Cannibal Twist

Delia:

noreply@blogger.com (Salvador Munguía) — Mon, 16 Jan 2012 18:51:00 +0000

Cada paso en la vida es un paso en la muerte,

y el recuerdo una evocación de la nada.

E.M. Cioran

Quisiera decirle, señora Delia, que la voy a extrañar con todo mi corazón. Que la quise como abuela, madre, amiga. Que sin su presencia ha dejado un hueco imposible de llenar. Quisiera decirle que conocerla fue un placer, una bendición. Quiero reclamarle una cosa, que nos hayas dejado desabrigados en tiempos oscuros y fríos. También decirle que el mundo sin usted será un desperdicio. Y pobre de aquellos que no tuvieron el placer de haberle conocido.

No está de sobra expresarle que era mi persona favorita. Que usted me caía encabronadamente bien. Me arrepiento de no haberle dicho lo orgulloso que me sentía de usted. Es un poco tarde para decirle que admiraba su transparencia, su sinceridad, su franqueza, su generosidad, su bondad, su cinismo. Que usted, señora, era una mujer adelantada a su tiempo; contestataria, valiente, rebelde, curiosa, ingeniosa, culta…una idealista. También decirle que será difícil seguir su ejemplo. Sabe una cosa, señora Delia, no conozco a nadie en el mundo con ese sentido del humor, con ese carisma, con esa risa contagiosa, con la cualidad de reírse de sus propias desgracias: “la vida es padecimiento y hay que aprender a reírse de ella”, decías. Entre todas sus virtudes, tenía la cualidad de hacernos sentir –siempre-abrigados, protegidos, amados. Tengo muchas cosas que agradecerle. Gran parte de mi infancia al lado suyo y al del abuelo Juan, por ejemplo. Gracias a ustedes, Delia, tuve una niñez extraordinaria, de felicidad abundante, de total libertad. Gracias por el esfuerzo que usted tuvo por “inculcarme”“valores” y “principios”…. Fue en vano, Delia. Y no sé por qué te estoy hablando de usted, nunca te gustó, y según tú, siempre fui un barbaján.

¡Carajo, Yeya, de verdad que bien me caías!

“Toda enfermedad implica heroísmo –un heroísmo de la resistencia y no de la conquista, que se manifiesta a través de la voluntad de mantenerse en las posiciones perdidas de la vida…” Lo leí en algún lado, abuela. Y lamento no haber podido hacer nada contra tú enfermedad, contra los dolores físicos y emocionales que te persiguieron hasta el ultimo día. Sin embargo, seguiste siendo valiente con todos los sinsabores, preocupaciones y desdichas. Lamento mucho por lo que tuviste que enfrentar los últimos años; una familia en desgracia, un esposo enfermo, una agonía prolongada. La vida se portó muchas veces injusta contigo. No lo merecías, abuela. Lamento por no haberte dedicado más de mi insipiente tiempo. Lamento y te pido disculpas, si alguna vez te ofendí. Lamento mucho que Nicolás, mi hijo, no haya tenido la oportunidad de disfrutarte y aprenderte. Yo le hablaré de ti, tenlo por seguro.

Fuimos unos ingenuos, abuela. Venías despidientote con tanta anticipación y nosotros sin creerte. Me confesaste que la revelación de la muerte se llevó a cabo, desde que eras joven y gracias a la enfermedad, “la enfermedad y los sufrimientos convierten la muerte en algo siempre presente, es su esencia, cosa que los jóvenes con buena salud no comprenderán nunca”, decías.

–No pretendo alargar mi vida en hospitales –insistías-, ha llegado mi momento, no tengo ya nada que hacer, nada que ganar y mucho que perder. A todos nos llega ese día... llegará el tuyo también, y no le temas a la muerte, es la única mujer fiel que te acompañará por el resto de tu vida y la única que nunca te fallará… de las demás no te fíes. Y un consejo, hijo: no seas de esos engreídos que se aferren a la vida.

De cualquier forma y aunque sabíamos que te sentías cansada y un poco harta de todo, te pregunto: ¿no pudiste esperarte por lo menos a que el mundo se acabara?...ya veo que no y es una verdadera lástima… en fin…

Por si te perdiste de algo, te moriste un día nublado, gris, frío y el más triste de todos los días de mi existencia. Del funeral, mejor ni te digo: morirse es también tedioso y muy cansado. El abuelo dijo que no lo volviera invitar a un funeral tan aburrido, que donde estaba el café con piquete. Lo divertido del funeral era que unos te cantaban y rezaban oraciones católicas y otros rezos e himnos mormones, si me lo preguntas, me gustan más los segundos.

Aprovecho para desearte buen viaje y que de paso me saludes a Pachita, la bisabuela. Descansa en paz, abuela, aquí queda poco por hacer.

Una noche cualquiera

noreply@blogger.com (Salvador Munguía) — Fri, 09 Dec 2011 01:51:00 +0000

por: chava munguía

El trabajo siempre es sinónimo de infortunios y tribulaciones. Mi semana laboral había sido dura, pesada, excesiva, fuera de casa. Varios días en pueblos polvorosos y de forajidos lo confirmaban. Anduve en lugares que a Don Vasco se le olvidó pasar: Nueva Italia, Arteaga, Infiernillo. La noche del sábado creí que el destino tomaría un mejor camino. No fue así. Cuando cayó el tercer gol del Santos, confirmé que la vida era ingrata, muchas veces injusta y siempre miserable.

La derrota del Morelia presagiaba otra noche amarga y dolorosa. No creo en los milagros y la esperanza es una palabra vacía. Como no tenía intenciones de seguir flagelándome, apagué el televisor sin importar el reclamo de mis invitados. Éstos se retiraron con caras largas y mal humoradas. Mi madre me pidió que la llevara a su casa. Le pedí que antes brindáramos por los derrotados, por los perdedores, por Leonard Cohen que era lo único que sonaba tan bien a esas horas. Sin embargo, ni el whisky, ni Cohen, ni la compañía de mi madre logró mitigar la tristeza, la apatía, mi cansancio.

El reloj marcaba las 2:30 de la madrugada cuando mi madre me pidió por segunda ocasión que la llevara a su casa. Se me hizo una insensatez el favorcito de mi madre, pero no dije nada. Nos deslizamos en el chevy guinda 2005 por avenidas y calles. Cruzamos vías de tren, esquivamos topes y pozos. Llegamos y nos despedimos cariñosamente. De regreso, un poderoso sueño se apoderó de todo mí ser. Suelo dormir poco y mal. De día padezco narcolepsia y de noche insomnio… aunque no siempre. Esa noche, un sueño arrollador hacía que se me cerraran los parpados, no había obstáculo que lo superara. Ni siquiera el volante. Parpadeé en el primer semáforo. En el segundo. En el tercero, unos desalmados me despertaron con un claxon escandaloso. Bajé las ventanas para mentarles la madre y para tratar de alejar la somnolencia. Mastiqué un chicle de hierbabuena. Respiré hondo. Canté en voz alta. Nada. Manejaba dormido. Hablaba con espíritus de otros mundos. Quise descansar unos minutos en una calle cualquiera. Un taxi con tres tipos se estacionaron muy cerca de mí. No me dieron buena espina. Si en el día somos fingimiento, por las noches somos los monstruos que siempre hemos sido. En la noche es más fácil reconocer un cazador que una presa. No hay que ser perito para saber que yo era la presa. Encendí el chevy guinda 2005 y avancé. Lo mismo hicieron ellos. Pisé el acelerador. Lo mismo hicieron. Di vuelta a la izquierda, después a la derecha, vire por aquí, me desvié por allá. Lo mismos hicieron ellos. ¡Malditos, me habían quitado el sueño!... No había tiempo de hacer llamadas. La policía a esas horas duerme, los otros son espectadores del delito.

Aceleré hasta el fondo sin mucho éxito, venían olfateándome la nuca. Le metí la tercera, después la cuarta y por último la quinta, intenté repetir el procedimiento cuando un coche abandonado se interpuso en mi camino. El impacto fue devastador. No había a donde escapar. La liebre a merced de las aves de rapiña.

Mientras mi cabeza estaba incrustada en el parabrisas, lo único que recordé fueron los cachetes sonrojados de Nico, mi hijo. Enseguida los malandrines me bajaron del auto. Uno se puso al volante. Los otros vigilaban. El chevy estaba inservible y no pudieron llevárselo. Me subieron a su auto. Dentro, volví a entrar en penumbras. No soñé nada. Tuvieron la mala educación de volverme a despertar. Uno de ellos apuntaba mi cara ensangrentada con una pistola del tamaño de la mano de un enano. Les di mi cartera, el reloj y mi celular. Me gritaron, me insultaron, me amenazaron. Me reí de ellos. Recibí una cachetada de una mano sudada y cobarde. No sentí miedo, no sentía nada. Me bajaron. Caminé sin dirección alguna. Una patrulla se acercó para “cerciorarse” si todo iba bien. “Todo bien” -dije. “Y esa sangre”, “me caí en una coladera”, contesté y seguí mi camino. En la plaza Carrillo tomé un taxi. Le pedí al chofer me llevara al lugar del accidente. El chevy estaba desecho por fuera, saqueado por dentro. Algo me perturbaba, ¿dónde carajos estaba la maleta de Nico?, ¿qué harían unos asaltantes de pacotilla con pañales, biberones, baberos, sonajas, chupones?, ¿con qué derecho se llevaban la carreola con la que mi hijo sale a pasear a los centros comerciales? ¿Qué sentimientos gobiernan las cabezas de estos hombres? ... Me sentía totalmente destruido y vulnerable…

Eran las 4 de la mañana. Antes de ir al hospital fui a casa a pedirle una disculpa a Nicolás por no haber sido capaz de rescatar sus cosas. Hizo pucheros cuando lo desperté y la vida volvió a cobrar sentido y dirección. Después me fui al hospital civil. Llegué al área de urgencias y me sentí ridículo. Caminé entre balaceados, acuchillados, zombis, tuertos, cojos, moribundos. A mí solo me dolía un poco la cabeza y el cuello. Tenía vidrios diminutos enterrados en la frente que no me molestaban pero que tampoco eran estéticos. En realidad, lo que me importaba era el reporte médico, no tenía ganas de trabajar la semana entrante y necesitaba una justificación.

Dos jóvenes enfermeras me limpiaron la frente, extrajeron con mucho cuidado los vidrios enterrados, después me tomaron la temperatura y por último revisaron los niveles de glucosa. Para entonces, unos hilitos muy delgados de sol comenzaban a salir. Ante la falta de espacios, me sentaron en una camilla con una señora vieja que no dejaba de quejarse. Me pregunté por qué no había acudido a un hospital particular. Despejé mis dudas: preocuparse demasiado por la salud personal es vanidad absurda.

Una enfermera morena y de malos modales me pidió que me bajara el pantalón. Me negué rotundamente. “No le estoy preguntando, bájeselo o se lo bajo”. Una aguja se introdujo en lo más recóndito de mi nalga derecha. Fue como si me hubieran inyectado una ponzoña venenosa. Lo acepto, soy un cobarde y las inyecciones me producen escalofríos. Enseguida me mandaron hacer radiografías en cuello y espalda. “Tiene usted una rectificación en columna y un esguince en el pescuezo”, dijo el doctor como si se refiriera al averío de un vehículo viejo. “Le vamos a poner este collarín rígido”. Me faltarían palabras para describir el dolor que sentí al tener ese artefacto conectado al cuello. Estuve en “observación” el resto del día. El dolor no cesaba y los mareos eran insoportables. Por la noche del día domingo fui dado de alta. Me sentía aun mareado y torpe. Maldije a los asaltantes y a las madres que los parieron. Maldije al equipo Morelia. Maldije el instituto donde trabajo. Maldije al cielo.

Llevo cuatro días en “reposo absoluto”. Soy una molestia para todos. Un cuerpo inútil y bueno para nada con un collarín en el pescuezo que me impide voltear a ver mujeres hermosas. Lamento no poder cargar a Nico… La pregunta es: ¿hasta cuándo?, los charlatanes o los doctores –es lo mismo- dicen que por lo menos un mes…carajo, odio este puto collarín.

Puga

noreply@blogger.com (Salvador Munguía) — Tue, 25 Oct 2011 04:15:00 +0000

-¿Cómo te llamas?

-Puga.

-¿Puja?

-Puga, con “ge” –contesta la muy perra, orgullosa.

-Deberías llamarte Deyanira, Casandra, Alexandra, Daena, Kimberly…Puga no es el nombre para ninguna puta. Puga suena a nombre de algún taller de refacciones.

-Deja de hacerme perder el tiempo, ¿qué quieres?

-Nada, platicar con alguien.

-Véte a un café, aquí se viene a coger.

-Te voy a pagar, da lo mismo.

Puga respira hondo. Se asila el pelo hacia atrás con ambas manos. Busca y luego saca un cigarrillo blanco de una billetera dorada colgada de uno de sus hombros. Da tres caladas, rápidas.

-¿A qué te dedicas? –pregunta Puga.

-A matar gente –contesta el otro.

-Jaja…. sí como no… con esa no pinta no matas ni una mosca –dice divertida la tal Puga.

-No necesito que me creas.

Puga no para de fumar. El humo se estrella contra la cara del sicario.

-Pareces banquero…. mejor dicho, cajero de banco –dice Puga.

-Jaja….vaya, vaya... Que te parece si nos vamos de esta pocilga. ¿Cuánto cobras por irte conmigo?

-Tendrás que arreglarte con ese panzón que está sentado ahí –Puga apunta a un tipo bofo con aspecto de abandono, de profundas y negrísimas ojeras y semblante cansado.

La suma queda en mil doscientos. El hombre le advierte dos cosas:

-El pago equivale a una hora. Si hay otro cabrón, habrá que pagar más -dice sin siquiera voltear a ver la cara de su cliente-. El hombre gordo está por decir algo, duda, tartamudea y finalmente agrega: nada de mordeduras o cosas raras.

Equis se queda pensando en lo de “cosas raras”.

-Entendido –contesta, y se retira.

Toma del brazo a Puga y se largan de ahí.

El motel se llama El Eclipse. Se les asigna la habitación 6. Puga echa un vistazo y corre con prisa al baño. Al salir, equis le pide a Puga que se quite la ropa. Ella obedece. Puga posee una belleza sencilla. Tiene la tez blanca; los pechos flácidos, grandes, salpicados de pequeñas pecas. El vientre lo tiene marcado por sensibles estrías, que con un poco de imaginación se puede apreciar la imagen de un continente, de un país. Tiene depilado por completo el sexo. Lleva las uñas de los pies pintadas de verde limón, parecen luciérnagas asustadas. Equis ni siquiera merece ser descrito. Solo diremos que es un tipo gris. Es de esas personas que te encuentras a diario y al día siguiente lo vuelves a ver y nadie lo recuerda.

-Ahora vístete de nuevo. –Puga hace cara de sorpresa. Intenta decir algo, pero se detiene. Recoge las bragas del suelo y se las pone. Lo mismo hace con el sostén. Se sienta en la cama, a un costado de él. No se dicen nada. Permanecen largo tiempo en silencio. Puga busca la billetera dorada, saca un cigarrillo y se lo lleva a la boca.

-No fumes, por favor, me molesta el humo.

Puga no hace ningún gesto. Se deja el cigarrillo en la boca y guarda el encendedor en la billetera.

-Sabes que se siente matar a alguien –pregunta equis.

-No –contesta con voz suave Puga.

Hay un largo silencio. Afuera, en la calle, se escucha el murmullo de los autos.

-¿Me vas hacer algo? –pregunta Puga carente de emoción.

-¿A qué te refieres con algo?

-¿Me vas a matar? –pregunta Puga, sin miedo.

-Sí, pero hoy no, quizá mañana.

-No has cambiado nada, eres el mismo pero con lentes y con menos cabellos.

-Y tú luces más hermosa que hace diez años.

Puga suelta un largo suspiro. Él continúa:

-Diez años buscándote.

Otro silencio. En la habitación continua se escuchaban tímidas risas. Risas preliminares al jadeo, al choque de carnes, al escándalo de la humedad.

Puga se tira en la cama, boca arriba. No piensa en nada. Estira el brazo y busca a tientas tocar alguna extremidad de equis. Logra entrelazar los dedos de ella junto a los de él. Equis le mece los cabellos tiernamente de arriba hacia abajo y viceversa, hace pequeños círculos, todo muy despacio.

-¿Quieres que te la chupe? –pregunta Puga.

-Sí, pero hoy no, quizá mañana.

El Parto

noreply@blogger.com (Salvador Munguía) — Mon, 22 Aug 2011 04:32:00 +0000

La madre de la criatura rompió aguas cerca de las 9 de la mañana. Al menos eso era lo que creíamos. Era 18 de agosto. Era una mañana caliente del verano californiano, a 103 grados fahrenheit. Es una obligación de un hombre común y corriente maldecir al cielo cuando no hay nubes en el horizonte, y eso hice. Manejé desesperado en una ciudad desconocida. Entramos al hospital a las 10. Un par de enfermeras de miradas neuróticas la recibieron. No parecían impresionadas.

—Váyase, nosotros nos encargamos –dijeron de manera campante.

—Pero… -no concluí la palabra-.

—Aquí usted solo perderá el tiempo, además el doctor no está, nosotros nos encargaremos de prepararla.

—No, no te vayas –dijo ella- lo menos que puedes hacer conmigo en estos momentos es solidarizarte, te necesito.

—Ya escuchaste a las enfermeras, tengo que seguir piscando. Necesitamos el dinero para los pañales, la leche y un sin fin de cosas. Más tarde regreso.

—No te muevas de aquí. Lo que deberías hacer es preguntar por el paquete del video de parto y las fotografías.

—Eso está prohibidísimo, cariño. Además es de mal gusto –dije yo.

—Tenemos que irnos… el paquete cuesta 100 dólares –dijo la enfermera.

—Santo cielo, eso es un dineral, lo haré yo mismo con mi celular.

—¡Estás loco, paga, no seas codo!... además te mareas cuando hueles la sangre de pollo, no lo soportarás.

—Soy hombre, no payaso.

—Es hora –dijeron las enfermeras.

En el fondo tenía razón. Siempre he padecido a la sangre y a los hospitales. La sangre me produce mareos y los hospitales tics nerviosos. Pero había algo que no terminaba de entender, en qué momento el morbo invadió la vida de un recién nacido, era un exceso andar grabando o tomando fotos a mujeres maltrechas recién paridas y a cuerpecillos sangrientos acabados de salir. Sin duda, se trataba de una profanación a un recinto donde se da vida.

Grabé en mi memoria el número de la habitación: 4242. En seguida me puse a releer el Gran Gatsby de Scott Fitzgerald. El día transcurría lento y aburrido. Veía a padres desesperados ir y venir de un lado a otro. En la sala de espera algunos padres veían el televisor, novelas mexicanas del año del caldo. Hojeé una revista de madres. En la página 37 leí lo siguiente: “en las mamás primerizas, la dilatación dura una media de 10-12 horas, el expulsivo, unos 20 minutos y el alumbramiento una media hora como mucho. Si por el contrario no eres madre primeriza, los tiempos varían bastante, de 6 a 8 horas la dilatación, el expulsivo unos 10-15 minutos y el alumbramiento 15 minutos.” Joder, me esperaba un largo día. Cerca de las 5 de la tarde, me avisaron que no había roto aguas, pero que ya no tardaba, sentía contracciones dolorosas de manera regular, las contracciones indicaban que el cuello del útero se ablandaba y se acortaba para empezar a dilatarse, lo más aconsejable era no moverse del hospital. Enfadado y harto me fui a caminar por ahí. Regresé cuando estaba oscureciendo. Una enfermera vino a mi encuentro.

—Puede pasar a verla, 5 minutos, no más.

La futura madre dormitaba cansada en una cama. Tenía varias mangueritas conectadas a los brazos. El globo blanco era una ampolla de tortura que sobresalía debajo de las sábanas, palpitante. Con la voz blanda, débil y jadeante me dijo lo siguiente:

—Voy a morir, Salvador, ahora sí serás feliz y libre para siempre.

—Por el amor de Dios, no digas tarugadas.

—Hazte cargo del niño de vez en cuando. Se lo quedarán mis papás. A veces eres buena persona pero siempre mala influencia. –Momentos después una contracción hizo que se le retorciera todo su cuerpo hinchado.

—Haga lo posible por dormir, señorita –recomendó la enfermera.

—No tengo sueño –contestó ella.

—Haga el esfuerzo porque los próximos 18 años no podrá.

—Tiene que irse –me dijo la enfermera.

—No te vayas a ir del hospital, presiento que voy a morir, y te recuerdo que por tú culpa estoy a aquí -agregó antes de que me marchara de la habitación.

Afuera flotaba en el aire una espesa capa de angustia, desesperación y cansancio. Padres primerizos que se mecían los cabellos, otros, los experimentados, hacían un recuento de las horas que sus mujeres habían tardado previo al alumbramiento.

—36 horas y 25 minutos duró mi esposa –dijo uno.

—La mía duró 57 horas, 3 minutos y 7 segundos –expresó otro.

—No me la van a creer, pero mi mujer duró 5 días y 4 noches, 34 minutos y 18 segundos –se aventuró uno más.

Hablaban como sí se tratara de una competencia de caballos. El ambiente me puso de mal humor. Ya había oído suficiente. Era mejor irme a descansar. No había nada que hacer ahí. De vez en cuando se escuchaban aullidos de una mujer quejumbrosa.

¿Qué puede hacer un hombre en las salas de espera de un hospital? o peor aún, ¿qué puede hacer un hombre dentro de la sala de operaciones mientras una mujer está por parir? Nada, nada es la respuesta. Es tan inútil como el par de senos que lleva en los pectorales.

A esas alturas del día, los futuros abuelos del crío hicieron acto de presencia. Era el momento preciso para marcharme. Un baño de agua caliente, un caldo de pollo y recostarme algunas horas, era lo que necesitaba. Me despedí de los futuros abuelos. Me miraron con odio, sin decirme nada. Y me marché. Era la una de la madrugada. Era un nuevo día.

Al llegar a casa no había nada; el generador del agua se había descompuesto, no había nada que comer y no pude dormir. Una extraña sensación de remordimientos me acosaban. Salí a fumar un cigarrillo, es el deber de todos los padres del mundo. No terminé de fumarlo. Mejor me serví un trago de vodka con tonic. Por cada trago que daba, una punzada de culpabilidad me invadía por no estar ahí. La tradición me obligaba a tener que solidarizarme, sus palabras me retumbaban en todo mi ser, “no te vayas a ir, es tú deber”. Era una obligación compartir el dolor personal, había de por medio una herencia común. Mi ausencia sería imperdonable. Cuando la criatura tuviera conciencia, quizá se enfadaría sí supiera que su padre dormía mientras él se debatía entre la matriz y la vida en la tierra. En esos momentos recordé la historia de mi madre. Sin entrar en detalles, mi padre había preferido irse a un festival de rock mientras un servidor daba las primeras bocanadas de aire en el mundo. Unos goterones corrieron por mis mejillas. Terminé de tomarme otro vaso de vodka con tonic. Me enjugué la cara, me cepillé los dientes y manejé a 100 por hora. Soplos de aire cálido provenientes del Valle de San Joaquín entraban por la ventana del auto. Me pasé todos los semáforos en rojo, no me importaba que el sheriff o el paltrow police pudieran detenerme, yo tenía que estar ahí.

Arribé al hospital de nueva cuenta a las 5 de la mañana. Era 19 de agosto. En la sala de espera encontré menos padres. Ya nadie discutía. Había un silencio demencial. Sus rostros pálidos reflejaban cansancio, hastío, sueño. Algunos dormitaban a ras de suelo. Era una imagen deprimente. Agradecí al Señor no encontrarme con los padres de Martha. Pregunté por ella a una recepcionista que hablaba mitad inglés y mitad español: “yo no la miro for here, no have information, señor”. Carajo. No había noticias. Me senté en una silla. El tiempo seguía escurriendo, sin prisa. Me quedé dormido como una piedra aproximadamente 3 horas. Una mujer tuvo la impertinencia de despertarme, era la madre de Martha. Me informó que a las 11 de la mañana Martha ingresaría la sala de partos. La hora estaba por llegar. Antes de que cualquier cosa fuera a pasar, me fui a llenar la barriga de comida. Fui a un mercado parecido a los que hay en México, comí un taco de bistec, uno de chorizo, una tostada de camarón y una agua de limón, estaba hasta la madre de comer hamburguesas. El reloj marcaba, las 10 con 47 minutos.

Ingresé a la sala de partos. Había sido aprobada la presencia de dos personas. Una era la mía y la otra su mamá. Una vez dentro, vi el cuerpo abultado revolviéndose de dolor, de desesperación, de ansiedad, de sufrimiento. No encontraba palabras de consuelo. Solo los clichés de siempre: “ánimo”, “todo estará bien”. De pronto, los achaques me arremetieron. Primero, un parpadeo constante, después, golpecillos cardiacos con sudoración en toda la espina dorsal me estaban haciendo pasar un mal rato. A partir de ahí, la inercia fue la misma; a ella le daban contracciones, y su madre y yo, intentábamos animarle.

En punto de las dos de la tarde, rompió aguas. Llegaron otras dos enfermeras.

—¿Lista?, es hora de pujar, señorita –dijo una de las enfermeras.

—Sí fuera señorita no estaría pariendo un chiquillo –exclamó la sobredicha.

—No es momento de discutir eso –dijo sensatamente su madre- y haz lo que te indican.

Bañada en sudor, con las sábanas húmedas, la boca torcida, las piernas dobladas y abiertas, se escuchó un alarido como un animal en brama. El dolor cesó y respiró muy hondo. Llegó otra contracción y volvió el dolor. Llegó otra y con los ojos en blanco y desorbitados blasfemó contra el mundo, contra las pobres enfermeras, contra su madre. Entonces recordó que yo estaba ahí:

—Pero algún día me la pagarás, maldito… daría mis piernas y mis intestinos por verte en mi lugar, cretino.

—Tranquila, cariño –decía yo queriendo apaciguar-. Pero para entonces yo también estaba muy mal. Sentía mareos, jaquecas, ganas de vomitar.

—Sal de ahí escarabajo –creo que se dirigía al chamaco que no quería salir-. La verdad es que el crío se estaba portando como un autentico vaquetón. Le estaba haciendo pasar un mal rato a su madre y mí una autentica pesadilla.

—Déle más fuerte… con fuerza, ya casi –decían las enfermeras, sus voces parecían llegarme del más allá.

Una de las enfermeras puso una pastilla en mi boca y un vaso con agua.

—Tómesela, se sentirá mejor, está usted muy amarillo, y haga el favor de ponerse detrás de la cama, en la cabecera, sirva de algo –le enfermera puso una revista en mis manos-.

Me puse detrás de la cabecera y con la revista que servía de abanico comencé hacerle airecito.

El dolor se reanudó y la volví a verla forcejear. Se aferró con voracidad sobre los barrotes de la cama, le escurrían lágrimas de los ojos, tenía los labios resecos e hinchados. Le mecí el pelo hacía atrás:

—No podré soportarlo, Salvador…. No podré… -hizo un aullido que vibró en todo el hospital.

—Tú puedes –me limité a decir-. No podía decir nada, un nudo en la garganta me lo impedía. Mis mareos no cesaban, sentía pequeños ataques cardíacos, tambaleos. Ahora comprendía muy bien por que mi padre había preferido irse a un concierto de rock.

El reloj marcaba las 2:17

—Descanse… pero las posibilidades de parto natural se le están agotando. Haga lo posible, de lo contrario tendré que llamarle a doctor para que le ayude –la enfermera hizo abrir y cerrar unas tijeras filosas-. Yo sentí más mareos.

—Cuando llegue la contracción no gasté energías en gritar, concéntrese en pujar, sólo puje, fuerte, muy fuerte.

—No puedo, enfermera, no puedo mamá –dijo Martha cansada, con los ojos blancos.

Su madre con una rosario entre las manos, no paraba de orar. Tanto balbuceo me tenía más mareado.

—Ahí viene la contracción, enfermera. Esta vez tiene que salir. Por el amor de Dios, haz que salga –decía Martha desolada.

La enfermera previno una bandeja.

Vino la última contracción. Primero fue un quejido in crescendo. Después emitió un gruñido como una yegua relinchando, tenía la cara torcida, roja. Luego, apretó los dientes y vi como el cuello dio un giro de 360 grados como poseída por extraños demonios, después, los ojos otra vez en blanco.

—Ahí viene, ahí viene, ya los vemos, puje, siga pujando, usted puede… déle, déle…más, más… -su madre rezó con mayor fervor.

Me atreví a mirar y vi como se asomaba una cabeza llena de sangre. Después vi como salía otra cabeza. Y, cuando el cuerpecillo estaba mitad fuera, mitad matriz, vi como se agitaban tres manos con muchos dedos. No lo podía creer, mi hijo era un monstruo. Era un producto de mi vida impoluta, de mi vida llena de excesos y trasnochadas. Era producto de mis pecados, pecados graves. De todas mis perversiones. Algún día tenía que pagar y había llegado el momento.

Hilitos con olor a sangre se colaron por mis poros y sentí como se me doblaron las rodillas. Desfallecí en el preciso momento, no podía soportar aquel acontecimiento. La naturaleza y todos los dioses, se había puesto en mi contra.

Me despertó una de las enfermeras de mirada neurótica:

—Se ha usted desmayado. Recupérese, desde hoy es usted padre. Felicidades.

Hice un recordatorio de lo que acababa de presenciar. No había duda; había engendrado un pequeño monstruillo. Estaba seguro que este acontecimiento me dejaría secuelas mentales por el resto de mi vida. Apreté los dientes, estaba devastado. Pero no podía llorar. No quería que nadie me viera derramando lágrimas y se compadeciera de nosotros. Con el corazón hecho trizas, tenía que enfrentar la realidad. Además, existían muchos circos donde mi hijo podría desenvolverse sin complejo alguno. Los records guinnes no tardaría en llegar y pronto seríamos ricos y famosos. Estas últimas posibilidades me hicieron sentir mejor. No había por que avergonzarse del monstruillo. Caminé a paso seguro. Sin temores ingresé al área de cuneros.

-Felicidades, señor, está hermoso su hijo –me dijo una enfermera de buen ver, con cabellos color espiga y cuerpo ondulado.

En la ficha técnica leí lo siguiente:

Name: Nicolás Munguía

Weight: 7 libras, 4 onzas.

Length: 21 pulgadas.

Detrás del vidrio vi al chico. Parecía arrugado y feo, como un gnomo bañado en yema de huevo. Chilló como un gato cuando me lo enseñó la enfermera. Conté diez dedos en las manos, diez en los pies y un solo pene. La verdad es que un padre no podía pedir más. No pude contener las lágrimas. Sentía un rugir de olas estrellándose en mis oídos. Tenía las palmas de las manos sudadas. Sentí burbujas en el estómago, debilidad en las piernas, la boca seca. Le di las gracias a Dios. No hubo necesidad de pedir perdón.

La madre de Nicolás dormía plácidamente. Estaba exhausta. Había sufrido demasiado. Pero así era la vida: el hombre cazador y la mujer recolectora. La mujer sufre mientras el hombre se preocupa. Una tenue sonrisa se dibujaba por sus pequeños labiecillos. Me acerqué y le acomodé su cabello. Me despedí de ella en silencio.

Me dirigí feliz y satisfecho a descansar. El calor era intolerable. Yo también estaba agotado, hambriento, sediento. Me urgía dormir. Al llegar me tiré en el sofá. Soñé con mi padre y con Nicolás. El sueño era en la tierra fangosa de Woodstook. Era también verano pero de 1969. El aire olía a marihuana. Mi padre cargaba en los hombros a Nico. Bebíamos cerveza. A lo lejos se escuchaba a Joe Cocker cantar you are so beautiful. Estaba por venir lo que todo mundo esperaba. Juntos salieron el primer rayo de luz y Jimmy Hendrix. Miles de almas enloquecieron. Poco me importaba Jimmy, yo enloquecía cuando veía los ojos desorbitados y malvados de Nico buscando un punto fijo. Jimmy pedía un par de minutos para afinar. Juntos escuchamos el wah-wah de su strocaster blanca, eran los primeros acordes de voodoo child. Carajo, los tres presenciando un hecho histórico, inmortal. Era un sueño. Era un hermoso y dulce sueño. Ahí estaba el origen de mi vida y mi única herencia tangible, real, viva, de carne y hueso, producto de mis entrañas: Nico.

El Embarazo

noreply@blogger.com (Salvador Munguía) — Thu, 04 Aug 2011 17:13:00 +0000

para Martha y la criatura, con cariño.

Durante mucho tiempo, creí que traer nuevos seres vivos a la tierra era una insensatez… y lo sigo pensando. Pero deduzco una cosa hasta hoy irrefutable: sin la insensatez la especie humana no existiría. También creí que mi semilla era inservible, rebajada… inofensiva como la tinta invisible. No fue así.

Tengo 30 años y seré padre en el mes de agosto. El camino ha sido largo y tortuoso. Nos han engañado al decir que son los mejores 9 meses de nuestras vidas. Los 9 meses se han convertido en 9 años. El paso del tiempo ha sido lento, pesado.

No es fácil convivir con una mujer embarazada, se vuelven más vulnerables y sensibles. Ante este acontecimiento, la mujer embarazada aprovechará el bulto para abusar de todo a su alrededor. El hombre, en cambio, se convierte en una persona más estúpida, absurda, ignorante.

Durante los 3 primeros meses, mi escepticismo rayaba en lo ridículo. Todos los días hacía la misma pregunta: ¿segura que estás embarazada?

—Estoy embarazada, Chava.

—ya mañana te bajará, ya verás –decía yo ingenuamente.

—no digas estupideces, ahí está el ultrasonido-. Pero para mí, el papel fotográfico ese, sólo reflejaba garabatos de un mal viajes de hongos.

—para mí que estás estreñida.

—piensa lo que quieras –concluía ella y se daba la vuelta para dormir tranquilamente.

Yo no pegaba el ojo aquellos primeros meses, las noches eran eternas, tediosas. Veía gatear niños por toda la casa. Soñaba con biberones que disparaban balas letales. Amanecía de muy mal humor. Ya decía yo que, los hombres somos más estúpidos y en el cuarto mes supe que no estaba estreñida y que en unos meses una criatura vendría al mundo producto de mis entrañas. Y, si en los primeros 4 meses mi mujer se portó amable y serena, un buen día, despertó alterada y nerviosa, enojada, de mal humor…

Antes del cuarto mes, la noticia la sabía toda la familia y algunos amigos cercanos. Mi abuela y mi madre se pusieron felices; “hasta qué, jamás lo había esperado de ti” dijo mi madre. “A ver sí con esto ya te aplacas”, dijo mi abuela. Mi tía Silvia, le recomendó a la nueva engendradora de escuincles usar siempre un listón rojo en los calzones, para que el niño o la niña tuvieran la protección contra las malas vibras del mundo, contra los embates de la naturaleza, contra las lunas llenas, contra las medias lunas, contra el mal de ojo, contra el labio leporino, contra quién sabe cuántas cosas más. En cuanto a mis amigos, más que alegrarse, se pusieron consternados, sorprendidos.

A partir del quinto mes, nuestra convivencia era extraña. Me daba la impresión que no convivía con una sola persona, sino con muchas personas en un cuerpo abultado: adolescentes berrinchudas y caprichosas, señoras mal humoradas, demonios poseídos. Por razones naturales –y obvias- el cuerpo de ella se ensanchó por todas partes y jamás me perdonó que yo fuera el causante. La venganza del cuerpo fue inevitable. Recordé unas palabras de Boris Vian, de su novela El Arrancacorazones:

—"Ya no puedo fiarme de ti –dijo Clémentine-. Una mujer ya no puede fiarse de los hombres a partir del momento en que un hombre le hace un hijo. Y menos del hombre que se lo hace”.

—Luces hermosa –le decía yo de vez en cuando- aunque en el fondo sabía que el bulto era antiestético.

—no me hagas cumplidos, parezco vaca enzacatada –decía ella enojada.

Y como castigo, le atacaban una serie de antojos bastante demandantes -que yo tenía que cumplir cabalmente-:

—Tráeme un caldo de pollo, por favor.

—cariño, son las 3 de la mañana…

—no me digas cariño, y a ver cómo le haces, a tu hijo y a mí se nos antojó-. Siempre la alevosía y la ventaja de una mujer embarazada.

—pero él o ella todavía no sabe de gustos –contesté amodorrado.

—ve, por el amor de dios, no quiero que nazca debilucho como tú. Seguro que tu padre no cumplió ninguno de los antojos de tu madre… mírate…

Al escuchar ese tipo de comentarios, me invadían todo tipo de pensamientos: tirar aceite por la escalera, regar canicas en la regadera, poner una patineta a un lado de la cama. Pensaba ir por el caldo de pollo y no regresar nunca más. Asaltar un oxxo y refugiarme en la sierra oaxaqueña…En seguida despejaba mi mente y me dirigía a cumplir antojos sin importar que fueran platillos exóticos, sin importar la hora, refunfuñando.

En el sexto mes, supimos que sería un varón, a la panza de Martha no se le tuvieron que hacer muchos ultrasonidos para deducir que se trataba de un hombrecito, era igualito que su padre, es decir, bastante bien dotado.

—Me hubiera gustado que fuera niña, los niños son asquerosos. Ellos tienen la culpa de todo lo que pasa en el mundo –dijo ella.

—se llamará Salvador, como su padre, su abuelo y todos sus tíos –dije de manera arbitraria.

—primero muerta a que se llame como tú… otro Salvador sería insoportable, tu padre, tus tíos y tú se han dedicado ha desprestigiar ese nombre…

—párale, tampoco exageres…entonces, cómo quieres que se llame, cariño?

—se llamará Arturo y no me digas cariño.

—ese nombre es de joto -dije yo.

—así se llama tu hermano –dijo ella.

—y qué?... se llamará Salvador, he dicho.

—ya veremos –contestó ella amenazante.

Mi padre y mi abuelo me felicitaron. Los dos coincidieron en lo mismo:

—Hasta que hiciste algo bien, hijo. Las niñas son más complicadas.

Mi abuelo me hizo una afirmación rara:

—Segurito que estuviste comiendo mucho huevo y muchos ostiones, yo hice lo mismo cuando tu abuela tuvo a tu tío Gabriel.

—no abuelo, no como huevos muy a menudo, y los ostiones sólo me gustan en las micheladas.

—entonces te funcionó lo del ajo y la sal en la ropa interior –volvió a decir mi abuelo.

—tampoco, abuelo.

—entonces, qué sería? –en seguida mi abuelo se puso muy pensativo.

En el séptimo mes a Martha le dio por hablar con la panza. Un bulto de movimientos sinuosos, deslizantes, como nido de serpientes. No sólo hablaba con el melón blanco que llevaba dentro, le cantaba y le recitaba poesía aburrida.

—No escucha –le dije para hacerle saber que yo también existía.

—ignorante, escucha más que tú, lo peor es que cuando nazca no sabrá quién eres, nunca le hablas, eres muy indiferente.

—dile algo –dijo en tono de sargento.

—hola muchacho, mucho gusto, soy tu padre.

—muchacho?...carajo, es un bebé, háblale con cariño -recriminó ella.

—no sé que decirle… se lo diré cuando nazca.

—ahora entiendo porque eres tan insensible, seguro que tu padre no te hablaba cuando estabas en el vientre de tu madre. Allá tú, no sabrá quién eres. –y continúo: por cierto, desde hoy te voy a pedir que duermas en el cuarto de servicio. Me estorbas mucho.

—Ok. No quiero ser una molestia –dije resignado pero feliz.

La noticia me vino de maravilla. La verdad es que nuestras últimas noches resultaban un martirio. Las embarazadas y con el pretexto de que son dos personas en una, comen como prisioneras recién liberadas. La cama se había convertido en un mar de boronas y migajas. Se metía a la cama con todo tipo de bocadillos gigantes, pequeños, dulces y salados. Sino me despertaba para traer agua de pepino a las altas horas de la madrugada, me despertaba porque tenía antojos de camarones empanizados de coco, o tapas de cocodrilo, o tacos de flores de jamica y calabaza, o canapés de nueces con aroma de naranja, eran unos antojos sin duda bastante extraños. También desarrolló un oído mejor que los murciélagos, me despertaba porque oía rateros en el interior de la casa, moscos apareando, termitas comiéndose la madera del closeth.

Las noches más tranquilas aprovechaba para hacer gárgaras o cepillarse los dientes con estrépito desafiante. Se levantaba 10 veces al baño. Tenía bochornos y la vez frío, su termostato parecía haber sido fabricado en China. Se duchaba a mitad de la noche. Volvía a la cama con saltos y rebotes. Se apoltronaba como un guerrillero con 4 almohadas –las mías y las suyas- sobre su cabeza, otras dos que le sostenían el melón blanco y pesado, otro par sobre su espalda baja, una más entre sus piernas. Y, en donde me moviera, roncara o murmuraba, el guerrillero atacaba con un triplete de codazos o pellizcos.

Dormir solo me venía bien. Aunque, sí a ella o al globo le daba insomnio, me deparaba otra noche cruel.

—Nadie quiere a las embarazadas, lo veo en todos lados.

—te equivocas –dije yo para animarle- en walmart hay una caja exclusiva para embarazadas.

—la misma que le dan a los desvalidos –contestó ella de manera agria.

Algunas de esas noches, aprovechaba para poner mi oreja sobre el bulto cálido y duro, y escuché. Percibí cañerías que silbaban. Ella puso mis manos sobre su vientre, sentí los pataleos de alguien pidiendo socorro, de alguien chocando contra las paredes de aquella cárcel. Era el mes de junio y hacía mucho calor. Me imaginé esa pobre criatura como un pollo rostizado, cocinándose a fuego lento, poco a poco.

Un caliente sábado por la mañana, desvelado y con una resaca más dolorosa que un fogazo en la lengua, la madre de mi criatura me advirtió:

—El lunes cumpló 8 meses y no quiero estar aquí. Me voy a Estados Unidos, mi hijo tendrá doble nacionalidad y quiero que mi mamá me cuide los últimos dos meses… no puedo fiarme del seguro social, ni mucho menos de ti.

—pero… no estoy de acuerdo.

—me importa un carajo. Nace a mediados de agosto.

Despedí a la madre de mi primogénito un lunes a medio día. Me acerqué a ella, le aparté el pelo y la besé en la frente. Después bajé hasta el bulto, le dije que pronto nos veríamos, que sabía el sufrimiento de vivir enjaulado en esa cueva caliente e infernal, pero que fuera paciente, que ya faltaba poco y, que lo quería mucho.

Faltan escasos días… un pollo rostizado está a punto de salir.

6TO ENCUENTRO NACIONAL DE LETRAS INDEPENDIENTES

noreply@blogger.com (Salvador Munguía) — Wed, 15 Jun 2011 03:37:00 +0000

Henry

noreply@blogger.com (Salvador Munguía) — Fri, 27 May 2011 04:59:00 +0000

chava munguía

Como casi siempre, El Bar estaba oscuro y mal oliente, olía a orines y aserrín. Yo estaba acodado en la barra de la cantina, medio borracho. A mi lado un viejo bebía solo. En la rockola sonaba una canción de los Invasores de Nuevo León. El Bar estaba casi vacío. El viejo, reía solo, no eran carcajadas, reía casi para si mismo. Transcurrieron varios litros de cerveza para reconocerlo. Se podría pensar que en mi borrachera esta historia es inventada. Pero no lo es. Y el viejo al que me refiero, se llama, Henry Miller. Carajo, y todo mundo pensando que estaba muerto.
—Usted es Henry Miller?
—eso me dijeron mis padres -contestó gentil, de buen humor.
—qué hace usted aquí?....creíamos que estaba usted muerto.
—andaba de parranda, hijo, como dicen ustedes los mexicanos.... y un poco asqueado del mundo, la verdad es que me tomo estos tragos y en seguida me muero.
—carajo, no diga eso, Henry.
—ya viví mucho, estoy cansado, hace mucho perdí las esperanzas y los humanos son una mala broma de dios.
—parece tener un bajo concepto de la especie humana.
—son los justos los que arruinaron todo, quienes están cometiendo los crímenes contra el hombre, los justos son los auténticos monstruos. Los justos son quienes exigen nuestras huellas dactilares, quienes nos demuestran que hemos muerto aun cuando estamos ante ellos en carne y hueso.
—perdón, Henry, pero si usted se muere, qué esperanza tenemos los que nos quedamos?
—la jodienda, coge todo lo que puedas, muchacho, la jodienda me ha enseñado que es lo único que sostiene al mundo.
—oye, Henry has escrito mucho sobre las mujeres, ¿qué opinión tienes hoy en día de ellas?
—lo mismo que hace años, no les basta una buena cogida… quieren tu alma también.
—¿te refieres a todas las mujeres?
—sin excepción.
—perdón por mi pregunta y mi atrevimiento, pero qué parte te gusta más de las mujeres?
—el coño, y a ti?
—las piernas, las piernas representan un misterio para mi.
—bien hecho, muchacho, salud.
—pero te voy a decir una cosa, muchacho, hay una variedad infinita de piernas.... y de coños... hay coños caníbales, que se abren de par en par como las mandíbulas de la ballena y te tragan vivo; hay también coños masoquistas, que se cierran como las ostras y tienen conchas duras y quizás una perla o dos dentro; hay coños telegráficos, que practican el código Morse y dejan la mente llena de puntos y rayas; hay coños políticos, que están saturados de ideología y niegan hasta la menopausia; hay coños vegetativos, que no dan respuesta a no ser que los extirpes de raíz; hay coños religiosos, que huelen como los adventistas del Sétimo Día y están llenos de abalorios, gusanos, conchas de almeja, excremento de ovejas y, de vez en cuando, migas de pan; hay coños diversos, que se resisten a cualquier clasificación o descripción, con los que te tropiezas una sola vez en la vida y que te dejan mustio y marcado; hay coños hechos de pura alegría, que no tienen nombre ni antecedente y son los mejores de todos, pero, ¿adónde han ido a derramarse?
Y, por último, existe el coño que lo es todo y vamos a llamarlo supercoño, pues no es de esta tierra, sino de ese país radiante a donde hace mucho nos invitaron a huir: el País de la Jodienda, que es donde vive el Padre Apis, el toro profético que se abrió paso a cornadas hasta el cielo y destronó a las deidades castradas del bien y el mal.... y no cualquiera, muchacho, no cualquiera conoce el súper coño...espero que tú algún día.
—Gracias. Salud, Henry.
—salud, hijo, creo que ahora si es momento de morirme.
—no la chingue, si estamos chupando tranquilos.
—ya me enfadé.
—ya no le pregunto nada, perdón si lo estoy molestando.
—no hay cuidado...pero ya es hora, muchacho...a propósito, cómo te llamas?
—Salvador, pero me puede decir Chava.
—a qué te dedicas, hijo?
—a no mucho... pero me gusta escribir.
—no escuchó bien, cómo me dijiste que te llamabas?
—dígame Chava...
—Muy bien hijo, te diré una cosa, no pierdas el tiempo en pendejadas, dedícate a conocer chicas, coge con ellas, busca el supercoño... Ahora que si quieres escribir para coger con ellas, te daré un consejo; que tus ideas vayan unidas a la acción; si no hay sexo y vitalidad en ellas, no hay acción. Las ideas no pueden existir solas en el vacío de la mente. Las ideas están relacionadas con la vida: ideas hepáticas, ideas renales, ideas intersticiales.
—gracias por el consejo, maestro, pero no le entendí ni un carajo.
—no me vuelvas a decir maestro...y no tengo tiempo de explicarte con manzanas, la muerte me espera. Fue un gusto, muchacho, voy a morir a un lugar más tranquilo y dónde no vendan cerveza indio, sabe horrible.
—como usted diga, maestro.
—carajo, que no me digas maestro...un placer.
—el placer fue mío.
Mientras tragaba las últimas gotas calientes del fondo de mi cerveza, me arrepentí de no haberme tomado una foto con él en mi Iphone. Pagué la cuenta y salí en busca de Henry pero fue demasiado tarde. Quién sabe a dónde haya ido a morir. Afuera la noche era fresca. Las estrellas brillaban tan claras, serenas, remotamente. Brillaban apacibles como cada noche, iluminando el camino, apaciguando el corazón.

noreply@blogger.com (Salvador Munguía) — Wed, 04 May 2011 06:09:00 +0000

Felices los normales, esos seres extraños, los que no tuvieron una madre loca, un padre borracho... los delicados, los sensatos, los finos. Pero que den paso a los que hacen los mundos y los sueños, las ilusiones, las sinfonías, las palabras que nos desbaratan y nos construyen, los más locos que sus madres, los más borrachos que sus padres. Palabra de Roberto Fernández Retamar.

El pene tiene razones que el hombre desconoce.

noreply@blogger.com (Salvador Munguía) — Fri, 15 Apr 2011 01:09:00 +0000

San Agustín cuenta que en la época del paraíso terrenal, Adán y Eva tenían cuerpos espirituales que eran inmunes al deseo, no había libido. Adán en el Paraíso era capaz de levantar su miembro como si levantara un brazo o una pierna. El hombre no estaba sujeto al pecado, no había una fuerza exterior que lo dominanara, que controlara su miembro. Pero después de que Adán y Eva muerden la fruta prohibida, él pierde el control de su pene. A partir de entonces, Eva toma ese poder de controlar las erecciones. ¿Qué buscaba la naturaleza o dios con eso?

El ciego

noreply@blogger.com (Salvador Munguía) — Fri, 01 Apr 2011 07:36:00 +0000

por: Chava Munguía

Uso lentes porque estoy ciego. Los uso desde hace más de 15 años. Tengo miopía y astigmatismo. Sin ellos soy un ser desvalido, un desamparado. Sin ellos no soy nadie. Sin ellos no soy yo, soy otro. La idea de operarme está descartada. No quisiera asomarse al espejo y no saber quién soy. Son indispensables, sí, pero dejan de serlo en la intimidad, en la cama, en el cuerpo a cuerpo. Hay momentos que se debe saber usar el instinto, el tacto.

En 15 años he perdido infinidad de armazones. Un solo día sin lentes es un día miserable y ruin. Un día gris, oscuro. Un día insoportable, de terribles jaquecas.

Maldije con el fondo de mi corazón a los creadores del formato 3-D. Acudí a la primer función de cine en ese formato y jamás he vuelto. Vaya insensatez tener que usar un armazón encima de otro.

No existen ventajas ser un cegatón pero uno tiene que buscarlas, “por qué no me saludaste”, “perdón pero no te vi”. “joven, aquí no puede estacionarse”, “acaso usted también está ciego”, “ves lo que te conviene, cabrón”, dice mi madre.

Hace un par de años probé usar lentes de contacto, sin embargo es casi tan molesto como despertar a diario con la misma mujer. Un pensamiento recurrente me hace infeliz las madrugadas, el día que la vista se nuble por completo y quede envuelto en tinieblas.

La semana pasada, después de haber enfrentado un ríspido y difícil partido de fútbol, -donde salimos airosos- mis compañeros del equipo y un servidor, tomamos la iniciativa de festejar con algunos tragos, bien merecidos lo teníamos. La tarde caía y las botellas se vaciaban con prontitud. Nuestras conversaciones eran banales y sencillas; fútbol, mujeres, borracheras. Era una tarde seca y calurosa. La noche llegó con la segunda botella de un ron desconocido y barato. Esta madre nos va a dejar ciegos, digo alguien por ahí. A mi me daba lo mismo, más ciego no podía estar, -al menos eso creía-. Después de la segunda llegó la tercera. Cuando se vació la tercera, conocí de cerca las tinieblas. No eran espesas como pensaba, eran grises como el humo. Pedí cortésmente que alguien me llevara a mi hogar, estaba imposibilitado de hacerlo por cuenta propia. Con el uniforme y los zapatos de fút aun puestos me fui a dormir, seguro de despertar con la vista nítida. Pero no. El ron tenía cuentas pendientes conmigo. Desperté ciego, literal. El viernes negro le llamo yo. Al despertar, una tela delgada y gris se posaba por encima de mis ojos, de mi vista. Me enjugué los ojos con agua y jabón, quizá tenía los ojos llenos de lagañas y de lodo. Parpadeaba con rapidez creyendo que el mundo se aclararía. Nada. La oscuridad amenazaba con quedarse para siempre. Una inmensa desesperación se apoderó de todo mi ser. Llamé a mi madre. Leticia, me quede ciego. Deja de decir estupideces, sigues borracho, eso es lo que pasa. Su comentario me entristeció. Te lo juro, -insistí-. Voy hacer unos pagos al banco, surto la despensa y después voy a tu casa. No jodas, madre, es en serio. Llegó a mi casa después de una hora. Vamos a un doctor, dijo. Fuimos con el oftalmólogo Fulano de Tal. Al maldito no le bastó con humillarme delante de mi progenitora dándome consejos de vida y salud, y recalcando el daño que ocasiona el alcohol en el organismo. Doctor, regréseme la vista y deje de decir pendejadas. Tranquilo joven, eso le pasa por andar consumiendo bebidas adulteradas, se va a tomar esto y lo otro, cada 8 horas, las gotas cada 6, sino mejora para el domingo, el lunes aquí los espero. ¡Hasta el domingo! ¡No chingue doctor!...

Salí derrotado. Pensé irme de rodillas a la iglesia más lejana, posiblemente los santos se apiadaran de mi. Al llegar a mi casa me encerré en el baño y solté unos lagrimones. Mis ojos solo servían para derramar lagrimas, tenía una fuga y no había quien pudiera cerrar la llave.

Cuando mi mujer llegó me encontraba más tranquilo. De favor le pedí que buscara en la red perros lazarillos. Los precios rondaban entre los 10 y 15 mil dólares. Usa mi tarjeta de crédito y lo demás pídeselos prestados a tus papas, después les pago, le dije desesperado. No exageres, para empezar tu crédito es de 6 mil pesos, mis papás no tienen ese dinero y ni siquiera te has tomado el medicamento… no seas dramático, verás que mañana estarás mejor, -contestó ella quitada de la pena, y no conforme remató-, ahora vuelvo, se te ofrece algo, ¿quieres que te traiga algo de comer?, ¿te rento una película? Sin éxito le aventé un vaso que tenía a la mano. Perdón no quise decir eso, se me salió, pero así no vas a lograr nada, -dijo apenada-Deja de hacer pendejadas, Salvador, gruñó mi madre. Les pedí de favor que se largaran. Ya nada tenía sentido. Era un cadáver que seguía respirando. Un invalido. Perdón, una persona con capacidades diferentes.

El resto del día imaginaba mi nueva vida. Una tragedia sin duda. ¿Quién se haría cargo de algo tan molesto?, ¿valdría la pena seguir viviendo?, ¿había llegado el momento y la ocasión para ponerle fin a mi existencia?, ¿qué cosas echaría de menos sin la vista? Para animarme me decía para mí mismo, al fin ya viste todo, deja de lloriquear, te aseguro que no será nada agradable ver como se le caen las chichis a tu vieja, como palidece el mundo con tanto desastre natural. Me importaba un carajo ver los amaneceres, los atardeceres. Pero me entristecía no poder ver nunca más el rostro arrugado de mi abuela, las piernas enceradas de una mujer, leer un libro, ver la semifinal de la Champion League, pasear en moto, la expresión de una mujer cuando miente, hurgar el facebook de Vikka, que no tengo el gusto de conocerla pero está bien buena, etc., etc..

La idea de leer la biblia en braille amargó mi espíritu de nuevo. Durante el resto del día me invadían momentos de angustia y desesperación… de resignación, de tristeza. Curiosamente el ron se me antojaba más que nunca. Descarté dichas tentaciones durmiendo casi todo el día. Ni siquiera pude soñar, ni me importaba.

No hay mal que dure 100 años ni cuerpo que lo aguante, dice el dicho. Afortunadamente no tuve que esperar 100 años. Al día siguiente, la luz había vuelto, era como cuando te cortan un servicio domestico que pagas y lo vuelven a reinstalar. Bendito día. Di gracias al señor, a sus apóstoles, a sus santos y a sus vírgenes. Lo mismo hice con los astros y con buda. Hacia mucho tiempo que no percibía un día más resplandeciente y luminoso. Los objetos volvían a ser visibles. Las personas dejaron de ser sombras y sonidos.

Había resucitado de las cavernas.

Escribo este testimonio 8 días después de aquel viernes negro. Me encuentro sentado en la terraza de un bonito jardín del centro histórico. Nunca había visto chicas tan hermosas caminar a estas horas del medio día. El mesero me ha traído un ron Zacapa Centenario, el mejor ron del mundo según él. Una linda señorita me guiña el ojo desde la otra mesa… voy a ver que se le ofrece.

Sueños guajiros

noreply@blogger.com (Salvador Munguía) — Thu, 24 Feb 2011 02:47:00 +0000

Chava Munguía

El despertador suena justo a las 6 de la mañana. Hace un leve coraje casi para si misma por tener que despertarse a esas horas. Sale de bañarse. Sigilosa comienza a vestirse, no quiere despertarlo. Se maquilla con paciencia.

6:43 Desayuna despacio, sola, en silencio. Desde hace días una idea invade su cabeza. Una idea que le provoca repulsión, amargura… atracción, deseo. Trata de pensar en otra cosa; en el tráfico, en la clase que no alcanzó a preparar, en el cumpleaños de su madre. Nada es suficiente. Una voz taladra sus sienes como un clavo: se lo merece, dice la voz, merece todo el dolor y todo el sufrimiento y toda la amargura y toda la soledad y la muerte, merece morir. La idea se clava en su cabeza como una sanguijuela que succiona rápidamente cualquier otro pensamiento que no sea la muerte de Ray. Imagina la muerte. La muerte toma forma y figura, matices, expresiones, posibilidades, lugares comunes.

Descarta que una simple bala perfore el cráneo de Ray, es tan soso, piensa. En cambio, le atrae más la idea de cruzar una daga, un cuchillo, un fierro delgado y frío que atraviese el estomago, vísceras, tripas, pulmones, lo que se lleve. Se excita imaginar el rostro de Ray mientras se retuerce agónicamente. ¿Tendrá la misma sonrisa cínica de siempre?, se pregunta. Pero también descarta dicha posibilidad por dos cosas: sabe que es una mujer frágil y que la sangre le produce nauseas y mareos.

Termina de desayunar. Lava el plato del cereal. Abajo del fregadero recuerda que guarda un veneno. Lee el instructivo de un raticida que nunca usó: Si se decide a utilizar los raticidas, tendremos que saber que existen dos tipos. Uno de ellos es el agudo, provoca la muerte rápida de la rata, se puede ver a estos mismos muertos, es útil si la rata a desarrollado resistencia a los anticoagulantes, y con poca cantidad podremos lograr el envenenamiento y muerte de la rata. Se decepciona al no encontrar detalles del segundo tipo. Vuelve a descartar otra posibilidad. Lo que menos desea es verlo morir rápidamente.

Son las 7:21. Sube a cepillarse los dientes. No tiene más tiempo de seguir pensando.

7:27 Despide -como todos los días- a Ray con un beso en la mejilla. Él duerme profundamente. Quizá sueñe con habitar ciudades malditas, otra Gomorra, otra Sodoma. Quizá sueña que nada en una playa de Mallorca rodeado de sirenas hermosas color púrpura. Quizá este soñando que muere sin despertar.

noreply@blogger.com (Salvador Munguía) — Wed, 02 Feb 2011 17:58:00 +0000

-En sus libros, salvo contadas excepciones, no da usted una imagen muy favorable de la mujer. ¿Es un fiel reflejo de su experiencia personal?

-Sólo puede decir que, desde hace un cuarto de siglo, me relaciono exclusivamente con mujeres. No soporto a los hombres, ni las conversaciones de hombres. Me vuelven loco. Los hombres siempre hablan de lo mismo: de su profesión o de mujeres. Es imposible escuchar algo original en boca de los hombres. Las reuniones de hombres me son insoportables. Prefiero la cháchara de las mujeres. Para mí, las únicas relaciones provechosas han sido con mujeres. Después de mi abuelo, lo he aprendido todo con las mujeres. No creo haber aprendido nada de los hombres. Los hombres siempre me han puesto de mal humor. Curioso. Después de mi abuelo, se acabó, ni un hombre más. Siempre he buscado protección y salvación entre las mujeres, que también se han mostrado superiores a mí en muchas cosas. Y además saben dejarme en paz. Yo puedo trabajar rodeado de mujeres. En cambio, sería totalmente incapaz de producir nada en un entorno de hombres.

-Fragmento de una entrevista a Thomas Bernhard-

28 generalidades insoportables de una mujer hermosa (y sus posibles soluciones)

noreply@blogger.com (Salvador Munguía) — Tue, 01 Feb 2011 02:20:00 +0000

Lic. M.

1. 1. Bostezar. No hay una expresión más desalmada que el bostezo de una mujer. Es un reflejo de seres diabólicos, siniestros.

2 2. Usar ropa interior color carne. La ropa color carne es como la comida de soya, una canallada.

3. Usar ropa holgada. Deberán vestir ajustadamente. Es una injusticia subestimar las curvas por las que millones de hombres han muerto.

4. 4. Usar calzones de luchador o de abuelita. No son ninguno de los dos.

5. 5. Usar pantalones. Vestirán falda corta obligatoria. Un movimiento de piernas femeninas te reduce a la nada.

6. 6. Usar zapatos sucios. No hay nada mas desagradable que las excitantes piernas de una mujer enfundadas en unos zapatos, botas o tacones sucios. No son obreras.

7. 7. Jugar fútbol. No son hombres y no somos iguales.

8. 8. Asistir a estadios de fútbol. No tiene caso explicar cada 15 días que es el fuera de lugar.

9. 9. Dormir con piyama. Una mujer hermosa deberá dormir desnuda o cuando menos en ropa interior diminuta.

10 10. La bondad, la generosidad. Es envidiada la femme fatale, no la "buena" de la película. Una mujer hermosa deberá ser grosera, dominante, manipuladora, altanera, insolente.

11 11. Practicar el box. Entiendan, no son hombres.

12 12. Salir a la calle. Una mujer hermosa corre demasiados peligros.

13 13. Tener amigos varones. Nunca falta el “acomedido”.

14 14. Tener amigas feas. Las mujeres feas son envidiosas, traicioneras, resentidas.

15 15. Usar perfumes baratos.

16 16. Traer las uñas sin pintar o mal pintadas.

17 17. Ponerse adornitos en las uñas.

18 18. Cortarse el pelo a rapa. Eso es para mujeres policías, por cierto todas son pavorosas. Todas.

19 19. Dejarse crecer los vellos de la axila o de las piernas. Es una iniquidad, un pecado capital, el camino al averno.

20 20. Engordar. No por nada existe el argumento irrefutable de que los cuerpos renacentistas no han –ni pasarán- de moda.

21 21. Engendrar seres vivos. Es una insensatez cínica.

22 22. Timidez en la cama. Deberá ser desinhibida, atrevida, seductora, salvaje.

23 23. Usar demasiado maquillaje. Los polvos en exceso es para los payasos.

24 24. Tener la piel reseca. La piel deberá estar siempre suave, cremosa, fina, tersa, resplandeciente. Siempre.

dd 25. Usar crema Hinds. Además de que apestan, no lograrán lo del punto arriba señalado.

25 26. Ser pobre o tener una pareja pobre. Busquen hombres –o mujeres- poderosos, solventes, que les permita vivir como reinas.

26 27. Trabajar. Si lo hace no tendrá tiempo de arreglarse y muy pronto se convertirán en una mujer amargada, como casi todas.

27 28. Bañarse con jabones Zest. De lo contrario olerán al pasaje de una guajolotera a las 7 de la mañana.

a apenas son 28....espere los próximos....

De fútbol y cosas peores….

noreply@blogger.com (Salvador Munguía) — Thu, 20 Jan 2011 00:43:00 +0000

Chava Munguía

A la memoria de Chonita, una mujer fiel.

El fútbol es el deporte más mediático del mundo, aproximadamente 270 millones de personas en el mundo se encuentran activamente involucradas en él, incluyendo a futbolistas, árbitros y directivos de clubes y federaciones de fútbol. De éstas, 265 millones juegan al fútbol regularmente de manera profesional, semi-profesional o amateur, es decir alrededor del 4% de la población mundial practica el deporte “rey”. Están los que lo practican y están los seguidores del balompié por televisión. En mi caso, soy un –mal- jugador del fútbol llanero y busco pretextos para beber viendo a mi equipo de fútbol.

No sé por qué me gusta el fútbol, un deporte rodeado de frivolidad, de estúpida insensatez y de un descaro inaudito. Me molesta saber que los presupuesto de los grandes clubes de fútbol rebasan el presupuesto de muchos países del tercer mundo (el Real Madrid tiene un presupuesto superior a los 300 millones de euros). No es posible que un jugador de fútbol -Cristiano Ronaldo- haya costado 90 millones de euros y que anualmente tenga un salario de 12 millones de euros. Hay algo que es innegable; para que el futbol sea un deporte, el resultado de un partido debe ser determinado por el desempeño de los deportistas y no por el poder adquisitivo de la institución a la que pertenecen, el club. Desde el momento en que el resultado de un partido depende del poder adquisitivo y de negociación de un determinado contrincante, el deporte dejó de serlo y se convirtió en un negocio. El escritor Eduardo Galeano, escribió en su libro "El fútbol a sol y sombra": “La historia del fútbol es un triste viaje del placer al deber. A medida que el deporte se ha hecho industria, ha ido desterrando la belleza que nace de la alegría de jugar porque sí. En este mundo del fin de siglo, el fútbol profesional condena lo que es inútil, y es inútil lo que no es rentable”.

Es lamentable que detrás de cada acción, de cada jugador, de cada equipo, de cada institución y de cada liga de fútbol existe un negocio de por medio.

Me sigo preguntando, por qué me gusta el deporte de las mayorías, sí he sido un bicho raro con gustos raros, gustos que a las masas regularmente no les gusta. Sin embargo, he perdido contacto con la realidad viendo por televisor el mundial (cuando hay mundial de fútbol con una media de 260 millones de telespectadores), los partidos de la Champions League (la final registra audiencias de hasta 86 millones de personas) y en menor grado los partidos mediocres del campeonato mexicano. También asistía al estadio con la regularidad de un mormón a misa de los domingos, sin embargo, hace un par de temporadas dejé de hacerlo, el motivo: una paranoia y un disgusto enfermo por las multitudes, y más si esas multitudes cantan, saltan e insultan. Como si no bastara, el equipo al que le voy es un perdedor, en 20 años ha llegado a 5 finales (3 de liga y dos de campeones de la CONCACAF) ha perdido 4 de ellas y ha ganado un miserable campeonato. ¿Qué puedo hacer? Nada. Cristo no necesitó venir dos veces para tener los cientos de seguidores que confían en él. Además, uno puede cambiar de mujer, de religión, de escuela, de casa, incluso de familia, pero no es fácil cambiar de pasiones. Siempre he creído que la única fidelidad del hombre es su equipo de futbol, no importa que no gane campeonatos, salga goleado o que esté en manos de mafiosos… difícilmente cambiará de equipo

Pero, por qué me gusta el fútbol, un deporte que requiere de trabajo colectivo, del trabajo en equipo y para colmo rodeado de testosterona pura. No lo entiendo, menos siendo un egoísta y un solitario, y que sí de compañía se tratara, pondría por encima de 22 “guerreros” a una hembra, la que fuera.

Empiezo a descifrar los porqués, “La recuperación semanal de la infancia”, escribió José Marías. El fútbol revive los mejores recuerdos de mi infancia, cuando el fútbol se vive más intensamente. Durante mi niñez nunca existió el afeminado de superman, en su lugar estaba “el Fantasma” Figueroa, Batman me hacía volar y saltar, pero jamás como “Zully” Ledesma, me caía bien el hombre araña pero mejor Juan Carlos Bustos cuando le metía goles al América, “el Mudo” Juárez era el ídolo del barrio, y en el televisor alucinaba con el Milán de Gullit y Van Basten. El mejor regalo era un balón y unos zapatos de fútbol del mercado independencia. Uno se convierte en niño cada vez que ve un partido importante de fútbol, leí por alguna parte. Aunque ahora sean virtudes en extinción gracias al fútbol conocí la camaradería y el compañerismo. Volviendo al escritor Javier Marías, ante la pregunta del fútbol como metáfora de vida, contestó: “En el fútbol hay victoria y derrota, hay azar, hay drama, existe lo inesperado y los vuelcos del destino; hay venganza, hay tradición, hay generosidad y egoísmo, hay nobleza y vileza, hay soberbia y humildad, hay envidia y celos, hay brutal y rivalidad, hay lucha, hay sentimientos de humillación y hundimiento, hay éxtasis momentáneos (como todos). ¿Acaso no consiste en eso la vida más vehemente, la vida más viva? Y, claro está, hay destreza e inspiración, pero también buena y mala suerte. ¿Qué más se puede pedir?”.

Hasta que las rodillas no puedan más, seguiré practicándolo, no me importa que estén hechas trizas, o que tenga una velocidad de tortuga reumática y que mi condición física sea peor que la de un viejo asmático. Sigo jugando al fútbol, cada ochos días, y sigo preguntándome muchas veces por qué me gusta este deporte sí cada que juego regreso a mi casa regañado, humillado, golpeado, adolorido, derrotado, borracho.

Lo peor de 2010

noreply@blogger.com (Salvador Munguía) — Wed, 12 Jan 2011 19:47:00 +0000

Chava Munguía

…era un tiempo tan bello como terrible,

que sabía a desesperación, a dolor y droga…
-Rafa Saavedra-

1. Que Ramón, mi perro, compañero y extraordinario amigo, haya muerto envenado.
2. La muerte de Marisela Escobedo. Representación de un país en decadencia, de la abulia, la desvergüenza y la corrupción de nuestro sistema de justicia.
3. Que la “guerra” de Calderón siga haciendo su desmadrito. 30 mil muertos –y contando- en lo que va del sexenio.
4. La explosión de un ducto de Petróleos Mexicanos en la comunidad de Texmelucan, Puebla, con un saldo de 28 muertos, decenas de heridos y muchísimas casas destruidas producto –otra vez- de la impunidad, negligencia y corrupción.
5. La invasión de la narcomanía: narco-fiesta, narco-móvil, narco-corrido, narco-túnel, narco-fosa, narco-manta, narco-novela, narco-políticos, narco-satánicos, etc. Por cierto, una invasión que lejos de extinguirse se expande terriblemente.
6. La fuga de más de 140 reos de un penal de Tamaulipas. Esta es la evasión más numerosa de la historia moderna del país. El problema no es el hecho, sino la abrumadora penetración del crimen organizado en nuestros cuerpos policiales, la corrupción y una descarada impunidad.
7. Marchas a favor de La Familia Michoacana ¿alguien se imagina marchas a favor de ETA en Madrid o de Al Qaeda en Nueva York?
8. Que no se hayan legalizado las drogas.
9. Que sí hoy fueran las elecciones, Peña Nieto sería “nuestro” presidente, y la Güilota, la primera dama. Joder.
10. Que López Obrador siga con el mismo discurso 4 años después, “la mafia nos robó”.
11. Que no hayan secuestrado a todos los diputados y senadores junto con “el jefe” Diego.
11.1 Que lo hayan liberado.
12. Seguir ganando el mismo sueldo miserable desde hace 4 años.
13. Que mi tarjeta de crédito “reflejó” un sobregiro durante todo el año. -Y el que sigue-.
14. Haber cumplido 30 años. “Siempre he contemplado los treinta como la barrera que frena cualquier deleite real o feroz en las pasiones”, escribió alguna vez Byron.
14.1 Tener menos cabello y más canas.
14.2 Que la barriga me crezca sin misericordia.
14.3 Que me duelan los riñones.
14.4 Que la rodilla derecha se me inflame cuando juegue fútbol.
14.5 Que por todas las anteriores, mi atractivo se haya esfumado.
15. Que la bebida me produzca temblores, vómitos, ideas obsesivas.
16. Que la bebida me produzca la incapacidad de distinguir la realidad de mis pesadillas.
17. Que la bebida me produzca dolor en los huesos y las articulaciones.
18. Que por todos lados haya alcoholímetros.
19. Haberme enterado -hasta ahora- que la amistad es efímera y fugaz.
20. Que un tío haya dejado a toda la familia endeudada, incluyendo a la pobre de mi madre. Puto..

21. Que mi padre haya sido privado de su libertad por pasarse un semáforo en rojo, se haya perdido las fiestas decembrinas y haya tenido que pagar una multa exageradísima. Demostración de racismo y la doble moral estadunidense.
22. Que hayan subido la tortilla.
23. Que hasta la fecha, no vuelen los automóviles ni las patinetas.
24. Que el programa radiofónico, “Los Años Maravillosos”, siga al aire.
25. Que “el wikiloco”, Julian Assange, haya sido encarcelado por no usar condón y por haber realizado el acto carnal a pesar de que el condón se haya estropeado. Santo Dios, ¿cuántos estaríamos en la cárcel?
26. Que el Monarcas Morelia no haya sido campeón (ni a la liguilla llegaron).
27. Que todo el mundo use lentes Ray Ban.
28. Perder tanto tiempo en el Facebook, el tuiter, blogs y demás chingaderas.
29. Que los Caifanes amenacen con reunirse para el Festival Vive Latino 2011.
30. Que el año 2011 no prometa nada.
31. Tener que esperar dos años más para el fin del mundo.
32. Que la revista Revés no se edite más en papel, y en cambio tengamos que estar publicando artículos “efímeros” -de por sí- en la red. Y, para colmo, una jodida cuartilla.

*Texto con algunas correcciones y puntos de más, y que –según- se publicará en la revista Revés en su primera edición online.

noreply@blogger.com (Salvador Munguía) — Fri, 31 Dec 2010 20:29:00 +0000

Bebo a la salud de todos los canallas, de todos los desesperados. Bebo a la salud de las señoras aquí presentes. -Las mujeres aplauden y gritan. Él pide calma, agitando una mano-. Bebo a la salud de todos los que están aplastados por la vida. Ladrones, locos, asesinos, prostitutas. Bebo a la salud de los que tienen el alma envenenada....

Ricardo Piglia, Nombre Falso

Feliz 2011!

FELICES FIESTAS!!!

noreply@blogger.com (Gilberto Pizarro) — Sun, 19 Dec 2010 19:43:00 +0000

31 RAZONES PARA DESCONFIAR DE JOHN LENNON

noreply@blogger.com (Salvador Munguía) — Tue, 07 Dec 2010 05:56:00 +0000

Chava Munguía

El 8 de diciembre se celebra el trigésimo aniversario luctuoso de John Lennon. Un tipo polémico, contradictorio, soberbio, supersticioso, mandilón… humano al fin y al cabo. Un artista importante en la música del siglo XX... hasta ahí. Pero hay quienes se afanan en vanagloriar a sus “ídolos”. Vaya que ponerle el nombre a una calle de su artista favorito es ya exagerado. Pues bien, una calle del municipio de Ocampo, Michoacán llevará el nombre del famoso músico. A propósito del aniversario, aquí una lista de razones de porque desconfiar de la Morsa...

1.- Porque se atribuyó canciones que eran de Paul MacCarney. “An old fiancé on mine”.

2.- Por piratearse frases que eran de Ringo. “I´ve got blister in my fingers”, con quefinaliza Helter Skelter.

3.- Porque lo convirtieron héroe de la clase trabajadora y vivía en un lujoso departamento. El edificio Dakota, en Nueva York.

4.- Por contradictorio. No es posible que un hombre celoso, machista, violento, amenazante, haya escrito “Woman”, una canción que habla sobre la igualdad y el respeto a la mujer.

5.- Que se dijera de izquierda y votara por gobernantes conservadores para reservar el orden económico en Gran Bretaña.

6.- ¿Mártir de la paz?. Si como no. Se encerró en un hotel cinco estrellas con Yoko, se pasó una semana acostado, con servicio al cuarto, visitas de personalidades de la farándula sesentera y compuso “Give Peace a Chance” . Que bonito.

7.- Compuso “Beatiful Boy” dedicado a su segundo hijo Sean, que recientemente declaró que había días en que su padre lo golpeaba y otros en que lo trataba con ironía.

8.- Por preferir al hermano menor Sean por encima del mayor Julian, incluyendo la herencia. (Como hermano mayor que soy, Siempre se debe dar preferencia al primogénito, siempre.)

9.- ¿Rebelde? No era más que un mandilón rockstar, refugiándose cinco años bajo el férreo control de su esposa, la terrible y calculadora Yoko Ono, con el pretexto de dizque cuidar a su hijo Sean y cocinando pasteles, mientras su querida mujer hacia el trabajo administrativo, por cierto incalculable, al momento de su muerte recibía alrededor de 50 mil dólares diarios por regalías.

10.- Por su soberbia y pendejes. Ya que dejó que su esposa se entrometiera en la vida de los Beatles ocasionando su rompimiento.

11.- Por pronunciarse a favor de la paz y el amor en el mundo. "Le costaba a la vez mucho encontrar de algún modo paz y amor para su primera familia, para mi madre y para mí". Escribió alguna vez su hijo Julian. Pobrecito.

12.- Por imaginar un mundo con paz, amor, solidaridad y sin posesiones, cuando al mismo tiempo patrocinaba con dinero a la guerrilla urbana católica irlandesa (el IRA). Por cierto Imagine no es más que un piano tan monótono como el que haría cualquier estudiante de practica.

13.- Por haber participado según informes confidenciales de Cannibaltwist en una cantidad descomunal de sexo, drogas y alcohol. Presentando también testimonios de mujeres que aparecieron admitiendo noches salvajes no sólo con John, sino a la vez también con los otros tres Beatles. Que vergüenza para la decencia y las buenas costumbres.

14.- Por haberse dejado manipular (hasta en eso) por la viuda negra Yoko, en aquel famoso Lost Weekend (en realidad un año y medio) en donde le enjaretó a un John desesperado a la secretaria de la pareja, la china-estadounidense que sería su sombra y su nalguita. En ese famoso año y medio perdido, una amante consentida que reportaba diariamente a Yoko Ono. Pero además se la paso bebiendo, montando broncas en Los Ángeles y componiendo lo que sería sus siguientes tres discos. Bueno, así hasta yo me dejaba manipular.

15.- Por supersticioso. Perdió la amistad de George Harrison a quien siempre le tuvo un cariño inmenso, ya que Lennon no acudió a una audiencia legal para definir el destino de los discos, las canciones, las regalías, porque su horóscopo le anunciaba un día difícil.

16.- Por andar coleccionando discos piratas de los Beatles. ¿Con tanto dinero John?

17.- Por realizar todas las actividades públicas en pareja. Que hueva.

18.- Por fascinarle la vida de eremita del multimillonario Howard Hughes.

19.- Por elitista y mamón. Compró todos los asientos de primera clase del avión, cuando Yoko lo enviaba solo a aquellos viajes-rituales sobre numerología y quien sabe que más pendejadas.

20.- Por tirar al gato que más amaba por el balcón.

21.- Por ser más famoso que Jesucristo.

22.- Por programas de TV y especialmente de radio (Los años maravillosos, La hora de los Beatles, y de vez en cuando, Los clásicos del rock) que se dedican a recrear y recordar todos los putos días la misma música y la vida de este músico (y los otros 3). Que repugnante.

23.- Porque todos los grupillos de cualquier bar se dedican a tocar los covers de los títulos de Lennon.

24.- Porque le dio alas a Brian Epstein manager de los Beatles que se consumía en una relación homosexual por John y terminó suicidándose por preferir a Yoko Ono.

25.- Porque le disgustaba que la prensa (gorrona como siempre) disfrutaba a costillas de los Beatles de los tragos y las prostitutas gratis. Yeah!

26.- Por quejarse y chismear a John Wenner fundador de la revista Rolling Stoneque fue llevado a usar heroína por el mal trato que recibieron él y Yoko por parte de los otros tres Beatles. Que sufrido, seguramente le tuvieron que rogar.

27.- Por haberse cambiado el apellido de Winston por el de Ono. Que cursi.

28.- Por su “humildad y sencillez”. Algún día él mismo Wennner le preguntó que si se consideraba un genio a lo que Jonh contesto “Si yo soy unos de ellos”.

29.- Aunque este punto no es de Lennon en sí, sí lo es de la autentica villana, es decir de Yoko Ono que al leer la biografía mordaz e incisiva de Albert Goldaman “La vida de John Lennon” (que al parecer no tiene afecto alguno por Lennon como persona) intentó suicidarse por lo que estaba escrito ahí y no lo hizo. Que lástima.

30- Porque si estuviera vivo seguramente estaría haciendo duetos con Avril Lavigne o produciendo un disco a Eminem. Y seguro, seria tan nefasto como Bono o el mismo McCarney peleándose por el Super Bowl, el mundial de fútbol, o salir a un lado del Papa nazi.

31- Si, fue uno de los mejores músicos y personajes del siglo XX. Si, tuvo genialidad, talento, creatividad y éxito. Pero existe una frase de Cioran que dice, “hay mucho de farsante en aquel que tiene éxito”. Y es cierto.

......Y de pilón:

Porque el día de su muerte mí madre lloró y se deprimió mucho, tanto que, se olvidó de que tenía un hijo recién nacido de tan solo dos meses de nacido. Ese pobre desdichado es quien escribe estas líneas.

Texto publicado en el 2008 en la revista Revés en su edición "Idolos".

Un viaje sin destino, Ian curtis y una extraña banda rusa

noreply@blogger.com (Salvador Munguía) — Tue, 23 Nov 2010 01:07:00 +0000

Por: Salvador Munguía

Marchábamos a 120 km. por hora. El t-suru verde se abalanzaba a través de la densa oscuridad. Los botes de cerveza se vaciaban con rapidez. Un viejo ipod arrojaba canciones al azar. El alcohol nos mantenía relajados, serenos. Un perro güero se cruzaba en el camino en un acto suicida. Los perros también se suicidan. Los nervios se nos erizaron como un puerco espín excitado. Encendimos un par de cigarrillos. La nicotina devolvió la calma. Fumábamos los tres en silencio. No teníamos certeza de nuestro destino. El destino es siempre incierto. De las bocinas salía una voz cavernosa, grave. Cerré los ojos y me concentré en la música. Sonaba a Joy Division. No estaba seguro, no reconocía la canción. El alcohol aturde el cerebro. Me impacienté. Di una calada onda al cigarrillo. Ahora estaba seguro. No, no era Joy Division. Tampoco era los hijos bastardos de Ian y compañía. No era Interpol. No era White Lies. No era She wants revenge. No era Editors. Con la cabeza apoyada en el asiento trasero y los ojos siempre cerrados, tragué las últimas gotas de la cerveza. Volví a concentrarme en la música. Eran sonidos post punk. Notables influencias de Joy Division y Gang of Four. La voz era la misma de Ian Curtis. Me daba la impresión que nunca estuvo muerto. Que se mantuvo oculto en una caverna. Que decidió salir y formar una nueva banda. Sin embargo, las canciones cantadas en ingles, tenían un acento extraño, raro. No quise ser el culpable de romper el silencio entre mis amigos, preguntando quién tocaba. Si algo me gustaba de viajar con ellos, era eso, el silencio.

Me das un trago, dijo un tipo flaco, pálido, de cabello corto, negro. Vestía camisa oscura y un sueter gris. Alrededor del cuello llevaba una soga vieja. Me asustaste, no te había visto –dije alarmado. Hola, soy Ian, Ian Curtis. Hola, mucho gusto, -contesté. ¿Quieres? –le ofrecí un cigarro. Lo incendió al momento. Ellos son mis amigos. Hola Ian, cómo andas, loco –dijeron y volvieron la vista al frente. Por cierto Ian, pero ese que canta tiene la voz igualita a ti. Si, me gusta. Los conozco, son rusos. El cantante se llama Vlad, es buen tío. ¿No te molesta que todos quieran cantar como tú? ¿Quiénes? –preguntó sorprendido. Después se quedó callado, pensativo. No dije nada durante unos minutos. ¿Te gusta Interpol, Editors….? No me dejó terminar -he oído algunas cosas. No me gustan. Prefiero a estos rusos. ¿Cómo se llaman?, -pregunté a Ian. Se quedó otra vez pensativo, ido. ¿Cómo se llaman?, -insistí. Daba la impresión que no escuchaba. No recuerdo, recuerdo el nombre del disco, se llama Alps. Es muy bueno. Esa canción es mi favorita –se refería a la canción que sonaba del ipod. Se llama Ghost. Me gusta, -dije. Los dos movíamos ligeramente la cabeza con el ritmo de la canción. ¿Por qué no te quitas la soga, no te incómoda? –me atreví a preguntar. Ian esbozó una tímida sonrisa. Ya me acostumbré, llevó con ella 30 años. No dije más. Acomodé la cabeza en el respaldo y cerré de nueva cuenta los ojos. Era mejor escuchar música. Sabía que no habría otros Joy Division, pero que bien sonaban los rusos. ¿A dónde nos dirigíamos? No lo sabía. La brújula dentro de mi cabeza se descompuso. No sabíamos a dónde nos dirigíamos, ni recordaba de dónde veníamos. Hubo un silencio por completo dentro del auto. El disco había terminado. Decidimos hacer una parada para orinar. Al ver hacia atrás, Ian levantó el brazo en señal de despedida. Se detuvo y gritó: ya recordé, se llaman Motorama. Enseguida su figura se perdió en la densa oscuridad.

Publicado en la revista Pause Magazine.

noreply@blogger.com (Salvador Munguía) — Mon, 01 Nov 2010 02:21:00 +0000

Chava Munguía

La puntualidad no es una virtud, es una enfermedad. Una manía que afecta los hábitos, costumbres y las horas de sueño (si al menos tuviera un recompensa evidente).

Cristal (últimos capítulos)

noreply@blogger.com (Salvador Munguía) — Mon, 18 Oct 2010 15:48:00 +0000

Capitulo IX

Mi vida corre peligro

La pelea

Dormía. No soñé nada en particular. Eran imágenes disueltas, dispersas. Pero una imagen cobró forma y cuerpo, era el rostro de mi madre, tenía un semblante amenazador. Desperté de sobresalto, desorientado, sudado. Vi la hora, 4 de la mañana. Qué explicaciones le daría a mi progenitora.

A mi lado, dormían desnudas las tres panteras, ronroneaban sigilosamente. En el aire flotaba un olor a sexo, tabaco y alcohol. Permanecí un par de minutos sentado, amodorrado, medio borracho. Me bebí un vaso de agua fría mientras contemplaba el cuerpo de las potrillas. Tengo una debilidad por las cicatrices, busqué y conté algunas al azar. Cristal por ejemplo, tenía una a la mitad de la rodilla, era impresionante. Tan impresionante que me provocó una pequeña erección. Acaricié el tobillo de no sé quién. Quise prender un cigarrillo, pero recordé que no sabía fumar. Me entraron ganas de vaciar la vejiga. Me puse mi calzoncillo y me dirigí al baño.

Mientras descargaba un poderoso chorro sobre la letrina, escuché unos ruidos provenientes de la puerta principal. Alguien estaba intentando entrar a la fuerza. Cristal se paró de inmediato. Fue hasta el baño y me previno.

–Es mejor que no salgas, Shavi. Apaga la luz –dijo Cristal nerviosa, asustada, con ojos de rana aplastada.

–¿Pasa algo?

–Shhh….no hagas ruido, Shavi.

Mi corazón latía con fuerza. No es que yo fuera un miedoso, pero el miedo se apoderó de mí. Permanecí en el baño no más de diez minutos. Seguían forzando la puerta. Escuché una voz chillona gritar, “abre la pinche puerta, Cristal, sé que estás ahí”. No sabía que hacer. Me sentía acorralado. Caminaba enloquecido de un lado a otro. Puse la tapa del retrete y me senté a oscuras. La puerta de la casa de Cristal, era una simple y delgada puerta de madera. No tardaría en derribarla o no tardarían, -en realidad no sabía cuántos eran- ….Y lo hicieron….

–¿Con quién chingaos estás?...¿por qué no abrías, cabrona?

–Con nadie, sólo estamos las mushashas y yo…y, y, y…no te abría porque estaba dormida…no escushé nada. –decía la asustadiza de Cristal, -pobre criatura

– ¿Lo primero que se me vino a la mente fueron mis pantalones, mi camisa, mis zapatos y todo lo demás -carajo, de haber sabido-.

–Deja de hacerte pendeja, ¿de quién chingaos son estos pantalones?...¿de quién chingaos son estos zapatos?….¡contesta, perra! –vaya boquita.

–Te estoy diciendo la verdad, Shirilo, te lo juro, no hay nadie, sólo las mushashas y yo.

Hasta el baño escuché un sonido seco, parecido a un aplauso, parecido a una palmada en las nalgas. Me equivocaba, había sido una certera bofetada en el angelical rostro de Cristal. Escuché un lamento muy leve de Cristal. Sentí comezón en las orejas, eso sucedía cuando algo me hacía enojar.

–Y ustedes levántense, chingada madre –seguro se dirigía a las otras dos, que yacían dormidas en la sala, sobre la alfombra.

–Es mejor que salgas, cabrón…. dónde quiera que estés, te voy a encontrar hijo de tu chingada madre…-gritaba el Chirilo, -vaya apodo, dios mío santo.

No podía permanecer más tiempo encerrado, en cualquier momento me encontrarían. El miedo fue desapareciendo hasta no quedar nada de él. A pesar del desgaste sexual que había “sufrido” horas antes, volví a recuperar la fuerza. Si alguien tenía que temer, serían ellos, o él, o los que fueran. De cobarde no tenía ni un pelo.

No me gustaba pelear pero tenía gran destreza con todo tipo de artes marciales, judo, karate, kung fu. Decidí salir. Abrí la puerta. La luz me encandiló terriblemente. Ahí estaban las panteras, vistiéndose tímidamente. Cristal, tenía las manos sobre su rostro. Verla llorar me partió el alma. Y en primer plano, estaba un tipo moreno, mal encarado, con una ridícula calva, un bigote afeminado, una asquerosa papada y cuerpo en forma de pera. Tardé en reconocerlo, era el mismo Chaparropanzón que meses antes me había encontrado afuera de la casa de Cristal y me había visto de forma retadora.

–Te puedo ayudar en algo –dije sin poder ocultar mi refinada educación. El tipo me miró de arriba abajo. Me sentí apenado por solo llevar puesto mis calzoncillos. Enfurecido lo oí gritar:

–Hijo de tu chingada madre…ya te cargó la riata…ya verás quién es el Chirilo….

Sus amplias carnes se abalanzaron sobre de mi. El Chirilo corría en cámara lenta. No me costó trabajo esquivar al rechoncho y malhecho cuerpo. Se volvió a impulsar para darme un puñetazo que esquivé con un rápido movimiento de cintura.

–Pelea, marica, como los hombres -dijo enfurecido y con los puños arriba el Chirilo.

Cristal intervino: –¡Shavi, vete, por favor, no te hagas el masho,…vete que te va a matar, veteeee!

Cristal y las otras no dejaban de lloriquear y gritar. Pretendían calmar al Chirilo. Cristal intentó tomarlo de los brazos. El Chirilo contestó con una hábil bofetada en el rostro de Cristal. El problema del Chirilo fue que esta vez, yo había sido testigo presencial.

–Vaya modales, Chirilo… ¿acaso nunca escuchaste que, a una mujer no se le toca ni con el pétalo de una rosa?

–Chinga tu madre, perro –escupió el Chirilo de su asquerosa y mal educada jeta.

–Con el respeto que me mereces, mi querido Chirilo, pero esto no lo puedo tolerar –agregué de nuevo de forma educada.

El primer golpe fue un recto sobre su asqueroso rostro. Enseguida le acerté dos rapidísimos golpes en su nariz de chile relleno. El Chirilo quedó atolondrado. No quise abusar de mi sobrada superioridad. Le di tiempo a que se recuperara. Pelea Chirilo, no que muy cabrón. Eres igual de hablador que muchos otros. Dio un manotazo más lento que un perezoso subiendo a un árbol. Volví atizarle otro golpe, esta vez en la panza, las pesadas carnes se movieron como gelatina recién hecha. El Chirilo quedó sofocado, sudaba a chorros. No conforme, en una ágil ejecución, le apliqué una yoko-tobi-gueri (una patada lateral en salto) en la nuca del convaleciente Chirilo. De no morir por los golpes que le estaba propinando, el Chirilo corría el riesgo de morir de un paro cardiaco. Por mi parte, estaba entero, tan entero como el zorro que corre al acecho de una gallina indefensa. Volvió a insistir, del suelo recogió una botella que pretendía estrellarme, con un rápido movimiento de mis músculos bien ejercitados, apliqué un torniquete que aprendí durante mis clases de judo. El Chirilo quedó inmovilizado sin posibilidades de nada.

–¿Le paramos aquí mi Chirilo? ¿O cómo vez? El Chirilo intentó decir algo. Bofeaba. No entendí nada. El Chirilo hipaba como lechón recién comprado.

Las damitas volvieron a insistir en que me fuera. Las tranquilicé diciendo que no pasaba nada. No me iría, no sin antes escuchar una disculpa del Chirilo. El tipejo tendría que pedir perdón por los malos modales, las malas palabras, por las bofetadas a Cristal, por haber forzado la puerta, por haberme ofendido, por las molestias causadas…. y por feo y gordo. Con trabajos el Chirilo se arrodilló. Mientras, yo, lo sujetaba de la calva sebosa. El Chirilo empezaba a gesticular las primeras palabras de perdón cuando un mazazo se estrelló en mi nuca. Fue un duro golpe. Quizá con un martillo o con un palo de béisbol. Había sido un golpe vil y traicionero. Del golpazo, casi pierdo el conocimiento. A mi mente, volvieron las imágenes disueltas y dispersas. Sentía el cuerpo pesado y lento. Escuchaba gritos tan lejanos que parecían venir de otro planeta. Agitaba la cabeza para tratar de recuperar el conocimiento. Daba fuertes sacudidas a mi cabeza para volver del letargo. Recuperaba lentamente la lucidez. Pamela y Roxana luchaban contra un tipo largo, flaco, encorvado, ojeroso. El bate de béisbol lo sujetaba Cristal sobre una de sus manos. El Chirilo seguía entorpecido por los golpes que yo le había asestado. De no haber sido por la ayuda de las princesitas, seguro hubiera muerto de una buena tunda. Me acerqué para ayudar a las chicas con el otro tipo, con el flaco, éste al ver que me acercaba, sacó de su bolsillo una arma de fuego, era una arma pequeña, más pequeña que su mano, lejos de parecer una pistola, parecía un pichón recién atrapado. Apuntó contra mi. Hizo un primer disparo que no sé donde fue a parar. Los gritos no cesaban. El flaco no podía apuntar bien porque seguía forcejeando con las chicas. Corrí por la casa, salté el sillón grande. Con mi inteligencia despierta, recordé que dentro del baño había un ventanal que daba a un patio trasero, lo derribaría para enseguida brincar una pequeña barda que daba a la calle. Una vez en la calle, correría directo a mi casa. Le explicaría a mi madre que pasé al billar y que las horas se me habían hecho agua.

–Corre Shavi, corre –gritó Cristal, desesperada.

Estaba por llegar al baño. Un segundo disparo hizo un sonido parecido al canto de un gorrión. Sentí una punzada de calor en mi pierna derecha. El maldito me había herido. No de lleno, era un ligero rozón que me ardía hasta la entrañas. Con trabajos me arrastré al baño. Dentro, puse el seguro de la puerta. Estaba imposibilitado para seguir luchando. Me brotaba sangre a manantiales. Ver sangre desde pequeño me producía mareos. De forma valiente, tomé una toalla para hacerme un torniquete. A lo lejos se escuchaban unas sirenas. “Vámonos, la policía bien en camino” –era la primera vez que el Flaco hablaba. “Después nos encargamos de éste”. El Chirilo,- seguro con dificultad- se reincorporó para soltar una amenaza: “Ya verán ustedes, cabronas”.

Un silencio se hizo en toda la casa. Las sirenas pasaron de largo. A pesar del torniquete, la sangre seguía saliendo a chorros. Cristal tocó la puerta del baño.

–Shavi, precioso, ¿estás bien?

–Estoy bien, Cristal.

–Abre la puerta…se han ido.

Abrí la puerta. Cristal, Pamela y Roxana se asomaron. Tenían cara de preocupación y cansancio. Las tres volvieron a preguntar si me encontraba bien, contesté que si.

–Te vamos a llevar a un doctor.

–No es para tanto, estoy bien.

Cristal regresó con trapos y agua tibia. Me quitó con delicadeza el viejo torniquete. Me tapé los ojos para no ver la sangre. Fue imposible, quise ver que casi me desmayaba. Las chicas me hicieron airecito con revistas que estaban en el baño. Desperté mareado. Me ayudaron a caminar al sillón de la sala. Me recosté. Una delgada luz de sol se colaba por la ventana.

–Tenemos que llevarlo al doctor -no supe quién volvió a insistir. Perdí la paciencia.

– ¿Y qué diablos contestaré cuando me pregunten cómo me hice este rasguño? ¿Jugando a las pistolitas? Explicando, “señor policía estaba en una orgía cuando llegaron unos malvivientes y me quisieron matar”.

–Shavi, tiene razón, además tendríamos que denunciar al Shirilo y al Cupido –carraspeó Cristal.

– ¿Podrías explicarme quiénes son esos animales, Cristal?, ¿por qué se metieron a tu casa a la fuerza? ¿por qué habría de molestarles mi presencia? ¿por qué intentaron matarme?, ¿acaso es tu esposo, novio o amante?... ¡dime! ¡carajo! ¡tengo derecho a saberlo, Cristal!

– No es el momento, Shavi, estás muy agotado. Pero son hombres peligrosos, Shavi.

Las otras dos no dejaban de lloriquear.

– ¿Cuándo carajos? -La paciencia se me había agotado. Un piquete en la pierna provocó un reparo y un quejido a la vez. Sudaba frio.

– ¿Qué hacemos, Shavi?

–Pásame un cigarro y dejen de lloriquear.

–Pero no sabes fumar, Shavi, además estás herido –contestó sorprendida Cristal.

–Carajo, pásame un maldito cigarro y un vaso de ron.

Intentaba recrear la escena de una película. Yo herido, al borde de una muerte honrosa, despeinado, fumando mi último cigarro, las mujeres llorando desconsoladas por la partida inminente de un hombre valiente y digno.

Di una calada al cigarrillo, tosí peor que un tísico. El ron sin embargo, se deslizó suavemente por mi garganta.

Mis últimas palabras, antes de caer desmayado, fueron:

–Llamen a mi padre, él sabrá que hacer.

No es una historia interminable. Dos capítulos y el fin. Próximos capítulos:

Capitulo X Mi padre es un Gandalla

Capitulo XI Adiós a Cristal.

Resaca

noreply@blogger.com (Salvador Munguía) — Tue, 28 Sep 2010 03:47:00 +0000

La resaca es el resultado de la intoxicación del organismo, provocada por la ingesta de una dosis excesiva del alcohol y etcéteras. La resaca es el contacto más cercano con la muerte. La resaca refleja lo cobarde y vulnerable del ser humano. La resaca es la resucitación misma.

Que celebren los pocos

noreply@blogger.com (Salvador Munguía) — Wed, 15 Sep 2010 04:45:00 +0000

El escritor Guillermo Fadanelli, con motivo de los próximos festejos, escribió en su columna del periódico "El Universal" una interesante reflexión, aquí un extracto...

"Reunión de muchos, a temblar los pocos”, decía una tía que se quedó soltera toda su vida sin darse cuenta de que lo contrario es también aterrador y que en México, este fragmento de país en escombros, cuando los pocos se reúnen (obispos, políticos, hombres de negocios), los muchos tienen que pagar la cuenta. Bonita manera de festejar tenemos. Además, cuando hay algo que celebrar uno tiene que poner dinero. Y como en mi familia me enseñaron a poner todo o a no poner nada, y no soy tan cínico como quisiera, en ambos casos siempre salgo perdiendo.

Hoy que se cumplirán 200 años de no sé qué me aterra que la plaza se caliente, pues sé que las celebraciones populares siempre se pagan con uno que otro muerto. Quiero decir que no tenemos nada que festejar como sociedad porque a los únicos que les ha ido bien es a los de siempre. Y cuando esto sucede, entonces la fiesta se ensombrece. ¿Por qué salen los patrones a la calle a pedirnos a los jodidos que cantemos a un mismo ritmo y cobijados bajo el mismo entusiasmo? ¿No les parece un cruel desaguisado? No se puede celebrar una fiesta nacional si sólo unos cuantos tienen motivos para reír. ¿Es tan difícil de comprender algo tan sencillo? Claro que no, pero el cinismo no viste discreto en estos tiempos. En una democracia las celebraciones populares deberían por lo menos tener raigambre popular. Y contarán con ella pues siempre habrá una multitud de muertos vitoreando su propia muerte, como en los poemas de Miguel Hernández o de Cernuda. Yo me quedaré en casa.

Lo que no seré en esta ocasión es tolerante. No saldré a la calle a abrazarme con un extraño que quiere un país, pero no sabe qué es eso. Y además me pueden robar los 100 pesos que tengo en la bolsa, o la foto de alguna de mis amantes encueradas. Sólo eso faltaría. Que me sacaran del bolsillo lo que me da vida. Lo han hecho siempre. Los ladrones desean que salgamos a la plaza para justificar sus tropelías. Hasta una bandera de México llegó a mi casa. Nunca había tenido una tan cerca y en vista de que habito en un tercer piso pensé en lanzarme a la acera envuelto en ella como lo hiciera el dramático Juan Escutia. Sin embargo, los héroes están demasiado ridiculizados hoy en día. ¿Por que voy a lanzarme de cabeza en la acera? No hay motivos. Y además me pueden robar mis fotos."

El texto completo en el periódico "El Universal" en la edición del lunes 13 de septiembre de 2010

Palabras sabias.

Cristal (últimos capítulos)

noreply@blogger.com (Salvador Munguía) — Fri, 10 Sep 2010 17:34:00 +0000

Chava Munguía

Capitulo VI. La Llamada

La llamada llegó. El teléfono sonó justo al medio día. Era un bochornoso sábado.

Es curioso, pero siempre poseí una intuición extraordinaria. Cuando intuyo algo, y por razones que hasta ahora desconozco, la ceja de mi ojo derecho comienza a temblar. Al escuchar los sonidos del aparato telefónico, supe de inmediato de quién y de qué se trataba. La ceja hizo un juego de arriba abajo demasiado molesto. A pesar de tener el auricular cerca, no quise contestar. Pero lo hizo mi madre.

–¿Siii? -contestó mi madre. -Que manera de contestar, Dios mío-. Y continuó,

–¿Quién lo busca?, -una pausa- Permítame un momento señorita…..¿Señorita qué, me dijo? -otra pausa- Un momento eh.

Si algo me molesta en el alma, es hablar por teléfono. Y más si me interrumpen. Estaba releyendo el comienzo de un libro extraordinario, El Guardián entre el Centeno, de J.D Salinger.”Si realmente les interesa lo que voy a contarles, probablemente lo primero que querrán saber es dónde nací, y lo asquerosa que fue mi infancia, y qué hacían mis padres antes de tenerme a mi, y todas esas gilipolleses,…. de pronto, escuché la voz chillona de mi madre:

–Te llama un mushasha –mi madre, arremedó a Cristal, como si ella hablara muy bien-.

Ya sabía quién me buscaba, sin embargo, pregunté.

–¿Quién es?

–Dice que se llama Cristal y que son compañeros del equipo de voleibol…. No sabía que también practicabas al voli –agregó mi madre-.

No dije nada. En realidad no me gustaba el voleibol. En mi escuela sólo lo practicaban los afeminados. Tomé el teléfono y dije:

–Bueno.

–Hola Shavi.

–Hola Cristal, ¿cómo conseguiste mi número?

–Es lo de menos Shavi… quiero verte hoy, por la noshe.

–No sé si pueda.

–Yo sé que puedes. Te prometo que nos divertiremos como antes.

–No estoy seguro de querer divertirme como antes… ya te dije que tengo novia.

–Ya te dije que no me importa que tengas novia.

Hubo un silencio. Después preguntó:

–¿Sabes qué es una orgia, mi vida?

Me quedé perplejo ante la pregunta y reaccioné:

–Una inmoralidad, una obscenidad… ¡santo cielo, Cristal, haz enloquecido!

–Te invito a una, esta noshe.

–¡Dios mío!....estás loca, ¿deberías buscar ayuda medica…o ir con algún cura?...Dios mío…

–Jaja…ash Shavi….siempre con tus ocurrencias…oye, tengo que colgar, te espero a las diez, no llegues tarde, las shicas y yo te estaremos esperando.

–¿Cuáles chic…-no alcancé a terminar la pregunta, ya había colgado.

Traté de pasar inadvertida aquella llamada. Traté de seguir con mi lectura. Traté de sacudirme las palabras de Cristal, la imagen de Cristal. Intenté evadir la palabra orgía. Traté de no imaginarme entre varias mujeres. Intenté pensar en Liliana y así sentir algún tipo de remordimiento. Intenté, traté, intenté y traté.

Y no lo logré.

Ni la filosofía, ni la historia, -ni nada-, lograron apagar la sed del cuerpo.

La curiosidad influyó en mi decisión. De cualquier forma iría preparado. No quise darle rodeos al asunto y me alisté como si un guerrero se enfrentará a la peor de las contiendas. Llevé a cabo los rituales del torero minutos previos a salir al ruedo. Tomé una ducha de agua fría. Enjuagué las partes más sensibles con agua helada para una mejor circulación en la sangre. Comí en abundancia; de botana, me preparé unos ostiones con chile y limón. Tomé suficientes líquidos. Me afeité. Me friccioné por todo el cuerpo una loción de mi padre. Planché ropa formal. Le di grasa a mis zapatos.

Estaba ansioso. Decidí que lo mejor sería leer un poco de poesía. La poesía me relajaba. Memoricé un pequeño fragmento especial para la ocasión; “yo estaré sobre ti, y todas las mujeres tendrán un hombre encima en todas partes”.

La palabra orgía me causaba sospecha. No estaba tan equivocado en cuanto a su significado. De chiquito, me imaginaba siendo el rey de un palacio, rodeado de una servidumbre de mujeres bellas y en pocas ropas. Debo confesar que, no era una servidumbre denigrante; todas ellas convivían en armonía, sin envidia, sin celos, sin enojos. Tenían distintas funciones. Una tenía la tarea de hacerme cosquillitas en los pies, otra, frotaba mi pelo, otra, la espalda, una, me daba de comer en la boca. No había sexo, únicamente me llenaban de besos y abrazos y cosquillas, hasta ahí. Era un niño y para mi, eso era una orgía.

Es sabido que todo varón heterosexual, al menos una vez en su vida, ha imaginado estar con en medio de un puñado de señoritas desnudas. Yo no era la excepción. Pero una cosa son los sueños y las fantasías, y otra, la realidad. No quise seguir pensando más en la palabra orgía.

Cuando salí de casa, y sin afanes de presumir, estaba hecho un tipazo, un galán del cine de oro, un dandy.

–¿A dónde vas tan guapo? -dijo la entrometida de mi madre.

–No me esperes, llegaré tarde.

–¡Cómo que no te espere!…. ¿a dónde vas?

–Por ahí, a dar la vuelta.

– Aquí se llega a una hora muchachito, y te recuerdo que todavía eres menor de edad, así que bájale de huevitos. –Si algo me molesta de mi madre, es su vocabulario vulgar-.

Mi padre en algo tiene razón, tratándose de una mujer rabiosa, lo mejor es ignorar. Y me largué.

Capitulo VII Una verdadera Orgía

Llegué diez minutos antes de la hora acordada. Abrió la puerta Cristal. Me dio un largo beso, primero en la mejilla y después en la boca. Sus labios sabían a un dulce licor. Vestía una corta y ajustada falda, una blusa blanca de delgados tirantitos y un escote de miedo. Sobre el pescuezo resaltaba un crucifijo de oro macizo, de mal gusto. Llevaba el pelo suelto, alborotado. No llevaba una pizca de maquillaje. De cualquier forma se veía hermosa.

–Shavi, que bueno que viniste, te estábamos esperando. Ven, pasa.

Dentro, en la sala, estaba Roxana, la mujer que meses antes y de manera breve me había presentando Cristal.

–Hey Shavi, que bueno que viniste, Cristal estaba ansiosa de que llegaras –dijo.

–Hey, ¿cómo estás?....¿qué te haz hecho? -dije por decir algo-. De pronto, interrumpió Cristal, –Toma, bebe esto, lo preparé para ti, está rico.

La bebida era dulce, el tipo de bebidas que le gustan a las chicas. Me tomé de un jalón tres copas seguidas. Me mareé un poco.

Algunos minutos transcurrieron entre risas y bromas. Comimos carnes frías y más vino. Justo a la hora, alguien tocó a la puerta. Se trataba de Pamela, que al igual que Roxana, la conocí meses atrás de manera efímera.

Pamela llegó borracha. Traía un diminuto vestido, color marrón, zapatillas del mismo color. Sin embargo, y pese a su atuendo, se veía desarreglada, el rimel de sus ojos le escurría por los pómulos, los labios, -también pintados de color marrón-, daban la impresión que se los había pintado un invidente. No lucía bien. A cada paso, tambaleaba, santo cielo. Cristal y Roxana no paraban de burlarse. Yo sentí un poco de pena. Pobre criatura.

Sírveme un trago por el amor de dios –berreó Pamela, borracha. –Las otras dos rieron como unas condenadas hienas.

–Y tú, ¿quién carajos eres?...

–Yo, soy Salvador, mucho gusto.

–¡Ahh!... claro, tú eres el cabroncito que te andas cogiendo a mi amiga.

Sentí un calor en las mejillas, seguro se me pusieron rojas de vergüenza. No supe que contestar. Las otras volvieron a reír. Me sentí incomodo. Pero duró poco.

El bailecito

Las otras dos se la estaban pasando de lo lindo. La alegría es contagiosa. Además, cómo no estarlo, si estaba rodeado de hermosas mujeres. Bebí otro gran trago. Brindamos por la noche. Ellas brindaron por las mujeres. Yo también brindé por ellas, por todas. Después brindaron por los hombres. Me limité a brindar. No sé quién sugirió bailar. No era mala idea. Me gusta ver bailar a la gente. Para ser franco, a mi no me gusta. Sin embargo, desde pequeño tenía una habilidad especial para el baile, dominaba todos los géneros, no había uno mejor que yo bailando: rockanrol, twist, a gogo, salsa, cumbia, todos los dominaba a la perfección. En pocas palabras; era un trompo.

No supe en qué momento nos encontrábamos todos bailando. La sala se convirtió en una pista de baile. Cristal puso una colección que me dejó con la boca abierta; ahí estaba Billy Lee Riley, Bill Woods, Carl Perkins, Elvys, Little Richards, etc. Bailaba con una y con otra y con otra. A veces, las tres al mismo tiempo. Nuestros cuerpos estaban empapados de sudor. Era una noche inolvidable. Desee con toda mi fuerza que no se fuera a terminar.

Por unanimidad cambiamos de género musical. Entre cajas de acetatos, extraje un disco, se titulaba, “Los Mirlos, desde Perú”. Quedé atrapado al escuchar las primeras notas. Nuestros cuerpos se contoneaban con soltura. La letra era maravillosa. La aprendí de inmediato: “eres bien bonita, pero mentirosa, engañas a los hombres, siempre con mentiras… mentirosa, mentirosa, dices te quiero mi amor, pero no lo dices con buena intención, porque tú no tienes corazón”. Vaya canción por el amor de Dios. Le quedaba al dedo a Cristal.

Siempre me ha molestado la gente que se adueña de las consolas, de la música, y sin embargo, ahí estaba yo, escogiendo el repertorio musical para hacer bailar a las lindas princesitas. El colmo fue cuando puse un grupo llamado “El Mexicano”, eran sonidos vulgares, pero muy divertidos. A ritmo de caballito nos pusimos de nuevo a bailar. La letra, también coincidía con esa noche: “me siento muy contento, me siento muy feliz, ya es fin de semana y me pienso divertir, el viernes me desvelo y el sábado también, y el domingo me enredo con quién me quiera bien…feliz, feliz…

Y de la misma forma que rezaba el estribillo, yo me sentía feliz, muy feliz. De la orgía era de lo menos que me acordaba. Seguía prestando atención a la letra, y escuché cantar: “el viernes con Teresa, el sábado Raquel y el domingo Vanesa, es la que me trata bien”….vaya descaro, me quedé helado. El ritmo de caballito puso a las damas en estado efervescente, “repítela, repítela Shavi” decían todas. No me quedó de otra que bailar al caballito cerca de siete veces. No estaba tan mal, el baile se trataba de rejuntar los cuerpos lo más cerca. Era una reunión de pelvis y de ombligos. Previo a lo que estaba por venirse.

La orgía

No me hubiera importado haber bailado toda la noche. Hasta que…

Cristal ordenó que pusiera una canción lenta. “Más cashonda Shavi”. Busqué entre un montón de discos viejos. En cuanto tuve el acetato en mi manos, supe el impacto que tendría. La portada era de un hombre negro. El tipo se veía de pocos amigos, pero tenía a la vez una aire de inocencia. Vestía estrafalario. La portada decía con grandes letras doradas, Barry White, “Canciones para Enamorar”. La aguja del tocadiscos comenzó a girar. Primero se escucharon unos coros femeninos, angelicales, después, una voz grave, muy grave, clara y limpia, y comenzó a cantar: “oh baby, we better, try to get it together”. Cerré los ojos, me imaginé siendo yo Barry, imaginé a Pamela, Roxana y Cristal, siendo mis coristas.

Después vino otra canción, muy distinta a la anterior, Barry haciendo unos sonidos sensuales, eran susurros explícitos. Seguro alguna declaración sexual al oído de alguna pervertida. El coro era pegajoso: “never never gonna give you up”. Era lo más cachondo que había escuchado. “Ven Shavi, abrázame fuerte”, dijo Cristal. Tuve una erección que me impidió seguir bailando. “Ash Shavi, qué es eso que siento”. Me sonrojé un poco.

Cuando sonaba, “can´t get enougt of your love babe”, sentí unas delgadas y tibias manos rodear mi cuello. Eran las manos de Roxana, me giré y nuestros labios se encontraron. Cristal por su parte, daba pequeñas mordiditas en mi oreja. Pamela, trastabillando, fue al encuentro. Pamela propuso un beso masivo, apestaba a alcohol. Nos besamos como pudimos, todos juntos, era bastante incomodo. Después, las tres, comenzaron a bailarme lentamente. Las manos de las tres recorrían mi cuerpo de arriba abajo. Volví a cerrar los ojos y me dejé llevar. Sentí unos cálidos labios besar mis oídos, la nuca, la espalda…, una pellizco mis nalgas, otra tocó calidamente el paquete guardado debajo de mi pantalón… Dios mío santo, era la gloria, era el paraíso, el infierno. Eran las dos cosas a la vez.

Ahí, en medio de la sala, los cuatro cuerpos se fusionaban en uno sólo. A pesar de la música, oía claramente el inconfundible seseo de la tela al ser frotada. Cuatro cuerpos friccionándose, cuatro cuerpos tocándose. Cuatro almas buscándose.

Pamela, que para esas horas estaba muy borracha, se quitó de un tirón el vestido marrón y sus pechos surgieron a la vista. Se quedó como Dios la trajo al mundo. Las otras dos, no se quedaron atrás. Roxana comenzó a desabrochar un ajustado pantalón azul y un jersey negro, como sus cabellos. Se quedó únicamente con un diminuto calzoncillo. Poseía una preciosa piel satinada. Lo mejor estaba por venir, y tenía nombre, se llamaba Cristal. “Quítamelo tú, Shavi”. Debajo de la minifalda negra, había un encaje blanco, muy brillante, que contrastaban con el color aceituna de su piel. El brasier mantenía con esfuerzo un par de endemoniadas tetas. Por mi parte, tenía calor y olía a perfume de mujer.

–Yo primero -dijo Roxana.

–No, yo primero -dijo la otra.

–No se alboroten reinitas, que este muñecon es para mi…así que yo iré primero -dijo Cristal.

Cristal con una habilidad envidiable, en menos de dos segundos, me quitó el pantalón, los calzones, los zapatos con todo calcetines. La camisa, me la quitaron las otras dos….y que Dios me perdone, no llevaba nada más ni lo necesitaba.

Me dejé hacer. Sentí la mano artesanal de Cristal tocándome el sable. Cristal me recostó sobre la alfombra de la sala. Las otras dos hicieron lo mismo, se recostaron y comenzaron a tocarse entre ellas. Se tocaban los muslos, cerraban y abrían las piernas tallándose entre si. Escuché leves gemidos.

–No te muevas, quédate quieto –dijo Cristal. Me sentí un conejillos de indias. Y decidí cerrar los ojos.

Con su lengua puntiaguda, larga y tibia, Cristal, recorría despacio mi cuerpo. De los hombros a la espalda, de la espalda a la cintura, como si buscara algo. La lengua se deslizaba como si fuera siguiendo una ruta trazada en un mapa. Mientras me acariciaba, me quedé absorto en mis pensamientos. Mis manos intentaron devolver el favor. Cristal lo impidió. Sentía cosquilleos en el hueco de los riñones. Cristal bajó hasta sus pantorrillas los calzones diminutos. Las otras dos se entretenían entre si. Cuando Cristal estaba completamente desnuda, tomó mis manos, las puso encima de sus tetas, estaban frías.

–Caliéntalas, Shavi.

–Con gusto, mi reina.

Cuando mis manos daban un leve masaje a las frondosas y jugosas manzanas, Pamela interrumpió:

–Hey, hey, hey, Cristal, por qué no echamos un volado, es lo justo.

El comentario, me indignó. Y contesté:

–A ver, a ver, tampoco soy una rifa, que quede claro-. Pamela, con voz chillona, gritó:

– Tu cállate. –Y eso hice.

En realidad, no tenía preferencia. Cualquiera de las tres. Las tres mantenían un argumento hasta hora irrefutable, los cuerpos renacentistas no han pasado de moda.

–Tengo un plan, -dijo Cristal-. Vamos a vendarte los ojos, cada una te hará algo, y tu escogerás…¿de acuerdo, Shavi?

–ok.

–Hay que atarle las manos y los pies, -dijo Roxana, como si fuera de lo más normal. -Me opuse de inmediato.

– Con los ojos basta -dije.

–Las manos también, sino Cristal llevará ventaja, ya conoces el tamaño de sus nalgas y de sus tetas. -Tenían razón.

–De acuerdo, las manos también –contesté, seguro de poder romper las cuerdas cuando quisiera.

Me taparon los ojos con un pañuelo. Me dejé atar. Quedé tumbado boca arriba.

–Vamos a montarte y tu decides cuál primero, ¿de acuerdo? –otra vez Roxana.

–De acuerdo.

En la habitación sólo se oían fuertes respiraciones. La mía, estaba muy acelerada. Los latidos del corazón resonaban violentamente en mis oídos. La primera –no sé quién- tomó la espada en su mano, se la introdujo, y empezó a rotar despacio, como si tratara de hacer círculos. Fueron escasos minutos, si acaso un par. Me había gustado. No era Cristal. Lo sabía. Mi pene tuvo una fuerte erección. Jamás había alcanzado un tamaño y una dureza iguales. Era el turno para la siguiente. Ésta, se montó salvaje, se sacudió fogosamente de adelante hacia atrás, se retorcía de tal modo que hizo temblar mi cuerpo entero. Su turno había finalizado. Intuía que se trataba de Pamela. Alguien puso cerveza en mi boca.

–Bebe y no se te ocurra venirte –dijo en tono amenazante Cristal.

La siguiente se montó a horcajadas sobre mi, e inmediatamente supe que era Cristal. El cuerpo tiene memoria. Recordé cada una de las cosas que ella me había hecho y yo a ella. Recordé con vivida frescura el tacto de su espalda, de su nuca, de sus piernas, de sus senos. Reconocí su vagina. Notaba la diferencia de temperatura, de tacto. Me sentí flaquear… Se paró. Alguien quito la venda de mis ojos. Me observaron. Tenían una linda mirada.

–¿Cuál primero? –preguntó Pamela.

–La tercera –dije sin titubear.

–Eso es trampa…volvió a decir Pamela.

–Ni modo, se aguantan –contestó Cristal.

Cristal volvió al ataque. Se montó violentamente. Parecía haber perdido el control. Se movía en todas direcciones. Desaté fácilmente la cuerda con la que me habían amarrado. Mis dedos cercioraron cada parte del cuerpo de Cristal, los diez dedos, parecían tener vida propia, voluntad y capacidad de reflexión. La sujeté entre mis brazos. Envolvió sus piernas entre mis cintura. Fui hasta dentro. Sentí dividirla en dos partes. Cristal, jadeaba y gritaba como una yegua endemoniada.

Pamela y Roxana, dieron paso al jadeo, al choque de carnes, al escándalo de la humedad. Dos bellas criaturas estrujándose entre si, más promiscuas que un animal en brama. Era una extraordinaria vista. Mejor, incluso, que cualquier amanecer en el mar, mejor que cualquier luna llena.

Cargué a Cristal hasta la revuelta orgiástica. Me sentía poseído. Poseído de lujuria y placer. Había perdido todo autocontrol. Estaba bastante excitado. Sentía como si todos los tornillos de mi cuerpo se hubieran aflojado. De haber tenido más manos, las hubiera tomado a las tres.

Los cuatro, sin orden especifico, nos arrastramos en una guerra de manos, de culos, de tetas, de labios, de piernas, de lenguas que subían y bajaban, que giraban, se enrollaban y no se daban abasto. Carnes chocando, gritos, sudor, mordidas, gemidos, salivas, líquidos, sacudidas.

Probamos nuevas posiciones; de heladito, de angelito, de pinacate, al horizonte, de arriba y abajo, de derecha a izquierda….No aguantaba más. Tomé a Roxana, la puse de angelito…. y eyaculé.

Después de eso, sentí un alivio brutal. Di grandes bocanadas de aire. Mi respiración volvía a regularse. Sentía un ligero temblor en las piernas.. Boca arriba y con los ojos abiertos me quedé contemplando el techo en silencio. No supe quién puso su cabeza sobre mi estomago. Acaricié su cabello. Alguien hacía pequeños círculos en mi pierna. Me hubiera gustado tomarlas de nuevo entre mis brazos, pero ya no podía. Estaba exhausto. A mis costados sentía la tibieza de dos cuerpos. No sé cuanto tiempo permanecí así.

Cerré los ojos y de repente me vi envuelto en tinieblas.

Próximamente:

Los últimos dos capítulos, no se los pierda.

Capitulo VIII

Mi vida corre peligro

Mi padre es un Gandalla

Capitulo X

Adiós, Cristal.

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Amargo manifiesto

noreply@blogger.com (Salvador Munguía) — Wed, 25 Aug 2010 18:58:00 +0000

Salvador Munguía

Nunca me habían encabronado los días nublados y grises, ni mucho menos la lluvia. El verano -a pesar de mi dificultad para conciliar el sueño- era una estación que me remontaba a buenos recuerdos. Pero ya no. Sucedió así, de repente. Una mañana desperté empapado de odio y amargo dolor. Odiando la lluvia. Decepcionado de la vida, de mi vida. Asqueado de las personas que me rodean y también de las que no. Tenía unas inmensas ganas de llorar pero la rabia me lo impedía. Quería tirarlo todo por la ventana y luego yo detrás. Desperté desconfiado, indefenso, miedoso, enojado, derrotado, triste, cansado, con resaca.

Desde ese día no puedo sacarme de la cabeza, ¿de qué está hecho el ser humano? ¿De qué estamos hechos? La respuesta puede ser muy simple. Está compuesto por más de 20 elementos, de miles y miles de compuesto químicos, de billones de células, de tejidos, de unos cuantos órganos, de algunos aparatos y sistemas.

¿Pero, será todo? ¿Los sentimientos se podrán contabilizar como los billones de células?... Lo dudo.
¿Nacimos malvados?... Existe la posibilidad.
¿No se supone que fuimos –la mayoría- educados para hacer el bien a nuestros semejantes, a nuestro medio ambiente, educados para vivir en sana convivencia en la –porquería- de sociedad en la que nacimos?
¿Existirá la moral y la ética? ¿O es una de las tantas mentiras y fantasías creadas por el hombre?
¿Existirán –aún- seres caritativos y bondadosos?
¿Existirá el amor? ¿Acaso no es sólo un juego de intereses?

A lo largo de los años, cientos de hombres se han hecho estos cuestionamientos. Las conclusiones son pesimistas. El filosofo y escritor Emile Cioran, se preguntaba acerca de valores como la amistad, el amor y la familia. Decía, “son conceptos que poco me dicen ya, y quizás no sea por desengaños sino porque no creo en sentimientos que son imposibles en una sociedad como esta, o en una vida como esta. El hombre está condenado a no vivir en paz nunca, allá donde vaya, se sentirá obligado a cambiarlo todo y a adaptarlo a su gusto, con la excusa de que es lo mejor. Así va destruyéndolo todo y creando mierda a su alrededor, porque si algo hay perdurable que pueda crear el hombre es mierda: suciedad y basura allá por donde pasa”.

Las palabras del viejo Cioran retumban en mi cabeza como el granizo que afuera se estrella contra mi casa, “el hombre está condenado a no vivir en paz nunca….el hombre es mierda: suciedad y basura allá por donde pasa”.

¿Cómo demostrar buenos sentimientos en una sociedad descompuesta como la nuestra? Una misión imposible.

¿Tienen peso los sentimientos, las emociones?... Yo creo que no. El ser humano es un animal vacio. El espíritu del humano es como la piel que muda la serpiente, un calcetín hueco y podrido.

Si hurgáramos en el “interior” de la mayoría de la gente, sólo encontraremos, odio, rencor, venganza, malicia, amargura, mentiras, traición.

No es necesario llegar a los 30 años para tener nuestros primeros desencantos con la vida. Las primeras decepciones ocurren en la niñez. El padre no es el súper hombre que imaginábamos. Es un ser lleno de defectos como cualquier mortal. Pronto, seremos la semejanza de aquel hombre amargado y perdedor. Tendremos la herencia de sus peores vicios y carencias.

La religión es una tortura y un estorbo lamentable. ¿Existirá Dios? ¿Cómo saberlo? De existir, que abandonados nos tiene. A mi me da la impresión de que está avergonzado de haber creado un animal tan voraz como el ser humano.
Conforme vayamos creciendo, las decepciones formarán parte de nuestra cotidianidad, de la vida diaria. El primer –de muchísimos- fracaso con la mujer querida. Una dura penitencia que cargaremos el resto de nuestros días. La frustración de relaciones sentimentales fallidas, una y otra vez. Que sentencia más sabia escribió Philip Roth: “¡Que antinatural puede ser la relación entre dos personas!”

Antes creía que no había relación más sincera y pura que la de un amigo. Me refiero a un “verdadero” amigo. A esa persona que se convierte en el compañero de batallas, en el mejor aliado de veladas y borrachera interminables, al “salvador” de tus peores momentos de ansiedad y malestar. Pero equivocados estamos si confiamos en ellos. No dudarán a la primera oportunidad en traicionarnos, pisotearnos y escupirnos. Otra vez Cioran, “la amistad sólo resulta interesante y profunda en la juventud. Es evidente que con la edad lo que más se teme es que nuestros amigos nos sobrevivan”.

No me cabe la menor duda, la mujer es un ser superior al hombre, pero gracias a su astucia, dificil será –no imposible- la amistad pura y verdadera entre hombre y mujer. En el aire flotará cierta tensión sexual. Son relaciones volátiles que mantendrán ocultos ciertos peligros.

La amistad está en peligro de extinción. La amistad y sus obligaciones implícitas están devaluadas. La lealtad, el respeto, la honestidad, la fidelidad, la confianza… se las ha llevado el carajo.

Y luego, el insípido futuro dependerá de nuestras decisiones. Un futuro terrible en un país ahogado en la mierda y el fracaso. El futuro dependerá de una palabra angustiante: elección. Elegir una carrera -siempre errónea-, elegir un trabajo–siempre miserable y hostil-, elegir una pareja para compartir el resto de nuestros días– ¡vaya fábula, vaya martirio! Y, cuando llegué el tiempo de fijarnos como objetivo, tener una casa propia, garantizar nuestra seguridad económica, la elección de tener hijos –vaya insensatez-, estaremos completamente perdidos.

Me queda la resignación. Sabiendo que no tengo muchas opciones. Resignación como el enfermo que detecta la enfermedad y empieza el tratamiento. Resignación como el desahuciado, que sabe, tiene los días contados.

Afuera es media tarde. La lluvia se ha convertido en pequeños hilitos muy delgados. Un chispazo de sol atraviesa el comedor de mi casa. Más que chispazo, es el breve destello de un sol sin ganas. La amenaza de más lluvia es indudable. Nadie podrá con la lluvia. Ni el astro sol.
Pienso: el sol es ingrato.