carlos josé pérez sámano

El rayo

noreply@blogger.com (carlosjoseperezsamano) — Tue, 03 Jan 2012 11:26:00 +0000

Escrito en mi libreta el 8 noviembre 2011
Me despertó.
Ese rayo me despertó instantes antes de dormir. Iluminó por completo mi habitación y con su sonido retumbó todo.
Afuera llueve escandalosamente. Tanto que decidí posponer mi sueño (que es mucho) por escribir esto.
Primero empezaron los perros. Ladraban enojados afuera de mi ventana. Gruñían, aullaban. Creo que eran cinco u ocho. Pero de verdad estaban irritados, sonaban violentos. Para esconder un poco los ladridos yo escuchaba canciones en mi iPod . Después vinieron las ranas. Son tantas y tan asimétricas. En mis oídos Muse, Coldplay, Los Auténticos Decadentes, Pedro Guerra, Of Montreal, Bob Dylan, Bunbury y Adele. Después la lluvia. Mucha.
Tal vez una de las lluvias más fuertes que he escuchado. Un trueno imponente me hizo apagar el iPod para disfrutar de estos sonidos tan majestuosos.
Después de un rato intenté dormir, y estando a punto de conseguirlo cayó éste último que me despertó. Tenía que escribirlo. Esta lluvia es total. La brisa entra fresca por la ventana, mientras yo escribo esto con la luz del celular.

La casa se va volviendo cada vez más nuestro hogar.

noreply@blogger.com (carlosjoseperezsamano) — Thu, 01 Dec 2011 21:42:00 +0000

Escrito en mi libreta el Jueves 27 de octubre.

La casa se va volviendo cada vez más nuestro hogar. Ya tenemos muebles. Y algunas “comodidades” (si se le pueden llamar así)

En el hall principal tenemos una mesa, con un mantel que odio* y sillas. Al principio teníamos cuatro sillas de madera que eran de la escuela Millenia Ya Tatu (tercer milenio) pero que hoy nos cambiaron por seis de plástico con reclinabrazos. Las de madera, se veían mejor, pero las de plástico son más cómodas. También tenemos un pueblecito con platos y vasos de plástico y con algo de despensa: galletas, papas, platanitos, salsas, te, café, cereal y azúcar. Pero no tenemos donde cocinar, o calentar agua, ni como conseguir leche.

Las ventanas de la casa son azules.

Amo las ventanas azules.

Me recuerdan a algunas canciones. “la luz de la ventana azul que siempre estaba abierta” Ismael Serrano.

Las puertas también son azules.

Cada quien tiene su cuarto y cada cuarto tiene su cama, su mesita para poner cosas y un mueble para la ropa. Muy elementales y simples, pero muy útiles.

Aquí en África las cosas suelen ser así: simples y útiles. El mueble para la ropa está mal hecho. Tiene un palo donde en teoría se podrían colgar algunos ganchos para las camisas o pantalones, pero es tan delgado que no caben los ganchos.

En cada cuarto hay además, un mosquitero para las camas, porque aquí es foco de la malaria.

Debo confesar que a veces es cansado poner y quitar el mosquitero, pero siempre pienso en mi salu y sé que me conviene ponerlo. Hay días en los que simplemente no lo quito. Como hoy.

Tenemos otro cuarto que es en teoría un baño. Pero es un cuarto vacío en donde sólo hay dos cubetas, dos palanganas y dos ollas. Un bote con agua y un hilo donde colgamos las toallas.

Cada día, tengo que llenar el garrafón de agua del tanque. El agua que utilizamos es agua de lluvia captada por medio del techo de lámina y unas canaletas que van a dar al tanque.

Para bañarse hay que llevarse el garrafón de agua y las dos bandejas. La roja la uso para echar el agua o el agua con jabón y la azul para poner la toalla y la ropa que me voy a poner. También me llevo la piedra de alumbre que utilizo como desodorante.

El cuartito para bañarse está fuera de la casa. Y es un pequeño cuarto como de metro y medio por metro y medio con un pequeño agujero por donde se va el agua.

Lo peor es la letrina. Creo que ya lo había escrito antes, y también antes había utilizado letrinas, pero una cosa es ir a un campamento o a una misión y usar letrina uno o dos días, tal vez una semana, y la otra es vivir en un lugar donde sólo puedes usar una letrina. Siempre. Es un cuarto lleno, lleno, lleno de mosquitos con un agujero de 15 por 20 cm en el piso y por ahí debe irse todo. La práctica hace al maestro, dicen.

Pero me desvié. En realidad quería hablar de mi lámpara de Keroseno. Todo lo anterior era para llegar a hablar de eso.

Hoy fuimos a Shirati y me compré una lámpara de keroseno. De esas que me encantan y que nunca conseguía refacciones o combustible y que por fin, aquí en África podré utilizar.

Ahorita estoy escribiendo a la luz de esta lámpara.

La luz que transmite es tan profunda.

Las sombras que proyecta son tan largas.

Es una lámpara tan africana, tan sensual, tan bonita.

Y el olor del keroseno, tan salvaje, tan denso, tan antiguo.

Hay tres clavos en la pared. Yo los puse.

En uno de ellos está colgada mi chamarra verde, la única que me traje. En el otro mi sombrero café claro y en el de en medio el paraguas de Gaby. Hay días que me visto como personaje de película. La camisa o chamarra verde, los pantalones Salomon verdes, lentes oscuros Ray Ban negros, de gota grande y marco dorado y el sombrero de aventurero. Todo un nzungu. Todo un expedicionario. Todo un aventurero, todo un explorador blanco en África.

Estoy en África y no me he cansado de confirmarlo a cada instante.

*cuando escribí este texto en la computadora ya habían cambiado algunas cosas. El mantel ya no es el que odiaba. Ahora es una tela africana muy bonita que convirtió la mesa en un lugar agradable para trabajar. Otra cosa que cambió fue que de la pared ahora sólo cuelga el paraguas de Gaby. Ya no tengo mi chamarra verde, ni mi sombrero café. La chamarra me la robó un joven que se hizo pasar por huérfano estafándonos a todos. A mí solo me logró quitar mi chamarra. Y el sombrero lo dejé en una camioneta un día que viajé a Musoma. Otro cambio es que ya no hay tantos mosquitos en la letrina. El insecticida funcionó a la perfección. Lo malo es que lo venden muy lejos de aquí. Ya tenemos una pequeña cocina de keroseno, donde podremos calentar agua y preparar pastas que nos regaló el hermano Sergio. También ahora hay decoración en las paredes. Unos cuadros hechos con cera y pintura. Un estilo muy africano donde sólo se ven las sombras. Uno de elefantes y en el fondo el Kilimanjaro y otro de mujeres africanas cargando agua en sus cabezas. Un mapa de África en la puerta de mi cuarto y seis postales de siluetas negras haciendo diferentes actividades colgando de un mecate de otra pared. Definitivamente esa casa cada vez se convierte más en mi hogar.

África es mujer

noreply@blogger.com (carlosjoseperezsamano) — Fri, 25 Nov 2011 18:31:00 +0000

He escrito mucho.

Rigurosamente cada día algo.

Lo difícil es tener pila en la computadora para compartirlo. Ahora que puedo, les comparto esto que escribí hace unas semanas. Son sólo cinco páginas de las sesenta y uno que ya llevo escritas. Así que espero que algún día esto se convierta en otro libro. Un abrazo y ojalá lo disfruten como yo lo estoy disfrutando. Gracias por leerme.

Lunes 24 de octubre del 2011

Sé que hoy es lunes no porque tenga un calendario o sepa en que día vivo, sino porque hoy íbamos a ir a Shirati y es el día que se pone el mercado ahí. La hermana Jennifer fue y compró dos borregos, llevó la tele para que la arreglaran y compró comida.

Estoy disfrutando de un té negro muy común aquí en este de África. Me tardé un chingo en calentarlo, porque primero intentamos hacer una fogata de tres piedras y después usamos el giko con chako, es decir un pequeño anafre con carbón. Los vecinos me ayudaron. Hicimos la broma de lo mzungu que soy (hombre blanco, torpe, turista, con sus tecnologías que no sirven para nada aquí) y de lo africanos que son ellos. Fue bastante chistoso hacernos bromas mutuamente. Porque por ejemplo, ellos se burlaban de que no puedo o no sé bien como encender el fuego en la fogata de tres piedras y yo en cambio les dije, cuando el fuego estuvo listo, que ahora danzáramos alrededor de ella. Es decir, nos asumimos cada quién como lo que es y pudimos reírnos de eso.

Y es que los africanos saben que son africanos. Lo saben y lo aceptan. Están en contacto con el mundo entero, por medio de Internet en los celulares, del radio o de la tele, y se aceptan así (la mayoría).

Una experiencia que quiero escribir para no olvidar es la celebración en la mamas house.

Vino el obispo (que por cierto es un tipo muy inteligente, sencillo y cercano a la gente—¿se puede estar más cercano a esta gente que es tan amorosa, tan abierta y tan amigable?)Vino el obispo y hubo muchos festejos y danzas. Danzan todo el tiempo, por todo. De felicidad y cantan y se mueven todo el tiempo. Danza, danza y más danza. Después de tantas danzas, fuimos a la casa de las señoras. Y sé que mis palabras siempre quedan pequeñísimas frente a la realidad, pero quiero recordar todas las sensaciones desde que entré a la casa oscura y la música con tambores llenaba el lugar, y las pocas luces que había gracias a la planta eléctrica, y los tapetes en el suelo de tierra, tapetes coloridos, y los moños de telas, de las maravillosas telas coloridas y las señoras vestidas con sus cangas, sus paliacates, todas uniformaditas, hermosas, todas negras, de un negro que resalta los colores de un negro que es oscuridad, sudor y alegría, un negro que es pasión, brillo y resistencia, de un negro que es el paso de millones de años bajo el sol, de un negro que es el paraíso de los sentidos. Unos rasgos que son los más humanos y los más naturales, los gestos más puros y sinceros, las sonrisas más completas, las narices más hermosas, los ojos más brillantes, las frentes más curveadas y los labios más delineados. Todos son africanos, todo es África. Los gestos, los colores. Las mujeres con sus telas en todo el cuerpo, con sus curvas en cada parte. La comida. La agradable y desagradable comida. El ugali rojo, que pensé que tenía sangre. La cabra mal cortada y cocida, con su sabor a sudor esfuerzo y tenacidad, los sukumas de todos los días, tan verdes, tan comunes y la coca-cola.

Los tapetes en el piso.

La música en kiswahili con tambores que te hacen moverte aunque no quieras.

La poca luz.

La tierra del piso.

La comida al centro.

Las sillas alrededor.

Las mujeres, negras, viejas, hermosamente vestidas.

Y esto, todo esto era sólo a primera vista.

Después vino el saludo.

En kiluo (el idioma de esta tribu) hay una forma de saludar que es de mucho respeto y reverencia. Los menores dicen ishcamo y hacen una reverencia doblando una rodilla, poniendo un pie atrás, bajando la cabeza. Y los mayores contenstan: marahabá.

Entonces empecé a saludar a todos.

El mzungu saludando torpemente a todos. El europeo tonto y blanco que no entiende kiswahili y menos kiluo, queriendo entrar en el corazón de la tribu.

Y ahí voy. A decirle shcamo a cada una de las señoras. La palabra “señoras” no es la adecuada. Señora en México es la mujer que es grande, y podrá estar casada, tener hijos o un trabajo. Ellas no son señoras. Ellas son “momas” o “mamas” son LAS MUJERES de la tribu, son las ancianas, son las madres de todos son las fuertes, las creadoras, las sabias, son la vida y son el alimento, son lo brazos y cabezas fuertes que carrean agua, son las caderas y los pechos que dan vida. Son las madres de la tribu. Son las que mantienen las tradiciones, son las que usan canga y caminan descalzas, son las que sólo hablan kiluo, son ellas, las mamas.

Y con cada shcamo que decía y cada inclinación no sólo de mi cabeza o cuerpo, sino de todo mi ser, reconocía en ellas todo lo que han hecho por la humanidad.

África es la madre de la humanidad.

Ellas son las madres de África.

A pocos kilómetros de aquí fue descubierto el primer ser humano. Y era mujer.

Aquí en África.

Aquí en Tanzania.

Aquí nació el hombre.

Pero era mujer.

Y esa celebración fue completamente femenina.

Para empezar, era la casa de las mamas. Ellas la construyeron porque es parte de un proyecto que ellas están desarrollando.

Era una casa, una cueva, una matriz. Y dentro, dentro todo el color, el calor, la alegría, el alimento.

Yo no tenía más que doblar mi ser en cada “shcamo” y no decir nada más que ese saludo reverencial en su propio idioma.

Después vinieron la comida y el baile.

Difícil de describir.

Estuve bailando con ellas, me parece que una hora (aquí el tiempo se mide en experiencias, no en horas)

No tengo palabras para describir lo que fue haber bailado con ellas. La alegría, el privilegio, la emoción, la plenitud del sentimiento.

Sigo sin poder describir la mayor parte de lo que estoy viviendo.

Espero que las palabras vengan después.

Y si no vienen no importa. Tal vez este libro no deba ser escrito. Tal vez esto sea únicamente una experiencia que debo guardar para mí.

Sé que lo más importante, lo más importante no va a poder ser plasmado nunca en palabras, ni en imágenes. Sé que lo importante es estar aquí. Haber venido.

Esto es África y el resto del mundo parece no existir estando yo aquí.

África es más África de lo que imaginaba

noreply@blogger.com (carlosjoseperezsamano) — Wed, 02 Nov 2011 19:24:00 +0000

Les comparto este texto que escribí el miércoles 17 de octubre a los dos días de haber llegado a Masonga (el lugar donde vivo, al lado del lago Victoria en Tanzania) no saben lo emocionante que es poder compartirles estas pocas palabras desde mi casita, a la luz de una lámpara de keroseno (de esas que se usaban en el lejano oeste) y agradecido con la tecnología (la poca batería de mi campu y el modem de Vodacom)

---miércoles at nite--

Si no he escrito, no es por no tener nada que escribir, o por no haber tenido tiempo. Al contrario. Hay tantas cosas que escribir y he tenido tanto tiempo que ha sido muy difícil decidir por donde comenzar o que decir. Puedo decir que prefiero vivirlo, sentirlo, que escribirlo.

Porque debo confesar que muchas veces vivo cosas para escribirlas, para compartirlas. Pero ahora esta realidad me supera por mucho. Por mucho.

Constantemente, durante esta semana, he sentido que lo que estoy viviendo, o viendo, o escuchando es más de lo que soy capaz de percibir o apreciar o….

Tuve que interrumpir porque me pareció ver a un mosquito adentro de la red.

Aquí hay tanta malaria que tengo que dormir con un mosquitero que cuelga de las vigas del techo y que meto debajo del colchón para que ningún mosquito me vaya a picar durante la noche.

África es impresionante. No sólo ha sido como me imaginaba (o como tenía una idea que pudiera ser) sino más impresionante. África es más África de lo que pensaba.

Dormir con mosquitero, por ejemplo. Sólo ese pequeño y aparentemente insignificante hecho, conlleva una larga serie de impresiones, de actos, de cambios de mentalidad, etc. Así que por eso me es imposible o al menos en este momento, poder explicar o describir todo lo que he visto, oído, sentido, apreciado, comido, vivido, etc.

Haré una lista (y con esto estoy siendo muy pretencioso) de imágenes que pudieran acercarse—sólo acercarse—a esta maravillosa e impactante realidad.

-Un niño con la playera rota y los shorts hechos trizas, unos shorts azules que contrastan hermosamente con el color negro de su piel.

-Nueve señoras vestidas con sus coloridas cangas, cargando cada una de ellas un gran bulto o bote de agua en sus cabezas, descalzas, caminando de noche por una vereda. Rodeadas de la hermosa e impresionante oscuridad de la noche y abrazadas por los árboles y plantas, y que sólo sé que existen porque nuestro taxi que nos traía de la frontera las alumbró y supe que ahí estaban, caminando no sé durante cuánto tiempo con sus bultos en la cabeza, juntas, hermosas, unidas, solas.

-Miles o tal vez cientos de mosquitos parados en las paredes del toalet que es la letrina donde tuve (y tendré) que hacer del baño, quitándome el pantalón y calzones y agachándome casí hasta tocar el piso, porque sólo tiene una abertura de diez centímetros por quince dentro de un espacio que mide dos metros cuadrados, cuando mucho. (ahora que vuelvo a escribir esto, para el blog (porque originalmente lo escribí en un cuaderno donde estoy narrando lo que voy viviendo) me doy cuenta que las palabras nunca alcanzan a expresar las sensaciones. Tal vez ustedes no sepan lo que es tener que ir diario al baño rodeado de miles, de verdad creo que son miles, de mosquitos en una posición tan incómoda, y no solo con la sensación espantosa de incomodidad sino con el miedo de ser picado por alguno de ellos y contraer malaria)

-Mi cuarto de tal vez tres por tres metros alumbrado por la lámpara y en particular mi cama con el mosquitero proyectando maravillosas y sensuales sombras en las paredes del cuarto. Afuera llueve y la lluvia suena en el techo de lámina de la casa, que a su vez es abrazada por esta absoluta oscuridad de la tribu. Mi fuerte olor a sudor, a sudor ya africano producido por no usar ningún tipo de desodorante para no atraer a los mosquitos y por el tipo de alimentación, en particular el sukuma. Afuera se escuchan los gritos y las risas desafinadas de mis vecinos en particular de Ismael, que es el watchman de este conjunto de casas, combinado con la armoniosa base musical de los grillos y las chicharras que no dejan un solo instante de silencio.

-Las chozas de lodo y paja.

-La primera villa que vi, construída como la típica aldea africana, chozas de diferentes tamaños, acomodadas en círculo.

-Las hermosas narices y formas de las caras.

-La sensación de acariciar la cabeza de un niño, con su pelito cortito y chino y su craneo alargado.

-La sombra que proyectan los stocks (grandes aves) en el cielo cuando pasan volando.

-Los sonidos de los pájaros al volar, al amanecer.

-Los olores, los interminables olores nuevos.

-Los abrazos dobles, de los dos lados, acompañados siempre de saludos calurosos de bienvenida, de estar alegres de verte, de preguntarte como está tu día, de decite que están felices por verte, de decirte que pases a sus casas, que te sientas como en tu hogar, y las sonrisas, las permanentes sonrisas blancas, amplias, sinceras, abiertas, enmarcadas por los labios más bellos, claros, delineados, grandes y absolutos que existen.

-El brillo en los ojos.

-La profunda necesidad de pedir disculpas cada vez que algo sale mal, se cae un objeto, algún estornudo, o se tienen que ir, o está lloviendo y te mojaste, o tienes que trabajar. “Pole”, “Pole Sana”, todo el tiempo.

-Las risas exageradas.

-La forma de agacharse de las mujeres, sin doblar las rodillas, mostrando sus grandes caderas a la otra mitad del mundo.

-Las palmas de las manos.

-El idioma. El maravilloso idioma. Sus vocales, sus sonidos, su simplicidad.

-Los cantos y los bailes. No tengo palabras. Los aplausos, los movimientos, los tonos de las voces, los sonidos, las palmas, los gritos, los saltos, los coros, la armonía, el ritmo. África es una canción. África nació de una canción de Dios.

-Lo absurdo de estas palabras frente la realidad. Lo ambicioso de querer expresar este sentimiento, estas primeras impresiones.

Desde Nairobi

noreply@blogger.com (carlosjoseperezsamano) — Mon, 17 Oct 2011 08:33:00 +0000

Como estan?
Espero que muy bien, bueno pues por fin pudimos conectarnos a Internet.!!!
No se ni como empezar a decirles lo maravilloso que es Africa!!! todo, desde el vuelo, cuando veniamos en el oceano y comenzamos a ver tierra, y casi luego luego el desierto del Sahara (bueno, supusimos que era el Sahara) se ve IM PRE SIO NANTE desde el aire!! las dunas, las montanas y montanas de arena de unos colores espectaculares! y despues de un buen rato, un bueeeeen rato, yo creo que como una hora de ir volando sobre el desierto, despues se termino, como si fuera agua, se veia la orillita donde terminaba el desierto y empezaba la sabana.... hermoso!! de verdad hermoso

y bueno, todo, en realidad todo ha sido completamente sorprendente, el aeropuerto, como una vieja oficina de gobierno de Mexico, la gente, (en el vuelo veniamos muchos blancos, pero ya en el aeropuerto muchisisisisma gente negra, obviamente. Eso es algo que se dice muy facil, pero de verdad es impresionante ver a tantas personas diferentes o mejor dicho, sentirte tan diferente entre gente que es asi.

Yo nunca me hab'ia sentido tan observado, tan analizado, tan discriminado, tan raro, frente a otras personas... pero no es algo feo (hasta ahora) como que te ven y se te quedan viendo, pero no feo... simplemente como diferente.. y el idioma, de verdad que no se entiende nada nandnannanandada de nada.... hablan un ingles muy raro, ... como con un acento muy africano. por ejemplo guata es water jajaja... en fin, son mil cosas, pero ya me fui en desorden

La segunda cosa impresionante despues del desierto, fueron los olores. Africa huele a tantas y tantas cosas, a una gran variedad de plantas, el olor de la gente, el olor de las ma;anas, de las noches, de los animales de todo, todo tiene un olor todo tiene una escencia.

Y la calma de los africanos.. es chistos'isimo, porque te encuentras a alguien en un pasillo, por ejemplo, y entonces te saluda con un abrazo doble, como de los dos lados tipo europas y te dice Jambo! y tu... jambo! y luego habari?? que es como estas? y tu... nzuri sana (muy bien) y luego les preguntas tu que como estan y te responden igual, que muy bien.... y te dicen Karibu sana (muy bienvenido) y tu ...asante sana... entonces ya empiezas a hablar en ingles y te preguntan que como estas que que tal tu dia, o que tal dormiste, pero aunque sea alguien que no conoces te pregunta un buen que como estas y que bienvenido y asi.. y lo mas raro de todo es que como que terminas de hablar con alguien... y se quedan ahi.... no sabes que mas decir o ellos tampoco, pero nadie se va. Eso es muy normal. Estar con la gente sin decir nada. Y luego no te dejan mover ni un dedo. Te dicen que tu eres el invitado, "da visita" (en ingles con acento kenyano) y entonces tu tienes que descansar, no puedes ayudar a nada, o cargar nada o hacer nada, porque " 'case you are da vista"

No se que mas contar es que cada instante ha sido impresionante, maravilloso, asombroso.

Tuvimos un intento de robo en la matatu (en la camioneta que te lleva de un lugar a otro) todas estaban llenas y de pronto llego una vacia, la tomamos (la hermana Irene, Gaby y yo) pero los weyes de ahi no nos dejaban sentar juntos, como que nos impedian el paso... entonces ya nos sentamos separados y de pronto (ya con la camioneta avanzando) empezaron a gritar: police check police check... put your seat belts.. pero los famosos seat bealts estaban atorados... entonces tratamos de sacarlos, y ahi fue cuando vieron donde traiamos las carteras.. entonces un tipo me dice que le cambie de lugar, que porque ahi si hay cinturon, y al momento de levantarme, me abraza de la cintura y forcejea conmigo para quitarme la cartera que traia en la bolsa de atras del pantalon. Yo lo siento y trato de quitarme, pero el lanza la cartera por los aires hacia su lugar, y cuando trato de recojerla, la vuelve a lanzar hacia otro pasajero (todos en la matatu estaban organizados para asaltarnos) y al caer la cartera al suelo, me avente por ella, para recuperarla. Ya con la cartera en mi mano, todo regreso a la "normalidad" porque todo mundo se dio cuenta que nos habian querido quitar las cosas, pero nadie dijo nada. Entonces la hermana dijo "aqui nos bajamos" y nos bajamos y termino la historia. Gracias a Dios fue solo el susto. No se llevaron nada, (Gaby tambien vio como le querian quitar su bolsa, pero se la cambio de lado y ya con eso fue suficiente) La gente no ataca, la gente solo quiere el dinero, y si no lo consiguen, se quedan tranquilitos jajaja.. asi que fue solo el susto, pero la hermana me dijo que estuvo muy bien como reaccionamos, porque impedimos que se llevaran nuestro dinero y tarjetas y todo... asi que me siento muy orgulloso por mis reflejos y ya pudimos aprender a no subirnos a una matatu sospechosa...(vacia, varios jovenes hombres, etc) la hermana estaba muy apenada, porque dice que eso casi nunca pasa, pero como nos vieron blancos, pensaron que tendriamos mucho dinero. Y pues a partir de ahi todo ese dia estuvimos medio nerviosos, por el miedo a que sucediera algo similar.. .pero no, hasta ahora todo tranquilo. Y muy bonito. De verdad que TODO es muuuuy bonito, hay muchisimas plantas, animales, olores, todo!! Hay aguilas, cuervos y stocks (los pajaros del rey leon) por todos lados en la ciudad!!! es super bonito ir caminando y que al lado de ti pase un halcon o un cuervo negro con blanco gigante!! muuyy bonito

y ayer estuve acariciando una jirafa!!! fuimos al nairobi wildlife service (uno de los zoologicos de aqui, en el parque nacional de nairobi) y entramos al orfanatorio de animales y de verdad tambien impresionante, los animales algunos libres, otros casi, pero una jirafa chiquita estaba fuera de la jaula y paso al laditiititito de nosotros (cuando pueda subo fotos, es que de verdad es muuy dificil conectarse a internet) pero bueno, toque a la jirafa, el acaricie el cuello, los cuernos, todo... muy emotivo! y tambien acaricie un cheeta jajajaja a traves de la jaula, pero se dejaba tocar, super imponente pero super tranquilo jajaja

Tambien ya fuimos a una misa (bueno como a tres) africanas y son tambien de verdad bellisimas, la genta baila, canta, grita.. se mueven... SUPER ALEGRES, las misas son de verdad una celebracion de color y alegria!!
Y fuimos a una boda Kikuyu (una tribu) tambien llena de cantos, saltos, gritos, colores y bailes!!! las senoras vestidas con el traje tipico de la iglesia (no son catolicos) y bailando muchisimo todo el tiempo. Y la celebracion duro como cinco horas y fue en kikuyu y en kiswahili, entonces no entendi nadiitititita, e hicieron miles y miles de lecturas y luego las explicaban y al mismo tiempo traducian de kikuyu a kiswahili, asi que yo solo oia vocales y mas vocales y despues otro canto y baile y gritos ... asi durante cinco horas.

Todo es muy (ponga aqui una palabra) en Africa.
Todo es muy ..............todo.

En fin.
Ya estoy aqui y lo estoy disfrutando muchisimo!!

Es mas, hasta ni digo nada con la gente, de lo impresionado que estoy he estado calladito jajajajjajaaja

Bueno... los dejo... iba a escribirles esto y ademas iba a escribir otra cosa para el blog, pero de verdad que ha sido complicado conectarnos, asi que utilizare este mismo texto para compartirlo en el blog. Espero que no tengan inconveniente.....y ustedes, lectores del blog, espero que hagan caso omiso de las faltas de ortografia y del lenguaje tan coloquial que use en este correo que originalmente lo escribi para mi famila.

Un ultimo pensamiento que se me ocurrio antier cuando estaba acostado en mi cama con mosquitero (es toda una experiencia dormir con mosquitero)
"La realidad invade como una magestuosa ola que lo inunda todo, desde el primer instante. Intempestuosa y magica. Y uno no es mas que una ligera pluma blanca de ganso. Debil, impotente y casi transparente. Uno se deja inundar por esta realidad. Dejarse llevar, flotar con ella, vivir, disfrutar cada instante, cada giro, cada oleaje. Porque en el fondo uno sabe que la realidad no llego, sino que uno se arrojo con toda la fuerza hacia esa gran ola que existia ahi desde antes"

Es real y no tengo palabras

noreply@blogger.com (carlosjoseperezsamano) — Tue, 11 Oct 2011 05:24:00 +0000

Mi gran sueño en la vida, el irme a África, es real. Estoy a menos de dos día de irme y como siempre que estoy frente a algo grande, me quedo sin palabras.

Espero seguir escribiendo aquí lo que vaya viviendo, pero por ahora, sólo quiero decirles que es tanta la emoción que estoy bloqueado.

Cuando un sueño se concreta

noreply@blogger.com (carlosjoseperezsamano) — Wed, 24 Aug 2011 19:25:00 +0000

Como muchos de ustedes saben, estoy a pocas semanas de cumplir uno de los sueños más importantes de mi vida: me voy a vivir a África.
El simple hecho de pensar que estoy cerca de lograrlo, me aterra. No es y no ha sido nada fácil llegar a este punto.
Es muy bonito cuando los sueños son sólo eso. Pero cuando uno comienza a caminar hacia ellos, desde el momento en el que se convierten en una decisión, es cuando la cosa se pone buena. Difícil, I mean.
Cuando los sueños son eso: sueños, son inalcanzables, y uno puede estar muy cómodo pensando siempre en el "yo siempre he querido..." y como ejemplo, me vienen a la mente muchos ejemplos de personas que todo el tiempo me comentan: "yo siempre he querido ser actor, yo también me quiero ir a África, a mí me encantaría escribir un libro, etc." pero como decía, esto es cómodo y poco comprometedor.
Lo difícil (y más interesante de la vida) es cuando uno convierte ese sueño en decisión. Cuando el miedo se convierte en el motor de una decisión y en la razón por la que conviene vencer todas las dificultades.
Yo me considero una persona que le gusta ir rompiendo con barreras. Casi todo el tiempo me imagino mi vida como la historia de una persona de la que algun día le gustaría que hablaran. Y tal vez esto suena un poco prepotente. Pero pensar mi vida así, me hace sentir único, me hace pensar que las decisiones que tome irán haciendo que mi vida sea completamente diferente a la de cualquier otra persona.
En fin, este post lo empecé a escribir hace dos días, y aún no lo termino. Me parece que me perdí en la idea, pero aún así quiero compartirlo. La razón por la que no lo terminé de una sola sentada, como la mayoría de mis escritos, es porque estoy asistiendo a la Junta Regional de Asuntos Corporativos y de Gobierno de Kraft Foods para Latinoamérica, en donde estoy como miembro del equipo que representa a México.
Y es agradable como puedo estar hoy aquí, en Brasil, en esta junta donde se está hablando de una gran estrategia para esta gran compañía y al mismo tiempo estar con mi cabeza y mi corazón, pensando también en este nuevo proyecto que estoy a punto de empezar en Africa. Lo maravilloso es como se conjugan una posibilidad de hacer una carrera profesional en esta empresa transnacional, con mi deseo de servir a los más necesitados renunciando a muchas de las cosas que mucha gente quisiera.
Es extraño, es un sentimiento muy extraño, pero amo esto de la vida. Que me cuestione, que me provoque, que me orille hasta los limites en donde no queda nada más que seguir viviendo y aceptar las consecuencias de las decisiones que uno toma en la vida.
En estos momentos siento que mi vida es mía. Que tal vez no haga muchas cosas en África, pero sí estoy haciendo algo con mi vida y es renunciando a esta vida tranquila, segura y aburrida.

En fin, voy a comer.

La llegada de la desilusión

noreply@blogger.com (carlosjoseperezsamano) — Wed, 24 Nov 2010 17:16:00 +0000

Azotó la puerta al mismo tiempo que metía sus llaves en la bolsa, que colgaba abierta de su brazo izquierdo.
Con un zapato aún mal puesto, y el cabello recién peinado, corrió por la calle.
Afortunadamente pasó un taxi desocupado en el momento en el que ella doblaba la calle. Lo detuvo.
"Al aeropuerto, rápido" y comenzó a maquillarse.
Fueron veinte minutos de sonidos de claxon y rechinar de llantas.
Pensó en el momento de la promesa. Recordó: "Estaré contigo a pesar de todo"
Después, con la maleta de ruedas y los ruidosos tacones comenzó la carrera de obstáculos humanos por los pasillos del aeropuerto.
"Entienda, no podemos hacer nada" decía el empleado de la aerolínea "usted llegó tarde, no es nuestra responsabilidad"
La mujer estuvo a punto de llorar. Recordó que dos años antes, después de la muerte de su padre, se había prometido ser siempre una mujer fuerte. Respiró y se acomodó el fleco.
Mientras exponía todas sus justificaciones, alcanzó a ver por las grandes ventanas su avión tomando pista.
Sin perder el aliento, regresó corriendo a la calle y pidió otro taxi. Ya nada tenía solución.

Horas después y del otro lado del mundo, la ilusión de él disminuía cada vez que veía salir por la puerta a cualquier otro pasajero que no fuera ella.

#cuentuitos

noreply@blogger.com (carlosjoseperezsamano) — Sat, 20 Nov 2010 02:13:00 +0000

Hace un tiempo, decidí crear en Twitter el Hashtag #cuentuitos y ha sido todo un éxito.
Mucha gente a adoptado este género por su fuerza, y economía de lenguaje. Me siento orgulloso.
Ahora les comparto algunos que yo escribí.
Sugerencia: No los lean de corrido, lean cada uno,dándose el tiempo para disfrutarlo.

El viajero regresó. Descubrió que el tiempo pule algunos sentimientos.

Siempre hay grandes ejemplos. Un gran ejemplo de esto, es este gran ejemplo.

Los cristales de su alma se hicieron añicos. Con toda calma comenzó a restaurarlos

Hoy es todos los días. Todas las mujeres son ella. Todo el amor es éste.

El sonriente niño tomó con su otra mano el segundo globo. Y comenzó a elevarse del piso cumpliendo así su gran sueño!

Había una vez algo que ya no hay.

El camillero descubrió que lo que hacía en sus horas de trabajo lo hacían todos siempre, cargar con cuerpos que no son suyos.

Sentado en la sala de espera de un hospital, contrajo la peor de las enfermedades. Se enamoró.

Al terminar el amor, fueron soltando poco a poco sus manos. Él cayó del trapecio

Nadando mar adentro olvidó muelles y playas. Al llegar a la isla, no supo reconocerla y siguió nadando

Ahhhh nuestra cama tan mía...

Y confesó muy sinceramente que creía que la pistola no tenía balas.

Mas rápido papá, más rápido. Y nunca jamás pudo bajarse del carrusel.

Nuestro personaje sentado en la banqueta, fumando un cigarrillo, esperaba que se subiera este tuit para poder existir.

Su pata de palo no le impidió anotar gol de chilena.

Ignoró el charco en el baño. Resbaló. No llegó a trabajar. Nunca más.

Sus ideas se hicieron rojas, lo único que salía de su cabeza era un charco de sangre oscura.

Nunca pensó que interrumpir esa boda le causara tanto sufrimiento después!

Gordo, calvo, blanco. Todos los días, toda su vida, café con leche y media cucharada de azúcar a las 8 pm. No murió xq no
vivió

Habiendo escrito, un poco, muy poco, dos cuentuitos, el poeta se retiró al exilio de sus sueños!

Y nunca encontró la llave!!!

Y confundiendo el dedo con el clavo....

Estos son sólo algunos. Otros quedarán perdidos en la infinidad de los tuits, porque ya no quiero seguirlos buscando. También son eso: efímeros.

Espero que les gusten y creo que los incluiré en mi segundo libro "Cuentos desde aquí"

un abrazo amigos!!

Día Mundial del Tweet

noreply@blogger.com (carlosjoseperezsamano) — Thu, 14 Oct 2010 15:11:00 +0000

Hoy mientras me bañaba pensé: "ayer fue el día del huevo, hace unos días, el día mundial de salir del closet, el otro día, fue día de no se qué y hay "días" de todo!, ¿porque no hacer un "Día Mundial del Tweet"?
Así que ya lo puse en Twitter y mucha gente lo está adoptando.

Únete, y celebra con nosotros hoy 14 de octubre, como el "Día Mundial del Tweet"
#diamundialdeltweet

un abrazo

¿Le molesta que duerma?

noreply@blogger.com (carlosjoseperezsamano) — Thu, 09 Sep 2010 00:31:00 +0000

Una tarde de agosto, un joven duerme en una banca en la plaza Cataluña en Barcelona. Como está acostado, ocupa dos lugares.
Un viejo se acerca y, entre dientes, dice algo así como: "no es posible que a estas horas la gente utilice los bancos para dormir" o algo similar.
El joven despierta, se incorpora y comienza:
"Le molesta que esté dormido aquí? Permítame explicarle porqué.
El día de antier mi madre enfermó gravemente aquí en Barcelona y la llevé al hospital. Me pidió como último deseo, que regresara a Buenos Aires por una carta. Así que tomé el primer vuelo y después de 17 horas llegué por la carta a la casa que ella tenía allá.
Estando ahí, me comentaron que habían hablado del hospital para decir que mi madre había empeorado.
Sin dormir siquiera una hora, tomé el siguiente vuelo de regreso a Barcelona y al llegar me enteré que mi madre había muerto.
Quien me informó esto, fue su esposo quien, junto con mis medios hermanos, me impidieron verla.
He abierto la carta, y ahí mi madre explica que quiere dejarme en herencia todos sus bienes, que yo soy "su única familia", que su esposo y sus otros hijos realmente nunca le importaron.
Desgraciadamente la carta no está firmada, no tiene validez.
En estos momentos están velando a mi madre pero su familia me ha impedido estar ahí.
¿Le molesta que ocupe dos lugares de la banca para dormir un poco?

Nota: Esta historia se me ocurrió precisamente mientras dormía una tarde de agosto en una banca en la plaza Catalunya, justo enfrente del Corte Inglés enfermo y muy cansado. Oí a un viejo decir algo entre dientes.... lo demás surgió de la imaginación.

La letra Ñ

noreply@blogger.com (carlosjoseperezsamano) — Wed, 08 Sep 2010 03:49:00 +0000

Un día la letra Ñ estaba enojada.
Y todo el día refunfuñó.

Bigote Bicentenario

noreply@blogger.com (carlosjoseperezsamano) — Thu, 12 Aug 2010 01:25:00 +0000

Érase un bigote chiquito, que un día decidió crecer, y crecer y crecer, hasta ser independiente.
Este bigote se convirtió en un ícono, no sólo de un país entero, sino sobre todo de su dueño: un hombre a todo dar!
Ahora este gran bigote te pide que votes por él para ser el mejor bigote de México.
Entra a www.bigotes.mx y en el top 50 encontrarás mi foto (Carlos José Pérez que puedes ver arriba) o si se te hace más fácil, da clic en este link http://www.bigotes.mx/?ac=profile&id=481 y ahí podrás votar por mi bigote y hacer que sea el mejor bigote de este bicentenrario.

Receta equivocada

noreply@blogger.com (carlosjoseperezsamano) — Mon, 09 Aug 2010 20:32:00 +0000

En la farmacia pidió que le surtieran su receta.
La empleada, con sólo un día de experiencia,pero con ganas de demostrar su buena actitud, recibió el papel e intentó descifrar la letra.
"Se me hace que lo escribió mal", pensó, y entregó el medicamento equivocado.
El paciente, al llegar a su casa y sin haber tomado siquiera la primera dosis, cayó fulminado sobre su sillón.

Fábula

noreply@blogger.com (carlosjoseperezsamano) — Wed, 14 Jul 2010 07:10:00 +0000

Era un rey de chocolate, con nariz de cacahuate.
Un día, salió a recorrer su reino, pero el sol abrumador terminó por derretirlo.
Sólo quedó su nariz, un cacahuate descolorido, en medio de un charco café y empalagoso.
Un pobre súbdito del rey, a quien siempre le había pedido justicia, caminaba por ahí y sin darse cuenta, pisó lo que antes había sido la mayor figura de autoridad.
Guácala-dijo. Huele a rey.

El gisecito

noreply@blogger.com (carlosjoseperezsamano) — Thu, 01 Jul 2010 03:21:00 +0000

Había una vez un gis (o tiza, para mis lectores españoles) que era muy chiquito.
Ya no lo usaban, porque no cabía entre los dedos.
Ya había servido lo suficiente. Más que lo suficiente. Había servido demasiado.
Aún así, conservaba el espíritu de un verdadero gis.
Así que se fue dando brincos, pequeños brincos y siguió escribiendo, dejando su huella en este mundo.

A veces es difícil

noreply@blogger.com (carlosjoseperezsamano) — Thu, 20 May 2010 02:06:00 +0000

A veces es difícil explicar, explicarse. Saber que hay en tu corazón, o en tu mente. A veces vives cosas que jamás habías vivido, y reaccionas de forma que jamás habías imaginado.
A veces sólo quieres entenderte, saber que sientes, saber si estás bien, o si estás mal.
Y es triste, pero si ni uno mismo sabe que siente o que quiere, ¿cómo espera que los demás lo sepan?
Amigos, estoy viviendo un proceso, muy raro, muy diferente. A veces creo que está padre, otras veces (como ahorita) lo cuestiono mucho. Sé que me está ayudando, porque finalmente estoy creciendo. Pero ¿a precio de qué? ¿de dejar de ser "yo mismo"? No lo sé. He cambiado, eso es un hecho, pero no sé hasta que punto.
Y lo curioso es que aprovecho este espacio, para compartirlo, porque siento la confianza. La confianza en ustedes, mis lectores, mis amigos, para abrirme un poco.
Agradezco desde ahorita, porque sé que me leerán y muy probablemente, me comentarán. Gracias, de verdad los quiero!!

Viviendo a tropezones

noreply@blogger.com (carlosjoseperezsamano) — Wed, 17 Mar 2010 06:31:00 +0000

Tenía tres piernas.
Pero él quería vivir como si sólo tuviera dos.
Y toda la vida se la vivió, tratando de correr, a veces de caminar, pero tropezaba.
Se levantaba con mucha energía, con muchas ganas, y volvía a caer.
Hasta que se dio cuenta que así se vive, a tropezones.
Y aceptó su tercer pierna, y podía correr mejor, aunque seguía tropezando de vez en cuando.

Noche de miércoles

noreply@blogger.com (carlosjoseperezsamano) — Thu, 11 Mar 2010 04:10:00 +0000

Contemplaba el cielo limpio de la ciudad.
El techo no era, al igual que todos los techos, precisamente bello. La noche sí. La noche, igual que todas las noches, bella.
Y pensó en la vida.
Pero no en la vida general.
En la vida particular.
Esa que duele y sabe, esa que alegra y arde.
Esa que no se puede explicar, ni compartir.
Esa vida suya, de él.

Jajajajaja tiempo para reír (como diría mi amigo el Flako) lo puse adrede... lo de arriba, pero no pude contenerme las ganas de escribir mi risa... porque pensé que a lo mejor algunos lo pasarían por alto, pensando que me equivoqué simplemente. En fin, continúo.. regresemos al techo en la noche... la ciudad, el aire fresco y la reflexión de su vida...

Pensaba en lo grande que era, y en lo pequeño que se sentía.
Pensó en lo trágico de la vida.
En el sufrimiento ajeno que se convierte en propio.
Pensó en que amar es un papel... liviano, frágil, seco y vulnerable.
Pensó en qué jodido es lastimar a pesar de amar tanto.
Se dió cuenta que siempre lastimaba, que no había remedio.

Por un momento pensó en la historia que pasaría si se aventara por el edificio. Sólo lo pensó.
Y pensó en la pendejada de pensar una historia que nunca viviría.
Pensó que la vida siempre se arregla.
Y pensó en que sentía fuertes ganas de conocerla a ella.
Tenía la tranquilidad de amar, a pesar de saber que lastimaba.
Y Dios le dijo: "Sí, eres grande" y se sintió grande.
Y al instante se sintió muy pequeño.

Fumó, a pesar de que el cigarro no sabía.
A pesar de que sus pulmones ya no lo soportaban.
Y pensó que fumar era como aventarse, pero más sutil, más directo, más consciente.
Estaba tranquilo en la desesperación.
O tal vez estaba desesperado por tanta tranquilidad.

¿Porqué la calma nos produce miedo?
¿Porqué la agitación también?

Pensó en sus sueños
en lo absurdo de sus sueños,
en lo posible de sus sueños.

Estaba solo,
se sentía solo,
se sabía solo.

Simplemente sonrió y bajó las escaleras, hacia la tranquilidad de la vida cotidiana.

Escribir

noreply@blogger.com (carlosjoseperezsamano) — Sat, 13 Feb 2010 00:08:00 +0000

Cuando el corazón vuelve a latir, las venas saltan.
La tinta brinca, como en un pozo descubierto.
Cuando el corazón vuelve a latir, las manos se aprietan,
llenas de fuerza, hacia el papel, para hacerle el amor.

Cuando el corazón vuelve a latir,
aquí estoy,
con ganas de escribir.

PD. Urge Moleskine nueva!!

Gramsci, sexualidad y el Nuevo Orden Mundial

noreply@blogger.com (carlosjoseperezsamano) — Tue, 19 Jan 2010 01:55:00 +0000

Este texto me lo mandó mi mamá. Y me parece interesante.
Sé que algunos no estarán de acuerdo, lo subo por los que sí.

Gramsci, sexualidad y el Nuevo Orden Mundial

Lucrecia Rego de Planas

martes, 12 de enero de 2010

Es una parte importantísima en el camino hacia la falta de fe y que forma parte de la estrategia dictada por Antonio Gramsci: destruir a la familia para erradicar de la vida del hombre sus creencias y tradiciones sagradas.

Esta destrucción familiar para acabar con los criterios cristianos les interesaba a muchas personas, no sólo a los comunistas. A ella se sumaban intereses racistas, comerciales y económicos de muchas personas, que incluían algunos grupos judíos y masones… entre muchos otros. Por eso, el apoyo económico a la estrategia fue inmenso.
Si tratamos de imaginarnos una familia verdaderamente destruida, terriblemente destruida, completamente destruida, podríamos imaginar a una en la que los esposos se lastiman, se engañan y se separan; una familia en la que las madres abandonan a sus hijos, o tal vez, una en la que las mamás matan a sus pequeños y éstos matan a sus padres enfermos.
Suena algo terrorífico, pero… eso era lo que buscaba Gramsci.
Era un reto grande:
¿Cómo hacer para que familias latinas, sólidas, unidas, aferradas a sus creencias, tradiciones y valores cristianos y familiares se desintegraran?
No podían sacar de repente anuncios que dijeran: "Maridos, abandonen a sus mujeres; mamás, maten a sus hijos; nietos, maten a sus abuelos". Nadie les hubiera hecho caso.
Así que se preguntaron: "¿qué es lo más sagrado en la familia, lo que más aprecian estas familias conservadoras?". Los hijos, fue la respuesta. "Arremetamos contra ellos y convenzámoslas de que tener un hijo es lo peor que les puede suceder. Después de eso, el resto será fácil".
Usaron dos estrategias: una, disfrazada de ciencia, para llegar al ámbito económico y de las empresas, que desarrolló Malthus con su teoría demográfica de la sobrepoblación y la carestía: "Si la población sigue creciendo, no habrá alimentos suficientes para todos".
Aunque era totalmente ridícula, porque la historia del mundo económico demuestra lo contrario, la propagaron por todos los medios, con fotografías desgarradoras y gráficas llamativas, de manera que pareciera la pura verdad. Y el mundo… se lo creyó. Ahora vemos las consecuencias en las poblaciones envejecidas de Europa.
La otra estrategia fue una campaña publicitaria dirigida directamente a cambiar la mente del pueblo, en el que ya existía un gran interés por tener cosas materiales. La campaña consistía en un solo mensaje aparentemente aceptable y poco dañino, que decía así: "La familia pequeña vive mejor".
Cualquiera que analice la frase racionalmente, un solo segundo, se dará cuenta de que es mentira, pues todos conocemos familias grandes y pequeñas que viven bien y también conocemos familias grandes y pequeñas que viven fatal. Así que nada que ver con la verdad. Pero nos la repitieron tanto, tanto, tanto, tanto… durante tantos, tantos, tantos años (más de 20), que nos la creímos.
La frase aparentemente nada dañina, tenía dos fines muy bien planeados:
1) Que la gente relacionara e igualara "vivir mejor" con "tener más cosas", de esa manera el hombre olvidaría que "vivir bien" significó algún día "portarse bien", "ser bueno".
2) Que la gente empezara a ver a los hijos como los enemigos del bienestar.
Con esto, el hijo dejó de ser un don maravilloso de Dios y pasó a convertirse, en la mente de las personas, en el enemigo potencial del bienestar familiar.

Como la gente olvidó que "vivir bien" tenía mucho que ver con "ser bueno", las virtudes y valores familiares pasaron a un segundo plano casi olvidado (exactamente lo que buscaba la estrategia de Gramsci) y fueron sustituidas por el "si quiero vivir bien, debo tener pocos hijos para poder tener más cosas".

Por supuesto, la industria de los anticonceptivos y todos los vendedores de "cosas", de cualquier cosa que pudieran comprar las familias, apoyaron felices esta iniciativa. Significaba mucho, mucho, mucho dinero para ellos. A un cristiano convencido de sus valores difícilmente le puedes vender algo que no necesite, pues sabe del recto uso de las creaturas. Tal vez te lo compre por hacerte el favor, pero nada más.

En cambio, a alguien que ha puesto el materialismo por encima de los valores cristianos, le puedes vender… lo que quieras. Por eso recibió tanto apoyo esta estrategia. Pero todavía no lograban destruir a la familia (sólo la habían hecho chiquita), así que completaron la con una segunda campaña, que sonaba casi igual que la anterior.
De nuevo, una frase solamente, repetida millones de veces por todos los medios y durante mucho tiempo: "Pocos hijos para darles mucho".
Esta segunda campaña, que duró otros 20 años, además de reforzar las ideas de la primera (el hijo como enemigo y el cambio de los valores por el materialismo), trajo como consecuencia una generación de padres que se sintieron obligados a "darles mucho" a sus hijos únicos (todo lo que pidieran) para compensar la falta de hermanos.
Y así crecieron estos niños, egoístas, demandantes y exigentes, acostumbrados a dar nada y recibir mucho (todo lo que quisieran). Ahora estos niños ya son adultos y se están casando con niñas de la misma generación, igual de egoístas, demandantes y exigentes, que no saben dar y se sienten con derecho a recibir mucho (todo lo que se les antoje).
El resultado, ya lo estamos viendo: matrimonios que duran uno o dos años, cuando mucho. Una verdadera epidemia de divorcios. Gramsci era muy listo, sin duda.
Otra consecuencia que trajo esta segunda campaña de los pocos hijos, fue una generación de mamás que se quedaron sin nada qué hacer cuando sus hijos únicos crecieron. Mujeres de 40 años que se encontraron un día con que lo único que tenían que hacer, a falta de otros hijos a quien entregarse, era pensar en ellas mismas, en su autorrealización.
No sólo ésta es la causa, pero sí es una de las raíces del feminismo radical: mujeres cuarentonas que se sienten oprimidas (porque no tienen en quién pensar) y desean liberarse (de su soledad y falta de actividad) para realizarse. En esta generación encuentran una tierra fertilísima el físico culturismo, las cirugías estéticas, los cursos de auto superación y todas las corrientes del New Age que promueven, ante todo, el sentirse bien con uno mismo.
El resultado… miles de mujeres que abandonan sus hogares para "estar bien consigo mismas". Otro triunfo de la estrategia de Gramsci.
Y bueno, ¿a quién se le antoja llegar a una casa en donde sólo vive una señora, operada de pies a cabeza, que vive de apio y agua, habla del ying y el yang, y que sólo piensa en sí misma? A nadie. Creo.

Esta generación de esposos, hombres, significó un mercado hermoso para las industrias de la pornografía y la prostitución. El adulterio… sí… una medalla más para Gramsci.

Una vez que la mente del pueblo aceptó la separación de la sexualidad y la fecundidad, la aceptación de lo demás ya viene por sí sola: de la anticoncepción vienen luego las relaciones sexuales antes y fuera del matrimonio y, ¿por qué no?, la homosexualidad. Si una cosa se vale, la otra también.

Y… una vez que la mente del pueblo aceptó que el hijo es el enemigo del bienestar, entenderá fácil que no sólo hay que evitarlos, sino que también hay que matarlos cuando no los deseamos. El aborto: mamás que matan a sus hijos… corona de laureles para Gramsci.

Aún hay más: si el niño por nacer significa un estorbo para el bienestar, mucho más lo será un anciano, un enfermo o un niño deforme. Eugenesia, selección de embriones y eutanasia: mamás que matan a algunos hijos y se quedan sólo con los sanos y nietos que matan a sus abuelos enfermos… Gramsci, te mereces un aplauso, has destruido a la familia cristiana.

Ahora sí, con la "Revolución sexual", la sociedad latina está lista para la toma de la sociedad política, la fuerza coercitiva. Hay leyes que aprueben todo lo anterior: divorcio, anticoncepción (salud reproductiva), homosexualidad (ideología de género), concubinato, aborto, eugenesia y eutanasia.

Adelante Gramsci, la mesa está puesta para ti, cuando se cumplen 70 años de tu muerte.

Ano nuevo, vida nueva

noreply@blogger.com (carlosjoseperezsamano) — Tue, 05 Jan 2010 16:54:00 +0000

Decidió cambiar con el año. Decidió cambiarse el ano.
Nunca se había escuchado (en ningún consultorio, hospital, clínica, o centro médico del mundo entero) que alguien quisiera operarse el ano.
Pero así lo pidió y "al cliente lo que pida"
En el mes de marzo, los mejores cirujanos plásticos y proctólogos del mundo se unieron en un chat especializado vía Internet que tuvo lugar en varios lugares al mismo tiempo. Extrañamente para la mayoría de los doctores, la reunión fue al "anochecer".
La discusión se prolongó durante más de siete horas y los médicos no lograron ponerse de acuerdo en los principales puntos; así que se convocó al "Primer Congreso Internacioanal".
Se propuso también una junta para acordar comisiones para el congreso, así como la asignación de las tareas específicas para cada una de las comisuras, perdón, comisiones.
La junta preparatoria se agendó para la tercera semana de mayo.
En esa junta, que también fue a distancia, aprovechando las nuevas tecnologías, se decidió que era muy dificil ponerse de acuerdo vía remota, ya que además de la dificultad de los horarios, las ideologías acerca de esa parte del cuerpo eran tan diversas como los países y regiones de donde procedían todos los doctores. Así que para junio se convocó a la "Primera Junta Regioanal"
En esta junta, ocurrida en varias ciudades como Culiacán, Anaheim, Annapolis, Assis, Ciudad del Cabo, Detroit, entre otras, se decidió no solo involucrar a los médicos presentes, sino hacer de esto un evento multidisciplinario. Invitar, por ejemplo, a psicólogos y plomeros.
Debido a la temporada vacacional, todas las juntas se pospusieron hasta fines de agosto, y para esas fechas, a penas se iba a comenzar a planer el "Primer Congreso Internacioanal" en donde se decidiría como se iba a operar al paciente.

A estas alturas, el ánimo de nuestro protagonista de esta pequeña historia, estaba por los suelos. Su gran propósito de ano nuevo había perdido tanta fuerza que prácticamente pensó en desistir de su sueño, pero la noticia de que el "Primer Congreso Internacioanal" se llevaría a cabo en octubre, lo llenó de esperanza.

Decidió esperar lo que fuera necesario para estrenar un nuevo cutis.

El congreso trascurrió sin ninguna novedad. Acudieron cerca de quinientos cuarenta participantes y como en cualquier congreso, se habló de todo menos del tema principal, así que para el tercer día del congreso, aún no se decidía quien debería operar la parte más recóndita de nuestro personaje.

Para noviembre, el objetivo era prácticamente imposible. Ningún médico quiso hacerse cargo de la operación, a pesar de que el obstinado personaje habló personalmente con cada uno de los posibles cirujanos que podrían haberlo hecho feliz en su propósito.

Así que en diciembre, lleno de tristeza y anodadamiento, decidió comenzar el año nuevo con el mismo ano de siempre, pero con nueva actitud, con una ¡Vida Nueva!

Ma ya mi

noreply@blogger.com (carlosjoseperezsamano) — Sat, 19 Dec 2009 04:40:00 +0000

Ya estoy aquí (en este muelle tan rico, tan inspirador, con mi campu tan remendada, y con el cuadro de texto del blog (porque sin él a veces siento que no puedo escribir bien (por ejemplo en word (o en cualquier otro medio electrónico para escribir))) que tuve que cargar adentro de la casa (donde sí agarra el internet (de los vecinos)) para que se abriera y poder estar aquí)
(me encantó este párrafo anterior en el que hice un uso (tal vez desmedido (pero correcto (quizá))) de los paréntesis)
En fin, ya estoy aquí, con mis ganas de escribir que nunca se acaban, que sólo me dan vueltas y me muerden, que sólo me atormentan o me acarician, con esta sed (que es intempestiva y a veces brutal) de producir palabras y con ellas emociones.
No existe una sensación comparable con esta (la de escribir sabiendo que alguien me leerá)
Tal vez es un vicio, una forma de autocomplacencia (yo escribo, ellos me leen, pero sé que me leen porque yo les escribo) tal vez es una forma de alimentar este ego tan hambriento de aceptación, o tal vez es la ansiedad y la emoción de contemplarme en el espejo de los demás a través del yo mismo que proyecto en mis escritos. O tal vez, y esto nadie lo sabe, sólo sea la suave y tranquila emoción de saber que a alguien le parece interesante lo que pienso, lo que vivo, lo que trasmito.
Finalmente, aquí estoy. Con este lago tan atractivo, tan fascinante, tan..... sí, apacible. (aunque esta palabra tan rebuscada "apasible" venga a coronar mi serie de frases y palabras domingueras y filosóficas, y llegue a ustedes de modo sutil o violento y su reacción sea de desprecio o de completa sumisión, según el caso).
uooo... Miami y ya es mi última noche aquí... sí, agradezcan que no me olvido de ustedes, (aunque en realidad quiero decir "disculpen por haberlo hecho")
Ya no escribo tanto como antes, lo sé y no saben cuanto me torturo por eso.. porque aunque le de muchas vueltas en mi cabeza y en mi corazón, no entiendo que ha pasado..no sé si es por cuestión de tiempo, por cuestión de intereses (mierda! ya hablo como señor!!) o por lo que sea... ya no escribo, y aún así, aquí estoy, escribiéndoles, escribiéndome.... en esta noche tan... ya sé "apacible" frente a este lago tan hermoso (de verdad quisiera que todos ustedes los que me están leyendo, tuvieran la oportunidad de estar, aunque fuera unos minutos, sentados aquí, donde yo estoy, sintiendo esta tranquilidad que el agua me provoca.
Aquí estoy, hermanos, para ustedes. Aquí están mis palabras que me gritan que aún existo. Aquí están mis manos y mi campu, para decir una vez más, desde otro rincón de esta tierra "aquí estoy, estoy vivo"

Shet! ando de un melancólico, de un pensativo, de un "señor escritos" que hasta siento raro, pero me gusta, me gusta compartir todo esto con ustedes y sé que estas últimas palabras, ya están chingando de alguna manera mi final, esa frase tan fuerte de "Aquí estoy, estoy vivo" pero bueno, de eso se trata no?? de escribir una cosa y después reírse de eso, de contradecirse una y otra vez, si no, no existe las palabras, no existen las historias. Hay que dar giros, vueltas, y meterse por caminos intrincados, hay que arriesgarse con la sangre agolpándo la frente y el miedo doblando las rodillas, hay que animarse a todo, aunque sea a contradecir y a chingar el final de un texto como el mío... hay que mostrarse desnudos, porque así venimos, así estamos y así nos iremos, hay que cagarse en la mar serena (como diría Bryce Echenique, no crean que yo ando haciendo esas cochinadas, es el título de un cuento....) hay que vivir a fondo y cuestionarlo todo, hay que sonreír, llorar, y escribirlo todo.

ahhh como quisiera seguir escribiendo toda la vida... me refiero a poder escribir más cosas de mi vida... pero también he pensado que un poco (o un mucho) del hecho de que no escriba tanto ahora, es porque mi vida es más plana. Soy más señor (mejor dicho, ya me estoy haciendo un señor) con mi barriga y mis cachetes (maldita sea! quien lo hubiera imaginado?? el flaco del Carlos.. mmm no, ya no y no saben cuánto me entristece) con mi genio y mal humor de un "hombre con responsabilidades" mm donde está el payaso, el famoso "¿los estoy divirtiendo amigos??" con mis análisis y evaluaciones para la chamba (por favor!!! quien me imaginaba así?? he cambiado, lo sé, y a veces pienso que para bien (ja!) y me estoy haciendo un don.... que jodido... donde quedo el foreverismo?? jaja bueno, pero en el fondo sigo siendo yo... espero... me estoy proyectando mucho y me agarró aquí la duda existencial jaja, y todos leyéndome mientras mi mente se va desnudando poco a poco... ya me dio pena.
Hagan como que no leyeron todos mis traumas arriba mencionados, o mejor hagan como que sí los leyeron y como que precisamente por eso (por haberlos escrito, por haberme expresado) sigo siendo el mismo Carlos de siempre, el sincero, el transparente, el confundido, el escritor, el amigo y porque no, el que los entretiene con lo más profundo de sus sentimientos, el payaso, el poeta.

PD. La foto que tomé fue muy arriesgada. Es la campu y yo reflejados en el lago. Está tan oscuro todo, que primero me quise tomar foto yo con la campu y el lago atrás, pero sólo salía mi carota, luego el lago solo y no se veía nadita... finalmente tomé la campu (y su apéndice, el disco duro externo) me acerqué al lago, y voltéando la campu hacia el agua, y agachándome hasta casi caerme, le dí clic en el botoncito que toma la foto y salió esto. Disfrútenlo.

Pd2. Mientras escribí todo el texto, la campu se estuvo mojando porque la mesita de acá afuera estaba empapada y yo ni en cuenta. Hasta ahorita que la levanté para tomar la foto que les dije, sentí que estaba toda mojada, espero que no le pase nada, no lo creo, dicen que las cosas se parecen a su dueño, y ya ven que yo aguanto chido (hasta las regañizas de mi jefa (no de mi mamá, (aunque también)) y son peores (las regañizas de mi jefa) que una mojada como la de mi campu. jaja

Pd3. Ahora sí mis amigos me despido, regreso a la casa a darle "publicar entrada" y subir la foto, para que todo quede en sus manos!! Los quiero!

El gusto es mío.

noreply@blogger.com (carlosjoseperezsamano) — Fri, 20 Nov 2009 17:43:00 +0000

Él:

Perfecta pulcritud.
Movimientos exactos.
Peinado ideal.
Cabellos alineados.
Uñas redondas.
Uñas cortadas.
Uñas limadas.
Uñas pulidas.
Sonrisa medida.
Traje nuevo.
Traje caro.
Traje único.
Objetivos precisos.
Tiempo calculado.
Zapatos brillantes.
Guantes.
Sombrero.
Aroma.

Él, y su fodonguez absoluta, su hedor que producía vómito y su andrajosa soltura. Las rastas llenas de cebo y nudos. Los tenis salidos de un bote de basura con manchas y agujeros. No sabía a dónde, ni cuándo, ni mucho menos cómo quería llegar a un lugar que ni siquiera sabía si quería ir. La vida lo llevaba por ahí...¿o por allá? ¿O la vida no lo llevaba a nada? El no tener dientes no era algo que le impidiera comer cosas duras como tortillas secas, o cáscaras de naranja. Llevaba puesto una chamarra, dos playeras, y unos pantalones debajo de los shorts. Las manchas de su piel como el cartón mojado. Recargado en la puerta del metro lo miraba a él.

Él:
Bajó su vista.
Lo vio.
Lo analizó.
Lo estudió.
Lo dimensionó.

Él, volteó para arriba porque sintió que lo estaban mirando. Sonrió sin miedo, sin compromiso, y sin dientes. Se saludó. Hola.

Él:
El gusto es mío

Setecientos mil cuatro

noreply@blogger.com (carlosjoseperezsamano) — Tue, 10 Nov 2009 17:59:00 +0000

Erainviernoyporlomismolasteclasdemimaquinadeescribirestabanpegadas.Nonevabaperohacíamasfríoquecuandonieva.Sí,sedicenievaynoneva.Escomoconjugarelverbo”cerrar”.Lapuertaseciera,nosecerra.Cerrarynevarseconjuganigual.Nonevabaperohacíamásfríoquecuandoneva.Ahno,perdónquecuandonieva.Enfin,hacíatantofríoquelasteclasseguíanpegadas.Yonoestabaseguroquelasteclasestuvieranpegadasporelfrío,peroesloquesuponía.Despuésdetodo,elfríoprovocaeso:pegasiónopegamentoopegamentación,buenoelfríoprovocaquelosobjetossepeguen.Comoelhielosepegaalpiso,olalenguaalapaletadehelada.Loscuerpostambiénsepegancuandohacefríooalmenosquisieranpegarsecuandohacefrío.Yoquisierapergarmealcuerpodemiesposacuandohacefrio,peroellasiempredicequehayqueirnosatrabajar,quecuandohacefríoledanmásganasdehacermuchascosas.Amíno,amícuandohacefríosemeantojaquedarmepegadoaellaenlacmaytomaruntémuycalienteyverlatele.Casinuncaveolatele,perocuandohacefríomedanganasdeverla.Perotengoqueirmeatrabajarporquesinomiesposaseenoja.Cuandodigotrabajar,merefieroaesto,aescribir,aunquesolotengoquelevantarmedelacamaeiralcomedordondeestámimáquinadeescribir.Miesposadicequeestonoestrabajarquesoyunaficionado,asídiceellayquedeberíaconseguiruntrabajodeverdad.Peroamimegustaescribir.Noasíconlasteclaspegadasperosíescribir.Megustatantoescribirquehastahabloconmimáquina.Laconozcomuybien,poresoesatardemesorprendíaquenoestuvierafuncionandocomosiempre,consuchacchacdesiempreyconelclacdelabarraespaciadora.Esatardefríaalgoextrañolepasabaamimáquina.Algoqueniyosabíaqueera.Depronto,mientrasyoestabaenestasreflexiones,escuchéunavozquemedecía:Setecientosmilcuatro.Nopodíasernohabíanadieenelcuarto,nimiesposa,peroyoescuchéclaramente”setecientosmilcuatro”.Nopenséenquienlohabíapodidodecir.Simplementequisesabercomoseescribíaesenúmero.Entoncescomencéateclear7004 y milagrosamente mi máquina de escribir se destrabó. No era el frío el que la tenía atorada. Nada que sus teclas se hubieran pegado. Era más bien que mi máquina, mi querida máquina se había puesto terca y no quería funcionar bien hasta que no mencionara (con sus propias teclas) la cantidad exacta de piezas de las que estaba hecha y que ella sabía que yo conocía a la perfección.