calcagno

En una época en la cual la revolución va tan rápido que parece reforma y ya no da miedo

2013-12-27T10:35:00.003-08:00

Somos de una religión ecuménica, cuántica,
que se nutre de todos los credos
de un partido orgánico y organizado
como los ceros y los unos
como las partículas elementales de la naturaleza

Somos de un género sin genitales
pero con un morbo inflamado por el porno
enemigos de la idea de que la realidad existe
nuestro límite moral es el egoísmo de no compartir la experiencia humana

Hay que sacarlo todo afuera, como la primavera

2013-10-07T17:13:00.001-07:00

echémosle la culpa a Macri
a Cristina
al Frente Sandinista de Liberación Nacional
a los trapitos
al dólar
al compañero Moreno
a D´Elía
a los manteros
a los negros
a los chetos
a los faloperos y
a los más caretas

echémosle la culpa al país
a la ciudad
al neoliberalismo
al populismo
al fondo
y a los economistas marxistas
que nos están convirtiendo en otra Cuba
y a los de siempre,
a los que quieren ser yanquis

echémosle la culpa a alguien
al vecino
a nuestros padres
a la pobreza o a la riqueza de nuestra infancia
a los sucesos dolorosos de la vida
al compañero de laburo que hace demasiado
al que no labura
al psiconálisis
o a la negación

echémosle la culpa a quién sea
a todos
a Dios
al imperialismo
a Buda
a Neruda
al cosmos o
al tachero que vacía el cenicero en la calle

pero nunca
nunca
por nada del mundo
nos hagamos responsables
de nuestro lugar en este ser colectivo
al que llamamos humanidad

Sos Hitler

2013-03-31T11:05:00.002-07:00

sos Hitler

y sos la aguja

que se entierra en el brazo

de un negro condenado a muerte

desde hace siglos

sos Hitler

y sos la sonrisa de cada

careta encamisado

que manda a desalojar

a cada desocupado que

mancha con su baba la vereda donde

se ahoga una hormiga

sos Hitler y

sos también

las aves y los ríos

el flujo azul de la luna

pegoteando tu cara

las tetas hinchadas de una madre

la leche

los renacuajos

Dios

la tierra

el sol y todo

lo que está en el medio

sos hitler

y sos una palabra

en la cornisa de un latido

sos Hitler

y las horas

y los minutos

y todo el tiempo

y toda la historia

Hitler!

ruinas

polvillo sobre la mesa

Hitler!

el tercer batallón de roedores y

la purga en el gueto de muñecos

Hitler!

Sig!

mund froid

Foucault

buda

Hitler!

sos todo

y sos la parte

sos Hitler

sos el Anticristo

y Cristo

y Nazaret

y la estrella

que salva

al cielo

los reflejos

las letras

que se rebanan

como fetas de tiempo

cada cosa y la soledad y el deseo

y los brazos de los árboles y el bien

y el pan

y lo elemental: la muerte: lo inventado

lo que nunca muere

lo efímero

Hitler!

hacete cargo

gil

ler!

El apocalipsis

2012-12-06T06:52:00.002-08:00

desde un lugar muy concreto de mi cuerpo
desde alguna parte interna
entre mis huevos y mi culo
cercana al hara pero más llena de fluídos
más orgánica
más vulgar
sube la primera frase del poema:

“el dedo que señala la luna
no es de ninguna manera
la luna”

repito:

“las palabras son del aire
y van al aire
las lágrimas son agua
y
van al mar”

palabras
palabras
palabras
palabras
palabras susuradas
palabras sueltas
palabras
palabras
esclavas
florece
trino
verdenuevo
reflejo
del
sol

palabras me atoran
me clavan en un lugar
me dejan atrapado en medio del tránsito
entre miles de pequeños marcelos tinellis
que me besan
y me cantan su musiquita
tarararana
ta ta tarana
intento comer algunos
para abrir una brecha
para poder escapar
pero
muero asfixiado

y en ese preciso momento
me doy cuenta
que las palabras
son sólo una ínfima parte
de lo que me constituye

mis ideas
mi razón
mis deseos
el día en el que…
mis poesías bienpensantes y contemporáneas
son solamente un pulso eléctrico
kjjjjjjjjkjjjjjj
bla bla bla
un ruido imperceptible en medio del cosmos
un ruido al que le atribuyo toda clase de poderes
toda clase de magia
aunque en realidad
soy más hidrógeno
que palabras
soy más nitrógeno
que películas, cromo, cincel, hebreo, caléndula
soy más minerales
que internet
más carbono
que historia
más oxígeno
que amor
y mucha
mucha más agua
que capitalismo
o que razón
o que género

o
que

ahí está el vació que me llena de miedo
ahí está el apocalipsis inminente
ahí
cuando advierto que ya
no estoy solo en el universo
porque soy antes que nada
una cosa
como cualquier otra
una entre miles de millones
de partículas extraterrestres
o terrestres
juntándose y separándose

ese apocalipsis sí me da miedo
no el boludo, el yanqui
el de unos aliens que saldrán del suelo
y nos devorarán sin piedad
por no poder cumplir el sueño de los padres fundadores

ni ese en el que un hombre posee la cura de un mal
que exterminará a la humanidad
pero sufre un accidente y no llega a distribuirla
y se queda sólo
en el mundo

el apocalipsis verdadero
el que me congela el espacio entre la carne y los huesos
ya está sucediendo
y no puedo hacer nada para detenerlo
ni con naves
ni con embrujos
ni con vacunas
ni con todas las contramedidas
que el lenguaje me regale

soy sólo una cosa
y estoy cambiando de forma constantemente

no hay palabras
que puedan
decir
esa
existencia

el lenguaje agoniza
la palabra agoniza
socratesplatónhollywood agoniza
la razón que me esclaviza
agoniza

por eso quiero rebolear palabras
para que se estrellen contra las paredes
y tomar sus pedazos para hacer un collage
un stencil en medio de mi palabrerío
que diga:

sómicas viuras
olvidadas sómicas
sonrientes
congeladas
polonórticas
viuras

veo sus casas de hielo
llorando gotas
infinitas
estalactitas
que unen el suelo
con lagos olvidados

viuras magnéticas
virtuosas viuras
anémicas ninfas
futuristas

ya no sé qué amo
ya no sé si la idea
es más que su olor
es más que sus grados de fiebre

el futuro imperfecto será
un tiempo en el cual
la ciencia
será ficción
y el retruécano
no será nada
y la palabra mapa será parte de un caracol
y la palabra rosa tal vez una babosa
y los coyas serán olas púrpuras
y los europeos pastos húmedos
recién comidos por un animal aún no nacido

y el yo
y el ego
y mi nombre
serán
semillas de energía
flotando eternamente
en el espacio

Mandamiento I (comentado)

2012-10-17T17:05:00.002-07:00

La red siempre tendrá un lugar para vos
debes ser humilde frente a la red

Calcagno 1.1
no trates de entenderla
no trates de forzarla
no trates de usarla sólo en tu propio beneficio
no trates de agarrarla entre tus manos

El lugar del yo

2012-09-27T12:05:00.001-07:00

el otro desaparece
al cerrar nuestros sentidos.

Ahora

2012-09-22T16:23:00.002-07:00

Ahora
en este preciso momento en el que estoy
tratando de transmitirte la sensación
de que podemos
ser libres

Ahora
mientras
intento encontrar una palabra
para arrancarle unos mechones a la verdad
o meterle la mano en el bolsillo al tiempo

Ahora
cuando
es el único momento posible
en el que podemos afirmar
que estamos siendo

Ahora
Ahora
Ahora

Ahorrá
tu angustia
porque
ahora
nada
malo
puede
pasarnos

Valle de la luna

2012-08-19T14:49:00.003-07:00

con la cara al sol

y los ojos entreabiertos
intento hacer foco
en la punta de mi mariz

el reflejo hace que las pestañas parezcan
alitas de moscas
ciudades vistas de noche
desde un satélite

hay adentro mío
adentro
de la estructura física de mi cuerpo
miles y miles
y miles
de paisajes

antes que un segundo
antes que centésimos
antes que la más mínima
molecula de tiempo
muevo levemente la cabeza y
nace uno nuevo

mis ojos componen
la punta de mi nariz
inventando una imagen que resumen
desde ambos lados
de mi cabeza
una línea de lucecitas
del tamaño de pestañas
gigantes
la rodean
es casi como estar
parado en medio
del Valle de la luna

Plaza Miserere

2012-08-16T17:27:00.000-07:00

piernas ligeras

bocinas punzantes

colectiveros alados

puño levantado

chapa sucia

golpe

humo ahorcante

río de vehículos

aqueronte

el infierno

y más allá

Plaza Miserere

recova

evangelista

abogado

cola

vendedor ambulante

chorro

vendedor ambulante

falopero

china

evangelista

raza

pasillo

baño

puto

evangelista otra vez

penúltimo tren

conurbano

cuerpo traspirado

barrio

barro

y más acá

Plaza Miserere

Miserere

serere

plaza

miserere

y más adentro

más tibia

más selvática

más plaza

Plaza Miserere

Qué mierda significa todo esto?

De qué estamos hablando?

Son pelotudos ustedes?

No se dan cuenta cuál es la posta?

Ligero

2012-08-08T14:19:00.001-07:00

que un libro dure una hoja
que una hoja dure un párrafo
que un párrafo sea una palabra

el tiempo no existe

Desintegrarse

2012-08-07T13:03:00.001-07:00

bajo el devenir del rio:
piedras.

Techos

2012-08-01T08:28:00.004-07:00

Era en Madrid y como siempre hacía sol y nosotros nos debatíamos si volver a Buenos Aires o partir hacia Estambul. En una conversación que duró prácticamente una semana, encerrados en una pieza de una pensión cuya puerta se cerraba con una cadena, decidimos que era suficiente aventura para nosotros. Todavía no sé si es que no estábamos preparados para seguir adelante, desestructurándonos, buscando cada vez más libertad, o si simplemente habíamos agotado toda nuestra energía. Por suerte, el tiempo nos regala la maravilla de lo irrepetible, de la hermosa y eterna decadencia. Lo que sigue a continuación lo escribí desde esa piecita de pensión en Madrid en Diciembre de 2008.

Techos

si debes esconderte de mi
que sea bajo esos techos bordados
en los edificios pacientes
que van doblándose
y envejeciendo lentamente

esos techos
que gozan de la libertad
de las feas
esos techos
que ya nadie advierte
y que sólo nos enseñan
su hermosa decadencia

si debes esconderte de mi
porque mi enfermedad es terminal
y contagiosa
que sea bajo la sombra
de las posibilidades
poéticas

como un pedazo pero Entero

2012-07-27T15:00:00.003-07:00

de la relación entre lo mucho y lo ninguno
del saber universal y
de la hoja brotando
como una llama
verde

encontrar el Satori

2012-07-27T14:55:00.002-07:00

todo se congela y fluye
en este instante y nunca
inminente
imposible

Palabra

2012-06-22T10:24:00.002-07:00

la idea
se pliega
bate toda su estructura
para empujar el aire
contra el suelo
y despega

lentamente se separa
y más lentamente aún
erráticamente
se va elevando
hasta espabilizarse

es una idea solamente
no es un animal
ni es una cosa
y sin embargo
los reflejos del sol
la iluminan
mientras flota por el aire
como un panadero

esta idea esférica
va girando y redondeándose cada vez más
subiendo y bajando despacito
hasta posarse en mi frente
y deslizarse entre mis ojos
rodando hasta mi nariz
dándome
ganas de estornudar

me contengo
hago el casi imposible esfuerzo de
tragar el estornudo
para dejarla bajar hasta mi boca
quiero que apoye sus patitas
sus pelitos blancos
y que se derrita sobre la superficie
rugosa
de mi lengua

quiero que
se fusione con los miles de millones de partículas
de mi carne y
finalmente
quiero
que se diga:

soy una
palabra
soy
la
palabra
soy
el principio
y el fin
del engaño

tus lágrimas no pueden mojarme
pero yo siempre puedo arrancarte
lágrimas

soy nada más que una
palabra
pero puedo matarte y revivirte
y puedo
si quiero
asustarte hasta que!...

soy solamente una palabra
pero al unirme con otras
con una sola de las mías
me multiplico
como un virus

soy una palabra
soy ponele
cura
o ponele
anal

ves?
ves lo que te digo?

es que soy tan mentirosa
que también digo que soy
sentido
digo que soy
el sentido

soy una palabra
soy un sonido
una mancha microscópica
viajando por el universo

Internet es Dios I

2012-06-20T12:35:00.001-07:00

todo lo que pueda ser dicho
todo lo que pueda ser visto
todo lo que pueda ser oído
todo lo que pueda ser pensado
todo
lo que pueda
ser

los nombres de todos los reyes
de todos los organismos de la llanura abisal
y el de todas y cada uno de las
personas que conocemos y conoceremos
a lo largo de nuestras vidas

las repentinas muertes
las agonías
las repuestas al síntoma
que sentís cada vez que te despertás
temblando en la noche
cuando por un segundo sos consciente de que vos también
vas a morir y ponés en google:
curas para el cáncer
extirpar tumor
o
cómo realizar un aborto en casa

todos los partos
todas las
cabecitas babosas y peludas
desmoldándo toda clase de
vulvas latientes
estrechas
anchas
falsas
carnosas

todas las japonesitas
violadas en el metro
y todas arrugas de todos los
poemas escritos en
todos los
idiomas

como si los libros,
las leyes
y las ideas anteriores
a internet hubiesen sido
sólo
de práctica

Ahora todos son artistas

2012-06-16T13:58:00.000-07:00

ahora todos son artistas
ahora clarín miente y vos
cortás y pegás cositas que encontrás
para desnudar
la mentira del mundo

ahora
todos son artistas
y las chicas en lugar de coser bordados o boleros
o coserse el desgarro de una parva de bebitos
sacan fotos reflex
Instagram en pantalones chupines
y
se dejan crecer bigotes finitos
peridurales

ahora todos son artistas
y está bueno
mejor eso
a que quieran ser milicos
o yuppies
o a que jueguen a los cowboys
o a lichar al judío raquítico
y afeminado

ahora todos
son
artistas

"a orillas del yio Bermejo
hay alguien que parte una idea
el tipo la agaya de lejos
ca pá de Istambul
o de Viena
a orillas del yio Bermejo
hay alguien que parte una idea
la amasa y la abraza
y la manda pal gugle
y depué pal lubre"

ahora
todos
son
artistas

y cada uno templa
su varietal preciso
su engaño preciso
su sistema personal
la dominación que se amolde mejor
a los músculos de su espalda
a las últimas tendencias en explotación
venidas de las principales bienales
del mon
do

ahora todos son artistas
y yo soy libre de meter
a todos los gatos en la misma bolsa
soy libre de
sumar papas con borges
triglicéridos con hormigas
cazuelas de mariscos con
fotitos
de árabes
muertos

ahora que todos son artistas

entonces
ahora
todo es arte?

¿la imagen de tu vieja en cuatro
con el morocho raspándole las tripas
desde atrás
sigue siendo un momento traumático de tu infancia
o el simple hecho de que puedas convertirlo en
un episodio de fílmico de 3 minutos
en blanco y
negro
negro?
lo hace menos doloroso?
el arte lo aliviana?
lo destensa
lo desclava de tu memoria?

ahora todos son artistas
y las cosas
y los sentimientos
son parte de una ecuación perfecta
donde todo es arte

ahora todos son artistas
pero yo
me siento
igual de solo
igual de triste
que antes

La inmortal

2012-05-29T09:57:00.000-07:00

pequeña amada
asesinada por el cáncer
a los veintitrés
dónde estás?
por qué te sigo viendo en mi muro?

tus padres han podido recuperar tu clave?
o simplemente has
revivido?

"¿qué estás pensando?"
los dedos aturdidos y
dramáticos
de tu madre
sobre un teclado
pueden revivirte

"¿qué estás pensando?"
devolverte el latir
con el golpe eléctrico de unas letras
tal vez un
“estoy viva”
“acá estoy metida
en esta imposible
bola de pensamiento”
“estoy acá
viva
suspendida
en el artificio!
en el cerounocero
en el prendeyapaga
en el impulso y en el
silencio”

una vez cada dos o tres meses
me asomo por tu perfil
dejo un comentario
y
secretamente
esotéricamente, confieso
espero a que me contestes
desde tu más allá virtual
desde tu inmortalidad digital
desde ese lugar que en mi imaginación
hemos inventado
para contener
a las almas
por siempre

El lugar incómodo de la revolución

2012-05-17T06:33:00.001-07:00

ahí
entre lo diminuto
y lo cósmico
entre lo telescópico y los
microbios
entre el dolor profundo
del amor
y el de un dedo
aplastado por un martillo
que nos arranca lágrimas de los ojos

entre las nenitas y los nenitos
guaitases
universitarios
banderirojos
y los ojos de un pibe
que mira el mar por primera vez

entre el orgasmo del latir colectivo
y el glóbulo de sangre que carga
miles de millones de letras
en una secuencia
de ADN

en algún lugar
entre lo estrictamente todo
y lo estrictamente yo
está
mi revolución

Mi revolución
es
ya!

Cuándo?
Recién
Ahí
No la viste?
Ya pasó
Te la perdiste

Mi revolución es ya!
No mañana a las 11 y veintiún minutos de la mañana!
No el 17 de Octubre de milsetecientos ochentaivergas!
No el día que se murió Néstor o el día
que incomodó con su ojo bizco por primera vez
a una vieja conchuda

Mi revolución
es
ya!

en mi casa
en mi cama
sentado en pijama con la computadora sobre las piernas
mientras se descongelan unas patas de pollo
o mientras cago
o ahora!

Cuándo?

Ahora!
mientras camino
esquivando cuerpos gastados
por el Once

voy
disfrazado de libertario francés
voy
haciendo la revolución
y de paso
voy al Shopping a comprar un perfume
con mi tarjeta Santander
porque quiero oler
como un buen
revolucionario
burgués

voy
caminando
con los pies titineando
un poco cantando y un poco
gozando
mirando
los culitos increíblemente vírgenes
de las pequeñas cibernéticas del reguetón

van pintarrajeadas
increíblemente
con colores imposibles
digitales
manoseados hasta
pixelarse
(como los labios de Candelita
con el dedito metidito en la boquita)

Mi revolución
es
ya!

es el primer día de la revolución
y estamos contentos
gritemos
Viva la revolución!
Viva la revolución!
Viva la revolución!
Carajo!

el ojo vigilante
ha parpadeado por ultima vez
cerrándose
para siempre

los dedos
han dejado de señalarnos
y ya no se hunden hasta el interior
de nuestras propias tripas

esas huesudas balas
son ahora
palmadas de aliento en nuestras espaldas

Qué viva la revolución!

propongo
primero que nada
que las panzas y las almas
estén siempre llenas
y que los culos siempre
estén inquietos
como culos mal sentados o mal
garchados

propongo aceptar el dolor de saber
que todo muere
y propongo sobre todo
que inmediatamente después
nos alegremos al saber
que todo continúa

propongo que ya mismo
nos pongamos a vender remeras
con la caricatura del Tigre Acosta
o muñequitos de Astiz
que vayan moviendo su cabecita
sobre la guantera de los taxis
propongo que organicemos fiestas reggae
que se llamen “Las Martínez de Hoz”
las “ESMA”
o las “Batallón 601”

propongo éste
o cualquier otro ejercicio
que ayude a confundir
nuestros sueños con
nuestros miedos
y nuestras mierdas
con la felicidad

La revolución
es
ya!

que los pensamientos
pasen por nuestras cabezas
como las nubes
fluyen por sobre
las montañas

La revolución es ya!
Qué viva la revolución!

El murmullo constante de la ciudad

2012-05-07T12:39:00.002-07:00

los fanáticos
del murmullo
constante
de la ciudad
proponen una estrategia
para convivir
con el caos

ponen sus brazos
como si fueran diques
y contienen
el fluir de este rio
de sonidos
irrefrenables e y
reversibles

con esa arcilla o
quitando lo que está de mas
guian los lazos
de tiempo
desde nuestra atmósfera
al vacío
infinito
del universo

(yo admiro tanto su arte

que quiero imitarlos

dar mi versión de los hechos

al mundo)

Imagen y semejanza

2012-05-02T09:20:00.002-07:00

¿quién dijo
a su imagen y semejanza?
a sus curvas!
al olor de cada una de sus pecas!

¿quién dijo
a su imagen y semejanza?
a la superficie blanda
de su piel
de sus
velos
sedosos

¿quién dijo
a su imagen y semejanza?
a sus humos
a su hálito
dedo
uña ocupada con un pedazo
de tierra
a su planta del pie
a sus huesos
al peso de la soledad
en el pecho

a la tristeza
y a la risa
al detenimiento y a
lo vertiginoso
a callar hacia afuera
y luego a callar
nuestra voz interna

al espanto
y a la demostración de afecto
al minuto al segundo al lustro al
beneficio de la duda
al ciego y al luminoso
al que mucho aprieta

al destino
y a las estructuras
y a las alas y a las
semillas
más
elementales

¿quién dijo
a su imagen y semejanza?
si Dios
ni siquera tiene un cuerpo
para sentir la brisa
del primero y del último
suspiro

LOS SUEÑOS ˃ 25 – “Gallina"

2012-04-19T16:47:00.003-07:00

- Dale, mostrale la gallinita a los señores que la quieren ver.

Se sacó las medibachas blancas, el bombachudo, se recostó y - sin mediar ni un murmullo - abrió las piernas. Efectivamente, de entre la mata de pelos negros enmarañados surgió un clítoris grueso en la base que se iba afinando hacia la punta formando un gancho. Era rojo e inflamado, y desde la distancia, casi se podía percibir como iba abriéndose y cerrándose. Tenía, sin lugar a dudas, forma de pico de gallina. Diría que más bien parecía el pico de un pavo, pero la diferencia es mínima verdaderamente. Mi mujer y yo nos miramos fugazmente, y casi automáticamente le clavamos la vista al barbudo que se sonreía orgulloso de la gallinita de su esposa que latía en nuestra presencia.

- ¿Me permite? – le pregunté al señor

- Si, claro. Todo suyo.

- ¿A vos te molesta? - le pregunte a mi señora

- Si no vas vos, voy yo - me contesto.

Hacia años que le tenia ganas a la grandota. Años de mirarle discretamente sus tetas enormes, su culo gordo y su cintura desproporcionadamente delgada para el tamaño de su cuerpo. Cada sábado bajaba hasta la puerta de calle con la ilusión de encontrarla sola, esperando a que alguien le abriera. Quería decirle que era hermosa y que me moría de ganas de acostarme con ella. Me la imaginaba sonrojada, empapándose y mirando al suelo como si no me hubiese escuchado. Al principio trataba de ocultar mi excitación cada vez que la veía con su marido, o que yo estaba con mi esposa. Pero con el tiempo me fui dando cuenta de que tal vez no estaba tan solo en mi idea de intercambiar parejas.

Cuando se lo comenté a mi mujer y aceptó sin dudar, me entusiasmé y cambié mi estrategia. Fui volviéndome cada vez mas sugerente. Cuando nos cruzábamos los cuatro, y él nos abría la puerta, yo pasaba primero para dejar que mirase a mi esposa con libertad, sin sentir que yo podía censurarlo. Después empecé a alargar las charlas de ascensor trazando puentes multiculturales, hablando de generalidades, pero sin dejar de mirarle descaradamente el cuerpo a la grandota para que su esposo lo advirtiese. Fue un trabajo de hormiga que me llevó a la situación de terminar abalanzándome sobre ese clítoris con forma de pico de gallina.

Cuando me lo metí en la boca tuve una sensación extraña. Era tan largo y pronunciado que perecía que nunca terminaría. Por unos segundos, sentí que estaba metiéndome una pija en la boca. Inmediatamente, cuando empecé a succionarlo, pude percibir su excitación por la tensión en sus piernas. Fue tan abrupto el cambio en su cuerpo, en su piel y sobre todo en su olor, que levanté la mirada para ver si el resto de los participantes estaba percibiendo la maravilla de la que éramos parte. Con mis ojos desorbitados y los bigotes infectados de flujo, levanté la mirada y pude ver cómo mi esposa se metía el miembro del joven rabino en su boca. La imagen me calentó tanto que me abalance sobre la grandota, le arranque la peluca, y comiéndole la boca penetré su calida y húmeda vagina ortodoxa. Justo antes de terminarle adentro, todo su cuerpo se doblo, se le puso toda la piel de gallina y grito:

- אני אוהב את הפין!

LOS SUEÑOS ˃ 24 – “Caballo"

2012-04-04T11:58:00.001-07:00

Como buena aristócrata, quería hasta el amor servido en bandeja. Años de esponjosos desayunos en la cama, de concursos para dirimir si era la más inteligente o la más bella de todas las niñas en su club de niñitas aniñadas con abuelos añosos forrados en guita, años de agua oxigenada en lugar de alcohol para sanar las heridas le habían hecho creer que el amor, la compañía y la paz siempre estarían a su alrededor. La salud y el espíritu siempre estarían unidos, no tenía por qué desconfiar. Su novio, por ejemplo, ese musculoso rubio pija gruesa guita camisa almidonada triunfador en, estaba siempre que ella requería que le consolasen alguno de sus agujeros emocionales o jugosos y retractiles.

Todo marchaba sobre ruedas o, mejor, sobre pesuñas voladoras de caballos especialmente preparados para ser montados por niñas amantes de lo liviano. "Somos uno solo que se convierte en pluma y flota sobre las vallas ", decía. La sumisión de su corcel era tal que el animal por momentos parecía una máquina blanda, respondiendo matemáticamente, castrense, a las órdenes de su dueña. Justamente por eso la sorpresa fue tan grande en su círculo de gente al ponerse al tanto de la noticia de que en un entrenamiento su caballo se retobó y la tiró violentamente al piso, causándole una rotura de columna irrecuperable que la dejó postrada.

Al principio, las chicas del club y sus amigos la visitaban semanalmente, pero como "resultaba tan deprimente verla ahí engordando como una vaca" prefirieron ir haciendo cada vez más esporádicos sus encuentros, hasta que dejaron de ir, para "seguir recordándola como era antes". Su familia continuaba visitándola, pero cada vez de un modo más apagado, más protocolar. Por su parte, el chicolindolimpioéxito también trató de “comportarse como Dios manda”, como sus padres y sus “buenas costumbres” le había enseñado, pero las diarias masturbaciones delante de ella para “que no se pierda nuestra frecuencia sexual”, se convirtieron en semanales, luego en mensuales, después en “lo que pasa es que vos ves todo negativo, nena”, y finalmente en infidelidad y abandono. Recién ahí, cuando se vio sola en el mundo, cuando entendió que la vida se vuelca y se embarra indefectiblemente, pidió que le dejasen ver a nuevamente a su caballo.

Llegó al establo sentada en una silla especial para cuadrapléjicos -empujada por personal especialmente capacitado de la clínica, especialmente preparada para casos como el suyo. Pidió que montasen el trípode y la cámara HD a unos pocos metros, y dio la orden al veterinario para que le administrase el penthotal sódico. El jadeo constante del animal fue aminorando hasta que cayó al piso, en ese momento pidió que la recostasen a su lado y que colocasen su cabeza – la única parte del cuerpo en la que aún podía sentir algo – sobre las costillas del animal. Toda la venganza contenida en ese último latido le devolvió un poco de amor a su corazón.

LOS SUEÑOS ˃ 23 – “Cocinero"

2012-04-03T11:13:00.002-07:00

Hoy voy a comerme el atardecer. Hoy voy a comerme el atardecer, me repito, justo cuando estoy por agarrar uno de sus colores, como un medieval barbudo que destripa una pata de pollo con sus garras católicas. Me detengo. Tal vez me queme las manos si lo tomo así nomás, parece estar hirviendo, tiene zonas que están literalmente al rojo vivo, debería conseguir algo para poder sostenerlo sin lastimarme. ¿No se desteñirá como los corales o los peces cuando se los saca del agua, si lo descuelgo del horizonte? ¿Qué pasará con los enamorados que lo están contemplando ahora? ¿Qué será de la vieja que entrecierra los ojos y se deja atravesar por esos rayos luminosos mientras barre la vereda? ¿Qué dirían mis contemporáneos si cometo semejante genocidio? ¿Cuál es la palabra equivalente a genocidio pero fuera de la especie humana? En google aparece el término Genocidio Ecológico. Eso. Eso es. Tal vez, para comer el horizonte deba elegir una forma más actual, más ecologista, acorde con las tendencias de la cocina molecular.

Para avanzar con mi plato debo tomar entonces sólo una molécula de materia atardecérica, ya que el resto serán espumas frías, calientes, bolitas de salmón crujiente, de pato babosas y colchones y almohadas de vegetales grillados con aceite de oliva y olivas frescas. Usaré como jeringa para extraer mi producto la palabra pulso. Pulso el atardecer. Siento la resistencia de sus colores, cómo se van desgarrando sus fibras, cómo penetra a través mi pulso hasta que llena mis arterias y late y después se detiene y muere. Sólo nos alimentamos de cadáveres. Hasta el colchón de hojas lilas y amarillas que enmarcan este plato es algo muerto. Sobre mi recién comprada tabla de resina antiadherente, hipoalergénica, vierto el contenido de mi pulso y lo dejo descansar. Con mis propias manos empiezo el proceso de separar cada una de esas capas de horizonte que mi pulso contuvo. Siento en mis dedos su consistencia lumínica, las cientos de frases que lo forman, los átomos que todos los días recuerdan que deben congregarse a la misma hora para atardecerse. Lo voy deshilachando hasta que cada uno de sus matices se convierte en un ingrediente individual.

Mi sartén ya está negra por el uso. La caliento a tope, hasta que puedo ver cómo se quema el oxígeno borroso en su superficie. Tiro un buen chorro de aceite de trufas, dos láminas de ajo cortadas bien finitas, e inmediatamente después – antes de que se queme el ajo – meto las hebras de atardecer. Lo salteo por menos de un minuto – como para que no pierda ni sus propiedades ni su consistencia – y lo reservo a un lado. En un plato cuadrado y negro, monto con delicadeza la cama de verduras, y en ambos extremos las bolitas de salmón y pato. En el centro coloco con mucho cuidado el atardecer todavía tibio. Me sirvo vino en una buena copa, lo huelo, lo bebo, sonrío, y pincho con mi tenedor un buen bocado multicolor, que remojo en la bolita de pato, e introduzco en mi boca. Como una crema suave se deshace inmediatamente al tocar la superficie de mi lengua. Sus gases se evaporan inmediatamente y suben por la parte superior de mi paladar hasta meterse de lleno en mis cavidades nasales para deleitarme con su dulzura avainillada. Lo trago, lo siento bajar por mi esófago, y al llegar al estómago todo mi cuerpo se relaja y empieza a levitar en la noche.

LOS SUEÑOS ˃ 22 – “Loco"

2012-03-30T08:59:00.000-07:00

Todo. Absolutamente todo cabe en el sentido. Un remolón a las tres de la tarde, tirado en calzoncillos con la musculosa manchada y la cara empapada de sudor, en un hotel barato cerca de la frontera de Traslisburgo con Amberes. Las escamas de un pez que saltan por el aire y difuminan la luz que viene de una ventana en lo alto. Una mano apretando el cuello de una pequeña mujer asiática. Los pómulos de un anciano rasgados de arrugas. Los Jardines Colgantes de Babilonia, la imaginación de Borges puesta en algunas de esas plantas, en las escaleras de piedra, en la cara del tipo que se encargaba de perforar la roca, meter estacas de madera en esos agujeros, y esperar a que se ensanchase y partiese la roca en un rectángulo perfecto. El efecto de la mariposa, una mosca aplastada y la nada. Todo. Absolutamente todo cabe en el sentido.

Jacinto está loco. Más que loco, está totalmente loco de remate. Ya es casi imposible saber hace cuántos años está en el Borda, porque nadie es tan viejo como para recordar cuándo entró. Camina por el patio, cocina unos buenos guisos, juega a las damas y se ríe con sus compañeros, lee algunas hojas amarillas escritas a mano que esconde cuidadosamente debajo del colchón de Marcos, otro de los viejos de su pabellón que se pasa todo el día en la cama desde que su hija no lo visita más porque se enganchó con un policía de la Metropolitana. Jacinto a veces arma unos ricos mates y se sienta a escucharlo por horas. El pobre Marcos llora y le dice que él no se lo merece, que a pesar de que se “mandó muchas macanas”, siempre les dio todo lo que tuvo a sus hijos, “pero bueh desde que estoy acá”…Lo escucha y a veces hasta le cruza un brazo por la espalda y le dice que todo va a estar bien, que ahí “tiene muchos amigos” que lo entienden y lo acompañan. Jacinto es un buen compañero y toma su medicación y habla en las reuniones de pabellón y siempre le dice a los doctores lo que siente y a veces su senilidad se mezcla con su locura y hasta él se ríe.

Todo. Absolutamente todo cabe en el sentido. Inclusive aquella noche en que por fin lo fueron a buscar. Estaba vestido con su mejor traje gris, cruzado, con rayas bien finitas, casi imperceptibles, que lo hacían parecer todavía más aristocrático, más serio. Zapatos negros en los que te podías ver hasta la peinada con gomina y gomina en la que podías ver hasta el occipucio del alma. Estaba sentado con las piernas cruzadas sobre un sillón Luis XV, en el medio de su despacho. Todavía el invierno seguía siendo una estación real en Buenos Aires y las ventanas abiertas daban un clima más lúgubre al departamento gigantezco y vacío. “A los tipos importantes no los podés agarrar del cuello para meterlos adentro”, le dijo el médico a su ayudante, mientras se acercaban a Jacinto, que parecía inmune a un frío que hacía temblar los maxilares de los doctores. Todo. Absolutamente todo cabe en el sentido. Hasta ese querido padre Sol, universal, cuidadosamente materializado por moléculas plásmicas en un tipo de ambo blanco. Hasta ese joven, doble espejo de sí mismo, de su futuro acercándosele. Todo. Absolutamente todo cabe en el sentido. El golpe de puño, la silla en el piso, los escritos desparramándose, la letra negra de la ciudad de Traslisburgo, Jorge Luis diciendo “qué lástima, era un buen escritor”, la electricidad entrando al cerebro y borrando los recuerdos, el shock en los suplementos culturales de la época. Todo. Absolutamente todo cabe en el sentido. El mate, las lágrimas, las hojas amarillas por el tiempo, las capas de de fragmentos interminables, la historia que se va mezclando hasta hacerse incomprensible.