Calcagno como Lasagna

LOS SUEÑOS ˃ 07 – “Revólver"

2012-02-23T06:19:00.000-08:00

Nos masajeamos con dos dedos la sien, respirando bien profundo, sintiendo cómo el aire entra en nuestro cuerpo y al salir nos libera de todas las cargas negativas. Inhalamos un bosque de pinos dulces, de lagos calmos, de paisajes convincentes. Exhalamos un humo oscuro, negativo, de locomotoras atravesando edificios bajos de ladrillo a la vista en un suburbio inglés del siglo XIX. Vamos sintiendo cómo los músculos se sueltan, cómo nos vamos conectando con el entorno y con. ¿Qué creés vos que es lo que te irrita tanto cuando te hablo de esos primeros años viviendo con el marido de tu madre? ¿Sentís que de alguna manera algo irresuelto aparece cuando decís su nombre? ¿A qué remite? ¿Deseo, Edipo, nombre del padre? Yo más bien, cuando me enojo, cuando siento que se me empieza a comer la cabeza, me voy a gym y levanto, levanto, duro, así, levanto, golpeo, duro, así. Así. Ves? Hincha, inflama, duele, si duele es porque cura o porque está creciendo.

Desde donde quieras. Como quieras. Como puedas. O desde donde más te guste. Podés buscar la respuesta a este dolor interminable de estar viviendo, de ser consciente de estar viviendo, de una u otra forma. Sentándote en el banquillo de los psicoanalizados, en los almohadones de los que conectan con su respiración o metiendo la cabeza dentro de la tierra. También podés no hacer nada. O hacer todo eso junto. O cualquier otra cosa. O buscar en un Dios que esté afuera, o en uno que sea tu ego muerto, o en la iluminación del yo o del ye o del tu. La construcción es permanente y nunca se termina, nunca cierra, es imposible de asir con el cuerpo o con los pensamientos o con la mezcla de ambos. Nunca para. ¿A vos te para?

Redondo, redondo, barril que en el piso contiene una punta perfecta de plomo. Liviana y redondeada. Un piquito que parece un clítoris metálico que se va agrandando excitado, anhelante de acabar, de escupir su jugo y dar fin a esta enorme tensión, al temblequeo, a las muelas apretadas y a las manos transpirando pólvora. La bala reposa sin tiempo, como una piedra o como un horizonte, en el fondo del caño oscuro. Nada sucede hasta que el martillo ejerce su mecánica primitiva y bestial sobre el sensible culo de la bala que se suelta y sale hacia la luz, quemando su cuerpo contra los bordes de un revólver milimétricamente construido para que se desate una reacción irreversible, que sólo tiene de novedoso el hecho de adelantar aquello que cualquier caso es inevitable.

Desde adentro, el vértigo de un proceso a toda velocidad que va separando la base de su punta, como un cohete espacial diminuto que se prende fuego y se va derritiendo hasta mezclarse con el oxígeno y volver a solidificarse. Por unas milésimas de segundo atraviesa el aire, libre, casi sin significado. La imagino cantando algo estúpido y moviendo sus manitos invisibles, disfrutando de su breve vida móvil. Ya hacia el final, clava sus ojos en su objetivo, como un piloto de F16, y se proyecta entre el pelo oscuro del que hasta ahora piensa, sueña, siente, teme, ama, amasa sus ideas, las transforma en estrategias, en prácticas, en. Las primera capas de piel directamente se evaporan por el calor, y enseguida el hueso explota como si fuese de tiza. A su paso por la materia blanda y gris, el túnel que se traza va diluyendo los banquillos, los dioses, los nombres y los recuerdos. El olor de la saliva de una niña acercando su boca a la tuya por primera vez, la frescura del agua de una pileta envolviéndote, los pasos dudosos hasta los brazos extendidos de tu viejo que es pura risa y orgullo, tu dedo regordete jugando con el aire, el llanto del primer contacto con el mundo, el antes, el imposible, el cuando todo era o será, o.

LOS SUEÑOS ˃ 06 – “Perro"

2012-02-19T09:13:00.000-08:00

Canis lupus familiares es el nombre científico de ese bello animal que en apariencia ha acompañado la soledad del hombre desde tiempos inmemoriales. Los hay para todos los gustos y costumbres, y enumerar sus tipos sería una tarea casi imposible, ya que, al igual que con los seres humanos, el amplio abanico de combinaciones genéticas a lo largo de los siglos ha generado una infinita gama de exóticas fisonomías, pelambres y colores, al punto de que en ocasiones nos sea difícil afirmar si el animal que estamos viendo es o no un perro. Estos carismáticos animalillos cuadrúpedos han cumplido a lo largo de la historia con el principal requisito para conservar su vida en un mundo en el cual los humanos son los únicos dioses visibles con capacidad de decisión respecto de qué especies viven o mueren en nuestro planeta, más allá de la sabia naturaleza que en más de una ocasión ha favorecido – por ejemplo evitando que nos cruzásemos con los dinosaurios. Su fidelidad comprobada en miles de historias – como aquella del repartidor de garrafas que murió y cuyo perro prosiguió haciendo el recorrido del reparto incluso años después de muerto – sigue siendo, por un lado, lo que los mantiene en la tierra, pero por el otro, lo que hace que los amemos con tanta incondicionalidad.

Max Warhammer, un norteamericano de origen alemán, fue toda la vida un fanático amante de los canes. De carácter osco y siempre apartado de sus congéneres, puede decirse que Max era más amigo de los perros que de los hombres. Dicen que de chico pasaba casi todo el día dando vueltas por el pueblo con su Labrador dorado Whoswis y que nunca hablaba con nadie excepto con él. Algunos de sus biógrafos atribuyen esta incomunicación a su falta de conocimientos de la lengua inglesa, aunque sus altas calificaciones escolares darían por tierra con esta teoría. Llegó de Europa junto a sus padres a la temprana edad de tres años, y siempre vivió en su casa de las afueras de Bayou Goula, en el estado de Louisiana. Dedicado completamente a la actividad agropecuaria, no le fue difícil llenar cada vez de más perros la propiedad familiar – dicen algunos habitantes del pueblo que antes de ejercer su metamorfosis tenía unos ciento once perros.

Una vez muertos sus padres, su fanatismo pareció profundizarse cada vez más, al punto de que en muchas ocasiones podía vérselo caminar por su granja completamente desnudo y hasta inclusive compartir platos de carne cruda con sus animales. La dejadez y el deterioro tanto físico como edilicio se fueron incrementando en la medida en que Max pasaba cada vez más tiempo viviendo como un verdadero perro. Si bien la transformación era cada vez más evidente, los bayouneses se sorprendieron cuando Max decidió alquilarle la granja a un forastero cuyo único deber como inquilino sería servir la comida para él y su jauría. Los pueblerinos, aturdidos y temerosos de todo por naturaleza, en principio no supieron cómo tomar la noticia de que el señor Warhammer era ahora un perro. Con el tiempo, y gracias a la aprobación del ministro Bautista de la comunidad - que aseguró que “el perro está en la naturaleza del hombre y viceversa, pero ojo con los invertidos porque a esos sí que los empalamos con nuestros tridentes – pudieron aceptarlo y seguir sus vidas normalmente.

Hoy, Max es considerado la mascota predilecta del pueblo, y todos los habitantes preparan siempre un plato de guisantes con carne asada que era su platillo predilecto cuando humano. Ha calado tan hondo su presencia en esta bella y rural población, que en la entrada principal han puesto un cartel que anuncia: “Bayou Goula: hogar del primer hombre perro del mundo y del can más longevo”

LOS SUEÑOS ˃ 05 – “Gato"

2012-02-18T11:52:00.000-08:00

En los televisores del subte de Buenos Aires, pasan unos micros televisivos de cuatro minutos sobre “historias de marketing exitoso”. El programa es básicamente un tipo sentado en un escritorio que cuenta de qué manera un determinado producto o empresa llegó a cobrar fama mundial o local. En este contexto, quienes esperamos el subte a menudo, nos hemos podido enterar de la historia de Enzo Ferrari, de cuándo comenzó el sponsoreo de camisetas de fútbol, y también del origen de la empresa que relato a continuación:

Difícilmente puede saberse “lo que quiere la gente”. A menos que se tenga un montón de dinero para moldear los gustos del consumidor, llenándole la cabeza con un constante bombardeo de basura publicitaria, de estereotipos para retrasados afectivos, o de programas de TV que promuevan el abandono completo de la inteligencia humana; parece casi imposible predecir los gustos de las personas. Por supuesto que está lleno de encuestadores políticos o empresariales que realizan estudios y que, con cierto margen de error, aspiran a prever comportamientos sociales. Lo cierto es que sus métodos sólo funcionan porque son socios de las propias empresas o de los mismos políticos que finalmente van a moldear los cerebrines de todos nosotros, los simples mortales, con sus ideologías y sus targets de mercadeo. Por esta razón es que “el dinero llama al dinero” y la pobreza a su hermana menor, la miseria. Y es por este mismo motivo que si uno no cuenta con una buena cantidad de contactos y un suministro permanente de efectivo, resulta muy penoso iniciar un negocio desde cero.

Envuelto en estos pensamientos fue que Miguel Arriaga llegó a la conclusión de que si quería abrir un nuevo negocio – luego de fundirse con parrilla vegetariana en Palermo - tenía que ser en un rubro totalmente probado que le garantizase un rápido reestablecimiento de su patrimonio. Caminaba ensimismado, con la cabeza metida en el piso de la avenida Corrientes, volviendo del estudio de su abogado, cuando una adolescente dominicana se le acercó y le entregó un volante de un cabaret. Tomó el papelito rectangular con el dedo índice y el pulgar, lo miró – “$30 con participación / foto real”. El cimbronazo fue automático. Las manos le transpiraban y todo el cuerpo le empezó a temblar. Estaba sintiendo una revelación, un segundo de conexión con el cosmos. Todas sus ideas se amalgamaron en una, y el sistema capitalista le regaló un minuto de inspiración comercial absoluta. Ya lo tenía: su próximo rubro sería el más antiguo de la tierra adaptado a uno de los más modernos formatos. Iba a regentear un sitio de prostitutas online.

Lo primero que hizo al llegar a su casa fue empezar a investigar qué había y qué “nichos” estaban faltando en el popular mercado de la prostitución online. La liberación en los nombres de dominios de Internet lo favoreció sobremanera ya que en lugar de abrir un puntocom o un puntonet o un puntocompuntoar, pudo darse el lujo de sacar uno cuyo delicado nombre iba a garantizarle - como ahora sabemos - la cantidad y la calidad de visitantes que necesitaba para hacerse millonario. Como ya habrán deducido, se trata de www.gatos.put.

Espero que les haya gustado la historia.

Que tengan un buen viaje.

(si te interesó este número, tal vez te guste el “78 – Puta”)

LOS SUEÑOS ˃ 04 – "La cama"

2012-02-17T05:35:00.003-08:00

Saltos ornamentales, sexo casual, cuadrúpedo, bípedo, pedo de. Matinal, sudado, nocturno, alcoholizado con balde al costado, alcoholizado con risas, alcoholizado con impotencia, ácido distraído, ecstasiado dulce y falso, de faso, maquinal american psycho, espejo o pantalla apagada de televisor convidando una cara desorbitada de un cuerpo en reverse cowboy. Dura, blanda, aterciopelada, hundida, cansada, con sus fleges rotos, o a estrenar: ”¿das vuelta el colchón cada seis meses?”. Turca, litera, cucheta, sommier, futón, queen, sofá cama, plegable, de agua, elástica, king, burguer. Desayuno con mediaslunas y café, bandeja con patitas, brunch con quesos, merienda romántica de día de lluvia, cena tal vez viendo una película de terror. Café, té, mate, vino, champán. Chocolatín de menta en un buen hotel, caramelo duro en uno de poca monta, cucaracha en el malo. Todo eso, y seguramente muchas otras ideas, llegan a la mente de la mayor parte de la gente cuando se le habla de “la cama” - es probable también que aquellos que estén más atravesados por la psicología o por su hermano gay “psicoanálisis”, pensarán inclusive en la depresión. Pero para mí no es así. Para mí, mi cama es mi tumba. Mi tumba en vida.

Al principio, digamos durante el primer año, parece casi ideal. Gracias a las facilidades de la Internet - antes un tipo como yo hubiese muerto- podés trabajar, podés comprar de todo, y hasta podés mantener tus lazos sociales casi intactos a través del Face y del MSN. Si sos alguien como yo, que no practica deportes, que no tiene muchos amigos en el mundo real, y que por supuesto no coje, tu situación es casi igual que la mía a excepción de que en mi caso el sedentarismo y la soledad son explícitos y, diría, comprensibles. Así que, como decía, durante el primer año no noté la diferencia desde el punto de vista social y laboral, aunque sí físicamente. Cuando logré armar todo para “acostarme” pesaba unos ciento treinta kilos, y ya al año había casi duplicado mi tamaño.

Me “acosté” ya hace siete años y nunca más salí de mi casa. Hago nueve comidas diarias, escribo aproximadamente catorce hojas de Word por día, y hace años que no me masturbo - la última vez que vi mi pene, Facebook todavía no existía. Desde que murió mi vieja, durante el segundo año de mi “acostada”, me visitan entre amigos y parientes, unas cinco veces por año. Después estoy siempre solo y metido en la cama, “acostado”, como me gusta decir. Tengo portero eléctrico abajo y en la puerta de mi departamento para poder dejar entrar a los deliverys; y todas las mañanas viene una señora a lavarme y a limpiar la casa. Bah, en realidad sólo limpia la habitación, me pasa un trapo por los pliegues y vacía mi chata repleta de restos sólidos, sangre y, últimamente, pus.

Creo que ya debo pesar más de cuatrocientos cincuenta kilos, pero como no hay manera de pesarme, no puedo saberlo con precisión. Creo que no falta mucho para que desfonde el piso y le caiga encima a la pareja de abajo - a veces él le grita "¡dale puta! ¡abrite bien que te quiero partir! y yo trato de moverme en la cama para ver si logro caerles encima y aplastarlos. Los gringos que son como yo no tienen esta posibilidad porque suelen vivir en casas. Hace un año escribí a un programa de televisión de allá que se llama "Half Ton Dad" (papá de media tonelada). Consiste en la historia de un tipo que sufre de obesidad mórbida, y de cómo un grupo de doctores lo intentan ayudar a bajar de peso. Todavía estoy esperando su respuesta. "Half Ton Dad" acaba de morir. Sus hijos lo lloran mientras comen hamburguesas. Todavía hay esperanza para mi.

LOS SUEÑOS ˃ 03 – "San Cono"

2012-02-16T10:31:00.003-08:00

Hace mucho, mucho, muchísimo tiempo. En una época en la cual Internet recién existía hacía unos veinte o treinta años. Cuando todavía, aunque ahora nos resulte incomprensible, las distancias físicas entre las personas eran un impedimento para hablarse, para verse…¡E incluso para tocarse! Es decir, en los comienzos de la civilización tal como la conocemos actualmente, la gente moría a edades tempranas y de causas que hoy parecerían totalmente absurdas. Se cree que el promedio de vida oscilaba entre los noventa y los ciento treinta años. Basta pensar que un personaje histórico, con una vida plena de logros y de experiencias de todo tipo, como Marcelo Tinelli murió a los 84 años, para entender que nuestra concepción de las “etapas de la vida” es completamente diferente. Lo que nosotros entendemos por adolescencia, que va aproximadamente de los treinta y cinco a los ciento sesenta años – según la educación, el contexto familiar y la cultura local – en ese momento sólo se extendía entre los catorce y los veinte. Más sorprendente aún es enterarse que a pesar de los avances tecnológicos del momento, la gente moría de causas tan primitivas como el cáncer, el HIV1, o la diabetes; o peor aún, a causa de problemas relacionados con el transporte de personas entre un lugar y otro.

En cualquier caso, si hay algún elemento distintivo entre el comienzo de nuestra Era y la actualidad, es la idea que en ese momento tenían respecto del lenguaje. A partir de muchos estudios realizados en células cerebrales de cadáveres de esa época, se cree que los seres humanos asociaban el concepto de lenguaje exclusivamente al habla o a la escritura, es decir a las palabras. Es más, esta idea estaba tan extendida que hasta comediantes televisivos como Roland Barthes, se encargaron de escribir monólogos stand up para enseñarle a las personas que lenguaje es también imagen, sonido, gesto, etc. La idea de lenguaje era tan esquemática, que al parecer había algunos que dedicaban su vida simplemente a expresarse a través de algún lenguaje particular, constituyendo una especie de sistema de castas que todavía no se termina de comprender cabalmente. Hay evidencias arqueológicas que demuestran que cientos de miles de personas se congregaban en lugares abiertos para ver a otras personas simplemente ejecutar instrumentos musicales, cantar o actuar – igual que en la antigua Grecia- pero no se sabe mucho más sobre ese tema.

En esos tiempos, personajes como Chaplín, Francella, Eisenstein, o Porcel, eran vistos como verdaderos héroes, y formaban parte de una casta que conocida como cine, cinematógrafo, película o film. Está comprobado que aquellos que se dedicaban a expresarse solamente a través del lenguaje audiovisual eran seguidores de una figura mitológica llamada San Cono - al parecer el modo de reproducción audiovisual era a través de unos gigantezcos conos de color naranja que con el tiempo entraron en desuso y pasaron a convertirse en objetos de devoción -. A pesar de que no se han encontrado vestigios de estos artefactos, sí se han descubierto representaciones digitalizadas del mismo, incluidas en antiquísimos aparatos denominados ordenadores. En todos los casos, debajo del cono podía leerse la sigla que identificaba a sus devotos: VLC o “Viva la libertad del cinematógrafo"

LOS SUEÑOS ˃ 02 – "Niño"

2012-02-15T07:21:00.002-08:00

Dicen que los niños y los borrachos no mienten, creo que es totalmente falso. Cuando yo era niño mentía descaradamente. Mentía, creo, más allá de los posibles retos de mis padres y de mis maestros, por la vergüenza de nunca encajar perfectamente en esos moldes salidos de esta cadena de montaje de Play-Doh en la que nos vamos convirtiendo. Los niños son tan falsos como los grandes, sólo que son más ignorantes de las técnicas en el arte de la mentira. El niño es, además de una tormenta tropical posmoderna, un débil eslabón en la cadena de mentiras que sostiene a nuestra sociedad. Por eso, ni bien manejan los elementos básicos del habla, los apretujamos bien contra el fondo de un tacho, les pisamos la cabeza con un gigantezco perno de plástico, y bajando la palanca, procedemos a hacer pasar toda esa masa descontrolada de órganos y sentimientos a través de una boquilla previamente colocada en el único orificio por el cual la masa puede escaparse de nuestro brutal apisonamiento. A veces el procedimiento nos entrega la forma de un cuadrado, a veces de un triángulo y otras de un círculo. Eso no importa. La clave es que se repita la misma forma una y otra vez, una y otra vez.

En definitiva, una vez atravesada la etapa educativa, todos los niños se convierten en churros capaces de sostener una mentira con cierta habilidad y con algun conocimiento técnico que además pueda sumarle algunos elementos a la maquinita de apretar. ¡Juguemos chicos! Playmobil policía, Playmobil farmacéutico, Playmobil mecánico para reparar la palanquita, Playmobil proxeneta para que los obreritos puedan descargar sus mangueritas, Playmobil alcoholico que le pega a la mujer y manosea a sus hijas después de un agotador día amsando y amasando, Playmobil diputado del parlamento europeo que toca la masita pero nunca se mancha, Playmobil condenado por el tribunal islámico a ser azotado con su pene de plastilina hasta deshilacharse en múltiples colores. ¡Vamos chicos! ¡Vamos a jugar!

En el caso de los borrachos - y en esto quiero ser muy responsable y medido con mis palabras – mentir se convierte más bien en un acto subversivo. El borracho sabe como son las cosas, pero elige disfrazarse, elige vestirse con alguna ropita para salir a festejar su carnaval nocturno y ladeado…(sigue en el número 14 - El borracho)

LOS SUEÑOS ˃ 01 – "El agua"

2012-02-14T09:16:00.001-08:00

Toda ahí, haciéndote la eterna, la indispensable. Agüita salá. Siempre llenándonos los ojos y escapándote de nuestros cuerpos vencidos por la vida sedentaria. ¿Y vos, agüita dulce? Siempre arrancándome la sed, siempre llevándote las casas a la vera de los ríos. Como cuando yo era chico, en Betania, cerca de Villa Dolores, en la Provincia de Córdoba, justito al lado del Arroyo Seco, una acequia que alguna vez decían que había sido un caudaloso río.

Había llovido torrencialmente toda la semana, pero justo ese día sólo habían caído un par de gotitas a la mañana, y después salió el sol. Esos soles cordobeses y serranos que te van dando calor de adentro para afuera, como un café con leche. “¡Un sol dulce!”, diría un pochano. La cosa es que estábamos en la galería de la casa disfrutando un poco de la cercanía al cielo que te permitan las sierras, cuando mi viejo se empezó a dar cuenta que corría agua por el pasto. Después de inspeccionar un rato se vio que a lo largo de todo el terreno pasaba lo mismo. El agua se enhebraba con el pasto en una corriente diminuta pero de una extensión sorprendente. La dirección de su cauce, como suele suceder en las sierra, era consecuente con la ley de gravedad, “pabajo”. Siguió buscando la fuente del fenómeno y subió un buen trecho por la sierra hasta que lo perdimos de vista. Ya había pasado un buen rato cuando escuchamos los gritos:

-¡Métanse en la casa! ¡Métanse en la casa! – mi viejo corría cuesta abajo en nuestra dirección moviendo las manos en el aire como esos muñecos inflables de los estacionamientos

-¡Métanse en la casa! ¡Métanse en la casa!

-¿Qué pasa? ¿Encontraste la fuente?

No alcanzó a contestarme que ya estaba a unos metros, y en cuanto recuperó el aire, me señaló para arriba. Todo el pico de la sierra había desaparecido. Es más, todas las casas y el bosque que había arriba de nuestro terreno, ya no estaba. En su lugar había una gigantezca bola de barro que arrastraba todo a su paso. Nos metimos en la casa, y después de que estallaran las primeras ventanas, se nos ocurrió empezar a abrir todo para dejar pasar la crecida por adentro. Nos subimos a los muebles y, mientras llorábamos como los niños que éramos, pudimos disfrutar del trágico espectáculo de la crecida llevándose todas nuestras pertenencias y acercándonos cosas nuevas, como por ejemplo varias víboras y el cadáver de un viejo, que apareció después clavado en el árbol del jardín.

- Pensar que el barro sólo es agua y tierra – dijo mi abuela.

LOS SUEÑOS ˃ 00 - "Los huevos"

2012-02-13T11:21:00.001-08:00

- ¡Traidor! ¡Vendepatria!

Desde adentro del auto podía ver miles de caras coloradas de bronca que no dejaban de gritarme. Tipos y minas que me miraban directamente con sus ojos furiosos y que me mostraban sus puños cerrados, sus cacerolas y sus cucharones. Algunos hasta golpeaban el vidrio con la palma de la mano, dejándolo impregnado de gratitud. No lograba distinguir claramente lo que sucedía afuera, pero sí me resultaba evidente el sonido de la chapa del auto hundiéndose, posiblemente por las patadas que ejecutarían los enfurecidos. El auto permanecía completamente detenido y lo único que me protegía del exterior eran unos vidrios que colapsarían inevitablemente.

- ¡Traidor! ¡Vendepatria! ¡Devolvé lo que te afanaste hijo de puta!

De repente sentí un golpe en el vidrio trasero. Era el primero de una de las tantas docenas de huevos que empezaron a estrellarse hasta que se nubló mi visión la calle por completo. Amarillo, amarillo, amarillo. Esa ceguera forzada, me regaló un poco de calma, como esa que sentía cuando era chico y escapaba del miedo nocturno simplemente tapándome la cabeza con la frazada. El griterío fue desapareciendo lentamente, y pasados unos minutos, hasta me pareció que los golpes cesaban. Toqué la bocina un par de veces esperando alguna respuesta, pero no. Al parecer ese incomprensible infierno había terminado. Volví a tocar un par de veces más, y al no escuchar nada, decidí bajar del auto para ver que pasaba.

Cuando quise abrir la puerta, me di cuenta que algo me lo impedía, más bien, me lo dificultaba. La sensación no era como si alguien estuviese presionando desde el exterior en un punto concreto, era como si hubiese cambiado la densidad de la atmósfera, convirtiendo al aire en algo sólido, ejerciendo una presión pareja sobre mi puerta. Después de empujar y empujar con mucha fuerza, logré abrir una pequeña rendija. Afuera todo se había vuelto amarillo y sólido. Seguí haciendo fuerza hasta que pude abrir un claro de unos veinte centímetros. Ahí, metidos en medio de esa solidez amarilla, se podía ver la cara muerta de algunos de los manifestantes. Unos habían quedado con el gesto exacto de bronca, y a otros se los veía más bien sorprendidos como a los que agarró el Vesubio. Hundí la mano en la masa amarilla y me la tragué. Era claro: estábamos metidos en la yema de un huevo que había solidificado, asesinando a los manifestantes que por alguna razón que siempre me será ajena, querían agredirme.

lo sólido y lo fluido

2012-02-07T15:53:00.000-08:00

El aire ruge
continuo
adentro y afuera
de nuestros cuerpos
de nuestro tiempo
de aquello que podemos capturar
en poesía

lo sólido y lo fluido

más allá de nosotros
de nuestros nombres
de los límites
aparentes entre
una cosa
y otra
cosa

más allá de mis propias
ganas
y de las tuyas
e inclusive más
allá
del tiempo
de sus flechas
que parten al medio
el día
más allá
de ese sol
de esas marcas
que va dejando
en el suelo
el muy boludo
el muy fundamental

más allá de la luna
de la guerra de los sexos
del galan de moda
de la utopía fúnebre
o alegre y juvenil
febril
más allá del
geométrico horizonte
o del sentido
del mar pretérito
hundiendo la imperfecta
tierra
en tantos
accidentes

lo sólido y lo fluido

En la enunciación de la cosa
en la cosa misma
en su reflejo
en su idea
en su textura
en sus átomos
en su descomposición
permanente
o en su forma difusa desde el espacio

en la palabra que lo nombra
en su silencio
en su ser
en su olvido

lo sólido y lo fluido

Desde la voz que se esfuerza por
cobrarle un ramo de horas
al tiempo
arrancarle a las piedras
su dolor
a los perros su amor
y a las estrellas
figuras de hombres o de
sueños

lo sólido y lo fluido

En el medio
hundiéndose
a pesar del
amor
que lo sostenga

lo sólido y lo fluido

Entredientes
abriéndose
buscando
pariéndose apenas
doblado en su refugio
tristón
o lúcido,
sin causas dignas
de tomarse en cuenta
como es habitual.

lo sólido y lo fluido

Me siento y espero a que
aparezca lo real
la molécula
el instante en el cual
las placas tectónicas
se animen a derretirse
se dinamicen
se atrevan a existir
para mi concepto
para mi brevedad
en el mundo
o simplemente
para sí mismas

lo sólido y lo fluido
como mantra
lo sólido y lo fluido
como última línea

lo sólido y lo fluido
como arma
lo sólido y lo fluido

las ganas de llorar
me rebalsan

Certezas

2011-11-22T08:34:00.000-08:00

Camino por Bernardo de Irigoyen desde Constitución hacia el lado del centro, del obelisco, de las diagonales. Llevo los bigotes todavía algo afectados por esa mezcla indescriptible de olores entre transpiración y útero que mi enamorada me regaló esta mañana gracias a su juventud, gracias a su enamoramiento brutal, a su necesidad de mi falo fanático, también, de sus jugos. Pienso en ella, en nuestros planes, en los hijos futuros, en la codicia digna, en vender por la mayor cantidad de dinero posible la menor cantidad de mi tiempo al sistema. Camino, como decía, veo mi camisita profe de yoga, suelta, veraniega, mi pecho bronceado, mi pantalón al viento, mis alpargatas rozando el suelo, y con la mano derecha tanteo el fajo de billetes en mi pierna izquierda. Tengo casi mil pesos en el bolsillo y ando en alpargatas, me digo. Cague al sistema, me digo. Me detengo en un semáforo y el sol blando de la tarde me acaricia la piel mientras una sombra alargada ratifica mi lugar en el mundo. Soy yo. Me siento bien, tengo unos mangos, unas alpargatas y este sol que es mío ahora. Miro hacia arriba, hacia el horizonte se podría decir en otras circunstancias, y veo la cara gigante de evita que está dibujada en la fachada del Ministerio de Desarrollo Social de la Nación Argentina, sobre la 9 de Julio, en medio del medio de Buenos Aires. Mejor ella que un cartel de Sprite, me digo. Mejor ella que nadie, me digo, emperonado, emperocinándome mientras en segundo plano descamisados en blanco y negro comen y exigen a los poderosos lo que es de ellos. Los autos pasan, el calor de la tarde es lo suficientemente suave como para relajar los músculos y mantener la piel seca. Estoy contento.

Me alegra saber que en este momento me ampara la solidez de las certezas. Certezas de amor, de dinero, de evitas, de alpargatas – ¡sí! - al sol de la tarde de mi Buenos Aires querido. ¿Cuanto puede durar todo esto? ¿Cuando va a empezar a destruirse este sol, este amor, estos billetes, esta perfección de bermuditas y pancitas llenas peronistas? ¿Que cosas lo destruirian? ¿Cuánto le duro la felicidad al tipo que ayer atravesó de tiros a sus hijos, delante de su esposa, y después de matarla se arranco la sien y el cuero cabelludo con una bala. ¿Cuanto tiempo dura una certeza en estos tiempos? Aquí y ahora, parado, deteniendo de algún modo la alegría, cuánto puedo estar sin moverme, sin que nada se mueva. Reanudo la caminata con los ojos clavados en el piso, cruzo la calle Chile, la estación de servicio, el villerío de tipos que revisa la basura, y justo cuando levanto la vista un cartel, con la palabra Certezas escrito en rojo, me detiene. La marquesina se completa con una frase escrita en blanco con otra tipografia: "librería cristiana" Claro, me digo. Certezas, librería cristinana, completo.

En la vidriera todo es previsible y de algún modo cierto. Jesús, los santos, los evangelios para todas las edades y tendencias en la moda episcopal o en el estilo colegio chupacirio o cristiano boludo posmo tipo poca culpa y mucha mística. No hay nada ahí que pueda de algún modo demostrar que exista una conexión entre mi pensamiento previo acerca de las certezas y el nombre de la librería. No. No hay nada. Nada. Nuevamente ese maldito Dios se niega a aparecer ante mí para darme algo de esperanzas sobre el futuro, para decirme que la felicidad se puede prolongar y ampliar como una casa del conurbano construida por unos italianos cansados y luchadores. Nuevamente este minuto de alegría, de solcito enamorado, va a diluirse en el tiempo para perderse como cualquier otra cosa insignificante, como un aviso fúnebre del año mil novecientos tres o la copa que le rompiste a tu abuela cuando eras chico. No hay señales de Dios o Dios no atiende en este librería, o no da señales, como siempre, me digo.

Eso creo por lo menos hasta que veo detrás de un aburrido mostrador al fondo a la única persona en todo el salón; una morocha de rulos, de naricita parada, de ojos negros bien redondos, de tetas apretadas, toda pintarrajeada. Se lima las uñas más como una puta que como experta en temas de la divina trinidad celestial. Más pidiendo verga que cruces. Su presencia aputasada me convence de entrar. Entro. Hago que miro un libro o dos. Le hablo. Miento. Bromeo. Le clavo palabras y miradas como garras en el cuello, en las tetas, en la boca. Dejo las excusas y los libros. Las palabras en esta parte ya son pocas. Solo puedo decir que hay una llave que traba, un piso de alfombra polvoriento con dos zapatillas eléctricas y varios transformadores, un mostrador que nos cubre, un cuerpo completamente pintado de tonos tierra, de suave sudor, de espesuras líquidas, de redondeces rígidas, de músculos en contracción y dilatación, de sonrisas, de ojos en ojos, de dientes babosos, de lenguas ya secas.

Canilla. Higiene genital. Teléfono anotado bajo el nombre "Jesus Cristiani". Beso dudoso en la boca. La llave que destraba la puerta del local. La calle. La mirada en el piso que va convirtiendo las rayitas de las amarillentas baldosas madrileñas en franjas oscuras. Nuevamente no creer en nada. Y ese “no creer en nada” convirtiéndose en una certeza frágil como lo real, como el chicle seco pegado justo sobre el filo metálico de la escalera que me hunde

en el subte

a veces

no cobran

esto es raro

pero es cierto

dicen que es por un problema

sindical

no lo creo

mas bien pienso

que es un experimento social

para ver si cuando no hay

autoridad

la gente

paga

o no

su boleto.

Rizoma de puchos

2011-11-03T11:07:00.000-07:00

Estoy dejando de fumar, mas precisamente, me quedan dos puchos en un paquete que van a ser los últimos que fume. A menos que venga alguno de los pedigüeños que pueblan las calles porteñas y me manguee uno, y que yo, como de costumbre, no me niegue a regalárselo pensando en Kant y en que algún día sea yo el que esté pidiendo en la calle, sólo faltan dos fasos y termina mi etapa de fumador compulsivo. Hasta ayer me clavaba tres paquetes por día, y hoy, ayudado por unos chicles de nicotina, sólo fumé cinco. Quise empezar por bajar la cantidad porque temo que el abismo entre un pulmón repleto de humo y otro totalmente limpio pueda generarme alguna especie de implosión por la diferencia de presión, como la que le ocurre a los submarinistas que ascienden rápidamente. El “mono”, la abstinencia del delicioso tabaco amarillento endulzando mis labios, no va a ser fácil de suplir. Por momentos, lo sé, voy a querer tener un hijo para asfixiar con mi almohada o una mujer fiel y suburbana que me pida una buena paliza como para poder descargar algo de la energía, el calor quemante de los músculos contraídos por la necesidad de nicotina.

La decisión empezó el día que vi por la tele a unos médicos que mostraban de un modo sumamente explícito el funcionamiento del pulmón. Yo siempre me había imaginado a los pulmones, gracias a los libritos de anatomía de la secundaria o al propio google imágenes, como árboles repletos de diminutos rizomas que se extendían como venas, pero no terminaba de entender que era lo que las contenía, cómo se mantenían unidas entre sí. Estos tipos, los médicos del documental, se tomaron el trabajo de demostrarlo con gran inteligencia y sobre todo con mucho morbo. Le sacaron el pulmón a un finado y, mediante a un inflador de bicicleta, mostraban a la teleaudiencia cómo esa bolsa gigantesca de cuero - porque los pulmones no son otra cosa que sacos de piel llenos de tubitos de distintos tamaños - se inflan y desinflan cada vez que entra el aire. Es verdaderamente asqueroso conocer el cuerpo humano, saber que somos mas parecidos a un bife de chorizo que a una madona de Rafael.

Las dos últimas razones que me condujeron a esta decisión están relacionadas con la muerte, o mejor dicho, con el sufrimiento, que a pesar de ser igualmente inevitable, conserva por lo menos cierto margen de maniobra. Todos vamos a morir, y no sabemos cuándo ni en qué condiciones ni por qué razones, pero sí podemos intentar engañarnos al pensar que cierta actitud saludable puede ahorrarnos parte del grotesco de la agonía. Mi abuela murió hace poco a la edad de ochenta y ocho años fumando mas de dos paquetes por día. Uno diría que debería estar agradecida por haber llegado tan lejos en la línea del tiempo. Yo no. Sus últimos años los pasó literalmente pudriéndose por dentro: cáncer de laringe, de útero, metástasis derivadas, infecciones vaginales, renales, pancreáticas, tumores, laceraciones en la piel, pústulas por todo el cuerpo, etc. ¡Tenía el corazón tan destruido que hasta se le gastó la pila del marcapasos! Pienso en ella y me pregunto si de alguna forma se puede evitar el deterioro de un cuerpo que, como sabemos, tiende a la autodestrucción. Es casi estúpido pretender cuidar, de algún modo guiar, al cuerpo hacia la muerte dándole caricias. Finalmente, cualquier medicina, “cualquier cuerpo saludable no es otra cosa que un cuidado paliativo para hacer menos horrible la idea de pensar que todos nos morimos” – me dijo un médico de la “Unidad de cuidados paliativos” que “ayudó” a mi abuela en el viaje a la tumba:

- En este laburo pasás por varias etapas. Al principio, querés salvar a todos, te comprometés, llorás con ellos de alguna manera. Después, pasás a la que yo le llamo “profesional”. Ahí te chupa todo un huevo. “¡Uno más a la bolsa!”. Otro, otro. Todos morimos finalmente – penás - ¡Listo! ¡El que sigue! – Ahí me miró casi con una cara de tachero que me dio ganas de golpearlo y pensé: ¡pedazo de hijo de puta, estás matando a mi abuela ¿y encima me das clases?!” - Ya cuando te vas poniendo viejo, como yo, entrás en la etapa que yo le llamo filosófica. Ahí es cuando te tenés que retirar. Ya no pensás en el paciente como una persona, sino más bien como en una especie de reflejo de la especie. El fulano que se está muriendo – como tu abuela – habla de algún modo, a través de su experiencia única con la muerte, de todas las muertes de todos los humanos.

El otro, el segundo caso que me impacto, fue el padre de mi amigo Edu. El tipo también llego a viejo fumando desde antaño, desde que antaño era una palabra moderna. Murió a los ochenta y pico, también, pero al igual que mi abuela, su muerte no fue nada delicada. Una mañana se levanto de la cama, fue al baño, y empezó a toser y toser. Normalmente todos los viejos tosen para acomodar sus pulmones gastados y sus flemas escurridizas que empiezan a olvidarse el camino correcto por los alvéolos a través de la tráquea y finalmente contra los dietes y la lengua. Así que, como todos los gerontes, tosió para acomodarse nuevamente los mocos como todas las mañanas. Tosio y tosió, y empezó a darse cuenta que ésta no iba a ser una tos como cualquier otra, que era bastante más profunda, sonora y compleja que las normales. Tosió y tosió tanto que hasta la mujer, que normalmente dormía hasta más tarde, se levantó de la cama y se paró al lado de la puerta del baño para preguntarle que le pasaba. El tipo tosía, tosía y tosía pero la flema se rehusaba a subir, a anudarse en esa especie de bolita y dispararse por los tubitos como de costumbre. Tosió, tosió y tosió casi como si tuviese algo atorado en la garganta. Y así era de alguna forma. En su ultimo tosido, de una sonoridad gutural particularmente siniestra, escupió un pedazo de pulmón, y la maldita bolsa carnosa, ya pinchada, ya resignada a una constante presión de aire, se desinflo para siempre, junto con su vida. El tipo estaba atorándose con su propio cuerpo y fue su organismo el que resolvió suicidarse.

Ahora, lleno de bronca y de miedo como cualquier abstinente baboso con su droga, como un violador que olfatea la tanga de su presa y espera el momento adecuado para atacarla, escribo y pienso que es imposible no utilizar ningún tipo de estimulante para sentarse a pegarle al teclado. Como todos los adictos en recuperación no puedo imaginarme haciendo nada que no esté de algún modo atravesado por mi enfermedad. ¿Cómo será escribir sin el faso en la boca? Me sentaba tan bien: las cenizas sobre el teclado, el gesto con el pucho de costa lastimándome el ojo, como un periodista de una película que lleva las mangas arremangadas y transpira exprimiéndose el cerebro para sacar una nota en los encabezados. El pucho salvador de la mañana, el que me reconecta con mi realidad, una realidad ahumada, policial, de detective americano que vive en un monoambiente lleno de botellas desde que su mujer lo abandonó por no entender sus horarios, su patriotismo, su verdadero odio por los “tipos malos”, su amor incondicional por la justicia de la calle. ¡Eso! Con el faso estoy matando mis últimas gotas de héroe americano. “¿Sabían que los cigarrillos se expandieron por el mundo después de que los norteamericanos los pusieran de moda en la Segunda Guerra Mundial” – dice una gacetilla del Ministerio de Salud de la Nación. Yo no puedo ser cómplice, victima y promotor de este sistema perverso que el imperialismo ha diseñado para someternos. ¡Voy a dejar de escribir con el pucho en la boca! ¿Podré seguir escribiendo sin el humo y los paquetes y los ceniceros y los encendedores y el olor acumulado en la pilcha en las sábanas en los dientes? ¿Cómo llegué hasta el imperialismo? ¿Tanto necesito para dejar de fumar?

Miro mis dedos deslizar despacio, a conciencia se diría, uno de los dos últimos fasos. Dos elementos tan escasos que hasta se los podría nombrar. Veo a Claudio, ponele, salir girando de su útero acolchado por las fibras de un papel sostenido por una fina capa metálica que lo hace fresco y tierno. La cabeza anaranjada con chispas amarillentas se asoma rozando la punta de la cajita casi como una yegua latina apoyándote el culo en un boliche. Mis dedos me vuelven a recordar a los de mi abuela, todos doblados, casi defórmes, con articulaciones monstruosamente grandes frente al grosor del dedo. Se diría, que es inevitable que yo sufra de la artrosis como ella. Lo enciendo. El brillo de la punta se agranda y me entrega el humo inmenso de su fogata diminuta. Me estoy incendiando y me encanta hacerlo. Claudio ya se muere y me queda sólo uno antes de que esta vida de fumador se termine.

Socialismo o muerte

2011-10-25T08:38:00.000-07:00

Cuando los pistoleros frotaban sus manos y afilaban sus gatillos sobre las ruinas del muro, mi abuela me dijo que no estaba terminado, porque los síntomas perdurarían, porque en su fe nacional/católica entendía la potencia de las fuerzas que nos mueven. ahora está muerta.

Socialismo

no es la libertad
solamente es un modo
de repartir
el Apocalipsis

de sacar los gorgojos
de la harina
y distribuir la miseria
amasándola
y friéndola
en tortillas

es la división de los panes
es el vino aguado
es aceptar
que nadie resucita
en sus hijos

es lo que ya saben
los que atan sus cordones
con espaguetis
congelados
cada mañana

hacer el amor
a la luz de velas
inevitables
y sentir el infinito
de la piel
sin pensar en el vaho
ajeno
de unos calzoncillos
prestados

soltar todo sin largarse
sin ocultar nuestras
oscuras perlas
y reírnos a carcajadas
de la culpa
del miedo
del cinturón en la espalda
mientras labra lazos rojos
en nuestras almas

no es ideología
ni poesía
ni fantasía

es lo único que nos queda

o muerte

fuimos polvo
en el mundo polvoriento
de los oficios
y de las guerras
divinas

fuimos bronce
en el mundo de los bustos
y de las estatuas
y de los libros
que advertían
del futuro

ahora
ya somos sólo letras
rotas
trocitos de ideas
microscópicas
que se vuelven con el viento
hacia la tierra
penetrando los poros
de los vivos

fecundándolos
con intangible
desesperanza

la muerte
tan irreal
para los vivos
como la vida
es un episodio
marginal
y olvidado

sin cielo
sin infierno
la muerte es agua
disolviéndose
en el agua

una escena dolorosa
de la decadencia
y del deterioro
humanos
o en todo caso
la ausencia
de un olor familiar
que nos arranca
pedazos
de futuros hipotéticos
de conversaciones
imposibles

la muerte para quien muere
no se sabe
no puede saberse
no debe saberse

porque ésta duda
es la única
forma
conocida

de
libertad

POEMAS EN VOZ ALTA PARA FUMADORES DE MARIHUANA

2011-10-07T00:04:00.000-07:00

ADVERTENCIA: El presente trabajo, como indica desde su título, está pensado para ser leído en voz alta a personas afectadas por la marihuana. La transgresión de algunos de los términos del enunciado será contraproducente para el poema. Se anotan entre corchetes los tonos y gestos adecuados para una lectura efectiva.

La vida

una bolsa de basura

reposa sobre

el asfalto

empapado

saliendo de mi primera

terapia lacaniana

encontré a Artaud

diciéndome

lo mismo

que yo

pensaba

lo que pienso

[dedetenerse aquí sin fingir nada]

[libertad expresiva total]

[Tú mismo!!!!!!!!!!]

Que habrá

un abismo

incalculable

entre nosotros

entre vos y yo

e incluso

entre mis propios

yoes

eso me dijeron

por ahí

también

que

los que se salvan

del dolor

mienten

una mosca bebe

de los pliegues

donde se junta el agua

en el plástico negro

de mi bolsa mundo

inspiración

empleo

sitio concreto

en el globo

ahí

tu ordenador

acá te lo paso

¿lo ves?

¿no?

es que tal vez

no está ahí
tampoco

debo haberme

equivocado

como tantos otros

no pasa nada

¿no?

¿será que

en los pliegues de un cuello?

¿será que en las dos últimas

letras de un libro escrito

por los más nobles

precisos

y sensibles

profetas

de todos los tiempos?

No sé

Para mí,

que no puedo ser

objetivo,

que soy

un cuadro partido por una mira

un target de audiencia

una victima inocente

un mártir olvidado,

está en el futuro

que se revela

intuitivamente

cuando

creo

POEMAS EN VOZ ALTA PARA FUMADORES DE MARIHUANA

2011-10-04T11:00:00.000-07:00

Necesitas un consejo

[poema para ser recitado con la voz suave y complaciente de un santo new age]

no entiendo al chino

ni a mi vecino

ni el ladrido de un perro

ni las melodías que va dejando

mi propia voz

en el aire

no entiendo a mi amada

ni entiendo el amor

ni entiendo

por qué

nos morimos

por qué carajo estamos vivos

no entiendo

[pausa y sonrisa de borracho melancólico]

no sé,

tal vez

me chupa un huevo

entender

nada

[piensa]

quiero comerme un

sanguche de milanesa

metido en una esquina

del Once

y reírme de esos cretinos

que llevan tatuajes

en los dedos

dicen a

en el índice

en el mayor

en el anular

erre

en el chiquito

amor dicen sus dedos

y mi cerebro

dice:

sacrificio y tiempo.

[dedos como comillas]

"ganarás el pan

en el sabor de una frente

sudarás los mantras

los omes

los empleos temporarios

los horarios diurnos

los jefes y los críos

los billetes y

la meditación de un

rezo que

aguante la tristeza

de vivir"

así

aprendiendo de memoria

estos versos

repitiéndoselos

a tus amigos

pagarás tu pedazo

de piedad

el pilar esquivo

donde recostar

el cadáver

que arrastramos

desde el principio

POEMAS EN VOZ ALTA PARA FUMADORES DE MARIHUANA

2011-09-29T08:39:00.000-07:00

ADVERTENCIA: El presente trabajo, como indica desde su título, está pensado para ser leído en voz alta a personas afectadas por la marihuana. La trasgresión de algunos de los términos del enunciado será contraproducente para el poema. Se anotan entre corchetes los tonos y gestos adecuados para una lectura efectiva.

Liviandad
[poema para ser leído con el espíritu de quien acaba de eyacular en el interior de una pendejita posmoderna]

[con voz de adolescente que todavía no controla su registro]

bueno che!

no seas así!

tan serio!

las cosas ya no son

tan rígidas

no ves que ya pasaron

esas épocas

en las cuales cada cosa

ocupaba un sólo lugar

ahora tenemos

internet

y porno libre

y sexo sin forro

ahora todo convive

con armonía y con luz

como en un sueño

como en un supermarket

ahora

cada persona es un mundo

y estamos todos juntos

todo el tiempo

en todos lados

¿no ves que todo es más liviano así?

[silencio]

[entra el narrador ofendido y con gesto de huevos livianos]

¿liviano?

¡¿liviano?!

liviano es también

el último suspiro

de un pibito

que se muere de leucemia

liviana es la angustia

que perfora el alma

de un payaso

encerrado de por vida

en una

liviana

carpa de circo

liviano es el circo

de la tele

y la comedia

que corroe tu cerebro

liviano

liviano es un lechazo

que fecunda un óvulo

negro

destinado

a la liviandad

del látigo

¿liviano?

yo,

como esos tipos

de antes

creo en lo duro

del músculo

que late

y el amor nunca es liviano

por amor mi brazo atravesó

muchos vidrios

y se llenó de tajos

por amor

ciento trece puñaladas

perforaron la carne de una

Alicia

partiendo al medio

al pugilista

por amor San Jorge

se hizo cojer

por un drogón

y salvó a su amada

por amor también

jinetes ocultos

ardieron para siempre

la ciudad de las mujeres

soles

por amor

dejé de respirar incontables veces

por amor

me arranqué los huesos

a través de la carne

por amor,

sobre el amor,

desde el amor,

hasta el horizonte

parece pesado

POEMAS EN VOZ ALTA PARA FUMADORES DE MARIHUANA

2011-09-08T07:21:00.000-07:00

La hoja en blanco

[poema para ser leído con la frustración de no poder escribir y buscar en vano una respuesta en el lejano oriente]

entiendo esa forma de decir:

[poner los dedos como comillas]:

“la nada frente a tus ojos”

“la libertad de no saber”

“lo futuro”

“crear algo de la nada”

“la hoja en blanco”

la luz blanca

la pantalla en blanco

lo blanco

blanco

zen

¡¿zen?!

¡¿ying?!

¡¿yung?!

hor

gui

tas

viaj eras

de li cio sas

así

manchan lo blanco

con miles de caricaturas

que habitan

ahí

así

en mi hormiguero

dibujando caras desconocidas

como esas que vemos en sueños

y no logramos recordar

si son reales

o el fruto inconsciente

de una mezcla entre varias

[cambiando el énfasis en cada repetición]

caras desconocidas

¿las reconoceremos cuando estemos despiertos?

¿algún día lo haremos?

¿despertaremos?

¿hormiguitas?

¿dónde estaban antes esas caras?

el hormiguero se mueve

y por momentos

creo que ya no queda hoja para manchar

no queda luz sobre mi cara

todo es negro

negro

¿se ha revertido el efecto?

¿algo se ha equilibrado verdaderamente?

¿te sientes aunque sea mejor persona ahora?

¿eres más moderado?

¿más zen?

¡¿zen?!

¡¿ying?!

¡¿yung?!

23- EL MICROSCOPIO DEL AMORRRR: La finalidad del amor

2011-08-30T11:16:00.000-07:00

Consigo verlo sólo si hago una increíble fuerza con mi estómago y lucho contra los párpados que se me van cerrando. Sé que mi último parpadeo se acerca. Estoy casi segura que la bala me dio en un riñón y que ahora la sangre está inundando todo mi cuerpo. En cualquier momento va a llegar a mis pulmones y voy a empezar a toser sangre. Esas últimas caras asustadas al ver brotar la sangre negra de mi boca serán seguramente lo último que veré. Siento que me voy hundiendo en el vacío. A pesar de que quiero resistirme a la somnolencia, hay una fuerza física concreta que va relajando mi cuerpo. El Flaco me abraza y no deja de acariciarme y besarme y ya casi no puedo sentir la presión de su abrazo contra mi cuerpo. Todos esos apretones interminables que nos hacían creer que éramos uno solo. Uno. Lo sólido. Mi cuerpo se va apagando y puedo sentirlo de un modo tan preciso que intentar emitir alguna palabra sería un insulto a esta sensibilidad perfecta que me está tomando por completo.

Tengo miedo. Muchísimo miedo. No quiero que esto se termine. El flaco no puede soltarme y sus lágrimas me inundan toda la cara casi al punto de asfixiarme. Me hace mal verlo así pero no tengo fuerzas ni para consolarlo. El más mínimo gesto me cuesta y creo que cualquier señal de mi parte sería contraproducente para su estado de ánimo. Me muero. Él también lo sabe pero no puede verlo porque quiere retener nuestro lazo un poco más. En este segundo los dos sabemos que todo lo que venga en el futuro será peor que lo que vivimos juntos. Me compadezco de él porque sé que su sufrimiento será mucho más largo que el mío. Deberá cargar sobre su espalda una tonelada de momentos de ideas de palabras de sensaciones irrecuperables. Su culito apretado desnudo, su espalda encorvada, un brazo cruzado horizontalmente sobre el pecho y el otro perpendicular con el pucho colgando de la mano. El humo de sus cigarrillos dibujando trazos azules en el aire con la luz que entra por mi ventanal. No hay Dios ni nadie que me reciba en la nada de mi ser apagándose, sólo el sollozo del flaco y sus palabras quebradas…Mi amor! mi amor! Ludi!

Luego de un par de espasmos extraños, siento el peso muerto de Ludi sobre mí. Sus ojos abiertos que me miran y que no me animo a cerrar. Su temperatura que va bajando casi al punto de congelarme la piel. Busco el tatuaje del asterisco en su cuello, le doy un beso y después le giro la cabeza nuevamente hacia mí. La acaricio sin parar y no puedo dejar de notar una mueca inédita en su cara. Quisiera decir que es un gesto de paz, pero no. Es la mueca de la muerte que se burla de mí, de ella, de toda esta farsa que inventamos para prolongar un poco más el inevitable deceso del amor. Ya es de mañana y damos vueltas por toda la ciudad sin bajar de la camioneta. Pasamos por la puerta de varias escuelas para ver a los votantes, sin miedo a levantar ningún tipo de sospechas ya que el cuerpo de Ludi tapa las manchas de sangre del tapizado, y su cabeza contra mi regazo da la impresión de que somos dos parejas que están terminando una larga noche. En parte es cierto. A esta hora los votantes son casi todos viejitos o jóvenes que llegan al comicio sin dormir. El agua que circula por las canillas de la ciudad ya debería estar infectada por la droga, y en consecuencia todos los que la hayan bebido deberían sentir sus efectos. Un semáforo nos detiene cerca de una escuela.

Justo en la esquina, parados al descubierto del sol del invierno, una pareja de ancianos se abraza y se besa tan exagerada y fogosamente como unos adolescentes. Él la aprieta contra su cuerpo con un brazo, y con su otra mano intenta capturar un pedazo de la colgante y abandonada carne del culo de su esposa que, con la mirada perdida y el poco de saliva que puede acumular alguien de su edad, le chuponea todo el contorno de su cuello. Un diariero, apoyado contra un semáforo con su miembro totalmente fuera del pantalón y la pila de diarios colgando de un bolso que le atraviesa el cuerpo, se masturba mirándolos con cara de ternura. Hacia la mitad de la cuadra, justo sobre la escalinata de mármol de la entrada de la escuela, un nene y una nena juegan desnudos al doctor mientras sus padres aplauden y ríen. Los nenes, sin terminar de entender lo que pasa, siguen metiéndose cositas mutuamente en sus agujeritos. Toda la gente que cruzamos parece estar feliz y conforme con el día que les toca vivir.

Adentro de otros autos, en la puerta de los edificios de departamentos, en las veredas, entrando y saliendo de las salas de votación, o en las plazas. En los que hacen malabares en las esquinas, en los que piden limosna, en los que usan camisas de marca metidas en sus pantalones pinzados y viajan en automóviles calefaccionados, en los que van por la calle pateando una pelota de fútbol. En el tono particularmente delicado de las conversaciones callejeras, en cada forma de caminar, en cada cara, en los últimos pelitos en la barbilla de la vieja de la esquina, en su saliva, en los globitos transparentes que viajan por ella, en sus colores atornasolados de reflejos, adentro, en cada molécula, en cada partícula impensable. En el todo lo humano que vemos hoy hay algo nuevo y dulce. La ciudad florece frente a nuestros ojos llenos de lágrimas.

Alguna gente camina por la calle con cara de asustada y otra pasa a nuestro lado tirando besos al aire y cantando canciones de publicidades. Un policía se acerca a nosotros por atrás y se queda mirando fijamente el cuerpo ya rígido de Ludi recostado sobre mí. Primero pienso que está mirando sus tetotas duras y me hierve la sangre. Pero no. El tipo de azul, el brazo armado de la ley, el último eslabón en la cadena de este sistema que queremos cambiar, mira el cadáver de mi enamorada y llora como un bebé. Con la cara desfigurada de tristeza, se clava en mi mirada, me regala una sonrisita de consuelo, y me saluda con la venia. Es un día invernal lleno de sol. La gente está particularmente abierta y empática, de modo tal que cada persona que se nos acerca, nos mira con más detenimiento del normal. En cada semáforo aparece alguien de entre los autos y descubre que en nuestro asiento trasero un hombre va acariciando a su mujer muerta. Alguien se está perdiendo de este día tan bello y alguien, también, llora por una pérdida.

Avanzamos lentamente y la gente se va acumulando a nuestro alrededor conmovida por lo que ve. Algunos tocan el vidrio y otros simplemente lloran y agachan la cabeza. Un florista regala rosas amarillas a la gente que nos sigue y a las pocas cuadras la parte de atrás de la camioneta ya está casi rebalsada de flores y papelitos con mensajes. Palito rompe un silencio que había durado horas…Si Ludi vivera sería primavera!…Los tres nos reímos y de algún modo el vacío de esa cuarta risa enfatiza la ausencia. Por primera vez en la vida sentimos que el mundo exterior no nos es hostil. Que las personas que nos rodean han superado el miedo y se atreven a adentrarse en el sufrimiento ajeno como si fuese propio. Por primera vez, también, nos damos cuenta que nuestra búsqueda era imposible. Que el amor es siempre un lugar común. Que esa intensidad de sensaciones en la que nos guarece, que ese abrazo sólido y dúlce, viajero e inefable, es también el que nos acerca al profundo sufrimiento de lo inevitable. Decidimos terminar el velorio en la privacidad del departamento de Ludi. Estacionamos la camioneta y subimos el cuerpo rígido con mucha dificultad por el ascensor. A pesar de que ya hace mucho tiempo que no venimos por acá, al entrar nos atraviesa un intenso olor a Ludi y nos miramos sin decir nada. Depositamos con cuidado el cadáver en la cama y, sentados en torno a ella, nos quedamos los tres mirando por el ventanal mientras escuchamos el murmullo de la multitud que empieza a congregarse en la puerta del edificio.

FIN

22- EL MICROSCOPIO DEL AMORRRR: El operativo

2011-08-29T08:06:00.000-07:00

Entramos a Buenos Aires después de casi un mes de ausencia. Todo parece distinto desde adentro de una camioneta cargada. Nos distraemos escuchando la radio, pero la calma no termina de asentarse en ningún momento. Ya estamos sobre la avenida Lugones, una de las cuatro calles circundantes de la planta potabilizadora General San Martín. Son las cuatro de la mañana y sólo circulan autos cargados de pendejos que van y vienen de fiestas privadas porque las discotecas están cerradas por la veda electoral. Brenda se come las uñas desde el lugar del acompañante, y en la parte de atrás Ludi y yo nos abrazamos para calmar un miedo que no se va. Nos aproximamos a la planta y Palito se tira a la derecha y va bajando la velocidad para no pasarse de la callecita lateral que nos dará acceso a la vieja usina, a la puerta abandonada, y finalmente al piletón del agua potable. Apagamos las luces de la camionera, doblamos lentamente, y nos detenemos al lado de la usina. Durante unos minutos nos quedamos en silencio para ver si alguien se acerca del lado interno de la reja. Brenda y Ludi se quedan en el auto, y mientras Palito va bajando las primeras bolsas, yo me acerco al portón con una gran tenaza en la mano. El corazón me palpita tan fuerte que siento que la sangre ensordece mis oídos. Miro para todos lados y no veo a nadie, así que apoyo la punta de la tenaza sobre el candado que mantiene cerrada la vieja puerta. Lo corto en un sólo golpe seco. La dejo lo suficiente abierta como para que pase una persona y me acerco nuevamente al auto.

El Flaco tira la tenaza en el asiento de atrás y yo me monto una bolsa sobre el hombro y me meto adentro de la Planta. Uno, dos, tres, seis, ocho, once, catorce pasos y ya estoy parado frente al último de los piletones. Parece que no hay nadie, tal vez sea porque le dieron franco a algunos de los empleados de seguridad por las elecciones. No sé. Con mucho cuidado de no hacer ruido vierto el contenido de la bolsa en el agua, la enrollo debajo de mi brazo y vuelvo a caminar los catorce pasos hasta la salida. En el camino me lo cruzo al Flaco que ya se acerca con la segunda de las bolsas…Tirala con cuidado…Las chicas están terminando de descargar en un proceso lento que les lleva mucho trabajo, pero falta cada vez menos…Siete y terminamos…Repetimos lo mismo varias veces y todavía nadie parece advertir nuestra presencia. A pesar del frío, los dos transpiramos como si estuviésemos trabajando al rayo del sol y cada vez que me cruzo con el flaco lo oigo respirar con mucha dificultad. Las chicas ya descargaron todo y ahora fuman apoyadas sobre el capot de la camioneta mirando para todos lados. La transpiración hace que el arma en mi cintura se empiece a resbalar y tengo miedo de que se me caiga. Con mi mano libre la acomodo y vuelvo a sentirme seguro.

Termino de tirar la última de las bolsas y de repente una especie de euforia se apodera de mí. Por primera vez en la noche me sonrío y mientras vuelvo a la camioneta le hago un gesto con la mano a Brenda para que vaya encendiendo el motor. Creo que no me entiende. No importa. Ya está. La callecita cruza de Lugones a Figueroa Alcorta, así que sólo debemos arrancar y salir a la avenida con dirección a lo de Ludi, donde pensamos refugiarnos unos días. Todo el operativo duró sólo veinte minutos. Me acerco a la camioneta y el Flaco me abraza mientras Brenda me toca el culo…Terminamos!! vamos rápido!...Ludi me pregunta si cerré la puerta al salir y le contesto que no. Brenda y yo subimos a la camioneta mientras Ludi vuelve para cerrar la puerta de modo que no levante sospechas a la mañana. El Flaco la espera parado afuera con la puerta trasera abierta. Enciendo el motor.

…Qué están haciendo ahí!!!...Del lado interno de la planta se asoma un tipo con una linterna y algo que parece ser un arma en la otra mano. Ludi se acerca caminando rápido hacia nosotros cuando siento un tiro que retumba en el interior de la cabina e inmediatamente después otro que viene desde afuera. Veo al Flaco con el arma en la mano y deduzco que él fue el que disparó primero. Desde mi posición sólo consigo ver su cara de terror y no sé bien qué es lo que está pasando y no veo a Ludi por ningún lado.

Mientras recupero el aliento apoyando mi brazo sobre la camioneta, miro el culito carnoso de Ludi irse hacia el portón en medio del silencio total de la noche. Cierra la puerta con cuidado y se vuelve hacia mí con una sonrisa enorme en la cara. Ya casi podemos irnos. Escucho como Palito enciende el motor e inmediatamente veo que detrás de las rejas sale un tipo nos ilumina con una linterna y nos grita. Casi sin pensar saco mi arma de la cintura, y apuntando hacia un lugar indefinido, disparo. El tipo responde el tiro y veo a Ludi caer al piso. Brenda desde adentro me grita algo que ya no escucho y corro a auxiliar a Ludi que ahora intenta arrastrarse. La levanto con una fuerza inusitada y la meto en el interior de la camioneta. Palito nos saca arando y a las pocas cuadras baja la velocidad para no levantar sospechas. Ludi está recostada contra mi pecho y todavía no sé cuán grave es su herida.

21- EL MICROSCOPIO DEL AMORRRR: Tabla Periódica de los elementos

2011-08-26T13:19:00.000-07:00

Esta misma tarde, después de casi un mes de trabajo, terminé de fabricar los ciento ochenta kilos de droga. Está todo distribuido en nueve bolsas de plástico de veinte kilos. Cada una tiene una delgada capa de arena al final de modo tal que si nos para la policía no se vea a simple vista el color verdoso del MDMA. La destilación no fue tan compleja porque la casita que usamos de laboratorio era un viejo tambo lechero, así que aprovechamos unos tachos metálicos gigantescos, que si bien hacen menos puro el trabajo, sirvieron de maravilla para fabricar esta cantidad industrial. Faltan dos días para el operativo y Palito ya está viviendo con nosotros desde hace más de una semana. Seguimos discutiendo la necesidad o no de usar armas y decidimos que ellos lleven revólveres y nosotras no, ya que los chicos son los que van a descargar las bolsas directamente en el agua y pueden estar más expuestos a que los descubran. La ilusión del FAL libertario va ocupar el lugar que le corresponde, lo vamos a enterrar en algún área alejada del campo.

La agresividad inicial de Palito, su estúpido juego celoso y fálico, se fue ablandando a medida que transcurrieron los días juntos. El Flaco y él caminan por el parque todas las tardes fumándose un porro, hablando y hablando, como le gusta a los tipos. Cada tanto se puede escuchar el rebote de una risa contra los árboles o algún insulto en tono gracioso. Con Brenda nos sentamos a tomar mate en la galería y los miramos y especulamos sobre los temas de sus largas charlas. A veces nos parece que hablan de nosotras, de sexo, de las cosas que nos quieren o nos van a hacer a la noche. Otras, parece que hablan de política porque sus movimientos se intensifican y se llenan de una catarata interminable de ademanes y gestos de rechazo o aprobación. Nosotras chupamos termo tras termo y hablamos más o menos de las mismas cosas, supongo. Durante el día nos dividimos las tareas de la casa, practicamos un rato de tiro, y cada tanto salimos en grupos de dos a buscar víveres al pueblo con la camioneta. Por las noches, después de calentar bien la casa, comemos liviano y nos vamos a acostar todos juntos a la imponente cama que armamos con varios colchones y muchos almohadones en el centro del living. Estamos bastante nerviosos porque ya casi llega la fecha de la operación, y cada noche juntos es el mejor antídoto para nuestra ansiedad. El sexo es uno de los pilares de nuestra pequeña comunidad neohippie, y más allá de lo sórdido que pueda resultar para alguien que lo vea desde afuera, la relación con el Flaco es cada día más profunda y sólida.

Cuando nos acostamos los cuatro juntos no puedo sacarme de la cabeza la idea de que mientras jadeamos con los ojos desorbitados, mientras el Flaco penetra a Brenda desde atrás, mientras Palito se masturba viéndolos y yo desde cierta distancia siento que el olor de sus cuerpos se va mezclando adentro del mío, hay en funcionamiento una infinidad de procesos totalmente naturales que de algún modo se potencian y crecen a partir de ese intercambio. Todo el tiempo estamos sometidos a la imperceptible voluntad del azar químico que mantiene unidas las cosas, que las mezcla con un sentido inteligible, y que finalmente, las transforma en abono de nuevos destinos. Nos guste o no, somos un conjunto de elementos químicos. Miles de millones de cositas diminutas que son en definitiva la base de la existencia de todas las cosas. Miles de millones de reacciones y relaciones entre elementos que se unen de un modo casi caótico, pero que a la vez funcionan con un orden perfecto. Natural. Hidrógeno, oxígeno, carbono, nitrógeno, calcio, fósforo, cloro y potasio. Eso es un humano. Ni más ni menos que eso. Átomos unidos por razones ajenas a casi cualquiera de los que habitamos este planeta.

En este preciso instante, mientras Palito me chupa la concha con una delicadeza dignas de un cirujano, se están produciendo tantas reacciones en mi cuerpo que ni la más compleja computadora podría procesar. La completa entrega sexual es uno de los pocos momentos en los que logramos escaparnos de nuestra mente casi por completo, y es allí cuando estamos más cerca de la nuestra inevitable verdad orgánica. Pensar para existir es una de las grandes mentiras de las que somos víctimas. Hay mucha más verdad en mis manos apretando la cara de Palito contra mis genitales que en toda la literatura del mundo. Acabo, pego un grito, escucho la risita cálida de Brenda y del Flaco que en una última envestida también acaban juntos. Palito se levanta de entre mis piernas con las orejas coloradas y los ojos perdidos y me llena de semen el pubis. Por un segundo el orgasmo rompe el circuito de nuestra ignorancia. Mente cuerpo pensamiento sentimiento. Nada. Sólo un orgasmo colectivo. Sólo el fin de la excitación de neurotransmisores que ahora se serenan nuevamente y liberan su deliciosa toxicidad.

El amor es una fibra que se extiende entre dos o más personas y que tiene por función acercarnos a lo real. Cuando cojemos o simplemente nos abrazamos, la revolución química es tan intensa que nos permite silenciar nuestros cerebros y actuar más naturalmente, más cerca de la carne y de los huesos. Más cerca de nuestros elementos. Por eso yo quiero drogar a toda mi ciudad. Para ver si de una vez por todas, aunque sea por un día, podemos olvidarnos de los pensamientos, de las ideas, de las dicotomías, de los egos, y disfrutar de nuestra propia existencia. No me importa si ganamos o perdemos las elecciones. Esto ya va más allá del sentido político del atentado. Quiero ver cuánto estamos dispuestos a ceder, cuánto de lo que creemos ser se pierde al acercarnos a lo real. No sé. No importa! Ya falta muy poco para saberlo y para mí es un orgullo ser parte de esta locura.

20- EL MICROSCOPIO DEL AMORRRR: La vía armada

2011-08-25T09:44:00.000-07:00

Al otro día de la llegada de Palito nos levantamos temprano para empezar nuestro entrenamiento. Pusimos unas latas de dulce de batata paradas sobre unos troncos e intentamos acertarles algunos tiros. Ninguno de nosotros había disparado antes, así que no fue para nada fácil. Probamos con los tres revólveres y con el FAL y ninguno consiguió aunque más no fuera acercarse a las latas que ya brillaban por los primeros rayos del sol. Una hora después de comenzado el entrenamiento, podía percibirse cierto fastidio en el aire y se notaba que Brenda estaba muy incómoda con la situación. Cada vez que disparaba pegaba un grito e inmediatamente después insultaba. Tiraba, erraba y se alejaba de la línea que habíamos trazado en el pasto con un disco de arado oxidado que encontramos al borde de la galería de la casa. Era muy temprano por la mañana y el frío todavía nos congelaba las manos. Al cabo de dos o tres horas de errar absolutamente todos nuestros intentos Brenda se acercó a Palito, trabó el seguro de su arma, se la entregó suavemente, y sin dejar de mirar hacia nuestros blancos improvisados, soltó toda su frustración en los oídos aturdidos por los tiros de Palito.

...Queremos demostrar que sólo el amor puede cambiar al mundo y vamos a llevar armas?! vamos a abrir la posibilidad de matar a un ser humano en nombre del amor? no aprendimos nada? esto no es una revolución armada, es un experimento para ver si se puede obligar a la gente a votar con el corazón abierto, pensando que el otro es como uno. en todo caso nuestra arma es una droga que no ha matado a nadie. creo que estamos tratando este tema como pendejos...La pendeja sos vos, Brenda! estás encaprichada porque no acertás ni un tiro y lo convertís en algo filosófico. acá de lo que se trata es de que no nos maten mientras sembramos nuestra arma, nada más. de última te imaginas el revuelo que se puede armar si llegan a matar a uno de nosotros y se descubre lo que estamos haciendo?...Bueno, por eso el operativo va a ser la noche de la elección. para que no haya márgenes de error. en todo caso si nos descubren ya va a ser tarde para detenerlo...

Márgenes de error. Las cosas que no tienen márgenes de error siempre me parecieron proclives a convertirse en algo esclavizante. No sé bien por qué. A veces alucinando me viene a la mente la imagen de un castillo blanco totalmente forrado en mármol. Cuando acerco mi mirada me doy cuenta de que no tiene ni ventanas ni puertas ni ningún tipo de orificio por donde dejar entrar la luz o el aire en su interior. Casi con la nariz pegada al mármol, recorro su fachada apoyando las palmas de mis manos para ver si por lo menos logro encontrar la unión entre las placas del revestimiento. No hay uniones. Todo el edificio está construido en una sola pieza de mármol sólido como una estatua. Alguien talló a mano un gigantezco castillo sólido situado en algún lugar de mi inconsciente. Me alejo lo suficiente como para que se achique y lo tomo entre mis manos. Lo sacudo para ver si tiene algo en su interior, pero nada. No hay ningún tipo de sonido. Lo golpeo contra el suelo tratando de partirlo en pedazos, pero no consigo ni rayar su superficie. Lo vuelvo a apoyar en el suelo, y de repente empieza a salir un líquido negro desde su interior. Esta especie de petróleo que se va fugando no cumple las leyes de la gravedad y se esparce como si el aire fuese también líquido, como un frasco de tinta china abierto adentro de un recipiente con agua. Cuando me acerco al líquido negro advierto que las moléculas que lo componen tienen la forma de diminutos oficiales de las SS nazis. Todos van marchando con sus duras caras alemanas y un paso ridículamente firme como para quienes sólo integran una absurda fuerza armada adiestrada por una mente enferma. La fuga es diminuta pero constante y de a poco tiñe toda la alucinación de negro hasta expulsarme de ella.

La conversación dio todo el tiempo vueltas alrededor de lo mismo. Causas. Ideales. Costos. Beneficios. La voz ausente de los pobres diablos que finalmente iban a ser victimas de un atentado invisible a sus emociones. Yo veía a Palito hablar todo el tiempo con el arma en la mano y no dejaba de pensar que en realidad la política siempre termina así. Una vez un tipo me dijo que al principio y al final de la política está la violencia. No se si será cierto eso. Tampoco sé muy bien si lo nuestro es político al fin y al cabo. Lo que yo verdaderamente quiero es ver la cara de todos los giles de mi ciudad desfigurada de una emoción inexplicable. Ver con mis propios ojos cómo los otros sufren por ser sensibles.

Cuando le comento esto a Ludi ella me dice que estoy buscando una venganza fruto de un resentimiento oculto. Y si, tal vez si. Tal vez lo que quiero es que todos abran su corazón por una vez para poder lastimarlos, para sentir que tengo el poder de cobrarme alguna de las tantas angustias que he sufrido por tratar de tener mi corazón abierto. Este es mi momento de revertir los roles. Las victimas somos ahora victimarios y la verdad es que es un lujo del que no me puedo privar. Y si tenemos que matar a un boludo de seguridad, lo lamento. Valdrá la pena por verle la cara a las viejas caretas cuando sientan amor por sus empleadas domesticas. Por ver al tachero bajarse emocionado a ayudar a un pibe que le limpia los vidrios. Por ver que la infinita incondicionalidad con la que me ha infectado el amor de Ludi es por un día un rasgo común y corriente. Mi inconsciente me dice que de una construcción perfecta sólo pueden salir nazis, pero mi corazón me obliga a serle fiel y creer que de esta solidez brotará algo bueno.

19- EL MICROSCOPIO DEL AMORRRR: La ruta

2011-08-24T12:03:00.000-07:00

Una o dos veces por semana agarro la ruta para ir a visitar a los chicos al campo y ponerme al tanto de los avances. Ya tienen fabricada casi la mitad del MDMA que necesitaríamos para contaminar toda el agua potable durante un día. La logística del operativo para llevar a cabo nuestro plan está bastante avanzada. Ya tengo planos fidedignos de la Planta Potabilizadora General San Martín, y gracias a ellos descubrí que hacia un costado del último de los piletones, justo al lado de unas viejas usinas eléctricas actualmente en desuso, hay una entrada que antiguamente servía para comunicar la planta con la usina y que actualmente está clausurada en razón de que la electricidad se toma directamente de la red municipal. Si pudiésemos esconder la camioneta detrás de la vieja usina, podríamos llevar a mano bolsa por bolsa y tirarlas una por una en el último piletón desde el cual ya se distribuye a toda la ciudad. Van a ser unos ciento ochenta kilos de MDMA, por lo que si lo guardamos en bolsas de arena de veinte kilos sólo tendríamos que hacer nueve viajes con las bolsas al hombro, descargar, y listo. La planta tiene cámaras en todo el perímetro, por lo cual ya tuve la precaución de pedirle a un compañero que trabaja en la parte de publicidad de nuestro gobierno que coloque un cartel que dice…Limpios, transparentes. cristalinos…justo tapando la cámara que da hacia la vieja puerta abandonada.

Hay varios tipos que recorren todo el predio. Según lo que pude averiguar, dos caminan por la planta baja, a la altura de la calle, y otros dos por los subsuelos. En total trabajan doce empleados de seguridad a la noche. Los cuatro serenos y otros ocho que están distribuidos de a pares en cada una de las garitas. Son tres cabinas chicas que controlan más que nada a la gente que entra o sale, los empleados, los proveedores de químicos, etc. Y otra más que está ubicada en el centro y, además de tener una visión panóptica del lugar, controla las cámaras de seguridad. Todos están armados con revólveres calibre 38 cortos.

Podemos hacerlo sin que nos vean, pero en el peor de los casos hay que estar preparados para disparar. Por eso ahora viajo por la ruta con tres revólveres calibre 32 y un FAL SC/75. La verdad es que me siento un verdadero Montonero haciendo patria. Antes de salir me metí uno de los revólveres en la parte de atrás de la cintura y lo tapé con mi campera de cuero marrón. Como me incomodaba bastante el bulto en la espalda para manejar, ahora lo puse en la guantera envuelta en un paño anaranjado que normalmente uso para pasarle al tapizado un producto que lo deja brilloso. Voy escuchando un disco de Creadence a todo volumen. El corazón me late muy muy fuerte y no quiero mirar mucho a los costados de la ruta o cuando paso por un control caminero.

Ruta. Peaje. Tercera salida después de la estación de servicio. Calle principal iluminada hasta la del campito de deportes. Ruta poceada. Dos kilómetros. Segundo camino de tierra, se ve a lo lejos el reflejo del sol sobre la laguna que me obliga a bajar el parasol. Doblo a la derecha y ya no hay casas, ni ranchos, ni cables de electricidad. Después de la lomada ya no hay camino tampoco, sólo una huella que no termina de marcarse nunca porque el campo se la come en dos días. Voy despacio porque el pasto crecido golpea en el chasis y Creadence ya no me esconde la realidad. Tranquera. Bajo del auto y meto los pies en el barro mientras me prendo un pucho y recién ahí pienso que tal vez tenga que matar a un hombre. Se sentirá como cuentan los viejos compañeros en la privacidad de una charla de vino? Dicen que la euforia es inmediata, que en cuanto sentís ruido del peso muerto contra el suelo se te sube el corazón a la boca llenándote hasta las fosas nasales con el gusto ácido de la adrenalina. Que a la noche antes de dormir te sentís culpable y empezás a pensar toda la red de relaciones que cortaste al terminar con una vida. Dicen que después de matar a un tipo pasás un umbral que te hace más sabio, menos aferrado a las cosas.

Brenda me saluda desde la cocina de la casa y el Flaco se acerca a la camioneta con una sonrisa…Miren lo que les traje!!!...Abro el baúl y saco el FAL. El Flaco me mira con cara de asustado. Apoyo la culata contra mi pecho y le apunto…Vos me robaste la mina, gil?...Pará boludo!...El Flaco mantiene la sonrisa pero los ojos de pánico y el retroceso de los pies delatan que está todo cagado. Detrás de su hombro veo la cara de Ludi que aparece…Vos sos boludo Palito?...No, no soy boludo. hoy tengo ganas de matar un gil y se me cruzó uno por el camino…Destrabo el arma…Está cargada. hoy me llevo a alguno!!!…Los dos levantan sus manos intentando tapar el caño como si fuese un rayo más de sol en sus ojos. Aprieto las muelas y me acuerdo la primera vez que vi a Ludi abrazando al Flaco en la casa de Brenda. Pienso en Ludi gimiendo de placer, en el olor de su concha, en la mueca que hace con la boca antes de tener un orgasmo. Se me inunda la cabeza con miles de millones de fotos color piel pasando a toda velocidad. La mitad de su clítoris y una parte su pubis que sube en una montaña blanca y llena de saliva. Una parte de la mueca y de fondo el lóbulo de su oreja con un arito que yo le regalé. En medio del delirio, el Flaco con su mejor cara de no me mates. Ludi que se interpone entre mi FAL y su enamorado.

…Tiro o no tiro?!!...Matáme a mí pelotudo!!...Tan buena compañera sos?...Esos ojitos tan dulces están ahora enmarcados por un círculo y una pústula negra que le esconde la naríz…Voy a gatillar si no te corrés…Le digo a Ludi sin dejar de mirarla a los ojos desde mi mirilla asesina…jajajajajaja. que cagones que son!!! así no vamos a llegar a ningún lado compañeros! están preparados para que les apunten o no? más les vale que hayan descansado porque mañana arrancamos a practicar tiro a las seis de la mañana. qué vamos a comer? Brenda sale de la galería de la casa llorando y me abraza…Sos un tarado Palito! pensé que lo hacías en serio!...Lo hago en serio. si arrugan los mato a los tres…

18- EL MICROSCOPIO DEL AMORRRR: Brenda

2011-08-23T12:47:00.000-07:00

Anochece y estamos los tres sentados en unas reposeras, tapados con mantas gruesas de campo en la galería de la casa de Brenda. Palito hace días que no viene pero está al tanto de nuestros avances. Hace algo de frió pero la estufa a gas portátil genera una especie de capsula que nos mantiene a salvo de las inclemencias invernales. La calma y el silencio son totales. Sólo se escucha el gas quemándose sobre la parrillita metálica que nos ilumina las caras. A lo lejos, vemos la forma del humo amarillo que sale sin cesar de la casilla donde se cuece el MDMA. El resto es un horizonte perfecto apenas interrumpido por la silueta de un roble gigantesco. Brenda termina de armar un porro meticulosamente, y con los mismos dos dedos que ahora lo sostienen, me acaricia los labios y me lo pone en la boca. Lo enciendo y chupo una larga bocanada que me da tos. Los tres nos reímos y mi risa se vuelve a transformar en tos y esa tos en una nueva risa, más ahogada.

Ludi fuma con cuidado y el Flaco la mira con ojos de enamorado. Sé que se quieren de un modo increíble, pero lo que más me gusta es que en medio de ese amor tan profundo haya un lugar para mí. En su romance hay algo más que dos personas que se encuentran y coinciden en compartir moléculas y tiempo. Su amor es de algún modo una especie de prédica del amor mismo. No les basta con vivirlo, constantemente hacen cosas para irradiar esas sensaciones a los demás. Creo que por eso aceptaron la idea de Palito. Mientras tanto, a mi me ha tocado el privilegio de ser parte de esta operación, de estar metida en medio de estos dos profetas. Sé que cuando estamos los tres así juntos somos parte de un todo sin mezquindades ni posesiones. Nos queremos, y toda esta calma, toda esta locura que estamos haciendo, todo este elemento que nos envuelve, no es mas que un experimento con el amor. No mucha gente quiere hacerlo, porque la gente tiene miedo. La gente se tiene miedo. Y alguien tiene que obligarlos a sentir. A verse sus caras de cagones aunque sea por una sola vez. Yo no sé si este movimiento político del que somos parte va a triunfar finalmente. Ni siquiera sé bien qué es lo que buscamos con este experimento estúpido. Tal vez, al comprobar que la gente no se anima a amar al otro como a sí mismo, nos demos cuenta que en realidad el ser humano es malo. Malo. Egoísta. Que la gente en verdad no puede superar sus miedos. Que el otro siempre va a ser un fantasma hostil.

La lógica, la nuestra, es que el amor está en el otro, y que sólo puede sentirse plenamente cuando el otro está tan expuesto al dolor como uno mismo. Ese es el amor y la igualdad. Esa es la búsqueda. Perder el miedo a sentir con libertad de una vez por todas. Arrancarnos esa aguja de lava que nos recorre la sangre y la va petrificando, endureciéndonos los músculos. Nosotros sabemos que sostener ese lazo amoroso, aunque sea por unos segundos o un par de años de sueños, tiene la capacidad de derrumbar siglos de espinas. Y las palabras son, justamente, la más dura de las espinas de esta corona temerosa que cargamos. Por eso queremos matar las palabras. Por eso queremos que la gente sienta con libertad, aunque sea durante un solo domingo de sus vidas. Que puedan vivir por un día liberados de esas palabras que caminan haciéndose las importantes, moviendo su culito huesudo de reinas del reino del Dios más dulce de todos los reinos. Que ablanden sus miedos y embistan a la fuerza contra el amor inefable. Que por un ratito laman sus espinas y se cuiden de no pincharse mutuamente.

El Flaco y Ludi están parados al lado de la estufa y yo los miro, me siento obligada a mirarlos porque sé que es una oportunidad que la vida no va a darme muchas veces. Y si salimos victoriosos, y estas situaciones se multiplican, quiero estar cerca de cada una de ellas. Rompiendo las leyes de la gravedad, los dos parecen el suelo del otro. Ludi tiene la cabeza girada hacia el cielo, y el Flaco apoya su barbilla en la de ella. Aunque tienen los ojos cerrados, sé que están mirando las estrellas. Ella me estira la mano y yo entiendo que tengo que sumarme. Ya el primer contacto con sus olores me hunde dentro de su visión del espacio. El calor de sus cuerpos, las respiraciones y el aumento de intensidad de nuestro abrazo, son tan precisos que dejan de existir. Nosotros mismos desaparecemos entre el campo mojado por la noche y el olor cobrizo del humo que sale de la casilla. Ya no hay tres ni uno ni nada. Entramos más profundo y las respiraciones se van amalgamando al punto de no saber cual es la propia. Pienso. Por un segundo pienso y creo poder escuchar sus voces, creo que estoy leyéndoles la mente. Sé que no es así, sé que las mentes no pueden leerse, pero también sé que las palabras no son necesarias para comunicarse, que ese es el gran problema. El conflicto siempre va a estar y la palabra precisa será eternamente una utopía egocéntrica o facista. La cuestión con todo esto es saber cuánto de nosotros, de nuestros egos, estamos dispuestos a entregar al otro para ser más libres, más débiles.

Tengo que dejar de pensar. No hay ideas que quepan en este abrazo.

La lluvia

2011-08-12T15:24:00.000-07:00

nunca tuve en mi mano
un libro de Juan Gelman
aunque leí su historia
sus artículos
y sus poemas
por internet

hoy pase por su lluvia
y me gusto
siempre me gusta
la gente
de verdad

la otra que me acuerdo
a veces mientras llueve
es la del padre de Borges
resucitando en un patio
mojado
de su memoria

esas están bien

pero la mía
es tan pretenciosa
que para existir
debería inventar una literatura
que sea tan libre
y tan irregular
como el golpeteo
torpe de las gotas
sobre mi techo
de chapa

mi lluvia quiere
ser mas precisa
que la palabra lluvia
que su adjetivo mojado
por una lamentable metáfora
del tiempo
irreversible
o
por la sensaciones
ablandadas
de un vecino
melancólico

mi lluvia
la única lluvia
en la que creo
solo puede decirse
parado en el barro
transparente y pegajoso
que Baires transpira
por sus poros
tapizados de asfalto
mientras espero
a que cese el ruido
insoportable
de una sirena
que menstrua
en mis oídos
ahogando
mis palabras
en sangre

Amanecer con el Haiku duro

2011-08-11T15:41:00.000-07:00

Uno
el olor de tu culo
es mi almohada
más mullida

Dos
sonrojo tu rostro
al cachetearlo
con mi pija dura

Tres
una babita elástica
anuncia el inminente ingreso
de mi cuerpo en el tuyo

Cuatro
adentro
por fin libres
somos animales

Cinco
la frontera
es el doloroso
fondo de tu útero

Seis
milimétrico instante
entre tu acabada
y tu gemido

Siete
el amor ya es
un suave humo
matinal y cancerígeno

17- EL MICROSCOPIO DEL AMORRRR: El amor y la igualdad

2011-08-02T17:05:00.000-07:00

Ya ha pasado algún tiempo desde aquella intensa e iniciática semana en la que nos conocimos, en la que nos drogamos como locos, en la que convencimos a los compañeros para que fuesen a la fiesta del subsuelo. Las sesiones de amor se fueron extendiendo por semanas enteras a lo largo de nuestro extravagante calendario desempleado y con guita. Sólo nos interrumpe alguna que otra manifestación como la que ahora nos ha convocado hasta aquí, en medio de la calle. Más allá de estos acontecimientos, Ludi sale al laboratorio unas tres veces por semana, y yo bajo a comparar cigarrillos diariamente con un buen puñado de esas monedas que siempre molestan a los que no deben pagar el colectivo. Nuestra relación ha ido entrando en un nuevo plano de realidad. Ahora, inclusive, mientras saco un pucho de este paquete arrugado, el chispazo, la incandescente cabecita anaranjada, o el humo, no pertenecen a la misma realidad en la que ambos vivíamos antes de conocernos. Creo que hasta los colores de nuestras banderas son distintos. Ahora, mientras fumo y escucho hablar a nuestro mejor dirigente, el recuerdo de esa orgía es casi como una película porno en mi cerebro.

El flaco fuma, y yo lo miro, y Palito se nos acerca todo transpirado desde atrás para decirnos algo que en principio no llegamos a distinguir con claridad…Essssaaamorrrr eeee iguallllldaaaaa. tenemos que drogarlos a todos!!…Se dobla sobre el Flaco con una sonrisa de oreja a oreja, con los ojos abiertos como si hubiese tenido una visión... Sabés lo que tenemos que hacer Flaco? tenemos que meterle esta droga al agua de Buenos Aires el día de la elección. si nosotros somos el amor y la igualdad, cuando todos estén drogados, sintiendo la empatía del ecstasy en sus cuerpos, van a tener que votarnos si o si...Es una locura! Sabés la cantidad que tenemos que hacer para contaminar el agua?!...Ta bien, pero se puede o no? Se puede?...Técnicamente se puede, pero es una locura, falta una semana nada más! Tendríamos que meternos a fabricar MDMA en medio de un campo o algo porque el proceso es muy sucio…Sucio?...Si, sale mucho humo tóxico color amarillo o marrón, que es re buchón en una ciudad…Bueno, yo consigo un campo para hacerlo. qué más?

En cuanto se me ocurrió la idea de drogar a todos los porteños caretas para ganar la elección, salí corriendo para preguntarle a Ludi. Ella me dijo que sólo necesitabamos un campo y conseguir unos químicos para fabricar el MDMA. La producción no era tan complicada, el problema era que esos precursores químicos eran totalmente ilegales en nuestro país, y que dada la cantidad necesaria para infectar el agua, conseguirlos iba a ser casi imposible. De cualquier forma, la idea debe haberle parecido tentadora, porque me pidió que averiguase como funcionaba el sistema de agua de la ciudad y cuántos litros habría que infectar con la droga. Fue muy simple, llamé a un compañero que trabaja en Aysa y me pasó un mail con un folleto que explica en detalles todo el sistema de purificación del agua que se consume en Buenos Aires.

Aparentemente, el último de los receptáculos, desde el que luego se distribuye en toda la ciudad, está en una planta que se llama General San Martín, sobre la avenida Figueroa Alcorta. Cada gota de los tres millones de litros que se consumen por día en nuestra gigantesca ciudad, sale de un solo recipiente que se encuentra al final de todo el proceso de filtrado de agua, que viene en su totalidad desde el Río de la Plata. Esta última etapa del tramo está bastante bien custodiada y bajo techo porque el agua potable resulta un material muy sensible e indispensable para la vida, y el proceso de convertir agua podrida en una que podamos tomar, cuesta millones de pesos y eso la hace sumamente valiosa. Respecto de los precursores, tuve que esperar la respuesta de Ludi acerca de las cantidades que iban a ser necesarias. Después de hacer unas ecuaciones sobre su escritorio frente al ventanal, mientras el Flaco nos preparaba café, llegó a la conclusión de que íbamos a necesitar casi doscientos kilos de droga para infectar el agua de modo tal que todos los que la tomen sientan un efecto entre fuerte y moderado, suficiente como para que su sangre se llene de empatía y nos voten con una sonrisa.

Después de moverme un par de días y hablar con mucha gente de un modo más o menos directo, logré que unos pibes de Florencio Varela me hiciesen un contacto con un tipo que tiene un laboratorio clandestino en su barrio, y que aparentemente podía conseguir una cantidad ilimitada de cualquier precursor…Esto es el conurbano Palito! acá derrocamos presidentes en un día. de acá sale todo. todo! entendés Palito!...Sencillo. Hablé con el tipo, y después de pedirle seis lucas al Flaco, nos encontramos con una camioneta llena de bolsas con productos químicos…si nos agarran ahora vamos todos en cana boludo!...Naaa. Yo acá los conozco a todos. no pasa nada con nada…Respecto al campo, Brenda conseguía la chacra de un tío en el interior de la provincia de Buenos Aires que estaba vacía y alejada de todo. Ya estaba todo listo para empezar. Mis sueños, como siempre, se empezaban a hacer realidad.