carlos josé pérez sámano

Nuevo sitio web, pronto!

noreply@blogger.com (carlosjoseperezsamano) — Mon, 30 Jul 2018 18:43:00 +0000

Después de que el sitio web www.elmejorescritordelmundo.com sirviera durante más de 6 años para conectarme con mis lectores. Ahora les comparto emocionado que abriré un nuevo sitio web. www.perezsamano.com será un sitio mucho más completo.

Para empezar, será un sitio web en inglés y español. Automáticamente se abrirá en tu idioma preferido, pero también podrás cambiarlo manualmente.

Contendrá todos mis libros, así como recomendaciones para escribir y publicar.

Tendrá también una sección con las entrevistas que me han hecho en diferentes medios, una sección de noticias donde podrás estar al pendiente de mis próximos eventos y un blog donde publicaré recomendaciones de libros, así como poemas y textos que te ayuden a escribir mejor.

Después del gran éxito de mis talleres de Escritura Creativa, también decidí incluir en mi website una sección con los testimonios de muchos de mis alumnos. Ahí podrás leer desde el productor de la música Putumayo, que tomó mi taller para salir de la depresión, hasta el testimonio de autores que han publicado después de haber tomado mi taller.

Pero aún hay más. Habrá una sección entera donde podrás leer todos mis poemas, mis reseñas literarias y mis cuentos cortos.

Este sitio estará listo en una semana, y espero que ustedes, queridos lectores de este blog, los más fieles desde hace más de ocho años, me ayuden a compartir mi página, que sé que les va a encantar.

Fue diseñada por la gran diseñadora Moni Villanueva, quien ha ganado premios de diseño y fue revisada y supervisada por la gran autora Concha Alborg, una gran autora española que ha recibido grandes premios literarios y que aún hoy, existe un premio literario en su nombre.

Sé que mi nueva página les va a encantar, así que estén listos para disfrutarla muy pronto.

Nos vemos allá

noreply@blogger.com (carlosjoseperezsamano) — Tue, 26 May 2015 18:47:00 +0000

Los invito a acompañarme a mi nuevo sitio

www.elmejorescritordelmundo.com

Cantan los pájaros diferente. (o nostalgia de domingo)

noreply@blogger.com (carlosjoseperezsamano) — Mon, 11 Feb 2013 00:52:00 +0000

Siempre he sentido que los domingos tienen un ritmo diferente. Más lento, más sublime, más profundo. Y hoy descubrí que hasta los pájaros cantan diferente este día. Andaba en bici rumbo al Blockbuster, para rentarle a mi mamá la película de "Comer, rezar y amar" y no estuvo. Pero de regreso, en los cedros del colegio Argos, escuché a las muchas urracas que ya cuando se acerca la tarde, van despidiéndose del sol y van acomodándose en las ramas para dormir. Y cantaban diferente. O tal vez influyó que casi no hay coches circulando sobre la calle. Tal vez sea eso, que no está el desesperante sonido de claxons, rechinidos de frenos, gritos y motores que normalmente inundan Guadalupe Victoria entre semana. Pero al llegar a mi casa fue lo mismo. Muchos pájaros disponiéndose a dormir, mientras el sol ya empezaba a guardarse. Pájaros que cantan despidiendo al día y a la semana. Pájaros que nos recuerdan lo frágil de la vida. Y ahí estaba él. Un pequeño gorrión gris muerto cerca del manzano, a la entrada de mi casa. No me dolió. Sólo pensé en eso, que la vida es tan frágil, que nosotros somos como pájaros. Y pensé en el tatuaje que mi novia quiere hacerse en la espalda: unos pájaros volando hacia el infinito. Almas que se liberan. Sueños que se cumplen o se van. Vidas que se evaporan hacia el cielo. Definitivamente, somos como pájaros. "Amo los pájaros perdidos que vuelven desde el más allá" dice una de las canciones más tristes de Astor Piazzolla. Y una de mis favoritas. Y es que si los domingos en la tarde siempre me llega la nostalgia, hoy, escuchar a las urracas despidiéndose, y después ver al gorrión muerto, me sentí un poco más frágil. Un poco menos vivo.

Pd. La foto es de un águila pescadora, que tomé en el Lago Victoria, en Tanzania.

Abue

noreply@blogger.com (carlosjoseperezsamano) — Sat, 02 Feb 2013 07:32:00 +0000

Hoy te moriste, Abuelita.
Después de tantas veces que entre todos creíamos que ya te ibas.
Después de tantas veces que nos despedimos de ti.
Después de tantas, y tantas veces que te pedimos la bendición, como si fuera la última.
Hoy, porque así tú lo decidiste, porque así lo decidió Dios, o porque así lo decidió tu cuerpo, tan fuerte, tan resistente y tu alma tan indomable, tan soberbia, tan incorruptible.
Hoy te fuiste, porque ya no era necesario un solo día más, un solo instante más, un solo momento más.
Hoy te fuiste, porque tenías que irte, o porque querías irte, porque ya no había una sola lección más que enseñarnos, porque no había un solo recuerdo que contar, porque se te agotaron los lamentos, porque se te agotaron tus piernas firmes, tu mirada certera.
Te fuiste hoy porque tal vez así estaba escrito, aunque ninguno de los vivos lo supiera y aunque todos tus muertos te lo pedían desde hace tiempo.
Hoy te fuiste, y no sabemos a dónde, aunque cada quién quiera imaginarse a dónde te nos habrás ido.
Hoy te mueres, abue, y te llevas cada uno de tus 103 años, cada uno de tus miles de muertos, de tus miles de amigos, de tus miles de conocidos. Hoy te vas y te llevas la historia, y te llevas nuestro pasado.
A partir de ti, ahora todo es presente.
Y nos dejas esta gran responsabilidad de vivir el momento como tú lo hiciste. De vivir cada instante como sólo eso. De vivir este presente sabiendo que no tiene más eco que la infinita trascendencia.
Hoy te mueres y mañana te olvidamos.
Y nos has enseñado la mejor de las lecciones: que la vida se acaba aunque la queramos ver eterna, que algún día te ibas a morir, aunque te creíamos infinita.
Hoy te mueres y nos demuestras que hay que morir para seguir viviendo.
Y que cada etapa de la vida, tiene su peso y su importancia, incluida la muerte.
Hoy te fuiste, Fellita y te encuentras con el amor de tu vida. Y con los amores de tu vida.
Hoy te encuentras ya con todos los que te querían con ellos.
Hoy te reúnes con tu Rafaelito, con tu papito, con tu mamá y con Don Abelino.
Hoy verás, ¡Después de tantos años de espera! a tu Chatito, a tu banquero, a tu señor, a tu Chavita, a tu compañero.
Hoy te encontrarás con Gustavo, con la tía Pera y con Margarita.
Hoy hay fiesta ahí donde estén (si es que están) con todas tus amigas de Celaya y de Acámbaro.
Hoy renace tu linaje, hoy naces, hoy nacemos.
A esta vida nueva, que es la muerte.
A este aceptar las cosas como vienen.
Hoy te apagas, abuelita, pero de la manera más luminosa.

No conociste a mis hijos, abuelita. Pero no me importa.
Y no leíste mi último libro, ni leerás los que le siguen.
Pero siempre recordaré como leías y releías Corazón Fresco.
Y como me decías "que bien escribes, hijito. Me gustan tus poemas"
Hoy te nos mueres, abuelita, pero no sin saber cuanto te amamos.

Y nos dijiste "si estoy viva es por todo el amor que me dan".
Y lo sabíamos y te amamos a cada instante.
Y lo sabíamos y disfrutamos contigo cada momento.
Cada comida, donde comías como toda una señora.

Y por primera vez, por primera vez, no dejaste un "cumplido" en tu plato.
Te lo llevaste todo.
Nos llevas a cada uno hasta tu cielo, abuelita.

Ass back home

noreply@blogger.com (carlosjoseperezsamano) — Mon, 21 Jan 2013 22:59:00 +0000

¡Por fin!
Llevo muchos días, semanas y meses pensando: "debería retomar mi blog", "debería volver a escribir como antes lo hacía, compartiendo lo que voy viviendo, lo que voy pensando, o lo que se me va ocurriendo". Y lo que pasa es que quise hacer de este blog, un medio más para promocionar mi libro (que por cierto se está vendiendo muy bien, y ya le estoy haciendo campaña en diferentes medios, me han entrevistado en tele, en radio, en periódicos, etc) pero ese no es el origen del blog.
Sí, claro que sirvió para compartir con todos ustedes un poco de lo que viví en África, claro que sirvió para que muchas personas me conocieran y se animaran a comprar el libro, claro que sirvió para compartir fotos e historias, pero sinceramente, extrañaba escribir así, de manera más libre y personal (no sólo fragmentos del libro) pero ya estoy aquí y he decidido que voy a seguir compartiendo con ustedes mis palabras por este medio.

¿Por qué si llevaba tanto tiempo queriendo regresar, no lo hacía? o ¿qué me motivó a comenzar otra vez mis textos así? Fue una serie de casualidades, pero la más importante, que compré (también desde hace mucho tiempo quería comprarlo y no podía) el libro de Lucía Orozco (a quién les recomiendo muchísimo leer) y me identifiqué mucho con su forma de escribir y sobre todo, con esta situación de empezar escribiendo un blog para desahogarse, para sacar lo que uno lleva dentro, para compartir con todo el mundo y paradójicamente con nadie, y el hecho de que el blog la haya llevado a seguir escribiendo hasta querer su primer libro, y de ahí seguir, y seguir y seguir como el conejito de Energizer.

Y es que ¿cómo abandonar este blog, si fue aquí donde empecé, hace ya mas de seis años, a compartir mis textos, y fue de aquí de donde nacieron la mayoría de mis cuentos y anécdotas que he publicado? ¿cómo dejar este blog que me hizo ser "el mejor bigote de México" (porque a la fecha si ustedes googlean eso, aparece mi foto como primer opción, y fue por el concurso de José Cuervo cuando los estuve spameando), ¿cómo abandonar el blog... ya! mucha mamada. Quiero seguir escribiendo y es todo. Por eso estoy aquí de nuevo. Por eso espero que les digan a sus amigos... wey, métete a este blog, es un wey bien pendejo, pero escribe bien padre. O algo así. Pueden omitir lo de "pendejo" pueden simplemente recomendar mi blog y ya. La vida está hecha de relaciones, de recomendaciones y todas esas cosas networkianas, yo conocía Lucía por Maic y aunque no la conozco, siento que la conozco por lo que escribe.

Así que le debo a Lucía el hecho de haber regresado aquí, y creer firmemente que voy a seguir publicando.
Les quiero recomendar muchísimo su libro. Se llama Lucía la de Flor, es de Hola Publishing Internacional y está lleno de anécdotas, historias y reflexiones muy personales de Lucía, pero por ser tan personales, se convierten en universales. Como decía Federico Fellini "mientras más particular escribas, más universal se vuelve tu literatura" (no es cierto, no fue Fellini, o tal vez sí, pero en algún lugar leí esa frase y me hubiera gustado que Fellini la hubiéra dicho. O tal vez la dijo en alguna peda, citando al verdadero autor. O tal vez la dijo, y es de un autor desconocido, y yo, al decir que la dijo Fellini, haré que todos crean que la dijo él. Como las famosas frases de Gabriel García Márquez que mandan por mail que estoy seguro que no dijo Gabriel, como "si lloras por haber perdido las estrellas y esas mamadas) En fin, Lucía escribe muuy personal, pero logra que uno se identifique.

Este post se lo dedico a ella y a ustedes, seguidores del blog, que aunque ya no escribo, me siguen queriendo y me siguen pidiendo que siga escribiendo.

Les mando un abrazo de año nuevo a todos y les prometo que estaré por aquí con más anécdotas, pendejadas y más cuentos. Mucho más cuentos.

Por cierto, el libro de África se está vendiendo bastante bien. Ya me han entrevistado como en cinco estaciones de radio, en un canal de tele (se supone que esta semana me entrevistan en otros dos, y así) salí como página central de una sección en el periódico Reforma durante tres días, y el libro ya lo pueden conseguir en librerías. En la ciudad de Toluca en las librerías Imagen y Laberinto y es muy probable que entre a las librerías Gandhi, así que corran por su libro, para seguir ayudando a la construcción de la escuela en Bubombi. (la aldea donde yo estuve chambeando)

Un abrazo a todos y a todas.

Instantaneas

noreply@blogger.com (carlosjoseperezsamano) — Tue, 02 Oct 2012 19:58:00 +0000

Escrito el 19 de octubre del 2011. Con el título: Primeras Impresiones.

· Chozas de lodo y paja.

· La primera villa que vi, construida como la típica aldea africana, chozas de diferentes tamaños, acomodadas en círculo.

· Hermosas narices y formas de las caras.

· Sensación de acariciar la cabeza de un niño, con su pelo corto y chino y su cráneo alargado.

· Sombra que proyectan los stocks (grandes aves) en el cielo cuando pasan en pleno vuelo y tapan todo el sol.

· Sonidos de los pájaros al volar, al amanecer.

· Olores, interminables olores nuevos.

· Abrazos dobles, de los dos lados, acompañados siempre de saludos calurosos de bienvenida, de preguntarte cómo está tu día, de decirte que están felices por verte, de decirte que pases a sus casas, que te sientas como en tu hogar, y sonrisas, permanentes sonrisas blancas, amplias, sinceras, abiertas, enmarcadas por los labios más bellos, claros, delineados, grandes y absolutos que existen.

· Brillo en los ojos, sus ojos.

· La profunda necesidad de pedir disculpas cada vez que algo sale mal, se cae un objeto, algún estornudo, o se tienen que ir, o está lloviendo y te mojaste, o tienes que trabajar. pole, pole sana, todo el tiempo.

· Las risas exageradas.

· La forma de agacharse de las mujeres, sin doblar las rodillas, mostrando sus grandes caderas a la otra mitad del mundo.

· Las palmas de las manos.

· El idioma. El maravilloso idioma. Sus vocales, sus sonidos, su simplicidad.

· Cantos y bailes. Aplausos, movimientos, tonalidad de voces, sonidos, palmas, los gritos, los saltos, los coros, la armonía, el ritmo. África es una canción. África nació de una canción de Dios.

· Mi carencia de palabras y lo absurdo de ellas frente a la realidad. Lo ambicioso de querer expresar este sentimiento de estas primeras impresiones...

Llegar a donde nadie

noreply@blogger.com (carlosjoseperezsamano) — Tue, 11 Sep 2012 19:40:00 +0000

Escrito en mi libreta el 15 de mayo del 2012

“Sólo el que se atreve a ir más lejos, sabe que tan lejos puede llegar”. Una máxima que rige mi vida, no sé de dónde la recogí.

Y ahora, estoy en el lugar más lejano que jamás he estado en mi vida. El lugar más diferente, más diverso, y alejado de mí y mi contexto. Es decir, decidí seguir, seguir caminando, viajando, tomando camiones, barcos y taxis hasta estar aquí: la famosa isla de Zanzíbar.

Sabía que no podía morir sin conocerla, así que, de nuevo, tuve que hacer TODO por conseguirlo. Pero pasa algo muy curioso, cuando uno deja todo (o lo pone todo) por conseguir lo que uno quiere, o llegar a donde se lo propone, cuando ya se logra, sólo se piensa en ello y lo que costó llegar ahí simplemente no importa. La aventura está en el camino, pero al llegar, sólo se quiere disfrutar.

Indescriptible, la sensación de hacer amigos en el ferry que después se vuelven grandes personas que te ayudan, o el decidir atravesar el país con la única seguridad de encontrar a alguien que sólo había visto una vez.

¡No tengo palabras! Sólo sé que todo el tiempo me he arriesgado, que todo el tiempo busco más y más aventura. Y sin dinero logro llegar a donde otros llegan gastando una fortuna.

Y vivo cosas que estoy seguro que pocos viven.

Y duermo en lugares que nadie se atrevería.

Y conozco gente, todo el tiempo me hago amigo de gente. Musulmanes, indios, africanos menonitas… cada uno tiene una historia, una familia, una vida. Y coincidimos en instantes líquidos.

En momentos como éste, sólo me invade el sentimiento de que el mundo es para que yo lo conozca, que puedo llegar a donde sea.

Me vienen a la mente muchos recuerdos de otros viajes. Un tren en Francia, un taxi en Nueva York, una barca en Chiapas, un camión en Antigua, un asiento en primera clase en un avión a Brasil, momentos muy específicos, en donde estando solo, completamente solo, en un estado de tránsito, por lugares desconocidos, me he sentido libre.

Hoy me siento más libre que nunca.

En este hotel árabe, en esta isla africana del mar Índico.

La vida es convergencia. Aquí, Zanzíbar es África, Asia, Arabia y Europa mezclados en este presente frágil y sutil.

Un maasai, con todos sus siglos de tradición envueltos con él en su manta, me mira a mí, que soy un insecto desconocido en una flor desconocida. Yo lo miro a él, un insecto nuevo en esta planta extraña. Yo, vestido como mzungu: playera Squalo y pantalones Salomon. Todo en una mirada. Él con su mundo africano (hasta ahora creo que los maasai son los que más representan a África), sus orejas perforadas, caídas, su cuchillo, sus huaraches, su piel negra… sus ancestros pudieron haber sido un esclavo de los miles que se vendían en esta ciudad. Y yo, un mzungu más, un turista torpe e ignorante, un blanco buscando la foto para Facebook, cuyos ancestros pudieron haber vendido o comprado miles de esclavos… toda la historia en una mirada.

Así, como ese cruce de miradas con el maasai me dijo tantas cosas, así como ese breve instante me hizo sentir tan vivo, tan diferente, así, cada instante, cada segundo, cada mirada compartida es algo nuevo, diferente, algo que me llena y me vacía al mismo tiempo. “Quien ha visto llenarse todo, ha visto vaciarse todo”.

Cansancio y Cortázar

noreply@blogger.com (carlosjoseperezsamano) — Tue, 28 Aug 2012 17:38:00 +0000

(8 nov 2011)

Me siento cansado, muy cansado, el cuerpo pesado, me esfuerzo por mover mi brazo...

Me conozco y sé que a veces puedo ser medio exagerado y tal vez hasta un poco hipocondríaco. Tal vez el hecho de que mi compañera se haya enfermado me tenga predispuesto a pensar que yo también puedo estarlo en estos momentos.

Pero estoy muy, muy cansado (puede ser por el viaje), pero ¿el dolor en las sienes… en los dientes?

Cansado…

Mejor dormir, ya estamos de vuelta en nuestra casa, y mañana me despertaré hasta que mi cuerpo me lo pida.

Pero si mañana sigo con dolor de cabeza…

…me haré la prueba de la malaria.

…Por cierto que me compré unas camisas africanas que me encantaron. Una es de elefantes, otra de cebras, otra de muchos animales, de mapas de África y la última de otros animales. Me gustaron mucho y todo mundo me ha dicho que me veo muy bien con ellas.

También me rasuré el bigote.

¡Qué terco soy! Ya me iba a dormir, pero me faltaba algo, siempre me falta algo...

Leí a Cortázar, que tanto extrañaba y a quien tanto admiro y que tanto quiero imitar.

Y luego me puse mi gorrito para dormir—la ocasión lo amerita—, un gorrito de pico azul con estrellas, así como de mago, y cuando ya dispuesto a descansar, acostado, la red puesta, y todo listo: ojos cerrados, pesadumbre, cansancio, pies estirados, almohada... ¡las malditas ganas de hacer pipí!

Pero aquí no es como en México, que uno sale de la cama, va al baño y listo. No. Aquí primero uno tiene que salir de la red. Después ponerse algo como pantalones y zapatos, salir de la casa (sin que se den cuenta los vecinos, porque son tan, tan, tan “amigables” que aunque sea de noche, te saludan y te sacan plática.

Así que mejor sacarle provechó a la ocasión, tomo un cigarro, el encendedor y la lámpara. Oriné, me fumé mi cigarro, y pensé en Cortázar… en escribir esto.

Y es que uno es tan terco, que no se puede quedar sin leer a Cortázar, o sin fumar o sin escribir aún a pesar de estar cansado, agotado, exhausto...

Ahora sí, gorrito para dormir, la red, y habiendo escrito esto, me dispongo a oír una canción en el iPod y, finalmente, dormir.

Esto será un buen libro algún día, pienso; cierro los ojos, y otra vez una sonrisa... quizás, después de todo sólo sea cansancio

Magestuosidad del Lago Victoria

noreply@blogger.com (carlosjoseperezsamano) — Tue, 14 Aug 2012 15:37:00 +0000

El lago Victoria.

Es hermoso.

Presenta diferentes tonalidades a lo largo del día y a lo largo del mes.

Es imponente su majestuosidad, su calma, su silenciosa presencia como testigo, pero a la vez como protagonista del paisaje.

Su horizonte perfecto compite con el de los mejores océanos, pero su oleaje leve en las orillas me recuerda que es sólo un lago, ¡pero qué lago!...

Una negra mujer sentada en las redes, que como olas blancas se extendían por un pasto acobijado, arriba, blancas nubes cual espejo celeste con el mismo oleaje terrestre. También hay garzas blancas que flotaban entre nubes y redes, surfeadoras del paisaje, testigas de su tiempo.

Todo blanco

. Olas blancas de redes en el piso.

. Olas blancas de nubes en el cielo.

. Garzas blancas flotando alrededor

. ¿Y la mujer?

. belleza negra

. contrastando y sobresaliendo.

Atrás, el inmenso lago Victoria con barcas de colores golpeando la arena.

www.facebook.com/sombraslargasafrica

La muerte hueca

noreply@blogger.com (carlosjoseperezsamano) — Tue, 31 Jul 2012 22:31:00 +0000

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Los martillazos.

Los martillazos resonando en la tarde. Huecos como la muerte.

Nunca había pensado en los martillazos finales del ataud de una persona. Y menos de una niña.

Tan absurda su muerte, tan vacía, tan normal.

Malaria de nuevo. Este asesino tan conocido.

Y esta forma de morir que no comprendo.

Cuatro años tenía.

Y los papás, nuevamente los papás que no llevan a atenderla a tiempo.

Cuatro hijos se les han muerto por Malaria. Cuatro.

Y parece que no aprenden.

Pero eso sí, lloran y gritan en el entierro.

Y dejan el cuerpo de la niñita ahí, recostada en el piso durante un día. Y gritan para que se levante.

No imagino el dolor de la madre al saber que es el cuarto hijo que se le muere de Malaria.

No imagino como pueden morir como cualquier cosa.

Otra muerte. Otra, otra, otra.

Y en mi mente solo están los martillazos del ataúd, el sonido hueco en la tarde, y el eco de la primera palada de tierra sobre la madera.

La muerte tan hueca, tan seca, tan fácil.

Arriesgarlo todo, perder y volver a arriesgarse.

noreply@blogger.com (carlosjoseperezsamano) — Mon, 30 Jul 2012 06:28:00 +0000

Aquí voy de nuevo.
Mi sueño era África. Y perdí. Perdí, ¿por qué negarlo?
Y ahora voy de nuevo arriesgándolo todo.
Ahora el libro.
¿Idea imposible? Sin dinero, publicar un libro.
Un gran libro.
Conseguir 200 personas que lo compren en preventa.
Financiar la impresión y después el libro se venderá solo.
"Aquí no hay nadie a quién seguir" dice, nuevamente, mi Bunbury.
Y ahí voy, sin seguir a nadie, haciendo las cosas que parecen ilogrables (¿existe esa palabra?)
Aquí voy de nuevo, queriendo hacer imposibles.
Queriendo dedicarme a hacer lo que quiero y no lo que debo.
Aquí voy de nuevo, tratando de conseguir los 200 uno por uno.
Una persona real queriendo convencer a 200 personas reales.
Facebook, blog, videos, y todo el stuff necesario en estos días.
Amigos, amigos reales comprándome el libro, tal vez porque creen en mí.
Desconocidos que les llama la atención la historia de un don nadie que hizo lo que quería.
Historias reales. Mi historia.
Exnovia que "quiere apoyar"
Fantasmas del pasado que no dejan nunca dormir.
Y esperanzas nuevas.
Citas a ciegas porque quieren conocer al desconocido.
Amigos de amigos que les parece un poquito interesante y un poquito diferente lo que hice.
A mi me parece lo más normal.
Claro que me ha costado.
Pero quiero que me siga costando vivir.
Un día dije "no me voy a quedar cómodo" lo dije cuando viví en la sierra de Durango.
Nunca me acostumbraré a la comodidad.
Y aquí voy de nuevo. Con el reto de hacer un gran libro.
El libro ya está escrito. Es lo que viví. Lo he compartido aquí un poco. Muy poco. He vivido cosas que jamás imaginé. Porque me arriesgué.
Y ahora me arriesgo de nuevo.
Tengo que conseguir esas personas que quieran apostarle al libro.
El reto ahora es vender.
La vida siempre es about vender.

No hay más.
Arriesgarse.
Aquí voy de nuevo.

Libro: Noticias Importantes!!

noreply@blogger.com (carlosjoseperezsamano) — Wed, 25 Jul 2012 21:38:00 +0000

A partir de ahora, no sólo compartiré mis experiencias por este medio, sino que empieza el viaje hasta África, sin que tengan que salir de su casa.
El libro ya empezó su caminar hacia la realidad, en Facebook http://tinyurl.com/cza6xor ya empezamos a compartir historias, fotos y videos de lo que viví allá y de cómo va el libro.

Cada día, algo NUEVO para compartir!!

LUNES: Foto de portada y frase en el fanpage. http://tinyurl.com/cza6xor
MARTES: Un post nuevo en este blog (pedazos de libro)
MIERCOLES: Video en vivo 8PM "algo que viví allá" http://www.ustream.tv/user/SombrasLargasJUEVES: Video en vivo 8PM "Cómo va el libro"

Y hoy, COMIENZA la transmisión de videos.
Hoy voy a hablar de mis primeras impresiones al llegar a África: "Los Olores y las Telas" NO SE PIERDAN EL VIDEO en vivo a las 8PM.

Únanse ya a la comunidad de las Sombras Largas y empecemos este viaje a esta maravillosa tierra que es África!!!

Mirada Maasai

noreply@blogger.com (carlosjoseperezsamano) — Wed, 11 Jul 2012 18:11:00 +0000

Un masai, con todos sus siglos de tradición envueltos con él en su manta, me mira a mí, que soy un insecto desconocido en una flor desconocida.

Yo lo miro a él, él es un insecto nuevo en esta planta extraña. Yo, vestido como mzungu: playera y shorts. Todo en una mirada. Él con su mundo africano: sus orejas perforadas, caídas, su cuchillo, sus huaraches, su piel negra. Su abuelo pudo haber sido un esclavo de los miles que se venían en esta ciudad. Y yo, un mzungu más, un turista torpe e ignorante, un blanco buscando la foto para Facebook, toda la historia en una mirada.

Y así, como ese cruce de miradas con el masai me dijo tantas cosas, así como ese breve instante me hizo sentir tan vivo, tan diferente, así, cada instante, cada segundo, cada mirada compartida es algo nuevo, diferente, algo que me llena y me vacía al mismo tiempo.

Y me siento tan iluso, tan inocente y tan impotente al querer escribir, retratar o mantener aunque sea un instante.y

Pokot: Realmente salvaje

noreply@blogger.com (carlosjoseperezsamano) — Mon, 09 Jul 2012 20:51:00 +0000

Fui a la misión de Pokot en Kenya.

Simplemente fue como haber visitado a la humanidad hace seis mil años.

La gente no tiene casas. Construyen una especie de chozas con lodo en donde no hay más pertenencias que sus cuchillos y cuatro palos entrelazados con cuerda que es donde duermen. Su cocina son tres rocas y pedazos de madera.

Los niños pasan la noche fuera de la choza, se duermen debajo de los árboles o se cubren con la arena de los ríos secos.

Ordeñan camellos. También tienen vacas. Miles de vacas, pero no las tienen en un corral o amarradas a ningún lugar. Las vacas y camellos andan libres por toda la región. Su comida es sólo eso: leche de camello, carne de vaca y frutas silvestres. Sólo comen una vez al día. Los jóvenes de la tribu salen de noche a cazar animales salvajes para proteger su ganado.

Y visten con pieles de animales y collares coloridos. Tienen escarificaciones en su piel.

No puedo describirlo todo!! Fue maravilloso!! Iba a ir de cacería con ellos, pero no pudimos organizarlo para los pocos días que estuve ahí.

Los jóvenes de la tribu van a la otra tribu (Turkana) con sus lanzas y escudos (o a veces con armas semiautomáticas, AK-47 o algo similar) y los invaden, matan personas (generalmente otros jóvenes que también son guerreros) y les roban sus vacas. Cuando algún joven muere en combate, los sobrevivientes le regalan una vaca de las que robaron a la familia. Con eso se da por entendido que el hijo murió. Pero es un honor. Los padres Pokot se sienten orgullosos si sus hijos mueren por haber ido a matar a un Turkana. Es real. Me lo contó una hermana que lleva años viviendo ahí.

La gente vive así. No es mentira.

También es cierto que algunos ya visten con ropa occidental y las hermanas del Verbo Encarnado están haciendo grandes esfuerzos por la educación, la salud y el desarrollo de esas personas. Tienen un proyecto de cosecha de miel. También tienen escuelas y un hospital donde atienden a muchas personas. Además organizan clínicas móviles donde vacunan, dan seguimiento a la nutrición de los niños, regalan ropa y vitaminas y atienden a las mujeres embarazadas o a los enfermos. Las clínicas móviles llevan la salud a los lugares más escondidos de esa región semidesértica. Yo fui a una clínica móvil y me quedé maravillado.

Ahora tengo mil pensamientos en la cabeza y por eso no escribo con claridad, o no expreso todo lo que quisiera.

Estoy pensando en el libro, que además ayudará a construir (seguir construyendo) la escuela de Bubombi.

Pienso en la Asociación Tutti in Cerchio, que es la que está financiando la construcción de la escuela y la educación de los 300 niños a los que yo les di clases.

Pienso en lo real de esa ayuda. Pienso en que un solo hombre (que se llama Franco) ha logrado conseguir educación, agua y vivienda para tantas familias. Familias que yo conozco y que sé que de verdad se están desarrollando. Niños que sé que serán mil veces mejores que sus papás, porque están recibiendo educación.

Pienso en otro hombre que lo hace posible: Sergio. Un hombre que a sus sesenta y tantos sigue creyendo en la gente, sigue motivando a tantas personas, un hombre que es quien hace real la construcción de la escuela, la construcción de los molinos.

Un hombre que sin su ayuda, estas aldeas no podrían tener acceso al agua, a la educación, a la agricultura, a la alimentación, a tantas cosas.

Pienso que quiero ser como ellos.

Pienso que con sólo haber mandado mails a mis amigos, conseguí dinero para comprar el cemento de las paredes de dos salones y las piedras para el tanque de agua.

Pienso que gracias a esos amigos (los mismos que de seguro estarán leyendo esto en diciembre) muchos niños se salvarán de morir de Malaria.

Pienso que gracias a estos amigos que me ayudaron con poquito dinero cada quién, ahora Bubombi no es más una aldea analfabeta y sí una aldea con una escuela donde ya se habla inglés, algo muy difícil de encontrar en una escuela primaria de este país.

Pienso que con escribir todo esto estoy haciendo un cambio.

Pienso que compartiendo lo que viví estoy enamorando a la gente para que ame África como yo la amo y la ayude en la medida de sus posibilidades.

Y pienso, finalmente, que a pesar de todas las complicaciones que tuve para trabajar, ha valido la pena. Porque he escrito este libro, que ayudará en muchos sentidos. Ayuda a que la gente tenga una idea más clara de esta realidad, ayuda a involucrar a más personas con estos proyectos, ayuda, a ser testimonio del desarrollo real que se ha conseguido con el apoyo de tanta gente.

Y me hace pensar, que mi sueño de venir a África ha valido la pena.

He ayudado en todo lo que he podido.

Cada letra escrita aquí es y ha sido mi manera de ayudar a África.

Y hoy puedo dormir tranquilo, porque sé que este sueño, a pesar de ser un sueño de muchas sombras, y sombras largas, significa que hay un sol que las proyecta. Un sol de esperanza. El sol de África.

No supe su nombre.

noreply@blogger.com (carlosjoseperezsamano) — Fri, 01 Jun 2012 19:08:00 +0000

No supe su nombre.
Sé que era niño.
Y que murió de malaria. 30 anillos.
Es muy triste caminar por un sendero en la noche y de repente
gritos y llantos
de dos padres que acaban de perder a su hijo.
Es más triste llegar ahí, estar a su lado, al lado de sus gritos y lamentos,
y no saber qué decir, qué hacer.
Pero más triste saber que la mayoría de la gente muere por no haberse atendido a tiempo. Este niño, por ejemplo, llegó cuando el parásito ya había terminado prácticamente con todos sus glóbulos rojos. Los treinta anillos indican que realmente su sangre estaba ya invadida. Annie tenía sólo tres anillos cuando empezó el tratamiento. Ocho anillos en un niño ya es considerado como malaria severa, pero… ¿treinta? Treinta significa que el pequeño estuvo con los síntomas desde hace días o semanas y los padres no hicieron nada. Y ahora lloran.

Zanzíbar: surcos, aromas y cantos a Alá.

noreply@blogger.com (carlosjoseperezsamano) — Mon, 21 May 2012 15:45:00 +0000

Zanzíbar es punto de convergencia: India, Persia, Arabia, África y toques de Europa. Cada uno conserva su aroma, sus colores, su esencia. Se mezclan sin perder sus bordes. Se entrelazan como coloridos hilos de una tela milenaria.

Y si logran encontrarse es por los surcos. Surcos de agua en el Índico. Surcos de tierra hechos por la lluvia en las calles. Surcos de madera en sus puertas labradas. Surcos de piel en la cara de la anciana sentada en el dintel de la puerta (con surcos) de esa calle (con surcos) de esa isla (con aroma a jengibre, clavo, incienso y pimienta).

Un fotógrafo francés camina con ojos camaleónicos por una angosta calle. Un musulmán negro cruza veloz en motocicleta enfrente de él. con su cofía y su túnica. De atrás de una pared rota salen corriendo dos niños con rasgos indios. Y más adelante una mujer vende todos los colores del mundo en forma de frutas, telas, semillas, aretes y vasijas.

Nadie mira el águila que por un instante tapa el sol de la tarde.

El borde recortado de la mezquita encaja perfectamente en el cielo naranja del cual se ha desprendido. Ahora son dos piezas de rompecabezas. Se corresponden: mezquita y cielo.

La ciudad canta a Alá. Todos corren.

Sombras negras con sus hijos caminan juntas a la mezquita. Los hombres caminan solos.

África ya no me seduce hasta la raíz

noreply@blogger.com (carlosjoseperezsamano) — Mon, 21 May 2012 15:21:00 +0000

Escrito en mi diario el 17 de mayo del 2012
"Escribir es más importante que cualquier otra cosa. Vivir para escribir" Carlos Farasi

África es contraste, encuentro, sorpresa.

Aún ahora, que estoy a menos de dos meses de irme, sigo maravillándome a cada instante.

África sigue seduciéndome y yo ya no quiero caer en su juego. Por ahora.

Montar un camello, cargar una pitón de más de 2mts, acariciar una hiena, hacerme amigo de hindús, musulmanes, coreanos y franceses, claro que me emociona, claro que cuando platico con una gringa o un alemán que trabajan aquí, que no han tenido ningún problema con migración o con ninguna NGO, claro que me veo motivado a seguir aquí, a intentarlo por otros lados, pero no. Es sólo la pantalla y lo sé bien. En en fondo no me quieren aquí. En el fondo, todos buscamos intereses personales, las NGO's, los gobiernos, las congregaciones, las personas también son corruptas. Ahora África me seduce, pero sólo por fuera. Sólo el África de postales, National Geographic y Rey León. No el África real en la que te venden todo más caro por ser blanco o en la que no te dejan trabajar después de ocho meses de estarlo intentando.

No, ya no me seduce hasta la raíz.

"Un sueño opacado" pensé el otro día.

Y lo mejor de todo es que sigo disfrutándolo, sigo viviendo al máximo este sueño, porque si algo he aprendido es que soy capaz de alcanzar lo que quiero, de llegar hasta donde me lo propongo, de disfrutar cada instante, de sentirme vivo, de dejarme sorprender.

Por eso, cuando leo estos textos, sé que no representan ni la octava parte de lo que estoy viviendo, pero sé que lo que vivo vale la pena, que cada instante, cada aventura, cada persona nueva en mi camino, queda marcada por mi presencia, o mejor dicho, yo me entrego por completo a cada situación y circunstancia. Con eso me quedo.

Lo demás, es literatura.

-Ayudar a una familia perdida de coreanos, hacerse su amigo.
-Entrar al mercado de pescados más extraño que conozco.
-Comprar especias en uno de los mejores lugares para eso.
-Ver musulmanes rezar en las mezquitas, el color de los ojos negros de las mujeres musulmanas igual que el velo que les cubre toda su cara.
-Viajar una y otra vez en daladala (o matatu, pequeñas camionetas africanas que se llenan a reventar de gente, que caminan chuecas, rechinando y brincando por los caminos de África)
-Vivir cada día pensando: "Esto lo tengo que escribir" y después olvidarlo, pero vivir con la sensación de estar realmente viviendo.

No hay tú

noreply@blogger.com (carlosjoseperezsamano) — Fri, 11 May 2012 22:19:00 +0000

No hay tú
Eras.
Fuiste
Hay yo
y no sé quién soy
Hay grillos para mí.
Hay letras para mí.
Hay crujidos de segundero
para mí.
Hay violines, pero sin tí.
Y tambores sin nosotros.
No te fuiste,
ni yo me fui
sólo no somos, sólo no estamos
Es más seco el atardecer sin tí.
Y más vacía mi guitarra.
No hay planes, presupuestos
ni futuro.
No hay continuación o puntos suspensivos.
Sólo esta espera que no lleva a ningún lado.
Este intermedio entre tú y la muerte.
Sólo plástico y sonrisas hechas.
Ni sombras.
Porque tendría que haber sol.
Ni huidas, porque habría mañana.
Sólo yo.
Un yo estático, eterno,
y horizontal.
Sólo mis letras para mí.
Sólo este presente.
Y grillos.
Y un buen silencio.

Itinerante

noreply@blogger.com (carlosjoseperezsamano) — Sun, 06 May 2012 19:31:00 +0000

Soy humo
   y agua.
Vuelo
Transito por las circunstancias
   y a veces las penetro.
Hundo mis uñas cuando se necesita
   o cuando me hace falta.
He dejado a un lado el protagonismo
y a veces lo extraño.
Tomo café, fumo un cigarro africano
y escribo
Y escribo sólo por escribir,
porque me gusta leer mis letras
en este papel, porque soy humo
   que quiere quedarse.

Con motivo de mi cumpleaños 27

noreply@blogger.com (carlosjoseperezsamano) — Mon, 27 Feb 2012 18:19:00 +0000

1. Gracias a los que me leen, esta vida es más sabrosa. Ahora estoy contento y reflexivo porque acaba de ser mi cumpleaños.

2. ¿qué es la vida sino un puñado de instantes?

3. El no tener acceso a la comunicación ha hecho que este cumpleaños sea muuuy diferente. Tuve una celebración muy africana, muy padre, pero me encantaría compartirla. Será dificil.

4. Dejé de fumar

5. Seguiré escribiendo, eso sí, ténganlo por seguro.

Los quiero lectores, y gracias por celebrar conmigo estos 27 añitos vien bibidos (sic)

Nos motiva la muerte

noreply@blogger.com (carlosjoseperezsamano) — Mon, 27 Feb 2012 18:17:00 +0000

13 de octubre del 2011

No es la vida la que nos motiva, sino la muerte, ser conscientes de que algún día dejaremos este mundo, es lo que le da pleno sentido al momento.

El ser humano es capaz de cumplir sus sueños de vender todo para conseguir el tesoro, o la perla que tanto estaba buscando.

Y mi tesoro y perla es África.

No sé a lo que voy y no sé que estoy haciendo con mi vida. Sólo sé que me siento vivo.

Tal vez, hasta escribir esto es absurdo. Se supone que esta libreta será mi siguiente libro. Pero hasta eso pierde sentido porque estoy viviendo y estoy viviendo para mí, no para nadie, no para nada.

Entonces la idea de un libro suena hasta un poco absurda.

Es interesante como en Londres tienen tan presente a África (¿sentimiento de culpa?) pero ¿realmente cambia algo su “buena voluntad”? ¿realmente cambia algo la mía?

Mañana estaré en Nairobi, si Dios quiere y será mi sueño hecho realidad “vivir en África”.

Agua

noreply@blogger.com (carlosjoseperezsamano) — Sat, 18 Feb 2012 17:48:00 +0000

Por fin llovío!

Ahora podremos bañarnos a jicarazos!

No tengo mucha pila, queridos lectores, pero sigo escribiendo diariamente, lo que algún día será-espero- un muy buen libro de todas mis experiencias.

Saludos desde esta maravillosa tierra africana

Carlos

El rayo

noreply@blogger.com (carlosjoseperezsamano) — Tue, 03 Jan 2012 11:26:00 +0000

Escrito en mi libreta el 8 noviembre 2011
Me despertó.
Ese rayo me despertó instantes antes de dormir. Iluminó por completo mi habitación y con su sonido retumbó todo.
Afuera llueve escandalosamente. Tanto que decidí posponer mi sueño (que es mucho) por escribir esto.
Primero empezaron los perros. Ladraban enojados afuera de mi ventana. Gruñían, aullaban. Creo que eran cinco u ocho. Pero de verdad estaban irritados, sonaban violentos. Para esconder un poco los ladridos yo escuchaba canciones en mi iPod . Después vinieron las ranas. Son tantas y tan asimétricas. En mis oídos Muse, Coldplay, Los Auténticos Decadentes, Pedro Guerra, Of Montreal, Bob Dylan, Bunbury y Adele. Después la lluvia. Mucha.
Tal vez una de las lluvias más fuertes que he escuchado. Un trueno imponente me hizo apagar el iPod para disfrutar de estos sonidos tan majestuosos.
Después de un rato intenté dormir, y estando a punto de conseguirlo cayó éste último que me despertó. Tenía que escribirlo. Esta lluvia es total. La brisa entra fresca por la ventana, mientras yo escribo esto con la luz del celular.

La casa se va volviendo cada vez más nuestro hogar.

noreply@blogger.com (carlosjoseperezsamano) — Thu, 01 Dec 2011 21:42:00 +0000

Escrito en mi libreta el Jueves 27 de octubre.

La casa se va volviendo cada vez más nuestro hogar. Ya tenemos muebles. Y algunas “comodidades” (si se le pueden llamar así)

En el hall principal tenemos una mesa, con un mantel que odio* y sillas. Al principio teníamos cuatro sillas de madera que eran de la escuela Millenia Ya Tatu (tercer milenio) pero que hoy nos cambiaron por seis de plástico con reclinabrazos. Las de madera, se veían mejor, pero las de plástico son más cómodas. También tenemos un pueblecito con platos y vasos de plástico y con algo de despensa: galletas, papas, platanitos, salsas, te, café, cereal y azúcar. Pero no tenemos donde cocinar, o calentar agua, ni como conseguir leche.

Las ventanas de la casa son azules.

Amo las ventanas azules.

Me recuerdan a algunas canciones. “la luz de la ventana azul que siempre estaba abierta” Ismael Serrano.

Las puertas también son azules.

Cada quien tiene su cuarto y cada cuarto tiene su cama, su mesita para poner cosas y un mueble para la ropa. Muy elementales y simples, pero muy útiles.

Aquí en África las cosas suelen ser así: simples y útiles. El mueble para la ropa está mal hecho. Tiene un palo donde en teoría se podrían colgar algunos ganchos para las camisas o pantalones, pero es tan delgado que no caben los ganchos.

En cada cuarto hay además, un mosquitero para las camas, porque aquí es foco de la malaria.

Debo confesar que a veces es cansado poner y quitar el mosquitero, pero siempre pienso en mi salu y sé que me conviene ponerlo. Hay días en los que simplemente no lo quito. Como hoy.

Tenemos otro cuarto que es en teoría un baño. Pero es un cuarto vacío en donde sólo hay dos cubetas, dos palanganas y dos ollas. Un bote con agua y un hilo donde colgamos las toallas.

Cada día, tengo que llenar el garrafón de agua del tanque. El agua que utilizamos es agua de lluvia captada por medio del techo de lámina y unas canaletas que van a dar al tanque.

Para bañarse hay que llevarse el garrafón de agua y las dos bandejas. La roja la uso para echar el agua o el agua con jabón y la azul para poner la toalla y la ropa que me voy a poner. También me llevo la piedra de alumbre que utilizo como desodorante.

El cuartito para bañarse está fuera de la casa. Y es un pequeño cuarto como de metro y medio por metro y medio con un pequeño agujero por donde se va el agua.

Lo peor es la letrina. Creo que ya lo había escrito antes, y también antes había utilizado letrinas, pero una cosa es ir a un campamento o a una misión y usar letrina uno o dos días, tal vez una semana, y la otra es vivir en un lugar donde sólo puedes usar una letrina. Siempre. Es un cuarto lleno, lleno, lleno de mosquitos con un agujero de 15 por 20 cm en el piso y por ahí debe irse todo. La práctica hace al maestro, dicen.

Pero me desvié. En realidad quería hablar de mi lámpara de Keroseno. Todo lo anterior era para llegar a hablar de eso.

Hoy fuimos a Shirati y me compré una lámpara de keroseno. De esas que me encantan y que nunca conseguía refacciones o combustible y que por fin, aquí en África podré utilizar.

Ahorita estoy escribiendo a la luz de esta lámpara.

La luz que transmite es tan profunda.

Las sombras que proyecta son tan largas.

Es una lámpara tan africana, tan sensual, tan bonita.

Y el olor del keroseno, tan salvaje, tan denso, tan antiguo.

Hay tres clavos en la pared. Yo los puse.

En uno de ellos está colgada mi chamarra verde, la única que me traje. En el otro mi sombrero café claro y en el de en medio el paraguas de Gaby. Hay días que me visto como personaje de película. La camisa o chamarra verde, los pantalones Salomon verdes, lentes oscuros Ray Ban negros, de gota grande y marco dorado y el sombrero de aventurero. Todo un nzungu. Todo un expedicionario. Todo un aventurero, todo un explorador blanco en África.

Estoy en África y no me he cansado de confirmarlo a cada instante.

*cuando escribí este texto en la computadora ya habían cambiado algunas cosas. El mantel ya no es el que odiaba. Ahora es una tela africana muy bonita que convirtió la mesa en un lugar agradable para trabajar. Otra cosa que cambió fue que de la pared ahora sólo cuelga el paraguas de Gaby. Ya no tengo mi chamarra verde, ni mi sombrero café. La chamarra me la robó un joven que se hizo pasar por huérfano estafándonos a todos. A mí solo me logró quitar mi chamarra. Y el sombrero lo dejé en una camioneta un día que viajé a Musoma. Otro cambio es que ya no hay tantos mosquitos en la letrina. El insecticida funcionó a la perfección. Lo malo es que lo venden muy lejos de aquí. Ya tenemos una pequeña cocina de keroseno, donde podremos calentar agua y preparar pastas que nos regaló el hermano Sergio. También ahora hay decoración en las paredes. Unos cuadros hechos con cera y pintura. Un estilo muy africano donde sólo se ven las sombras. Uno de elefantes y en el fondo el Kilimanjaro y otro de mujeres africanas cargando agua en sus cabezas. Un mapa de África en la puerta de mi cuarto y seis postales de siluetas negras haciendo diferentes actividades colgando de un mecate de otra pared. Definitivamente esa casa cada vez se convierte más en mi hogar.

África es mujer

noreply@blogger.com (carlosjoseperezsamano) — Fri, 25 Nov 2011 18:31:00 +0000

Lunes 24 de octubre del 2011

Sé que hoy es lunes no porque tenga un calendario o sepa en que día vivo, sino porque hoy íbamos a ir a Shirati y es el día que se pone el mercado ahí. La hermana Jennifer fue y compró dos borregos, llevó la tele para que la arreglaran y compró comida.

Estoy disfrutando de un té negro muy común aquí en este de África. Me tardé un chingo en calentarlo, porque primero intentamos hacer una fogata de tres piedras y después usamos el giko con chako, es decir un pequeño anafre con carbón. Los vecinos me ayudaron. Hicimos la broma de lo mzungu que soy (hombre blanco, torpe, turista, con sus tecnologías que no sirven para nada aquí) y de lo africanos que son ellos. Fue bastante chistoso hacernos bromas mutuamente. Porque por ejemplo, ellos se burlaban de que no puedo o no sé bien como encender el fuego en la fogata de tres piedras y yo en cambio les dije, cuando el fuego estuvo listo, que ahora danzáramos alrededor de ella. Es decir, nos asumimos cada quién como lo que es y pudimos reírnos de eso.

Y es que los africanos saben que son africanos. Lo saben y lo aceptan. Están en contacto con el mundo entero, por medio de Internet en los celulares, del radio o de la tele, y se aceptan así (la mayoría).

Una experiencia que quiero escribir para no olvidar es la celebración en la mamas house.

Vino el obispo (que por cierto es un tipo muy inteligente, sencillo y cercano a la gente—¿se puede estar más cercano a esta gente que es tan amorosa, tan abierta y tan amigable?)Vino el obispo y hubo muchos festejos y danzas. Danzan todo el tiempo, por todo. De felicidad y cantan y se mueven todo el tiempo. Danza, danza y más danza. Después de tantas danzas, fuimos a la casa de las señoras. Y sé que mis palabras siempre quedan pequeñísimas frente a la realidad, pero quiero recordar todas las sensaciones desde que entré a la casa oscura y la música con tambores llenaba el lugar, y las pocas luces que había gracias a la planta eléctrica, y los tapetes en el suelo de tierra, tapetes coloridos, y los moños de telas, de las maravillosas telas coloridas y las señoras vestidas con sus cangas, sus paliacates, todas uniformaditas, hermosas, todas negras, de un negro que resalta los colores de un negro que es oscuridad, sudor y alegría, un negro que es pasión, brillo y resistencia, de un negro que es el paso de millones de años bajo el sol, de un negro que es el paraíso de los sentidos. Unos rasgos que son los más humanos y los más naturales, los gestos más puros y sinceros, las sonrisas más completas, las narices más hermosas, los ojos más brillantes, las frentes más curveadas y los labios más delineados. Todos son africanos, todo es África. Los gestos, los colores. Las mujeres con sus telas en todo el cuerpo, con sus curvas en cada parte. La comida. La agradable y desagradable comida. El ugali rojo, que pensé que tenía sangre. La cabra mal cortada y cocida, con su sabor a sudor esfuerzo y tenacidad, los sukumas de todos los días, tan verdes, tan comunes y la coca-cola.

Los tapetes en el piso.

La música en kiswahili con tambores que te hacen moverte aunque no quieras.

La poca luz.

La tierra del piso.

La comida al centro.

Las sillas alrededor.

Las mujeres, negras, viejas, hermosamente vestidas.

Y esto, todo esto era sólo a primera vista.

Después vino el saludo.

En kiluo (el idioma de esta tribu) hay una forma de saludar que es de mucho respeto y reverencia. Los menores dicen ishcamo y hacen una reverencia doblando una rodilla, poniendo un pie atrás, bajando la cabeza. Y los mayores contenstan: marahabá.

Entonces empecé a saludar a todos.

El mzungu saludando torpemente a todos. El europeo tonto y blanco que no entiende kiswahili y menos kiluo, queriendo entrar en el corazón de la tribu.

Y ahí voy. A decirle shcamo a cada una de las señoras. La palabra “señoras” no es la adecuada. Señora en México es la mujer que es grande, y podrá estar casada, tener hijos o un trabajo. Ellas no son señoras. Ellas son “momas” o “mamas” son LAS MUJERES de la tribu, son las ancianas, son las madres de todos son las fuertes, las creadoras, las sabias, son la vida y son el alimento, son lo brazos y cabezas fuertes que carrean agua, son las caderas y los pechos que dan vida. Son las madres de la tribu. Son las que mantienen las tradiciones, son las que usan canga y caminan descalzas, son las que sólo hablan kiluo, son ellas, las mamas.

Y con cada shcamo que decía y cada inclinación no sólo de mi cabeza o cuerpo, sino de todo mi ser, reconocía en ellas todo lo que han hecho por la humanidad.

África es la madre de la humanidad.

Ellas son las madres de África.

A pocos kilómetros de aquí fue descubierto el primer ser humano. Y era mujer.

Aquí en África.

Aquí en Tanzania.

Aquí nació el hombre.

Pero era mujer.

Y esa celebración fue completamente femenina.

Para empezar, era la casa de las mamas. Ellas la construyeron porque es parte de un proyecto que ellas están desarrollando.

Era una casa, una cueva, una matriz. Y dentro, dentro todo el color, el calor, la alegría, el alimento.

Yo no tenía más que doblar mi ser en cada “shcamo” y no decir nada más que ese saludo reverencial en su propio idioma.

Después vinieron la comida y el baile.

Difícil de describir.

Estuve bailando con ellas, me parece que una hora (aquí el tiempo se mide en experiencias, no en horas)

No tengo palabras para describir lo que fue haber bailado con ellas. La alegría, el privilegio, la emoción, la plenitud del sentimiento.

Sigo sin poder describir la mayor parte de lo que estoy viviendo.

Espero que las palabras vengan después.

Y si no vienen no importa. Tal vez este libro no deba ser escrito. Tal vez esto sea únicamente una experiencia que debo guardar para mí.

Sé que lo más importante, lo más importante no va a poder ser plasmado nunca en palabras, ni en imágenes. Sé que lo importante es estar aquí. Haber venido.

Esto es África y el resto del mundo parece no existir estando yo aquí.