CARICIA Y PATADA

El casco

noreply@blogger.com (Rosalina) — Wed, 08 Feb 2012 21:27:00 +0000

La primera vez que quise desprenderme de él lo tiré por la ventana. Fue un arrebato en caliente, después de que Juanjo se fuera, tras la enésima discusión. Cuando volví, los huecos en el armario y en las estanterías me gritaron que se había llevado sus cosas. Bueno pues, ya está, pensé. Deambulé un rato por la casa medio aturdida, intentando digerir esa extraña sensación de vacío que supone la ausencia. En el baño habían desaparecido sus maquinillas y su cepillo de dientes, como si nunca hubieran estado. Definitivamente se había ido. Entre todo el torbellino de emociones que sentí, reconocí una leve sensación de alivio que se abría camino entre otras muchas, decepción, tristeza, culpa, frustración y también ira, mucha ira. Entonces entré en el salón y lo vi. Había olvidado el casco, allí, en la butaca. Fue verlo, precipitarme sobre él y arrojarlo al vacío. El puñetero casco había sido el desencadenante, el principio del fin. Hacía semanas que lo había comprado sin más, a pesar de ser carísimo ¡setecientos euros de casco!, a pesar de que ya teníamos dos y a pesar de que nuestras motos eran unas simples vespas de segunda mano. A pesar de lo justos que íbamos. Comprar ese casco supuso la confirmación de que yo ya no contaba para nada en su vida. Pero además, ese casco me recordaba que lo que más detestaba de él es que a veces quisiera ser quien no era y sobretodo el constatar, un día tras otro, que ya no era quien fue. Fue lanzar el casco por la ventana y sentir un placer inmenso, la tensión en la que últimamente había vivido desapareció y me sentí ligera como una pluma.

Me preparaba un te cuando sonó el timbre de la puerta. Con cierta inquietud dejé la taza sobre la mesa antes de abrir. Tras la mirilla, la cara redonda y apacible de Rosa. Abrí aliviada.. hasta que lo vi..
- Hola Ana, te he traído el casco de Juanjo, parece que se ha caído..., menudo susto me ha dado, casi me da en la cabeza, estaba en el patio regando los geranios.., lo he visto caer y lo he reconocido enseguida, dijo tendiéndome el casco, algo alterada..
- Oh vaya, gracias Rosa, qué descuido.., no sé como ha podido pasar.., muchas gracias, no tenía que molestarse en subir.. balbuceé como pude en tono de disculpa.
- Bueno, ten más cuidado o tendré que comprar uno para mí, me dijo sonriendo.
Cerré la puerta y dejé el casco en la butaca. Lo miré tan fijamente, mientras tomaba mi te, que me pareció que estaba vivo, que me estaba desafiando, que se reía de mí.

Aparqué la moto en la calle, frente al trabajo. Era una calle muy concurrida. Dejé el casco simplemente colgado del manillar, sin atar. Era una tentación y estaba segura de que por la tarde, cuando volviera, habría desaparecido. Pero no, no desapareció. Desde el otro lado de la calle le distinguí. Allí seguía, colgado del manillar. Era increíble.

Le estuve observando de nuevo desde el sofá, aguanté su mirada mientras maquinaba otra forma de librarme de él. No quería tirarlo directamente a un contenedor, no quería regalarlo a un amigo, quería que desapareciera de mi vista. Pero quería que de él saliera algo bueno. Quería que alguien lo encontrara y se sintiera afortunado y feliz.

Era sábado, hacía un día radiante y decidí ir a la playa. Me senté en uno de los chiringuitos y coloqué el casco a los pies, bajo la mesa. Tomé mi vermú, leí mi periódico y me fui discretamente aprovechando que la terraza se había llenado repentinamente tras un desembarco de turistas japoneses. Pero no había andado más que unos pocos metros cuando me alertaron los gritos ahogados de un camarero que corría tras de mí.
- Eh, ¡que se ha dejado el casco! me dijo al alcanzarme, con la voz entrecortada.
- Oh vaya, gracias, gracias, dije disimulando mi decepción.
- Es un buen casco, no hubiera durado nada en la terraza si no me llego a dar cuenta, añadió.
- Si, es PRECIOSO, dije con una sorna que el pareció no detectar, gracias de nuevo.
Y allí estábamos otra vez, el maldito casco y yo. No quería regresar a casa con él así que, mientras atravesaba el puerto, junto a los amarres, se me ocurrió otra idea. Esta vez lo escondí dentro de una modesta barca de pescadores, La Benvolguda, bajo una red. No había nadie. Nadie me había visto. Era sábado y hasta la madrugada del lunes no iban a encontrarlo. Lo dejé allí y me fui corriendo. Llegué a casa sin aliento. Llamé a Berta y nos fuimos al cine. Me olvidé de él por completo.

El lunes por la noche, estaba a punto de salir a cenar, cuando sonó el timbre. Tras la mirilla la cara de un chico joven, alto, moreno y desconocido.
- ¿Quién es?, pregunté.
- Es aquí donde vive Juan José Gutiérrez? traigo una cosa para él.
- Ya no vive aquí, contesté secamente.
- Ah, ya, pero es que tengo que devolverle esto, ¿sabe usted donde puedo encontrarle?
- Pues no, no lo sé, dije, intentando aparentar normalidad.
- Verá es que hemos encontrado algo suyo y como vivo por aquí se lo he traído, no podría usted...
Abrí la puerta con brusquedad, pero la sonrisa del chaval me desarmó. Como me temía, llevaba el casco en la mano..
- ¿Cómo has sabido que era aquí?
- En el interior del casco hay una pegatina con esta dirección y un teléfono. He llamado pero no lo han cogido y como vivo en la calle de abajo pues lo he traído, no me costaba nada. Lo hemos encontrado esta mañana, en el barco, raro, ¿no?, soy pescador ¿sabe?
- Ah vaya, pues muchas gracias, ya se lo haré llegar. Has sido muy amable. ¿Cómo te llamas?
- Pep, soy Pep, de La Benvolguda.
- Se lo diré, mentí. Gracias. Adiós.
- No hay de qué ¡Adiós!.

Tiré el casco en la butaca y se quedó panza arriba. Me pareció que otra vez se carcajeaba de mi. Le miraba desde el sofá, estaba como un gato, retozando, como si esperara que me levantara y le rascara la tripa. Me fui a la cocina, era hora de preparar la cena. El contenido de la nevera no era muy alentador, había olvidado pasar por el super. Tampoco tenía ganas de cocinar. Llamé al chino del barrio y pedí un menú para dos. Al colgar me di cuenta de que ya no éramos dos. ¡Bah!, me dije, me llevaré al trabajo lo que sobre para comer mañana. Puse las noticias.

Al poco rató sonó el timbre. Tras la mirilla Li, el chico del chino, miraba fijamente la puerta. Llevaba puesto uno de esos cascos ligeros, que no protegen pero que sirven para que no te multen, ni siquiera lo llevaba abrochado. Abrí.
- Hola Li, dije, ¡ostras qué rápido has venido hoy!.
- Ahora moto, no pie como antes, me dijo.
- Ah, ¡qué bien!, y ¿es tuya la moto?
- Mía no, aún no toda, pronto será..
- ¿Y ese casco, es tuyo?
- Prestado, compañero mi.
- Ah prestado.., espera un momento.., te voy a hacer un regalo... La cara de Li era toda un enorme signo de interrogación..
- Toma, dije tendiéndole el casco, para tí.
- Eh? pero..
- Si para tí, yo ya no lo necesito y ese casco que llevas no te servirá de nada si te caes.
- Pero..
- A ver, quítate ése, trae, así, venga póntelo, estupendo, te va bien, te queda perfecto, dije y mi voz sonó... ¡alegre!.
- Pero..
- No se hable más, es tuyo, concluí.
- Gracias, gracias.., dijo Li al tiempo que bajaba repetidas veces la cabeza. Me entregó la bolsa con la comida, pagué y se fue. Desde el rellano de la escalera, volvió la cabeza, la inclinó una vez más y levantó la mano donde llevaba el viejo casco, a modo de despedida. Sonreí, le dije adiós y entré.
¡Por fin!, pensé y cené tranquilamente. De vez en cuando se me iba la vista a la butaca. Vacía, vacía por fin.

Pasaron los días. Todo volvió a su sitio. Recuperé la calma, mis amigos, mis paseos, mis cosas. Una noche llegué muy tarde. Ya iba a acostarme cuando vi el parpadeo en el contestador. Iba a dejarlo para mañana, pero al final me pudo la curiosidad y pulsé la tecla. La voz de Juanjo sonaba algo temblorosa al otro lado.

- Pip, pip, Ana mira... bueno, ejem, espero que estés bien..., yo..., mira no quería molestarte... pero no sé si... verás.. es que me dejé el casco.. lo habrás visto...bueno esto.. quisiera pasar a recogerlo... como tengo las llaves... si te parece pues... pasaré mañana por la tarde a recogerlo.. cuando tu estés en el trabajo.. así no .. bueno pues... eso, que.. en fin... ya nos veremos.. y gracias, pip, pip.

Me senté ante el ordenador y tecleé "cerrajeros+urgencias+ 24+horas", anoté el teléfono y llamé.

Inspirado vagamente en esta noticia: Los ciudadanos devuelven cada vez más los objetos perdidos y una de calamares

Simplemente complejo

noreply@blogger.com (Rosalina) — Sun, 05 Feb 2012 09:55:00 +0000

Copo de nieve

Un buen amigo mío suele decir que antes las cosas eran complicadas y que bastaba con contar con suficientes ingenieros, pero que ahora las cosas, además de ser complicadas, son complejas y con éstas los ingenieros solos no pueden, que tal vez harían falta más filósofos.

Recuerdo eso a menudo porque mis circunstancias laborales actuales se centran en el manejo de la complicación, que es simplemente tediosa, aunque siempre puede acabar reduciéndose y echo mucho de menos la complejidad, que quizá no pueda reducirse por completo o tal vez nada, pero que desde luego me resulta mucho más interesante.

Complicación me hace pensar en procedimiento, en la rigidez de lo predecible, en lo inerte, sin embargo complejidad me remite a relación, conexión, a algo que fluye, a algo que está vivo. Vete a saber por qué pienso en todo esto mientras conduzco. Escucho a Khachaturian, hay poco tráfico y me da tiempo a disfrutar del paisaje. Me conmueve la belleza de los primeros almendros en flor porque probablemente se helarán en las próximas horas. Hace mucho frío. Tengo que detenerme porque hay un camión averiado que dificulta el paso por la estrecha carretera local. El conductor ha desmontado algo bajo el camión y hay algunas piezas esparcidas en el suelo. Complicación. Aprovecho la espera disfrutando de la belleza de los almendros. Hay muchos, unos junto a otros, misma luz, misma tierra, mismo frío, sin embargo unos han florecido y otros no. Complejidad.

Continúo viaje y de algún modo sigo pensando en eso, pero desde otro sitio, esta vez al hilo de la exposición a la que he tenido que asistir esta mañana. Dos horas y pico de powerpoint. La ponente, inmóvil, sentada detrás de una mesa, sobre una tarima, mostraba poco o ningún interés aparente en comunicar, pura literalidad, mera sucesión de datos, fragmentación, aburrimiento general, vaya, lo que se conoce como "muerte por powerpoint". Pero hay otros caminos posibles, formas que abandonan esa fastidiosa linealidad artificial y superada y que se adentran en la forma natural de comunicar incluso la idea más compleja, desde un funcionamiento mucho más semejante al de la mente humana, pura conexión, pura red, por ejemplo este. Lo natural, lo simplemente complejo.

Y me doy cuenta de que acaba de empezar a nevar, pobres almendros impacientes.. o ingenuos..

Futuro

noreply@blogger.com (Rosalina) — Sat, 28 Jan 2012 14:24:00 +0000

A pesar de que Pablo solía ser un tipo de lo más animado y curioso, llevaba una temporada notándose algo raro, como ausente. Al principio no pensaba en ello, no quería y alejaba esos pensamientos como quién espanta una mosca, rachas, se decía. Sin embargo últimamente esa mosca revoloteaba demasiadas veces a su alrededor y no podía espantarla tan fácilmente como antes. No era el mismo, hoy en el trabajo se lo habían dicho así. Y se dio cuenta de que era cierto. Sentía una extraña sensación de abandono, de distancia, como si todo lo que pasaba a su alrededor le resultara ajeno. La cosa más insignificante le costaba un enorme esfuerzo y ya no notaba apenas aquella íntima satisfacción de cuando conseguía sacar adelante un proyecto, cerrar un trato. Los días se sucedían densos. Ni en casa podía sustraerse a esa sensación, más bien al contrario. No había un motivo claro para todo eso y esa falta de concreción era lo que más le irritaba, él era un tipo resolutivo. Estaba harto de sentirse así, no se reconocía, pero no sabía qué era lo que le ocurría ni como evitarlo.

En el camino de vuelta, contra su costumbre, atravesó el parque y decidió detenerse un momento antes de regresar. Colocó el maletín a un lado, sobre el banco, se dejó caer y se recostó contra el respaldo. Estaba oscureciendo. El día era gris, por la mañana había llovido bastante. Un escalofrío le hizo subirse las solapas del abrigo. Metió las manos en los bolsillos y se arrebujó para entrar en calor. Cerró los ojos. Al poco rato un frenazo le sobresaltó. Volvió la cabeza y vio como una moto se detenía. Un hombre bajó de la moto y abrió el buzón. Rápidamente fue introduciendo las cartas en una saca amarilla. Pablo se sorprendió. Había muchas. Se preguntó quién escribiría cartas hoy en día. El no lo había hecho desde hacía meses, quizá incluso años. Recordó lo mucho que antes le gustaba escribirlas. Revivió la emoción de depositar una carta en el buzón gris que estaba junto a la parada de autobús, cerca de la casa donde nació, en Soria. Añoró la repentina alegría de reconocer al instante esa letra en el sobre que, de vez en cuando, llegaba para él. Con su madre se estuvo carteando siempre. No importaba que hablaran por teléfono a menudo, siguieron escribiéndose un par de veces al mes hasta que ella murió. Y con Berta, cuando se fue a trabajar a Londres. Y con Paco, cuando estuvo en la cácel. Y con otros ¿Qué habría sido de ellos? Y claro, con Mercè, cuando él aún vivía en Soria y ella aquí, en Barcelona. No recordaba cuando había dejado de hacerlo. El empleado de correos cerró el buzón, cargó la saca y arrancó. Le siguió con la mirada hasta que se perdió al doblar la esquina. Todas esas cartas partían hacia sus destinatarios. Intentó imaginar a las personas que las mandaron, sus caras expectantes, esperanzadas, a las que iban a recibirlas, su expresión tal vez sorprendida o temerosa. Entonces de pronto se le vino algo a la cabeza. Vaya estupidez, se dijo, y sin embargo pensó en ello unos momentos. Se levantó y cogió su maletín.

Reemprendió el camino y fue acelerando el paso. El no se dio ni cuenta. Llegó al portal y saludó a Lola que en ese momento sacaba al perro. Sonrió mientras le sostenía la puerta. Salieron. Abrió el buzón, un par de facturas. El ruido seco de las puertas del ascensor le instó a entrar. Lo hizo y se quedó de espaldas. Se miró en el espejo y vio que estaba pálido. En casa se oía la televisión y las voces traviesas de los niños. Dejó las llaves en la repisa. Colgó el abrigo. Besó a su mujer. Se entretuvo un buen rato con sus hijos pero, a pesar de que siempre disfrutaba de esos momentos, se daba cuenta de que esa tarde su mente estaba en otra parte. Ante las protestas de los niños se levantó, dijo que tenía algo que hacer en el despacho y pidió que no le molestaran. Cerró la puerta, se sentó y conectó el ordenador. El parpadeo del cursor sobre el fondo blanco de la pantalla le mantenía absorto. Por fin se enderezó, se acercó a la mesa y escribió:

Barcelona , 1 de febrero de 2040

Querido Pablo,

Espero que cuando recibas esta carta te encuentres bien. Te escribo para ponerte al día, hace mucho tiempo que no nos vemos. No sé si sabrás que pasé unos años muy malos y que tuve que cuidarme bastante, pero me alegra decirte que ahora estoy mucho mejor, aunque tengo altibajos y no me puedo confiar. A pesar de todo lo que ocurrió quiero que sepas que salí adelante y que, aunque fue difícil, me repuse y seguí, seguí trabajando y viviendo. Sigo en Barcelona, pero como acabo de jubilarme, paso largas temporadas en la casita que compré en Alfafulla, ya sabes, aquella casa de pescadores tan destartalada que tanto me gustaba y que al final conseguí que me vendieran. Costó, con el divorcio estuve un tiempo apurado. Hice algunos arreglos, lo mínimo, ya sabes que me gustan las cosas sencillas. La casa sigue estando en aquel mismo lugar, justo delante de ese mar plácido que tenemos. Por suerte no han construido más por allí y se conserva casi igual que antes. En la terraza me siento a leer y se me pasan las horas. A veces acuden mis hijos. No es que les vea mucho, viven lejos, donde les ha llevado la vida. No me cuentan demasiado, seguro que no quieren preocuparme, pero cuando les veo, les veo bien. Con el tiempo se arreglaron las cosas con Mercè, parece mentira, hasta me invitó a su boda, se lo agradecí, aunque preferí no ir. No nos vemos mucho, pero de vez en cuando, en Barcelona, me dejo caer por su restaurante con Emilia. Si, si, con Emilia, ya ves. Mi padre murió hace diez años. Tu sabes cuánto le quería, aunque no nos entendimos nunca, pero al final pude acercarme un poco a él. Sentí mucha paz y creo que él también. Mi hermano sigue bien, en su línea, metiéndose en algunos líos, ya sabes. Ahora que tengo tanto tiempo he recuperado algunas de mis viejas aficiones y he descubierto algunas nuevas. De vez en cuando aún me lían en algún proyecto y disfruto enormemente el poder hacerlo a mi manera, sin las urgencias de antes. Te reirás pero me ha dado por la pintura, soy muy malo pero me relaja mucho. También tengo un huerto. Eso lo llevo mucho mejor, ya sabes cuanto me gusta la tierra. Me viene del abuelo Blas. Doy largos paseos y duermo la siesta. Me acuesto tarde. También madrugo a veces. Viajamos. No hacemos grandes planes, simplemente vivimos, intentamos ser felices, a veces lo conseguimos.

Te cuento todo esto porque me ha parecido que necesitabas saber de mí. Tenemos que vernos más, o al menos escribirnos, yo estoy dispuesto si tú también lo estás.

Cuídate mucho,

Pablo Medrano

Le dio a la tecla de imprimir. Abrió el cajón de la mesa, sacó un sobre y escribió: Pablo Medrano, Carrer Torrent de l'Olla, 8, 4art 2ª, 08012 Barcelona. Se levantó, recogió la hoja de la impresora, la dobló cuidadosamente, la metió en el sobre y lo cerró. Buscó un sello y como no sabía cuantos debía poner, puso los tres que encontró. Se sentía mejor, más liviano. Vaciló unos segundos antes de cerrar el programa sin guardar el texto. Apagó el ordenador. En el vestíbulo metió la carta en el bolsillo del abrigo.

Salió de casa temprano. Palpó varias veces el sobre en el bolsillo para asegurarse de que seguía allí. Cruzó el parque, cogió el sobre y lo metió en el buzón.

El traje

noreply@blogger.com (Rosalina) — Thu, 26 Jan 2012 21:51:00 +0000

Aunque no acostumbro a escribir de política, después de saber el fallo del caso Camps, tan fallero, no puedo resistir la tentación de compartir esta historieta que leí en el blog de Gregorio Luri.

Cambiemos sastrería por justicia y la cosa resulta de lo más ilustrativa.

Un hombre se está probando un traje hecho a medida y le dice al sastre:

- ¡Hay que meter la tela de esta manga! ¡Es cinco centímetros demasiado larga!

- No, mire, si dobla el codo, le queda perfecta –dice el sastre.

- Ya, bueno… -continúa el hombre-. ¡Pero fíjese en el cuello! Cuando doblo el codo, el cuello se va para atrás.

- ¿Y qué? –insiste el sastre-. Levante la cabeza y échela para atrás.

- ¿Ve? Perfecto.

- Pero ¡es que ahora el hombro izquierdo está tres centímetros más abajo que el derecho!

- Ningún problema. Dóblese por la cintura hacia la izquierda y verá cómo se le recompone.

El hombre se marcha de la sastrería con el traje puesto, el codo doblado, la cabeza erguida y echada para atrás e inclinado hacia la izquierda. Sus andares se convierten en una especie de bamboleo espástico.

En una esquina se cruza con dos transeúntes.

- Mira, un tullido –dice el primero-. ¡Pobre hombre, qué pena!

- ¡Sí, pero su sastre debe de ser un genio! –responde el segundo. El traje le sienta de maravilla.

Platón y un ornitorrinco entran en un bar

Th. Cathcart y D. Klein,

Y una cita de Camus, inocente es aquel que no necesita explicarse.

Eketo

noreply@blogger.com (Rosalina) — Tue, 24 Jan 2012 21:17:00 +0000

Clara es una de mis mejores amigas. Nos conocimos hace catorce años ya, cuando coincidimos un verano trabajando para una ONG en Eketo, una aldea remota en las montañas de Togo. Compartí con ella vivencias inolvidables que aún me emocionan cuando las recuerdo. Hoy, tras hablar con ella por Skype como solemos hacer, he visitado el blog de V que esta vez había escrito una preciosa entrada sobre la muerte y leerla me ha hecho recordar una de esas vivencias imborrables de Eketo.

Llevábamos en la aldea una semana y ya no despertábamos tanta expectación como los primeros días, aunque si mucha curiosidad. Los niños nos seguían a todas partes porque se divertían de lo lindo viendo lo torpes que éramos haciendo cosas que ellos hacían con total naturalidad: llevar el agua en la cabeza sin derramarla, usar el machete, fregar los platos con poco más que un vaso de agua, lavar la ropa en el río sin despedazarla, fabricar en diez minutos un hornillo de barro, construir un techado con ramas de palmera, cortar una piña sin destrozarla, andar por los caminos sin pisar los hormigueros...

Un día alguien nos contó que había pasado algo extraordinario en la aldea. Había muerto un anciano. Era el hombre más viejo que se recordaba en mucho tiempo, tenía más de ochenta años y en Eketo la esperanza de vida entonces no llegaba a los cincuenta. Nadie conocía la vida de la aldea sin él. La gente le veneraba, no solamente por su longevidad, sino también por su gran bondad y sabiduría. Siempre encontraba un consejo que dar basado en los muchos años que había vivido, en las historias que recordaba que le habían contado, en todas las cosas que había visto, en las que le habían pasado, en la gente que había conocido. Nos explicaron que los funerales durarían diez días. Esa misma noche, en cuanto se puso el sol, se encendieron las hogueras y empezaron los tambores y los cánticos, que no cesaron hasta el amanecer. Todas esas noches la aldea quedaba oscura y desierta. Decidimos que debíamos ir a presentar nuestros respetos y preguntamos al jefe si era apropiado y cual era la costumbre. La costumbre era llevar comida a la cabaña de la familia y acompañarles, cantando, bailando y contando historias sobre lo cada uno había compartido con el anciano. Hacía tiempo que ya no se enterraba el cuerpo bajo la choza de la familia como dictaba la antigua tradición. Tras la colonización y la consiguiente evangelización, se sustituyó esa costumbre por la de enterrar el cuerpo en la selva cercana, bajo un árbol, en este caso, después de los ritos funerarios tradicionales y tras una ceremonia baptista.

La noche que decidimos ir a presentar nuestros respetos nos vestimos de blanco. Solamente con la claridad de la luna y las estrellas y siguiendo el progresivo latido de los cánticos llegamos al lugar. Una portezuela daba acceso a unas estrechas escaleras que conducían a una pequeña plaza donde daban algunas chozas. Cuando descorrimos el tapiz que cubría la entrada, nos encontramos con toda la aldea reunida alrededor del fuego. En ese momento la música y los cánticos se desvanecieron. Durante unos instantes todos nos quedamos paralizados, mirábamos y éramos mirados sin saber muy bien qué hacer unos y otros, hasta que una de las hijas del anciano se acercó a nosotros sonriendo y tendiéndonos las manos. Llevaba el vestido ritual, a base de tiras verticales tejidas con formas geométricas de muchos colores, verdes y azules. Con el tocado, las joyas y los tatuajes ewé, su rostro surcado de arrugas y cicatrices, magnífico, concentraba toda su historia y la de los que la habían precedido. Entregamos a la anciana lo que habíamos traído y ella lo entregó a otra mujer. Luego se acercó más y fue tomándonos de las manos uno a uno y sin dejar de hablarnos suavemente, nos condujo despacio hacia la choza. En ese momento, la música y los cánticos volvieron a sonar y la fiesta continuó.

En el centro de la pequeña sala circular, iluminada tenuemente con farolillos de queroseno y perfumada con brasas de hierbas aromáticas, habían colocado un catafalco de madera y hojas de palmera, forrado con tapices antiguos, sobre el que descansaba el anciano, descalzo, vestido con una sencilla túnica blanca y el tocado tribal. Su cuerpo pequeño y delgadísimo apenas ocupaba espacio. Su rostro mostraba una gran serenidad. La hija del anciano nos presentó a unas cuantas mujeres que estaban allí y que llevaban unos sencillos instrumentos musicales construidos con cañas, madera, tripas trenzadas y semillas. Enseguida se pusieron a tocar y a cantar. Entonaron una dulce melodía que acompañaban con leves movimientos con los brazos girando alrededor del cadáver y arrastrando los pies. La anciana, haciendo gestos suaves con las manos, nos invitó a unirnos al baile alrededor del fénetro y así lo hicimos durante unos minutos. Cuando la música cesó, la anciana volvió a tomar las manos de cada uno de nosotros y en ese momento le susurramos al oído las palabras de pésame que habíamos aprendido en ewé y que desgraciadamente ya no recuerdo. Nunca olvidaré la dulzura con la que nos habló, la sonrisa de sus ojos y la delicadeza con la que acarició nuestro rostro. Poco después nos acompañó de nuevo hacia la salida y nos unimos a la fiesta y esa noche la pasamos allí, junto a la hoguera, con toda la aldea. Más tarde supimos, que el habernos invitado a danzar alrededor del anciano, era un gesto de gran honor y reconocimiento. A partir de esa noche nos sentimos mucho más cerca de las gentes de la aldea. De vez en cuando, por las mañanas, aparecían delante de nuestra choza, un puñado de cacahuetes, unos plátanos, un mango.. que alguien había dejado allí para nosotros.

Al poco tiempo de volver, Clara regresó a Africa y lleva allí bastantes años. No parece darse cuenta de lo africana que es ya. Me gusta hablar con ella a menudo o ir a verla, pero hay que tener cuidado con lo que le cuentas, si le vas con alguna pena, rápido pide cita al feticher y en menos de nada el hombre ya ha sacrificado una cabra para que se solucionen tus problemas. Yo escucho las historias que vive y que me cuenta y a cambio, intento acompañarla en sus crisis existenciales y de fe sobre el trabajo que hace occidente en Africa, que las tiene.

At last

noreply@blogger.com (Rosalina) — Fri, 20 Jan 2012 21:05:00 +0000

Jamesetta Hawkins tuvo una madre de 13 años y un padre al que nunca conoció. Ella siempre creyó que era blanco. La criaron sus abuelos, que la llevaban los domingos a la iglesia baptista del barrio en la que pronto deslumbró su voz. A los 14 años se fue a San Francisco para vivir con su madre, gran aficionada al blues y al jazz. Ella le enseñó a escuchar a Billie Holiday, Ruth Brown o Bessie Smith para mejorar su formación musical. Poco después, con dos amigas, formó un trío vocal hasta que conoció al músico de Johnny Otis que quiso escucharla. Se avino a hacerlo en el cuarto de baño de la habitación de su hotel. Según Etta, la voz sonaba mucho mejor en la acústica de un cuarto de baño y por eso, decidió cantar sentada en el retrete mientras la escuchaban desde el dormitorio. A partir de entonces, Jamesetta Hawkins pasó a ser Etta James, una de las voces más majestuosas que nunca he escuchado. Tras una vida intensa y difícil, ha muerto hoy. Aquí os dejo una pequeña muestra de su talento, para disfrutar. La 1, la 5 y la 8, imprescindibles.

Piezas de museo

noreply@blogger.com (Rosalina) — Sat, 14 Jan 2012 11:00:00 +0000

Doris es la dependienta de la tienda de telefonía que me pilla de paso camino a casa. Habré entrado un par de veces sin embargo, cuando aparezco en la puerta, me sonríe con complicidad, como si me conociera. Al momento veo que tiene un catarro del quince, los ojos enrojecidos, la voz tomada, y cuando se lo comento, me dice, sin dejar de sonreír, que ya, pero que no puede faltar al trabajo, que tiene dos hijos, que es colombiana y que su contrato es temporal. Me habla de todo esto mientras atiende a la vez que a mí a tres adorables ancianitas que quieren dar de baja una línea telefónica y que, aún hablando a gritos, no consiguen entenderse con el robot contestador. Le digo que no se apure, que no tengo prisa y mientras espero observo sobre el cristal del mostrador a mi viejo teléfono (del Pleistoceno, según dijo Cristóbal) que descansa en paz justo al lado de la más que probable nueva adquisición. Los miro a ambos y me parece mentira que apenas les separen cinco años. El diseño de mi viejo móvil resulta antidiluviano. Además su estado de conservación es más bien penoso. Algunas letras y números del teclado están borrosas o han desaparecido y la carcasa, llena de raspaduras, habla de una azarosa existencia, y dice bien poco del cuidado de su dueña. A su lado, la más que probable nueva adquisición, hace ostentación de su virginidad formal de objeto. Simple, discreto, de lineas puras, mínimo, impecable. Mientras tanto, Doris sigue con la gestión haciéndose pasar al teléfono por una de las ancianitas. Cuando por fin puede hablar con alguien perteneciente al género humano, le cuenta una historia bastante verdadera, aunque poco real, acerca de la necesidad de darse de baja ya y, tras un poco de palique, consigue la baja de la línea. Las ancianitas, aliviadas, se deshacen en muestras de agradecimiento. Cuando salen, Doris me dice, esto no lo hago por nadie, pero los ancianos me pueden, me hacen pensar en mis padres, allá en Medellín. Me mira mientras se suena la nariz y pregunta: ¿Qué, te decidiste?. Sí, de acuerdo, me quedo con éste. ¿Podré conservar todo? pregunto de pronto con cierta angustia. Solamente los contactos, me dice. Y sin más preámbulos coge mi viejo teléfono y le extirpa el corazón y lo trasplanta al cuerpo nuevo en un plisplás y apenas tengo tiempo de despedirme de él, de los viejos mensajes, esos que guardaba porque no tenia valor para borrar y que ya irremediablemente ahora se han desvanecido allá donde vayan los mensajes perdidos. Estoy en este duelo mientras Doris me explica a toda velocidad las maravillas de la nueva adquisición, pero confieso que apenas puedo seguirla en esos momentos. Me pide que compruebe si están todos mis contactos y sí, están. Continúa explayándose y cuando acaba y está a punto de arrojar mi viejo amigo al contenedor, le pido ser yo quien lo haga. Me mira sorprendida y me lo entrega. Procedo.

Salgo de la tienda con una agridulce sensación, noto en el bolsillo de mi abrigo la presencia aún desconocida de mi nueva adquisición y un ligero dolor en el corazón por haber abandonado a su suerte a mi viejo compañero. Como suele ocurrirme, una cosa me lleva a la otra y me viene a la memoria algo que últimamente leí en un interesante blog de diseño. Se trata de una reflexión y una idea para sobrellevar algunas experiencias de separación. Decía que del dolor y la nostalgia afloran muchas creaciones, vestigios que se concretan en objetos cargados de recuerdos y vivencias que almacenan sentimientos y emociones. Hablaba de dos artistas croatas Olinka Vistina y Drazen Grubisic que descubrieron, después de romper su relación en el 2006, lo difícil que es renunciar a aquellos objetos que simbolizan lo que se ha perdido. Para solucionar esta complicación, buscaron un lugar donde pudieran colocar estos objetos y mantenerlos juntos sin necesidad de deshacerse completamente de ellos. Cuando hicieron pública su idea, empezaron a recibir objetos de personas que habían experimentado recientemente una separación y poco a poco su colección se convirtió en el Museo de las Relaciones Rotas, ubicado en Zabreg. Hay piezas de lo más diversas en esa colección, cada una lleva un texto con su historia: un mechón de pelo rojo cuidadosamente atado dentro de un joyero, un pequeño recipiente lleno de lágrimas, etc... y recuerdo, y eso es lo que posiblemente conectó en mi memoria, un viejo teléfono Nokia con una etiqueta que dice: Duró 300 largos días. Ella me dio su teléfono móvil para que no la llamara más.

Dice Drazen Grubisc: soy testigo de lo difícil que es para la gente regalar estos amuletos que guardan la energía de dos personas y, a la vez que se hace, ellos están libres de la obsesiva memoria del pasado y se dan una nueva oportunidad para recomenzar.

Cuando llego al trabajo y saco el teléfono del bolsillo leo, tres llamadas perdidas, y entonces me doy cuenta de que aún no conozco la voz de mi nueva adquisición.

Tiempo

noreply@blogger.com (Rosalina) — Sun, 01 Jan 2012 10:27:00 +0000

Via Cotidianas

Aún admitiendo, como dijo alguien, que el tiempo no es más que un invento humano para evitar que todo nos suceda a la vez, cosa que no podríamos asumir, empezar el año cumpliendo años supone un plus de consciencia, aunque también podría decir que el impacto del inexorable paso del tiempo "personal" se diluye así entre la resaca de la celebración del paso del tiempo "comunitario". Y con esa resaca escribo.

Una parte de mí sabe que cumplir años es siempre motivo de alegría, entre otras cosas porque la alternativa es bastante peor, pero hay otra pequeña parte que insiste en recordarme sutilmente lo que se va perdiendo a nivel de "prestaciones", digamos.

La vida debería ser al revés. Se debería empezar muriendo y así ese trauma quedaba superado. Luego te despertarías en una residencia mejorando día a día. Después te echarían de la residencia porque estarías bien y lo primero que harías sería recibir tu pensión. Luego en tu primer día de trabajo te darían un reloj de oro, trabajarías 40 años hasta que serías lo bastante joven como para disfrutar de tu retiro laboral. Entonces irías de fiesta en fiesta, beberías, follarías, te divertirías y así te prepararías para empezar a estudiar. Luego empezarías la escuela, jugando con tus amigos, sin ningún tipo de obligación, hasta que llegarías a ser un bebé y los últimos 9 meses de tu vida te los pasarías flotando tranquilo, con calefacción central y servicio de habitaciones y al final abandonarías este mundo en un glorioso orgasmo!

Como Quino, creo que hay algo equivocado en el proceso de vivir, cuanto más has aprendido, cuanto más has experimentado, cuando más has gozado y sufrido y más preparado estás para apreciar todo lo que de maravilloso ofrece la existencia, más presentes se te van haciendo tus limitaciones. Sin embargo, si hay dos formas de ver la vida: una, creer que no existen los milagros y otra, creer que todo es un milagro, apuesto sin dudar por la segunda, y asumo todas sus consecuencias. Nuevo año para el mundo y para mí, nuevo tiempo que me aplico a vivir con toda la intensidad que pueda permitirme. Feliz año!

Deseos

noreply@blogger.com (Rosalina) — Sat, 24 Dec 2011 17:33:00 +0000

Alguien me ha deseado un feliz año mandándome este bello poema que Victor Hugo escribió a mediados del siglo XIX. Creo que siguen siendo sabias palabras y buenos deseos y aquí los dejo para compartir.

Te deseo primero que ames,
y que amando, también seas amado.
Y que, de no ser asi, seas breve en olvidar
y que después de olvidar, no guardes rencores.
Deseo, pues, que no sea así, pero que si es,
sepas ser sin desesperar.

Te deseo también que tengas amigos,
y que, incluso malos e inconsecuentes
sean valientes y fieles, y que por lo menos
haya uno en quien confiar sin dudar.

Y porque la vida es así,
te deseo también que tengas enemigos.
Ni muchos ni pocos, en la medida exacta,
para que, algunas veces, te cuestiones
tus propias certezas. Y que entre ellos,
haya por lo menos uno que sea justo,
para que no te sientas demasiado seguro.

Te deseo además que seas útil,
más no insustituible.
Y que en los momentos malos,
cuando no quede más nada,
esa utilidad sea suficiente
para mantenerte en pie.

Igualmente, te deseo que seas tolerante,
no con los que se equivocan poco,
porque eso es fácil, sino con los que
se equivocan mucho e irremediablemente
y que haciendo buen uso de esa tolerancia,
sirvas de ejemplo a otros.

Te deseo que siendo joven
no madures demasiado de prisa,
y que ya maduro, no insistas en rejuvenecer,
y que siendo viejo no te dediques al desespero.
Porque cada edad tiene su placer y su dolor
y es necesario dejar
que fluyan entre nosostros.

Te deseo de paso que seas triste.
No todo el año sino apenas un dia.
Pero que en ese dia descubras
que la risa diaria es buena,
que la risa habitual es sosa y
la risa constante es malsana.

Te deseo que descubras,
con urgencia máxima,
por encima y a pesar de todo,
que existen, y que te rodean,
seres oprimidos,
tratados con injusticia y personas infelices.

Te deseo que acaricies un perro
alimentes a un pájaro
y oigas a un jilguero erguir triunfante su canto matinal,
porque de esa manera,
sentirás bien por nada.

Deseo también que plantes una semilla,
por mas minúscula que sea,
y la acompañes en su crecimiento,
para que descubras de cuántas vidas
está hecho un árbol.

Te deseo además, que tengas dinero,
porque es necesario ser práctico,
y que por lo menos una vez por año
pongas algo de ese dinero frente a ti y digas
“Esto es mío”
sólo para que quede claro
quien es el dueño de quien.

Te deseo también
que ninguno de tus afectos muera,
pero que si muere alguno,
puedas llorar sin lamentarte y sufrir
sin sentirte culpable

Te deseo por fín que
siendo hombre, tengas una buena mujer
y que siendo mujer, tengas un buen hombre,
mañana y al dia siguiente,
y que cuando estén exhaustos y sonrientes,
hablen sobre amor para recomenzar.

Si todas estas cosas llegaran a pasar
no tengo más nada que desearte.

La nube

noreply@blogger.com (Rosalina) — Thu, 15 Dec 2011 11:17:00 +0000

http://www.wordle.net/

Más allá de nuestro sueño
las palabras, que no nos pertenecen,
se asocian como nubes,
que un día el viento precipita sobre la tierra,
para cambiar, no inutilmente, el mundo.
Jose Angel Valente

Hasta hace poco, decirle a alguien que estaba en las nubes, era poco menos que un insulto, bueno sigue siéndolo, pero además de ese significado ahora puede tener otro, puede remitir a uno más de los muchos debates que se ciernen en el seno de los grupos y las organizaciones. Decidir si se sube o no a la nube implica optar por aferrarse a lo tangible, concreto, controlable y predecible, o bien aventurarse a optar por lo intangible, etéreo, incierto y lejano. Parece que no hay marcha atrás en el proceso y que ya a muchos niveles vivimos en la nube. Parece además, que el funcionamiento cerebral resulta ser mucho mas parecido a una nube que a una cómoda o un archivador.

Es indiscutible que los avances en la tecnologia de la comunicación son imparables y que no se puede luchar demasiado contra los elementos. Poco a poco, en realidad en muy poco tiempo, hemos ido cediendo espacios de intimidad. Primero vinieron a buscar nuestro correo, luego nuestras fotos, luego nuestras vivencias y confidencias, luego nuestro entretenimiento, después nuestra cotidianidad y pronto, nuestro trabajo.

He pensado en todo esto hoy, en parte por el propio debate que vivo a nivel laboral y también porque, revolviendo papeles (las ventajas de no estar aún del todo en la nube) he dado casualmente con unas notas que tomé hace tiempo, exactamente hace cinco años, escuchando al antropólogo afincado en Tarragona, Eudald Carbonell. Carbonell pintó un futuro tan desolador como fascinante. Copio aquí algunas de las frases que entonces anoté.

El fuego tardó trescientos mil años en socializarse, el teléfono móvil ha tardado ocho.

Llegaremos a un estadio intermedio entre el hombre y la máquina.

La idea de Dios, como la lavadora o la televisión, es un invento fruto de la necesidad.

La ciencia nos hace más humanos, más dueños de nuestro destino.

Aún somos primates, no hemos dejado de serlo. La competitividad genera competencia y ésta puede derivar en violencia.

Somos una especie con más de 2.200 culturas, atacar la diversidad es atentar contra la humanidad.

Los humanos seguimos vivos por la capacidad de innovación técnica que tenemos, tenemos grandes reflejos. No hay ningún otro animal que tenga conciencia del espacio y del tiempo, solamente nosotros, los humanos.

El mundo real, es el que nos ha creado nuestra etología, pero el espacio virtual requiere un comportamiento humano, el otro, el espacio físico, requiere un comportamiento de mono. El ciberespacio es la naturaleza propiamente humana.

El ciberespacio es la socialización de la abstracción. Gracias a la tecnología, por primera vez, estamos todos juntos en un mismo espacio y tiempo.

Alternativas

noreply@blogger.com (Rosalina) — Thu, 08 Dec 2011 09:21:00 +0000

Vía Humanismo y conectividad

La mitificación del dinero, la universalización de lo mercantil que lleva a que todas las dimensiones de nuestra vida humana se hayan puesto en venta, la avaricia descontrolada, el cultivo del egoísmo y el fomento de la desinformación o la constante manipulación de las conciencias, nos indica que si todo lo que hemos comentado se ha podido producir es porque alguien con demasiado poder ha logrado poner el mundo “patas arriba”, invertir los valores y las prioridades y llevarnos a los seres humanos por un camino que no es el que nos permite alcanzar plenitud como tales y que no es otro que aquel en el que predomina la cooperación y no la competencia agresiva, la solidaridad y no el combate, la paz y no la violencia.

Este es un pequeño fragmento del libro Hay alternativas. Propuestas para crear empleo y bienestar en España (texto completo), escrito por los economistas Vicenç Navarro, Juan Torres López y Alberto Garzón.

Un texto que me ha llegado Vía Artivismo (el estupendo blog de Manuel Alcántara) y que creo que merece la pena difundir. Tal vez sea utópico, la utopía está en el horizonte, camino dos pasos y ella se aleja, y tras ella el horizonte se aleja también dos pasos más, ¿para que sirve entonces la utopía? pues sirve para caminar, dijo Galeano, pero claro y necesario para intentar desactivar el efecto de unos medios de comunicación cómplices que escamotean otras visiones de la "crisis" y sus salidas.

El cepillo

noreply@blogger.com (Rosalina) — Sun, 04 Dec 2011 10:47:00 +0000

Me han regalado la nueva edición de bolsillo de Tots els contes de Pere Calders. El autor es uno de mis favoritos, ya traduje aquí uno de sus cuentos más geniales y conocidos, Invasión sutil. Para mí, Calders, és como un Kafka pasado por el realismo mágico de su vida de exiliado en México. Calders es alegre y tierno, sin desperdicio, a pesar de que su mundo quizá ya no exista o quizá nunca haya existido realmente. Por su ternura transcribo, traducido y adaptado, un pequeño cuento que no conocía y que acabo de leer: El cepillo

El día en que Turco, un cachorro de perro, se comió las zapatillas del señor Sala, la señora Sala decidió que eso ya era el colmo, que sobrepasaba todo límite canino y que sólo una paciencia de santo podía haber tolerado que las cosas hubieran llegado hasta allí. Por lo tanto, reunida la familia, se decidió que la hija del jardinero se llevara a Turco a su casa.

Miquel, el hijo de los Sala, de cinco años, se apenó mucho. Le parecía que no podría seguir adelante con su vida sin Turco, su compañero, a quien quería tanto y con quien tantas cosas había compartido. En principio se tragó las lágrimas como pudo, en casa no estaba bien visto llorar. El problema que de pronto se le presentó era el de dar un futuro honorable a la inmensa cantidad de amor que la ausencia de Turco dejaba vacante y sin destino.
Intentó mirar con otros ojos al canario de su tía, pero podían hacerse tan pocas cosas realmente divertidas con el pájaro, que enseguida se dio cuenta que no irían más allá de mantener una relación superficial. Entonces se imaginó que la lámpara de pie de la biblioteca era un fiel soldado que no tenía otra misión que obedecerle. Esto le ilusionó un rato, pero comprobó rápidamente que aún le quedaba una considerable cantidad de estimación perdida en todos los rincones de su corazón. Intentó establecer una relación amigable con una pelota, con una cuerda y sucesivamente con una peonza, una planta del jardín, y una caña larga que seguro que hubiera sido la envidia de todos sus amigos. Pero se dio cuenta que todo el afecto que había puesto en juego para superar la situación no le servía para nada, que la diferencia entre todas aquellas cosas y un perro era tan grande que no era posible jugar a olvidarla y hacer como si no existiera. Entonces entendió que necesitaba encontrar un sustituto de perro, algo que, sin traicionar la memoria de Turco, pudiera, de alguna manera, ocupar dignamente su lugar.
Recorrió la casa de arriba abajo, rebuscó en todos los armarios y en todos los cajones y finalmente, en un lugar del desván, encontró un viejo cepillo, definitivamente arrinconado. Cerrando los ojos, deslizó la mano plana por encima del pelo del cepillo y comprobó emocionado que era talmente como si acariciara el lomo de un perro. Esa prueba le convenció de que ya podía dejar de buscar. Lo ató con un trozo de cordel y a los cinco minutos estaba lejos de creer que arrastraba un cepillo, sino que tenía el convencimiento de que “Cepillo”, un perro de raza extraña, le seguía por toda la casa. Por la noche, Miquel, cansado por la capacidad de aguante de su nuevo amigo, antes de meterse en la cama, ató a Cepillo a la pata de una silla y éste se resignó. Pero apenas se había acostado Miquel cuando un sentimiento de ternura le invadió y le hizo pensar que no se merecía la docilidad de Cepillo. Le dolió imaginar que tendría que pasar toda la noche atado, durmiendo sobre las frías baldosas y siguiendo un impulso incontenible, saltó de la cama, liberó a Cepillo de sus ataduras y se lo llevó a dormir con él. Y mira si pasan cosas extraordinarias a veces, que mucho antes de dormirse, Miquel se dio cuenta de que Cepillo irradiaba calor y que se acurrucaba junto a él buscando una caricia. Esto, naturalmente, le preocupó, porque una cosa es jugar a convertir un cepillo en un perro y otra cosa bien distinta es que la transformación se haga realidad. Miquel se levantó, encendió la luz y comprobó aturdido que el cepillo, sin perder en absoluto su forma de cepillo, se movía como un perro. Cepillo saltó de la cama y dio algunas vueltas alrededor del Miquel, luego se puso panza arriba, esperando que lo acariciara, que le hiciera cosquillas. Cualquiera que tenga noticia de este prodigio se preguntará de donde podía sacar patas para andar y tripa para mostrar un cepillo que seguía teniendo forma de cepillo. Pero, vencida la principal dificultad, que era el darle vida, este detalle era tan insignificante que no vale la pena preocuparse por él.
Miquel lo consideró así y de pronto sintió la necesidad de ir a despertar a sus padres y explicarles el extraordinario acontecimiento. Pero Miquel conocía a sus padres y era un niño considerado, así que decidió esperar al día siguiente. Claro que no pudo dormir en toda la noche y por la mañana temprano, cuando oyó a su madre trastear en la cocina, se fue a buscarla con Cepillo en los brazos.
- Mira mamá –le dijo-. He encontrado un cepillo que en realidad es un perro. Se mueve, conoce mi voz y creo que tiene pulgas..
Su madre le miro y, sin dejar de preparar el café, respondió:- No seas bobo y tira eso. Ya eres mayor y tendrías que tener un poco más de seso.
Miquel se sintió ofendido y pensó una vez más en ese aire de suficiencia que tienen los adultos y la manera absurda que tienen de vivir. No dijo nada más y se llevó a Cepillo a su habitación pensando que si no querían creerle, ellos se lo perdían.
En la comida, su madre explicó a la familia, con sorna, el descubrimiento de Miquel y su padre se echó a reír como si le hubieran explicado el mejor de los chistes. Miquel se mantuvo en silencio, creía que la justicia siempre se abre camino y esperaba que tarde o temprano todo el mundo pudiera comprobar que hay cosas que no hacen reír tanto como parece. Mirar si andaba poco equivocado que la noche siguiente le despertó un ladrido de Cepillo. Miquel se espabiló y escuchó ruidos extraños en la biblioteca y luego la voz de su padre pidiendo auxilio. Cepillo estaba nervioso y rascaba la puerta. Miquel abrió, bajó de puntillas las escaleras y vio a su padre peleándose con un ladrón que estaba a punto de golpearle la cabeza con el atizador de la chimenea.
- Búscalo, cepillo, muérdele! dijo Miquel
Y Cepillo corrió como el viento, se lanzó encima del ladrón y le mordió en la muñeca. El ladrón, se quedó tan sorprendido de que esa cosa le agrediera, que se quedó paralizado el tiempo justo para que el padre de Miquel se recuperara, lo redujera y le atara antes de que llegara la policía.
Poco después, la madre de Miquel, entre lágrimas, decía que nunca más dudaría de la palabra de su hijo y el padre, acariciando el lomo de Cepillo decía:
-Le haremos una casita en el jardín, con todas las comodidades y con un letrero que diga “No es seguro que lo sea, pero merecería serlo”

Pere Calders

Traducido y adaptado

Tres años

noreply@blogger.com (Rosalina) — Mon, 28 Nov 2011 21:46:00 +0000

Me he dado cuenta de que este blog cumple tres años ya. Nació a la vuelta de un congreso, durante un largo viaje en coche. Me gusta pensar mientras conduzco a solas. Ese paréntesis de espacio y tiempo, la automatización a la que te arrastra la autopista, la música.. todo parece que se confabule para que la mente campe a su aire, haciendo conexiones que quizá no haría en otras circunstancias. Pensé que sería una buena idea consevar y compartir todas esas cosas dispersas que de una u otra manera me interesan o me sorprenden cada día. Pienso que sigue siendo una buena idea y también deben creerlo las personas que de vez en cuando se pasan por aquí, ya son cerca de catorce mil. Algunos sois mis amigos lejanos y cercanos, pero la inmensa mayoria sois desconocidos que habéis llegado hasta aquí por azar. Gracias a todos por venir y a los que vuelven, por volver.
Me resulta curioso que las entradas más visitadas sean Lazos, que habla de El Principito y Klimt, que habla de una exposición de dibujos eróticos del pintor, me temo que el motivo tiene mucho más que ver con las imágenes elegidas que con los textos.
En estos tres años han pasado muchas cosas en el mundo y también en mi vida y, a pesar de que éste es un blog personal pero no íntimo, lo cierto es que de algún modo todo se ha ido reflejando en el blog.
He decidido celebrar este aniversario con un cambio de imagen radical, aunque he de decir que es provisional, no estoy del todo convencida del resultado. Cualquier cambio supone ganancias y pérdidas. El nuevo aspecto del blog, es muy estético, realza las imágenes y el historial (recoge las cincuenta ultimas entradas), pero es muy uniforme y limita mucho, al menos de momento, las posibilidades de personalización en el diseño (cosa importante para mi) y se pierden los añadidos, los gadgets, el contador externo..

En fin no sé, los que de vez en cuando os dejáis caer por aquí, dejad vuestra opinión.

(Parece que el cambio da algunos errores, el nuevo formato va y viene, sorry)

Proust

noreply@blogger.com (Rosalina) — Fri, 25 Nov 2011 14:54:00 +0000

Respuestas manuscritas de Marcel Proust al cuestionario

Casualmente ayer me acordé de un amigo al que hace mucho tiempo que no veo. Durante unos años se dedicó a dar clases de literatura en la universidad. Un día me contó que estaba haciendo un pequeño experimento, me dijo que el primer día de clase, después de presentarse y antes de entrar en materia, les pedía sus alumnos que respondieran el conocido Cuestionario Proust, con algún que otro añadido personal. Guardaba esas respuestas y a final de curso, volvía a pasar el cuestionario a sus alumnos. Me contaba que eso le resultaba muy interesante y que le ayudaba a reflexionar sobre el grado de influencia que creía haber ejercido en sus estudiantes y también para hacer una especie de estadística cronológica en relación a los referentes culturales de sus alumnos. He perdido la pista de mi amigo, o sea que no sé qué tipo de conclusiones habrá sacado de su estudio.

El cuestionario Proust es una especie de divertimento que se popularizó a fines del siglo XIX y que pretendía, de una manera meramente lúdica, revelar los rasgos de personalidad. Se denomina Proust porque se sabe que Marcel Proust lo respondió dos veces, a los 13 y a los 20 años. Curioseando en la red, he encontrado las respuestas de Roberto Bolaño al cuestionario en el año 2000, tres años antes de su muerte y las de Vargas LLosa en el 2008.
Dos estilos, nada que ver. Os atreveis?, nadie lo sabrá!

Ciencia

noreply@blogger.com (Rosalina) — Sun, 20 Nov 2011 12:43:00 +0000

La próxima semana se celebra la Semana de la Ciencia y documentándome para realizar el trabajo que ahora me corresponde, he llegado a este precioso video en el que el físico Richard Feynman, Nobel de Física en el 65, reflexiona sobre la belleza y la ciencia. Confieso que no conocía a Feynman, pero he encontrado tanta y tan sugerente información sobre él que no me resisto a compartirla. Según parece Feynman fue una de las personalidades más admirables del siglo XX. Excéntrico, bromista, y poco convencional, era considerado como “mitad genio, mitad bufón“. Apasionado, divertido y curioso, cultivó muchas aficiones, como botón de muestra, Feynman se quejaba de que mientras siempre que iba a algún sitio a tocar los bongos le presentaban como un gran físico, cuando iba a dar una conferencia sobre física nunca le presentaban como un gran artista de los bongos!. Dejando a un lado la parte técnica de su trabajo como físico, sus reflexiones más divulgativas y sus videos son una auténtica delicia.

Naturalmente

noreply@blogger.com (Rosalina) — Tue, 01 Nov 2011 09:15:00 +0000

Urna Bios, Gerard Moliné

Quiero convertir los cementerios en bosques, un acto necesario de regeneración física y simbólica, dice Gerard Moliné, artista y diseñador, creador de la Urna Bios, un proyecto que reintegra al hombre en el ciclo de vida natural, un ritual laico de regeneración y vuelta a la naturaleza. Bios es una urna funeraria fabricada con materiales biodegradables: cáscara de coco, turba compactada y celulosa. Contiene una semilla. Cuando la urna se planta, la semilla germina y comienza a crecer..

La muerte es el telón de fondo del ser humano. Se nos hace más o menos presente, pero siempre está ahí, recordandonos que un día se cernirá sobre nosotros. A mí que no me entierren nunca en una caja, reivindica Gerard. Su ideal para la bajada de telón fantasea con que, de manera natural, su cuerpo se descomponga y siga la cadena trófica que es el motor de vida. Gerard quita hierro a la muerte, quizás porque pasa mucho tiempo en la naturaleza, que entiende la muerte como un tránsito natural, la única certeza.

Cuenta Gerard, que tras la idea de la urna, hay un nitido recuerdo de su abuela, era muy pequeño, fui con mi abuela al huerto y encontramos un pájaro muerto. Le pregunté qué pasaba cuando te morías y la abuela se apuró y me empezó a hablarme de Dios, pero mientras hablaba cogió el pájaro y lo enterró con una semilla.

¿Lo ha comercializado? Sí, pero fue difícil, el sector de los traficantes de penas es muy cerrado y se aprovechan del dolor para hacer negocio.

Se aprende más de los actos que de las palabras. Pasé mi infancia en la masía de mis abuelos, que eran granjeros, en Aravell. Allí nació mi madre. Un lujo, criarse en ese ambiente.

¿Qué le ha enseñado? En la naturaleza todo se regenera, nada muere. Al final lo único que tenemos es la conciencia, la idea de que el cuerpo nos pertenece no es real, nuestro cuerpo es parte de la naturaleza y a ella retorna.

De niño, ¿ya hacia usted arte? Hacía experimentos sin ninguna intención. Cogí, por ejemplo, unas botellas abandonadas en el bosque y las coloqué en las ramas de un árbol. A los cinco años las botellas estaban envueltas por el árbol. Ya llevan más de 20 años y el efecto es muy curioso. De niño me alucinaban esas piezas de sal que las vacas van erosionando con la lengua, las coleccionaba y ahora las expongo, pero no las he hecho yo, las ha hecho la vaca y son de una belleza increíble.

Entrevista completa en La contra

Dolor

noreply@blogger.com (Rosalina) — Wed, 26 Oct 2011 20:31:00 +0000

Me gusta ir a Barcelona en tren porque buena parte del trayecto transcurre al borde del mar. Con suerte puedo sentarme tranquilamente y disfrutar de una hora y pico de tiempo regalado. Puedo leer, trabajar o dedicarme a observar a la gente. Antes de salir he pasado a recoger un libro que pedí, Cuentos analgésicos, de Carlos López Cubas, que habla sobre el dolor y cómo sobrellevarlo, cuando es inevitable, utilizando la imaginación y la educación. No es un libro denso y es corto así es que casi lo termino durante el viaje. Lo hubiera terminado si de vez en cuando no me hubiera distraido con la conversación de al lado (dos hombres hablan sobre la ruptura sentimental de uno de ellos, hace varios años, no puedo dejar de prestar atención, pocas veces he escuchado hablar a dos hombres tan abiertamente de sus sentimientos en un lugar como éste). Aunque no miro y no me miran, mi indiscreción no pasa desapercibida a mis vecinos, que se acercan y bajan notablemente la voz. No era mi intención, me siento mal y vuelvo al libro.

Cojo un taxi al llegar. No entiendo bien lo que me dice el taxista, de marcados rasgos indios o pakistanís y no estoy muy segura de que él me entienda cuando le doy la dirección. Cuando le veo conducir con una mano mientras con la otra hojea el tocho del Callejero, se lo pido por favor y le voy indicando el camino. La escena me recuerda claramente un episodio de Night on Earth de Jim Jarmusch, que en su tiempo me gustó mucho. Llego por fin y apenas tengo media hora para comer algo antes de la reunión y voy al bar de siempre donde el camarero se empeña en que tome el menú y pruebe el estofado de calamares. Se me ha hecho tarde y salgo disparada del bar con un tuper con el estofado que no me he podido terminar. Cómo han cambiado las cosas desde que no tengo perro, ahora es el propio camarero quien ha insistido en que me llevara el estofado. Bien.

A la vuelta tomo un taxi en seguida. El taxista, muy joven, apenas me mira tras la aparatosa mampara cuando le indico el destino. Al cabo de un rato oigo un taco a media voz, casi un susurro. Ha olvidado poner en marcha el taxímetro. No te preocupes, le digo, a la ida me han cobrado cinco euros, te pago eso. No, no, responde, es que estoy ido.. Tu trabajo es muy duro, este tráfico es infernal, le digo. No, no si sólo hace media hora que he empezado la jornada... es que mi novia estaba en casa recogiendo sus cosas... se quiere ir.. me dice en un tono muy bajo. Vaya, lo siento, acierto a decirle y me quedo pensando si procede o no que continue hablándole, si le gustará o no que lo haga. Opto por callarme y pienso en qué le puedo decir.. Inmersa en estos pensamientos no me doy cuenta de que ya hemos llegado. Le tiendo los cinco euros y mirándole a los ojos le digo, sabes?, deja que se vaya, si no te quiere ya, mejor así y si te quiere, ya volverá.. Ya, me dice sonriendo amargamente y con los ojos llorosos, pero no es fácil. No, tienes razón, no es fácil, le digo, pero no se puede mantener mucho tiempo un pajáro encerrado en el hueco de las manos, no crees? Ánimo y buena suerte! le digo al salir. Gracias, me dice y arranca. Me quedo en la acera mirádole hasta que su taxi se confunde con otros y desaparece entre el tráfico.

Liquidez

noreply@blogger.com (Rosalina) — Fri, 21 Oct 2011 14:53:00 +0000

Foto de Antonio Serrano

Al poeta seguramente le habría gustado la pancarta. Le han llovido las críticas a Zygmun Bauman, que eligió precisamente el día de las manifestaciones para presentar en Madrid su nuevo libro 44 cartas desde el mundo líquido y para conceder una entrevista en El país que el periódico titula provocativamente entresacando algunas de sus palabras: "El 15M es emocional, le falta pensamiento", frase que desde luego Bauman dice, entre otras cosas, algunas incluso que suenan peor como cuando asegura "si la emoción es apta para destruir resulta especialmente inepta para construir nada". Bueno, digamos que un mal día lo tiene cualquiera, también Bauman o el periodista.
Echo un vistazo a la prensa digital y me encuentro con unos ridículos encapuchados hablando del ansiado cese de la violencia y a una multitud que fotografía con su móvil un cadáver desnudo y pienso en las palabras de Bauman..

Balls robats (Bailes robados)

noreply@blogger.com (Rosalina) — Thu, 06 Oct 2011 14:04:00 +0000

Ayer, Tv3, en su serie Sense ficció, emitió "Balls robats" (Bailes robados) un reportaje sobre las personas que sufren enfermedades mentales. Pocas veces se da la oportunidad de hablar a las personas que afrontan un problema de salud mental. El reportaje les da esa oportunidad para que puedan expresar directamente cómo se sienten y cómo conviven con su enfermedad. El programa está hecho con un enorme respeto y humanidad, se acerca a las historias de una docena de personas con largo historial de tratamientos y a sus familias. Es impresionante la lucidez con la que cada uno cuenta su historia particular, merece la pena verlo (aunque en buena parte está en catalán, creo que resultará fácil de entender para quien no lo hable). Me resultó especialmente divertida y curiosa la estrategia de los guionistas de no colocar más que un cartel con su nombre impreso sobre la imagen de los protagonistas, a lo largo del programa te asaltan ciertas dudas aceca de quien es el enfermo/a y quien el o la psiquiatra. Resulta perturbador comprobar como, al menos entre los protagonistas de este programa, hay tantas personas de enorme talento, creatividad y perfeccionismo. Me quedo con una de las últimas frases de uno de los enfermos (creo), viene a decir que una sociedad deseable es aquella que asume que hay quien sabe bailar muy bien, quien no lo hace mal, quien se defiende y a quien se le da rematadamente mal, pero que no les excluye por ello.

Junto al fuego

noreply@blogger.com (Rosalina) — Tue, 04 Oct 2011 18:48:00 +0000

El árbol de la vida - Trailer en español por TrailersyEstrenos

Cuenta Cyrulnik en su libro Autobiografía de un espantapájaros, que en la cultura ruandesa no es adecuado quejarse o llorar. Las personas que han sufrido un gran dolor, durante el día, muestran ante los demás un semblante digno, aparentemente indiferente, para ocultar su sufrimiento. Pero esto sólo ocurre durante el día. Por la noche, en la oscuridad, junto al fuego, pueden contar lo que les sucedió en forma de historia y saben que les escucharán y nadie les juzgará. Un observador occidental ante esta costumbre, interpretaría como frialdad la contención del día y seguramente como exibicionismo la narración nocturna. Solamente una proximidad más allá de la del mero observador, le permitiría entender que esa es la forma en la que esa comunidad integra el dolor personal, lo hace común.

Ayer vi El árbol de la vida, la película de Terrence Malick y recordé de pronto lo que cuenta Cyrulnik. Pensé que esa película en realidad era como la historia nocturna que Malick quería contar, en la oscuridad de un cine, como por la noche, junto al fuego. Es una película difícil, a ratos odiosa, a ratos fascinante, impactante siempre. Más de dos horas de una avalancha de imágenes y músicas maravillosas, todo para crear sensaciones que van mucho más allá de la historia de una familia tejana en los años cincuenta que sufre la pérdida de un hijo (historia que por otra parte, cuenta de manera extraordinaria a través de la mirada del hijo mayor), sensaciones que te trasportan y que te remontan al principio de la vida, del Universo y que te remiten a la fragilidad y sin embargo fortaleza del ser humano. Poca narrativa, apenas hay diálogos (no se echan de menos) y mucho arte y poesía. También algo de gradilocuencia y pretensión.

Malick es un director extraño, huye de la prensa, no asiste a sus estrenos. Lo poco que se sabe de él es que perdió a uno de sus hemanos de forma trágica y que se siente culpable por ello. Esta película es sin duda, su historia junto al fuego.

TZN Sur

noreply@blogger.com (Rosalina) — Sun, 25 Sep 2011 17:28:00 +0000

A petición popular, unas cuantas fotos del viaje a Tanzania Sur, las mejores son de Enrique y Juan, el resto son las mías, que las disfrutéis!

REM... RIP

noreply@blogger.com (Rosalina) — Sun, 25 Sep 2011 09:51:00 +0000

R.E.M, Rapid Eye Movement, Movimientos Oculares Rápidos, la fase del sueño donde más se sueña, es el afortunado nombre de una de de una de mis bandas favoritas, REM, que anunció hace unos días su separación, después de 31 años de carrera. Decía Michael Stipe, el líder de la banda, que lo mejor de una fiesta es saber cuando te tienes que marchar y hacerlo justo en ese momento. Estoy de acuerdo, en relación a las fiestas... y a todo en general. Su música original (conquistaron el mundo con una mandolina en Losing My Religion), sus letras tan poéticas y surrealistas, la enigmática imagen de Stipe, hace de REM una banda mítica y.. terapéutica. Como dice una de sus canciones, es el final del mundo tal y como lo conocemos y... me siento bien!

Tu problema es mi problema

noreply@blogger.com (Rosalina) — Sat, 17 Sep 2011 21:51:00 +0000

He encontrado este cuento, muy apropiado en los tiempos que corren..

Un ratón vagabundo llegó cansado y hambriento hasta una casa, en busca de algo que comer. Explorando, encontró un agujero en la pared desde el que vio a un hombre que entregaba un misterioso paquete a una mujer. Rápidamente pensó: ¡debe de ser comida! ¿qué tipo de comida debe ser? e imaginando que era un sabroso y enorme pedazo de queso amarillo, se le hizo la boca agua por un momento, justo hasta que pudo ver cómo la señora abría el paquete y descubrió que lo que contenía era una ratonera.

El ratón se estremeció, pensó que estaba en peligro, tuvo mucho miedo y corrió al patio de la casa para advertir a todos: ¡hay una ratonera en la casa, hay una ratonera! gritaba. La gallina, que estaba ocupada buscando sus lombrices en la tierra, levantó la vista y mirándole con desprecio, dijo: ¡Coc, coc, discúlpeme sr. Ratón, entiendo que eso sea un gran problema para usted, pero yo soy una gallina y a mi eso no me importa nada, ni me perjudica, ni me molesta! y el ratón se fue, cabizbajo.

El ratón siguió corriendo buscando ayuda, llegó hasta donde estaba el cordero y le dijo: ¡Hay una ratonera en la casa!. El cordero sin embargo, ni se inmutó y se limitó a decir educadamente: Discúlpeme, sr. Ratón, pero no veo nada que yo pueda hacer, además yo como pasto, pero no se preocupe que rezaré por usted!

Desesperado, el ratón se fue hasta donde pacían un par de vacas, y éstas, al oír sus gritos, le dijeron distraidamente: ¿pero de qué habla?, ¿una ratonera?, ¿usted cree que por casualidad nosotras estamos en peligro?, ¡me parece que no!, dijeron sonriendo, sin dejar de masticar hierba.

Entonces el ratón, abatido, regresó a la casa, pensaba que estaba perdido y que estaba sólo para enfrentarse a la ratonera.

Aquella misma noche se escuchó un ruido en la casa, era un ruido como el de una ratonera atrapando a su víctima. La mujer de la casa se despertó y corrió a ver qué había en la ratonera, pero, en la oscuridad, no vio que la trampa había atrapado la cola de una víbora y la víbora le mordió. Sus gritos despertaron a su marido que la llevó corriendo al hospital. De vuelta a casa, la señora seguía con fiebre, y su marido pensó que nada mejor que un buen caldo de gallina para la fiebre. Cogió un cuchillo y fue al patio a buscar el ingrediente principal: la gallina.

Como la señora no mejoraba, amigos y vecinos vinieron a visitarla y el marido mató un cordero para la cena. Pero, a pesar de los cuidados del marido, la señora falleció a los pocos días. Muchas personas asistieron al funeral. El pobre hombre, muy triste pero muy agradecido por la solidaridad de todos los que vinieron a acompañarle en su dolor, decidió sacrificar a sus dos vacas para poder darles de comer a todos.
Vía Plano Creativo

11S

noreply@blogger.com (Rosalina) — Sun, 11 Sep 2011 09:29:00 +0000

Más allá de las personales, hay algunas fechas que se recuerdan siempre, es más, recuerdas exactamente dónde estabas, con quién, qué estabas haciendo, lo que sentías. Son días que cambiaron el mundo. La llegada a la Luna, la muerte de Kennedy, el 23 F,..

El 11 de septiembre de 2001 es fiesta en Catalunya, es el día nacional y en televisión no se ve otra cosa. Yo acababa de llegar de la playa y puse las noticias. Creía que sabía lo que iba a ver, pero no, esa vez no. Como millones de personas en todo el mundo, me quedé petrificada ante la imagen de un avión atravesando las Torres Gemelas como una bala en un trozo de mantequilla. Me senté y me quedé allí horas y horas, saltando de una cadena a otra, llamando y contestando llamadas, sin poder despegar mis ojos de las impactantes imágenes que se sucedían vertiginosamente en la pantalla.

Como a millones de personas me invadió una enorme sensación de irrealidad, no podía creer lo que veía, lo que escuchaba. El mundo cambió ese día, nunca más nadie en este mundo se ha sentido tan seguro como antes. Desde entonces todos sabemos que en cualquier momento puede pasar cualquier cosa y éste es un cambio muy profundo e irreversible porque atañe a lo más primario del ser humano, la eterna lucha contra la incertidumbre de la existencia.

Tanto se ha escrito y se escribirá hoy que prefiero las imágenes. Hay montones de imágenes y montajes sobre estos hechos, he elegido éste por la calidad de las fotografías aunque yo hubiera puesto otra música. Os recomiendo ver el primer video a la vez que el segundo, quitando la música del primero y escuchando la del segundo.

Cambios

noreply@blogger.com (Rosalina) — Wed, 31 Aug 2011 23:21:00 +0000

Abro los ojos mucho antes de que suene la alarma del despertador, todavía es de noche pero me levanto, malditas mariposas en el estómago!. Hoy es mi primer día. Me sirvo el café y salgo a la pequeña terraza. El rumor del mar relaja un poco a las traviesas mariposas, imagino que me sussurra: rrrr, todo irá bien, rrrr, todo irá bien...

Sonrío al recordar la charla de ayer con mi amigo Joan que soltó una sonora carcajada cuando le confesé mis temores ante este cambio laboral tan forzado, precisamente un culo inquieto como tú me viene con ésas! y entre risas, me contó esta historia.

Contaba Joan que un día un maestro y su alumno salieron de viaje. El maestro hablaba siempre de la importancia de ver mundo, de conocer personas diferentes y de las oportunidades de aprendizaje de estas experiencias. En su viaje, llegaron a un lugar que les pareció pobre y desangelado y el maestro decidió detenerse. Una vez allí confirmaron la precariedad del lugar. La casa apenas era un cobertizo de madera vieja. En ella vivía una familia, una pareja y sus cuatro hijos y parecían pasar mucha necesidad, estaban muy delgados, sus ropas raídas..

El maestro se acercó al padre y le preguntó: En este lugar donde no existen posibilidades de trabajo ni de nada, ¿cómo hacen para sobrevivir? El respondió: Pues verá, nosotros tenemos una vaquita que da varios litros de leche todos los días. Una parte la vendemos o la cambiamos por comida en la aldea vecina y con la otra parte elaboramos queso y cuajada para comer. Así es como vamos sobreviviendo..

El maestro agradeció la información, contempló el lugar por un momento más, se despidió y maestro y alumno se fueron. A mitad de camino, el maestro se volvió hacia su alumno y le dijo: Busca a esa vaquita, llévala al precipicio que hay allá enfrente y empújala por el barranco.

El muchacho, sorprendido, miró al maestro y le respondió que cómo podía pedirle eso, que la vaquita era el único medio de subsistencia de aquella familia. El maestro no respondió y el alumno, cabizbajo, fue a cumplir lo que el maestro le había pedido. Empujó la vaquita por el precipicio y la vio morir. Aquella escena quedó grabada en su memoria durante mucho tiempo.

Años más tarde, un día, el joven, agobiado por la culpa, decidió regresar a aquel lugar. Quería confesar a la familia lo que había sucedido, pedirles perdón y ayudarles en lo que pudiera. A medida que se aproximaba al lugar, lo veía muy distinto, campos cultivados, árboles en flor, una bonita casa con un coche en la puerta y un hermoso jardín. El joven se sintió triste y desesperado imaginando que aquella humilde familia hubiese tenido que vender su tierra para poder sobrevivir. Aceleró el paso y fue recibido por un hombre sonriente.

El joven preguntó por la familia que vivía allí hacia unos años. El señor le respondió que eran ellos y que seguían viviendo allí. El joven elogió el lugar y le preguntó: ¿Cómo hicieron para mejorar este lugar y cambiar de vida?. El señor entusiasmado, le respondió: Pues verá, nosotros teníamos hacía tiermpo una vaquita que un día se cayó por el precipicio y murió. Entonces nos vimos en la necesidad de hacer otras cosas y buscar otras formas de vivir, cosas en las que nunca habíamos pensado antes y bueno pues, poco a poco funcionaron, como puede ver.

Joan me dijo, todos tenemos nuestras vaquitas y ahora te toca estampar una de las tuyas! Además ya has estampado antes unas cuantas!. Vale, vale, entiendo, pero... le dije y contraataqué con ésta otra historia:

Una vez un viajeró llego a una aldea tropical, un auténtico paraíso verde, lleno de palmeras y flores maravillosas, junto al mar. El viajero admirado por lo que le pareció un vergel, se dirigió a un hombre que dormitaba tranquilamente tumbado en una hamaca y se le ocurrió preguntarle:

- Qué maravilloso lugar tienen ustedes aquí!
- Si, es un lugar idílico, estoy feliz aquí en mi hamaca, mecido por la brisa ..
- Y dígame, de qué viven ustedes?
- Pues mire tenemos un poco de tierra y algunas vacas que andan pastando libremente por ahí, vendemos su leche y así vamos viviendo..
- Entiendo, los pastos son magníficos aquí, pero no se le ha ocurrido pensar que si vendiera una parte de sus tierras podría comprar más vacas y así obtener más leche para poder comprar más tierras, aumentar la producción, plantearse instalar una planta de elaboración de quesos, yogures, venderlos en todo el país...
- Pues la verdad, no lo había pensado.. y todo eso para qué sería?
- Bueno pues para tener más cosas, una casa mejor, vivir una mejor vida, gozar de vacaciones..
- Vacaciones?
- Sí, vacaciones, tiempo para descansar y poder estar tranquilo y relajado...
- Ya, pero sabe, es que yo ya estoy descansando muy tranquilo y relajado aquí tumbado en mi hamaca!

Nos reímos. Y es que los cuentos son como los refranes o las estadísticas, los hay para todos los gustos.