capitán CHINASKI

Los días normales

damianvarea@hotmail.com (Damian Varea) — Wed, 18 May 2011 16:14:00 +0000

Los días normales. Una canción de Vicente Llorente sobre un poema de Karmelo C. Iribarren de su libro "Atravesando la noche", Huacanamo 2009.
Dirigido por Jairo Arráez.

La nieve está en mi corazón

damianvarea@hotmail.com (Damian Varea) — Tue, 19 Apr 2011 21:50:00 +0000

La nieve está en mi corazón como el silencio en las habitaciones de los balnearios: densa y profunda, indestructible.
La nieve está en mi corazón como la hiedra de la muerte en las habitaciones donde nacimos.
Y el tiempo huye de mí con un crujido dulce de zarzales.
Nieva implacablemente sobre los páramos de mi memoria. Es ya noche entre los blancos cercados.
Cuando amanezca, será ya siempre invierno.

Julio Llamazares
de Memoria de la nieve. (Hiperión, 1982)

Una videocreación de Az Creativa

¿Qué vamos a hacer ahora, Gedeón?

damianvarea@hotmail.com (Damian Varea) — Sat, 24 Jul 2010 10:05:00 +0000

Fotomontaje del rodaje de la película "Crotón el Grande" Guión postumo de Jacinto Molina (Paul Naschy)
Dirigida por Luís Colombo.
Protagonizada por Damián Varea, Ricardo Pastor y Silvia Galve.
Música: "Luz Atómica" de Vicente Llorente.
Texto y voz: Damián Varea.

¿Qué vamos a hacer ahora, Gedeón?

Después de tantos años soñando que alcanzaríamos el éxito... Íbamos por el buen camino, amigo. Claro que sí. ¿Te acuerdas? Fueron buenos tiempos para el circo del Gran Titán. Nunca conocía a un hombre tan fiero. La gente se volvía loca por ver a aquel hombre que peleaba con las fieras dentro de una jaula a pecho descubierto. Jamal, el Gran Faquir, los gemelos enanos... Y luego estaba la pequeña Bibiana y sus hermana, fantasía en el trapecio. Le encogían el corazón a todo el público que miraban boquiabiertos hacia arriba siguiéndolas con la mirada en cada voltereta provocando suspiros y gritos en cada mortal. ¡Dios! Y luego en cabeza de cartel tú y yo: Gedeón, el Payaso de las Estrellas y Crotón el Grande, el hombre más fuerte del mundo. Y todos los demás... ¿Qué habrá sido de ellos? La guerra lo pudre todo. A los hombres, los gobiernos, todos los sueños se acaban pudriendo con la guerra, Gedeón.

Y justo ahora que nos pasaba algo bueno, ¡maldita sea! Llegó Cloe y se convirtió en nuestra oportunidad, quizá en el último tren. Lo único limpio y puro que hemos tenido... Y se nos ha derramado entre los dedos como agua valiosa en medio de un desierto. Baltanás, hijo de mil perras, tenía que haberte arrancado los ojos y haberte abierto la barriga en canal y haberme meado en tus tripas hasta comprobar que estabas bien muerto.

¿Qué vamos a hacer ahora, Gedeón? ¿Qué vamos a hacer ahora?

Tengo miedo. Lo siento pero por una vez tengo miedo. Miedo por tí, por Cloe, por Bibiana, que tiene que volver precisamente ahora. Ahora que había conseguido olvidarla. La mayor zorra que he conocido nunca, la mujer que me traicionó y me partió el corazón. Te das cuenta que la mujer que me destrozo la vida es ahora nuestra única esperanza. ¿Nos estará engañando otra vez, Gedeón?

No encuentro otra manera de escapar a Francia. Sin su ayuda no podremos librarnos de Baltanas, ni de ese asesino que ha contratado y que dicen que nunca falla. Ni de Pomeroy y Von Kafren y todas sus SS. Estamos muy jodidos, amigo. Cómo hemos llegado a ésto. En qué nos hemos convertido. En unos tramposos primero, en asaltadores de tumbas después, en asesinos, en fugitivos.Ya no hay sueños. Ya no hay esperanza porque ya nunca seremos lo que quisimos ser, porque ni siquiera podremos ser lo que fuimos. Y qué me dices de Cloe, qué va a pasar con Cloe si tu la amas y yo también.

Remiendos en los remiendos

damianvarea@hotmail.com (Damian Varea) — Sun, 25 Apr 2010 13:48:00 +0000

El sol, piel de naranja, se derrumba en el bosque.
Lloran sangre, entonces, los pinos mediterráneos
con la letanía de los primeros ecos
de los tambores mortuorios.

La Pena Negra ha quedado amarrada en la oscuridad
que nace del mar para cubrir España
con la noche del Martes Santo.

Quiero, quiero y no puedo volver a aquellos
días de mi infancia de pan duro,
de remiendos en los remiendos del pantalón.

Sr. Nelson, yo también fui un niño
de mocos secos en las narices
que se arrodillaba a persignarse
con la cara tiznada de asombro
ante la imagen que recorre con la quietud viva
los empedrados estrechos hacia la plaza.

Nada parece haber cambiado desde entonces,
son los mismos costaleros gruñendo
bajo el silencio de las andas,
la misma campana solitaria de orden,
los redobles intermitentes,
las bucólicas cornetas sugiriendo tres caídas.

He vuelto a verte después de los años, Jesús el Nazareno.
Y me siento desnudo ante tu paso,
y sigo sin saber razar ante tu mirada viva.
Y pasas. Y te alejas despacio.
Las velas de los encapuchados iluminan
tu espalda morada y los rizos ondulantes
al capricho de la brisa.

Adios, Cristo de los Gitanos...

Nada

damianvarea@hotmail.com (Damian Varea) — Sat, 06 Feb 2010 00:42:00 +0000

NADA

Por aquel entonces yo miraba al mar desde cubierta
y nada más necesitaba.
Encontraba en aquellos atardeceres
y en el silencio del sol apagándose en la sal
el silencio de tu vientre
resbalando entre mis muslos cansados.

Por aquel entonces pintaba con carboncillo español
sobre lienzos de luz tu recuerdo desnudo.
Tendría que haber varado La Pena
en alguna playa donde nosotros
fuésemos nosotros.
Sólo tú y yo.
Ese uno que formábamos como estatua de sal
cristalizando al calor de la lumbre de la cocinilla.
Pero fue tan breve el tiempo,
tan sutil el odio
que pronto ya no hubo vuelta atrás.
Ni besos, ni palabras, ni nada.
Sólo tiempo muerto y enfermo de nostalgia.

Y ahora dónde iremos
si no al olvido de los pecios más profundos.
Tal vez ni eso,
tal vez ni al fondo del mar eterno.

Allahu akbar

damianvarea@hotmail.com (Damian Varea) — Wed, 06 Jan 2010 02:30:00 +0000

Base musical
Dj. Ekuomo

Buenas noches, Jamal. ¿Cómo ha ido tu día? Tengo buenas noticias, sabes. He traído un litro de cerveza para celebrar algo. Ven, invítame a fumar mientras te lo cuento. Yo ya te he dicho que a veces tengo un trabajo en una boutique, ¿no? Es un trabajo maravilloso, Jamal. Estas rodeado de mujeres hermosas por todas partes.
El señor Guerra tiene un negocio de lencería femenina en la calle más concurrida de Madrid. Yo la llamo la calle de los sueños equivocados. Suelo ir a pedir trabajo de cuando en cuando al Sr. Guerra. Pero hace muchos meses que no necesitan ayuda.
Esta noche he visto pasar al Sr. Guerra por el parque de camino al aparcamiento. Eran las once de la noche. El señor guerra acaba de cerrar la tienda y llevaba toda la recaudación de la caja en una bolsa de cuero dentro de su abrigo. Lo sé porque le visto cerrar muchas noches su negocio. Caminaba por la acera mirando al suelo sonriendo a sus propios pensamientos. Debía haber mucho dinero dentro de ese abrigo. No podía dejar de pensar en esta cosa y me he asustado un poco ¿sabes, Jamal? Si porque una parte de mí me decía: Vamos, no puede ser tan difícil tomar ese dinero y escapar de aquí para siempre. Y entonces otra parte de mí decía: No, no es éste el camino, piensa en Alá. Y la otra parte de mi cerebro volvía a decirme Alá no existe estúpido. Nada es verdad, todo esta podrido. Pero volvía la otra parte para decirme Qué importa si Alá no existe, éste no es el camino.
Yo estaba fumando un porro de “burbuja roja”, un pequeño cogollo de rica maría y mis pensamientos se tropezaban en la cabeza como los niños de la guardería de Inés, ¿les has visto alguna vez tropezando mientras corren sobre una pila de juguetes chinos?

Entonces el Sr. Guerra giró su mirada y me vio allí sentado dando una larga calada y mirándole a él también. Cambió de dirección, entró en el parque y se dirigió hacia el banco donde yo estaba sentado.
El Sr. Guerra se sentó a mi lado sin decir nada. Saco un paquete de cigarrillos, tomó uno y lo encendió. Luego comenzó a hablar y me estuvo contando que más de la mitad de las ventas que hacía en todo el año las despachaban en el mostrador de la tienda durante estos días Navideños. Me ha hablado de la Navidad, de cuando vivía Franco en España y de otro montón de cosas que no entendía. Luego me ha dicho que el almacén de su boutique está muy descuidado y me ha ofreció trabajo allí durante los próximos tres días. Hasta la noche de reyes, dijo. Luego se ha levantado y se ha marchado sin despedirse, alejándose mientras leía un mensaje que acababa de recibir en su teléfono móvil. Y después poco más. Yo he rescatado a maría de debajo de mi zapatilla y he seguido fumando y colocándome con el aire frío que se ha vuelto hermoso esta noche, Jamal. Luego he comprado cerveza para celebrarlo aquí contigo y ya está, fin de la historia. Y ahora me voy a dormir. Mañana tengo un trabajo que atender en el almacén de la boutique del Sr. Guerra. A veces la puta vida puede llegar a ser sorprendente y maravillosa, ¿verdad Jamal?.
No, no hemos hablado de dinero, pero tampoco me importa demasiado. Menos es siempre nada, Jamal. Menos es siempre nada, ¿verdad?
Buenas noches, Jamal. Que descanses. ¡Allahu akbar! O así me lo parece hoy.

Lágrimas sordas

damianvarea@hotmail.com (Damian Varea) — Tue, 27 Oct 2009 18:29:00 +0000

Pierdo la noción del tiempo y a veces también del espacio. Hoy he despertado sobresaltado en mitad de una pesadilla. Me he soñando en La Pena Negra, gobernando el puente a voz en grito a los muchachos. Había fuego en los mástiles y ante mis ojos las velas prendían deshaciéndose y dejando una estela de cenizas que acababa derramándose en el mar.
Al despertar tan de repente había olvidado mi cautiverio. Por el ventanuco entraba la luz rojiza de la luna llena entra la niebla y me he desorientado. No recordaba dónde estaba. No he reconocido este agujero de piedra y sombra. Me he olvidado del frío y del hambre, del hedor que desprende mi cuerpo y del dolor de huesos.
Pero un instante después mi mente turbia se ha encontrado con la triste realidad de esta muerte anunciada que aplasta mis entrañas. Las lágrimas sordas se han deslizado hasta mi boca y me han devuelto el sabor del mar. Y he llorado más. He llorado hasta ahora. Hasta este momento en el que se me han acabado las lágrimas y vuelvo a este mendrugo de pan duro que nos alimenta a mí y a las malditas ratas.

Cautiverio

damianvarea@hotmail.com (Damian Varea) — Sat, 19 Sep 2009 16:55:00 +0000

Entre nosotros hay un traidor. Lo sé ahora que tengo tiempo de reflexionar en la misericordiosa oscuridad de la mazmorra.
He reconocido el escudo de armas de los Gonzalez de Portugal en el casco de los hombres que anoche vinieron a apresarme. ¡Hijos de mil rameras!
No quisieron matarme. Ni siquiera me asesinaron cuando desnudo de armas y de ropajes me lancé en desesperación a arrancar con mis dientes la garganta del capitán de la guardia.
Y allí quedó Miss Hairy, en mitad de la fría noche, mirando con sus ojos asustados desde el ensangrentado lecho cómo nos llevaban arrastras, preso a mí y agonizando aún al capitán de los Gonzalez.
Ahora, molido a palos, envuelto entre olor a sangre seca, a semen seco, sólo queda esperar quizás el fin.
Nunca hubiese imaginado que llegase a ser tan triste el cautiverio. Más triste que la enfermedad, más triste que la propia muerte. Ni sobre la faz de la tierra ni sumergido en los infinitos mares existe tesoro tan preciado como la libertad.

Rumores

damianvarea@hotmail.com (Damian Varea) — Thu, 23 Jul 2009 17:38:00 +0000

En la taberna del pisaflores Her Heinrich, se rumorea, que yo, el Capitán Chinaski es un despiadado asesino que disputa el mar de los españoles.
¡Blasfemias! Alimentadas por el ron que fermenta las entrañas de quienes mueren de envida.
Ellos mismos acaban víctimas temerosas de las leyendas que el veneno de sus propias lenguas alimenta.
¡Hipócritas! Que pagan mi trago al tabernerosonriéndome con sus sucias bocas repletas de mellas negras mientras juran acabar conmigo en mi ausencia.
Y de este modo llegan noticias de que han puesto precio a mi cabeza en Londres.
O que aumentaron la recompensa en Port Farraca. Se busca, vivo o muerto.
Soy la mancha negra, la lepra extendida de boca en boca.
¿Estáis satisfechos?
Ya soy odiado hasta por aquellos que no me conocen.

La mort dans l'âme

damianvarea@hotmail.com (Damian Varea) — Fri, 10 Jul 2009 10:03:00 +0000

La mort dans l'âme

Somnolientas sombras se van desdibujando
por el ahíto abandono de tu cuerpo.

Una desgana infinita te empalaga.

Afuera la lluvia trae el día,
en tristes remolinos barrenando
de odio la ciudad, dedcapitadas
las farolas por la bruma de la aurora.

Te levantas y enciendes
tras la persiana un cigarrillo.

Ya se acerca en tropel la incertidumbre.

Miras dentro de ti. Y deseas que termine
de una vez esta comedia ingrata.
Y que el olvido te abrace para siempre.

Roger Wolfe. Noches de blanco papel. Huacanamo 2008

Resaca

damianvarea@hotmail.com (Damian Varea) — Thu, 25 Jun 2009 15:27:00 +0000

Resaca (uno)
¿Y si han sido los fantasmas de los piratas muertos?

El velamen está destrozado, está hecho todo jirones.
La tripulación, capitán, la tripulación no está mejor.
Los ánimos de los hombres siguen sacudidos por este viento infame.
¡Ni cien barriles de ron hubieran dejado una resaca así!
Capitán, nos hemos enfrentado a los más terribles adversarios y ha sido este agua caída del cielo la que casi acaba con nosotros.
Ha sido esta furia de rayos y centellas la que a punto ha estado de arrastrar a esta fiel compañera, que es La Pena Negra, hasta lo más profundo del océano.
Los ebrios nubarrones han destilado su rencor sobre nuestras cabezas, han empapado la cubierta con su llanto húmedo de vendetta.
Esta lluvia no ha sido otra cosa que vómito de fantasmas, tempestad de lágrimas afiladas. Ya no sé si avanzamos hacia la noche o hacia el amanecer de otra tormenta de almas resentidas.
Capitán, ¿me escucha? ¿capitán?

Resaca (dos)

Muchacho, pronto aprenderás a leer entre esos jirones rotos que ondean sobre esta brisa de resaca marina. Ellos dibujan en el cielo la humana fragilidad de los piratas más temibles.
Mira, muchacho, si el destino te mantiene vivo entre nosotros, pronto aprenderás a conversar con el velamen.
Si lo ves henchido al viento, cargado de tramontana entre estiradas maromas sabrás que La Pena Negra navega con una sonrisa inmensa de madera en proa.
En cambio, cuando susurres a las velas y por respuesta obtengas la quietud de los trapos y el gruñido de las tablas en el silencio de un ténue balanceo sabrás que la tristeza se está abrazando a los sueños de la tripulación.
¡Ssssss! escucha en silencio estos jirones rotos. Mira el cielo entre esos agujeos ondulantes.
¿Aún no sabes lo que quieren contarnos?
Nos cuentan que seguimos vivos. Que Port Farraca está cerca. Que no es este momento, diferente al de una resaca de ron y vino, en el que los remordimientos nos abrasan el infierno del alma, y no podemos perdonarnos a nosostros mismos nuestra miserabe cobardía.
Pero ahora, muchacho, sonríe. Levanta ese ánimo, y ahórrate más búsqueda inutil de la fortuna.
Remendaremos estos jirones con los blancos y azules del velamen del último escocés que hundimos en Gloomy Sea. Después lo teñiremos con corteza de aliso y té negro para que todos nos reconozcan en lontanaza. Para que sepan que el azote cruel de la naturaleza no ha podido con nosotros.
No se por cuanto tiempo, pero hoy, hoy sigo gobernando La Pena Negra.
Ve y toca la campana con brío, muchacho. Hay mucho por hacer.

Az & Capitán Chinaski

El laberinto de Tindouf

damianvarea@hotmail.com (Damian Varea) — Wed, 17 Jun 2009 15:32:00 +0000

¿Qué otra cosa podíamos ser nosotros sino, dos sacos azules más de ayuda deshumanizada?

Los cristales sucios de tiempo.
Y tras ellos miente la arena de los caminos
que nos conducen perdidos por los laberintos de Tindouf.
En esta carcel de arena,
igual que nosotros,
también están presa la denuncia y la voz del pueblo que es acallado grito,
ignorado lamento de polvo y olvido.

El tiempo, tantas veces aliado del olvido,
no ha podido borrar la rica tradición de un pueblo
en constante necesidad de adaptación.

La esperanza, tan solo se vislumbra tras las rejas del destierro.
Aún así, en la quietud del desierto,
en lo árido,
en lo estéril,
vimos siempre aflorar ápices de ilusión hechos canción o sonrisa.

¿Dónde se borraron las huellas de vuelta a casa?
¿Dónde está la salida?
¿Dónde está nuestra casa?

Tan solo encontramos huellas de un destino incierto desdibujadas sobre la arena del desierto.
Los caminos mienten.
Las carreteras mienten.
La arena miente.
El tiempo miente.

Y aqui, perdido en los laberintos de Tindouf...
polvo y arena.

Capitán Chinaski & Az

Endiablado de noche

damianvarea@hotmail.com (Damian Varea) — Tue, 09 Jun 2009 09:23:00 +0000

Música: El mar en decadencia de Distimia

Debo encontrarla. Hasta que no encuentre a esa sucia ramera que se hace llamar mi suerte no pararé.
Sé que cada noche sale, agarra la botella y bebe, bebe cada vez más hasta encontrarse tan ida como para jugarse la gracia, la pena y la cordura. Ella traicionó a la brújula, ya no volverá a marcar el norte.
Se desvaneció mi rumbo, sin ella no soy más que una melancólica añoranza de mi océano soñado.
Sin ella no encontraré el puerto que me lance a la mar, brújula traicionera, azar lujurioso, falacia abierta de piernas.
Eres una puta, una puta suerte que con tu aliento de puta comepollas enturbias el horizonte, rojo, púrpura y duro.
Eres una puta que oscurece un futuro en el que sólo veo la calavera blanca de tu rostro.
Ella se la juega, la dama furcia se la juega saliendo, apostando mi dinero, apestando su aliento de perra moribunda.
Gira, moneda, créditos: uno, dos, tres.
Gira, ruleta, avance: uno, dos, tres.
Gira, rueda de la fortuna, gira: Perra, puta, suerte. Fin de partida.

Esta noche ya no girarás más, te desvaneces como una tabernera de bragas húmedas bajo las sábanas del capitán.
Nunca debí abandonar La Pena Negra, ahora recorreré las calles como un perro endiablado de noche, abandonado al infortunio de tu capricho.
Puntual la dama furcia volverá, mostrando su lascivo escote acariciado por papel moneda.
Aquí te espero, con mi faca abierta en la mano derecha; en la zurda, la aguja desimantada aguardando al embrujo magnético de La Pena Negra. Y aún hiríendote de muerte,prefiero ser un hombre sin suerte que un pirata sin navío.
El viento que antes golpeaba mi cara ahora escupe ausencias.

Aprendiz de tus ojos

damianvarea@hotmail.com (Damian Varea) — Wed, 27 May 2009 23:00:00 +0000

Aprendiz de tus ojos

Os pedí que me permitierais mirar vuestros ojos durante largo tiempo,
tan solo pretendía aprenderlos.
Y ahora los veo en mi memoria,
reflejados en el infinito de los océanos.
Qué estaréis haciendo ahora, Miss Hairy,
qué estarán mirando vuestros ojos de color arrecife.
¿Os acordáis?
¿Os acordáis de aquel momento que os hablo?
¿Os acordáis?
En el que yo os dije:
Quiero aprender de tus ojos...
¿Cuán hermoso será para vos?
¿Cuán hermoso sería para vos aquel momento
en el que bebí de vuestra boca húmeda?
¿Cuán importante será para vos el recuerdo de aquél momento?
Sabed, Miss Hairy,
estéis donde estéis,
que vuestros ojos son lo único que dan luz
a las noches insomnes de La Pena Negra.

Capitán Chinaski&Az.

La noche insomne

damianvarea@hotmail.com (Damian Varea) — Tue, 05 May 2009 17:53:00 +0000

Trasnochando con Chinaski
4. La noche insomne o cuando no duerme nadie

La noche insomne from capitán chinaski on Vimeo.

POST DATA

Me he colado en su camarote por una escotilla entreabierta. Dejo para su bucanera presencia y la de todos sus tripulantes este bello retrato de su persona con exceso de musgo en las sienes...
az

De Capitán Chinaski

Trasnochando con Chinaski

damianvarea@hotmail.com (Damian Varea) — Wed, 15 Apr 2009 21:50:00 +0000

3. Menú del día
Un podcast de Damián Varea

Postal de la Habana

damianvarea@hotmail.com (Damian Varea) — Tue, 31 Mar 2009 07:45:00 +0000

Postal de La Habana from capitán chinaski on Vimeo.
Un vídeo de Az.

Postal de la Habana

¿Hacia dónde dirigen los pasos
los hombres en edad de mirar atrás?

¿Con qué cuero se autoflagelan unas manos
cansadas de no hacer nada
cuando es momento de abrir
más a menudo los cajones?
Cuando se encuentra en ellos
antiguos regalos navideños,
cartas, bolígrafos y mecheros
con los que dar fuego
a la mayoría de los sueños.
Cuando se abre una agenda
repleta de nombres
y números sin cobertura.
Cuando se llora leyendo una postal
que vino de Cuba.

Entonces, gustaría uno de escuchar a Silvio
para que los recuerdos sonasen a Ojalá,
a futuro y a horizonte,
y sin embargo, sería bueno
sentirse menos viejo y acabado.

Damián Varea
Los óleos que lloran las alcayatas, 2008

Madi Ahmed

damianvarea@hotmail.com (Damian Varea) — Tue, 24 Mar 2009 12:49:00 +0000

.
Un video del grumete AZ

Madi Ahmed, pintor saharaui

"Arte, sentimiento transformado en un estallido de colores y formas; un grito desgarrador que clama la libertad…"

Madi Ahmed nació en el exilio de los campamentos de refugiados saharauis. Comenzó desde muy joven a interesarse por la pintura y el arte, y a pesar de la dureza del desierto supo encontrar el colorido y la alegría que siempre ha rodeado a los saharauis a través de sus creaciones.

Madi pinta jaimas, paisajes de la hamada, dromedarios, sus siempre presentes palomas de la paz y objetos de la vida cotidiana saharaui; teteras, incensarios, cuencos, joyas o morteros, dentro de un estilo ingenuo y amable, influido por la pintura naïf.

Actualmente es profesor de pintura en la Escuela de Artes Plásticas de El Aaiun en los campamentos de refugiados. Una de las labores de las que se siente más orgulloso es la de ser profesor de un grupo de alumnas en esta escuela. Ha participado en diferentes exposiciones, siendo una de las más destacas su participación en ARTifariti, “Encuentro de Arte en territorios liberados del Sáhara Occidental con su obra “La puerta de la esperanza”.
En el mismo evento también se presentó el nuevo poemario de Ebnu (Generación de la Amistad Saharaui) "Nómada en el exilio”.
Madi, ha conseguido trasladar sus obras a diversos puntos de nuestra geografía, consiguiendo así de algún modo difundir parte de la tradición y la cultura saharaui, aportando además, íntegros los beneficios de sus ventas a la reconstrucción y mantenimiento de su escuela de Artes Plásticas en El Aaiun. Así como a la compra de lienzos, pinturas y otros materiales para la Escuela.

Si estáis interesados en acoger parte de su talento y exponerlo en bares, cafeterías o centros culturales, podéis contactar con él por mail en
pintoressaharauis@gmail.com

Soledades encendidas

damianvarea@hotmail.com (Damian Varea) — Sun, 15 Mar 2009 22:14:00 +0000

Los más antiguos y asiduos tripulantes de "La Pena Negra" recordarán el poema de Az, que hice mío en junio de 2008, "Soledades encendidas"
El grumete Az, ya os hizo llegar como en un mensaje arrojado al mar en una botella, a algunos de vosotros, esta nueva versión del poema con imágenes montadas y preparadas por él mismo.
Es sin duda, la interpretación visual del propio autor dando vida a su propia creación poética.
Espero que lo disfrutéis...

soledades encendidas from capitán chinaski on Vimeo.

Torpemente
mis manos
sobre tu piel
de nicotina
silban
desafinadas,
átonas,
la melodía
entrecortada
de papel
de fumar
que consume
a cada aspiración
suave,
lentamente,
un deseo no nacido.
Exhala tu boca,
etérea,
una incógnita
fundida en el estucado
del techo donde se pierden
las miras.
Las hebras
al arder
dejan ver,
tibiamente,
temblando
las dudas
de mis dedos
en tu forma
cúbica,
pendular.

No basta
con el aire
para respirar;
y nos empeñamos
con el humo
que abrasa
el pecho
desnudo,
abierto
para olvidar
cenizas
que son
soledades encendidas.

Az.
Entorno (paseo poético)

La Pena Negra varada en la arena

damianvarea@hotmail.com (Damian Varea) — Fri, 06 Mar 2009 18:12:00 +0000

A vosotros, polizones todos de esta nave nocturna que surca libre y sigilosa los mares procelosos del silencio y la imaginación:
Gracias, gracias por la acogida que recibe cada entrada colgada en ésta, nuestra cubierta, vuestra cubierta.

Los gobernantes de este navío hemos tenido a bien crear una sección nueva que llamaremos "La Pena Negra varada en la arena". En ella, pretendemos transmitir todo nuestro apoyo al desterrado pueblo saharaui que ve pasar sus días durante ya más de tres décadas a la espera del maldito y prometido referendum que abogue en su defensa y obligue a la Monarquía marroquí, junto a sus gobernantes y a los dirigentes políticos internacionales, así como empresarios y "Dueños del mundo" a abandonar los territorios ocupados del Sahara Occidental y permita a sus autóctonos habitantes regresar pacíficamente a reencontrarse con sus raíces.

Pero mucho habrá para hablar y mostrar en esta sección de arena en la que después de nuestro regreso de Tinduf os haremos llegar a modo de entradas poéticas, visuales y sonoras.

Para inagurar esta nueva etapa del blog del Capitán Chinaski, hemos rescatado un texto que se publicó anteriormente acompañado de unas fotografías de nuestro viaje a los campos de refugiados.
En ésta ocasión, el grumete Az, ha trabajado con las imágenes de nuestra humilde cámara de video para ofreceros una postal fiel de lo que allí encontramos.

Que el viento os sea propicio.

Capitán Chinaski.

Espera en Badajoz, Europa

damianvarea@hotmail.com (Damian Varea) — Sat, 21 Feb 2009 19:56:00 +0000

Espera en Badajoz, Europa from capitán chinaski on Vimeo.

Espera en Badajoz, Europa

La calle donde se cuecen tus ganas
las mías
mi rabia
del alma
se alumbra con farolas porque ya no hay luz.

Quinquilleros la recorren en sus bicis.
Desgastados, desgastadas.
Mecen la avenida
con las nanas roncas de una huida
de signo
negativo.

Ruina humanidad
para las miradas de bien
ahogadas en fondos de inversión.

Se asemejan a perros
-piensan, los que miran-
tal vez podencos cansados de (tanto) correr.

Entonces,
con la misma soga
con que amarran sus billetes
dibujan una horca.

De vez en cuando, los ciclistas caninos
se detienen
y sin bajarse de la bici
recogen pavas desperdigadas por la acera,
colillas que más tarde compartirán
en improvisado rincón que es casa y colegueo;
y sabe a gloria el hastío de los pudientes.

Esos mismos que se detienen ante escaparates
impúdicos, desvergonzados,
de amplia oferta inmobiliaria.
Esos que se bajan del BMW
y leen:
Se vende, Valdepasillas.
Tantos metros cuadrados,
dormitorio, aseo y baño.
Tantos miles de euros.

Hay quien,
armado
del engendro electrónico
con tono y politono,
retrata el ofertón.
-Al menos como inversión tiene su interés.

Este hombre conduce
el BMW
satisfecho
con sus planes de futuro.
Como el resto de la gente
de bien
que pasa por tu puesto
sin montura,
buscando sus caballos
entre telas de Adolfo Dominguez
y las herraduras
que se cuelgan
del cuello
de sus cinturas.

Mientras van y vienen,
los veo,
a unos
con aceitunas en los ojos;
a otros
con bellotas en los bolsillos.
Y yo,
con los ojos de no verte
y un siete en la camisa
te espero
en el suelo
de Europa.

Un poema de:
Az.

Islámico verso

damianvarea@hotmail.com (Damian Varea) — Sat, 14 Feb 2009 17:40:00 +0000

Islámico verso

Jamás un Adalid Fronterizo
encontró en una mirada
el sosiego que tus ojos le otorgaban
al regreso triunfal de la batalla.

Nunca un caballo galopó
sobre tal alfombra de honores
como lo hicieran los cascos guerreros de tu corcel
sobre las grandezas que derramaba
el marcial séquito árabe.

Y ya son eternas las lágrimas cristianas en el tiempo.
Y ya son eternas las derrotas que provocó
tu sola sonrisa desnuda en un desfile de honor.
Las pesadas armas rendidas
a los pies de la elegancia de tus sedas persas.

Rendidos en aplausos los balcones y las plazas,
las aves desplegaron vuelo con la gloria de tu bando
en la canción de sus picos.

Y te cubrió Bitrir con su abrazo limpio y hermoso.
Ya viste cumplido tu sueño
en el coran que escriben los latidos..
Y ahora serán otros quienes te sueñen
respirando la esencia de tus recuerdos.
Ya eres antídoto ante los deseos dormidos.
Ya eres islámico verso en la memoria
de los juglares y los profetas.
Ya es eterno tu nombre
atravesando invisible la tradición de un pueblo.

De hoy en adelante,
Alá acariciará tu espíritu
del mismo modo que el viento
acaricia las dunas del desierto.

Damián Varea
"Los óleos que lloran las alcayatas, 2008"

Las caricias de los faros

damianvarea@hotmail.com (Damian Varea) — Sun, 01 Feb 2009 12:33:00 +0000

Trasnochando con Chinaski

2. Las caricias de los faros

Un Podcast de
Damián Varea

Evolución

damianvarea@hotmail.com (Damian Varea) — Sat, 24 Jan 2009 20:22:00 +0000

Trasnochando con Chinaski

Un podcast de:
Damián Varea

Espantando moscas

damianvarea@hotmail.com (Damian Varea) — Fri, 09 Jan 2009 19:01:00 +0000

Espantando moscas

Mañana abandonaré Ghorepani.
Lo decidí noche
mientras bebía cerveza en el "Bob Marley Bar".

Y ya nunca más veré a Lucita
jugar a las muñecas con dos palos
con pelo de trapo.

Algún día los muchachos
bajarán de las montañas.
Enterrarán sus fusiles
y quemarán sus ropas,
volverán a la hoz y al ganado
y nadie les podrá devolver
el tiempo perdido.

Entonces Lucita
escogerá entre todos.
Señalará con el dedo al más hermoso
y le dirá ─ma timilai prem garchhu─
Y junto al hombre hermoso
se hará vieja en una casa de barro
espantando a las moscas
mientras cocina.

Damián Varea
Los óleos que lloran las alcayatas, 2008