CAFÉ DE MEDIANOCHE

Silencio...

2015-11-11T15:20:00.003-08:00

Graciela Iturbide, Mujer Ángel, Desierto de Sonora, 1979

¡Cállate! ¡No existes! ¡No importa si estás o no!

Agradece tu rincón (no lo mereces)

No me hagas perder tiempo (es más valioso que tú)

Humíllate, ruega, concede (gánate mi atención)

Compite, demuestra, prueba, (que valiste la inversión)

No es suficiente, da más, escóndete (que avergüenzas)

Y ¡Cállate! ¡No existes! ¡No importa si estás o no!

Pero …(¡Cómo te atreves!

Yo quiero… (¡Tú solo debes!)

Ser feliz … (¡Eres un castigo!)

Un espacio…(¡Están ocupados!)

Ser como soy…(¡Una puta!)

Y que me quieran… (¡No lo vales!)

Aprender…(¡Serás idiota!)

Tener…(¡Confórmate con migajas!)

Volar…(¡ No tienes alas!)

Decir NO (¡Hay mejores que tú!)

Decir…SÍ (¡Solo obedece!)

Decir TAL VEZ (¡No habrá quien te ruegue!)

Si me apetece ( ¡Tú , Obedece!)

Un SIEMPRE… (¡Jamás!)

Un NUNCA… (¡Jamás!)

Un Instante… (¡Jamás!)

Libertad… (¡Jamás!)

SER y ESTAR (¡Cállate, no existes, no importas, no lo vales, no lo mereces!)

Seis personas, seis afectos, seis pilares cada uno en su momento, como un muro de granito, han recurrido al silencio lleno de ruidos, fantasmas y antiguos monstruos…

Se aprende a crecer por cuenta propia y, sin embargo, cuando se acercan la puerta siempre está abierta, que la vocación de idiota impide ser cínica o emocionalmente sorda.

Por: MARÍA GUADALUPE MUNGUÍA TISCAREÑO

Una habitación propia

2015-09-27T20:02:00.004-07:00

“donde poder tocar música, leer, meditar, desafiar al mundo, habitación que podía convertir en fortaleza y santuario”.
Fin de viaje-Virginia Woolf

"¿Qué estás pensando?", me preguntan...

Pienso en que sigue vigente lo que decía Virginia Woolf respecto a lo que una mujer precisa para escribir, ya no solo ficción, sino cualquier otra cosa ("una habitación propia...y 500 dólares").

Pienso en los momentos robados a las actividades cotidianas que, gracias a los estereotipos, cumplen muchas mujeres que desean participar o participan en diferentes disciplinas (investigación, arte, literatura, política).

Pienso en los momentos robados al descanso, a la comida, al interactuar socialmente, a la familia.

Pienso en lo muy difícil que resulta crear cuando todo mundo parece tener una opinión, un consejo, un reproche...un microscopio que descubre y magnifica cada "falta"; un megáfono que amplifica los atávicos- y desde fuera sembrados- "complejos de culpa" por no cumplir p-e-r-f-e-c-t-a-m-e-n-t-e las expectativas de la mirada ajena; una libreta de "castigos" para aplicar en cada caso (la soledad, la comparación, el silencio, el ostracismo, el ridículo, la censura, la suspicacia y la burla).

Pienso en los instantes en que la tentación de abandonar los sueños propios, de "asesinar" el impulso creativo para no ser apabullada día con día, por diferentes personas, desde que naces hasta que mueres.

Pienso en todas las mujeres que mezclan sus lágrimas con los ríos de tinta que utilizan para expresarse... a pesar de todo y de todos.

Y pienso que yo, también, me voy a pedir una habitación propia, aunque sin los 500 dólares...que no es que no me hagan falta pero, para hacer lo que hago en el campo de la creación, solo preciso cerrar los ojos, apretar los puños, respirar profundo y refugiarme cobijada por mis libros y mi música.

La indomable autora de este blog.

MARÍA GUADALUPE MUNGUÍA TISCAREÑO

Enemiga del silencio

2015-06-15T23:41:00.003-07:00

"Insight" by Natalia Deprina

Enemiga del silencio
sin apenas respirar
salgo corriendo al lugar
donde ser, en libertad,
sin tapujos ni caretas
o condenada dudar

Dándole la espalda al juicio
que califica y cuestiona
mis desafíos, mi batalla
y juega a que me castiga
no son para mí medallas
que quisiera conservar

El silencio no doblega
pero levanta murallas
tan altas, tan escarpadas,
tan frías, tan resbalosas
tan filosamente empedradas
que no quieres escalarlas.

Salir huyendo, callada,
con la armadura abollada
mejor que estar resentida,
cabizbaja y pensativa
tratando de adivinar
si da igual estar-no estar

Por: MARÍA GUADALUPE MUNGUÍA TISCAREÑO

LA ÚLTIMA FRONTERA DE LA BESTIA

2015-02-28T16:09:00.003-08:00

EL RETRATO DE DORIAN GRAY (1945)

Cuando las monedas no disfracen tu mezquindad.
Cuando ya nadie crea en el personaje inventado para ti misma.
Cuando descubras que no eres útil ni necesaria.
Cuando los que quieres ver llorando somos felices, a pesar tuyo.
Cuando no haya brazos dispuestos, oídos para escucharte.
Cuando cada "yo te dí", "yo lo compré", "tú me lo debes" haga mella en tu cuerpo.
Cuando el tiempo cobre tus celos, tu envidia, tu infelicidad y tu incapacidad para ser sin disminuir al otro.
Cuando en la vejez no encuentres un mínimo de aprecio, porque no le haces falta a nadie.

Cuando te mires al espejo y veas la bestia, podrida y patética, en la que te has convertido, habrás llegado a tu última frontera...y será demasiado tarde

Por: MARÍA GUADALUPE MUNGUÍA TISCAREÑO

ME GUSTA SENTIRME MUJER

2014-10-13T00:41:00.000-07:00

“A nombre propio declaro
que me gusta saberme mujer
frente a un hombre que se sabe hombre”
Gioconda Belli


Fotografía de Jorge Warda, en: Mirarte Galería

Me gusta sentirme mujer:

Frente a un hombre que me observa y aprecia lo que mira; que no me ve como un trofeo o una presa.

Frente a un hombre que me piensa humana, que no me concibe como objeto al que se puede usar, desechar, reemplazar, reciclar, al vaivén de sus deseos.

Frente a un hombre que me mira a los ojos con la honestidad y la confianza con que yo miro los suyos, con verdad en la mirada, nunca por encima del hombro, siempre en el mismo nivel.

Frente a un hombre que celebra mi inteligencia tanto como yo celebro la suya, con frases sencillas y significados profundos; sin poses galantes y sin "aspavientos" que esconden intenciones que la insultan o menosprecian.

Frente a un hombre que actúa para hacerme sentir acompañada, no frente a quien "halaga" para hacerse sentir importante.

Frente a un hombre que está cuando más hace falta y que me permite estar, le haga o no le haga falta.

Frente a un hombre quien, primero, es amigo y hace honor a su palabra. Un hombre a quien respetar y admirar; con quien poder compartir, aprendiendo juntos, sin crear o mantener expectativas falsas

Me gusta sentirme mujer, en suma, frente a un hombre que se conduce con justicia: COMO UN HOMBRE AL QUE LE GUSTA SENTIRSE HOMBRE FRENTE A UNA MUJER QUE SE SABE MUJER.

María Guadalupe Munguía Tiscareño

ÁTICO

2014-06-12T20:02:00.002-07:00

Attic, 2002, oil on canvas, 60" x 60", (c) Michael Kareken

Osos tuertos, muñecas mancas, colores cojos.
Libros, papeles, viejas revistas, cartas y fotos.
Cortinas, vestidos, calcetas, guantes, espejos rotos,
Fichas, cuentas, collares, hilos, agujas y juegos flojos.

Hay recuerdos que debieran ser quemados,
hechos cenizas, de los objetos desalojados.
Hay historias que debieran ser enterradas,
hechas arena, de los objetos desalojadas.

Hay mucho llanto que debiera ser secado,
evaporado, de los objetos desalojado.
Hay momentos que debieran ser superados
hechos neblina, de los objetos desalojados.

Hay sonrisas que debieran ser olvidadas,
hechas ceniza, vueltas arena entre guijarros,
evaporadas en la neblina de las nostalgias
de los sueños y los objetos desalojadas...

Por: MARÍA GUADALUPE MUNGUÍA TISCAREÑO

DE NOSTALGIAS Y DE SUEÑOS

2014-03-12T01:23:00.001-07:00

Melancolía -Vincent van Gogh

La nostalgia, madre amorosa del desconsuelo, se infiltra en la rutina de los días iguales al de ayer, al de hoy, al de mañana. Se agazapa en cada cuadro, en el aroma del café, entre las notas de una canción, en cada voz, a contraluz en las fotografías. En su crueldad infinita, aunque amorosa, te asalta con su arsenal de recuerdos: guijarros empedrándote el camino que, a tropezones, te humedecen la vista y te oprimen el pecho.

Ávida, hambrienta de recuerdos nuevos, la nostalgia se presenta en los peores momentos: en la fila del mercado, cuando lavas las ventanas, cuando hablas por teléfono. Liándote un cigarrillo, de memorias y de sueños, te lo fumas lentamente y entre las volutas de humo se pierde tu pensamiento

Visitante inoportuna, descortés huésped que distrae tu atención, que demanda de tu tiempo, que invade el nocturno silencio y te ametralla de voces, de lugares, de personas y de afectos. Inquilina que incomoda, que te sigue en cada paso, que machaca un sonsonete de envejecidos espejos para mirar al pasado, donde mora acompañada de tus profundos anhelos.

Piensas que la has enterrado bajo el peso de un proyecto. Piensas que la has ahuyentado conociendo otro hechicero. Piensas que la has olvidado, cuando emigras a otros puertos. Pero pronto, todo eso, se convierte en armamento: los proyectos, en rutina; el hechicero, en recuerdo y el puerto en uno más de tus incontables destierros.

Sin embargo, en tiempos revueltos, cuando la rutina amenaza con quitarte los deseos; cuando el desamor, como buitre, sobrevuela el corazón; cuando la mediocridad salitrosa consume todo lo bello, la nostalgia, madre amorosa del desconsuelo, es una amiga que te sostiene en sus brazos, volviendo alados tus sueños.

María Guadalupe Munguía Tiscareño (21-04-2008)

Me refugio en las palabras

2013-11-08T04:24:00.002-08:00

Desde que era muy pequeña

me refugio en las palabras:

las que cantando arrullaban

los dulces sueños de infancia

Las que aprendí balbuceando

Las que en libros encontraba.

Las que vertieron al pozo

lágrimas desconsoladas.

Me refugié en las palabras:

las de elogios escolares,

las de adolescentes amores,

las que mintieron promesas

las que cumplieron venganzas.

Las que mis sueños formaron .

Las que tocaron el cielo.

Las que a balbucear enseñaba.

Las que en gratitud respondieron.

Las que me echaron en cara.

Desde que tengo recuerdos

mi refugio es la palabra...

Con el escudo hecho pedazos

y la armadura abollada,

me refugio en las palabras:

las dichas y malgastadas.

Las que escribo y las que callo;

las que mendigo negadas;

las que acarician, las que condenan;

las que me hieren y matan.

Las colgaré a todas ellas

en la punta de mi lanza.

Me refugio en las palabras,

serán siempre mi mejor arma.

Por: MARÍA GUADALUPE MUNGUÍA TISCAREÑO

UN ARTE (Elizabeth Bishop)

2013-08-20T21:54:00.003-07:00

Un arte

(Traducción de Fernando Pérez)

El arte de perder no es difícil adquirirlo.
Tantas cosas parecen empeñadas
en perderse, que su pérdida no es un desastre.

Pierde algo cada día. Acepta el tumulto
de llaves de puertas perdidas, la hora malgastada.
El arte de perder no es difícil adquirirlo.

Practica entonces perder más aún, y más rápido:
lugares, nombres, y el sitio al que se suponía
que viajarías. Nada de esto será un desastre.

Perdí el reloj de mi madre, y -¡mira!- la última, o
penúltima de tres casas que amaba se fue.
El arte de perder no es difícil adquirirlo.

Perdí dos ciudades, ambas adorables. Y, más ampliamente,
algunos sitios de los que era dueña, dos ríos, un continente.
Los echo de menos, pero no fue un desastre.

-Hasta al perderte a ti (la voz bromista, un gesto
de amor) no habré mentido. Es evidente que
el arte de perder no es demasiado difícil de adquirir
aunque parezca por momentos (¡Escríbelo!) un desastre.

El poema y su traducción en: http://www.letrasenlinea.cl/?p=153

Si tuviera que hacer mi testamento

2013-07-07T23:27:00.001-07:00

Mi manera de "necesitarte" es hablar contigo sin más pretensión que la de compartir el día y hacerlo sin pretextos, como antes, sin sentir que confundes la intención y que por éso te agobias y te enfadas. Mi manera de "necesitarte" es contar contigo, en lo cotidiano no en lo excepcional (aunque ahora hay una circunstancia excepcional). Soy, en estos momentos, un cronopio de Cortázar: que “advierte que su reloj atrasa, que su reloj atrasa, que su reloj atrasa. Si tuviera que hacer, hoy, mi testamento pediría volver el tiempo atrás, justo al momento en el que tu confianza me abandonó.

Sigo insistiendo, como cronopio, porque no quiero perder un amigo más, y mi reloj atraso, y mi reloj atraso y mi reloj atraso...

MARÍA GUADALUPE MUNGUÍA TISCAREÑO

TESTAMENTO
(Eliseo Diego)

Habiendo llegado al tiempo en que
la penumbra ya no me consuela más
y me apocan los presagios pequeños;

habiendo llegado a este tiempo;

y como las heces del café
abren de pronto ahora para mí
sus redondas bocas amargas;

habiendo llegado a este tiempo;

y perdida ya toda esperanza de
algún merecido ascenso, de
ver el manar sereno de la sombra;

y no poseyendo más que este tiempo;

no poseyendo más, en fin,
que mi memoria de las noches y
su vibrante delicadeza enorme;

no poseyendo más
entre cielo y tierra que
mi memoria, que este tiempo;

decido hacer mi testamento.

Es este:
les dejo
el tiempo, todo el tiempo.

DUELE ECHARTE DE MENOS

2013-07-05T01:04:00.004-07:00

Echo de menos esperarte en línea; cuando con camaradería absoluta hablábamos de cualquier tema; la confianza y la sinceridad crecía con cada palabra y el cariño se hacía mutuo. Era sentirme como en casa. Echo de menos las risas, los debates, las discusiones y esas lágrimas vertidas por tonterías. Echo mucho de menos la amistad que teníamos.

Duele, es como un golpe seco. Duele no verte entre mis afectos. Duele tener tantas palabras en el corazón y no saber cómo decirlas por temor a desatar tu ira, tus sospechas, tu desconfianza de nuevo; miedo a acrecentar esta distancia que se ha instalado entre nosotros.

Duele creer que es mejor callar. Duele sentir que hay que escoger, cuidadosamente, el momento y las palabras para hablar contigo. Duele el vacío, el hueco del abrazo amigo. Duele no saber. Duele pensar que solo yo echo de menos. Duele debatirse entre el insistir y el abandonar. Duele sentir que la pérdida es definitiva.

Duele tanto echarte de menos, simplemente, querido amigo

Por: MARÍA GUADALUPE MUNGUÍA TISCAREÑO

Play it once, Sam, for old times' sake (Octubre 2001)

2013-07-03T23:00:00.002-07:00

Tráeme de vuelta el recuerdo de un tiempo sin matices, el tiempo en el que era fácil abandonarse y saltar, sin red ni sostén, en el pozo de la fortuna. Déjame bucear entre sus aguas, en búsqueda de la quimera solo constreñida por la ley del deseo, cuando era sencillo perseguir un sueño, un suspiro, una voz o una mirada. Cuando saltar de la alegría absoluta al más profundo abismo no parecía tonto. Cuando entregarse no significaba perderse. Cuando salir no era un estar fuera. Cuando todo, absolutamente todo, era un gran acontecimiento, una película acompañada de nuestra personal melodía, de nuestro tema. Cuando conocimos nuestro primer, gran y único personaje.

Tráelo todo de vuelta...para recordar, solamente, ese tiempo en el que sentíamos la necesidad de las grandes interpretaciones ante los mínimos gestos.

"Of all the gin joints in all the towns in all the world, she walks into mine"

En vano preguntarnos dónde quedaron las promesas, dónde las mentiras, dónde el tiempo que creímos que las lágrimas no terminarían nunca. Dónde preguntarnos por qué coincidimos en el mismo camino. Recuperar lo que se ha ido es como tratar de apresar el viento, como impedir que pase el tiempo, como si todo lo vivido no existiera o no sirviera de maestro.

Coincidimos, nuevamente, y te acercas ofreciendo los mismos gestos, la misma quimera que ¿No te das cuenta? está ya deslavada por las aguas de ese pozo de deseos.

No es tu culpa, lo confieso, que aquello que atesoraba antaño, se convirtiera en recuerdo...en un filme blanquinegro que miramos cuando sentimos nostalgia, principalmente de uno mismo. Es mi culpa, lo confieso, no puedo transitar por esta vida dejando el equipaje en cada puerto.

"Round up the usual suspects"

Los sospechosos de siempre: la inocente mirada, el joven corazón, el entusiasmo absoluto y la capacidad de asombrarme, los guardo para sueños nuevos. Los pañuelos salados, el desvelo insomne de recuerdos pasados, hace mucho que los tengo guardados. Cierto es que, de cuando en cuando, los tiendo al sol para que no se apolillen, para que no huelan a moho pero, especialmente, para mostrarle al silencio los fragmentos, las piezas que componen mi bitácora.

Los tiendo al sol para recordarme que no se puede darlo todo, todo el tiempo ni conformarse con menos.

"The German wore gray. You wore blue"

Hubo un tiempo de mirar la sombra de tus pasos, de escuchar tus secretos, de adivinar tu mirada. Bajo la luz azul con la que te envolvía parecías perfecto: tanto, que sólo bastaba tu presencia para iluminarlo todo; tu sonrisa paraba el (mi) mundo. Tus tormentas se antojaban realmente trascendentes y el fuego de tu ira, contenida en tu silencio, constituía la peor de las catástrofes.

Esas noches, con las sábanas de la incertidumbre cobijando mis arenas, han pasado, como ha pasado ya el tiempo en el que se representaban cuentos... son sólo recortes desteñidos por el tiempo.

No tengo nada que darte, ni deseo que ofrezcas nada nuevo.

"We ´ll always have Paris"

Siempre tendremos algo, es cierto: yo, lo mucho que he aprendido de este encuentro y tú...¡qué se yo! no intento adivinar más tus secretos. Imposible resucitar lo muerto o intentar creer que, tan sólo el tiempo, sirve para abandonar el bagaje que cargamos dentro.

No sé si hemos crecido o tan solo nos hemos hecho viejos, el caso es que la vida sin matices hace mucho que no forma parte del baúl de mis deseos. Quiero ahora personas, no imaginarios cuentos.

Del café, que nos debemos, es mejor dejarlo en el olvido o destinarlo para aquellos momentos en que la nostalgia, de uno mismo y del tiempo en el que éramos distintos, nos asalte entre proyectos.

Por: MARÍA GUADALUPE MUNGUÍA TISCAREÑO

Las rosas y el cristal esmerilado

2013-07-03T22:37:00.002-07:00

Te acercas al rosal, atraído por el color y el perfume de sus flores. Pero no te basta, quieres poseer la efímera belleza y la elegancia de las rosas.

En una esquina de tu casa, sobre una mesa apolillada, tienes un jarrón de cristal esmerilado. En él has colocado margaritas, claveles, azucenas... que mustias se marchitan sin que les hayas dedicado una mirada, excepto por aquella que te llevó a arrancarlas de su tallo. Las desechas cuando el olor a podredumbre, del agua primigenia, ofende tu nariz y mancilla el ambiente aséptico que pretendes mantener en cada hueco, en cada endeble centímetro cuadrado de la guarida que, pomposamente, nombras "refugio creativo" frente a los pocos amigos que conservas porque aún no descubren los harapos desgarrados de tu alma.

Pero te acercas al rosal, confiado, sin pensar siquiera en transplantarlo en el el jardín trasero de tu casa. Porque no te basta contemplarlo libre, floreciendo para todos en el campo. En contacto con la tierra y con el viento. Y vas pensando si conviene más llevarte los botones o las rosas ya despiertas al sol.

No has reparado que el rosal, en su sabia y delicada belleza, tiene hojas y aguijones, que le ayudan a nutrirse, a enzarzar sus ramas, dándole consistencia y sostén en su conjunto.

Pero te acercas al rosal, desprotegidas las manos con soberbia y, cuando intentas arrancar a las flores de sus tallos, un grito de dolor escapa de tu garganta entumecida y una gota de sangre, en la yema de tus dedos, te recuerda que estás vivo.

Y, en lugar de agradecerlo, maldices a las rosas para ir, como siempre, a buscar margaritas que mirar una vez - una vez sola- para luego desechar cuando estén mustias.

Por: MARÍA GUADALUPE MUNGUÍA TISCAREÑO

Cuando yo me vaya -Carlos Alberto Boaglio

2013-07-03T22:33:00.003-07:00

Cuando yo me vaya, no quiero que llores,
quédate en silencio, sin decir palabras,
y vive recuerdos, reconforta el alma.

Cuando yo me duerma, respeta mi sueño,
por algo me duermo; por algo me he ido.

Si sientes mi ausencia, no pronuncies nada,
y casi en el aire, con paso muy fino,
búscame en mi casa,
búscame en mis libros,
búscame en mis cartas,
y entre los papeles que he escrito apurado.

Ponte mis camisas, mi sweater, mi saco
y puedes usar todos mis zapatos.

Te presto mi cuarto, mi almohada, mi cama,
y cuando haga frío, ponte mis bufandas.
Te puedes comer todo el chocolate
y beberte el vino que dejé guardado.
Escucha ese tema que a mí me gustaba,
usa mi perfume y riega mis plantas.

Si tapan mi cuerpo, no me tengas lástima,
corre hacia el espacio, libera tu alma,
palpa la poesía, la música, el canto
y deja que el viento juegue con tu cara.
Besa bien la tierra, toma toda el agua
y aprende el idioma vivo de los pájaros.

Si me extrañas mucho, disimula el acto,
búscame en los niños, el café, la radio
y en el sitio ése donde me ocultaba.

No pronuncies nunca la palabra muerte.
A veces es más triste vivir olvidado
que morir mil veces y ser recordado.

Cuando yo me duerma,
no me lleves flores a una tumba amarga,
grita con la fuerza de toda tu entraña
que el mundo está vivo y sigue su marcha.

La llama encendida no se va a apagar
por el simple hecho de que no esté más.

Los hombres que “viven” no se mueren nunca,
se duermen de a ratos, de a ratos pequeños,
y el sueño infinito es sólo una excusa.

Cuando yo me vaya, extiende tu mano,
y estarás conmigo sellada en contacto,
y aunque no me veas,
y aunque no me palpes,
sabrás que por siempre estaré a tu lado.

Entonces, un día, sonriente y vibrante,
sabrás que volví para no marcharme.

LOS AMIGOS- JULIO CORTÁZAR

2013-07-02T20:40:00.002-07:00


"Cualquiera vale para enemigo, no así para amigo; pocos pueden hacer bien, y casi todos mal- Baltasar Gracián Don't die without telling me where you're going, my dear friend

En el tabaco, en el café, en el vino,
al borde de la noche se levantan
como esas voces que a lo lejos cantan
sin que se sepa qué, por el camino.

Livianamente hermanos del destino,
dióscuros, sombras pálidas, me espantan
las moscas de los hábitos, me aguantan
que siga a flote entre tanto remolino.

Los muertos hablan más pero al oído,
y los vivos son mano tibia y techo,
suma de lo ganado y lo perdido.

Así un día en la barca de la sombra,
de tanta ausencia abrigará mi pecho
esta antigua ternura que los nombra.

CARTA A UN AMIGO

2013-07-01T05:00:00.004-07:00

No antepone el orgullo a la empatía; también tiene su historia y sus cicatrices pero no por ello deja de soñar. Nunca va a castigarme, por decir lo que siento ni con silencio, ni con rechazo, ni con indiferencia. No va a dejarme trocitos de ilusiones que recoger, ni lagrimas que tragar, ni penas que ocultar, ni alegrías que fingir

Esto escribía, querido amigo, sobre ti hace exactamente un año cuando todavía no tenía claro que era lo que sentía por ti. Hoy, a la distancia, y después de pasar por el desencuentro que tú y yo conocemos y que siento como una pérdida que me oprime el pecho, vuelvo de nuevo a escribir sobre ti con la esperanza de que recojas esta botella que lanzo a este mar cibernético.

En estos días me he desgranado a palabras...tú sabes desde que nos conocemos que no me manejo bien en el silencio, que me confunde, que me hace sentir perdida y triste. He desnudado mi alma contigo, te he puesto en las manos secretos que a nadie más he contado porque confío en ti y, ahora que se exactamente lo que siento por ti, sigo pensando que en ese noble corazón que he tenido la fortuna de conocer, no cabe el orgullo...creo que lo que hemos invertido en esta amistad no ha sido en vano, ni el tiempo perdido que, como alguna vez me dijo alguien a quien también quise mucho "este azar de la vida no fue para darse la espalda sino para mirarse a los ojos".

En este desencuentro lo que me ha dolido más es sentir que perdí ésa confianza absoluta que antes me tenías...ha pasado mucha agua entre nosotros, muchos malos entendidos...pero nunca he cerrado mi puerta para ti porque darte mi tiempo, confiar en ti, querer seguir conversando de nuevo no ha sido ni es un sacrificio. Me parece que, desde aquella primera vez, cuando no nos conocíamos tanto y me echaste como ahora, fuímos construyendo con mucho esfuerzo mutuo, los cimientos de una amistad de ésas que trasciende el tiempo y la distancia. Hablar contigo solo cuando te necesite me parece mezquino de mi parte y, además, tú sabes que no lo haría porque no soy de las que quiera aumentar, con mis problemas, las viscisitudes que creo adivinar estás pasando a veces ...me atreví en el último correo, porque tenía miedo y buscaba tu frase certera, tu mirada limpia, tu objetivo análisis. No supe explicarlo y lo lamento mucho, no te imaginas cuanto.

Y lamento que la razón por la que estamos pasando ésto, sean un montón de palabras que, aún sin mala intención, te hizo recordar otro mal entendido que yo creía resuelto...me hubiera gustado saberlo y hablar al respecto, ofrecer una disculpa y hacer un pacto contigo que sabes que no rompería por nada del mundo porque, a pesar de mis enfados, sería incapaz de, conscientemente, hacer algo que te dañara tan profundamente como presiento que ha pasado esta vez.

Respecto a ti , como tú decías de mí hace algún tiempo (y entonces quizá no lo entendí): así como eres me gustas, no pretendo que cambies nada y no me gustaría dejarte ir tan fácilmente. No sé que crees que vas a encontrar en mis ojos ahora, ni la intención que parece peinsas llevan mis últimos mensajes, que te hacen querer cerrarme la puerta y dar la espalda.

¿Recuerdas que alguna vez hablamos sobre las segundas y hasta terceras oportunidades? Dijimos que todo mundo las merecía sin traer, del pasado, lo que ya se había hablado. Yo sigo pensando lo mismo, sigo dejando, como la primera vez, mi puerta abierta y, aunque enfadado en este momento parezcas duro e inflexible yo sé que no lo eres, por éso mantendré la esperanza de que, algún día, me brindes esa oportunidad: para comenzar de nuevo sin dudas, resquemores o falsas expectativas; contándonos nuestras cosas, riéndonos de cuando en cuando, tomando café como amigos de mucho tiempo...como antes en esas interminables charlas que extraño grandemente.

Mi corazón va abrazando al tuyo SIEMPRE, mi buen amigo.

Por: MARÍA GUADALUPE MUNGUÍA TISCAREÑO

DE PANDORA Y OTROS CUENTOS (enero 2013)

2013-06-29T05:48:00.001-07:00

Sí, yo también tengo una cajita de Pandora en el pecho, donde se acumulan mis fantasmas del pasado y del presente; mis demonios internos; cargamento de sus piros y una montaña de tantos malos recuerdos.
Ya no me interesa abrirla, que mucho daño me ha hecho. Pero, con el correr de los años y del uso en los inviernos, los goznes se han estropeado y, de cuando en cuando, algo del contenido se escapa y me castiga, insomne, a dar vueltas en el lecho.

Hay experiencias que enseñan, hay otras que sabotean y sacan los esqueletos: el miedo, la duda, los problemas de confianza y esa tendencia maldita a sobre analizar los sucesos...y yo tengo en mis armarios de este tipo de huesos, que no sirven para nada, más que para empañar mis sueños.

Quisiera, cuando te encuentro, no tener estas ataduras.
Quisera, cuando te leo, no desmenuzar tu verbo.
Quisiera, cuando te veo, sumergirme en tus miradas.
Quisiera, cuando te toco, saltar al fondo, sin miedo.

Sin embargo persisten, más allá de mis deseos, esos fantasmas antiguos y los demonios internos que saliendo, temerosos, se disfrazan de monstruos horrendos. Y dentro de esta vorágine de dudas, de estúpidos presentimientos, inútilmente me visto con la herrumbrosa armadura de estrategias de otros tiempos.

Me queda, como a Pandora, una esperanza etérea: que a pesar de mis silencios; de tonterías, de malos versos y de la indefensión que siento...entiendas que no esperaba encontrarte, justo aquí, entre mis sueños y que alguna vez tu quieras habitar en mis secretos.

Por: MARÍA GUADALUPE MUNGUÍA TISCAREÑO

COINCIDENCIAS (noviembre 2011)

2013-06-29T04:45:00.001-07:00

Una mirada, muchas palabras, varios recuerdos.
Encuentro cierto, la despedida, galantes gestos.
Muchas guitarras, muchos amigos, buenos momentos
Y mala suerte para encontrarnos cerca y muy lejos.

Voces, miradas, muchos motivos, intentos nuevos.
Nacen secretos que, al inciarse, lenan silencios.
Códigos nuevos que descifrar,
cascabeleando por no saltar
y mientras tanto, entre la gente, tú y yo...quizás.

Pacto contigo, repiquetéandome aquí en el pecho.
No necesito ni sur, ni norte, ni abrevadero.
Solo un espacio para jugar, sin preocuparme qué pasará
si de mañana yo me levantó y ya no estás.

La coincidencia vino a decirme tantos misterios
que al escucharla una sonrisa nace en el cielo
no soy la cómplice de la ansiedad,
ni vivo atada a la soledad.
Salto sin redes y me sostiene la eternidad.

Quiero deberte alguna historia para contar.
Que mi memoria tenga presente tu claridad.
Ni "para siempre", ni un "hasta nunca"
ni obligaciones, ninguna excusa...
sólo una historia que, si perdura, bien nos hará

Te debo un sueño, quien lo diría...quiero yo más.

Por: MARÍA GUADALUPE MUNGUÍA TISCAREÑO

DE LUZ Y DE SOMBRA

2013-06-29T00:43:00.002-07:00

Si derribo mis trincheras y murallas. Si levanto mis defensas y, en un intento por reconstruirme , por inventarme un mundo mejor en el que vivo, abro una puerta y te escabulles dentro... deja fuera los miedos que te impiden ser gentil conmigo. Deja fuera la soberbia, la indiferencia y el rencor. No necesitas armaduras, ni espadas, ni máscaras, dentro de mi recinto.

Esto es lo que soy, un rompecabezas a medio terminar. Apenas un espejo, empañado por el tiempo y el desengaño, pero que todavía puede reflejar la luz.

No entres a saquearme, poco hay para llevarse...apenas la esperanza que me alcanza para entibiar, a ratos, ciertos lugares, ciertos rincones. He sufrido el asalto de corsarios y aventureros: se lo llevaron casi todo, menos las ganas de creer y seguir creciendo.

Aunque llenas de salitre las paredes, de hollín las chimeneas y de óxido las rejas, todavía me sostengo en esta casa, a la vez refugio y guarida. Hay dos únicos salones completos: el decorado en el que recibo a mis amigos, como en los viejos tiempos, pretendiendo esconder con andrajos remendados, toda la miseria que llevo dentro. El otro es el oscuro calabozo donde habitan mis deseos. Ahí, entre húmedos desasosiegos, destrozo los armarios para encontrar un recuerdo que quemar, cuando el frío me cala hasta los huesos.

Entre fantasmas prisioneros, cuando estoy sola y ni siquiera las ratas visitan los osarios y nadie se acerca para arrojarme un mendrugo, transcurren mis días en un vano intento por recobrarme del destierro. Y por ello, porque extraño el sonido rumoroso de pisadas, entrechoco las cadenas para liberarme de la locura del silencio. Y me invento carnavales venecianos, de altas pelucas y fastuosos ropajes, de música gitana y de furtivos besos. Pero a veces, porque cuando levanto la cabeza veo la muleta astillada, el bastón endeble y las muchas ganas de maldecir gritando, en lugar de reír fingiendo.

No te equivoques, no creas que mi fachada luminosa, alberga espacios perfectos. No soy un museo-mausoleo; ni la casa de campo donde gozan las visitas, ni un palacio de ensueño. La mía es como tantas otras, un espacio levantado para soportar las inclemencias del tiempo. No pienses que, aunque de cimientos fuertes, no se puede incendiar el maderamen ni apolillarse las cortinas. No creas que, la inteligencia, es un escudo contra el desaliento o que impermeabiliza los dolores.

Pero tampoco pienses que quiero un príncipe rescatador...no, no es eso.
Yo ya no quiero un genio en mi lámpara. Solo pido, por ahora, un poco de aceite que ilumine refractándose en mi espejo.

Por: MARÍA GUADALUPE MUNGUÍA TISCAREÑO
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FOTOGRAFÍA: "CLAROSCURO"- ANN YOURK

MENTE SOBRE AGUAS TURBULENTAS ( joyita prestada, 2003)

2013-06-29T00:27:00.002-07:00

Es que no sé ser tu amante
sin dejar de ser tu amigo.

Es que alzo un muro entre tu y yo
y le añado dos hiladas
por cada vez que lo ignoran los demás.
Lo prolongo cual frijol hasta el cielo.
Hasta el desatino.

Es que no sé ser tu amigo
sin dejar de ser tu amante.

Es que naufragan más mis naves
cuanta más distancia pongo.
Negándote espacios de mi,
negándome espacios de ti.

Que no.
Que este azar de la vida no fue para darse la espalda,
sino para mirarse a los ojos.

Que yo quiero ser tu amigo
y dejar de ser tu amante.

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Este poema me lo escribió especialmente a mí, en el 2003, alguien que hoy es uno de mis amigos más queridos. Por obvias razones no puedo decirles el nombre del autor..solo que compartimos café turco por algún tiempo

DESCOLOCADA

2013-06-29T00:20:00.002-07:00

Se me ocurre que tú podrías ser mi lugar favorito. El problema es que tu geografía es tan accidentada que me sorprenden tus cimas y me descolocan tus abismos. Que hay momentos, sumergida en tus océanos, en los que no sé si me acerco o me alejo de tu playa. A veces me siento huésped , otras tantas extraña, muchas más invasora. Se me ocurre que tú, podrías ser mi lugar favorito...pero se te ha olvidado dejarme el maldito mapa.

Por: MARÍA GUADALUPE MUNGUÍA TISCAREÑO

COMO AGUA QUE CORRE AL MAR

2013-06-28T23:59:00.001-07:00

El mar

sonríe a lo lejos.

Dientes de espuma,

labios de cielo

Como agua que corre al mar...

Voy transitando el camino:

con mi equipaje de sueños,

terciada al hombro la vida,

el corazón como guía

y la esperanza escondida

en tre senderos de hielo

¿Qué vendes, oh joven turbia

con los senos al aire?

Vendo, señor, el agua

de los mares

Como agua que corre al mar...

Voy desvelando secretos,

erosionando mentiras

abriendo mil cauces nuevos

desgastando algunas dudas

en constante movimiento

que fractura los espejos

¿Qué llevas, oh negro joven,

mezclado con tu sangre?

Llevo, señor, el agua

de los mares

Como agua que corre al mar...

Tu recuerdo va flotando

en guijarros muy pequeños

que se amontonan maltrechos

en la cuenca de mis ojos

que iluminabas cantando

y hoy se han quedado en silencio

Esas lágrimas salobres

¿de dónde vienen, madre?

Lloro, señor, el agua

de los mares

Como agua que corre al mar...

Se mezclan pesar y dicha

y en los brillantes destellos

se despedaza la luna

de insomnios y de desvelos

de pertinaces certezas

y obscuros presentimientos

Corazón, y esta amargura

seria, ¿de dónde nace?

¡Amarga mucho el agua

de los mares!

Como agua que corre al mar...

Alimento mis secretos

se humedecen mis palabras

se ahogan los pensamientos

la piel se cubre de escamas

y se llenan las pupilas

de salados desconsuelos

El mar

sonríe a lo lejos.

Dientes de espuma, labios de cielo.

Como agua que corre al mar...

Cuando llega a los ocçeanos

mi voz de sirena canta

removiendo los sargazos

conjurando los fantasmas

encontrándome un tesoro

entre fosforescentes algas.

Por: MARÍA GUADALUPE MUNGUÍA TISCAREÑO

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El poema, al que mi voz hace eco, es "Balada del Agua de Mar", de Federico García Lorca

CARA AL AGUA - MARÍA GUADALUPE MUNGUÍA TISCAREÑO

2013-06-28T23:06:00.003-07:00

Solo, pensativo, cara al agua

sentado entre las dunas de la playa

envío mi mensaje en la botella

que anoche de pasión estaba llena

Sola, en el risco, cara al agua

contemplo el oleaje proceloso

se rompe con la fuerza del coloso

coraza, corazón de la mía alma.

Solo, pensativo, frente al agua

me duele de la mar su eterna calma

se queda mi mensaje encallado

húmedo, enredado entre las algas.

Sola, temerosa, cara al agua

duele que la mar ahogue el tiempo

confunda las palabras con estruendo

fragmente en mil pedazos el silencio.

Solo, confundido, cara al agua

contemplo a la mar que nos separa

son muchas, muchas millas de distancia

no puede mi mensaje remontarla.

Sola, confundida, cara al agua

contemplo este mar que nos separa

la fuerza que me nubla la palabra

encalla en infinita agua salada

Solos, confundidos, cara al agua

perdidos entre olas tan amargas

naufragios en el agua resalada

bebiéndonos amor entre las lágrimas

Por: MARÍA GUADALUPE MUNGUÍA TISCAREÑO

EN LOS PATIOS DE LA ALHAMBRA

2013-06-28T22:54:00.002-07:00

Sonido de lluvia,

el agua corre.

Las cristalinas gotas

rompen el silencio nocturno.

¡Ay quien pudiera cantarte

entre los brazos, tomada

como guitarra templada

gitana de obsidianos ojos!

Y la gitana sonríe,

rumorea su brillante enagua

su risa, pandereta

castañuelas en la mirada

¡Ay quién pudiera bailarte,

entre los brazos tomada

como a una capa torera

gitana de rubíes labios!

Y la gitana, coqueta,

promesas en la mirada

pie flamenco, descalzo, paria

y gesto que encierra magia

¡Ay quien pudiera tenerte

como guitarra, en los brazos,

bajo el cielo limpio y claro

en los patios de la Alhambra!

Por: MARÍA GUADALUPE MUNGUÍA TISCAREÑO

DESDE LA BUROCRACIA (Septiembre del 2006)

2013-06-28T22:44:00.004-07:00

Y si acaso resultara

que este frío inmenso

no es el de madrugada

sino de algo tan inmerso

escondido entre los pliegues

de un alma desconsolada

que a fuerza de repetirse

que aquí ya no pasa nada

ha llegado hasta creerse

que es, efectivamente,

el frío de la madrugada

lo que de inmenso se siente

Y si acaso fuera cierto

que no está pasando nada

cuando en mi pecho presiento

la traicionera punzada

que me recuerda celosa

que me tienen estancada

en un lugar desde donde

no pueden crecer las alas

la inspiración se me esconde

tan maltrecha y trasquilada

escapando de esas garras

que persíguenla afilada

Desterrada en propia tierra

de mi pueblo, una extranjera

que por costumbre se aferra

al mito de alma viajera

caminando enmascarada

entre los suyos y ajena

jugándose una charada

por no sentir más la pena

de haberse visto obligada

a quedarse en un lugar

donde nunca pasa nada

que valga la pena anunciar

Por: MARÍA GUADALUPE MUNGUÍA TISCAREÑO