Brevilla

RICARDO MORENO: «VUELO CORTO»

2026-04-07T09:36:00.000-04:00

Brizna

Ya está aquí otra vez la corriente de aire. Irrumpe en la estrechez del último albergue. No es aliento, suspiro ni exhalación. Bajo la losa sin rendijas, los gusanos no susurran. La corriente roza mis labios sellados y ensaya un silbido etéreo.

Vuelo corto

Si los pájaros te miran extrañados es porque no te vieron volar antes. Ellos te observaban inquietos cuando imitabas sus trinos con tus manos aferradas a la reja del ventanal. Te acompañaron en paseos de jardín hasta que tus lacónicos silbidos los hacían huir. Algunos se posaron sigilosos en la banca del patio donde dormitabas intranquila. Hoy te ven deambular por el balcón prohibido, en silencio, con los brazos extendidos y la mirada extraviada. Saben que buscas volar, y también saben que será un vuelo corto.

Hijos de Calendario

Nuestros nombres eran los meses del año, un capricho de nuestro padre. Mamá sufría en silencio el rigor de su marido, la constante paridera y la burla de los vecinos. Enero, Febrero y Marzo eran sanos y dóciles. Abril sufrió el orden rígido, confundido con una niña. Nuestra hermana Mayo parecía un hombrecito raro, y los gemelos Junio y Julio intercambiaban identidades. Yo, Agosto, aprendí a decir «Augusto» cuando preguntaban mi nombre. Septiembre se ahogó al nacer y Octubre sobrevivió solo unos minutos. Diciembre convenció a Noviembre de huir para cambiarse los nombres. Calendario los busca desesperado, mientras mamá oculta su dicha.

Mejor inadvertido

Tengo que cocinar un poco peor o lo arruinaré todo. El patrón me mira con sospecha y recelo anda averiguando cómo llegué a su cocina. Le dicen que fui raspachín, también mula, que casi me atrapan y por mi familia dejé los viajes. He aprendido rápido el oficio. En solo un mes hice el trabajo de dos con producto de primera. Eso no le gustó al don, la desconfianza es su mayor virtud. Dicen que lo ha salvado de traiciones, enemigos y de la cárcel. «Con él es mejor pasar inadvertido», dijo el oficial de narcóticos cuando me ofreció el trato.

El virtuoso

El bueno de Juan no aguantó más. Me contó que estaba ahogado en deudas; su mujer lo odiaba por tanta escasez y hasta perdió el afecto de sus amigos. Para los del banco era un mediocre, pronto perdería su trabajo. Era blanco de burlas por débil, torpe e ingenuo. «Ser bueno no alcanza para mucho», dijo con amargura cuando quise animarle con su mejor virtud. Tenía razón: la desesperación no siempre se mitiga con bondad. Un día trabajó algunas horas extras, vació la caja fuerte, y desapareció sin dejar rastro.

***

Ricardo Moreno (Bogotá, Colombia, 1965). Diseñador industrial. Ha publicado el ensayo “Cómo entender el inconformismo social” en El Espectador y el microrrelato “Pi, infinito”. Su obra ha sido seleccionada en antologías como el XI Concurso de Microrrelatos “Pluma, tinta y papel” (España) y En pocas palabras (Elipsis Editores, 2023). Es autor de Lunáticos y otros microrrelatos (autoedición, 2024).

LISTA DE SELECCIONADOS/AS «MINIATURAS DEL CORAZÓN»

2026-03-21T09:00:00.001-03:00

Erika Kuhn

SELECCIONADOS/AS PARA INTEGRAR LA ANTOLOGÍA DE MINIFICCIONES «MINIATURAS DEL CORAZÓN» 2026

REVISTA BREVILLA. MINIFICCIÓN AL X MAYOR.

María Sofía Abarca

Mariángeles Abelli Bonardi

Lilian Aguilar de Andreutti

Roberto Aguilar

Jesús Alcañiz

Pilar Alejos Martínez

María Belén Alemán

Esther Andradi

Damián Jerónimo Andreñuk

Raúl Aragoneses

Cecilia Aravena

Francisco Araya Pizarro

Alicia Arce

Denise Armitano

Sergio Astorga

Ana Baeza

Karla Barajas

Paqui Barbero Las Heras

Juan Adrián Bargán

Silvia Barredo

Sandra Barrera Andrada

María Antonieta Barrientos

María de los Ángeles Barrios G. (Mangata Selenofóbica)

Diego Basulto

Márcia Batista Ramos

Alberto Benito Fernández

Carmen Berjano

Sandra Bianchi

Sergio Borao Llop

David Cabarcas Salas

Sylvette Cabrera Nieves

Adriana M. Cafferata

Teresa Cal Baudot

Damaris Calderón Campos

Marylena Cambarieri

Nélida Cañas

Jesús Eligio Castellanos Estupiñán

Guillermo A. Castillo Ruiz

David Castro Ríos

Rubén Cerdá Berenguer

Graciela Chávez

Lilian H. Cheruse

Ana Clavel

Sara Coca

Marcelo Coccino

Eduardo Contreras Villablanca

Amalia Caridad Cordero Martínez

Luis Correa-Díaz

Marcos Fabián Cortez González

Gino Curiel Rondini

Patricia Dagatti.

Elisa de Armas.

Daniel De Santis

Paola De La Jara Valdez

José Manuel Dorrego Sáenz

Luciano Doti

Liliana Susana Doyle

Edgardo Ariel Epherra

Agustina Ernst Saravia

Cristopher Josué Escamilla Arrieta

Hernando Escobar V.

Lorena Escudero

Raquel Milagro Espinosa

Yesid Espinosa Zapata

Jorge Etcheverry A.

Francisco Fajardo

Ángel Manuel Felicísimo

Yolanda Fernández B.

Guillermo Flores Guevara

Miguelángel Flores

Zulma Fraga

Daniel Frini

Raúl Garcés R.

Daniel García Torres

María Maite García Díaz

Rubén García G.

Eliah Germani

Rosa Gómez de Villa

Clara Gonorowsky

Rosa Amelia González Baeza

Virginia González Dorta

María Gorodentseva

Mercedes Guanchez

Olivia Guarneros

Orlando Guevara

Julia Guzmán

Raquel Guzmán

Karla I. Herrera

Luisa Hurtado

Maritza Iriarte

Arnaldo Jiménez

Santiago Jiménez de Ory

Victoria Katri

Mario César Lamique

Olga Cristina Laudani

Marti Lelis

Mauricio León Guzmán

Silvina Lérida

Rodolfo Lobo Molas

Elisa Logan

Gloria de la Soledad López Perera

María Elena Lorenzin

Raquel Lozano

Romeo Lucchi

Magdalena Noemí Maldonado

Melina Marino

Ana María Martinengo

Vanessa Martínez Emma

Josefina Martos Peregrín

Ariel Meller

Marisa Mena

Alexei Mendoza Moreno

Ana María Montalva C.

Israel Montalvo

Camilo Montecinos G.

Iris Montero Muñoz

Chris Morales

Fabiola Morales Gasca

Patricia Morales Betancourt

Yansey Morales Marín

Omar Moreno

Diego Muñoz Valenzuela

Jorge Muñoz Gallardo

Carmen Nani

Patricia Nasello

Ildiko Nassr

Laura Nicastro

Stergios Ntertsas

Mara Núñez

Omar Ochi

Lucía Oliván Santaliestra

Joao Ordaz

Scarlette Orozco López

Jorge Ortiz

Andrés Osses

Zarela Pacheco A.

Bibiana Paesani

Anayibe Paipilla Ríos

Konstantinos Paleologos

Martín Paris

Gabriel Pérez Martínez

Ruth Pérez Aguirre

Javier Perucho

Alex Pes Casado

María del Carmen Pilán

Constanza Piwonka Santo

Estela Porta

Graciela Poveda

Lina Preciado Cano

María Isabel Quintana

Jorge Quispe-Correa

Farah Rahib

Eléxter Ramírez Flores

Ronnie Ramírez García

Aurora Rapún Mombiela

Ilich Rauda

Nanim Rekacz

Nelson Reyes Molina

Mariela Ríos Ruiz-Tagle

Anita María Riquelme Suazo

Patricia Rivas Morales

Federico Rizzo Sebben

Adriana Azucena Rodríguez

Nana Rodríguez Romero

Ernesto Rojas

Patricia Rojas de Leunda

Marco Antonio Román Encinas

Aleyda Romero E.

Plácido Romero

Omar Rosa González

Silvia Rózsa

Silvina Rufino

Carlos Saavedra

Leidy Salas Obando

Carlos Enrique Saldívar

Álvaro Sánchez Schwartz

Claudia Sánchez

Angélica Santa Olaya

Norah Scarpa Filsinger

Carmen Serrano Bruno

Audberto Trinidad Solís

Carina Sosa

Florentino Sotelo Alaniz

Eliana Soza Martínez

Fiona Taler

Melanie Taylor Herrera

Roger Texier

Carmen Tocay Gómez

Luis C. Torrico

Luz Marina Vergara Carrasco

Manuela Vicente Fernández

Gabriela Vilchez

Claudia Villafañe Correa

Natividad Villar Martínez

Juan Yanes

Verónica Yazi

Norma Yurié Ordóñez

Alejandro Zapata Espinosa

Marcos Zocaro

José Zurita

ILUSTRADORES/AS

Ángel Bejarano

Gino Curiel Rondini

Mariángeles Abelli Bonardi

Concha Algaba Calderón

Boris Roncero Blázquez

Pablo Rapún Mombiela

Sonia Alé

Claudia Villafañe Correa

Jorge Etcheverry A.

Omar Moreno

Aleyda Romero E.

Sergio Astorga

«MINIATURAS DEL CORAZÓN», ANTOLOGÍA DE MINIFICCIONES

2025-12-10T09:54:00.000-03:00

MINIATURAS DEL CORAZÓN 2026

CONVOCATORIA

*Objetivo: Creación de la antología digital, de título Miniaturas del corazón, de la revista digital Brevilla, que reunirá minificciones que tratarán la temática del amor y el desamor.

*Título de la Antología: Miniaturas del corazón, nombre aportado por el escritor José Zurita.

*La eventual publicación virtual de esta antología no tendrá fines de lucro.

CONDICIONES DE ENVÍO

1.- Una (1) minificción (narrativa)por persona mayor de 18 años, escrito en español, de 250 palabras como máximo; datos biográficos, en no más de 6 líneas.

NO SE ACEPTARÁN TEXTOS ESCRITOS MEDIANTE IA.

También, se aceptarán ilustraciones (máx. 1). La ilustración y/o texto pueden ser inéditos o publicados (Incluir datos editoriales).

*No se aceptarán fotografías*.

2.- El envío será vía correo electrónico a revistabrevilla@gmail.com . Adjuntar textos y breve bio en un solo documento word (no se aceptará el formato PDF). No incluir fotos. El nombre del archivo debe indicar nombre de autor/a.

En el caso de las ilustraciones, el envío debe ser en formato jpg o png, alta resolución. El nombre del formato debe indicar nombre de autor/a.

Idealmente, enviar texto en Garamond 14, espaciado 1.0, márgenes justificados.Título del texto y nombre de autor/a en negrita.

3.- En el asunto del mensaje, indicar: «Miniaturas del corazón»/Brevilla/ Nombre autor/a”.

4.-No se aceptarán textos pegados en el cuerpo del mail.

5.- Los textos/ilustraciones serán evaluados por el comité editorial de Revista Brevilla: Lilian Elphick,Sergio Astorga y Camilo Montecinos G.

6.- El envío vía mail equivaldrá a la autorización de publicación digital de los textos o ilustraciones.

7.- El plazo para el envío de textos comienza el 15 de diciembre de 2025 y vencerá impostergablemente el día 15 de marzo de 2026.

8.- No se aceptarán, en ninguna circunstancia, textos racistas, que inciten al odio y la violencia, homófobos, sexistas, etc. Tampoco se aceptarán textos que no cumplan con la temática descrita arriba.

9.- El incumplimiento de cualquiera de estas formalidades equivale a la descalificación automática.

10.- Consultas: Lilian Elphick: lilian.elphick@gmail.com

***

Brevilla, revista digital de minificción, pretende compilar no sólo microrrelatos, sino otros géneros literarios, ya sean aforismos, haikús, prosa poética brevísima, verso breve, y expresiones visuales, como ilustraciones, comics y fotografía.

© Brevilla es una idea original de Lilian Elphick y su nombre proviene de Godzilla, antiguo monstruo japonés.

MELANIE TAYLOR HERRERA: «SIETE HERMANAS»

2025-12-02T08:38:00.000-03:00

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1.La Buena

Eran siete hermanas que vivían en una casa en la colina que la gente denominó la casa del mal. Las siete hermanas se dedicaban a una vida criminal y escandalosa. Asesinatos, robos armados, extorsión y fraude eran parte del menú semanal de aquellas mujeres. Su vida hogareña era violenta, con continuas peleas entre ellas, cambios de alianzas según el crimen y la ganancia. Las francachelas y orgías no faltaban, amantes compartidos y acribillados en un acceso de rabia o aburrimiento. La menor de las hermanas, llamada Bonaire, empezó a cuestionar el porqué de esta vida sin sentido y tan llena de sangre. Una voz en su cabeza le decía que debía terminar con todo, incluso si requiriese terminar con su propia vida. Una madrugada, sin mucha ceremonia, cuando todas dormían una borrachera, las despachó al otro mundo, con excepción de la hermana fea a quien no encontró en ninguna parte. Miró desesperada los cinco cuerpos y estaba a punto de colgarse de un árbol cuando la voz de su cabeza le dijo que se dirigiera al pueblo a terminar su purga, porque ahí también había gente mala, porque esa era su tarea, porque ella era la buena.

2.La mala

El forajido se dirigió al pueblo fantasma con su botín. El pueblo estaba totalmente a oscuras, en absoluto silencio. Sabía que los agentes de la ley no pisarían ese terreno por nada del mundo. Al final de la calle principal una mujer menuda de hermoso y pálido rostro esperaba. Paró su caballo junto a ella. Le dijo que lo llevaría a una casa donde podía comer y beber. La subió a su caballo. Ella le fue contando una historia de siete hermanas que solían vivir en esos lares, aterrorizando al pueblo, y que un día la menor mató a sus hermanas e hizo desaparecer al pueblo. Luego le contó que la hermana mayor era la más hermosa, con una piel como su nombre, Azucena. Una piel blanca como la porcelana, unos dulces ojos verdes y una voz muy melodiosa que ocultaba toda la crueldad de su corazón. El caballo paró frente una casona derruida. Azucena abrió la puerta de la casona que ahora resonaba con el ruido de risotadas, disparos y palabrotas. Lo miró expectante. Días después encontraron el caballo perdido en el bosque junto con el botín.

3.La fea

Desde que tuvo uso de razón, Gretel, había sido llamada mula, estúpida, idiota y fea. Sus seis hermanas se dedicaban a una vida de vicio y violencia y a ella le tocaba mantener la casona, lavar, cocinar, limpiar el vómito de las borracheras y la mierda del baño. Cuando notó que su hermana menor estaba perdiendo la razón empezó a dormir bajo la cama, lo que le salvó la vida aquella madrugada donde Bonaire despachó al resto e hizo desaparecer al pueblo entero. Logró huir, asentarse en otro pueblo y consiguió un marido bastante decente que la había hecho madre. Una tarde, mientras escuchaban a una cuentacuentos en la plaza, se apareció el hijo del herrero del pueblo aniquilado. El hombre la miraba intensamente como tratando de rescatar algo de su memoria. Entendió que aquí había que actuar con rapidez y esa misma noche lo ahogó con una almohada mientras dormía. Le sorprendió no sentir ningún remordimiento. Se hizo la señal de la cruz y le pidió a Dios fuerza para utilizar estos métodos solo si era absolutamente necesario.

4.El juicio final

Llamaron el caso el juicio de Salomón. La hermana mayor, Azucena, hizo el rol del rey. Las gemelas se habían encariñado con un muchacho del pueblo algo simplón. El tal Simón nunca supo que había estado con ambas hermanas hasta el día del juicio, donde amarrado a una silla en medio de la sala de la casona, rodeado de un mujerío que chillaba, protestaba y vitoreaba le dio por mearse. Una de las gemelas le guiñaba el ojo derecho y la otra el izquierdo. Azucena decía que mejor partirlo por la mitad. Simón ahora entendía su suplicio: estaba nada más y nada menos que en la casa del mal, la casa de las siete criminales que atosigaban a su pueblo. Simón lloraba. En medio del griterío se oyó un disparo y la cabeza de Simón cayó sobre su pecho. En el silencio repentino todas buscaron el origen del cañonazo y todos los ojos se posaron en la Fea. “Yo hago la limpieza. Ya se meó, ya lloró, si lo parten habrá sangre y si no habrá mierda, no jodan”. La justicia había sido servida.

5.Chica

Era la más pequeña de tamaño más no la más joven. De las siete hermanas la más joven era Bonaire, ella era la que seguía a Azucena, la mayor. De todos los actos criminales el suyo era la estafa y la extorsión. Le dejaba el asesinato a Azucena, los homicidios sin sentido a las gemelas y el robo a Bonaire. La Fea era una sirvienta y a la Grande le gustaba el fuego. Lo de Chica era la carta incriminatoria, la venta del terreno con títulos falsos, pedir donativos para huérfanos inexistentes, soplar al oído correcto el veneno exacto para luego esperar el pago. Sus padres desaparecieron de sus vidas cuando eran muy pequeñas. O al menos eso creían. Chica nunca les contó que una vez los vio en otro pueblo. Los recordaba perfectamente. Parecían una pareja feliz y adinerada. Siete niñas. Hace siete años dejaron a siete niñas a su suerte y así esta sería su suerte. Chica le dio siete certeras puñaladas a la pareja, se quedó con la mirada perdida en el horizonte y marchó de vuelta a casa.

6.Grande

Su tamaño fácilmente sobrepasaba el de los hombres del pueblo. Pero para los del pueblo era la menos amenazadora de las siete hermanas. Siete hermanas dedicadas al crimen que vivían en una casona decrépita en las afueras del pueblo. A la Grande, cuando estaba de buenas, le gustaba bajar al pueblo a jugar con los niños, hacer pulsos con los hombres, ayudar al herrero, cargarle pesados tablones al carpintero y tomar toneladas de cerveza. Cuando estaba de malas, podía quemar el pueblo o algún pueblo aledaño. El día de la purga, cuando la hermana menor mató a las otras y aniquiló al pueblo, la Gorda, desangrándose, se arrastró por el camino para avisar a los del pueblo de la inminente desgracia. Donde murió floreció un hermoso arbusto de rojas flores que aún en la noche parecen brillar. Según la leyenda intenta advertir a los viajeros que no se detengan en esos parajes perdidos de la mano de Dios.

7. Siete Hermanas

En un pueblo en la sierra había una casa donde vivían siete hermanas sin padres quienes se convirtieron en criminales y aterrorizaron toda la región. No había poblado a la redonda donde no hubiesen escuchado de estas siete mujeres dedicadas a robar, ultrajar, asesinar, incendiar, estafar y golpear a quien les pareciese. La casa del mal era escena de borracheras, violentas muertes e inacabables peleas. La mayor era Azucena, blanca y hermosa como la flor; le seguía la Chica, estafadora con cara de niña inocente; luego venía la Gorda, de corazón de oro, pero con tendencias piromaníacas; las gemelas, indistinguibles una de otra, eran las más terroríficas y más erráticas asesinas de la provincia; la Fea había sido la sirvienta de la casa y la más joven era Bonaire, quien en un rapto mató a sus hermanas, destruyó el pueblo y acabó con su propia vida. Soy una cuentacuentos de pelo blanco. En algún pueblo costero he visto a la Fea. Aquel día donde fui la muerte, una explosión me hizo volar por los aires, me deformó y quedé amnésica por años. El golpe me hizo otra. Me hizo un fantasma que va narrando lo que alguna vez fue.

Minificciones del libro Siete Hermanas de la Colección Ysacabuche, Editorial La Chifurnia, Honduras, 2023.

***

Melanie Taylor Herrera (Panamá,1972). Artista panameña que se expresa a través de la música y la escritura. Como músico toca el violín (@melanietaylorpty) y como escritora ha obtenido diversos reconocimientos en los géneros de cuento y poesía. Para leer algo de su producción pueden ir a su blog Cuentos al Garete.

ALICIA ARCE ALGABA: «LA OSCURIDAD QUE NOS UNE»

2025-11-26T09:45:00.002-03:00

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LA OSCURIDAD QUE NOS UNE

Como cada mañana, se incorporó del desvencijado camastro que en las noches velaba sus pesadillas.

Cada vez eran más feroces los sueños que asediaban su mente, instalándolo en una realidad fantasmagórica, de la cual le era casi imposible huir.

Se dirigió, aún tembloroso, a tomar algo de aire, pero le faltaba el aliento y a su alrededor todo se había tornado oscuro.
Intentó gritar, más no obtuvo respuesta.

Buscó infructuosamente una salida. El terror se apoderó de él.
Fue entonces cuando, a lo lejos, pudo oir las palabras de su madre: "fue un hijo maravilloso, siempre vivirá en nuestros corazones".

TU MEJOR VERSIÓN

Te reinsertan en unos grandes almacenes, pretendiendo que esta nueva versión tuya, se parezca mínimamente a aquella que los niños pedían insistentemente a los Reyes durante la Navidad de 1984.

Intentan recrearte en un modelo actualizado y optimizado con funciones distintas y una voz infantil que surge de tus entrañas al presionar un botón. Atrás quedaron los días en los que la fantasía de los pequeños guionizaba tus movimientos.

Ahora sólo resta permanecer inmóvil entre estanterías esperando que alguien te lleve a casa o que llegue la próxima navidad...

EL ÚLTIMO REFUGIO

Los ojos tristes de la pequeña prisionera, escudriñaban cada rincón desalmado del lúgubre cuartucho lleno de inmundicia. Esos ojos que antaño recorrieron plazas y campos de trigo, callejuelas asfaltadas, parques infantiles y cortijos, en busca de tesoros escondidos, hoy se apagan lentamente mientras un mínimo halo de vida los mantiene abiertos. Es únicamente en el mundo onírico, donde su alma halla parte de la libertad perdida. Allí vuelve a recordar los huertos, los pozos y su limonero favorito, donde dormitaba las tardes de agosto. Por unas horas, vuelve a ser una gata feliz ronroneando en el regazo de su dueña.

CARRERA HACIA EL ABISMO

Esa mañana, Andrés, viajaba con la seguridad de los que se saben vencedores antes de participar. Despertó mucho antes de que sonara su viejo reloj a pilas, regalo de su difunto abuelo, el cual conservaba con fervor. Se incorporó de un salto,apresurado y se embarcó en un viaje sin retorno. Debía verla en aquella carrera, con sus esbeltas piernas golpeando delicadamente el pavimento. Había reproducido la escena minuciosamente en su mente una y mil veces, imaginando que la alcanzaba a mitad del recorrido, en La Calle Mérida. Entonces, él fingía una sonrisa un tanto desmesurada y ella, al verlo, lo miraba con aquellos ojos castaños, que un día habían brillado intensamente por él. Sin embargo, Andrés había ganado. Al cruzar la meta, se lanzó al abismo que tanto lo había atormentado, para observarla una vez más, muy de cerca y cerrar el ciclo inconcluso de su existencia.

TINTA Y MEMORIA

El poema que él nunca terminó, quedó atrapado en la última hoja de su cuaderno. Era,en realidad, un poema de despedida de la mujer que más había amado desde el instante en que sus ojos vieron la luz:su madre. La tinta se diluía lentamente bajo la lluvia de aquel 18 de agosto. El agua y sus propias lágrimas deshicieron pausadamente lo escrito, en un intento de desdibujar su tristeza. El papel quedó esperando un último verso, que nunca llegó. Federico García Lorca fue silenciado por la guerra pero su voz quedó resonando en el eco de la eternidad.

***

Alicia Arce Algaba

Soy una apasionada de la narrativa breve y la poesía, me encanta inventar historias que capturen la complejidad del comportamiento humano. Desde muy pequeña, la escritura ha sido mi pasión, y siempre he encontrado en ella una forma de expresar mis pensamientos y emociones. Cuando no estoy escribiendo, me gusta leer, explorar nuevas ciudades y escuchar música. También soy cantante profesional, y la música es una gran fuente de inspiración para mi escritura. La psicología y la filosofía me apasionan, y de hecho, comencé a estudiar la carrera de psicología porque me fascina entender la mente humana y la forma en que nos relacionamos con el mundo. La escritura es mi forma de entender la vida y conectarme con otras personas. He participado en algunos proyectos literarios, como el concurso de "Relatos en Cadena" de Cadena SER, y estoy trabajando en un poemario inédito y en nuevos proyectos de microrrelatos que espero ver publicados pronto.

LOURDES DÍAZ: «ABSENTA»

2025-10-16T09:00:00.001-03:00

Edward Hopper

LA BOLA DE CRISTAL

A veces, la soledad entra en mi casa cuando tú estás. Me despierto temprano, cuando el sol está saliendo y, como en un cuadro de Hopper, me siento entre las sábanas dejando que los rayos de sol me llenen de luz; mientras tú duermes. Sentir la soledad a tu lado me gusta. Dice la wikipedia que la soledad es un estado de aislamiento en el cual el individuo se encuentra solo, sin acompañamiento de una persona. Pero no es así cuando estoy contigo. A tu lado me invaden las ganas de un recogimiento acompañado. Una soledad íntima y deseada. Y entonces, en medio de nuestro silencio, me entran unas ganas terribles de aprender el idioma de los ángeles, la lengua oculta del enoquiano, ahí en mi lámpara de la mesilla, que es muy redonda y parece una bola de cristal.

LAS FLORES

La señora Daisy se ha hecho mayor pero las flores las sigue comprando ella. A su edad, cuando ya parece que todo está hecho, el silencio es su nueva ocupación así que una de sus aficiones favoritas es sentarse a no esperar nada. Cada sábado a las cinco de la tarde con puntualidad de Big Ben recibe la llamada de su vecina Dorothy para tomar el té, y la señora Daisy cada sábado a las cinco de la tarde con paciencia cabalística le dice que lo siente mucho pero que tiene una cita con sus tulipanes frescos y el señor Hopper, que se esfuerza en leer sin lentes su libro sobre antiguos globos aerostáticos engalanado en su traje y botines para la ocasión, que todo libro merece un respeto. El aburrimiento de su vecina Dorothy hace que nunca desista en su llamada porque piensa que la señora Daisy se ha vuelto rara. Por eso, cada sábado lo intenta, para cotillear como una forma de supervivencia. Mientras, la señora Daisy vive el mundo en colores con elegante sencillez.

LA SEÑORITA FLANEUR

La viajera residente se sube al primer tren que llega y con su mirada prismática se sienta enfrente de la señorita Flaneur. La observa furtivamente porque sabe que no es una mujer recién salida de un cuadro de Hopper sino de la cama de su amante, un bibliotecario de provincias felizmente casado.
Por supuesto que la señorita Flaneur vuelve a la residencia de señoritas donde no hace otra cosa que pasearse por las bibliotecas de todas las redes comarcales y claro ya se sabe a dónde llevan los libros. Hay ciertos recuerdos que se gozan más que el hecho en sí por eso deduce que la señorita Flaneur ahora cierra los ojos para entregarse a un sueño todavía más placentero que el rato que acaba de pasar entre sábanas. Qué placer pensar que, después de una cariñosa dosis de láudano, ese bibliotecario insensato entenderá que se ha acabado para siempre. Está claro que a la señorita Flaneur no le gusta ser la segunda. La viajera residente sonríe y apunta en su libreta: hoy registro que otras vidas flotan en este tren. Después, cierra los ojos.

UNA BUFANDA CASUAL

—Querido, que maté a un hombre es evidente. Aunque lo hice por casualidad. Como Meursault de Camus, el sol me cegó y pum. Disparo certero. A veces cuando voy conduciendo y una voz me dice que cierre los ojos mientras agarro el volante y entonces los cierro como por casualidad como para matarme por casualidad. La muerte preside mi vida. De manera obsesiva cada día pienso en ella. Y muchas veces pienso que moriré de la manera más ridícula. Subida a una moto con una bufanda kilométrica que se va enredando poco a poco en la rueda de atrás hasta dejarme sin aire. Tanta lucha para terminar mi vida con este epitafio: Se la llevó una bufanda casual. Sin embargo, este tipo de muerte tiene algo de glamuroso. ¿Sabes que una actriz de los años 50 la palmó así? Envuelta en un largo chal de seda… Ay, Edward, —suspira—¿Otra copa?

—Cariño, me encantaría pero me vas a tener que disculpar. Me temo que mañana saldré de viaje por un largo tiempo.

EL MOTEL Y LA PISCINA

Llegó la Semana Santa y la viajera residente sabiendo que de Santa lo que Santa Teresa, agarró su auto rectangular de enorme radio plateada en sonido mono para llegar aparatosamente al Inn & Suites visible en una de las carreteras secundarias de la vieja ruta 66, que estaba vacío por vacaciones. Visto que todo el personal, excepto uno, se fue a ver el verde del campo y el azul del mar, y previsto que ella ya estaba cansada de la redundancia de los planes perfectos, decidió entregarse de lleno al oxímoron y eligió asfalto y agua.

Su plan era previsible: del motel a la piscina y de la piscina al motel. Máximo ahorro de energía y al traste los tantos de miles de pasos diarios que todo el mundo dice hacer.

También se aseguró de que en la habitación tuviera al menos un fijo, Henry Miller o Jack Kerouac. Cualquiera o ambos. Para cambios de humor por tramos, más que suficiente. De todo el resto, se ocupaba el único miembro del personal que allí se quedó. En el Inn & Suites la contemplación estaba servida en bandeja de plástico. Es evidente que este año la viajera residente quisiera repetir.

ABSENTA

Cuando la señora Flannery entendió que había nacido para limpiar, ideó una técnica para pasar el resto de su vida limpiando: una cucharadita de absenta le daba la fuerza interior precisa para poner la casa patas arriba mientras nada se movía de su sitio. Un superpoder para mantener la armonía familiar que era solo suyo, su secreto. Mientras limpiaba, cantaba, siempre cantaba: limpiando espero, la muerte que más quiero. Un domingo de 1952, la señora Flannery se vistió por última vez su traje de rosas preferido. Duplicó su dosis de absenta, usó conmovida por última vez su aspiradora y en silencio se quedó con dos finalistas: Madame Bovary o Sylvia Plath. Optó por una muerte casera. El señor O´Connor, no la encontró hasta que necesitó su vermut del mediodía.

LA VIDA ESTÁ EN OTRO LUGAR

Situada en el andén, la viajera residente enfocó con sus prismáticos la ventana de un metro nocturno para ver en primer plano a Gigi Riff, a la que, como un tótem, toda la Residencia de Señoritas estaba buscando desde el día anterior. Gigi estaba muy aburrida del aburrimiento diario, así que cuando dio con la palabra contubernio leyendo una novela infame de manera furtiva, decidió escaparse y cohabitar la noche del viernes con un trompetista que le dijo ser Miles Davis. Después de eso, Gigi Riff cogió el metro sin destino y se pasó toda la noche sentada de parada en parada sintiéndose incapaz de bajarse de ese vagón que la había llevado a otra vida. Mientras la observaba con sus anteojos, la viajera residente no podía parar de pensar que a veces la vida está en otro lugar muy lejos de la tuya. Entonces supo que Gigi Riff, la descarriada, nunca volvería.

***

Lourdes Díaz

Nací en el norte de España, en Galicia, una tierra de brujas y niebla. Ahora vivo en Barcelona, una ciudad hermosa y ecléctica que tiene en común con Galicia, el mar.

Mi madre me regaló el vicio de la lectura y ahora de mayor sigo leyendo. Estudié Filología inglesa, fui editora y después fundé la Agencia Literaria Rolling Words. Creo en la cultura como estilo de vida y sin libros me parece que la vida sería un error.

Ig: @rollingwordsld

ΧΙΙΙ CONGRESO INTERNACIONAL DE MINIFICCIÓN/ TESALÓNICA, GRECIA 2026

2025-10-01T19:31:00.000-03:00

ΧΙΙΙ CONGRESO INTERNACIONAL DE MINIFICCIÓN

Μinificción e intertextualidad

Tesalónica, del 7 al 9 de octubre de 2026

En particular, el XIII Congreso de Minificción examinará diferentes aspectos, temas, técnicas, características, etc., de este género, dando especial énfasis al fenómeno de la intertextualidad en el discurso literario. Se insta a que las propuestas pertinentes se coordinen con uno o varios de los siguientes ejes temáticos que cubren puntos críticos de encuentro entre la minificción y la intertextualidad, sin por supuesto agotarlos.

Perspectivas históricas sobre el estudio de la relación entre minificción e intertextualidad.
La minificción como enfoque interdisciplinar, estudio e interpretación. Tendencias y perspectivas actuales.
Minificción en el filo de diferentes géneros: entre la poesía y la prosa.
Enfoques nacionales, transnacionales, comparativos, sincrónicos y diacrónicos de la minificción.
Los estudios interartísticos e intermediales en programas de escrituras, interpretación y uso de la minificción.
La intertextualidad a la luz de las tecnologías digitales para la escritura, la lectura y el estudio de la minificción.
Minificción y producción contemporánea: ¿de la intertextualidad al hipertexto? El futuro de la minificción.

PROPUESTA DE PARTICIPACIÓN

Ι. Título de la propuesta y eje(s) temático/os

II. Resumen de la propuesta (hasta 300 palabras)

III. Bibliografía

IV. Lengua de trabajo

A. Español

B. Inglés

V. Presentación

A. In situ

B. Por vía telemática

VI. Datos personales y de contacto

Nombre y apellido(s):

Institución:

Fecha de nacimiento:

Dirección postal:

Correo electrónico:

Teléfono:

Ciudad/País:

VII. Perfil biográfico y profesional (hasta 100 palabras):

* Las personas interesadas deben enviar su propuesta antes del 31 de diciembre de 2025 a la dirección de correo electrónico del congreso 13microfiction@gmail.com

MÁS INFORMACIÓN, AQUÍ.

SERGIO BORAO LLOP:«MOEBIANA»

2025-09-25T09:00:00.002-03:00

Freepik

EN DÍAS COMO HOY

En días como hoy, la verdadera dificultad estriba en levantarse de la cama.

Desayunar, ducharse, fumar un último cigarillo, recibir la visita de un cura desconocido, dejarse conducir mansamente hasta el patíbulo, apenas son protocolos insignificantes.

MOEBIANA*

Para verificar que venía siguiéndome, ensayé itinerarios imposibles. Así, ejecutamos con precisión idénticos vaivenes, idénticas elipses, recortes y tirabuzones. Recorrimos extraños vericuetos, laberintos y desiertos. Inventamos rutas, estaciones y nombres de ciudades.

Como era previsible, nos perdimos; y lo que es peor: Después de tantas vueltas inútiles, ya ni siquiera sabemos quién es el perseguido y quién el perseguidor, ni qué motivó esta situación, ni adónde nos dirigimos.

*Moebiana. De Moebius. La banda o anillo de Moebius es una superficie de un sólo lado, donde envés y revés son la misma cosa.

ESCRITO EN LA ARENA

Un poeta está en una isla desierta, sentado junto a unas rocas. Sabe que jamás saldrá de allí. Que nunca volverá a tener contacto con ser humano alguno. Quisiera llorar. Quisiera escribir, pero carece de papel o lápiz.

Entonces gira la cabeza hacia su izquierda. Ve, en el suelo, algunas ramas caídas, en el límite de la zona boscosa. Se incorpora, toma una de ellas, en apariencia bastante sólida, y camina hasta la arena.

Mira el mar, que le devuelve un destello y un rumor de olas. Como un mensaje de comprensión y fatalidad. El poeta sonríe, apenas una mueca de resignación. Sabiendo que la marea lo borrará todo en unas pocas horas, empuña la rama y comienza a redactar una palabra.

ANTES DEL FIN

Cuando subía por última vez la cuesta en dirección al Puente de Piedra, me abordó una jovencita. Explicó que su moto la había dejado tirada y necesitaba un euro para gasolina. Conté lo que llevaba en mis bolsillos: Dos euros y algunos céntimos. Se lo di todo. Ella protestó. Yo insistí. Finalmente aceptó y se fue cuesta abajo, balanceando un pequeño bidón de plástico y canturreando algo que no supe identificar. La miré mientras se alejaba. Un par de veces se volvió, agitando la mano libre en señal de despedida. Parecía feliz. Su horizonte era el lugar donde su moto la pudiese llevar con ese euro de gasolina. Sentí que el escenario había cambiado, que ya no podía hacer aquello para lo que había venido hasta el río. Que no tenía derecho mientras esa mujer siguiese caminando por el mundo con su bidoncito para gasolina y esa tonta canción germinando obstinada entre sus labios.

PENÉLOPE ILUSTRADA

Una mujer está leyendo un libro. Desde el primer momento, las imágenes, los nombres, los sucesos allí narrados le resultan familiares.

Gradualmente va percibiendo que ese libro contiene la historia de su vida.

Comprende también que, cuando llegue a la última página, morirá.

Tal vez por eso, cada noche, cuando ya está dormida, su mano sale de la cama, tantea con cuidado la superficie de la mesilla, coge el libro y, sin que nadie lo advierta, cambia de lugar el marcapáginas.

PAISAJE

Era ya la cuarta o quinta vez que le veía ahí sentado, bajo la primera arcada del Puente de Piedra, contemplando el río o tal vez las torres del otro lado. Una hora más tarde volví a pasar y ahí seguía, en la misma postura.

Así que me acerco y le digo:

—¿Qué hace?

Él me mira sin amabilidad. Tarda, pero al fin responde:

—Estoy pintando un cuadro.

—¿Del río? –pregunto- ¿De la Basílica?

—No —dice después de un rato. —Yo, soy el cuadro.

AJEDREZ O REY

La casa está en lo alto de una escalera de piedra.

La vieja escalera baja hasta una calle estrecha.

La calle desemboca en una plaza habitada por breves y coloridos jardines, farolas y palomas.

En la plaza nace una avenida.

La avenida conduce al parque.

En el parque hay niños que juegan, perros corriendo, ancianos leyendo la prensa, madres agobiadas, mendigos, desocupados, algunos jóvenes que han faltado a clase, uno o dos guardias y, en el centro de todo, dos hombres muy serios que disputan una partida de ajedrez.

Diríase que mientras ellos meditan, el tiempo se detiene. Diríase que cada movimiento produce consecuencias de alcance insospechable. Tanto es así, que el simple eco que nace del avance de un peón blanco (la mano del jugador lo está empujando hacia la siguiente casilla) puede ser el envés de la corneta homicida que en ese mismo momento, en otro lugar, desata un frenesí de fuego y horror que se va extendiendo por la altiplanicie hasta llegar a la remota aldea donde un durmiente anónimo sueña una casa en lo alto de una escalera de piedra.

***

Sergio Borao Llop

Narrador y poeta. Nacido en Mallén (Zaragoza, España) en 1960.

Miembro de Poetas del Mundo, del directorio REMES, del movimiento internacional Los Puños de la Paloma y del Club de Cronopios.

Colaborador habitual o esporádico en varias revistas y boletines electrónicos (Inventiva social, Isla Negra, Gaceta Virtual, Con voz propia...). Presente en diversas webs de contenido literario (Letralia, EOM, Almiar Margen Cero, Biblioteca Virtual Miguel de Cervantes...) así como en algunos programas radiofónicos.

Fue finalista en los certámenes de poesía y relatos Ciudad de Zaragoza (1990) y durante un tiempo administró el blog Al_Andar, homenaje a las voces clásicas y muestra de algunas de las voces de hoy.

Página web.

Obra publicada: EL ALBA SIN ESPEJOS (relatos) (Literatúrame, 2013);LA MANO EN LA PALABRA (selección y prólogo) (MediaIsla, 2015);DESDE LAS PROFUNDIDADES (prólogo) (Black Diamond Ed. 2013).

ÁNGEL OLGOSO: «ASTERISMOS DE LA CONSTELACIÓN DE LA OSA MAYOR»

2025-08-28T09:30:00.019-04:00

Sidney Hall

A Lilian Haydée Cheruse

Uno está hecho a lo suyo, decía García Pavón, y no hay manera más dulce de irse yendo que sobre el carro de la rutina. Sin embargo, en mi opinión, las profundidades de la familiaridad suelen ser confortables pero sofocantes, y podemos aliviar la espera con algunas ampolletas de sorpresas, con pequeños viales conteniendo la mixtura de lo extravagante, con los someros esplendores de lo feérico, de lo ignoto, con la vegetación suave de lo erudito. En nuestras desdichadas o mezquinas vidas, en nuestros destinos banales o crueles, nos puede aguardar por doquier -si no la salvación- al menos el consuelo en forma de belleza, de arte imaginativo, de compasión, pero también con los ropajes del despropósito, de la noticia curiosa, en el contacto con lo que no acertamos a ver o con lo que no existe. Además, todos tenemos acceso cada noche al Otro Mundo mediante los sueños, visitados regularmente por sus obsequiosas visiones o por sus desatinos, omnipotentes a la vez que indefensos como un sultán en un serrallo, como sir Thomas Browne elaborando el inventario fantástico de su Biblioteca Abscondita, como Ford recopilando creencias y hechos insólitos a lo largo del mundo, como Lafcadio Hearn pronunciando su exaltado credo: "Hago voto de entregarme a lo Extraordinario, lo Excéntrico, lo Extraño, lo Exótico, lo Monstruoso".

Agruparé aquí una pequeña muestra de estos caprichos, de estos apólogos de enseñanza incierta en coordenadas informales, al modo de esas estrellas menores que se conectan mentalmente a líneas, a patrones, a figuras astronómicas de vida efímera.

ALIOTH

La cantiga 103 de Alfonso el Sabio cuenta la historia de un monje que ruega a Nuestra Señora para que le permita probar, en vida, las delicias del paraíso. Una tarde, paseando por el jardín del monasterio, ve una fuente de agua cristalina y oye el canto de un pajarillo que le deleita. Al retornar al monasterio, creyendo que era la hora de la cena, se encuentra todo cambiado; le dicen que han transcurrido trescientos años desde su paseo.

DUBHE

El 18 de enero de 1949, un americano, James T. Mangan, registró una escritura con el notario de Cook County en Irlanda y, acogiéndose a la autoridad del procurador estatal, reivindicó la posesión del espacio en su totalidad. Después de dar a tan vasto territorio el nombre de Celestia, Mangan notificó su reivindicación a todos los países de la Tierra, les previno para que no intentaran hacer ningún viaje a la Luna y pidió a las Naciones Unidas su inclusión como miembro.

ALKAID

En la costa norte de Europa se cuenta la historia del joven que ve una manada de focas nadando hacia una playa desierta bajo la luna llena. Las focas se despojan de su piel para mostrarse como hermosas jóvenes que danzan desnudas en la arena. El joven roba una de las pieles, lo que impide que su propietaria vuelva a tomar forma de foca. Se casa con ella y tienen un hijo. Pero ella busca sin cesar la piel que ha escondido su marido. Un día caluroso, su hijo humano le dice: "Oh, madre, esta cosa hermosa que he encontrado en el viejo arcón de la cebada es más suave a mi tacto que la niebla". Rápidamente, la mujer foca se pone la piel con destreza, se dirige a la playa y, decidida, con un chapuzón, se aleja cantando melodiosamente su alegría marina por las frías aguas del océano.

MEGREZ

En un antiguo icono cananeo, aparece un rey eyaculando sobre la tierra bajo una palmera sagrada (Tamar). En las pinturas de las cuevas de Domboshawa (Rodesia del Sur) también un rey astado vierte su semilla para estimular la fertilidad del mundo, mientras una sacerdotisa que yace próxima a él imita su estertor.

MERAK

Borges habla a Bioy de un capítulo que Cervantes cuidadosamente evitó: Quijote se pasa la vida peleando, pero no mata a un hombre. ¿Qué pasaría si matara a alguien? ¿Enloquecería del todo o se curaría de la locura? ¿O entendería que su locura fue simulada? Sancho se entusiasmaría; le diría que ha matado a un caballero de nombre impresionante; Quijote, con tristeza, le replicaría que no, que mató a su vecino fulano de tal, hijo de tal y casado con tal; y que haberlo matado es horrible. No habría que escribir ese capítulo con afectación arcaica -diz que, etc.-; a Cervantes no le interesaban esas cosas; habría que escribirlo lisamente.

MIZAR

El paisaje de Lárnaca le evoca a uno la "geometrización" del Dios de Platón: colinas bajas, conos casi perfectos, de cima aplanada, que sugieren los objetos euclidianos que se encuentran en los estadios del arte. ¿Erosión eólica? Pero el grupo de montículos geométricos parece hecho a mano. Y los valles alfombrados de ovejas de gruesa cola, de verdes sembradíos y, aquí y allá, una procesión de camellos y una palmera. Una extraña mezcla de sabores: la Biblia, Anatolia y Grecia.

PHAD

Roberto Calasso recuerda una estrambótica conversación entre Baudelaire y el pintor Méryon, al que Baudelaire deseaba proponerle una publicación que los asociase en palabras e imágenes, pues veía en Méryon cierta afinidad, la de vivir en un territorio inaccesible, lejos de la sensatez. Méryon pregunta a Baudelaire si conoce a Poe. Baudelaire le dice que lo conoce "mejor que nadie". Méryon prosigue, impertérrito. Pregunta a Baudelaire si cree que "ese Edgar Poe existe de verdad". Baudelaire pregunta, estupefacto, a quién si no "atribuía todos sus cuentos". Méryon: "A una sociedad de literatos muy hábiles, muy poderosos y al corriente de todo". Después sigue argumentando, según sus criterios inescrutables.

ALCOR

Los recogedores de fresa de Terranova eran a menudo extraviados por la Buena Gente, para ser descubiertos más tarde desaliñados, magullados y con amnesia. Sólo al cabo de cierto tiempo empezaban a recordar lo que sucedió: la música sobrenatural que los atrajo, la danza a la que fueron arrastrados. Otros vuelven después de años de ausencia, apenas reconocibles o terriblemente envejecidos.

TALITHA BOREALIS

Anuncio del doctor Van Butchell publicado en el St. James's Chronicle: "Van Butchell, que no desea estar sometido a circunstancias desagradables y sí convencer a algunas buenas personas de que han sido mal informadas, hace saber a los curiosos que ningún desconocido puede ver a su esposa embalsamada a menos que se la presente él mismo (a través de un amigo personal) todos los días entre las nueve y la una del mediodía, excepto los domingos".

TALITHA AUSTRALIS

El demonio Titivillus -patrón de los escribas- inducía a los cajistas a cometer errores durante la composición de los textos que iban a ser impresos. Un demonio que recordaba y que vigilaba a los que incurrían en mala pronunciación, omitían sílabas y palabras enteras o arrastraban yerros en la copia de un manuscrito a otro. Los libros con erratas eran introducidos en el cesto que llevaba a la espalda y todas las noches anotaba los nombres de los cajistas e impresores de la edición para reclamarles en el Juicio Final los descuidos cometidos.

AL KAPHRAH

Los Ermitaños Decorativos se presentaban tras leer un anuncio en el periódico ofreciendo un salario vitalicio de 50 libras al año a cualquier hombre que viviera siete años bajo tierra, sin ver a ningún ser humano y sin cortarse el pelo la barba y las uñas de pies y manos, con aposento subterráneo muy cómodo, baño de agua fría, órgano de cámara, tantos libros como deseara y víveres procedentes de la misma mesa del caballero benefactor.

MUSCIDA

El cuento Blagdaross de lord Dunsany es una historia alegre sobre la melancolía de los objetos que fueron útiles. En un final de esperanza y resurrección, unos niños devuelven la ilusión a un viejo caballito de madera, que exclama: "¡Aún soy Blagdaross!". Ser Blagdaross equivale a ser Bucéfalo y Rocinante, a ser cabalgado por Alejandro, por San Jorge y por Orlando. Porque mientras haya niños, mientras haya hombres, habrá sueños, y aunque en nada queden, nada puede quitarles el placer de haber soñado.

ALULA

Álvaro Cunqueiro consigna que solamente las "aguas de la luna" de Taliesin y el zumo de los melocotones de oro de los chinos permiten a los drogados soñar en color.

TANIA BOREALIS

La madrugada del 15 de abril de 1912, el Titanic se hundió por culpa del sobrepeso de los viajeros del tiempo que se habían trasladado allí para asistir al naufragio.

TANIA AUSTRALIS

Uno de los estilizados monstruos que Juan Rodolfo Wilcock describió en su muestrario de seres asombrosos: Anastomos está todo hecho de espejos, más pequeños en el rostro, más anchos en la espalda y en el pecho. También los ojos son espejos, gruesos espejitos móviles y azules en los cuales nos vemos reflejados sobre un fondo turquesa como en un cielo feliz, como en aguas irresistibles. A la luz del sol, en la playa, es una aparición tan deslumbrante que la gente se queda con la boca abierta y no se atreve a acercarse, dominada por una mezcla de terror y de fascinación como frente a algo sagrado e intocable; sólo los niños corren tras él. Cuando después entra en el mar, en medio de las olas espumosas, es tal el reverbero recíproco de destellos irisados de los espejos a las gotas y de las gotas a los espejos que es como ver a una divinidad primordial de forma humana surgir del agua y del fuego al mismo tiempo. Y quizá sea una divinidad, porque no está concedido a los hombres ser tan bellos. En sus espejos vemos reflejadas aquellas cosas que verdaderamente, sin hipocresía, amamos; no las cosas humanas, tan abrumadas por la caducidad y por el cambio, sino los árboles y las nubes, los pájaros y las flores, las cascadas y las islas, los astros y las llamas, todo lo que en nuestra mortalidad sentimos como eterno, y que no amaríamos si no lo sintiésemos, oscuramente, intocable. Con su piel de espejos, Anastomos es para nosotros la geometría, y por ende la música.

LALANDE

La erección permanente puede conseguirse -según Hemingway- golpeándose en un accidente la duodécima vértebra.

CHALAWAN

Cuando el conde Sternberg, un noble austríaco viejo e ingenuo, estaba en su lecho de muerte, el capellán le instó a confesarse. El conde, tras devanarse los sesos durante un rato, dijo que no recordaba nada digno de confesión. "Vamos, algunos pecados habréis cometido en vuestra vida". Tras una larga pausa, perplejo, el conde dijo: "He abatido unas cuantas liebres", y expiró.

SIDUS LUDOVICIANA

En las mismas páginas en las que Lichtenberg anota que en la ciudad de Brunschwig alguien pagó una fuerte suma, en una subasta pública, por una peluca confeccionada con los cabellos íntimos de una joven, se pregunta también qué es el hombre dormido: un verdadero vegetal; parece necesario que la obra maestra de la creación, se convierta todas las noches en una planta para funcionar como obra maestra de la creación durante el día. La historia sólo incluye testimonios de hombres despiertos. ¿Acaso son menos importantes los relatos de los dormidos? Toda nuestra historia se limita a la historia del hombre en estado de vigilia. A nadie se le ha ocurrido todavía la posible historia del hombre dormido.

POLARIS

Claramente, siempre he sido de los que prefieren un sabroso toque de delicioso asombro a la insipidez de una explicación racional, de los que gustan bordar portentos o desvaríos sobre la trama mediocre de la vida ordinaria, de los que se deleitarían ante aquella mandíbula de lucio que al parecer contiene una descripción completa de la Batracomiomaquia, la batalla homérica entre ranas y ratones. No es preciso recurrir a los estados de conciencia, ni a una labor interdisciplinaria de la psicología, la antropología o la neurofisiología: nadie recela de que contar historias sea sanador para el alma; de la imaginación como cartografía, como modo primigenio que tiene el hombre de entender el mundo, de sentir la evanescencia de lo real a pesar de sus sólidos contornos; de que la inclinación por las imposibilidades, de que el deleite por lo estrafalario, por lo peregrino, por lo ocioso, por la ensoñación en suma -con su caos liberador, su vuelo liviano y titilante a través del espacio y el tiempo- son una pulsión atávica, un placer innato e irrenunciable para nosotros, descendientes de los misteriosos Néfilim del Génesis, de los gigantes anteriores al Diluvio llegados de otro mundo y que "se unieron a las hijas de los hombres".

El capítulo “Asterismos de la constelación de la Osa Mayor”, pertenece al libro Madera de deriva, de Ángel Olgoso (Libros del Innombrable, España, 2025).

***

Ángel Olgoso (Granada, 1961) es uno de los autores de referencia del relato breve y fantástico en español. Ha obtenido más de treinta de premios, entre los que destaca el Caja España de Libros de Cuentos y el Clarín de relatos convocado por la Asociación de Escritores y Artistas Españoles. Relatos suyos se han incluido en más de una docena de antologías del género. Ha sido traducido al inglés y al alemán.

Fuente: Páginas de espuma.

SOBRE «ASTERISMOS DE LA CONSTELACIÓN DE LA OSA MAYOR», DE ÁNGEL OLGOSO.

2025-08-26T09:30:00.026-04:00

Por Lilian H. Cheruse

Ángel Olgoso ha trocado ese "carro rutinario" que menciona García Pavón, refiréndose a la vida cotidiana, en un carro cósmico: la constelación de La Osa Mayor, y lo configura como eje de este reflexivo texto central de su último libro Madera de deriva(Libros del Innombrable, 2025). Nuestro escritor ejemplifica su postura con la cita de otros escritores y así, en vuelo narrativo, estructura un ensayo para combatir ese aburrimiento propio de “nuestras desdichadas vidas” y propone un sorpresivo viaje por el mundo de la creación. Nos invita a transitar por el misterio donde la realidad y los sueños se combinan, a correr tras nuestros límites, tras la imprecisión de lo fantástico, a bucear el “despropósito” y la “noticia curiosa".

El título del texto y los nombres de los relatos que integran esta especie de micro-libro simbólico se corresponden con los asterismos de esa Osa de estrellas que dotará a este mix de rutilante brillo. Una metáfora perfecta del poder de la palabra recreando belleza, volviendo extraordinario lo anodino, como dice la cita de Lafcadio Hearn. Ángel, escritor artesano de la ficción, le ha adosado astros al andar de los hábitos para darle vuelo y espacio. Esos puntos resplandecientes transforman la visión. Alguno visible como la estrella Polaris, otros más débiles a simple vista pero todos parte de esa trama de cuerpos celestes con diferente magnitud y color. Luz naranja, amarilla o blanca, cuerpos finitos en el tiempo pero inmersos en la infinitud de la ficción. Están Borges, Bioy y Cervantes en “Merak” a modo de intertexto reafirmando esa realidad-sueño inseparable o deslizables entre sí que Olgoso configura desde su idónea mirada de hombre-escritor. Un texto articulado con vastos conocimientos e información. Las breves piezas poseen notas de curiosidad. Algunas son objetivas con el dato real y se completan con la personal visión olgosiana. Pertenecen al anecdotario del tiempo pasado, como “Dubhe”, “Megrez”, “Phad”, “Talitha Borealis”, “Al Kaphrah”. Otros construyen símbolos a través de la leyenda y el mito (“Alkaid”, “Alcor”, “Mizar”) o del texto literario, dignos homenajes a sus autores, por ejemplo “Alioth”, “Muscida”, “Tania Australis”. Nuestro autor también teje sus propios relatos: “Mizar” es la célula de “Asterismos de la Constelación de la Osa Mayor”. Hay un impecable desarrollo de forma y pensamiento donde se recrea el dios de Platón como referencia filosófica-cosmogónica. Las civilizaciones se tocan desde el mito y lo sagrado. Convergen en un punto como signos de la estética y la existencia. En “Tania Borealis” trastoca el final dramático del Titanic con un micro de ficción e ironía. En “Polaris”, la cola de la Osa, la más visible de la constelación y cercana al Polo Norte remata con su conclusión final, reafirma el valor de “contar historias”, “el deleite por lo estrafalario…”, la “pulsión atávica”, y los anuda a una afirmación sobre los Nefilim. ¿Ficción?

En “Asterismos…” delibera sobre el rol del escritor y la técnica para jugar con el espacio-tiempo, conjuga las especias que condimentan los sinsabores de la vida a través de la literatura.

La estructura de “Asterismos de la Constelación de la Osa Mayor” nos prodiga un cosmos, un marco original creativo, poético y reflexivo del firmamento narrativo.

Sabemos que, de niño, las luciérnagas, como luces de la noche, fueron sus silenciosos testigos del misterio. Ellas, titilando guiños, alimentaron la imaginación de Ángel Olgoso, a tal punto que las ha trocado en estrellas e iluminan el cosmos en sus textos con su presencia.

***

Lilian Haydee Cheruse: Profesora en Letras, Escritora y Gestora cultural. Nació en Baradero y reside en Rosario, Argentina. Culminó su carrera administrativa como Directora General de la Comisión de Cultura y Educación del Honorable Concejo Municipal de Rosario. Postgrado internacional de Cultura y Comunicación (Flacso. Argentina).

Sus obras literarias fueron declaradas de Interés Municipal. Recibió reconocimientos por su labor Cultural. Ha escrito literatura Infantil. Cuentos, microrrelatos y poesía. Ha participado en antologías internacionales y reseñado o prologado obras de otros autores argentinos y extranjeros.

KARLA I. HERRERA: «NESCIENCIA»

2025-08-22T09:00:00.001-04:00

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LECCIÓN APRENDIDA

Aquella tarde sombría, la empleada pública se disponía a emprender una labor asignada en otro despacho gubernamental. De manera que dejó sola su oficina por un instante, entretanto se arreglaba para salir. Al volver notó que su cartera había desaparecido, sin que pudiera entender cómo habían entrado a su pieza, aun con la puerta cerrada con doble llave. Días después encontró algunos de sus documentos personales adheridos a la pared de un baño unisex y un mensaje en letras mayúsculas que rezaba: «Bobalicona, la próxima vez no te confíes en la cerradura, aunque tenga doble, triple o cuádruple seguridad. Fíjate en las bisagras y el marco de la puerta de entrada a ese o a cualquier recinto de tu entorno. Nunca desestimes los detalles». Tarde comprendió que debió ser más precavida y menos distraída.

REMEDO NUTRICIONAL

Se cuidaba de no comer en exceso, de ingerir una cantidad proporcional de vegetales, de frutas, al tiempo que procuraba beber varios vasos con agua durante el día. Iba al gimnasio de tres a cuatro veces por semana y con regularidad vigilaba su peso corporal. Estaba convencido de que llevaba una vida sana y de seguir al pie de la letra una dieta balanceada. Sin embargo, ignoraba que comía demasiados carbohidratos, cuya ingesta había alterado los niveles de colesterol total, de HDL, LDL, de triglicéridos y de azúcar en la sangre. Lo supo cuando visitó al especialista en nutrición, quien le dijo que si no mejoraba su alimentación y su metabolismo, podría sufrir, en cualquier momento, un infarto de miocardio. Y, por si fuera poco, que ya padecía de diabetes tipo dos. Su vida, sin sospecharlo, corría el peligro de extinguirse, como ya se había presentado de poco en poco con la insulina de su páncreas.

LA TRAGA PALABRAS

Cada que alguien hablaba, ella debía estar allí, en medio de los adultos, del vendedor, de la vecina, del amigo e inclusive de la visita inoportuna. Le fascinaba tragar palabras, estar de metiche, oyéndolo todo para saborear y aprender los sonidos que aún no era capaz de pronunciar. Esa chiquilla era de lo más impertinente, de lo más atrevida, a tal extremo que al notar su presencia, era corrida de inmediato.

—¡Andáte de aquí, chavala! Dejá de escuchar las conversaciones de los mayores, andá estudia, ponte hacer algo de provecho.

Al crecer, en plena madurez, fue la más locuaz, la más extrovertida, la que deslumbraba con su vasto vocabulario y con sus destrezas de oradora.

AUTODESTRUCCIÓN

Priya maltrataba a su madre de una forma y de otra. No tardó en acabar con su vida a punta de lesiones y de insultos. Contrario a lo pensado, la mujer siguió con su racha de vicios y de excesos. Una noche, en medio de sus orgías, creyó ver a su progenitora con su vestimenta ceremonial, esta vez más decidida que de costumbre. Sintió que la miraba con piedad, con la compasión que nunca tuvo hacia ella y que ésta trataba de ayudarla, mientras otros seres atormentados la asediaban con vehemencia. Ahí volvió en sí y supo que se hallaba en el limbo del remordimiento y de la autocensura, pero ya era demasiado tarde, puesto que también había corroído los despojos de sí misma y de su eventual acompañante.

Fuente: Textos inéditos. Segundo libro de microficciones, 2023-2025.

EL AUTOENGAÑO

Sufría de delirios, de alucinaciones al estilo de Juan Pablo Castel. Como este personaje de Sábato, estaba convencido de que su mujer le era infiel con otro hombre, en este caso, con un forastero proveniente de Extremadura. Por eso la seguía a todas partes, la vigilaba sin que ella lo intuyera o siquiera imaginara su desasosiego. Un día estuvo a punto de estrangularla hasta que se dio cuenta —en medio de su paranoia— que quien la apretujaba y la besaba con frenesí era él mismo. La sombra difusa que se proyectaba en sentido oblicuo reflejaba una doble silueta.

TRIÁNGULOS

Jaén cuidaba de sus cultivos como de sus hijos y felinos, juntos conformaban su Santísima Trinidad que protegía e idolatraba. De unos y de otros profesaba un amor ilimitado y por todos imploraba con devoción a las divinidades. Había, sin embargo, un cuarto elemento que mantenía en sigilo y que intrigaba tanto a la familia como a su hueste de amistades. Pocos conocían la razón por la cual Jaén permanecía largas jornadas en sus invernaderos y casi nadie sabía de su pasión oculta: la cría de insectos considerados “depredadores”, pero que, en realidad, eran y son benéficos para la agricultura, ya sea en pequeña o en gran escala y con cuya función profiláctica, el aludido había logrado controlar las plagas que acechaban a sus plantaciones. De suerte que las catarinas (mariquitas), los ciempiés y los escarabajos, no eclipsaban ni competían con sus querencias, más bien completaban otra sagrada trilogía.

NESCIENCIA

Trabajó en la Biblioteca Central de un país insular, en cuyo organigrama no existía el Fondo Reservado ni una Fonoteca, apenas las colecciones de Referencia, General y una pequeña Hemeroteca. En una ocasión, mientras revisaba un promontorio de papeles, encontró un folio amarillento, raído, carcomido por la polilla y estampado con una rúbrica entre señorial y heráldica. Inocencio no se inmutó, no le dio ninguna importancia, sin saber que se trataba de un verdadero incunable. De modo que no pudo distinguir a tiempo lo que era y lo traspapeló. Él ignoraba acerca del valor histórico e institucional de aquel pliego que daba cuenta del arribo de los peninsulares a dos ínsulas de las Antillas Mayores: a las costas de Juana (Cuba) y de Santiago (Jamaica), lo mismo que de reales provisiones emitidas circa S. XV por los reyes de Castilla y Aragón.

EXTREMISMOS

Todo transcurría entre el tedio y la negatividad. No se casó, nunca tuvo hijos, no amó ni fue amado. Por si fuera poco, no tenía documentos oficiales de identificación, no sabía conducir, tampoco podía leer ni escribir. No tenía trabajo estable, casa propia ni dinero alguno y nunca viajó más allá de la cuadratura de su vida. En cierta ocasión, el sujeto de los noes y níes infinitos, pensó que había dado un «salto cualitativo» al lindar una inequívoca asertividad. Después de practicarse distintas pruebas de laboratorio, de negar y descreer los resultados, dio positivo respecto del cáncer gastrointestinal.

Microrrelatos extraídos de Sinergias. Villa María - Córdoba, Argentina, Tusca Editoras, 2023, 45 págs.

***

Karla I. Herrera. Tegucigalpa, M. D. C., Honduras, Centro América. Es Licenciada en Letras, en el área de Literatura por la Universidad Nacional Autónoma de Honduras (UNAH). Tiene estudios de Posgrado en Literatura Iberoamericana realizados de 1996 a 1998 en la Facultad de Filosofía y Letras, de la Universidad Nacional Autónoma de México (UNAM). Ha publicado varios trabajos ensayísticos, bibliográficos y de crítica literaria; posee cuatro libros publicados: Dos grandes latinoamericanos (ensayo, 1999), Silencios habitados (cuento, 2014), Interpretaciones crítico-literarias (ensayo, 2017) y Sinergias, (microrrelatos, 2023). Tiene en su haber literario otro libro de cuentos convencionales y un segundo texto de microrrelatos todavía inéditos.

Herrera Amador fue profesora universitaria adscrita al Departamento de Letras de la UNAH y coordinadora de la Unidad de Investigación Bibliográfica de la Biblioteca Nacional de Honduras “Juan Ramón Molina” de 1998 a 2005. Ostenta algunos reconocimientos y el honor de haber sido incluida en una veintena de antologías sobre microficciones, cuatro de ellas nacionales y el resto de impronta internacional. Desde enero de 2006 radica en forma permanente en el estado de New Jersey, EUA.

RAQUEL M. ESPINOSA: «HUÉRFANAS»

2025-08-11T09:28:00.000-04:00

ESTACION ALEMANIA

Camino por las vías, por donde ya no pasa el tren. Las ruinas me sorprenden al borde del precipicio y, dócil, me cuelgo del paisaje. Ajeno a mí, el río sigue su curso. Me desplazo entre escombros: paredes carcomidas, techos ausentes, puertas de la vieja estación cerradas para siempre. Un deseo ancestral me invita a mirar. Avanzo, me acerco vencido por la curiosidad. “Aquí dormían los más jóvenes”, me susurra alguien, desde atrás. Yo, que no lo vi, lo miro con recelo. “Y aquí dormían los mayores”, dice, acercándose aún más. “En las paredes dejaron sus datos escritos. “Acérquese y vea”. Me animo y atisbo a través de las ventanas. ¿Qué me esperará?

Una larga fila de nombres y fechas se exhibe, desafiante, contra el olvido. Sólo cuando reconozco la letra de mi padre, que trabajaba allí, advierto mi error. Dispuesto a huir miro alrededor. El hombre ya no está. El río sigue en el mismo lugar inmutable. Suena el silbato de la locomotora, pero el tren llega sin conductor. El viento sopla, los viejos ejes rechinan. Yo desciendo y soy devorado por el arenal.

HUÉRFANAS

En El Destierro no conocieron el endiablado artificio hasta la llegada del maestro. Tras su inexorable tarea todos aprendieron la lección. A falta de papel escribieron en las arenas costeras del río, en los troncos de los árboles, en puertas y paredes, en los enseres de las cocinas, en los rústicos atuendos que vestían y en sus propios cuerpos. Fue tal la obsesión que pronto dejaron de dormir para seguir escribiendo. Amenazado por las autoridades el maestro huyó. Los escribientes abandonaron sus trabajos y sus diversiones. Ajenos a las penas y placeres se olvidaron de hacer el amor. Cuando el sol abrasaba o arreciaban los diluvios escribían. Con vientos o en calma escribían. Escribían de día y de noche. En el agua y en el aire. A conciencia o de memoria. Con su propia ortografía y a ritmo sostenido escribían. Enfermos de ilustración y sin descendencia los desterrados no advirtieron que llegaba el fin. Desde entonces sus historias deambulan, ilusionadas, buscando quien las adopte.

INFRACCIONADOS

Ocurrió en un barrio del Oeste, hasta donde llegaron las fuerzas del orden. El desbande fue total entre los malevos del suburbio. Se llevaron un brete, veinte piqueras y otros elementos de interés. Acusado de crueldad, el organizador recibió una severa sanción y unos cuantos garrotazos. “Agujero Negro”, “Eclipse” y “Pantera” fueron conducidos al calabozo en calidad de secuestrados. Esa noche una mano aviesa dio dos vueltas a la llave y abrió la puerta. En el patio los estaban esperando el comisario y sus hombres. Ahora sí los tres gallos pelearían amparados por la ley.

CON PRECEDENTES

El Gran Conquistador avanza, como un gigante, con ímpetu asombroso. Lidia, derrota, humilla. Somete tanto a súbditos como a enemigos. La expansión de sus dominios conforma el imperio más grande, nunca visto. No obstante, la Historia anuncia su declinación: “nada es para siempre”. Los límites, otrora infinitos, comienzan a estrecharse ante la mirada atónita de los incrédulos. La estatura del gran hombre disminuye; los bríos del comienzo se extinguen. Su país vuelve al tamaño original. Los habitantes, sojuzgados ahora por los herederos de aquel poder, creen en la leyenda y se sueñan imperiales.

JUSTICIA TEXTUAL

El delincuente confiesa que salió de su cuento arrastrando el cuerpo del delito, que pasó la frontera, que no hubo controles ni persecución y que, al final, frustrado, se entregó. El cronista, que es otro delincuente, anota lo que escucha y, para imputarlo, lo devuelve a la ficción.

LEYENDAS

Al narrador inmortal

Sale del Sur por avenidas repletas de gente. Ya en el centro, una multitud lo espera aplaudiendo. Parapetado en su último bastión, el loco de los balcones se saca el sombrero a su paso. El cortejo se desvía hacia la antigua calle Urrutia. Suenan melodías de piano y violines, alguien recita. Juana Manuela ha salido a saludarlo; él prosigue su viaje. Cruza el puente de piedra y ve, por última vez, el Rimac, la plaza de Acho, el Paseo de Aguas y la soñada alameda. El convento de los Descalzos abre sus puertas, tañen las campanas. Las tapadas dejan caer sus mantos y mandan besos al aire; llevan en sus manos el libro más leído. Flora Tristán sonríe. Confundida entre las otras, María Micaela Villegas llora. Las ha seducido a todas.

¡Qué monumental despedida, Marito! Lima, femenina al fin, también sonríe. Ella contará tu historia.

***

Raquel Milagro Espinosa es profesora en Letras (Universidad Nacional de Salta) y Especialista en Ciencias Sociales con Mención en Lectura, Escritura y Educación (FLACSO), investigadora y escritora. Publicó ensayos, crónicas, novelas y cuentos. Primer Premio Ensayo (Secretaría de Cultura de Salta, 2006) y Primer Premio, género microrrelato, en el Segundo Certamen Literario Nacional “Alma en Letras” (Resistencia, Chaco, Argentina, 2021). Sus últimos libros publicados: El último viaje (novela, 2023), En la piel del otro (microrrelatos, 2024) y No te distraigas (libro de microrrelatos de doce mujeres de las cuales forma parte).

ARNALDO JIMÉNEZ: «MANCHAS DE BREVEDAD»

2025-06-09T11:33:00.000-04:00

EL PERRO MÁS CHIQUITO DEL MUNDO

El abuelo le enseñó a vivir dentro de una caja de fósforo, donde el perrito podía orinar al pie de un árbol y mudar su pelaje y acatar las órdenes de no comerse los pájaros ni los saltamontes. Por fuera estaba tejido con estambres de regazo, tenía el color del séptimo día de la creación, algo turbio como el final de un camino. Cuando Emma lo vio, pensó que era el signo de una fórmula extraña en los mapas de la locura. Y el perrito no podía ser nombrado porque era una migaja de nube casi incomprensible. Su jadeo se escuchaba desde cualquier punto de la casa, y sus ladridos eran unas puntas de agujas fastidiosas y punzantes en los oídos, perturbadores del curso normal de la cotidianidad. Por dentro, el perrito tenía una armazón de cilindros y tuberías insondablemente compleja. Un fluido electroquímico semejante a un combustible rojo recorría una inmensa red de poblados y circuitos de historias distribuidos por la cara interna de la piel, engranadas a su vez a piezas mecánicas cuya cantidad de tornillos y arandelas era imposible escribir en cien cuadernos. La finalidad de este increíble andamiaje, era la de permitir que el perro aceptara las caricias, porque estas, como se sabe, si son infinitas. La niña solía sacarlo a pasear por las lomas de arrugas que la sábana dejaba sobre la cama, el perrito corría alegre, se dejaba caer por ellas, las subía con una extraordinaria rapidez y olisqueaba todos los puntos cardinales por donde la niña había dejado los rastros de su sueño. El perrito se entretenía mordisqueando el calor de Emma como si fuese un hueso de divina procedencia, y no se cansaba de lamer los restos de sonrisas dispersos por la sábana, porque esperaba, de un momento a otro, alcanzar el interminable brillo de la infancia.

UN TREN

Solo en los pasillos principales hay un ir y venir de encuentros; jamás dos personas pueden no encontrarse; aunque la única distancia que hayan mirado sea el mar. En trenes menos reales que este —esos que rechazan el silencio y se desplazan por rieles de hierro—, se les pregunta a los pasajeros si desean música o pesadillas; en el tren de Sarah, todos están embargados por un solo anhelo: llegar al final del viaje manteniendo intacta la alegría que las mariposas destilan bajo el sol.

La estación mantiene un ritmo de pulsaciones que empujan al tren hacia las entrañas de las casas, y la gran máquina de múltiples vagones se desliza por una intrincada red de vías llenas de alianzas, costumbres de misericordias y pequeños asomos de abismos. Cruza por ventanas que ostentaban las médulas de los muros y se adosa a las ondulaciones de los espejos y los muebles; arranca los espíritus que arman trampas en los rincones y sube y baja la espesura de las luces. Allí, en las casas, conoce el infinito porque se le añade un vagón en el que nunca se acaba el pan de compartir, y el tren sigue viajando hacia dentro…

PRIMERA NOCHE EN EL HOSPITAL

El hospital estaba cruzado por una amplia calle; por ella pasaban personas huyendo rumbo a las balas, al mareo de los barrios, mujeres apuradas, niños huérfanos mamando la pega de las noches, hombres de luto, gimiendo, padeciendo dolores que traspasaban el cuerpo y seguían más allá del alma, directo a la indiferencia de la historia. Allí vio nacer a un niño y morir a un anciano, la misma noche y a la misma hora. Y escuchaba cómo forcejeaban los humanos contra la fatalidad, vestidos de blanco, tratando de extraviar a la muerte hacia otra pureza. Allí escuchaba la persecución mortal de las bacterias que salían del quirófano, sacudían las paredes, se aferraban a los pulmones, destajaban los ojos, se incubaban en pequeños seres y convertían el sitio en un castillo de verdadero horror con sus demencias simuladas, con sus pasillos curtidos de gritos, auténticas crucifixiones que dialogaban con las dislocaciones de las piernas, los cuellos volteados hacia la miseria, los brazos quebrados por los celos y el cansancio de acunar el dolor una y otra vez. La bacteria era afectuosa con los algodones del silencio, con las amarras de la nada. Y Artemio iba de un pasillo a un banco, de un rechazo a la lástima; al igual que muchos otros, arrastraba consigo los cartones de la pernocta.

LA MUJER DE LAS CARTERAS

Bajo techos apenas alumbrados por las luces mortecinas de los postes cercanos, vi a la mujer de las carteras. Una señora de andar demorado y sombrío, ataviada por ciento diecisiete carteras y veinte bolsos de todos los tamaños, diseños y colores. Allí los tenía en hileras simétricas, recostados contra la pared. Bolsos de flores golpeadas por torbellinos, con un asa tipo aro y dos broches de aluminio. Un bolso donde vertió el rechazo de Dios y aceptó el amor por la deriva… Le colgaba uno de limo y areniscas, capaz de cargar los mensajes de los muros. Algunos eran memoriosos, ajenos a los sobresaltos del amor; otros eran idénticos a la dicha, rasgados por las abreviaturas de las ánimas. Unos confeccionados con fugas irrevocables, profundos como una ventana. Carteras que conducen a los templos, divididas en los diferentes instantes del silencio. Una para guardar la exactitud de la misericordia. Otras para proteger las lianas de los recuerdos, con lentejuelas de soledad y el maquillaje de una edad persistente. Carteras de dril, con mechas doradas y escondrijos para guardar asperezas. Unas servían para irse de viaje y anunciar el advenimiento de otras sombras; otras se podían utilizar para captar emociones lucífugas, con una urdimbre de cuero ilusorio y un departamento interno donde se incuba el escalofrío de las distancias. Más allá, bajo el techo del baño externo del hospital, instaló su cama de estropajos.

VOLCÁN CON OLOR A DUENDE: en la mitología nórdica se asegura que los duendes fueron los primeros seres creados por Dios, son eternos, y pueden aparecer y desaparecer a voluntad. Sus únicos y grandes defectos fueron la fascinación por el color del oro y por la burla. Jugueteaban y se burlaban incansablemente, sobre todo del dios Ukko, quien se parecía mucho a Vulcano: era tuerto y cojeaba de un pie. Sus grandes velocidades, no le permitían a Ukko atrapar a los duendes y estos se le subían al cuerpo y le clavaban en los ojos un millar de agujas de plata; además, lo enredaban y le hacían caer aumentando más las risas y los gestos de burla. Así fue como Ukko ideó un plan para vengarse de ellos y construyó un camino de oro hacia un volcán, cuyo cráter tapó con un enorme y fastuoso castillo. Les prometió que si no se burlaban de él habitarían allí para siempre y todo lo que tocaran se convertiría en oro de manera inmediata.

Obsesionados por la promesa aceptada y llenos de la mayor alegría, los duendes subieron el camino de oro y llegaron a la puerta principal del castillo, la cual era enorme, elaborada con piedras preciosas y marfil, al dar un paso hacia la sala la alfombra se abrió mágicamente y los duendes fueron cayendo al fondo del volcán. Los últimos duendes se dieron cuenta y huyeron haciéndose invisibles, se desperdigaron por la tierra, pero en un número muy escaso; aún se mantienen así por temor a la ira del dios. El dios Ukko metía la mano en el volcán y sacaba un duende, le daba forma de animal en sus moldes y luego lo engullía. Se dice que todavía quedan duendes calcinados en su interior, por eso, el volcán mantiene constantemente un humito que contiene el olor de sus pieles chamuscadas.

VOLCÁN DEL DIABLO: tiene forma de un gran ángel arrodillado mirando hacia las profundidades del alma de Dios. Su sonido parece decir palabras en arameo. El diablo entra por las grietas laterales y se esconde cuando ya no soporta tanta maldad ajena, vomita una sustancia incandescente, la cual representa su dolor y su falta de valentía para seguir ayudando al ser humano en su afán de destruir lo creado. El humo del volcán le ayuda a olvidar por breves instantes esa orden divina. Entonces en su pecho se abre un espejo y él puede observar el grado de horror que ha alcanzado su orfandad. Recobra sus fuerzas y se sumerge en su propia sustancia para adquirir el aspecto con el cual se le conoce.

PLUMAJE PECTORAL

Admiró tanto las migraciones, la convivencia de las aves con la deriva del viento; padeció tanto el rigor de los relieves: un vagabundear de antorchas en la urdimbre de la soledad, el rechazo a penetrar la entraña de la noche, y la condena a estar ligado a un cuerpo sin nombre; anheló tanto una membrana de vuelo para su espíritu que, un día cualquiera, mientras miraba el color de la lejanía, le brotaron desde el centro del esternón un desorden de plumas luminiscentes que ninguna otra fe ha podido extender entre la piel y el vacío. Así fue como ensayó una develación de prohibiciones y alcanzó la misericordia de las nubes; pero su anatomía ganaba peso con el luto que prometían los abismos. Y quiso profanar los árboles con la insistencia de su imagen, aunque su palabra abandonara la oquedad de los sonidos, prolongara una ambición de sentido y amenazara con invadir las sombras y convertirse en ligadura, sostén de la luz, caja de los días. Iba desnudo, asumiendo la desmesura de los pájaros, acrecentando un devenir de umbrales. Iba desnudo, como reclamando viejos escombros, acaso la constante acechanza de un amor perdido. Y ostentaba ese batir de espigas emplumadas en el pecho, a veces plateadas, como un incendio de cuchillos, casi siempre bermejas, como el instante de una herida.

ESPUELA DEL CALCÁNEO

En raras ocasiones fue usada para finalizar la agonía de la víctima, hundiendo su fuego en los diversos hospedajes de los pálpitos. Este órgano sirvió: para aferrarse a los costados de las montañas, escarbar en la aridez, desentrañar el cadáver de pequeños animalejos. Estaba incrustado en una base interna carente de terminaciones nerviosas, esto, precisamente, le permitía al humano dar fuertes embestidas contra las superficies rocosas, además de soportar que la espuela se partiera sin causar ningún tipo de dolor. Era un garfio ardido con semblante de signo, afilado en la punta donde moraban y se evaporaban los vértigos. En la parte central, apenas se notaban cinco gránulos que ostentaban el color de la primera sangre; su funcionalidad anatómica pudo haber sido puramente decorativa. El huesecillo parecía contener una protesta vidriosa, capaz de evitar la caída y, con esta, la vergüenza. Aunque se regeneraba espontáneamente, cada vez lo hacía con más lentitud y con menos belleza. En su lugar quedó un hueso de forma redondeada que aún intenta continuarse hacia el lado exterior del pie.

Estos textos están incluidos Manchas de Brevedad, de Arnaldo Jiménez,EOS Villa,2025.

***

Arnaldo Jiménez, La Guaira, 1963. Poeta, narrador, ensayista, articulista y corrector. Licenciado en educación en la especialidad de Ciencias Sociales por la Universidad de Carabobo. Maestro de aula desde el 1991 hasta el 2014. Es miembro del equipo de redacción de la Revista internacional de poesía y teoría poética: “Poesía” del Departamento de Literatura de la Dirección de Cultura de la Universidad de Carabobo, así como de la revista de narrativa Zona Tórrida, de la misma Universidad. Corrector de estilo de la Revista de Ingeniería de la Universidad Central de Venezuela y de Rubiano Ediciones.

En poesía ha publicado: Zumos (2002). El silencio del agua (Recopilación y notas. 2007). Tramos de lluvia (2007). Caballo de escoba (2011). Luz Amontonada (2012). Álbum de mar (2014). Salitre (2014). Resurrecciones (2015). Ráfagas de espejo (2016). Truenan Alcanfores (2016). Álbum de mar (2da edición, 2021). El gato y la madeja (2021). Truenan Alcanfores (2da edición, 2021). Inventario para el más allá (Venezuela-Ecuador, 2021). Dama de noche (2024). En narrativa ha publicado: Chismarangá (2005), “El nombre del frío”, cuento infantil ilustrado por Coralia López Gómez (Editorial Vilatana CB, Cataluña, España, 2007). Orejada (2012). El silencio del mar (2012). El viento y los vasos (2014). La roza de los tiempos (2014). El muñequito aislado y otros cuentos (2015). Clavos y duendes (2016). Maletín de pequeños objetos (Bogotá, 2019). La rana y el espejo (Perú, 2020). El viento y los vasos (2da edición, 2021). El libro de los volcanes (2021). El Ruido y otros cuentos de misterio (2021). 20 Juguetes para Ema (2021). Un circo para Sarah (2021). Ysabel (Novela, 2024). En ensayo ha publicado: La raíz en las ramas (2007). La honda superficie de los espejos (2007). Breve tratado sobre las linternas (2016 y 2021). Y los libros de aforismos: Cáliz de intemperie (2009) y Trazos y borrones (2014).

Primer premio en el concurso nacional de cuentos Fantasmas y aparecidos clásicos de la llanura en el 2002. Premio nacional de las artes mayores 2005.Obtuvo dos premios nacionales del libro región centro occidental por El silencio del agua y La honda superficie de los espejos en el 2008. Recibió la orden Juan Antonio Segrestaa en el 2008.Mención especial en el concurso nacional de cuentos Salvador Garmendia 2010. Finalista en el concurso nacional de microficción Los desiertos del ángel 2010. Finalista en el concurso nacional de cuentos Guillermo Meneses 2011. Mención especial en el concurso nacional de poesía Festival mundial de poesía 2011. Finalista en el concurso de microcuentos, Cada loco con su tema, México,2012. Premio nacional de poesía Rafael María Baralt 2012. Premio Nacional de poesía Stefanía Mosca 2013.Premio nacional de poesía bienal Vicente Gerbasi,2014. Premio nacional de poesía Rafael Zárraga,2015. Ha publicado en diferentes periódicos nacionales y en revistas literarias de Perú, Argentina y España. Es columnista del diario Ciudad Valencia, Edo. Carabobo, Venezuela.

«DEL OTRO LADO DEL LABERINTO». ANTOLOGÍA DE MINIFICCIONES

2025-04-23T08:00:00.007-04:00

«Del otro lado del laberinto» es especialmente hermosa: cada texto abre un intertexto, el «archivo primario», con la llave de la minificción y que nos sumerge en un sinfín de historias míticas y recreadas. La palabra se pierde en el mar de Ulises o en los tejidos de Penélope; se fortalece con Teseo y el Minotauro; se tranquiliza con la lira de Orfeo; se marcha con el barquero Caronte, no mira a Medusa o se embriaga con Dioniso. Aquí hay tantas historias y tantos universos que el verdadero agón es soltar amarras y entregarse al laberinto sin temor.

Lilian Elphick

DESCARGA DIRECTA, AQUÍ y en el portal de Letras de Chile.

Ilustración de Sergio Astorga

SELECCIONADOS/AS ANTOLOGÍA «DEL OTRO LADO DEL LABERINTO»

2025-03-21T08:00:00.000-03:00

SELECCIONADOS/AS ANTOLOGÍA «DEL OTRO LADO DEL LABERINTO»

María Sofía Abarca

Mariángeles Abelli Bonardi

Alejandra Aguilar Gorodecki

Lilian Aguilar de Andreutti

Liliana Aguilar Orantes

Jesús Alcañiz García

Pilar Alejos Martínez

María Belén Alemán

Ricardo Álvarez Moncada

Esther Andradi

Raúl Aragoneses

Francisco Araya Pizarro

Denise Armitano

Sergio Astorga

Ana Baeza

Karla Barajas R.

Paqui Barbero Las Heras

Sandra Barrera Andrada

María Antonieta Barrientos

Márcia Batista Ramos

Débora Benacot

Sandra Bianchi

Adrián Bolívar

Raúl Brasca

María Eugenia Brito

Ricardo Bugarín

Susana Burotto P.

Guillermo Bustamante-Zamudio

Claudia Bustos G.

David Cabarcas Salas

Damaris Calderón C.

Jorge Calvo

Marylena Cambarieri

Nélida Cañas

Homero Carvalho Oliva

Daniel Casanova G.

Guillermo Castillo R.

Rubén Cerdá Berenguer

Graciela Chávez

Lilian Cheruse

Dimitra J. Christodoulou

Sara Coca

Lía Comitini

Eduardo Contreras Villablanca

Amalia Cordero Martínez

Ingrid Córdova Bustos

Marco Fabián Cortez

Gino Curiel Rondini

Ginés S. Cutillas

Patricia Dagatti

Elisa de Armas

Carmen de la Rosa

Piero De Vicari

Edgar Díaz

Leonardo Dolengiewich

Liliana S. Doyle

Agustina Ernst Saravia

Cristopher Escamilla

Hernando Escobar V.

Raquel Espinosa

Yesid Espinosa Zapata

Liliana Espinoza Tobón

Julio Estefan

Jorge Etcheverry

Gianmarco Farfán Cerdán

Rebeca Lucero Farfán

Andrés Fernández Vergara

Henry Ficher

Patricia Fiore

Miguelángel Flores

Daniel Frini

Camila Fuentes

Patricio Fuentes Catalán

Raúl Garcés Redondo

Daniel García Torres

José A. García

María Maite García Díaz

Rubén García García

Eliah Germani

Virginia González Dorta

Juan Pablo Goñi C.

María Gorodentseva

Eduardo Gotthelf

Ana Grandal

Mercedes Guanchez

Olivia Guarneros

Cristian Guevara H.

Orlando Guevara

Raquel Guzmán

Perla C. Hermosillo

Karla I. Herrera

Leandro Hidalgo

Eduardo Honey

Sergio Infante

Maritza Iriarte

Jorge Andrés Jaime

Arnaldo Jiménez

Victoria Katri

Mirta Krevneris

Rocco Laguzzi

Olga Laudani

Mauricio León

Silvina Lérida

Elisa Logan

Gloria de la Soledad López P.

María Elena Lorenzin

Patricia Lovos

Romeo Lucchi

Ana María Martinengo

Vanessa Martínez Emma

Juan Martínez Reyes

Marcelo Medone

Marisa Mena

Alexei Mendoza Moreno

Néstor Mendoza

Heidi Molina Duque

Ricardo Monasterio

Camilo Montecinos Guerra

Iris Montero Muñoz

Mauricio A. Montoya V.

Ángeles Mora Álvarez

Fabiola Morales Gasca

Omar Moreno

Silvia Moretti

Diego Muñoz Valenzuela

Bárbara Muñumer

Carmen Nani

Patricia Nasello

Ildiko Nassr

César A. Navarrete V.

Laura Nicastro

Stergios Ntertsas

Mara Núñez

Omar Ochi

Scarlette Orozco López

Jorge Héctor Ortiz

José Manuel Ortiz Soto

Raúl Ovalle Gallardo

Zarela Pacheco

Cecilia Palma

Martín Paris

Jorge Pérez Guillén

Gabriel Pérez Martínez

Alejandro Pes Casado

Estela Porta

María Isabel Quintana

Jorge Quispe Correa A.

Farah Rahib

Katalina Ramírez Aguilar

Said Ramírez Téllez

Aurora Rapún Mombiela

Ilich Rauda

Nanim Rekacz

Anita María Riquelme S.

Patricia Rivas M.

Federico Rizzo Sebben

Adriana Azucena Rodríguez

Nana Rodríguez R.

Saturnino Rodríguez R.

Ernesto Rojas

Nicolás Facundo Rojas

Patricia Rojas de Leunda

Aleyda Romero E.

Graciela Roque García

Silvina Rufino

Carlos Enrique Saldívar

Alberto Sánchez Argüello

Claudia Sánchez

Marcelo Sánchez

Angélica Santa Olaya

Manuel Sauceverde

Pablo Sayago Sselton

Norah Scarpa Filsinger

Ana María Shua

Griselda Sierra

Audberto Trinidad Solís

Florentino Sotelo Alaniz

Eliana Soza Martínez

J.R. Spinoza

Lluís Talavera

Fiona Taler

Roger Texier

Marcelo Tittaferrante

Ana Torres Licón

Luis C. Torrico

David Trigo Rodríguez

Ángeles Vázquez Estrada

Guillermo Velásquez Forero

Manuela Vicente Fernández

Cristián Vila Riquelme

Gabriela Vilchez

Claudia Villafañe Correa

Toti Vollmer

Norma Yurié Ordóñez

José Zurita

ILUSTRADORES/AS

Ricardo Álvarez Moncada

Ana Baeza

Débora Benacot

Graciela Bonardi

Sir Edward Burne-Jones

Homero Carvalho

Gino Curiel Rondini

Carmen de la Rosa

Jorge Etcheverry

Lola Gómez Redondo

Leandro Hidalgo

Liliana Mazza

Martín Paris

Pablo Rapún Mombiela

Ilustración de Sergio Astorga

RUBÉN GARCÍA G.: «LAS RAZONES DE PASÍFAE»

2025-03-14T10:11:00.000-03:00

Giulio Romano

LAS RAZONES DE PASÍFAE

Tengo tres días de haber parido al minotauro. El cuerpo lacerado y la matriz desgarrada me duelen, como si estuviera pariendo de nuevo.

El cuarto es sobrio: una ventana pequeña, una mesa con agua y frutas frescas que Dédalo me hace llegar desde la huerta del palacio. Como madre y reina, ordené que solo yo le amamantara. Todos lo ven como un monstruo; para mí, es solo mi hijo.

Antes de dar a luz, Minos llegó a mi dormitorio para echarme en cara el ultraje.

—¿Estás disfrutando del embarazo? —dijo, irónico, cruzándose de brazos.

—Todos se disfrutan, aunque causen dolor; es nuestra matriz dadora de vida. Es el instante donde la madre se eleva a la altura de los dioses.

—¿Debo entender que te sientes satisfecha? —me miraba fijamente.

—Por supuesto que sí —le contesté, enfrentándolo.

—¿Cómo puedes hablar así? Eres la comidilla del pueblo; exigen que te recluyan o que te expulsen de Creta de por vida. —Alzaba la voz, ignorando a la servidumbre.

—No tienes que gritar para que entienda. Piensan así porque no saben que cambiaste el toro nevado de Poseidón por otro cualquiera de tus pastizales.

—Eso lo sabías tú y el cuidador nada más.

—¡Ingenuo! ¿Acaso piensas que Poseidón no lo notaría? ¿Que Helios no ve cada rincón? Su venganza cayó sobre ti, no sobre mí. Yo fui solo un medio para castigarte. ¿De verdad creíste que Poseidón, quien te otorgó el reino de Asterión, se quedaría cruzado de brazos? ¿Que Afrodita no me hechizaría para sentir esa pasión desbordante por el toro, por orden de Poseidón? Y mi dolor no será por las rupturas o el sufrimiento del parto. Mi mayor herida es saber el destino que le aguarda.

Nada duele tanto como ver a un hijo condenado. Duele más que la muerte de un ser amado, porque el futuro se despliega ante ti y solo puedes implorar a los dioses que se apiaden de él. Mi cuerpo podrá sanarlo mi hermana Circe con alguna pócima, pero mi alma de madre... no habrá dios que me consuele. Moriré llevándome la pena de saber que el minotauro encontrará espinas y garfios en su vida. ¿Y qué culpa tiene él? Yo fui solo un vehículo; el origen fue el engaño y la decepción de Poseidón hacia el gran Minos.

EL REGALO Y SUS CIRCUNSTANCIAS

Todos los días mi padre viene por mí. Hoy salí temprano y, en vez de esperarlo, fui a su negocio. Lo vi deslizar su mano por el talle de la empleada. Se dio cuenta de que lo vi.

Ahora, en mi cuarto, no puedo dejar de pensar. ¿Le digo a mi madre? Me repito que deben ser figuraciones mías, que quizás estoy malinterpretando. ¿Y si se separan? Siempre he sido su princesita. No sé cómo sería mi vida sin su cariño. Mi padre me procura, me da lo que necesito, me lleva de vacaciones. Tampoco me imagino tener un padrastro.

“Su mejor amiga debe ser su madre —dice mi maestra—. Tienen que contarle todo”. Es cierto, nadie me quiere más que ella. Pero, ¿contarle lo que vi?

—No se lo merece —exclamó mi madre—. Sus calificaciones dejan mucho que desear.

—Es para que se aplique más —dijo mi padre, dándome la caja con el móvil que tanto había pedido.

—¿Te ha gustado tu regalo? —me preguntó días después.

—No tanto —le respondí, devolviéndoselo—. No es el que te pedí.

TODO CAMBIA

Ayer vi a Frankenstein salir de una sala de maquillaje. Se acomodó un rulo frente al espejo de un centro comercial y lucía una cabellera dorada y reluciente que terminaba en una colita de pato. Lo seguí hasta una sala de espera, donde departía con un grupo de clientes. Les confesaba, entre risas, que él era un monstruo, y todos reían hasta romperse la mandíbula. Esperaba su turno para una manicura.

Yo soy el Hombre Lobo, salvaje y desaliñado, y por mi olfato reconocí que era Frank. Lo reproché con un gruñido que resonó en la sala, babeando sin parar por su actitud delicada y burguesa. Para calmar mi enojo, di media vuelta y me fui a perseguir los carros que velozmente pasaban por el bulevar.

SOLEDAD

En la calzada solitaria, un niño roto tirita, como una sombra que se desdibuja bajo la furia del cielo. Me jala la gabardina y extiende la palma de la mano. No me pide una moneda; me pide un abrazo. Me detengo, respiro, y lo cubro.

EN EL DESPUÉS

La sábana color madera se tendía impecable. La luz solar, filtrada por los vidrios, proyectaba un tablero sobre la cama. Ella era una reina blanca, sus vetas canela bronceaban su pecho. Él, un alfil de ébano que sudaba copiosamente. Aún dormidos, soñaban la batalla.

EL GEN

Sintió la presencia de otro ser similar, y aprovechando una contracción puso el cordón alrededor de su cuello. Después de la cesárea, sólo uno de los gemelos lloró.

LA FUGA

Los dedos del pianista alcanzaron una velocidad de vértigo. En un rondó de arpegios que semejaban alas en movimiento, las manos escaparon hacia el cielo.

KILLER

Tumbado en la hamaca, entornando los ojos y rascándome las lonjas de la panza, espero pacientemente al tiempo para matarlo.

AÚN TE FALTA OLER EL MAR

No sentirás dolor, le dice el médico a mi esposa. Estoy cubierto por sedantes y analgésicos. Afuera, el perro aúlla; ¿será presagio o buen deseo? Respiro con dificultad; el frío me cala hasta el tuétano, y, aun así, sudo, como si mi cuerpo expulsara el filo de lo que me daña. No tengo dolor, no tengo dolor, me repito, tratando de ser un paciente disciplinado, como si con ello me diese ánimo.

En medio de esta confusión, sueño. En el sueño, un aroma a hierba triturada me envuelve; el olor es intenso. Llega como descarga, el hipo. En un destello, veo a Don Agustín, con sus ochenta y tantos años, señalando a su sirvienta con un dedo calloso: «¿Usted cree? Esta vieja dice que si tengo hipo por un día es señal de que me voy a morir».

Sigo en el sueño, pero las voces de afuera se filtran. Mi esposa, al escuchar mis quejidos, me toca la frente con su mano tibia y temblorosa. «Está agonizando», murmura con un hilo de voz que se quiebra.

«Es puro hipo, mamá», responde el benjamín, el hijo que más amé, con esa mezcla de inocencia y certeza que solo un púber puede tener. «Ya acabó, mamá. Ciérrale los ojos ahora; si no, quedará con los ojos abiertos. Así descansa él, y nosotros también».

El silencio se rompe con un sollozo distante, un lamento que parece venir de otro mundo. Es la voz de mi madre, desde algún lugar, que susurra con tono firme y sereno: «Aún no es hora. Cierra tus oídos y llénate de vida; vuela entre las montañas, entrégate a las olas del mar y surge como un pájaro que lleva en el pico los aletazos de un pez».

Años después, mi esposa me dirá: «Sentimos que te morías». Su mirada estará cargada de algo más que recuerdos.

***

Rubén García García

1946 en Álamo Ver. Mex. Médico, egresado de la UNAM. Las experiencias en el servicio social son importantes en su narrativa ya que muchas historias están ambientadas tanto por el paisaje como por la cultura del sitio. Ejerció la medicina privada. Como trabajador de la salud estuvo en contacto con poblaciones y supervisando las unidades de salud dispersas. Ejerció como maestro en la facultad de medicina y actualmente está jubilado por la Universidad Veracruzana.

Es Importante en su trayectoria su inclusión a Ficticia.com. donde obtiene los elementos para comprender la brevedad. Acepta que le fueron enseñados, desinteresadamente por maestras pacientes y capaces.

Publicaciones (algunas)

Revistas electrónicas: Piedra y nido, Brevilla, inmediaciones, ficticia.

Antologías: Eros y Afrodita en la minificción, (Ant. Dina Grijalva) El libro de los seres no imaginarios (Ant. José Manuel Ortiz Soto) Cien fictiminimos (compilador Alfonso Pedraza) Cuentos pequeños GRANDES LECTORES (Ant Agustín Cadena Amélie Olaiz) Contribuye en educación básica en “Proyecto mundo para todos” 2007 Puerto Rico ediciones sm Sexto año. “Pluma y lapiz” 2005 Puerto Rico, ediciones sm.

Libros: Historias de amor y muerte (edición privada), La seña del murmullo Editora BGR y La danza de las fuerzas, de próxima publicación en Editora BGR (2025.

La revista Brevilla dirigida por Lilian Elphick me da la alegría y el honor de exhibir algunas de mis ficciones. Mi agradecimiento a ella y a sus colaboradores.

IVAN POZZONI: «EPIMILLIGRAM»

2025-01-10T20:52:00.000-03:00

EPIMILLIGRAM

No debes enfadarte si a veces te nombro,

te he hecho inmortal en el «retrato anónimo».

Mi tinta graba mejor que un tazón de cicuta:

sin que nadie lo sepa, tu reputación ha evolucionado.

EL OFICIO DEL POETA

He descubierto por qué a muchos no les gustan mis poemas

me resulta difícil hablar de la vida y de otras fantasías,

me interesa la política, lo social, lo comunitario,

y -como diría Checco Zalone- son cosas que no le importan a nadie.

En mi lápida escribiré «[...] nació para escribir versos [...]

para estar seguro de que se perderán todos.

Y pondré allí una copa de amargo Montenegro,

así, perdidos sí, pero no me importa.

EL EPIGRAMISTA INDIFERENTE

Para entretenerte, lector desplomado en el sofá,

debo inventar sin cesar rimas de chamán,

las asonancias corazón-sol-mar no son suficientes para el epigramista feroz,

quieres retorcerme el cerebro con rimas como gong / sarong o bordeaux / trumeaux,

pero, creyendo que pones tus trece neuronas en una cámara acorazada,

recibes, inesperadamente, a cambio, un radiante «vaccagare».

COOPERACIÓN INTERNACIONAL

La cooperación internacional fue llevada a cabo por el Ministro del Interior amarillo/verde,

las barcazas de inmigrantes de África destinadas a Marsella la flota francesa las dispersa

desviándolos a Lampedusa, y, en un arranque de amistad, Salvini, sin cañonear

el X-MAS de los camaradas UE que no aceptan a los extracomunitarios, se limitó a hacerles esperar.

***

Ivan Pozzoni nació en Monza en 1976. Entre 2007 y 2018 se publicaron varias colecciones de sus versos: Underground y Riserva Indiana, con A&B Editrice, Versi Introversi, Mostri, Galata morente, Carmina non dant damen, Scarti di magazzino, Qui gli Austriaci sono più severi dei Borboni, Cherchez la troïka y La malattia invettiva con Limina Mentis, Lame da rasoi, con Joker, Il Guastatore, con Cleup, Patroclo non deve morire, con deComporre Edizioni, y e Kolektivne NSEAE con Divinafollia. Ha escrito/editado 150 volúmenes, redactado 1.000 ensayos, fundado un movimiento de vanguardia (NeoN-avant-gardismo, aprobado por Zygmunt Bauman), con un millar de movimientistas, y redactado un Antimanifiesto NeoN-avant-gardista. Sus versos han sido traducidos a 25 idiomas. En 2024, tras seis años de retirada total de los estudios académicos, regresó al mundo artístico italiano y fundó la Kolektivne NSEAE (Nuova antropología socio/etno/estética).

DEL OTRO LADO DEL LABERINTO

2024-12-21T10:05:00.001-03:00

DEL OTRO LADO DEL LABERINTO 2025

CONVOCATORIA

*Objetivo: Creación de la antología digital, de título Del otro lado del laberinto, de la revista digital Brevilla, que reunirá minificciones que tratarán la temática de los personajes de la mitología grecorromana.

*Título de la Antología: Del otro lado del laberinto, nombre aportado por el escritor Ricardo Bugarín.

*La eventual publicación virtual de esta antología no tendrá fines de lucro.

Condiciones de envío

1.- Una (1) minificción (narrativa)por persona mayor de 15 años, escrito en español, de 250 palabras como máximo; datos biográficos, en no más de 6 líneas.

También, se aceptarán ilustraciones (máx. 1). La ilustración y/o texto pueden ser inéditos o publicados (Incluir datos editoriales).

*No se aceptarán fotografías*.

2.- El envío será vía correo electrónico a revistabrevilla@gmail.com . Adjuntar textos y breve bio en un solo documento word (no se aceptará el formato PDF). No incluir fotos. El nombre del archivo debe indicar nombre de autor/a.

En el caso de las ilustraciones, el envío debe ser en formato jpg o png, alta resolución. El nombre del formato debe indicar nombre de autor/a.

Idealmente, enviar texto en Garamond 14, espaciado 1.0, márgenes justificados.Título del texto y nombre de autor/a en negrita.

3.- En el asunto del mensaje, indicar: «Del otro lado del laberinto»/Brevilla/ Nombre autor/a”.

4.-No se aceptarán textos pegados en el cuerpo del mail.

5.- Los textos/ilustraciones serán evaluados por el comité editorial de Revista Brevilla: Lilian Elphick,Sergio Astorga y Camilo Montecinos G.

6.- El envío vía mail equivaldrá a la autorización de publicación digital de los textos o ilustraciones.

7.- El plazo para el envío de textos comienza el 2 de enero de 2025 y vencerá impostergablemente el día 15 de marzo de 2025.

9.- El incumplimiento de cualquiera de estas formalidades equivale a la descalificación automática.

10.- Consultas: Lilian Elphick: lilian.elphick@gmail.com

***

ARNALDO JIMÉNEZ:«ALGUNAS PESADILLAS»

2024-12-02T18:20:00.000-03:00

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CONFUSIÓN

Despertó azorado y angustiado por la pesadilla que había tenido: soñó que la vida y la muerte no tuvieron tiempo para conocerse y que esa era la causa de los extraños acontecimientos que han ocurrido en los últimos tiempos sobre el planeta. Entonces, siguiendo el curso de sus intuiciones, las reunió para que se conocieran y de esa manera hacer que todo volviera a la normalidad.

—Vida.

—Dígame, Señor.

—He aquí a la muerte, tu hermana.

—Pero, Señor, si nosotros nos conocemos desde hace mucho tiempo.

—Si es verdad lo que dices, ¿por qué están ocurriendo esas cosas tan extrañas?

—Lo que usted llama extraño son las acciones del ser humano que, queriendo ser buenas, se convierten tan solo en una extensión del mal, lo único que existe es el mal conseguido por muchos medios; a veces, inentendibles para el mismo ser que lo consigue.

—¡Ah, entonces es mía la confusión! —contestó el Diablo y volvió a quedarse dormido convencido de que el planeta estaba en buenas manos.

LA NIÑA Y SUS MUÑECAS

Anduvo con sus muñecas haciendo maldades a todos los niños del pueblo; pero un día se le perdieron. Cuando consiguió el sitio donde intuía que estaban sus muñequitas queridas, entró con cautela y preguntó:

—Señor, ¿por casualidad usted habrá visto mis muñecas por aquí? Son blancas y largas, así como…

–¡Sí, sí, claro que sí!, yo las reconocí y las guardé, aquí las tengo. Pasa por favor, están allá al fondo.

Ella pasó caminando con sigilo y, ciertamente, tranquilas sobre un estante del infierno la esperaban sus dos manos ensangrentadas.

UN SOPLO DE SANGRE

Estaba dentro, la oscuridad invadía todo el espacio. Algo palpitaba, sentía que por fuera pasaba un soplo de sangre; no sé, una presencia que no lograba definir debido a la profundidad donde me encontraba. Hice un esfuerzo por subir; pero no me movía ni un centímetro. Estiraba mis manos y algo como un cordón me enredaba el entusiasmo y entonces me daba cuenta de que no podía realizar ningún movimiento. Alrededor mío había una especie de sábanas acolchadas, y casi pegada a mis ojos estaba una puerta cruel y sellada, con un recuadro en el centro. Yo estaba como una piedra: rígido y con los ojos abiertos, aunque sin mirar. ¿Dónde me encontraba? No lo podía saber, la oscuridad era muy espesa, un estupor me embargaba, algo se apoderaba de mi cuerpo y lo sujetaba a la quietud. Cuando ya no podía aguantar un segundo más hundido en esa cosa que me sostenía, escuché aproximarse aquello que parecía ser un soplo de sangre, y en pocos instantes se abrió la puerta: dos brazos gigantescos se dirigieron hacia mí, tomaron los cordones y los halaron hacia arriba. Entonces sentí que mi cuerpo comenzaba a moverse y pronto estuve lleno de vida sobre el escenario.

Textos pertenecientes al libro inédito Algunas pesadillas, de Arnaldo Jiménez.

***

Arnaldo Jiménez, La Guaira,Venezuela,1963. Reside en Puerto Cabello desde el 1973.Poeta, narrador, articulista y ensayista. Es licenciado en educación en la especialidad de Ciencias Sociales por la Universidad de Carabobo. Maestro de aula desde el 1991. Es miembro del equipo de redacción de la Revista internacional de poesía y teoría poética: “Poesía” del Departamento de Literatura de la Dirección de Cultura de la Universidad de Carabobo, así como de la revista de narrativa Zona Tórrida, de la misma Universidad. Corrector de estilo de la Revista de Ingeniería de la Universidad Central de Venezuela. Ha publicado 35 títulos de los cuales 17 corresponden a narrativa (cuento infantil, cuentos, microficciones, novela). Ha sido merecedor de más de una docena de premios nacionales. Invitado a eventos de literatura dentro y fuera del país. Sus microficciones han sido publicadas en Colombia, Perú, Argentina y Venezuela. Ha sido homenajeado por la editorial Negro sobre Blanco, 2014, y en FILVEN Carabobo en 2019 y 2023.

FRANCISCA BARBERO LAS HERAS: «ANHELO SALVAJE»

2024-10-01T08:30:00.009-03:00

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REESCRIBIR EL DESTINO

Homenaje a Gabriel García Márquez

Aureliano Buendía dejó los pescaditos de oro a un lado, sobre la mesa del taller. El brebaje viscoso que le había ofrecido Melquíades esa mañana le había dejado un regusto dulzón en la boca. Conforme había avanzado el día, algo de mareo y poco más. Sin embargo, ahora le producía un ardor que le subía por el pecho y le alcanzaba la cara.

Empujó la puerta de la casa y salió como un loco recorriendo las calles del pueblo. Llegó a casa de Pilar Ternera y, sin apenas mediar palabra, la amó sin consideración, vehemente, como poseído. Le gustó la sensación posterior. No se reconocía en aquellas lides, afanado; expresando voracidad y ternura a aquella mujer de ojos y pelo negro. Se acomodó al aroma de su piel, a sus pechos prominentes y a la soltura con la que ella regía su hogar. Dominó pronto la cría de ganado, que vendía multiplicando unos ingresos florecientes para su prole. Y no pensó que aquel día, el gitano y su mujer habían condenado a su estirpe, sin saberlo, a cien años de amor.

ORÍGENES

Cansada de tejer y de esquivar pretendientes, congregó a un grupo de hombres y mujeres y se lanzó al mar en busca de su esposo. Pasó por el país de los Feacios, por la isla de Calipso y por la isla del Sol. Así, libró una guerra, mató a una ninfa y ayudó a Zeus a gobernar un pueblo. Al llegar al país de las Sirenas, descubrió que su compañero había sido atraído por su canto. Habían devorado a la tripulación y destruido sus naves. Él había perdido la memoria y estaba a punto de ser sacrificado.

Haciéndose pasar por una vagabunda entró en palacio y mató a la sirena reina. Por el día le contaba al marido lo que por la noche olvidaba. Y consciente de que tenían que volver a casa, lo ató al mástil del barco hasta que recuperó la memoria. Y navegaron, viviendo cien altercados, para que luego fuesen cantados por los rapsodas de pueblo en pueblo.

SEPTIEMBRE

Decidí llevarme un trozo de mar en la maleta. Lo guardé doblado en el bolsillo interno con mucho cuidado para que no mojase la ropa. Al llegar a casa no sabía dónde colocarlo, pero encontré un hueco en la cómoda. De ese modo, si llegaba cansada por las tardes lo extendía en la bañera y me hacía unos largos relajantes, si me aburría intentaba pescar la cena desde la orilla y si estaba enojada me sentaba frente a él y me calmaba con el mecer de las olas.

Todo iba bien hasta que las gaviotas decidieron salirse de los cajones y anidar en el rellano de la escalera. Ahora tengo a todo el bloque alborotado: los vecinos han colocado las hamacas y han abierto un chiringuito en el portal.

ANHELO SALVAJE

El olor a tierra mojada me trae recuerdos de mi antigua vida silvestre. Pienso en los antílopes que retozan en los pastizales en la estación húmeda. También en los leones que acechan a las gacelas en la llanura, o en los búfalos que resoplan mientras los pájaros anidan en las acacias.

Alzo las dos patas delanteras y olfateo el aire con mi morro. Sólo tendría que cruzar la puerta del jardín. Pero entra mi amo en el comedor, me acaricia con su mano, le miro a los ojos y pospongo, por esta vez, los atardeceres en la sabana.

NOSOTROS

Venimos solos caminando. Pasamos junto al Cruceiro. Casi todo es oscuridad. A la altura de la Ermita de las ánimas nos arrodillamos. Dentro, el viento mueve la luz de las velas y desdibuja el rostro de Jesús. Algunas monedas permanecen esparcidas. Las flores mustias se deshojan. Llegamos a la Iglesia, los bancos vacíos, los santos en penumbra, solamente silencio y soledad.

Subimos por las calles empedradas. Las paredes blancas encaladas. Un gato corre asustado. Ni siquiera el sonido de los grillos, la luz mortecina de las farolas. Las personas duermen en sus casas, ajenas a este deambular, sin saber que mañana nos acompañará uno más.

MALCRIADO

Los padres de un alocado tigre no le permiten que se acerque al lago. Se rumorea que los cocodrilos devoran a los más jóvenes. Tampoco quieren que cace jabalíes, ni antílopes con su afilada cornamenta, ni pavos reales por sus plumas indigestas. A fin de cuentas, los dos le abastecen de caza hasta el hartazgo.

A los cuatro años, luce un imponente pelaje y un cuerpo majestuoso. Sin embargo, los instintos afloran. Por eso, el macho arrogante se come a la madre, mata al padre anciano y muere de hambre cuando termina con las provisiones que le suponían sus hermanos.

***

Francisca Barbero Las Heras (Bonn, 1970) es Licenciada en Psicología por la Universidad de Granada, especialista en psicología clínica y trabaja en Jaén en un centro que atiende a personas con trastornos adictivos. Escribe poesía desde la edad de 11 años (que recuerde), pero hace un tiempo una amiga le animó a presentar microrrelatos para un concurso y desde ese momento su pasión por el género breve ha ido creciendo hasta hacerse extensa. Ha publicado microrrelatos en la Revista de Literatura Quimera (446, 2021; 463-464, 2022 y 487-488, 2024), en la Revista Digital Brevilla “Brevestiario”, “Tigres para Juan”, “La minúscula cuerda floja” y “Huellas de la memoria”. También en la Antología de la Escuela de Escritores “Letra impresa” 2021 y “El verdadero nombre de las cosas” (2022). Ha sido finalista del mes de enero de 2023 en el “XII microconcurso” de la La microbiblioteca y en algún concurso y certamen más. Ha publicado diversos textos en la antología de microrrelatos “Equilibristas. Nuevos autores del microrrelato en español” de Trea ediciones en 2023. No se cansa de aprender y le encantaría hibridar el microrrelato con otros géneros.

LA MINIFICCIÓN EN EL VÓRTICE DEL ESPEJO

2024-09-23T09:43:00.000-03:00

Una aproximación a Universos imposibles. Ciencia y minificción, de Diego Muñoz Valenzuela

Por Lilian Elphick

Conozco al escritor Diego Muñoz Valenzuela desde los años 90; nos une la larga amistad y complicidad de estar en el mismo universo de la literatura y ambos nos hemos dedicado al fomento del libro y la lectura durante muchos años. También hemos echado a volar numerosos libros de microcuentos o minificciones. Diego, por su parte, ha publicado una buena cantidad de novelas y libros de cuentos. Cómo olvidar la novela Todo el amor en sus ojos (1990) o el compilado de minificciones Ángeles y verdugos (2002), editado por el querido Cristian Cottet, de Mosquito Comunicaciones, uno de los primeros en publicar microcuento en Chile de manera constante. La colección Una pequeña realidad alojó textos brevísimos de Jaime Valdivieso, Juan Epple, Juan Mihovilovich, por citar a algunos escritores/as chilenos/as. Porque cuando la escritura apunta directo a la belleza, el olvido es imposible, persevera a lo largo de los años y permanece como una flor perfumada a través del tiempo. Y esto es lo que sucede con los libros de Diego, escritor nato, entregado de lleno a la literatura y el arte, como lo hicieran Camus o Kafka; sin concesiones, doblándole la mano al destino o cualquier suceso que pudiese desarraigarlo del oficio. Difícil empresa en los tiempos convulsos del neoliberalismo donde a pocos/as les interesa la lectura como placer social y cultural. Porque la escritura y la lectura, machihembradas, si pudiese decirse así, significan un desvanecerse del tiempo, una dulzura en permanente rebeldía y cambio.

Recuerdo con mucho cariño la anécdota que, de vez en cuando, cuenta Diego acerca de unos escritos breves que redactaba en las micros (autobuses del transporte público), mientras iba al colegio y luego a la universidad. A estos textos de brevedad y rapidez inmediata, entremedio de frenazos, colegiales con mochilas inmensas, codazos y otros aconteceres propios de ir en un autobus repleto, con gente colgando en las pisaderas, Diego los llamó “microcuentos”. La época era convulsa, acechada por los perros rabiosos de la dictadura. Escribir era un acto sedicioso, indisciplinado, subversivo, y eran normales la quema de pilas de libros en las calles. Quizás por esto, los textos brevísimos se escribían entre un lugar y otro, en movimiento y en la urgencia de sobrevivir. Al menos, Diego así lo hizo.

Y de los textos escritos en movimiento a Universos imposibles. Ciencia y Minificción (La Tinta del Silencio, México, 2023) hay un salto cuántico. Ha corrido mucha agua sobre los puentes de la creación, la minificción se ha popularizado cada vez más y se “practica” (como la esgrima) en casi todo el planeta. De los textos móviles a la velocidad literaria comprimida. Universos imposibles… es pura velocidad y síntesis. Y aquí cito a Italo Calvino que llegó a soñar con «inmensas cosmogonías, sagas y epopeyas encerradas en las dimensiones de un epigrama». (Seis propuestas para el próximo milenio, de Italo Calvino). Los universos de D.M.V., convertidos en una quintaesencia, tocan temáticas complejas, alejadas de los intertextos ya conocidos y manidos, y concentradas en el tiempo y en el espacio, en el cuestionamiento filosófico, en distopías y máquinas capaces de superar la inteligencia humana.

En ciertos textos hay una amargura del desastre por venir y que, de algún modo, ya es, como si el futuro no fuera tal o estuviese supeditado a intrincadas cadenas temporales:

Apocalipsis 1

Usted enciende el computador y entra a internet. Abre su página web favorita y con una sonrisa irónica lee este microrrelato. Le divierten las patrañas. La pantalla parpadea y se apaga. Todo va a negro. Usted también. Nunca acaba de leer esta historia. (44).

Aquí hay una historia detrás del texto, o dicho de manera más literaria, al otro lado del espejo. Y he aquí lo relevante de la minificción: la aparición de una historia superficial y de una historia profunda, que el lector/a habrá de desentrañar. La world wide web se ha ido a negro. Autor y lector entran en crisis, aunque quizás, este desmadre tecnológico estaba desde antes, mucho antes que existieran. Quizás siempre estuvo oscuro, negro y la red protectora y benefactora de las comunicaciones no es tal, sino una alucinación o una aporía. Esta minificción representa la velocidad de los aconteceres, en donde el ser humano es capaz de cerrar sus ojos un par de segundos y, al abrirlos, se encuentra de lleno con otra realidad. La extrañeza, incluso el horror, ya comienzan poco a poco a resultar habituales, son capaces de estar sujetos a cambios. Leamos otros dos textos sobre hecatombes:

Apocalipsis now

A orillas de un mar sucio y furioso, la mujer embarazada contempla el vuelo de los últimos pájaros a través del cristal polarizado de la máscara antigases que mantiene su vida. A lo lejos se divisan las siluetas fantasmales de los edificios abandonados y vacíos, todavía humeantes. Sus pezones se aprietan a la tela de su camisón como si quisieran escapar, como si hubiera esperanza para la criatura que crece en su vientre. (48).

El sobreviviente

El único pájaro atraviesa el cielo de la ciudad vacía y silenciosa. Su vuelo es agitado, urgente, incierto, trémulo, empavorecido. Nadie lo ve, ni personas, ni animales, ni otras aves. La urbe esta muerta y solo el ave vive. Y usted lee esta historia mientras el abandono y el miedo ascienden como serpientes heladas por su espalda. (48).

En ambos textos se ofrecen dos historias, donde una de ellas representa el misterio, lo que hay que develar. Si el lector se esfuerza podrá llegar al “objeto”, no al objetivo, sino a un símbolo que representa el santo grial de la literatura en sí misma: la historia abierta en muchos significados. El lector, siempre presente, está dentro del útero de esa madre sobreviviente y también está leyendo, en el aquí y ahora, a ese otro lector miedoso de lo que lee. El ser que lee, entonces, funge como objeto mágico, similar al de los cuentos de hadas donde existe la mitad de un anillo que hay que encontrar o la espada Excalibur que hay que desenterrar de la piedra.

Nuevamente, cito a Italo Calvino:

«Diremos que, desde el momento en que un objeto aparece en una narración, se carga de una fuerza especial, se convierte en algo como el polo de un campo magnético, un nudo de una red de relaciones invisibles. El simbolismo de un objeto puede ser más o menos explícito, pero existe siempre. Podríamos decir que en una narración un objeto es siempre un objeto mágico». (Calvino, op.cit.)

El lector, pues, es similar al objeto mágico capaz de abrir todas las puertas y ninguna, porque todo depende del ojo con que se mire. Las apocalipsis, donde todo termina, generan nuevas posibilidades. Las historias no tienen final, sino que se retroalimentan para así fortalecerse y nunca desaparecer del todo.

En la serie “Relatividad”, que consta de 14 textos, el tiempo es protagonista y antagonista de lo contado. Las minificciones se devoran entre ellas, expulsando significados y creando un vórtice de simbolismos. Cada uno de los textos ingresan a un puente de Einstein-Rosen o agujero de gusano, llevando al lector consigo:

Desde su niñez más temprana, el tiempo ansiaba representarse en la forma de un reloj alado. Logrado esto en la madurez, muy de prisa emprendió vuelo sobre el océano. Aunque iba rápido, demoraba y se iba tornando cada vez más ansioso por arribar a la otra orilla. La premura y el cansancio lo traicionaron: cayó sobre aguas tormentosas. Se hundió como una piedra a causa del enorme peso del pasado. Ahí se quedó, atrapado en las profundidades abisales. Por suerte nos dejó en herencia la eternidad; de allí surge esta historia.

Tras muchos intentos, hallé la forma de viajar al futuro. Bastaba con dar vuelta la máquina, así de simple. Avancé unos minutos para probar y resultó. Ahora sé que todo futuro será peor, me corresponde meditar acerca del eventual regreso. No es muy tentador. A veces es preferible la ignorancia. Debiera detenerme en algún instante, un interregno donde pasado y futuro carezcan de sentido. ¿Para qué, dirá usted? Para escribir este microrrelato, por supuesto.

El objeto lector, ajeno a los vaivenes espacio temporales, puede seguir leyendo la historia, el microrrelato, y ser parte del intrincado proceso de la comunicación. Porque de esto se trata: el traspaso de información. Puede resultar paradojal, acaso sea inquietante y logre un desequilibrio. Quizás la imaginación siempre ha sido excéntrica y sea la cuerda delgada por donde va el funambulista:

[…] «en una época en que triunfan otros media velocísimos y de amplísimo alcance, y en que corremos el riesgo de achatar toda comunicación convirtiéndola en una costra uniforme y homogénea, la función de la literatura es la de establecer una comunicación entre lo que es diferente en cuanto es diferente, sin atenuar la diferencia sino exaltándola, según la vocación propia del lenguaje escrito». (Calvino, op.cit.)

Si usted ha llegado hasta aquí es porque ya escuchó el clic de la minificción. Los textos de Universos imposibles. Ciencia y minificción cautivarán a todo aquel de mente abierta. El libro de Diego Muñoz Valenzuela no se resuelve en el chiste o en la inmediatez de lo repetido una y otra vez; es tremendamente original y expone temáticas inquietantes; es diferente y único. ¿Se atreve usted a ingresar en el vórtice del espejo?

***

Universos imposibles. Ciencia y minificción, de Diego Muñoz Valenzuela.

Editorial La Tinta del Silencio, Ciudad de México, 2023.

90 pgs.

GRETCHEN KERR ANDERSON: «EL LIBRO DE LOS TIEMPOS»

2024-08-20T08:00:00.014-04:00


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Cerezos en flor:

pétalos rosados caen,

vida efímera.

El río murmura,

agua cristalina fluye,

momento eterno.

Bajo el sol ardiente,

la arena quema los pies,

anuncio del verano.

Silencio en el bosque,

el viento susurra hojas,

naturaleza viva.

Mar en calma,

olas besan la orilla,

salitre en el aire.

Noche estrellada,

brillan luces en el cielo,

espacio infinito.

En el jardín,

mariposas revolotean,

danza de colores.

Sueños de infancia,

juegos en el parque,

risas inocentes.

Montañas majestuosas,

nieves eternas coronan,

paz en la altitud.

Besos bajo el arco,

amor en susurros,

encuentro de almas.

El aroma dulce,

cafeterías y libros,

días de bohemia.

Abrazos sinceros,

amistades verdaderas,

fuegos que alimentan.

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Los haikus de Gretchen Kerr A. pertenecen a El libro de los tiempos.

***

Gretchen Kerr Anderson (Mayarí, Cuba 1998). Poeta y narradora. Licenciada en Lenguas Extranjeras por la UHO Universidad de Holguín. Miembro de la Asociación Hermanos Saíz de Holguín. Integrante del Taller de Ciencia Ficción y Fantasía «Espacio Abierto». Ha obtenido Mención en narrativa infantil en el concurso provincial León de León con el minicuento «El gato de los ojos de oro» (Mayarí, 2014), Mención en narrativa en el mismo certamen con el cuento «Cadáveres» (Mayarí, 2018) y Primer Premio en poesía con el poemario «Retórica Negra» (Mayarí, 2018). Obtuvo primer lugar en el concurso literario de la Universidad de Holguín en las categorías narrativa y poesía (Holguín, 2018) y segundo lugar colateral en el concurso nacional de narrativa Cuentos Fríos (Cárdenas, 2018). Ganadora del certamen de publicación de la revista digital Novum de la UBIK-USB Universidad de Bolivia con el relato «La Hechicera» (2020). Ha publicado el cuento «El enviado de Cotard » en la revista digital argentina Extrañas Noches Literatura Visceral (2017), «El noventa por ciento de todo es basura» (2021) en la revista digital argentina Ciencia Ficción Científica y en la antología anual de la misma titulada «Yo destruí la Tierra», además del poemario “Enajenación” en el Nº98 de la Revista Almiar (Margen Cero) de España (2018). En el sitio web Poematrix “Una lluvia de espejos rotos irá incendiando el universo" (2022), "Óleo de los catecúmenos (o Ensayo para una resurrección macabra)" (2022) "Et nigras" (2022), "Cantando a Odín entre tus brazos" (2022), "Gorgoneion con cuerpo de mujer" (2022), "Sombras demenciales (Esferas de la dimensión gótica)" (2023), "El abrazo del misterio" (2023), "Gólgota de mis noches de insomnio" (2023) En Poetalia “Retórica Negra" (2023) Ha publicado el relato “El Ojo de Freegh” en la antología “Caballería Mutante” (La falange naciente) de los antologadores Yoss (José Miguel Sánchez) y José Alejandro Cantallops (Ediciones Elefanta, 2023).

MICRO ANTOLOGÍA DE MICROFICCIÓN GRIEGA

2024-08-09T10:58:00.001-04:00

Antología de microficción griega compilada por los profesores DIMITRA J. CHRISTODOULOU y STERGIOS NTERTSAS: algo totalmente inédito y original en el mundo de la minificción.

Agradezco la confianza que han depositado los profesores Dimitra J. Christodoulou y Stergios Ntersas en la revista Brevilla para difundir esta mini antología.

Lilian Elphick

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«El desarrollo de la microficción griega, especialmente durante los últimos años, sin lugar a dudas, es impresionante. Un sinfín de autores jovenes van produciendo una obra de alta calidad en este campo literario, y se añaden a la tradición de un corpus de textos que lleva la firma de autores ya consagrados. Algunos de ellos están participando en esta micro-antología. No se trata de una antología que podríamos llamarla representativa, por supuesto, pues para que se pueda sostener algo así tendríamos que hacer una síntesis mucho más amplia. Sin embargo, es una muestra constituida por textos de 11 autoras y autores de diferentes generaciones que creemos que emite una señal muy clara en cuanto a la producción microficcionista en este momento en Grecia. Se trata pues de un pequeño reflejo del florecimiento de un ámbito literario muy prometedor, donde cada vez más autoras y autores se ocupan de ese género seductivo; y se acercan a ese tipo de literatura a través de diferentes prismas ópticos y temas, ofreciendo nuevas dimensiones y perspectivas. Paralelamente es significativo, y merece ser referido, que los últimos años se han realizado importantes pasos en la parte teórica, que estimulan la variedad de las ideas creativas: columnas en revistas literarias que se enfocan en la microficción, ensayos, artículos, traducciones, publicaciones, tesis doctorales ya acabadas o en pleno desarrollo y participaciones en los Congresos Internacionales de Microficción. Esa combinación estipula con la mejor manera posible el apogeo de la microficción en nuestro país actualmente. Muchas gracias a Lilian Elphick por la acogida y la oportunidad que nos da para que presentemos algo así, por primera vez, a través de una revista de microficción de prestigio universal como es Brevilla».

DIMITRA J. CHRISTODOULOU - STERGIOS NTERTSAS

FELIPE HUGUEÑO: «LA MEMORIA DE LA PESCA»

2024-08-07T17:51:00.000-04:00

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EL ESCABULLIDO DE RATONES

Perdió el vuelo de regreso a Nueva York. Había tráfico en la 68. Se lo cambiaron para el día siguiente, sin cargo adicional. Cortesía de LATAM. Apenas lo supo, la llamó y sin pensarlo dos veces, ella le dijo que regresara a su pieza privada. Vivía en una casa colonial por la Estación Central, en una pensión para inmigrantes. Lo metió a escondidas y se acostaron sin despertar a nadie. Repitieron lo que la noche anterior pensaron que sería la última vez. Fue hermoso, pero el escabullido de los ratones en el techo lo tenía aterrorizado.

COMO HÉROE

Me subí en La Cisterna. Escuché once cierres de puerta, de manera superficial, como respuestas de defensa o huida. Iba ensimismado en las redes sociales, distorsionadas por Pink Floyd y estimuladas por una versión retro del tetri. Los mensajes entraban cuando se recuperaba la cobertura del móvil. Luego desaparecían y yo volvía a encajar bloques. Cuando escuché el duodécimo sonido de aviso, levanté la vista y me encontré con rostros desnudos. Era el fin de la era de las mascarillas. Me saqué la mía y me bajé como héroe.

BODAS DE ORO

Había vivido sola desde los 25 años cuando a Juan lo desaparecieron. Todos los 20 de julio prendía una vela para celebrar el supuesto aniversario de matrimonio. Hoy con 75 años de edad celebraba las bodas de oro. Como regalo para sí misma, había mandado a colorear una foto antigua en blanco y negro del día de la boda. También la amplificó y cuando la recogió del centro, pensó en colgarla en la pared del dormitorio. Antes de colgarla, la besó y se desvistió. Desde la cama, lo miraba. El gato se subió, ronroneó y se acomodó. Ya iban cuatro gatos durante esos 50 años de ausencia. Pensó: “¡Qué jóvenes éramos! Estaba tan contenta ese día y molesta a la vez porque llovía y no quería estropearme el peinado que tanto le había costado hacer a mi madre. No ha sido fácil estar sin ti, Octavio. No alcanzaste ni a dejarme un hijo, solo ilusiones. Feliz aniversario, mi amor.”

LA MEMORIA DE LA PESCA

Caminaba apresurado detrás de los filipinos, pendiente de que la punta de su nueva adquisición no le fuera a clavarle a alguno de ellos en la espalda. Llevaban traje de vadeo, ropa gruesa, un impermeable y una linterna sujetada a la circunferencia de la cabeza por debajo del gorro de lana. Apenas se veía donde pisaban porque aún no amanecía, pero el frío se abrazaba estrechamente a sus piernas. Él los siguió sin mirar el suelo para demostrarles la confianza que les tenía y para ocultar su poca experiencia. Cuando volvió a levantar la vista, todos estaban ya instalados, levemente inclinados hacia atrás como si fuesen a azotar un látigo; mientras que él recién colocaba el pescadillo de goma en el anzuelo.

Lanzó la línea y no logró ver dónde cayó. Tampoco escuchó la plomada romper la superficie. La marea entrante empezaba a crecer. Entre la emoción de estar pescando en pleno noviembre y la incertidumbre que la oscuridad generaba, lo único que quedaba era esperar y evocar sus más tempranas memorias del mar, en su Valparaíso querido, donde el tiempo le había borrado detalles particulares, menos la esencia general de su patria. Se imaginó que era lo normal, tomando en cuenta que partió de Chile cuando apenas tenía once años. Era sorprendente lo que el mar revivió en él. Esa agua brava y eternamente fría, independiente de que fuera invierno o verano; la pescada, acá reemplazada por la trucha de la temporada. Recogió el sedal, dando tirones para ver si alguna caía rendida ante la malacia del anzuelo. Nada. La volvió a lanzar, esta vez más esperanzado que la anterior.

FELIPE HUGUEÑO

Felipe Hugueño, chileno de nacimiento, pero radicado en los EE.UU. desde 1998, es profesor de español y estudios hispánicos en Virginia Wesleyan University. Como profesor sus estudios se enfocan en la violencia representada en la literatura hispánica y en la función del arte, sobre todo la poesía, en relación con la violencia. También es poeta y ocasionalmente cuentista.

Tiene dos libros publicados: De la resistencia a la reconquista y Poemas y relatos de luto. Entre sus cuentos más destacados están: “Intérprete/Interpreter” y “La migra” que han salido publicados en revistas literarias.

MARTÍ LELIS:«HORIZONTALIDAD DE LOS ESPEJOS»

2024-08-06T08:00:00.001-04:00

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ESTO NO ES POEMA

Toda pesadilla tiene el encanto de la poesía. No se interpreta el sueño, sino el relato del sueño. Entre el poema y el mito, desperté por si moría del otro lado. Tener el temple para contar el horror. Donde acecha rampante cualquier deseo, vas y sueñas. Quién te viera despierto, tan callado de día y tan de noche taumaturgo (si no es que dios de los antiguos). Digo que desperté. Y ya era tarde. No había tiempo para poemas. Que florecieran. Pero el cuento sí. Día laborable. Ahora ya no comparto los cuentos. Impertinencia de contar los sueños, las pesadillas, los ensueños. Soliloquios que me digo sin reglas, sin canon, para que sean lo que quieran ser. Si fueran poemas, estarían rotos. No hay tampoco hilo argumental.

LA PLUMA

Si bien su aspecto era repugnante, no terminaba de parecerme un detalle interesante la pluma Mont Blanc prendida a la bolsa de su camisa. Estaba bien que fuera zombi, que se agitara ante mi presencia con frenesí alimenticio, pero no lo iba a dejar que me mordiera. La pluma llevaba inscritas sus iniciales y lucía como nueva. Enajenado como estaba, la pluma se reducía a mero ornato.

Un día comencé a codiciar la pluma, a imaginar de qué modo me haría de ella sin ponerme en peligro durante la empresa de arrancarla del pecho de este zombi que veía casi a diario desde que comenzó la epidemia. Al final desistí porque imaginé al pobre zombi en soledad, en su guarida, iluminado por destellos de lucidez pasajera, queriendo escribir su historia o una carta para alguien que extrañara al que fue antes. Ahora ya no me fijo en la pluma y cada vez que veo al zombi, me pregunto si alguien lo echa de menos, si ya habrá comido ese día.

TENDEDERO DE DOMINGO

En el marco de un domingo, prendo con alfileres la orilla inusitada de un poema y se queda pegado a la pared, no se mueven sus palabras. Haría mejor si lo tendiera al sol de un abril agonizante al lado de mi ropa repetida de poeta, entre mi pantalón y los cinco pares de calcetines; la hoja donde las palabras limpias habrán de agitarse al mediodía. Al ocaso, la ropa en los cajones y, sobre mi escritorio, el poema y sus arrugas, un crujir de papel apenas tenebroso, cosechas de un poeta en chanclas que ha metido en el papel las manos delicadas de una casi niña, que ha cambiado el monstruo del laberinto por un héroe de mitología. Mejor que lleguen mayo y la canícula para seguir poniendo espuma en las palabras, enjuagarlas y dejarlas secar al sol, papeles, hojas sueltas, jeroglíficos para futuras hojarascas.

HORIZONTALIDAD DE LOS ESPEJOS

A veces quisiera no haber caído en la trampa del lenguaje. Vivir más con los por qué en los labios, como un temblor, un balbuceo, y no como palabras. Haber perdido todos los poemas y ganado en el número de la esperanza. Este lenguaje, no haberlo adquirido. Este lenguaje donde duelen los huesos prisioneros de la carne, y la lengua es la terrible mariposa que aletea en las sienes y crees ingenuo en su palabra. No ves que se trata de la muerte. Por eso, a veces lo quisiera en ruinas, rescatar del polvo símbolos de piedra para nuevos himnos en donde la noche baje del cielo al suelo, y pueda caminar sobre el espejo horizontal de mi ensueño, en silencio, libre, ser nada más que un hombre sin palabras.

AFORISMO

Existen erizos de mar, pero el aforismo es una ostra: irritada por un grano de arena, forma una perla, y a veces vas y la pescas.

EL QUE INVENTÓ LAS MOSCAS

Viajé desde el principio de la vida a las orillas del agua. Nada pisaba la tierra ni volaba. Cuando al fin salieron de mares y ríos, había que devolver los ingredientes de lo vivo al lugar de su nacimiento.

Dejé mi huella en callejones, casas en obra negra, basureros a cielo abierto; en ciudades sin ley y pueblos olvidados. Fui persiguiendo guerras y hambrunas, nacimientos explosivos de volcanes y los restos de tsunamis. Visité selvas y bosques, playas pestilentes.

«Ése quién es. Qué busca», murmuraban. Me confundían con un saqueador de cadáveres. Mi vestimenta oscura y mi maletín de aluminio, aún les impone respeto.

Yo removía carroñas en búsqueda de una solución efectiva. Y lo logré. No sé si estaré al final de los tiempos. Lo vivo me provoca. La mosca es mi criatura.

VIDA ÍNTIMA DE LOS LIBROS

Todos los días, en bata y con pantuflas, se instalaba en el sillón de respaldo alto de su biblioteca y leía. Todos los días, el niño hurgaba en la basura de las casas ricas buscando algún mendrugo. Así vivió realidades amables y terribles, como si él fuera el protagonista. Su cara sucia y los cabellos tiesos, bajo las uñas mugre, sus dedos encontraron un libro entre los deshechos pestilentes. De tiempo en tiempo tiraba a la basura los que ya no leía. Tocó a la puerta y le abrió un viejo en pantuflas, los dos se miraron con un libro en la mano. «¿Tiene más?», preguntó el chico mostrándole el respetable tomo desechado. Era su oportunidad. Lo invitó a pasar, le mostró su vasta biblioteca. Al niño le brillaron los ojos y su estómago hizo ruidos. El viejo le invitó un pan y un vaso de leche. Le obsequió sus amados libros infantiles. En la puerta lo despidió satisfecho y fue a sentarse frente a la chimenea, donde continuó exultante la lectura. El pequeño atravesó el dédalo de calles, y llegó feliz al depósito con su pesada carga, en tanto el viejo ya dormía con una sonrisa. El niño salió del tiradero con un puñado de monedas: ojalá pagaran un poco mejor el papel por kilo, pensó. Y entró de nuevo al laberinto.

Los textos que van numerados son parte de la serie «Epifanías de bolsillo», de Marti Lelis.

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Marti Lelis(Ciudad de México, 1968).

Escritor mexicano radicado en Tlaxcala desde 1975. Es Licenciado en Literatura Hispanoamericana por la Universidad Autónoma de Tlaxcala (UATx), lugar donde actualmente practica la docencia en Literatura y es el bibliotecario responsable de la Biblioteca de la Facultad de Filosofía y Letras.

Sus textos de ficción literaria han aparecido publicados en diarios locales y nacionales (La Jornada Semanal); también en revistas electrónicas como: Penumbria - Revista fantástica para leer en el ocaso y Revista Anapoyesis (revista literaria de ficción especulativa).

Ha sido antologado en libros como Cien fictimínimos (Ficticia, 2012), Alebrije de palabras (BUAP, 2013), y Cuentos pequeños, grandes lectores (Cofradía de coyotes, 2014). A propósito de San Juan y otras miniaturas (ITC, 2016) es su primer libro publicado. Antologado en el libro Cortocircuito (BUAP, 2018). También hay textos suyos en los siguientes libros digitales: PequeFicciones (Parafernalia Ediciones Digitales, 2020); Mosaico (Parafernalia Ediciones Digitales, 2020); Minimundos (Dendro Ediciones, 2021); Microscopios (Editorial digital EOS Villa Argentina, 2022); Una 44 con ocho balas. Antología minificcional de género negro (Editorial Kañy, Argentina, 2022) y Contra toda violencia (Editorial Kañy, Argentina, 2023).

En 2022 se publicó su primera novela, La noche fragmentada, en edición digital, Editora BGR, España, 2022.

En 2015 fue ganador del «Premio Estatal de Cuento Beatriz Espejo 2015» del estado de Tlaxcala por la obra A propósito de San Juan y otras miniaturas.

En 2016 obtuvo el «Premio Estatal de Poesía Dolores Castro 2016», del estado de Tlaxcala, por la obra Salvar caracoles con palabras.