Camino sobre el agua

Nieve

2013-02-28T02:55:00.003-08:00

Mientras caminaba bajo la nieve,

aquellos pajaros sueltos en su cabeza,

revoloteaban el horizonte de sus ojos de indio rasgados...

Febrero por la mañana

2013-02-21T04:27:00.001-08:00

De vez en cuando el niño gaviota escudriña,

busca entre un colage de rostros transeuntes algun gesto cercano,

que encaje en la cuadratura de un mapa mental que se diluye...

A esa chica de Montera.........

2011-11-29T12:13:00.001-08:00

Cuando se es puta de las que hacen la calle caga de frio, rogando para que los clientes aparezcan, cruzando los dedos para que no le suceda nada, compitiendo por un servicio a las nuevas que desembarcaban a la orilla de su calle, ese rollo manoseado de la crisis no va con ella. Más aun cuando ese desgaste de tacones del aquí para allá lo lleva fatal, esperando a ese cliente esporádico que a estas alturas ya regatea hasta el agotamiento su aleteo nocturno.

Ella no es tonta, pero no entendía ni quería entender esa nomenclatura mercantil, rebuscada en palabras que en su cotidianidad tenían otro significado; tazas, primas de riesgo, a ella le sobra con los riesgos asumidos al ejercer su recorrido vivencial de la calle y los propios conflictos que arrastraba. Porque de crisis esta curtida su piel morena, de cría las vio dura, trabajando en el campo de solo a sol para ayudar a esa familia que dejo a lo lejos, cuando decidió tomar vuelo, para acortar distancias entre la riqueza publicitada del primer mundo y la miseria hecha carne en ella.

Ella sabe que el dinero esta escaso, que el país no está como cuando se echo a la calle porque se canso de esa miseria que le daban por ser esclava a tiempo completo, porque no soporto mas humillaciones como recompensa por limpiar la mierda de esa familia que le repetía que la quería tanto, que le tenían tanta confianza, hasta que dijo que se iba. Entonces le dijeron de todo menos bonita y ese “eres como de la familia” paso a ser un india malagradecida, que encabezo un discurso de reproches, que desfiguro su entrega en deuda. Entonces cogió los pocos trapos que tenia y se largo sin mirar atrás y aunque la vida le hizo transitar por caminos más duros, aquello fue una puñalada que rasgo su corazón de golondrina sureña. Porque ella de verdad les cogió cariño en sus desvaríos de sentirse en familia en su imaginario de india soñadora, pero fue esa experiencia y necesidad de acallar las bocas hambrientas de la familia ausente, las que la hicieron valiente y transar su inocencia analfabeta en las calles de este puto Madrid.

2011-11-22T12:54:00.005-08:00

La ciudad es una hoja en blanco para la loca en su infinita búsqueda. Renglones-calles en los que describe su zigzagueo calenturiento, traducido en una especie de incontinencia visual que irradia al entorno su gesto marica. Y que solo se detiene en fracciones de tiempo; cuando su mirada se fija de reojo en el chico que divisa a lo lejos, que de a poco se acerca y que la enciende en una especie de eyaculación mental, que la hace amar de nuevo la vida.

Quizás por esto la loca siempre está a la expectativa. Nunca se sabe cuando vuelva a escribirse una nueva historia de amor imaginario en la bitácora de su viaje trashumante. Esa historia sin fin que tanto la agota, pero que le hace más digerible el tedio de lo cotidiano.

Pero ella en su cabeza calenturienta, no sabe que ese guión siempre inconcluso de la búsqueda del príncipe azul de su inventiva de loca soñadora la mantiene viva y la distancia de la imagen del gay masculino inventada por la dictadura de esta sociedad patriarcal. Pose que se desgasta en la impostación forzada de macho en esa loca que pasa casi desapercibida por el ojo censurador de la misoginia; donde lo femenino se asociada a una especie de minusvalía de lo masculino.

Pero la loca es valiente y camina con gesto desafiante, inventándose otro mundo y descartando cualquier atisbo de autocompasión, eso se lo deja al machito que se violenta al verla aceptarse diferente.

Y aunque la vida le enseño a ser duro y a soportar burlas y el menosprecio de una familia que se avergonzaba de su aleteo delicado, jamás guardo rencor. Quizás por eso navega hoy en una especie de invención de su propia vida, desde el día en que sus brazos se convirtieron en alas y su pluma en la inventiva que reivindica lo femenino en terreno masculino.

cAminosobreelAguA......

2011-11-21T02:53:00.002-08:00

De tanto taconeo pluma, quedo escrita nuestra biografía de locas soñadoras, en las líneas desgastadas de las calles de Conce.

De tanta búsqueda de sueños abortados quedo impresa nuestra historia idealizada en el tiempo; ajena a grandes hazañas, que merezcan un fragmento en nuestro imaginario colectivo. Porqué al final solo fuimos cuatro crios, que nos encontramos perdidos en el camino.

Y de ese recorrido vivencial de nuestra vida plural he parido tristeza y nostalgia. A ratos anestesiadas por el alcohol y otras tantas diluidas, por alguna lagrima imaginaria que recorrió mi rostro desencajado.

Aun así, sigo caminando. Porqué sigo siendo ese culo inquieto que un día mando todo a la mierda, porqué se asfixiaba, porqué nació pluma al viento que no quería tocar suelo y quería seguir volando lejos, aun más lejos, donde lo llevase el viento. Porqué no quería crecer, ni aceptar que la vida fuese solo eso...

Y aunque el cansancio me obligó a navegar por alguna bifurcación de la vida que no elegí, a ratos los recuerdos y el olvido me ayudan a caminar sobre el agua...

Entre aguas y desiertos....

2009-06-26T07:22:00.000-07:00

Te quiero un río.
Te espero un lago.
Te extraño un océano,
cuando tu piel se hace liquida,
Entre mis dedos ya secos…
…Mi cuerpo florece,
Como prado de flores de cactus.
Como poncho Inca de colores intensos.
Y como canicas atravesadas por el sol

me hago neón.

(lumar)

2009-06-12T05:13:00.000-07:00

Que es lo que me das?;

que me siento ligero.

Que te doy?;

que siento que no peso....

Quizas musicamos el enjambre de notas

de alguna caracola, que juega oscilante en una playa imaginaria,

mientras esa luna de Serrat araña nuestro mar....

(lumar)

2009-06-09T09:11:00.000-07:00

Al parecer, espacio y tiempo se entrelazan

en una orgía de ensueños, cuando estoy contigo....

....Como borrachera de dulce licor y banquete romano.

lumar

Budapest......

2009-02-15T05:36:00.000-08:00

Aún caminosobreelagua.

Esta vez, sobre uno de los puentes del Danubio.....

Niño gaviota....

2009-01-12T11:39:00.000-08:00

Su cuerpo frágil ya no aguanto más, fueron años soportando la violencia gratuita que le mundo le entregaba, una especie pago por su fragilidad crisálida, que no estaba hecha para esta puta vida.

Fueron años bombardeando su frágil geografía colibrí con cuanta droga se le pusiera por delante, recorrió con valentía, todas las adiciones en su loco afán por acortar aunque fuese en segundos su vida, mientras llenaba de pájaros: lienzos, hojas sueltas o cualquier superficie que pudiese soportar su universo ermitaño. Su talento era extraordinario, solo superado por la profunda humanidad de sus gestos de niño que no quiso crecer.

Pero la pintura solo podía acallar a ratos sus gritos de dolor. Entonces la droga venia a anestesiar su llanto seco, silenciando ese murmullo de auxilio, desprendido de un aleteo constante en su cabeza loca.

Fueron muchos los días sin dormir en su corta vida, absorto en el oficio intermitente de recrear su universo en el lienzo en blanco, de las paredes de su habitación, dibujos entrelazados con frases incoherentes para el ojo racional, en el traslapo de un friso infinito de pájaros al viento, donde intentaba capturar la música de aquel sueño infinito en el pentagrama tornasol de su mirada. Su madre intento rescatarlo mil veces de si mismo, años de terapias en los que la psiquiatría intentaba encajar su pesadilla en la cuadratura de una patología clínica, que justificara su incapacidad por liberar los pájaros reflejados en su ojos párvulos. Psicólogos y siquiatras que lo atiborraban con drogas legales, por que para ellos el era otro caso, sobre el cual aplicar alguna terapia redentora y así justificar la ineficacia de egos curtidos en años de estudio, de filosofías prostituidas y caducas, que negaban la riqueza de su individualidad ave pasajera.

Luego de una sobredosis a mitad de la noche, tuvo la certeza que su fin estaba cerca y se tendió en el suelo, con los ojos desorbitados en medio de su intento por recrear los sonidos que le revoloteaban, quizás esperando que una especie de acto mágico hiciera que aquellos dibujos trazados en paredes y techo, exorcitaran los sonidos aprisionados en su cabeza. Fue entonces que su madre asomo la cabeza en la puerta entreabierta, en ese gesto de eterna protectora de su niño de cristal y lo vio despidiéndose a lo lejos de su mundo inventado, entonces en un acto de desesperación intento retenerle, lo arrastro al baño y metió a la ducha tratando que reaccionara, pero era inútil, él apenas podía sostenerse en pie, mientras ella cogía su teléfono, para llamar a algún medico en medio de un despliegue desesperarlo por atarlo a la vida.

Entonces él abrió apenas sus ojos clavándolos en los de ella y le pidió que lo dejara, que ya no podía mas, que su cuerpo le pesaba, que no soportaba mas toda la violencia que lo rodeaba, por que su dolor se había ramificado en una explosión de un cansancio vital en sus venas. Ante aquella petición sintió como su corazón se evaporaba y condensaba en lagrimas de cristal en sus ojos de madre que lo amaba tanto y se dejo llevar por ese amor, dejando caer el móvil y como quien coge a un recién nacido, levanto entre sus brazos ese frágil cuerpo devolviéndolo a su mundo, por que una parte de ella siempre supo que había parido algo pasajero.

Entonces se sentó en la cama y lo acuno como cuando era niño, mientas sus lágrimas lavaban su cuerpo de crío flagelado, recreando esa piedad de Miguel Ángel en carne humana hasta que amaneció. Pero la vida aun se negaba a soltarlo, quien pensaría que ese cuerpo tan frágil se resistiría tanto a soltarle, aun cuando solo un hilo de aire lo ataba a su alma, como si de alguna manera la puta vida quisiera emular el mito del cristo en su biografía de niño trashumante.

Y cuando un rayo de luz se hizo camino entre las cortinas de su habitación e ilumino su rostro, por un segundo reacciono, en una especie de sueño lucido de un silencio abismal, interrumpido solo por una especie de plegaria en el que pedía a su madre que le ayudase a morir, luego dejo la vida en medio de un grito seco de la única persona que lo había amado.

Después de unos segundos, ella en un acto casi sagrado lo tendió con toda su ternura de madre en el suelo y camino hacia las ventanas y las abrió de par en par, para que aquellos pájaros indigo que habitaron la cabeza de su niño, por fin pudiesen volar.

Nota: Se cuenta que esa mañana de domingo, un grito enmudeció el murmullo del mar e hizo volar gaviotas imaginarias que dibujaban el borde oscilante de alguna playa en Barcelona.

Dos locas en New York, la city

2008-12-22T07:36:00.000-08:00

Caminaba leve sabiéndose en otra tierra, inmerso en esa especie de abismo artificial, que fragmenta el cielo sobre Manhattan. Recorría feliz junto a su nueva conquista este urbanismo a otra escala; como soporte de una vida acelerada, conteniendo el aliento para no despertar de este sueño de navidad, para no abortar este amor embrionario que intentaba germinar dentro de este útero convulso.

Esta nueva aventura amorosa comenzó como otras, en alguna de las tantas web de contactos que visitaba, luego fue solo cuestión de tiempo antes de abandonar el intento anterior por falsear el amor, por que en esta ocasión había cierta certeza marica que lo despertaba de su letargo.

Entonces cruzo el océano con él, intentando recrear ese sueño sin referente, que ayudara a cuajar esta aventura de reinventar otra vez la búsqueda del amor marica. Y lo intentaba lejos de casa y del peso de verse mil veces en el mismo punto, necesitaba cambiar el contexto, necesitaba una hoja en blanco donde escribir la ultima aventura de loca que se le escapa la vida, de loca que intenta huir de esa preñez de incertidumbre asfixiante despidiendo el año en Times Square.

Intentaba escapar de una vida demasiada dispersa, donde llenaba cada vacío “con un millón de amigos, para asi mas fuerte poder cantar”, mas bien un coro de maricas que cantaban por no llorar, por no pensar en su puta vida, intentando bañar de un cierto alo de misterio su cotidianidad de locas fantasiosas, de creerse iguales a Leonardo o Miguel Ángel, imaginándose parte de una especie hermandad colisa que le diera sentido a sus vidas, como si un supuesto gen marica dotara de cierta genialidad el desfile de amigas con algún libro o una película de autor bajo el brazo, que luego será objeto de un análisis sesgado, bajo el devaneo inquisidor del IN o el OUT de su mundo falseado.

En ese devenir de creerse distinto, la loca se pasea con esa mirada perdida en el infinito, envuelta en el suspiro de una búsqueda seudo intelectual verbalizada en cada pose, en cada frase aprendida de memoria. Por que a la loca nunca se le dijo; que el dedo que indicaba la luna no era la luna, entonces repite como lora un discurso aprendido a la fuerza, una copia de la copia del delirio marica de creerse profunda, por que quiere distanciarse de la imagen del marica superficial, esa que va de cara por la vida buscando follón, por que aunque ella va a por lo mismo, le gusta engañarse barnizando con cierto aire de normalidad heterosexual el ritual de la conquista mariposa.

Quizás sea ese mito de creerse distinta la que la hace sentirse iluminada con el aura del buen gusto innato, como si su preferencia sexual se travistiera en una cierta habilidad de análisis plástico , como si toda la cuadratura de la Bauhaus hubiese encontrado tierra fértil en su cabeza calenturienta. Por eso ellas en su zigzagueo de turistas, intentaban guardar en su pupila analítica cada detalle de los edificios emblemáticos de la isla; el Empire state, el Chrysler, el Guggenheim o el magnifico Flatiron que corta con su vértice afilado el espacio que fluye sobre Broadway ( ¿que tal?), en vez de disfrutar y dejarse llevar por su amor en pañales, no abandonando la pose de ese intento por descifrar el fundamento rector de cada edificio, de cada trozo urbano de esta ciudad insomne, traducido en el pliegue del seño en la idealización de su paja mental.

De esta manera se sucede su recorrido marica en esta ciudad, creyéndose catalizadoras de una especie de análisis semiótico del espacio, que muchas veces , solo es el soporte precario de un habitar sedimentario. Asi van olvidando la mayor parte del tiempo hacer cuajar el amor en su busqueda marica, concentrando su energía en alguna pose que teatraliza la búsqueda de un mas allá detrás de alguna pintura en el camino, creyéndose tal vez Sara Jessica Parker en la plástica sofisticación de la búsqueda del amor en la gran manzana.

Según ellos, de esta manera conocen la ciudad en su de recorrido vivencial mariposero, por que en algún lugar leyeron que “ errar es un sumergimiento en los olores y los sabores, en las sensaciones de la ciudad.”, sin saber que el errar de su devaneo, tiene mas relación con esa búsqueda de un espacio de desahogo para su calentura de loca o la idealización fantasiosa de un romance hetero, mas que a una experiencia sinestesica en su corporeidad de yeguas en celo.

Mas tarde, mientras cruzaban el puente de Brooklyn en una especie de sueño lucido, ella miro de reojo a lo lejos la estatua de la libertad, pero en su castrada percepción del mundo, él no sintió emerger del agua este tótem; signo y señal de una libertad en abstracto, solo se quedo con la forma y el frío del metal . Y mientras su amante miraba su gesto desencajado, un escalofrió hizo que toda esa retórica viciada de un análisis intelectualizado del mundo se fuese a la mierda y se vio de nuevo crió dolido y falto de amor, sin mas historia que su propia emotividad frente a esa imagen, que por un instante se travistió en aquella madre castradora que nunca le enseño a amar, la misma que un día arranco de cuajo las plumas de su corazón de niño. Entonces bajó la mirada y prefirió mantenerse anestesiado antes que saberse no amado, quizás por que su cabeza loca siempre elegía el mal menor y bueno...

Y entre tanta desorientación de fin de año, casi olvidan su visita el mítico stonewall , pero esa visita respondía, mas que a una constante curiosidad de pájaros forasteros, a la obligación de llevar un souvenir a alguna amiga lesbiana y por el llenarse la boca diciendo luego; yo estuve allí, identificándose con la causa gay, aunque su aporte a esa causa desde su pequeño mundo sea nulo y aunque para él ese pequeño espacio no signifique nada, por que para la pose marica esto solo hace currículum, una especie de bagaje cultural artificial que olvido ese “sumergirse” que hace un momento cito en su verborrea sin sentido en alguna parte de su recorrido. Por eso, solo les basta la pose peregrina, impresa en la foto obligatoria dentro y fuera de este bar mítico en la lucha por los derechos de su minoría.

Al llegar la noche vieja a una Nueva York cubierta de nieve, caminaba embriagada de amor guardando la esperanza de que la magia de ese Times Square atiborrado de gente, se convirtiera en una especie de acto mágico, en donde algún chaman ancestral de esa tierra envuelta en plumas, exorcizará todos los fantasmas que lo habitaban, pero en su ignorancia de loca del primer mundo, nunca supo, que un chaman no puede sanar a quien no quiere curarse.

Queria volar lejos esa noche....

2008-12-17T11:52:00.000-08:00

Cogió un puñado de pastillas que ese día había comprado de camino a su oficio de mariposa nocturna y se las trago sin pensar, ya estaba cansada de tanto sueño abortado, de tanto intento marica por construir sueños en ningún sitio, mas bien de ese delirio mariposero de imaginarse igual al resto, de pasar desapercibida ante el ojo censurador de ella misma, de intentar configurar su vida sobre moldes demasiado viciados para el recorrido vivencial de su geografía marica.
Estaba agotada de seguir patrones que no encajaban con la morfología de su amor de loca calenturienta, que nacía y moría en algún suspiro que musicalizaba la entrega húmeda de su cuerpo plural, sobre hilos de plata que se entrelazaban en algun arbusto de la casa de campo.
Fue esa mezcla extrana entre la nostalgia y ese intento por normalizar su cotidianeidad lo que derivo en alguna patología asfixiante para su cabeza analfabeta. Por que en algún momento olvido que no debía pensar, que debía seguir pájara el zigzagueo de una pluma al viento en su biografía de loca errante, que debía olvidar el tedio de reinventarse mil veces en una pagina en blanco.
Pero en algún instante de su recorrido prostibular aquella noche de navidad, al verse tan sola y huérfana de amor gratuito, comenzo a perder su gesto altivo. Y en medio de toda esa soledad, en unos de los pocos sitios donde Madrid se abre para mostrar su cielo, se vio cría y abandonada de nuevo, lejos de su gente y de la magia de su América indígena. Por que aunque de niño muchas navidades no tubo que llevarse a la boca y menos aun alguna muñeca con la cual soñarse madre, todo aquello se borraba con los sueños de que un día llegaría aquel rey mago olvidado por el mito cristiano, que convertiria en normalidad su ambigüedad de niño crisálida.
Entre tanto delirio de loca, había pasado tiempo parada sola en medio de ese cielo estrellado en sus ojos dilatados, cuando las pastillas comenzaban a hacer efecto en su frágil cuerpo de golondrina; catalizador de grandes historias de amor escritas en la prisa de alguna entrega fugaz y guardadas en la frágil memoria de su auto exilio. Entonces sintió que se iba y se entrego a su destino suicida, dejándose caer leve sobre ese manto con olor a verde, por que anhelaba irse en el único sitio, donde esta puta ciudad le recordaba a su tierra.
Y cuando las familias cenaban, en mesas atiborradas de comida y licor para celebrar una navidad mas, una estrella fugaz le cerro los ojos al mundo, mientras ese rey mago perdido en su inventiva de niña le dibujaba alas, que la travistieron en ave de fuego, para el viaje de regreso a esa tierra que la vería volar denuevo.

Los recuerdos los lleva y los trae el viento...

2008-12-10T04:18:00.000-08:00

Quizás fue esa mezcla extraña entre olvido y recuerdo, la que recreo esa tarde una niñez casi olvidada, mientras caminaba leve de regreso a casa. Entonces se abrió un claro en su biografia de loca errante, producto de algún choque neuronal tardío que tal vez estuvo congelado por las muchas experiencias anestésicas que configuraron su recorrido trashumante; alguna de esas tantas circunstancias que adormecieron aquel umbral emocional hipersensible de niño soñador.
Lo cierto es, que aunque la vida y ella misma se había encargado de ocultar cualquier atisbo de su pasado de niño gaviota, los recuerdos aun dormían en él, cada parte de su cuerpo llevada impreso en algún extraño lenguaje, su historia. Una especie de código emocional heredado y grabado por algún sueño de plumas al viento, que volvieron a revolotear aquella noche, con el frío viento de un Madrid en invierno.
Y se dejo llevar veleta, porque aunque caída tras caída le enseñaban que su utopía no encontraría suelo firme, para dejar de construir castillos en el aire, tenia esa extraña certeza de loca soñadora, que insistía en que lo que ahora era real alguna fue imaginario. Y aunque la vida misma intento insertar a la fuerza una lógica que jamás entendió, él seguía siendo un pájaro libre, por que en su cabeza aun revoloteaban constelaciones parturientas de sueños fugaces, una especie de universo particular construido sobre un delgado y casi imperceptible puñado de letras, donde la razón podía mas, pero el corazón iba mas lejos (esa frase la robe a un puto griego, seguro).
Entonces, en una fracción de ese recorrido casi cinematográfico se vio de nuevo crío encubando sueños proscritos, porque aunque había sufrido desilusiones por intentar sostener historias de amor con personajes inventados y recreados por su imaginación huérfana de limites . Sabia que esa tierra de nunca jamás en rosa que tanto busco de niño, se travestía ahora en un trozo de él sostenido en la nada y que tendría que arrebatarle a la vida un fragmento de realidad donde instaurar sus sueños. Pero mientras seguía caminado, bajo ese manto de luces que visten de navidad esta ciudad traicionera, decidió detenerse en un escaparate donde un libro rezaba beato; “lo que buscamos, generalmente nos persigue”, entonces hecho un vistazo hacia atrás, por si en su navegar en ese mar de gente alguna de sus plumas se había enredado en el mascaron de proa de algún sueño transeúnte.

2008-11-20T04:03:00.000-08:00

-Aquella mañana de frío abril el niño gaviota asumió esa realidad de la que intentaba evadirse. Por que aunque llego a saborear aquel sueño; casi real, casi tangible en su cabeza pájara, la razón arranco de cuajo las plumas de su corazón peregrino.

2008-11-20T03:49:00.000-08:00

En ocasiones recuerdo esa puta noche de loca, en la que de tanto devaneó y alcohol desperté una mañana en tu cama. Luego lo de siempre, intentar regularizar aquel encuentro furtivo de cuarto oscuro, ¡gran error!.
Debimos dejarlo en una especie de sueño lucido embriagado de calentura y no intentar barnizar de normalidad ese instante de locura. Aquel roce debió morir al alba y tal vez con el tiempo, hubiese resucitado como recuerdo tejido con hebras de olvido.

Me enamore torero....

2008-10-19T12:01:00.000-07:00

Aquella noche como tantas otras, la Ava recreaba su cuerpo femenino para dar inicio a su recorrido prostibular, fue ella misma que dando rienda suelta a su ingenio de loca travesti se rebautizo como Ava; por la Gabner, años después de recordar esa imagen de mujer fatal impresa en la pantalla en un viejo cine en su América morena, quizás soñando que algún día se hiciera en ella carne el mito de la estrella y el torero.

La Ava vivía en un cuartucho de mala muerte junto a otras amigas del oficio, las mismas que la acogieron cuando llego cría escapando del rechazo de una familia y una tierra morena que nunca entendió la lucha que llevaba dentro de su cuerpo de niño golondrina, el mismo que empezó a combatir con bombardeos hormonales que conseguía de contrabando a cambio de favores sexuales. De pequeña conoció la calle, absorbiendo todos sus vicios, la misma que la acepto sin hacer preguntas, la misma que con el tiempo atravesó aquella piel liquida que cubrió con un manto de olvido su pasado de niño crisálida, desplazando su deambular trashumante a las bifurcaciones de una ciudad primer mundista donde trabajaba como burra, juntando moneda a moneda para pagar la fría mano que reinventaría el guión de su vida, extirpando el ultimo apéndice de su cuerpo pasado.

Ella era digna, aun teniendo que soportar a clientes que le pedían de todo, menos que fuese la mujer que era. Era valiente, a pesar de haber sido el receptáculo, el desahogo de traumas sociales no resueltos.

Pero ella siempre iba feliz, quizás por que lo único que cambiaba con el tiempo era su cuerpo que aun contenía a ese cría que se negaba a crecer, por miedo a asumir la crueldad gratuita que le toco vivir, una niña que intentaba olvidar las causas de su auto exilio y de las palizas esporádicas de los clientes que la utilizaban como un trozo de carne donde desahogar toda la violencia de sus putas vidas. Muchas veces fue la catalizadora de malformaciones heredadas por el árbol genealógico de los que buscaban realizar su fantasía incestuosa, al imaginarse penetrados por una madre castradora, pero en su cabeza analfabeta eso nunca lo entendió o quizás nunca quiso entenderlo, mas aun cuando tenia que hacer uso de la única parte de su cuerpo de la que renegaba.

Ella se sentía mujer y lo era, más mujer que muchas de aquellas que la miraban de reojo o por encima del hombro cuando la Ava levitaba bambola por una geografía inventada.

Cada noche mientras se maquillaba, intentaba ocultar las cicatrices, heridas de su propia lucha por reparar esa broma de mal gusto que se hizo carne en ella. Erupciones y cordones de piel que le recordaban lo valiente que fue, porque nunca tubo dinero para pagarse unas tetas de quirófano, fue ella misma la que inyecto esa silicona conseguida bajo cuerda por sus amigas de la calle, las mismas que la veían como una venus mutilada y las que decidieron un día ser como aquel Miguel Ángel y otorgarle el toque final a esta escultura de carne morena, por medio de una cirugía artesanal en el apuro del ejercicio de su oficio prostibular.
Un día cualquiera al terminar el ritual diario de reinventarse una y otra vez intentando borrar la vergüenza que arrastraba de cría, partió a la calle, camino a su afán diario se quedo quieta un instante, observando la larga fila que se montaba fuera de las ventas, entonces sus ojos párvulos se quedaron clavadas en aquel cartel donde se anunciaba la actuación de José Tomas, el mismo que una vez la dejo paralizada una tarde cuando lo vio por la tele, pero ella no entendía por que tanto alboroto fuera de la plaza de toros, entonces se acerco a un hombre que la miro de reojo después que ella con su voz actuada le preguntara.

¿Porqué esta fila tan larga guapo?-. A lo que este respondió-
Por que es José tomas mujer. El ultimo mito del toreo.

Entonces dentro de su cabeza loca comenzó a germinar aquella historia de amor que siempre acuno en su corazón de niña gaviota, decidiendo quedarse allí y conseguir una entrada, aunque tuviese que trasnochar y aunque tuviese que pagar con el dinero que guardada para su operación, por que en su poética cursilería nunca olvido esa historia de amor que encubo de niña.

Aquella noche tubo que pasarla entera allí haciendo fila, cagada de frió, pero no importaba, porque estaba soñando despierta, descartando cualquier atisbo de realidad que le impidiera configuran en su cabeza bambola su propia historia de amor, esa que la reconciliaría con la vida bajo el cielo de esta puta cuidad.

Al día siguiente, mientras fumaba un cigarro ya tenia decidido que ponerse, había eligió un traje givencci, mas bien la copia de la copia que sus manos araña había hecho con patrones de una vieja revista de modas de su abuela, que guardaba como hueso santo, para intentar recrear cinematográficamente la tarde en que se haría realidad su sueño arrabalero.

Llego la hora de partir, esa tarde la plaza de toros estaba abarrotada, ella nunca había estado en una, nunca fue capaz de asumir esa crueldad disfrazada de arte, aquella crueldad respondía mas a la dualidad de la naturaleza humana, mas que en un acto que debía ser efímero, bello y sanador, pero ella ya había vistos cosas peores en su corta vida y la esperanza de un amor redentor lavaba cualquier atisbo de culpa de su acto gratuito. Entonces vestida con un aire de película de los 50, hecho mano a un pañuelo y gafas negras de pasta para recrear la estética de los años de oro de hollywood casi olvidado.

Ya sentada en la grada de la plaza, emergió José tomas envuelto en una guirnalda de luz que se hizo camino en un cielo opaco, ella quedo inmóvil, su sola presencia impregno ese especie de coliseo romano de un perfume de sangre, entonces creyó morir de amor, por fin había encontrado el hombre de su vida y a aunque sabia en su cabeza loca que era un amor imposible, se hacia la desentendida dejándose llevar por su sueño velero y como no hacerlo al verle desafiante, orgulloso, transformado en una especie de dios griego envuelto en carne pagana.

Pero ella por mas amor que sentía no pudo resistir tanta violencia gratuita y decidió retocar con un maquillaje imaginario lo que veía; entonces realidad y ensueño comenzaron a entrelazarse recreando el mito del minotauro, en donde José, su Teseo luchaba con esta bestia mítica, donde ella depositaba toda las culpas y miserias que arrastraba su cuerpo de india, mientras sostenía atada a su alma una especie de hilo invisible que mantenía en pie al que la llevaría triunfal, fuera de su laberinto convulso.

Finalmente toda aquella violencia había terminado cuando una estocada dio muerte al toro, mientras las gradas se hicieron marea de pañuelos blancos que vitoreaban al héroe que llego para rescatarla de su anestésica vida. Luego mientras Jose levantaba trozos de la bestia a modo de triunfo, por un instante sus miradas se cruzaron, entonces sintio que había sido aunque sea un instante salvada por ese amor inventado. Pero ella sabia que todo aquello había sido un sueño, un barniz cursi que vino a devolverle la capacidad de soñar que quizás un día, aquellos pañuelos que levitaron en la plaza de las ventas, serian gaviotas blancas rozando el mar que la vio nacer de nuevo.

2008-10-17T09:05:00.000-07:00

Sabes a mango, a ciruelas rojas y a espuma de mar….

(fue 1 regalo)

Carrozas al sol

2008-08-28T03:48:00.000-07:00

De tanto desgaste de tacones aguja imaginarios esta grabado el pavimento de este nodo a escala urbana, sonidos que vinieron a reemplazar el ruido de aquellas viejas carrozas que recorrieron un Madrid ya olvidado en los mapas mentales de esta sociedad del primer mundo.Esas antiguas carrozas se travisten ahora de turistas o jubilados que gastan sus ultimas balas al sol, viejos que intentan recrear su pasado con mancebos de distintas razas que configuran una especie de spot de un benetton maraco, en el que se publicitan cuerpos proletarios que se tranzan a la baja en este puto comercio neoliberal.
Da igual la hora del día en que surja el calentón, especialmente en verano cuando los pájaros caen deshidratados en el pavimento de esta metrópoli travesti. Es una oferta sin descanso ni vacaciones; todo sea por cumplir a raja tabla la ley de oferta y demanda, la misma que ha generado nuevas patologías mentales que llegan para alimentar tratados siquiátricos sostenidos en la nada.
Pero este comercio de la carne al aire libre camuflado por el bullicio urbano, fue el precursor de esa nueva ordenanza que legitimo el comercio de 24 horas en el centro de Madrid.
Incluso corre el rumor que fue un concejal o asesor del ayuntamiento con ojo empresarial, el que después de tanto estudio en terreno de este comercio pagano dio rienda suelta a los pocos conocimientos que logro absorber entre tanta entrega de su cuerpo plural.

Si, por que ella tambien fue guapa e incluso se la disputaban los tíos que iban de machos, esos mismos que eran atraídos como animales en celo por el perfume que desprendía la estela de plumas de niño colibrí, durante aquellos años de estudios de empresariales a inicios de los 80; esos que se consumieron en baños y en rincones oscuros mas que en las aulas del capuz universitario, cuando experimenmtaba la movida en un cuerpo que se desgastaba de tanto roce furtivo en saludos y despedidas fugaces.
Pero ahora es un funcionario respetado en el trabajo, porque sus compañeros son "progres" y políticamente correctos y porque también tienen "amigos gays". Pero esa puta tolerancia dura mientras no compita con ellos por el puesto de trabajo, porque de lo contrario pasa a ser el maricón al que le dan por culo y ella lo escucha pero se da media vuelta dejándolo pasar asumiendo que no están tan lejos de la realidad, porque alguna vez ese culo fue un profesional en la cata de penes y porque como dijo un amigo "tenia cicatrices de burlas en su espalda".
Entonces prefiere hacerse el que no ve esa homofonía camuflada bajo el manto cínico e intenta olvidarlo reviviendo aunque sea a ratos ese amor arrabalero de juventud, con algun roce de sexo fugaz que luego proyecta en un coito imaginario.
Pero esos roces ya no son una acto gratuito, ahora pertenecen al ámbito de una fría transacción comercial, porque el tiempo pasa y su geografía desgastada ya no encaja con la imagen de ese cuerpo joven que otorga una excitación instantánea, que tanto se agradece en medio de una acelerada vida moderna.
Por eso se oculta, por que no se puede ser vieja y maricón,

no se puede ser vieja y saborear el placer de la carne,
porque esta seudo liberacion sexual en la que participo tantas veces travestida en bandera empotrada en algun mastil ocasional ya no es para ella, por que su imagen no encaja con la imagen de "gay" que nos vende el cine y la tele.
El no es ese modelo dolce & gabanna ,
ese invento transgenico de las nuevas tendencias del consumo,
que sobreexplota esa imagen andrógena que tanto vende y de la que hace abuso la publicidad para vender incluso laxantes, por que no nos hagomos los desentendidos; el erotismo esta en todas partes menos en el sexo.
Ya arto de esa puta rutina decide cagarse de calor una tarde verano y se traviste por un día en una especie de guionista, en busca de un argumento morboso que permita resucitar en su vida mutilada ese umbral de asombro que perdió su efecto ensoñador.
Entonces observa por primera vez como se desarrolla este especie de representación teatral desde afuera y observa como la función comienza cuando alguna carroza se acerca con sigilo a algun chapero tercermundista o al jonki que busca un poco de pasta para la dosis diaria, la misma que luego sirbe de anestecia para olvidar su esporadica bifurcasion sexual. Esta transacción se camufla en códigos; gestos que luego se verbalizar en medio de una charla que parece cotidiana bajo la sombra de un madroño maqueteado y de un oso que se hace el desentendido, porque sabe que es necesario algún espacio de desahogo , un lugar donde canalizar tanto libido disperso en esta loca ciudad.

Finalmente es testigo tangencial de ese acuerdo verbal en la que se pone precio y se elige el espacio físico del desahogo. Pero el prefiere anular esta escena, desea aunque sea por un instante imaginar que aquello fue un encuentro fortuito; porque en su poética cursilería intenta recrear el sueño de amor proscrito en aquella cabeza párvula .

lOcO

Mi lado izquierdo

2008-08-20T14:24:00.000-07:00

Intento limpiarme, estoy cansado de arrastrar rabia y una constante ansiedad de la nada.
Intento buscar explicaciones que logren aliviar en parte el peso que arrastro. Porque por alguna extraña razón el universo quiso que naciera después de dos días de parto, mientras mi madre inconscientemente luchaba por no darme al mundo y a lo que este respondió haciendo uso de el frió metal para arrastrarme fuera de mi tibio universo liquido a escala humana.
Quizás sea este el origen de mis carencias o quizás no ; asumo que “el dedo que el dedo que indica la luna no es la luna”. Y creo haberlo dicho antes; cada uno busca lo que cree esencial o prioritario y que mi búsquedas no tiene que ver con la de otros.
Intento no sostenerme en muletas, asumo mi soledad como un espacio llano para encontrarme y habito ese desierto porque tengo conciencia que solo sabe dar quien sabe de soledad.
Intento despojarme de culpas y rencores, busco perdonar (aunque en mi ese proceso es complicado); porque en ese camino logro perdonarme a mi mismo y en ese trance hago carne aquella frase cursi que una noche embriagada el salvaje Wilde susurro a mi oído y que hoy configura en parte mis salmos paganos: “el odio ciega, pero el amor alcanza a leer lo escrito en la estrella mas remota”...
Intento aprender a dar y que en este acto es necesario saber que en no se puede obligar a recibir.
Intento aprender que no sabe amar quien no recibió amor de su madre cuando habitó su vientre, ni cuando fue un niño .
Intento aprender que se arrastran culpas de antepasados que nunca se perdonaron, porque no perdonaron a otros que vinieron antes que
que ellos.
E intento aceptar que mi inconsciente se nutre de un lenguaje de sueños, mas que el de una realidad que nunca tuvo sentido en mi...

el lOcO

Mar del "arma mia"....

2008-08-17T09:13:00.000-07:00

Hace un impar de días, por extrañas conjunciones astrales te conocí.
Viniste a llenar espacios nunca antes habitados,
Llegaste a trabajar en un terreno abrupto,

sembrado e inmediatamente cosechado,
logrando instaurar un enjambre de luciérnagas en el lado oscuro de mi .
Allí supe de tu soledad, que no era la mía,
pero consciente o inconscientemente no pude entregarme entero,
difícil es hacerlo cuando tienes miedo; miedo de los otros, miedo de uno mismo.
Alli tuve conciencia que había dejado de “ser” yo,
pero era extraño, porque frente al reflejo continuaba siéndolo.
Entonces los viejos sueños se concentraron, para luego cubrirme junto a la noche,
la misma que modificaba el ángulo de mi rostro haciéndose vacío en mi; despojándome de todo atisbo de carne sumergida en esa envolvente oscura que se hacia continua en aquella vieja piel húmeda, ahora estrellada.
...Y me quede quieto mientras era devuelto al útero húmedo y salino
rompiendo los hilos que me ataban.
Porque deseaba ser gestado denuedo.
Porque ya ese cuerpo me pesaba.
Y porque al amanecer fui parido denuedo
con las primeras guirnaldas del alba.

el lOcO

Autofelación

2008-08-17T08:47:00.000-07:00

He vuelvo a aparecer después de un tiempo,
escribo y deseo no ser coherente.
Paso por un periodo de autismo,
de auto exilio del mundo;
en busca de otras realidades intentando encontrar la mía,
pero es complicado; citando a un viejo amigo

……el mundo es grande, pero en nosotros es profundo como el mar….
Me he hecho un surco en el alma intentando encausar trozos de océano que aún pudiesen quedar dispersos,
para bañar esta puta cabeza loca.
En sueños intento desafiar la conciencia y desentrañar el mito del alma,

pero en esa búsqueda me auto mutilo.
Quiero borrar de cuajo los cinco sentidos que rigen mi conexión con la realidad,
pero me olvido que estoy hecho de carne de mundo
y que soy de punta a cabo referencia de éste. Entonces
un día cualquiera después de tanto tiempo dormido,
despierto con el ruido y la humedad de esa piel liquida casi olvidada,
que por un leve instante me sumergió en el útero del mundo,
obligandome a aceptar que no soy él que soy, sino, él que me estoy obligándome a ser.

El lOcO

mALfOrmAcIOnEs mEntALEs....

2006-11-18T09:38:00.000-08:00

Fueron muchas ocasiones en las que al transitar las bifurcaciones generadas por el flujo mi memoria, me sentí distante; como si realmente no estuviese dentro de ellas. Se asemejaban a sueños extraños donde la mente comienza a divagar sin el cuerpo que la contiene.
Fue mientras las recorría, que intentaba conciliar los estímulos que recibía mi cuerpo con una realidad configurada por trozos sostenidos en la nada , pero este se fragmentaba para darle jerarquía a lo que solo era visible;¿donde ubicaba entonces aquellos olores, ruidos, texturas desprendidos de mis sueños?
Quizás sea ésta la motivación que me condujo a buscar contactos de cualquier tipo en medio del caos de una búsqueda que se hacia intermitente, en el intento de recrear el mundo de mis sueños.
Quizás sea la posibilidad de crear una realidad en la ausencia de cuerpos o tal ves el aburrimiento expresado en el anestésico cansancio de una búsqueda siempre inconclusa ; realmente no lo sé y a estas alturas ya no importa.
Muchas veces a solas en mi habitación desee un cuerpo tendido a mi lado, pero no hablo aquella carne sexual, sino de esa que te hace mundo.
Entonces aquella puta soledad se trasvertida en gasa y ocultaba cualquier atisbo de dolor. El tiempo fue mi aliado y me enseño a disfrazar emociones, pero jamás pensé, que de tanto ocultarlas terminarían abandonando este puto corazón ya desgastado de tanto intento por construir su propia utopía.
Por instantes conseguía reconciliarme conmigo mismo. Escudriñado en mi memoria, descubría que aun estaba allí aquel que creí perdido. Divague por universos sostenidas por filosofías infinitamente complejas en búsqueda de una realidad propia. Mas hoy valido lo precario, lo común, lo inmensamente cotidiano, la cursilería mil veces menospreciada.
¿Cómo no considerar la enorme riqueza de la creación de una memoria colectiva?. Tendría que negar toda la importancia de una mitología antigua. Cuantos mundos nos han hecho explorar, cuantas veces nos desprendieron de una realidad agotada de tanta búsqueda de significados que solo tienen valides para nuestra razón. Cuantas otras nos han instaurado en un espacio sostenido por sueños colectivos en los cuales somos todos y cada uno de los otros al mismo tiempo.

Mi consiente se nutre de la delicada mezcla entre mi inconsciente y el imaginario colectivo, que hace de mis sueños un colage configurado por todos los sucesos almacenados en la memoria.
Muestra de aquello es que:
...Te he visto cien veces y otras tantas mas emerger de aquella piel liquida, rodeado por un enjambre de gotas.
Luego despojarte de todo aquello que te hacia carne de mundo y
cruzar el umbral de un universo entretejido con guirnaldas de mil recuerdos.
Terminar exhausto al anochecer, boca arriba, tendido en una orilla en busca de algun extraño origen; brazos extendidos en una especie crucifixión pagana proyectaban tus pupilas que se diluían en la envolvente azul.
Entonces supiste que antes, mucho antes, pertenecimos a otra estrella...
¿Qué importa si esto es realidad o no?
Un viejo amigo siempre me repetía, especialmente en sus noches de eterna borrachera:”...lo que ahora es evidente, alguna vez fue imaginario...”
Esto constituye hoy la única ley que rige mis estados de conciencia. Puesto que la imagen poética de la realidad se sitúa en la esfera de lo emocional ya que es percibida primero por el alma y posteriormente es desarrollada por el pensamiento; demasiado prostituido a estas alturas.

Cosas de un LOCO

BIT�CORA DE UN HOMBRE PECULIAR

2006-09-02T09:52:00.000-07:00

BIT�CORA DE UN HOMBRE PECULIAR

Es difícil percibir desde adentro lo que nos ocurre,como decía un viejo amigo: “cuanta falta nos hace el ojo cortado de Buñuel y Dalí para abrir las barreras perceptivas que nos separan del mundo” ...y en especial del propio.

Puñado de almas a la deriva...

2006-09-01T15:14:00.000-07:00

La esclavitud teóricamente abolida hace siglos
se travistió,
Asumiendo una imagen
que la cubre de un manto ambiguo,
para no violentar las conciencias de países primer mundistas
y de organizaciones internacionales,
que a estas alturas parecen divagar
sobre utopías sustentadas por la pose
y la imagen de lo políticamente correcto,
mas que fundamentadas en una convicción profundamente humana.
Pero no es de extrañarse,
mas aun cuando están dirigidas por políticos y políticas económicas,
que tranzan su viejo culo por un puesto en el escalafón internacional.
Porque aquellas semillas
que hace un tiempo germinaron en nuevas revoluciones políticas y sociales, fueron remplazadas por alimentos transgenicos
de esta nueva economía de mercado.

Entonces,
el transito de mercancías que asegura el libre comercio
ya no asume como propia aquella carne negra,
de la que hace siglos hizo abuso y riqueza
los países colonizadores de paraísos
alejados de su malformación valorica.

Pero, este cambio de postura
frente al comercio de la carne humana como animal de trabajo
esta sostenida mas que por una convicción,
por una cuestión de imagen,
la misma que rige el marketin y la publicidad de cualquier producto
que se tranza en el mercado,
de esta manera se ocultan las culpas
que enturbian la imagen inmaculada
de países supuestamente desarrollados,
mas bien malformados
sobre el regazo corrupto del capitalismo.

Aun así
los herederos de este comercio neoliberal
siguen manteniendo una esclavitud camuflada en suelo propio;
sosteniendo una economía que se sumerge
bajo el ojo censurador
que hace la vista gorda,
porque incluso ellos saben que sin esclavos la economía no avanza
y que la raza blanca se hace vieja y caduca.

Y bueno?
¿ quien sostendrá entonces
a los que agotan sus últimos días de olvido
en una especie de arquitectura pre-mortuoria?,
donde son abandonados por carne de su carne.

Esta nueva esclavitud,
también se irradia a suelo ajeno;
explotando niños en países pobres,
que manufacturan por una miseria los sueños consumistas
que luego levitan en vitrinas de países desarrollados,

¿pero que importa?
si están lejos de la vista de esa “comunidad internacional”,
que tranza;
la libertad de otros,
por tratados comerciales,
la dignidad de otros,
por acuerdos políticos firmados bajo cuerda

“y al resto, que le den”...
...Que le den,
A esas Tierras lejanas donde hace turismo sexual:
el empresario,
el padre de familia
o el compañero de oficina,
los mismos que pregonan a los cuatro vientos
su ayuda humanitaria a alguna ONG
que protege a esos “pobres niños” ,
que habitan peldaños abajo
en la escala evolutiva
de esta puto libre comercio.

...Que le den,
A la esa carne ilegal,
que se cocina a fuego lento
en la explotación de esta economía sumergida.
Total “ojos que no ven..."

No quiero olvidar
aquella dama burguesa,
que va de vacaciones en primera clase a AFRICA
diciendo :

-¡es que aquella arquitectura primitiva es fascinante¡
(aunque no tiene ni puta idea de arquitectura),

-¡es que un lugar casi mágico¡
(y desconoce que la tierra negra esta cargada de magia) ,

-¡es que un lugar donde el tiempo casi se detuvo¡,
(ese mismo tiempo que se congela,
mientras un mancebo de ébano
exploraba a cambio de un par de euros
sus pliegues deslavados,
porque ni el botox,
ni las cirugías acumuladas en el tiempo
lograron ocultar esa geografía
desgastada de tanto desuso
a manos de un marido siempre agotado y asenté
por tanto “viaje de negocios” a Tailandia.

¿Pero que mas da?,
si luego la conciencia se lava
poniendo distancia de por medio,
entonces el olvido tiñe de blanco las culpas.
Y los prejuicios vuelven a coger su sitio.

Porque luego en su cama matrimonial
y a salvo de los ojos
que la vieron bambola y embriagada
de calentura en esa tierra morena,
es ella de nuevo,
entonces dice a un marido,
(que se desgasta la piel
de tanto lavarse
intentando borrar cualquier atisbo culpa de su vida oculta);

-¿ que haremos con tanto negro que llega a nuestras costas?,
debieran quedarse en sus países
y no importar aquella miseria que asusta
(porque ella teme que contaminen la estética plástica de su espacio falceado).

Y continua diciendo;
-¡es que son un peligro¡,
porque esos salvajes
podrían mancillar a nuestras hijas,
(sin saber que mientras tanto
al hijo maricón lo sodomisa un negro
que hace uso de lo que lo tiene a mano para sobrevivir).
Pero en fin,
en su leve existencia aquello no existe.
Porque mientras no esté a la vista,
mientras no se les vea la cara,
mientras no profanen su mundo maqueteado,
todo esta bien y las culpas no existen.

Aun así,
los cayucos y pateras siguen llegando,
mientras trozos de madera flotan a la deriva
aglomerados solo por la esperanza de alcanzar,
aunque sea un trozo de esa tierra prometida
que levita lejana sobre una piel liquida.
La misma que recibe ofrendas
de ese viaje de hacinamiento, frío y hambre.
Sacrificios humanos
desprendidos de un racimo negro de carne,
de esos enjambres de almas que naufragan
sobre rutas imaginarias.

Y en un momento todo es felicidad,
todo es esperanza,
cuando se vislumbra a lo lejos
un manto de luces trashumantes sobre tierra firme.
Pero ya no están todos los que partieron,
ni lo serán al alcanzar tierra firme
en un tiempo que parece dilatarse.

Pero al fin el alba los escupe exhaustos
sobre el borde oscilante
de una playa llena de veraneantes,
imagen mil veces repetida
por una televisión que arrebato la magia de un acto gratuito;
porque el gesto fue pura entrega
y se alejo de la pose soberbia
del seudo paternalismo del primer mundo
y porque salió del alma
antes de ser prostituido por el ojo de una cámara.

Por eso,
solo me quedo con el gesto y descarto la imagen,
porque aun creo que las utopías no han muerto
y que solo duermen
en el alma de personas como las que un día sin saberlo,
decidieron descansar
sobre un trozo de tierra,
que se hizo regazo envuelto
en una nube de granos de arena.

Lucha y conquista....

2006-08-22T14:35:00.000-07:00

Una especie de recreación gratuita
de la lucha entre el indígena y el español de hace siglos
se monta cada fin de semana en suelo español,
pero este nuevo montaje teatral
se aleja del realismo sangriento
que tiño de rojo esa tierra morena al otro lado del charco.

Este nuevo performance
se monta sobre una especie de escenografia mutante,
que acoge de día el acontecer urbano
como cualquier otro trozo de este puto Madrid,
para transformarse cada fin de semana
en territorio de lucha y conquista
cuando las luces artificiales se encienden,
dando inicio a esta nueva recreación
de aquel hecho histórico
con el comienzo de la marcha en pleno corazón de chueca.

Entonces, este nuevo marco escenografico
comienza a contener un espacio plástico
que parece emerger de la boca del metro;
puerta de acceso desde donde ingresa
esta nueva generación de gladiadores tercermundistas
que pisan con taco aguja
la arena de este nuevo híbrido de coliseo romano a escala de barrio.

En ese instante carne y vacío se hacen leves
emanando de las los ductos del metro,
sin distinción de raza, credo, condición social ni sexual.
Trasformando este escenario
en un especia de campo de batalla
donde la selva indígena es reemplazada
por una arquitectura maqueteada
que oculta en parte los roces fugases,
que encuentran nido en sus sótanos sexuales,
donde el funcionario,
el turista,
el dependiente
o el padre de familia
desahoga el libido acumulado durante la semana,
pero esa es otra historia amigo...

Este nuevo indígena;
abandono las antiguas tácticas de lucha
y se despojo de los cueros curtidos a mano
que se limitaban a cubrir lo necesario.

Entonces se vistió de tejido sintético
intentando falsear la imagen de la descendencia marica
del conquistador español,
para camuflarse y ocultar aquella piel morena
envuelta por la noche en su manto de plumas.

Pero difícil ocultar los rasgos de indio
con los que sin saberlo calienta el terreno de lucha
Mientras el español se deleita con la oleada
de carne fresca para degustar
sin saber que este indio
ya dejo de lado el penacho de guerra,
porque aquellas plumas se travistien ahora en gesto flamenco,
y que no viene a poner su otra mejilla,
si no, mas bien su lanza;
proyección de su carne
con la que somete el culo manoseado
del conquistador ahora conquistado.

Pero esta representación es efímera
y dura lo que una copa en la mano
diluyéndose al alba.

Y al final todo es caos y abandono en el campo de batalla
entre vasos,
colillas de cigarros,
besos y estelas de amores furtivos
envueltos en hilos de plata
por el apuro de la entrega.

Entonces todo es soledad,
todo es vacío,
el mismo que arrastran las almas mutiladas por la batalla,
porque el deseo y alcohol
perdieron su efecto anestésico con la luz del día,
¿y entonces que queda?.

Porque incluso los que obtuvieron botín de guerra
saben que están solos;
que la carne no es compañía,
que no llena vacíos
y que solo diluye a ratos la soledad y las culpas
de haberse convertido por instantes
en mercaderes malditos de ritos paganos,
que equipararon el precio de la carne con el de su alma.

Luego vienen las culpas,
porque todavía en algún sitio esta el que fuiste
y entonces recuerdas que un día
no quisiste renunciar a esa humanidad,
ni tampoco depositarla en forma pasiva y autocomplaciente,
pero aún así, esta se te arrebato
y violo por medios violentos.

Por que aún el más puto
guarda la esperanza de encontrar ese amor cursi del que reniega,
pero se hace el duro en batalla,
porque eso queda para la loca
que arrastra una estela de plumas.

Pero, recuerda
que si algún día
ves revolotear alguna pluma solitaria,
entre el enjambre de gotas
que al amanecer limpia la cara oscura de chueca ,
es señal de que dos almas locas traicionaron su raza
y que ahora caminan párvulas
intentando hacer florecer amor en terreno seco.

Porque la magia aun existe amigo
y porque si alguien aún no lo sabía,
cada cierto tiempo
el desierto de Atacama florece en Chile.

©2006 copyright