CACHAÇA NA XÍCARA

DE VOLTA A ESCRITA ORGASMÍSCA

noreply@blogger.com (Anonymous) — Mon, 3 Dec 2012 11:54:00 -0800

por Álvares Rocha

A motivação voltou com as chuvas de dezembro.

Onde eu havia enterrado meu dizer desenfreado?

Onde eu havia enfiado o meu teclado?

Certamente não foi no meu rabo.

Durante tanto tempo a escrita foi a minha mais intima companheira.

Amante, casta e fiel verdadeira.

Volto a escrever furiosamente.

Volto a respirar o bom ar da liberdade de criação.

Novo sangue corre nas minhas veias, bombeando o meu coração.

Ritmo dissonante, vontade louca de gritar:

Quero trepar! Quero trepar! Quero trepar!

Com letras, parágrafos, frases, períodos, oração, pontuação.

Quero gozar com o ato da criação!

Se por caso causo asco a sua refinada erudição

Vá tomar no cu e leve de mim essa versada saudação.

Belém, 02 de dezembro de 2012.

PREVISÕES DE UM VISIONÁRIO BEBUM

noreply@blogger.com (Anonymous) — Thu, 1 Nov 2012 00:00:00 -0700

1 A chegada do carro controlado e guiado por computador torna obsoletas as leias que proíbem beber ao volante, o consumo de álcool cresce de forma assustadora.

2 Uma multinacional compra o que resta das calotas polares, engarrafa e vende. Água Polar torna-se a água mineral mais cara e chique do mercado.

3 A falta de água potável faz com que a população comece a tomar bebida alcoólica como na idade média para se proteger de doenças,

4 O suprimento de madeira fica tão pequeno que vinho e destilados deixam de ser envelhecidos em barris. As bebidas passam a receber aromas e sabor de envelhecido, produzidos em laboratório.

5 O efeito estufa e o aquecimento global provocam mudanças radicais na ordem internacional: Goiás passa a produzir o melhor vinho do mundo.

6 Uma nova droga contra a ressaca é criada, mas os governos, receosos de uma gigantesca bebedeira mundial, banem a droga imediatamente. Traficantes no Rio de Janeiro começam a vendê-la a preços extorsivos.

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(Extraído do O guia do álcool – Revista Playboy,setembro de 2004)

Foto: http://testeieprovei.blogspot.com.br/2011/10/curiosas-previsoes-para-o-futuro-da.html

NOSSAS BEBIDAS DE CADA DIA

noreply@blogger.com (Anonymous) — Tue, 30 Oct 2012 07:20:00 -0700

Vodca

Criada no século 12 por russos para se proteger do frio.

Como se faz: fermentando uma mistura de trigo e centeio com água cristalina e levedura(uma espécie de fungo), destilando duas vezes e filtrando com carvão.

Como se bebe: É uma bebida ideal para drinques, pois tem um sabor neutro, o que facilita as combinações. Os muito machos tomam pura, diretamente do freezer.

Teor alcoólico médio: 40%

Para impressionar os amigos: GREY GOOSE.

Para ter no bar: ABSOLUT (Suécia) a venda nos bons supermercados por 75 reais.

Uísque

Vem de uisge beatha, que significa “água da vida” em celta.

Como se faz: Fermentando água, cevada e levedo, destilando duas vezes e maturando num barril por algo entre oito e 30 anos. O puro malte já está pronto. Se preferir blended, basta misturar com outras produções.

Como se bebe: Puro ou com gelo, com amigos.

Teor alcoólico médio: 45%

Para impressionar os amigos: O GLENFIDDICH RARE COLLECTION 1937 é o mais velho scotch de puro malte engarrafado no mundo. É também o uísque mais caro que o dinheiro pode comprar. Custa 10 mil libras (55 mil reais), foi colocado para envelhecer em 1937 e engarrafado 60 anos depois. Quer torrar sua poupança nele? À venda só na destilaria. (http://uk.glenfiddich.com/).

Para ter no bar: JOHNNY WALKER RED LABEL, 62 reais.

Champanhe

Foi criada por acaso. No século 17, produtores da região de Champagne, na França, armazenaram um vinho por tempo demais. Ele fermentou de novo e ficou cheio de bolhas de gás carbônico.

Como se faz: Adicionando açúcar e leveduras a um vinho, engarrafando e deixando descansar por três anos. Isso faz com que ocorra uma segunda fermentação na garrafa selada, criando as bolhas de gás.

Com se bebe: Com uma bela mulher, sempre. Sem mulher, só em comemorações.

Teor alcoólico médio: 12%

Para impressionar os amigos: A KRUG CLOS DU MESNIL, safra de 1990, sai por 2,2mil reais nas melhores importadoras de bebidas.

Para ter na adega: GOSSET BRUT GRAND RÉSERVE, à venda por 266 reais em importadoras de bebidas.

Cerveja

A segunda bebida mais consumida do planeta, depois do chá.

Como se faz:Ferementando uma mistura de cereal maltado com água.

Como NÃO se bebe: durante funerais e durante a missa.

Teor alcoólico médio: 5%(as pilsen, que são mais consumidas no Brasil)

Para impressionar os amigos: CHIMAY, uma cerveja produzida por monges trapistas em seis mosteiros da Belgica e Holanda. Tem aroma de frutas, é encorpada e saborosa. Você encontra uma Premiére por 47 reais, se quiser fazer bonito, sempre com o copo criado especialmente para essa cerveja, sai por 55 reais cada um.

Para ter na geladeira: BOHEMIA WEISS, a primeira produzida com o malte do trigo (ao em vez de da cevada) em larga escala no Brasil. Preço médio: 3,50 reais.

Tequila

É a cachaça que deu certo.

Como se faz: Cozinhando o miolo de uma agave (planta comum no México) por mais de 48 horas, fermentando num barril e destilando duas vezes. Pode-se misturar melado de cana, mas a tequila fica pior.

Como se bebe: acompanhado: numa frozen marguerita. Em busca de companhia: pura, virando de uma só vez, após ingerir um punhado de sal e antes de chupar uma fila fatia de limão.

Teor alcoólico médio: 40%

Para impressionar os amigos: CUERVO 1800 COLLECCIÓN, uma garrafa de

colecionador, da qual só foram produzidas 347 garrafas, vendidas a 1000 dólares cada uma. Essa só dá para encontrar no México ou nos Estados Unidos.

Para ter no bar: CUERVO TRADICIONAL REPOUSADO, custa 100 reais em média.

Vinho

Durante a invasão nazista, os franceses escondiam as melhores garrafas que possuíam dentro das paredes.

Como se faz: esmagando as uvas, filtrando e deixando o caldo fermentar em tonéis.

Como se bebe: durante as refeições combinando com os pratos. À noite, para tornar qualquer companhia mais agradável. E quando você achar melhor, afinal, vinho bom nunca cai mal, e em pequenas doses faz até bem a saúde.

Teor alcoólico médio: 13%

Para impressionar os amigos: O ROMANÉE-CONTI, safra de 1997, que o Lula tomou às vésperas de ganhar a eleição para presidente. Por 6 mil reais nas importadoras.

Para ter na adega: o argentino Santa Julia Cabernet Sauvignon Reserva de 2002, que você só encontra por 48 reais na Expand.

Saquê

Inventado na China, em 4800 a.C, foi adotado pelos japoneses.

Como se faz: polindo o arroz para tirar gorduras e proteínas, colocando-o em seguida para fermentar com leveduras, água e uma massa de arroz mofado. O líquido resultante e filtrado, diluído, pasteurizado e engarrafado.

Como se bebe: Num copo quadrado cheio até a boca, um punhado de sal na borda, de preferência dividindo com uma mulher.

Teor alcoólico médio: 15%

Para impressionar os amigos: O UNIKOROSHI, 195 dólares, é um dos melhores do mundo. À venda só no Japão ou nos Estados Unidos.

Para ter no bar: O GEKKEIKAN SILVER custa em média 42 reais e vem numa garrafa verde e redonda muito bonita. Á venda em qualquer importadora de bebidas.

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Fonte: O guia do álcool – Revista Playboy,setembro de 2004

Foto: http://letosbeer.blogspot.com.br

O dia do meu "desaniversário"

noreply@blogger.com (Anonymous) — Mon, 29 Oct 2012 05:45:00 -0700

Dia 29 de setembro. Levanto da cama. Abro a janela do quarto. Vejo que o dia está cinzento e chuvoso. Hoje é meu aniversário, lembro-me então dos anos anteriores de lugares onde morei e passei essa data, ou pelo menos tento, pois, como diria Renato Russo – “já morei em tanta casa que nem me lembro mais, eu moro com meus pais”... Então é meu “desaniversário”. Recordo também das pessoas que passaram pela minha vida e que hoje se as visse na rua nem as reconheceria e vice-versa, amigos, amigas namoradas, parentes e etc. Olho a hora no celular e também vejo algumas mensagens dando-me os parabéns, todas com quase as mesmas palavras – feliz aniversário!... E todas essas bobagens que dizem para quem está completando mais um ano de vida e um a menos também. Dentre as mensagens tinha uma que valia a pena – feliz aniversário e muitos anos de cachaça! E convidando-me para beber... Era um colega dos tempos rasos e sem profundidade do cursinho, Marcio era o nome dele. Não respondi naquele momento, pensei em manter-me sóbrio nesse dia, queria ir ver um filme no cinema, claro que não qualquer filme e nem em um cinema comercial, onde só se passa filmes comerciais feitos somente para serem vendidos, tendo como resultado filmes sem conteúdo que nada acrescentarão na minha vida. Tudo bem que há algumas exceções que sempre acabam poucos dias em cartaz.

E enquanto as lembranças vinham em minha mente com intensidade sem que eu pudesse escolhê-las, eu entrava e saia do banho, tomava meu café e voltava para o quarto. Deitado novamente eu tinha nas mãos um livro que não demorou a ser posto de lado (Já faltavam poucas páginas). O livro era uma leitura de um escritor bem reconhecido no meio acadêmico, falo de Marques de Carvalho que tinha uma linguagem defasada e valores sociais da época ultrapassados também, de difícil compressão a um primeiro contato. Tendo como objetivo um auxílio ao leitor iniciante, que na maioria dos casos era quem estava estudando para o vestibular da UFPA (Universidade Federal do Pará), onde o candidato tinha que ser treinado para passar. Sempre me perguntava o porquê de não colocar leituras de livros que, mostrassem a sociedade atual, a resposta era simples: a consciência do povo é o medo do governo.

Decido então assistir a um filme no qual os personagens viviam em uma realidade alternativa ou futura, em que eram postos numa espécie de jogo voraz de sobrevivência, baseado num Best-seller, não demora muito para se notar a infantilidade do roteiro e conjunto ruim de atores na tela. Dou-me o luxo de ser crítico, pois, para quem já viu filmes com a direção de diretores como: Copola, Hitchcock, Ingmar Bergman, Felini, Chaplin... Com certeza tem um censo crítico para sétima arte. Mas continuo assistindo, então subitamente começo a pensar, que grande filho da puta que sou? Não vou mesmo beber nada nesse dia? Porra é meu aniversário! (Que mais parece meu desaniversário).

Antes vou almoçar, tento sentar-me a mesa nela estão meus velhos, olho para meu pai, não consigo passar um minuto no mesmo lugar que ele. Às vezes não consigo acreditar que somos parentes, o cara jamais leu um livro. E ainda por cima é alienado pela televisão. Quando assisti um jornal, é só falando sobre crimes na cidade, o mesmo acontecendo no jornal impresso que ao folheá-lo só falta esguichar sangue no leitor.

Saio da mesa levando meu pequeno almoço, depois de acabar, marco pelo telefone com Marcio para tomar umas. Me visto e saio. No ônibus olhando pela janela vejo como um manto cinza de nuvens cobrindo a cidade, pois, em Belém é assim: não existe verão ou inverno, aqui se não chove o dia todo, chove todo dia.

Então cai a chuva. Quase que simultaneamente, vem-me a vontade de chorar, mas seguro, pois, falta pouco para que eu possa sentir como diria Bukowski o gosto do suco misturado com vida (álcool).

Ao saltar do ônibus a chuva não parece tão forte, decido então atravessar a rua. Todos correm dos pingos d’agua, e esquecem-se do quanto é bom sentir as gotas de chuva cair sobre o corpo. Chegando à praça da república o lugar parece sem vida e devastado diferente dos dias de domingo pela manhã aonde os pais de família vão com seus filhos sendo que, o sol e a criançada enche de alegria, aquela singela praça. Lugar onde se encontrava de todo tipo de pessoa, muitas do submundo, moradores de rua, hippies, roqueiros, góticos, homossexuais. Cada tipo deveria ter seu dia na praça, pois, parecia que esse era o dia do homo. Não tenho preconceito então sigo e encontro Marcio em um coreto rodeado. Ele fala ao telefone com Bruno que eu também conhecia das aulas de cursinho.

Não demora e Bruno aparece moreno mais forte fisicamente do que Marcio que, aliás, não dava para perceber pelas grandes camisas de roqueiro se Marcio era magro ou mais forte, o certo era sua cabeleira era escura e de estilo macarrão instantâneo.

- Bora pro bar tomar umas cachaças! – Diz Bruno ao chegar.

- Só se for agora! – responde Marcio

- Vamo então!

O bar era localizado perto da praça. Na rua... De esquina... De nome “meu garoto”. Faltavam poucos metros e já dava para ver que o bar estava fechado (lá se ia à oportunidade de tomar uma cachaça de jambu), mas ainda tinha outros bares, Marcio entra em um. Bruno e eu ficamos na calçada conversando.

- E qual as novidades? – perguntou-me.

- Nada de mais! Só que faz uns dias que eu não bebo nada.

Essa reunião era só de amigos de copo. Então com certeza após uns goles o papo iria fluir... Marcio volta do bar com uma dose para o “teste”. Era uma cachaça de jenipapo com mel que ao descer pela minha garganta foi purificando a alma. Resolvemos experimentar outra, dessa vez nós três entramos no bar, o dono do bar nos deu então um gole de outra de jenipapo também, só que essa não tinha mel em sua mistura. Bruno bebeu a primeira dose, Marcio a segunda e eu logo em seguida. Nós já erámos experientes no quesito bebida, mas todos nós sentimos a cachaça descer com força goela abaixo fervilhando os órgãos internos, e como um acordo dos três optou por essa. Enquanto estávamos na degustação do álcool, um velho que estava bebendo no balcão se aproxima de nós. Era baixo de chapéu vermelho e camisa do fluminense, ao lado do chapéu percebia-se que os cabelos brancos já o abandonavam e não podendo faltar um bigode estilo português. Nem percebi quando ele já estava falando de sua vida para nós.

- Tenho sessenta anos já, dois filhos formados, trinta anos de casado, uma amante e ainda dou no coro. Quando não levantar mais e ainda tenho minha língua e meus dedos.

Enquanto fingíamos ouvir ele vinha e apertava nossas mãos. Eu não via a hora de saltar fora daquele bar decadente com a cachaça.

Depois de pagarmos quinze reais pela garrafa, nos puxamos de volta para a praça da república, no caminho pela rua estreita, senti que com aquela garrafa nós iriámos ter um bom papo e eu conseguiria dispersar a catarse que se encontrava no meu subconsciente.

A chuva já tocava o solo e dessa vez parecia que seria forte o suficiente para encharcar nossas roupas. Voltamos ao coreto. Onde se encontravam os casais... Olhei em volta e vi duas gatinhas se beijando, eram morenas de uns dezesseis anos no máximo e exalavam sexo, enquanto que na direção oposta havia duas digo dois meninos adolescentes se... Brincando cheguei com as mãos na costa de Marcio quase que num abraço, tirei e nós três começamos a rir, eu ainda rindo, disse que era a influencia do meio. Com certeza todos ao redor ouviram. Márcio e Bruno começaram um papo, os dois já se conheciam de longa data, os dois moravam em Viseu...

Fiquei no lado, olhando para as gatinhas moreninhas do lado, uma delas não parava de olhar, a garrafa já ia mais da metade. Bruno então começou a fazer planos:

- Cara! To querendo ver se arrumo uma grana pro meu aniversário e fazer uma barca doida!

- Vai ter muita mulher lá? – Perguntei.

- Com certeza, mano!

- Mas não colando o velcro?

- Não lá, não!

Foi aí então que percebi que, os olhares se voltaram pra mim. Não disse por mal não, não sou um sujeito preconceituoso. Já me livrei disso quando quebrei as correntes e arranquei o que me cegava nos tempos obscuros e duvidosos de igreja. Falei só de brincadeira mesmo.

- Mas primeiro preciso fazer um arroz, bacana lá onde eu trabalho. – continuou Bruno -.

- E como é o esquema? – perguntou Marcio.

- A parada é o seguinte: lá onde eu trabalho é uma empresa fornecedora de materiais de construção. Eu fico na conferência, depois, por exemplo, que um caminhão de uma estancia qualquer faz o pedido, eu pego e coloco uma quantidade a menos do que está sendo vendida, sendo assim, o cliente paga pela mercadoria inteira, mas, na nota vai uma quantidade menor, então a diferença vai pro meu bolso. Que geralmente varia em torno de duzentos, trezentos reais, que eu divido com um camarada meu lá. Se não for dividido eu tenho que pelo menos fazer a cobertura pra ele fazer o esquema dele. Só que gente tem que tomar cuidado, que lá tem um “culhão” (todo lugar de trabalho tem essas porras!) que é doido pra alcaguetar quem tiver fazendo esquema, mas sei que ele também rouba lá.

Enquanto ouvia esse relato, fiquei analisando a situação, não só dele, mas do brasileiro que já tem a corrupção nas entranhas. Não querendo ser moralista, pois, quem garante que no lugar dele eu poderia fazer o mesmo? (mas eu mesmo não faria, eu tenho princípios) Mas é assim, no Brasil. Por exemplo, quando um cidadão pobre devolve uma maleta com dinheiro achada pelo mesmo, todo mundo xinga o cara dizendo que ele é burro e coisa tal... umas das heranças deixadas pelos nobres, corruptos e literalmente filhos da puta estrangeiros que vieram foder com o Brasil colônia. E hoje só vemos os frutos dessa foda ruim para a plebe que ainda por cima é rude.

Marcio achou legal o esquema. E nossa garrafa já ia pelo fim, enchi o último copo, e traguei com decisão, e lembrei-me de quando acordei ensandecido para sentir aquele maravilhoso sabor, o sabor da vida! Márcio pegou a garrafa já vazia e jogou, com o efeito do álcool em minha mente, vi a garrafa sem vida girando várias vezes em câmera lenta antes de cair sobre a grama. Enquanto no meu celular Guns N’ Roses tocava...

Acabou o álcool, acabou o encontro. Descendo pelas escadas rumando em direção à parada de ônibus, na direção contrária vinham duas bibas e ficaram encarando Bruno.

Tomei um susto, quando vi falando alto:

- Que foi veado escroto? Nunca viu não?

- Tão bonito, não!

- Vai-te fuder sua bicha!

Acelerei o passo e perguntei o que tinha sido aquilo. Bruno respondeu-me num tom colérico:

- Não gosto de veado me olhando.

Falei pra ele relaxar... Márcio só ria da situação. Era o fim do encontro.

Marilia estava naquele aniversário

noreply@blogger.com (Anonymous) — Sun, 11 Dec 2011 13:29:00 -0800

Miró

Ela estava naquele aniversário. Com aquela sua linda face de expressões suaves e fortes. Ela estava vestindo seus curtos trajes apertados. Ela já não estava na sua forma magra de ser. Mas continuava muito gostosa. Sua bunda era enorme e seus seios volumosos, no entanto, seus olhos tão negros estavam tão tristes naquela noite nublada que me senti como apanhado pelo uma irresistível vontade de tê-la em meus braços, para possuí-la como sua alma estava necessitando. Seu nome era Marilia.

- Álvares! Pensei que tu não viesses para o aniversário do teu tio – falou-me ela dirigindo-se até onde eu estava sentado mais meu amigo Daniel e meu tio João.

- Oi, Marilia – respondi levantando-me de minha cadeira, dando um lindo gole na minha cerveja que estava no copo e a envolvendo em um forte abraço para muito além de caloroso. – Saudades de ti, minha querida.

Na noite anterior, Marilia havia levado uma bela surra de seu marido, que era sargento da polícia quando este soube de alguns casos envolvendo sua mulher em relações sexuais com amigos de seus amigos. Isso deu a maior merda e Marilia ainda tentou se justificar, mas quanto mais ela falava mais seu marido se enfurecia e a enchia de porrada. Seus dois filhos, uma menina de oito e um menino de dez, assistiam todo o quebra-pau assustados, porém aquela rotina já lhes eram estranhamente familiar. E agora eles estavam separados. Marilia estava sofrendo, e muito revoltada ficou quando uma grande amiga sua pediu para ela ir denunciar o sargento para a justiça. Até parece que ela teria coragem de fazer uma palhaçada dessas com o pai de seus filhos “que nem estava em seu juízo perfeito”. Afirmou-me ela depois. E claro que eu concordei com ela.

- Você parece tão triste, Marilia – reparei – Por que você está tão triste?

- Me separei do Nelsão, o meu marido... – respondeu-me ela.

- Uma pena...

- Pois é... mas não quero ficar pensando nisso agora, Álvares. O que passou-passou. Por isso vim pra esse aniversário, pra esquecer aquele filho-da-puta.

E assim a noite seguiu em frente, como sempre acontece. Marilia estava bebendo demais e as cervejas logo se esgotaram. Daniel havia sido apresentado para uma amiga de Marilia e estava a ponto de se mandar com a garota quando resolvemos comprar mais uma grade de cervejas. Todos ficaram muitos felizes e bebemos e bebemos até ficarmos embriagados. Meus abraços logo viraram beijos calorosos e minhas mãos exploravam toda a extensão daquele corpo. Foi quando tio João me chamou de canto:

- Já estou querendo dormir, Álvares – falou-me ao ouvido. – Leva a Marilia para a tua casa.

- Tudo bem – eu disse.

E assim, deixamos o aniversário de tio João. Éramos um grupo de quatro.

A noite foi intensa, ainda tomamos mais algumas cervejas antes de eu levar Marilia para minha cama e Daniel levar Isadora para o surrado sofá da minha minúscula sala. Marilia sabia como tocar em um homem. E transamos durante a noite toda. Seu corpo, estava com alguns hematomas, resultados da briga com seu marido. Seus olhos negros e tão vivos estavam roxos ao redor, e seu rosto estava levemente enxado. Ela estava dramaticamente linda. E ela me olhava dentro dos olhos e acariciava-me rosto. Logo depois, o sol subiu e Marilia precisava ir embora, pois havia deixado seus dois filhos na casa de sua mãe.

- Até mais, Álvares – falou-me Marilia a se despedi a porta de casa.

- Até mais, Marilia – respondi.

- Vamos Isadora? – chamou Marilia.

- Até outro dia, Daniel – falou Isadora.

- Até outro dia, Isadora – respondeu o outro.

Ainda havia três cervejas na geladeira. Abrimos uma, enchemos os copos e bebemos.

Como duas almas penadas

noreply@blogger.com (Anonymous) — Tue, 29 Nov 2011 12:54:00 -0800

Era noite quando resolvemos sair para tomar uma gelada. Tudo parecia escuro e sem movimento. Daniel e eu vagávamos pelas ruas do Ver-o-Peso como duas almas penadas. Sem rumo, em busca de vida e sentido. Não havia bar e nem estabelecimento algum que vendesse álcool, aberto. Era desesperador. Mesmo assim continuávamos...

Numa esquina, encontramos um senhor, que tal como nós estava a fim de encontrar vida naquelas ruas sem vida. O bando aumentou.

Descemos até a boate B Vermelho, por sorte, estava aberta e cheia de putas bonitas e bebidas. Nosso amigo resolveu pagar todas e nós bebemos até altas horas da madrugada. Daniel queria se deitar com alguma daquelas putas. Eu só queria beber e de alguma forma parar de pensar. Não queria pensar em comer puta, não queria pensar que não havia mais dinheiro para a próxima gelada, pois nosso amigo pagador já havia saído mais uma puta de feições delicadas e bundinha torneada para algum motel na puta-que-pariu; eu não queria pensar que Regiane continuava a me causar estranhas saudades, embora ela já estivesse casada, com filhos e morando longe pra diabo da possibilidade de um abraço...

Eu estava exausto e louco para explodir.

Não havia mais cerveja, não havia mais dinheiro, não havia mais nada. E eu continuava a pensar em meus problemas e agora eu havia arrumado outro problema, o problema de não ter mais cerveja.

ATRAVESSANDO A BAÍA DO MARAJÓ

noreply@blogger.com (Anonymous) — Wed, 16 Nov 2011 09:07:00 -0800

Foto: panoramio.com

por Walter Luiz Jardim Rodrigues

Atravessar a baía do Marajó além de ser demorado em embarcações de madeiras conhecidas na região como “navio-gaiolas”, era também um teste para o estômago do caboclo. O barco jogava para todos os lados e não raras vezes as águas invadiam o convés obrigando os passageiros a se levantar para acudir suas bolsas, que viajam ao chão, abaixo de suas redes. Algumas senhoras e até mesmo alguns senhores, às vezes, entram em pânico. Muitos choram e rezam para o divertimento dos demais passageiros acostumados com aquelas “pavulagens” da baía.

Naquela mesma embarcação viajavam dois primos. Uma nunca tinha encarado a travessia; já o outro, era macaco-velho. Felipe e Rogério, assim eram os nomes dos dois rapazes. Felipe, muito nervoso, estava prestes a se cagar nas calças.

- Rogério! – dizia Felipe ao outro. – Tu ainda tens aquela garrafa de cachaça?

- Tenho sim, primo! – respondeu o outro. – Tá lá dentro da minha valise.

- Vamos abrir pra tomar um pouco? Pra passar o frio, esquentar o corpo... hehe.

- Vou pegar lá e já volto.

- Valeu, primo!

A noite se fazia mais escura quando se atravessava a baía do Marajó, e os ventos não eram de brincadeira. Mas após alguns goles, Felipe já até estava se divertindo com todo aquele balanço e estrondo de ondas que faziam as estruturas do barco ranger.

Algum tempo depois, surgiu uma garota magra de cabelos lisos e louros. Todos os passageiros estavam em suas redes naquele horário da noite. Somente Felipe e seu primo Rogério estavam sentados naquela pequena área do barco, uma espécie de salão de festa, localizada na parte da popa da embarcação, reservada a lanchonete e ao bar simultaneamente. Só que naquele horário da noite já estava fechado. Bem, agora eles não estavam mais sozinhos. A garota parecia chateada com alguma coisa.

- Se um cara aparecer por aqui – disse a garota aos rapazes com gestos afobados - perguntando por mim, diga que eu já desci. Vou me esconder aqui no banheiro.

Logo em seguida um rapaz baixo e entroncado apareceu olhando ao redor.

- Passou alguma garota por aqui? – perguntou ele.

- Passou sim, cara – respondeu Rogério. – Mas ela desceu ainda pouco.

- Valeu, cara. Ela deve ter ido se deitar na rede dela. Boa noite.

- Boa – responderam os dois.

Assim que o rapaz desceu, a garota saiu de fininho de dentro do banheiro.

- Porra! – disse ela aos rapazes em seguida. – Pensei que aquele otário não fosse descer. Ele tava querendo ficar comigo. Tava insistindo, se humilhando... Eu não gosto dessas palhaçadas! Parece que o cara não tem orgulho próprio.

- Sente-se e beba com a gente – sugeriu Rogério.

- O que vocês estão bebendo? – perguntou ela.

- Cachaça – respondeu naturalmente Felipe, que estava deitado em um banco com os braços cruzados sobre sua face.

- Forte demais! – comentou ela a Rogério. - Que dizer que vocês são machões, então? Mas aquele ali já estar desbundado.

- Eu tô com muito sono… E minha cabeça tá doendo - se lamentou Felipe.

- Esse cara é um mala! Me passa logo um gole aí, seu veadinho! – respondeu ela, mas Felipe apenas ficou ali deitado, então Rogério pegou a garrafa e passou imediatamente a ela.

Ela deu dois goles dignos de um cachaceiro de esquina e passou a garrafa para Rogério, que deu os seus goles também sem tirar os olhos de cima daquela garota incomum como que querendo se convencer de que ela era real.

- Porra lá vem o cara de novo! – observou a garota indignada. - O fodido já me viu!

O rapaz estava sem camisa, apenas de bermuda. Era robusto e de expressões melancólicas. Um cara que nasceu com todos os atributos físicos e psicológicos para ser um corno manso. Ele a chamou de canto. Ela foi até ele irritadíssima. Sentaram-se num banco, um do lado do outro. Ele passava a mão sutilmente nos cabelos dourados e acariciava com as pontas dos dedos a face fina da garota dizendo suavemente a ela, quase que num sussurro: “Vamos descer, gata. Pare de beber essa bebida forte. Pode fazer mal pra ti. Esses caras aí são uns cachaceiros. Não se misture com eles...”

- Eu vou ficar aqui! – respondeu ela quase gritando. – Estou bebendo e vou continuar bebendo com eles. Tu não mandas em mim!

O rapaz abaixou e coçou a cabeça. No entanto, os dois permaneciam sentados. Nenhum se ergueu. Rogério e Felipe observavam a certa distância.

- É cara – sussurrou Felipe a seu primo. – E lá se vai a nossa puta. Eu vou é procurar minha rede e dormir o que é.

Mas Rogério não compartilhava da mesma opinião. Talvez, por isso, ele achou de se aproximar dos dois e parar quase em cima deles. O rapaz olhou para Rogério com receio e manteve-se alerta. Porém, Rogério simplesmente ofereceu sua garrafa de cachaça, no que o outro recusou imediatamente.

- Se ele não quer, eu quero! - disse a garota tomando a garrafa das mãos de Rogério e a levando com paixão até seus lábios finos e vermelhos, sugando aquele líquido transparente como se fosse água de nascente.

Então Rogério tomou uma atitude instintiva, quase brutal. Puxou a garota pelo braço a colocando de pé para imediatamente envolver sua estreita cintura num abraço para lá de colado. E para finalizar sua abordagem cinematográfica: um belo beijo chupado de língua! O rapaz que assistiu o desenrolar da cena numa mescla de surpresa e vergonha, se levantou muito atordoado e sem dizer uma palavra, resolveu se retirar por fim.

Felipe estava sentado observando aquilo tudo com um ar de incredulidade e fascínio. Quem diria que Rogério com todo aquele seu jeitão tímido e calado fosse capaz de chegar numa mulher daquela maneira.

- Beija um pouco o meu primo – disse Rogério de repente para garota.

- O quê? – perguntou ela olhando na direção de Felipe.

- Quero que tu fiques também com ele – respondeu ele.

- Então eu quero que vocês me mostrem as picas – sentenciou ela.

- Por que tu queres ver nossos paus? – perguntou Felipe.

- Quero ver o tamanho deles – respondeu ela dando mais um gole na boca da garrafa, que já estava quase no final. – Quero ver se vale a pena.

Felipe se ergueu rapidamente do banco e quando já começava desabotoar a calça jeans, parou e a abotoou novamente dizendo:

- Tu és uma doida!

E deitou-se novamente com os braços cruzados sobre a sua face larga.

- Bom – respondeu ela, maliciosamente -, quando um cara tem medo de mostrar o pau é porque o pau é pequeno. O dele – e apontou na direção de Rogério - é médio. Sabe, a gente conhece o tamanho pelo monte que forma na frente da calça. E o teu é pequeninho mesmo. Nem precisa me mostrar.

- Não é que seja pequeno, sua puta! – reagiu Felipe bastante indignado – É que tá muito frio aqui!

Rogério e a garota sorriram bastante. Felipe ficou muito encabulado.

- Vou te mostrar o meu pau então! – disse ele avançando pra cima dela a abraçando e a beijando até seu pau ficar duro. Coisa que não demorou muito a acontecer.

Rogério estava esfregando seu pau mediano na bunda da garota e beijando seu pescoço, enquanto Felipe esfregava seu pau pequeno na parte da frente da garota a beijando na boca. Era um sanduíche de bêbados, sem dúvida.

- Chupa a minha pica! – ordenou Felipe no calor do momento.

- E a minha também, caralho! – disse Rogério.

Mas a garota queria algo em troca dos dois. Ela queria que eles se beijassem na boca.

- Bem que tu disseste que essa vagabunda era doida, Felipe – se irritou Rogério deixando se pau mediano amolecer na hora.

- Vocês dois estavam juntos desde que entraram no barco – continuou a garota se sentindo cheia de razões e visivelmente irritada por ver sua mísera vontade negada de maneira tão áspera. – Só pode ser um casal! Eu pensei. E não tem nada haver vocês se beijarem aí pra eu ver. Isso me dá muito tesão, sabiam?

- Foda-se, puta-escrota! A gente é primo!– gritou Rogério apontando o dedo na face da garota.

- Primos também se casam e constituem até família, seu jegue. Um beijo não vai matar e nem fazer de vocês menos homens. Depois vocês podem me comer até enjoar.

Felipe que estava calado desde o início daquela negociação, talvez pensando no assunto de forma mais aberta e tranquila do que seu primo, resolveu finalmente opinar:

- Que frescura é essa, Rogério – começou Felipe com um sorriso incomum. – A garota não tá pedindo nada demais, cara. Esse negócio de ficar bancando o machão já não tá com nada. Tu não te lembras de quando a gente era moleque?

- Primo, que papo de veado é esse? Tô começando a te estranhar?

- Temos que ter a mente aberta. Viver a vida louca! Beber em todas as fontes e cheirar todas as rosas! Tens que ser moderno, seu caboclo do mato! Sei que tu tens vontade de liberar o outro lado da moeda. Todo mundo tem pelo menos curiosidade.

- Eu já fiquei com várias primas e primos – ajuntou a garota. – E gostei muito.

Depois se fez um silêncio. Para deixar Rogério se decidir. Mas ele apenas olhava para o seu primo de forma assustada e decepcionada. Olhava para a garota e a odiava com todas as forças. Entretanto, Felipe acreditou que Rogério estivesse apenas sem coragem para se decidir, e por isso, se aproximou dele com muito ardor:

- Vem cá e vamos acabar logo com isso! – disse Felipe envolvendo Rogério pela cintura com a mão direita, e com a mão esquerda segurando com força a nuca de seu primo, enquanto seus lábios lançavam-se aos lábios do outro com uma velocidade voraz impressionante.

Seus familiares não acreditavam que Rogério fosse capaz de tomar uma atitude daquelas. Quebrar a cabeça do próprio primo com uma garrafa de vidro e ainda por cima ter o sangue frio para atirá-lo no meio da baía. Por sorte a garota havia corrido até a cabine do capitão para avisar que uma briga entre dois jovens alcoolizados estava ocorrendo na parte de trás do barco por sua causa. Briga por ciúmes. Mas ela garantiu que não tinha dado confiança para nenhum dos dois. Apenas parou para pedir uma informação, mas foi obrigada a aceitar um gole da bebida que eles muito forçadamente haviam lhe oferecido. Mais por medo do que por outra coisa ela ficou por ali, fingindo que bebia. Depois veio a confusão.

- Mas até eu faria a maior confusão pra ficar contigo, minha filha – gracejou o capital dando um leve beliscão na perna da garota após terem embarcado o pobre Felipe e trancafiado Rogério, muito custosamente, dentro de um camarote.

- Te enxergar, velho tarado! – respondeu ela com desprezo. – Tens idade pra ser meu avô. Vou é dormir o que é antes que me estuprem! Nessa viajem só embarcou maníacos!

O capitão apenas sorriu observando a bela bunda da garota que se distanciava num requebrado excitante, provocativo. Depois voltou para o seu timão. A viagem atrasaria em uma hora.

Encontro com Suzan

noreply@blogger.com (Anonymous) — Thu, 1 Sep 2011 08:36:00 -0700

Por Deividy Corrêa

Walter Rodrigues

Entro no ônibus. Meu destino? Encontrar ela. Lembro-me do dia em que a conheci, era para ser mais um dia típico. Foi quando encontrei pela rua um colega dos tempos nublados de igreja.

- Vai onde agora? – perguntei.

- Vou ali na casa de uma amiga – respondeu- me Charles.

Charles era magro, quase branco, estatura mediana, corpo de adolescente de uns 14 anos, apesar de termos a mesma idade: 22. Aliás, sua mente também era um garoto de 14 anos, mas era um cara legal.

- Tá a fim de ir lá? – perguntou-me ele.

- Vamos lá então!

Chegando lá decidi ficar esperando no portão. Não demorou muito para ele me chamar. Abri o portão subi um lance de escada, que finaliza em sala típica: sofás e televisão sobre uma estante. Charles apresentou-me sua amiga:

- Prazer, Davi.

- Suzan – respondeu-me ela.

Charles pediu um copo com água e no mesmo instante que ela foi buscar ele me perguntou:

- O que achou da morena?

A resposta veio em minha mente: “Lasciva”.

Acabei nem respondendo pra ele, fiquei só pra mim. Ela era morena, mais baixa do que eu, pernas torneadas, cabelos pretos e reluzentes, um sorriso arrebatador e dona de um olhar que disparava sensualidade. Única capaz de despertar em você sentimento e desejo em proporções extremas.

Quando ela voltou sentamos e conversamos sobre vários assuntos, informática foi o primeiro. Expliquei-lhe como funcionava o processador de seu computador. Depois conversamos sobre literatura, meu assunto favorito. Logo nos identificamos e Charles ficou distante na conversa. O cara nunca tinha lido um livro na vida. Situação comum em Belém, onde infelizmente o conhecimento é centralizado assim como o poder aquisitivo. E a maioria das pessoas não tinham bons incentivos em casa, na escola, na televisão. O mais comum era que ninguém mostrava o mínimo interesse em buscar conhecimento. É mais fácil perder tempo na frente de uma TV, pensando coisas que outros querem que você pense sem que você precise pensar por si só.

No aniversário de Suzan, dei-lhe de presente um exemplar de um clássico da literatura universal Crime e castigo de Dostoievski. Afinal, por várias vezes tinha comentado sobre este livro em nossas conversas. Lembro-me de umas de nossas empolgantes conversas sobre literatura, perguntei se ela já tinha lido Dostoievski e Nietzsche. Disse que já tinha ouvido falar. Então resolvi apresentá-los a ela literatura de verdade.

Depois de alguns encontros e conversas intensas acabei gostando dela, tornou-se minha musa. Não demorou e poemas românticos foram escritos idealizando-a. Era incrível como nossos espíritos entravam em sintonia, impossível não nos agradarmos um com o outro. Falávamos de nossos relacionamentos passados que tiveram finais frustrantes, análises sociais, músicas latinas; ela gostava de italiano e eu de espanhol, mas gostava também de italiana e francesa e vice-versa, e claro, também de música clássica.

No final de uma de nossas conversas disse que ela estava no seleto grupo das mulheres interessantes, que nos enlouquecem e que nos deixam numa síndrome incurável de querê-la tanto. Sempre tive a noção de que as musas nunca ficam com os poetas, e sim com os “homens de verdade”, que as não ouvem e nem as enxergam de verdade, que geralmente não se importam com que elas pensam, as desconhecendo em absoluto. Apenas um copo bom que se sairá bem na cama. Eles não podem amá-las de verdade, pois do contrário, eles é que não serão amados de volta. As mulheres precisam de homens assim, e com eles elas se casam. Talvez elas não queiram que eles as descubram plenamente

Finalmente chego a seu encontro. Marcamos em um cinema (Cine Olímpia) que, um tempo antes estava abandonado pela prefeitura. Nos tempos faustos da borracha o cinema era a atração mais disputada pela elite local. A maioria das famílias gastava o que não tinha para comprar belos vestidos para suas moças solteiras impressionarem seus possíveis pretendentes (geralmente um cara podre de rico, ou, na pior das hipóteses, apenas um cara rico).

Ao encontrá-la a abracei e perguntei como estava. Ela me respondeu que estava bem. Eu fiquei muito melhor ao encontrá-la. Assistimos ao um filme polonês com a temática sobre perfume, o nome do filme era “Jasminum”. Sentamos um ao lado do outro. Senti vontade como sempre de abraçá-la, protegê-la do frio, sentir seu cheiro, beijá-la de um jeito que jamais foi beijada e em seu ouvido sussurrar que adorava sua companhia. Todavia, só era vontade, muita vontade... Faltava-me atitude.

Depois do filme a convidei para lanchar. Enquanto comíamos uma pizza, falávamos sobre o filme. E no meio da conversa falamos sobre o que faltava para ficarmos juntos. Era até meio difícil de entender. No final nos despedimos, tínhamos caminhos diferentes. Mas antes, eu disse em seu ouvido:

- Sabe o que faltou? Uma chance.

Suzan ficou sem resposta. Suzan é do tipo da garota que se fecha para as pessoas que se aproximam dela. E uma dessas pessoas, pode um dia ser o amor de sua vida, o que ela sempre esperou. Uma vez lhe perguntei:

- Você foi já amada de verdade?

- Não – respondeu-me ela secamente.

Não precisei nem explicar a pergunta. Eu disse, que se dependesse de mim isso mudaria. Queria amá-la de verdade como ninguém antes amou. Mas é aquela velha história… as musas nunca nos escolhem.

E lá se foi ela em direção oposta a minha. Mais uma vez fiquei me perguntando... E lembrei-me de uma das letras de Leoni, que diz assim:

“Eu tenho o gesto exato, sei como devo andar

Aprendi nos filmes pra um dia usar

Um certo ar cruel de quem sabe o que quer

Tenho tudo planejado pra te impressionar

Luz de fim de tarde, meu rosto encontra luz

Não posso compreender, não faz nenhum efeito

A minha aparição será que errei na mão

As coisas são mais fáceis na televisão...”

Sei que como a maioria dos românticos sou um fracasso. Mas ainda assim adoro ser um.

No ônibus voltando para casa, ainda sentia sua presença. Às vezes, chegava demorar um dia para eu perceber que ela já não estava mais do meu lado. Aquele encontro com Suzan não queria se desfazer de minha memória. Estava impregnado em mim. Suzan o tipo de garota que nos ensina a amar, mas não nos ensina a esquecer.

No caminho de casa decidi parar em um bar, daqueles meio decadentes e apertados, onde o banheiro era um verdadeiro pós-guerra, mas em compensação bastava eu levantar o dedo que atendente já aparecia com outra “loira e gelada”. E olha que eu já tinha bebido em bares burgueses, onde os garçons sempre demoravam em nos trazer uma cerveja. Eu queria beber e lembrar aquele meu encontro com Suzan.

Almoçando no Restaurante Popular

noreply@blogger.com (Anonymous) — Fri, 22 Apr 2011 06:03:00 -0700

Era um enorme espaço. Na entrada e na saída, portas de vidro. Uma rampa dava acesso aos deficientes de cadeira de rodas e um jovem funcionário guiava os cegos. Inúmeras e idênticas cadeiras e mesas de plásticos ocupavam todo o imenso salão. Um enorme e branco forro PVC, além das habituais lâmpadas florescentes, abrigavam câmeras quase imperceptíveis. Duas grandes televisões exibiam o noticiário local, enquanto vinte ventiladores de parede lentamente negavam algo. E uma fila enorme se estendia da entrada a copa.

- Dois almoços – pediu Raimundo no caixa informatizado.

A impressora imprimiu duas notas amarelas. Passamos em uma catraca eletrônica e continuamos na fila.

- Parece que estão dando comida de graça - comentei.

Raimundo sorriu.

Quando éramos crianças, Raimundo nos aterrorizava com seus porres. Eu devia ter por volta de meus quatorze anos quando Raimundo chegou em casa caindo de bêbado. Ele sempre fazia a maior confusão por besteira. Eu o odiava por isso.

- Carmem! – gritava ele atirando o prato de comida contra a parede. – Esta comida está uma porcaria! Parece que tu nem sabes cozinhar!

Durante meus onze, doze e até treze anos eu suportei os excessos de Raimundo. Eu sempre torci para que minha velha encontrasse alguém capaz de fazê-la esquecer meu pai. Então pareceu Raimundo. Ele não era um cara de todo mal, mas não podia colocar o primeiro copo de cachaça na boca. Depois disso se tornava insuportável e violento. Vovó Conceição já havia avisado que o deixaria com mais furos do que um crivo. Ela provavelmente teria coragem para isso.

Certa tarde Raimundo apareceu como de costume bêbado e valente. Disse ser o Satanás encarnado, e que estava sedento por sangue. O hijo de puta queria nada mais nada menos do que o meu sangue. Mamãe lhe deu uma cagada segura na cabeça, e ele respondeu lançando uma panela de pressão que fervia ao fogo em sua direção. Mamãe recolheu-se para dentro do banheiro e a panela se chocou com força na parede espalhando feijão para todo lado. Ele nos deixaria com fome naquele dia. Caminhei com passos firmes em sua direção e lhe apliquei uns socos seguros na cara. Ele ia recuando em direção a porta à medida que eu lhe aplicava uma série de chutes a altura do abdome. Eu naquela época tinha um chute alto e potente. Então eu o encurralei à porta e lhe apliquei um chute com a palma do pé bem no meio de sua cara bêbada, no que ele chocou-se contra a porta fechada a arrancando do lugar e caindo pesadamente sobre ela na calçada de casa. Certamente o Satanás que estava encarnado em seu corpo havia se transportado para o meu. Eu queria ver o crânio de Raimundo esmagado, e por isso cuidei de ajuntar uma enorme pedra e quando ia lançá-la em sua cabeça, fui impedido por um vizinho que me agarrou pela cintura e me lançou dentro de sua casa me trancando em seguida. E eu andava de um lado para outro gritando para me saltarem, dando chutes na grade que me impedia de liquidar Raimundo que me olhava com um sorriso de escárnio na cara.

Depois daquele episódio, minha velha resolveria mudar-se do bairro. Ela me explicava que Raimundo era um digno de pena, que a culpa não fora dele e sim de Tia Maria por ficar inventando fofocas a respeito dele. Que a panela de pressão ele não jogou para pegar nela, que deveríamos oferecer uma segunda chance para as pessoas, que Raimundo mudaria, ele estava arrependido e até estava freqüentando as reuniões do A.A. Quanto mais ela falava mais ódio eu sentia dele e mágoa dela. E numa manhã ela arrumou suas coisas e de Vitória num caminhão e partiu para nunca mais voltar a morar ali.

Restaurante do Povo assim se chamava o lugar. O programa que visava erradicar a fome no país não obteve os resultados esperados, e ainda havia muita gente passando fome. Aquele restaurante popular fazia parte do programa. De qualquer forma, ele diariamente erradicava a fome de milhares de trabalhadores do comércio. Para todos os lados se via gente com seus uniformes. Uns usavam vermelho, outros amarelo, outros azuis. Enfim, cores demais para meus olhos.

Dois reais e alguns minutos na fila eram o preço. Com dez reais se dava pra comer cinco dias ali. Eu não gostei de ficar na fila.

E as pessoas comiam e conversavam, mais conversavam do que comiam. Vozes velozes vagamente decifráveis violentavam meus ouvidos. Por que as pessoas falavam tanto? Talvez para dar escape a alguma forma de pressão.

O lugar era terrivelmente asséptico. Você poderia beber água nos sanitários sem problema algum. Eu não estava com sede.

Então seguimos até a copa, vagarosamente. A fome aumentava, e eu observava. Entreguei minha nota e peguei uma bandeja de alumínio, os talheres e um copo plástico. Pousei minha bandeja num balcão de alumínio e caminhei de atendente a atendente.

Duas colheres de picadinho com batata, uma de macarrão e uma banana. Raimundo tentou pegar uma banana a mais. Não conseguiu.

- É uma pra cada – disse-lhe a atendente, rispidamente.

Raimundo trajava uma camisa branca de botões amarelados, calça jeans e um par de sapatos preto. A barba por fazer, os cabelos cortados rente ao couro cabeludo e sua pele escura tinha um aspecto patologicamente amarelada. Ele estava se recuperando de uma enfermidade. E eu não ia de forma alguma com sua cara. Na realidade eu não ia com a cara de quase ninguém. Mas, no caso dele eu tinha motivos de sobra para não ir. Encontramos-nos por acaso naquela manhã. Ele estava tentando uma indenização por acidente de trabalho, e eu estava tentando conseguir um emprego. Sim, um emprego. Uma amiga de Vovó Conceição trabalhava na casa do dono de uma empresa de informática como doméstica. E como eu tinha cursos relacionados, minha avó pediu para que sua amiga levasse o meu currículo e desse uma “forcinha” junto ao seu patrão. Ela garantiu que conseguiria alguma coisa ainda naquela semana. Pois, a esposa de seu patrão, era-lhe uma grande amiga, uma coração sem tamanho.

Então Raimundo convidou-me para almoçar. Eu aceitei.

Sentamos e comemos em silêncio, enquanto as vozes mescladas soavam como milhares de abelhas dentro de minha cabeça.

- Já vou, Raimundo – disse-lhe após a refeição.

- Já?!

- Já. Obrigado.

- E o emprego?

- Volto lá depois... o patrão não tava no escritório... Disseram-me que ele retornaria depois do almoço.

- Ainda é cedo.

- Eu sei... Vou matar o tempo na biblioteca.

Na avenida Presidente Vargas o movimento era intenso. Muitas pessoas indo. Muitas pessoas vindo. Eu ia pra uma entrevista de emprego e vinha da Biblioteca Pública do Estado. O sol nos dissolvia e as mangueiras compensavam com suas frondosas sombras. Havia túneis de mangueiras em muitas vias de Belém. Para todos os lados havia olhos, olhos que não enxergavam. Olhos civilizados.

Então eu enxerguei um senhor sentado na frente de uma loja. Ele parecia absolutamente concentrado em uma caixinha de papelão pousada sobre suas pernas. Constantemente ele arrumava algo no fundo da caixa. Aproximei-me e vi dois cachorrinhos. Eram dois belos cachorrinhos: um branco e um bege. Ignorava a raça dos dois. Deviam ser da mesma raça.

- O jovem quer compra um? – perguntou-me o senhor moreno e grisalho de olhos amendoados.

- Estou liso – respondi.

- Hum...

- São lindos.

- E são mesmo. A mãe deles teve sete! Uma bela barrigada. Quase todos machos. Estes dois aqui são fêmeas... Ninguém quase compra as fêmeas.

- Dão trabalho.

- Mas é só vacinar e aí elas não embucham.

- De qualquer forma dão trabalho. Eu gosto muito de cachorros, mas não gosto de ter trabalho.

- E quem é que gosta?

- Até mais, senhor.

- Até.

E subi, lentamente, a Presidente Vargas rumo ao escritório para mais uma de minhas entrevistas de emprego. Dessa vez eu havia sido indicado e falaria direto com o patrão. Entretanto, eu não tinha a menor esperança de conseguir. Talvez por não querer conseguir.

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Capítulo 24 extraído do romance "Correndo atrás", Walter Rodrigues. Ed. Multifoco, RJ, 2009

World Poetry Day 2012 // Bloggers Unite

noreply@blogger.com (Anonymous) — Wed, 30 Mar 2011 10:19:00 -0700

World Poetry Day 2012 // Bloggers Unite

Para promover a leitura, escrita, edição e ensino da poesia em todo o mundo.

To promote the reading, writing, publishing and teaching of poetry throughout the world.

O VELHO CARREGADOR DA FEIRA

noreply@blogger.com (Anonymous) — Fri, 25 Mar 2011 13:29:00 -0700

Então uma senhora de curtos cabelos negros, enfiada numa saia até aos pés, subiu o desnível da calçada, colocou as mãos na cintura, olhou ao redor e perguntou:

- Isso aqui é uma feira?

Às vezes eu também me fazia esta pergunta. Mas estava evidente que se ali não fosse algo semelhante a uma feira, ao shopping é que não seria. Ou ela era doente mental, ou, mais provável, estava bêbada.

- Não, senhora – respondeu o feirante Beto com ironia. – Isso aqui é um shopping.

- Nossa! Imagine quanta caipirinha dá pra fazer com todo esse limão – comentou ela indiferente ao comentário, batendo com sua magra mão numa das sacas limões que vendíamos ali.

- Onde tem conhaque? – perguntou-nos ela aos berros logo em seguida.

Um velho carregador, que aguardava algum frete sentado sobre sua carrocinha de madeira, apontou na direção da lona azul que cobria a banquinha de bebidas de Dona Jadi.

- Obrigada! Eu te amo! Eu amo todos vocês!

Certamente o velho carregador já estava quase na casa dos sessenta e pouco. Sua barba rala, seus cabelos aparados rente ao couro cabeludo e sua pele cor de bronze estava numa tonalidade um pouco pálida naquele início de manhã. Todos estávamos no mesmo barco, preparados para afundar se fosse o caso sem implorar por socorro. Esse sentimento nos tornava fraternos.

Seus olhos negros e melancólicos nos transmitiam uma clara mensagem de cansaço beirando a exaustão. Sua aparência não era a das melhores. E quem ficava com uma boa aparência após uma noite inteira de trabalho numa feira-livre? Tio João amanhecia mais pálido do que um vampiro. Amanhecíamos cem anos mais velhos.

O movimento estava fraco na feira, então o velho carregador resolveu relatar um caso de infidelidade onde sua ex-esposa e ele eram os protagonistas.

- E eu que peguei a minha mulher sentada no pau do cara! – começou ele com suas pernas cruzadas, olhando displicente para o lado.

- Mas como foi isso? – quis saber Tio João.

- Eu tava voltando pra casa – continuou o velho carregador com seu tom de voz calmo e despreocupado, um pouco arrogante também – quando ouvir uns gemidos vindo de dentro de casa. E como havia muitas brechas na parede, resolvi espiar através delas.

Ele fez uma pausa, depois descruzou as pernas, as separou uma da outra e simulou a posição de alguém em cima de um cavalo.

- E ela tava lá montada em cima da pica do marmanjo, filho mais criança do meu compadre.

E ele então começou a reproduzir o movimento, os sons e as expressões do rosto de sua senhora trabalhando em cima da jovem rola do rapaz. Sem dúvida alguma, uma atuação perturbadora.

E o velho carregador seguia em sua atuação movimentando seu quadril esquelético de cima para baixo, de baixo para cima:

- Aí! Uí! Hã! Hã! Hã! Fode! Fode!

Alguém precisava o indicar ao Oscar.

- Agora me deu medo! – falou o feirante vendedor de verduras, Regis, se retirando para apanhar mais uma dose de conhaque na Dona Jadi.

- E aí o que tu fizeste com o moleque, Piauí? – perguntou meu curioso tio.

- Eu me vinguei dele – respondeu Piauí acendendo um cigarro.

- Mataste o filho do teu compadre? – perguntou meu incrédulo Tio João.

- Claro que não! Eu temo a Deus, João. E assassinato é coisa que eu não vou levar nas costas.

- Então o que tu fizeste?

- Passado algum tempo eu atrai o rapaz até a nossa casa quando minha esposa havia saído para comprar umas coisas na baiuca de seu Fernando. Seduzir o moleque e depois ele me deixou fizer sexo oral nele. Então eu chupei o pau daquele vagabundo pra minha mulher flagrar – respondeu ele com a maior naturalidade. – Foi aí que a vagabunda aprendeu a não sacanear com a cara de macho. E o rapaz aprendeu a não se meter com a mulher do próximo. Pense num pau gostoso! Eu não podia criticar minha esposa.

- Tu és um velho veado! – troçou Tio João meio que rindo meio que constrangido enquanto se afastava para atender uma freguesa e o velho Piauí oferecia seus serviços de carregador para a cliente que comprara duas sacas de limão paulista.

SHOW DE SEXO AO VIVO NO VER-O-PESO

noreply@blogger.com (Anonymous) — Sat, 19 Feb 2011 08:29:00 -0800

Isaías acatou muito bem a ideia de verificarmos o que rolava dentro daquele lugar que tanto excitava nossa imaginação: um puteiro bem no centro do Ver-o-Peso. Tínhamos acabado de fazer 18 anos e vivíamos pensando e falando em sexo. Dúvidas mil, certamente. Não havia punheta que desse jeito. Eu já tinha tido minha primeira relação sexual, mas meu amigo ainda sonhava com o sabor de uma boceta.

Já havíamos caminhado quase uma quadra quando resolvemos voltar e nos informar sobre o que rolava ali dentro com o segurança.

- Mas tu falas então, Álvares – condicionou Isaías.

- Deixa comigo – respondi.

A Boate B Vermelho estava em uma de suas melhores fases naquela época. Não havia ninguém em Belém que nunca tivesse ouvido o nome daquele lugar. Já fazia parte da cultura marginal da cidade.

- Boa noite, amigo – me aproximei do segurança que estava muito elegante naquele terno negro. – Meu parceiro e eu estamos a fim de saber como o trem anda aí dentro.

- Anda nos trilhos, rapaz – respondeu secamente. – E se por acaso ele sair dos trilhos, meus amigos e eu estamos aqui para colocá-lo nos trilhos de novo.

- Certo, meu amigo – continuei após um logo suspiro. – Mas a gente tava querendo saber o que precisamos fazer para vermos algumas garotas sem calcinhas e sutiãs. Entendes?

- Durante a semana – respondeu ele mais seco do que nunca – temos os tradicionais shows de strip-tease a cada meio hora. Os shows no chuveiro e nas gaiolas também funcionam, menos às terças-feiras…

- E o que rola na terça-feira – interrompeu Isaías.

- Calma, moleque – aborreceu-se o já aborrecido segurança. – Eu ainda não tinha terminado de falar. Amanhã acontece o show de sexo ao vivo. A dançarina faz uma apresentação de abertura e depois desce do palco e saí procurando algum macho corajoso para subir no palco junto com para se divertirem na frente de toda a boate.

- Caralho, meu! – exclamou Isaías. – Amanhã a gente tem que vim aqui, Álvares!

- Tragam suas identidades.

- Claro, mas me diga mais uma coisa, senhor – falou Isaías.

- O quê?

- E as meninas… elas cobram quanto?

Isaías não tinha um centavo no bolso. Eu muito menos. Mas daríamos um jeito de arrumar alguma grana para estar ali na noite seguinte.

- Depende da conversa – informou o segurança. – Elas costumam pedir 50 paus de cara. Mas aí vocês entram com o preço de vocês. Sabendo conversar legal com elas, elas deixam até por 25 e 20 reais. Os quartos são 12 reais a hora e as cervejas 3 reais. A entrada também são 3 reais.

Eu tinha certeza de uma coisa naquela conversa ali: dificilmente eu comeria alguma puta ali.

Eu havia apenas conseguido arrumar 5 reais. Isaías arrumou 10. Não havia de onde arrancarmos mais. E assim, Isaías e eu, apareceríamos pela primeira vez em nossas vidas na famosa Boate B Vermelho com apenas 15 reais. Contudo, 6 reais ficariam na porta.

De qualquer modo, fomos revistados na entrada. O mesmo segurança da noite anterior, com o mesmo terno da noite anterior e o mesmo mal-humor da noite anterior. Aquela revista parecia um assédio sexual. O cara só nos faltou chupar o pau. Mas antes, nossas carteiras de identidades foram examinadas minuciosamente. Era que ainda exalávamos adolescência.

Entramos, por fim. Aquele lugar parecia muito maior do que eu havia imaginado. Sensacional! Música ambiente, televisões espalhadas pelo lugar exibiam filmes pornôs. Mais adiante um palco de certa de três palmos de altura com uma longa barra de ferro posta na vertical bem ao centro no amplo palco em madeira. A luz vermelha derramava-se em abundância sobre o palco, sobre a despida garota que deslizava lentamente naquela barra de ferro. Eu jamais havia sentido algo semelhante em toda minha vida. Clarice Lispector me havia feito sentir algo, mas perto daquilo a minha escritora favorita era apenas uma criança tentando cobrir as vogais na classe da professora Raimundinha. Eterna noite breve, que inseriu em minha alma a grandeza do universo.

Bebemos nossas duas cervejas, fumamos alguns cigarros, mais por curiosidade e para nos fingirmos de durões, e pedimos um refrigerante para tirar o gosto amargo da nicotina de nossas bocas. Então foi tudo o que nosso dinheiro podia suportar. Estávamos completamente falidos.

E as meninas continuavam a dançar no palco. Coreografias vertiginosamente promíscuas a nos arrebatar para além de nossos corpos excitados. E uma das garotas sentou-se na borda do palco, completamente nua, com as pernas abertas. Ela dava leve tapinhas em sua boceta, provocando a platéia a enfiar a língua ali. Um grupo de amigos estava com sua mesa junto ao palco. E ela continuava a bater e sua boceta raspada olhando para os rapazes da mesa colada ao palco. Uma morena de estatura baixa e cabelos graciosamente encaracolados. Bem feita de corpo e com um olhar de satã. Dois olhos negros cheios de abismos, que poderiam perder para sempre qualquer infeliz amante descuidado.

Então um dos rapazes, que bebia na mesa junto ao palco, foi levantado de sua cadeira a força por dois amigos. Havia muitas garrafas vazias sobre aquelas mesas. Os rapazes já iam muito altos na bebida, certamente. A menina continuava ali os provocando. E assim, o rapaz da mesa junto ao palco se ajoelha diante daquela imagem belíssima e cai de boca. Era como se ele quisesse devorar aquela boceta. Seus amigos se aproximaram e observaram o serviço da língua veloz e feroz do rapaz, e como que para querer deixar o que já é gostoso mais saboroso ainda, os miseráveis, despejaram cerveja em cima. E o rapaz bebia desesperadamente aquela singular mistura. Olhei para Isaías e temi que meu amigo viesse morrer do coração ali mesmo.

Depois disso, nossa morena desceu do palco. Mais nua do que veio ao mundo. Dois cadeirantes a chamaram para junto de sua mesa. A bela morena, que já tinha garimpado algum trocado na mesa anterior, deslizou levemente até a mesa dos aposentados. Sem dúvida alguma ela tinha experiência. Era muito gostoso vê-la se esfregado naqueles homens em suas cadeiras de rodas. Talvez eu não passasse de um maldito voyeur.

Seja como for, um dos cadeirantes não estava satisfeito. Então ele mandou nossa morena dos cabelos encaracolados subir em sua mesa e ficar de quatro. A mesa dos aleijados estava cerca de meio metro de distância da nossa. Tínhamos uma visão privilegiada dali. Um dos cadeirantes ao ver a dançarina com aquela bela bunda arrebitada sobre sua mesa não contou conversa e cuidou de enfiar a língua naquele belo cu abençoado por deus. Enquanto que nas televisões o pornô eterno continuava indiferente a tudo e a todos.

E o show de sexo ao vivo ainda nem tinha começado. Seria a próxima atração.

A noite agora era madrugada. O show de sexo ao vivo começava dentro de alguns minutos. No palco, as dançarinas se revezando no doce ofício de arrebatar almas, enquanto meu pau permanecia insistentemente duro. Muitos homens começavam a chegar ao ambiente para o show tão esperado. Homens de todas as idades e tipos se acomodavam por ali. Todos pareciam bastante sérios e concentrados quando a Dama da Noite subiu sobre o palco.

- E com vocês, a maravilhosa Dama da Noite! – soou a voz do DJ pela caixa amplificada.

E lá estava ela vestindo alguma espécie de casaco preto, uma boina da mesma cor e os lábios carnudos mais visíveis e suculentos com aquele batom vermelho-sangue. Seus olhos e seus cabelos eram negros e insanos; sua pele era morena e seu corpo era como de elástico. Então seu casaco fora lançado ao chão, e o que nos foi revelado fora uma minúscula tanga preta totalmente enfiada dentro daquela bunda grande, linda e gostosa. E a Dama da Noite andou rebolando aquela maravilhosa bunda pelo palco, dançou, subiu e desceu no poste. Todos se tornaram apreensivos assim que a garota desceu do palco. Meu parceiro Isaías cuidou de se esconder no banheiro, pois sabia que a Dama da Noite passaria por entre as mesas caçando sua presa impiedosamente para devorá-la encima daquele palco diante de todas as cuecas do recinto. Eu resolvi ficar sentando no meu canto, olhando para as duas garrafas de cervejas vazias e me perguntando se por acaso a Dama da Noite resolvesse vim até onde eu estava. Mas quando meus olhos voltaram a procurar aquela singular bunda pelo salão em meio às mesas e cuecas, acabei por encontrar dois olhos negros e insanos e hipnotizantes cravados nos meus olhos castanhos. Estava perdido. Por mais que eu tentasse não conseguia tirar meus olhos do dela. Hipnotizado, deslumbrado e cativo.

- Você tem a bunda mais bonita que eu já vi na vida – disse-lhe.

- É mesmo? – respondeu ela virando-se de costas para mim e arrebitando bem seu rabo em minha direção – Tu não queres experimentar ela ali no palco?

- Eu não conseguiria fazer com toda essa gente me olhando – respondi sem certeza.

Um sorriso irônico me foi dado como resposta. Ela tinha um sorriso bonito.

Depois ela se sentou sobre meu pau endurecido. Eu olhava para sua tanga minúscula devorada gulosamente por sua bunda, olhava para suas costas e depois para sua bunda inacreditável e me perguntava se tudo aquilo não passava de uma das minhas alucinações. Seria real a melhor bunda já nascida nessa cidade estar depositada sobre meu colo? Era como se tudo ao nosso redor tivesse sido removido. Só havia a Dama da Noite e eu. E ela remexeu sua bunda sobre meu pau, jogou-se um pouco para trás encostando a parte de trás de sua cabeça em meu ombro, depois virou um pouco seu rosto e enfiou sutilmente a língua dentro do meu ouvido esquerdo. Misericórdia! Meu pau estava para explodir e já me era possível sentir todos os demônios e deuses dentro de mim querendo se unir. Eu não queria que aquilo terminasse nunca.

- Vamos subir? – falou-me ela depois se erguendo e pegando-me pela mão.

Não havia o que questionar quanto a este assunto. Eu era a presa dela. Ela sabia disso, os machos que observavam tudo sabiam disso também. Não se podia nadar contra a correnteza.

- Hoje alguém vai perder o cabaço! – dizia, eufórico, o DJ filho da puta.

E o show começou. Eu era palhaço escolhido no meio da platéia e a Dama da Noite, a ilusionista. De repente, minhas calças e cueca estavam arriadas até os pés, enquanto a Dama da Noite, de joelhos à minha frente, devorava-me a caceta rígida. Depois ela puxou não sei de onde uma camisinha, a colocou entre seus lábios e a esticou sobre meu pau. Aquele truque parecia-me completamente genial. Como ela conseguia fazer aquilo? E assim ela seguiu chupando durante algum tempo quando subitamente parou e se pôs a caminhar até o poste no meio do palco.

Então a Dama da Noite ergueu uma de suas grossas pernas e a segurou assim erguida com uma das mãos, enquanto apoiava-se na outra e segurava-se no poste com a mão vaga. E estando ela nessa posição, chamou-me para junto de si. Eu a olhava de uma certa distância, em pé, o pau erguido e a bunda a mostra aos vários espectadores. Eu só conseguia pensar com a cabeça de baixo. Eu era um animal agindo apenas instintivamente. Aproximei-me e enfiei por trás. Ela arrebitou mais a bunda e eu segui bombando enquanto todos aqueles homens observavam e se masturbavam por debaixo das mesas.

- Deita! – ordenou-me ela depois.

Deitei. Ela montou e cavalgou gostoso. As luzes multicolores socavam minha face e o DJ vez ou outra comentava algo sobre a foda. A música derramava-se por todo o ambiente sem que ninguém nela prestasse atenção. Porém, eu acabei prestando atenção na melodia melosa e na letra romântica da música, enquanto a Dama da Noite rebolava com as palmas das mãos apoiadas sobre meu peitoral. Foi aí que eu comecei desanimar. Lembrei do sorriso do grande amor da minha vida. Pensei em Regiane… Então tudo aquilo desmoronou, perdeu o sentido e o encanto. Eu era um fodido de um romântico. Olhei para o lado e vi os cadeirantes tomando suas cervejas com os olhos fixos naquela mulher e eu. Depois olhei para o outro lado e vi Isaías em pé na porta do banheiro e muitos outros homens mais de todos os tipos e formas. Todos olhando para o meu pau e meu rabo. Regiane ficava cada vez mais forte em meu pensamento.

As luzes seguiam em suas mesclas de cores, a música tocando, o DJ comentando e os cadeirantes me olhando… A angústia e o desespero começaram a tomar espaço dentro de mim. Então meu pau desabou. E Dama da Noite tentou, chupou, bateu uma punheta, bateu com a minha caceta em sua face, lambeu, beijou… Não haveria Dama da Noite alguma que pudesse reerguê-lo ali. A platéia se inquietou como é bastante normal quando um show não está agradando ou saindo conforme o script. Então alguém gritou da platéia:

- TIRA ESSE PAU-MOLE DAÍ!

E os outros engrossaram o coro. Houve vaias. O DJ ponderava:

- Não é fácil trepar assim, pessoal! O cara pelo menos teve coragem.

A Dama da Noite começou a provocar os machos da platéia para subir no palco junto com ela e finalizar o espetáculo. E ela apontou na direção do cara que me chamou de pau-mole.

- Sobe aqui se tu és macho – dizia ela a ele. – Eu quero foder com vocês dois. Vamos lá! Tu não és macho?

E os seus companheiros o empurravam na direção do palco. Ele tentava resistir, mas acabaria cedendo à pressão. Eu apenas ajuntava as minhas roupas do chão e tentava vesti-la o mais depressa possível. Dei uma olhada no salão tentando encontrar Isaías. Ele havia se mandado. Filho da puta, pensei. O encontrei do lado de fora, esperando-me numa esquina muito próxima do mercado de ferro do Ver-o-Peso.

- Cara, tu és muito doido! – falou-me Isaías a me ver.

E caminhamos comentando o caso até nossas casas.

Enquanto a garrafa durar

noreply@blogger.com (Anonymous) — Wed, 2 Feb 2011 07:32:00 -0800

Era assim que as coisas corriam cotidianamente:

Eu de olhos grudados em um monitor de 14’ polegadas

enquanto os dedos trabalhavam em um teclado já avariado

devido minhas constantes digitações, as quais eu denominava egocentricamente de : criações.

Eu era uma Piada com “P” maiúsculo mesmo.

Eu devia estar num circo.

Por que seguir tocando assim? Por que não desistir de uma vez por todas!?

Essa merda nem devia ter organizações em versos para que nem de longe viesse lembrar um poema.

Um poema sem poesia. Eis tudo o que estas linhas são.

Walt Whitman esta grudado em minha parede, assim como em minha mente.

Eu olho para os papéis que reproduzem os versos do grande poeta.

Olho para o mapa político do meu Estado e para o mapa físico do território brasileiro, ambos grudados atrás de meu monitor, na parede frontal a mim.

A noite avança intrépida. Eu tento seguir levando.

A bebida não está boa, ou melhor, a mistura não está boa.

Mesmo assim, sigo emborcando ouvindo não apenas músicas em espanhol, mas músicas de todos os gêneros possíveis.

Agora ouço Rock n’ roll.

Sigo misturando tudo para alcançar particularidades.

Coisas autênticas e originais.

Eu não sei se as alcanço, mas isso é o que menos importa no momento.

A verdade é que eu só quero dizer o que de outra forma não pode ser dito.

Dito com palavras verbais, convencionais.

As palavras me fogem dos lábios continuamente.

E eu não sei como capturá-las…

O que resta é o medo, a timidez e o acanhamento.

As pessoas reunidas não me fazem bem.

E elas, individualmente, me parecem vazias, sem almas.

Suas bocas falam coisas que não são coisas suas.

Seus gestos, seus modos são coisas longínquas de si mesmas.

Sem falar de seus penteados, suas roupas, seus posicionamentos políticos e/ou religiosos.

Caralho, é tão difícil ser nós mesmos.

Por que tentar ser o que é num mundo onde ninguém é o que é?

Eu queria ser o que não sou para que desse modo pudesse ser, existir.

As coisas pareciam querer se restringir definidamente às garrafas.

Desligar o PC, tomar mais uma dose e largar-se na cama.

Havia alguma forma de escapar disso tudo?

As coisas melhorariam em breve.

O instinto de sobrevivência nos inclinava a pensar assim, naturalmente.

Entre goles e frases a noite se eterniza

noreply@blogger.com (Anonymous) — Wed, 12 Jan 2011 18:36:00 -0800

Havia algo que eu amava desesperadamente e desproporcionadamente nesta porcaria de vida. E era ouvir belas músicas em espanhol enchendo a cara de caipirinha ou vinho barato em meu espaço, enquanto meu mais novo teclado tentava suportar a fome alucinada de letras que meus apressados dedos imprimiam. Ali eu sozinho me encontrava. Eu e eu mesmo. A Noite, parceira, cuidava de se estender o suficiente para o meu deleite. Nada me era superior a sensação de escrever e beber ouvindo músicas em espanhol. Meu espírito vibrava e minha alma dançava. Eu podia ver anjos e beber vinho com Deus contando ao Todo-Poderoso alguns casos bizarros da natureza humana. Deus ria-se muito é claro. Afinal, ele não era humano, mas havia feito o que é humano e por isso ele ria da maior merda que Ele já tinha feito em sua eternidade. Deus era um cara bacana. Éramos nós que não prestávamos. E não havia estrelas, nem lua; não havia pessoas passando pela rua e nem boêmios gatos desfilando sua leveza e beleza por sobre os telhados e muros, pois entre goles e frases a noite se eternizava...

Vencedores do III Prêmio Literário Canon de Poesia

noreply@blogger.com (Anonymous) — Tue, 14 Dec 2010 07:58:00 -0800

III Prêmio Literário Canon de Poesia

Gostaria de terminar este ano de postagens com o post abaixo.

Foi-me muito gratificante esta conquista na área da poesia.

Dada a ampla concorrência do "Prêmio Literário Canon de Poesia”,

meu poema “Nevoeiro”, escolhido entre mais de 3 mil poesias,

encheu-me de satisfação e de motivação para com o gênero poesia.

Boas Festas a todos vocês que por aqui passam!

(Walter Rodrigues)

13/12/2010
Canon divulga lista dos ganhadores da terceira edição do “Prêmio Literário Canon de Poesia”

Empresa elegeu os 50 melhores textos que serão publicados no livro de poesias feito em parceria com a Fábrica de Livros

A Canon, empresa japonesa especializada no desenvolvimento de tecnologias de gerenciamento de documentos e de imagem, anuncia os vencedores do “III Prêmio Literário Canon de Poesia”, realizado em parceria com a Fábrica de Livros e a Editora Scortecci. Foram escolhidos os 50 melhores textos, que serão reunidos em um livro a ser lançado nos primeiros meses de 2011.

Com tema livre, o concurso, que teve sua abertura na 21ª Bienal Internacional do Livro de São Paulo e aconteceu entre 13 de agosto e 30 de setembro, recebeu mais de 3 mil inscrições. Os finalistas foram escolhidos por uma comissão julgadora, composta por profissionais de renomado prestígio literário e cada vencedor receberá dez exemplares da obra e contará ainda com a divulgação e promoção da antologia pela Canon nas suas ações de Marketing e Propaganda, no período de um ano.

“O objetivo desse concurso é revelar talentos, promover a literatura e difundir a impressão digital de livros no país e a cada ano estamos conseguindo movimentar muitas pessoas e desenvolver neles o interesse cultural”, afirma Jun Otsuka, presidente da empresa no Brasil.

Confira os nomes dos poetas vencedores do III Prêmio Canon de Poesia:

Alam Cristian Arezi – Porto União/SC

Allan Pitz Ribeiro de Souza - Rio de Janeiro/RJ

Almir Guilhermino da Silva - Marechal Deodoro/AL

Altair dos Santos Paim - Salvador/BA

Ana Karina Pereira dos Santos Soares - Recife/PE

Ana Laura Dimas de Freitas Rabelo - Belo Horizonte/MG

Arthur Rodrigues Clemente - São Paulo/SP

Augusto Barros Mendes - Niterói/RJ

Augusto de Oliveira Junior - Macapá/AP

Benedito Cirilo dos Santos Filho - S. G. do Sapucaí/MG

Bruna Souza de Oliveira - Novo Hamburgo/RS

Carlos Eduardo Marcos Bonfá - Socorro/SP

Carlos Oliveira Rodrigues - Sobral/CE

Carlos Roberto da Rosa Rangel - Santa Maria/RS

Eduardo Francisco Jaques Neto - Torres/ RS

Eduardo Humberto Ferreira - Uberlândia/MG

Elaine Vincenzi Silveira - São Paulo/SP

Eleni Carvalho - Diadema/SP

Francisco Carlos Pereira - Araçatuba/SP

Gabriele Nunes Moraes - Uberaba/MG

Haydée Schlichting Hostin Lima - Santa Maria/RS

João Carlos de Oliveira - Teixeira de Freitas/BA

Jonatan Gracioli do Amarante - Cianorte/PR

José Guaicurus Mendes dos Santos - Guapimirim/RJ

Leila Maria Rodrigues Daibs Cabral - Mogi das Cruzes/SP

Luciana Slongo - Herval d’Oeste/SC

Luiz Carlos da Silva - Campo Mourão/PR

Luzia Stocco - Piracicaba/SP

Manoel Vinícius da Mata Souza - Ourinhos/SP

Márcia Cristina Lio Magalhães - Fortaleza/CE

Maria Anabel Siqueira Sampaio - São Paulo/SP

Mario Donizete Massari - Sertãozinho/SP

Mariza Baur - São Paulo/SP

Marlene Edir Severino - Itajaí/SC

Marlene Rozina Feltrin - Farroupilha/RS

Matheus Jacob Barreto - Cuiabá/MT

Nielson Torres Costa - Taguatinga/DF

Paulo da Mata-Machado Jr. - Brasília/ DF

Priscila Costa Lopes - Florianópolis/SC

Raimundo de Moraes - Recife/PE

Rosane Catarina de Castro - Belo Horizonte/MG

Roselaine Dias da Cruz - São Paulo/SP

Sergio Luiz Moreira - Rio de Janeiro/RJ

Tatiana Oliveira Druck - Porto Alegre/RS

Terezinha Bertazzi Costa - Campinas/SP

Varidiana Ribeiro Mercatelli - São Paulo/SP

Vilmar Ferreira Rangel - C. dos Goytacazes/RJ

Walter Luiz Jardim Rodrigues - Belém/PA

William Lima Glins - Rio de Janeiro/RJ

Zanny Adairalba Dantas de Góes - Boa Vista/RR

Sobre a CanonCom marca registrada em mais de 140 países e faturamento na ordem dos US$ 34 bilhões, a CANON se destaca pelo desenvolvimento de tecnologias de gerenciamento de documentos e de imagem, e pela fabricação de uma ampla variedade de produtos que vão desde câmeras, copiadoras e impressoras, até equipamentos ópticos para a indústria de semicondutores e lentes profissionais para broadcasting. A empresa é a segunda maior dos Estados Unidos em número de patentes e sustenta um investimento diário de 6 milhões em pesquisa e desenvolvimento. No Brasil desde 1974, a Canon conta com infra-estrutura própria com mais de 200 colaboradores e uma rede de revendas responsável pela distribuição de toda a linha de soluções corporativas. A empresa oferece ao mercado brasileiro um portfólio com mais de 50 produtos entre multifuncionais, copiadoras, fax e scanners. Hoje, mais de 67% do faturamento mundial da companhia provém dessas soluções.

Sobre a Fábrica de LivrosNascida em janeiro de 2008, a Fábrica de Livros oferece ao mercado editorial soluções para captura, manuseio, impressão, acabamento, logística e comercialização de serviços gráficos. É uma empresa direcionada exclusivamente ao mundo do livro, voltada ao mercado editorial brasileiro e aos autores que queiram publicar seus livros de forma independente. Sob a premissa de ter foco no “foco do cliente”, a Fábrica de Livros tem sua atuação posicionada em produções de livros em pequenas tiragens e sob demanda. Para editoras, a Fábrica de Livros prepara, produz e comercializa em baixas tiragens ou um único livro se necessário, viabilizando a produção e a comercialização de livros do fundo de catálogo, on demand, sob o conceito da “cauda longa”. O objetivo da Fábrica de Livros é ser líder no segmento em que atua, com crescimento sustentável por meio do compartilhamento de esforços e resultados com parceiros de negócios, do constante desenvolvimento tecnológico e do capital humano.

Mais informações em: http://www.fabricadelivros.com.br.

(FONTE: http://www.canon.com.br/ )

O PRIMEIRO PORRE A GENTE NUNCA ESQUECE

noreply@blogger.com (Anonymous) — Wed, 3 Nov 2010 17:43:00 -0700

No céu azul salpicado de nuvens brancas, o sol furioso do mês de julho. Verão amazônico. A cidade inteira dava um jeito de escapar. Os destinos eram os mais variados e logicamente dependeria do bolso de cada um. Só o que não valia era ficar em Belém torrando. É claro que haveria algumas pessoas que não teriam outra opção, mas escapariam nos finais de semana.

Na Ilha de Cotijuba em Belém, havia charretes e bondinhos, na verdade eram tratores puxando vagões confeccionados em latão, que muito de longe lembravam bondinhos propriamente ditos. No entanto, todos chamavam aquele transporte de bondinho. Na ilha havia muitas praias e muito verde. Um lugar fantástico para quem buscava paz e sossego. Meu primo Henrique e eu esperávamos o bondinho na fila. Estávamos querendo curtir a Praia do Vai-Quem-Quer, última praia da ilha. Na mochila iam dois pacotes de biscoitos de chocolate e uma garrafa de litro e meio de vinho barato.

A viagem de bondinho era lenta, devido às condições da estrada de terra. A paisagem nos enchia os olhos de vegetação tipicamente amazônica. Algumas casas à beira da estrada esburacada e muitos búfalos pastando. Os búfalos eram animais que transmitiam força e beleza.

- Alguém aqui sabe qual é o melhor amigo do homem? – perguntou um bêbado para todos.

Ninguém respondeu nada.

- Ora! É claro que é o boi. Porque o homem leva chifres, mas o boi carrega!

O bêbado além de ser um chute nos bagos ainda era metido à comediante.

E assim a viagem prossegue por entre a sombra das árvores e as piadas sem graça do bêbado. Mais casas, mais búfalos, árvores infinitas, bares, restaurantes, campos de futebol, uma estação elétrica a óleo diesel e placas indicando os nomes das praias antecedentes a Praia do Vai-Quem-Quer. Do lado oposto, outra placa indicava a entrada para as “Ruínas do Engenho”, antigo presídio do Estado conhecido por abrigar detentos que sofriam torturas até a morte.

Por fim, chegamos.

Seguimos por uma rua até praia. A maré estava cheia e as ondas estrondosas nas areias fofas da praia. O vento soprava impetuoso, mas você nem percebia. Tudo era tão harmonioso e exato. Até as músicas dos bares eram mantidas em um volume civilizado. Mas seria impossível para Henrique e eu sentarmos para consumir naqueles estabelecimentos. Éramos dois duros numa praia de preços altíssimos. Encontramos uma árvore de copa generosa e raízes acolhedoras, e ali nos alojamos. Abri a mochila e tirei a garrafa de vinho e tomei um bom gole. Henrique olhou-me, sorriu e correu para dentro das águas furiosas e cristalinas.

Com um pouco mais de 16 anos, estatura mediana e porte esbelto, Henrique tinha a pele clara, grandes olhos e cabelos castanhos. Um adolescente alegre e comunicativo a primeira vista. Um rapaz inteligente, de mente obstinada, mas um pouco preguiçoso. Naquela época ele era fã de rock’n roll, e queria aprender a tocar guitarra para ser tão bom e famoso quanto o guitarrista de sua banda favorita. Henrique era o filho mais velho do meu tio paterno.

Henrique saiu das águas, parou perto de mim, estendeu a mão direita em minha direção e disse de modo imperativo:

- Álvares, me passa um gole aí!

Henrique nunca havia tomado um porre na vida, mas ele continuasse dando goles daquela maneira, certamente, essa realidade seria mudada.

Então meu primo sentou-se ao meu lado em cima da raiz. E enquanto eu dava um gole, ele dava um que valia por cinco. Passaram-se alguns minutos, por certo, e ele estava rindo a toa e falando mais e mais alto do que o habitual. Depois ele começou a rolar de um lado para o outro na areia branquíssima para logo em seguida disparar para dentro da água. Eu corri atrás dele e mergulhei de cabeça naquele rio abençoado enquanto as ondas continuavam espocando na praia.

- Eu nunca me senti tão feliz e tão leve em toda a minha vida! – exclamou a todos os pulmões, meu primo Henrique.

Sim, ele já estava bêbado, e não havia mais vinho. Eu precisava ficar feliz também. Por sorte, ainda tínhamos cinco reais, que na verdade era para comprarmos alguma coisa para comermos. Mas quem poderia pensar em comer quando o que mais se queria era beber? Por isso, compramos outra garrafa de vinho vagabundo.

Mas quando a felicidade finalmente começou a operar dentro de mim, meu primo, começou a me contar de suas dores mais profundas. Logo depois ele começou a chorar. Chorou bastante me narrando entre soluços seus sentimentos em relação a seu pai João. Ele se sentia desprezado e mal-amado. Achava que seus pais gostavam mais de seu irmão do que dele. E tudo que ele fazia para agradar não era valorizado. Eram somente cobranças, críticas e injustiças.

- Ele nunca me falou: “filho eu te amo”. Uma vez tava passando um filme de um pai e um filho – reclamava-me Henrique com a face bastante vermelha de tanto chorar –, e o pai abraçava o filho e dizia que amava ele. Fiquei muito emocionado com a cena e olhei pro papai, mas ele se levantou do sofá e saiu da sala. Nunca vi um homem tão frio assim.

- Eh, - eu tentava apaziguava – calma, macho. Tio João te ama muito. Ama tu e o teu irmão, igualmente. Eu também te amo. Tu és um irmão pra mim. Só que o titio não é uma pessoa dada a sentimentalidades dessa forma, Henrique. Ele um homem durão e reservado em seus sentimentos. Escuta isso: quando se ama alguém de verdade é com os gestos e atitudes que se prova, e não com palavras melosas e frases sem originalidade. Tu tens que parar de ver mais estes filmes americanos, ou melhor, tu tens que parar mais de ver televisão.

Época difícil para qualquer um de nós. Quem já passou sabe. Qualquer coisinha vira um bicho de sete cabeças. Eu também já havia passado por essa fase. Fase que deixa feridas difíceis de curar.

Aconteceu de nós torrarmos nossas passagens de volta com mais uma garrafa de vinho. Resultado: aproveitamos que a maré estava vazando, e seguimos a pé pela praia por cerca de 9 kilometros em direção a Praia do Farol, que ficava no extremo oposto da Ilha de Cotijuba, para de lá caminharmos até a casa de minha mãe, onde estaria nos esperando já muito preocupada, minha irmã Vitória.

O sol morria dramaticamente no horizonte. Tão dramático e vermelho quanto a face de Henrique. Caminhávamos lado a lado por sobre as areias das praias que antecedem a Praia do Vai-Quem-Quer. Pernada doida, exaustiva para qualquer um, menos para Henrique e eu, que seguíamos flutuando numa outra áurea. E assim seguíamos em frente, bebendo daquele péssimo vinho, pois em semelhantes crepúsculos de gente e de dia tudo parece mais leve, mágico e maravilhoso.

Belém, julho de 2010.

Batidas na porta

noreply@blogger.com (Anonymous) — Wed, 22 Sep 2010 14:03:00 -0700

Mais uma noite vencida. Sonhos vários, embora nenhum me viesse fazer sentido. Coisas de sonhos. Debatia-me de um lado para o outro da cama. O ventilador a berrar, o sol a aquecer minhas malditas telhas de amianto, ainda não era nem dez horas da manhã, e me era difícil continuar dormindo e sonhando. Então algumas batidas contínuas em minha porta de madeira.
Abro a janela, sonolento. Por certo só poderia ser meu amigo Daniel, em plena nove horas da manhã. Esfrego os olhos e o que vejo me enche de boas sensações. Sim, era Rebeca. E como ela estava maravilhosa com aquele jeans colado em sua esplendorosa bunda. Vôo imediatamente até a porta.
- Nossa! Quanto tempo... Que bom te ver novamente, Rebeca.
- Não vai me convidar pra entrar, pequeno?
- Sim! Entre!
E assim ela entrou. Depois nos abraçamos. Senti uma ereção imediata. Rebeca também sentiu algo crescendo rigidamente contra sua cintura estreita. Eu estava tomado de tesão e não queria me desgrudar daquele rabo abençoado. Então agarrei os cabelos longos e ondulados de Rebeca, avancei com determinação meus lábios aos fartos e rígidos seios dela. Eu era um bebê a mamar a sua própria subsistência. No entanto, eu queria mais.
E assim avançamos para minha cama e nos envolvemos inteiramente. Rebeca era incrível. Não havia camisinhas que agüentassem intactas dentro dela. Sua boceta dissolvia e misturava tudo e a todos, dentro dela, éramos e não éramos simultaneamente. Seu cheiro, o calor de seu corpo, seus beijos famintos, seus olhos escuros que nos levavam aos mais claros e límpidos cenários e aquela sua maneira de morder sutilmente o lábio inferior...
Rebeca...
E ela vai por baixo e por cima, de lado e de quatro. Rebeca conhecia todos os caminhos pelo simples fato de que todos os caminhos pertenciam a ela.
E ela se vai porta a fora. Não me permite que a acompanhe até o ponto de ônibus. Eu só queria que ela me quisesse em tempo integral. Mas Rebeca conhece-me o suficiente para não cometer tal equivoco.
E assim ela vai e eu fico.

Após o feriadão, todo mundo peladão

noreply@blogger.com (Anonymous) — Thu, 5 Aug 2010 12:12:00 -0700

A vizinhança estava enfiada dentro de suas casas. Vestindo suas roupas novas, certamente. O beco enlameado só não estava deserto por causa dos moleques endiabrados, que estouravam bombinhas potentes em frente de casa. Malditos fedelhos! Eles deviriam ser alistar como moleques-bombas em alguma rede terrorista. Paciência. Na minha infância eu conseguia ser pior. As minhas bombinhas tinham a mania de repousarem nas salas dos meus vizinhos mais hostis. Eu definitivamente não havia sido uma criança normal, e não apanhei o suficiente.

Uma gigantesca caixa de som trabalhava os ritmos do povão: Melody, Tecno-Melody... Dentre em pouco teríamos reunidos ali todos os bandidos do bairro mais os vizinhos viciados e não viciados como era tradição todos os Dia do Trabalhador. A porrada com o passar das horas comeria soltar até o raiar do dia. Embora naquele feriadão não tivéssemos pessoas esfaqueadas e ou baleadas, as brigas de socos, pontapés, cadeiradas e até pauladas se faria presente ali. Isso era sinal que as coisas estavam ficando menos agressivas, melhorando.

A bebedeira continuava na média. Os traficantes de drogas e os assaltantes da área se exibiam com suas muitas caixas de cervejas. Uma jovem gorda dançava alegremente com os pés descalços sobre o chão de terra molhada. Os Melody continuavam, se repetiam e voltavam a tocar ciclicamente. Como eles não se enjoavam daquelas batidas iguais e letras idiotizantes?

Pedrão quase despacha aos cuidados de Lúcifer um jovem arruaceiro que anualmente acabava com a festa. Pedrão era metido a valente, ainda mais quando embriagado.

O dia vinha raiando. O sol revelava a decadência de pessoas e ambiente.

Um rapaz pálido vomitava apoiando-se num muro, uma jovem seguia costurando enquanto se namorado seguia um pouco atrás, pois havia parado para mijar na frente de uma casa. O esgoto a céu aberto e seu fedor acre e seus malditos ratos gigantes. O beco mais enlameado do que nunca.

- Álvares – falou-me Elizabeth, ex-prostituta e agora empregada doméstica. – Tu estás parecendo um zumbi com estes teus olho perdidos. E eu nem te vi puxando um fumo nem nada.

Fiquei calado. Depois segui para o meu quarto de aluguel, abri a porta e fui até a geladeira. Destampei uma garrafa de vinho barato, coloquei algumas músicas em espanhol para tocar em meu aparelho DVD ligado à televisão, que só me tinha esta finalidade: ouvir músicas. E sentei-me a ouvir e a beber. Passou-se, eu creio, uns quinze minutos até aqueles baques macios à minha porta.

- Quem é? – perguntei.

- É o Daniel.

Abri a porta e lá estava o meu único amigo de uma vida toda. A única pessoa sem ser minha família que eu poderia contar. Ele também gostava de músicas em espanhol e de beber aquelas porcarias que chamávamos de vinho. Logo-logo a garrafa de um litro e meio estava vazia. Sair para comprar mais.

No bar eu encontrei algumas pessoas bebendo e jogando bilhar. Elizabeth ainda estava por ali na companhia de algumas amigas. Bêbada, ela narrava para as citadas amigas os casos mais hilários de trepadas quando em seu tempo de prostituta nos puteiros do Ver-o-Peso. Contava também das investidas de seu novo patrão.

- Por que tu não trepas logo com ele? – perguntou uma das amigas.

- Por que se fosse pra eu continuar vendendo minha boceta eu continuava lá no Ver-o-Peso – respondeu Elizabeth muito ofendida se levantando para sair.

- Foi só uma brincadeira – tentou apaziguar a outra garota que bebia com elas.

- Vão tomar no cu!

Elizabeth era uma jovem na casa dos 25 anos. Entrara na vida da prostituição aos 19 por motivos dos mais variados possíveis: falta de trabalho, rebeldia, busca de novas sensações, a bebida farta, a liberdade do julgo da mulher casada... enfim. Ela tinha seus motivos. No entanto, ainda havia dignidade nela. Seus pequeninos olhos negros, quando irritada do jeito que estava, ficavam praticamente fechados, sua baixa estatura, sua boca de lábios grossos numa face comprida e estreita se tornava mais atraente quando o batom vermelho lhe emprestava aquele ar de sexualidade. Seu corpo era exato, exceto pela sua bunda que era um tanto arrebitada demais. Mais isso não era um defeito para a mulher brasileira. Era uma bunda de respeito e não havia macho que não olhasse para ela quando Elizabeth passava se requebrando toda rumo a parada de ônibus.

- Elizabeth – a chamei antes dela sair.

- Oi, Álvares – respondeu ela levemente surpresa. – Eu nem tinha te visto aí.

- É que eu só vim comprar este vinho.

- Hum... Posso beber ele contigo?

- Claro.

E assim seguimos para o meu quarto de aluguel.

Chegando lá, Daniel e Elizabeth foram uma eternidade de apertos de mãos e beijinhos no rosto. Elizabeth queria ouvir Melody. Eu não tinha nem um CD desse ritmo em casa. Então ela foi buscar um em sua casa. Daniel havia ficado muito impressionado com Elizabeth e sua bela bunda.

- Será que ela volta, Álvares?

- Volta sim.

E ela voltou acompanhada de uma outra garota e mais uma garrafa de vinho. Ela estava a fim de curtição.

A outra garota não tinha a bunda como a de Elizabeth, mas tinha um belo par de seios. Ela se chamava Camila e não gostava de usar saias, no entanto, vivia de saia, pois sua mãe, evangélica das fanáticas, a obrigava.

- Só a minha mãe é crente – dizia-nos ela. – Eu não.

- Mas eu te vejo indo pra igreja com ela todos os domingos, Camila – observou Elizabeth.

- É que ela me obriga. Se fosse por mim mesma, eu estaria era curtindo por aí aos domingos.

- Quantos anos tu tens? – perguntou Daniel.

- 18 eu fiz início deste ano.

- Já és de maior e vacinada. Tens é que aproveitar a vida, pois com certeza na tua idade a tua mãe não era nenhuma santa – replicou Daniel.

- Pior – assentiu Camila.

E assim seguimos bebendo. O sono não me incomodava nem um pouquinho. Eu estava legal e vertiginosamente feliz. Camila queria aprender dançar Melody. Daniel não sabia e eu tão pouco. O jeito foi Elizabeth ensiná-la. Daniel e eu apenas observávamos sentados. Camila era um pouco dura, não conseguia mexer direito seu sinuoso quadril. Então Elizabeth resolveu ensinar a garota a primeiro mexer o quadril para só depois ensiná-la dançar o Melody.

- Peraí, Elizabeth! – reagiu Camila ao toque das mãos da outra e seu quadril.

- Mas tu tens que primeiro aprender a rebolar, garota! – ralhou Elizabeth.

- Mas eu vou tentar agora. Vamos dançar de novo.

E assim Elizabeth voltou a guiar Camila em seus primeiros passos no Melody. Uma ex-prostituta tentando ensinar uma evangélica de fachada a dançar. Isso era o tipo de coisa que os rapazes solteiros não viam todos os dias em seus quartos aluguel. Entretanto, alguma coisa estava acontecendo entre as duas garotas. Talvez fosse o efeito do vinho, talvez fosse o calor ali dentro, mas Elizabeth e Camila começaram a dançar mais colada uma na outra. Camila estava remexendo muito bem agora, esfregando sua frente a frente de Elizabeth. Elas suavam e resfolegavam. Olhavam-se olhos nos olhos a menos de um palmo estando suas faces vermelhas. Bom, aquilo já não era Melody, no mínimo seria a Lambada. Daniel e eu olhamos um para o outro. Depois nos erguemos e fomos até as meninas e dissemos:

- Queremos dançar com vocês agora.

E os pares foram formados. Daniel ficou com Camila e eu fiquei com Elizabeth. O som ia rolando e o que fazíamos era atracar peitos e bundas, pernas e cinturas. Enquanto nos chupávamos com as garotas. Meu quarto tinha uma parede divisória. Do lado que nós estávamos ficava a sala, e do outro, o lugar onde eu dormia juntamente com a pia e o banheiro. Daniel seguiu com Camila para parte de trás. Eu fiquei mais Elizabeth na parte na sala onde estávamos desde o início.

- Eu sempre quis foder contigo, Álvares – confessou-me Elizabeth após arriar a calça. – Mas tu sempre pareceste me desprezar.

- Era que eu tinha quase certeza que tu não me darias chance alguma.

E ela agarrou-me por trás da cabeça e me chupou a língua com força. Aquilo me deu um tesão imenso. Apertei sua bunda com força e a ergui do chão esfregando meu cacete duríssimo por cima de sua calcinha sentindo a quentura de sua boceta pulsante. Estávamos muito excitados. Elizabeth ajoelhou-se diante de mim e me chupou legal. Meu pau estava quase para estourar. Como aquela filha da mãe chupava legal. Depois ela colocou as palmas das mãos na parede e arrebitou bem aquela maravilhosa bunda.

- Me fode agora, Álvares – falou-me ela por sobre os ombros.

Curvei bem o joelhos, ajeitei o meu pau na direção daquela boceta quentíssima e enfiei bem devagar. Degustando aquela racha divina. À medida que o tesão ia aumentando, minha estocadas iam tornando-se mais fortes e rápidas, no que Elizabeth ia gemendo conforme a intensidade.

- Aiiiii, caralho! Issooo faz a tua amiguinha gemer. Bate na minha bunda!

Não demoraria muito para o gozo vim. Gozei sobre a bela bunda de Elizabeth.

- Nossa! – respondi resfolegante. – Que foda maravilhosa.

Elizabeth e eu sentamos no sofá, pelados, e nos servimos de mais vinho. Enquanto ouvíamos o chuveiro e víamos Daniel, de cueca, surgi na sala com o seu copo vazio pedindo mais vinho.

Enquanto eu enchia o copo de Daniel ele não parava de olhar para o imenso rabo de Elizabeth. Ela notou isso, é claro, e ficou logo excitada. Meu pau já estava duro de novo. E quando Elizabeth começou a acariciar a perna de Daniel olhando para o pau dele com lasciva, bom, eu comecei a chupar o peito dela. Logo a mão dela estaria acariciando as bolas dele. Daniel ficou parado durante dois goles de tempo, depois foi para cima dela. Ele a beijava na boca e eu a agarrava por trás esfregando bem o meu pau em sua bunda. Elizabeth gemia enquanto meu amigo enfiava os dedos na boceta dela arrebitando mais e mais a sua bunda. Então, Camila apareceu à sala enrolada na minha toalha.

- Vocês viram onde eu...?

Fui até Camila com o pau que era um osso, deixando a bunda de Elizabeth para as mãos gulosas de Daniel. A beijei sem rodeios. Ela não ofereceu nenhuma resistência. Arranquei a toalha fora deixando aqueles belos seios durinhos para fora. Levei Camila até o sofá. Sentei-me primeiro, ela montou por cima de mim com as pernas bem abertas e cavalgou gostoso. Daniel havia colocado Elizabeth de quatro sobre a lajota e a penetrava alucinado. Vez ou outra eu olhava pelo lado de Camila e apreciava aquela bunda levando tapas até ficar vermelha. Camila mexia bem. Havia aprendido com Elizabeth ainda pouco. Nossa! Que bocetinha apertada.

E assim entramos pela tarde. Ninguém era de ninguém ali. Transamos até não suportarmos mais. Depois veio a fome. Não havia comida em casa. E eu estava duro. Camila foi embora almoçar em sua casa. Daniel me deu algum dinheiro para comprar ovos com mortadela. E assim foi feito. E assim almoçamos.

FIM

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Não esqueça:

Faça sexo com segurança: USE CAMISINHA!

DESCONTANDO O CHEQUE

noreply@blogger.com (Anonymous) — Wed, 9 Jun 2010 14:16:00 -0700

Álvares desce do ônibus afetado por uma ressaca colossal. Avenida Presidente Vargas, Belém do Pará. Os dias de fevereiro na cidade seguem nublados e chuvosos. Ele caminha vencendo os panfleteiros e vendedores ambulantes tão caros naquele logradouro. Na mente as coisas circulam vagarosamente, ele apenas segue com passos lentos no rumo do Banco da Amazônia.
Duzentos e setenta reais e quarenta centavos para serem descontados de um cheque assinado por seu mais ex-recente patrão. Novamente desempregado e desiludido, Álvares Rocha sente que as coisas estão voltando a se normalizar.
O cheque é pago após muito tempo na fila. O rapaz sente fome e principalmente angústia. Deseja beber. Entra num supermercado e compra litro e meio de vinho e segue para os Correios. Tenta enviar quatro cópias de seu manuscrito para um concurso literário em São Paulo, mas o peso da correspondência ultrapassa os 500 gramas. Para ser exato: 530g.
- Só dá pra enviar por SEDEX, ou, o senhor pode dividir o volume em dois envelopes – informa-lhe a atendente.
- Obrigado, mas o SEDEX é o olho da cara - responde ele recolocando o material em sua sacola de pano.
Então Álvares resolve comprar alguns shorts e camisetas. E antes dele entrar numa loja, ele abre sua sacola, senta-se na calçada, destampa sua garrafa de vinho e bebe um pouco.

- O senhor pode experimentar ali nos fundos – fala-lhe a vendedora após conferir as roupas escolhidas pelo rapaz.
Álvares segue para o vestiário. Os shorts e camisetas caíram legal em seu corpo largo. Ele olha-se no espelho e por alguns instantes percebe-se um sujeito não tão feio com se julga frequentemente.
Depois ele segue no rumo do Ver-o-Peso, pensa em tomar uma cerveja no mercado de ferro, cartão postal da cidade, mas acha pouco conveniente dado que levava ainda muito vinho em sua sacola. Por isso, ele resolve entrar no Solar da Beira.
O Solar da Beira tratava-se de um solar construído em estilo colonial, assentado rente a Avenida Castilho França tendo os seus fundos voltados para a imensa Baía do Guajará. O lugar abrigava o Museu do Índio. Álvares gostava de beber ali. Uma escada dava acesso ao segundo piso, lá onde o pessoal da limpeza pública tirava uma soneca e jogava cartas em seu horário de almoço. O espaço era amplo, silencioso e limpo.
Álvares senta-se junto à imensa janela de arco pleno com gradil trabalhado em ferro, e observa a sua amada Baía do Guajará “como se fosse gente viva”, segundo suas palavras. O mercado cartão postal ao lado com suas formas retas lhe passa uma certa sensação de amparo, companheirismo.
Os barcos atravessam para Barcarena, turistas com suas câmeras digitais e com a pele excessivamente vermelha, observam achando tudo exótico sem perceberem que única coisa exótica ali são eles próprios. Alguns velhos estão sentados bebendo conhaque e conversando. Álvares observa tudo do alto de sua janela como se fosse um deus onipresente. Aquilo o distrai e ele sente vontade escrever. As palavras bailam em sua cabeça. Ele gosta da sensação. Há tempo não se sentia assim. Bebi mais um pouco.
Passando-se algumas horas ele tenta se levantar de sua cadeira e acaba caindo. Os garis, que estavam jogando baralho, caem na gargalhada. Ele se ergue naturalmente, olha para os garis e segue com sua postura esguia rumo a Academia Paraense de Letras a fim de inscrever sua obra no concurso anual.
Para sua frustração, a Academia estava fechada. Ele senta-se na calçada junto a uma mangueira e fica bebendo por algum tempo enquanto observa a ampla fachada do Corpo de Bombeiros. Ainda não seria dessa vez que ele conseguiria inscrever sua obra em um concurso.
- Outro dia eu volto – ele diz erguendo-se e seguindo em direção a uma boate, onde havia strip-tease a cada meia hora durante o dia toda.
Para sua surpresa a boate havia fechado suas portas fazia alguns meses. Só restava o lugar de onde um dia fora o Club’s Show Drink’s, ou melhor, o Clube C, conhecido também como o Novo Chuá. Tudo acaba um dia, ele pensa. Ainda bem que ele escrevera e publicara um artigo em um livro sobre a memória da cidade a respeito daquele lugar.
Então um grupo de homens de meia-idade surge na esquina. Eles também estavam procurando pela boate.
- Não acredito que fechou... a gente nem teve tempo de conhecer – um dos homens disse.
- Infelizmente – lamentou Álvares. – Era um lugar muito agradável. Shows a todo o momento e muita puta bonita. Mas vocês já foram à boate B Vermelho?

A boate B Vermelho só abriria a partir das 19h00min. Ainda eram 14h00min. Então eles seguiram até as boates da Rua Gaspar Viena. Mas havia apenas uma boate aberta. Lá entraram. Beberam algumas cervejas e seguiram para outra boate do Comércio. Havia belas putas ali. Muitas se chegavam faceiras. Um dos coroas seguiu com uma das putas para o quarto. Álvares só queria beber. E nisso ele estava se saindo muito bem.
Após as putas perceberem qual era a intenção deles, a de apenas beber, elas apenas se chegavam para pedir cigarros vez ou outra. Depois o coroa voltou aliviado. Havia fodido muito conforme suas palavras. Seus parceiros apenas sorriram.
Depois de algumas horas emborcando copos e ouvindo música brega, eles resolveram deixar o recinto. A tarde já ia embora. Todos já iam alto na bebida e muito bem com os seus sentimentos. Ainda pararam em um bar e tomaram mais duas. Depois seguiram adiante. Eles queriam beber no Ver-o-Peso.
A noite já havia dominado por completo. O grupo se desfaz. Era hora de apanhar um ônibus e voltar para suas vidas.

Notas de um calouro - parte 2

noreply@blogger.com (Anonymous) — Tue, 18 May 2010 13:37:00 -0700

MESA-REDONDA

Segue-se a Semana do Calouro. Universidade Federal do Pará, campus de Belém. Que espaço agigantado! Tudo para além daqueles quatros portões é desproporcional. A Biblioteca Central quase me levou às lágrimas. No duro meus caros colegas, eu fiquei muito emocionado com o acervo. Principalmente o espaço reservado a Literatura. Consegui encontrar uma obra que há anos eu procurava: “Os Demônios” de Dostoievski, livro de primeiríssima grandeza. O terceiro livro na saga do homem-deus, sendo os outros romances integrantes “Crime e Castigo” e “Os Irmãos Karamazov”. Aos fundos o maravilhoso Rio Guamá, emoldurando toda orla. O silêncio, o vento a atingir-me o corpo e a alma. Paz interior. Eu ainda não sei direito o que é a Geografia, ser geógrafo. Esse início de vida acadêmica assusta um pouco a gente. Talvez eu devesse tentar o Curso de Letras. Mas o que eu queria mesmo era me lançar nessas águas calmas e me mesclar ao rio. Ser rio talvez seja mais fácil do que ser geógrafo.
O Centro Acadêmico de Geografia – CAGE promove muito organizadamente a Semana do Calouro do Curso de Geografia 2010. Ontem a mesa contaria com a presença do reitor Carlos Maneschy, mas ele não apareceu e nem mandou representantes para justificar sua ausência. Isso foi um chute nos bagos do pessoal do CAGE e um tanto constrangedor para nós calouros. Segundo as palavras de um dos lideres do Centro Acadêmico de Geografia: “Ou aconteceu alguma coisa com o reitor ou ele não estar interessado em discutir os problemas da Geografia (curso)”. Clima chato.
Eu fiquei pensando no motivo do reitor não ter aparecido ali para um diálogo com os estudantes do Curso de Geografia. Para falar a verdade eu pensei muitas coisas, mas o pensamento que ficou mais marcado naquele momento foi que talvez o reitor não quisesse discutir conosco porque talvez ele achasse que ali naquela mesa não haveria um diálogo e sim um ataque. Talvez o reitor acreditasse que as perguntas naquela ocasião não surgissem através do debate e que elas, as perguntas, já viessem prontas e acabadas para serem lançadas em seu peito tal como mísseis.
Eu estou entrando agora, sou calouro. É muito difícil nesse começo assimilar muitas coisas: as disciplinas, o horário do ônibus, o tempo que levo de viagem para chegar sem atraso a UFPA, a barba e o discurso panfletário de Saldanha, até que ponto o Forró do Vadião com suas caipirinhas da hora são prejudiciais ao meu desenvolvimento acadêmico e a até a minha própria segurança; o relacionamento do CAGE com a Reitoria e como o CAGE é visto politicamente pela Reitoria, se o CAGE é levado a sério como Centro Acadêmico que parte para o diálogo a fim de solucionar os problemas ou se parte para a mobilização dos gritos, das vais e das bandeiradas vermelhas... Enfim há muitas coisas para se aprender. Mas algumas palavras me ficarão guardadas como aprendizado de fato nessa Semana do Calouro. Palavras ditas pelo reitor Maneschy e pelo apresentador da recepção.
Disse Maneschy não exatamente com estas palavras: É muito fácil chegar aqui e criticar, apontar o que estar errado. Difícil é chegar até nós e pensar conosco uma saída, uma solução para os problemas, que sabemos que são muitos aqui dentro da nossa Universidade.
Depois o radialista e apresentador da recepção dos calouros do qual eu infelizmente não guardei o nome: Eu espero que vocês se dediquem aos estudos com a mesma energia que se dedicam às lutas pelos seus direitos.
A Semana do Calouro me foi essencial para entender algumas coisas. Não conheci muitas pessoas e não fiz amizade com nenhuma. É que eu sou um caboclo bastante tímido e desconfiado. Veremos nas aulas que se seguirão. Que serão muitas! A questão é não pensar na extensão do caminho, senão a gente acaba se cansando antes mesmo de dá o primeiro passo.
No mais, este post é apenas uma opinião. E como todo mundo sabe opinião é igual #@, todo mundo tem o seu!

Notas de um Calouro 2010

noreply@blogger.com (Anonymous) — Thu, 15 Apr 2010 10:00:00 -0700

AULA MAGNA

Tentar se adaptar em um ambiente alheio a sua realidade e ainda por cima sobreviver nele é no mínimo assustador.
Passando pela Semana do Calouro, senti uma estranha sensação de ter sido lançado em uma trincheira com um rifle e algumas granadas para lutar contra um inimigo demoníaco, monstruoso: o Estado, e não numa Universidade.
Pareceu-me, naquele primeiro momento, que todo o Campus do Guamá estava como Belim logo após o término da Segunda Guerra Mundial, e que somente alguns bravos combatentes faziam a resistência, paladinos da Educação Superior a procura de novos recrutas. O discurso do aluno Rafael Saldanha na aula com o reitor pareceu-me mais um manifesto do que outra coisa. Saldanha me pareceu muito com o presidente Lula em outras épocas (nas dos discursos mais extremistas, os quais, com certeza, não foram os responsáveis por suas eleições) só faltou ele falar “Companheiros”, pois a barba já estava lá, muito mal aparada! Mas foi engraçado aqueles ataques ao Magnífico, que já estava ali com o rabinho entre as pernas devido aos escândalos referente ao Processo Seletivo Seriado 2010.
Seja com for, os mais de cinco mil calouros que ali se encontravam espalhados por todos os cantos do imponente Centro de Convensões da UFPA estavam a ponto de pedir para jogarem o desditoso reitor no meio da galera para ser linchado.
A aula magna foi um saco, concordo, só que não precisava cortar a voz do reitor daquela maneira. Eu cheguei até sentir pena do reitor. Coitadinho, ele também têm sentimentos, e claro: a falta de alguns como a vergonha, por exemplo.

Barco preso

noreply@blogger.com (Anonymous) — Tue, 23 Feb 2010 05:47:00 -0800

De algum modo Álvares tentava relaxar a cabeça. Talvez o mais conveniente fosse ficar em sua casa se embebedando de vinho barato e ouvindo músicas em espanhol. Mas como Álvares queria sentir outros ares em seus pulmões e viajar de barco, ele resolveu embarcar para a Ilha do Marajó.

A noite estava limpa e o rio calmo. Seria uma boa viagem se a lancha da Capitania dos Portos não resolvesse prender a embarcação. E Álvares já embocava a sua segunda latinha de cerveja no bar do barco e observava Belém com seus “espigões” de concreto do meio da baía de Guajará.

E o barco retornava para o porto escoltado pela a moderna lancha da Capitania.

Uma hora se passa e os oficias da Marinha negociam a liberação da embarcação, que ia com excesso de passageiro. Mas o proprietário está disposto a não liberar a grana aos oficiais. Uma embarcação do porto mais adiante também havia sido presa pelo mesmo motivo, no entanto era observável ela se distanciar no rumo de Cametá.

Um bar está funcionando no porto, então Álvares senti desejo de ir tomar umas cervejas lá, dado que as cervejas no bar do barco eram bem mais caras que as de terra firme.

- Cara, se eu tivesse certeza que esta porra fosse demorar mais um pouco encostada aqui – disse ele para um jovem que bebia uma latinha ao seu lado – eu ia tomar umas geladas ali naquele bar.

- Será que dava tempo? – retrucou o jovem.

- Não sei. Eu acho que o dono do barco não vai querer liberar o da “merenda” dos homens.

E assim a conversa fluiu naturalmente entre ambos. Era como se eles se conhecessem de longas datas. Um bêbado conhece o outro, dizem por aí.

- Pega uma latinha ali no isopor pra ti – disse o jovem a Álvares.

Álvares foi até uma sacola, abriu o isopor e tirou uma latinha.

- Tu andas prevenido – comentou Álvares abrindo sua cerveja.

- As cervejas aqui dentro do barco além de serem quentes demais, são caras demais.

- Isso aí é verdade.

E assim o tempo passava e nada da embarcação ser liberada. As cervejas do jovem acabaram-se. Ainda havia gelo dentro do isopor. Gelo suficiente para se gelar uma embalagem de cerveja.

- Vamos comprar mais uma embalagem? – sugeriu Álvares, que até aquele momento não sabia o nome do rapaz. E pelo visto não se importava em saber.

- Vamos! Bem ali fora do porto são quinze reais.

E assim eles interaram.

- Deixa que eu vou correndo lá – disse o rapaz.

E desse modo, o jovem foi correndo comprar as cervejas. Depois regressou e embarcou. As latinhas foram postas dentro do isopor e eles seguiram conversando até as latinhas gelarem.

A lancha da Capitania dos Portos se vai lá por voltas das 23h00min, e deixa a embarcação detida. Um barco se prepara para viajar para Macapá.

- Espera um instante – disse o jovem. – Eu vou ver se aquele barco pode parar em Boa Vista. Qualquer coisa tu desamarra minha rede e me dá lá fora.

- Tudo bem.

E assim o rapaz desembarcou e foi até o barco.

Álvares bebia as cervejas recém-geladas quando o jovem voltou todo afobado, pois o barco que ia para Macapá já se preparava para zarpar. Álvares desamarra a rede do jovem e pergunta para ele se ainda pode embarcar mais alguém naquela embarcação. O jovem pediu para ele aguardar um momento que ele iria conversar com o comandante.

- Mas desamarra logo tua rede e arruma a tuas coisas – alertou ele.

- Eu vou ficar aqui nesse mesmo lugar, esperando o teu sinal.

- Ok então.

E ele foi até o comandante. Falou que ele e o seu primo, nesse caso Álvares, precisavam viajar naquele dia para poder chegar a tempo de um velório.

- Tu falas que é só um – falou-lhe o comandante – mas quando acaba vem cinco a mais.

- Não! – reagiu o jovem. – Eu garanto que só é ele. Se embarcar alguém mais além dele, eu pago a passagem de cada um em dobro!

- Tudo bem, manda ele embarcar.

Desse modo o rapaz fez sinal de positivo de dentro da embarcação para o outro que estava dentro da embarcação detida. Então Álvares correu até o isopor de latinhas, pegou duas e deixou o resto. Depois desamarrou sua rede, pegou sua sacola e desembarcou as carreiras no rumo do barco que já dava sinais de partida.

- Olha as crianças aqui! Cuidado!

- Desculpe, senhor!

Álvares atravessou a rampa, ganhou as tábuas do trapiche e correu até o barco. Jogou suas bagagens para dentro da embarcação e embarcou suado.

- Tu trouxeste o isopor? – perguntou o rapaz assim que Álvares o encontrou.

- Não deu. Minhas mãos vinham muito ocupadas.

- Tu esqueceste o principal! Eu vou buscar ele.

E ele foi até o comandante e disse que havia esquecido de algo no barco e que iria buscar, mas não demoraria.

- Tinha que ser tu mesmo – falou-lhe o comandante irritado. – Vá lá!

E o jovem correu feito um maluco pelo trapiche, atravessou a rampa e entrou as carreiras dentro do barco detido, apanhou o isopor e voltou correndo.

- Cara – falou-lhe Álvares Rocha. – Tu és mais maluco do que eu.

Depois o barco apitou e desamarrou as cordas. Algumas pessoas do outro barco estavam junto à embarcação querendo também embarcar. Mas não podia embarcar mais ninguém.

A noite continuava limpa e serena. Belém ficava novamente para trás e Álvares e seu novo parceiro seguiam em direção ao Marajó.

CARNAVAL EM BELÉM

noreply@blogger.com (Anonymous) — Wed, 27 Jan 2010 07:36:00 -0800

Foto: Walter Rodrigues.

Daniel aparece por volta da cinco horas da tarde. Vou até a porta com meu copo cheio.
- Tu já estás bêbado, caralho? – perguntou-me ele a entrar.
- Um pouco, afinal, hoje é Carnaval! – respondi animado.
- Isso aí é verdade... Me dá um copo, aí!
O vinho terminou. Daniel comprou outro. E seguimos conversando e bebendo. Daniel me falou do seu novo emprego. De como não conseguia assimilar a ideia de ser um trabalhador. Trabalhador era um adjetivo que não casava bem com sua pessoa. E ele contou a respeito das funcionárias da loja. Só gostosas. Ele estava muito atraído por uma delas. Uma garota de longos cabelos dourados e uma bunda de respeito com uma tatuagem gravada bem acima. E ele tinha quase certeza de que ela também estava a fim. O problema era que a jovem estava atravessando uma crise com o namorado. Namorado que era muito influente dentro da loja. E que se quisesse queimá-lo o queimaria com certeza. Ele me falou também que já estava com o projeto de um romance. Ele também queria ser escritor. Pelo menos eu não era o único porra-louca da cidade. Enquanto isso, ele continuava no depósito de uma loja no Comércio, e eu numa infernal feira-livre.
Quando demos por nós, três garrafas de litro e meio de vinho já tinham se despedido. Eram onze horas da noite. Daniel foi dá um telefonema para sua casa.
- Mãe – falou ele no inevitável idioma “cachacês”. – Vou dormir na casa de um amigo. Já tá muito tarde pra eu ir pra casa.
...
- N-ão! Eeeeeu n-ão tô porre.
Condenou-se.

Voltamos para o setor. Estávamos sem vinho e saímos atrás de mais. Um grupo de jovens sem camisas e mal-encarados estava em pé na esquina. Passamos por eles. Eles não falaram nada. Compramos a bebida e resolvemos beber na casa de Tio João. Tio João tinha uma casa enorme e cheia de quartos. Entretanto, Daniel percebeu que precisávamos de algumas bocetas ali. Não havia viva alma na rua e uma fina garoa prometia até de manhã. Lembrei-me do Entroncamento. Lá havia o Bar do Ruy. Se déssemos sorte ainda poderíamos assistir alguns shows de strip-tease e comer alguma puta de quinze reais. E assim deixamos a casa de Tio João e seguimos no rumo da Augusto Montenegro. A cidade de fato estava morta. Nem Kombis, vans ou ônibus na rua. Pegamos um táxi. Daniel estava estribado. Havia saído vale para os empregados no final de semana.
Chegando em frente ao Bar do Ruy, a decepção: fechado. Um silêncio gritante na rua da Feira da Prainha. Resolvemos descer um pouco mais. Com certeza, estávamos brincando com a sorte.
Então encontramos um cafetão parado em frente a uma boate fechada. Um homem de meia idade, alto e gordo. Os óculos que ele trazia na cara lhes davam a impressão de gente inofensiva.
- Como é o esquema aí dentro? – adiantou-se Daniel.
- A boate não está funcionando hoje. Só os quartos – respondeu categoricamente o cafetão. - O esquema é escolher a puta e ir direto para o quarto.
Olhei para o lado e vi algumas garotas em frente de uma loja fechada. Ao lado dessa loja havia uma estreita entrada delimitada com um muro oposto e uma grade de ferro adjacente.
- E quanto é o serviço? – continuou Daniel. Ele realmente estava a fim de foder.
- Falem com as meninas – disse o cafetão se retirando em seguida para junto da estreita entrada enquanto uma puta estacionava junto a nós.
Daniel seguiu na negociação. Daniel falava demais quando bêbado. Eu observava calado. Percebi um movimento estranho ao nosso redor. Um homem muito mal encarado nos observava indiscretamente do outro lado da rua. Depois o tal homem se aproximou e sentou-se na frente da loja. Ele tentava disfarçar, embora já tivesse notado que eu o tirava. Depois apareceram mais putas. O cafetão andava de um lado para o outro. Daniel queria marca um programa a três. A puta não quis. Então Daniel propôs um swing. Ela também não quis. Queria ir apenas com um de nós dois. Daniel mandou ela escolher. Ela me olhou e apontou. “Ele”. Daniel tentou me convencer a ir com a puta. Mas eu não estava disposto a foder naquela noite. O lugar estava por demais carregado e não me inspirava a menor confiança. Eu pedi licença e sair para mijar. Daniel continuou com sua negociação enjoada.
E quando eu guardava o pirulito na cueca, vi uma jovem puta conhecida. Ela era a puta titular de um dos feirantes do Entroncamento. E todos nós, da feira, a conhecíamos. Conhecíamos no sentindo de saber quem ela era vestida, somente.
- Oi, sobrinho do João – ela disse seguindo em direção à frente da loja, onde estavam Daniel e as putas.
- Oi – respondi seguindo no mesmo sentindo.

Daniel continuava a negociar. A puta estava ficando irritada. Eu olhei para outro lado da rua e a puta conhecida estava cochichando alguma coisa com os demais. À medida que os demais captavam a mensagem, lançavam um olhar furtivo em nossa direção e balançavam a cabeça positivamente. Estávamos seguros. Eu deveria tentar um concurso para Polícia Militar. Lembrei-me que já havia tentado, e tinha sido eliminado na minha entrevista com a psicóloga gostosona.
- Você não quer ir com nós dois pra cama, né? – perguntei passando levemente as mãos em sua face.
- Tem um monte de puta ali que adoraria ir – respondeu ela.
- Mas a gente escolheu você – falei sedutor.
- Só vou com um – arremeteu ela.
- Se você não quer, tudo bem, meu amor. Apesar de eu ter adorado o seu lindo rostinho.
E virando para Daniel eu disse:
- A menina não quer. Vamos embora daqui.
E seguimos até a Pedro Álvares Cabral. Depois descemos pela Avenida Dalva no rumo da Almirante Barroso. Na Almirante Barroso, nenhuma condução que nos pudesse levar para o Ver-o-Peso. Tiramos a garrafa de vinho da minha sacola de pano e bebemos um gole. Daniel estava irritado. Ele queria foder com as putas da Prainha. E ele reclamou pra caralho. Eu deixei ele reclamar sozinho. A Prainha não era a minha praia. Eu sentia saudades do Ver-o-Peso. Mas sabíamos que se era impossível arrumar uma condução até lá. Belém, no Carnaval, virava uma cidade fantasma. Nessas horas eu sentia vontade de voltar para minha antiga casa. De lá eu poderia ir andando para o Ver-o-Peso. Mas o Ver-o-Peso também deveria estar morto.
Caminhamos para Augusto Montenegro. Sentamos num dos carros de lanches da Feira do Entroncamento e pedimos uma cerveja. Um feirante me saudou. Eu o saudei de volta. Uma atendente magra e morena nos trouxe uma cerveja gelada. Ela era tão bonitinha. Senti vontade de transar com ela ali mesmo. Eu ainda não tinha visto ela por ali. Não conseguimos beber toda cerveja. Eu não me sentia legal. Pegamos uma van e voltamos para casa.

ALGUMAS CONSIDERAÇÕES SOBRE O LANÇAMENTO DO LIVRO "CORRENDO ATRÁS" - EDITORA MULTIFOCO

noreply@blogger.com (Anonymous) — Sat, 5 Dec 2009 15:23:00 -0800

Correr atrás do lançamento do meu primeiro romance “Correndo atrás” pela Editora Multifoco, Rio de Janeiro, foi uma experiência um tanto louca e exaustiva.

Primeiro: a editora está longe pra burro do meu lugar de origem, ou, eu estou longe demais da editora. Segundo: um autor novato fica que nem cego em tiroteio diante de uma organização de lançamento.

Sei que a Multifoco tem seu espaço no bairro da Lapa, e que os autores cariocas lançam lá e tudo mais. Mas como fica a questão do caboclo do Norte que aqui vos escreve? Se virar pra divulgar, lançar e vender uma tiragem de 30 exemplares a R$ 40,00. E aí complica. E a gente se enrola todo pra providenciar o que não se sabe o que tem pra se providenciar. E aí o caboclo gasta e se desgasta. Agradeço muito a ajuda de dona Dulce Rocque, que me foi um farol em meio à escuridão. Agradeço meu pai Walter Duarte Rodrigues e minha mãe Rosilene Jardim, que não mediram esforços para me ajudar nesse desafio, apesar deles não serem leitores e acharem livros tão estranhos e incomuns quanto dinossauros na Avenida Presidente Vargas.

A verdade é que eu só desejava que tudo aquilo terminasse logo. Eu estava exausto e estressado. Mas eu também estava contente e satisfeito. E isso compensa. Quando você escreve um livro, você não pensa nessa trabalheira toda.

Das poucas pessoas que eu conseguir convidar apareceram algumas. Dulce Rocque foi uma das primeiras a chegar, embora eu tivesse certeza, quase que absoluta, que ela não engoliria o meu texto seco, porrada e desbocado. E isso me dava uma certa angustia. Mas resolvi que isso era lá com ela e por isso não pensei mais no assunto. Então chegou o professor e jornalista Oswaldo Coimbra, o qual em tempos de Escola de Escritores, eu aprendi umas e outras coisas importantíssimas sobre narrativa e a história da minha cidade. E que recentemente fez um comentário interessante sobre o romance no site Guarulhosweb e que também será publicado na próxima terça -feira, dia 8/12/09, no jornal Guarulhos Hoje. Depois apareceu a colega de trabalho de minha mãe acompanhada de seu filho e amigas; minha tia Adelaide Jardim Machado com minhas primas Taís e Rafaela Jardim, estas com suas filhas, as pequenas Emily e Marcely, que não sossegaram o facho nem um segundo. Meu sobrinho de três meses, Daniel, também estava lá com minha irmã Viviane C. Jardim Rodrigues. Meus dois irmãos por parte de pai Wagner e Leonardo. A esposa de meu pai Aldaleia com sua bela sobrinha Shirley, meu grande amigo Deividy Edson com sua garota, minha sensacional e linda amiga, a atriz Daiane Abreu...

Apesar de tudo, as coisas correram tranqüilas. O material gráfico do livro ficou de uma qualidade impressionante. Muito bonito mesmo. Meus agradecimentos a todos que compareceram ali, e aos que não puderam comparecer por um motivo ou outro, mas eu tenho certeza que estariam se pudessem. Agradeço a Editora Multifoco pela oportunidade dada aos novos autores brasileiros.

Um abraço,

Walter Luiz Jardim Rodrigues

Lançamento do romance "Correndo atrás"

noreply@blogger.com (Anonymous) — Wed, 25 Nov 2009 07:18:00 -0800

CORRENDO ATRÁS – romance de estréia do escritor paraense Walter Luiz Jardim Rodrigues – é um daqueles romances que prendem a atenção do leitor do início ao fim. Uma narrativa clara e precisa do cotidiano de um jovem à procura de seu primeiro emprego, aventuras e principalmente respostas. O cenário é uma metrópole encerrada no coração da Amazônia, Belém do Pará. Ali o jovem Álvares Rocha (de quem não sabemos nada no início, e de quem acabamos por nos tornar amigos ou inimigos íntimos) passeia, perscruta e denuncia. O autor traz à luz uma Belém como poucos conhecem. Inadaptado ao meio social que o cerca, problemas familiares, amores frustrados, desemprego, solidão, alcoolismo, Álvares vai confidenciando, pouco-a-pouco, a sua inusitada história e revelando-nos a sua cidade. Uma história pungente, bem humorada e comovente, que poderia muito bem ser a história e os sentimentos de muitos cidadãos de qualquer uma outra grande cidade do mundo. Escrito numa linguagem concisa, dotada de um humor irônico e mordaz, o texto surpreende por sua sinceridade. Certamente, o primeiro contato com o dizer desenfreado de Álvares Rocha (e não seria o alter ego de Walter Rodrigues?) venha desagradar e até mesmo ruborizar a alguns que ainda acham inconcebível que a realidade seja apresentada sem os convencionais filtros da linguagem bem comportada. Fica aqui o alerta aos leitores da Bibliothèque Rose. E como uma vez o autor deste romance respondeu quando convocado a pensar sobre uma imagem relacionada ao livro, eu concluo esta orelha: “Dinamite com o pavio curto e aceso”. Portanto, caros leitores e leitoras, é preciso estar preparados para a “explosão” inevitável ao virar das páginas.

(texto retirado da orelha do livro)

CORRENDO ATRÁS DE UM SONHO

por Walter Rodrigues

É com grande satisfação que publico este post. Afinal, o primeiro livro de um escritor é algo maravilhoso e inesquecível. Ainda mais em um país onde as dificuldades para se conseguir uma editora realmente interessada em seu trabalho e não somente em seu dinheiro são raríssimas. Quem escreve e tenta publicar sabe do que eu estou falando. “Correndo atrás” saiu de um laborioso trabalho de “parto”. Foram anos até se chegar ao texto final, mais alguns meses aguardando a resposta da editora, e mais nove meses esperando para finalmente poder ver o rosto do meu filho. Certamente é emocionante ter seus textos publicados em antologias literárias, eu me orgulho de ter diversas participações em antologias, no entanto, uma antologia me parece como uma casa cheia de pessoas que não se conhecem e tendo que dividir o mesmo teto. Já um livro individual é algo como um filho mesmo. A sensação é outra.
Descobrir a Editora Multifoco, do Rio de Janeiro, em uma das minhas incansáveis buscas no site da Google. Eu procurava uma editora que recebessem originais e não repassasse os custos exorbitantes de edição para o autor. Pois igualmente como aos dias de hoje, eu me encontrava desempregado e duro. Agradei-me da forma de trabalho da Editora Multifoco, e depois de algum tempo eu estaria enviando o meu original para análise sem a menor esperança de ser aceito, pois a editora, que recebe projetos por e-mail, deveria receber milhares de livros semanalmente. Mesmo assim acabei enviando. Passou-se o tempo, e eu que já não mais esperava resposta alguma, eu abri minha caixa de entrada em São Sebastião da Boa Vista, no Marajó, e lá estava um e-mail de resposta da editora em nome do editor Thiago França. Fiquei receoso de aquilo ser uma recusa, mas abri a mensagem. E foi ali que começou o trabalho para a publicação deste livro.

CORRENDO ATRÁS DE SEU EXEMPLAR

Correndo atrás / Walter Rodrigues - 1° Edição - Editora Multifoco: Rio de Janeiro, 2009.
262p.
Romance brasileiro.

LANÇAMENTO

DIA 28/11/2009

às 18:30

Fórum Landi (Praça do Carmo) Cidade Velha

Belém-Pará-Brasil

Informações:

walterlispector@hotmail.com

ONDE COMPRAR?
No site da editora que aceita o cartão VISA:
www.editoramultifoco.com.br
Diretamente com o autor que dá um desconto legal (Depósito):
walterlispector@hotmail.com

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