Briciolanellatte Weblog

Galline remetto che non ho nulla...

2009-07-05T19:46:37+02:00

Galline remetto che non ho nulla contro le galline. Anzi, mi sono simpatiche con quel loro incedere buffo e svagato e il loro beccare un po’ meccanico da giocattoli a molla. Il problema è che il mio vicino le fa razzolare liberamente nel suo campo sicché, e non so proprio come facciano, forse attraverso un piccolo varco nella recinzione, passano nel mio giardino. In particolare si tratta di due giovani pollastrelle, sempre le stesse, che ho pure battezzato Guendalina e Spiridiona. Ma non si accontentano di scorazzare per il prato, vera oasi incontaminata di semi, lombrichi e insetti grassi e succulenti, ma si avventurano sino alla porta-finestra della cucina e solo per dar fastidio al gatto che sanno chiuso in casa. C’è da dire che il mio micione ha un certa età, è cardiopatico, e vedere transitare sotto i suoi baffi due appetitosi polletti senza poter assaggiarne anche solo un po’, lo mette in seria agitazione (e frustrazione); fa balzi, finte, appiattimenti, agguati che si infrangono però miseramente contro il vetro senza che le due gallinelle si diano neppure la pena di spaventarsi. Così mi ritrovo a rincorrere io le due pollastrelle che, da brave ruspanti allevate a terra, corrono però velocissime qua e là con manovre diversive ed eludenti. Scartano, accelerano, si dividono e si riuniscono alle mie spalle come volessero prendermi in giro, fino a quando non spariscono di nuovo nel folto dei layland imboccando la via della salvezza. Per adesso hanno vinto loro. Però ho comprato uno spiedo nuovo

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Nidi a un po’ di tempo a questa...

2009-06-29T19:16:27+02:00

Nidi a un po’ di tempo a questa parte mi son messo a collezionare nidi di uccelli. Li raccolgo più che altro quando taglio il prato. Ci sono delle giornate (rare per fortuna) in cui tira un vento così forte che c’è da chiedersi come faccia la casa a non venir sradicata dalle fondamenta. Ne fanno comunque le spese le piante, le rose, i frutti e soprattutto loro, gli uccelli, che si vedono catapultare a terra il loro prezioso nido, sovente purtroppo, anche con prole appresso. Cadono dalle querce, dal gelsomino, dal pioppo, dai cipressi. E ce ne sono di tutti i tipi: a volte sono tozzi, robusti, compatti, a volte leggeri, minuscoli, aerei; a volte sono solo raffazzonati, giusto perché abbiano la forma approssimativa per ospitare i piccoli, altre volte invece sono opere di ingegneria pennuta, intrecciati come sono in modo maniacale con fili d’erba secchi dal diametro consistente sul fondo e via via sempre più fini e morbidi man mano che si arriva al bordo. E poi ritrovo, frammiste alle strutture, cose mie come la raffia cadutami di mano, il rimasuglio di legaccio, pezzi di spago consunti. Lavori fatti in economia, insomma, ma funzionali. Tutto un mondo sopra alla mia testa. Operoso, attento, secondo natura.

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La cena volte è...

2009-06-21T21:49:34+02:00

La cena volte è sufficiente anche solo una serata con gli amici. Un posto incantevole, fresco, accogliente; due ospiti perfetti, al tavolo di amici nuovi sapientemente mischiati a quelli fidati di un tempo. Due chiacchiere, in allegria, a prescindere dai propri ruoli, dai paludati doveri, dalle formalità tediose, sotto lo scorrere di piatti accattivanti dal profumo e dal gusto sopraffini. E le ore si sciolgono in un continuo fluido, nell’armonia delle cose giuste, senza più pensare ad altro, al lavoro, persino alla famiglia, ai tanti piccoli e grandi problemi che sempre sanno angustiare, prima o poi, la vita di ognuno di noi. Non sono necessarie medicine, né frustranti fine settimana alla ricerca perduta di un po’ di relax sotto il sole cocente e in fila sulla autostrada, né hobby o passatempi improbabili. Non sono indispensabili i recuperi impossibili del sonno perduto o libri noiosi che non sai come finire o film che immagini già come finiranno dopo le prime sequenze d’apertura. Sì, a volte basta anche solo una cena con gli amici e ti riallinei con te stesso, dai una registrata a viti e bulloni mentali, ritrovandoti nelle battute di chi ti circonda, nel suo sorriso, nel calore della sua amicizia. Torni a casa come se ti fossi svegliato dal torpore che ti ha addormentato il cervello, dal grigiore che appanna il quotidiano e lo routinizza rendendolo monocorde. È bello riscoprirsi così, con serena semplicità, e un solo grazie, proprio a loro, agli ospiti perfetti, so benissimo invece che non potrà bastare.

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Il contadino l mio vicino di casa,...

2009-06-14T21:29:40+02:00

Il contadino l mio vicino di casa, qui a Poggiobrusco, è un contadino, nel senso nobile del termine. Cosicché, quando mi vede lavorare in giardino, sorride. Sì, perché il ‘vero’ contadino non userebbe mai la terra per far crescere qualcosa di assolutamente inutile come un prato, che richiede oltretutto cura e attenzioni continue e un taglio settimanale per mantenerlo decoroso. Il contadino lavora la terra se può dargli da mangiare, se c’è un orto da vangare, un albero da frutto da potare. Non perde tempo a raccogliere le foglie cadute dagli alberi (sono concime per le piante) né a coltivare i fiori di per sé assolutamente improduttivi (le rose a cespuglio che si vedono agli inizi di alcuni filari di viti sono piantate solo perché, quando sono attaccate dagli afidi, ‘lui’ sa che deve dare l’antiparassitario all’uva). E poi quando lavora la terra il contadino lo fa a mani nude, qualunque cosa tocchi, dalla lumaca (che schiaccia con il tacco prima che arrivi all’insalata) al letame, dai semi al fertilizzante; non usa guanti gommati comprati alla coop o il cappellino da baseball per proteggersi dal sole, né calza scarpe apposite. E quando usa il badile lo fa senza nessuna fatica, per ore, prendendo immediatamente la postura corretta, l’angolo esatto del gomito rispetto allo strumento, con il ritmo cadenzato dei gesti antichi, tirando su una quantità di terra che ci vorrebbero due me per sollevarla. Lo so. Lui mi guarda e sorride. Scuote persino la testa. Ma è anche un galantuomo, perché cerca sempre di non farsi notare.

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Il piccione ra difficile concentrarsi...

2009-06-07T22:19:32+02:00

Il piccione ra difficile concentrarsi con tutto quel baccano. Ma ciò che gli dava più fastidio non era il rumore del mercatino o dei vucumprà che cercavano di attirare l’attenzione di passanti distratti, era piuttosto quel maledetto piccione che si ostinava ad appollaiarsi sulla cassetta dei gerani, appena fuori dalla finestra, tubando con il suo verso fastidioso. Il ragazzo stava rileggendo per la quarta volta la stessa riga quando decise di fare qualcosa. Andò alla finestra e vide che il piccione lo osservava tranquillo, con il collo un po’ storto e l’occhio vuoto. Non aveva paura, tanto da seguitare con il suo lugubre ‘gugù… gugù…’ Il ragazzo allora sbatté forte con il palmo della mano sul vetro. Il suono rimbombò nella stanza e il piccione pigramente spiccò il volo sparendo sopra i tetti. Il ragazzo, sbuffando, si rimise a tavolino. Detestava quelle interruzioni che contribuivano a rendere arduo lo studio. Squillò il telefono. Non rispose. Non aveva tempo da perdere. Si rituffò nella lettura, afferrandosi la testa tra le mani come se quel gesto potesse aiutarlo, quando il piccione dalla sua vaschetta riprese il suo verso: ‘gugù… gugù…’. Chiuse gli occhi e si alzò di scatto. Si accorse che ora i piccioni erano due, un maschio e una femmina: tubavano da due vaschette diverse. Il maschio andava avanti indietro sui gerani mentre la femmina, con finta indifferenza, guardava da un’altra parte. Il ragazzo picchiò ancora una volta sul vetro, in modo così forte che sembrò potesse spezzarsi sotto la sua pressione. I due piccioni si limitarono a osservarlo con l’occhio inespressivo, senza muoversi. Smisero solo di fare il loro verso. A lui montò invece la rabbia. Aprì di scatto la finestra cercando di scacciarli con le mani. Ma fu solo quando sfiorò il maschio che questo decise di buttarsi nel vuoto e di aprire le ali seguito contro voglia dalla femmina. I gerani erano tutti rovinati e alcuni rami erano spezzati. Andò in cucina a farsi un tè. Doveva calmarsi o di quella giornata non ne avrebbe fatto più niente. Ma appena tornò nella stanza i due piccioni erano già lì. Li sentiva tubare dalla soglia della porta. Poi gli venne l’idea. Afferrò il gatto che se ne stava appallottolato sulla poltrona a dormire profondamente; senza farsi vedere si avvicinò alla finestra. Lo posò sul davanzale da un lato, ma fu sufficiente perché appena il felino vide i due uccelli balzò sul vetro con le unghie aperte, soffiando. I due piccioni volarono così veloci che lasciarono un gran mucchio di piume tra i gerani. E non tornarono più.

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Il segugio a prima volta che si...

2009-05-20T17:54:43+02:00

Il segugio a prima volta che si accorse di lui era fermo all’angolo della piazza con una rivista in mano e gli occhiali scuri. Non era granché come segugio, anzi faceva piuttosto pena dal momento che la rivista era tenuta in modo così innaturale che solo gli occhi di un camaleonte avrebbero potuto leggerla. Un’altra volta, lo stesso tizio era seduto in macchina, proprio all’uscita dell’ufficio. Appena lo individuò dal portone, lo vide goffamente scivolare sul sedile di guida per non farsi notare, continuando però a spiarlo tra le razze del volante. Con quel berretto blu da mozzo di peschereccio lo si sarebbe potuto notare anche all’interno di uno stadio. Quel pedinamento maldestro lo indisponeva, ma che pensava sua moglie? Credeva forse, lui che era stato nella polizia, non se ne sarebbe accorto? Fu solo quando se lo vide passeggiare con il cane anche nei pressi della casa di campagna che decise di fare qualcosa. Attese che il tizio il giorno dopo si trovasse ‘nascosto’ nella sua solita macchina per strisciare fuori di casa passando dal tetto e infilarsi nella tromba delle scale del caseggiato vicino. Impugnando la pistola d’ordinanza gli arrivò carponi alle spalle e all’altezza della portiera si levò di scatto piazzandogli l’arma sotto il mento. Si sentì un urlo. «La devi piantare di spiarmi» gli disse tra i denti, premendo con forza la canna sulla giugolare. «Dì a quella baldracca di mia moglie che non riuscirà a spillarmi più soldi di quello che non abbia già fatto». «Mo-moglie?» balbettò il tizio. «Ma no! Che dici… non sapevo neppure fossi sposato.» «Come?» fece lui abbassando la pistola. Il tizio si era fatto bianco in volto e sembrava non riuscire a respirare. Ci mise un po’ per riprendersi e poi disse: «Ma sì, tu non ha capito… accidenti, Luca… e va bene… visto che mi hai scoperto te le devo proprio dire… io ti amo».

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Cinema Aurora l telefono squillava...

2009-05-17T22:05:08+02:00

Cinema Aurora l telefono squillava così forte che sembrava saltare su se stesso, come nei cartoni animati. «Pronto?» «Sì?» «Cinema Aurora? Senta, sono in treno, mi può dire che film c’è in proiezione?» «Guarda hai sbagliato numero!» «Come dice? Non capisco, c’è molto rumore.» «Questo NON è il cinema Aurora!» «Sì, sì certo che lo voglio sapere ora, quando vorrebbe dirmelo? Ma senti questo…» «Ho detto: HAI SBAGLIATO NUMERO!» «‘Hai sbagliato numero’? Che razza di film è? Ah… non sarà per caso il seguito di quell’altro film: ‘Hai sbagliato porta, ora morirai…’ insomma la solita scemenza horror? E nelle altre sale?» «Non ci sono altre sale. » «E poi dicono che gli Eurostar sono silenziosi, non si capisce niente. Non può parlare un po’ più forte?» «Questa è la casa di un privato, non un cinema, come te lo devo dire?» «Eh? Cosa? ‘Come te lo devo dire?’ Questo sicuramente è un film melenso tratto da qualche libro di Moccia. E poi?» «Te l’ho trovato, ecco, devi fare lo 06 66388903… è il numero del Cinema Aurora…» «Sto entrando in galleria, non riattacchi per favore…» «…» «È ancora in linea? Sa, è una tratta fatta così, non si capisce perché non debbano mettere i ripetitori anche nelle gallerie. Siamo andati sulla luna e se c’è una galleria non si riesce a telefonare. Dunque, eravamo rimasti?» «Che nella sala Mercurio diamo ‘Mi accendo solo per te’ è un film porno, veramente hot, l’ultimo spettacolo è alle 22.30.» «Magnifico! Grazie, è stato molto gentile». «Non c’è di che».

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La casa di pietra ra una estate...

2009-05-10T22:52:26+02:00

La casa di pietra ra una estate caldissima. La natura era esangue, i rami degli alberi protesi disperati verso il cielo vermiglio a reclamare una pioggia irraggiungibile. Clelia, in tutta la sua vita, non aveva mai patito tanto caldo; ormai non usciva più dalla sua casa di pietra e malta se non alla sera tardi, per far scorta nell’orto di quanto sarebbe sopravvissuta il giorno successivo. Pregava la donna, perché le voci dal suo passato le suggerivano che nulla poteva venire di buono dalla ribellione del creato. Pregava, a mani giunte, ad occhi serrati, davanti alla nicchia praticata nel muro maestro dove un cero sempre acceso illuminava una madonna sbiadita e la foto del marito. E una sera, nell’alzarsi dall’inginocchiatoio, scorse sul fondo della nicchia una ragnatela. Cercò di levarla senza riuscirvi; tastò col dito sentendo che era un piccolo cretto nel muro: il caldo torrido aveva spaccato la pietra. Trascorsero altri giorni senza che la morsa della calura si allentasse. Il cielo si era fatto silenzioso, un cimitero rovesciato che si faceva beffe degli uomini. Nessun uccello, nemmeno i rapaci più affamati, si avventurava nell’aria rovente in cerca di cibo; gli animali che sapevano farlo scavavano tane ancora più profonde. E quando vide che il cretto era divenuta una crepa Clelia cominciò a preoccuparsi. Ci entrava un’unghia e sembrava allargarsi. Chiamò il parroco, l’unico uomo che avrebbe mai fatto entrare in casa. ‘È il caldo Clelia, non so che farci, chiama un muratore’ le disse don Mino in modo sbrigativo. Ma il prete non se ne andò senza prima benedire la donna e la nicchia. E fu così allora che udirono dall’interno del muro provenire un lamento rancoroso, come quello di un animale feroce intrappolato. Don Mino e Clelia sbiancarono in volto. ‘Devi far venire qualcuno’ le disse ‘ti è entrata una faina o qualcosa di simile…’ poi vedendo che la donna era incapace di reagire: ‘Va bene, Clelia, non preoccuparti, ci penso io. Ho un uomo fidato per queste cose… te lo porto in serata’. E la sera il prete tornò con il capocaccia. Trovarono la porta aperta, un fumo denso e uno strano odore acre che aveva impregnato ogni cosa. Chiamarono più volte Clelia, ma non c’era nessuno. La nicchia era spaccata in due e nella crepa larga diversi centimetri biancheggiava una specie di grosso guscio appena schiuso.

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Lettiera per gatti ifficile...

2009-05-04T08:21:38+02:00

Lettiera per gatti ifficile dargli un’età, come è difficile darla a una quercia quando il tronco si contorce e si spacca a mostrare nel proprio interno profonde fenditure e un altro corpo e un’altra anima. Era seduto comodamente sui sacchi delle lettiere per gatti a guardare l’andirivieni delle persone che in quel tardo pomeriggio facevano la spesa spingendo carrelli stracolmi. Dopo circa un’ora, un signore, in giacca e cravatta e con il badge dell’iper mollettato sul bordo del taschino, gli si avvicinò. «Aspetta qualcuno?» L’uomo anziano sorrise, come avesse ancora tutta la vita davanti per poter fornire quella e mille altre spiegazioni. «Non so, sono con mia nipote» fece stringendo la mano sul bastone ben infisso sul pavimento. «È qui, sua nipote?» chiese il responsabile. Il vecchio diede un’occhiata attorno a sé quasi la domanda fosse stata rivolta a qualcun altro. «Posso fare qualcosa per lei?» insistette. Attese per un po’ la risposta sperando di averne una qualsiasi, quindi prese il cellulare e vi farfugliò qualcosa, voltandosi. «Senta…» disse ancora abbassando il busto all’altezza del vecchio e alzando il tono della voce. «Lei come si chiama?» «Non so, sono con mia nipote». «Ma da dove viene?» «Eh…» fu la risposta del vecchio che fece il gesto come di chi viene da lontano «…era l’alba!!» esclamò in un sospiro. E così dicendo gli cadde un biglietto che teneva in mano. Il responsabile si chinò a raccoglierlo. ‘Questo è mio nonno’ c’era scritto. ‘Io non posso più tenerlo con me. È simpatico e di compagnia. Vi piacerà’. L’uomo in giacca e cravatta impallidì. Incrociò lo sguardo sereno del vecchio e si sentì dire: «Sono con mia nipote».

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L’edicola del Ponte n sole...

2009-04-26T21:34:56+02:00

L’edicola del Ponte n sole tiepido era riuscito a liberarsi delle nuvole e vanamente cercava di scaldare le larghe e massicce pietre dell’argine, mentre i gabbiani, a continue ondate, risalivano a stormi sparuti l’alveo del fiume schiamazzando come bambini che giocassero sul bagnasciuga. Cercavano, disegnando sbilenchi cerchi concentrici, rifiuti disordinati del consumismo distratto che, a dispetto dei tempi, abbondavano sul greto. Il ragazzo, uno sguardo simpatico in una faccia pulita, era fermo all’angolo del viale; da un lato una grossa borsa di plastica, di quelle che i negozi di abbigliamento usano per riporre i vestiti acquistati. Guardava in giro, fiducioso, in attesa di qualcuno o qualcosa. Poi, come fosse arrivato il momento, all’improvviso si mosse puntando dritto all’edicola poco distante, il passo deciso, dei momenti ineluttabili. L’edicola altro non era se non un gabbiotto antico, in legno e ferro, sempre pieno di riviste e gadget per i turisti, posizionato in modo tale, all’inizio del ponte, che finiva per dividere a metà scolaresche e gruppi di gitanti che volessero arrivare alle spalle della Piazza, dalla parte cioè più spettacolare e raccomandata da guide e mappe. «Mi scusi» fece il ragazzo sporgendosi all’interno verso l’uomo che stava leggendo qualcosa poggiato sulle ginocchia. «Quel tipo là» e tese il braccio a indicare un giovane che, camminando a passo svelto, si trovava a metà del ponte nella parte più alta della campata «mentre lei non guardava ha staccato una pubblicazione tra quelle appese qui fuori e se l’è messa sotto la giacchetta». L’uomo contrasse i muscoli del viso imprecando sottovoce e, senza dir nulla, aprì la porticina dell’edicola come volesse staccarla dai cardini e in un attimo si mise all’inseguimento del ladro. Appena il ragazzo lo vide allontanarsi di spalle sulla scia del giovane, già peraltro sparito nell’altra spalla del ponte, si lasciò andare a un sorriso liberatorio e, arraffate quante più riviste poté, le fece scivolare all’interno della capace borsa vuota e scappò via nella direzione opposta.

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