Calcagno como Lasagna

La inmortal

2012-05-29T09:57:00.000-07:00

pequeña amada
asesinada por el cáncer
a los veintitrés
dónde estás?
por qué te sigo viendo en mi muro?

tus padres han podido recuperar tu clave?
o simplemente has
revivido?

"¿qué estás pensando?"
los dedos aturdidos y
dramáticos
de tu madre
sobre un teclado
pueden revivirte

"¿qué estás pensando?"
devolverte el latir
con el golpe eléctrico de unas letras
tal vez un
“estoy viva”
“acá estoy metida
en esta imposible
bola de pensamiento”
“estoy acá
viva
suspendida
en el artificio!
en el cerounocero
en el prendeyapaga
en el impulso y en el
silencio”

una vez cada dos o tres meses
me asomo por tu perfil
dejo un comentario
y
secretamente
esotéricamente, confieso
espero a que me contestes
desde tu más allá virtual
desde tu inmortalidad digital
desde ese lugar que en mi imaginación
hemos inventado
para contener
a las almas
por siempre

El lugar incómodo de la revolución

2012-05-17T06:33:00.001-07:00

ahí
entre lo diminuto
y lo cósmico
entre lo telescópico y los
microbios
entre el dolor profundo
del amor
y el de un dedo
aplastado por un martillo
que nos arranca lágrimas de los ojos

entre las nenitas y los nenitos
guaitases
universitarios
banderirojos
y los ojos de un pibe
que mira el mar por primera vez

entre el orgasmo del latir colectivo
y el glóbulo de sangre que carga
miles de millones de letras
en una secuencia
de ADN

en algún lugar
entre lo estrictamente todo
y lo estrictamente yo
está
mi revolución

Mi revolución
es
ya!

Cuándo?
Recién
Ahí
No la viste?
Ya pasó
Te la perdiste

Mi revolución es ya!
No mañana a las 11 y veintiún minutos de la mañana!
No el 17 de Octubre de milsetecientos ochentaivergas!
No el día que se murió Néstor o el día
que incomodó con su ojo bizco por primera vez
a una vieja conchuda

Mi revolución
es
ya!

en mi casa
en mi cama
sentado en pijama con la computadora sobre las piernas
mientras se descongelan unas patas de pollo
o mientras cago
o ahora!

Cuándo?

Ahora!
mientras camino
esquivando cuerpos gastados
por el Once

voy
disfrazado de libertario francés
voy
haciendo la revolución
y de paso
voy al Shopping a comprar un perfume
con mi tarjeta Santander
porque quiero oler
como un buen
revolucionario
burgués

voy
caminando
con los pies titineando
un poco cantando y un poco
gozando
mirando
los culitos increíblemente vírgenes
de las pequeñas cibernéticas del reguetón

van pintarrajeadas
increíblemente
con colores imposibles
digitales
manoseados hasta
pixelarse
(como los labios de Candelita
con el dedito metidito en la boquita)

Mi revolución
es
ya!

es el primer día de la revolución
y estamos contentos
gritemos
Viva la revolución!
Viva la revolución!
Viva la revolución!
Carajo!

el ojo vigilante
ha parpadeado por ultima vez
cerrándose
para siempre

los dedos
han dejado de señalarnos
y ya no se hunden hasta el interior
de nuestras propias tripas

esas huesudas balas
son ahora
palmadas de aliento en nuestras espaldas

Qué viva la revolución!

propongo
primero que nada
que las panzas y las almas
estén siempre llenas
y que los culos siempre
estén inquietos
como culos mal sentados o mal
garchados

propongo aceptar el dolor de saber
que todo muere
y propongo sobre todo
que inmediatamente después
nos alegremos al saber
que todo continúa

propongo que ya mismo
nos pongamos a vender remeras
con la caricatura del Tigre Acosta
o muñequitos de Astiz
que vayan moviendo su cabecita
sobre la guantera de los taxis
propongo que organicemos fiestas reggae
que se llamen “Las Martínez de Hoz”
las “ESMA”
o las “Batallón 601”

propongo éste
o cualquier otro ejercicio
que ayude a confundir
nuestros sueños con
nuestros miedos
y nuestras mierdas
con la felicidad

La revolución
es
ya!

que los pensamientos
pasen por nuestras cabezas
como las nubes
fluyen por sobre
las montañas

La revolución es ya!
Qué viva la revolución!

El murmullo constante de la ciudad

2012-05-07T12:39:00.002-07:00

los fanáticos
del murmullo
constante
de la ciudad
proponen una estrategia
para convivir
con el caos

ponen sus brazos
como si fueran diques
y contienen
el fluir de este rio
de sonidos
irrefrenables e y
reversibles

con esa arcilla o
quitando lo que está de mas
guian los lazos
de tiempo
desde nuestra atmósfera
al vacío
infinito
del universo

(yo admiro tanto su arte

que quiero imitarlos

dar mi versión de los hechos

al mundo)

Imagen y semejanza

2012-05-02T09:20:00.002-07:00

¿quién dijo
a su imagen y semejanza?
a sus curvas!
al olor de cada una de sus pecas!

¿quién dijo
a su imagen y semejanza?
a la superficie blanda
de su piel
de sus
velos
sedosos

¿quién dijo
a su imagen y semejanza?
a sus humos
a su hálito
dedo
uña ocupada con un pedazo
de tierra
a su planta del pie
a sus huesos
al peso de la soledad
en el pecho

a la tristeza
y a la risa
al detenimiento y a
lo vertiginoso
a callar hacia afuera
y luego a callar
nuestra voz interna

al espanto
y a la demostración de afecto
al minuto al segundo al lustro al
beneficio de la duda
al ciego y al luminoso
al que mucho aprieta

al destino
y a las estructuras
y a las alas y a las
semillas
más
elementales

¿quién dijo
a su imagen y semejanza?
si Dios
ni siquera tiene un cuerpo
para sentir la brisa
del primero y del último
suspiro

LOS SUEÑOS ˃ 25 – “Gallina"

2012-04-19T16:47:00.003-07:00

- Dale, mostrale la gallinita a los señores que la quieren ver.

Se sacó las medibachas blancas, el bombachudo, se recostó y - sin mediar ni un murmullo - abrió las piernas. Efectivamente, de entre la mata de pelos negros enmarañados surgió un clítoris grueso en la base que se iba afinando hacia la punta formando un gancho. Era rojo e inflamado, y desde la distancia, casi se podía percibir como iba abriéndose y cerrándose. Tenía, sin lugar a dudas, forma de pico de gallina. Diría que más bien parecía el pico de un pavo, pero la diferencia es mínima verdaderamente. Mi mujer y yo nos miramos fugazmente, y casi automáticamente le clavamos la vista al barbudo que se sonreía orgulloso de la gallinita de su esposa que latía en nuestra presencia.

- ¿Me permite? – le pregunté al señor

- Si, claro. Todo suyo.

- ¿A vos te molesta? - le pregunte a mi señora

- Si no vas vos, voy yo - me contesto.

Hacia años que le tenia ganas a la grandota. Años de mirarle discretamente sus tetas enormes, su culo gordo y su cintura desproporcionadamente delgada para el tamaño de su cuerpo. Cada sábado bajaba hasta la puerta de calle con la ilusión de encontrarla sola, esperando a que alguien le abriera. Quería decirle que era hermosa y que me moría de ganas de acostarme con ella. Me la imaginaba sonrojada, empapándose y mirando al suelo como si no me hubiese escuchado. Al principio trataba de ocultar mi excitación cada vez que la veía con su marido, o que yo estaba con mi esposa. Pero con el tiempo me fui dando cuenta de que tal vez no estaba tan solo en mi idea de intercambiar parejas.

Cuando se lo comenté a mi mujer y aceptó sin dudar, me entusiasmé y cambié mi estrategia. Fui volviéndome cada vez mas sugerente. Cuando nos cruzábamos los cuatro, y él nos abría la puerta, yo pasaba primero para dejar que mirase a mi esposa con libertad, sin sentir que yo podía censurarlo. Después empecé a alargar las charlas de ascensor trazando puentes multiculturales, hablando de generalidades, pero sin dejar de mirarle descaradamente el cuerpo a la grandota para que su esposo lo advirtiese. Fue un trabajo de hormiga que me llevó a la situación de terminar abalanzándome sobre ese clítoris con forma de pico de gallina.

Cuando me lo metí en la boca tuve una sensación extraña. Era tan largo y pronunciado que perecía que nunca terminaría. Por unos segundos, sentí que estaba metiéndome una pija en la boca. Inmediatamente, cuando empecé a succionarlo, pude percibir su excitación por la tensión en sus piernas. Fue tan abrupto el cambio en su cuerpo, en su piel y sobre todo en su olor, que levanté la mirada para ver si el resto de los participantes estaba percibiendo la maravilla de la que éramos parte. Con mis ojos desorbitados y los bigotes infectados de flujo, levanté la mirada y pude ver cómo mi esposa se metía el miembro del joven rabino en su boca. La imagen me calentó tanto que me abalance sobre la grandota, le arranque la peluca, y comiéndole la boca penetré su calida y húmeda vagina ortodoxa. Justo antes de terminarle adentro, todo su cuerpo se doblo, se le puso toda la piel de gallina y grito:

- אני אוהב את הפין!

LOS SUEÑOS ˃ 24 – “Caballo"

2012-04-04T11:58:00.001-07:00

Como buena aristócrata, quería hasta el amor servido en bandeja. Años de esponjosos desayunos en la cama, de concursos para dirimir si era la más inteligente o la más bella de todas las niñas en su club de niñitas aniñadas con abuelos añosos forrados en guita, años de agua oxigenada en lugar de alcohol para sanar las heridas le habían hecho creer que el amor, la compañía y la paz siempre estarían a su alrededor. La salud y el espíritu siempre estarían unidos, no tenía por qué desconfiar. Su novio, por ejemplo, ese musculoso rubio pija gruesa guita camisa almidonada triunfador en, estaba siempre que ella requería que le consolasen alguno de sus agujeros emocionales o jugosos y retractiles.

Todo marchaba sobre ruedas o, mejor, sobre pesuñas voladoras de caballos especialmente preparados para ser montados por niñas amantes de lo liviano. "Somos uno solo que se convierte en pluma y flota sobre las vallas ", decía. La sumisión de su corcel era tal que el animal por momentos parecía una máquina blanda, respondiendo matemáticamente, castrense, a las órdenes de su dueña. Justamente por eso la sorpresa fue tan grande en su círculo de gente al ponerse al tanto de la noticia de que en un entrenamiento su caballo se retobó y la tiró violentamente al piso, causándole una rotura de columna irrecuperable que la dejó postrada.

Al principio, las chicas del club y sus amigos la visitaban semanalmente, pero como "resultaba tan deprimente verla ahí engordando como una vaca" prefirieron ir haciendo cada vez más esporádicos sus encuentros, hasta que dejaron de ir, para "seguir recordándola como era antes". Su familia continuaba visitándola, pero cada vez de un modo más apagado, más protocolar. Por su parte, el chicolindolimpioéxito también trató de “comportarse como Dios manda”, como sus padres y sus “buenas costumbres” le había enseñado, pero las diarias masturbaciones delante de ella para “que no se pierda nuestra frecuencia sexual”, se convirtieron en semanales, luego en mensuales, después en “lo que pasa es que vos ves todo negativo, nena”, y finalmente en infidelidad y abandono. Recién ahí, cuando se vio sola en el mundo, cuando entendió que la vida se vuelca y se embarra indefectiblemente, pidió que le dejasen ver a nuevamente a su caballo.

Llegó al establo sentada en una silla especial para cuadrapléjicos -empujada por personal especialmente capacitado de la clínica, especialmente preparada para casos como el suyo. Pidió que montasen el trípode y la cámara HD a unos pocos metros, y dio la orden al veterinario para que le administrase el penthotal sódico. El jadeo constante del animal fue aminorando hasta que cayó al piso, en ese momento pidió que la recostasen a su lado y que colocasen su cabeza – la única parte del cuerpo en la que aún podía sentir algo – sobre las costillas del animal. Toda la venganza contenida en ese último latido le devolvió un poco de amor a su corazón.

LOS SUEÑOS ˃ 23 – “Cocinero"

2012-04-03T11:13:00.002-07:00

Hoy voy a comerme el atardecer. Hoy voy a comerme el atardecer, me repito, justo cuando estoy por agarrar uno de sus colores, como un medieval barbudo que destripa una pata de pollo con sus garras católicas. Me detengo. Tal vez me queme las manos si lo tomo así nomás, parece estar hirviendo, tiene zonas que están literalmente al rojo vivo, debería conseguir algo para poder sostenerlo sin lastimarme. ¿No se desteñirá como los corales o los peces cuando se los saca del agua, si lo descuelgo del horizonte? ¿Qué pasará con los enamorados que lo están contemplando ahora? ¿Qué será de la vieja que entrecierra los ojos y se deja atravesar por esos rayos luminosos mientras barre la vereda? ¿Qué dirían mis contemporáneos si cometo semejante genocidio? ¿Cuál es la palabra equivalente a genocidio pero fuera de la especie humana? En google aparece el término Genocidio Ecológico. Eso. Eso es. Tal vez, para comer el horizonte deba elegir una forma más actual, más ecologista, acorde con las tendencias de la cocina molecular.

Para avanzar con mi plato debo tomar entonces sólo una molécula de materia atardecérica, ya que el resto serán espumas frías, calientes, bolitas de salmón crujiente, de pato babosas y colchones y almohadas de vegetales grillados con aceite de oliva y olivas frescas. Usaré como jeringa para extraer mi producto la palabra pulso. Pulso el atardecer. Siento la resistencia de sus colores, cómo se van desgarrando sus fibras, cómo penetra a través mi pulso hasta que llena mis arterias y late y después se detiene y muere. Sólo nos alimentamos de cadáveres. Hasta el colchón de hojas lilas y amarillas que enmarcan este plato es algo muerto. Sobre mi recién comprada tabla de resina antiadherente, hipoalergénica, vierto el contenido de mi pulso y lo dejo descansar. Con mis propias manos empiezo el proceso de separar cada una de esas capas de horizonte que mi pulso contuvo. Siento en mis dedos su consistencia lumínica, las cientos de frases que lo forman, los átomos que todos los días recuerdan que deben congregarse a la misma hora para atardecerse. Lo voy deshilachando hasta que cada uno de sus matices se convierte en un ingrediente individual.

Mi sartén ya está negra por el uso. La caliento a tope, hasta que puedo ver cómo se quema el oxígeno borroso en su superficie. Tiro un buen chorro de aceite de trufas, dos láminas de ajo cortadas bien finitas, e inmediatamente después – antes de que se queme el ajo – meto las hebras de atardecer. Lo salteo por menos de un minuto – como para que no pierda ni sus propiedades ni su consistencia – y lo reservo a un lado. En un plato cuadrado y negro, monto con delicadeza la cama de verduras, y en ambos extremos las bolitas de salmón y pato. En el centro coloco con mucho cuidado el atardecer todavía tibio. Me sirvo vino en una buena copa, lo huelo, lo bebo, sonrío, y pincho con mi tenedor un buen bocado multicolor, que remojo en la bolita de pato, e introduzco en mi boca. Como una crema suave se deshace inmediatamente al tocar la superficie de mi lengua. Sus gases se evaporan inmediatamente y suben por la parte superior de mi paladar hasta meterse de lleno en mis cavidades nasales para deleitarme con su dulzura avainillada. Lo trago, lo siento bajar por mi esófago, y al llegar al estómago todo mi cuerpo se relaja y empieza a levitar en la noche.

LOS SUEÑOS ˃ 22 – “Loco"

2012-03-30T08:59:00.000-07:00

Todo. Absolutamente todo cabe en el sentido. Un remolón a las tres de la tarde, tirado en calzoncillos con la musculosa manchada y la cara empapada de sudor, en un hotel barato cerca de la frontera de Traslisburgo con Amberes. Las escamas de un pez que saltan por el aire y difuminan la luz que viene de una ventana en lo alto. Una mano apretando el cuello de una pequeña mujer asiática. Los pómulos de un anciano rasgados de arrugas. Los Jardines Colgantes de Babilonia, la imaginación de Borges puesta en algunas de esas plantas, en las escaleras de piedra, en la cara del tipo que se encargaba de perforar la roca, meter estacas de madera en esos agujeros, y esperar a que se ensanchase y partiese la roca en un rectángulo perfecto. El efecto de la mariposa, una mosca aplastada y la nada. Todo. Absolutamente todo cabe en el sentido.

Jacinto está loco. Más que loco, está totalmente loco de remate. Ya es casi imposible saber hace cuántos años está en el Borda, porque nadie es tan viejo como para recordar cuándo entró. Camina por el patio, cocina unos buenos guisos, juega a las damas y se ríe con sus compañeros, lee algunas hojas amarillas escritas a mano que esconde cuidadosamente debajo del colchón de Marcos, otro de los viejos de su pabellón que se pasa todo el día en la cama desde que su hija no lo visita más porque se enganchó con un policía de la Metropolitana. Jacinto a veces arma unos ricos mates y se sienta a escucharlo por horas. El pobre Marcos llora y le dice que él no se lo merece, que a pesar de que se “mandó muchas macanas”, siempre les dio todo lo que tuvo a sus hijos, “pero bueh desde que estoy acá”…Lo escucha y a veces hasta le cruza un brazo por la espalda y le dice que todo va a estar bien, que ahí “tiene muchos amigos” que lo entienden y lo acompañan. Jacinto es un buen compañero y toma su medicación y habla en las reuniones de pabellón y siempre le dice a los doctores lo que siente y a veces su senilidad se mezcla con su locura y hasta él se ríe.

Todo. Absolutamente todo cabe en el sentido. Inclusive aquella noche en que por fin lo fueron a buscar. Estaba vestido con su mejor traje gris, cruzado, con rayas bien finitas, casi imperceptibles, que lo hacían parecer todavía más aristocrático, más serio. Zapatos negros en los que te podías ver hasta la peinada con gomina y gomina en la que podías ver hasta el occipucio del alma. Estaba sentado con las piernas cruzadas sobre un sillón Luis XV, en el medio de su despacho. Todavía el invierno seguía siendo una estación real en Buenos Aires y las ventanas abiertas daban un clima más lúgubre al departamento gigantezco y vacío. “A los tipos importantes no los podés agarrar del cuello para meterlos adentro”, le dijo el médico a su ayudante, mientras se acercaban a Jacinto, que parecía inmune a un frío que hacía temblar los maxilares de los doctores. Todo. Absolutamente todo cabe en el sentido. Hasta ese querido padre Sol, universal, cuidadosamente materializado por moléculas plásmicas en un tipo de ambo blanco. Hasta ese joven, doble espejo de sí mismo, de su futuro acercándosele. Todo. Absolutamente todo cabe en el sentido. El golpe de puño, la silla en el piso, los escritos desparramándose, la letra negra de la ciudad de Traslisburgo, Jorge Luis diciendo “qué lástima, era un buen escritor”, la electricidad entrando al cerebro y borrando los recuerdos, el shock en los suplementos culturales de la época. Todo. Absolutamente todo cabe en el sentido. El mate, las lágrimas, las hojas amarillas por el tiempo, las capas de de fragmentos interminables, la historia que se va mezclando hasta hacerse incomprensible.

LOS SUEÑOS ˃ 21 – “Mujer"

2012-03-29T11:44:00.000-07:00

Desde el útero, hasta el utero, por el útero, gracias al útero. ¿Es prosa o poesía tu útero? ¿Es prosa o poesía este texto? Sólo me viene la sensación de tu cuerpo mullido y caliente aquella noche en la que fui al taller de Pablo Ramos y me dijo que mi texto empezaba con una poesía y que él no corregía poesías, que siguiese, pero que igual él. Era el número 17 de esta serie de textos, uno sobre una trava que tuvo una vida de mierda, desgraciada. Me gustó tanto, que cuando lo terminé de escribir se lo mandé a dos travas, una periodista que se llama Marlene Wayar y a otra escritora que se llama Naty Menstrual. Después lo imprimí y me fui al taller del autor de La ley de la ferocidad a ver qué me decían los talleristas y él mismo. Yo no necesitaba, como muchos otros tipos que escriben, saber si era o no un verdadero escritor. Tampoco andaba buscando excusas para escribir, ni correcciones a mi trabajo, ni seguridades, ni darle envergadura a mis textos con el simple hecho de mostrárselos a los demás y de que estuviesen obligados a decir algo al respecto. No sé bien que buscaba, pero me subí al 24 en pleno Once, me bajé a pocas cuadras de su casa, llegué a la puerta, toqué el timbre, me recibió, saludé a los otros, nos sentamos en una salita con una gigantezca biblioteca a medio completar, y empezamos el taller.

Si mi computadora está encendida, siempre tengo abierto el gmail, y siempre, también, tengo la ventanita con tu nombre abierta para chatear. A veces cuando no estás me aparece una x color gris, otras, cuando no estás usando la máquina, aparece un relojito naranja, y otras, el signo de stop, que indica que estás pero que no hay que molestarte. Ese mismo día, vos llegaste a casa, a nuestra casa, te sentaste en la mesita de la cocina con una botella de vino y tu computadora, y te pusiste a escribir. Tenías al lado una copa vacía para brindar conmigo cuando volviese del taller. Empezaste a escribir un texto que decía “me acuerdo que la vez que yo fui al taller de Pablo Ramos – hace ya algunos años - me llamó la atención que el tipo no paraba de hablar, y me sorpredió mucho que en medio de esa bola de palabras, saliesen algunas correcciones pertinentes”. Escribiste eso y después pensaste de nuevo en mí. Te diste cuenta de que lo más probable era que a mi no me gustase el taller. No ese taller en particular, el mecanismo de los talleres, el hecho de que alguien se metiese a manosear mis sentimientos. Pensaste en guardar la copa vacía, y sacarla recién cuando llegase, como para restarle importancia al asunto. Sabías que iba a volver de mal humor, que nos íbamos a gritar, a clavarnos la mirada con los ojos acuosos y rojos de bronca e impotencia. Vos también tenías siempre abierta una especie de ventanita de gmail donde yo estaba presente de una u otra manera, todo el tiempo esperando a que cambie de color según mi estado de ánimo. Cerraste el Word y decidiste ponerte a dibujar, o a escuchar música o a terminar el libro de.

- Hola mi amor

- Hola

- ¿Cómo te fue? – me diste un beso y te fuiste a buscar la copa y me la llenaste casi hasta el borde con vino.

- Mirá. No sé. Creo que no es para mí. Se quedan mucho en los detalles, y me da miedo que eso detenga un poco la velocidad con la que escribo. Vos sabés que para mí es muy importante escribir mucho.

- Si, ya sé. Escritura cuantitativa.

- Si. Bueno. Así que me pareció que está bueno pero que es para gente que necesita incentivos para escribir. No es para nada mi caso. O tal vez para gente que admira mucho a Pablo Ramos, para groupies o algo así.

- No te pongas mal. No pasa nada. Yo me imaginaba que no iba a ser para vos.

- ¿¡Te imaginabas!? Pensás que soy muy necio como para permitir que alguien me corrija. ¿No? Que me creo que soy muy capo y que nadie está a la altura como para corregirme. ¿No?

Antes de que mi voz subiese más de volumen y de que la calentura y la impotencia me tomasen como fuego todo el cuerpo, te acercaste y me abrazaste. Sentir tu olor tan cerca siempre me calma, y en ese momento no fue la excepción. Me acariciaste la cara, me agarraste la muñeca derecha con tu mano izquierda y la metiste por adentro de tu pollera hasta tu pubis. Automáticamente todos los músculos se me aflojaron y me dejé caer sobre vos.

LOS SUEÑOS ˃ 20 – “La Fiesta"

2012-03-27T11:09:00.003-07:00

Vista desde afuera, digamos, a través de los ojos de una doña Rosa, o de un José del almacén, o de la tipa que huele a perfume francés mientras sube en un ascensor cuyas puertas cierran herméticamente, la nuestra más que una fiesta es una reunión de faloperos. En parte tendrían toda la razón del mundo. No somos más que un puñado de tipos y minas encerrados en un amplio departamento de la clase alta porteña, envueltos por una música monótona, y enfrascados en alucinaciones y charlas suaves y agudas. Llamamos fiesta a estos encuentros porque el consumo de drogas sintéticas y música electrónica en vivo empezó en las viejas fiestas electrónicas, y a pesar de que ahora sigue vigente, nosotros ya estamos un poco viejos para soportar los empujones sudorosos de esos tiernos muchachines inflados, que son, sin duda, los dueños de la movida. Nos juntamos, levantamos nuestras píldoras en el aire, nos miramos un poquito a los ojos en gesto de compañerismo, y tragamos nuestros divanes químicos con una buena cantidad de agua.

Ya nos hemos divertido lo suficiente. Ahora lo que buscamos es utilizar la psicodelia sintética para indagar en lugares difíciles de acceder. La razón de utilizar este procedimiento y no otro es muy simple: el ecstasy borra el miedo. Por ese motivo es que originalmente – hasta que el lobby de las farmacéuticas, de las universidades y de la propia clase política lo ilegalizó y lo llenó de fantasmas - se utilizaba como complemento en el tratamiento de fobias u otras patologías relacionadas con el stress. A diferencia de otras drogas psicodélicas, el ecstasy se enmarca a sí mismo químicamente por su propia composición, haciendo innecesaria la presencia de psiquiatras o expertos yamanes para arañar algunas moléculas de alma.

como cuesta darse cuenta

que no pasa

nada

con nada

que

todos nos vamos

a morir

inevitablemente

más allá

de nuestras

acciones

como cuesta darse cuenta

que las horas

se alargan y se acortan

según una percepción

totalmente

subjetiva

como cuesta darse cuenta

que

no es el cerebro

el que mueve

nuestro cuerpo

como cuesta darse cuenta

que antes de decir

respiramos

y latimos

como cuesta darse cuenta

que los otros

son

y que yo

sólo una cosa mas

en el cosmos

LOS SUEÑOS ˃ 19 – “Pescado"

2012-03-23T13:50:00.001-07:00

Me huelo los dedos y trato de arrancar los últimos residuos de delicioso olor a mujer que todavía quedan metidos en la rugosidad de mis huellas dactilares. Me lo imagino como una especie de grasita un poco más sólida que el sudor, y tan diminuta que cada vez que inspiro, literalmente la succiono con mi nariz hasta el interior de mi cerebro. Queda ahí alojado, y de algún modo reactiva un punto que está directamente conectado con mis genitales. Es un olor muy preciso y a la vez un poco vago, porque tiene tendencia a disiparse en seguida. Cuando entra por mi nariz siento un golpe áspero que va quemándome los pelitos por el oscuro túnel de mis fosas nasales. Llega, se entierra en lo gris, hace su efecto, alejo los dos dedos que funcionaban casi como tapones, entra el aire fresco, y el olor se borra. Vuelvo a repetir el proceso unas cuantas veces hasta que empiezo a notar que cada vez el efecto es menor. Imagino nuevamente las hullas y la grasita, hasta que ya no queda nada para oler y al ejercer succión sólo me llegan diminutas escamas de piel. Me resigno. Miro los inteligibles troncos de árboles que pasan a toda velocidad por la ventanilla, miro al sol amaneciendo, procuro mirar también el paisaje en su totalidad sin concentrarme en nada específico, como quien mira un cuadro a lo lejos, miro la punta de nuestro tren cuando va doblando en una curva tan pronunciada que lo hace parecer de juguete, miro nuestro camarote, los dos cuerpos desnudos, y la aureola de mi aliento contra el vidrio helado.

Es pleno invierno y estoy viajando desde una ciudad del este europeo cuyo nombre me resulta imposible de escribir, porque para hacerlo necesitaría tener un teclado con más caracteres y signos. Casi estamos llegando a Berlin Hauptbahnhof, ya puedo sentir la paz que esta ciudad infunde inmediatamente en mi espíritu. La simetría de algunos edificios, la precisión de sus movimientos, la suavidad de sus veredas y, sobre todo, ese silencio tan único y conveniente para el pensamiento profundo. Por un segundo me toman algunas imágenes de la noche anterior y maquinalmente me vuelvo acercar los dedos a la nariz. Se ve que los neuroreceptores se han relajado, porque detectan nuevamente el olor, que ahora es más sutil. Vuelvo a pensar en la grasita, y nuevas fotos aparecen: el irlandés hurgando burdamente en la pollera de su esposa, los ojos verdes de ella clavados en los míos, los chupines vacíos del “whisky antes de dormir”. Expiro y todo cesa y aparece la torre de Alexanderplatz brillando gris sobre el cielo gris. La tristeza de la ciudad me alegra y me obliga a cuestionar mi idea de tristeza. Yo diría más bien que es sobria, que su monotonía es como un mantra que favorece mi concentración. Me siento seguro explorándome mientras me muevo por ella porque sé que aquí eso se respeta.

Toco con un pie al irlandés que ni se mueve. La toco ella y tampoco. Pienso que la gente después de los cuarenta tiene que evitar recorrer Europa como mochileros y sobre todo organizar orgías en un camarote de tren. Me sonrío y con la punta del dedo gordo levanto un poco el camperón que tapa justo el culo redondo y carnoso de la colorada. Vuelvo a acercarme los dedos y todavía queda un tufillo casi imperceptible, pero que igual me dispara de nuevo hacia la noche anterior. Me acuerdo del tipo diciéndome que la de su mujer no olía a pescado. Me acuerdo de la palabra fish y de nuestras risas empapadas de whisky. Me acuerdo también de la repetición de la palabra whisky y de ella diciéndome que todas las noches se toman una copita y copulan solos o acompañados. Ya casi estamos llegando. Escucho al guarda que se acerca pidiendo los boletos. Ellos siguen durmiendo y yo meto la mano en una de las mochilas y saco, de la riñonera color piel donde guardan sus valores, los dos pasajes y los junto a los míos y se los muestro tapándome la boca con un dedo como pidiéndole que no los despierte. Puedo oler un dejo de la grasita que todavía está ahí. Lo que queda del momento en el que el tipo me acercó por primera vez sus dedos infectados con el olor celestial de su esposa y transformó mi viaje en tren en una travesía por el espeso bosque irlandés. El guarda se va y yo todavía tengo todos sus valores en mis manos mientras el tren entra en la estación. Puedo bajarme rápido y llevarme varios miles de euros, pero decido levantar el camperón y frotar mis dedos en ella como quien trata de sacar los restos de nutella del fondo de un frasco.

El tren se detiene, me bajo, salgo caminando rápido en dirección a la calle. Justo cuando paso frente a una escultura futurista de un caballo gigantezco, el frío me carcome la cara como si viniese de adentro para afuera. La sensación es espantosa y todas aquellas ideas de paz que tenía desde el interior del camarote desaparecen por completo y, de algún modo, diría, se revierten, haciéndose insoportable estar allí. Para intentar escaparme y aliviar mi desesperación helada, introduzco los dedos empapados en mi nariz y trato de arrancar los últimos residuos de delicioso olor a mujer que todavía quedan metidos en la rugosidad de mis huellas dactilares.

LOS SUEÑOS ˃ 18 – “Sangre"

2012-03-19T12:56:00.001-07:00

[Aplausos, gritos y ovaciones] [Sala oscura] [Silencio] Del mismo modo que con nuestro algoritmo PageRank cambiamos la historia de las búsquedas, facilitando notablemente el hallazgo de informaciones específicas; y con Maps logramos popularizar las imágenes satelitales, permitiéndole al gran público ver el territorio sin mediaciones por primera vez en la historia, convirtiendo a las reproducciones de mapas en objetos de museo; con Reality también creamos una herramienta que revolucionó su época hasta nuestros días. Como sabemos, es una aplicación a través de la cual, con sólo ingresar un nombre de usuario de gmail, un ip o un número de carnet de identidad, se puede obtener una imagen en vivo de una persona, o bien la filmación de su recorrido completo durante las últimas 48 horas. El sistema logra triangular toda la información de video streaming – cámaras de seguridad, viales, satelites, tv en vivo, etc - de todo el planeta con un algoritmo que geolocaliza personas utilizando sus GPSs, sus teléfonos celulares, los pagos realizados con tarjeta de crédito, débito o pases de transporte.

Parte del carácter revolucionario de Google Reality no es sólo el hecho de volver prácticamente imposible la infidelidad [risas], o de ser una herramienta imprescindible para el armado de videos de casamiento o de cumpleaños [más risas], sino también el de haberse convertido en una herramienta imprescindible de la justicia penal de todo el planeta. Desde su lanzamiento, Google ha realizado convenios con 160 países para asistir y capacitar técnicamente a sus peritos en el manejo de Reality, y actualmente nos encontramos trabajando con sus policías, ejércitos y servicios de inteligencia en la búsqueda de soluciones definitivas para el delito urbano, el narcotráfico y el terrorismo. Según un estudio reciente de la Universidad de Harvard, más de el 80% de las causas radicadas en el fuero penal de los Estados Unidos se han servido de nuestra aplicación para dictar sentencia. Tanta importancia ha cobrado que la ley penal de 130 de los 160 países ha sido modificada para incluir a Reality como prueba definitoria, equivalente a los testigos oculares o huellas dactilares.

Es justamente por la importancia y lo delicado del asunto que tardamos más de dos años para lanzar Google Reality 2.0, pero ya ha llegado el momento. [Se encienden todas las pantallas de led en el fondo del escenario con el logo de Reality] ¿Cuál era el gran problema que nos demandaban las policías a lo largo y ancho del globo? Si bien en la versión 1.5 incorporamos nuevos filtros para la detección de fisonomías a través de imágenes o identikits, facilitando la tarea de rastrar a un NN, seguíamos teniendo un grave problema: siempre llegábamos tarde a los crímenes. Por esta razón ahora hemos incorporado un nuevo filtro que nos permitirá estar en el lugar sólo unos segundos después de acometido el hecho delictivo. Este nuevo filtro denominado Reality blood, tiene la capacidad de escanear constantemente rastros de sangre en la vía pública mediante a un algoritmo basado en los mismos principios que utiliza la NASA para distinguir la composición química de los planetas: el color. Gracias a Google Reality Blood detectamos aquellos colores que se corresponden exactamente con la sangre y de ese modo enviamos una alarma para que desde las centrales de monitoreo de la policía puedan controlar si se trata de una falsa alarma o si hay que enviar unidades.

¡Se acabó la era de la pasividad policial en la que las cámaras de seguridad sólo eran útiles para alimentar el morbo de los programas de TV. Google Reality Blood es el fin de la impunidad!…[Aplausos, ovación, aclamación]

LOS SUEÑOS ˃ 17 – “Desgracia"

2012-03-15T13:48:00.001-07:00

Atravesame, tergiversame, confundite, destravate. Manipulame, frotate, mordeme, atrapame, caguémonos a trompadas. Pero no lastimes más mi corazon. Si sos puto y tenes miedo, si sos débil de carácter, si no sos lo que queres ser, si no estas donde queres estar, si tus viejos te arrancarron el alma y en su lugar te metieron una pija dura, bigotuda, bien macha y rebosante de mandamientos. No te vengues conmigo. ¡No ves que yo no puedo abortarme tus violaciones! No ves que no soy una mujer que se puede recluir en su huevo paridor, en lo blando de su útero, en su maría incubadora llena de gracia y de renacuajos. Yo no soy ni a imagen y ni a semejanza, ni soy costilla, ni soy Dios. Yo fui la que eligió usar tu costillar como xilofón y cantar y bailar canciones paganas mientras negociaba mi libertad con un agujero.

Vamos para atrás. No, ahí no, boludo. Al pasado. La historia mía es como la de cualquier otra travesti, una historia cargada de desgracia. Todo empieza allá en el rancho grande, allá en un pueblo alejado donde alguien no cerró el candado y me pude rajar. La infancia simple de cualquier puto del interior: un viejo que perdió tres dedos y que se la pasaba todo el día chupándose la plata de la pensión y pegándote en sus ratos de ocio. Una vieja que miraba y no decía nada más que “tu padre tiene razón”. El tío que te pidió que se la chupes y el cachetazo de tu vieja te metió cuando vos le dijiste – desde tu inocencia, desde tu virginidad de huevitos secos – que al tío le había salido una cosa de adentro que te ensució todo el guardapolvos. Los polvos, las chupadas, y las pajas de la adolescencia. Los médicos que te quisieron sacar lo puto dándote enemas, y que te tocaban el orto cuando salías del consultorio. La cuadra, el barrio, el pueblo y la provincia, que te cojía y te pegaba, siempre señalándote con sus dedos dobles como discursos. El poli de siempre, la sangre de siempre, la zanja de siempre, el hospital, el sueño de llegar a la gran ciudad y que ya nadie te conozca, y poder caminar por la calle como una más, y comprar en el super sin esconder tus tetas, y que hasta a algún chongo se enamore y termines viviendo en uno de esos departamentos que se ven en la tele.

Después la ruta, la prostitución, las piñas, el aprender a juntarse para aguantar la noche, los camiones, y el lento proceso de llegar con vida hasta Buenos Aires. No la onírica de lucecitas reflejándose en el asfalto. La otra, la de los tacheros que te piden que te los cojas y después te denuncian, y llega la policía a tu casa y los vecinos suman un argumento más para que te tengas que mudar a un hotel de travas y te enganches con la merca y empieces a creer en la Pompa y en San La Muerte. La propia muerte que se acerca pero ahora desde la última estación de tu fuga, cuando ya no tenés a donde escaparte. Pensás en volver al pueblo, pero es mejor volver a la calle y girarse la guita que entra por el culo y sale por la nariz en un círculo interminable que te mueve por el almanaque casi sin que sientas nada. Así hasta que la enfermedad empieza a acorralarte y ves cómo va tomando primero a las conocidas y después a tus vecinas del hotel, y finalmente a tus amigas y ahí ya sabés que se va a terminar, que ningún sueño se hace realidad, y que todos los deseos siempre se desvanecen en el aire para vos.

De repente, cagada de hambre, con la bronca de tener que dejar la coca para no morirte o terminar en cana, enferma y cansada de que la vida sea tan dura, te das cuenta de que en realidad no es tan grave. Capaz que estabas un poco paranoica. Ya nadie se muere del bicho, pensás. Los remedios te los da el gobierno, la falopa se puede dejar, y tal vez tu amigo Miguel te consigue para que barras los pelos del piso en la peluquería del Once donde labura. Entonces te mudás al Oeste que es más barato, a una casita que compartís con otra compañera de la peluquería. Aprovechás cuando todos se van para ir aprendiendo el oficio, y lentamente te van dando tus primeros encargos dentro del gremio. Primero lavás cabezas, después teñís, y finalmente ya empezás a usar la tijera y te hacés de tus primeros clientes. El infierno se acomoda y ya no creés que todo sea tan terrible. Todo así, hasta que día como cualquier otro tomás el tren en San Antonio de Padua, te bancás que los negros te hagan caras y te digan cosas, que te toquen el culo, la pija, las tetas, y cuando estás llegando al Once, te acercás al primer vagón para bajar rápido.

Después del accidente, de la “tragedia del Once”, sos un NN más, un hombre con tetas que genera muchos comentarios en el cuerpo médico forense. Nadie te reclama. Te diseccionan y meten tus pedazos en una bañera de la Facultad de Medicina. Un joven, extrae tus siliconas y las tira a un tacho de basura.

LOS SUEÑOS ˃ 16 – “Anillo"

2012-03-12T18:28:00.000-07:00

- ¡Dale viejito! ¡Dale! ¡El celular, la billetera…¿Qué tenés ahí?

- Nada, son papeles.

- Eso también. Todo. Dale, dale.

- Solamente son papeles personales. No te van a servir para nada.

- ¡Dale viejito! No te hagás el boludo porque te quemo. Todo. Dale todo a mi compañero.

-Está bien, pero no te va a servir esto.

Un pendejo de unos veinte años en el asiento de adelante lleva encañonado al taxista, y el otro, todavía más joven, va metiendo todo en una mochila de River Plate mientras intenta sostener su 32 corta con una sola mano. Manuel está tranquilo, él sabe de fierros, los curtió cuando realmente valía la pena bajar muñecos, cuando la violencia sí tenía un sentido. Entiende que estos dos son todavía aficionados en el manejo de armas y que por eso es mejor tratar de mantener constantemente la respiración calmada y de no hacer ningún movimiento brusco.

- ¡Dale viejito! ¡Dale! Dale todo a él. El anillo también.

- No. ¡El anillo no! – responde Maule serio pero con voz firme.

- ¿Tas loco vos, viejito? Danos todo o te quemamos.

- Mirá flaco, después de convivir durante treinta años con una mujer, me acabo de casar hace un mes. No me podés quitar el anillo ahora.

- Ah. ¿No? –el más chico toma a Manuel del brazo y empieza a forcejear para arrancarle su alianza. Después de un rato consigue desprenderla.

- ¿Y viejito? ¿Viste como te la sacamos? - Desde adelante el otro se ríe y entierra un poco más la punta de la pistola en las costillas del tachero.

- ¿Y por qué te casaste hace un mes viejito? Capáz que si te creo te la devuelvo.

- Porque no creo en el casamiento – Manuel, a pesar de la bronca, trata de mantener la calma y la humildad, mirando siempre para abajo.

- ¿Y ella tampoco cree?

- No, porque los dos fuimos comunistas. Creíamos que ninguna persona puede poseer a otra. Por más vínculo legal que exista ¿Cómo alguien puede atarse a otro de por vida y encima pretender que una unión de amor perdure porque está en un papel?

- Mirá viejito. Esto te va a gustar, entonces. - El que iba atrás con él se levanta la manga de la remera, y le muestra lo que en la oscuridad del asiento trasero del taxi parece ser un tatuaje con la cara del Che Guevara.

- El Che. ¿Viste?

- Mirá vos. Yo lo conocí en Cuba.

- ¿En serio? No seas mentiroso viejito. ¡Mirá que a los mentirosos los metemos en la villa y no aparecen más, Eh!

- En serio. ¿Para qué te voy a mentir? Yo estuve con él en Cuba cuando era Ministro de Industrias. Me fui para allá a colaborar con la revolución como profesional y además a adiestrarme para la lucha armada que después empezamos en Tucumán.

- ¿Y cómo era el Che?

- Era un tipo que ahora te parecería de otra época. Bastante serio y muy discutidor. Me acuerdo que un día cuando estábamos en la zona de Trinidad haciendo un entrenamiento, vino y nos dijo…

Pasaron un buen rato dando vueltas por la ciudad mientras los tres escuchaban los melancólicos relatos revolucionarios de Manuel. De algún modo, revivir sus proezas mientras lo apuntaban con un arma, le devolvió algo del vértigo de aquellos años llenos de sueños y de sangre. Se acordó exactamente de cómo se sentían los músculos y el corazón al escuchar el peso muerto del enemigo contra suelo. También pensó en los compañeros, en los que ahora lo odiaban porque él era exitoso a pesar del fracaso colectivo, y en los que ya no estaban, en los que en su memoria siempre iban a ser como estos dos pendejos que ahora le estaban afanando su anillo de casamiento.

LOS SUEÑOS ˃ 15 – “Niña bonita"

2012-03-12T12:19:00.000-07:00

Niña bonita. Disculpame que te escriba ahora, después de tanto tiempo, pero necesito hacerte una confesión para que entiendas por qué dejé de verte:

Mi ciudad, la ciudad que verdaderamente habito, por cuyas calles circulo, esa que de alguna manera voy trazando diariamente en mi mapa personal, está llena de lugares vedados. Mi mapa está todo manchado de zonas grises, como ocurre con Corea del Norte en el Google Maps; pedacitos de territorio que por alguna razón ya no existen para mí. Pueden ser comercios, edificios, monumentos o cuadras enteras que lentamente fui borrando de mi discurrir urbano. Me acuerdo exactamente la primera vez en que eliminé un espacio concreto de Buenos Aires. Era a fines de los noventa y mi vieja me había mandado a estudiar francés con una profesora particular que quedaba en calle 25 de mayo entre Viamonte y Tucumán. Por supuesto, a mí no me interesaba para nada aprender esa pavada inútil, así que fui tres o cuatro clases y en cuanto mi vieja me dio la plata para pagarle, reinvertí ese dinero en cosas mucho más interesantes y productivas, como un reloj chino que además de la hora señalaba también el clima y la presión atmosférica. La pobre francesa llamó un par de veces a casa y, como nunca había nadie, se cansó de insistir. El gran problema era que su maldito departamento, específicamente el bow window donde tenía instalada su mesa de trabajo, daba directamente a la calle 25 de Mayo. Por esa razón cada vez que me tocaba atravesar por su cuadra estaba obligado a desviarme ya sea por el bajo o por Reconquista. Al principio era tedioso, pero pasados los años me acostumbré. A tal punto que a pesar de que seguramente ella ya no se debe acordar de mí, yo nunca más volví a pasar por su cuadra.

Al principio acotaba esta excentricidad a situaciones que realmente se escapaban a mi control, pero con el tiempo mi proceder se fue agravando, y cada vez fueron menos importantes las razones para que anule una porción más de mapa. Una pelea con un quiosquero por un problema con el cambio para mí es suficiente como para no comprar nunca más ahí; el hecho de que me hayan tocado el timbre para pedirme que baje la música provocó que dejase de usar el ascensor; y desde que el chino del supermercado me vendió la leche en mal estado, hago ocho cuadras para ir al Coto. Puede resultar simpático, y hasta sumar algo de misterio a una personalidad snob como la mía, pero pasados los años, y con tantos lugares vedados, ya casi no puedo moverme libremente - como esos del cuento de Cortazar, pero en la ciudad. ¡Mi problema ha llegado a tal extremo que cuando necesito puchos, tengo que hacer dos estaciones en el subte! Con el paso del tiempo una gran parte de la ciudad fue vedándose para mí: dos mercerías, cinco locutorios, la calle Charcas –entre Azcuénaga y Laprida-, todo el recorrido del 132, once maxiquioscos, la mano derecha de Corrientes entre Pueyrredón y Callo, etc.

Niña bonita. La verdad es que aún te amo, y todas las noches sueño con liberar tus pechitos apretados y chuparlos y morderlos y sentir tu olor y el mío mezclándose una vez más. Diría que no pasa una hora en la que no piense en vos y en los lindos momentos que pasamos juntos. Pero ya no puedo acercarme porque estoy encerrado en mi casa. Hace algunas semanas, el vecino de abajo vino a decirme que le cae agua en la cabeza, y que el origen de la fuga es evidentemente desde mi propiedad. Como no tengo dinero para arreglarla, decidí vedar a mi vecino, desconecté el teléfono y el timbre, y dejé de atender sus llamadas a mi puerta. Los primeros días no tuve demasiados problemas porque sólo debía evitar a mi vecino, pero con el paso del tiempo la fuga se agravó y empezó a inundar otros departamentos. En rigor de verdad, todos los módulos C y D del edificio. Como ninguna ley los ampara para entrar en mi departamento, están esperando que yo caiga en la trampa y salga de acá para capturarme. Quisieron cortarme la luz, pero yo llamé a la empresa y me la restituyeron. Lo mismo ocurrió con el teléfono y con Internet, por eso puedo seguir trabajando sin dificultad desde acá. Respecto de la comida, salgo todas las noches a eso de las cuatro de la mañana y tomo un taxi hasta la estación de servicio más cercana donde compro docenas de sánguches embasados. Quisiera aprovechar alguna de esas escapadas nocturnas para visitarte y que así podamos hablar un poco de este asunto y de nosotros. El único problema es que sólo me puedo quedar un ratito porque el encargado se levanta a las cinco. ¿Qué te parece?

2012-03-09T06:43:00.002-08:00

LOS SUEÑOS ˃ 14 – “Borracho"

(Viene de 02 – "Niño")

…siempre al borde del colapso, siempre generando un poco de risa o de lástima. Así como Luis, mi ex vecino que ahora está en la unidad 21 de Campana, privado de su libertad. Era un pibe bueno, sencillo y trabajador. Del interior, viste, allá la gente es más buena, más inocente, no tiene los dobleces y la maldad de los de acá. Capaz que es porque no llega la droga, o capaz que es porque en los lugares chicos todo se sabe más y entonces se cuidan de no hacer macanas. No sé. Este Luis, como te decía, era de un pueblito muy chiquito, y se vino acá a barrio Las flores y se fue construyendo la casita, y después se juntó con una chica, también trabajadora, también buena gente del interior. Y bueh, armaron familia. Primero vino el nene, que le pusieron Luis como al papá - Luisito para nosotros. Cuando ellos tenían que salir a hacer algún trámite o alguna cosa a la capital, yo se los sabía cuidar. ¡Un nenito re lindo, no sabés! Revoltoso como todos los crios, pero amoroso con los padres y con toda la gente del barrio. Siempre lo tenían bien vestido, y se reía, y todas esas cosas que te muestran que un pibe es sano.

Ya cuando vino la nena, Yasmin, Luis grande se empezó a transformar. Ella era la luz de sus ojos, estaba todo el día que papá esto que papá lo otro. Y él le daba todos los gustos. Siempre le llevaba algún regalito, a veces eran pavadas que compraba arriba del tren, y otras, cosas más importantes, como cuando le compró una bicicleta usada que él mismo pintó. Se la compró a otro vecino, que la tenía toda con las ruedas desinfladas en el fondo y oxidada, y se pasó un montón de días lijandola y arreglándola. Cuando la tuvo terminada, la Yasmin andaba de acá para allá con esa bici rosa, chocha de la vida. Claro que al nenito eso no le gustó, porque a él nunca le compraron nada, ni siguiera tenía bicicleta y ya a su hermanita menor le habían comprado una. Luis hacía diferencia como si supiera lo que iba a pasar. Y la verdad es que si lo pensás, mejor. ¿No? Por lo menos lo poquito que le tocó vivir tuvo de todo. Hay personas que no tienen ni una bicicleta en toda la vida.

Él siempre tomó, nada grave, tranquilo, sin joder a nadie. Siempre le dio alguna que otra paliza a la mujer – que convengamos a veces se las buscaba, caminando con esas calzas todas metidas ahí por el barrio, o cuando se quedaba charloteando con las amigas y se olvidaba de hacerle la cena al pobre tipo – pero todo dentro de lo normal. Nada grave. El tema es que desde que el camión le agarró a la nena con la bicicleta, el tipo se empezó a volver loco en serio. Y no era para menos, claro. Pasa que después ya empezó a hacer escándalo. Gritaba y rompía cosas, y de vez de cuando – a pesar de que lo queríamos – teníamos que llamar a la policía para que lo calmasen. Los polis venían, se lo llevaban un rato, y volvía ya calmado. Después de un tiempo, si bien no dejó de tomar, se ve que ya se fue haciendo a la idea de la muerte de la nena, y se fue calmando. Volvió a sonreir, saludaba a los vecinos, se lo veía a la tarde tomando su cervecita en el patio, y así. Digamos, que se normalizó. Por eso nos sorprendió tanto cuando ese sábado a la tarde lo vimos salir de la casa todo ensangrentado y gritando. Al parecer – por lo que nos dijo el policía, porque él no estaba ni en condiciones de hablar – la mujer y el nene estaban totalmente...

(sigue en el número 44 – La cárcel)

LOS SUEÑOS ˃ 13 – “La yeta"

2012-03-08T07:25:00.000-08:00

ACLARACIÓN: “yeta” significa mala suerte y no persona que la causa. La palabra indicada en este último caso es “yetatore”

Caminaba tranquilo, suave, leve como un capullo de algodón que posa sus diminutos pelitos transparentes sobre el bigote de un. Negro. Allá en el mágico sur. Allá por Alabama. El negro caminaba tranquilo sin temor a que algún cowboy lo maltratara, porque éste negro conocía las reglas. No era ni un vendido, ni un traidor, ni un doble agente. Simplemente entendía el sistema y quería vivir en paz. Caminaba, como un capullo de algodón mientras los propios capullos bailaban a su alrededor como en una película de Disney. Era, digamos, un esclavo tipo disney. Imaginátelo ridículamente moreno, cachetón y redondeado, con una amplia sonrisa blanca y dos labios rojos e hinchados como chorizos crudos. Tenía hasta dos cuadraditos blancos pintados en cada una de sus pupilas, para mostrar un particular brillo de dulzura esclava…

Entonces, está este negro - ponele que su nombre de esclavo era Tom -caminando por un camino polvoriento. Su cuerpo metido en el polvo anaranjado de la tardecita. Su figura blanda y áspera, su negritud, su sur, su Missisipi, su anhelo de libertad – pensá que para un esclavo ser libre era como para vos conseguir un ascenso en el laburo, o comprarte esa casa, con ese porche en el que finalmente sí podrías...O sea, para un esclavo, ser lo que era, no resultaba tan drámatico como para vos ahora. Tal vez en algunos años, otros vean con indignación tu condición de asalariado, o de poeta, o de simple tipo que aún depende del dinero para abastecer sus necesidades más básicas- La cosa es que el negro caminaba, siendo simplemente quien era, en el lugar que le tocaba, pero además, se sentía bien. Estaba mucho más allá de nuestro prejuicio respecto de los esclavos.

Sin ir más lejos, pensaba que era un privilegiado por los dueños que le habían tocado en suerte. Sólo violaron a una de sus hijas, a la más putita por cierto, a la que él siempre le pedía que no se bañase desnuda en el río. A la que en realidad más se lo merecía, por más buena que fuese, la pobre putita. Él lentamente se había hecho un nombre entre sus compañeros y también entre sus dueños. Lo trataban con todo el respeto que desde su condición podía pedirse. Muchos otros, incluso en su misma plantación, eran azotados y golpeados hasta la muerte por una simple desobediencia. Otros tantos, hacían cola en la puerta de la casa de los dueños para ver si podían mordisquear un tobillo blanco y comer media ración extra. Ración o renta, por ahí siempre pasó todo. Él estaba bien ubicado, no porque fuese un lamebotas, sino porque trabajaba mucho y siempre estaba atento a las órdenes, pero sobre todo, porque cuidaba que su mirada no fuese ni desafiante ni sumisa. Un poco como podría suceder ahora, pero con la salvedad de que en ese momento las personas tenían dueño. Y ahora no. No. ¿No?

Este negro camina por la plantación. Tranquilo y algo ansioso porque está yendo a la casa de los dueños. Llega hasta ese delicado jardín repleto de rosas que él mismo había cuidado durante años, y sube por los peldaños de madera de la escalera que él mismo había construido. La criada, de nombre esclavo Smantha, lo recibe y le dice que espere sentado a que mister Henderson lo atienda. Antes de que llegue a posar su culo, ya escucha el taconear de las botas del viejo Henderson que se aproxima con su elegante paso de hacendado sureño - cabello blanco, bigote blanco, camisa blanca, saco blanco, pantalón blanco, medias blancas y botas blancas - que apoyándole una mano pesada como una espada en el hombro, le dice:

- Mira Tom. Toda la vida has trabajando para nosotros, y siempre has sido un hombre fiel…

- ¿Cuál es el problema, amo? – lo interrupe el negro

- Problema no hay ninguno. Como sabes, siempre nos has servido en todo en lo que te hemos requerido. Pero…

- ¿Disculpe amo, pero no veo cuál es el problema entonces? ¿Por qué me ha mandado a llamar, amo? ¿He hecho algo mal, amo mio? - el negro ansioso lo vuelve a interrumpir, y su amo cansado de la impertinencia, decide acelerar la charla y develar el misterio.

- Mira Tom. Sólo quería decirte que eres libre. ¡Si Tom! ¡Eres un hombre libre!

La inocultable emoción del negro – dibujada por la mano de nuestro hábil y querido Waldisney - puede verse en las repentinas gotas gordas de transpiración que surgen inmediatamente de su frente. También es evidente porque su corazón excitado se escapa un poco de su cuerpo. Una sonrisa profunda rebasa los limites de su cara. Repentinamente, esa actitud inicial de alegría y de euforia - como en el mejor final boludo y jollygudense en donde el contraste entre el atuendo blanco del blanco y la negritud del negro se transforma en metáfora social al elevar la cámara al cielo por sobre el campo algodonero y permitirnos ver a la vez las casitas blancas de los blancos y esas oscuras casitas de madera vieja de los negros, para terminar clavándose en picada sobre el gesto de nuestro amigo justo cuando - se quiebra y se transforma en una contracción de dolor que toma todo su cuerpo. Frunce el entrecejo, amarga su boca, se toma su brazo izquierdo con la mano derecha, se dobla sobre sí mismo, y cae redondamente muerto a los pies de ese otro hombre al que lamentablemente nunca podrá ser igual. Se desvanece en un surmenage, o como diríamos ahora, se muere de un liso y llano infarto antes de alcanzar su libertad.

- ¿Qué decir? - comenta Hernderson a su criada al corroborar los signos vitales nulos de su antiguo esclavo

- Mala suerte - contesta Samantha

LOS SUEÑOS ˃ 12 – “Soldado"

2012-03-06T14:08:00.000-08:00

No fue sino hasta ahora, hasta que se desató la Guerra de los Servidores, que se hizo evidente que en realidad hemos vivido engañándonos. Los árabes no eran malos, los latinoamericanos tampoco, ni los comunistas, ni los nazis, ni los judíos, ni los negros, ni los bárbaros, ni los burgueses, ni los reyes, ni mucho menos los opresores, o los opimidos. El verdadero enemigo, el que siempre ha manejado los hilos invisibles de todas las marionetas, sigue siendo nuestro ego. Dueño de aquello que se considera el principal valor social según la época. Fue dueño del fuego, de las tierras que nos dan el alimento, de los caballos, de las carretas y de las palabras que nos comunican. Fue dueño de nuestros miedos, de nuestros dioses, de nuestras esperanzas y hasta de nuestros genitales por siglos. Como sabemos, siglos no quiere decir "siempre", ni siquiera muchísimo, en una sociedad humana que tiene decenas de miles de años. Unos pocos tipos ostentando aquello que todos consideran necesario y deseable. Egos elaborando todo tipo de estrategias para conservar y acaparar.

Por eso, conociendo la tendencia que hemos tenido los hombres a dejar en pocas manos las cosas importantes, resulta extraño que no advirtiésemos que la creación de una zona de exclusión mundial – impulsada por la Unión Europea, China y Estados Unidos– para albergar servidores debía ocultar algún tipo de engaño. No nos dimos cuenta de que estábamos privatizando el conocimiento, regalándoles a unos pocos, a los habitantes de “la zona”, a sus dueños, la propiedad física de nuestras vidas virtuales. Ni siquiera aquellos hippies que mudaron sus propios servidores, gracias a los gigantescos subsidios que el Estado Internacional de La Zona proveía a sus habitantes, sospecharon donde terminarían. Lentamente, el hecho de pertenecer o no a la zona se convertiría en una diferencia sustantiva entre los humanos. Lentamente, sus ciudadanos se fueron transformando en los dueños de nuestras vidas virtuales. Lentamente, casi sin darnos cuenta, esta nueva oligarquía se apoderó una a una de todas las redes y de todos los servidores del planeta.

Ahora, después de décadas de una lucha quirúrgica y silenciosa, ya que atacar directamente los servidores hubiese resultado autodestructivo. Después de años de penetrar sigilosamente y huir despavoridos con nuestros cables colgando. Yo, un soldado de la libertad, tengo mis dedos apoyados en el teclado del último servidor que los falta conquistar para que nuestra revolución triunfe. Soy un simple soldado que seguramente será recordado por siempre. Estoy a tres dedos del futuro. Sólo me detengo porque en este momento sé que soy la persona más importante de todo el planeta, un poco como ese tipo que tiró la bomba atómica. Por todo el lapso de tiempo en el que permanezca acá sentado con las yemas de los dedos descansando sobre las teclas, sin cumplir mi objetivo de apagar el firewall y reiniciar la máquina. Ya mismo, se puede decir; soy el rey del mundo, el presidente de la tierra, el burgués más canchero, el héroe máximo, la pija más larga de la historia de las guerras. Ahora mismo soy ctrlaltsupr.

LOS SUEÑOS ˃ 11 – “Minero"

2012-03-05T15:28:00.003-08:00

Estoy atrapado en una total oscuridad, en una, diría, no sé, oscuridad pétrea. Siento claramente que ya soy una cosa. No un tipo hundido entre piedras que lo van asfixiando. No alguien con un oficio peligroso en el día menos esperado por él y sus colegas, por unas mujeres que todos los días rezan o rechazan esa idea, la que ahora ya es y se nos vino encima. Tampoco soy un cuerpo que se va apagando, una acumulación de funciones vitales que se debilitan, una parva de frecuencias que van cambiando hasta hacerse irreconocibles, ajenas, tan imposibles que la vida cesa. No soy ni seré, a partir de ahora, más que una cosa. Una partícula invisible metida entre el cúmulo de polvo que va dejando el lento desplome de esta cordillera. Fui alguna vez un hombre, un trabajador, un padre, un vecino, un tipo que se animaba a garabatear algunas palabras en unos cuadernitos, un gran lector, creo que hasta puedo decir que fui uno de los pocos mineros lectores. Fui alguien, un humano, hasta que toda la geología impresionante me tragó, hasta que me convertí en nadie, en cosa.

Estoy golpeado, dolorido y con la convicción de que voy a morir. Es raro. A pesar de que todos los días cuando uno se mete en el elevador y penetra no puede evitar pensar en lo peor, nunca se está preparado para este destino. Si no muero pronto por las heridas del derrumbe, me espera la inanición – ya que el agua que chorrea por las piedras es abundante, y no creo que vaya a morir deshidratado. Una vez vi en un documental que es una de las peores muertes. El cuerpo hace todo lo posible para mantenerse con vida y empieza literalmente a consumir todos los recursos que tiene a mano. Literalmente, empieza a comerse a sí mismo. Relatan algunos hombres que estuvieron al borde de morir en estas condiciones que la sensación es como si soltasen una rata en tus tripas. Una agonía que termina llevándolos generalmente a la locura o al suicido. Lo peor del caso es que estoy completamente paralizado por un peso infinito, sólo puedo mover los dedos y la cara, así que intentar matarme va a ser imposible. Es sólo cuestión de tiempo. En realidad, para todos es una cuestión de tiempo.

Entre los crujidos de la masa de rocas que se van acomodando, empiezo a escuchar el sollozo de un hombre. Tal vez es mi compañero Saldívar, un evangelista que se pasaba todo el día con la estupidez de Dios y Jesús. Ahora se detiene. Empieza de nuevo. Parece que está recitando algo, algún rezo. No logro distinguir claramente qué dice, sólo distingo su ritmo, la estructura, diría, que sólo oigo un bulto de sus palabras. Sé que son tristes porque se entrecortan y cambian de registro. ¿Será verdaderamente Saldívar? ¿Lo que escucho está adentro o afuera de mi mente? ¿Ya habré muerto? ¿No es mi propia voz la que recita? Una filtración me distrae y por un segundo sé que estoy vivo, siento los alerones de la nariz funcionando y el pecho que se infla. La voz se va haciendo cada vez más clara – se ve que el chiflete de aire arrastró el sonido hasta mí. Evidentemente algo se ha destapado y estamos comunicados por un canal diminuto. Pienso en gritarle pero no lo hago. No sé por qué. De repente la voz se aclara por completo:

Cuidado con aquellos que buscan constantes

multitudes; no son nada

solos.

Cuidado con

El hombre corriente

Con la mujer corriente

Cuidado con su amor.

Su amor es corriente, busca

lo corriente.

LOS SUEÑOS ˃ 10 – “La leche"

2012-02-29T11:42:00.000-08:00

Te juro que es tan claro esto que pasa que puedo describir la tensión con muchísimo detalle. La voy viendo como me sube desde la espalda, me va dando calor, me va tomando los músculos y se queda metida en la respiración con una precisión increíble, como si siempre estuviese ahí siendo parte de mi cuerpo. Para aguantar, trato de contener el aliento y de no dejar de mover los dedos aunque pifie las letras que escribo. Escucho el golpeteo, me miro los dedos – de e de o ese. Claramente veo hundirse a las teclas negras y blancas, y trato de no decir, sólo quiero que lo que surge de la propia materia que voy hundiendo – hache u ene de i e ene de o – se cuente solo, a la par que grita su chirrido de plástico chino. Por momentos, creo que me puedo escapar, me escurro unos segundos y viajo, y casi me convenzo de que soy libre, de que estoy fluyendo junto a la materia. Esa oscura que se va acumulando en la pantallita que parece conectada directamente a la punta de mis dedos cuando todo funciona a cierta velocidad. Cosas. Cosas que se unen unas a las otras. La cosa letra, la cosa pantalla, la cosa dedos, la cosa yo. La materialidad del no sé que, decía no sé quién. ¡Dale!, me digo. ¡Déjate ser una cosa! ¡No seas egocéntrico! ¡No seas boludo! Pero no. Se corta, tengo que parar, tengo que corregir la basura primitiva que sale cuando puedo escaparme de la bola semántica porque estoy de algún modo preso en ella, y a medida que creo liberarme, cada vez me aprieta más, como una boa constrictora que sólo oprime cuando exhalamos. Voy de nuevo.

Hay que arrancar. Provocar al teclado, como siempre, coquetearle como a una conchita, con confianza y cuidado, sin pensar en cuán profundo vamos a entrarle, sin sacar la cuenta de cuánto nos va a regalar. Ahí voy. Intento saltar el lenguaje, las ideas y el pensamiento racional lo más rápido posible antes de que me infecte y me inhiba de escribir. Es complicado, sé que lo que hago ahora es justamente tirar sentido a lo loco desde las manos, palabras, vocabras, torpes, malas, berretas, previsibles. ¡No pares! Ahora hay que darle duro. Batir el record mundial de velocidad y mala calidad de escritura. Quiero darle duro, como buen boxeador descerebrado, tratar de que salga algo desde la punta de los dedos, mejor, que las puntas de los dedos se conecten lo más rápido posible con el alma. Si existe algo parecido al alma seguramente estará en los testículos - decía el maestro zen Taisen Deshimaru. Entonces, mejor, que los dedos se conecten con los huevos, específicamente con su interior, con su magma, con su propia alma, un alma conectada con otra, huevos, pantallas y las yemas del alma aporreando al sentido.

Yo me imagino a mis testículos iguales a los chicles Dinovo - unos que eran confitados con forma de huevito de dinosaurio pintados de colores con pintitas y rellenos con un juguito dulce, una sopita de caramelo derretido ¿Así serían verdaderamente los huevos de los tiranosaurios? Algo así. Los veo casi iguales pero rellenos con esta leche hermosa y espesa, que si bien habita en los huevos, como todos sabemos, se extiende mucho más allá de sus márgenes y de las de nuestro propio cuerpo. Su leche, su alma, llega posiblemente hasta los límites mismos de nuestra propia cultura, y en cierta medida es, tal vez, la cultura misma. Por eso, el gran eje de este experimento está finalmente en la leche que sale de los huevos – acá me corrige una mujer con la cabeza enfundada en cuero mientras me escupe y pide que use la palabra “falocéntrico”. Me animo, obligado por la velocidad demencial de mi huida desesperada, a dar una respuesta. Y como si estuviera en juego mi vida, me aventuro a afirmar lo siguiente: en la frontera del sentido, ahí entre los dedos y las palabras que se convierten en ideas, está la leche, la pulsión animal tratando de devorarse a nuestra cultura, obligando a confluir a todos los ismos en el único e inevitable lechecentrismo.

LOS SUEÑOS ˃ 09 – “Arroyo"

2012-02-27T12:15:00.001-08:00

En cumplimiento de la Ley de servicios de comunicación audiovisual, informamos que esta es una página de publicidad:

Confort es, sencillamente, lo abundante y lo mullido. Por eso los hoteles de cinco estrellas tratan de darnos la mayor cuota que pueden de ambas cosas, a través de sus camas repletas de almohadas, de sus pisos con alfombras acolchadas y del agua perforante de sus duchas calientes, siempre perfectas, limpias como si estuvieran estrenándose con nosotros. Al parecer, por lo que nos enseñan los genios del marketing en sus publicidades, la mayor parte de los habitantes de este planeta hiperconectado, hiperlibidinal, e hiperafectado por el deseo de consumo, asocian el confort con la imagen de un tipo que tiene la mirada perdida en el horizonte abundante del mar, y que tirado sobre almohadones en un camastro de hierro fundido, escarba con la punta de los dedos de los pies la arena blanca de una playa caribeña. Su esclavo de turno, de palabras mullidas y abundantes gestos de cuidado, le trae tragos que en todos los casos están decorados con una sombrilla o, si es temporada, con una ramita de celery - apium graveolens. Hoy, sin embargo, no estamos frente al mar en un hotel de cinco estrellas, sino con los piecitos hundidos en la escasa agua de ese primo lejano del océano, de ese pariente político del río navegable, de ese primo pobre del río de montaña: el arroyo de sierra.

A diferencia de otros de su especie, éste, el nuestro, a veces tiene agua y, otras, durante la mayor parte del año, es simplemente un cauce seco, una herida cicatrizada con una cascarita de piedras áridas y blancas que rajan la vegetación de las sierras. En su defecto, cuando viene caudaloso, se tiñe de dorado, y en su entorno florecen elementos de todos los verdes imaginables. Algunos árboles se doblan sobre el agua hasta el punto de que sus copas rozan la superficie del arroyo cuando crece después de una lluvia. Entre las piedras, que antes sólo nos mostraban un paisaje moribundo, ahora surgen pequeños arbustos finitos que se curvan con el mismo sentido del agua. A diferencia de la playa, donde todo parece estar pensado para caminar sin miedo a lastimarse, aquí el que quiera atravesarlo deberá tener algunos conocimientos previos. Por ejemplo, deberá conocer el gran dilema irresuelto por el hombre: Ojotas ¿sí o no? Habiendo probado ambas opciones, se verá que en caso de querer cruzar el arroyo con ojotas, se corre el peligro de perderlas por la fuerza del agua y, en caso contrario, corremos el riesgo de perder un dedo entre las patinosas rocas cubiertas de moho.

Para aquellos avanzados nadadores locales no será para nada complicado lanzarse de cabeza desde la punta de las rocas más altas y penetrar el agua con la delicadeza suficiente como para no partirse el cráneo con el fondo. En cambio, para el bañista inexperto, sumergirse o intentar nadar en las pequeñas ollas que nos convida el arroyo resultará una tarea casi imposible y deberá conformarse con mojarse “como las viejas” metiendo ambas manos en el agua y vertiéndosela desde arriba. O bien, podrá ingerir una buena cantidad de ácido lisérgico e ingresar directamente en un mundo alucinante y desnudo en el cual será un hombre de la época de las cavernas, nacido aún antes de la edad de hierro, que recién ha descubierto el fuego.

En cuclillas sobre una piedra elevada, verá cómo los colgantes testículos de sus compañeros de nado se contraen cada vez que los toque alguna chispa que salga desde la diminuta fogata que habrán logrado encender luego de horas de frotar una varilla sobre una madera cóncava – según Tom Hanks. En esa situación, y sólo así, estará verdaderamente comunicado con el entorno y podrá deslizarse entre las rocas como una anguila, sin sufrir ninguna clase de moretones o lastimaduras. Solo así, mientras los colores de las plantan estimulan exageradamente sus pupilas y cada objeto a su alrededor pasa a formar parte de una trama unísona de un orden inexplicable; sólo ahí, cuando comprenda que usted también es parte de la naturaleza, que usted es una cosa más allá de su conciencia, más allá de su propia muerte; sólo llegado ese momento, comprenderá que lo abundante y lo mullido, lo confortable, es algo que el dinero no puede comprar. Para el resto está…

LOS SUEÑOS ˃ 08 – “Incendio"

2012-02-24T07:51:00.000-08:00

Estamos todos sentados jugando a las cartas, conversando de mujeres, de baseball, de football, o tal vez junto a algún compañero de color discutiendo sobre basketball. Suena la alarma a todo volumen y todos sueltan lo que tienen en la mano, cortan repentinamente lo que están haciendo, y salen corriendo al sector de vestuarios. Tengo puesto el enterito, arremangado en la parte de arriba, y sólo me queda ponerme las botas, el camperón y el casco, y ya estoy listo para salir. Me tiro por el caño, siento cómo mis botas golpean el piso, y en segundos ya estamos todos montados en nuestro camión, con la sirena perforándonos los oídos, surcando las calles de la gran manzana a toda velocidad. Como siempre, el corazón me palpita a toda máquina, y trato de no pensar, de olvidarme de los riesgos de nuestra profesión, mirando a las bellas mujeres que a nuestro paso se van dando vuelta. En la parte delantera vamos sentados John Stagliano, Pierre Woodman, Ron Jeremy y yo. Son las ocho y cincuenta y un minutos del martes once de septiembre de dos mil uno. Dicen que al parecer una avioneta chocó en la torre norte del World Trade Center. A primera vista, debe ser algo grande porque nos acompañan muchas “escaleras” más; aunque nunca se sabe porque estos ricachones siempre exageran. “Tienen miedo que se les prendan fuego los billetes”, dice Ron.

Llegamos al lugar y sólo hay unas pocas dotaciones de bomberos, así que al parecer vamos a tener mucho trabajo esta mañana. Pierre y yo miramos hacia arriba con las manos en jarra y no podemos evitar decir al unísono “esto no puede haber sido una avioneta”. El espectáculo es espeluznante. La torre tiene un agujero que abarca varios pisos del cual sale una columna de humo negro profundo, lo que nos indica que en el interior del edificio se continúa desarrollando un incendio. El primer paso es ayudar a los compañeros a terminar de acordonar el perímetro porque la lluvia de cristales es incesante y es muy probable, dado su tamaño, que alguien pueda resultar herido de gravedad. Justo cuando estoy sacando la cinta amarilla con la inscripción FDNY de mi caja de herramientas, escucho un fuerte rugido a mis espaldas y a una multitud de gente gritando desesperada: “Nou! Nou! Nou!”. Me atraviesa una sombra que nubla el cielo. Mis compañeros gritan. Yo me agarro el caso con una mano, y en cuanto levanto la mirada veo un avión enorme penetrando la otra torre.

En principio el sonido es muy parecido al de un choque de autos: un golpe, el arrastre de las estructuras, el chirrido de los hierros que se doblan, los vidrios que estallan. Inmediatamente después, una bola de fuego surge desde un agujero que ya es visible en la fachada. Al segundo, una explosión gorda y redonda como el fuego precedente. Llueve un chaparrón de vidrios, de muebles, de papeles y de miles de cosas indefinibles que golpean el piso, y la gente – bomberos, trabajadores, ejecutivos, guardias de seguridad, personal de limpieza, un hippie que toca el saxo a la salida del metro – corre desesperada a guarecerse. Cuando siento el primer golpe seco, el primer temblor, me acuerdo de mi padre pegándome en las nalgas con el taco de sus zapato – “si no hay dolor no hay aprendizaje” - allá en la vieja y querida casa de mi infancia en Wisconsin, allá en la América profunda. Vuelvo a sentirlo una vez más, ahora más cerca, y otra vez, ahora más lejos. No se si verdaderamente no alcanzo a ver lo que está pasando, o si no puedo creer lo que veo. Recién cuando encuentro a John agarrándose la cabeza con la mirada clavada en la mancha de carne molida, ropas y huesos saliendo hacia fuera como picos, tomo conciencia de que en la mezcla se cosas, también llueven personas.

- Nos están atacando, John.

- Si. Esto es obra de terroristas.

Un grito furioso se va acercando hasta convertirse en una figura, en una cara concreta que se podría dibujar en un identikit. Al golpear el suelo de granito del WTC, el cuerpo se deshace como si fuese de Play Doh y se funde contra el suelo. Durante un breve lapso, la masa continúa emitiendo sonido.

- Nos están atacando, John.

- ¡Vamos a buscarlos hasta el último rincón oscuro del mundo!

- ¡Yeah!

- ¡Vamos a cazarlos y a arrancarles a sus hijos de las manos!

- ¡Yeah!

- ¡Vamos a torturarlos, desangrarlos y después incendiar sus casas, sus ciudades, sus países y hasta todos sus recuerdos!

- ¡Yeah!

- ¡América vencerá!

LOS SUEÑOS ˃ 07 – “Revólver"

2012-02-23T06:19:00.000-08:00

Nos masajeamos con dos dedos la sien, respirando bien profundo, sintiendo cómo el aire entra en nuestro cuerpo y al salir nos libera de todas las cargas negativas. Inhalamos un bosque de pinos dulces, de lagos calmos, de paisajes convincentes. Exhalamos un humo oscuro, negativo, de locomotoras atravesando edificios bajos de ladrillo a la vista en un suburbio inglés del siglo XIX. Vamos sintiendo cómo los músculos se sueltan, cómo nos vamos conectando con el entorno y con. ¿Qué creés vos que es lo que te irrita tanto cuando te hablo de esos primeros años viviendo con el marido de tu madre? ¿Sentís que de alguna manera algo irresuelto aparece cuando decís su nombre? ¿A qué remite? ¿Deseo, Edipo, nombre del padre? Yo más bien, cuando me enojo, cuando siento que se me empieza a comer la cabeza, me voy a gym y levanto, levanto, duro, así, levanto, golpeo, duro, así. Así. Ves? Hincha, inflama, duele, si duele es porque cura o porque está creciendo.

Desde donde quieras. Como quieras. Como puedas. O desde donde más te guste. Podés buscar la respuesta a este dolor interminable de estar viviendo, de ser consciente de estar viviendo, de una u otra forma. Sentándote en el banquillo de los psicoanalizados, en los almohadones de los que conectan con su respiración o metiendo la cabeza dentro de la tierra. También podés no hacer nada. O hacer todo eso junto. O cualquier otra cosa. O buscar en un Dios que esté afuera, o en uno que sea tu ego muerto, o en la iluminación del yo o del ye o del tu. La construcción es permanente y nunca se termina, nunca cierra, es imposible de asir con el cuerpo o con los pensamientos o con la mezcla de ambos. Nunca para. ¿A vos te para?

Redondo, redondo, barril que en el piso contiene una punta perfecta de plomo. Liviana y redondeada. Un piquito que parece un clítoris metálico que se va agrandando excitado, anhelante de acabar, de escupir su jugo y dar fin a esta enorme tensión, al temblequeo, a las muelas apretadas y a las manos transpirando pólvora. La bala reposa sin tiempo, como una piedra o como un horizonte, en el fondo del caño oscuro. Nada sucede hasta que el martillo ejerce su mecánica primitiva y bestial sobre el sensible culo de la bala que se suelta y sale hacia la luz, quemando su cuerpo contra los bordes de un revólver milimétricamente construido para que se desate una reacción irreversible, que sólo tiene de novedoso el hecho de adelantar aquello que cualquier caso es inevitable.

Desde adentro, el vértigo de un proceso a toda velocidad que va separando la base de su punta, como un cohete espacial diminuto que se prende fuego y se va derritiendo hasta mezclarse con el oxígeno y volver a solidificarse. Por unas milésimas de segundo atraviesa el aire, libre, casi sin significado. La imagino cantando algo estúpido y moviendo sus manitos invisibles, disfrutando de su breve vida móvil. Ya hacia el final, clava sus ojos en su objetivo, como un piloto de F16, y se proyecta entre el pelo oscuro del que hasta ahora piensa, sueña, siente, teme, ama, amasa sus ideas, las transforma en estrategias, en prácticas, en. Las primera capas de piel directamente se evaporan por el calor, y enseguida el hueso explota como si fuese de tiza. A su paso por la materia blanda y gris, el túnel que se traza va diluyendo los banquillos, los dioses, los nombres y los recuerdos. El olor de la saliva de una niña acercando su boca a la tuya por primera vez, la frescura del agua de una pileta envolviéndote, los pasos dudosos hasta los brazos extendidos de tu viejo que es pura risa y orgullo, tu dedo regordete jugando con el aire, el llanto del primer contacto con el mundo, el antes, el imposible, el cuando todo era o será, o.

LOS SUEÑOS ˃ 06 – “Perro"

2012-02-19T09:13:00.000-08:00

Canis lupus familiares es el nombre científico de ese bello animal que en apariencia ha acompañado la soledad del hombre desde tiempos inmemoriales. Los hay para todos los gustos y costumbres, y enumerar sus tipos sería una tarea casi imposible, ya que, al igual que con los seres humanos, el amplio abanico de combinaciones genéticas a lo largo de los siglos ha generado una infinita gama de exóticas fisonomías, pelambres y colores, al punto de que en ocasiones nos sea difícil afirmar si el animal que estamos viendo es o no un perro. Estos carismáticos animalillos cuadrúpedos han cumplido a lo largo de la historia con el principal requisito para conservar su vida en un mundo en el cual los humanos son los únicos dioses visibles con capacidad de decisión respecto de qué especies viven o mueren en nuestro planeta, más allá de la sabia naturaleza que en más de una ocasión ha favorecido – por ejemplo evitando que nos cruzásemos con los dinosaurios. Su fidelidad comprobada en miles de historias – como aquella del repartidor de garrafas que murió y cuyo perro prosiguió haciendo el recorrido del reparto incluso años después de muerto – sigue siendo, por un lado, lo que los mantiene en la tierra, pero por el otro, lo que hace que los amemos con tanta incondicionalidad.

Max Warhammer, un norteamericano de origen alemán, fue toda la vida un fanático amante de los canes. De carácter osco y siempre apartado de sus congéneres, puede decirse que Max era más amigo de los perros que de los hombres. Dicen que de chico pasaba casi todo el día dando vueltas por el pueblo con su Labrador dorado Whoswis y que nunca hablaba con nadie excepto con él. Algunos de sus biógrafos atribuyen esta incomunicación a su falta de conocimientos de la lengua inglesa, aunque sus altas calificaciones escolares darían por tierra con esta teoría. Llegó de Europa junto a sus padres a la temprana edad de tres años, y siempre vivió en su casa de las afueras de Bayou Goula, en el estado de Louisiana. Dedicado completamente a la actividad agropecuaria, no le fue difícil llenar cada vez de más perros la propiedad familiar – dicen algunos habitantes del pueblo que antes de ejercer su metamorfosis tenía unos ciento once perros.

Una vez muertos sus padres, su fanatismo pareció profundizarse cada vez más, al punto de que en muchas ocasiones podía vérselo caminar por su granja completamente desnudo y hasta inclusive compartir platos de carne cruda con sus animales. La dejadez y el deterioro tanto físico como edilicio se fueron incrementando en la medida en que Max pasaba cada vez más tiempo viviendo como un verdadero perro. Si bien la transformación era cada vez más evidente, los bayouneses se sorprendieron cuando Max decidió alquilarle la granja a un forastero cuyo único deber como inquilino sería servir la comida para él y su jauría. Los pueblerinos, aturdidos y temerosos de todo por naturaleza, en principio no supieron cómo tomar la noticia de que el señor Warhammer era ahora un perro. Con el tiempo, y gracias a la aprobación del ministro Bautista de la comunidad - que aseguró que “el perro está en la naturaleza del hombre y viceversa, pero ojo con los invertidos porque a esos sí que los empalamos con nuestros tridentes – pudieron aceptarlo y seguir sus vidas normalmente.

Hoy, Max es considerado la mascota predilecta del pueblo, y todos los habitantes preparan siempre un plato de guisantes con carne asada que era su platillo predilecto cuando humano. Ha calado tan hondo su presencia en esta bella y rural población, que en la entrada principal han puesto un cartel que anuncia: “Bayou Goula: hogar del primer hombre perro del mundo y del can más longevo”

LOS SUEÑOS ˃ 05 – “Gato"

2012-02-18T11:52:00.000-08:00

En los televisores del subte de Buenos Aires, pasan unos micros televisivos de cuatro minutos sobre “historias de marketing exitoso”. El programa es básicamente un tipo sentado en un escritorio que cuenta de qué manera un determinado producto o empresa llegó a cobrar fama mundial o local. En este contexto, quienes esperamos el subte a menudo, nos hemos podido enterar de la historia de Enzo Ferrari, de cuándo comenzó el sponsoreo de camisetas de fútbol, y también del origen de la empresa que relato a continuación:

Difícilmente puede saberse “lo que quiere la gente”. A menos que se tenga un montón de dinero para moldear los gustos del consumidor, llenándole la cabeza con un constante bombardeo de basura publicitaria, de estereotipos para retrasados afectivos, o de programas de TV que promuevan el abandono completo de la inteligencia humana; parece casi imposible predecir los gustos de las personas. Por supuesto que está lleno de encuestadores políticos o empresariales que realizan estudios y que, con cierto margen de error, aspiran a prever comportamientos sociales. Lo cierto es que sus métodos sólo funcionan porque son socios de las propias empresas o de los mismos políticos que finalmente van a moldear los cerebrines de todos nosotros, los simples mortales, con sus ideologías y sus targets de mercadeo. Por esta razón es que “el dinero llama al dinero” y la pobreza a su hermana menor, la miseria. Y es por este mismo motivo que si uno no cuenta con una buena cantidad de contactos y un suministro permanente de efectivo, resulta muy penoso iniciar un negocio desde cero.

Envuelto en estos pensamientos fue que Miguel Arriaga llegó a la conclusión de que si quería abrir un nuevo negocio – luego de fundirse con parrilla vegetariana en Palermo - tenía que ser en un rubro totalmente probado que le garantizase un rápido reestablecimiento de su patrimonio. Caminaba ensimismado, con la cabeza metida en el piso de la avenida Corrientes, volviendo del estudio de su abogado, cuando una adolescente dominicana se le acercó y le entregó un volante de un cabaret. Tomó el papelito rectangular con el dedo índice y el pulgar, lo miró – “$30 con participación / foto real”. El cimbronazo fue automático. Las manos le transpiraban y todo el cuerpo le empezó a temblar. Estaba sintiendo una revelación, un segundo de conexión con el cosmos. Todas sus ideas se amalgamaron en una, y el sistema capitalista le regaló un minuto de inspiración comercial absoluta. Ya lo tenía: su próximo rubro sería el más antiguo de la tierra adaptado a uno de los más modernos formatos. Iba a regentear un sitio de prostitutas online.

Lo primero que hizo al llegar a su casa fue empezar a investigar qué había y qué “nichos” estaban faltando en el popular mercado de la prostitución online. La liberación en los nombres de dominios de Internet lo favoreció sobremanera ya que en lugar de abrir un puntocom o un puntonet o un puntocompuntoar, pudo darse el lujo de sacar uno cuyo delicado nombre iba a garantizarle - como ahora sabemos - la cantidad y la calidad de visitantes que necesitaba para hacerse millonario. Como ya habrán deducido, se trata de www.gatos.put.

Espero que les haya gustado la historia.

Que tengan un buen viaje.

(si te interesó este número, tal vez te guste el “78 – Puta”)