Camisola de dormir

Imaginação

2012-02-07T16:22:00.000-03:00

Nem imagino como seria eu não sendo eu. Só o fato de tentar me imaginar já torna eu mais eu do que qualquer outra característica de mim. Imaginar é a minha principal característica. Talvez isso seja a essência do meu romantismo idiota. Imaginação. Podia ter apenas criatividade, né, Senhor? Por que criatividade? Porque criatividade é passível de ser realizado e imaginação não é nada mais que uma idéia transformada em imagem e por ser a idéia de uma imagem, no máximo pode ser pintado, escrito, transformado em arte – alguns podem chamar isso de criatividade artística, eu chamo de futilidade espiritual necessária ao homem.
Mas o que seria eu sem minha imaginação? Isso eu nunca vou saber.

2012-02-02T00:59:00.000-03:00

Convulso em sensações avulsas,
Percorrendo minha sombra nessa vida já repleta de escuridão,
Continuo caminhando na direção oposta do que procuro.

Eis que, de repente, vejo um sinal.
É a esperança para a vida.
Corro a ela esperando acertar
Para, assim,
Finalmente ser plena luz.

Deixa Eu Contar O Que Ela Já Fez

2012-01-12T18:59:00.000-03:00

Estendida sobre o sofá a ler um livro estranho sobre alguma coisa de espíritos e astrologia. Ela sempre foi meio estranha, mas naqueles dias estava em um grau de excentricidade acima do normal. E não é pelo livro que lia, pois aquilo já era um hábito antigo, muito antes de eu conhecê-la e namorá-la. Ela andava com uma moda estranha de querer coisas impossíveis e tomava vodka no lugar de água. “Nossa! Que namorado horroroso é você!” devem estar pensando neste momento, mas não é tão simples. Não que eu não ligasse, é que ela tinha uma personalidade do cão. Se você dissesse que não era para fazer uma coisa, aí é que ela fazia mesmo. Então fingir que estava tudo bem e que tinha minha aprovação era a melhor forma de impedi-la de fazer besteira. Dessa vez, porém, foi diferente, ela não parava por nada que fizesse ou tentasse. Um dia até bati nela e ela me deu um sorriso e disse “Bate que nem homem, seu merdinha!” e se atracou comigo num beijo que nunca esqueci até hoje. Mas nada se compara ao que ela fez neste dia que estou contando. Eu a observava como de costume, adorava olhá-la, por mais que olhasse sempre tinha algo novo que descobria além da sua beleza. Ela não ligava muito, até gostava, eu acho. Nunca perguntei a ela. Depois de um tempo naquela situação, ela lendo e eu olhando, ela se levantou, olhou para mim, deu um sorriso e disse:

— Por que não me ama?

— Não sei – disse de cara, meio encabulado e pego de surpresa com a pergunta – mas a pergunta certa seria “por que me ama”, pois a amo muito. Acha que namoraria uma doida que nem você se não a amasse?

— Deixa de ser queixudo! Responde a porra da pergunta! Por que não me ama?

— Já disse pra você parar de beber, já tá delirando. De onde surgiu essa conclusão de que não a amo?

— Não estou bêbada, seu desgraçado filho da puta! – preciso dizer que fiquei chocado com isso? No mesmo instante levantei e cheguei perto dela pronto para uma bela briga, mas do nada surgiu uma pena dela que me fez recuar e apenas indagar:

— Querida, você está bem? – adivinhem o que ela fez depois dessa pergunta? Começou a rir, riu descontroladamente como se tudo fosse uma grande piada.

— Você tem que ver a sua cara de mamão, seu mamãozão! Hahahahahahahaha! – se antes tinha pena, depois disso fiquei a ponto de surrá-la.

— Vai se foder, sua doida! Vai tomar no seu cu! Eu aqui crente que você estava pirando... Vá à merda! Foda-se sozinha, minha cabeça não merece toda essa pantomina desgraçada! – ela começou a chorar depois disso. E sabem como é homem quando vê mulher chorando, dá logo uma angústia e um sentimento de culpa. É uma merda, vocês me entendem?

— Desculpa! – ela disse. Sentou no sofá, parou de chorar e enxugou as lágrimas – E aí? Vai ficar parado na minha frente sem falar nada? – eu não sabia o que dizer. Virei-me e voltei para a poltrona onde estava antes e fechei os olhos. Ela levantou e saiu da sala. Sei disso pois pude ouvir os passos dela na direção da cozinha. Também ouvi outros sons, copos de vidro batendo, água caindo e algo mexendo na gaveta de talheres. Pensei que ela ia se entupir de vodka e comer doce de leite com chocolate.

Fiquei ainda alguns minutos com os olhos cerrados, apenas ouvindo o som que ela fazia lá na cozinha. Até que os passos voltaram e ela parou na minha frente. Permaneci com os olhos fechados. Só abri os olhos quando senti seu hálito de álcool com menta tão próximo que sentia até o calor de seu corpo. Ela estava parada, inclinada para frente com as mãos apoiadas na poltrona. Olhava para mim com um sorriso estranho na boca, um sorriso de troça infantil misturado com maldade e confusão. Fiquei olhando para ela. Queria olhar nos olhos dela, mas estava tão perto que só conseguia olhar para um depois para o outro, nunca os dois ao mesmo tempo. Isso deve ter durado uns poucos segundos até ela levantar o braço direto com o cotovelo para trás e uma faca de carne na mão apontando diretamente para o meu olho esquerdo.

— Se quer me fazer medo, não está conseguindo. – falei, mas na verdade eu estava quase me borrando nas calças.

— Não, meu amor. Isso é só para que veja a arma com que matarei a mim mesma. – eu ri. Ri muito. – não acredita que eu seja capaz de me matar?

— Para que alguém se mate é preciso que tenha inteligência suficiente para ver que ele é menos que merda. Você tem inteligência o suficiente para saber o quanto vale, e vale muito mais do que isso. Aliás, o que ganharia morrendo? Que esperança há na morte? – nessa hora a calma veio como uma pedra tirar todo o medo que sentia daquela faca na mão dela. Quem confia em uma faca na mão de uma pessoa perturbada? Mas ela buscava diálogo e nisso eu era imbatível.

— Esperança? E quem tá buscando esperança? Quem quer ganhar o que quer que seja? Saia desse mundo, meu amor, hoje quem manda são os perdedores.

— De onde tirou isso? Hahahahahaha! Querida, não estamos na porra de um filme americano. Pare com essa bobagem. – o sorriso estranho não saia do rosto dela.

— Odeio discutir com você. É impossível! Maldito! Mas posso provar que não estou apenas falando. – se afastou de mim e levantou a mão esquerda até que seu pulso alcançasse a lâmina da faca.

Gelei. Ela começou a passar a faca no pulso, mas só suavemente, sem cortar, mostrando como seria. Ela fazia movimentos alinhados com seu antebraço no sentido da mão para o cotovelo em partes diferentes.

— Se eu cortar dessa forma, só um milagre salvaria a minha vida. Quer ver? Mas dá muito trabalho e suja muito. Coitado de você. Teria que passar horas limpando o sangue. Hahahahahaha...! – seu sorriso se tornava ainda mais estranho e seus olhos estavam perdendo a vivacidade habitual. Parecia que estava ficando sonolenta. – Por isso tomei uns remédios. Menos dor e mais limpeza. Não se preocupe, não darei trabalho. – e desabou no sofá.

Imediatamente corri até a cozinha para saber o que ela tomara. Era alguma droga que não conhecia e logo liguei para a emergência.

— Amor, já está contando aquela história de novo? Essa fase já passou, querido. Estou viva e você casou comigo.

— Ora, preciso alertá-los da doida que você é. Hahahahahaha!

— Mas não sou mais uma doida suicida. Vamos, querido. Já bebeu demais.

— Somos ótimos não somos, querida? Eles nunca mais nos procurarão. Gente chata, mesquinha. Odeio gente assim. Livramo-nos deles! Hahahahaha!

Sol, suor, livros e tortura divina.

2011-11-18T23:26:00.001-03:00

O Sol batia com força no rosto, quase como uma chapa incandescente. Seus olhos mal enxergavam com tanta luz, chegava a ser doloroso. Sua camisa já grudava no corpo de tanto suor. Esse mesmo suor, de quando em vez, caia-lhe sobre os olhos piorando ainda mais a dor e a vista, um cheiro forte de sal e urina impregnava o seu nariz, mais um pouco e desmaiaria ali mesmo na rua. Por sorte avistou uma loja climatizada e entrou, fingindo interesse, mas no seu bolso não tinha um centavo se quer. Ao entrar a mudança de temperatura foi tão abrupta quanto agradável. Por um instante pensou até que poderia passar mal pelo choque térmico, temor logo dissipado. Respirou fundo e tentou focar a sua vista em algo, pois a dor causada pela claridade era tamanha que nem verificara o que a loja vendia. Quando a sua vista foi voltando ao normal e já conseguia identificar algumas coisas pelas características, deu-se conta finalmente que ali funcionava uma livraria. Ótimo, adorava livros, não teria que fingir interesse. Observou em redor, procurando a estante de livros sobre romances e contos, não conseguia, porém, distinguir ainda as letras, sua vista estava ainda cheio de manchas de luz. Um rapaz, aparentemente um funcionário, chegou perto dele e perguntou como poderia ajudar. Ele perguntou ao rapaz onde se encontrava a estante que ele procurava. Respondeu ele que infelizmente ali não havia esse tipo de literatura, ali era uma livraria especializada em livros de jurídicos. Que maçada! Não notara isso, falou para o jovem atendente, e pediu desculpas pelo engano e o incômodo pelo trabalho. No fundo queria apenas permanecer o máximo possível na loja para se resfriar e buscar forças, mas como faria aquilo se já deixara claro que ali nada o interessava? Nem tinha como fingir. Continuou ele conversando com o rapaz, enrolando. Perguntou onde poderia encontrar outra livraria. O jovem muito prestimoso indicou-lhe um sebo logo do outro lado da avenida. Ele virou e olhou pela fachada de vidro que o bendito sebo não era climatizado. Que azar! Pena, voltou ele ao jovem, mas queria encontrar livros novos, já estava cheios de livros, blá blá blá... enrolou, enrolou que conseguiu permanecer tempo o suficiente para a blusa despregar de sua camisa.
Outra vez aquele choque térmico, a sensação de que desmaiaria ou morreria ali mesmo, na calçada em frente a livraria que acabara de sair. Continuou seguindo em frente, no rumo que já seguia antes de entrar na loja. O suor, mais uma vez, voltou a escorrer pelo seu rosto, a camisa começava a grudar novamente. E ainda tinha tanto chão para andar. Meu Deus, que tortura!

Porcos Não Suam

2011-11-12T17:02:00.001-03:00

— Prefiro o calor. Odeio sentir frio. Eu acho que essas pessoas que gostam de sentir frio são meio neurastênicas. Onde já se viu gostar de tremer, bater os dentes?!
— Estranho é você, que prefere suar feito um porco. Ensopar a camisa de suor?, eu acho nojento. Prefiro o frio. Pelo menos posso me abraçar com alguém que me esquente.
— Então você gosta de calor que nem eu, pois você sente frio e quer se esquentar. Eu também gosto de me abraçar com outras pessoas para me esquentar ou apenas por aconchego. Se você gosta de frio, no meu entender, então você não gosta do calor humano também, pois somos bem mais quentes que o ambiente. Trinta e sete graus? É bem quente comparado com os 30 que deve estar fazendo agora.
— Ah, deixa de loucura, filosofando besteira, lógico que eu gosto de calor humano, mas prefiro sentir frio que calor, mesmo que não tenha ninguém para me esquentar.
— Nossa! Eu me sentiria muito sozinho se sentisse frio sem outra pessoa comigo. Ter que esquentar a mim mesmo? Tendo apenas a companhia de casacos, camisas, camisolas, cobertores?
— Até parece que com calor você também não se sente sozinho?
— É, mas o frio só serviria para me fazer notar ainda mais o quanto eu estou sozinho. No calor eu saberia, mas nem ligaria, não vou precisar de ninguém comigo a não ser que eu queira.
— Aff... Você não deixa passar uma.
— Pois é, passo tempo demais sozinho pensando nessas coisas... besteiras para você. Aliás, você sabia que porcos não suam?...

Abra Suas Portas

2011-10-27T02:12:00.000-03:00

Abra a porta e deixa entrar tudo que lhe apraz. Não seja ranzinza antes da hora, conheça tudo que lhe pareça bom. Desconfiar? Desconfie – eu desconfio –, pois, sabe bem, este mundo é repleto de maldade e dor, e a desconfiança é uma arma de defesa. Como você descobrirá o que é realmente benéfico, se não o conhecer? Abra suas portas para o mundo, este mundo terrível, pois nele também há bondade, carinho, amor, fraternidade e tantas outras palavras positivas possíveis. Trancar-se em sua masmorra segura e impenetrável também afasta de si o que há de bom e feliz. Aprender a identificar o mal e defender-se dele e infinitamente melhor. Arrisque-se, ponha a prova suas linhas de defesa para ir à busca.

Lembre-se: a guerra não é início nem fim, é meio.

Á Minha Maneira

2011-10-24T04:48:00.000-03:00

Estava escuro, mas não era noite.
Ficou escuro, mas o sol estava alto.
É escuro, mas aperto os olhos contemplando a luz.

Essa obscuridade não é visível aos olhos, é sentida
Na alma que oculto.
Ela sente o que há e se torna o que esse “há” é,
E esse “ser” não é visto, pois o invólucro é graúdo.
Sou quase um paquiderme, a côdea larga qualifica-me.
Olhe para mim e diga o que vê; logo sabe que isso é o que vê,
Mas não o que sou.

Sou, para mim, o que é a minha alma.
Sou, para si, o que quero que veja.
Não sou, porém, um ator, um mentiroso, um dissimulado,
Eu sou você à minha maneira.

As Antenas da Formiga

2011-10-19T16:02:00.000-03:00

— Ei, sabia que eu te amo? – falou ele no maior ar de confidência e importância do mundo.
— Hum... – ela apenas olhou de rabo de olho.
— É sério! Eu te amo mesmo. Te amo tanto que estou aqui fazendo papel de bobo confessando meu amor e me humilhando pela sua atenção, enquanto você fica brincando com as antenas dessa formiga aí.
— Hum... foi mal.
— Não quer conversar comigo sobre isso não?
— Não, as antenas da formiga são mais interessantes. Olha como elas se mexem! – elas subiam e desciam tateando o chão e o dedo indicador de sua mão esquerda – Olha! Olha! Hahaha! Que bonitinha, ela parece que ficou nervosa... – ele se levantou e foi embora e ela começou a falar com a formiga.

Pequena Autocrítica

2011-10-05T15:43:00.000-03:00

Estou passando infelizmente por um período de apatia criativa e intelectual. O que antes fazia com prazer e praticamente sem tempo, hoje, quando me sobra excessivamente o que antes quase não tinha, não sinto a mínima vontade e muito menos prazer. Talvez seja a falta do que fazer, o ócio medonho que estaja me tornando desleixado com meus estudos e "hobbys". E o pior de tudo é que não faço a menor idéia de como me livrar deste tédio constante, desta inércia broxante.

De ventura e Do recomeço

2011-09-19T19:33:00.000-03:00

Venho a este blog, novamente, para relatar as venturas que sucederam em minha vida desde a minha última publicação neste blog medíocre e insosso – mas fazer o que? É o único que me oferece o devido espaço sem exigir nada em troca.
Havia dito no texto anterior que estava tomando meu último porre. Devo confessar que teve outros após aqueles, mas diferente daquele, esses eram por motivos alegres, extasiantes, sublimes. Alguns ainda estão por acontecer, como o casamento da minha linda e adorável filha. Aliás, ela deu a luz ao meu neto, um robusto varão de saúde e anatomia perfeita. No dia do batismo – contra todos os meus princípios de ateu convicto – tomei um porre fenomenal, digno de coluna especial nos periódicos sociais. Pena não ter mais o renome digno de ser notado por elas.
Outra alvíssara foi paga quando chegaram-me com a notícia do reaparecimento do meu filho caçula – o homossexual que fugiu com o padrasto. Ele largou aquele quarentão enrustido por alguém decente – “viado” que nem ele, mas o mundo não é perfeito.
O momento sublime, porém, veio com a minha volta à vida acadêmica e profissional. Meu primeiro ordenado depois de meses foi gasto com os meus amigos alcoólatras que fiz no meu período de decadência. Enfim, são tudo flores desabrochando , agora, na minha vida. Não vou me estender muito, pois concordo com o dono do blog que falar sobre felicidade é chato, maçante, enfadonho, não atrai muito a atenção dos leitores – se é que alguém lê isso.
Sei que ainda tenho muito a conquistar nessa minha nova escalada, mas a farei com a experiência de quem já viu o fundo do poço à noite, e sem lanterna, e conseguiu sair.

P.s.: Entenderá melhor se ler Pesquisa inútil e laboriosa com conclusão óbvia e humilhante, com superação e artigos., De famílias, velhas e fofocas. e Uma Justificativa - Com aproveitamento para contar a verdade e deixar um recado.

2011-09-15T23:33:00.000-03:00

O cansaço físico me faz esquecer,
Esquecer o que não quero pensar. A dor física.
Não quero sentir, sentir o que vem de dentro,
para esquecer do que veio de fora.
Momentos insanos de paixão inconseqüente fizeram-me.
Fizeram-me procurar
O que?
Qualquer coisa, não importa,
Só seja o que é sem ser o que preciso.

Sinceridade

2011-09-14T19:58:00.000-03:00

Tu disseste-me, um dia, que não me amavas. Agora, pede tudo que antes eu te pedia e nunca me deste. A tua vaidade sempre me usou como um artifício para massagear teu ego inflado e necessitado de atenção. Amava-te loucamente e queria-te muito, mas não era cego e via nitidamente que me humilhava por ti. Meu orgulho, porém, inflamou-se com o tempo e destruiu paulatinamente o meu sentimento, até que de repente peguei-me com desgosto de tua presença e parei de buscar-te como um louco. E como o mundo não faz nada como se imagina, age inconstante e sem lógica, tu notaste minha ausência e procurou-me dizendo que precisavas de mim. Como pode depois de tanto tempo e devoção precisar de mim logo agora?, perguntei-te e tu não soubeste responder. "Depois de tanto desprezo tu falas que necessitas de mim? Do que tu precisas, se sempre negaste tudo que te oferecia? Já não tenho mais motivo para oferecer-te nada. Deixa-me, vai viver a tua vida sem a minha presença medíocre e inconveniente, como tu sempre pediste. Não te amo mais, não preciso mais de ti, nem suporto mais a tua presença.", falei, pondo fim à conversa. Depois de tudo isso, não adianta dizeres que me ama, pois já é tarde. Não vou brincar contigo como fizeste comigo. É doloroso demais e não quero que ninguém passe pelo que passei, mesmo sendo tu que me causaste tanta dor. Não te iludas. Adeus.

O Homem Cambaleante

2011-09-02T16:49:00.001-03:00

Andava cambaleante, meio claudicante. Quem olhava dizia: ”lá vai mais um bebo”, mas ele não era um bêbado, era alguém com um coração, uma alma, apenas mais um querendo esquecer o mundo e a dor. Que dor ele sente, por quem ele sente? Só ele sabe, mas alguma dor ele sente. Ninguém bebe muito quase todo dia sem ter algo para amargurá-lo. Ora, e o que a bebida faz melhor que todos os remédios do mundo? Não é ela que nos alegra e nos faz esquecer um pouco os nossos problemas, retira até o nosso cansaço e ainda elimina qualquer sensação de frio? Eis uma companheira ideal para esse pobre brasileiro que cambaleia. Segue sem rumo ou para o próximo bar, quem sabe? Não deve ver muito à sua frente, apenas o suficiente para não tropeçar em nada, talvez seja por isso que ande olhando para baixo. Alguns não entendem nem vão entender o que se passa na vida e na mente desse homem que segue cambaleando, nem os amigos mais próximos, se é que ele os tem, devem saber ao certo o que o martiriza. Mesmo que a cena seja triste para alguns e feia para outros, há quem sinta simpatia por ele e até certa inveja. Quantos não sofrem como ele, que desejam uma dose, ou melhor, um porre como esse? Algo que os faça esquecer-se de tudo? E como se sentem covardes essas pessoas, admiram, e daí vem a simpatia, a coragem daquele homem cambaleante. Mas será mesmo coragem? Não é outra forma de covardia, outra forma de fugir desse mundo medonho? Não importa. Com certeza aquele homem deve sentir-se bem melhor que eles. Ainda é possível que alguém conhecido tente levá-lo para casa, e se isso acontecer ele deverá dormir tranqüilo em sua cama, sem sonhos ou pesadelos para atormentá-lo. É possível também que nem chegue a sua casa e encoste-se em um apoio qualquer onde lentamente escorregará até chegar ao chão onde dormirá sem conforto, mas dormirá tranqüilo da mesma forma. Um sono tranqüilo, eis o que muitos desejam e poucos o tem

O Romântico em Mim

2011-08-20T23:43:00.000-03:00

Quando é que expresso o romântico em mim? Quando bebo desgraçadamente e faço merda atrás de merda? Quando quero ficar sozinho no meu canto lendo um livro por que a vida real é uma bosta? Quando me deito e fico imaginando uma vida perfeita, um eu perfeito, que nunca existiu e nem existirá? Quando me entrego, mesmo sabendo que não deveria, a um relacionamento infrutífero? Quando, por impulso, atrevo-me a escrever textos esdrúxulos e sem serventia como este? Será tudo isso junto? O que é realmente ser “romântico”? não interessa, pois o romantismo faz parte de mim e é inalienável do meu espírito.

Ímpar

2011-08-20T19:21:00.000-03:00

Disponho aqui a minha falta de força para com as artimanhas do Destino. A Sorte teima em não gostar deste subliterato. De início descrevo o ambiente onde escrevo estas linhas mal escritas e deprimentes: uma madrugada, escutando “Los Hermanos” e na ignonimiosa companhia de um copo de vinho nacional de péssima qualidade. De início e finalmente, pois daqui não passarei.

Mais uma vez insônia

2011-08-08T11:02:00.001-03:00

Enquanto amanhece, caminho para um mundo de pensamentos e idéias, pensamentos que não agradam e idéias que não passam da cabeça. Observando a mudança no horizonte, respirando fundo o ar frio e úmido da madrugada, viajo sem rumo, sem lar, sem objetivo. Tomo um gole do meu café forte para aquecer o corpo e espantar o frio. Nessa odisséia, a última coisa que quero é seguir um caminho lógico. Os pássaros cantando, os pardais se reunindo e voando em um balé coreografado sem música, alguns galos cantam longe. O céu clarêia e o horizonte vai ficando mais laranja. Já ele aparece. Algumas paradas mais demoradas me fazem rir bobamente. Esse vento que me leva não segue nenhuma teoria meteorológica, mesmo assim quebrei o leme que guiava a minha mente. Que me leve para bem longe, o mais distante possível, para lugares agradáveis ou não, não interessa. Apenas me deixo levar. Entre idílios e tormentas espero o sol.

Desabafo Sobre O Meu Péssimo Estado Físico, com aproveitamento para falar da minha voz e fazer um acordo com assinatura, testemunhas e tudo o mais.

2011-07-02T19:04:00.000-03:00

Estou acabado. Preciso com máxima urgência praticar algum esporte e entrar para uma academia. Desde que cessaram os “rachas” aqui no condomínio, não pratico nada. Só uma vez na vida outra na ressurreição – pra vocês verem como demora 0.o – eu toco em uma bola.
Um dia desses, um colega do estágio – é, nem disse, eu estou estagiando – me convidou para jogar futebol americano com ele e um grupo lá. No começo achei insano – porra, eu sou magro. Mas ele disse que isso era besteira, que muitos lá também são. Agora, sinto-me tentado a aceitar. No momento, essa é a única chance de praticar algum esporte.
A única situação que será concretizada é a minha 827º volta à academia, mas dessa vez quero permanecer mais do que cinco meses – máximo de tempo contínuo que passei malhando, e isso faz uns cinco anos. Toda vez que começo a malhar, algo me atrapalha – dinheiro, tempo, ~~preguiça~~, viagem de férias. Não dá mais para continuar com esse corpo de adolescente magrelo. Meu corpo tem que andar no mesmo ritmo da minha voz que desde sempre foi grave e forte. Chega de decepcionar as pessoas que conhecem minha voz, mas nunca me viram pessoalmente.

—

Aliás, aproveito essa fuga do tema principal do texto para por em evidência algo que me falam desde que me entendo por gente.
Minha voz – e podem perguntar a qualquer um que me conhece – é o que mais marca. Sempre recebi comentários do tipo “Esse menino vai ser no mínimo radialista quando crescer” ou “Valha-me Deus!, que susto!”. Contudo sempre levei isso na brincadeira. Agora, porém, desde que comecei no estágio e em outras coisas, ouço tantos elogios à minha voz que sinceramente não vejo outro meio mais fácil de ganhar dinheiro do que usando a minha voz.
Voltemos para o assunto central do texto, se me permitem.

—

Outra descoberta importante que me fez tomar a decisão de voltar a ser um bom praticante de esporte, foi ver que, sim, eu posso engordar; que a fase “como, como e não engordo” passou. Para mim não existe coisa mais ridícula que um ex-magrelo gordo, pois a única coisa que cresce é o bucho – sim, bucho, pois não posso chamar aquela coisa quebrada e amorfa de barriga nem pança –, mas ainda não cheguei nessa fase do bucho.
Com isso deixo aqui registrado as minhas intenções, com os seus respectivos argumentos.
Que esse texto sirva de prova e vocês, leitores, sirvam de testemunhas do acordo que vou firmar comigo mesmo.

Eu, Caio Timbó, deste momento em diante, firmo compromisso com a minha saúde, auto-estima e afins, participando assiduamente das atividades propostas no texto acima, dando ênfase na musculação e no esporte.

__________________________

Assinatura do acordante

p.s.: Quem quiser ser testemunha assina ali no comentário colocando: “Eu, fulano de tal, sou testemunha desse acordo”. Desde já, agradeço.

A Loja de Brinquedos e A Velha

2011-06-26T13:11:00.000-03:00

João andava de mãos dadas com seu pai no centro da cidade.
Todas aquelas pessoas, aquelas pessoas altas e desconhecidas, nenhuma delas o observava, ninguém o notava. Ficou contrariado. Ele é o centro das atenções na sua família, não estava acostumado a ser ignorado. Tentou não ligar e ficou pensando no brinquedo novo que ia ganhar.
Eles pararam em uma esquina esperando o semáforo fechar. A loja estava logo ali, do outro lado da rua. A ansiedade e a curiosidade de saber o que ele ganharia o fizeram viajar na noite anterior. Imaginou-se em cima de uma moto infantil, com o vídeo-game novo que desejava e, ainda mais maravilhoso, novos e maravilhosos carrinhos de brinquedo para a sua coleção.
Então uma senhora muito velha e assustada chegou perto deles.
— Oh meu Deus, senhor, me ajuda a encontrar o ônibus que eu tenho que pegar pra ir pra casa, por favor! – ela falou em tal estado de nervos que se esperavam lágrimas escorrerem de uma hora para outra. A expressão de dor e confusão no seu rosto impressionava muito João.
— Acalme-se, senhora. – respondeu seu pai – Qual é o ônibus? Que linha a senhora tem que pegar?
— Eu não sei. Eu não me lembro.
— Meu Deus, senhora! Como assim não lembrar? Bem, não interessa. Onde você mora? Você se lembra?
— Eu moro lá perto de uma faculdade grande, perto de um "shopping"... Oh meu Deus, me ajuda a lembrar... É no Édson Queiroz. Lembrei, graças a Deus, meu Paizim tão bom, obrigado Senhor... – ela continuou agradecendo ao Senhor por alguns instantes até ser interrompida pelo pai de João.
— Vixe, senhora, você está muito longe da parada. Venha, comigo, vou levá-la até lá.
João ficou confuso. A loja era logo ali, podiam levar a velha com eles, ela até poderia ajudar na escolha do presente.
— Pai, a loja é do outro lado.
— já a gente volta filho. Só ajudar essa senhora e a gente volta, certo?
— E se loja fechar? – tentou uma última vez João.
— Fecha não, ainda é cedo e logo a gente chega.
Andaram alguns quarteirões e o pai dele deixou a senhora na parada certa e só saiu depois de colocá-la dentro do ônibus e falar com o motorista, este que, aliás, a reconheceu da vinda.
— Pode deixar senhor, vou deixar ela na mesma parada que ela entrou e vou pedir alguém para acompanhá-la até a família dela. – falou o motorista que também se comoveu com a situação da senhora.
Seguiram, por fim, até a loja, João e seu pai.
João ganhou um belo presente, aliás, vários presentes. Estava feliz, felicíssimo, mas não parava de pensar em tudo aquilo.
À noite, seu pai veio dar-lhe o beijo de boa-noite habitual.
— Pai! – chamou João.
— Oi, filho.
— Pai, por que o senhor ajudou aquela senhora antes de comprar o meu presente? Por que o senhor não comprou o meu presente primeiro e depois ajudava à senhora?
— Ah, filho, você viu o desespero daquela velhinha? Eu não podia deixar de ajudá-la. Que homem não ajudaria? Você viu, até o motorista se comoveu...
— Eu sei, pai. Mas...
— Algumas vezes, filho, antes de pensarmos em nós, temos que pensar na infelicidade dos outros. Não podemos ser tão egoístas... Ajudar aquela senhora me deixou tão bem. Fazer o bem faz bem. O mundo – não devia lhe contar isso – o mundo é cheio de sofrimento, a vida não é fácil... Graças a Deus tenho condições de dar conforto para você e sua mãe, mas a maioria não tem... Se todos fizessem o bem, tomassem uma atitude, por mínima que seja, parecida com a que nós fizemos, imagine!, o mundo não seria melhor? Muito melhor? Agora, vá dormir, já é tarde. Boa noite.

Sobre a Fuga de Meu Filho e A Declaração e Promessa da Volta Por Cima

2011-05-31T19:31:00.000-03:00

Perdoem-me os modos, mas não posso deixar de lado a descrição vulgar dos fatos, já que eles são mais do que vulgares. O “viado” do meu filho abandonou o,lar para viver com um baitola de 48 anos. Ele não esperou nem a maioridade.
Antes que pensem asneiras, eu devo frisar que não sou homofóbico. Como disse em um texto anterior, aceitei, meio decepcionado, a opção sexual dele. O que me deixa puto é aquele filho de uma puta fugir sem mais nem menos, sub-repticiamente, durante a noite, deixando eu, minha ex-mulher e meus outros filhos desesperados. E o pior, o outro com quem ele fugiu era a porra do padrasto – o mesmo que pôs-me os frondosos chifres juntamente com minha ex-esposa. Não basta aquele frouxo, “viado, canalha roubar-me a mulher ainda a deixa pelo meu filho mais novo?
Não posso deixar de falar que, com tudo isso, o álcool tornou-se meu chão. Minha musa consoladora era a cachaça. A decadência da minha família está decretada. Adiciono que esse texto foi escrito na mesa da cozinha, ao lado de uma garrafa de branquinha.
Este é meu último porre, porém. Vou tomar as rédeas da carroça que virou minha vida. Vou desempacar o jumento que a carrega e por no lugar um puro sangue. Primeiro devo resistir à ressaca de amanhã, depois casar a minha filha. Sim, ela vai casar. O dono desta merda de “blog” a engravidou. Vai ser menino – tomara que não seja “viado”! –, falta algumas semanas para o parto. O casamento está marcado, por mim, para daqui quatro meses.
Mais uma vez, perdoem-me as palavras rudes, mas a contrariedade não me permitem termos à altura de renomado pesquisador. Prometo que no próximo texto trarei notícias mais promissoras.

P.s.: Caso esteja confuso leia: "Pesquisa inútil e laboriosa com conclusão óbvia e humilhante, com superação e artigos.", "De Famílias, velhas e fofocas" e "Uma Justificativa - Com aproveitamento para contar a verdade e deixar um recado" .

Meu Mundo Caiu - Contos da Morte

2011-05-16T18:28:00.001-03:00

Quando a conheci, encontráva-me em tal situação de carência que, ao menor sinal de afeto, o mínimo de carinho, abandonei-me completamente à ilusão. Não conseguia me livrar de pensar nela, e, com isso, não enxergava que estava agindo como um tolo. O problema da ilusão encontra-se exatamente em só percebê-la depois de estarmos completamente fodidos.
Meus amigos, cada um a sua maneira, tenteram chamar-me de volta à razão. Os melhores entre eles quase puxavam-me com seus avisos: “Deixa de ser abestado! Parece um doido, mal conheceu ela e já 'tá' todo apaixonado. Ela não 'tá' nem aí pra ti.”, mas quem é que ouve os amios quando está “amando”? Eu pelo menos não ouvia, e ainda arrematava: “Rpaz, daminha vida cuido eu. Já sou homem o bastante para saber o que faço”. Como somos arrogantes na juventude.
Não durou muito e ela me deu o primeiro “pé na bunda”. Naquele momento ela era a minha vida, só existia ela e nada mais além dela. Fiquei desolado. O chão onde pisava sumiu. Estava tão deprimido que, pela primeira vez em minha vida, peguei-me pensando em suicídio. Deus!, como eu me senti fraco. Ali percebi até onde vai a tristeza. Mas um suicída não se mata ao primeiro pensamento, ele tenta lutar e só tira a vida depois que percebe que não há outra saída se não a morte.
Vendo, assim, que minha vida corria perigo, resolvi reconquistá-la. E quem era a minha vida? Vieram o segundo, o terceiro e o n-ésimo “pé na bunda”, pois nem sei quantos foram. Minha autoestima já não existia. Mais uma vez os amigos entraram em cena. Tentaram socorrer-me do estado modorrento em que vivia. Batalharam com afinco, mas nem todo esforço do mundo seria o bastante. No meu caso só havia, para mim, uma solução: ela. Não preciso dizer que, com o tempo, a tentação do suicídio foi tornando-se mais forte e irresistível. Para o ato bastou um pulo.

O Carcará - Contos da Morte

2011-05-02T19:40:00.001-03:00

Não encontro mais a minha vida. Ela se foi em uma tarde chuvosa e triste, mas era triste por causa do clima e não por ser isso o que eu sentia. Eu, por dentro, estava neutro, sem alegria nem tristeza, apenas contemplava a mata verde que se estendia ao lado direito do carro, na beira da pista. Apenas esperando o tempo. Tudo aquilo era impressionante, mas não me impressionava mais, já tinha visto muitas vezes. Olhava distraídamente a paisagem apenas por não ter mais o que fazer. Por conseqüência o sono veio visitar-me e eu aceitei-a de bom grado. Dormindo ainda sentia o movimento do carro, a gravidade lateral nas curvas, as árvores passando velozes lá fora, o barulho dos pneus no asfalto. Era um daqueles sonos quase conscientes, mas ainda prazeroso. Como quando se tira um cochilo na aula, mas ainda se percebe a voz do professor, uma voz distante, confundindo-se com os sonhos e numa palavra chave – “vamos à chamada”, talvez – você acorda relaxado e se espreguiçando.
Os meus olhos abriram com o movimento brusco do carro. Abriram tempo o suficiente para ver os dois carcarás à nossa frente numa tentativa deseperada de voar e sobreviver. Um viveu graças à manobra do motorista, o outro rachou o parabrisa no lado esquerdo, logo na frente do motorista. Esse perdeu o controle do carro que capotou e saiu da estrada e rumou em magníficas piruetas para o meio da mata.

O desabafo da garota revoltada.

2011-04-27T18:03:00.000-03:00

Por que você não passa calado, como os outros? Tem sempre que falar “oi”, “bom-dia”,”boa-tarde”,”boa-noite”. Fala e passa direto, nem espera resposta , depois fala por aí que não quero falar contigo – e não quero – dizendo que eu sou imatura, “meninarreia”. E, como disse, realmente não quero, mas fui educada a responder quando me cumprimentam, dou um “olá, como vai?””bom dia para você também” e coisa e tal, mas tu passa e fala e vai, quando eu tento falar já passou, já tá longe. Se for para ser assim não precisa nem ser cortez, educadinho, se fazer de maduro ou qualquer outra merda; passa calado, nem me olha na cara que é melhor, por que já existe muita gente idiota no mundo, não preciso e nem quero outro falando merda por aí e azucrinando minha cabeça.

Escrito em um dia qualquer, encontrado ontem.

2011-04-11T20:19:00.000-03:00

Com fé, por meios sem fim,
Numa vida simples pelo indeterminado.
A confissão espontânea do engano machuca a consciência.
O ego corrói-se em desapontamentos qual ferro
Em meio a maresia que é a mente

Indefinido a vontade real.
Um nada através do tudo.

Quando os desejos encontram-se com a realidade?
Inesperadamente vejo minha face no espelho,
Assusto-me com o reflexo.
Quando envelheci?
O tempo cruel cumpre o seu dever,
Passa sem ritmo,
Passa igual.

Resta-me a esperança, mas
Ela não saiu da caixa.

Tudo se resolve com um pouco de vodka

2011-04-10T13:33:00.001-03:00

Qual a probabilidade de amar na tempestade? Não importa, pois deve ser mínima. Todo aquele vento e água, os trovões fazendo vibrar vidros, portas e nervos logo depois do clarão forte, que ilumina mais que o sol em pleno dia. Mas ainda há uma pequena chance de ocorrer. E ocorreu comigo.
Fui pego desprevenido, sem guarda-chuva e longe de casa. O vento já denunciava pelo cheiro, eu percebi, mas o que podia fazer?, estava no meio de uma rua onde não havia uma única marquise. Corri procurando uma proteção. A chuva já estava forte e ainda não encontrara um abrigo quando encontrei um grupo conhecido. Não estavam procurando abrigo, pareciam brincar meio bêbados. Um deles, uma jovem, a única que eu não conhecia, correu para mim e me puxou para baixo de uma biqueira, oferecendo uma garrafa de vodka. Eu já estava encharcado, não havia mais motivos para me proteger do aguaceiro. Junte-se a isso a espontaneidade daquela garota que me cativou com seu sorriso franco, cheio de felicidade. Tomei com gosto a vodka, mergulhei fundo na brincadeira. A bebida logo fez efeito, diminuindo o frio e aumentando o entusiasmo.
Saímos, todos, correndo pelas ruas de biqueira em biqueira, bebendo, gritando, sorrindo. Ela não saía do meu lado. Tomamos, ela e eu, a dianteira. Ainda não tínhamos trocado uma palavra, apenas sorrisos e a vodka, quando a peguei com força e a beijei. Debaixo da água ela me apertou ainda mais forte, arranhando minhas costas por cima da blusa. Beijamos-nos até perder o fôlego. Acabamos ficando para trás, perdidos dos demais. Mas isso não nos assustou, ficamos ainda mais entusiasmados. Tínhamos um ao outro e a garrafa e vodka pela metade. Continuamos a nossa brincadeira: correndo, bebendo, gritando, beijando.
Quanto mais bebia e corria mais excitado eu ficava, e mais intensa ficava a tempestade.
No momento em que percebi que estávamos isolados, longe de olhares curiosos, numa vontade sexual impetuosa, puxei-a para um canto que se demonstrou perfeito para nos proteger de algum transeunte inesperado.
Antes mesmo que lhe desse o primeiro beijo, ela, como se lesse minha mente, tirou minha camisa, jogando-a algures. Beijei-a avidamente, enquanto levantava com as duas mãos a parte de baixo do vestido dela. Já não éramos dois, e, sim, uma grande chama ardente, sódio puro explodindo de prazer em contato com a água.
Quando a tempestade diminuiu já estávamos satisfeitos e exaustos. Saímos dali, lentamente, abraçados, e, finalmente, conversamos ainda meio bêbados e com a garrafa de vodka quase no fim.

Só tenho a esperança

2011-04-02T18:51:00.001-03:00

Caros leitores, venho aqui para confessar o meu drama, um drama assaz cruel com esse paupérrimo brasileiro. Estou apaixonado, mas não sou correspondido, e com isso o meu coração, tão cheio de amor, esfacela-se. A culpa é de uma jovem moça inocente, sim, inocente, pois ela desconhece a crueldade que aflige este pretenso escritor, já que eu, medroso, não contei o que sinto por ela.
Estou beirando o abismo existencial. Quando a vejo com outro minha mente é apossada de tristeza tal que não há outra solução menos destrutiva que alguns copos de uísque e alguns benzodiazepínicos. Só assim evito esfrangalhar-me emocionalmente na vista alheia.
Se ela soubesse o quanto a amo o meu mundo seria mais simples, mas o medo dela rejeitar-me é poderoso demais para uma abordagem direta. Não tenho certeza se conseguiria viver com uma rejeição consciente. Prefiro sofrer pela ignorância do meu amor, pois assim sobra, por mais que seja pequena, a esperança de que um dia ela me note.