Breves no tan breves

Impresiones del espacio exterior, de visita en mundos extraños - Guillermo Vidal

noreply@blogger.com (Cristian Mitelman) — Sat, 18 May 2013 15:50:00 +0000

Es mi primer viaje a Beltegagnakestenlh y ahora puedo decirlo con autoridad, son aliens. El aspecto no es tan distinto, después de todo el sustrato funcional para manipular y trasladarse es estándar en la mayoría de los mundos conocidos, excepto en Exibarran donde las extremidades inferiores adquirieron forma de ruedas como parte del proceso evolutivo. Lo más extraño son las costumbres, el estatus de vida. Tienen un artefacto al que llaman reloj con el que dividen el tiempo en pequeñas partículas, ya sea hora, día o año, pero en especial lo usan en función del orden. Establecen una rigurosa obediencia y someten todas las actividades a esta sencilla e inflexible medida, al que deben sujetarse sin excepción, hay grandes perjuicios y castigo ante el incumplimiento, aunque sea una falta menor. Investigué si en las raíces había alguna deidad comprometida y oculta por el paso del tiempo o algún tabú, pero no parece que sea este el caso, como es en Tertolaina donde el tiempo se mide por las trenzas de las jóvenes, para la divinidad evolutiva, una espiral doble, encuentre el camino para darles larga vida adaptativa. Burma dice simplemente que es un desarrollo obsesivo producto de una emergencia o catástrofe que los obligó a reglamentarse para superar la crisis y luego se fosilizo en la cultura, tal vez periodos muy breves de luz y calor o escasez de recursos. Puede ser, pero Burma tiene la tendencia a ver síntomas en todo. Te dejo, porque si llego tarde al encuentro, hoy tengo que exponer, y no soy puntual me quitan la visa. Abrazos desde la Tierra, con mis tres pares de extremidades superiores.

Acerca del autor: Guillermo Vidal

La flor cortada - Cristian Cano

noreply@blogger.com (Cristian Mitelman) — Sat, 18 May 2013 15:48:00 +0000

Me gustan mucho. Siempre traigo una y la pongo en un vaso con agua o la clavo en la maceta de la cocina. Sospecho, sí, que al pensar en una flor instantáneamente cortan una. Pero no soy una tijera, tampoco una mano indiscriminada. Imagino para tratar de no matar. Las veo enteras, fuertes y también peno por ellas hasta el punto de saberme un criminal. Momento aletargado y laceral: me digo que es el bien en contra del mal. ¡Redimiéndome! A veces, ni lo pienso, y la corto. La arranco. Después, sueño con un arisco ejército floreado rivalizar con la muerte. Mi muerte. Coloridamente proclaman: ¡asesino! Algo de culpa llevo. Sí. Me da lástima cortar las flores, pero con en el tiempo siempre termino por descubrir un aroma que me asegura: son suicidas. Viven y gozan el esplendor transformado cuando las decapitás y exhibís en el vaso con agua. Un acto abominable.

Acerca del autor: Cristian Cano

La manzana - Esteban Moscarda

noreply@blogger.com (Cristian Mitelman) — Sat, 18 May 2013 15:47:00 +0000

Un piano suena en la noche. Es un piano romántico, clásico. La habitación es amplia, burguesa, llena de mármol y metales preciosos y cuadros como ventanas a universos conexos. En la oscuridad, un ser escucha. El piano toca solo, toca para él. Las melodías son mensajes. Internet funciona a través del piano. Los mensajes son bajados a los oídos del ser. El ser recibe, espera, pesa. A unos metros, en el jardín de esa mansión señorial, George Harrison está por escalar el muro. Tiene las cuerdas de su sitar listas para ser lanzadas. Ellas harán el trabajo, tienen vida, son organismos construidos por demonios indios, lo acercarán a George a su destino. Lo hacen. Se extienden. Hilos de seda dorada. Insectos dilatándose en la noche, carcomiendo el espacio, arrastrando al Beatle hacia la habitación, plasma atravesando los muros, las ventanas, las señales del piano, el campo visual del ser que espera y que pesa. George es un dibujo. El ser, entonces, basándose en uno de los mensajes del piano, toma un lápiz verde y transforma al británico en una manzana roja, bien roja, bien estandarte de una corporación, bien objeto de litigio, bien ícono de una cultura pop que ama los fetiches, las manzanas. Luego, retorna a su espera. Sigue John. Y después la Morsa. Y Perón.

Acerca del autor: Esteban Moscarda

El diario de la mañana – Guillermo Vidal

noreply@blogger.com (gevidal) — Thu, 16 May 2013 05:52:00 +0000

Le gustaba leer las noticias en voz alta, mientras tomaba el café en la mesa habitual. Los parroquianos y en especial los de paso, recibían con sorpresa y hasta se molestaban con la intromisión, después de todo el diario de cada uno decía lo mismo. Pero se fue imponiendo su el tono reflexivo, apasionado, que imprimía a la lectura. En pocas semanas el bar bullía de clientes y la barra además de las mesas se llenaban de gente ávida de escuchar las noticias en oleadas sonoras que habían vibrar el cuerpo hasta alcanzar las circunvalaciones del cerebro en la corteza prefrontal y despertar una cresta desconocida, con un mensaje antiguo escondido, porque estaba allí hace tiempo, y emergía arrastrando resaca de los primeros homínidos. No podía ser reducido a palabras, en ningún idioma conocido. Paso del bar a los restaurantes, los kioscos, shoppings y supermercados; en las colas de los bancos, en los cines con las luces prendidas, finalmente en las calles y en las plazas, como si ya no hubiera nada que ocultar, siempre había alguien leyendo las noticias y la gente arremolinada escuchando, esperando una señal de largada. Nadie puede precisar cuál fue pero las multitudes en un acuerdo tácito se pusieron en camino y abandonaron las ciudades, en todo el mundo, arrastrando en carros de supermercado, o lo que pudieran carga en las manos, sus posesiones. Ni autos, ni celulares, ni aparato electrónico de ningún tipo fue activado o puesto en movimiento. —Al fin puedo leer el diario tranquilo —dijo Jorge sentado como siempre en la mesa de la ventana, con la voz profunda de siempre y un tono ligeramente jocoso entre líneas.

Escuadrones de naves — Cristian Cano

noreply@blogger.com (gevidal) — Thu, 16 May 2013 05:52:00 +0000

Bajamos por la ladera mientras la ciudad se incendia a nuestras espaldas. En la última batalla por Mithras nos superaron en número. Los drones aparecieron por la noche y fue un desastre. Ahora, la ciudad cae irremediablemente. Cuando detenemos la marcha y retomamos el aliento, a lo lejos vemos el intenso combate. ¡Santo dios! La caída de Mithras. Un zumbido obtuso nos sorprende y desconcierta. Corremos: los escuadrones de naves pasan rasantes por el suelo levantando polvo. La lluvia láser arrasa a los rezagados mientras recuerdo a mi madre atrapada en el refugio. Los escuadrones se elevan y retoman altura a lo lejos. ¡Dios! Mis hombres, ¿en dónde están? El humo de la tierra caliente se dispersa y los veo, allí están, pidiendo socorro a gritos. Me escondo debajo de una gran roca y me tapo los ojos. Nos están matando sin piedad. De un momento a otro el susurro de las intimidantes orugas mecánicas me estremece el cuerpo. La tierra se mueve. Mis soldados me iran y no puedo hacer nada. Una melodía triste me cierra el pecho justo cuando un tanque cae estrepitosamente a mi lado. Están disparando a matar. Veo las explosiones en la ciudad y no lo puedo creer. De repente, me falta la voz y mis ojos intentan entreabrirse. Me tiemblan las manos de la impotencia. Un hilo de oxígeno me salva la vida cuando los veo. Allí están, corren hacia mí con toda la furia. Los gritos de revancha y el ulular de las espadas en la atmósfera húmeda me erizan la piel. La guardia real, blandiendo sus estoques láser, viene a rescatarme. Los escuadrones de naves vuelven a pasar aniquilando todo, pero ellos no se rinden. Levantan las espadas y gritan más y más fuerte: ¡Defiendan la ciudad!

Silencio - Ana Caliyuri

noreply@blogger.com (gevidal) — Thu, 16 May 2013 05:52:00 +0000

Mas allá de cualquier inquietud, me dispuse a hojear un viejo libro. Las páginas amarillentas denotan su antigüedad, son como hojas de otoño a punto de quebrarse en el aire. Me dije: tal vez , estoy frente a un incunable. Busqué la fecha de impresión en las primeras páginas, pero, en vez de estar datado en el 1500 decía mayo del 4653. Miré mi reloj, me dio un vahido. Claramente marcaba la hora veinicuatro del 10 de abril del 2013. No soy de mujer de asombrarme por este tipo de cosas, siempre me he reído del tiempo. El tema, es que mi curiosidad literaria, me impide permanecer ajena a los orígenes de este libro cargado de polvo. Me senté en la primera silla que hallé en esta biblioteca un tanto singular. No tiene bibliotecaria ni nadie que la atienda. Me serví sola, y en verdad, éste libro que sostengo entre las manos, llamó mi atención por el aspecto de sus tapas, un tanto raídas y poco legibles. Estupefacta he quedado, al ver las primeras ilustraciones. Una mujer de nariz trigueña y sonrisa plena, parece sonreírme. Debajo de la foto del retrato dice: Constanza. No me impresioné demasiado, casualidades son casualidades; pero esa mujer es muy parecida a alguien de mi familia. ¡No alcanzó a descubrir a quién me recuerda!. Sigo hojeando. Nuevamente la misma ecuación: casualidades son casualidades; hete aquí que el apellido es muy común, pero increíblemente es igual a mi apellido: García. Bueno, tampoco me voy a impresionar por esta razón, habrá en el mundo miles con el mismo nombre y apellido. Sigo mirando y las siguientes fotos, son idénticas a mi casa paterna. Cierro el libro, cierro el libro, cierro el libro. Dije que cierro el libro. ¡Cierro el libro! No hay caso, hace miles de años que lo intentó y nunca, nunca lo puedo cerrar. Soy constante, mañana vendré nuevamente. Y eso si antes de retirarme de aquí, vuelvo a decir a quien me escuche: jamás le he temido ni a los agujeros negros ni al silencio sepulcral.

Sobre la autora: Ana Caliyuri

El soldado - Héctor Ranea

noreply@blogger.com (Cristian Mitelman) — Tue, 14 May 2013 23:14:00 +0000

—Y dígame —le preguntó el más anciano al flaco Lente —¿cómo es esa película que está imaginando?
El flaco se entusiasmó, se acomodó con énfasis en el sillón donde lo habían sentado los tres.
—Es sobre un conato de guerra en el Sur, señor. Se supone que los que están ahí van a ser o serán enemigos, pero ellos no se enteran del todo o, más bien, me gustaría pensar que no toman en serio las pocas noticias que les llegan —asintió para darse coraje y casi sonriendo siguió— para realzar el hecho de que no creen en la violencia.
El tercero de la derecha lo miró muy serio:
—¿Quiere decir que filmaríamos algo sobre desertores o algo así?
—¡Peor que desertores! —exclamó indignado el más joven de los tres—. Se trata de gente que no obedece las órdenes ni siquiera cuando la patria así lo requiere, ¡es un asco!
El flaco Lente puso expresión preocupada:
—Pero la idea es hacer algo manifiestamente antibelicista así que ¡por cierto que no pueden haber acciones, diría usted: patrióticas! Si quiere le pongo comillas en el aire a esa palabrita. ¿No cree usted que obedecer no es un deber cuando se puede salvar vidas? ¿No hay acciones patrióticas sin muertos?
—Me parece, hijo, que está usted exagerando —dijo el más viejo—. No podemos filmar algo así. Nos comerían el hígado los impuestos. Piense una alternativa: algún muerto tiene que haber.
Los dos que habían interpelado al flaco hicieron un gesto impulsivo de disgusto. Esperaban una negativa más rotunda de su jefe, aparentemente. El flaco Lente lo pensó.
—Bueno, está el gambusino. Ése sí muere. Está previsto que muera de frío. Le puedo decir al guionista que lo haga morir en alguna acción heroica —dijo casi como pensando para sí.
—¡Pero es austriaco! —casi grita el más joven—. ¿De qué nos sirve, a ese propósito, que muera un extranjero?
—Déjalo pensar —dijo con calma el más viejo—. Estoy seguro que alguna solución encontrarán.
—¿Encontraremos? —titubeó el flaco— ¡El guionista murió! Tengo que hacerlo solo y no quiero ofender su memoria.
—Ya harán algo, estoy seguro.
Los otros dos lo estaban esperando en la puerta y comentaron en voz baja que el proyecto no podía seguir así, que el flaco Lente no era confiable. Una vez que la puerta se cerró a las espaldas de los tres, dos de ellos ya estaban convencidos de que el proyecto caía definitivamente y lo mismo pasaba por la cabeza del flaco. Miró hacia arriba con pena grande, como si allá estuviera el guionista muerto. Cerró los ojos como quien contiene las lágrimas.
—Bueno —se dijo—. Ya pasó. Ahora a pensar en cualquier otra cosa, esto ha muerto.
Suena un timbre. Suena otro timbre. El flaco, a regañadientes, se levanta. Una mujer lo espera afuera, le abre y deja que entre
—Matilda —pronuncia en tono de saludo, aunque desganado—. No sé qué hacer, créeme.
—¿Buscamos? —dijo ella, con voz morena, dulce, con aliento a madera otoñal.
Él fue al baño seguido por ella. Comenzó a llenar la bañera y a desnudarse, ella a preparar sus manos con algo sacado de su bolso. Se lavó las manos.
—Habrá que buscar entre los muertos —dijo con esa voz intensa—.
Él asintió en silencio. Se metió en el agua y lentamente se recostó. Ella lo sumergió. Al cabo de unos segundos él, visiblemente, necesitaba salir. Pero la mujer se hizo fuerte y lo sujetó. Las convulsiones del flaco se hacían más paroxísticas pero ella seguía presionándole firme. Al final, el agua se hizo transparente y él cejó en su intento de salir. Entonces lo tomó del cráneo y lo sacó deslizándolo, apoyando en su pecho una mano con fuerza como para que escupiera el agua.
—Gracias —susurró entre toses discretas el flaco—. Gracias —repitió.
—¿Ahora?
—Creo que tengo algo más claro.
Ella lo besó. Primero en la frente, luego en los labios. Fueron del baño al dormitorio.
—Me salvaste la vida, Matilda —dijo el flaco.
—Ahora te salvo de la muerte —dijo ella, y lo beso con labios temblorosos que ya hacían llorar de amor a Lente.
Al rato, él se levantó (ella ya se había ido), comenzó a escribir, y la historia de la guerra que no fue se devanó como una madeja que ata un cuerpo muerto que cae.
“Aparece —escribe Lente hacia el final de su narración— un soldado de los nuestros al pie del acantilado. Menos mal que fue encontrado antes de la marea alta, si no, se perdía irremisiblemente. No tiene otra seña que los golpes provocados por la caída. Allá arriba, en sus cuevas, los cormoranes parecen dar el pecho blanco al viento Sur y dibujan una nube falsa contra el oscuro fondo del flanco. El agua de mar de las grietas había blanqueado la mirada azul. Era el soldado Lente.”
Lente despertó sobre el teclado de la máquina. Había escrito su propia muerte con lujo de detalles, digno de un testigo vivo.
La película nunca llegó a filmarse, ni siquiera entró en los programas de ninguna compañía productora. El viejo entregó todo el material, sin entender por qué, a una joven que dijo llamarse Matelda, quien se fue diciéndole que ya tendrían noticias de Lente.
Al menos el soldado Lente ya sabe qué pasó con él.

Acerca del autor: Héctor Ranea Sandoval

Ninguneo - Sergio Gaut vel Hartman

noreply@blogger.com (Cristian Mitelman) — Tue, 14 May 2013 23:14:00 +0000

Como estaba suscripto a la red de noticias Europapress.es, la información se materializó en su pantalla. Tenía una alerta que capturaba todas las novedades referidas a Marte.
“En 1971, la antigua Unión Soviética lanzó las misiones Mars 2 y Mars 3 a Marte. Cada una consistía en un orbitador más un módulo de aterrizaje. Ambas misiones orbitadoras tuvieron éxito, aunque la superficie de Marte quedó oscurecido por una tormenta de arena que rodeó el planeta. La Mars 2 lander se estrelló. Pero Mars 3 se convirtió en el primer aterrizaje exitoso en el planeta rojo, aunque dejó de transmitir después de sólo 14,5 segundos por razones desconocidas”.
—Vieja, vení, leé esto —dijo Adreyategoriunapoliser dejando a un lado el recipiente lleno de fug caliente.
—¿Qué? —respondió Ertienartumipelicapuliter secándose las seis manos en el delantal.
—“Dejó de transmitir después de sólo 14,5 segundos por razones desconocidas”. ¡Qué risa! Desconocidas solo para ellos, no para mí que pulvericé el cachivache a garrotazos. Pero nunca me van a dar el mérito.
—Y, no…

Acerca del autor: Sergio Gaut vel Hartman

Luben - Luis Benjamín Román Abram

noreply@blogger.com (Cristian Mitelman) — Tue, 14 May 2013 23:13:00 +0000

Habían transcurrido dos semanas desde que había amerizado de emergencia y sin proponérselo en la Tierra, cerca de la costa del Perú. Se las había arreglado para salir de la problemática situación. A continuación, siguió el protocolo de su civilización: permanecer anónimo y aprender sobre la sociedad en la que estaba. Le fue útil el inductor telepático de conocimiento, hasta que dejó de funcionar por los elementos químicos de nuestra atmósfera, sin embargo, antes pudo ilustrarse sobre lo básico de la legislación peruana y comenzar con su exploración.
Luben era un humanoide que proveniente del planeta Roam, uno cientos de años luz del Sistema Solar, de un planeta similar al nuestro. Tenía algo más de dos metros de altura, una contextura que se podría denominar delgada y la piel rojiza. Comparado con nosotros su aspecto externo era original; pero en la noche con la ayuda de una capucha invernal, pasaba desapercibido en las calles de Lima.
Pudo haber recibido un premio en medio de la campaña vial del gobierno, donde se invitaba a peatones y conductores obedecer el reglamento de tránsito. Su acatamiento a las indicaciones de los semáforos era escrupuloso. Pero muchos en la capital incumplían deliberadamente con las mismas; lo que causaba demasiados accidentes mortales.
El día catorce de su llegada cruzando adecuadamente por el crucero peatonal un automóvil lo impactó. El deceso no pudo ser investigado porque, casualidad estelar o no, a los pocos minutos llegó un equipo de rescate de su mundo y recuperaron su cuerpo.
Siglos después, cuando por fin los humanos nos integramos a la sociedad interplanetaria, más allá de nuestro sistema solar, encontré en sus centros de enseñanzas para hacer nuevos contactos, la reconstrucción de lo sucedido. Se invitaba a reflexionar sobre las sociedades primitivas que tenían leyes muy claras de convivencia pero cuyas habitantes debían estar alerta porque muchos no las cumplían, y sobre las sociedades avanzadas que no lo eran tanto porque uno de sus miembros no había podido evitar dos accidentes graves en catorce días.

Sobre el autor: Luis Benjamín Román Abram

Me llamaban cojo - Alberto García Salido

noreply@blogger.com (Tanya Tynjälä) — Tue, 14 May 2013 23:13:00 +0000

Me llamaban cojo y escapaban corriendo de mí. No hacían más que reírse de mis defectos, convertirme en el reflejo deforme de lo que detestaban. Niños perversos, niños que fueron mi Satán para una vida que se suponía simple, sencilla e inocente. Niños demasiado rápidos para un lisiado que no podía ir detrás.

No pude más que permanecer sentado.

Aguanté dejando que la sombra de los libros de texto me diera frío en verano y cobijo en invierno. Las pastas de cartón como parapeto. Detrás de ellas sus carcajadas perfumaban a rancio mi infancia de pesadilla. Aposté, desesperado, con el reloj a ver quién aguantaba mejor el paso del tiempo. Ellos me insultaron y escupieron. Ellos tuvieron las novias que yo echaba de menos al apaciguar mi adolescencia con las manos.

Me deje ir en soledad hacia un futuro que tardó demasiado en llegar.

Pero los años hicieron su trabajo.

Puede que haya una ley que afectando al tiempo haga que lo eres sea el castigo de lo que has sido.

Tanto subes, tanto bajas.

Todos fueron dejando paso a un cuerpo de hombre inservible pegado a la sombra del niño que una vez fueron. Fotocopias mal echas de su pasado.

Yo fui lo débil para ellos.

Ahora los libros quedaron atrás y mi cojera, lenta, antiestética, me ha llevado por encima.

Tanto bajas, tanto subes.

No me dan pena y en cambio su recuerdo es cicatriz en mis neuronas.

No me reconocen y yo los huelo en la distancia.

Sé donde están y ese hormigueo que antes me alertaba ahora me sirve para encontrarlos.Ansío presentarme a ellos, educado, y arreglar cuentas.

Querrán morir al verme, saben el daño que hicieron.

Yo, al menos antes de que lo hagan, tan sólo quiero que me digan algo.

Quizá escuché un perdón.

Quizá de esa manera se salvan.

Sobre el autor: Alberto García Salido

Sacrificio - Vilo Arévalo Pérez

noreply@blogger.com (Cristian Mitelman) — Sun, 12 May 2013 04:10:00 +0000

Llevo atados hilos que nunca me dejaron ser un niño de verdad y me aprisionaban en mi creciente mentira, mientras que por temor a hipotermia caliento la hoguera que alimentaré.

Mis astillas me obligaban a lastimarte, papá, cuando acariciaba tus arrugas, cuando intentaba calmar tus antiguas penas. Por favor perdóname.

Mamá murió antes de que yo naciera del tronco de un pino y en soledad te dejó para que anhelaras la vida normal que yo nunca podré darte.

Me hiciste como un juguete, soñando en tu hijo no encargado, un corazón se me dio para la vida imitar. Fui especial por ser marioneta con alma y a pesar de mi falta de carne, en las noches yo podía soñar.

Dentro de un enorme monstruo de mar estamos, por culpa de mi falta de conciencia, y tú estás respirando tu último aliento de amor traicionado. ¡Abre tus ojos papá!, yo te regalaré lo que necesitas… me regalaste la vida ahora este es mi obsequio. En el fuego que toma mi existencia, para que tu corazón lata un poco más me arrojaré. Adiós papá…

Papá, no sabes cómo duele sentir las lamidas de estas lenguas candentes, pero me alegra ver que recuperas el color. Todo se vuelve borroso por el humo. No siento mis piernas. El dolor ya acabará pronto. Papá, despierta que la ballena se mueve. Parece que mi humo le molesta. Papá, disculpa por no hacerte caso y estudiar. Realmente fui un burro de madera.

Mi cuerpo pequeño parece ser del agrado del fuego. Me está devorando más rápido con cada segundo. Se viene un estornudo que te despertará. Papá, vive por favor…Yo ya no podré estar.

Sobre el autor: Vilo Arévalo Perez

Interés - Cristian Cano

noreply@blogger.com (Cristian Mitelman) — Sun, 12 May 2013 04:09:00 +0000

La historia fuera de los cristales y ventanales. La historia con el transcurrir del viento lugareño, de acá, muy de acá. La historia en el bolsillo de una campera ajada, en las telarañas de ese conocido rincón del techo, en cartas que de joven guardaste, impregnadas en olores de chico, en los jóvenes corajes y las viejas reflexiones. La historia en fotos y dichos, en promesas y olvidos, en débiles dedos pasados y fuertes dedos allá. La historia discordia en porciones de torta dulce, de olor a masita en las patillas, de sí, de tal vez. Segmentos de película que ya no importan pero que guardan todo para el que pregunta y se interesa, en las manos grietas, en incisivas miradas que quedaron grabadas, en habladas por lo bajito en el mate de la mañana. La historia bien guardada de ese viejo, que aguarda esperando que alguien revuelva el alimento de su final. La historia espera historia, y que también la sean.

Acerca del autor: Cristian Cano

La rosa azul - Jesús Ademir Morales Rojas

noreply@blogger.com (Tanya Tynjälä) — Sun, 12 May 2013 04:09:00 +0000

K está enamorado y celoso. Desde hace algún tiempo su novia se muestra distraída, bastante nerviosa. K sabe que algo sospechoso está ocurriendo. Cada vez que llega a verla, siente que alguien ha partido al momento. Si le telefonea desde el trabajo, casi no le responde. Cuando camina por la calle, percibe que la gente lo mira y le dedica mofas disimuladas. Ella, aparentemente con inocencia, le está dando largas a la fecha de su unión matrimonial. K se consterna y reclama a la joven. Ella se siente agredida. Llora. Discuten.

Al día siguiente K, arrepentido, al salir del trabajo, piensa en sorprenderla en su domicilio con una visita conciliatoria. Ha pensado obsequiarle una preciosa flor azul: una rosa. Pero cuando va a la tienda por ella, le dicen que han comprado ya la última.

K se resigna.

Frente al domicilio de su novia, pasa un auto a toda velocidad: casi arrolla a K. El, furioso, hace un gesto obsceno al cafre, y le dirige una trompetilla burlona con la boca y con las manos. Arriba por fin al lugar. Se dispone a abrir la puerta, con una llave que ella misma le ha dado. Mientras lo hace, escucha rumores y pasos agitados dentro. El rostro de K se vela de ira. Se apresura a ingresar. Cuando lo hace, encuentra a su novia, sola, rubicunda y sonriente. Ella lo abraza como si quisiera ganar tiempo. Se escucha una puerta hacia la parte posterior de la casa. La salida trasera. K se dirige allí. No hace caso de los urgentes llamados de la chica, presto a sorprender al intruso. Muy cerca ya de la puerta de salida, algo dejado en el piso lo distrae: una rosa azul.

K se detiene de golpe, picaporte en mano.

Siente un frío inusual en la espalda.

Afuera se escucha una feroz trompetilla.´

Sobre el autor: Jesús Ademir Morales Rojas

El faenón* - José Luis Aliaga Pereyra

noreply@blogger.com (Tanya Tynjälä) — Sun, 12 May 2013 04:08:00 +0000

Sucedió en la fiesta del pueblo a la que, después de varios años, acudía el General. Algunos oficiales y subalternos, a los que había hecho toda clase de favores, querían que se sintiera bien, por lo que le organizaron un gran banquete. Gracias a él vivían en casas de material noble y sus hijos eran gordos, bien vestidos y estudiaban en colegios particulares.

Al capitán Lobatón, por ejemplo, lo envió a trabajar al pueblo donde nació.

—Es que mi General —dijo en aquel entonces el capitán—, allí tengo mis chacritas y animales a los que no puedo abandonar.

—Tome nota del pedido de este buen hombre —ordenó el General a su secretario que lo miraba moviendo la cabeza afirmativamente.

El sargento Salvatierra fue más directo en su solicitud.

—A mi envíeme a la comisaría de Oxford —le dijo muy confiado— usted sabe, allí hay un patrullero que se mueve con gasolina y algo se tendrá que hacer.

—Me gusta tu franqueza —contestó el General, mientras su secretario, como siempre, anotaba y movía la cabeza, pensando más en las "comisiones" que ganaría con los cambios, tanto del primero via su negocio lechero como del segundo con el hurto de gasolina.

Después de servirse suculentos platos de cuy frito y pasados los brindis y discursos, oficiales y subalternos se dieron cuenta de que el General no gozaba de la reunión. Algunos, para disipar su aburrimiento, cantaban; otros hacían piruetas, chistes y hasta imitaciones, pero el resultado era el mismo: el General continuaba serio; mirando, al parecer absorto, un cuadro que colgaba en la pared del salón.

De pronto al teniente Marc Antoni, que había bebido más de una copa de vino, se le ocurrió bailar con su esposa alrededor del General. El mayor Torrejón, que estaba atento y más cerca de este hecho, hizo un feliz descubrimiento y llamó, con disimulo, a oficiales y subalternos:

—He visto una luz en su mirada —dijo— ¡que todas las esposas bailen a su alrededor!

Oficiales y subalternos acataron la orden de inmediato.

Las esposas salieron a bailar alrededor del General; pero éste las miraba de pies a cabeza, una por una, esbozando una mueca por sonrisa.

Al poco rato y para sorpresa de todos, el general decidió retirarse.

Desconcertado, el mayor Torrejón, llamó, de nuevo pero ya sin disimulo, a oficiales y subalternos. Después de conversar con todos y con entera disciplina invitaron al General a ingresar al cuarto aledaño al salón de baile. El mayor Torrejón, en el trayecto, le decía algo al oído.

El General aceptó la propuesta y fue el propio mayor Torrejón el primero que, rubicundo y feliz, condujo a su esposa hasta el cuarto donde esperaba el General. Tras cerrar la puerta, el mayor Torrejón, ordeno en larga fila a las esposas, según el grado del marido.

Nadie habló una sola palabra de lo que pasó dentro de las cuatro paredes del cuarto contiguo al salón de baile. Sólo el mayor Torrejón, al día siguiente, le dijo a su mujer:

—¡El General se fue contento! ¡Le gusto el faenón!

Y ambos empezaron a reír.

* Faenón: palabra que dos delincuentes de cuello y corbata, utilizaban, al hablar por teléfono, luego de haber terminado, con éxito, sus fechorías.

Sobre el autor: José Luis Aliaga Pereyra

Fecha de caducidad – Sergio Gaut vel Hartman & Fernando Andrés Puga

noreply@blogger.com (Antonio J. Cebrián) — Fri, 10 May 2013 19:10:00 +0000

Teodoro ve llegar la muerte y tiene miedo. Permitirse rodar dentro del sueño, a su edad, equivale a bajar los brazos, significa debilidad y agotamiento. Por eso no se distrae ni un instante, y cuando sus ojos se cierran o sus pensamientos tratan de volar fuera de su cabeza, fija la atención en el objeto que ha permanecido sobre el escritorio durante los últimos cien años. El objeto es una caja de madera pintada de verde que contiene la última gragea de la longevidad. Sabe que si la traga vivirá otro año completo, saludable y potente, pero sabe también que no hay otra, y que ese año será, irremediablemente, el año final de su vida. Es una pena, porque le gusta vivir, se ha aficionado a la vida. Desde que el extraño ser que lo visitó en 2013 le diera las cien grageas de la longevidad a cambio de diez seres humanos que él se encargó de asesinar, ha vivido sabiendo que al ingerir la última gragea no habrá otra. Quién sabe por qué remoto mundo andará el visitante del espacio, deleitándose con las exquisiteces que pueda obtener a cambio de sus mágicas grageas.

Finalmente y no teniendo otra alternativa, toma esa, la última pastilla que la caja verde guarda como un tesoro. Ahora no puede quitar los ojos de ese fondo vacío que es un inevitable anuncio de muerte.

Un destello le arranca la mirada de la angustia y la lleva hacia la ventana. Hay una luz que se acerca. Una nave. La misma nave de entonces. Baja por la escalerilla el mismo extraño ser que le dejó las grageas a cambio de la vida de algunos de sus congéneres. Se alegra Teodoro. Presiente que pronto tendrá más pastillas; que aún no llega su última hora.

A poco de reflexionar, la sonrisa empieza a borrarse de su cara. Creyéndose solo en el mundo, descubre que esta vez no tendrá nada que ofrecerle al visitante a cambio de los años que le trae en forma de píldoras.

Mientras el alienígena lo succiona con esa lengua viscosa y repugnante, Teodoro me ve detrás del vidrio recibiendo un comprimido. Verme le agrega un toque de triste estupor a su último suspiro y yo, aunque más no sea oculto en este agujero, aún podré vivir un año más. Ya veremos qué me depara el futuro.

Acerca de los autores: Sergio Gaut vel Hartman & Fernando Andrés Puga

Morí - Adriana Med

noreply@blogger.com (Jose Vicente) — Fri, 10 May 2013 19:05:00 +0000

A estas alturas ya todos deben estar hasta la coronilla de teorías conspiracionales, chistes trillados, paranoia generalizada, estupidez pseudorebelde, y todo lo que tenga que ver con la influenza. Yo también.

Por eso no quiero discutir al respecto, sino más bien quiero hablar del encierro al que estamos orillados por esta situación —especialmente los que habitamos Chilangolandia— y sus consecuencias. Y es que, ¿para qué me hago la tonta? Estoy perdiendo la razón.

Muchos manifiestan su desesperación e incomodad por no haber salido en los últimos cuatro días —como si no parrandear durante un fin de semana fuera la máxima tragedia del universo— y otros tantos derrochan felicidad por una razón muy sencilla: no tienen que ir a la escuela o al trabajo. ¿Y saben qué? Por mí pueden irse al diablo.

Sucede que yo no llevo encerrada tres ni cuatro días, sino TRES MESES. Sí, leyó bien: ¡TRES MESEEEEEEEEEEEES! Ya que, por decirlo así, estoy castigada permanentemente y no me dejan ver a mi gente. Para quien no lo sabe, estoy en año sabático, de modo que tampoco asisto a la escuela, y en resumen sólo tengo contacto directo con otros seres humanos en un lugar: el gimnasio.

El gimnasio me ha servido para liberar endorfinas, charlar con otros de mi especie, moldear mi cuerpo, incitar mi apetito, y no morir en vida. Pero, ay, LOS GIMNASIOS ESTÁN CERRADOS, PROHIBIDO IR AL GIMNASIO, PROHIBIDO IR HASTA LA TIENDITA.

Mi única válvula de escape de ha derrumbado y no me queda nada. El encierro me afecta, y mucho. Estoy E-N-L-O-Q-U-E-C-I-E-N-D-O. Tengo ganas hasta de chillar.

A mí la verdad es que no me da miedo contagiarme del susodicho virus y si por mí fuera estaría en la calle todo el día tomando fotografías de lo que acontece en la ciudad. Pero no puedo. Y lo que realmente me ATERRA es llegar deprimirme, cosa que comienza a suceder.

¡En la madre!

Sobre la autora: Adriana Med

Flash-back - Any Baiona

noreply@blogger.com (Jose Vicente) — Fri, 10 May 2013 19:00:00 +0000

—¡Ana pórtate bien que si no esta noche encontraras un monstruo debajo de tu cama!

Incesantemente así, decía mi madre. Siempre supe que él estaba ahí, dentro del lugar, dentro de mí.

Y se fue haciendo carne, lo incorporé lentamente a mi vida.

En cada desobediencia mía, volvía a escuchar la misma frase de mi madre. Por las noches el temor se apoderaba de mí, comenzaba a temblar, mis manos transpiraban y sentía un marcado calor en la nuca, todo se disipaba cuando el sueño llegaba.

Esa noche llegué muy cansada después de un largo y monótono día de trabajo, pensé en prepararme algo rico pero, no, ¡mejor me tomo un té y me acuesto a dormir temprano!

Apagué la luz y me dispuse a reponer mis energías, repentinamente escuché un ruido, como un quejido, lo atribuí al crujir de los muebles tan comunes por las noches, la madera se reseca y hace ese sonido corto. ¡Siempre lo escucho! Al principio siento temor, pienso en mirar debajo de la cama pero… no, son sólo figuraciones mías. ¿Qué va a ver debajo de la cama?

A mitad de la noche suena el teléfono, con gran sobresalto estiro mi brazo torpemente y escucho la voz entrecortada de mi hermano que dice:

—¡Mamá… ha muerto!

Juntos y en familia, despedimos ese pedazo nuestro tan amado.

Vuelvo a mi casa partida, desmembrada. Trato de bucear en mis recuerdos escucho nuevamente:

—¡Ana pórtate bien que si no esta noche encontraras un monstruo debajo de tu cama! Siento miedo y no se a quien recurrir, entonces desesperada y muy angustiada, me agazapo debajo de la cama para no temer mientras susurro suavemente:

—¡Mamá!

Sobre la autora: Any Baiona

Desencuentro cultural - Luis Benjamín Román Abram

noreply@blogger.com (Cristian Mitelman) — Mon, 06 May 2013 15:28:00 +0000

Nunca pensé estar en este predicamento, puedo haber sido una tonta crédula, pero de ningún modo me animó una mala intención. Cuando algún día regrese a mi hogar denunciaré al vendedor, al fabricante y por supuesto al autor de ese burdo manual de cinegética. No pienso ser derrotada por la locura, por más horrenda que sea esta prisión; contemplada, examinada e insultada por tantos. No soy lo que dicen, ni nunca lo seré, ¿Yo, un monstruo exterminador?
En la Tierra, aunque entendieran mi idioma, no creerían que no sabía que había una raza inteligente. Tan solo hace dos meses compré el arco de caza de oxige-antimateria, y sin ese librito de obsequio que vino con este, nunca hubiera venido a hacer deporte aquí. En cambio, los habría visitado. Pero eso es el pasado. Me confié de lo que me informaron y no usé el reconocedor de inteligencia humanoide. Yo no quería asesinar a nadie ni a tantos, no podía diferenciar al rey del planeta de los animales. Soy tan distinta, una bola de gas neón del espacio demasiado confiada y distraída pero no una asesina.

Sobre el autor: Luis Benjamín Román Abram

Colectivo - Myriam Belfer

noreply@blogger.com (Tanya Tynjälä) — Mon, 06 May 2013 15:20:00 +0000

Sueño con ventanas que cierran con un ganchito de alambre, como las de la calle Moreno, viejas, con el marco de madera. Sueño con una hilera de lapicitos de cera que cuelgan de la pared, collar de dientes de tigre de colores. Pasa la barrera. Dos chicos (uno grandote, otro más bajito) hablan de sus bandas de rocanrol. Que para qué voy a escribir cosas que salen como para morirse. Igual, los chicos del barrio estaban todos de la cabeza. Carnicería "La vaca corrió al torito" Bicicletería "Piñón fijo" "Maldito el que se hace tierra de si mismo y cielo de una mujer" "Heladería el trolo" "ENEM 1995" Faltan once cuadras y un auto frena a mil por hora en el flanco derecho. Un perro negro y viejo. Música de FM. Vendió. Faltan siete cuadras y paso ante un muchacho de larga cabellera. No lo envidio. I could be wrong, I could be right. Libérate, expresa, baila flaquito. Hablábamos del miliquito y suena una trompetita. Flanco izquierdo. Flanquito. Voy a chocar con el Banco Credicoop voya caer al mar desde lo alto un poco de partituras a ver qué hago esta tarde/pero ya no hay tanto trac. Una taza de café lustrar mi guitarra. El chico alcanzó la bolsa y un recalentamiento de la especie. La Liga Federal tapó los carteles de Rico Asesino/pasa un tipo con un parche en el ojo. Lavar. Lavar. Lavar. Adónde, qué cosas escondería en esa libretita del viaje a Venus. Me intriga ese diferente de antes, no era así. Desfondando esa pasión por las ruedas/un infierno con rayos/de bicicleta mejor. Una capacidad extrema para desbocar motores. Déjala soñar, Déjame soñar despierta. Carga tu bolsa de caracoles dale su tiempo no le digas todas esas cosas que conozca la soledad por ejemplo. Y al que acaba de bajarse nunca voy a verle la cara. Mochuelo. Cara cadavérica. El sudor brota de las piedras en los días que arrancaron a mordiscones quién a quién se me cruza Dalí con Don Bosco. Me quedé piola qué va. Sacame de adentro lo que sentía esta mañana el fracaso el vacío que te da antes de dar una clase. No insistas en mezclarlo con los asuntos del alma. Es miedo y no otra cosa. La muerte en vida viva la felisidá una zapatilla se asoma y baila. Un gallinero.Un perro con su plato/carne. Y aquí se filtra tenazmente Camilo José Cela. General Acha Aneral Gacha. Japonería Tintoresa. San Marco Sin. Pasa de Castas Boca Enzo Juanjo Lafe campeón. Campaneando las actitudes del chiquto del pelo largo, es verdad pero no. Lo que me importa lo único que realmente me importa es el calor. Estoy espiando gigantes con cara de bebé en el taller mecánico. Ni un gesto, ni una sola realidad que escape a lo ya pactado pasado en limpio. Está-estoy-por pasar la ruta doblar a la derecha ahora no puede frenar ni volver a la primera página. Una nena mira otra baja. La voz de ultratumba se lava la cara en el charco. Si esto fuera una narración debería tener trama contar una historia aunque se derrita. Pero siempre es así el tiempo la desplaza se cruza un ovejero casi lo mata. Sigue siendo lo que puedo contarte una partida de ajedrez donde el enroque es siempre largo y la reina nunca mueve de costado o la historia de un silencio desgraciado tumbado golpeado de una manera especial. Tumbaíto al fin, qué ritmo. Comerán arroz blando y saldrán corriendo y otra vez no se volverá a repetir la tomada de pelo la ensalada del tomate la pelota incandescente que rebrota esa que flota, flota, flota, flota...

Sobre la autora: Myriam Belfer

Mister Flowflish - Virginia Cortés

noreply@blogger.com (Cristian Mitelman) — Mon, 06 May 2013 15:20:00 +0000

Mister Flowflish no era una persona sensata. No era una persona razonable en la forma lineal a la que estamos acostumbrados. Ni siquiera estoy segura de que fuera una persona. Mi madre, por ejemplo, pensaba que era un perrito imaginario ya que no se me permitía uno de carne y hueso.
Lo “encontré” en la puerta de casa una mañana de vacaciones, cuando iba a comprar el pan. Tengo que usar comillas al decir que lo encontré porque en realidad estaba ahí parado frente a la puerta como para tocar el timbre. Apenas me vio me dijo “te acompaño”, y así fue.
Para mi madre era un pichicho sorprendente que entendía todas las órdenes verbales que recibía. No ensuciaba, no destrozaba, no tenía pulgas, no dejaba pelos, ni siquiera olía a can. Gracias a todo esto lo dejó dormir en la cama conmigo. La primera noche le pregunté sorprendida “pero si no olés a perro ni haces pis en cualquier lado como un perro ni dejas pelos de perro en la ropa… no se le ocurre que tal vez NO SEAS UN PERRO???”. Me respondió lo más pancho “la gente a veces ve unas cosas y otras simplemente no. Yo no veo los amarillos, por ejemplo” me sonrió y puso esa carita divertida que tanto aprendería a amar. Empezó a ladrar y a mover la cola y a saltar en cuatro patas por toda la cama.
Un día me tocó comer brócoli. A mí las cosas que son verdes en general no me gustan y el brócoli no era la excepción. Viene Mister Flowflish y me dice “pero eso es azul!!!”. “No!” le digo yo, “es verde!!! Es verde puaj!!!”. “Bueno, el verde se hace con azul y amarillo, asi que para mí es azul. Olvidate del amarillo que las cosas azules son riquísimas y comételo de una vez asi nos vamos a andar en bicicleta.” Me dijo con total naturalidad. Una vez más su lógica era irrefutable. Sin embargo el brócoli mucho no me gusta igual… debe ser el amarillo ese de porquería que le da un sabor amargo a las cosas.
Con el tiempo creció nuestra amistad. Y pasamos juntos por cosas durísimas que le toca vivir a veces a la gente y por cosas maravillosas que también ocurren, por suerte. Durante algunos años nos prestamos muy poca atención. A veces de pronto levantaba la vista de mi libro y lo veía ahí, casi transparente, suspirando. Yo sabía qué le pasaba, pero no había nada que pudiera hacer al respecto, tenía que trabajar, tenía que estudiar para los parciales. Cuando crecés te tenés que adaptar. Yo no puedo caminar en el aire como él, tengo que viajar en subte y pagar mi pasaje; no me alimento de la materia de los sueños, necesito comida… Tengo que pagar un alquiler, no puedo vivir en la copa del árbol o en el brillo del lomo de un gato. “Se puede!” me decía él, “podés alimentarte de una cosa sin dejar de alimentarte de la otra. Podés vivir en varios lados a la vez… Nadie vive en un solo lugar… hay tiempo suficiente durante el día para estar en el sillón y también del lado de afuera de la ventana, colgada del cielo, y del lado de adentro del corazón de un montón de gente y en mil lugares más”, me lo decía con angustia porque sabía que se venía ese lugar de la discusión en el que no hay acuerdo. Yo trataba de explicarle que una cosa es donde vive el alma y otra donde vive el cuerpo, pero para él no había separación, no entendía la diferencia entre una palabra y la otra. Tal vez así como no veía los amarillos, no veía ninguna diferencia entre lo físico y lo que no lo es; pero yo me manejo en un mundo en el que esa diferencia está terriblemente marcada.
“No me estás dejando vivir más aca” me dijo muy triste un día. “Lo sé” le respondí, “no sé cómo evitarlo. Me tuve que volver una mujer. Sé que no lo entendés y me duele…”
Así se marchó Mister Flowflish: tomó una docena de nuestros libros favoritos y se acomodó en el sillón que está frente al ventanal del living. Con las cortinas abiertas estaba todo inundado de la luz de media tarde. No sé cómo la vería él que no veía amarillos… Cuando la luz comenzó a decaer al paso de la puesta de sol mi amigo, mi hermano de la vida, mi media alma, se fue disolviendo junto con la luz que mermaba hasta que ya no hubo ni el reflejo de un rayo de sol allí y sólo quedaban los libros sobre el sillón aún cálido.
Montones de veces lo busqué con la mirada, con el recuerdo, con la risa… pero ya no encontré más que su llamita brillando en la imaginación de mis hijos.
Recordaba sus últimas palabras “no me estás dejando vivir más acá”… pero era él quien me decía que se podía vivir en más de un lugar. Que amargura tan grande... Cómo a él no se le había ocurrido una solución? Un lugar en el que él fuera feliz sin alejarse de mí… tal vez convertido en una plantita con flores… o en perro, que tanto le gustaban… o en aire o en rayo de sol o en sombra de luna…
Pasó más tiempo, mucho, y en algún momento lo comprendí todo. Después de la grisura y la paz.
Cuando sucedió, busqué a mi Mister Flowflish como loca, como un rayo, como un vendaval, como miles de bandadas de pájaros, hasta que por fin lo encontré. Claro que hoy lleva un nombre propio del registro civil y yo soy la que adoptó un nombre menos convencional. “Tufla, mucho gusto!” le dije, y Juanpi se rió como por veinte minutos, con esa carita divertida que yo tanto había amado.

Acerca de la autora: Virginia Cortés

Secretos - Olga Liliana Reinoso

noreply@blogger.com (Tanya Tynjälä) — Sat, 04 May 2013 12:10:00 +0000

Hay secretos que corroen el alma. Son monstruos que se agigantan con el tiempo, que trepan como enredaderas por la medianera entre el alma y el cuerpo hasta alojarse en la garganta. Y allí se desparraman, empetrolan, piquetean la libertad de ser feliz.

Pero hay otros secretos que son abeja destilada, dulce manta de viaje hacia las galas del placer, pasaporte de lujo al paraíso.

Y si, además, hay cómplices punibles que sellaron su boca, cada vez que se cruzan las miradas, que se desliza una mano negligente, que se espolvorea un beso distraído y se obsequia una palabra pimpollosa, el secreto renace, nos habita, nos toquetea por dentro, nos urgencia.

El cómplice se va y uno se va de polizón en su cabeza. Los dos saben que hay una ceremonia “dejá vú”, que otra vez el incendio es implacable.

Este secreto es una obra de teatro multipremiada que convoca otra vez los aplausos y destella sonrisas en los días siguientes para que los de afuera conjeturen: “qué boluda”.

¡Ay! Si supieran.

Sobre la autora: Olga Liliana Reinoso

Todo un caballero - Fernando Andrés Puga

noreply@blogger.com (Antonio J. Cebrián) — Sat, 04 May 2013 12:09:00 +0000

Dulcinea, dañada, se ensueña entre las sábanas sucias.
Vendrá, se dice a sí misma. Pronto vendrá el caballero y abrirá la puerta de la limusina y me invitará a subir, dispuesto a arruinar su armadura de piel de camello extendiéndola sobre la bocacalle para que no se estropeen mis tacos de aguja en el charco que deja la lluvia en otoño. Y correrá la silla para que me siente a la mesa en algún coqueto restó a la luz de las velas y me llenará la copa de champagne y elogiará mi figura y la suavidad de la piel de mis manos, mientras saca una cajita del bolsillo del traje y, preguntando en voz baja si quiero casarme con él, la abrirá ante mis ojos y refulgirá el brillante tornasolado que corona el anillo de oro.
Después Dulcinea se levanta y camina hacia el baño rengueando. La despabila el espejo rajado y entrevé las marcas oscuras que dejó en su rostro ese otro, no tan caballero, antes de salir sin despedirse por la puerta torcida de este mísero cuarto de hotel, olvidándose incluso de dejar los billetes sobre la descuajeringada mesita de luz.

Acerca del autor: Fernando Andrés Puga

Optar por la belleza - Lisandro Varela

noreply@blogger.com (Jose Vicente) — Sat, 04 May 2013 12:08:00 +0000

Es fácil optar por la belleza de palabra.

Pero como la auténtica opción por los pobres, elegir el mundo sensible requiere desprenderse.

Ahora en Pagana, tarde y mal, baila con lo hombros una chica leve que vino a bailar y baila con las gomas una mujer sin gracia que vino a llevarse algo.

Yo vine a que dormir con alguien no me cueste lo que este hoy el framer Franklin.

Y la mujer sin gracia, que también baila con un culo bien envuelto en jeans, mira un par de veces y la cosa está resuelta.

Pero al lado baila chica leve, chiquita y quinto año. Baila con una gracia que nunca tuve en el cuerpo y se ríe y cada hombro y cada rodilla se tuerce justo y ríe.

Y la mujer que vino a buscar temperatura corporal igual que yo vuelve a mirar y entonces decido que me quedo del lado de lo lindo, aunque sea contemplativo y testimonial.

Termino la coca común de la semana y le aviso a la chica leve que no pretendo levantarla y le vaticino una gran vida, porque tiene encanto y eso se tiene o no. La chica leve se ríe leve y agradece y dice que soy un amor y vuelve a mover los hombros con los amigas.

La mujer de al lado me hubiera dicho cojeme papito, pero no va a decírmelo porque ninguna mujer merece hacer de plan b.

Plan c permitido, en Newport seguro hay una chica con gracia, admiradora de Benjamin.

http://vidadocampo.com/

Sobre el autor: Lisandro Varela

¡Jodido pedegree! - Isabel María González

noreply@blogger.com (Jose Vicente) — Thu, 02 May 2013 08:03:00 +0000

Conocí al Golden blanco en una de mis visitas periódicas a la tienda de animales del barrio. Solía ir a ver a los cachorritos en sus pasillos alargados y estrechos llenos de paja - hola Dex, mi chico, ¿qué pasa, guapo? ¡Ai, mi chicorrote! (Dex acaba de llegar al estudio donde escribo, suele hacerlo cuando hace un ratito que no me tiene controlada) ya bajamos chicorrote, espera que te estoy escribiendo”- donde los peques se ponían de pie apoyados en el cristal esperando agradarte y que los sacases de allí. Me daban pena, sin nombre, esperando, sin paseos, sin mimos, sin amo. Él llegó con dos meses y medio y desde el primer día despertó en mí un sentimiento especial, era tan grande al lado de los demás, aún así todos sus gestos y piruetas eran igual de infantiles.

Le habían puesto precio a su cabeza, a sus patas, a su miradita tristona, a su pelo blanco y mullido de Golden Retriever: 900 euros, una locura, una vergüenza.

Su historia está unida a la de Darko, un cachorrito de pastor alemán que..., ahora te bajo Dex, venga vámonos, luego sigo,...

Ya está, por dónde iba: ...que mi hijo trajo a casa temporalmente hasta que acabasen de arreglar su apartamento. Es importante Darko para entender por qué Dex está hoy conmigo: estuvo dos meses en casa durante los que pasó de ser una bolita de peluche asustadiza y juguetona a un cachorro de cuatro meses enorme y negro de ojos castaños y brillantes, con una personalidad que ya apuntaba maneras, las maneras de Darko, su dualidad, cariñoso y tierno a veces, altivo, señorial y distante, otras. No respondía a mis caricias siempre, sólo cuando le aparecía, ni podías comprarle mimos con una chuche apetecible. Así es Darko. Inteligente, esbelto, negro, fuerte, todo pasión, líder de manada, que vuelve a ser bolita de peluche de vez en cuando, cuando le da la real gana. Medio en broma siempre digo que a Dex le quiero, le adoro, es un dulce, pero de Darko estoy enamorada. (Seguimos hablando de perros). Con él nació en mí una clase de amor nueva, una más, el amor a un animal :una mezcla de cariño, protección, responsabilidad, carantoñas, lametones, riñas,...

Cuando partió a su propia casa, el vacío que dejó en la mía era casi incomprensible para mí. ¿Cómo podía echarle tanto de menos? ¿Como podía sentirme tan extraña sin aquellos largos paseos con él? Iba a visitarlo siempre que podía, pero no era lo mismo, mamá qué pesada, tienes que tener tu propio perro, que no, que yo adoro a Darko, con que lo pueda ver y pasear, es suficiente, pero no era suficiente.

Fue así como empezaron mis incursiones en las webs de adopción de cachorros, protectoras, criadores, etc. La decisión estaba tomada, en junio, con la llegada de las vacaciones, buscaría un perrito.

Mientras tanto seguían sucediéndose las visitas al escaparate de cachorros. En el pasillo 1 el Golden blanco seguía creciendo, ya tenía cinco meses y no había conseguido un amo. Algunos días Vanesa, la cuidadora de la tienda, lo había sacado para que lo viese de cerca y lo tocase, no con la intención de vendérmelo, pues sabía de sobras que no lo haría.

Pocos días antes de Navidadfui a visitarlo por enésima vez pero ya no estaba, lo habían vendido: pena y alegría al mismo tiempo, por fin tenía una familia, una casa con terreno, tres niños, muy agradables, Vanesa estaba satisfecha, en la tienda todos querían ya al Golden blanco sin nombre de seis meses que aún no había pisado el exterior y que atendía a sonidos bucales y chasquidos de dedos, sus vínculos más estrechos los había establecido con ellos. Sentí alivio por él y por mí, pues poco faltó para que cometiese la locura de pagar la enorme cantidad de dinero que pedían y quedármelo.

El día cuatro de enero, subí a saludar a Vanesa y felicitarle el Año Nuevo y de paso, claro está, ver a los que cachorrillos. Estaba allí, lo habían devuelto, había sido un regalo sorpresa que no encajó bien la obsequiada. No se puede regalar un perro. Había estado una semana con ellos y la mamá no aceptaba la situación, bastante trabajo tenía ya con los tres niños. El hombre había llegado a la tienda con el rabo entre las piernas, disculpándose por los codos, con todos los accesorios del perrito bajo el brazo, entre ellos una correa maravillosa y navideña de charol rojo: que si le iba a costar un disgusto con su mujer, que si los niños se habían quedado llorando, que lo sentía mucho. Le habían llamado Toby, pero Vanesa enfadada con la situación le cambió el nombre, Toby no le pegaba nada a un cachorro que tan grande que sería un adulto grande y majestuoso, no habían entendido nada. Lo llamó Dexter.

El resto ya lo saben, está conmigo, me lo traje aquel mismo día, tuve que pagar un precio simbólico porque en las tiendas de animales no tienen autorización para dar perros en adopción.

Le llamé Dex, me ha cambiado la vida y lo adoro.

Sobre la autora: Isabel María González

Florilegio - Rafael Blanco Vázquez

noreply@blogger.com (Jose Vicente) — Thu, 02 May 2013 08:03:00 +0000

Yo estaba en un festival de teatro al aire libre. Una chica que había a mi lado se puso a hablarme. Al cabo de un rato se presentó:

—Me llamo Georgina, ¿y vos?

—Juan Carlos.

—Yo soy de Acuario, ¿y vos?

Fui a besar a Julieta, se dejó hacer. Cuando paramos dijo:

—Ante todo quiero que sepas una cosa. Yo no puedo salir con vos porque, como Géminis que soy, me disperso demasiado y no tengo ganas de concentrarme.

Camino y yo nos besamos en un bar. Luego seguimos bebiendo tranquilamente.

—Eres un tipo solitario, ¿verdad?

—Me gusta estar solo, es un hecho.

—Es como mejor se está, con Diosito.

—¿Perdón?

—Con Diosito.

—De verdad que no entiendo lo que dices. Qué significa condiosito, ¿es un apelativo cariñoso?

—Quiero decir con Dios, con el Señor, con el Creador.

—Ah, vale.

—Uy qué cara has puesto. ¿Que no crees en Dios? Ay pero qué cosa más tierna.

Y tras soltar una carcajada, me dio un beso en la frente.

A Jimena le pregunté qué tal le iba con los hombres.

—Hay uno que me ronda, pero es que no le gustan los animales.

Luna y yo nos conocimos un jueves. El sábado me dijo:

—Está rebueno tener un amigo como vos.

—¿Un amigo?

—Sí. Sos inteligente, divertido, mordaz. Y sos un langa.

—¿Un langa?

—Un galán, un tipo atractivo.

—Si no fuéramos amigos, pensaría que me estás ligando.

—¿Cómo decís eso? Para mí sos un hermano.

Y empezó a hablarme de un tipo que le había hecho tilín.

Nuria y yo estábamos muy calientes. De repente me sacó la mano de la bragueta y me propuso:

—Vamos a mi casa pero con la condición de que no seas miedoso.

—¿Miedoso por qué?

—Porque desde hace un tiempo la habitan unos fantasmas que cierran y abren las persianas del salón.

—¿Estás en serio?

—¿Tengo cara de estar de broma?

—No, no, perdona.

(Por un momento tuve miedo de quedarme sin meterla).

Cuando supo que habíamos nacido en el mismo año, Bianca me informó:

—Sos Rata.

—¿Rata?

—En el horóscopo chino.

Cuando supo que nos llevábamos tres días, Bianca se emocionó:

—Ambos somos Rata y Tauro.

—¿Y eso es bueno o malo? Porque yo de estas cosas no entiendo.

—Yo tampoco. Eso es lo fascinante, ¿no? De todas formas, seguro que tenemos distintas cartas natales, porque eso ya depende del día y la hora del alumbramiento.

—Pues ya me quedo yo más tranquilo.

—Esta misma noche me informo, y veré también qué somos en el horóscopo maya.

Con Ludivine llevaba saliendo un tiempo. Un día me dijo:

—Mañana voy con mi madre a ver a un tipo que lee el futuro. ¿Quieres venir?

—La verdad es que no.

—Pues cometes un error terrible. Se trata de un tipo serio y con carrera. Estudió en La Sorbona.

—Y qué le vais a preguntar.

—Mi madre necesita saber si conocerá a sus nietos.

A Jimena le pregunté qué tal le iba con los hombres.

—Es que es muy difícil encontrar a un tipo al que le gusten los gatos y los perros, que sea vegetariano y budista, que me lleve más de diez años, que comparta mi pasión por el teatro y mi afición al mentalismo y que, sobre todo, me quiera por lo que soy.

Iris me besó sin mediar palabra. Le estaba tocando las tetas cuando me pasó los dedos por la oreja y frunció el ceño:

—Este arito no me gusta nada. Te lo vas a tener que quitar.

Fabiana y yo nos conocimos en una fiesta. Quedamos al día siguiente. Antes de nuestra cita fui al cine.

—¿Qué te ha parecido la película?

—Una mierda.

—Te ruego que en adelante no digas tacos delante de mí.

Rita se tenía que ir. Le confesé:

—Me encantaría volver a verte.

—No sé cuándo podré, estoy muy ocupada estos días.

—Llámame cuando te parezca.

—Ah no. Yo no llamo. Nunca llamé a un hombre en 40 años de existencia, no pienso empezar ahora.

La madre de Summer me contó cómo conoció a su marido:

—Yo tenía 37 cuando conocí a Steven. Fue en una cena con amigos comunes. Congeniamos enseguida. Era tan ocurrente. Y me encantaban sus aires de golfillo. Cuando me propuso tomar una copa a solas se lo dejé bien claro: “Yo quiero ser madre y no me queda mucho tiempo. Si tú estás dispuesto a fecundarme, salgo contigo. Si no, no tengo edad para tonterías”. Y aquí nos tienes, 30 años más tarde y disfrutando de esta cosita hermosa que tan bien conoces. Sólo cuando nació Summer me sentí completa.

Mafalda presidía la mesa:

—Tengo 40 pirulos. Ya hice todo lo que tenía que hacer. Me casé, tuve dos pibes a los que quiero. Ya cumplí con mi obligación. Ahora que recién me divorcié, quiero hacer teatro.

Sobre el autor: Rafael Blanco Vázquez