Caminhante Diurno

Medo nosso de cada dia

2012-02-24T00:07:00.001-02:00

Eu falo muito em ir embora de Curitiba. Sempre tive mais amigos fora, nem ao menos o meu blog faz tanto sucesso aqui como em outras capitais. Quando digo para o Luiz aceitar uma das muitas oportunidades de morar fora, ele me lembra sensatamente que moramos numa casa legal, num bairro legal, que tudo está legal. Morar em outra cidade pode ser bom... e também pode não ser. Na incapacidade de resolver essa equação e sendo que a nossa vida não está tão ruim assim, vamos ficando.

Uma vez eu concluí que a vida nada mais era do que uma evitação do sofrimento. Se mudar, tudo pode ficar um pouco pior, então ficamos. Se alguém nos pede um conselho, também temos dificuldade de recomendar a mudança. "Se eu me separar do traste, será que consigo um marido melhor, caso de novo e sou bem feliz?" Pode ser... Então a mulher só larga o traste quando se conforma que morrer seca é melhor do que continuar lá. Vejo que é muito mais o medo do que pode acontecer em casos de doença ou morte que mantém muitas famílias unidas. Até eu penso no que será de mim quando for velha, sem filhos que se preocupem com meu bem estar. O emprego é ruim mas pelo menos paga as contas. Os amigos são ruins mas pelo menos é companhia. Não gosto da cidade mas já estou acostumada.

A equação do medo é difícil de ser solucionada. Ele fica de mãos dadas com a sensatez, mas ser sensato a vida inteira é quase como não viver. Eu desisti da idéia dele ir embora. Quando quero fazer algo novo, pego na mão do Medo e vamos juntinhos.

Memória

2012-02-22T00:09:00.000-02:00

Uma vez eu li um caso de neuropsicologia de um sujeito que tinha uma memória incrível. Aplicavam um teste nele e anos depois ele ainda lembrava de todas as perguntas. O pesquisador observou que essa memória toda não fazia bem às suas relações: por se lembrar de tudo o que havia se passado com ele, isso o tornava rancoroso e ele não tinha muita vontade de estar com as pessoas. Mesmo sem uma memória tão impressionante, eu sempre tive boa memória. Lembro de fatos em geral; sou a primeira a decorar e repetir as coreografias, abandono um livro durante meses e retorno sem qualquer problema, nunca esqueço um rosto. Meu problema é com nomes, mas sei que isso é seletivo: se uma pessoa significa pouco ou nada pra mim, sou capaz de esquecer o seu nome em poucos dias. Sempre fui, assumidamente, rancorosa. Posso aguentar várias pequenas ofensas, o que é diferente de esquecer. E quando alguém faz algo intolerável, a história acaba ali e para sempre. Não estou nem aí se é amigo de infância ou se é o Papa. Vai ver que é o mesmo mecanismo: memória e rancor.

Agora minha sogra fica nos chamando pra ir lá sem ter alguma data especial. O nosso acordo, há anos, é: o Luiz vai lá com frequencia e eu só apareço em aniversários e festas de fim de ano. Agora ela quer que eu vá, só porque é feriadão, ou porque minha cunhada voltou de viagem ou pra comer uma pizza. Ela claramente quer tentar uma relação mais próxima. Só que eu não aceito a reaproximação dela. Ela pode ter esquecido mas eu não: o nervosismo que eu passava cada vez que ia vê-la, a frieza da família inteira, o orgulho do sangue italiano (grandes merdas), as indiretas que ela me dava assim que o Luiz se afastava, ela ter dito pra minha mãe durante o meu casamento que aquilo não duraria nem três anos. Ela me tratou mal assim que eu cheguei; primeiro porque eu era apenas uma namoradinha e depois porque ela achou que o casamento foi impulsivo. Faz dez anos E foi ontem. Pra mim é a mesma lógica de quem maltrata garçom: é pela maneira como as pessoas tratam quem está por baixo que as conhecemos.

Carnaval, esse problema

2012-02-20T00:07:00.002-02:00

Meu pai é doido por carnaval; minha mãe me doutrinou desde criança contra o carnaval. A velha luta ideológica de pais separados. Do ridículo que é alguém dar entrevistas dizendo que "meus pés doem, estou muito cansado, mas ainda pretendo pular mais dois dias"; da perda de tempo e dinheiro que isso representa para o país; da indecência das mulheres semi-nuas e o sexo desenfreado. Eu repeti esse discurso durante muito tempo. Com os anos, a repetição ficava cada vez menos convicta, porque em algum lugar eu não conseguia ser contra o carnaval. Não conseguia discursar contra um período do ano que eu aproveitava bem, mesmo que o meu aproveitar sempre tivesse mais a ver com a folga do que com festa. A idéia da produtividade, pensando bem, tem um ranço capitalista incontestável: então é criminoso parar durante alguns dias, devemos gerar capital sem descanso o tempo todo? Sobre o sexo, não vejo ninguém se transformando em bicho durante o carnaval, cada um faz de acordo com a sua natureza, dentro ou fora (opa!) do carnaval. E os desfiles - embora longos demais para a minha paciência - têm um indiscutível mérito artístico, mobilizam pessoas, são interessantes. Tenho muita empatia por quem desfila, é um grande palco. Sem dizer que fiquei sabendo que alguns carnavais ainda têm uma característica familiar e tradicional muito bonita. Quando alguém fala mal de carnaval perto de mim, achando que com isso demonstra sua pureza moral e cultura, eu tenho vontade de bocejar.

Só que tem uma coisa que eu não consigo mudar e acho que morrerei assim: não consigo ter samba no pé. Sou capaz de aprender danças muito mais difíceis, mas o samba não me vai. Esse desgosto mamãe não terá.

Dança dos três homens brigando

2012-02-18T00:11:00.001-02:00

O video nem é tão novo e o conheço faz tempo. Começou o carnaval e pensei em colocar alguma dança por aqui. Não deixa de ser uma dança também - uma contemporânea da melhor qualidade.

Picolé de amendoim

2012-02-17T00:18:00.000-02:00

No ano passado abriram dois lugares aqui que vendem picolés deliciosos: um fica bem no centro, e se chama Delícias do Serrado, na Barão do Rio Branco. Lá os picolés são mais naturais e têm sabores de frutas incomuns. O outro é a famosa Paleteria, atrás do Estação, que vende uns picolés mexicanos bem parrudos. Quando vou lá e vejo aquela decoração cheia de Fridas e caveiras, sempre penso na Flávia e que será obrigatório levá-la quando ela vier pra Curitiba. Gosto tanto de um lugar quanto de outro, mas nos dois eu provei os picolés de amendoim e eles ficaram aquém das minhas expectativas. O problema é que eu busco um sabor muito específico no picolé de amendoim, algo que remete ao melhor picolé de amendoim que existe no mundo: o picolé de amendoim Capelinha.

Quem já foi numa praia de Salvador sabe do que estou falando. Você está na praia e passa um rapaz andando de chinelo de dedo debaixo do sol e naquelas areias escaldantes. Ele veste apenas uma bermuda e quando muito uma camiseta velha. Apoiado sobre um ombro só, um isopor. O picolé é baratíssimo, menos da metade de um picolé de marca, dava pra pagar com algumas moedas. Nos sabores umbu, mangada, siriguela e outras frutas típicas. Não tem logomarca e nenhum papel os protege. Com aquele preço e aquela estrutura, é claro que as condições de higiene e produção do picolé não devem ser das melhores. Foi por isso que na última vez que fui a casa do meu pai, e ele chamou o Capelinha para dar picolé pra todo mundo, o Luiz educadamente recusou. Eu disse - Dêem um de amendoim para ele. Ele continuou recusando, até que por insistência deu uma mordida educada no picolé que tinha em mãos. Resultado: o Luiz não quis provar mais nada, sempre que aparecia um Capelinha - e meu pai tinha acordo com um que vinha até em casa -, ele só queria picolé de amendoim. Esse picolé tem pedacinhos de amendoim por ele inteiro, e é doce na medida certa. Não é à toa que é o primeiro sabor que acaba.

Será que ainda existe o Picolé Capelinha? Procuro outros e nada chega perto. Posso conviver bem com a idéia de nunca mais comer um acarajé da Cira (o melhor da cidade), mas jamais sem aquele picolé de amendoim.

Dança divertida

2012-02-15T00:21:00.001-02:00

Eu achava muito divertido. Ficávamos em fila e, ao som do batuque, tínhamos de dar saltinhos. Saltar alto, com uma perna dobrada (em retiré) e a outra esticada, os braços se erguendo e olhando para o lado. Eu apelidei aquele salto de "propaganda de amaciante". Era o primeiro lugar à sério que eu dançava, depois de ter passado pela minha primeira audição. Eu ainda guardava no espírito a alma de uma universitária, e achava tudo aquilo tão novo, tão divertido. Exercícios que tinham o objetivo de desenvolver a coordenação motora - quem fazia isso depois da infância? Por isso eu me sentia sempre um pouco brincando, sempre um pouco na infância. Alguns ficavam constrangidos, outros se aborreciam por não conseguirem fazer, e isso pra mim só era uma prova de que nem todo mundo sabe brincar.

Foi num espírito semelhante que fui fazer curso de preparação de musicais, em Joinville, com uma amiga que fiz na dança e considerava muito. Não apenas o curso não foi nada do que eu esperava como a amizade acabou ali, e depois de colocar os pés em Curitiba nunca mais nos falamos. Um grande problema do curso - hoje eu sei - era o fato dele ser ministrado por um cara da Globo e ser uma oportunidade de entrar lá. O musical era divertido, as músicas eram divertidas, as coreografias eram divertidas - só o ambiente que era péssimo. Competição, competição, competição. Eu era ruim demais, com apenas três anos de dança, perto de pessoas que até academia tinham. Então, não era contra mim que os fogos eram destinados - eu recebia o desprezo destinado aos muito ruins. Eu não entendia como pessoas podiam dançar, que era algo tão divertido, e não se divertirem, e tornarem aquilo mais um motivo de infelicidade. Dança e competir me pareciam um contrasenso.

Poucos meses depois, na escola, eu estava da mesma maneira: vendo quem dançava bem, querendo um lugar melhor o palco, reparando nos puxa-sacos, tentando obter as informações mais privilegiadas. Comecei a ficar assim quando a dança finalmente me fisgou, quando comecei a querer ser alguém. Aí percebi que até então eu os olhava de fora, como se aquilo não fosse um mundo sério. O mundo sério havia sido, pra mim, até aquela data, apenas o mundo acadêmico. Eu não havia me dado conta que os saltinhos e a coordenação motora eram o trabalho dos bailarinos, a maneira como se viam, como eram avaliados, sua profissão. Só então percebi, com um certo desapontamento, que onde quer que o ser humano coloque importância, lá haverá competição, inveja, fofoca, traição e tudo o que há de pior, porque poucos conseguem levar à sério sem perder a leveza.

Stand up

2012-02-13T00:14:00.002-02:00

O nosso carro ainda era bonitinho no época. Saímos da festa de aniversário já meio tarde, e quando voltamos o estacionamento estava lotado. O cara que cuidava já estava meio bêbado e tinha deixado um carrão - uma dessas caminhonetes - atrapalhando a nossa passagem. De um lado o carrão e do outro lado uma parede que tinha um tanque de cimento. Apesar do Luiz ser um excelente motorista e o nosso carro pequeno, quase não havia espaço. Ele fez o que pode, mas não conseguiu evitar que a lateral do carro acertasse o tanque, e a cada manobra pra tentar desviar, ia riscando mais um pouco. Só depois que o estrago estava feito que o sujeito veio com a chave e tirou a caminhonete. Seria tanta dor de cabeça pra tentar que pagassem o prejuízo, pra provar que estava difícil de manobrar, que o cara estava bêbado e nós não e etc, que resolvemos deixar pra lá e voltar pra casa.

Deixamos pra lá mas voltamos putos. Estávamos naquele estágio de emputecimento que ninguém conseguia nem falar nada. Chegamos em casa sem tocar no assunto. Como não dava pra dormir daquele jeito, ligamos a TV. Estava passando Altas Horas e acho que foi a única vez na vida que vi o programa quando estava passando, e não alguns momentos memoráveis no youtube. Quem estava lá era o Leandro Hassum e ele começou a fazer o stand up dele falando sobre os alpinistas:

Mesmo resistentes no começo, começamos a rir. E quando o Leandro Hassum terminou, já estávamos melhor. Com a alma mais leve, desligamos a TV e fomos dormir.

O arranhão continua lá, serve pra afastar os ladrões.

***

Esse comentário que recebi por e-mail é ótimo, não podia deixar de colocar aqui:

Seus posts no Caminhante Diurno são sempre ótimos, Caminhante. Novamente vou dizer: é uma pena que não abra mais a caixa de comentários. Sobre o post do estacionamento, me fez lembrar um momento histórico da vida de um grande amigo meu. Ele se chama Américo, e era um amigo meu do curso de veterinária que tinha graves dificuldades financeiras. Ele entregava a revista IstoÉ, e como sempre tinha a falcatrua como um de seus talentos máximos_ além do excepcional humor que o fazia ver esses pequenos detalhes como coisas simpáticas e triviais_, ele saía em sua motinha cg velha, todas as semanas, de madrugada, para entregar as revistas, e chegava à universidade sempre atrasado, de modos que sempre ficava de dependência em alguma matéria. Como eramos muito amigos, ele me dava uma IstoÈ toda semana. Ele se apaixonou por uma menina mais nova que ele, e que tinha um pai com fma de bravíssimo, e esse pai odiava o Américo. Uma vez, o Américo teve que se sentar ao lado d o pai da menina, na casa dela, enquanto essa não chegava da casa da avó ou de sei lá quem, e ele sentiu que o pai iria aproveitar a circunstância para dar o ultimato do relacionamento. Ficaram longos minutos em silêncio, o pai com a cara fechadíssima (o Américo mede 1,60, enquanto o pai um homenzarrão de 1,80). Daí começou na tv um filme do Roberto Benigni, O Monstro. A menina nada de chegar. Quando ela chega em casa, encontra o pai e o namorado quase nos braços um do outro, chorando de gargalhadas por causa do filme. A coisa resultou em casamento. O Américo teve uma sorte danada por um antigo conhecido do bairro ter-lhe telefonado oferecendo um emprego em Brasília com alto salário, e deixou de ser o pé-rapado de antigamente. Apenas não nos vemos mais, há dez anos.

Charlles Campos

Amor em ódio

2012-02-11T00:26:00.000-02:00

Não acho admiração em excesso bom. Se alguém diz que me admira, tenho vontade de falar "Não, espera!". Alguns disfarçam mais, outros têm coisas piores, mas todos têm seus defeitos. Conhecer a melhor face nos faz gostar até de psicopatas. Quando um começa a olhar para o outro como especial demais, como se fosse muito além de todas as outras pessoas, está a um passo de odiar. Sim, eu acredito que o adorador de hoje é o hater de amanhã. Não acho que seja da natureza humana admirar sem ambiguidade, colocar o outro no alto sem desejar secretamente que ele caia. Por isso que gostamos tanto de ver as celulites das celebridades, os seus chifres, os problemas com a família. Um lado nosso ama e o outro lado deseja que não seja tudo tão bom, que os defeitos, a vida com problemas, os traumas de infância e os problemas com dinheiro estejam em algum lugar. Como se gostar e não gostar fossem parte do mesmo mecanismo, e apenas gostar seja uma perversão, que faz com que a parte ruim fique represada. Quem oferece muito espera muito também, então é muito fácil magoar. Um gesto impensado e o pedestal pode ruir. O que seria perfeitamente normal e desculpável nos outros é imperdoável no ídolo. Isso é o que o mais novo hater dirá. Para mim, o mecanismo é: se o outro está no alto, nós necessariamente estamos embaixo, e todo mundo sabe que ficar no alto é mais gostoso. Então, a coisa toda já começou errada. Quem um dia adorou, não consegue sair da vida do outro à francesa, como se nada fosse. Ele precisa xingar, precisa empreender campanhas, precisa deixar o ambiente pesado. Pra sepultar e alimentar para sempre o que um dia foi amor, ele começa a pesquisar os defeitos: acompanha a vida do outro de longe, torna-se assíduo leitor do que ele escreve, une-se a outros "inimigos". Tudo continua no lugar - a mesma intensidade, a mesma pessoa no coração.

Cartão

2012-02-09T00:13:00.003-02:00

Eu estava passeando com o meu pai pelas Lojas Americanas. Até a adolescência, eu era louca por cartões. Sempre ia nas lojas e queria ver todos e me surpreender. Gostava dos desenhos, das cores dos envelopes, da idéia de falarem na frente algo que se completava de uma maneira imprevista depois. Então eu vi um que tinha um desenho triste na frente e dizia "a amizade dos outros pode ser preto e branca", aí abria o cartão e a mesma figura da frente do cartão ressurgia, agora alegre e colorida - "mas a nossa é colorida". Adorei o cartão e quis que meu pai comprasse. Queria dar de presente para a Natascha, minha melhor amiga durante toda a infância.

- Não, esse você não pode mandar. Escolhe qualquer outro cartão menos esse.

Mas eu queria aquele. Porque era o que expressava o que eu sentia, que era sem graça ficar sozinha e a Natascha era a amiga com quem eu mais gostava de brincar. Porque preto e branco na frente e colorido dentro. Porque era o cartão que falava da nossa amizade. Aí meu pai disse que não podia porque aquele cartão não falava de amizade. Que amizade colorida era uma espécie de namoros entre adultos e era disso que o cartão falava. Ia dar impressão de que eu e a Natascha éramos namoradas.

Fomos passear pelo resto da loja, quietos. Até que na hora de ir embora, meu pai começou a voltar para a sessão de cartões.

- Esquece o que eu disse, vamos comprar aquele cartão pra Natascha.
Mas aí eu é que não queria mais.

Mulherão

2012-02-07T00:09:00.002-02:00

Durante muito tempo eu achei que o que me impedia de ser um mulherão era a aparência. No dia que eu tivesse um corpão para exibir... Os anos passaram e a adolescência passou, e com ela muitos complexos injustificados. Mas o fim da adolescência não me tornou um mulherão. Fiquei mais magra e mais gorda, fui a mais nova e a mais velha, me vesti melhor e pior, já tive cabelão e cabelinho, fui solteira e hoje sou casada. E em nenhum momento, entre uma amizade masculina e outra, entre uma festa e outra, entre uma conversa e outra, fui um mulherão. Pensei também que tinha a ver com a altura, que todo mulherão precisa ter pelo menos mais de 1,70. Aí conheci uma bailarina que conseguia ser um mulherão com a mesma altura que eu, 1,65. Será que todo mulherão tem peitão? Porque todas as que eu conheci tinham, ela tinha, e a forma como lembro dela é de bota, collant decotado e capa curta fechada por um cinto, andando pelo festival de Joinville e fazendo com que todos os heteros presentes no local (muito menor do que a média em outros lugares, reconheço) quase se jogassem no meio do caminho para chamar sua atenção. Foi com ela que tive a certeza de que todo mulherão acha muito natural que os homens se interessem por elas. Ou seja, eu sempre fiz tudo errado - eu tratava mal todos aqueles que não tinham chance. Do mulherão loiro e siliconado que vi na rua, aprendi que ser mulherão é um investimento que é pago com cantadas. Mulherão escondido debaixo de roupas discretas não existe, porque mulherão é justamente pra atrair olhares. Ser mulherão é um modo de vida, de se relacionar com o sexo oposto, de que colocar como objeto de desejo. Por isso que eu nunca fui e nunca serei um mulherão. E digo isso sem dores, sem achar que tenho menos valor por causa disso. Mulherão é apenas mais uma das muitas formas de ser feminina.

Porquê envelhecer é tão bom

2012-02-05T00:13:00.000-02:00

Envelhecer é bom. Claro que não digo no aspecto físico, com as várias gorduras que aparecem sem que tenhamos feito nada para merecer - ou vai me dizer que um pão com manteiga ou outro é um motivo justo?, das dores nas costas e uma série de lentidões. Mas mesmo assim envelhecer é bom. Tanto que qualquer idiota é capaz de dizer quando encontra alguém mais jovem - "eu gostaria de voltar a ter a tua idade, só que com a cabeça que eu tenho hoje". Não precisa ser sábio para aprender alguma coisa com o passar dos anos. Podemos não aprender sobre o mundo, e continuar nos surpreendendo com a maldade que há nele, mas aprendemos a respeito dos nossos próprios mecanismos e isso já é o suficiente para tornar a própria vida melhor.

Acho que a maior lição que temos com os anos é a consciência dos limites. Conhecemos os nossos limites, e por isso passamos longe deles. Essa história de ultrapassar os limites só é bonita nos filmes. Na vida de verdade, o gostoso é fazer as tarefas do dia a dia bem descansado, banho tomado, tudo funcionando. Chega de dar murros contra a parede, ou de fazer tudo com a insegurança da primeira vez. Ao saber que certas coisas nunca serão mudadas, paramos de lutar inutilmente. A pessoa pára de lutar contra quem ela é, o que toma um tempo danado e raramente chega a algum lugar. Timidez é isso aí, tipo físico é isso aí, o mundo é isso aí. Pergunte aos casais antigos que se dão bem - as pessoas param de brigar contra o que não tem solução e vivem melhor assim.

Na relação com o mundo, vejo que só a idade para fazer abandonar a idéia de provar coisas aos outros. O engraçado é que os adolescentes se vêem como os campeões nisso, sendo justamente o contrário - em nenhuma outra fase lutamos tanto para provar; não sabemos contra que o que eu lutamos, mas lutamos muito. É apenas testando que somos capazes de descobrir o que nos agrada e o que nos desagrada. Nem sempre o que o mundo diz que é agradável é agradável para nós, e vice-versa. Diria muita coisa só existe porque quando as pessoas descobrem que é ruim, a geração já mudou... Quando as situações ainda estão chegando, quando elas são apenas um pontinho no horizonte, também somos, quando mais velhos, capazes de identificar. Muitos anos e pessoas, muitas situações em que fomos enganados e nos ferramos, nos dão esse dom. A gente se torna capaz de identificar os sinais e agir antes do estrago. Não temos que esperar crescer pra saber no que vai dar. Os mais jovens chamariam de preconceito, de julgamento precipitado. É a semelhança com o passado que permite a leitura dos pequenos gestos - pessoas de quem os bichos gostam, pessoas que não devolvem o troco, pessoas que se descontrolam.

Por fim, existe sempre a possibilidade, quando se é mais velho, de dizer que não tem idade pra isso. Contra esse argumento não há o que discutir - mesmo que a gente nem seja tão velho assim.

Tirinha

2012-02-03T00:10:00.002-02:00

Uma vez saiu uma tirinha na Folha de São Paulo que minha mãe disse que era a minha cara. Era uma do Laerte, da série de tirinhas de Deus. Por pura distração, não recortei a tirinha aquele dia, depois achei que seria fácil encontrar no site do Laerte e o resultado é que isso já faz uns quinze anos e nunca mais encontrei a dita cuja. Gostaria de tê-la porque acho bacana ser definida por ela. Se alguém tiver ou achar, entre em contato comigo. Me conformo com uma cópia digital.

Deus estava diante dos anjos. Só vemos as cabecinhas deles, de costas. Deus fala:

- Cansei dessa história de sexo dos anjos. A partir de agora, quem quiser ser anjo venha para minha esquerda e quem quiser ser anja venha para a minha direita.

As cabecinhas se afastam, algumas para a direita e outras para a esquerda. Até que resta apenas um anjo no meio. Deus se dirige a ele:

- E você, o que quer?

Com o dedinho erguido, o anjo diz:
- Eu quero ser diabo.

****

Valeu a pena colocar essa história aqui. Eis que a tirinha apareceu. Muito obrigada, Eliane!

Incômodo

2012-02-01T00:16:00.000-02:00

Um dos meus vizinhos, uma família, é ultra sensível a barulhos. Parece que os vizinhos deles, do outro lado, são uma família que tem o costume de bater as portas ao invés de fechar e isso os deixa loucos. Da minha parte, não sou do tipo que curte música altíssima, nunca ando de sapatos em casa e não tenho crianças, o que me faria a vizinha perfeita. Mas, às vezes, gosto de praticar flamenco. Faço isso de chinelo e bato fraquinho, mesmo porque prejudica a coluna. Pra não incomodar ninguém sapateando, testei vários horários. Tentei estudar três horas da tarde, tentei estudar dez horas da manhã, fim de semana nem pensar. Em poucos minutos, ouvi batidas enfurecidas na parede, imitando o som do meu sapateado. Sou uma pessoa de paz e ouvir essas batidas me faz parar. Ao mesmo tempo fico com raiva - que tipo de pessoa fica em casa o dia inteiro e acha que tem direito de não ser incomodado com barulho nenhum? Isso é apenas parte das atitudes desagradáveis dessa gente, que já destratou o filho do jardineiro, o carteiro e todo mundo de quem eu tenho notícia.

Vocês podem achar essa associação meio distante, mas esses meus vizinhos às vezes me lembram a vida na internet. A qualquer hora, qualquer atitude pode gerar uma reclamação. Você cita um exemplo distante, tem o cuidado de dizer que não são todos os casos, só falta falar que está se referindo aos esquimós errantes do século XV, e mesmo assim sempre aparece um incomodado. Um que toma aquilo como se fosse dirigido especialmente pra ele, com nome e endereço, e "se defende" de maneira enfurecida. Aí você tem que relembrá-lo que aquilo não foi pra ele - embora, convenhamos, talvez tenha sido pela velocidade com que vestiu a carapuça.

Leprechaun

2012-01-30T00:06:00.000-02:00

Artesanato também tem modismos, ainda mais nunca cidade que tem um excelente artesanato. Naquela época, a moda eram as fadinhas. Elas tinha uma base de madeira arredondada, asas de uma espécie de papel de seda, e a figura - uma peça inteiriça de resina - era uma menina magrinha, ajoelhada e de vestido, estendendo a mão com uma florezinha seca colada. O conjunto todo não ultrapassava os quinze centímetros. Tínhamos uma em casa e achávamos a coisa mais fofa. Uma colega de faculdade era amiga da namorada do cara que fazia essas fadinhas e me indicou para trabalhar para ele. Ele era jovem, um pouco mais velho do que eu, e fazia alguma faculdade relacionada com arte. Quando me tornei sua ajudante, as fadinhas já estavam em decadência. Ele queria ajuda para o seu mais novo projeto, o Leprechaun. Perto das fadinhas, o Leprechaun era grande. A figura tinha um ar despreocupado e sorridente, meio deitado e apoiado nas mãos. A base, também de madeira, tinha cerca de vinte centímetros de diâmetro. Era uma peça claramente mais elaborada, constituída de várias partes a serem encaixadas. Sua roupa era quase toda verde, com alguns detalhes metalizados, como mandam as figuras tradicionais. Se eu não me engano, havia um pote de ouro. As peças chegavam até mim separadas por tipo, todas no mesmo tom de marrom claro. Eu via os moldes de borracha e não entendia como funcionava, nunca via as peças serem feitas. Minha missão era apenas pintar e colar. Olhando para trás, é irônico pensar que, poucos anos depois, eu não apenas entenderia o processo, como passaria a trabalhar com todo aquele material. Na época, parecia impossível.

Eu sentava num banquinho diante de um balcão, com tintas, pincéis, peças e com uma pistola de cola plástica. Chegava no horário combinado e trabalhava em silêncio, na maior parte do tempo sozinha. O atelier ficava com a porta encostada e eu entrava e saía sem ver ninguém, só o gato. O salário não era grandes coisas, mas o serviço também não era e eu não gastava em ônibus. Não sei se eu tenho uma habilidade manual excepcional, se ele não estava acostumado com uma produção em série, ou se o que ajudava era o fato de eu passar horas trabalhando sem conversar com ninguém - em pouco tempo pintei todas as peças e montei mais Leprechauns do que cabia nas prateleiras. Com algumas semanas de trabalho, aparentemente, eu já havia pintado Leprechauns pro resto do ano. Quando disse que não poderia trabalhar mais, não pude deixar de notar a expressão aliviada do rosto do meu patrão. Imagino que ele teria que me mandar embora de qualquer forma, pelo menos até vender o que eu havia feito - o que não deve ter acontecido, porque os Leprechauns nem de longe alcançaram o sucesso das fadinhas. Quis comprar Leprechaun de lembrança, o que comia uma parte boa do meu salário. Quando recebi, o Leprechaun não havia sido descontado.

Ao invés de guardar o Leprechaun, como tinha pensado no começo, decidi dá-lo de presente de Natal para minha tia. A caixa onde ele vinha era redonda e alta, igual caixa para guardar chapéu. Foi uma sensação quando minha tia o abriu o pacote e mostrou pra todos o que eu havia "feito". Com muito interesse, ela olhou para a peça e me perguntou:

- E agora, o que devo fazer? Tenho que colocar a mão no chapéu dele e fazer três pedidos?

Superstição é um privilégio de quem não está por dentro do processo.

A decadência, a queda

2012-01-28T00:21:00.000-02:00

Não encontrei alguém, como no post do Milton. Eu estava passeando por perfis de antigos colegas de faculdade, e encontrei aquela que foi, durante alguns anos, minha melhor amiga. Éramos um grude; hoje tenho clareza de que não gosto desse tipo de amizade, mas sempre achava muito difícil de evitar quando o outro se dispunha. Eu era a intelectualzinha, com mãe fazendo mestrado e a família toda de bacharéis. Ela era a primeira universitária da família. Eu tinha uma vasta cultura letrada; ela sabia falar com desconhecidos e descobrir que tipo de decote deixa um homem louco - "cada um gosta de uma parte do corpo diferente. Só observando a reação de cada um a um decote diferente pra saber". Meus gostos eram sempre o que havia de mais selecionado e elitista, tanto que só ouvia música clássica. Ela, mesmo sem saber, era a minha representante do senso comum - quando acontecia alguma coisa e eu queria saber o que a maioria das pessoas pensava a respeito, eu a consultava.

Eis que fuxiquei o facebook dela. Ela trabalha na mesma área que cursamos juntas. Tem foto com nosso ex-professor mais querido - aquele que nos chamou de maior QI do curso, olhando nos meus olhos, e que ela vibrou por nunca ter ouvido algo assim. Eu deixei para trás esse futuro promissor e fui atrás de outros, que também deixei para trás... Quase não ouço música clássica e defendo Michel Teló, embora não o ouça também. Ela é uma profissional, sabe exatamente que estante lhe interessa ao entrar nas livrarias. Eu sou essa que vos escreve. Dentre tantas coisas naquele perfil, tantos congressos e especializações, descobri as famosas citações - que podem ser o pseudo-texto do Veríssimo, ou figuras de livros cometendo suicídio, ou qualquer coisa do gênero - repudiando Big Brother e todas as pessoas de mente pequena que assistem aquela merda. Ou seja: eu. Aí eu me pergunto - é a minha decadência, a minha queda?

Super trunfo

2012-01-26T00:12:00.000-02:00

As pessoas são como as cartas do jogo Super Trunfo. Tem sempre aquela carta boa, que vence em quase todos os itens. São aquelas pessoas que são lindas, ricas, talentosas e sortudas. Tem também aquela carta péssima, que só vence em um item e olhe lá. Esses são aqueles desafortunados que nasceram feios, pobres, burros e azarados. Esses casos são exceções, para o bem e para o mal. A maioria de nós está no resto do baralho. Temos algumas características boas, umas ruins, a maioria das coisas depende do contexto. O que um jogador habilidoso precisa é ter consciência das partes boas e saber usá-las. E deixar a parte ruim para lá. Só que não é isso que a maioria das pessoas faz. Acham que existe apenas uma maneira de ser bonito, uma maneira de agir, uma maneira de se portar na frente dos outros, um objetivo de vida. E usam todas as suas forças em coisas que não tem nada a ver com suas habilidades; insistem na sua numeração mais baixa como carta. Nem quem tem o Super Trunfo ganha desse jeito.

Cervejinha

2012-01-24T00:14:00.003-02:00

Perto da casa da minha mãe há muitas padarias, o que permitia a uma gourmet de pães como ela escolher a melhor fornada. Eu me dispunha, para isso, a andar várias quadras, ignorando várias padarias, até chegar naquela com o pão mais gostoso. Estava voltando de lá, tranquilamente, e vi de longe uma velhinha no portão de casa, olhando para os lados. Ela usava um vestidinho de chita, tinha o cabelo todo branquinho e morava numa das casinhas polonesas de madeira que pouco a pouco desapareceram do bairro. Quando me viu, a velhinha sorriu e me chamou com a mão. Fui até ela e ouvi um pedido inusitado:

- Moça, você pode ir naquela padaria pra mim comprar uma cervejinha? Aqui está o dinheiro trocado, é rapidinho, a padaria fica menos de uma quadra daqui e você não vai levar nem cinco minutos. É que se eu vou lá eles me conhecem e não vendem pra mim.

Fui. O sentimento de que havia uma contravenção na minha atitude me ocorreu quando peguei a cerveja e fui pagar. Ninguém estranhou e nem me perguntou nada, mas se algum dos presentes me conhecesse saberia que eu jamais compraria uma cerveja para mim, e aquela continua sendo a única cerveja que eu comprei na minha vida. Quando voltei com a lata, a velhinha abriu um largo sorriso, me agradeceu muito, me abençoou e correu com a latinha pra dentro de casa. Nunca mais a vi.

Quando cheguei em casa e contei o que fiz pra minha mãe, ela me disse:

- Você é louca, como é que você fez uma coisa dessas? Na certa aquela velhinha é álcoolatra, foi proibida de beber pela família e o pessoal da padaria estava sabendo! Você ajudou um álcoolatra a beber escondido!

Acho que deve ter sido isso mesmo. Mas sempre que me lembro do vovô do Little Miss Sunshine, me parece que não fiz nada tão grave.

Louco é o desejo do amador

2012-01-22T00:14:00.001-02:00

Escrever pra mim é algo banal. Aprendi cedo, na escola, na época certa. Minha aspiração, quando criança, era ver filmes legendados sem ninguém precisar narrar pra mim. Por gostar de ler, aprendi as regras gramaticais intuitivamente e nunca tive grandes problemas com a ortografia. Mesmo a idéia de escrever bem, de ter algo diferente pra dizer, é algo que ainda me causa suspeita. Sei que vocês vêem aqui e me lêem; a prática me levou a saber o momento certo de cortar as frases ou de prolongá-las, o que consigo perceber claramente quando leio textos antigos do blog (e tenho vontade de deletá-los). Trechos mal escritos me saltam os olhos, minha mente organiza as frases naturalmente. Bom de verdade com as letras era Guimarães Rosa, o resto é só gente alfabetizada.

Quando aprendemos uma linguagem desde criança, nos tornamos experts sem nenhum esforço. Essa falta de esforço é que permite inovar, brincar, alçar vôos maiores, ou até mesmo ter qualidade apenas ao fazer o básico. Penso naqueles que dominam linguagens que eu amo e que não foram passadas pra mim desde criança: músicos, que lêem partituras, adivinham acordes em canções, que desenvolveram uma coordenação motora precisa nas mãos. E, claro, bailarinos, que aprenderam a submeter cada movimento ao que querem, que dominam a técnica de girar e não perder o eixo, que conseguem se equilibrar numa base mínima, que podem alterar a sua movimentação de acordo com a música sem perder a qualidade. Mas poderia estar falando também em nadar, fazer uma horta, programar um site, cozinhar, andar a cavalo, aprender um novo idioma, costurar, pilotar um avião ou saltar dele. É difícil entender, pra quem foi alfabetizado desde criança, que dificuldade um adulto pode ter em entender a lógica de juntar vogais e consoantes, os cálculos sonoros na hora de juntar as sílabas, a vitória em finalmente escrever o próprio nome. Somos todos assim, quando inventamos de começar depois de adultos. Na maioria das vezes gente se convence de que não pode e não tenta... mas quando tenta! Vejam um adulto aprendendo, é lindo. Funciona com qualquer adulto e com qualquer linguagem. Aprender desde cedo traz domínio, tranquilidade e virtuosismo; aprender tarde traz tantas pequenas vitórias, tanta superação, que às vezes chega a ser mais desejável ser sempre um principiante.

Análise

2012-01-20T00:22:00.000-02:00

Para quem não sabe a diferença entre terapia e análise, posso dizer de cadeira que terapia tem o propósito de curar e análise não. Digo isso como quem estudou o assunto e como quem se submeteu a essas duas formas de atendimento. Análise é proposta por psicanalistas, e eles dizem que só acreditam em cura no mesmo sentido de "curar um cachimbo", de uma preparação. A psicanálise acredita que cada um tem uma estrutura, formada na tenra infância, e nada pode mudar o que você já é. Apenas que se conscientizar de algumas coisas pode ajudá-lo a viver melhor com elas. Eu fiz análise lacaniana, análise de raiz, daquelas com divã de costas pro analista e tudo. Pra mim - vejam bem, pra mim, sem querer dizer mais do que minha experiência pessoal - não foi bom. Não sei se foi culpa do período que eu estava passando, e que eu teria a impressão de que estava vivendo em trevas de qualquer maneira. O que eu lembro é que ficava a sós com os meus fantasmas, tentando analisar culpas através das minhas culpas. As culpas digeriam culpas, se reproduziam e geravam culpas, analisavam e concluiam mais culpa, que me afogavam num mar de culpa. Não há a menor dúvida que a minha estrutura é neurótica... Era como tentar limpar usando um pano mais sujo. Ao invés da neutralidade que me permitia olhar para mim com meus referenciais, senti falta de uma luz, de uma perspectiva mais madura de quem estava vendo de fora. A origem de muito sofrimento pode ser justamente a incapacidade de formular novas perguntas. Há casos que é preciso ouvir um simples: você não tinha como adivinhar.

Scarlett

2012-01-18T00:09:00.000-02:00

Eu vi ...E o vento levou umas dez vezes. O problema é que assisti quando era pequena, então eu lembro do filme inteiro e não o entendia. Nas últimas vezes eu parava de assistir quando ela casava com Rhett e tinham a filha, porque não queria ver o que acontecia depois. Ler o livro está me trazendo à memória todas as cenas, agora com mais informações e entendendo realmente do que o livro se trata. Sabe como é visão de criança - eu não entendia o amor de Scarlett pelo loirinho sem graça, não entendia as atitudes dele quando ela se declarava, não entendia como ela não gostava da Melania, não entendia a trajetória do Rhett - seu papel de aproveitador durante a guerra, porque ele muda de idéia, o abandono de Scarlett. Agora tenho suspirado, revisto as cenas no youtube e me apaixonado como se fosse a primeira vez.

Tenho com a Scarlett outra relação, totalmente insuspeita: eu me achava uma Scarlett. Tudo porque li num livro de astrologia que Scarlett era o protótipo da mulher de áries. Eu nem sou de áries, só tenho o ascendente. Mas li a descrição, me identifiquei, achei a imagem ótima e abracei a idéia. Gostava de me imaginar Vivian Leigh, que dentro de mim havia uma mulher capaz de seduzir vários homens e entregar meu coração apenas para um; que eu seria capaz de matar, enganar e o que fosse preciso para defender minha família; que eu seria mulher por fora e uma fortaleza por dentro. Nada do que eu fiz no decorrer da vida confirmou esse parentesco forçado. Quando encontro uma mulher com a voz meio grossa, o andar desajeitado ou sem vaidade, também acho que me vejo, porque um outro lado meu tinha certeza de que era assim. Esse lado ignorava que eu sou soprano leve, que jogo sapatos fora sem gastar a sola e a maneira como detalhes na minha aparência são capazes de sugar minha atenção. Isso sem falar das inseguranças de adolescente que são verdadeiras instituições: me achar gorda, me achar feia, me achar esquisita, me achar sem atrativos.

Eu tenho arrepios cada vez que vejo uma mulher muito jovem tomar decisões definitivas sobre sua aparência ou sobre seu futuro. Porque eu sei a adolescente decidida (Scarlett?) e muito equivocada que fui. Se alguém tivesse me dado a opção, eu teria colocado silicone, feito lipo, tatuagem, modificado sem dó um corpo que eu não conhecia. Também me via facilmente seguindo um guru ou me casando com o primeiro namorado - só faltou eu ter encontrado alguém com um pouco mais de lábia e vontade. Porque eu tinha certeza de quem eu era, uma certeza onde se misturavam imagens confusas: o mundo visto sob o prisma da minha família, idéias absorvidas de outras pessoas da minha faixa etária e meios de comunicação, fantasias sobre quem eu gostaria de ser, opiniões que não haviam sido confrontadas com a realidade. Hoje olho para trás e acho engraçado perceber que muitas dessas imagens são opostas ao que sou. Felizmente, tive tempo e oportunidade para errar e mudar de idéia.

Admiração

2012-01-16T00:19:00.001-02:00

Nem todo mundo de quem gostamos se torna nosso amigo. Não sei se essa é uma verdade universal ou se é um limite que impus a mim mesma, por ser quase uma ostra. Duas amigas já me disseram que levaram meses pra conseguir que eu falasse com elas. Claro que não é desses casos que estou falando, falo de pessoas que não precisam fazer esforço nenhum comigo, que nem ao menos precisam saber que eu existo. São pessoas que eu olho e gosto de quem são, identifico bons sentimentos e as admiro. Algumas vezes acho que é recíproco. Se fosse para falar, talvez não tivesse o que dizer além de banalidades. Uma pessoa que atraia o meu olhar era a Fabiula, agora Fabiula Nascimento da TV. Ela era do povo de teatro, extrovertida, o marido (agora ex) vocalista de uma das melhores bandas da cidade. Nós fazíamos aula juntas na academia, e não lembro porquê um dia batemos palmas quando ela entrou na sala. Ela fez toda uma cena de agradecimento, com a naturalidade de quem nasceu pra ser aplaudida. Eu sou fechada, e com muito custo aprendi a dizer Obrigada quando ouço um elogio. Ao mesmo tempo - conversamos algumas vezes - ela era uma pessoa acessível, simples. Olhar para a Fabiula era tentar entender um universo diferente, uma pessoa feita de outro barro. Tenho tendência a admirar tanto alguns bailarinos que não consigo falar direito com eles; o que nos une é justamente o campo onde sou mais amadora e insegura, o que ainda é difícil pra mim. Era o caso com a Cíntia e a Nina, minhas professoras de ballet mais queridas e talentosas. Como não me sentir segura na frente de primeiras-bailarinas que me viam pular como um elefante aula pós aula? O que eu podia fazer era ser uma aluna atenta e dedicada - era a minha forma de mostrar que dava importância ao que elas me ofereciam. O blog e a vida virtual me tornam muito mais verborragica do que sou; quem me conhece pessoalmente sabe que sou uma excelente ouvinte. Acho que tenho uma antipatia natural pela palavra falada; palavras, em si, são um meio insuficiente que usamos para nos expressar, porque desconhecemos outros. Ou conhecíamos e desaprendemos. Se fôssemos crianças, iríamos para um parquinho, encher nosso baldinhos de areia. Quando ela - Fabiula, Cíntia, Nina ou tantas outras pessoas- precisasse de uma pá, eu ofereceria minha pá de estimação e gesto seria entendido sem necessidade de agradecer.

Aula

2012-01-14T00:16:00.000-02:00

Deu até dó do meu irmão, que passou um ano inteiro estudando muito, passou no vestibular com um score que lhe permitia entrar nos cursos mais disputados, e de repente se ver preso a um curso fraco e com pouca carga horária. O curso de jornalismo era tão ruim que poucos anos depois o MEC ameaçou encerrá-lo. A única coisa que prestava eram as aulas do Cristovão Tezza. As matérias tinham nomes atraentes, e procuravam dar ao aluno noção de diversos assuntos: história, economia, filosofia, sociologia, etc. O problema é que nenhum dos professores dessas matérias eram do departamento de comunicação social. Pra quem não sabe, quando os cursos precisam enviar professores para outros cursos, isso é sempre feito de má vontade. Eles enviam sempre os novatos, aquele professor substituto que ganha mal e acabou de se formar. Os alunos não demoravam pra perceber essas coisas, e num instante todos ficavam desestimulados. Meu irmão passava muito tempo pelos corredores, jogando truco. Quando estava em casa, assistia TV. Ele sabia o nome de todas as moças do programa Fantasia.

Uma dessas matérias desinteressantes era dada nas sextas-feiras, às 7:30. Acordar tão cedo, depois de uma semana inteira, pra uma aula chata... ninguém conseguia chegar no horário. Meu irmão era um dos que chegavam cedo, e quando chegava às 8h, encontrava uma mensagem do professor no quadro:

Cheguei às 7:30 e esperei até às 7:50. Leiam...

E uma indicação de um texto para a próxima semana. Na sexta seguinte, isso se repetia. Às vezes, meu irmão apenas um minuto depois do que estava marcado no quadro. Quando já estava há mais de um mês sem assistir essa aula, ele estava no corredor conversando com os amigos, numa quinta à tarde. Num determinado momento o professor dessa matéria passou por eles, apressado, foi na direção da sala de aula e depois foi embora. Os alunos ficaram curiosos e foram conferir o que havia acontecido. Foram até a sala e encontraram escrito no quadro negro:

Cheguei às 7:30 e esperei até às 7:45. Leiam...

Pra casar

2012-01-12T00:15:00.001-02:00

Eu achava que não me casaria. Tinha uma idéia tão ruim de casamento e estava tão convencida de que isso não aconteceria, que nunca idealizei vestidos de noiva, música e flores para uma entrada na igreja (que não fiz). De mesmo modo, demorei pra entender os olhares de inveja que as mulheres me lançavam ao saber que eu sou casada. Você pode estar na pior, inferior em todos os sentidos àquela que está na sua frente - mas se você for casada e ela não, pode ser que pra ela você é que é um sucesso. Porque alguém te ama, te escolheu pra vida inteira - isso já é quase tudo o que as mulheres querem. Pelo menos antes de chegarem lá.

Aí eu conheci o Luiz e num instante mudei de idéia. Mulheres às vezes me perguntam como eu sabia que era Ele, que aquele era o momento de mudar de idéia. Relacionamentos são encaixes muito complicados; fica ainda mais complicado quando se faz força pra colocar dentro de um molde, de uma ilusão. Não consigo encontrar definição melhor para o que me fez casar do que dizer: quando eu falava A, o Luiz sempre entendeu A. Ele não entendia B ou C. Ou ele não entendia A e fingia que era B, porque se ele reconhecesse que era A podia ser que um monte de coisas. E vice-versa. Não que sejamos pessoas tão claras e especiais, e sim porque encaixamos, reagimos instintivamente da melhor maneira possível. Ficamos em silêncio quando o outro precisa de silêncio, falamos na hora de falar. Pra ser sincera, eu acho que quando o casal precisa colocar os pingos nos iis, discutir relação, entrar em acordos, é porque já começou mal. Gosto de relações tranquilas - esse é o encaixe que combina comigo, o que eu acredito. Alguns preferem o encaixe: eu grito e ele se encolhe, eu bato e ela me obedece, um finge que não vê e o outro corresponde. Mas isso já é outra história.

Para as visitas

2012-01-10T00:04:00.004-02:00

Hoje não dá mais, com os nossos apartamentos minúsculos, de ambientes integrados e até sem paredes. Os imóveis de classe media de antigamente, que ultrapassavam com facilidade os duzentos metros quadrados, hoje são considerados enormes. Antes não era. Antes as pessoas tinham tanto espaço e tantos cômodos que era comum ter uma sala de visitas que era para visitas de verdade, ou seja, que as pessoas comuns da casa não usavam. Era o ambiente que tinha os melhores sofás, as melhores cadeiras, os tapetes e a mesinha de centro, então não se podia arriscar que eles ficassem puídos e manchados pelo uso e crianças brincando em cima. Na casa dos meus sogros - que foi vendida e transformada num pensionato pouco depois do meu casamento - tinha uma dessas. Toda casa era assim. Lembro que me senti muito adulta quando pude conversar com a minha vizinha na sala de visitas da casa dela, no misterioso sofá de almofadas estampadas em cima de uma estrutura de cimento (comum no nordeste e incomum no sul). Já na casa de uma colega de faculdade, onde o tapete da sala branquíssimo, de pele de coelho, sempre passamos contornando, nunca provei de seus luxos. Como num final infeliz de vilões, anos depois a casa foi assaltada, e os assaltantes fizeram questão de limpar os pés sujos de lama naquele tapete.

Raciocínio antigo, eu diria. Diria que não somos mais assim, que hoje fazemos questão de usar o que temos de melhor nas nossas casas, ao invés de guardar para os outros. Nos damos o melhor sofá, usamos a mesma louça usada para receber as pessoas, dispensamos aos outros a mesma coisa do nosso dia a dia. Estamos assim, em pé de igualdade com a exceção e com quem vem de fora. Eu diria isso, até pouco tempo atrás; até resolver fazer uma limpa no meu guarda-roupa e descobrir roupas lindas, de caimento perfeito, novas ou semi-novas, todas compradas por mim e que ficaram esquecidas, enquanto uso as mesmas roupas de sempre e espero ocasiões especiais que nunca chegam.

Causa perdida

2012-01-08T00:11:00.001-02:00

Já citei mais de uma vez a Fal, que tem o dom de tornar qualquer coisa interessante e doce. Mas o que nem todo mundo sabe, é que além da delícia que é ler o que ela escreve no blog, tem também a delícia de ler os comentários, e o que ela responde nos comentários. Algumas coisas, como a que vou transcrever, dizem respeito a assuntos particulares que os envolvidos não revelam. Ou seja, deu algum rolo aí e ninguém vai nos contar. Mesmo assim, vale a resposta da Fal para a misteriosa "causa perdida":

Coração, comecei a escrever uma resposta enorme, talvez a maior que o LV já viu, mas isso aqui não é lugar pra isso. Resumindo: causa perdida, não, b., mas infelizmente experiência não é sarampo, não pega. então, vc VÊ o sujeito A levar a mór rasteira do sujeito B, mas em vez de dizer "serei leal a A", que é o que se espera de uma pessoa de bem ou pelo menos "opa, o sujeito B não é de confiança, preciso me resguardar", q é o que se espera de uma pessoa q quer sobreviver, vc diz: "Bem, B deu uma rasteira em A, problema de A, não vou me meter, continuo andando de mãozinhas dadas com B".
Só que minha mãe me ensinou: B não foi filha da puta com A. B é filha da puta, ponto. Ele sempre foi, sempre será filha da puta. As pessoas, por mais que seu eguinho tente negar, não são boas ou más COM VC. O mundo, este mundo, o mundo real, não tem a ver COM VC, por incrivel que pareça. O mundo é, simplesmente. Se B foi filha da puta comigo, ele será com vc. Não por nada não, é só porque ele É um filho da puta. Como diz minha amiga Gisela, guenta a mão q o rio traz o cadáver. Sempre. *** Agora, tem uma coisa: saiba quem não foi leal. Continue cumprimentando, chamando de meu lindo, dando beijos de aniversários, mandando e-mails secretos, o que vc quiser. Mas SAIBA quem não foi leal. Saiba, pq esse cara também não é trigo limpo e, mais cedo ou mais tarde, ele vai aprontar com vc.
*** Como diz o Abujamra, a vida é uma causa perdida.