Canto de Silêncio

Fortune

noreply@blogger.com (Setsuna) — Sun, 25 Dec 2011 20:21:00 PST

I could almost touch it. Almost.
Failure has a bitter taste. For a brief moment, I had forgotten about it. Life always denies the things most needed… When needed it them most. Drown yourself into sorrow and despair… You can’t let yourself forget about the reality of things. Hope is for the ones that have everything. Life is always good for the ones that don’t need a board’s salvation.
Why does reality always have to come like a kick in the heart? Why can’t just let it be for a moment? A moment in time and space where everything could be fine. Not good. Fine…
Drown in tears. Life is for the lucky ones.
Life is for the ones that fortune smiles to since birth. For those who really don’t need fortune.
Almost.
Almost, like a bird, I could fly. To a better place, with no strings and some hope. Hope is for the ones that can afford to have some hope. For those who can’t… Reality will always show her ugliest face… It’s claws will hurt more deeply.
Almost it was mine. It was denied.
I didn’t had the proper age to get it.
The proper age to enjoy… It’s not me. It’s my age. Too young to know pleasure…

Imagem: Douleur d'amour de William Adolphe Bouguereau

Retorno

noreply@blogger.com (Setsuna) — Sun, 13 Nov 2011 22:01:00 PST

O corpo flutuava. Contemplava o passado. O eu que não mais existia, agora celebrado. Como um companheiro há muito falecido,

sua existência agora era comemorada.
A incapacidade de retroceder.
A tentativa fora frustrada, ainda assim, comemorava. Ao menos, tentara. De maneira genuína, ingênua, tentara.Crendo ser

possível retornar à inocência.
Celebrar o passado, enquanto colocava a última pá de terra sobre o mesmo. O fim de um ciclo não é morte. Outro início, sempre

ouvira.
Perceber que o retorno era impossível. Não se retrocedem caminhos, destinos, decisões. A mudança que os acompanha é inevitável,

igualmente impossível de ser retrocedida. Mesmo que jamais tenha sido percebida.
Trocava a música. O movimento dos cabelos que seguiam os corpos.
Não era igual. Jamais se repetiria. Aquela sensação, aquela memória, o cheiro.
Sempre em mudança.
O que não foi, não mais seria. Simples.
Celebradas as possibilidades mortas. O eu abandonado. O eu falecido.
Celebrava sua morte.
O retorno à inocência não é possível.
Tal coisa pouca relevância possui diante do quadro maior.
O corpo flutuava. Agora era livre. A idéia asfixiante abandonara-lhe. Conhecera a sensação uma vez. Não esquecera. E apenas isso era importante.

Imagem: Deep in the Fog de Khimaereus

Se…

noreply@blogger.com (Setsuna) — Sun, 16 Oct 2011 19:50:00 PDT

Novas palavras. Nova cena. Outro roteiro adaptado. Escrito e reescrito para não ser aproveitado. A coragem que dura apenas a um sopro mais forte do vento.Não, não é isso. Não é possível. Passivo.
Fechar os olhos. Escapar. Não, não durará. Outro sopro de vento. Talvez, na próxima vez...
Não haja o pesar.
Esssa paz inexiste. Uma caixinha vermelha, já envelhecida. Talvez expectativas. Pedaços de fatos, vidros de perfume quebrados. Seria interessante se... Roupas manchadas. Memórias do que poderia ser. Não foi. Não é. Não há mais tempo para ser.
Mais vento.
Brisa noturna. Fuja do tédio. Tente novamente encontrar... Jamais ela ficará vazia. As manchas estão se tornando parte da madeira. O vermelho manchado., antes brilhante. No princípio, tudo era brilho.
Expectativas.

Imagem: Showering Petals de Noah KH

Censura

noreply@blogger.com (Setsuna) — Tue, 27 Sep 2011 10:16:00 PDT

Selecione.Deixe borrar. Ilegível. Este é o interesse. Ilegível. Incrompreensível.Silenciado. Apagado. Suficiente para em feridas alheias não aproximar-se. A arte de cuidar-se uma vez que em campo minado.
Frágeis formas humanas de carne moldadas. Primeiramente de barro criadas. Ambas igualmente fétidas. Observe-as ao longe. Caminhar rumo às mesmas, aproximar-se, faz-se experiência desagradável aos sentidos.
Selecione. Desfeitos tão facilmente, a aproximação lhes é danosa. Em pés de barro ainda se apóiam. Na ausência de sólida base, as delicadas formas se desfazem ao mais sutil movimento. Selecione-os.
Apague o que não deve ser compreendido. Deve ser esquecido. Destoe-as. Desbote-as. A carne implora-lhe. Desprovida de formas, de frágil base, ela pede. Aos sussurros, desbote-as. Destoe-as. Tal qual movimentos de brusca natureza, distorcem-lhes a forma.
Silencie-as.

Imagem: Shiny Binary de Nicholas Ainley

Entropia

noreply@blogger.com (Setsuna) — Tue, 23 Aug 2011 05:54:00 PDT

O processo é tão natural que nele não mais reparamos. Não há no que pensar. Ele nos afeta. Passamos por ele. É natural. Não há o que refletir.
Igualmente não há como pará-lo também. Preferível nem refletir sobre, então. É o desgaste.
A entropia latente de todo e qualquer objeto... A tendência a voltar ao estado natural... É o processo.
Olhar para os lados enquanto ocorre não adianta. Ele faz-se presente à forceps em nosso dia a dia.
O vaso de plantas quebrou.
A entropia agindo.
Olha-se para o lado. Nada demais. O valor cultural do objeto perde-se para o dono. Mas não totalmente para o humano como um todo. Arqueologia.
Ciências que estudam o processo de corrupção de objetos. Ciências que estudam o processo de corrupção de sociedades.
O processo, porém, continua a ser ignorado como é.
A necessidade de entropia universal.
Derretimento de constituições sólidas. Surpresa sempre que segue. Cremos-lhes infinitas. Necessidade nossa de não perceber a entropia. Necessidade do desconhecimento da constituição momentanea humana. No fim ela tragará e levará ao seu ponto inicial.
A vontade de ter o nome em pedra, deixando de lado o fato de que a pedra também por ela será afetada.
O processo é estudado. É analisado instrinsicamente. Percebido em todas as suas formas. Porém, poucas vezes é entendido em sua totalidade. Não há um interesse no total. Pára-se no meio..Falta complexidade ao processo. Simples entendimento ele pede. O que nos falta, infelizmente, é a coragem de compreende-lo todo.

Imagem: Andrew Jones

Decide

noreply@blogger.com (Setsuna) — Thu, 21 Jul 2011 17:40:00 PDT

Choose. Choices. You have the right to think that you aren’t making a decision in this right moment. Even in the moment when you speak.

For more complexes they are… In the end it’s all a matter of yes and no.

No. I won’t do this.

Yes. I’ll talk this to you.

No. I won’t do anything.

Yes. I’m going to change everything.

And this decisions… Every single “yes” or “no” you chose… Make a different kind music. Unique. The music you will sing to the rest of your life. A music that you will dance until you days end. And the music that decides the tone which death will use to talk to you closely.

You decide how bigger the needles size on your skin are going to be. How much is going to hurt. How much you’re willing to feel. And don’t feel.

Yes or no. And don’t do anything. It counts as a no.

What words to say. How much you’re going to wound someone… How much you will permit them to hurt you.

It’s all a choice.

Life is a series of decisions. And death and the way you die are just a consequence of them.

Imagem: Lady Dementia

The sickness

noreply@blogger.com (Setsuna) — Sun, 26 Jun 2011 23:08:00 PDT

They invent illness now. It’s the latest tendency...

By saying that they’re sick… They get rid of the weight of their own existences. They get rid of their chances to be happy.

We leave in a society that invents needs. Creativity is our model. So, the natural course was to create a necessity that will never die or be satisfied. Diseases are the best product to sell. And the consumers of it always become satisfied.

Serious illnesses are now being invented as we speak. Our neverland are pills. Psychiatrists are the only ones who are able to pull us from the real world that bring us pain. So we go, talk of minor problems that we invent to satisfy our egos… The disease is the new superpower. It’s also a way to become special. It’s an excuse that get us rid of our responsibilities as friends, parents and grow-ups. We invent an imaginary pain, wound or source of frustration that won’t allow us to enjoy our lives when we got what we wish. It’s a way for not feeling guilty for having more than the rest of the world (and our acquaintances) have.

We are acting as good consumers to create a market in expansion.

Now, we became deaf to what’s happening at our sides. With created sickness, we invent ways out of our society and responsibilities as adults. It’s a way to never grow-up…

And unfortunately, it’s a way to never be truly happy without a pill… We are consuming happiness in form of pills and not pursuing or conquering it… We are alienating in a way that we believe that all can be bought.

And this was never the way the things worked out.

Imagem: Marcela Bolivar

Circles

noreply@blogger.com (Setsuna) — Fri, 13 May 2011 22:32:00 PDT

Everybody has open wounds. Places that can only produce pain to their owners. Places which are irrationally defended by their owners when someone else gets to close of them.

Last night, I saw you talking to her. I know how much you’re hurt. I know how sick you are… And then I asked you… Your reaction made me cry… You just smiled at me and said that you knew that she isn’t real anymore. I know I’m talking alone and she isn’t really there.

I woke up crying for you. Like I am right now. Because... I leaved you too. It’s not guilt. I know I am not wrong for leaving you. It’s not pity either. Since I know that in your way you are strong too. And darling, it’s not because I miss you. Because I know you surely don’t miss me…

I just woke up crying.

All the love I used to felt doesn’t exist anymore. And I loved you so much!

When I saw you talking to her, trying to bring her back from the dead… I knew the love you felt for her was big as mine for you. Once, your love was strong too. And ended… Because she was cruel to you like you were to me. But I left you. You couldn’t left her.

In my dream I saw. You just can’t leave her. She will be with you until the end of your days. She’s the pain that has to burn your skin for you to feel alive. She’s your shadow… Like the one before hers was…

It’s a cycle of madness.

And I woke up crying. I’ve noticed then. I will never going to be free from you. You’re my open wound. The source of all mine sadness and tears. The thing that brings me back to earth, when I smile too much. You’re my shadow.

It will never end.

Imagem: Mother and child de Emile Munier do ano 1982.

Crossroads

noreply@blogger.com (Setsuna) — Thu, 31 Mar 2011 21:19:00 PDT

“From the heart, I just don't know what to do. Sometimes, we have to leave. Sometimes those we love have to leave. No one can stay in the same road together forever.

If life is a long road..

Why to the crossroads are always separating us? Why most of the times they can only bring us pain? For what reason time destroys the things we love, our secret hideaways, and our little paradises? Why does he take away all our safe places and the things that are dearest for us?

What is the meaning for our hands couldn't stay united for a little more time? Why the illusion of security and eternal life isn’t possible to last a little longer?

Why we can only sacrifice? Where is the purpose to only choose between goodbye and hold tight?

It seems that pain is a part of life. Life holds hands with death. Death takes us all apart. And, in the end of all matters death is just a time's demand. A sacrifice witch life had to make so it could follow her path pretending to be bright and beautiful.

Sometimes... We just have to leave. Sometimes we just have to leave without saying goodbye

Sometimes we have to sacrifice everything we love and cherish. Because all we love can't be anymore. And in somewhere of our way we broke the hearts of the ones we love. It's just a time's demand. And he's the one who rules our lives indeed. And life, to show as beautiful as she is, must to end. Because, in the end beauty always end. It's a sacrifice demanded. All existence can be just with sacrifice."

Imagem: Natalie Shau

Irracional

noreply@blogger.com (Setsuna) — Mon, 21 Mar 2011 20:50:00 PDT

Odiava os jogos. As lutas. E sentia os pedaços. Sentia o buraco a ser escavado. Arracavam um peda;o seu. Sentia a morte de outra parte querida sua.

Odiava os jogos. Porém, era capaz de ferir-se po aquela voz. Irracional. Reconhecia a dor. Tomava-lhe por completo.

Náo dormia. O sal absorvia-lhe totalmente. Compreendia o que acontecia. Não assimilava, entretanto. Dor.

Feria-se de maneira insconsciente. Para manter a voz próxima. Pelo próprio sono. por sua existência. Sentia que inexistia sem a voz. Irracionalidade sua.

Ressentia-se dos jogos. Recebia calmamente a punição: perde-los-ia sempre. Sua maldição… Irracional.

Não se sustentava sem a voz. Queria o sono. Almejava o sonho. Caía, sem forças, as colunas sumiam. Era o principio da inexistência. Da pequenez. Da falta de relevância.

O que era sem a voz para guardar-lhe os passos? Prestar-lhe forças? O nada envolvia-lhe com força. Apenas outro ser perdido ante vários. Nada que lhe acentuasse na multidão.

Só.

Sozinho.

Solitário.

Odiava as manobras. Odiava a falta de controle. Queria a voz. Entregar-se a ela. Somente entregar-se. Corromper-se por ela. Ser alguém devido a mesma. Deixar-se dominar sem questioná-la. Feria-se pela voz. Somente percebia o sangue escorrer-lhe. Pois só podia perceber a dor quando a voz desaparecia, deixando-lhe a sós com os ferimentos que lhe causara.

Imagem: Sandrine Replat

Outro ano!

noreply@blogger.com (Setsuna) — Sun, 27 Feb 2011 20:40:00 PST

Sei que estou escrevendo isto atrasada. (mas vou mexer na data da postagem e ninguém saberá do atraso no futuro a não ser eu, por isso, vou deixar essa primeira frase de efeito).

O blog faz aniversário dia 29 de fevereiro. Só que essa data só existe uma vez a cada quatro anos… Então eu comemoro sozinha entre o dia 28 fevereiro e o dia 1° de março…

Eu preciso dizer meia dúzia de coisas sobre o blog que nunca disse antes…Eu NÃO estou em meus textos. Pode parecer que sim, mas poucos dos que lêem, quiçá nenhum, jamais me conheceu de verdade, ao vivo. Não sou o que está no meu blog. Sequer consigo me ver nos meus textos. Quando os releio, eles não parecem ter saído de mim. Sou um ser absolutamente simplório. Quem me conhece de verdade, de conviver, falar comigo, não me vê aqui, talvez nem consiga me conceber como autora destes textos. Pois sou simplória. Não sei conversar com outros seres humanos e sou realmente péssima em relações interpessoais. E extrapessoais também. Só apareço neste espaço de postagem anual… E acho que está bom assim. Afinal, conhecer de verdade as pessoas que admiramos termina fazendo mal. É bom ter um ou dois seres em pedestais. (lógico que não consigo ver ninguém me colocando em um patamar desses, mas..) Quando descobrimos que nossos autores são seres subjetivos, predipostos a falhas de caráter, de gênio, de inteligência, isso macula o texto e deixamos de aceitar o que escrevem de forma ingênua, na relação de troca doce e macia que ocorre entre autor e leitor. Porque encontramos um porque em cada texto e não vemos mais só a imaginação a fluir nos apresentando situações.

Posso afirmar com segurança: eu não estou neste blog. Eu não consigo me ver nele. Eu vejo as situações que descrevi. Que vi com outros seres. Que imaginei no caminho de casa no ônibus. Que senti ao ouvir determinadas músicas. É melhor explicar o “eu não estou aqui”. De certa forma estou. Mas minha vivência, minhas histórias, minhas dores reais, não estão aqui. Por mais que eu escreva em códigos… Quem lê este blog na esperança de saber quem sou, infelizmente, se engana. Eu não estou aqui neste sentido. Quem está aqui é minha imaginação, uma parte livre minha, distante de amarras. Verdade seja dita, eu gostaria de saber me expôr de verdade. Mostrar-me frágil de verdade…

Isso fica para outra hora no entanto.

Prometo tentar postar mais. Continuo escrevendo como sempre, mas no papel… E aos poucos publico aqui.

Agradeço a quem assina o feed, a quem visita esporadicamente, a quem lê. O blog não é meu. É dos leitores.

Setsuna.

Deixado

noreply@blogger.com (Setsuna) — Tue, 01 Feb 2011 19:49:00 PST

Atravesse. Vire-se. Contemple o outro lado. O outro olhar. Um mundo similar. Com posturas diferentes. Com um ser diferente.

Seja o oposto. O eu que lhe contemplava antes. Veja o ocntrário. Aja de forma contrária. Identicamente reversa.

Se fez obrigatório. Não é mais o que deveria ser. A postura então deve-se fazer outra. O exato reverso da moeda. Novo movimento. Novos resultados adquirem-se então. Alguma coisa de inédita.

Aquilo de antes… Acabou. É perda de tempo. Dores que nada acrescentam. Circunstâncias que nada dizem. Qual a finalidade de sujeitar-se a algo que nada serve.

Sê o reflexo.

A realidade de nada serviu. O eu formal nada fez. O eu formal nada conquistou. Sê o eu do espelho.

Jogue fora o restante. De nada serviu-te.

Sê o outro eu. Igual porém reverso. O eu que jogou as formalidades em seu lugar devido.

Atravesse a rua. Contemple o outro ângulo. Nada daquilo serve-lhe mais. O oposto.

Deixar de ser. Agarre o infinito do próprio eu com força. Nada do que é inútil deve ser mantido. Sequer deve ser recordado. Abandone sem piedades piegas e desnecessárias.

Alcance o reflexo. Segure-o. Perca-se nas possibilidades. O mesmo eu. O mesmo mundo. Porém..

Agarre-o! Abandone o que falta nenhuma jamais lhe fez. O contrário idêntico. Pois o grito de liberdade das velhas crença sse faz cada vez mais urgente.

Imagem: Amelia

Covardia

noreply@blogger.com (Setsuna) — Sun, 23 Jan 2011 23:21:00 PST

Não mais sonhar. Não mais abandonar o real. Não mais viver este real. Nem a realidade idiótica. Tampouco a fuga pessimista. O caminho fora perdido.
As vozes costumeiras, os sons repetidos em outros nomes. Realidades repetidas. Fantasias idênticas, com outras vozes.
O presente e passado mesclados.Estranha miscelânea sem expectativas.
A vermelhidão no olhar que era incapaz de descansar. A falta de respostas fazia-se evidente. Outros cenários com mesmo desfecho. Não almejava saber a continuação do texto. Sabia. Conhecia. E culpava-se por isso. Somente sua responsabilidade.
Ecos de si. Ecos de outros. O que era? Em que momento a água diante de si mostrara com perfeição, em que momento a imagem não fora deturpada? Sempre a imperfeição. Fragmentos incompletos do real.
A fuga pelo pessimismo. Afogava-se em mágoas. A turbulência como válvula de escape. Na tempestade os erros eram passíveis. O escape era permitido.O ato de abandonar adquiria então nobreza.
Outras formas de covardia, supõe-se. Colocar-se diante de tempestade não constitui pecado algum. Adentrá-la não é o fácil.
A rotina de fuga, de coragem súbita e abandono deveriam ser deixados de lado. Não servem para a evolução do ser.
Um corpo em estanque.
O presente era seu passado repetido.
Responsabilidade somente sua.
Sua.
Trocava os personagens.
Eles exerciam sempre o mesmo papel.
Queria não mais ser covarde.
Queria fechar os olhos. Saber quando abri-los... Abandonar o passado. Deixar de repetir o presente. Queria o inédito. Para isso... Mergulharia. Sem coragem. Sem medo. Impassível. Partindo do zero, desta vez. Os cronogramas subconscientes então seriam deixados de lado. Sem expectativas. Somente as páginas em branco que deveriam ser preenchidas de forma aleatória.
Não, não deveria fazer sentido. Deveria ser. Nada de sequências desta vez. Não desta vez.
Desta vez compraria sua liberdade de si.
Um novo parágrafo.
Um novo livro.
O tempo da covardia finalmente acabara.

Imagem: Andrй Sanchez

Baratas

noreply@blogger.com (Setsuna) — Thu, 30 Dec 2010 21:46:00 PST

Uma série de abraços.
Nada. Significado algum... Perder-se novamente em gestos automáticos. O calendário. O minuto. O segundo. E o inexistente. Em um mundo plástico, talvez isso pouco importe. Os gestos pouco importam de verdade.Na verdade.
Outra sucessão. Outra rodada de mais do mesmo. Sem motivos. Somente por fazer. A genialidade perdida pela cópia. A faísca que perdida.
Esquecido o motivo.. Somente o gesto feito sem vontade ou com entusiasmo idiótico. Talvez motivos não sejam necessários. Como uma série de baratas atrás do armário.
Qual a diferença?
A falta de criatividade.. O pensar abandonado.. Qual a diferença? Reflexos de insetos. Baratas celebrariam alguma coisa? Diferença alguma faz. Nenhuma utilidade há na celebração idiótica..
Nenhum sentido na idiotia.
A simplicidade talvez.
O branco total.
Uma celebração para o branco. Taças levantadas para a idiotia, em um mundo composto por baratas. Que correm repetindo o mesmo percurso sempre... Esperando a hora de serem esmagadas.

Imagem: Station da série Dark house quarter de Stephen Rothwell

Mementos

noreply@blogger.com (Setsuna) — Fri, 10 Dec 2010 23:50:00 PST

Nada escondo de ti. Minhas mãos, tens total controle sobre elas. Jamais tomaria uma decisão que não viesse de tuas necessidades e pedidos. Meu papel é proteger-te. Dos outros, de ti. Tanto faz. Estou aqui para teu bem-estar. Sempre estive. Sempre estarei. Nasci junto de ti. Sou inerente a teu ser. Como podes conceber tua existência sem mim?
Pequenas mentiras. Que davam forças a algo que com pequenos gestos modificava todo seu existir. Com pequenos gestos podia limitar-lhe movimentos dos mais simples até os mais complexos.Cujo abraço era tão apertado que, se mais força ao mesmo fosse acrescentada, sufocaria-lhe.
Veja minhas mãos calejadas. São para teu bem estar. Se acaso peço detalhes em demasia para ti, teu paradeiro e dos teus seres queridos, é porque é o melhor para ambos. Preciso de informações, de dados. Mesmo que pareça ignorar a tua dita "privacidade" em alguns momentos, o faço somente porque é estritamente necessário.
Não podia observar o tempo inteiro, acompanhar cada gesto daquele que tinha tanto poder sobre si, afinal... Era enorme. O que tornava mais assustadora a pequenez que tinha diante dele. E com pequenos gestos, modificava a toda sua existência. Pequenos gestos. Sempre estivera lá. Sempre estaria. Como conceber a não-existência de algo tão inerente a si? Quem tinha o poder era ele. Apenas deixava-se levar. Tudo que acontecia, tudo que ele decidia para si, era o inevitável. O melhor sempre. Não havia porque questionar. Estava seguro.
Nunca esconderei nada. Nunca farei tomarei decisão que não provenha de teus pedidos e necessidades.
Era apenas uma ilusão. Só que.. Era preferível manter os olhos vendados, já que o poder que tal força tinha sobre si e os outros era grande demais para ser detida, punida ou retirada. Antes manter as vendas e manter as aparências de liberdade do que abrir os olhos e perder o que tinha em uma perseguição sem sentido por abrir (ou tentar) os olhos de outrém.

Imagem: Alessandro Bavari

Padronagem

noreply@blogger.com (Setsuna) — Mon, 29 Nov 2010 20:34:00 PST

Assim como tantos outros antes de si. Nada de diferente. Uma série de combinações ao mesmo tempo genéricas e singulares eram capazes de cirar algo único. Que tentava ridiculamente encaixotar-se dentro de padrões criados por outréns além de seu pequeno universo.

Indesejados olhos, desprezado pensar. Almejava o padrão mecanicamente desenhdo por artistas da criaçãos em massa. Perder a unicidade em prol das caixas. Fascinante mundo retrógrado.

Desprezado sofrer, felicidade idiótica. Pertenceria a um espaaço de cores negons, urbvanos. Espaço este que esperava representar a valores medievais, distantes aos valores urbanos.

Questionar raso, sons do agudo. Não! Deveria ser igual, porém diferente. Neon pela individualidade. Que há muito fora abandonado.

Desconhecer como regra, a ignorância como dádiva dos céus. Retornar à valores de um passado desigual. E por fim aceitar o sofrer alheio como se nada fosse. Deixar de lado as lutas de outréns para cantar as glóras e belezas de valores que a tantos serviram de prisão.

Deixar-se dominar.

Não, não era diferente dos demais. Apenas um amontoado de traços peculiares que criavam algo singular. Algo peculiar que almejava o padrão, mesmo sem notar que o neón em si gritava pela unicidade, singularidade e o diferente. Deixava-se levar pelas vendas. O outro não tinha importância. Não diante de um monstruoso “eu” coletivo que a cada dia era consutrído por pedaços de neon e abandono da diversidade que somente o contemplar era capaz de proporcionar.

Imagem: Jerico Santander

(Imagem temporária)

Fidedigno

noreply@blogger.com (Setsuna) — Thu, 11 Nov 2010 19:27:00 PST

Os pedacinhos pelo chão. Estava amorfo agora. Mil olhos lhe encarando. Todos mostrando que o sal tomava conta de si. Das outras vezes, deixara apenas rachaduras. Desta vez, a força empregada fora grande demais. Agora eram apenas pedaços amorfos do que um dia já tivera forma.
Não queria comparar ambos. Não queria ver-se como algo amorfo que um dia já tivera traços firmes. E os perdera. Tornara-se milhares de pedaços afiados de um grande nada. Pedaços que não se conectavam mais. E que embora fosse possível unirem-se, ficariam marcados de maneira que sempre se veria também a não-forma dentro da forma.
Mil olhos lhe observavam. Todos verdes. Odiava as verdades pela metade. Verdades pela metade são mentiras. Ao menos gostaria de pensar assim. Aqueles mil olhos... Todos verdes. Odiava-os. Mil olhos perdidos que procuravam alguma coisa de firmeza. E não encontravam. Mil olhos que não sabiam para onde olhar e quê encarar.
Mil olhos que não sabiam o caminho a seguir. Mil olhos vazios.
Retirara a forma de um objeto. Não era feito digno de mérito. Nunca seria. Destruíra algo inanimado. Deixara-o marcado de forma definitiva. Estava feliz. Pela primeira vez, conseguira contemplar um espelho cujo reflexo seu era fidedigno.

Imagem: Jerico Santander

Intrínseco

noreply@blogger.com (Setsuna) — Sat, 30 Oct 2010 22:59:00 PDT

Contemplar somente não é ter a solução. Não muda. Contemplar é o mesmo que a prece feita para a graça de outrém. Bem nenhum faz. Mesmo que esforço seja empregado. Nada muda a partir de duas mãos unidas e palavras balbuciadas.
De que servia apontar culpados?
De que adiantava encontrar problemas?
Quantos passos para o além adviriam de tal ato? Somente adiantariam para trazer-lhe mais dúvidas. Mais anseios. Menos respostas. Era perda de tempo. Era ganho de sofrimento. Era deixar-se levar pela própria falta de sentimento.
Entretanto... Era humano.
Que bem traria negar sua natureza? Se nada existe após, nada antes... Interessava somente o processo. Negar ao processo significação era retirar-lhe a utilidade. Desperdício de recursos finitos. Dentro de um espaço finito, existia. Dentro deste espaço, serventia a si mesmo teria. Que felicidade idiótica teria valor se consequente da negação do ser? Antes entregar-se a própria loucura, tornando-se livre de si. Nascera de natureza humana. Seu desenho fora feito para aventurar-se pelo ar fino.
Deixar-se absorver pelo mundo. Senti-lo, percebe-lo e então, questioná-lo. Dele fazer parte e ao mesmo tempo exilar-se. Caminhar através do abismo em uma corda bamba. Procurar agentes. Duvidar. Construir e descontruir informação. Conhecimento. Verdades. Incerteza constante. Sem isso, de que vale ser humano?
De que vale a felicidade idiótica, sendo que esta nega a sua própria natureza? Em uma existência finita e bem demarcada.. Porque jogar ao lixo as únicas ferramentas que dão uma justificativa plausível aos recursos gastos por si?
Antes então, entregar-se a felicidade vazia presenteada pela Dama a quem Erasmo deu voz.

Imagens: Infected Mushroom e Skinhunger por David Ho

Monossilábico

noreply@blogger.com (Setsuna) — Fri, 15 Oct 2010 22:32:00 PDT

O domínio do monossilábico. Em alguns momentos o silêncio é muito, porém as frases completas são desnecessárias. Algo quebra. E o espaço/tempo não é o necessário. Algo quebra e não se pode mais voltar a um inicio.

E algumas verdades precisam ser confrontadas. Em uma sala vazia, com dois atores. Com meia dúzia de palavras. Algumas verdades precisam ser ditas. Algumas coisas devem se fazer claras. Mesmo que o entendimento não ocorra por ambas as partes. Algumas palavras são capazes de quebrar algo. E acaba, que no fim, não é mais possível retomar ao mesmo ponto de partida.

No domínio do monossilábico, residem as coisas que acabaram de perder seu destino. Nele vivem as mágoas desnecessárias. Criadas sem motivo algum, além daquela de que seu autor almeja infligir-se uma dor desnecessária, inútil. Este é um mundo no qual dois habitam pelo desejo de um. Um que deseja autodestruir-se sempre, ao passo que acaba com as ilusões de calmaria a paz tão desejadas pelo outro.

No reino do monossilábico, um tenta pressionar o outro a uma decisão que não quer. Neste mundo cruel, um sente quebrar-se ao responder uma verdade inegável, porém, sem sentido. Uma verdade real como uma mesa , mas com a mesma funcionalidade de uma borracha para um texto escrito à tinta.

Em uma sala vazia, com um copo vazio, o monossilábico quebra os móveis e retira o porto seguro que levou tanto tempo para o encontrar. Este mundo cria possibilidades impossíveis para retirar o possível daquele que com o mesmo tanto sonha. Sem um porquê convincente.

Para tirar o solo de quem do mesmo tanto precisa? De quem tanto esforço para consegui-lo? Ter onde pisar, canto para chamar de seu.

A estabilidade no mundo monossilábico inexiste. Ele é o espaço da criação do abismo. É o momento em que as pontes são destruídas e espelhos são postos diante dos seus novos habitantes. Este reino impõe que os espelhos sejam quebrados. E que as mãos das figuras refletidas sangrem.

É um reino que impõe fins a não começos. Um reino gerido por uma série de pontos finais. Um local deveras desconfortável para se estar quando se procura um lar. Mais ainda quando crê-se possuir o mesmo. Local para o qual se é arrastado de maneira inesperada. Posto que quem lhe põe neste mundo, não é tomado pela essência do mesmo. Somente colhe seus resultados. Por mais que confronte o espelho apresentado, esse alguém nunca verá o abismo refletida pelo vidro. Pois quem caminha para este mundo… Aquele que arrasta outrem para lugar tão árido perdeu há muito o calor que o ser arrastado perderá quando lá chegar. Perderá a sensação de ter algo que jamais possuiu: um lar.

Imagens: Stacey Ann Borg e Marcela Bolívar.

Silêncio

noreply@blogger.com (Setsuna) — Sun, 26 Sep 2010 20:00:00 PDT

A camisola balançava ao vento. A pálida pele iluminada pela lua. Imersa em seu mundo, era bela. Submersa em seu mundo, dentre suas coisas, seus pensamentos... Parecia tão serena... Entretanto, roseira que ela cuidava com todo carinho, mostrava os sinais da passagem do tempo. Era quase primavera. Surgiam os primeiros botões.

E a dama que observava pensava nisto. A passagem do tempo lhe atormentava. Ele podia ver que , mesmo que a superfície serena parecesse real, ela vivia sua própria tempestade interna. Ele não era simpático à passagem do tempo. Ele sempre fora partidário da vitória da besta. A ironia maior é que a besta era aprisionada por uma bela mulher e frágil mulher...

Ambos estavam silenciosos aquela noite. O tempo roubava-lhes a voz. A fala. O vento soprava leve. E o tecido da camisola dela... Ele podia ver as coxas daquelas mulher de alva pele. Que trocara o dia pela noite. Por ele. E ele não conseguia compreender exatamente seu motivo. Ela, morna, macia... Que fingia uma rigidez que não possuía. Por quê?

E ao longe ela mordia o lábio. Ele. Iluminado pelo luar. Os cabelos prateados e longos... Não conseguia suportar sua mudez súbita. Odiava ter a consciência de que ele sabia qual era seu pensamento exato naquele momento. Caminhou até ele.. Segurou-lhe pela mão. Vamos sair do jardim... Quando ele silenciava, o seu peito ficava oprimido. A voz dele era seu lugar seguro e confortável. Um lugar onde o tempo não podia fazer-lhe mal. Enquanto ele falasse consigo...

Ela o puxou para a sala de música. Queria tocar. De forma que o encantasse. Sentada junto ao piano, com os ombros à mostra, ela parecia tomar a luz como parte de si. E ele deixara-se hipnotizar. Aquele era o universo seguro de ambos. O espaço onde todas as coisas faziam sentido.

Enquanto ela tocava, ele media os sacrifícios que teria de fazer. E os que já fizera. E ela lhe sorria então. E ele soubera que tais feitos seus eram necessários e válidos. Observava a mulher adorada. Do alto de suas seguranças, inseguranças e manias. Conhecia-a. Sabia como agradá-la. Como fazê-la sorrir de canto e morder o lábio.

E ela o contemplava. Conforme a música preenchia o recinto, um conseguia mergulhar no outro com mais calma. Sorria para ele , então. Aquele ser era seu mundo. Era seu lar. Local seguro. Que lhe agarrava com força quando a tempestade chegava. Estava segura ali. Ele era a única constante que tinha sentido. Sabia que sem ele era incapaz de sobreviver. Ser plena. Posto que ele era suas asas...

Ele mexia em seus cabelos de forma displicente, para que ela o observasse com maior atenção.. Tinha seus momentos infantis também. Aquele que lhe ensinara a andar. Como seguir sozinha. Como levantar após a queda e manter a cabeça sempre elevada. Como ser sólida. E segurara forte suas mãos quando precisava. E que lhe daria o suporte necessário sempre. Mesmo que da amada discordasse. E para ela, tal gesto era vital tal qual o ar que ainda respirava.

Com ele, desabrochara. Com ele recebera uma visão diferente da sua. E juntos, descobriram coisas que não acreditavam ser possíveis. Um era a base do outro. Assassinos das bestas interiores de cada um.

Sob a luz da lua, os dois viviam. Sob a luz da lua, um segurava o outro de forma firme. Quando ela trocara a página da partitura, ele se aproximara. E a abraçara por trás de forma delicada. A melodia perdeu-se no ar. Pois ela movera suas mãos para tocar os braços dele com força.

A lua há muito olhara por ambos. Sabia qual a maior fraqueza dos dois. Assim como o que lhes tornava mais fortes... Tudo que lhes bastava cabia em um abraço apertado. Podia ser seguro por força para não se perder. A maior fraqueza e força.. Em um abraço...

Imagem: Gelida Luz de Victoria Frances

Cães

noreply@blogger.com (Setsuna) — Wed, 15 Sep 2010 23:18:00 PDT

Lançou seus cães direção ao nada. Bufava sua revolta sem sentido algum para o vento. Como se o ato de gritar ao ar fosse transmutar em alguma coisa sua realidade cinza. A mente em um turbilhão de movimento, da mesma forma que os lábios seus. Ainda assim, estava com o corpo em uma posição deveras confortável. Não fazia esforço físico algum. Bufava e mal lançava um olhar real aos objetos de dizia defender.

Vazios. Contraditório. De tal forma são definíveis tais movimentos. Porém, de que adianta criticar o humano por suas principais traços constituintes? A inconsistência. A característica inerente da auto ilusão. Negar o que as mãos sentem...

Não viu, entretanto, quando lançou seus adorados cães, que outro lhe observava ao longe. E este outro não sabia se continha o sorriso que brotara em sua face. Era o espetáculo da existência humana que admirava. Algo sempre lhe fascinara nisso. Não era a figura daquele humano em si que com carinho cuidava. Via, a altos brados, o outro afirmava e negava ao mesmo tempo, dentro de uma só frase, de forma de certa forma coerente, os mesmos fatos, situações. O corpo imóvel pedia mudança, movimento, agilidade, rapidez. Em prol de uma causa que não tinha contornos definidos sequer em sua mente.

Os cães que libertara tomariam rumos não previstos por si. E isto serviria para criar o horror na face daquele de cujas coleiras as bestas retirara. Nunca tinha imaginado o poder de destruição que teriam. Tampouco a forma com a qual os outros lidariam com aqueles animais despejados ao mundo em um momento desatinado de raiva. O horror advinha mais de não ter percebido que todo ato tem seus efeitos. Mesmo os brados ao vento.

Ao longe, o outro ainda a tudo observava. E não tinha mais o riso. A impressão estampada na face de cada humano ao perceber o poder de sua (ir)racionalidade tinha, eram sempre adoráveis... Posto que eram todos únicos e seguidos de fatos sempre interessantes.

Imagem: Claude Verlinde

Pequenos Gestos

noreply@blogger.com (Setsuna) — Sat, 28 Aug 2010 23:06:00 PDT

Deixou-se estar em braços que não eram seus. Expandiu seu ser a outro corpo e espaço aquém do seu. Perder-se em uma consciência além da sua.
Tentar esquecer o egoísmo seu por um período maior que um minuto. E ouvir a batida de outro coração fora de seu peito. E perceber que estavam no mesmo ritmo. Duas consciências distintas na mesma velocidade e direção. Em sincronia.
Deixou-se acomodar no peito de outro ser, para poder sentir-se em casa.
Tentar deixar de lado o fato de que mentia todos os dias que não precisava saber o que era lar, já que nunca conhecera um.
Com pequenos gestos mostrar o quanto precisava daquele peito , braços e mente junto de si. Visto que nunca conseguia com palavras expressar o que realmente sentia. Questões do orgulho. Segurava com força aqueles braços e mãos para que não lhe abandonassem jamais. Uma vez que garganta fechava, emudecia e terminava por não falar o que era necessário.
Acariciava aquele rosto, acima do peito em que se acomodara... E se afundava ainda mais naquele peito, respirava fundo o perfume daquele ser. Outras formas de tê-lo para sempre junto de si. Guardar na memória o perfume. A sensação de aconchego terminado por possuir um aroma próprio, ligado a alguém. Somente a uma pessoa.
Tentar deixar de lado as palavras... Artificios sonoros que muitas vezes se faziam de armas do orgulho.
Deixar-se mergulhar na sensação de que pequenos gestos, embebidos em silêncio e cumplicidade, são capazes de tornar completo o ser... Apenas ao tocar e ter perto de si àquele que termina por ser sua necessidade primeva para viver.

Imagem: Jaime Barra

Asas

noreply@blogger.com (Setsuna) — Sat, 14 Aug 2010 23:12:00 PDT

A consciência de como os sistemas são construídos se perde. A insconciência sobre os atos perdura. A simplificação do complexo é um processo longo, que finda quando a construção vira obra de arte natural. Termina-se por esquecer quais os reais materias da construção. Ao fim, deixa de ser questionada a própria durabilidade da estrutura: ela é eterna. Vê-se a superfície lisa, somente. E tudo é simples então.
Onde antes havia a ciência, agora há o mundo natural, sem o toque humanóide. Máquinas que agora são parte da floresta. O cotidiano absorve a tudo. A cada geração, a preguiça para demonstrar com detalhes os ingredientes de antigas receitas e seus objetivos nas mesmas, aumenta. E o fim se perde em si mesmo.
A verdade absoluta que surge da insconciência. O que não é questionado, torna-se cada vez mais sólido, intrinseco, natural. Inimaginável um mundo sem tais estruturas.
Os olhos observam as gramíneas. A mente não pergunta como ela cresce. Ou sob o que ela cresce. O que a a mantém. É o caminho natural. Há o chão, nele cresce a gramínea. E isso é tão pouco! Escavando, há a pedra, e abaixo da pedra, outras pedras, uma estrutura, e a mesma é um ode a uma forma de pensar.
Homens não existem por si sós. São idéias. Idéias são parte do homem. Como o corpo, os braços, o tronco, elas lhes dão forma, constituem. Como as formas de seu rosto, criam novas linhas, novos contornos e proporções. São parte do corpo do homem. E o homem as crê como naturais, pois são parte de si. E o homem se esquece, ele as moldou conforme sua necessidade momentanea. Ele pode destruí-las.
O homem viu-se esquecido.
O homem perdeu sua memória.
E escreveu, para que os mais novos não simplificassem.
Para que os mais novos não se fossem pássaros sem asas.
O homem lembrou. Pois quando o homem esquece, ele não molda suas idéias conforme suas necessidades. Ele se molda conforme as idéias existentes. Ele corta suas asas, não voa, para prender-se ao chão, conforme as idéias antigas. Pois é incapaz de conceber que suas idéias existem para que ele crie asas e voe.

Imagem: Keith Thompson

Do Oceano

noreply@blogger.com (Setsuna) — Fri, 06 Aug 2010 22:54:00 PDT

São dias e dias. Tudo muda. Oscilações. As ondas mudam de lugar, o nível de sal nunca é o mesmo. Alguns dias o mar não consegue receber novos visitantes. Dias em que mergulhos não são bem vindos. Crianças com baldes de areia cheios de água não diminuiriam o sal que tomava conta do oceano. Por mais que de boa vontade o tentassem. Faz parte da natureza.
Então a natureza resolveria o excesso de sal..
Queria pensar assim.
A água tão escura. O fundo não pode ser visto. Dali, nenhum ser novo sairá. Condenava à morte os microorganismos. Excesso de sal. Apenas os adaptados...
Sobreviviam a mudança brusca.
Sol, peixes, ver os pés e pernas abaixo da água cristalina. Quase mar doce. Quase lar. Calmaria.
Oscilações.
Valeria mesmo a pena adentrar naquele mundo imprevisível?
As ondas nunca iguais. A água também. Nunca a mesma. Nada permanece imutável no oceano. Eterno movimento. Desconforto. Ausência de barreiras, paredes, lar.
São dias e dias.
A água que nem sempre retribuía o fascinio de forma carinhosa. Nem sempre era receptiva. Nem sempre mergulhar em seus braços era sensação agradável... Mas a culpa não era sua. Era apenas o excesso de sal mais uma vez que intervinha..

Imagem: Jerico Santander

Pequenas mentiras

noreply@blogger.com (Setsuna) — Sun, 01 Aug 2010 23:22:00 PDT

Dizia, não gostava da previsibilidade das coisas. Dizia, não gostava de saber o que viria depois. Dizia, odiava a repetição. Enchia os pulmões e gesticulava: amava o novo, o diferente, o surpreendente. Nunca se tornaria um ser vivo mecânico.
E mentia.
Descaradamente.
Mentia para si.
Mentia para o mundo.
Não enganava a ninguém.
A segurança era-lhe importante. Saber que o que os armários continham, quais ruas dobrar, qual o caminho que deveria alcançar, que gestos fazer. Que braços tinham calor, quais eram frios. A sensação de segurança, pertencimento, reconhecimento. Faz parte do humano. Abraçar idéias, sentir-se seguro em verdades inabaláveis. O imóvel... porque terremotos levam até o que não queremos. O que não pode ser dominado não deveria fazer parte do natural. Por isso as cidades, as casas.. É a segurança em relação ao que não pode ser controlado.
Dizia, queria sentir-se vivo.
Negava a existência da própria morte. Ignorando a morte, era incapaz de sentir a vida em sua totalidade. Porque o doce sempre é mais doce após o gosto do amargo. E as verdades óbvias se perdem para ceder lugar a uma série de pequenas ilusões.
Era incapaz de encarar a ponta do abismo para sentir a vida em toda sua força e fragilidade. Assim, escondia-se. Mentia.
Sim, a sensaçao de segurança menosprezada era. Deixada de lado... Pois o ser humano prefere viver de pequenas mentiras, ilusões cujo gosto desconhece... Ao invés de sentir o toque real daquilo que está ao alcance de sua miserável existência.

Imagem: Shiny Binary por Nicholas Ainley