Carlos Romero

A beleza da autenticidade

2026-06-11T00:09:33.712-03:00

A busca pela autenticidade em um mundo repleto de expectativas externas é uma das questões mais profundas que o ser humano enfrenta. Vivemos em uma era onde as interações estão mediadas por telas, e a comparação se tornou um hábito cotidiano. Nesse contexto, a essência do ser se dilui, e a vida se transforma em um teatro onde muitos atuam papéis que não refletem sua verdadeira natureza.

Imagem: Cottonbro Std

A autenticidade, como um bem raro, torna-se um ideal a ser perseguido. A sociedade frequentemente valida aqueles que se conformam, enquanto marginaliza os que ousam ser diferentes. No entanto, essa conformidade traz consigo um custo elevado: a perda da própria identidade. A verdadeira essência humana floresce na aceitação de nossas singularidades, na coragem de expor nossas fraquezas e na disposição de nos mostrarmos vulneráveis.

Refletindo sobre a fragilidade da vida, percebemos que cada dia é uma oportunidade ímpar. A consciência da mortalidade nos convida a reavaliar nossas prioridades. Em momentos de crise, não buscamos bens materiais ou status, mas sim conexões verdadeiras e experiências significativas. Essa compreensão nos leva a um caminho de resgate do que realmente importa: a autenticidade nas relações e em nós mesmos.

Foto: A. de la Luz

O amor próprio, frequentemente exaltado, deve ser mais que um conceito; deve se manifestar em ações concretas. É um chamado à prática diária de nos aceitarmos, de cuidarmos de nossas emoções e de nos permitirmos ser quem somos, sem máscaras. A jornada para a autenticidade exige coragem: a coragem de desafiar normas, de romper com padrões impostos e de abraçar a própria história.

Nesse espaço de aceitação, encontramos a felicidade genuína. Ela não reside nas comparações, mas na capacidade de valorizar nossa trajetória, de reconhecer nossas conquistas e de aprender com nossos erros.

Foto: G. Starr

A vida é um processo contínuo de crescimento e autodescoberta, onde cada experiência contribui para a formação de quem somos.

Cuidar do nosso próprio jardim, sem nos distrair com o que floresce ao redor, é fundamental. Cada um de nós possui um universo interno rico e complexo, repleto de potencialidades. Ao nutrirmos nossa essência, não apenas nos libertamos das amarras da avaliação alheia, mas também inspiramos os que nos cercam a fazer o mesmo.

Nesse sentido, a imperfeição deixa de ser um fardo e se transforma em uma celebração da humanidade. Aceitar-se como se é, com falhas e virtudes, é um ato revolucionário em um mundo que valoriza a superficialidade. A verdadeira beleza reside na autenticidade, e ao abraçá-la, abrimos as portas para uma vida plena e significativa. Assim, que possamos, juntos, trilhar o caminho do ser em vez do ter. Que cada um de nós se permita ser verdadeiro, não apenas como um ato de rebeldia, mas como uma forma de honrar a dádiva da vida, que é, em última instância, um convite à autenticidade.

O inusitado caso das 7 mulheres

2026-06-10T19:58:48.397-03:00

Como já fizemos entender, elas eram sete. Um grupo coeso e de amizade de anos, desde os tempos da boneca e de pular amarelinha. Vamos a elas: Das Graças, Do Carmo, Da Guia, Das Dores, Da Conceição, Do Socorro e Nair. À exceção de Nair, as outras seis eram mulheres lindas que só vendo. Nessa meia dúzia de beldades, tínhamos as loiras, as morenas e até uma ruiva. Olhos que iam do verde-esmeralda ao azul-celeste, passando pelos

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amendoados e os negros como uma jabuticaba. Deusas gregas, diziam uns ao se referirem àquelas esculturas, àqueles corpos onde nada sobrava e nada faltava. O detalhe é que ali todas eram solteiras e assim estavam; devemos tais circunstâncias ao nível de exigência dessas seis mulheres. Pretendentes não faltavam.

Mas precisamos contar um pouco de Nair. Pobrezinha, destoava daquela confraria no quesito beleza, mas era muito querida pelo jeito extrovertido, sempre pronta a um chiste ou a uma pilhéria e, o mais importante, amiga presente nas horas difíceis. Era parte do grupo e tinham-na como uma igual. Igual? Sim, pela consideração que nutriam por ela, mas, anatomicamente... Mirradinha, passava alguns centímetros de um metro e meio. Cabelos castanhos, opacos, cortados à Chanel, não lhe traziam encantos. Pouca coisa na proa e quase nada na popa; mal comparando, estava mais para uma tábua de engomar roupa. Uma voz gasguita para completar o quadro desfavorável.

Todas ali na faixa dos vinte e poucos anos e, a cada primeira quinta-feira do mês, fizesse sol ou chuva, reuniam-se ao final da tarde na varanda de Da Guia para celebrar a vida e colocar a prosa em dia. Rolavam canapés e vinho para elevar o humor das meninas. Depois de uns copos, segredo ali, nem pensar. Vinham à baila aventuras, namoricos

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eventuais, flertes, algumas experiências mais atrevidas. Nem preciso estender o assunto, porque todo mundo sabe o papo que acontece quando mulheres se reúnem, ainda mais esvaziando taças. Nessas horas, quem ficava ali na baliza de escanteio era Nair. Quieta, na moita. Não gostava de revelar intimidades.

Acontece que, num dado momento, surge por lá um cirurgião-dentista que, além de uma suposta competência profissional, era um mocetão bonito que só e regulava de idade com nossas garotas. Foi um alvoroço nas imediações e na varanda de Da Guia. Logo, nosso odontólogo virou sonho de consumo da mulherada do entorno, ainda mais quando souberam que o rapaz estava solteiro e sem outros compromissos. Pronto! Das Dores foi a primeira a marcar horário para uma “consulta de rotina” e depois fez reclame do mancebo com suas parceiras. As outras cinco deram um jeito, conseguiram horário e foram abrir a boca para o bonitão dar uma espiada. Consta que Das Dores e Do Carmo deram uns pegas no sujeito depois das consultas.

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E Nair? Nossa amiguinha ficou na dela. Logo descobriu que o doutorzinho começara a frequentar o bate-coxa do Flor de Liz, uma imitação de boate onde se ia para dançar bolero, samba, valsa e até foxtrote, se a orquestra fosse das antigas.

Nair não contou às amigas que o deus pagão, quando largava o boticão, gostava de, aos sábados à noite, exibir suas qualidades de pé de valsa lá no Flor. Na primeira oportunidade, a baixinha apareceu por lá. Ficou na espreita até que surgiu uma brecha e chegou junto, apresentou sua candidatura e tirou aquele colosso de homem para dançar. No “Bésame Mucho”, puxou o caba pelo cachaço e tascou-lhe um beijo nos beiços.

Ao saírem, levou a criatura para seus aposentos (os dela). “Vou ensinar umas coisas para você”, disse a baixinha assim que chegaram. Nunca mais se separaram. Nair deu um tempo sem aparecer na varanda de Da Guia, até que, numa tarde, surgiu com a novidade:

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— Vou me casar. Adivinhem com quem.

— Com quem? — quiseram saber.

— Com o dentista — revelou Nair.

Surpresa, susto, comoção. Das Dores e Do Carmo, que já haviam feito algumas safadezas com o doutor, quiseram saber:

— Como conseguiu?

Então, Nair revelou o segredo:

— É que eu sei fazer “as coisas”.

E ainda deu um conselho às amigas:

— Se não souber fazer “as coisas” bem direitinho, não adianta ser bonita.

Humana esperança

2026-06-10T14:33:19.210-03:00

Na Carta de São Paulo aos Romanos (Rm 4,18), lemos: “Abraão, contra toda humana esperança, firmou-se na esperança e na fé.”

A esperança é um bem comum a todos. Temos o livre-arbítrio de acolhê-la ou não em nosso coração. Nem todos conseguem fazer brilhar essa bússola estimuladora da transformação e da reforma íntima.

A passividade não é atributo da esperança. Ela não aceita que o sofrimento faça morada na mente e no coração das pessoas como um fim em si mesmo. Nos momentos de escuridão, a esperança se faz luz, que ilumina o presente e a possibilidade de um futuro de voo sublime.

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Deus não criou a criatura humana para permanecer infinitamente na ignorância. O sofrimento e as derrotas devem ser usados para despolarizar o orgulho e o egoísmo. A confiança na capacidade de evoluir espiritualmente não deve se sustentar apenas nas circunstâncias favoráveis. Quando Israel se tornou uma nação soberba, disse o profeta Oséias (2,14): “Portanto, eis que eu a atrairei, e a levarei para o deserto, e lhe falarei ao coração”.

Costumo dizer sempre: tudo, ao seu tempo, se fará; senão, perderemos a esperança. Lembro da época em que Painho me mandava ao Banco Noroeste para fazer pagamentos, retirar dinheiro e fazer depósitos. Eu me encantava com aquele ambiente. Foi quando decidi que passaria para o lado de dentro daquela instituição. Fiz meu cadastro para ocupar a primeira vaga que surgisse. Acompanhava as tratativas das operações de leasing dele. A máquina de calcular de Euzanir era diferente e continha funções que eu não conhecia. Vi a necessidade de fazer um curso de matemática financeira enquanto não era chamada. Novamente recorri ao SENAC e, quando terminei, a vaga surgiu. Iniciei minha caminhada pelo mundo bancário como Auxiliar de Caixa, terminando como Caixa Executiva.

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A esperança funciona como um farol, guiando o indivíduo nas noites escuras. Impede que o desespero faça morada no coração das pessoas e sustenta as aspirações. Serve de âncora. A fé serve de transporte para se chegar ao objetivo. A primeira projeta e nutre a expectativa; a segunda realiza, executa a ação. Fomos criados para aprender, expandir a consciência e nos aperfeiçoar continuamente.

Que nossa esperança e fé não sejam como a névoa da manhã, que desaparece com os primeiros raios do sol, mas que subsistam tanto nos momentos ensolarados quanto nos de tempestade.

O maior presente

2026-06-10T11:18:00.000-03:00

Quando eu era menino, não gostava muito do meu aniversário. E sabe por quê? Porque, como é em junho, só me davam fogos de São João: mijão, estrelinha, traque-de-chumbo, diabinho, e nada de brinquedos, caixa de chocolates e assim por diante. Não fiz como fez meu filho caçula, menino ainda, que, em certo aniversário, devolveu todos os presentes que recebera, tal a sua sinceridade, que superou a delicadeza. Ansioso por brinquedos, naquele dia só recebera roupas, daí a devolução.

Carlos Romero

Mas, voltando a mim, houve um aniversário em que, mesmo em época junina, deram-me de presente um pequeno livro de História do Brasil, todo ilustrado. Uma beleza. Esqueci os fogos, deitei-me na cama e fui ler aquele presente saído das mãos de minha tia Autinha, professora da Escola Normal e muito culta.

Livro ainda é o maior presente. E que tal uma camisa? E que tal uma gravata, um iPod? Sei lá. Há tantos presentes bons. Mas o cronista-menino só não gostava da festa junina, que coincidia com a data de seu aniversário.

A verdade é que aniversário é muito gostoso, mesmo sabendo que é mais um ano na vida da gente. Mas o que querem? Aquela tão cantada modinha do “Parabéns pra Você” não termina desejando muitos anos de vida ao aniversariante, depois que apagam a vela espetada no bolo?...

É preciso lembrar que velhice é experiência, e experiência é sabedoria. E o que seria da vida sem a sabedoria?

Carlos Romero

Mas continuemos a crônica. Já que falei em aniversário, que tal falar do meu, ocorrido um dia desses? Que belo momento em que recebemos beijos, abraços e votos de parabéns. É por ocasião do aniversário que a gente vê se tem ou não amigos...

E os presentes? Um bocado. Todos embrulhados em papel colorido, menos o do meu filho caçula, meu galego de coração, Germano, que insiste em ser meu pai. O presente foi uma visita a Paris, a cidade que eu adoro. Paris e, de quebra, Lisboa. Mas lembro que ele foi um grande presente que Deus me deu, juntamente com o que tem meu nome, o primogênito Carlos. E fico por aqui, de olhos molhados...

Lutos diários

2026-06-10T00:14:14.646-03:00

Alguém ou algo bateu à minha porta no dia em que o tempo já dissipara todo o silêncio. O silêncio gritara no exercício de me fazer ser um reflexo de tudo aquilo que eu suportara nos dias sem nobreza. Um rugido de leão ecoando numa caverna onde apenas uma fresta de sol veio trazer a nitidez de que eu precisava. Não é um sofrimento vitimado, mas ritmado, por isso faço poesia. O que vale versar?

Arte: Helmut Kolle, 1930 ▪ Col. particular

Há corações que se despedem da capacidade de amar. Assim pensei comigo. Mas, estou envolvido por uma atmosfera a qual não sei adjetivar. (Re)descobri em mim o velho e o menino, o homem e o poeta. Desaconteci para acontecer. No quão do vulnerável cresceu a minha versatilidade. A habilidade de me moldar diante das diversas situações da vida. Encontros e desencontros. Passado que se quer presente. Futuro que clama por um agora.

Limites e oportunidades duelam. A certeza e o temor de poder ser mais. Avidez que se atropela e se ensina. Desafio de ser autodidata sem perder a delicadeza. Medo de desdizer o que ainda acredito. Onde assino o contrato?

Sei. Sei que sou o êxodo de mim, que come o suor do rosto próprio. Precisamos renovar nossos motivos todos os dias. “Viver é recolher os lutos diários”. Não devemos deixar o corpo morto das nossas escolhas infelizes, os desaforos e tudo que já não representa acréscimo benéfico apodrecer e exalar seu odor diante de nós.

Arte: Helmut Kolle, 1930 ▪ Col. particular

Nem sempre o refúgio produz respostas sábias. É preciso viajar no artesanato, com calma, estruturando a contemplação que é inerente aos sábios. Chega de respostas prontas. Essa vida instantânea está modificando o jeito bonito de nos debruçarmos na poesia. É necessário humildade para colher aquilo que seja realmente fértil. A arrogância nos sepulta.

As rugas da alma se transferem ao corpo quando há a dissolução dos sonhos. Projetemo-nos. O tempo: maresia que corrói os significados ou o cheiro do mar que nos lembra do quanto ainda há de ser navegado? Anacrônica

Arte: Helmut Kolle, 1932 ▪ Col. particular

sensação quando a vontade pede e as restrições respondem. Caíram os frutos; raízes se fincam profundamente, nelas estão o sustento, o significante e o significado.

Finalizar é tão difícil quanto iniciar. Mais importante que idade na vida é vida na idade – vital(idade) – pode ser qualquer uma. As fugacidades escolhidas por nós são fugas que nos trarão frustrações. O supérfluo é uma maneira de nos afastarmos dos vínculos, porque criar laços é sofrer, amar. “Amar é sofrimento de decantação”, como bem diria a poetisa Adélia Prado. O medo de amar é o alicerce da solidão. Nem tudo é tão incerto.

O aprimorado da vida começa em um agora, embora não tão emergente; há de imergir. Sobrarão remorsos ou saudades? Cortes, não sendo bem sanados, serão cicatrizes. Mas, só fica a marca em quem já marcou... Meu sangue em outras veias já correu. Sou de ferro e cristal. Também sou o que não sei ser. O inacabado de mim se encontra com a prontidão do outro. Identidades sem nomes...

A Sinfonia da Serra do Pirauá

2026-06-09T20:52:37.372-03:00

Retornando da caminhada pelas ruas com carros sonolentos, na tarde morna, com o Sol deixando as nuvens avermelhadas, lembrei de fotografias da paisagem de Pirauá, lugarzinho no município de Natuba, na divisa da Paraíba com Pernambuco, que tinham as mesmas características do céu que eu observava naquele momento.

Dias antes, tinha recebido uma fotografia de Pirauá mostrando a vegetação e um açude recebendo os raios solares, o que me fez lembrar da paisagem que guardo na memória como recordação de uma viagem pela região.

Serra do Pirauá (Natuba-PB) ▪️ Fotografia: Vera Medeiros Coutinho

A Serra do Pirauá conspira silenciosamente: a vegetação composta de florezinhas multicoloridas, com rochedos esparsos e outros agrupados; as nuvens próximas de nós; o horizonte com silhuetas parecendo animais, que davam uma forma especial ao cenário guardado na memória.

Quando estive naquela região de montanha com meu irmão, em viagem para espairecer, verificamos o quanto o lugar é mítico. Uma constatação novamente retratada em fotografias pela professora Vera Medeiros Coutinho.

Vera Medeiros Coutinho

Fotografias que trazem recordações da tarde quando, entre gravetos e vento morno, com o guia orientando e explicando detalhes do lugar, adentramos pela paisagem da Pedra do Bico.

Da fotografia da professora Vera parece surgir a vegetação silenciosa esperando pela chuva, vendo-se a ondulação da barragem que faz a imaginação flutuar. No somatório das emoções, a localidade mítica enche a mente com eflúvios sutis.

Nas veredas ficam as marcas dos pés das pessoas e dos animais que circulam livremente. A vegetação é um invisível tapete vermelho estendido para receber a professora e bióloga defensora das plantas e dos animais, e também os amantes da natureza que vão ao sítio de rochedos silenciosos em busca de aventura e inspiração.

Ao chegar, sentimos o vento benfazejo que se espalha sem direção, zunindo por entre as pedras, anunciando que ali os poetas encontram motivações para criações poéticas.

Serra do Pirauá (Natuba-PB) ▪️ Fotografia: Vera Medeiros Coutinho

Enquanto subíamos pelos degraus naturais das pedras para observar o deslumbrante pôr do sol que derramava raios ao longe, passamos perto de um monólito, avistamos a baraúna imponente e as outras árvores menores que chicoteavam o ar. Nas lagoas e barragens distantes refletiam-se os derradeiros raios do Sol.

No final do verão do ano passado, quando ali estive, o vento quente da tarde cobria o lugar como um convite a permanecer escutando o solitário sabiá executando a sua sinfonia, despedindo-se do dia para retornar ao repouso noturno, semelhante ao que a fotografia da professora descreve. O canto parecia vir de detrás de lajedos rodeados de gravetos.

Serra do Pirauá (Natuba-PB) ▪️ Fotografia: Vera Medeiros Coutinho

Naquele final de verão, observamos as árvores podadas, muitos angicos, baraúnas, aroeiras, cumarus, quixabas, embiratanhas, facheiros, cardeiros, xique-xiques, gravatás e barrigudas infestando os espaços entre os lajedos. Plantinhas floridas, dessas que brotam em qualquer tempo, que surgem com a aragem da madrugada.

Toda a extensão do lugar onde nos encontrávamos era coberta pelos raios avermelhados do Sol e continha aromas da terra. As malacachetas apontavam a direção das pedras e das veredas por entre as misteriosas grutas que deveríamos conhecer.

No lado paraibano da Serra do Pirauá, com sua formação rochosa, espalham-se mistérios, lendas e paixões. Andando por suas veredas e cruzando os lajedos, parece-se ouvir o eco dos ancestrais, a cantiga dos amores correspondidos.

A suntuosidade da Serra do Pirauá inspira os visitantes com seu esplendor, e, nesse lugar, a emoção do poeta é alimentada pelas nuvens esparsas sobre os montes no largo horizonte. A rusticidade do lugar, a pintura rupestre e a majestosa Pedra do Bico, de composição rochosa diferenciada à luz da Lua, numa altura de oitocentos metros, nos atraem e transformam a paisagem da alma.

Serra do Pirauá /// Natuba (PB) ▪️ Facebook: Trilhas Forrest

Neste recanto do Agreste da Paraíba, com veredas limpas pelo vento, enquanto caminhamos, somos recebidos por invisíveis pássaros que nos saúdam. Em tempo de invernadas, as águas lavam os mistérios das pedras, lugar sagrado por onde pessoas caminham em busca de aventura pelos campos.

O campo ali propõe um bocado de silêncios, que respondem com muitos sinais. Ouvindo a sinfonia do vento, o poeta pede indulgência por tentar decifrar os segredos da Serra do Pirauá.

Minha irmã só quer beijar na boca!

2026-06-09T13:48:44.914-03:00

Ela estava inconformada. A sua irmã havia se separado do marido, tinha três filhas pequenas e adolescentes e, mesmo sob o pedido de volta do marido, não queria mais ser casada. Havia descoberto a cerveja e o forró. Como pode? Só levando uma camada de pau. Mas a minha mãe vai botá-la nos eixos. A irmã tem cinquenta anos, mas quem já viu sair à noite para caçar forró por aí afora?

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Tentei argumentar que ela era maior de idade, que uma cervejinha não faz mal a ninguém e que dançar forró é bom para a alma. Mas ela, irredutível, falou: “Mas ela não quer mais ser casada, disse que agora só quer beijar na boca! Pode isso?” E eu: “Sim, pode! E deve!” Beijar na boca é a melhor coisa desta vida. Ou uma das boas. Mas tinha que ter cautela com essas observações. Todo cuidado é pouco para opinar na vida alheia.

Senti um ranço na sua voz de revolta. Aí piorei as coisas quando disse: “Pode ser uma fase. Está cansada. Buscando diversão. Uma hora, quem sabe, quer voltar para o marido e tudo se ajeita”. E ela: “Ôxe, já toda passada de mão em mão! Quem já viu? Mas mãe dará um jeito. Ela não bebia, que negócio é esse de tomar vinho e cerveja? Nãhhhh”. Lá pelas tantas, mencionou as filhas dessa mãe dançarina e disse: “A filha de dez anos, mesmo sendo preta, é linda!”

A vizinha ficou a pensar nessa conversa. Como entender a fala dessa mulher doméstica? Como desconstruir tudo isso? Por onde começar? Um túnel intransponível se instalou. Uma tristeza imanente. Um desânimo. Numa manhã em que tinha visto um marido jogar a mãe dos seus filhos penhasco abaixo, e sua mulher ficar engalhada, literalmente, num garrancho e sobreviver. Que fala é essa de uma mulher jovem, periférica e trabalhadora? Uma fala que aprisiona a mulher na domesticidade e no confinamento lá do

século XIX? Nem mesmo à sua irmã ela dá a alforria de uma liberdade de costumes. Dançar, beber, beijar, não necessariamente nessa ordem. De que tanto as próprias mulheres têm medo? Do próprio desejo? De uma liberdade sexual? Ainda isso?

Li Becos da Memória, de Conceição Evaristo, há algum tempo. Ontem participei do grupo de leitura de Tati Bernardi sobre o livro, com a participação especial da escritora e especialista em Evaristo, Bianca Santana, autora de Apolinária. Romance em que ela, com a sua doçura, constrói uma violência generalizada. Utiliza-se da sua própria técnica — a “escrevivência”: “a ideia é a de que a mulher preta contou histórias para fazer menino branco dormir. E a escrevivência é para fazer homem branco acordar”. Conceição denuncia questões sociais na favela Pindura Saias, em Minas, com a sua gramática do cotidiano, num pretoguês, sobre as histórias que se amontoaram dentro dela como as casas amontoadas na favela, como diz: “dormir embolada com a vó Rita”. E lá vai ela com a força da palavra contra a dor, sobre pedaços e ficções de memória e uma escrita coletiva de mulheres negras. Histórias na primeira pessoa do plural.

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Atravessamos a violência do trabalho doméstico que mostra um Brasil de um jeito que ainda não conseguimos olhar. Quem limpa a casa após a festa? Quem lava as nossas privadas? Perguntou-se na discussão do grupo. Até 1990, as mulheres trabalhadoras domésticas eram, majoritariamente, mulheres negras, mostrando, assim, uma dimensão coletiva da história do Brasil. Reafirmando uma estrutura social e racial do Brasil igual há décadas.

Conceição produz literatura para nos acordar. Nesse seu livro, formatado como um bloquinho de notas, há uma oralidade herdada da sua mãe, Joana, ironicamente (a casa da mãe Joana), cozinhando notas que até parecem becos, um nós emaranhados.

Fico a pensar nas memórias de Evaristo, no forró dessa mulher buscando liberdade e vivência dos seus desejos, nas domésticas e em seus resquícios de escravidão, tudo embolado, que nem no corpo da vó Rita. Penso também nas minhas faltas de um forró arrochado e de um beijo na boca.

Acho que vou conversar com essa vizinha...

Cada um é o que fala

2026-06-09T00:43:05.980-03:00

A linguagem nos define. Dize-me como falas e te direi quem és. A identidade entre pessoa e discurso tanto revela a personalidade do indivíduo, quanto reflete a classe ou profissão a que ele pertence. Um médico não usa as mesmas palavras que um economista, nem este tem o mesmo discurso de um advogado.

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Mas a linguagem não se limita a expressar uma identidade previamente constituída; ela participa ativamente de sua formação. É por meio das palavras que aprendemos a organizar a experiência, a interpretar a realidade e a reconhecer a nós mesmos como indivíduos. A linguagem exerce, assim, uma função ontogenética: acompanha e molda o desenvolvimento do ser humano desde os primeiros anos de vida.

Como observou Émile Benveniste, é na linguagem e pela linguagem que o homem se constitui como sujeito. Ao dizer “eu”, o falante não apenas comunica uma ideia; ele se reconhece como centro de uma experiência e se insere numa rede de relações sociais e simbólicas. Falar, portanto, é mais do que transmitir informações: é construir-se continuamente. Cada escolha lexical, cada entonação e cada modo de argumentar revelam não apenas o que somos, mas também o processo pelo qual nos tornamos quem somos.

A variedade dos dizeres reflete a multiplicidade dos estilos, ou seja, dos específicos modos de ser; nas várias situações da vida, é impossível a cada um fugir ao seu. Entre duas ou mais palavras sinônimas, a que se escolhe indica a apreciação que fazemos dos seres e das coisas.

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Os exemplos são inúmeros. Quem usa “ósculo” em vez de “beijo” tem uma determinada visão sobre o que é “pressionar os lábios contra o rosto ou a boca de alguém”. “Ósculo” tem uma dimensão ritualística, é solene e assexual. “Beijo” é explícito, franco, erótico. Por vezes se reveste de romantismo, como se vê em certos filmes de Hollywood.

Machado tem um famoso personagem, José Dias, cujo traço singular de personalidade é o gosto pelos superlativos: boníssimo, famosíssimo, amaríssimo. José Dias é um ser diminutivo e busca compensar essa condição exagerando em tom sapiente e doutoral as qualidades e os defeitos dos que encontra no mundo. O “íssimo” da linguagem é uma forma de disfarçar o seu “inho” interior.

Sempre fico intrigado quando escuto alguém usando, por exemplo, “procrastinar” em vez de “adiar”. “Colendo” no lugar de “respeitável”. “Apedeuta” em substituição a “ignorante”. Tão simples escolher a forma simples, que todo mundo entende.

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Por que a preferência pelo termo raro e erudito? Se não for por ingenuidade, é por presunção. Pelo desejo de mostrar que se conhece a palavra pouco usual. O provável mesmo é que seja para disfarçar a insignificância das ideias, que de tão desmilinguidas precisam de uma vestimenta que as inche. Quanto mais raso o pensamento, mais denso o aparato verbal com que buscamos traduzi-lo. Quem não tem o que dizer, faz questão de demonstrar isso da forma mais complicada possível.

Outro dia vi num convite de casamento a referência aos “senhores Fulano e Fulana de Tal”, “nubentes que iam convolar de estado civil”. Depois “festejariam as bodas” no salão de festas de um famoso “sodalício” da cidade. Espero que se gostem mesmo e que o empolamento do discurso não seja uma imagem da relação entre os dois; que sejam menos “cônjuges” e mais “marido e mulher”. Afinal, embora muitos se casem de olho nos sobrenomes, o que conta mesmo na intimidade de um casal são os apelidos.

Viver em liberdade

2026-06-08T22:12:35.933-03:00

Há datas que são meros acidentes cronológicos, efemérides que o tempo dissolve como sal na água. Outras, porém, inscrevem-se na própria carne da história. Mas não como lembranças, como interrogações que recusam o silêncio. O dia 6 de junho de 1944 pertence a essa segunda ordem, não é apenas uma data, é um limiar.

Dia D ▪ Imagem: WWII Museum

Naquela madrugada fria, as águas da Praia de Omaha não devolviam o reflexo dos guarda-sóis, que hoje adornam a paisagem estival. Devolviam o aço, o augúrio e a contingência. Milhares de jovens atravessavam o Canal da Mancha numa direção que não era apenas geográfica, era existencial. Carregavam equipamentos, e também a consciência tácita de que a liberdade, longe de ser um estado natural das coisas, é uma aposta lançada contra o arbítrio. Muitos deles ainda não haviam completado a idade em que hoje se escolhe uma carreira ou se planeja um futuro,

Dia D ▪ Imagem: WWII Museum

como se o tempo pudesse ser medido apenas em anos e não em responsabilidades.

A praia, indiferente aos dramas que sobre ela se desenrolam, permanecia ali como o sensorium mudo da natureza. O mar cumpria seu eterno movimento de avançar e recuar, numa coreografia anterior a qualquer civilização. Mas naquele amanhecer, cada onda carregava uma pergunta que a filosofia conhece bem. Quem sou eu para pisar nesta areia? E o que justifica que eu retorne?

Quando as comportas das embarcações se abriram, a história deixou de ser narrativa para se tornar instante puro. O mundo conhece os mapas, as estratégias, os números, a dimensão tática do evento. O que os arquivos não conseguem transmitir é o que há de incomensurável naqueles minutos. O soldado que aperta contra o peito a fotografia da mãe como um talismã, o amigo que promete reencontrar o outro numa hipótese que já pressente frágil. O jovem que observa o horizonte pela última vez sem saber que o olhar já é despedida.

Soldados norte-americanos exaustos descansam na praia de Omaha após o desembarque do Dia D, em 6 de junho de 1944. A fotografia registra um momento raro de pausa em meio à maior operação anfíbia da história, revelando o desgaste físico e emocional enfrentado pelos homens que abriram caminho para a libertação da Europa ocupada.

Omaha foi o ponto de maior tensão no que se convencionou chamar Dia D, um daqueles raros momentos em que a contingência histórica se dobra sobre si mesma e o porvir se torna incerto. Mas, para além da crônica militar, aquele desembarque representa algo filosoficamente mais radical, a constatação de que a liberdade nunca é um patrimônio herdado, mas uma dívida contraída com os que tombaram antes que pudéssemos sequer nomear o preço.

As décadas passaram, as armas emudeceram. A areia apagou pegadas e sangue. Os bunkers, hoje gastos pelo vento normando, parecem ruínas de um tempo em que o medo tinha forma de concreto.

Dia D ▪ Imagem: WWII Museum

Muitos dos veteranos já partiram para o país donde nenhum desembarque se faz. Ainda assim, a praia continua interrogando os que nela caminham em silêncio. Porque o silêncio, ensina a fenomenologia, não é ausência de som, mas a própria escuta do que insiste em não ser esquecido.

Cada aniversário daquele 6 de junho nos convoca a uma reflexão ética: a paz não é um dado, é uma conquista precária. Não repousa sobre si mesma, exige manutenção, memória e responsabilidade, o que Hannah Arendt chamaria de vontade de não esquecer.

Quando tratamos a paz como banal, como o estado natural das sociedades modernas, entregamos o futuro ao risco de repetir os mesmos abismos. O esquecimento não é apenas perda de informação, é a suspensão do juízo moral.

Dia D ▪ Imagem: WWII Museum

Omaha hoje é uma praia onde crianças brincam, mas outrora homens caíram. E talvez aí resida a mais profunda ironia da vitória, aqueles soldados atravessaram o mar não para que a praia fosse um museu, mas para que um dia ela pudesse ser, novamente, apenas uma praia. Para que o som predominante voltasse a ser o das ondas, e não dos estilhaços.

Socorristas e soldados norte-americanos atendem feridos na praia de Omaha durante o Dia D. Entre embarcações ainda ancoradas ao fundo, a fotografia registra a dura realidade da invasão da Normandia: em poucas horas, milhares de homens foram mortos, feridos ou dados como desaparecidos na operação que marcou o início da libertação da Europa Ocidental. ▪ Imagem: WWII Museum

A maré, em sua fidelidade indiferente, continua seu movimento eterno. Vai e vem, como o tempo. Mas há histórias que ela nunca consegue levar embora, são aquelas que se tornaram princípio, e Omaha é uma delas. E todo 6 de junho o mundo é chamado a recordar que houve uma geração que atravessou o mar para que outras pudessem, um dia, perguntar-se o que é viver em liberdade, e ter tempo para responder.

Quando a dor se transforma em linguagem de resistência

2026-06-08T21:44:39.027-03:00

Dica de leitura

Certos livros surgem não apenas do desejo de escrever, mas da urgência de reorganizar emocionalmente aquilo que a vida deixou em ruínas. *Sob o olhar de uma mãe: um filho especial* nasce desse lugar delicado e profundamente humano, no qual a escrita

Instagram: @lucietebarbosanutri

funciona como tentativa de compreensão, acolhimento e permanência. O texto se constrói a partir da memória, mas não de uma memória contemplativa ou distante. Pelo contrário: trata-se de uma lembrança viva, dolorosa, ainda pulsando sob a pele da narradora.

A obra parte de um gesto profundamente íntimo: o de uma mãe que decide revisitar as marcas deixadas pela experiência de criar um filho especial e pelas dores que acompanharam essa trajetória. Entretanto, o livro não se limita a um relato autobiográfico ou confessional. Seu maior mérito está justamente na maneira como transforma uma experiência particular em reflexão coletiva sobre sofrimento, maternidade, vulnerabilidade e ressignificação da vida.

A autora compreende que recordar não é apenas reviver a dor, mas reorganizar emocionalmente aquilo que parecia impossível suportar. Existe, ao longo da narrativa, um movimento contínuo entre ferida e reconstrução. O sofrimento não aparece romantizado nem tratado como punição divina ou destino heroico. Surge como elemento inevitável da existência humana, capaz de desmontar certezas, mas também de provocar profundas transformações interiores.

Instagram: @lucietebarbosanutri

O tom da escrita é sensível e direto, sem excessos dramáticos. Essa escolha estilística fortalece a autenticidade do texto. Em vez de recorrer a grandes efeitos emocionais, a autora aposta na sinceridade das emoções e na delicadeza das reflexões, permitindo que o leitor se aproxime da narrativa sem a sensação de estar diante de um discurso idealizado. Existe uma honestidade emocional que sustenta a obra e impede que ela caia em sentimentalismos fáceis.

Outro aspecto relevante é a forma como o livro desloca o olhar social sobre a maternidade. Em muitos momentos, a figura materna é apresentada não como símbolo de perfeição ou força absoluta, mas como alguém atravessado por medos, exaustão, culpa e impotência. Essa humanização da mãe talvez seja uma das camadas mais potentes da obra. Ao admitir fragilidades, a autora rompe com discursos romantizados e cria um espaço mais verdadeiro para discutir o cuidado e a experiência da diferença.

A metáfora da “pequena fresta” diante do sofrimento sintetiza bem a proposta do livro. Em vez de negar a dor ou permitir que ela consuma completamente a existência, a autora sugere um enfrentamento possível, gradual e profundamente humano. Trata-se de compreender que viver também exige aprender a conviver com aquilo que nos marca irreversivelmente.

Sob o olhar de uma mãe: um filho especial é, acima de tudo, um livro sobre permanência. Permanência do amor, mesmo diante do desgaste emocional. Permanência da esperança, mesmo quando a vida parece desorganizada. Permanência da memória como instrumento de elaboração da própria existência. Uma obra que encontra sua força justamente na coragem de olhar para a dor sem desviar os olhos dela. E, talvez por isso, alcance algo raro: transformar sofrimento em linguagem de acolhimento e resistência.

Mª Luciete B. do E. Santo

Sobre a autora:

Maria Luciete Barbosa do Espírito Santo é nutricionista, natural de Óbidos, no Pará e reside em Campina Grande, na Paraíba.

É casada com Rubens do Espírito Santo e mãe de dois meninos. Formada pela Universidade Maurício de Nassau, em Campina Grande, é pós-graduada em Clínica pela Faculdade Venda Nova do Imigrante (Faveni), em Comportamento Alimentar e Nutrição Funcional pela Pontifícia Universidade Católica (PUC) de Goiás, e Coach Nutricional pela Atitude Nutrição.

Possui formação em Paralisia Cerebral, TEA e TDAH, além de ser autora de artigos científicos publicados em periódicos nacionais e internacionais.

Apaixonada por livros de romance e poesia.

Eu marquei um encontro com um livro e ele sabia mais sobre mim do que eu mesmo

2026-06-08T13:51:24.187-03:00

Você já marcou um encontro com um livro? Não falo daquele gesto automático de abrir qualquer página para matar o tempo. Falo de compromisso mesmo, quase um ritual silencioso, desses que a gente prepara sem perceber que está preparando. Um encontro com hora, lugar e uma expectativa que não se explica direito, mas que fica ali, rondando o peito como quem sabe que algo importante vai acontecer. Porque há livros que não são lidos. São encontrados. Quando isso acontece, não é você quem escolhe o momento. É o momento que te escolhe.

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Pense bem. Se você fosse se encontrar com um livro de verdade, para onde o levaria? Um café discreto, onde o cheiro de pão quente se mistura com pensamentos ainda por nascer? Um canto mais íntimo, onde só existem você, o silêncio e a promessa de alguma revelação? Ou, talvez, ao ar livre, com o vento atravessando as páginas como se também quisesse participar da conversa?

O que você pediria para acompanhar esse encontro? Um café forte, desses que acordam até as partes mais escondidas da alma, ou algo doce, tentando equilibrar o gosto, às vezes amargo, das palavras que vêm pela frente? Seria de manhã, quando tudo ainda parece possível, ou à noite, quando o mundo desacelera e a leitura vira quase uma confissão?

Há algo de profundamente humano nesse tipo de encontro. Porque, no fundo, a gente não se senta diante de um livro da mesma forma que se senta diante de qualquer outra coisa. Há uma entrega ali, ainda que disfarçada. Uma curiosidade que beira a vulnerabilidade. E então vem o primeiro toque: a capa, o peso nas mãos, o instante antes de abrir. Esse pequeno intervalo, quase invisível, já diz muito. É como o primeiro olhar entre duas pessoas que ainda não sabem o que vão significar uma para a outra.

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Você abre.

No começo, quase sempre, há uma certa timidez. As páginas são viradas com cuidado, como quem pede licença. A leitura começa devagar, testando o terreno, tentando entender o tom, o ritmo, a respiração daquele outro que ainda é estranho. Mas, aos poucos, algo muda. Você começa a se aproximar. As frases deixam de ser apenas frases. Ganham corpo. Ganham intenção. E, quando você percebe, já não está mais só lendo. Está entrando. Entrando nas entrelinhas. Entrando nos silêncios. Entrando nos espaços onde o autor deixou mais perguntas do que respostas.

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É nesse momento que acontece o que poucos admitem: você começa a despir o livro. Não no sentido vulgar da palavra, mas no mais íntimo possível. Você tira as camadas, uma a uma. Vai além da história, além da narrativa, além do que está explícito. Procura o que está escondido, o que foi dito de lado, o que ficou quase imperceptível. E, quanto mais você avança, mais o livro responde. Ou melhor: mais ele provoca. Porque chega um ponto em que a leitura deixa de ser uma via de mão única. O livro já não está apenas se mostrando. Ele começa a te olhar de volta.

Sim, há um momento em que o livro passa a ler você.

Ele encontra suas memórias antes mesmo que você as reconheça. Ele toca em dores que você achava que estavam bem guardadas. Ele ilumina desejos que você nunca teve coragem de nomear. E aí não tem mais distância segura. Você se vê em personagens que nunca existiram. Se emociona com situações que, racionalmente, não são suas, mas que, de alguma forma, parecem ter sido escritas exatamente para você.

É desconcertante. Porque desmonta aquela ilusão confortável de que você está no controle da leitura. Não está. Nunca esteve.

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Livro bom é invasivo. Ele entra sem fazer alarde, mas, quando se instala, rearruma tudo por dentro. Muda móveis de lugar. Abre janelas que você mantinha fechadas. Acende luzes em cômodos que você evitava visitar.

O mais curioso é que você permite.

Permite porque, no fundo, sabe que há algo ali que precisa ser visto, mesmo que doa. Mesmo que incomode. E então o encontro acontece por completo. Não é mais sobre a história. Não é mais sobre o autor. É sobre você diante de tudo aquilo que o livro conseguiu revelar. E, quando chega ao fim, há sempre um silêncio estranho.

Você fecha o livro, mas não consegue se levantar imediatamente. Fica ali, com ele ainda nas mãos, como quem acabou de se despedir de alguém importante. Porque é isso que foi: um encontro. E, como todo encontro verdadeiro, ele deixa marcas. Uma frase que não sai da cabeça. Uma ideia que insiste em voltar. Uma sensação que você não consegue explicar, mas que sabe que não existia antes.

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Há também uma espécie de luto discreto. Não pela história em si, mas pela intensidade daquele instante que não se repete da mesma forma. Mas, junto com esse luto, nasce outra coisa: uma mudança. Pequena, talvez. Quase imperceptível para quem olha de fora. Mas suficiente para alterar a forma como você enxerga o mundo ou a si mesmo. Porque ninguém sai igual de um encontro assim.

Talvez seja por isso que a maioria das pessoas prefira leituras rápidas, distraídas, sem compromisso. Porque um encontro de verdade exige entrega. E entrega sempre cobra um preço.

Mas também oferece algo raro: transformação.

Por isso, da próxima vez que pegar um livro, não faça isso de qualquer jeito. Não o trate como passatempo. Não o abra como quem apenas quer ocupar o tempo. Marque um encontro. Escolha o lugar. Prepare o espírito. Vá com disposição para ouvir, para sentir, para se perder um pouco. E vá sabendo de uma coisa simples, mas decisiva: você pode até ser quem abre o livro, mas não faz a menor ideia de quem vai sair depois que ele te fechar.

Gonzaga em pleno palco

2026-06-08T00:18:54.581-03:00

Fui ao lançamento do novo livro de Gonzaga Rodrigues como quem vai presenciar um momento histórico. E de fato era – e foi – um evento extraordinário, pois não é todo dia que se vê um nonagenário a publicar livro. Pode-se dizer então que o autor teve mais essa ventura na vida, uma vida longa, rica e consagrada. Para quem, ainda moço, chegou na capital com a cara e a coragem para abrir caminhos, não é pouca coisa, convenhamos. O menino de Alagoa Nova, filho de Seu Manuel Avelino e Dona Tonina, como um verdadeiro César, veio, viu e venceu.

Gonzaga Rodrigues ▪️ Acervo EPC

O talento natural e o esforço autodidata, além da perseverança, claro, foram as ferramentas do cronista na conquista de seu espaço na aldeia. Um processo lento e progressivo que ele soube administrar com paciência, sem atropelar ninguém. Ainda moço, encontrou o jornalismo paraibano dominado, no bom sentido da palavra, por astros como José Leal, Virgínius da Gama e Melo, Juarez Batista e Carlos Romero, para citar apenas alguns. Como se aproximar desses gigantes, deve ter se perguntado naqueles difíceis começos. Sem padrinhos políticos e sem o trampolim da academia universitária, como desbravar a densa floresta da intelectualidade e das letras tabajaras?

Mas aos poucos o alagoanovense tímido foi conquistando cadeiras nas redações pessoenses e aos poucos foi firmando seu nome nos jornais locais. De fato, sabia escrever e possuía um estilo todo seu, requisitos básicos no jornalismo e na literatura. E mais: não era apenas um diletante, mas alguém que vivia exclusivamente, com dedicação total, do que escrevia. Um profissional, em suma. E isso fez diferença. Se a escrita era o seu ganha-pão, não podia se dar ao luxo de não ser bom e de não procurar ser ótimo.

Gonzaga Rodrigues ▪️ Acervo EPC

Estabelecido o cronista, o passo seguinte teria que ser a literatura, através da publicação de livros, sabedor que era do prestígio que só os autores publicados conquistam. Principalmente na província. E as coletâneas de crônicas foram se sucedendo, até alcançarem as alturas de seu memorável Retrato de memória, em que, numa das melhores prosas já vistas na aldeia, traça o amoroso perfil de seu pai, numa comovente tentativa de expressar literariamente gratidão e amor filiais. Nesse percurso, foi acolhido na Academia Paraibana de Letras, que chegou a presidir, coroando assim uma carreira vitoriosa, credora da admiração e do respeito dos paraibanos.

Quis o destino que o rapazinho que aportou sozinho na Praça Pedro Américo se tornasse o atual decano entre seus pares de labor jornalístico e literário. Sua ascendência é reconhecida – e não se deve apenas à longeva idade. Nele, o mérito e a tradição andam de mãos dadas, de tal modo que o reconhecido idoso, por si só, não prevalece sobre o fino escriba, este sim, merecedor de todas as honras, aquém e além de tudo.

Nesse livro mais recente, quis Gonzaga resgatar José Maria dos Santos, autor paraibano quase que inteiramente esquecido na atualidade. E essa é mais uma contribuição sua à cultura estadual. Na realidade, trata-se de uma reedição de obra originalmente publicada no ano 2000, agora revisada e acrescida de alguns apêndices. Ressalto o notável prefácio à edição original da lavra do professor Tarcísio Burity, o qual, por si só, dá-nos uma suficiente ideia da relevância intelectual do historiador e ensaísta resgatado.

Para quem não sabe (eu não sabia), José Maria dos Santos, falecido em 1954, aos 77 anos, foi um jornalista, historiador e escritor paraibano, nascido em João Pessoa e que atuou no Rio de Janeiro e até em Paris, vejam só. Escreveu um livro importante: A política geral do Brasil, de 1930, traduzido para o inglês. Era negro e tal fato, dado o

Raul Pila

racismo da época, teria contribuído para uma certa “invisibilidade” do autor. Essa contingência, segundo Raul Pila, explicaria, pelo menos em parte, a “modéstia desconfiada” de José Maria diante “dos homens e das coisas de seu país”. E essa mesma modéstia foi a que, penso eu, também deve ter acometido o nosso decano ao se deparar com as sumidades aldeãs quando de sua chegada à capital paraibana. Talvez essa afinidade de experiências e de sentimentos seja uma das causas do justo resgate feito por Gonzaga desse irmão de dificuldades que certo dia, já longínquo, descobriu numa antologia de contos organizada por Graciliano Ramos.

A manhã de autógrafos de Gonzaga, na Livraria do Luiz do MAG, foi consagradora. O historiador Flávio Ramalho de Brito fez uma ótima apresentação. E numerosa plateia ovacionou de pé o autor, que se emocionou, emocionando os presentes.

Gonzaga Rodrigues e Flávio Ramalho de Brito, apresentador da obra (acima à esquerda) /// Liliane Targino, Josinaldo Malaquias e Gonzaga Rodrigues (acima à direita) /// Lançamento do livro José Maria dos Santos, de Gonzaga Rodrigues, na Livraria do Luiz do Mag Shopping (J. Pessoa-PB) ▪️ Fotos: ALCR

Se vale a pena conhecer José Maria dos Santos, coestaduano que nos orgulha, mais ainda vale homenagear Gonzaga Rodrigues, agora nossa sumidade maior, cuja glória absoluta, hoje, é que provoca “modéstia desconfiada” em todos nós.

A tirania da felicidade produtiva

2026-06-07T18:56:19.227-03:00

Existe uma fraude moderna mais sofisticada e cruel que muitas ditaduras: a obrigação de parecer feliz enquanto se afunda. O sujeito ganha mal, dorme pouco, pega ônibus lotado, é descartável na empresa e ainda precisa sorrir como um animador de auditório corporativo. Não basta trabalhar. É preciso “vestir a camisa”. Uma camisa, aliás, comprada em doze vezes pelo próprio funcionário, que mal consegue pagar o aluguel.

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O capitalismo contemporâneo não quer apenas sua força de trabalho. Quer sua alma, sua alegria, sua expressão facial e, se possível, sua dignidade embrulhada num PowerPoint motivacional, com música do Coldplay ao fundo. Antigamente, o patrão queria produtividade. Hoje, quer entusiasmo performático. Quer o funcionário dançando às oito da manhã, gritando slogan da empresa como integrante de uma seita apocalíptica, batendo palma em convenção de vendas como se tivesse acabado de descobrir a cura do câncer, quando, na verdade, vende financiamento, chip telefônico ou liquidificador em promoção.

Criaram uma religião corporativa em que a miséria salarial é compensada com “energia positiva”. Não dão participação nos lucros; dão palestra motivacional. Não oferecem plano de carreira; oferecem coach. Não aumentam salário, mas distribuem frases de efeito em canecas: “Você nasceu para vencer”. Vencer o quê? A gastrite? O burnout? A prestação atrasada?

O mais obsceno é que boa parte desses treinamentos parece saída de um hospício administrado por publicitários. Funcionários obrigados a cantar o hino da empresa, dançar coreografias ridículas, gritar que “são campeões”, abraçar colegas constrangidos, repetir mantras infantis sobre sucesso, enquanto o RH observa tudo com o olhar satisfeito de quem acredita estar “fortalecendo a cultura organizacional”.

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Cultura organizacional virou um eufemismo elegante para humilhação coletiva com coffee break.

E ai do sujeito que não sorri. O trabalhador cansado, silencioso, deprimido pela própria vida real passa a ser tratado como um problema emocional da empresa. Não importa que esteja sobrecarregado, mal pago ou emocionalmente destruído. O erro dele é não representar felicidade de maneira convincente. O capitalismo moderno não tolera tristeza honesta. Prefere a euforia artificial de convenção motivacional, aquela felicidade plastificada que dura até o próximo boleto.

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Há algo de profundamente perverso nisso tudo. Porque a empresa que exige paixão raramente oferece respeito. Quer comprometimento absoluto sem garantir estabilidade mínima. Quer funcionários “proativos”, enquanto os trata como peças substituíveis. Quer amor incondicional de pessoas que seriam demitidas por e-mail numa terça-feira qualquer para melhorar o relatório trimestral.

Transformaram o trabalhador num ator mal pago de uma peça chamada “mindset vencedor”, num palco corporativo que exige aplausos constantes. A miséria agora precisa ser alegre. O esgotamento precisa ser sorridente. A exploração precisa vir acompanhada de música alta, palestrante empolgado e hashtag inspiradora. Talvez a maior coragem hoje seja simplesmente olhar para esse circo e dizer: não estou feliz. Não acho isso bonito. Não vou fingir entusiasmo diante da própria exploração. Porque existe algo de profundamente humano em recusar a obrigação de sorrir enquanto se afunda.

Criaram a tirania da felicidade produtiva.

Agora não basta trabalhar. É preciso amar trabalhar. Com brilho nos olhos, gratidão performática e algum mantra ridículo colado na parede do escritório, escrito em fonte cursiva.

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O sujeito acorda destruído, enfrenta trânsito, dívidas, pressão, medo do futuro, chefe insuportável, salário humilhante, mas aparece um profeta corporativo dizendo que o problema dele é “falta de paixão”. Como se a humanidade tivesse atravessado séculos movida a entusiasmo, e não a necessidade, disciplina e teimosia.

Essa conversa de trabalhar sempre motivado é pornografia emocional para a classe média cansada. Uma fraude estética vendida por gente que transforma ansiedade em palestra e burnout em método de gestão.

O padeiro acorda antes do sol não porque está “alinhado com seu propósito”.

A mulher do caixa não sorri dez horas por dia porque viu um vídeo de coaching quântico.

O sujeito que pega três conduções não está “vivendo sua melhor versão”. Está sobrevivendo.

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Mas o mercado odeia a palavra sobrevivência. Ela não engaja.

Então trocaram esforço por espetáculo psicológico.

Hoje o trabalhador tem de produzir, performar felicidade e ainda parecer espiritualmente realizado enquanto responde a e-mails corporativos às onze da noite.

Inventaram uma obrigação de entusiasmo que é mais cruel que o próprio trabalho. Porque, antigamente, bastava cumprir a tarefa. Agora exigem que você dance emocionalmente diante dela.

E quem não sorri o suficiente vira “tóxico”, “negativo”, “desalinhado”.

A verdade continua antiga, feia e sólida: a maior parte das coisas importantes da vida será feita sem vontade.

Com cansaço. Com dúvida. Com raiva, às vezes.

Adultos funcionais entendem isso.

A indústria da autoajuda não pode admitir.

Porque disciplina silenciosa não vende ingresso.

Mendigos

2026-06-07T14:07:06.698-03:00

O dia mal nasceu. A noite dá seu último adeus, dizendo:

— Você tem mais um presente à sua espera: o novo dia.

As ruas da cidade, os cantos e recantos logo se enchem de mendigos.

Todos os rostos se confundem: velhos, novos ou infantis. Há neles alguma coisa em comum, como se esperassem — errado ou certo — que a mão estendida lhes desse uma esperança. Alguns não sabem de quê.

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Mas neles não deixa de haver um brilho nos olhos, debaixo dos farrapos ou das mil mentiras de que falam. Parecem ter sonhos em que acreditam. Parecem esquecer que a rua é o seu leito. Todos são como um milhão de outros mais. Vivem no limite, não importando, neste momento, o porquê.

Quero falar de outros mendigos, fechados em casas ricas ou pobres. Acordam por acordar. Repetem as mesmas coisas de todo dia. Dão bom-dia sem olhar nos olhos e também não são olhados. Ninguém quer saber, de verdade, como estão. Seu tempo passou. Suas palavras são cansativas para os parentes.

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Olham o céu pela janela. Estão em paz. Levantam o olhar e choram. Mas continuam, porque se alimentam da fé. Quem sou eu para julgar? Mas, se não fosse Jesus, esses zumbis das grandes metrópoles não resistiriam. Só Ele os consola. Ele lhes diz que a felicidade é tê-Lo no coração. Ele cuida deles, assim como daqueles que estão nos guetos.

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O segredo que está em seus corações ninguém sabe. Hoje não se fazem visitas... Não se recebe mais ninguém. Marcam-se encontros. Relacionamentos sociais que tiram a beleza das conversas em família.

Viver assim é ter um único Amigo: Jesus. Só Ele dá força a esses milhões de mendigos da solidão! É tão pouco o que querem: um abraço sincero, uma palavra amiga e alguém que os ouça de verdade.

Paínho, mainha morreu!

2026-06-07T12:40:09.550-03:00

Foi o que li nesta última quarta-feira, 3, ao abrir a página para chegar de espírito aberto à bem-humorada crônica semanal de Luiz Augusto de Paiva e deparar com o imprevisto, já um mês depois de decorrido.

José Octávio A. Mello

José Octávio, fugindo ao estilo do expositor, do articulista veterano, muda de tom; o comentário semanal transmudado numa elegia a Amável, Amável Maria, nome feito para a sua exclamação, esposa e companheira durante cinquenta e seis anos de vida em comum, onde estava um vendo-se os dois. E despreguei-me do tempo e do jornal ao me confrontar com a notícia e o modo como pai e filho se viram partidos.

De jornal largado às pernas, entra-me sala adentro, aqui nos Expedicionários, o salão burocrático do Palácio de fins dos anos cinquenta, naquele mesmo cenário que tentei reviver com outra funcionária, Ismália Borges, a regente do expediente lembrada nas “Notas do meu lugar”, meu primeiro livro de vivência com a cidade e sua gente.

Não lembro, agora, naquela fase cerimoniosa ambientada em Palácio, se esse rosto fiel às mesmas feições já pertencia a seus quadros. Certamente que não, dada, entre nós, a

Ismália Borges

grande diferença de idades. Mas vem dessa convivência no trabalho, cerceada em nossos passos pela solenidade do ambiente em que nos conhecemos, jovens de outras serranias, advindos do interior.

Pouco depois conquistei a amizade de Miguel Targino, seu irmão, chegado de Araruna e hóspede, como eu, do quarto que a API e José Leal reservavam para os jornalistas visitantes. Ocupávamo-lo indebitamente, eu por ser tesoureiro e Miguel por vir da terra de minhas primeiras grandes amizades sedimentadas no Pio XI de Campina, José Moura e Tota dos Carneiro da Cunha.

Na página que volta a escrever nas primeiras semanas de luto, o confrade José Octávio, entre as demais virtudes, realça, comovido, que todo mundo era amigo de Amável Maria, “beneficiário do seu companheirismo de amizade e amor”. E, linhas adiante: “Tinha a qualidade de não alimentar ódios” e “Não apoiava meus destemperos”.

É sobretudo nisto, creio, que conservo da jovem funcionária de Palácio a dívida de seu apego ao bom relacionamento. Não deve ter sido

Amável Maria Mello

uma nem duas vezes que pôde interceder nos nossos “destemperos”, meus e de José Octávio, ele membro de uma família que me fez cruzar os seus batentes como se fosse um conterrâneo ou mesmo a ela pertencesse.

Era a casa de D. Otília, na Santos Dumont, família que não havia nome que não a ilustrasse, desde Inalda de Arruda Mello, com quem me defrontei numa mesa de Liceu para convalidar os dois anos de ginásio que eu trazia na bagagem de retirante.

Família sem anônimos, a partir do chefe, Doutor Arnaldo, integrante da equipe de agrônomos que deu nome à Paraíba na produção de qualidade do seu algodão, da sua pecuária e, dependesse da sua intervenção na nossa agricultura, estaríamos em outro patamar na fruticultura nordestina.

Com atraso, peço desculpas à família por não ter chegado em tempo com o pesar que não se encerra no aperto de mãos.

O enigma silencioso da Grande Esfinge de Gizé

2026-06-07T01:34:40.455-03:00

“Tu me inspiras em teus enigmas. É a incógnita! A esfinge! E assim, te torno começo e fim. Sem saber onde começou e se vai terminar.” Isabella Blanco

Quando pensamos no Antigo Egito, há uma imagem que geralmente nos vem de imediato à mente: a da grande Esfinge de Gizé que, diz o imaginário popular, toda ela será coberta de mistérios, enigmas e maldições...

Esfinge de Gizé ▪ YT Facts Ark

Ao olharmos para a famosa Sphinx, a Grande Esfinge de Gizé, icónica criatura mitológica com cabeça humana e corpo de leão, na cidade e capital da província (Muhafazah) de Al-Jizah, no Alto Egito, localizada num planalto rochoso na margem oeste do Rio Nilo, a sudoeste da capital, Cairo, percebemos que estamos perante um dos monumentos mais enigmáticos e impactantes já produzidos pela civilização humana. A mais antiga e solene das Sete Maravilhas do Mundo Antigo e a única que ainda permanece de pé.

Supostamente esculpida durante o reinado do faraó Quéfren (2472–2448 a.C.), filho de Khufu (Quéops), que subiu ao poder após a morte do seu irmão mais velho, Djedefre, no auge do Antigo Império Egípcio (IV Dinastia), esta estátua colossal nasceu num período marcado pelo avanço arquitetónico, pela centralidade do faraó como mediador entre os deuses e a ordem divina conhecida como Ma’at. Era uma época em que a arte e a engenharia se entrelaçavam para afirmar poder, espiritualidade e permanência.

Estátua do faraó Quéfren, governante da IV Dinastia do Egito Antigo, retratado com a postura serena e característica da arte real egípcia. Esculpida em diorito há cerca de 4.500 anos, a obra expressa a associação entre o poder do faraó e a ordem divina que sustentava o Estado egípcio. ▪ Grande Museu Egípcio ▪ Foto: H. Mhenni / Wikimedia

Textos do Novo Reino registam que esta seria chamada pelos sacerdotes, viajantes e mercadores do Antigo Egito de “Hórus no Horizonte” (Hor-em-Akhet), uma entidade protetora do planalto de Al-Jizah, guardiã silenciosa das pirâmides.

A imponente escultura dotada de cabeça humana e corpo de leão, medindo cerca de 73 metros de comprimento, cerca de 20 metros de altura e totalmente talhada num único maciço de calcário, impressionou e continua a maravilhar diante da sua expressão impenetrável.

A Esfinge de Gizé, esculpida há cerca de 4.500 anos, é um dos monumentos mais emblemáticos do Egito Antigo. Com corpo de leão e rosto humano, ela guarda a necrópole de Gizé diante das grandes pirâmides, simbolizando força, autoridade e proteção real. ▪ Foto: Dimitra M.K.

A simbologia da esfinge é profunda e multifacetada. O leão era um símbolo de poder, vigilância e proteção, enquanto a cabeça humana com o nemes (toucado tradicional às riscas usado pelos faraós) exprime a inteligência e a autoridade divina do faraó. Assim, a Esfinge representa o monarca como um guardião divino, unindo a força do leão com a sabedoria e legitimidade do soberano. Posicionada a leste da pirâmide de Quéfren (sendo que as outras duas grandes estruturas do famoso complexo são a Pirâmide de Quéops e a Pirâmide de Miquerinos), voltada para o nascer do sol, a Esfinge também pode ter uma função solar, ligada ao culto do deus Rá.

A Grande Esfinge vista por trás, em um ângulo que revela a cauda esculpida junto ao corpo do leão, dobrada ao longo da pata traseira direita. ▪ Foto: Sailko

Um aspeto notável que confirma a atenção meticulosa dos egípcios na escultura da Esfinge é a parte posterior do monumento. Observando-se a retaguarda da esfinge, o corpo de leão torna-se ainda mais evidente. É possível ver claramente o dorso musculoso do animal e, sobretudo, a cauda esculpida com extremo cuidado. Enrolada sobre a pata traseira direita, a cauda reforça a identificação com o leão e demonstra a habilidade dos escultores egípcios em integrar detalhes realistas à simbologia sagrada. A presença dessa cauda não é apenas um detalhe decorativo, mas uma afirmação visual da aparência animal da esfinge, uma lembrança da força bruta sob o controlo da inteligência real. É um testemunho da maneira como os egípcios valorizavam a integração entre forma e significado nas suas obras monumentais.

Seja pela sua grandiosidade, pela sua aura mística ou pelos mistérios envolvendo a sua função original, a Esfinge continua a ser uma das obras mais estudadas e debatidas da arqueologia mundial. Outro detalhe que fascina é a simetria da obra. Criada a partir da própria rocha do planalto, sem permitir correções posteriores como nas estátuas moldadas ou blocos encaixados, a Esfinge apresenta uma simetria que desafia a erosão, o tempo e os limites tecnológicos.

A Grande Esfinge de Gizé impressiona não apenas por suas dimensões monumentais, mas também pela rigorosa simetria de sua concepção. Vista de frente, a composição axial conduz o olhar diretamente ao rosto do faraó, enquanto as patas estendidas e os elementos arquitetônicos do entorno reforçam o equilíbrio e a solenidade da obra. ▪ Foto: M. Kassem

Os lados do rosto, a inclinação das orelhas, a proporção entre tórax e patas e até as linhas do nemes revelam uma precisão impressionante. Essa harmonia geométrica, visível mesmo após milénios de desgaste, demonstra não só habilidade técnica, mas também uma conceção profunda de ordem e equilíbrio, valores essenciais da cultura egípcia.

Perfil da Esfinge de Gizé, com vestígios de pigmento vermelho ainda visíveis no nemes, o tradicional toucado dos faraós. ▪ Foto: Djehouty

Crê-se que, possivelmente, a partir do reinado do oitavo rei da XVIII dinastia, Tutmés IV (1400–1390 a.C.), foram empreendidos vários esforços para preservar a estátua da deterioração de algumas partes. Embora o corpo tenha sofrido algumas incisões, o geralmente mais imediatamente visível, o rosto, foi deveras danificado, nomeadamente o seu nariz, em falta. Alguns estudos históricos sugerem que esta mutilação poderá ter ocorrido entre os séculos XVI e XVII, provavelmente pelas mãos de cristãos coptas ou invasores otomanos. Segundo outros investigadores, o dano poderia ter sido causado entre 1798 e 1801, durante as campanhas de Napoleão Bonaparte, por um disparo de canhão das suas tropas expedicionárias.

Bonaparte Diante da Esfinge ▪ Arte: Jean-Léon Gérôme, 1867 ▪ Acervo: Hearst Castle, San Simeon, EUA

No entanto, ilustrações feitas pelo explorador dinamarquês Frederic Louis Norden, em 1737, já mostram claramente a Esfinge sem o nariz. Outra teoria, esta mais admissível, defende que terá sido um muçulmano sufi do século XIV, Muhammad Sa’im al-Dahr, um iconoclasta indignado com os camponeses egípcios locais, quem terá mutilado a estátua para provar que esta se tratava apenas de uma pedra inanimada. Aquele terá descoberto que os agricultores faziam oferendas e rituais à Esfinge, na esperança de controlar as cheias sazonais do Nilo e garantir uma colheita abundante, considerando esse culto uma violação dos ensinamentos islâmicos e pura idolatria. De acordo com o historiador árabe do século XV, al-Maqrizi,

Fragmento da barba cerimonial da Esfinge de Gizé, hoje preservado no Museu Britânico. Vestígios de pigmento vermelho ainda visíveis na peça lembram que a Esfinge não era o monumento monocromático conhecido atualmente. ▪ Foto: Djehouty

Sa’im al-Dahr acabaria por ser preso pelas autoridades locais e executado por sacrilégio e vandalismo.

Além do nariz perdido, a Grande Esfinge ostentaria originalmente uma imponente barba cerimonial, cujos fragmentos recuperados repousam atualmente nas galerias do Museu Britânico.

Através dos séculos, esta sentinela de pedra passou por múltiplas intervenções de restauro, incluindo significativos trabalhos na região da cabeça, entre os anos de 1925 e 1936. A imagem monocromática que hoje contemplamos pouco revela sobre o verdadeiro esplendor original da Grande Esfinge. Vestígios de pigmentos descobertos na superfície da colossal escultura desvendam um passado vibrante, no qual cores intensas dançavam sobre a pedra. O majestoso corpo leonino e a serena face humana resplandeciam em vermelho ardente, enquanto o nemes exibia as tradicionais tonalidades negra e dourada, símbolos de poder e divindade. Os olhos atentos dos arqueólogos identificaram ainda resquícios de pigmentos azuis e amarelos espalhados por diferentes áreas do monumento. Esta paleta multicolorida levou o renomado egiptólogo Mark Lehner a descrever poeticamente que a esfinge “já foi adornada com cores tão vibrantes como as histórias aos quadradinhos”. Ao longo dos milénios, o sopro incessante dos ventos do deserto e os raios impiedosos do sol egípcio gradualmente foram apagando este caleidoscópio de cores, deixando-nos apenas com sussurros cromáticos do passado.

Reconstrução artística da Esfinge de Gizé em sua aparência original, quando o monumento exibia cores vivas e estava integrado ao complexo monumental das pirâmides. A composição destaca a simetria característica da arte egípcia, na qual cada elemento — da postura da esfinge ao alinhamento dos obeliscos e templos — foi concebido para transmitir ordem, estabilidade e a autoridade sagrada do faraó.

Um outro fato curioso sobre esta Esfinge, é a “Estela do Sonho”, uma laje única de granito epigráfica rosa, com 144 cm de altura, 70 cm de largura e 40 cm de espessura, colocada entre as patas dianteiras da estátua. Acima do texto principal, uma cena esculpida (chamada luneta) domina o topo.

A Grande Esfinge, em fotografias do século XIX, quando a areia do deserto ainda encobria quase todo a sua estrutura. As imagens revelam a imponência do monumento, mesmo em estado parcialmente soterrado, e recorda as escavações que permitiram redescobrir, em toda a sua dimensão, o colosso de pedra. ▪ Fonte: Wikimedia

A cena mostra claramente Tutmés IV (1401-1391 a.C.) à esquerda e à direita, oferecendo incenso e libações à Esfinge, que repousa sobre um pedestal elevado. A imagem reforça visualmente a história que fala sobre a primeira tentativa de “desenterrá-la” da areia, já que teria sido soterrada até aos ombros após o abandono da necrópole de Al-Jizah. A inscrição relata uma profecia divina: enquanto descansava à sombra da Esfinge, o príncipe sonhou que o deus Re-Harakhte lhe terá prometido o trono caso este removesse a areia que cobria o monumento. A Estela estabelece um cenário no qual Tutmés é descrito como um príncipe dinâmico e atlético (“um jovem como Hórus”), cheio de vigor, que caça no deserto de Al-Jizah, perto de Mênfis (Men-nefer, em egípcio), arremessando setas contra alvos de cobre a partir da sua leve e veloz biga ou Wryt (carruagem de combate puxada por cavalos), competindo com outros guerreadores - uma demonstração típica de proeza real.

A Estela tem a seguinte inscrição:

“... o filho real, Tothmés [ou Tutmés, anglicizado como Thutmose ou Tuthmosis], chegou, enquanto caminhava ao meio-dia e sentando-se à sombra deste poderoso deus, foi superado pelo sono e dormiu no exato momento em que Rá estava na cúpula (do céu). Ele descobriu que a majestade deste deus falou-lhe com a sua própria boca, como um pai fala para o filho, dizendo: Olhe para mim, contemple-me, ó Tothmés, meu filho, eu sou o teu pai, Horemakhet-Khepri-Ra-Atum, eu conceder-te-ei a soberania sobre o meu domínio, a supremacia sobre a vida... Eis a minha condição real para que tu protejas todos os meus membros perfeitos. A areia do deserto sob a qual estou colocado cobriu-me. Salve-me, fazendo com que tudo o que está no meu coração seja executado.”

A chamada Estela do Sonho, erguida entre as patas da Grande Esfinge de Gizé, foi instalada pelo faraó Tutmés IV. Segundo a inscrição, o jovem príncipe teria adormecido à sombra da Esfinge, então quase inteiramente coberta pela areia, e recebido em sonho a promessa do trono caso libertasse a estátua do soterramento. ▪ Foto: M. Kassem

É toda esta combinação de poder simbólico, mistério, engenharia monumental e simetria quase sobrenatural que faz de Abu al-Hawl (nome em árabe, cujo termo traduzido literalmente será algo como “Pai do Terror” ou “Pai do Medo”, nome da principal avenida que serpenteia a Necróple), comumente referida apenas como A Esfinge, The Sphinx, uma obra única que desafia o equilíbrio, a harmonia, a beleza e a perfeição do Tempo, capaz de despertar a mesma admiração, tanto ontem como hoje.

Acompanhe o programa semanal Um Certo Oriente, apresentado pelo autor, com duração de uma hora, transmitido nas seguintes emissoras e horários (de Portugal), via internet: Segunda-feira 00h00 Rádio Antena Livre 96.7 FM | Abrantes 01h00 Rádio Salesiana | Alijó, Sabrosa, Entroncamento 15h00 Rádio Portimão 106.5 FM | Portimão 16h00 Rádio Vila Nova RVN | Cucujães 19h00 Rádio Alta Tensão | Alenquer 20h00 Rádio Azores High | Faial, Açores (horário dos Açores) 21h00 JB Nostalgia ON | Paredes 21h00 Rádio Torre de Moncorvo 95.9 FM | Torre de Moncorvo 21h00 Rádio VFM | Vouzela 22h00 RLX Rádio Lisboa | Odivelas Terça-feira 22h00 Rádio Metropolitana Porto | Porto 23h00 Rádio Clube Penafiel 91.8 FM | Penafiel 23h00 Rádio Música da Nossa Terra Quarta-feira 03h00 Rádio Castrense 93.0 FM | Castro Verde 20h00 Rádio Vila Nova RVN | Cucujães 21h00 Rádio Via Aberta | Lisboa 22h00 Rádio Marmeleira | Rio Maior / Ribatejo 23h00 Rádio EuroPub | Terrugem Quinta-feira 02h00 Rádio Tejo 102.9 FM 11h00 Rádio Alcobaça | Alcobaça 20h00 Rádio Gilão | Tavira 20h00 Rádio MexFM.com | S. Paulo, Brasil (horário de Brasília) 23h00 Rádio Cantinho da Madeira | Madeira Sexta-feira 01h00 Rádio Tejo 102.9 FM | Cartaxo 04h00 Rádio Vila Nova RVN | Cucujães 18h00 Rádio Voz dos Açores | Angra do Heroísmo / Ponta Delgada 19h00 Rádio Nova Paixão FM | Albergaria-a-Velha / Aveiro 20h00 Rádio Voz Online na Cossoul | Lisboa 20h00 Rádio Tejo 102.9 FM | Cartaxo 20h00 Rádio Gilão FM | Tavira | 22h00 Rádio Moderna | Coruche 23h00 Rádio Torre de Moncorvo 95.9 FM | Torre de Moncorvo Sábado 01h00 Rádio Salesiana | Alijó, Sabrosa, Entroncamento 03h00 Rádio Castrense 93.0 FM | Castro Verde 08h00 Rádio Surpresa 11h00 Rádio SuperMundo | Portalegre 13h00 Rádio Elvas 14h00 WebRádio 58 | Londrino, Suíça 14h00 Rádio Alpes Suíços | Fully, Suíça 16h00 Rádio Antena Mais | Esch-sur-Alzette, Luxemburgo (horário de Luxemburgo) 18h00 Antena Web (Canal 1) | Vila Nova de Gaia 18h00 Rádio JM | Maia 20h00 Rádio Portimão 106.5 FM | Portimão 20h00 Rádio MexFM.com | S. Paulo, Brasil (horário de Brasília) 21h00 Rádio Horizonte Atlântico | Santarém / Horta / Açores (horário dos Açores) 21h00 Rádio Clube Penafiel 91.8 FM | Penafiel 21h00 Rádio Bobadela 2020 | Bobadela Domingo 03h00 Rádio Via Aberta | Lisboa 05h00 Rádio Marmeleira | Marmeleira / Ribatejo 06h00 Rádio Tejo 102.9 FM | Cartaxo 10h00 Rádio Coração do Alentejo | Abrantes 13h00 Rádio 100Margens | Amarante 14h00 Rádio Mértola | Mértola 17h00 Rádio Portugal Star | Lisboa 18h00 Rádio Onda Nacional | Barcelos 19h00 Rádio Dueça 94.5 FM | Miranda do Corvo 20h00 Rádio Voz Online na Cossoul | Lisboa 20h00 Rádio Ourique 94.2 FM | Ourique 20h00 Rádio Tágide | Abrantes 20h00 Rádio Moderna | Coruche 21h00 Canal Viana | Viana do Castelo 21h00 Rádio Marmeleira | Marmeleira / Ribatejo 21h00 Rádio Torre de Moncorvo 95.9 FM | Torre de Moncorvo 22h00 Rádio Cultural da Filarmónica Pampilhosense | Pampilhosa

▪ Em modo Playlist diário: Rádio Sintoniza Lisboa ▪ No Brasil, a emissão ocorre três horas a menos em relação ao horário de Portugal (ou quatro horas, durante o verão do Hemisfério Norte).

A arte de conviver em família

2026-06-06T18:46:26.701-03:00

Desafios, Conquistas e a Ciência do Bem-Estar no Lar

A família é a primeira escola da alma e o laboratório bendito onde se fundem as sublimes leis da evolução espiritual. Na visão espírita, a família não é um mero acaso consanguíneo, mas um reencontro de corações necessitados de reajuste, aprendizado e, acima de tudo, de amor. Desenvolver relacionamentos saudáveis, cultivar a resiliência e promover a transformação pessoal sob o mesmo teto deixa de ser uma contingência social para tornar-se uma verdadeira ciência da alma: a arte da lapidação mútua.

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Fundamentos da Harmonia

As diretrizes para uma coexistência enriquecedora remontam aos ensinamentos do Cristo e às bases da Codificação. Jesus sintetizou o roteiro perfeito ao exortar: “Tratai todos os homens como quereríeis que eles vos tratassem” (Lucas, 6:31). Em sintonia, os Benfeitores Espirituais esclarecem, em O Livro dos Espíritos (q. 893), que "a sublimidade da virtude está no sacrifício do interesse pessoal pelo bem do próximo. A mais meritória é a que assenta na mais desinteressada caridade". No cotidiano doméstico, essa caridade se desdobra em quatro pilares fundamentais:

• Empatia ativa: prática de uma escuta profunda e genuína em relação ao outro, despida de julgamentos.
• Assertividade: comunicação clara, sincera e respeitosa, estruturada sem agressão ou passividade.
• Autoconhecimento: base principal para reconhecer emoções e regular reações no lar. Dados indicam que o autoconhecimento é percebido como a base fundamental (71,8%) para relacionamentos saudáveis.
• Flexibilidade: habilidade de adaptar perspectivas diante da diversidade de pensamentos e caracteres.

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Desafios do Mundo Moderno e a “Criatura Exata”

No panorama contemporâneo, as pressões externas testam a estabilidade do lar. Na obra Respostas da Vida, psicografada por Chico Xavier, o Benfeitor André Luiz, no capítulo "Conviver", traz reflexões profundas sobre esses embates. Ele nos recorda que a pessoa difícil em nossa intimidade é a “criatura exata” para o nosso progresso espiritual. Sob essa ótica, o conflito deixa de ser uma guerra destrutiva e passa a ser um sinalizador pedagógico, apontando onde precisamos trabalhar a paciência e a empatia. A Comunicação Não Violenta (CNV) corrobora essa visão ao propor que toda agressão é a expressão trágica de uma necessidade não atendida.

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A Lei da Reciprocidade: Suportar para Ser Suportado

André Luiz destaca que é preciso saber suportar as falhas alheias para que as nossas também sejam toleradas na mesma medida. Isso exige a imediata suspensão do julgamento ríspido, pois nunca temos o quadro completo da dor ou das lutas do outro. É preciso imenso cuidado com a “franqueza rude”: ser honesto é um pilar da convivência, mas a franqueza sem empatia assemelha-se a lançar água fervente sobre uma planta. Palavras duras matam o canal de comunicação e destroem o crescimento do outro, em vez de nutri-lo. O convite é para cultivarmos as relações com desvelo, falando sempre com compaixão.

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O Amor como Liberdade e Evolução

O verdadeiro amor liberta em vez de escravizar. Amar de forma superior é ajudar o outro a encontrar a si mesmo e a caminhar, não a nos obedecer. O objetivo da convivência superior é agir por amor e compaixão, nunca por culpa, medo ou obrigação. Para tanto, é fundamental reconhecer e respeitar o tempo de evolução e o ritmo particular de cada membro da família.

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Apertando os Laços

Abençoemos a nossa família, mesmo que nela exista alguém que temporariamente nos magoe. Aproveitemos a bendita oportunidade reencarnatória de esclarecimento e reconciliação, cientes de que, no futuro, se colhe rigorosamente o que hoje se semeia. Que transformemos nossos lares em oficinas de luz e santuários de paz, com almas ligadas e felizes na mesma união, sintonizadas no pulsar de um só coração.

KARDEC, Allan. O Livro dos Espíritos. Tradução de Evandro Noleto Bezerra. 4. ed. Brasília: FEB, 2016.
ROSENBERG, Marshall B. Comunicação não violenta: técnicas para aprimorar relacionamentos pessoais e profissionais. Tradução de Mário Vilela. São Paulo: Ágora, 2006.
XAVIER, Francisco Cândido. Respostas da Vida. Pelo espírito André Luiz. 12. ed. São Paulo: Ideal, 2012.

Café Morno

2026-06-06T12:53:51.434-03:00

O livro Café Morno, de Rosilene Leonardo da Silva, nasce de uma percepção delicada da existência: o instante intermediário das escolhas humanas. O próprio título já funciona como metáfora do estado emocional contemporâneo — nem fervor absoluto, nem frio definitivo, mas a morna hesitação diante da vida. A autora transforma esse símbolo cotidiano numa chave filosófica e afetiva para compreender o sertão, a memória e a condição feminina. A obra venceu o Prêmio Literário José Lins do Rego na categoria conto, consolidando-se como uma das vozes relevantes da nova literatura paraibana.

Rosilene Leonardo, professora, poetisa, psicopedagoga, vencedora do Prêmio Literário José Lins do Rego com o livro Café Morno ▪️ Foto: A União

Rosilene Leonardo constrói seus contos por meio de uma linguagem intimista, marcada por silêncios, pequenas epifanias e observações subjetivas do cotidiano. Em vez de apostar numa narrativa grandiosa ou excessivamente dramática, prefere trabalhar a densidade emocional dos detalhes mínimos: a conversa interrompida, a lembrança doméstica, o gesto simples que revela um abismo interior. Há uma literatura do sussurro em Café Morno. Seus personagens parecem existir sempre à margem de alguma ruptura — afetiva, existencial ou temporal — e carregam a solidão como um traço inevitável da experiência humana.

O sertão presente na obra não é o espaço folclórico ou regionalista tradicionalmente cristalizado pela literatura nordestina. Trata-se de um sertão interiorizado, psicológico, quase metafísico. A autora desloca a paisagem geográfica para dentro da consciência das personagens. O ambiente sertanejo surge menos como cenário físico e mais como herança emocional: secura afetiva, resistência, silêncio, memória ancestral e sobrevivência. Essa perspectiva confere à obra um caráter moderno, afastando-a do mero regionalismo descritivo.

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Outro aspecto relevante é a construção feminina do olhar narrativo. Rosilene escreve sobre mulheres que observam o mundo a partir das fraturas invisíveis do cotidiano. Não há heroínas idealizadas nem discursos panfletários; há seres humanos atravessados por perdas, desejos contidos, cansaços íntimos e pequenas resistências diárias. A escritora demonstra grande habilidade em captar a vulnerabilidade humana sem cair no sentimentalismo fácil. Sua escrita prefere a contenção ao excesso.

Esteticamente, Café Morno dialoga com certa tradição do conto introspectivo brasileiro, aproximando-se, em alguns momentos, da atmosfera psicológica de Clarice Lispector, sobretudo na tentativa de transformar acontecimentos banais em experiências de revelação existencial. Contudo, Rosilene preserva uma voz própria, marcada pela oralidade sertaneja suavemente incorporada ao texto e por uma musicalidade discreta, quase poética.

A metáfora do café morno sintetiza o núcleo filosófico da obra. A autora declarou que o momento em que o café esfria parcialmente representa a necessidade da decisão: beber, aquecer ou recomeçar. Essa imagem simples alcança profundidade simbólica porque traduz a precariedade da existência humana diante do tempo e das mudanças. O livro inteiro parece habitar esse intervalo: o espaço entre permanecer e partir, lembrar e esquecer, resistir e desistir.

Em termos estruturais, os 23 contos da coletânea revelam uma unidade temática consistente. Embora independentes, compartilham uma atmosfera melancólica e reflexiva que dá organicidade ao livro. Há uma coerência emocional que impede a dispersão comum em certas coletâneas contemporâneas. Rosilene demonstra consciência estética ao manter o equilíbrio entre linguagem, temática e ritmo narrativo.

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Café Morno é, acima de tudo, um livro sobre estados transitórios da alma. Sua maior qualidade está justamente na recusa do espetáculo narrativo. A autora compreende que a literatura pode nascer das pequenas temperaturas da vida: daquilo que já não queima, mas ainda guarda calor suficiente para transformar quem o toca.

José de Anchieta e o Auto de São Lourenço (Introdução)

2026-06-06T00:01:00.000-03:00

Entre os estudiosos, é unânime a condição do padre José de Anchieta (1534-1597) como o personagem mais importante do Brasil do século XVI, tendo em vista a obra cultural que desenvolveu e nos legou. Aos 19 anos de idade, ainda um noviço, ele chega ao Brasil para dar continuidade ao trabalho de catequese, iniciado pelo padre Manuel da Nóbrega quatro anos antes, em 1549. Como missionário Jesuíta, sua maior incumbência era a conversão dos índios,

Frontispício de História da Província Santa Cruz, a que vulgarmente chamamos Brasil, de Pêro de Magalhães de Gândavo (1576). Considerada a primeira história impressa dedicada ao Brasil. ▪ Fonte: Biblioteca Nacional

a expansão da cristandade entre aquela gente, que, segundo os cronistas da época, dentre eles, Pêro de Magalhães de Gândavo (História da Província de Santa Cruz, a que vulgarmente chamamos Brasil, 1576, Capítulo X) e Gabriel Soares de Sousa (Tratado descritivo do Brasil, 1587, Segunda Parte, Capítulo CL), “não tinha fé, nem lei, nem rei”. Cabia-lhe, ainda, cuidar da saúde moral e espiritual dos colonos que habitavam a então Terra de Santa Cruz. José de Anchieta, no entanto, produziu obra maior do que a que se esperava de um catequista com a missão de difundir os ideais católicos, em pleno Novo Mundo.

Nos seus trabalhos, há desde uma tentativa de se fazer a crônica da Companhia de Jesus no Brasil, de que nos restaram apenas fragmentos, até um poema épico em louvor dos feitos heróicos do então Governador Mem de Sá – De gestis Mendi de Saa (1563) –, primeiro texto literário escrito no Brasil, ainda que em latim. Sua obra ainda se estende à poesia e ao teatro religiosos, apresentando tanto o lado do conforto espiritual, quanto a preocupação com a catequese, constituindo-se, nesse sentido, obra doutrinária e pedagógica. O aprendizado da língua indígena, veículo importante para o trabalho de conversão dos gentios,

Frontispício da Arte de Gramática da Língua Mais Usada na Costa do Brasil, de José de Anchieta (1595), obra que sistematizou o idioma falado por diversos povos indígenas e tornou-se referência para a comunicação no período colonial. ▪ Fonte: BN

rendeu-lhe a publicação em 1595, daquela que seria a primeira gramática da terra brasílica — A Arte da Gramática da Língua Mais Usada na Costa do Brasil —, e o pioneirismo, entre nós, na sistematização da língua geral, depois chamada tupi, transformando-a em língua de comunicação, uma koiné (κοινῇ).

Como se sabe, Anchieta utilizava-se de vários idiomas, produzindo os textos de acordo com o público-alvo a quem se destinavam suas publicações. O tupi é, portanto, a língua de que ele mais fez uso, visto que seu intuito era o de atingir os índios ou o colono que já entendia a língua mais usada na costa brasileira, no século XVI. Resulta daí a preservação de um grande acervo do chamado tupi clássico, à disposição dos estudiosos. A sua obra oscila, pois, do meramente documental, sem valor literário reconhecido, mas de capital importância para a nossa formação histórico-cultural, à valorização de certos aspectos literários da sua poesia e do seu teatro, cujos resultados superavam os conseguidos com os sermões ou a prédica religiosa tradicional.

Em seu ensaio sobre José de Anchieta, Alfredo Bosi (Didática da colonização, São Paulo, Companhia das Letras, 1992, p. 64-93) propõe analisar a cisão existente entre as obras lírica e teatral do padre espanhol,

Alfredo Bosi (1936–2021), crítico literário, ensaísta e professor paulistano. Dedicou-se ao estudo da literatura, da cultura e da formação histórica do Brasil. ▪ Fonte: CSBH/FPA

revelando o quanto elas apresentam diferenças internas de forma e de sentido. Alegoricamente, na obra doutrinária, Anchieta abstraía-se da crítica ou do louvor a pessoas, aproximando estas práticas de instituições e/ou de valores. Como uma maneira de suprir a ausência de palavras e concepções inexistentes no tupi, Anchieta criou novas palavras, fundindo elementos do mundo indígena com os do mundo cristão, aprontando uma terceira via, no dizer de Alfredo Bosi, diferente da teologia cristã e da crença tupi. Desse modo, se as palavras e a sintaxe do seu teatro são tupi, o ritmo permanece português, como os heptassílabos e decassílabos utilizados no Auto de São Lourenço. Alfredo Bosi chama a atenção para esta aculturação “pontuada de soluções estranhas quando não violentas” (p. 66), em que se transforma, por exemplo, a idéia de Tupã, originariamente uma força da natureza, confundida com o trovão, em um deus do bem, que terça armas, em luta cerrada com o mal, representado por Anhangá, cujos maus hábitos — antropofagia, poligamia, culto aos mortos, beberagem de cauim, o fumo, provocador de transes —, eram dura, insistente e veementemente combatidos pelos jesuítas. De modo a reificar a noção de pecado, inexistente entre os índios, José de Anchieta criou, por exemplo, a palavra angaipaba, significando, literalmente, “coisas da alma perversa”

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(Auto de São Lourenço, São Paulo, Martins Fontes, 1999, p. 67). Assim, tornava-se mais fácil a manipulação maniqueísta de Tupã-Deus, “pai que santifica a minha alma” x Anhangá-Demônio, “o anjo mau,/corruptor,/ assassino de nossa alma” (Poesias, Belo Horizonte, Itatiaia; São Paulo, EDUSP, 1989, p. 573).

A relativa facilidade encontrada pelos jesuítas na transposição de valores do cristianismo para a cultura indígena, de modo a serem utilizados na catequese, dá-se em virtude da ausência, entre os índios, de um sistema religioso organizado, à maneira do que existia no judaísmo-cristianismo, que, com sua ordem cósmica, aparece para preencher o aparente vazio da cultura autóctone. O único culto que os índios prestavam era aos mortos; o único ritual, o da antropofagia. Este era visto pelos índios como uma forma de assimilação dos valores do devorado, servindo de rito de passagem para os guerreiros nele envolvidos, que, normalmente, mudavam de nome e de condição. Veja-se como, no Romantismo, Gonçalves Dias transforma essa prática em poesia heroica, com o poema “I-Juca-Pirama”, quando, para a realidade colonizadora dos jesuítas, elas deveriam ser abolidas. O meio seguro consistia na disseminação do horror aos espíritos malignos e na infusão do medo, através da diabolização das cerimônias.

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Identificar o mal, personificando-o nos heróis guerreiros índios, como os chefes e heróis tamoios, Aimbirê e Guaixará, atribuindo-lhes, no Auto de São Lourenço, um elenco de vícios, para que sirvam de exemplo, trata-se, sem dúvida, de um modo eficaz de subjugá-lo ao bem. Anchieta apenas reiterava, como catequese, o etnocentrismo europeu, amplamente disseminado pelos cronistas do século XVI, que não viam as cerimônias indígenas senão como atos bárbaros de uma gente diabólica. Para subjugar tais efeitos, a difusão dos sacramentos e, dentre eles, especialmente a Comunhão é fator dos mais importantes.

Com uma alegoria concebida para as massas, de conteúdo doutrinário, destinada a persuadir o espectador anônimo que a recebe passivamente para ser por ela transformado, o seu

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teatro apresenta uma força avassaladora da ideologia da Contrarreforma, no recente mundo da América.

Se a obra doutrinária estrutura-se no “didatismo alegórico rígido, autoritário”, conforme afirma Bosi (op. cit., p. 93), a obra lírica apresenta como fundamento o símbolo e a efusão, na busca da intimidade com o divino. É nesse momento que a Eucaristia surge com mais força, como celebração do alimento e do ritual que santifica, como exemplo de substituição da prática da antropofagia, abominável aos olhos do jesuíta. O ato de comer para assimilar as virtudes é agora centrado no amor e não na vingança, come-se um amigo e não o inimigo, esta comida traz a vida e não a morte. Comungar é comer Deus-Tupã, é Tupã r-ara (Auto de São Lourenço, tradução de Eduardo Navarro, op. cit. P. 38):

“O-îkobé îemombe’u, mosanga moeîrab-y-îara. Aba’ anga mara’ara, i pupé o-pûeîrá’-katu; s-akypûer-i Tupã r-ara.”

“Existe a confissão, remédio portador da cura. As doenças da alma do homem com ela saram bem; em seguida a ela, a comunhão.”

Na difusão do império através da fé, utilizando-se da literatura como meio eficaz de chegar à catequese, Anchieta impõe-se, pois, como o primeiro intelectual do Brasil, cuja obra já revela os contrastes que dariam origem ao nosso Barroco, apesar do caráter maniqueísta, em que se punia o mal e se exaltava o bem, como maneira de destruição dos valores e da tradição indígena, cujo fim é fazer prevalecer os ideais contrarreformistas, numa colonização que devia processar-se dentro dos moldes do catolicismo europeu.

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O seu poema em louvor a Mem de Sá, De gestis Mendi de Saa, foi escrito para a exaltação dos feitos gloriosos do Governador-Geral, subjugando os Tamoios, aliados aos franceses, e, principalmente, derrotando estes últimos, com a tomada do forte de Villegagnon, em 1560. Poema épico, fundindo o estilo clássico com os elementos do mundo cristão, nele Mem de Sá aparece como um novo Eneias — a influência da Eneida, notadamente, é marcante —, para fundar uma nova cidade gloriosa: São Sebastião do Rio de Janeiro. O governador,

Capa da edição de 1958 de De Gestis Mendi de Saa, poema épico em latim escrito por José de Anchieta no século XVI. A obra narra os feitos de Mem de Sá, terceiro governador-geral do Brasil. ▪ Fonte: BN

no entanto, mais do que o herói pagão de Virgílio, é o braço armado de Deus, que transforma a sua espada em cruz invencível na punição ao gentio e ao herege francês. Aparece, assim, o governador como o primeiro propagador da fé cristã, submetendo em nome de Deus/Cristo, “os altivos Brasis” — os índios —, cujos costumes ferozes e hábitos diabólicos foram esquecidos. Vencido o bárbaro gentio e o herege francês, invasor do Brasil, o governador é instado a louvar a Cristo, que o guiou e o ajudou nessa batalha. Convertido o índio, que abandona suas práticas ferozes e hábitos inumanos, a Eucaristia substitui, então, a antropofagia (De gestis Mendi de Saa; tradução do Padre Armando Cardoso, S. J., Rio de Janeiro, Arquivo Nacional, 1958, p. 47):

O que dantes vivia escondido em sombrias florestas aos templos do Senhor já pressuroso corre. (Quae prius umbrosis degebat condita silvis, Iam Domini sacras gaudet adire domos;) O que há pouco, cão feroz, roía ossos humanos, Sacia com o Pão dos Anjos o coração já manso. (Quae radibis hominum rodebat corpora malis, Mitia iam sancto pectora pane cibat;) O que há pouco, de fauces sedentas, sugava o sangue fraterno Voa a desalterar-se nos mananciais divinos. (Quae saeve humanum sugebat fauce cruorem, Iam divina avida flumina fauce bibit.)

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Embora a sua produção literária não tivesse um fim em si mesma, pois era um instrumento de catequese, José de Anchieta é importante para a formação da Literatura no Brasil, visto que seus textos doutrinários já esboçam as características do que se vai produzir nos séculos seguintes: a poesia religiosa, a tentativa de fusão do sagrado com o profano, a poesia encomiástica e o teatro. Nos 44 anos que passou no Brasil, Anchieta revelou uma produção plenamente influenciada pela sua vida de homem erudito renascentista marcada pelo dilaceramento existencial contrarreformista.

Superstições no futebol

2026-06-05T20:25:38.567-03:00

Que Carlos Bilardo era técnico da vitoriosa seleção da Argentina todo mundo sabe. Poucos sabem, entretanto, que ele proibiu seus jogadores de comer frango porque se tratava de um símbolo de covardia e dava azar.

Carlos Bilardo ▪️ X: @ESTADIOSdeMÉXICO

Em 1986, a caminho de uma partida, o ônibus quebrou e os jogadores seguiram em táxis. O time venceu e, a partir de então, a seleção argentina só ia aos compromissos em táxis. Antes disso, quando ainda utilizavam o ônibus, Bilardo regulava a velocidade do veículo de forma a chegar sempre na mesma hora às portas do Estádio Azteca, na Cidade do México. O método era incrível: tirava do bolso uma velha fita cassete e a inseria no toca-fitas do ônibus, de tal forma que a chegada ao destino tinha que coincidir com o final da música.

Porém, o suprassumo ocorreu quatro anos depois, na Copa da Itália. O técnico argentino viu uma noiva no saguão do hotel onde estavam hospedados e obrigou os 22 jogadores da seleção a cumprimentá-la. No dia seguinte, a Argentina derrotou o Brasil por 1 a 0.

Sergio Goycochea ▪️ Instagram: @atrsportsargentina

Naquela mesma Copa, o famoso goleiro Goycochea exagerou no consumo de água porque fazia um calor infernal. Com o empate no tempo normal, a disputa foi para os pênaltis e o goleiro estava muito apertado, porém não dava tempo de ir ao banheiro. Os jogadores fizeram um círculo e ele urinou no gramado. Em seguida, deu um show, agarrando dois pênaltis e garantindo a vitória da Argentina sobre a poderosa Iugoslávia. A partir daquele dia, a seleção argentina incorporou mais um ritual: em todas as partidas, o time rodeava Goycochea para que ele fizesse seu abençoado xixi no gramado.

Para que não se pense que as superstições são só dos jogadores argentinos, deve ser registrado que Sir Alex Ferguson, técnico do Manchester United, mascava sempre o mesmo chiclete e guardava aquela porcaria para o jogo seguinte. Em 2013, a Premier League leiloou o tal chiclete.

Alex Ferguson e último chiclete mascado como técnico do Manchester United, que foi leiloado e vendido por US$ 608.000 ▪️ Facebook: @Legit.ng

O russo Lev Yashin, único goleiro a ganhar o troféu Bola de Ouro, tinha uma superstição sui generis. Antes de cada partida, enquanto os colegas faziam alongamentos e aquecimento, ele fumava um cigarro e tomava um copo de vodca. E, ainda assim, tornou-se o famoso “Aranha Negra”.

Se vocês têm interesse no tema, sugiro que pesquisem na internet e não deixem de ler *Futebol Lado B*, do meu colega Ariel Palacios. Porém, não esqueçam de procurar informações sobre a Igreja Maradoniana.

Uma cousa!

A Igreja Maradoniana (em espanhol: Iglesia Maradoniana) é um grupo de pessoas do mundo inteiro que se juntam em uma paróquia da religião para celebrar o jogador de futebol argentino Diego Maradona como seu Deus. Eles têm sua própria bíblia, chamada "Yo soy el Diego de la gente".

Descalços sem calçadas

2026-06-05T18:11:38.368-03:00

Eu aprendi cedo que educação acontece quando existe perda, quando pesa no bolso. Perda concreta. Dinheiro. Tempo. Prestígio.

Meu pai, economista, vindo de família pobre, repetia isso sem filosofia doméstica: quem não paga pelo erro não aprende convivência. As sociedades que vivem sem consequência vivem sem educação coletiva.

Foto: Durval Leal

O Brasil inteiro parece construído exatamente na direção contrária. Aqui, o erro premiado virou uma bactéria inserida no cotidiano das pessoas e na administração pública.

Isso aparece primeiro nas pequenas coisas. O sujeito avança sobre a faixa de pedestre porque sabe que nada acontecerá. Fecha o cruzamento em cima do quadriculado amarelo porque acredita que o direito individual dele vale mais que o fluxo da cidade inteira. Para em fila dupla, buzina um segundo após abrir o sinal e ainda se considera vítima da lentidão urbana.

A cidade brasileira virou um espaço onde quase ninguém aceita dividir nada, mas todos exigem prioridade absoluta.

João Pessoa entrou nisso há muito tempo. A cidade cresceu sem conseguir administrar a própria expansão. Em bairros da orla, uma casa antiga de quatrocentos ou quinhentos metros quadrados desaparece para surgir um prédio com trinta ou quarenta apartamentos. Onde existia um carro, agora aparecem vinte.

O problema não é a verticalização em si. O problema é fingir que a infraestrutura permanece a mesma enquanto a densidade urbana explode, com uma arrecadação de impostos frontalmente nociva.

Foto: Durval Leal

A matemática urbana não fecha mais, mas os discursos eleitorais dos mesmos que já passaram e não resolveram nada — apenas enriqueceram à custa do erário e dos otários, como eu — continuam funcionando como se estivéssemos em 1585.

A cidade trava porque ninguém planejou a circulação pensando em gente. Tudo foi desenhado para automóveis. E, mesmo assim, os automóveis não circulam. As calçadas desaparecem, os cruzamentos viram gargalos permanentes e os pedestres passam a disputar centímetros com motocicletas, lixeiras, postes, ambulantes, mesas de bar e carros estacionados irregularmente.

Em muitos bairros, caminhar virou exercício de risco físico. O cidadão não tem espaço sequer para atravessar a rua com dignidade. Não acredito nos administradores atuais e passados, e muito menos que teremos turismo sustentável. Digo isso sem eufemismos ou revolta, pois circulo andando pelo centro da cidade e por alguns bairros ditos “nobres”. Circule próximo à Rodoviária de João Pessoa, na Cidade Baixa. Circule a pé pelo Centro Histórico.

Fonte: PMJP

Atenção: olhe para o chão para não ir ao além por causa do sinistro de um acidente, ao cair ou ser atropelado por um ônibus desvairado.

Existe uma relação direta entre a degradação urbana e a degradação institucional. A mesma cultura que aceita parar sobre uma faixa de pedestre aceita também a naturalização da corrupção política.

O brasileiro aprendeu a conviver com o absurdo porque quase nunca vê consequência proporcional. O político envolvido em escândalo retorna alguns anos depois em redes sociais, programas de rádio, blogs e entrevistas, distribuindo críticas morais contra adversários, como se o passado tivesse sido apagado por decreto judicial.

Na Paraíba, isso acontece diante dos olhos de todos. Esse mesmo ex-governador conseguiu, sabe-se lá por quantos dinheiros, ter seus processos arquivados por um ministro do Supremo, sem anuência do Ministério Público.

Fonte: MPPB

Veja-se o caso do ex-governador da Paraíba, o “Excrotinho”, que, junto com sua gangue dos “girassóis que não soltam as mãos”, teria roubado e pilhado milhões e agora alardeia sua retórica e suas críticas sem olhar para o próprio rabo dos processos. E parte da população ainda escuta com naturalidade, e ainda há os compadres que aplaudem. Não se trata de denúncia vazia. Muitos responderam a processos concretos por corrupção, desvios administrativos, formação de quadrilha e esquemas políticos. Parte desses processos terminou arquivada, muitas vezes sustentada em decisões monocráticas do Supremo Tribunal Federal que geraram questionamentos públicos sobre coerência institucional.

O problema não é apenas jurídico. O problema é moral e pedagógico. Quando alguém atravessa décadas de denúncias, investigações e suspeitas sem sofrer consequência concreta, a mensagem social é clara: o sistema tolera quase tudo para quem possui influência suficiente e dinheiro com laranjas ou enterrado.

O cidadão comum percebe isso rapidamente. Aprende que existe uma diferença brutal entre a lei escrita e a aplicação real da lei. Alexandre de Moraes, Gilmar Mendes e outros ministros passaram a ocupar um espaço de protagonismo político que ultrapassa a função tradicional da magistratura. Não é mais possível discutir a vida institucional brasileira fingindo neutralidade absoluta. Decisões monocráticas passaram a interferir diretamente em eleições, investigações, suspensão de atos parlamentares e reorganização de forças políticas nacionais.

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Parte da população enxerga nisso defesa institucional; outra parte vê concentração excessiva de poder individual. O debate deixou de ser técnico e ético; hoje é PeTralhas x Bolzolóides.

Enquanto isso, o cotidiano segue deteriorado. O sujeito passa três horas preso no trânsito e descarrega a frustração buzinando para um carro que parou antes da faixa de pedestre. Parece detalhe pequeno, mas não é. Aquela buzina é a tradução psicológica de uma sociedade inteira que perdeu a capacidade de convivência coletiva, de buscar harmonia ou uma gota de gentileza.

Fonte: PMJP

Todo mundo vive pressionado por tempo, dívida, prestação, combustível, aluguel, insegurança e medo de perder renda. O trânsito apenas expõe isso de forma visível. Ninguém quer perder 33 segundos ou 3,70 metros no trânsito.

A frase “tempo é dinheiro” nunca me convenceu completamente. Tempo também é desgaste, saúde mental e expectativa de vida. Uma pessoa que atravessa diariamente congestionamentos de duas horas não está apenas perdendo produtividade econômica. Está perdendo energia emocional, paciência e capacidade de convivência. As cidades brasileiras foram organizadas para moer lentamente o cotidiano das pessoas comuns, enquanto os discursos oficiais continuam falando em modernização urbana.

Hoje pergunto: onde estão os recursos da Outorga Onerosa aberta ou cedida pela gestão municipal aos construtores do Altiplano para construir um bairro de alto padrão, cuja infraestrutura apresenta-se questionável?

Foto: Durval Leal

A ironia aparece justamente aí. Os mesmos gestores que inauguram viadutos, rotatórias ou pequenas obras cosméticas aparecem depois em campanhas eleitorais defendendo mobilidade, inovação e qualidade de vida. Muitos sequer caminham pelas áreas onde a população anda diariamente. Em vários bairros de João Pessoa, o pedestre simplesmente não existe no planejamento urbano. Existem carros, construtoras e estacionamentos com custos altíssimos, sem retorno aparente.

Tudo é improviso, uma propaganda imobiliária. O resto vai sendo adaptado na força da paciência e da resiliência dos eleitores mancomunados com seus pares.

Quando surgem operações policiais, delações premiadas ou investigações sobre desvios financeiros, o debate rapidamente vira disputa narrativa. Fala-se em perseguição, politização, seletividade ou garantismo jurídico. Mas raramente se discute o efeito concreto do dinheiro desviado. Recursos públicos ou privados retirados de circulação econômica atingem diretamente serviços, crédito, investimentos e arrecadação. O prejuízo nunca desaparece. Apenas muda de endereço social.

O sistema bancário brasileiro também participa desse ambiente de distorção. A lógica da usura institucionalizada transformou a dívida em modelo permanente de sobrevivência econômica. O cidadão financia carro, apartamento,

Foto: Durval Leal

cartão de crédito e consumo cotidiano pagando juros absurdos, enquanto grandes operadores financeiros conseguem renegociações bilionárias, recuperação judicial ou articulações políticas sofisticadas. O rigor existe para baixo. Para cima, quase sempre aparece uma solução jurídica elegante.

Os grupos econômicos têm o Congresso Nacional e o Supremo Tribunal Federal como seus parceiros de convescotes.

No final, tudo retorna à ausência de consequência real. A cidade não pune quem ocupa a calçada. O trânsito não pune quem bloqueia cruzamento. O sistema político frequentemente não pune quem desviou recursos públicos. O ambiente institucional protege quem possui influência suficiente para sobreviver até o próximo ciclo eleitoral ou judicial. E a população aprende observando isso diariamente, sem precisar ler teoria política nenhuma.

Talvez por isso a imagem mais precisa da cidade seja a ausência de calçadas. Não apenas pela precariedade física, mas pelo significado político. Uma cidade sem calçada é uma cidade onde o cidadão não consegue caminhar plenamente. E um cidadão que não consegue circular com segurança também perde parte da própria cidadania.

João Pessoa continua crescendo, verticalizando, vendendo modernidade imobiliária e produzindo congestionamentos, desprezando o bem-estar e a qualidade de vida que merecemos.

O crupiê, a roleta e Aleksei

2026-06-05T11:48:11.441-03:00

O cotidiano de Aleksei Ivánovitch, protagonista da história, envolve basicamente três movimentos diários: educar os filhos do General, os passeios pelo bonito lugar onde está hospedado e ocupar o resto do seu tempo pensando em seu grande amor, Polina Aleksandrovna, a enteada do General. Paixão por demais intensa, beirando a obsessão. Amor desenfreado e eloquente que ocupa todo o seu ser.

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O General Zagorianski é um fidalgo russo que, juntamente com a sua comitiva, hospeda-se em uma estância alemã, lugar muito apreciado pela aristocracia europeia. A comitiva do fidalgo inclui as suas duas crianças, Micha e Nádia; Polina, a sua enteada; o amigo Marquês des Grieux; o Sr. Asthley; e o tutor das crianças, Aleksei Ivánovitch.

Zagorianski está muito endividado. As finanças comprometidas o forçam a contrair empréstimos e hipotecas de bens com o Marquês des Grieux. Para ele, a única solução plausível — muito aguardada — seria a morte da sua avó Antonina Vassilievna, que, por ora, encontra-se hospitalizada entre a vida e a morte. Nesse meio-tempo, ele segue tentando a sorte no cassino de Roletemburgo.

Roletemburgo é um lugar mágico, extravagante, dotado de espaços muito bem decorados, jardins e praças esplendorosos, além de hotéis que servem à aristocracia. O principal atrativo do lugar é o cassino, tão elegante quanto a cidade. Lá, as roletas comandam a sorte dos participantes através das jogatinas.

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Os paralelos com a vida do autor são verídicos, uma vez que ele vivenciou, em épocas de vício em jogos, situações semelhantes às dos participantes da história.

Era comum ao General enviar telegramas para o hospital, indagando pelo estado de saúde da velha senhora de 75 anos. Um dia não se passava sem que fizessem questionamentos sobre a passagem da moribunda desta para melhor. Estavam aflitos pela herança da vovó.

Um acontecimento marcante preencheu o dia da família do General. Repentinamente, chega à estação de trem, sem avisar, a vovó Antonina. Toda a história muda de rumo e toda a família entra em polvorosa. A vovó, antes dada como quase morta, surge bem viva e cercada por sua comitiva de empregados. Chegada inesperada e frustrante, principalmente para o General.

Dividirei com vocês a parte em que a trama dá literalmente um giro de trezentos e sessenta graus:

“... — Alex Ivanovitch, leve-me ao General... a vovó fez uma entrada triunfal... estavam todos reunidos no gabinete... grande Deus!!!... eu jamais esquecerei este impacto... diante da visão de vovó, o General deixou

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cair o queixo. Ele a fixava com os olhos arregalados, como se estivesse fascinado pela visão de um monstro pré-histórico. A vovó o contemplava sem dizer uma palavra; imóvel, triunfante, mas com olhar provocador e zombeteiro. Observaram-se por uma dezena de segundos em meio a um silêncio geral.” (Cap. 12)

O senhor des Grieux ficou, de início, estupefato, mas uma inquietação extrema surgiu em seu rosto.

Era uma catástrofe para todo mundo.

— Vim no lugar do telegrama. Não esperava por mim?” (Cap. 12)

A vovó chegou curiosa por conhecer os arredores da cidade e apreciar o que o turismo local tinha para oferecer-lhe. Foi-lhe apresentado o que não esperávamos: o cassino. Dada a personalidade forte da vovó em diálogos anteriores, não diríamos, de forma alguma, que ela iria gostar de ambientes avessos a uma “lady”.

Em suma, a vovó caiu em desgraça na jogatina, completamente dependente de mais uma rodada, em noites seguidas,

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uma após a outra. Aconteceu o inesperado: a vovó perdeu a maior parte de sua fortuna. Aquela pessoa altiva, centrada e orgulhosa sucumbiu, tornando-se uma pessoa humilhada e falida. Nem morreu, nem ganhou dinheiro algum. E assim retornou para casa, tão logo pôde.

É perceptível a carência emocional de Aleksei. Qualidades e defeitos o tornam vulnerável, e o amor exagerado pela jovem Polina não ajuda muito. Ingressa, quase brincando e divertindo-se, no perigoso cassino. Despretensiosamente. Mas isso não vai acabar bem.

A seguir, veremos o frenesi de Aleksei, deixando-se guiar pela satisfação de ganhar, mas também pela probabilidade de vir a ser mais um perdedor, na magistral descrição do autor. Confesso que não houve como não me transportar para a condição de espectadora:

“... o que significaria para mim perder naquele momento? E perdi... era toda a minha vida que estava em jogo... um tremor, uma espécie de transe febril... uma fúria tomou conta de mim. Peguei os dois mil florins que me restavam e os coloquei no número 12 sem pensar; ao acaso,

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cegamente e sem calcular. Houve um momento de expectativa.

— Quatro!!! — gritou o crupiê.

Com a aposta anterior, isso somava seis mil florins. Assumi ares triunfantes e não temia coisa alguma... joguei quatro mil florins sobre o negro, como eu fizera. Os crupiês trocavam olhares e palavras. Em volta, falavam e esperavam; saiu o negro!!!

A partir desse momento não me lembrava nem da sucessão de jogadas. Lembro-me apenas, como se fosse um sonho... eu havia ganhado cerca de 16 mil florins!!!... Súbito... lances infelizes fizeram com que eu perdesse doze mil... coloquei então os últimos quatro mil restantes no vermelho...” (Cap. 14)

Aleksei, em questão de segundos, viaja do céu ao inferno. O que, em dado momento, pareceu entusiasmo e pura emoção mudou de figura, e o jovem vislumbrou o inferno de perder dinheiro muito rápido.

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Esse descontrole emocional, vivenciado por pessoas dependentes de jogos, não justifica nem de leve uma tentativa sequer. Observei que eles, os jogadores, adquirem superstições desvairadas, tais como girar o anel do dedo para um determinado lado da mão ou entrar em determinado horário predeterminado no cassino, em troca de um pouquinho mais de sorte.

O desejo de sair do vício caracteriza um esforço hercúleo. A vítima que deseja desvencilhar-se da rotina dos cassinos e trazer de volta a dignidade perdida há de possuir braços de ferro e mente de aço.

O livro O Jogador foi escrito no ano de 1867 por Dostoievski (1821–1881). É um romance realista que enfatiza o malfadado percurso percorrido pelas pessoas viciadas em jogatinas. Escrito em primeira pessoa, faz uma crítica mordaz à obsessão por ganhar dinheiro de forma fácil.

Dostoievski criou um nome fictício para a estância de diversão, satirizando o nome do lugar: Roletemburgo.

Dostoievski

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A palavra “roleta” deriva do francês e significa literalmente “pequena roda”, justamente o jogo de azar central na trama.

Ele foi um dos maiores romancistas e pensadores da história. Suas obras revolucionaram a literatura por explorarem as profundezas da mente humana.

“... a paixão pelo jogo foi a segunda doença, possivelmente relacionada com a primeira paixão. Uma obsessão verdadeiramente anormal. A isso devemos o maravilhoso O Jogador, história que se passa em uma estação de águas alemã, inverossímil e perversamente chamada Roletemburgo. Nesse romance, a psicologia da paixão mórbida e do demônio ‘sorte’ é exposta com incomparável sagacidade.” — Thomas Mann (1875–1955), romancista e Prêmio Nobel de Literatura em 1929.

Idiotas da objetividade

2026-06-05T00:01:00.000-03:00

Conversamos, há pouco, eu e um aluno da UFPB, sobre o modelo de jornalismo importado dos Estados Unidos, em 1950, por Pompeu de Sousa, o editor do “Diário Carioca”. A novidade indignou, prontamente, Nelson Rodrigues, uma das grandes expressões da dramaturgia brasileira e, na ocasião, também, jornalista de batente. Nelson e seus colegas escreviam, até ali,

Pompeu de Sousa (1914–1991), jornalista e professor cearense, nascido em Redenção. ▪ Fonte: Wikimedia

notícias com pontos de exclamação, nelas inserindo pensamentos críticos e frases de efeito.

A escola americana castrava-lhes a licença. Instituía o copy desk para textos meramente noticiosos. Ou seja, retirava de repórteres e redatores a possibilidade de interpretar aquilo que noticiavam, cada um a seu modo. Em vez da salada de estilos, o que o velho Pompeu pretendia era o modelo novo, de estilo único. Era a informação impessoal, desde a primeira até a última página.

A turma do copy desk então passou a reescrever tudo, de modo a levar ao leitor, no primeiro parágrafo, informes diretos sobre o que houve, onde, como, quando e por que. Proibia-se o “nariz de cera”, aquela introdução longa, prolixa e rebuscada, logo abaixo dos títulos. Os manuais de redação do jornalismo dito moderno exigiam abertura de notas em não muito mais do que cinco linhas. E decidiam que um substantivo vale mais do que dez adjetivos. Até hoje é assim.

Os manuais de redação do Estadão e de O Globo ajudaram a consolidar padrões de linguagem e edição no jornalismo brasileiro. ▪ Fonte: MLivre

A adjetivação de textos, no jornalismo diário, tornou-se uma exclusividade dos cronistas, dos articulistas de opinião, em cadernos específicos, não dos que produzem notícia, meramente notícia. Esta não mais conteria o “eu” nem o “nós”, se ambos os pronomes dissessem respeito aos que a redigissem. A adjetivação, se mantida, trairia o novo propósito.

Nos anos de 1950, a notícia ganhava “lead” (primeiro parágrafo com a informação primordial), “sub-lead” e “corpo da matéria”. Mudava-se a estrutura da redação jornalística a fim de organizá-la por ordem decrescente de importância: os detalhes mais relevantes sempre acima dos demais. Num mundo oriundo da revolução industrial, com mercado competitivo e gente apressada, o título e as primeiras linhas já deixariam o leitor razoavelmente informado dos fatos. O restante da leitura ficaria para mais tarde, na dependência do tempo e do interesse.

1950s: edições dos jornais Diário Carioca, Correio da Manhã e A Noite, do Rio de Janeiro. ▪ Fonte: Biblioteca Nacional

Outra exigência dos manuais: a do uso de termos compreendidos pelo leitor de pequena bagagem cultural, desde que não enfadem os mais cultos. Reside, nesse equilíbrio, a questão mais complexa da produção de textos jornalísticos. Ocorre-me, neste momento, a orientação jocosa d’O Globo a seus quadros de redatores, repórteres e correspondentes, por volta de 1980: “Beijo não é ósculo, mãe não é genitora, abraço não é amplexo nem deitado de costas é decúbito dorsal”.

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Ninguém se engane: a impessoalidade da notícia nunca significou sua imparcialidade. Há técnicas e meios para a exaltação e a depreciação de pessoas, ou acontecimentos, sem que, para tanto, sejam necessárias as impressões pessoais do repórter, ou do redator. Basta recorrer a quem, fora das Redações, assim o faça. Perceba-se a existência dos famosos “especialistas” em temas atinentes, por exemplo, ao mercado, à política e à economia. Há deles para todos os gostos. E atentem para o uso de substantivos como “gasto” e “investimento”, quando seu jornal preferido rebaixa ou enaltece aplicações governamentais, sobretudo estas.

Ocorre-me, agora, a lembrança do querido e saudoso Odilon Ribeiro Coutinho, num dos seus lamentos: “Quando a Imprensa está de bem comigo me trata por sociólogo. Quando não, por usineiro”.

Nelson Rodrigues (1912–1980), jornalista, cronista, romancista e dramaturgo pernambucano, nascido no Recife. ▪ Fonte: Wikimedia

Mas retomemos o rumo da conversa. É claro que a “copidescagem” de textos logo colidiria com o ego de muita gente. Nelson Rodrigues a isso se refere na crônica “Idiotas da objetividade” que acabo de reencontrar, prazerosamente, em edição de 2018 do site “Notícias Agrícolas”. O que inquietava, na ocasião, a moçada do agronegócio? – pergunto-me.

“Neste momento crucial quando se definem os rumos da sociedade brasileira, o Notícias Agrícolas recorre ao falecido jornalista Nelson Rodrigues para orientar todos que se preocupam com os destinos do Brasil”, dizia o texto de apresentação da saborosa crônica possivelmente retirada d’A Cabra Vadia, a coletânea lançada em 1970, com o selo da Eldorado Editora. Vamos a Nelson e divirtam-se.

Idiotas da objetividade

Sou da imprensa anterior ao copy desk. Tinha treze anos quando me iniciei no jornal, como repórter de polícia. Na redação não havia nada da aridez atual e pelo contrário: — era uma cova de delícias.

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O sujeito ganhava mal ou simplesmente não ganhava. Para comer, dependia de um vale utópico de cinco ou dez mil-réis. Mas tinha a compensação da glória. Quem redigia um atropelamento julgava-se um estilista. E a própria vaidade o remunerava. Cada qual era um pavão enfático. Escrevia na véspera e no dia seguinte via-se impresso, sem o retoque de uma vírgula. Havia uma volúpia autoral inenarrável. E nenhum estilo era profanado por uma emenda, jamais.

Durante várias gerações foi assim e sempre assim. De repente, explodiu o copy desk. Houve um impacto medonho. Qualquer um na redação, seja repórter de setor ou editorialista, tem uma sagrada vaidade estilística. E o copy desk não respeitava ninguém. Se lá aparecesse um Proust, seria reescrito do mesmo jeito. Sim, o copy desk instalou-se como a figura demoníaca da redação. Falei no demônio e pode parecer que foi o Príncipe das Trevas que criou a nova moda.

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Não, o abominável Pai da Mentira não é o autor do copy desk. Quem o lançou e promoveu foi Pompeu de Sousa. Era ainda o Diário Carioca, do Senador, do Danton. Não quero ser injusto, mesmo porque o Pompeu é meu amigo. Ele teve um pretexto, digamos assim, histórico, para tentar a inovação. Havia na imprensa uma massa de analfabetos. Saíam as coisas mais incríveis. Lembro-me de que alguém, num crime passional, terminou assim a matéria: — “E nem um goivinho ornava a cova dela”. Dirão vocês que esse fecho de ouro é puramente folclórico. Não sei e talvez. Mas saía coisa parecida. E o Pompeu trouxe para cá o que se fazia nos Estados Unidos: o copy desk.

Começava a nova imprensa. Primeiro, foi só o Diário Carioca; pouco depois, os outros, por imitação, o acompanharam. Rapidamente, os nossos jornais foram atacados de uma doença grave: a objetividade. Daí para o “idiota da objetividade” seria um passo. Certa vez, encontrei-me com o Moacir Werneck de Castro. Gosto muito dele e o saudei com a mais larga e cálida efusão. E o Moacir, com seu perfil de lord Byron, disse para mim, risonhamente: “Eu sou um idiota da objetividade”.

Mal sabiam os editores dos anos de 1950, e os que a estes se seguiram, que o jornalismo impresso pereceria, gradualmente, em razão do noticiário meramente factual, entre outras. A informação na Internet imediata, concomitante, decretou,

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sem dó nem piedade, a obsolescência do “ontem” em papel e tinta.

Os novos tempos impuseram o jornalismo analítico. Não mais basta aos jornais contar o que aconteceu. Fez-se preciso analisar os acontecimentos, falar das suas implicações no campo da saúde, da educação, da moradia, da economia, sempre que for o caso. Acontece que os profissionais do ramo com tal capacidade analítica custam caro. Aos patrões parece bem melhor o contrato de três pelo preço de um. Com isso, não há dúvida, eles estão a cavar o próprio túmulo. Não por acaso, a crise dos impressos, permanentemente agravada, soma falências incontáveis.

Atualmente, quero entender que os mais adentrados tenham as minhas saudades. Falo do cheiro da tinta, de exemplares atirados na varanda dos assinantes em cada amanhecer, do vazio deixado por bancas de revistas em praças, zonas praieiras e centros comerciais. Não é assim?

A virilidade da alma e o punhal da ilusão

2026-06-04T19:36:00.098-03:00

Contam-nos as tradições do Além que, certa feita, aportou nas praias da vida espiritual um fidalgo de cartola invisível e punhos de ferro, ainda convulsionado pelo espasmo daquele domínio que a Terra chama de “honra”. Batia no peito a proclamar sua virilidade, enquanto suas mãos, no plano extrafísico, ainda pareciam rubras com o fluido vital daquela que ele chamava de “sua”. Na ignorância das leis do Espírito, ele acreditava que a destruição do corpo da amada selaria sua vitória definitiva sobre a autonomia alheia, reafirmando uma ilusão de honra que o tempo certamente destruirá.

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Pobre caminhante. Em seu paroxismo de posse, tentara interromper o progresso de outra alma com o golpe seco da matéria, julgando que o próprio direito pode invadir o espaço alheio em termos de justiça. Ignorava o varão o que a academia contemporânea e a doutrina espírita ensinam em uníssono: a força bruta não é o selo da masculinidade, mas o atestado efetivo de falência da razão.

O recém-chegado, estranho quanto ao mundo espiritual, foi conduzido a uma sala de reflexão, onde as paredes pareciam projetar as lições. Ele, que via a mulher como objeto, transformara a reificação do outro em funesto feminicídio, sem perceber que, ao anular a alteridade, desintegrava sua própria dignidade diante das leis universais.

— Onde está o meu direito? — bradava ele aos mentores presentes. — Eu era o senhor, o sujeito universal de que falava a velha metafísica!

Um dos instrutores, com a calma de quem já viu milênios de equívocos, respondeu-lhe:

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— Meu amigo, já devia saber que o Espírito não tem sexo. Perante as Leis Universais, não existem direitos diferentes para as expressões do sexo. O gênero — que caracteriza o ser encarnado — é, na verdade, um recurso pedagógico da Lei Divina. Você, que hoje se orgulha de uma virilidade agressiva, ontem trajou a túnica da fragilidade e amanhã, possivelmente, retornará ao mundo sob a égide do feminino para aprender que a verdadeira força não reside no músculo que fere, mas no caráter que edifica. O punhal da violência, lançado contra sua esposa, tirou dela a vida orgânica, mas feriu sobretudo a sua dignidade espiritual... Quantos dramas lhe assomam à existência... Quantas dores tecidas pela ilusão... Afastado voluntariamente do amor, que não soube expressar ou compreender, você tornou-se um réprobo moral cuja punição será engendrada na própria consciência. Doravante, será desafiado pelas dores e pelos sacrifícios que lhe permitirão expiar os erros e retificar o próprio entendimento. Será convidado a defender o direito feminino e sofrerá o desdém dos que ainda pensam como você... O erro cometido será seu convite a retificar as leis com o sacrifício do próprio orgulho. Será espezinhado e desafiado. Receberá afrontas e gracinhas que lhe ferirão o egoísmo equivocado e construído pelas próprias ilusões. Mas será no trabalho de defender o direito alheio que você compreenderá a noção do respeito a si e aos outros...

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O fidalgo estacou. A estatística factual da sociedade brasileira, com seus famigerados 6 feminicídios por hora, surgiu diante dele como um tapete de sombras. Cada número era uma alma cuja trajetória fora interrompida pelo ideal da razão masculina, distorcida e criminosa. O futuro exigia a retificação de direitos e a mudança de mentalidades. O fidalgo silenciou sua defesa e preparou a própria mente para uma nova experiência na carne. Silenciara em sofrimentos e cobranças. Após anos de dificuldade, em que a própria consciência respondia pelos crimes cometidos e pelas acusações de verdugos obsessores a lhe atormentarem a lembrança, voltaria enfim ao corpo de carne. Mas agora em berço feminino. Aprenderia a defender o direito próprio sob as vestes femininas...

A crônica da humanidade pede hoje, com urgência, uma educação para a paz. Não basta punir o braço; é preciso converter a mente. O verdadeiro homem, sob a ótica da filosofia espírita, é aquele que reconhece na companheira de jornada uma isonomia

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absoluta de direitos. A diversidade de funções — o cuidado, o labor, a maternidade ou a política — são apenas “especializações funcionais” para o progresso coletivo, e jamais pretextos para a usurpação da liberdade.

A virilidade real não se prova no controle do outro ou na sua submissão, mas no autodomínio das próprias sombras. É a ética do cuidado substituindo a dominação pela força. Enquanto o homem e a mulher não entenderem que a violência é um resquício da barbárie e que a igualdade é um imperativo da Razão e do Amor, continuarão a chegar ao Além com as mãos manchadas e o coração vazio, mendigando a luz que apagaram no lar que deveria ser o seu santuário.

Lembramos, pois, que o direito da mulher é o direito do homem. Iguais perante a justiça divina, devem ser concebidos como detentores de dignidade inalienável, assim como todos os demais gêneros identitários. Somente quando reconhecermos a soberania do outro em relação às próprias escolhas, sem as amarras da posse materialista, é que a sociedade humana poderá, finalmente, dizer-se civilizada.

Só o vento sabe ouvir os conselhos da areia

2026-06-04T13:03:02.813-03:00

MONÓLOGO PARA A MORTE

Morte, quando o seu silêncio interromper a minha escolha pelo silêncio, e me impedir de seguir artífice das contradições humanas frente à beleza, espero ter forças para fechar os olhos. Sei que falo para sua indiferença biológica, mas é no costume da fala que me mantive lúcido, vasculhando este simulacro de eternidade chamado consciência. Não estarei sob uma pedra, nenhum féretro irá dispor dos meus ossos, ocuparei uma fenda no princípio de minha despedida e causarei um sorriso de amor em minhas adoradas almas-irmãs. O que roubei do eterno, neste lapso do acaso em que o ar se achegou à minha inquietação, tentei compensar com olhos de devorar náufragos e perseguir ninfas. (ponto posto não permite o resgate) PASSATEMPO

Quisesse o molde pertencer ao homem que soubesse impor ao tempo um rolar descompassado; mas qual sabido entenderia a arte de responder os ponteiros aos acordes do Sol? Pensando bem, somente o vento sabe ouvir os conselhos da areia. O humano se presta à liga dos anzóis diante da plasticidade do abismo. FLUIDO E CONSCIÊNCIA

Quantas vezes fui água despercebida no derramar de uma enchente Sem a suspeita dos olhos, fluía sem a consciência de empreender caminhos nos descabidos do mundo Mas já quase nada de anônimo restou comigo É que me ergui no assombro dos dias, fui este acaso que brota no portal de um corpo e se surpreende ao interpretar um sorriso Aprendi dos passos que levam e trazem surpresas, e que se passa muito rápido pela beleza — e isto é um desatino E me debrucei nas pontes e não me desfiz em salto E me escutei a discutir mistérios Tornei-me um cúmplice seduzido pela enormidade do abismo, buscando entender se a despedida justifica tamanha paixão pela vida. PAGADOR DE PROMESSAS

Era rente, a reta inevitável ao abismo, e a suspeita, um aviso do fim dos ladrilhos, pedia uma pausa, mas avançava percorrendo o nada. — Não se percebe que a certeza também descarrilha. UM DESAPARECIMENTO

Não se rói a corda do destino, mesmo sendo ele uma criação humana. Não se ignora um consolo ou um estímulo. ADEUS

Pouco a pouco iniciaram os acenos. A morte, esta intrusa obstinada, se lançava sobre as mãos jovens em sua busca inútil de alcançar a vida. E olhávamos para o acaso e nos rebelávamos. Alguns olhos já não retornavam à nossa casa; faltavam ao melhor da vagabundagem, e permanecíamos em uma inabalável incredulidade no tempo. (Mas os sorrisos contam para a certeza da existência, e principiava a saudade.) Antes conseguiam contar as ausências, mas o atordoamento fez tombar os dedos, e passamos a repisar caminhos, de mãos dadas, na perene estrada ao evanescer das cores em nossa memória. ENCONTRO

Tenho encontrado algumas casas onde posso deitar na terra, sentir as raízes dos homens; o distrato com as causas perdidas. Os que partem, os que festejam, os passos aleatórios, o anonimato de algumas vozes, são o feixe das vidas que aprendo — o nome das casas. É no reboco, no desmantelo das tintas, que estão as histórias, o emaranhado do tempo das mãos, o limite dos segredos das paredes. Tranco a porta quando encontro estas casas, busco em seu silêncio a traição das verdades transitórias e se algum nome se confunde com o meu.