cuando haya fallecido. Hay quien dice que es una simple operación de marketing. A mí me da que nos tiene preparada una broma macabra.

Salgado Connection

noreply@blogger.com (Noemí Pastor) — Mon, 22 Oct 2012 12:58:00 +0000

En Calibre 38 me han publicado este articulito sobre las dos novelas de Toni Hill con el inspector Salgado.

Daos una vuelta por allí a leerlo. Agurrrrr.

Filadelfia, Pensilvania

noreply@blogger.com (Noemí Pastor) — Fri, 19 Oct 2012 03:46:00 +0000

En verano pasé una larga temporadita en los Estados Unidos de América, donde, como sabéis, no se puede dar un paso sin que algo te recuerde a una peli. Una espera que esto le suceda en ciudades grandes como Nueva York, Washington o Chicago. No lo espera tanto, en cambio, en sitios más pequeños, como Boston o Baltimore, pero sucede, vaya que si sucede, y a mi me sucedió especialmente en Filadelfia, la gran ciudad del estado de Pensilvania.

Os lo cuento todo en Zinéfilaz.

No espabilamos

noreply@blogger.com (Noemí Pastor) — Wed, 03 Oct 2012 14:54:00 +0000

"Lo que contaban los pescadores era terrible. A menudo recogían en las redes cadáveres o trozos de cadáveres que arrojaban de nuevo al mar. Restos de cientos y cientos de hombres, mujeres y niños que habían esperado llegar, después de un viaje infernal a través de desiertos y lugares miserables que habían acabado con ellos, a un país donde podrían ganarse un mendrugo de pan.

Para realizar ese viaje se deshacían de sus pertenencias, lo vendían todo, alma y cuerpo, para así pagar por adelantado a los negreros que comerciaban con carne humana y que no vacilaban en dejarlos morir, echándolos al agua a la menor señal de peligro. Y a los supervivientes que conseguían tocar tierra, ¡menudo recibimiento les dispensaban en el país! Los metían en centros de acogida; así los llamaban, cuando en muchos casos eran auténticos campos de concentración.

Y había personas, llamadas vete tú a saber por qué honorables, que, no contentas con eso, querrían verlos muertos; decían que nuestros marinos deberían emprenderla a cañonazos contra sus barcas porque, según ellos, todos eran delincuentes, holagazanes, y transmitían enfermedades. Exactamente lo mismo que les había sucedido a los italianos en América. Pero todo el mundo había olvidado eso."

Andrea Camilleri
La edad de la duda
Ediciones Salamandra, 2012
Traducción de Teresa Clavel Lledó

El humor contra la barbarie

noreply@blogger.com (Noemí Pastor) — Sat, 22 Sep 2012 08:05:00 +0000

Me molesta ser tan vulgar, pero debo reconocer con toda la humildad de la que soy capaz, que es poca, que soy una de esas imbéciles que sufren síndrome postvacacional. Lo que pasa es que, en mi caso, como hago vacaciones tan a menudo, en dura pugna con Carolina de Mónaco, el puñetero síndrome ese me golpea varias veces al año. Unas veces son peores que otras y esta está siendo muy pero que muy mala.

Gracias al cielo, en los últimos años, hacia septiembre u octubre, me organizan cerca de casita La Risa de Bilbao y este año el festival tiene un subtítulo, un lema o como queráis llamarlo, muy atractivo: El humor contra la barbarie.

Muy atractivo, muy fructífero y que me viene muy bien, como terapia, incluso, porque me hace pensar en el humor contra la mala baba, contra la frustración, contra el tedio, contra la vulgaridad, contra la intolerancia, contra el miedo...

Ai, ene!, que decía mi abuela. Menos mal que nos queda el humor.

Echad un vistazo al programa. Yo algunas cositas no pienso perdérmelas. Ya hablaremos.

Vermont

noreply@blogger.com (Noemí Pastor) — Tue, 04 Sep 2012 01:37:00 +0000