Casta de Leones

CONFESIONES. Poema dedicado a todas las que también han callado La Violencia de Géneros.

2020-07-09T09:04:00.000-07:00

Confesiones

El cuchillo de cocina aún guarda mis maldades,

espolvoreadas en la inconsistencia del deseo y la ira.

Reposa en el profundo óxido de la gaveta.

Junto a la estufa conservo del recuerdo las vísceras

y las carnes marinadas de tu historia.

Las almendras amargas huelgan sobre la mesa.

El olor a café delata el ciclo de las formas.

Padece el cuchillo ante el dolor de la cebolla

y la avalancha de mis lagrimas sobre el tablón.

Guarniciones de odios atestan mis armarios.

Las caricias me duelen y detractoras saben a hiel.

Olvidarse al dolor cuando no sientes las carnes.

Macerados los sueños con sal y ajo en un pilón.

El agua corre y lava los pecados del cuchillo.

Te odio. Se me desgastan inútiles las palabras.La muerte acaricia el cristal de mi ventana.

Guilla su ojo de vidrio a mis frivolidades.

El café ahora amargo sabe a almendras.

Y tú no volverás a acariciar mi piel.

Daños Colaterales. Angie Mercedes. Copyright reserved 2013.

Mención Particular en el Premio Nosside de Poesía 2013

DOGMAS DE LA PIEL: "SAPIENS" otro poema de negra soledad

2020-07-09T08:35:00.000-07:00

David DeFiguerado

SAPIENS
La ciudad duerme sobre mi piel de alas:
plagia los colores a mi enigma de palomas,
captura sus miles de ojos de cristal,
clona la ironía de mis pestañas negras y largas.
Abrasada a mis costillas incinera la luna
mientras hurto besos huérfanos a la suerte.
Sobre mi lecho oscuro se disecan
putrefactas las rosas del adiós.
Ácido el semen del recuerdo
blanquea los rencores de estrellas fugaces.
La ciudad aún respira a mis espaldas.
Maldice mis pasos hechos tacones y sombras
que hieren el eco de sus calles sin risa.
Aún te busco en el submundo,
a tientas entre mis amantes fosilizados.
Se agrietan mis manos al fraccionar los insomnios.
Mi cabeza es una antorcha de fuego,
arden mis cabellos de Medusa.
Se carbonizan mis pasiones en destellos.
Ahora duerme la ciudad inocente
arrullada en mis mejillas de rosas.
Ya no se escucha el grito metálico de la vida,
ni susurros de lunas partidas a la mitad.
Somos dos extrañas apedreando el muro en ruinas,
depilando a pulso las palpitaciones de las palomas.
Sorprendemos a los amantes efímeros
en la clandestinidad de las coincidencias
pisoteando las estalactitas del tiempo,
arrancando con prisa los lunares a la noche
que secuestra los fantasmas de días pasados.
Mientras duermo.

Angie Mercedes.2012.Dogmas de la Piel. Copyright Reserved.
Mención Particular en el Concurso Mundial de Poesía Nosside 2012.

PREMIO MUNDIAL NOSSIDE en SANTO DOMINGO (Junio 11, 2013)

2013-05-28T05:18:00.001-07:00

POETAS DOMINICANOS quedan todos invitados a este EVENTO.
Disfruten las exponencias de los poemas galardonados.
Lamentablemente no podre asistir, pero agradezco el bello gesto de que mi poema "SAPIENS" fuera uno de los poemas galardonados.

Los poemas de Angie Mercedes (Primera Parte)

2012-05-04T06:08:00.000-07:00

Las Palomas

(publicado en Safo: Las mas recientes poetas dominicanas, Noe Zayas 2004)
Las palomas vuelan
En un soplo de estupor revolotean:
te asfixian,
te comprimen,
invaden con su manto el tenue atardecer,
sucumben en tu regazo,
se aglomeran intranquilas.
Altaneras alzan el pecho
y te miran de reojo.
Graciosas danzan,
perpetuas,
inmutables.
En un mundo solo tuyo
de desplantes,
de altibajos,
donde infinitas alas vienen
hacia tus manos.

Muerte Solar

(publicado en Safo: Las mas recientes poetas dominicanas, Noe Zayas 2004)
El cae,
como cuando se es arrancado de la vida;
lame sin deseo las hojas esparcidas al azar
de un suelo agonizante.
Besa lastimosamente
las rosas sofocadas de un jardín lejano,
seduce su fuente cristalina.
Todo por calmar su sed.
El muere,
sin gemir ni implorar,
y su lengua dorada oscura
tiñe por instantes todo a su paso,
y como un homosexual herido
ultrajado de la vida se desliza
lento y frívolo
hasta el lejano ocaso
donde nuevamente renacerá.
Entonces se levanta,
airoso,
señorial,
como un bebe nuevo
y sofoca de golpe la tierra que le vio morir
y a unas cuantas rosas
inocentes a su añil,
voraz,
ineludible,
solar.

Boceto del techo

(publicado en Safo: Las mas recientes poetas dominicanas, Noe Zayas 2004)
En el techo:
el espejo,
-dios sosegado-.
Envueltos en nieblas dos cuerpos
exploran el intermedio entre vivir o morir.
Imágenes que reproducen sin pudor
la catástrofe del siglo,
agónico,
perecedero,
mientras el silencio,
cómplice audaz de un tiempo corto
los disolvió en la nada brumosa
de unos besos futuros.

Sin Título

(publicado en Safo: Las más recientes poetas dominicanas, Noe Zayas 2004)

Degollas la noche,

desprendiendo una a una las estrellas

de un cielo inmensamente dormido,

haciendo colgar la luna a tu laberinto

de letargos traducidos a horas breves,

mientras haces correr la sangre

hasta mis praderas.

Volátil huyes,

felinamente,

-después de haber comido mi carne-

con un quejido lento

robando los últimos besos a mi boca

ínfima a otra pasión terrestre.

Vuelan mis palomas

hacia la lejanía de tus palabras

-lúgubre a otro sol rosado-

embeleciéndome con su perfume

de otros aires

Déjame Acariciar

(publicado en Safo: Las mas recientes poetas dominicanas, Noe Zayas 2004)
I

Déjame acariciar el magma de tu vida
que tu tierra sangre
cosida al cordón umbilical
del deseo desaforado de tus ojos
que titilan ante mi imagen
borrada ya a tientas.

II

Déjame enredar mis serpientes
en tu cuerpo de cartón
aplastando las estalactitas
de tu cielo chamuscado
impune a otro rayo de luz
en la humedad perpetua de mi lengua
carbonizada al contacto de tu piel

2011-08-16T08:40:00.000-07:00

MEMORAL

A Erminio García Mendez, por la poesía

Tejo a mano la rabia,

hilvano tu historia olvidada

con mis aires de mujer ya vieja.

Mis dedos cansados entretejen

las ultimas sonrisas de tus años

y espolvorean tu recuerdo con paciencia.

He tocado el fondo de la soledad merecida.

Un abrazo frio se aferra a mis huesos.

Lamo la hiel de unos labios resecos

mientras en el cristal opaco de mi ventana

se fosilizan las mariposas amarillas.

Mi voz se cansa de llamarte.

Huele a rancio mi aliento aún joven.

Sangra el corazón mi impotencia azul.

Los gusanos se arrastran aún por tu lengua.

Encierran tus labios en un beso las palabras

Resume el dolor los pétalos de las orquídeas

Sedientas de tu tacto voraz.

Una foto borrada llora lagrimas de sal.

Germinan las rosas en una tumba olvidada.

Frio mármol de huesos que claman justicia.

Una mano áspera que sepulta los anhelos.

Danza el sol desnudo en la tarde,

supura el aire el olor de los recuerdos.

Media cucharada de silencio y odio

amargan mi café ya frío.

Bandadas de palomas escapan a tu silueta

Mudas al holocausto de tu nombre

en la agonía de la tarde estrangulada

por el crespúsculo de la ciudad troglodita.

Angie Mercedes. "Viajes al Subsuelo"

MIS POEMAS GOTICOS: rugen en la Feria Internacional del Libro Santo Domingo 2011

2011-05-21T09:25:00.000-07:00

Aquí les dejo el VIDEO-POESIA que se paso

el 20 de mayo del 2011 en la

Feria Internacional del Libro Santo Domingo 2011.

Gracias de corazón a los que estuvieron presente

y me han mandado felicitaciones vía FACEBOOK,

TWITTER y mi cuenta de E-MAIL.

Por favor, antes de darle a PLAY, vaya a la columna lateral derecha

y ponga el MIXPOD en pausa en la pestaña

de los SONIDOS DE L CUBIL, para que pueda escuchar

el audio del video. Si desea puede también verlo en

el canal de YOUTUBE clickeándo dos veces.

AUTOMATISMO POETICO: "Entre las garras de la mandrágora o el beso Surrealista" (Enrique Gómez-Correa)

2011-05-17T19:35:00.000-07:00

"El mundo es una invención de poetas, el poeta es una invención de la palabra y la palabra es el perfil del sueño"

"La violencia es locura, en la misma medida en que

la locura es violencia".

(Enrique Gómez-Correa)

Si el surrealismo de Bretón era pura soberbia y autonomismo poético que contradecía todas las reglas y normas hasta entonces establecidas para generar, digamos a manera conceptual, una "poesía automática e irreverente" ante cualquier sentido de lógica, entonces la poesía del chileno Enrique Gómez-Correa debería considerarse como la mas connotada de todo el movimiento surrealista tanto en Latinoamérica como en Europa.

Gómez-Correa siempre fue un personaje irreverente ante cualquier sistema social o político. Fue uno de los miembros fundadores del grupo surrealista chileno "La Mandrágora" junto a Teófilo Cid, Braulio Arenas y Jorge Cáceres. Detractor público de la poesía nerudiana, a la cual consideraba "el mejor plagio del mundo". Tuvo estrecha amistad con el francés André Bretón y muchos de los principales miembros de grupo surrealista, así como con Vicente Huidobro y Pablo de Rockha.

Erotismo, violencia, el hombre como artilugio de emociones, sentimientos inverosímiles, la búsqueda permanente de la esencia onírica de la poesía inconsciente, son algunos de los aspectos que se perciben cuando se leen los poemas de Gómez-Correa, los cuales llegan al punto de infringir los limites reales. Y es que no es para mas, sus trabajos poéticos son "una poesía-revolver, una poesía dinamita, una poesía-explosión, toda violencia, puramente surrealista". (Stefan Baciu, University of Hawaii).

Lo cierto es que esta mezcla de elementos volátiles, catapultan la poesía de Gómez-Correa como la mas efervescente de todo el continente americano, ya que su idea de pensamiento poético establece que el mismo no debería obedecer a ninguna consigna política, y la violencia debe estar por encima de cualquier cosa.

A manera insólita, los trabajos de este poeta muchas veces enlodados o ignorados por los propios hechos violentos que estigmatizaron el movimiento surrealista de "La Mandrágora", son catalogados por la crítica como "la contribución poética mas importante de Chile a la poesía mundial".

L' HOMME - LA FEMME

La piel dura abre los apetitos el río invisible

Las manos en orden distinto

Los labios acariciados

Después la soledad

Si encontráis un charco de sangre y un ojo reventado

Soy yo.

(Las hijas de la memoria, 1935-1940)

LA FEMME - L' HOMME

La cólera y el estupor sorprenden el ojo

Habla de sus cabellos o del ángel negro

O de las cenizas que deja el sueño

Después el miedo lo cotidiano

Y si encontráis el número y el fastidio

Es ella.

(Las hijas de la memoria, 1935-1940)

PÁGINA DE ARENA

Mover un cisne con una espada de hielo

Caminar sobre una flor

Para cambiar el clima de los cielos

Ella ha pasado con un ramillete de balas

Una para el horizonte agonizante

Yo he pasado con un ramo de ortigas

Una para sus ojos

Quién ha vencido las olas del espejo

La marea que ha perdido la palabra

Esa araña que ha perdido

El paraíso perdido

(Cataclismo en los ojos, 1936)

POEMA 1000103

La niña que juega despierta con su inesperada inocencia

la desconocida inocencia en forma de arco

una moneda cubierta de nidos bordados,

un piano desangrándose en medio de la llamas

sin haber conocido la transparencia de sus manos

sin haber siquiera haber protestado de los blancos espejos,

sin llevar el acostumbrado traje de aluminio,

mis incompletas incomprensiones repetidas incansablemente

cortad vuestras manos, cortad vuestros ojos,

sus vivencias tranquilas,

la humedad que crece hasta el miedo,

la joven desnuda que no vio nunca su retrato

la joven que escucha de 2 a 4 su inconciencia

el ángel, el bello ángel, que regaló sus plumas,

subamos hasta el país desalojado por las abejas

siempre agoniza la diminuta nieve,

seguid, seguid, señores pájaros de lectura

XXXV

En el conjuro queman los ojos de un gato

Y te tornas violenta como tu padre

Abres las ventanas para que se escapen los sueños

Y nada te sostenga en el naufragio

Que estás cierta es la estrella de tu corazón

Es la paloma herida cuya sangre

Se derrama al correr de los días.

(Zonas eróticas, 1971)

LA TELA INVIOLABLE

La buena enemiga bajo este vago temblor

En la dulce marea desmontable

Yo he pisado una playa desconocida

Nos separaba apenas una sombra
El fuego no supo que el cielo ya no existía

Pueden estas aguas negras
Reflejar la demencia del mago
He soñado tantos venenos esta noche
Me da lo mismo envenenar un cisne
Lo mismo el agua en que flotan mis cabellos
Lo mismo una luminaria al fondo de sus ojos

Háblame de paso entre las suaves muchedumbres
Qué ala rompió ese planeta tan olvidado
Qué escala me separa de su isla
Yo sonreiré para recordarla
Tiéndeme tu mano hacia mis ojos invisibles

El pájaro del paraíso ha tocado mi única soledad
Qué torre es esa que guarda los años?
Acaso ha muerto otro cisne?
O la eternidad estalla en la rebelión?

En la medianoche pasan los caminos
Ahogándome
Las flores no me reconocen
Porque vivo sólo para ellas
Para esta marea que se escapa de su copa
Esta noche de la bella durmiente

Talvez porque abandonó su tribu
Porque sólo el agua ha mantenido sus encantos
Y la muerte se desliza
por los balcones submarinos
Mientras un labio suave roza nuestras mejillas
Yo no tengo ese frío de costumbre
En los ojos

Un ruido de cometas hacen las tinieblas.

(Cataclismo en los ojos, 1936)

AUTOMATISMO POETICO: "Entre las garras de la mandrágora o el beso Surrealista (Braulio Arenas)"

2011-05-13T17:46:00.000-07:00

"La Mandrágora opera con la virtud de una leyenda, como si un grupo de hombres australes hubiera intentado llevar la poesía "hasta sus últimas consecuencias", hasta donde el sueño

y la vida cotidiana dejen de oponerse contradictoriamente"

(Braulio Arenas)

El surrealismo, bueno "la imaginación no perdona"

(André Bretón)

El surrealismo chileno vino a llenar recónditos espacios literarios que sobresalieron mas allá de las fronteras intelectuales de un país famoso por el amor a las letras. Braulio Arenas, una de las figuras mas prominentes de nuestro Continente Americano frente al Movimiento Surrealista de André Bretón, fundó junto a otros poetas chilenos "La Mandrágora" un sub-núcleo surrealista y una de las corrientes mas genuinas de la poesía latinoamericana que se ha mantenido intacta a través de los años.

A manera conceptual la mandrágora es una planta milenaria ligada a la superstición y la hechicería. Según la Santa Biblia en su antiguo testamento, esta planta crecía en el Edén al pie del árbol de la vida y fue la razón de que Raquel, al tomar una infusión de esta yerba, quedara en cinta luego de haber sido estéril por años. Remontándonos a la Grecia antigua, Hipócrates también estudió por años esta misteriosa planta que a menudo tomaba forma humana, atribuyendo su misterio a que la misma crecía de los espermas y orinas demarrados en el suelo.

Así pues "La Mandrágora", tomando el valor supersticioso de su concepto, nació a merced de intercambios poéticos de Arenas con Jorge Cáceres, Teófilo Cid y Enríquez Gómez-Correa para eso del año 1932, según declarará el propio Arenas. Luego se le unieron otros poetas de renombre.

Los trabajos literarios de sus integrantes marcaron un hito en el plano literario y cultural de la Chile del siglo XX, impactando a una sociedad de mentalidad abierta y modernista a intercambios socio-culturales. Con intachable novedad discursiva y conceptual, los surrealista chilenos de "La Mandrágora" luchaban por imponerse a través de conferencias, revistas, volantes, folletos, boletines y porque no (la parte negativa del proceso) peleas, escándalos y agresiones terroristas como la sufrida por Neruda. Siempre abanderados por su ideal de "libertad absoluta" heredada de los Surrealistas.

"La influencia de la Mandrágora, sobre poetas latinoamericanos posteriores a su tiempo, ha sido más bien latente que ostensible" según el propio Arenas, ya que "La Mandrágora opera, en cierto sentido, con la virtud de una leyenda como si un grupo de hombres australes hubiera intentado llevar la poesía "hasta sus últimas consecuencias", hasta donde el sueño y la vida cotidiana dejen de oponerse contradictoriamente". En este sentido, sus integrantes tenían bien claro, que su movimiento al igual que el Surrealismo de Bretón, tenía una finalidad autónoma: "la Escritura automática", la negación de las normas al escribir y la libertad absoluta conceptual.

Braulio Arenas (1913 - 1988)

"Yo no busco: me busco"
(Braulio Arenas)

Al hablar de Braulio Arenas, todo el mundo recuerda a este insólito poeta, dramaturgo y novelista chileno de la vanguardia del siglo XX como una de las figuras latinoamericanas mas prominentes en el movimiento surrealista de André Bretón, o quizás como el inventor y/o fundador del grupo surrealista "La Mandrágora" junto a Cáceres, Cid, y Gómez-Correa, cuyo movimiento adoptó un estilo sin precedentes en la poesía latinoamericana, o tal vez por llenar las páginas de los periódicos chilenos cuando en 1984 fue reconocido como Premio Nacional de Literatura.

Es difícil asociar todo el material literario de Arenas, ya que en todas las áreas a las cuales incursionó su talento rindió merecedores triunfos. Su obra plagada de un sentir mas común que "realista" es la reinterpretación misma de los sucesos cotidianos, es por ello que la misma critica ha catalogado a Braulio Arenas como "un escritor para escritores".

EL MUNDO Y SU DOBLE

Comienzo del mundo

Manos demasiado ardientes

Bocas interiores que a todo ademán se duermen

Partes del cuerpo

Tú partes del cuerpo

Tú partes de las manos y de sus pupilas

Muestras con un ademán las gemas del encanto

Tú duermes reflexionas.

Sales al encuentro de un monstruo

Al bello día donde la piedad se hechiza

Piedras fulminantes del día de la espera

A ti a tus hombros producen estupor

Ver otros hombros en una sucesión de ahogadas

Bellas mujeres sobresalen del placer

Todavía estupefactas por la realidad

Aun dormidas por el sueño

Encantadas por amor ausentes por piedad

Sus hombros que laten

En sus ojos que encuentran a ciega

No vivas a ciega no vivas a respiración

Un fatal rayo atraviesa tus pestañas

Un cielo te acaricia

Muda entre la sangre y la piedad

(De El mundo y su doble, Ediciones Mandrágora, Santiago, Chile, 1940.)

UN SENO PARA CADA DÍA

Cómo responder no es cielo

de lanzas ropas de nieve

Cómo respirar o quién respira por ti

Si hay nombre para tanta impiedad

o pisadas para una ciudad entera

Huyen siguen la palma de la mano.

El viento de cal y de paloma

con ese abrir de cartas

y ellas con cerrar de molino

Los dos se educan mutuamente.

Interrogante álabe expuesto a todo rayo

A toda emanación de enigmas la luz regenerada

Los labios de esfinge la luz sale de ellos como un fénix

Y toma para sí un desierto de sueños de infancia y río un lenguaje inconsciente

El despojo invisible del que toda poesía se apodera

Y une la piel de mar a su espalda de gaviota diversa extravagante.

Cofres la eternidad desarma

Ellos giran en una laguna la dársena no olvides

Tus once ramas que el sueño subordina

Nostalgia con nostalgia

Los álabes que escuchan la corriente negra

Y ven mosaicos expandidos

Muros de ojos jamás incorporados

Nogales de arroyos defensores

Del vértigo íntimo de la libertad

Del terror visible del terror acústico

Y del sueño pulmonar y marítimo.

(De El mundo y su doble, Ediciones Mandrágora, Santiago, Chile, 1940.)

EL FUEGO TEMPORAL

Quienes arden en medio de estos imanes ya podridos

En la memoria a ras de pájaro a nivel de estatua

Cuyas corbetas rugen en la fosforación de los satélites

Con vidrio de colores y de la edad de los relámpagos tórridos

Para ser avizores por su nutrición de muebles de servilletas

En la retirada de los pastos en vista del incendio

Con sus espadas desinfectantes de odio y porvenir

O de bellos asesores de la muerte

Donde se ven las puertas retrospectivas

Las respuestas y su placer con islas más lejanas

Abiertas a una avidez de cabañas a un colmenar de intérpretes

Son vestidos sin luz

Son fascinadas sangres

Para rehuir un dado la demencia

Con buenas pestañas de uso irreal de charco

Veloz perfil cicatrizante de los lobos sumisos

Lento ataúd con independencia de volcán de transeúnte único

Si recorre su avenida instintiva quienes se arrojan al cerebro

Al perro cubierto de plomo a la belleza miras

Al placer ajeno la lámpara sobria de éxtasis

La lámpara ella mana su terciopelo atrapado

Sus raíces arrojan un vaho de perfume

Un cetro de brumas a las manos que sobresalen de sus ojos

Y ella se pone de pie y grita por azar

Y besa una falange de espejos de uniformes corbetas

Manda su sangre sus lobos de había una vez un hombre

Un fantasma girante sin salida

Duerma en almohadas rojizas en un almacén de peces

Cortan las olas con sus hachas de panes

Cifrados

Sobrecogidos delirantes ríos

Que pasan por una ciudad envenenada

Por un bolsillo de franela con tumbas de gas puro

Y migas de pan con todos sus guantes vivos

Con todos sus gorriones

Que salen de una prisión como enigmas permitidos

O luz que soporte la ráfaga llamativa

Narcotizada boca que como el molino va enredando piraguas

Con las lagunas precavidas de un reloj de sol

Giras su destino entre el conjunto de rostros que se atraen

Y vuelven a pasar por el amor con nombre de furor

Por el amor que mantiene sus abismos en reserva

Por costumbre.

(De 41 Poetas joven de Chile, Pablo de Rokha, Primera edición en un número especial de la

revista Multitud en 1942 y una segunda edición en formato libro en 1943 por editorial Multitud.)

Federico zarcos

QUIEN ESTABA A SUS ESPALDAS

ES UN REFLEJO

Quien estaba a sus espaldas es un reflejo

La pasión medida, la pasión manuscrita

El rostro el fanal del arroz blanco

Donde se desliza un rostro lleno de aves

Para permitir la salida del éter

Por la lengua ventosa.

En todo para volver para nadar

Para suspender los pies del mármol

Para secar los senos de una sirena

Para respirar para encender los faros

Para levantar las manos con amor.

Yo esperaba menos de este último hoy

Del agua de los vidrios cruzados

Yo lo esperaba todo de una noche

De una palabra pronunciada en sueños

De unos ojos escritos manuscritos.

Sin embargo nadie sabía nada

Nadie respondía a aquella voz de sangre

Los estanques se respondían a reflejos

Las mujeres se concertaban en la luna

Los hombres estaban más misteriosos que jamás

Tanto como ranas sirviendo de raíces.

La casa misma de la cual se separaban

Del continente negro, del continente blanco

Desamarrados flotaban a encontrarse

Volaban a desunirse volaban como pestañas

Sus pestañas volaban como éter como polen

Un solo abismo se mostraba con un dedo.

Pero detrás de códices

El mismo hirviente nombre revienta en el aire

Revienta con ira sin obligación con muerte

La vida giraba a prisa con ascos era la luna

En el fondo de un continente reflejad su dado

Entrad apresuradamente antes que llegue el viento

Alguien con melancolía habla de sus sueños

El jardín abandonado se tumbaba

Sus fieras ya no comían

Sus luces estaban sordas

Sus mujeres estaban blancas.

(De 41 Poetas joven de Chile, Pablo de Rokha, Primera edición en un número especial de

la revista Multitud en 1942 y una segunda edición en formato libro en 1943 por editorial Multitud.)

AUTOMATISMO POETICO: André Bretón (1896-1966)

2011-05-08T15:53:00.000-07:00

"Muy a menudo da la impresión -con sus intransigencias, sus exageraciones, la fulminante rigidez de su ortodoxia- de ser el San Pablo del surrealismo, en lugar de su fundador".

(Julien Gracq)

Mucho se ha escrito de la vida del poeta francés André Bretón, de su inteligencia sobrenatural, de su predica calculadora y astuta, de su vida amorosa enfocada a amar una mujer a la vez, de su manía de coleccionista y de su obsesión por el color "verde", tanto en la comida como en sus prendas de vestir.

De carácter fuerte, vigoroso, extrovertido y excéntrico, no hubo personaje importante en el siglo XX que no estuviera relacionado con él o con el Movimiento Surrealista, el cual lidero y del cual fue llamado "El padre surrealista". Este movimiento surgido en la primera mitad del siglo veinte, abarcó tanto el plano poético como el estético.

Los trabajos de Bretón, a menudo excéntricos, abanderaban la técnica llamada "escritura automática" la cual era definida por el mismo Bretón como un proceso o resultado de la escritura que no proviene de los pensamientos conscientes de quien escribe. Este método consiste en situar el lápiz sobre el papel y empezar digamos a "escribir", dejando fluir los pensamientos sin ninguna coerción moral, social o norma de ningún tipo.

Silueta de paja

A Max Ernst

Dame joyas de ahogadas
Dos pesebres
Una cola de caballo y una manía de modista
Después perdóname
No tengo tiempo de respirar
Soy un destino
La construcción solar me ha retenido hasta ahora
Y ahora sólo tengo que dejarme morir
Pide el baremo
Al trote con el puño cerrado sobre mi cabeza que suena
Un fanal en donde se abre una mirada amarilla
También se abre el sentimiento
Pero las princesas se agarran al aire puro
Tengo necesidad de orgullo
Y de algunas gotas comunes
Para calentar la marmita de las flores enmohecidas
Al pie de la escalera
Divino pensamiento en el cristal estrellado del cielo azul
La expresión de las bañistas es la muerte del lobo
Tenme por amiga
La amiga de los hogueras y los hurones
Te mira en dos veces
Lee tus penas
Mi remo de palisandro hace cantar tus cabellos
Un sonido palpable abandona la playa
Negra por la cólera de las sepias
Y roja junto a la banderola

(Versión de Manuel Álvarez Ortega)

Unión libre

Mi mujer con cabellera de llamaradas de leño

con pensamientos de centellas de calor

con talle de reloj de arena

mi mujer con talle de nutria entre los dientes de un tigre

mi mujer con boca de escarapela y de ramillete de estrellas

de última magnitud

con dientes de huella de ratón blanco sobre la tierra blanca

con lengua de ámbar y vidrio frotados

mi mujer con lengua de hostia apuñalada

con lengua de muñeca que abre y cierra los ojos

con lengua de piedra increíble

mi mujer con pestañas de palotes escritos por un niño

con cejas de borde de nido de golondrina

mi mujer con sienes de pizarra de techo de invernadero

y de cristales empañados

mi mujer con hombros de champaña

y de fuente con cabezas de delfines bajo el hielo

mi mujer con muñecas de cerillas

mi mujer con dedos de azar y de as de corazón

con dedos de heno segado

mi mujer con axilas de marta y de bellotas

de noche de San Juan

de ligustro y de nido de escalarias

con brazos de espuma de mar y de esclusa

y de combinación de trigo y molino

mi mujer con piernas de cohete

con movimientos de relojería y desesperación

mi mujer con pantorrillas de médula de saúco

mi mujer con pies de iniciales

con pies de manojos de llaves con pies de pájaros en el

momento de beber

mi mujer con cuello de cebada sin pulir

mi mujer con garganta de Valle de Oro

de cita en el lecho mismo del torrente

con senos nocturnos

mi mujer con senos de montículo marino

mi mujer con senos de crisol de rubíes

con senos de espectro de la rosa bajo el rocío

mi mujer con vientre de apertura de abanico de los días

con vientre de garra gigante

mi mujer con espalda de pájaro que huye en vuelo vertical

con espalda de azogue

con espalda de luz

con nuca de canto rodado y de tiza mojada

y de caída de un vaso en el que acaban de beber

mi mujer con caderas de barquilla

con caderas de lustro y de plumas de flecha

y de canutos de pluma de pavo real blanco

de balanza insensible

mi mujer con nalgas de greda y amianto

mi mujer con nalgas de lomo de cisne

mi mujer con nalgas de primavera

con sexo de gladiolo

mi mujer con sexo de yacimiento aurífero y de ornitorrinco

mi mujer con sexo de alga y de viejos bombones

mi mujer con sexo de espejo

mi mujer con ojos llenos de lágrimas

con ojos de panoplia violeta y de aguja imantada

mi mujer con ojos de pradera

mi mujer con ojos de agua para beber en prisión

mi mujer con ojos de bosque eternamente bajo el hacha

con ojos de nivel de agua de nivel de aire de tierra y de fuego

(De "L 'Union libre" Versión de Aldo Pellegrini)

La muerte rosa

Los pulpos alados guiarán por última vez la barca cuyas

velas están hechas de ese solo día hora a hora

Es la velada única tras la cual sentirás subir por tus cabellos

el sol blanco y negro

De los calabozos rezumará un licor más fuerte que la muerte

Cuando se la contempla desde lo alto de un precipicio

Los cometas se posarán suavemente en los bosques antes

de fulminarlos

Y todo pasará dentro del amor indivisible

Si el motivo de los ríos nunca desaparece

Antes de que sea completamente de noche observarás

La gran pausa de la plata

Sobre un pescador en flor aparecerán las manos

Que escribieron estos versos y que serán husos de plata también

Y también golondrinas de plata sobre el oficio de la lluvia

Verás el horizonte abrirse y de pronto habrá acabado el

beso del espacio

Pero el miedo ya no existirá más y los cristales del cielo y del mar

Volarán por el viento con más fuerza que nosotros

Qué haré yo con el temblor de tu voz

Sonríe danzarina alrededor del único lustro que no caerá

Trampa del tiempo

Subiré los corazones de los hombres

Para una suprema lapidación

Mi hambre dará vueltas como un diamante demasiado tallado

Trenzará los cabellos de su hijo el fuego

Silencio y vida

Pero los nombres de los amantes se olvidarán

Como la adónica gota de sangre

En la luz enloquecida

Mañana engañarás a tu propia juventud

A tu gran juventud luciérnaga

Los ecos solos harán moldes de todos los lugares que existieron

Y en la infinita vegetación transparente

Te pasearás con la celeridad

Que se pide a los animales de los bosques

Acaso te desgranes entre mis despojos

Sin verlos lo mismo que uno se arroja sobre un arma fluctuante

Pero yo perteneceré al vacío semejante a los Peldaños

De una escalera cuyo movimiento se llama muy penoso

Para ti los perfumes desde entonces los perfumes prohibidos

Lo angélico

Bajo el musgo esponjoso y bajo tus pasos que no existen

Mis sueños serán vanos y formales como el rumor de los

párpados del agua en la sombra

Me introduciré en los tuyos para sondear la profundidad

de tus lágrimas

Mis llamadas te dejarán dulcemente vacilante

Y en el tren hecho de tortugas de hielo

No tendrás que tirar de la señal de alarma

Llegarás sola a esta playa perdida

Donde una estrella descenderá sobre tus equipajes de arena

(Versión de Manuel Álvarez Ortega)

Hotel de las centellas

La mariposa filosófica

Se posa en la estrella rosa

Y forma así una ventana del infierno

El hombre enmascarado está siempre de pie ante la mujer desnuda

Cuyos cabellos resbalan lo mismo que de mañana la luz de un farol

que han olvidado apagar

Los sabios muebles preparan la pieza que hace juegos de manos

Con sus rosetones

Sus rayos de sol circulares

Sus moliendas de vidrio

En cuyo interior azulea un cielo con precisión

En memoria del pecho inimitable

Ahora la nube de un jardín pasa por encima de la cabeza del hombre

que acaba de sentarse

Parte por la mitad a la mujer de busto mágico y ojos de Parma

Es la hora en que el oso boreal con gesto de gran inteligencia

Se estira y da cuenta de un día

Al otro lado la lluvia se encabrita sobre los bulevares de una gran ciudad

La lluvia entre la niebla con regueros de sol sobre las flores rojas

La lluvia y el diávolo de los viejos tiempos

Las piernas bajo la nube frutal rodean el invernadero

Sólo se percibe el pulso de una mano muy blanca representado

por dos minúsculas alas

El balancín de la ausencia oscila entre las cuatro paredes

Hendiendo las cabezas

De donde se escapan bandadas de reyes que en seguida se hacen la guerra

Hasta que el eclipse oriental

Turquesa en el fondo de las tazas

Descubre el lecho equilateral de sábanas color de esas flores llamadas

bola de nieve

Los veladores deliciosos las cortinas rasgadas

Al alcance de un librito con estas palabras estampadas

No hay mañana

Cuyo autor lleva un nombre extraño

En la oscura señalización terrestre

(Versión de Manuel Álvarez Ortega))

ESCRITURA AUTOMATICA: Surrealismo existencial o simple esoterismo

2011-05-02T05:58:00.000-07:00

La literatura es el más miserable camino que conduce a todo.

(André Bretón)

Joan Miró

Según la esotérica (ciencia que estudia las manifestaciones paranormales) la escritura automática es un técnica muy frecuente utilizada por médiums o videntes, los cuales a manera de trance "escriben" lo que le dicta un espíritu o ente, de manera que el lápiz o la pluma se muevan con total libertad, prácticamente solo sobre la hoja de papel.

Para los Poetas Surrealistas la escritura automática no es otro que el mero proceso o resultado de la escritura que no proviene de los pensamientos conscientes de quien escribe, el cual consiste en situar el lápiz sobre el papel y empezar digamos a "escribir", dejando fluir los pensamientos sin ninguna coerción moral, social o norma de ningún tipo.

Surgido en la primera mitad del siglo veinte, el Movimiento Surrealista abarcó tanto el plano poético como el estético. Este método fue ampliamente defendido y usado principalmente por André Bretón (considerado el padre del Movimiento Surrealista) y la plana mayor de los surrealista, de la cual formaban filas: Louis Aragón, Philipe Soupault, Antonin Artaud, Paul Éluard, Marcel Duchamp, Max Ernst, entre muchos otros. Sus postulados autónomos especificaban que el "YO" del poeta se manifestaba de manera libre de represión y conjeturas, lo que dejaba en plena libertad el poder creativo de quien escribe, cuyos actos creativos no estarán programados con el sentido inmediato que requiere el acto consciente; de esta manera cualquier manifestación de escritura a partir de ese momento escaparan a la voluntad del propia del autor.

De manera general en la escritura automática se transmiten las ideas tal cual como surgen de la mente del autor, sin ningún tipo de reflexión, sin tener un tema especifico determinado y sin fijarse en una secuencia o coherencia lógica, las cuales serian plasmadas de manera directa a un texto o un poema. Para ello se escribe a toda prisa, lo bastante para no corregir ni releer lo escrito, ya que según el propio Bretón "La primera frase vendrá por sí sola, tan cierto es que en cada segundo hay una frase, extraña a nuestro pensamiento consciente, que está pidiendo exteriorizarse". Lo anterior estaba justificado en el hecho del que el sueño tenía una realidad objetiva y ejercía una gran influencia en la realidad consciente objetiva, a lo que según él, se lograba a su vez un "dictado del pensamiento, en ausencia de todo control ejercido por la razón y fuera de toda preocupación estética o moral".

Massón

Lo que nos lleva a la deducción que la finalidad de la escritura automática, lejos de ser una transcripción de la ideas de quien escribe o pinta, es un "foto pensamiento del subconsciente". Esta idea existencial ha generado innumerables criticas en torno al concepto mágico-divino que se le atribuye a este método.

A lo largo de la historia han sido muchos los poetas y pintores que han utilizado esta técnica de creación entre los que podemos citar de manera notoria al mismo Bretón y a Luis Buñuel, Salvador Dalí, Louis Aragón, Philipe Soupault, Antonin Artaud, Paul Éluard , Andre Masson Joan Miró, Stefan Von Reiswitz, Picasso, Pierre Roy, Alberto Giacometti, Rafael Alberti, Ramón Gómez de la Serna, Federico García Lorca, Luis Cernuda, Juan Eduardo Cirlot, entre otros. Y de este lado del mundo a Pablo Neruda, Braulio Arenas, Cesar Moro, Julio Cortázar, Cesar Vallejo, Jorge Luis Borges, Octavio Paz, entre muchos otros.

De igual modo, la esotérica pude aportar ejemplos claros de este método de la "escritura automática" como lo es el caso de Pearl Curran, una ama de casa británica de principios del siglo XX que por medio de esta técnica obtuvo varias obras literarias transmitidas por un ente misterioso o espíritu femenino llamado "Patience Worth", quien según la señora Curran había nacido en Dorset (Inglaterra) en el siglo XVII, y murio asesinada por los Pieles Rojas después de emigrar junto a su familia al nuestro Continente Americano.

Según investigaciones, los textos y poemas fueron dictados a la señora Curran por medio del uso de la Ouija (instrumento esotérico utilizado para hacer contacto con entes del mas allá), de los cuales se destaca la novela "Hope Trueblood". Las obras de Patiece Worth se convirtieron en el foco de atención y estudio de reconocidos escritores e investigadores psíquicos, en especial porque el idioma en el que fueron escritos correspondían ciertamente al lugar y época de donde vivió supuesto espíritu.

En este orden de ideas, cabe enfatizar que el surrealismo ya existía mucho antes de que Bretón se convirtiera en su mas laureado defensor y precursor como movimiento de vanguardia filosofal y artística. El primer artista surrealista del cual se tiene registro es Hieronymus Bosch "El Bosco", quien creó obras de gran popularidad en los siglos XV y XVI de las cuales se destacan "El Jardín de las delicias" y "El carro de heno".

Esta ampliamente documentado que en la antigüedad, remontándonos a la Grecia antigua, muchos de los poetas gustaban escribir de noche a la luz de las lámparas de aceites como Sócrates, Platón, Aristóteles, entre mucho mas. Basándonos en la química como ciencia, se deduce que la combustión de aceites produce monóxido de carbono, lo que una vez respirado por un individuo le origina una especie de trance semejante al que se auto-producían los artistas del surrealismo en la "escritura automática". Igual pasaba con el célebre Nostradamus quien escribió sus cartillas de predicciones a la luz de las lámparas de aceite o los profetas cuando escribían los libros que componen la Santa Biblia.

Amplio ha sido el debate en cuanto a las circunstancias o momentos en que un ser humano es capaz de actuar en influencias de la "escritura automática". Infinidades de tratados, libros y ensayos han puesto hincapié en este método tan contradictorio. Entonces la pregunta que todos nos hacemos: ¿En qué consiste en realidad el método de la escritura automática? Según la opinión mas acertada consiste en:

Joan Miró

(1) Tomar un lápiz y un papel o sentarse frente al teclado de su computadora (claro si opta por esta segunda opción procure desconectarse de las redes sociales y silenciar los altavoces de su equipo eléctrico, y lo mas importante "aléjese de los celulares").

(2) Relajarse (son validos tomarse un café, te o cualquier infusión que le produzca calma).

(3) Escuche su yo interior.

(4) Observe, ya sea el papel o el monitor de su computadora muy atentamente.

(5) El paso mas importante, escuche los sonidos a su alrededor.

La regla es desaparecer, no existir, no intentar actuar. Sentir que su mano tiene una vida propia, tiene su propia energía, es totalmente ajena a su cuerpo, "que piensa" y que "Usted" es simplemente el observador. La finalidad no es ilustrar ni reproducir nada, solo abrir los canales inconscientes de nuestras energías creativas. Cuando termine no es válido ni añadir ni corregir nada.

TITANES DE LA POESIA ARABE: Muhammad Al Maghut (1934-2006)

2011-04-29T07:13:00.000-07:00

"Yo soy el que no ha muerto aún en guerra, por accidente, terremoto o en la calle .."

(Al Maghut)

De origen sirio, Muhammad Al Maghut, es considerado por la crítica como uno de los más destacados poetas árabes contemporáneos. Aunque en sus inicios no fue fundador del Movimiento de renovación del Verso Libre Árabe, fue sin dudas, uno de sus mas connotados exponentes.

Su origen humilde y autodidacta le dotó de una sensibilidad poética excepcional, lo que constituyó su pasaporte inmediato para el exclusivo circulo de los poetas vanguardista que buscaban la liberar al verso árabe de las garras de la clásica forma y fondo en la cual estaba sumergida por mas de quince siglos.

Adoptado por el movimiento vanguardista en la década de los 50 a su llegada a Beirut, su poesía fue acogida de manera favorable, ya que Al Maghut inyectaba un dinámismo excepcional a la vanguardia, llevandolo a participar activamente en el proceso de renovación junto con a poetas como Adonis y Yusuf Al Jal.

De lenguaje fresco y espontáneo, de imágenes que en su complejidad expresan sentimientos inusitados, de prosa amena y existencial, la poesía de Al Maghut difiere totalmente a la de sus colegas de vanguardia.

Y no es para mas, Al Maghut presenta al lector una poesía variada con un espíritu propio ingobernable y decidido, la cual a manera de descripción imita magistralmente las asociaciones hiperbólicas de su naturaleza poética misma y sus concepciones de libertad absoluta.

Su antipatía a las estructuras clásicas de la tradición de rítmica árabe, asi como el uso demasiado connotado que le diera al verso libre, colocaron sus versos en el mas alto peldaño de los poetas del Movimiento Renovador Árabe del Verso Libre, y uno de los mas apreciados en el Mundo Occidental.

LA SOMBRA Y SOL DE MEDIO DIA

Todos los campos del mundo

En desacuerdo con dos labios pequeños

Todas las calles de la historia

En desacuerdo con los dos pies descalzos.

Amor,

De ellos es viajar

De nosotros esperar

Ellos tienen horcas

Nosotros tenemos cuellos

Ellos tienen perlas

Nosotros las pecas y los lunares

Son dueños de la noche, el amanecer, el sol de la tarde y el día

Y somos dueños de la piel y los huesos.

Sembramos bajo el sol del mediodía,

para ellos comer en la sombra

Sus dientes son blancos como el arroz

los nuestros oscuros como los bosques desolados,

Sus pechos son suaves como la seda

los nuestos pechos polvorientos como cuadrados ejecución

Y, sin embargo, somos los reyes del mundo:

Sus casas están enterrados en las facturas y las cuentas

Nuestras casas están enterrados en las hojas de otoño

En sus bolsillos llevan las direcciones

de ladrones y traidores

En el nuestro llevamos las direcciones

de los ríos y tormentas eléctricas.

Son dueños de las ventanas

Somos propietarios de los vientos

Son dueños de los barcos

Somos dueños de las olas

Son dueños de las medallas

Poseemos el barro

Son dueños de las paredes y balcones

Somos dueños de las cuerdas y los puñales.

Y ahora, queridos

Venga, vamos a dormir en las aceras.

(tradución A.Mercedes)

Nelsón Olivera

LOS EXTRAÑOS

Nuestras tumbas están oscureciendo en la colina

y la noche está cayendo en el valle.

camina entre la nieve y las zanjas

y mi padre asesinado sobre su caballo dorado.

En su pecho delgado

se agitan las toses de los bosques

y el murmullo de las ruedas destruidas

y el dolor perdido entre las rocas

canta una nueva canción al hombre errante

a los niños rubios y al rebaño muerto en la orilla pedregosa.

Oh montañas cubiertas de nieve y de piedras

Oh río que acompaña a mi padre en aquella tierra extraña,

dejad que me apague como una vela frente al viento.

Dejad que sufra como el agua alrededor de la nave

pues el dolor extiende su ala traidora

y la muerte colgada en la cintura del caballo

penetra en mi pecho

como la mirada de una adolescente,

como el dolor de un aire glacial.

ARDEN LAS PALABRAS

Poesía, inmortal cadáver, me aburres.

Líbano arde,

Brinca cual yegua herida al borde del desierto

Mientras yo busco a una chica robusta

Para rozarla en el autobús,

A un hombre de rasgos árabes

Para derribarlo en cualquier sitio.

Mi país se desploma,

Tiembla desnudo cual cachorro de león

Mientras yo busco un rincón retirado

Y a una aldeana desesperada para seducirla.

Diosa de la poesía

Que penetras en mi corazón cual cuchillo

Cuando pienso que compongo poemas

A una chica desconocida,

A un país mudo

Que come y duerme con cualquiera.

Puedo reírme hasta que la sangre

Fluya por mis labios.

Yo soy la flor letal,

El águila que golpea a su presa sin piedad.

Árabes,

Montañas de harina y placer,

Campos de balas ciegas,

¿queréis un poema sobre Palestina,

sobre conquista y sangre?

Yo soy un hombre extraño:

Tengo el pecho de lluvia

Y en mis ojos ausentes

Hay cuatro naciones heridas buscando su muerte.

Estaba hambriento,

Escuchando la triste música

Y dando vueltas en la cama cual gusano de seda

Cuando saltó la primera chispa.

Desierto: tú mientes.

¿Para quién es esta muerte púrpura

y la flor recogida bajo el puente?

¿Para quiénes son estas tumbas

inclinadas bajo las estrellas,

esta arena que nos das

cada año cual cárcel o poema?

Ayer regresó este héroe de labios delgados

Acompañado por el viento, los tristes cañones

Y su larga lanza brillando cual puñales desnudos.

Dadle un anciano o una prostituta,

Dadle estas estrellas y las arenas judías.

Allí

En medio de la frente

Donde cientos de palabras agonizan

Quiero la bala de gracia.

Hermanos,

He olvidado vuestros rasgos,

Aquellos seductores ojos.

¡Dios mío!

Cuatro continentes heridos en mi pecho.

Creía que conquistaría el mundo

Con mis ojos azules y mi mirada poética.

Líbano: mujer blanca bajo el agua,

Monntañas de pechos y garras.

Grita, mudo,

Alza los brazos

Hasta que estallen las axilas

Y sígueme.

Yo soy el barco vacío,

El viento cubierto de campanas.

Sobre los rostros de las madres y los cautivos,

Sobre los versos y metros decadentes

Verteré fuentes de miel,

Escribiré sobre árboles o zapatos,

Rosas o muchachos.

Aléjate, desgracia,

Bello muchacho encorvado.

Mis dedos son largos cual agujas

Y mis ojos son dos héroes heridos.

Desde hoy no habrá versos.

Cuando te derriben, Líbano,

Y se acaben las noches de poesía y frivolidad

Dispararé la bala en mi garganta.

(Tradución Al-farah laysa mihnati)

DESTRUCION DE UN POEMA

Estos truenos y olas ensordecedores

los horizontes oscuros

la arena esparcida

los pájaros vociferantes

los cráneos a la deriva

y el fango venido de todas partes,

no es un cambio de tiempo

es un simple punto de vista.

(Traducción de Manuel Jiménez Lucena)

EL ICONO

Escribo y borro, mi pluma es como la espada en la axila

porque yo escribo de la dignidad.

Escribo una palabra y devoro una cosecha

porque yo escribo del hambre.

Y como pan, bebo nubes

porque yo escribo de la sed.

Y dejo alimentar mi pluma donde quiere

porque yo escribo de la libertad.

(Traducción de Manuel Jiménez Lucena)

INVIERNO

Como lobos en una estación seca

Germinamos por todas partes

Amando la lluvia,

Adorando el otoño.

Un día incluso pensamos en mandar

Una carta de agradecimiento al cielo

Y en lugar de un sello

Pegarle una hoja de otoño.

Creíamos que las montañas se desvanecerían,

Los mares se desvanecerían,

Las civilizaciones se desvanecerían

Pero permanecería el amor.

De pronto nos separamos:

A ella le gustan los grandes sofás

Y a mí me gustan los grandes barcos,

A ella le gusta susurrar y suspirar en los cafés

Y a mí me gusta saltar y gritar en las calles.

A pesar de todo

Mis brazos se abren al universo

Esperándola.

(Tradución Al-farah laysa mihnati)

TITANES DE LA POESIA ARABE: Al-Bayati (1926-1999)

2011-04-26T08:26:00.000-07:00

"Yo siempre sueño en la noche que estoy en Irak y escuchar sus latidos del corazón y el olor de su perfume por el viento, sobre todo después de la medianoche, cuando está tranquilo."

(The New York Times, Bagdad.)

Romper con una tradición poética de quince siglos es una responsabilidad demasiado fuerte para un poeta, en especial cuando sus opiniones abiertas y políticas de izquierda sacuden a todo un conjunto de países de firmes costumbres islamista. Así comienza uno de los procesos de renovación y conceptualización de la poesía árabe moderna a cargo de Abdul Wahab al-Bayati.

Considerado una de las joyas mas preciada de la literatura árabe, Al-Bayati es uno de los poetas modernista iraquíes pioneros en el uso del verso libre en lugar de las formas tradicionales poéticas clásicas árabe en cuando a fondo y estructura. Se hizo mundialmente famoso en el proceso por su firme postura modernista.

Su obra, compuesta por más de 20 libros de poesía, ha sido traducida a los principales idiomas. "Un gran innovador en su forma de arte" (The New York Times, Bagdad). Sus múltiples años de exilio tuvieron un gran impacto en su poesía caracterizada por la nostalgia que impregnaba a sus versos.

Vinculado fuertemente a la tradición oriental, sus obras configuran una alusión mágica estética espontanea en la que se dan cita las propias raíces orientales del autor y la tradición poética romántica en sus diversas derivaciones.

Ahora bien, lo que hace la diferencia entre los poemas de Al-Bayati y los demás poetas del Movimiento del Verso Libre Árabe, es que sus trabajos poéticos parten de un común factor determinante: el misticismo, el cual es manejado a la perfección por el poeta e impregna movimiento visual de imagenes y una insinuación constante que caracteriza de manera preponderantemente sus trabajos poéticos.

''Al-Bayati llevó la poesía árabe más allá de las limitaciones de la clásica forma poética árabe, trascendiendo los esquemas tradicionales de la rima y la métrica de los patrones convencionales que había prevalecido por más de 15 siglos'', ( Bassam K. Frangieh, profesor de lengua y literatura árabe la Universidad de Yale y traductor de varios libros de Al-Bayati)

"Bizantinas", de Abu Firas

Escribí en la roca

tu nombre, amada,

y en las olas del mar.

Pero borró el viento las palabras.

Yo, entonces, veía más lejos que los adivinos.

Y el juglar, al cantar mis poemas,

no comprendió mi llanto:

cantó la muerte definitiva.

Mientras, yo, en el cautiverio,

por segunda vez lo escribí

sobre el mármol de la tumba.

( LA MUERTE EN VIDA, Editorial Ayuso, 1980,

traducción de Federico Arbós)

POEMA DE AMOR A ISHTAR

Vierte el ciprés en la noche lágrimas de amante,

al relámpago abre su pecho:

A sus pies, cubierto el rostro de nieve silvestre,

se prosterna el augur de las estaciones

desnudo y aterido

y araña la tierra y la desnuda

y muere,

dejando una gota de luz entre sus pequeños pechos,

en su vientre un temblor de volcán que despierta.

Allí donde germinan las semillas

ofreciendo el calor de los abismos

como leche materna

y las raíces se propagan

para devolver la sangre a los veneros,

el agua del río al inmenso mar,

las mariposas al prado florido.

¿Cuándo volverá Ishtar a nuestra casa,

escoltada por la luz y los pájaros?

Me nacieron alas

mientras de destierro en destierro llevaba

el dolor de las noches lluviosas,

flores de cementerio,

amuletos de monarcas hechiceros:

Como el agua del río bajo los puentes del mundo

cargado de odio, alcancé a ciegas las riberas sombrías

y desgarrándome el cuerpo te llamé en nombre de la palabra.

Buscando tu pequeño rostro dulce

en tiempos de terror y asesinatos,

de magia y muerte de los dioses.

Te desée en mi última hora y al nacer de nuevo.

En las fiestas de muerte de los pobres

preguntaba por tí, suplicaba,

besaba los sepulcros de los santos

y el polvo del más ilustre enamorado.

Pero tras un millar de oraciones,

llovieron los cielos nieve y sangre

y mujeres fantasmales, ciegas muñecas de barro,

no vieron la aurora de mi alma

ni la noche de llanto en mi rostro.

¿Cuándo aparecerá Ishtar como la estrella del crepúsculo

y llegará hasta nosotros?

Igual que aquella tarde vino el rey del amor

para recitar a los difuntos el Eclesiastés

y con mano piadosa cubrir mi rostro

y mi vida atormentada.

III

En el contraluz de la ventana

aleteó un pájaro cantando

y una rosa ardiente me ofreció como saludo,

brasa trémula que cayó en mis brazos

cuando envuelto en la soga de la horca dormía.

La rosa se hizo niña

y la niña hembra enamorada

que ansiaba la luna de nieve y el fulgor del rayo.

(Escrito en el barro,1970, Traducción Federico Arbós,

Ediciones Hiperión)

EL SECRETO DEL FUEGO

El último día, besé sus manos,

sus ojos, sus labios.

Le dije: ahora estás

madura, cual manzana.

Una parte de ti es una mujer

y la otra algo indescriptible:

Las palabras

huyen de mí

y yo huyo de ellas.

Ambos fluimos

hacia la infancia de este rostro trigueño

y este cuerpo cálido y lozano.

Ahora suplico

y, sediento, acerco mi rostro

a esta fuente rebosante.

El último día, le dije:

Eres el fuego de los bosques,

el agua del río

y el secreto del fuego.

Una parte de ti es indescriptible

y la otra: sacerdotisa en el templo de Ishtar.

(Del poemario: El jardín de Aisha, 1989,

taduccion Maria Luisa Prieto)

BAILARINA DE HUMO

Una bailarina del mar de China

danza en una caja de porcelana.

Cierra los ojos

y llora

llevando en una mano un pájaro

que eleva como ofrenda a la luz

y en la otra una flor de almendro

que esconde en el fondo de la caja.

Cae, cual estrella, en el mar de China

y desaparece como el humo en el viento.

(Del poemario: El jardín de Aisha, 1989,

taduccion Maria Luisa Prieto)

COMO NACIENDO AúN: Víctor Villegas (1924-2011)

2011-04-25T08:54:00.000-07:00

Paz a su restos. Siempre le recordaremos en cada verso oloroso a caña de azúcar y salitre.

Gracias por la poesía.

Víctor Villegas, poeta y abogado dominicano

perteneciente al movimiento poético "Grupo del 48"

o "Generación del 48" y "Premio Nacional de Poesía"

COMO NACIENDO AUN

He amado demasiado.

Pido perdón. Y punto.

He llorado demasiado.

Pido perdón. Y punto.

Amado y llorado con el

corazón ajeno,

con los ojos de los que en mí encendieron

la lágrima sencilla que fui desparramando

por el pueblo.

Está como naciendo aún

el pájaro caliente entre mis venas.

Asoma por mi piel su pequeña cabeza:

el mismo antiguo espanto de la tierra

asolada!

Mejor,

desde este instante,

pido perdón más allá de la muerte.

APOTEOSIS DE LA LUZ

En el principio era un túnel más allá de la muerte,

un eco sin metal, sin sonido de abejas,

era un silencio solo mordido por la ausencia,

y no había más guitarras

que el sueño de la lluvia,

y más pan que la espera del oro de los días.

En el principio era el tiempo. Ningún amor furioso

repartió por sus venas de lacerante fuego

el calor del deleite que emana de los cuerpos,

la tentación y el aire de los últimos labios

que mueren con la luna detrás de las ventanas.

ninguna mano, ni mil manos,

ni un millón de corales,

ni el pecho atravesado del ruiseñor, ni la ceniza,

ni el grito de los pueblos con sus ojos de aceite

buscando los paisajes,

nada a no ser una huella sin su pájaro

un latido sin cauce, una mirada ciega,

pudo de luz y ámbar inaugurar la espuma.

¡Entonces, ay, la estrella, los nardos, las espadas!

¡Cuántos rostros sombríos cayeron en las tumbas,

cuántos hijos pudieron desenterrar la sangre!

Ni siquiera la lluvia merece este lamento.

Cuando llegó el más fuerte y doblegó los bosques,

y crujió la madera y el corazón del hombre busca asilo

en un mundo de muerte inverosímil,

cuando las calles solas se hundían en las sombras,

y era confuso el beso y el llanto era confuso

como cola de gallo empujada por soldados,

quién pensaba en la furia del hacha redentora,

en la flecha que el joven capitán encendía,

Mañana es esta hora de alas infinitas,

La otra orilla estará poblada de luceros,

y habrá espacio en la mesa y niños como espigas,

y azúcar empapada de canto y de rocío.

Mañana como siempre caerán las amapolas.

Otra vez el principio, otra vez, sin embargo,

como una llama blanca.

TITANES DE LA POESIA ARABE: NAZIK AL MALAIKA (1923-2007)

2011-04-21T18:29:00.000-07:00

"La vida sigue creando en mi rostro una cruel máscara desbordando agua sorda y helada, y su veneno esconde alguna grandeza. "

(Al Malaika)

Nacer mujer no habría sido tan contradictorio en un país de machismo ancestral, si el 27 de noviembre del 1947 a una joven universitaria iraquí nunca le hubiese pasado por la mente publicar un poema titulado "El Cólera". Así comenzó toda una revolución poética de vanguardia y ruptura, que termino en tajos con la herencia y el método de la poesía clásica árabe enfocada en temas de religiosidad absoluta, y que dio paso al "Boom" del Verso Libre.

manera insólita, siendo Irak un país conservador, la renovación de la poesía árabe y sus estructuras de formas y contenido llevaban un nombre de mujer: NAZIK AL MALAIKA. Su propuesta poética de renovación era la mas osada y descabellada en un mundo con tendencias tan clásicas. La amenaza de rompimiento definitivo con las normas pre-establecidas le merecieron el reconocimiento de ser la pionera en el movimiento de "El Verso Libre", el cual junto con otros poetas del mundo árabe como Al Sayyab dio paso al "Modernismo Poetico" rápidamente aceptado en otros países de habla árabe.

Su estilo inigualable estuvo impregnado del uso sensual de las imágenes mas inusuales y la musicalidad de sus delicados versos. La melancolía, abordada en diferentes temas siempre destacaba una ideología fundamental: el derecho de la mujer a ser escuchada.

Yo
La noche se pregunta quién soy yo.
Yo soy su secreto profundo, inquieto
y negro, su secreto rebelde.
He escondido mi esencia en el silencio.
He envuelto el corazón en conjeturas.
Y me he quedado aquí, pálida, inerte,
viendo cómo los siglos se preguntan
quién soy.
El viento se pregunta quién soy yo.
Soy un soplo asombrado, renegada del tiempo,
y, lo mismo que él, no tengo sitio.
Seguimos caminando sin final,
pasando eternamente, y al llegar a la cumbre,
encontramos tan sólo el fin de la miseria;
entonces, el vacío.
El tiempo se pregunta quién soy yo.
Como él, una orgullosa que devora las eras,
y las dota de vida nuevamente.
Creo el lejano pasado
de una esperanza fácil, seductora,
para volver yo misma a sepultarlo.
Y así poder forjarme un ayer diferente,
y de helado mañana.
La esencia se pregunta quién soy yo.
Como ella, marcho fija en las tinieblas,
sin que nada la paz me proporcione.
Yo sigo preguntando, y la respuesta
sigue siendo también un espejismo.
Y aunque la creo cercana —como siempre—
al llegar a su lado, se ha disuelto.
Desaparece. Muere.

LA BAILARINA APUÑALADA

Baila, con el corazón apuñalado, canta
Y ríe porque la herida es danza y sonrisa,
Pide a las víctimas inmoladas que duerman
Y tú baila y canta tranquila.
Es inútil llorar. Contén las ardientes lágrimas
Y del grito de la herida extrae una sonrisa.
Es inútil explotar. La herida duerme tranquila.
Déjala y venera tus humillantes cadenas.
Es inútil rebelarse. Nada de cólera contra el furioso látigo.
¿Qué sentido tienen las convulsiones de las víctimas?
El dolor y la tristeza se olvidan
Y también uno o dos muertos, y las heridas.
convierte el fuego de tu herida en melodía
Que resuene en tus labios anhelantes
Donde queda un resto de vida
Para un canto que no callan la desgracia ni la tristeza.
Es inútil gritar. Repulsa y locura.
Deja al muerto tendido, sin sepultura.
Cualquiera muere… que no haya gritos de tristeza.
¿Qué sentido tienen las revueltas de los presos?
Es inútil rebelarse. En la gente, los restos
De venas no dejan circular la sangre.
Es inútil rebelarse mientras algunos inocentes
Esperan ser inmolados.
Tu herida no se diferencia de las demás.
Baila, ebria de tristeza mortal.
Los insomnes y los perplejos están abocados al silencio.
Es inútil protestar. Descansa en paz.
Sonríe al rojo puñal con amor
Y cae al suelo sin temblar.
Es un don que te degüellen como una oveja,
Es un don que te apuñalen el corazón y el alma.
Es una locura, víctima, que te rebeles.
Es locura la cólera del esclavo cautivo.
Baila la danza del fuerte, del feliz
Y sonríe con la felicidad del esclavo a sueldo.
Contén el dolor de la herida: es pecado gemir,
Y sonríe complacida al asesino culpable.
Regálale tu corazón humillado
Y déjale cortar y apuñalar con placer.
Baila con el corazón apuñalado, canta
Y ríe: la herida es danza y sonrisa.
Di a las víctimas degolladas que duerman
Y tú baila y canta tranquila.

POESIA A OTRO NIVEL

2011-04-21T07:33:00.000-07:00

GRACIAS MIL a todos mis lectores de la

"CASTA DE LEONES"

por apoyar mi Blog de poesía

YA LLEGAMOS A LAS 20,000 visitas.

Que viva la POESIA SIN DISCRIMANACION ni CENSURA

VAMOS A REINVINDICAR LA MANERA DE VER LA POESIA
sin importarnos quien la escriba,
su idioma, su religión o su ideología...

(Angie Mercedes, blog master)

FELICIDADES a todas las FELINAS del mundo!!!

2011-03-08T06:54:00.000-08:00

VIDEO-POESIA: LA GAVIOTA (Juan Bosch)

2011-03-03T07:54:00.000-08:00

Este VIDEO-POESIA presenta un poema ampliamente conocido en la República Dominicana, el cual fue escrito por el extinto Poeta y Ex-presidente JUAN BOSCH, cuando fue encarcelado en la Fortaleza Ozama acusado de conspirar en el ataque terrorista de la Ave. Máximo Gómez.

VIDEO-POESIA: EPITETOS DE LA NOCHE (Angie Mercedes)

2011-02-28T07:33:00.000-08:00

VIDEO-POESIA perteneciente al poemario "Daños Colaterales" copyright reserved 2009

VIDEO-POESIA: (Daños Colaterales.2009)

2011-02-17T17:43:00.000-08:00

VIDEO-POESIA del poema "El olor de los perros"

perteneciente a mi poemario "Daños Colaterales" 2009

TITANES DE LA POESIA ARABE: Adonis(1930-presente)

2011-02-16T07:36:00.000-08:00

"Todo artista es un exiliado dentro de su propio idioma"

Ali Ahmad Said Isber, mejor conocido mundialmente como Adonis, seudónimo que adquirió del profeta pagano sirio cuyo culto se extendió hasta Grecia, es uno de los poetas mas importantes e influyente en la lengua árabe moderna.

Soberbio, firme, polémico, atrevido, complejo y con amplio sentido del erotismo, sus trabajos literarios enfocan una perspectiva muy diferente en cuanto a rima y métrica de los poetas contemporáneos de su época. La limpieza de su lenguaje poético, el surrealismo mezclado con el simbolismo y el misticismo de la poesía clásica árabe, impregnan su manera de plasmar sus versos en un mundo secular influenciado por las religiosidad y tradiciones.

Esta leyenda viva, parte fundamental de la liberación formal, estructural y conceptual de la poesía modernista árabe a mediados del siglo 20, es uno de los poetas mas criticado por los líderes religiosos islamistas. Adonis, considerado como "un revolucionario poético de las clases que ha tratado de liberar a verso árabe de sus formas tradicionales y la materia"(the new york times).

Admirado por muchos , odiado por otros, Adonis es sin lugar a dudas el poeta árabe mas traducido a otros idiomas. Su concepción conceptual de la poesía sobrepasa los límites formales del propio Movimiento Modernista del Verso Libre del cual fue uno de los pioneros, convirtiéndolo en un iconoclasta de la poesía de la diáspora árabe. "Un pionero del poema en prosa, que ha jugado un papel en el modernismo árabe comparable a la de TS Eliot en la poesía en idioma Inglés" (The New York Times). Y es que Adonis revolucionó todo un sistema poético, manejando de una manera sublime la ironía de su exilio físico mas no conceptual. ''No hay poesía árabe antes de Adonis, y no hay poesía árabe después de Adonis.(Samuel Hazo, traductor de ''Las páginas de día y de noche'')

Propuesto en 3 ocasiones para el Premio Nobel de Literatura (2005-2006-2010), en el que fue superado por Harold Pinter, Orhan Pamuk y Vargas LLosa. La poesía para él es "un acto sin un principio ni un final".

LA CIUDAD

Dormí con la ciudad

en el comienzo de las ramas,

en el inicio de las heridas.

Estaba sobre mi lecho,

más agitada que un navío en alta mar,

y el semen la estremecía,

le abría todas las venas...

Al despertar, el lecho era un río,

por amor,

y el semen la historia de dos amantes,

y eran sus pechos dos ciudades.

(María Luísa Prieto)

EL TIEMPO (fragmento)

Abrazo a la espiga del tiempo,

mi cabeza es una torre de fuego.

Mi alma ha olvidado sus pasiones,

ha olvidado su patrimonio,

oculto en la casa de las imágenes.

No volverá a recordar lo que ha dicho la lluvia,

lo que ha escrito la tinta de los árboles.

Mi alma no dibuja más que una gaviota

empujada por las olas contra las amarras de un barco.

No escucha más que un grito metálico:

he aquí el corazón de la ciudad,

luna rota, unida al ombligo de un fantasma de chispas.

No sabe que Dios y el poeta

son dos niños que duermen en la mejilla de una piedra.

Mi alma ha olvidado sus pasiones,

por eso temo la sombra

y el bosquejo del futuro,

por eso me invade la duda

y el sueño se me resiste.

Amarrado, corro de un fuego a otro,

sofocado bajo el sudor que chorrea por mi cuerpo,

compartiendo con los muros el insomnio de la noche

(fieras son los pasos de la noche).

A menudo he dicho a la poesía sedimentada

en el fondo de mi memoria:

¿qué es esta sierra en mi cuello?

¿Quién me dicta la aleya del silencio?

¿A quién contaré mis cenizas?

Yo, que no sé arrancar el pulso y arrojarlo a la mesa.

Yo, que rechazo hacer de mi tristeza un tambor para el cielo.

Así pues diré: mi vida ha sido morada de espectros,

molino de viento.

(María Luísa Prieto)

ROSTRO DE MUJER

Vivo en el rostro de una mujer

que habita en una ola

a la que la marea empuja hacia una playa

cuyo puerto se pierde en sus conchas.

Vivo en el rostro de una mujer

que me hace morir, que quiere ser

faro apagado

en mi sangre que navega

a los confines del delirio.

(María Luísa Prieto)

ALQUIMIA DEL NARCISO

Los espejos reconcilian el mediodía con la noche.

Detrás de los espejos

un cuerpo abre camino

a sus nuevas regiones

en el cúmulo de las épocas,

borrando la estrella del camino

entre su ritmo y el poema,

cruzando el último puente.

... He matado a los espejos

y he mezclado sus zaragüelles de narciso con el sol.

He inventado a los espejos,

obsesionado en abrazar a los soles

y sus inmensidades siderales.

(María Luísa Prieto)

TITANES DE LA POESIA ARABE: BADR SHAKIR AL-SAYYAB (1926-1964)

2011-02-08T08:17:00.000-08:00

Poeta de origen iraquí, considerado como el pilar mas importante del "movimiento del verso libre" que en los años 40 renovó de manera estructural la poesía árabe. Este movimiento poético vincula a otros grandes poetas árabes como Nazik Al-Malaika, Albayati Abdulwahab y Shatbel Taqa, los cuales renovaron en un ángulo de 360 grados lo que hasta entonces se conocía como poesía árabe.

El poema mas importante de la amplia colección de trabajos de Al Sayyab, es el titulado "La canción de la lluvia" (1960) el cual es el mayor ejemplo de novedad discursiva y temática de la poesía árabe contemporánea.

Al Sayyab marcó un hito total en la poesía por la utilización de elementos tan intrínsecos como: la política y elementos sociales(heredados de su tendencia marxista) los cuales entremezclados con los elementos humanos, divinos y mitológicos, produjeron un sello muy personal en sus trabajos poéticos. Esta importante innovación poética-estructural lo sitio en el peldaño mas alto de la poesía árabe contemporánea.

La critica plantea sin embargo, que los trabajos poéticos de Al Sayyab tienen una influencia directa de las traducciones al árabe que produjera a importantes poetas como Louis Aragón, Hikmet, Edith Sitwell, T-eliot, entre otros. Cabe enfatizar que esto se debe principalmente a que Al Sayyab en su propia búsqueda de la renovación estructural de la poesía árabe, no dio lugar para el desprendimiento de los cánones de los usos y tradiciones, sino que planteó un modo de reciclaje cultural para dar paso a una extensa gama de imágenes humanas, espirituales y sensoriales que avistan un estilo meramente realista e individualista.

(w-d a.mercedes)

EL CANTO DE LA LLUVIA

Tus ojos son dos bosques de palmeras al alba

o dos almenas de las que se va alejando la luna.

Tus ojos, cuando sonríen, echan hojas las vides

y bailan las luces... cual lunas en un río

que estremeciera el remo débilmente al alba.

Se diría que en sus profundidades brillaran las estrellas.

Se ahogan en nieblas de una tristeza transparente

como el mar sobre el cual la tarde extiende sus manos

llevando el calor del invierno, el temblor del otoño

la muerte, el nacimiento, la oscuridad, la luz.

Despiertan todo mi espíritu el temblor del llanto

y una embriaguez salvaje que abraza al cielo

como el delirio del niño cuando teme a la luna.

Se diría que el arco iris bebiera de las nubes

y gota a gota se fundiera en la lluvia...,

parlotearan los niños en los lechos de las vides

e hiciera cosquillas al silencio de los pájaros en los árboles

el canto de la lluvia...

Lluvia...

Bosteza la tarde y las nubes aún siguen

goteando sus pesadas lágrimas.

Al igual que un niño que balbucea antes de dormir

porque su madre, se despertó hace un año

y no la encontró, después de insistir

le dijeron: "mañana volverá..."

Sin duda volverá.

Aunque los amigos murmuren que ella está aquí

junto a la colina, durmiendo el sueño de las tumbas,

comiendo a puñados de su tierra, bebiendo la lluvia.

Al igual que un pescador triste recoge las redes,

maldice las aguas y el destino

y esparce la canción mientras se oculta la luna.

Lluvia...

¿Sabes qué tristeza suscita la lluvia,

cómo sollozan los canales cuando se derrama,

qué perdido se siente el que está solo?

Sin fin, como la sangre derramada, como los hambrientos,

como el amor, como los niños, como los muertos, ¡es la lluvia!

Tus pupilas me rodean con la lluvia

y a través de las olas del golfo peinan los relámpagos

las costas de Iraq con estrellas y madreperlas

como si desearan la salida del sol

pero la noche extiende sobre ellas un manto de sangre.

Grito al Golfo: "¡Golfo,

tú, que das perlas, madreperlas y muerte!

Regresa el eco

como si gimiese:

"¡Golfo,

tú, que das madreperlas y muerte...!"

Casi puedo oír a Iraq atesorar truenos,

apilar relámpagos en las llanuras y los montes,

cuando arrancan su sello los hombres

y los vientos no dejan de Thamud

un solo resto en el valle.

Casi puedo oír a las palmeras beber lluvia,

oír a las aldeas gemir, a los emigrantes

luchar con remos y velas

contra los temporales del golfo y los truenos cantando:

"Lluvia...

Lluvia...

En Iraq hay hambre

y la época de la cosecha esparce los granos

para que se sacien los cuervos y las langostas

mientras pulveriza los graneros y las piedras

una muela que gira en los campos... A su alrededor,

hombres.

Lluvia...

¡Cuántas lágrimas derramamos la noche de la partida!

Después nos distrajimos por temor a hacernos reproches, con la lluvia...

Lluvia...

Desde que éramos pequeños, estaba el cielo

cubierto en invierno

y caía a cántaros la lluvia.

Cada año, cuando la tierra se cubría de hierba, sentíamos hambre,

no pasó un solo año en Iraq que no hubiese hambre.

Lluvia...

En cada gota de lluvia

hay un brote rojo o amarillo, de los jardines de las flores.

cada lágrima de los hambrientos y los desnudos,

cada gota derramada de la sangre de los esclavos

es una sonrisa que espera una nueva boca

o un pezón que se sonrosa sobre la boca del nacido

en un mundo joven del mañana, ¡dador de vida!

Lluvia...

Se cubrirá de hierba Iraq con la lluvia..."

Grito al Golfo: "¡Golfo,

tú que das perlas, madreperlas y muerte!"

Regresa el eco

como si gimiese:

"¡Golfo,

tú, que das madreperlas y muerte...!"

Esparce el golfo parte de sus grandes tesoros

sobre las arenas: espuma de salobre, madreperlas,

fragmentos de huesos de un miserable ahogado

emigrante que sigue bebiendo la muerte

del fondo del golfo y de su abismo.

En Iraq mil víboras beben el néctar

de una flor que el Éufrates alimenta con rocío.

Oigo al eco

sonar en el golfo:

"Lluvia...

Lluvia...

En cada gota de lluvia

hay un brote rojo o amarillo de los jardines de las flores.

Cada lágrima de los hambrientos y los desnudos,

cada gota derramada de la sangre de los esclavos

es una sonrisa esperando una nueva boca

o un pezón sonrosado sobre la boca de un niño

en el mundo joven del mañana, ¡dador de vida!

Y llueve a cántaros...

(Traducción María Luísa Prieto)

EL POETA MALDITO

"a Charles Baudelaire"

Llevas a la lucha tu espada oxidada,

se agita en una mano que casi abrasa al cielo

por su sangre inflamada e iluminada,

queriendo desgarrar al aire.

Reúnes a las mujeres

en una mujer cuyos labios son sangre sobre hielo

y su cuerpo engañoso y necio

es una víbora caminando, almohada sobre el lecho...

No quieres

abrir los tragaluces para que entre la luz,

para no sentir que es vida.

Oriente alza ante tus ojos los velos,

casi abrazas la belleza junto al trono de Dios,

casi la ves relucir en una nube de fragancia y luz.

La ves en el pezón de un seno que enciende las estrellas

con su rojez...

La muestras saliendo

de una tumba, la arrastra la nube de humo,

a su sombra pobre fugitiva duerme

un príncipe rodeado de copas y esclavas,

su grandiosa morada en ruinas

es una de las islas del coral,

mar que purifica a Lesbos con salobre.

Tu espíritu lo bebe desde el eco al abismo

cual si Safo te heredara un fuego en las venas,

y tú no abrazaras sino tu eterno sueño

como quien abraza su espectro asomado a un cristal.

¡Fuego de Narciso, Tántalo y los frutos!

Se diría que la indolente y lánguida África

(sus ríos caudaloros, los atabales,

sus espesos bosques de sombras y lluvia,

su húmeda sequía... la luna)

se envolviera en una mujer que perdió el honor,

y mamaras de ella veneno y llamas,

y sobre ella gotearas tu estraña pócima...

Se diría que desde la nube de humo y noche

te alzaras, entre un mundo que tensan los latidos del oro

y un mundo de imaginación y pensamientos,

desde un muro de embriaguez,

tras su sombra te acurrucas sin que te hiera la humanidad.

Entré por tu pecaminoso libro

al huerto de la sangre que arde con las flores,

bebí el néctar de sus letras,

senos de una loba en las estepas,

su leche es furia

y su sombra fecundidad.

Me sumergí, las olas me golpeaban

arrojándome de una orilla a otra vieja orilla.

Llevé desde su abismo la madreperla del castigo

te la llevo a ti.

¡Tiéndeme las manos!

¡Aparta las rocas y la tierra!

(Traducción María Luísa Prieto)

ciudad-lagui (Amparo Varo)

CIUDAD DEL ESPEJISMO

Crucé Europa hacia Asia

mientras se ocultaba el día.

Se diría que los montes y los mares

fuesen colinas y riberas de la acequia

donde brincaran los niños.

Del alba al ocaso

se abrazan norte y sur,

duermen las praderas en los desiertos.

Tú, mi amante, te asemejas a las estrellas lejanas,

se diría que entre nosotros hubiese un muro de sueños.

Mis manos te abrazan, exprimen un cadáver inerte,

como si abrazase mi sangre sobre piedras

en una casa cuyos ladrones fuesen los vientos, el mediodía, las nubes,

su tarde la quietud y las estrellas,

y su aurora una espera.

Los años se extienden ante nosotros: sangre y fuego,

les tiendo puentes

pero se vuelven un muro.

Y tú sigues en el abismo de tus profundos mares.

Me sumerjo sin tocarlos, me golpean las rocas,

descarnan las venas de mis manos, pido ayuda: "¡Wafiqa!

La criatura más cercana a mí eres tú, compañera

de los gusanos y las sombras".

Durante diez años he caminado hacia ti, amante que duermes

conmigo detrás de su muro, duermes en su mismo lecho,

y no tiene fin mi viaje

hacia ti, ¡ciudad del espejismo, destrucción de su vida!

Crucé Europa hacia Asia

mientras se ocultaba el día,

tú eres mi amante, ciudad alejada,

cerradas están sus puertas, tras ellas me detengo a escuchar.

(Traducción María Luísa Prieto)

TITANES DE LA POESIA ARABE: Mahmud Darwish (1941-2008)

2011-02-04T08:57:00.000-08:00

Es considerado como el poeta nacional palestino y uno de los más célebres literatos árabes contemporáneos de todos los tiempos. De prosa ligera y lenguaje directo, Darwish entremezcla la poesía de introspección metafísica (caracterizada principalmente por la mitología antigua) con la poesía humanista, enfocada al juego de palabras y la ironía, en la que los límites del sujeto están cada vez menos claros.

Sus obras literarias son un ejemplo claro de la extraña fusión de la realidad con la metafísica, de la lirica con la épica, rasgo que le ha caracterizado todos sus trabajos literarios y que lo vinculan directamente a nivel internacional con el movimiento "Realismo Metafísico de la Poesía" junto con otros grandes poetas que incluyen Seamus Heaney, Derek Walcott, Czesław Miłosz, Zbigniew Herbert, Joseph Brodsky, Wisława Szymborska, entre otros.

MELODÍA GITANA

Una calle clara.

Una chica sale a iluminar la luna.

Países lejanos,

países sin huellas...

Un sueño salado.

Una voz

que talla la cintura en la piedra.

Camina, amor mío,

por mis pestañas o por las cuerdas.

Una luna herida,

un silencio

que rompe el viento y la lluvia

y torna el río aguja

en una mano que teje los árboles.

Un muro que nada.

Una casa

que desaparece cada vez que surge.

Tal vez nos maten

o se duerman en el pasillo.

Un tiempo escandaloso,

una muerte

que nos desea cuando pasa.

Todo está concluido.

Nos hemos acercado al río.

El viaje de los gitanos ha concluido

y nosotros estamos cansados de viajar.

Una calle clara.

Una chica

sale a pegar fotografías

en las paredes de mi cadáver.

Mis jaimas están lejanas

y no dejan huellas...

MOSCAS VERDES

El espectáculo es eso. Espada y vena.

Un soñador incapaz de ver más allá del horizonte.

Hoy es mejor que mañana pero los muertos son los que

Se renovarán y nacerán cada día

Y cuando intenten dormir, los conducirá la matanza

De su letargo hacia un sueño sin sueños.

No importa el número. Nadie pide ayuda a nadie.

Las voces buscan palabras en el desierto y responde el eco

Claro, herido: No hay nadie. Pero alguien dice:

“El asesino tiene derecho a defender la intuición del muerto”

Los muertos exclaman:

“La víctima tiene derecho a defender su derecho a gritar”.

Se eleva la llamada a la oración

desde el tiempo de la oración a los

féretros uniformes: ataúdes levantados deprisa,

enterrados deprisa... no hay tiempo para

completar los ritos: otros muertos llegan

apresuradamente de otros ataques, solos o en grupos

una familia no deja atrás huérfanos ni hijos muertos.

El cielo es gris plomizo y el mar es azul grisáceo,

pero el color de la sangre lo ha eclipsado

de la cámara un enjambre de moscas verdes.

NOCHE QUE SE DESBORDA DEL CUERPO

Jazmín sobre las noches de julio.

Canción para dos extraños que se encuentran

en una calle que no lleva a ninguna parte.

¿Quién soy yo, después de estos ojos almendrados?

Dice el desconocido.

¿Quién soy yo, después de tu exilio en mí?

Dice la desconocida

Guardémonos de remover la sal de los mares antiguos

en un cuerpo que recuerda...

Ella le devuelve su cuerpo cálido

y él le devuelve su cuerpo cálido.

Así, los dos amantes extraños dejan su amor desordenado,

como abandonan su ropa interior

entre las flores de las sábanas.

- Si de verdad eres mi amado,

compón un Cantar de los cantares para mí

y graba mi nombre en la rama de un granado,

en los jardines de Babilonia.

- Si me quieres de verdad, posa mi sueño entre mis manos

y dile al hijo de María: Nos has hecho sufrir

la misma suerte que Tú has elegido.

Señor, ¿somos lo bastante justos para

la existencia del mañana?

- ¿Cómo me curaré del jazmín mañana?

Ellos permanecen juntos, en las sombras

que se extienden por el techo de su alcoba.

Ella le dice: No serás sombrío después de mis pechos.

Él responde: Tus pechos son noches que iluminan lo esencial,

noches que me cubren de besos. El lugar y yo

estamos repletos de noches que se desbordan de la copa.

Ella se ríe de su descripción. Y vuelve a reír

ocultando la pendiente de la noche en su mano.

- Amor mío, si pudiera ser un chico, sería tú.

- Y si yo pudiera ser una chica, sería tú.

Ella llora, como siempre,

al regresar de un cielo color vino.

Llévame, extranjero, a un país donde

no posea un pájaro azul sobre un sauce.

Ella llora, para cruzar sus bosques

en el largo camino hacia sí misma.

¿Quién soy yo? ¿Quién soy, después de tu exilio de mi cuerpo?

¡Ay de mí, de ti y de mí país!

¿Quién soy, después de estos ojos almendrados?

Muéstrame mi mañana.

Así, los dos amantes dejan su despedida en desorden,

cual perfume de jazmín sobre las noches de julio.

Cuando llega julio,

el jazmín me lleva a una calle que no conduce a ninguna parte,

pero yo sigo cantando:

jazmín sobre las noches de julio.

POESIA ARABE: ventana al fascinante mundo de la realiadad mitológica

2011-02-04T08:23:00.000-08:00

Cuadro de Yahya ibn Mamhmud al-Wasiti que incluye Maqamat al-Hariri

La poesía árabe ha existido desde tiempos inmemorables, de hecho debemos advertir que la propia compilación de la biblia que data de muchos siglos de antigüedad, ya incluía salmos y canticos a manera de versos. Básicamente toda la literatura árabe, que comprende a numerosos países, estaba escrita en versos.

Lamentablemente en occidente no contamos con traducciones veraces de esta lengua, lo que dificulta su lectura. A esto debe sumársele la ignorancia de la luchas ideológicas y política que hacen un bloqueo total al fascinante mundo de la poesía árabe rica en mitos, figuras y personajes que no tienen nada que envidiarle a los de occidente. Un ejemplo muy famoso de poesía árabe es la obra: "Layla y Majnun", de la era Umayyad en el siglo VII, la cual trata de una historia trágica de amor eterno parecida a la que se cuenta en la famosa obra de Shakespeare " Romeo y Julieta".

Debido a que la poesía árabe es un tema demasiado extenso, esta vez solo trataremos la Poesía Contemporánea que abarca a cinco grandes poetas que entregaremos en cinco partes tituladas: Titanes de la Poesía Árabe.

Cuando se guarda la ausencia

2010-08-15T11:06:00.000-07:00

"Luego de unas muy merecidas vacaciones literarias, vuelvo a retomar el blog con mas bríos que nunca. Espero que ustedes mis lectores disfruten este poema que les dejo como muestra de mi merecido agradecimiento a sus tan útiles correos a mi e-mail, twitter y facebook."

Escribo en el intramuro de mi consciencia.

Hablo entre letras inelegibles a tu gnosis.

Absorbe el muro mis palabras y garabatea.

Agoto mi arsenal de gestos metódicos.

Imágenes se pudren estériles en la ambigüedad.

Acorazono mi nombre subyugado a tu nombre.

Entrelazo la cordura que germina en el cemento.

Disemino mis colores a tu risa evaporada.

El muro anónimo se abigarra de sombras.

Las necedades se agrietan en una cantera de pedruscos.

Apedreo el muro en medio de mis delirios.

Mi cama aun continua insensible y vacía.

En la pared dos nombres que vomita la soledad.

[ Grafitti ]

UN NUEVO VUELO AL SUBSUELO (poemas de Angie Mercedes)

2010-01-28T21:09:00.000-08:00

DANCE WITH THE WOLVES

Aúlla la luna otra camada.

Perdigones de rabias ruedan por las escaleras.

Un callejón que no lleva a ningún lado.

La piel sedienta de saliva y huellas digitales.

La noche es cómplice de otra traición.

Huelo el incendio de tus cabellos en el aire.

La música se cuela por los poros abiertos

de la lejanía que Juega a las barajas

sobre tu piel desnuda de inocencias.

Corre la sangre por toda la acera

repleta de hojarasca y colillas de cigarros.

Me he sacado el corazón para poseerte

en la complicidad de un rastro de luna.

Aúllan en mis oídos los remordimientos.

Una entrega que se consume entre humos,

en el filo de la danza esquiva de un cuchillo

y otra infidelidad de la razón a tus ojos.

ARMAGEDON

Las hojas temen rodar.

Huele a cedro viejo tu aliento.

El aire humedecido infesta las habitaciones vacías.

Incinerado el sol cae sobre los cabellos mojados.

El atardecer insolente lame nuestra piel

harta de profanarse en las ruinas colombófilas,

en las amnésicas aguas del mar.

Se crucifica el Cristo entre las llamas.

Mastica las hormigas en su boca de resina.

Troza sus uñas con las estillas del astil.

Respira la infidelidad arsénica

de palomas que aletean el egoísmo.

Traga otro sorbo de saliva.

El fuego cuartea el cristal de sus ojos,

ya no tiene lagrimas, y aún llora.

Duele la herida abierta en su costado.

Sus manos supuran agua de sal.

Un beso ajeno ha marcado nuestro destino.

Nos fragmentamos en medio de la noche,

en la clandestinidad del mar que nos ahoga.

Sabe amarga otra mentira.

La saliva evapora el adiós.

Reinventamos la copulación de las mariposas.

Ahora nos observamos con cien ojos,

espalda al reloj,

con ambos ojos cerrados.

Ya no queda espacio entre nosotros.

Ciñen nuestra carne las llamas.

Tu respiración ensórdese mis oídos.

Vuelto cenizas y polvo,

Nos mira con ojos de indulgencia

el Cristo chamusqueado entre las llamas.