CAFÉ DE MEDIANOCHE

Esto es todo lo que soy...

2011-12-06T23:33:00.001-08:00

Soy la tierra, el aire, el fuego

un torrente de agua arena

viento y humo y polvo o nada

fresco trigo , hierba mala

hoja seca y flor lozana

Soy serena, soy pasión

soy la sombra de mi voz

que se ríe a carcajadas

y le pega puñaladas

a este pobre corazón

Soy orilla, soy marea

soy estrella, soy cometa

soy pequeña agigantada

una fugaz llamarada

que equilibra mi razón.

Soy pudor y soy deseo

soy el eco de mi sombra

que se extiende por la alfombra

y que queda torpemente

atrapada en un rincón,

Soy verdad y soy mentira

soy locura y soy razón

soy de hielo, soy estero

soy recuerdo de un amor

marchitado en el adiós

Soy certeza, incertidumbre

soy remedo de canción.

Soy apenas principiante

debutante, ejecutante

que en el tiempo se perdió.

Soy compleja, soy sencilla

ya no sé ni lo que soy

descubierta inexplorada

aburrida y desalmada

soy apenas un cartón

Vuelo libre, caigo atada

grito fuerte amordazada

en agónica obsesión

insumisa acomodada

traficando compasión

Eso es todo lo que soy

pero no, no te equivoques

no voy llorando perdón

me reprocho y me reclamo

con la fuerza en mi interior.

Pero no quiero acompañada

transformarme en un lirón

más deseo que un torbellino

acompase la locura

que despierte la ilusión.

No es un príncipe tirano

que me llama a media voz

y me quiere disfrazada

medio boba, anestesiada

escondiéndome del sol.

Antes quiero una alma grande

que me cante a toda voz

que me suelte y que me ate

y me muestre que gitanas

son las manos del amor.

Que no sabe de caretas,

ni de callar la pasión

con que viajo en esta vida

porque así lo quise yo

que eso es todo lo que tengo.

Que eso es todo lo que soy.

De la vigilia al sueño

2011-11-29T22:18:00.001-08:00

"No se apunta a un corazón sin previo aviso
tan de pronto y disparando tan preciso" (L.E. AUTE)

I woke up feeling heavy hearted

I´m going back to where I started

The morning rain, the morning rain.

Although I wish that you were here

that same old road that brought me here

is calling me home, it´s calling me home

So I spend my whole life hiding my heart away

(Adele)

No es tu culpa, yo lo entiendo

que de la vigilia al sueño

de puntillas o flotando

me confunda imaginando

y quimeras anhelando.

Es mi culpa, lo confienzo

que de la vigilia al sueño

yo me pierda entremezclando

ilusiòn y desengaño

cantos, juicios y arrebato.

Que del sueño a la vigilia

yo a ratos me entretenga

y que a la razón distraiga

y que engañe a la experiencia

con historias de fantasmas.

Que de la vigilia al sueño

se ha escapado la confianza

que no tengo ya certeza

de evitar desesperanza

y en estùpida ignorancia

interpreto tu palabra.

No es tu culpa, yo lo entiendo

pues no hay nada prometido

ni de historia hay un principio

ni has mostrádome el camino

que de la vigilia al sueño

se te escapa del olvido.

Es mi culpa, lo confieso

solo un sueño te he pedido

que no hablarà del anhelo

que en mi pecho está escondido

pues el tiempo lo ha oxidado.

Que del sueño a la vigilia

protegìame la estudiada

y fingida indiferencia

de quien està por encima

de romántica experiencia.

Y de la vigilia al sueño

he quedado desarmada

como tonta colegiala

que te piensa y te suspira

y que cobarde decida

emprender la retirada.

Que en el sueño y la vigilia

y en el ruido de mi vida

ni me sirve ni me basta

manejarme confundida

en historia imaginaria.

No es tu culpa, yo lo entiendo

es mi culpa, lo confieso

que de la vigilia al sueño

en inùtil desatino

en un cuento me he perdido.

Pero me he vuelto a encontrar...

Trìptico con mi reflejo

2011-11-22T23:10:00.001-08:00

PRIMERA VOZ...

Un encuentro, un recuerdo, un momento de alegría

que libere las cadenas de esta cruel melancolía.

Tu horizonte, tu mirada , que me estalla en carcajadas,

que ilumina la penumbra cuando menos lo esperaba

SEGUNDA VOZ...

Insensata, amodorrada, que alimentas esperanzas

Necia, idiota, tonta y vulgar desmemoriada:

la experiencia no te dice, no te enseña, no lo entiendes:

en el ruido de tu vida no hay lugar para quimeras

TERCERA VOZ...

Si la vida me regala la promesa de un mañana

que hago yo, en esta noche, en espejos reflejada

cuestionándome la suerte de vivir entusiasmada

en vez de salir corriendo, abrazada a tu mirada.

Coincidencias

2011-11-07T03:17:00.000-08:00

Una mirada, muchas palabras, varios recuerdos.

Encuentro cierto, la despedida, galantes gestos.

Muchas guitarras, muchos amigos, buenos momentos.

Y mala suerte para encontrarnos cerca y muy lejos.

Voces, miradas, muchos motivos, intentos nuevos.

Nacen secretos que, al iniciarse, llenan silencios.

Códigos nuevos que descifrar,
cascabeleando por no saltar

y mientras tanto , entre la gente, tú y yo... quizàs.

Pacto contigo, repiqueteàndome aquì en el pecho.

No necesito ni sur, ni norte, ni abrevadero.

Solo un espacio para jugar, sin preocuparme qué pasará

si de mañana yo me levanto y ya no estàs.

La coincidencia vino a decirme tantos misterios

que al escucharla, una sonrisa nace en el cielo

no soy la cómplice de la ansiedad,
ni vivo atada a la soledad.

Salto sin redes y me sostiene la eternidad.

Quiero deberte alguna historia para contar.
Que mi memoria tenga presente tu claridad
Ni "para siempre", ni un "hasta nunca"
ni obligaciones, ninguna excusa...
solo una historia que, si perdura, bien nos hará.

Te debo un sueño, quièn lo dirìa...quiero yo más

Te debo este sueño

2011-10-25T04:42:00.000-07:00

Como una tonta, una verdadera tonta...me hice una historia de un fugaz encuentro

Corazón gitano que, al mínimo gesto,

sacas la baraja, hurgas en la mano

me inventas historias de fugaz engaño

abrigas quimeras, imaginas algo

y, en constante asedio, nublas mis enojos

poniéndome trampas para mis antojos.

Quizá fuera el viento de la madrugada

quizá la esperanza, o las noches frías

o tantas novelas, películas mudas

donde el personaje es nuestra esperanza

que triunfa en el mundo de la fantasía.

Corazón gitano, caminas sin rumbo

sin más equipaje que este vano intento

por abrir las alas y volar muy lejos

cuando el desconcierto abate el deseo

y sordo camina mi pobre intelecto

vencido en la lucha contra el sentimiento.

Mas si algo concedo a tu desvarìo

es el regalarme hermosos momentos

historias fantásticas, luces en el puerto

corazón gitano de ropaje antiguo

esta noche fría, te debo este sueño.

(para uno que, sin saberlo, se convirtió en el héroe de un imaginario encuentro)

Destierro

2011-10-11T16:59:00.000-07:00

PARA MAGNOLIA, CON MUCHO CARIÑO

Quiero música, maestro, se lo pido por favor,

que esta noche estoy de tangos . . .

Quiero hacerle un expediente al corazón,

que tenga compás y canto . . .

Duele tanto la rutina de una vida siempre igual,

la costumbre duele tanto,

que esta noche, liberado del perfume de oficina,

¡quiero música, maestro, hasta morir!

"Esta noche estoy de tango" (Fragmento) Homero Expósito

No hace falta, en mi destierro,
ni siquiera una razón
que me des alguna excusa
que alivie mi corazón.
No compongas ningún tango,
ni milongas, ni boleros
que llorar en un rincón.

Vuelo libre, desatada
con el viento a mi favor.
Voy descalza, voy con prisa
a reunirme con el sol
que calienta este destierro
y me emborracha de amor.

Pies ligeros, alma suelta
jineteando mi interior.
Vuela libre, desatada
mi ternura alrededor
no la alcanza la rutina
ni naufraga en una flor.

No hace falta, en mi destierro
que me lleve tu rencor
mi equipaje, en bandolera,
es ligero igual que yo.

Mèxico ¡Creo en ti!

2011-09-16T00:29:00.000-07:00

MURAL DE DIEGO RIVERA EN PALACIO NACIONAL (detalle)

CREDO

(Ricardo López Méndez, el Vate)

México, creo en ti,
Como en el vértice de un juramento.
Tú hueles a tragedia, tierra mía,
Y sin embargo, ríes demasiado,
A caso porque sabes que la risa
Es la envoltura de un dolor callado.

México, creo en ti,
Sin que te represente en una forma
Porque te llevo dentro, sin que sepa
Lo que tú eres en mí; pero presiento
Que mucho te pareces a mi alma
Que sé que existe pero no la veo.

México, creo en ti,
En el vuelo sutil de tus canciones
Que nacen porque sí, en la plegaria
Que yo aprendí para llamarte Patria,
Algo que es mío en mí como tu sombra
Que se tiende con vida sobre el mapa.

México, creo en ti,
En forma tal, que tienes de mi amada
La promesa y el beso que son míos.
Sin que sepa por qué se me entregaron;
No sé si por ser bueno o por ser malo,
O porque del perdón nazca el milagro.

México, creo en ti,
Sin preocuparme el oro de tu entraña;
Es bastante la vida de tu barro
Que refresca lo claro de las aguas,
En el jarro que llora por los poros,
La opresión de la carne de tu raza.

México, creo en ti,
Porque creyendo te me vuelves ansia
Y castidad y celo y esperanza.
Si yo conozco el cielo es por tu cielo,
Si conozco el dolor es por tus lágrimas
Que están en mí aprendiendo a ser lloradas.

México, creo en ti,
En tus cosechas de milagrería
Que sólo son deseo en las palabras.
Te contagias de auroras que te cantas.
¡Y todo el bosque se te vuelve carne!
¡Y todo el hombre se te vuelve selva!

México, creo en ti,
Porque escribes tu nombre con la X
Que algo tiene de cruz y de calvario:
Porque el águila brava de tu escudo
Se divierte jugando a los “volados:
Con la vida y, a veces, con la muerte.

México, creo en ti,
Como creo en los clavos que te sangran:
En las espinas que hay en tu corona,
Y en el mar que te aprieta la cintura
Para que tomes en la forma humana
Hechura de sirena en las espumas.

México, creo en ti,
Porque si no creyera que eres mío
El propio corazón me lo gritara,
Y te arrebataría con mis brazos
A todo intento de volverte ajeno,
¡Sintiendo que a mí mismo me salvaba!

México, creo en ti,
Porque eres el alto de mi marcha
Y el punto de partida de mi impulso
¡Mi credo, Patria, tiene que ser tuyo,
Como la voz que salva
Y como el ancla...!

_______________________________________

Esta bellísima poesía, escrita por Por Ricardo López Méndez, El Vate, fue durante mucho tiempo objeto de veneración en las escuelas primarias públicas. Hoy, yo no he vuelto a escucharla en ninguna de ellas... la cinta antigua donde Manuel Bernal, "El Declamador de América", la declamaba es una joya que recomiendo ampliamente, y que pueden escuchar en youtube :

MANUEL BERNAL Y PINTURAS DE ARTISTAS MEXICANOS

Me volvì...

2011-09-05T08:38:00.000-07:00

No me atrevì a entrar, obscura estaba
su sonrisa tràgica , de cristales muertos,
burlona la casa no cae en la cuenta
que un eco de sombra ,entre los postigos,
suspiros levanta de polvoso abrigo.

No me atreví a entrar, estaba sola,
con su rechinar y con sus olvidos
la alfombra raìda, parche en el ombligo
y un eco de sombra, entre los postigos,
levanta suspiros de polvoso abrigo .

No me atreví a entrar, estaba quieta,
con misterio de luz y de sombra frìa
comparte rumor y melancolìa
y un eco de sombra, entre los postigos,
un quejido se oye, de polvoso abrigo.

No me atrevì a entrar, como en un espejo,
ausente de abril y de mi pellejo
que no se calienta bajo la ventana
y solo se encuentra enmedio la sala
su polvoso abrigo de memoria suelta.

No me atrevìa entrar y dentro estaba...

HE VUELTO Y LOS HE ECHADO DE MENOS A TODOS....

ESCAPE

2009-08-26T22:01:00.000-07:00

Para Lola y Esther (ellas saben por qué)

¿Sola, yo?

Si me rondan mil palabras, cual parvadas de palomas,

que me encantan, que me hechizan

yque rompen con su encanto cualquier encierro forzado

con fantásticas historias de suspiros y reclamos

¿Triste, yo?

Si en el hueco de mi alma, estallan las canciones

de esa risa, de ese piano que, en gorjeo reververante,

cual juglar desmadejado, se me viste de colores,

y corre loco, cantando, este corazón andante

¿Cansada, yo?

Si galopo por los aires, con el viento almibarado

que me abraza la cintura y me lleva de la mano,

en desorden los cabellos y desnuda, disfrutando

el correr de los deseos y el anhelo entusiasmado

¿Inútil, yo?

Si me nacen las historias en la palma de las manos

Si perfuman los recuerdos, si rezuman las canciones

si en el eco de mis ojos,el reflejo de otras luces

me recuerdan, entre sueños, los paisajes visitados

No soy prisionera de mi cuerpo...

Lo habito y lo escucho pero, a veces,

me le escapo de las manos

Play it once, Sam, for old times' sake

2009-07-29T22:30:00.000-07:00

Tráeme de vuelta el recuerdo de un tiempo sin matices, el tiempo en el que era fácil abandonarse y saltar, sin red ni sostén, en el pozo de la fortuna. Déjame bucear entre sus aguas, en búsqueda de la quimera solo constreñida por la ley del deseo, cuando era sencillo perseguir un sueño, un suspiro, una voz o una mirada. Cuando saltar de la alegría absoluta al más profundo abismo no parecía tonto. Cuando entregarse no significaba perderse. Cuando salir no era un estar fuera. Cuando todo, absolutamente todo, era un gran acontecimiento, una película acompañada de nuestra personal melodía, de nuestro tema. Cuando conocimos nuestro primer, gran y único personaje.

Tráelo todo de vuelta...para recordar, solamente, ese tiempo en el que sentíamos la necesidad de las grandes interpretaciones ante los mínimos gestos.

"Of all the gin joints in all the towns
in all the world, she walks into mine"

En vano preguntarnos dónde quedaron las promesas, dónde las mentiras, dónde el tiempo que creímos que las lágrimas no terminarían nunca. Dónde preguntarnos por qué coincidimos en el mismo camino. Recuperar lo que se ha ido es como tratar de apresar el viento, como impedir que pase el tiempo, como si todo lo vivido no existiera o no sirviera de maestro.
Coincidimos, nuevamente, y te acercas ofreciendo los mismos gestos, la misma quimera que ¿No te das cuenta? está ya deslavada por las aguas de ese pozo de deseos.

No es tu culpa, lo confieso, que aquello que atesoraba antaño, se convirtiera en recuerdo...en un filme blanquinegro que miramos cuando sentimos nostalgia, principalmente de uno mismo. Es mi culpa, lo confieso, no puedo transitar por esta vida dejando el equipaje en cada puerto.

"Round up the usual suspects"

Los sospechosos de siempre: la inocente mirada, el joven corazón, el entusiasmo absoluto y la capacidad de asombrarme , los guardo para sueños nuevos. Los pañuelos salados, el desvelo insomne de recuerdos pasados, hace mucho que los tengo guardados. Cierto es que, de cuando en cuando, los tiendo al sol para que no se apolillen, para que no huelan a moho pero, especialmente, para mostrarle al silencio los fragmentos, las piezas que componen mi bitácora.

Los tiendo al sol para recordarme que no se puede darlo todo, todo el tiempo ni conformarse con menos.

"The German wore gray. You wore blue"

Hubo un tiempo de mirar la sombra de tus pasos, de escuchar tus secretos, de adivinar tu mirada. Bajo la luz azul con la que te envolvía parecías perfecto: tanto, que sólo bastaba tu presencia para iluminarlo todo; tu sonrisa paraba el (mi) mundo. Tus tormentas se antojaban realmente trascendentes y el fuego de tu ira, contenida en tu silencio, constituía la peor de las catástrofes.
Esas noches, con las sábanas de la incertidumbre cobijando mis arenas, han pasado, como ha pasado ya el tiempo en el que se representaban cuentos... son sólo recortes desteñidos por el tiempo.

No tengo nada que darte, ni deseo que ofrezcas nada nuevo.

"We ´ll always have Paris"

Siempre tendremos algo, es cierto: yo, lo mucho que he aprendido de este encuentro y tú...¡qué se yo! no intento adivinar más tus secretos. Imposible resucitar lo muerto o intentar creer que, tan sólo el tiempo, sirve para abandonar el bagaje que cargamos dentro.
No sé si hemos crecido o tan solo nos hemos hecho viejos, el caso es que la vida sin matices hace mucho que no forma parte del baúl de mis deseos. Quiero ahora personas, no imaginarios cuentos.

Del café, que nos debemos, es mejor dejarlo en el olvido o destinarlo para aquellos momentos en que la nostalgia, de uno mismo y del tiempo en el que éramos distintos, nos asalte entre proyectos.

"Si no fuera por ti"
Milka Rabasa

Si no fuera por ti
tendría que levantarme temprano en los días
y pensar en los quehaceres.

Si no fuera por ti
me ocuparía de la mugre
que se acumula en nuestra casa
y pasaría los días en hacerla brillar
para tu bien, mi vida para mi bien.

Si no fuera por ti
estaría relegada al triste oficio
de saquear tus bolsillos
para comprar novedades con descuento
y saldar cuentas atrasadas.

Si no fuera por ti
me desnudaría a la altura de tus deseos
y tendría que comer a tus horas
cuidar de tu ropa
y fingir juventud y dicha eterna.

Si no fuera por ti, ¡oh! cuánto te lo agradezco
si no fuera por ti que tuviste la feliz idea
de abandonarme a tiempo
______________________________________________________________________

MUCHAS GRACIAS A MILKA RABASA, POR PERMITIRNOS PUBLICAR SU POEMA.
FOTOGRAFÍAS:
Ingrid Bergman y Arthur "Dooley" Wilson / Humphrey Bogart "Casablanca" (1942).
André Kertész "Café du Dôme" (1925)
Denis Stuck "Café de Flore" (1958)
Saul Leiter "Café des Deux Magots" (1959)
Lego Movie remakes "Casablanca"

¿QUÉ PASARÍA?

2009-07-01T16:47:00.000-07:00

POR LOS NIÑOS DE HERMOSILLO
ESTE 4 DE JULIO
(PINCHA EN LA IMAGEN)

¿Qué pasaria si despertamos dándonos cuenta de que somos mayoría?

¿Qué pasaría si de pronto una injusticia, sólo una, es repudiada por todos, todos que somos todos, no unos, no algunos, sino todos?

¿Qué pasaría si en vez de seguir divididos nos multiplicamos, nos sumamos y restamos al enemigo que interrumpe nuestro paso?

¿Qué pasaría si nos organizáramos y al mismo tiempo enfrentáramos sin armas, en silencio, en multitudes, en millones de miradas la cara de los opresores, sin vivas, sin aplausos, sin sonrisas, sin palmadas en los hombros, sin cánticos partidistas, sin cánticos?

¿Qué pasaría si yo pidiese por vos que estás tan lejos, y vos por mí que estoy tan lejos, y ambos por los otros que están muy lejos y los otros por nosotros aunque estemos lejos?

¿Qué pasaría si el grito de un continente fuese el grito de todos los continentes?

¿Qué pasaría si pusiésemos el cuerpo en vez de lamentarnos?

¿Qué pasaría si rompemos las fronteras y avanzamos, y avanzamos, y avanzamos y avanzamos?

¿Qué pasaría si quemamos todas las banderas para tener solo una, la nuestra la de todos, o mejor ninguna porque no la necesitamos?

¿Qué pasaría si de pronto dejamos de ser patriotas para ser humanos?

¿No sé… me pregunto yo, qué pasaría?

Mario Benedetti
_______________________________________________________________

En la Ciudad de México, la marcha partirá del IMSS de Reforma hacia la representación del estado de Sonora (Goldsmith 228, entre Edgar Allan Poe e Ibsen, a tres cuadras del Parque Lincoln, Polanco). Llevaremos carreolas, muñecos y objetos de bebé para dejarlos en las puertas de la Representación e iremos vestidos de color claro con una cinta negra, señal de duelo, en el brazo izquierdo.

Si vives en el interior de la República Mexicana, consulta la página de ÁNGELES EN ESPERA para informarte sobre la marcha en tu ciudad.

A quienes están lejos de las ciudades mexicanas, y a nuestros amigos en el extranjero, les pedimos amablemente que, el día 4 de julio, publiquen alguna entrada solidaria con las familias de los 48 niños fallecidos y los tres que se encuentran en recuperación, y/o contacten a la UNICEF de México, solicitando su intervención en este asunto tan penoso:

Representante: Sra. Susana Sottoli

Dirección: Paseo de la Reforma 645.
Lomas de Chapultepec. México D.F. C.P. 11000
Teléfono: 52-84-95-30
Fax: 52-84-95-38
Correo-e: mexico@unicef.org
Internet: http://www.unicef.org/mexico

Si requieren más información sobre la tragedia, así como el uso político y la corrupción de las autoridades correspondientes, también pueden visitar las siguientes páginas:

¿Cuántos muertos necesitas?
Hijos de Hermosillo
Que viva la infancia
Los 46 (ahora 48)
Mujeres sin miedo
Liderazgo ciudadano

Hagamos algo, en memoria de: Andrés, Aquiles, Axel, Bryan, Camila, Daher, Daniel G. , Daniel R., Emilia, Emily, Germán, Ian, Javier, Jesús Ch, Jesús J, Jonathan, Jorge, Juan F, Juan R, Julio, Lucía, Luis, María Millán, María Miranda, Martín, Monzerrat, Nayeli, Pauleth, Ruth, Santiago c, Santiago de Jesús, Valeria, Ximena, Xiunelth, Yazmín, Yoselin y los otros 11 niños de los que, aún, no tenemos nombres

Incombustible y Nadxi

De buenas y malas palabras...

2009-06-16T16:44:00.000-07:00

Dedicado a dos "niñitas buenas"
que no espero me comprendan
toleren o dejen de juzgarme

Alba, absoluta, buena, blanca, complaciente, contenida, clara, delicada, dulce, diáfana,
elevada, escultural, fantástica, falsa, gélida, hacendosa, heroína, hueca,
inocente, irreprochable, impertérrita, impoluta, inalcanzable, inamovible,
juiciosa, lánguida, lastimosa, lapidaria, linda, maleable, moral,
meritoria, núbil, nívea, negada, olvidada, obsoleta, pura, perezosa,
quebrantable, querube, recipiente, razonable, salvadora, sutil,
taimada, tímida, útil, ufana, urna, vaporosa, vencida y zalamera...
VS
Apetito, abierto, acción, Baco, beso, brillo, bronco, bullicioso,cabal, calor, carnal,
castañuela, cobijo, coqueteo, descabellado, desconcierto,
despropósito, desvergüenza, disidente, erótico, efervescente, entraña,
feliz, fiesta, febril, fiera, gusto, gaita, garabato, goloso, gozar,
hablar, hacer, hilarante, imperfecto, impulsivo, jadeo,
juguetón, laico, labio, lamer, lágrima, leal, malvavisco, mar,
naciente, néctar, ombligo, obstinado, ojeroso, poeta, palpar, palabra,
querencia, Quijote, relámpago, sexo, sudor, sinuoso,
tarumba, tempestad, teta, testículo, travesura,
urgente, valiente, veraz y zafarrancho

Pues sí, lo nuestro es una diferencia de vocabulario...

NO ME ARREPIENTO DE NADA

Gioconda Belli

Desde la mujer que soy,
a veces me da por contemplar
aquellas que pude haber sido;
las mujeres primorosas,
hacendosas, buenas esposas,
dechado de virtudes,
que deseara mi madre.

No sé porqué
la vida entera he pasado
rebelándome contra ellas.

Odio sus amenazas en mi cuerpo.
La culpa que sus vidas impecables,
por extraño maleficio,
me inspiran.

Reniego de sus buenos oficios;
de los llantos a escondidas del esposo,
del pudor de su desnudez
bajo la planchada y almidonada ropa interior.

Estas mujeres, sin embargo,
me miran desde el interior de los espejos,
levantan su dedo acusador
y, a veces, cedo a sus miradas de reproche
y quiero ganarme la aceptación universal,
ser la "niña buena", la "mujer decente",
la Gioconda irreprochable.

Sacarme diez en conducta
con el partido, el estado, las amistades,
mi familia, mis hijos y todos los demás seres
que abundantes pueblan este mundo nuestro.

En esta contradicción inevitable
entre lo que debió haber sido y lo que es,
he librado numerosas batallas mortales,
batallas a mordiscos de ellas contra mí
-ellas habitando en mí queriendo ser yo misma-
transgrediendo maternos mandamientos,
desgarro adolorida y a trompicones
a las mujeres internas
que, desde la infancia, me retuercen los ojos
porque no quepo en el molde perfecto de sus sueños,
porque me atrevo a ser esta loca, falible, tierna y vulnerable,
que se enamora como alma en pena
decausas justas, hombres hermosos
y palabras juguetonas.

Porque, de adulta, me atreví a vivir la niñez vedada,
e hice el amor sobre escritorios
-en horas de oficina-
y rompí lazos inviolables
y me atreví a gozar
el cuerpo sano y sinuoso
con que los genes de todos mis ancestros
me dotaron.

No culpo a nadie. Más bien les agradezco los dones.
No me arrepiento de nada, como dijo la Edith Piaf.
Pero en los pozos oscuros en que me hundo,
cuando, en las mañanas, no más abrir los ojos,
siento las lágrimas pujando;
veo a esas otras mujeres esperando en el vestíbulo,
blandiendo condenas contra mi felicidad.

Impertérritas niñas buenas me circundan
y danzan sus canciones infantiles contra mí
contra esta mujer
hecha y derecha,
plena.

Esta mujer de pechos en pecho
y caderas anchas
que, por mi madre y contra ella,
me gusta ser.

HOY NO TENGO PALABRAS...

2009-06-08T21:11:00.000-07:00

Ahora el sol saldrá tan brillante
Como si ninguna desgracia hubiera ocurrido en la noche.
La desgracia sólo me ha tocado a mí.
El sol - brilla para todos.

No llevéis la noche dentro;
Sumergidla en la luz eterna.
Una lucecilla se ha apagado en mi hogar;
Luz que da alegría al mundo, ¡bienvenida seáis!

Friedrich Rückert

Hoy no tengo palabras...por eso las he pedido prestadas.

No, hoy no tengo palabras...se me han perdido entre un mar de sueños truncados, de esperanzas rotas y de lágrimas maternales.

Hoy no tengo palabras...

O mejor dicho, tengo una sola:

¡JUSTICIA!

Mi corazón, con las familias en Hermosillo

LLENA DE GRACIA...

2009-06-03T17:07:00.001-07:00

Para Miriam, mi hermana argentina

Danzan sus palabras
y en la punta de sus pies
estalla una carcajada
llena de gracia...

El corazón, da una pirueta:
viste de seda su alma,
deja sueños en su mano
llena de gracia...

El mundo es un escenario:
flotando, su espíritu baila,
y en la red de su cabello
cautiva estrellas y hadas
que comparte, bailarinas,
con todos los que a su paso
nos atrevimos a imitarla,
escuchando lo corpóreo
y danzando con el alma

Estamos aquí contigo
al compás de tu esperanza
que compartes, generosa,
llena de gracia, llena de gracia...
_____________________________

¡Feliz cumpleblog, amiga! Un beso.

Chau número tres

2009-05-18T00:13:00.000-07:00

Te dejo con tu vida

tu trabajo

tu gente

con tus puestas de sol

y tus amaneceres.

Sembrando tu confianza

te dejo junto al mundo

derrotando imposibles

segura sin seguro.

Te dejo frente al mar

descifrándote sola

sin mi pregunta a ciegas

sin mi respuesta rota.

Te dejo sin mis dudas

pobres y malheridas

sin mis inmadureces

sin mi veteranía.

Pero tampoco creas

a pie juntillas todo

no creas nunca creas

este falso abandono.

Estaré donde menos

lo esperes

por ejemplo

en un árbol añoso

de oscuros cabeceos.

Estaré en un lejano

horizonte sin horas

en la huella del tacto

en tu sombra y mi sombra.

Estaré repartido

en cuatro o cinco pibes

de esos que vos mirás

y enseguida te siguen.

Y ojalá pueda estar

de tu sueño en la red

esperando tus ojos

y mirándote.

HASTA SIEMPRE, BENEDETTI

LOS TRISTES INVENTARON LA POESÍA

2009-05-06T04:41:00.000-07:00

Si sobrevives, si persistes, canta,
sueña, emborráchate.
Es el tiempo del frío: ama, apresúrate.
El viento de las horas barre las calles, los caminos.
Los árboles esperan: tú no esperes,
este es el tiempo de vivir, el único
Jaime Sabines

Yo no tengo una alegría reactiva
(Ni regocijo idiota ante la vida):
Se compone con trozos de mi historia,
del rumor que levanta mi osadía
y del polvo recogido en mi pisada.

Tengo, sí, una tristeza cotidiana
que procuro alimentar con la nostalgia,
porque cambio lo bonito, por lo bello
pues los tristes inventaron la poesía

En tu mundo blanquinegro, negriblanco
no cabe una mirada compasiva.
No deseo que me escuches, que comprendas
no me hables, ni toleres, no me entiendas :
yo no quiero cubrir expectativas.

Soy amiga de mi noche, de mis libros
de mis viajes, de mis labios y vagina.
De mis cimas, depresiones y llanuras,
de lo bueno y de lo malo, soy mi amiga

Tu mirada blanquinegra no percibe
más allá de lo que mi imagen muestra:
si sonrío pensarás que estoy contenta
y si lloro pensarás que estoy muy triste.

Tu mirada blanquinegra, no percibe
que sonriendo estoy librando una batalla
que con llanto yo celebro mi victoria
floreciendo a pesar de mis heridas

En tu mundo blanquinegro, negriblanco
se ha instalado conveniente la rutina,
extirpado por completo el sobresalto
no hay lugar para pactos de osadía

Sin color, el blanco sólo es blanco.
No es pureza, solo asepsia aburrida
La maldad nunca es negra, amiga mía,
Porque el negro es conjunción multicolora

No me importa tu mirada blanquinegra
ni lastiman lapidarias tus sospechas.
Ni defines mi universo con tu lupa
ni tu culpa en mi espejo se refleja

Tengo frío, y ya ves, estoy contenta
de sentir cada invierno, cada hora.
No me enferman las boreales madrugadas
ni me aterran los fantasmas de la duda

Tu mirada blanquinegra no me asusta
Ni me afecta tu falta de gentileza
Sobrevivo con los trozos de mi historia
y palabras amigas que me tocan

Cada día, cada noche me reinvento
aprendiendo a jugar con mis carencias,
y no temo que se acaben las respuestas
más me aterra que no cambien las preguntas.

Para todos los que están lidiando con enfermedades invisibles, crónicas y poco conocidas.

En especial, para los que sobreviven, cada día, la incomprensión y...¡Ah sí! la fibromialgia

Defensa de la alegría
Mario Benedetti

Defender la alegría como una trinchera
defenderla del escándalo y la rutina
de la miseria y los miserables
de las ausencias transitorias
y las definitivas

defender la alegría como un principio
defenderla del pasmo y las pesadillas
de los neutrales y de los neutrones
de las dulces infamias
y los graves diagnósticos

defender la alegría como una bandera
defenderla del rayo y la melancolía
de los ingenuos y de los canallas
de la retórica y los paros cardiacos
de las endemias y las academias

defender la alegría como un destino
defenderla del fuego y de los bomberos
de los suicidas y los homicidas
de las vacaciones y del agobio
de la obligación de estar alegres

defender la alegría como una certeza
defenderla del óxido y la roña
de la famosa pátina del tiempo
del relente y del oportunismo
de los proxenetas de la risa

defender la alegría como un derecho
defenderla de dios y del invierno
de las mayúsculas y de la muerte
de los apellidos y las lástimas
del azar
y también de la alegría.

Las rosas y el cristal esmerilado

2009-04-24T13:58:00.000-07:00

"Las espinas no sirven para nada; son pura maldad de las flores"
El aviador al Principito (Antoine de Saint-Exupéry)

Te acercas al rosal, atraído por el color y el perfume de sus flores. Pero no te basta, quieres poseer la efímera belleza y la elegancia de las rosas.

En una esquina de tu casa, sobre una mesa apolillada, tienes un jarrón de cristal esmerilado. En él has colocado margaritas, claveles, azucenas... que mustias se marchitan sin que les hayas dedicado una mirada, excepto por aquella que te llevó a arrancarlas de su tallo. Las desechas cuando el olor a podredumbre, del agua primigenia, ofende tu nariz y mancilla el ambiente aséptico que pretendes mantener en cada hueco, en cada endeble centímetro cuadrado de la guarida que, pomposamente, nombras "refugio creativo" frente a los pocos amigos que conservas porque aún no descubren los harapos desgarrados de tu alma.

Pero te acercas al rosal, confiado, sin pensar siquiera en transplantarlo en el el jardín trasero de tu casa. Porque no te basta contemplarlo libre, floreciendo para todos en el campo. En contacto con la tierra y con el viento. Y vas pensando si conviene más llevarte los botones o las rosas ya despiertas al sol.

No has reparado que el rosal, en su sabia y delicada belleza, tiene hojas y aguijones, que le ayudan a nutrirse, a enzarzar sus ramas, dándole consistencia y sostén en su conjunto.

Pero te acercas al rosal, desprotegidas las manos con soberbia y, cuando intentas arrancar a las flores de sus tallos, un grito de dolor escapa de tu garganta entumecida y una gota de sangre, en la yema de tus dedos, te recuerda que estás vivo.

Y, en lugar de agradecerlo, maldices a las rosas para ir, como siempre, a buscar margaritas que mirar una vez - una vez sola- para luego desechar cuando estén mustias.

Cómo puede, señor Sabina...

2009-04-08T02:53:00.000-07:00

(Óleo de Luis Grañena)

Por decir lo que pienso,
sin pensar lo que digo,
más de un beso me dieron
y más de un bofetón
("Tan joven y tan viejo")

Cómo puede, Señor Sabina, pedirle a alguien que el equipaje no le lastre las alas; que salga a la calle a defender el pan y la alegría; que haga como si todas las noches fueran de boda y luna de miel, cuando alrededor de uno se ciernen los dedos acusadores- y acosadores- cual espada de Damócles que no mira qué, sino dónde asestar el golpe para matar lentamente con mentiras, con rumores, con sospechas.

Cómo puede pedir, señor Sabina, que las gaviotas del destierro no causen insomnio, si alrededor suyo no hay más que guardianes del texto, asesinos de la expresión, verdugos de la creatividad y censores del sentimiento.

Cómo logra, señor Sabina, mandar al carajo: a la tortuga que dice "corre"; al culpable que clama "Sé que has sido tú"; al mentiroso que pide que no le mientan; al verdugo que alguna vez pidió ser salvado; al cobarde retando con un "atrévete" y a todos aquellos que nunca fueron a ninguna parte, pero que van ya de vuelta, intentando convencerlo a uno de cerrar el pico, no hacer olas, seguir el camino con un lazarillo, haciéndose sordo a los gritos de la realidad y de toda su incongruencia.

No haga caso, señor Sabina...es que, escuchándole, hoy también he estado conversando con mi íntimo enemigo; el que nunca sigue mis consejos; al que descubro llorando detrás de los espejos. He tratado de convencerlo que me permita jugar a la niña tonta, enmedio de una orgía. Que deje de galopar , porque los perros están ladrando y me amenzan con la quijada de Caín.
He comprobado, como usted dijo, que estar quebrado no es el infierno de Dante, ni que un currículum brillante, es la lámpara de Aladino. Como usted, yo también tengo mi Charly y mi Fito, que no han tenido el detalle de preguntar si necesito algo.

Pero ¿sabe una cosa, señor Sabina? Como aquella de los 19 y las 500, yo también tengo la frente muy alta, la lengua muy larga y la falda...bueno, la falda a veces corta a veces larga, según el clima que tengan que tolerar mis achacosos huesos.

Y por eso, y porque sigo de pie, me atrevo a repetir, como usted señor Sabina:

SI QUIERES QUERERME VOY A DEJARME QUERER, SI QUIERES ODIARME NO ME TENGAS PIEDAD, PERO HAY UNA COSA QUE NO VAS A LOGRAR, Y ES HACER NEGOCIOS CON LA NECESIDAD.

Muchas, muchas gracias señor Sabina, por estar conmigo, siempre, en esos momentos en los que las malas compañías son las mejores.

Como agua que corre al mar...

2009-03-30T14:20:00.000-07:00

El mar
sonríe a lo lejos.
Dientes de espuma,
labios de cielo.

Como agua que corre al mar...

Voy transitando el camino:
con mi equipaje de sueños;
terciada al hombro la vida ;
el corazón como guía
y la esperanza escondida
entre senderos de hielo.

¿Qué vendes, oh joven turbia
con los senos al aire?
Vendo, señor, el agua
de los mares.

Como agua que corre al mar...

Voy desvelando secretos,
erosionando mentiras
abriendo mil cauces nuevos
desgastando algunas dudas
en constante movimiento
que fractura los espejos

¿Qué llevas, oh negro joven,
mezclado con tu sangre?
Llevo, señor, el agua
de los mares.

Como agua que corre al mar...

Tu recuerdo va flotando
en guijarros muy pequeños
que se amontonan maltrechos
en la cuenca de mis ojos
que iluminabas cantando
y hoy se han quedado en silencio

Esas lágrimas salobres
¿de dónde vienen, madre?
Lloro, señor, el agua
de los mares.

Como agua que corre al mar...

Se mezclan pesar y dicha
y en los brillantes destellos
se despedaza la luna
de insomnios y de desvelos
de pertinaces certezas
y obscuros presentimientos

Corazón, y esta amargura
seria, ¿de dónde nace?
¡Amarga mucho el agua
de los mares!

Como agua que corre al mar...

Alimento mis secretos
se humedecen mis palabras
se ahogan los pensamientos
la piel se cubre de escamas
y se llenan las pupilas
de salados desconsuelos

El mar
sonríe a lo lejos.
Dientes de espuma,
labios de cielo.

Como agua que corre al mar...

Cuando llega a los océanos
mi voz de sirena canta
removiendo los sargazos
conjurando los fantasmas
encontrándome un tesoro
entre fosforescentes algas.

___________________________________________________
El poema , al que mi voz hace eco, es
"Balada del Agua de Mar", de Federico García Lorca.

KARESANSUI

2009-03-15T23:22:00.000-07:00

En mi caso, la soledad es algo así como un bosque plegable que llevo dondequiera que voy
y que extiendo a mi alrededor cuando lo necesito

Clarissa Pinkola Estés

A veces, sólo a veces...

Retirarse no es rendirse,
ni estar en contra es agredir.
Cambiar no es hipocresía
y derrumbar no es destruir.
Estar a solas no es apartarse,
y el silencio no tener qué decir.
Quedarse quieto no es por pereza,
ni cobardía es sobrevivir.

Sumergirse no es ahogarse,
ni retrocedes para huir.
No se desciende trastabillando,
ni el cielo ganas por bien sufrir.
Y las condenas no son eternas,
ni por perdones vas a morir.

A veces, sólo a veces...

Hace falta lograr soltarse,
izar las velas, abandonarse,
dejar que fluya, que el viento cambie,
cerrar los ojos y enmudecer.

SER CHARRO ES SER MEXICANO (POEMA)

2009-03-06T15:54:00.000-08:00

"El día en que en México desaparezca el charro, el alma nacional habrá dado un paso atrás en forma irreparable"
Francisco gonzález León

QUE NO SE ACABE ESTA RAZA
Delfín Sánchez Juárez

Fija la mirada al frente bajo el ala del jarano
Rigiendo con la siniestra la riendilla negro y blanco
De ajedrezado de crines, con el bigote arriscado
que vela franca sonrisa sin retos ni sobresaltos
Sobre una silla bordada de un menudo piteado
Y fuste en el que un orfebre dejó artísticos labrados.

Alegrando con la espuela el paso de su caballo
De dilatadas narices, pelo tordillo rodado,
Cola y crines en cascada, ancho endurecido casco
Levanta la polvadera por caminos y sembrados
Una figura señera que es presente y es pasado.

Es el rey del campo abierto, de los horizontes largos
De las tortuosas cañadas con sus caminos quebrados;
El de los tupidos montes, el de los potreros bastos:
El que aprisiona a los toros al extremo de su lazo.
El que manejó la lanza cuando se llamó chinaco
El que cargó el 30-30 siendo revolucionario
El que abandonó el terruño para volverse soldado
cada vez que de la patria volvió a escucharse el reclamo.

Ninguno faltó a la cita, cada quien según sus años,
desde el abuelo hasta el chozno que ahora guardan los retratos
como guardan en los templos las reliquias de los santos.

Es la esencia de la tierra, es el grito campirano
El símbolo de la historia, es el centauro, es el charro
Vendaval que barre el viento de sierra, de costa y de llano.
Cuatro puntos cardinales dan variantes a su garbo;
son todos uno solo, es uno en cada recuadro.

Los siglos en él se pierden, en él se olvidan los años
pasan las generaciones sin estridencias, sin cambios;
mantienen sangre y arreos, lo que cambia es el caballo,
más fuerte, mejor plantado.

Vieja plata ennegrecida de los herrajes de antaño
fustes que en las chaparreras con el uso abrillantaron
Cuántos secretos esconden, el pasar de tantas manos,
el jalón de tantas colas y de tanto pial chorreando.

Los días de tantos sueños, las noches de tantos gallos
las lluvias que en el jorongotantas veces se estrellaron
junto a una reja en penumbra con postigo entrecerrado;
susurros que llevó el viento camino del campanario
para que repique a boda, en cuanto se cumpla el plazo.

Viejas calles de provincia que aún conservan su empedrado
porque no borren los ecos que en sus piedras se grabaron
Ecos de recios galopes, ecos de furtivos pasos;
recios galopes de guerra, furtivos enamorados.

Por campos, calles y plazas aún sigue pasando el charro;
No es uno solo, son miles los que vienen a su lado
montando como cabalgan los señores por el campo
Van galopando en el cielo como sombras del pasado,
sombras envueltas en niebla con perfiles acusados.
Sombreros de piloncillo, calzoneras de chinaco,
de ellos tenemos nosotros los fustes en que monatmos,
las viejas botonaduras, las sillas de hermosos bastos,
el sarape de gran gala, que casi se está acabando
porque por su trama asoma el recuerdo de los años.

Que no se acabe esta raza de los hombres de a caballo
no por la espuela de estrella, no por el cinto bordado
con ancha hebilla de plata y cartuchos alineados;
no por esas chaparreras que huelen a hombre y a caballo.
No por una pachuqueña o un pantalón campirano

Que no se acabe esta raza del traje cachiruleado
por el hombre que va adentro, viejo o joven, por el charro
Por la mujer en que sueña, que si a él lo sueña es montado
que si lo besa se oculta bajo el sombrero jarano;
que si sale a la ventana ve sus ojos reflejados
en broches que pulió el tiempo y otros ojos reflejaron.

Que no se acabe esta raza porque tiene olor a campo,
color de todos los cielos, sol de todos los Estados,
murmullos de abrevaderos, de ríos, tanques y tajos
El calor de los desiertos, el frío del altiplano y el encanto de los llanos.

Que sigan tal como han sido, ni peores ni más santos,
ni más rudos ni más tiernos, ni altaneros ni humillados,
Más románticos si pueden porque eso nunca hace daño;
guarden vicios y virtudes tal como los heredaron;
el vicio se hace virtud cuando es propio y no copiado,
cuando viene de muy lejos, cuando es costumbre de antaño;
La virtud se torna vicio cuando se vuelve empalago,
cuando se presume de ella, cuando se lleva en un marco
como el pregón de una feria o como un simple reclamo

Que no se acabe esta raza de los hombres de a caballo
O que acabe yo primero, y no me toque llorarlo

Dejo este bellísimo poema, como complemento del tema tratado en "Resumiendo", mi otro espacio.

Amigas...que no lo fueron

2009-02-22T22:31:00.000-08:00

Solía pensar que bastaba con ser yo, sin máscaras ni tapujos; que bastaba con estar y sentirme cercana a sus más recónditos secretos. Que no importaba la diferencia entre nosotras y que la lealtad y el respeto eran las columnas que sostenían nuestros afectos. Que era real ese manto protector, a pesar de los defectos o las diferencias de opinión. Que no hacía falta uniformar los estilos de vida. Que éramos como los Tres -o los diez, o los quince- mosqueteros.

¿Qué ha cambiado? Hace tanto tiempo que el teléfono no suena, con la frecuencia de antes. Hace tanto tiempo que revolotean murmullos, donde antes había voces claras. Hace tanto tiempo que me cierran los espacios y me excluyen de sus planes.

No importa, de verdad, me da lo mismo: Sigo siendo yo, solo que más pobre. Sigo siendo yo, aunque más cansada. Sigo estando aquí, aunque me responda el eco, rebotando mis palabras. Fiel a mí misma, intacta la capacidad para adaptarme, orgullosa de lo mucho que he aprendido...me libero de todas las muñecas de porcelana; de los retratos sepias; de los días oscuros y de las noches largas.

Me libero de cualquier cosa que pretenda maniatarme las alas; de cualquiera que pretenda convertirme en musaraña, que solo sabe andar en grupo para sentirse fuerte y acompañada. Me libero de las faltas de respeto, que se toleran por afecto. Me libero de prejuicios limitantes y ajenos.

Libre, gracias al selectivo desapego, recupero la desvergüenza y la capacidad de viajar, por donde me lleve el viento.

Gracias musarañas, y que ustedes lo pasen bien que yo, yo sola puedo

Anticipo de primavera

2009-01-25T17:14:00.000-08:00

Se coló por mi ventana, la mañana.

Sonriente, entrometida, vestida con un tímido rayo de sol me guiñaba para que saliera. Afuera, la vida llamaba con el rumor acompasado de pisadas: de quien va al trabajo, del que va a la escuela. Y yo, en parte ensordecida por fantasmas añejos, apenas si escuchaba.

De repente, se desbordó una cascada de notas policromas: Un jilguero y una alondra me cantaban.

Abrí balcones y puertas para que ese anticipo de primavera barriera la escarcha de tantos meses invernales, de carámbanos en los huesos y de hielo en las entrañas. Para que saliera el último recuerdo de vanos hechiceros, de ladrones del tiempo, de aves de mal agüero.

Quizá haga frío mañana pero hoy guardo muletas y bastones, me suelto el pelo, corro descalza... Que la brisa me llene los pulmones y los aromas perfumen mi alma.

Hoy, tengo dos razones para cantar con voz clara: el tímido rayo de sol que se coló en mi ventana y el fondo de tus ojos, tan claros como el agua.

UN POST POR PALESTINA

2009-01-14T12:29:00.000-08:00

CUANDO DECÍS
Adolfo Celdrán

Cuando decís “paz sí pero”, sabemos que decís guerra.
Cuando decís legalidad, sabemos que decís poder.
Cuando decís solidaridad, sabemos que decís petróleo.
Cuando decís responsabilidad, sabemos que decís bombardeos.
Cuando decís economía, sabemos que decís expolio.
Cuando decís criminal al criminal,
sabemos que os reflejáis en sus espejos.
Y es que para vosotros
la palabra
es tan sólo el eslogan,
el señuelo,
el envoltorio
con que cubrís las trampas.
Y ya ni recordáis siquiera
los significados
de las palabras bellas, compartidas, solidarias, hermosas
o duras, hirientes, implacables,
que estos días
brotando de millones de gargantas
han devuelto su honor y su sentido y su hermosura a las palabras.
Si traicionáis nuestras palabras
y traicionáis el poder que os delegamos
tan sólo sois traidores.
Devolvednos lo que ya no es vuestro
y pasad a la historia
de los traidores a su pueblo.

Si te sirve...

2009-01-10T00:59:00.000-08:00

Y tú puedes, si te sirve, pretender desdibujarme
manchar mi imagen para no reconocerme
y desfallecer, en tu intento por borrarme,
agotado y con ganas de tenerme.

Y tú puedes, si te sirve, renegar la confidencia
eliminar lo que queda de conciencia
y fingir una estoica paciencia
con tu estúpida y estudiada indiferencia

Tú puedes, si te sirve, en víctima perfecta erigirte.
de mi aparente fracaso regodearte,
como buitre del dolor alimentarte
a tu sucio cubil acudir y refugiarte.

Puedes hacerlo, si te sirve, para así justificarte

Lo que me sirve a mí, es replegarme,
y poder resurgir de entre las llamas
con que muchos pretenden inmolarme
El corazón forjado entre cenizas
más fuerte y más entera, que cuando me encontraste