C A O T I C A Y O

Silencio

noreply@blogger.com (PatriciaCe) — Sat, 10 Jul 2010 23:01:00 +0000

Había hecho silencio durante mucho tiempo.Silencio en silencio durante mucho diferentes envases ,dosis y escenas.Impuesto.Arquetípico.Porque era salud.Comé y callate.Porque era pecado.Porque su papá le dijo que debían callar por los militares, para salvar sus vidas.Y fue juntando palabras en la boca y se las iba tragando una por una y todas juntas.Apendió el arte de hablar sin decir nada y parecer simpática.Pero siguió tragando.El tiempo transcurrió y , a pesar de que la coyuntura fue cambiando, el atragantamiento de frases, palabras sobre todo esas que sirven para decir lo que se siente , siguieron yendo para adentro.Eran miles de millones de abecedarios posibles de categorizarse de cuanta manera se le ocurriese y suficiente para mantenerla entretenida.Eso sí, el día que una palabra pisaba su laringe buscando el aire puro, ella perdía el control seguramente a causa de deber decir algo no tan agradable a los demás. Comenzaban a salir las palabras de una en una y en una retahila infinita y todas juntas mientras ella se ahogaba, su corazón tamborileaba hasta dejarla sin sentido mientras las palabras fuera de sí seguián golpeando a quien estaba dialogando con ella.Una verdadera masacre verbal.Ya no se se diferenciaban sintagmas, morfemas,fonemas...Ni siquiera vocales y consonantes.Una locura el silencio destrozado.

José Saramago

noreply@blogger.com (PatriciaCe) — Sat, 19 Jun 2010 03:11:00 +0000

Anoche tuve un sueño raro.No alcanzó a ser una pesadilla.Tal vez fue un sobreaviso , un deja vu de algo que estaba sucediendo.Ahora también es noche y he vuelto a escribir.He vuelto a escribir en este blog.Me moría de ganas de escribir pero no tenía ganas de hacerlo.Cuestión que ese sueño raro quedó encastrado a la noticia de la muerte de José Saramago.Anoche en mis últimos cansados tweets enuncié mis deseos de dar a conocer mis follow friday mientras tomaba mates esta mañana y la mañana me encontró con esta pérdida.Y me puse a buscar huérfanos como yo para compartir el amor y este desprendimiento de ese símbolo, ser humano y escritor que hoy nos dejó.

Jamás voy a olvidar la calurosa tarde de verano en Lanzarote en la que conocería personalmente a Saramago y escucharía una conferencia que resultó ser el Discurso de Aceptación del Nobel ante la Academia Sueca. Corría el año 1999.Se estaba terminando el Siglo.Yo estaba viviendo en otro país.En un lugar llamado Puerto del Carmen. Viví o soñé que vivía allá? Viví soñando? Saramago fue un testigo involuntario de un fragmento de mi vida en una isla conmmovedora. Un fragmento de mi vida. Antes de ir a vivir a Lanzarote mis compañeras de trabajo me dijeron que tenía que leer algo de este hombre que recién había ganado el Nobel.Así que una de esas idas y venidas dentro de la capital pasé por Yenny y compré aleatoriamente Todos los Nombres.Subí al tren de una tarde de lluvia con el libro con olor a nuevo y bocaditos de dulce de leche de Bonafide.Cuando llegué a Lanzarote ya sabía más o menos quién era José Sramago.Al meno sme había hundido en esa escritura con matices entre kafkianos y cierto perfume a Borges que no perdía su identidad.Toco de oido.Solamente soy una lectora sedienta.Cuestión que mi amiga canaria, la misma que me acompañó a la conferencia aquella tarde, también me llevó a la Biblioteca de Tías.Recorrí todos los libros de Saramago y tomé uno al azar.Estaba firmado de puño y letra .Se erizó mi piel.Esa vez me atrapó uná temática que nada tenía que ver con esa isla que se me presentaba llena de mar y de sol.Ensayo sobre la Ceguera. El encuentro era en el Centro Cívico El Fondeadero.Junto al Mar.Cerca del Puerto.Había mucha gente y mis lágrimas comenzaron a caer al mismo tiempo que Saramago en un portuñol intense leía el discurso. Cuánta emoción.Ni hablar del momento en que me animé a acercarme y esperar para pedirle que se tome una fotografía conmigo. Esa fotografía es uno de mis certificados de vida.Después de ese día seguí leyendo y queriendo a ese hombre que hablaba pausado, como susurrando y hablaba de sus raíces para describirse sí mismo. Volví a Argentina un tiempo después y llegó el momento de El Evangelio Según Jesucristo.Leía un párrafo.Dos. A lo sumo dos hojas.A veces más. Nadie es el mismo despupes de leer a ciertos autores.Este era uno de ellos. Después vinieron otros de sus libros entre los cuales se encuentra El Hombre Duplicado .En él ,Saramago incluye una cita del Libro de los Contrarios que inspiró de alguna manera el título de este blog y dice "El Caos es un Orden a Descifrar". Tomo las palabras de la escritora Angeles Mastretta de su Blog Puerto Libre ( Diario El País) : Saramago de nuestro corazón, no nos dejes descansar en paz mientras escucho la canción que teje la lluvia.

Cuchillos y palabras. Angel Petisme

noreply@blogger.com (PatriciaCe) — Mon, 08 Mar 2010 21:33:00 +0000

Hemos buscado la belleza

explorando las aceras;

los rascacielos se caían

sobre nuestras cabezas.

Hemos leído a los poetas,

juntos nos han visto llorar;

hemos quemado las carreteras

rozando la eternidad.

Tendría que soñarte

si no te vuelvo a ver,

tendría que inventarte,

buscarte en otra piel...

No quiero que te vayas,

creí que te quedabas,

espérate a mañana:

Cuchillos y palabras.

Hemos temblado de ternura

en el silencio de los bosques,

y recogido en la basura

las Rosas de la Noche.

Nos hemos muerto tantas veces

por esos cuerpos y esas calles,

y ahora el tiempo nos convence:

no somos inmortales.

Más allá de la verdad Margaret Atwood

noreply@blogger.com (PatriciaCe) — Mon, 08 Mar 2010 21:29:00 +0000

Más allá de la verdad,
está la tenacidad: de esos
árboles enanos y musgos,
acoplados a una roca plana
creyendo las mentiras del sol y
rechazando así la gravedad
y de este cactus, recobrando sus fuerzas
frente a la arena, sí, sólo es corteza
dura y espinas pero sobrevive
lo mejor que puede.

Rosa Montero dixit

noreply@blogger.com (PatriciaCe) — Mon, 08 Mar 2010 21:28:00 +0000

©William Klein

Quizá
uno
empieza
a envejecer
en el momento
en
que
empieza
a dolerle
la memoria.

Rosa Montero
Foto

Mujer en Buenos Aires En Buenos Aires

noreply@blogger.com (PatriciaCe) — Mon, 08 Mar 2010 21:25:00 +0000

Las mujeres se saben de memoria

La palabra tequiero,

Saben cómo viajar hasta un hotel

O hasta un adiós

Deambulando por todas las caricias,

Saben cómo hacer para que un hombre

No las eche de menos

Y también cómo inventarle lágrimas al día.

Las mujeres de Buenos Aires

Se saben de memoria los besos,

Las cosas del amor.

A veces, sin embargo, se las oye llorar,

En el café La Paz, el Ramos, la Giralda,,

Sin ir más lejos ayer la vi a Cristina,

Estaba tirada contra un vidrio

Contando la garúa

Y afuera no llovía.

Adrián Desiderato

Un lunes cualquiera

noreply@blogger.com (PatriciaCe) — Mon, 08 Mar 2010 21:22:00 +0000

Tenìa una peinado que , si bien en lo relativo a sus intenciones
pretendiò tener el estiloEvita(EvaDuarte) , quedò plasmado en ciertas ondulaciones
que se extendìan hasta la coronilla.
El color ,desorientado entre rojo y castaño.
Parecìa que unas manecitas con un pincel lo hubiesen pintado con
tèmperas al agua.
Pero, la nuca traicionaba la estètica.Allì no habìa color,
solo cabellos blancos.
Y lo que de frente eran ondas muy elaboradas, de perfil,
mostraban la pinza que se habìa chantado.
Como si hubiese salido a la calle sin poder, tal vez, por falta
de tiempo,elaborar su pretension estètica.Me detuvo en mi camino
apurado hacia la radio.Yo a pie.Ella en bicicleta.Era a raìz de una
carta astral que sorteamos
el ùltimo dìa del año en el programa.Por supuesto, la harè yo.
La del peinado me decìa que una señora querìa comunicarse conmigo
por lo de la carta.Respondì que ya habìa sorteado , calculando
los segundos que me quedaban para llegar a la radio, sacar los cd,
buscar las gafas para leer, enchufarme el mp3 y, en caso de que
hubiese conexiòn a Internet, husmear las noticias.La señora aminorò
la velocidad de la bicicleta , intentado convecerme de que ese podìa
ser un buen trabajo, aunque ella no creìa en nada de eso.
Mientras seguìa empeñada de transitar esas pocas calles que
me quedan desde mi casa a la radio, la Sra. del pelo pintado
con tèmperas , seguìa emitiendo su discurso.No creo en nada
de eso y ademàs, en mi època no se usaba eso de saber a que hora
nace uno.Claro , respondì, respirando profundamente, ya que no
querìa perder el oxìgeno que me restaba en esos metros de la meta
final, donde seguramente ni un mate me esperarìa.Ella continuaba...
de mis hijos recuerdo la hora , màs o menos en que naciò cada uno...
Què bien...Si me acuerdo cuando naciò Fulanito...fue a las ocho
de la noche, y cuando naciò fulanita... a la madrugada.Cuando naciò
Mengana me acuerdo que pasò un aviòn.Me detuve.Lo que decìa era
demasiado importante para seguir caminando.La mirè.Era
imprescindible mirar el rostro , de esa mujer que seguìa hablando.
De Mengana, me ayudò una de l,as que hacen la limpieza.
No me creìan que yo los tenìa ràpido.Pero recuerdo clarito que
justo pasò un aviòn.

2

Para vos , dijo la reproducciòn viviente de un simio cuasi hombre,
con un poco de voluntad del paleolìtico , tal vez rèplica viviente de Pedro Picapiedras andropàusico,y señalò el telèfono.
Llamaba la señora que habìa profetizado la del cabello pintado
con tèmpera y que recordaba que pasò el aviòn justo que nacìa su hija.
La señora desplegò su amplio conocimiento de lo esotèrico dejando pasmado mi canal auditivo derecho.Al menos la luz de EN EL AIRE no se encendìa.
Tratè de exolicarle que yo leìa tarots y aprendìa a hacer cartas natales
pero que en este momento ...si cuando vivia en España...comprendo ,
dijo la voz que salìa del auricular.A mi me hizo una carta natal Tu Sam...
Tu sam ! dije en alta voz de manera tal que la locutora salio de su
momento cuasiautista y me mirò sorprendida.Sì ,Tu Sam me hizo una
Carta Natal , hace mucho tiempo que muriò pensaba yo.
Pero no se que la hice , era larga, la perdì.La locutora habìa comenzado
a reìr en un do sostenido e imparable, sin soluciòn de
continuidad...argumentè que jamàs podrìa comparame
con el señor Tu Sam en varios idiomas hasta que la voz en
el telèfono cediò a su espoleo con fines de arrancarme un sì.
Tu Sam fascinaba gallinas.
A mi me fascinan los aviones

Todavìa es lunes ( continuarà)

©Patricia Ce

MARÍA ZAMBRANO MÉTODO

noreply@blogger.com (PatriciaCe) — Fri, 26 Feb 2010 22:47:00 +0000

Hay que dormirse arriba en la luz.
Hay que estar despierto abajo en la oscuridad intraterrestre, intracorporal de los diversos cuerpos que el hombre terrestre habita: el de la tierra, el del universo, el suyo propio.
Allá en los profundos, en los ínferos el corazón vela, se desvela, se reenciende en sí mismo.
Arriba, en la luz, el corazón se abandona, se entrega. Se recoge. Se aduerme al fin ya sin pena. En la luz que acoge donde no se padece violencia alguna, pues que se ha llegado allí, a esa luz, sin forzar ninguna puerta y aun sin abrirla, sin haber atravesado dinteles de luz y de sombra, sin esfuerzo y sin protección.

MARÍA ZAMBRANO

(Del libro ‘Esencia y hermosura’. Antología.

ITALO CALVINO, ‘Las ciudades invisibles’.

noreply@blogger.com (PatriciaCe) — Fri, 26 Feb 2010 22:45:00 +0000

“El infierno de los vivos no es algo por venir: hay uno, el que ya existe aquí, el infierno que habitamos todos los días, que formamos estando juntos. Hay dos maneras de no sufrirlo. La primera es fácil para muchos: aceptar el infierno y volverse parte de él hasta el punto de dejar de verlo. La segunda es riesgosa y exige atención y aprendizaje continuos: buscar y saber quién y qué, en medio del infierno, no es infierno, y hacer que dure, y dejarle espacio.”
ITALO CALVINO, ‘Las ciudades invisibles’.

Nocturno, de Patricia Ce ૐ

noreply@blogger.com (PatriciaCe) — Sat, 20 Feb 2010 02:27:00 +0000

Agito las alas
camino despacio
la noche ya no es mía

sé que mañana
floreceré
en un pétalo
estallo sin lunas
en sones cansinos
divago perdida
y mis manos puras
conjuran
despiadados olvidos

Antes puse a remojar
un sueño
en agua y jabón

Los ojos de la niebla
las grises espadas del viento
me confunden el beso
y aunque huelo a milagro
me desgarra el misterio

Once exactos pasos
me alejan de tus cielos
reclamo un rayo de sol
recibo una manojo de hielo
y se trransforma en gota
en débil gota sin recuerdo

Me desperezo atenta
aúlla un compás y prometo
no mirar el reloj
ni escuchar su lamento.
Hay praderas de luz
túneles vacíos de abrazos
respira un semáforo lejano
se detiene
el mundo
un momento

Un espejo amodorrado, somnoliento
no puede verme
entonces me invento

Una piedra dura interrumpe el pulso
de un suspiro
un cigarrillo se deshace
en el centro de una mirada
caricias contu,aces
hieren el cordón de la vereda
muerdo la paz
y solo resta atravesar el resto de esta noche
que ya no es mía.

Veneno de Luna

1999 ©Patricia Ce
San Telmo, Buenos Aires, Argentina

Veneno de Luna - Tangos - II

noreply@blogger.com (PatriciaCe) — Wed, 17 Feb 2010 20:00:00 +0000

Busco huellas
señales
rastros
indicios
y sin embargo
sé que estás ahí.

Noche traslúcida
Exudo mariposas de colores.
Mi voz se acalla en tu silencio
Se fusionan puertos , puertos y aeropuertos
y sin embargo
no me duelen ausencias
Es tu voz la que busco
y de repente
ya no es tuya
y ya no soy yo

Será a mi a quién buscan
Será mi deseo el que late en tu sangre?

Desenceguezco

Inopinadas
desnudias
caricias falaces
se encienden vastos terrirorios
se eleva mi templo
y
sin embargo
el tiempo e tu silencio
es el tiempo de mis verbos procaces
de infértiles, inevitables escalofríos
vértigo
juego seductor que despliega la muerte
y sin embargo

Cannon de medianoche
puñado de palabras corroídas
ramillete robado
adolescencia arrancada de hace poco

Hipotetizo
conjuro la ilusión
rasgo mis blancas vestiduras
y me sospecho
héroe sin mito y pies descalzos

y sin embargo
escruto mi silencio
e inten to avizorar
en que calleja podría gritar
lo que me pudre el corazón
hasta convertirlo en un nuevo block cuadriculado

Entonces
enmudezco
me revelo
me niego
a embriagarme de ausencias y espejos
a sobrevivivir cercenando mis espantos
y sin embargo
todavía quiero
truco
magia
quiero
eso intento creer
al menos eso creo
al menos eso quiero

Quiero más de lo que menos quiero
y sin embargo
juego a creer
que menos quiero.

1999© Patricia Ce

Veneno de Luna - Tangos

noreply@blogger.com (PatriciaCe) — Wed, 17 Feb 2010 02:53:00 +0000

I

Una esquina
amanece
despierta

Atardece
la aurora
en la luz de un farol

Un viejo piano
acuna
nostalgia
pasos
la memoria

Sin tamaño,
adormecida
la esperanza
acaricia
transmuta
gemidos

Un bandoneón
arrulla
túnel onírico
entretiempo
cadencia
transición
susurro

Vaho de nostalgia
azul de tiempo

La luna
amor prohibido
memoria de besos y palabras

Moran
demoran
sobre estantes
todas las edades
todos los espejos

Café
Cafetín
Numen sublime
renaces
Hueles a milagro.

©Patricia Ce

Tríptico

noreply@blogger.com (PatriciaCe) — Wed, 17 Feb 2010 02:17:00 +0000

I
De los hechos

Tejo , destejo preguntas.
Voy , vengo sobre un mar desteñido.
Llevo una flor en el pelo.

II

Plegaria

Prohibido bañarse en una lágrima de agua salada
Ell sol agiliza el libre albedrío de las endorfinas
Y mañana al despertar
intentaré
una plegaria en tu nombre y en el mío
sagrado secreto a voces
incolume aventura desgarrada
en un amanecer sin sospechas.
Que la próxima copa de vino sea nuestra
y no nos quemen los labios as palabras
Que el sexo no esté en liquidación
ni pueda pagarse en doce cuotas sin intereses
Que las mitocondrias olviden el placer de estar vivo
y el gusto, será nuestro
Que la luna nos estruje lugares prohibidos
Que la primavera nos corrompa en cada intersticio
en cada frontera cotidiana.
Que nos devore el sol
a mi primero..
para escribir mil páginas
o tal vez , una menos
Tú , anunciarás en cadena que nos hallamos allí
a orillas del mundo
en la periferia de este suburbio cosmopolita
con la única misión de rescatar algún fuego sagrado
- esto queda bien a los ojos sordos de quienes creen en la ceguera-
Los que sustentan el pensamiento único
los que se psicoanalizan en brazos del demonio
los ciberfantasmas de la aldea global
se morderán los labios
de bronca,m de envidia.
Y tú y yo
sin argumento
libres de caer en la tentación y que nunca nos dejes,
sostendremos el timón del interno 272 de la línea 60.
En una ceremonia erótica
pondré en tus manos
el número y el apellido de un contestador automático
con frías señales para calientes mensajes o viceversa.
Entonces
comenzaré a agitar mis alas
para echar a volar sin paracaídas.
Pero antes,
entonaré mi credo

III

Credo

Señoras & Señores
creo en el poder de esta plegaria
en el fin del principio del siglo
en relojes muertos
en misiles impotentes
en un abecedario henchido de fonemas
que persiguen grafemas y morfemas
recuperados de la dura carga de haber recibido rótulo sobre rótulo
en el tañir de una campana en un atardecer
en los benditos crímenes sin víctimas
en los viajes al lejano país del dolor
del que no se vuelve sino otro
en un estandarte plagado de pétalos nuevos y fragantes
y en el arcano mayor que lee el amor en las líneas de mi mano
y en mis manos
que leen las notas que la vida sopla sobre mi oido.

©Patricia Ce

La Grieta

noreply@blogger.com (PatriciaCe) — Fri, 12 Feb 2010 17:18:00 +0000

Rara sensación.Insólita.Cruzar la Plaza de Los dos Congresos.Su mirada seguía el cauteloso deambular de las palomas después de la lluvia.

Lo imaginó mirándola. Mientras , ella , caminaba despacio.

Algo habpia sucedido.No podía precisar qué.Asoció inmediatamente la siatuación ocurrida dentro de la casa.Tal vez había encontrado una pequeña grieta.Recordó la sorpresa del novio de Beatriz Bitervo ante la cosmovisión del Aleph.

Pero ¿Dónde se había abierto la grieta? ¿Dentro de la casa ? ¿Dentro sí misma?

Sin tener clara conciencia supo que había comenzado a transitar un sendero que la hacía diferente de la que había ingresado en la casa a las 10 am con medialunas en la mochila. La que había subido la vieja escalera de mármol con paso entusiasta, llena de preguntas, sin presagiar ese submundo onírico y a la vez terrenal, crudo y perverso.Se mezclaron coordenadas espacio-tiempo.

El hablaba,, cuestionaba, seducía, reía, miraba.

Sentados frente a frente.Un escritorio macizo y oscuro la resguardaba.No supo en que momento fue ni por qué.

Como en un cuento de ciencia ficción él se transformó en quién formulaba las preguntas.Escrutó sus gestos , su mirada.

Ella lo dejó hacer.

Cómo un alquimista combinó palabras que dieron un exacto y primer resultado.

Ella se descubrió los ojos llenos de lágrimas.

El siguió atacando como otrora lo hiciera en un ring de boxeo.Ahora pegaba con palabras y sonrisas.

Al llegar a Callao y Corientes buscó un bar.Entró y se sentó.Pidió un cortado.Necesitaba una tregua consigo misma.Encendió un cigarrillo más.Sacó su notebook.Comenzó a escribir palabras sueltas.Apenas si podía.Descubrió un deseo impúdico, urgente que se escurría por su cuerpo. Necesitaba que se hicieran las dieciséis.Su cuerpo marcaba, concupiscente, las dieciséis aunque fuesen las trece treinta.

Otro cigarrillo.La grieta ardía. Como un nigromante,él, abrió su alma.Como un hombre, su escote.

El la había desafiado.Ella se preguntaba si no hubiese sido mejor sólo dejar fluir el deseo que provocaban las manos de él mientras investigaban su cuerpo y un manojo de ternura , al pie de la vieja escalera de mármol?

Era tarde. Ya no era la misma.Llevaba dentro de si una grieta que él había descubierto.Era el Mago, un arcano del Tarot Egipcio? No. Era un hombre.Sólo un hombre perverso.

Alma mía - Pedro Guerra

noreply@blogger.com (PatriciaCe) — Tue, 09 Feb 2010 18:52:00 +0000

Silencio II

noreply@blogger.com (PatriciaCe) — Tue, 09 Feb 2010 18:04:00 +0000

Lo conoció a través de una red de networking.

Venía viniendo de Europa.Un día de fin de

verano del sur de américa del sur chatearon y

divagaron,las palabras soñaron encuentro

champagne, tango y callecitas históricas.
Él ya

había llegado al país.Ella se despidó con un sabor

dulce .Se ató sus zapatillas , buscó una campera

de algodón y un mp3 .Sonó su móvil y escuchó

su voz.Varonil.Muy tierno.Conversaron un

momento y el dijo que su curiosidad había sido

más fuerte y ahora había quedado atrapado en su

voz. Quería que se conocieran.Ella se quedó

pensando en estas situaciones inopinadas que se

originaban en la virtualidad y comenzaban a

trascender y nadie sabe qué ni cómo...No había

sido una charla más.Igual se escabulló en la

caminata que transitaba el paisaje y la música

compañera.
Un par de veces volvieron a coincidir

casualmente en el chat. El estaba ocupado.

Oscilaba entre diferentes provincias

argentinas.Ella supuso casi certeramente que él

estaba enamorado de alguna mujer.
Pasaron meses.Un par de años tal vez

.Comenzaron los mensajes de texto.

Inmediatamente los llamados telefónicos.
Ella supuso que era un preludio a un encuentro

que prometía pasión.
Te debo una explicación le dijo él en una de las

primeras charlas telefónicas de esas que surgían

sobre el filo de la madrugada. Hay

una mujer pero está muy lejos de aquí dijo el.Citó la

distancia que los separaba y cambio de tema.
Ella tenía dudas, lo notaba raro aunque no lo

conocía.Lo suyo pasó a ser más curiosidad que

interés por este hombre contundente y volátil.
Una noche de mucho calor sonó el móvil de

ella. El le contó que estaba sentado sólo en su

casa frente a una botella de Chandon y se la

estaba bebiendo solo.Fue una charla muy

extraña y reiteraba que la única mujer que

podría hacerle sombra a ella sería la que estaba

lejos.La voz de él ejercía un cierto embrujo

oscuro, casi macabro en ella. El no hablaba se

sus sentimientos sin embargo la inducía a sentir.El decía sin decir y
la curiosidad y la seducción eran uno de los

componentes que acicateaban en ella querer saber más.
Una noche ella decidió llamarlo.Estaba

ocupado.Después la llamaba ,le dijo.Y así

fue.Entrada la madrugaba sonó el móvil y su voz

irrumpió en el confesionario.Acabo de estar con

una mujer.Ella se quedó quietita en la cama ,

atenta , escuchándolo. Nunca salgo con putas.Ella me me

sedujo.Había bebido.Estoy volviendo a mi casa.Y lo escuchó

en un monólogo muy extraño.
Otra noche volvió a llamarla y le dijo que quería

conocerla personalmente, abrazarla y que

estuvieran juntos.Dijo más cosas que ella se

niega a que incluya en el relato.Obviamente de

alto voltaje erótico.Nunca más supo de él...hasta

pasados unos meses , una mujer que decía ser su

pareja le dijo a ella que él había muerto.Qué

estaban por casarse.Qué le había contado que la

conocía a ella ( no le había dicho la verdad).Ella

calculó que él había fallecido después de la

última noche que habían charlado tan

intensamente.Ella decidió hacer silencio para

no herir a esa pobre mujer .Pero él aún después

de haber muerto siguió siendo un enigma...un

ser muy extraño y mucho más cuando ella

comprobó cuál era el vínculo que tenía con

quiénes supuestamente lo conocían e interactuban... pero lo

desconocían...Era tan feliz como le contó la

mujer que decía ser amada por él? Fue casualidad

que él falleciera cuando lamujer estaba próxima a

instalarse en este país. Para ella siempre será el

lado oscuro de la luna.Ese lado que todos

tenemos pero que muy pocos llegan a conocer

silencio

noreply@blogger.com (PatriciaCe) — Tue, 09 Feb 2010 03:35:00 +0000

Había hecho silencio durante mucho tiempo.Silencio en diferentes envases ,dosis y escenas.Impuesto.Arquetípico.Porque era salud.Comé y callate.Porque era pecado.Porque su papá le dijo que debían callar por los militares, para salvar sus vidas.Y fue juntando palabras en la boca y se las iba tragando una por una y todas juntas.Apendió el arte de hablar sin decir nada y parecer simpática.Pero siguió tragando.
El tiempo transcurrió y , a pesar de que la coyuntura fue cambiando, el atragantamiento de frases, palabras sobre todo esas que sirven para decir lo que se siente , siguieron yendo para adentro.Eran miles de millones de abecedarios posibles de categorizarse de cuanta manera se le ocurriese y suficiente para mantenerla entretenida.
Eso sí, el día que una palabra pisaba su laringe buscando el aire puro, ella perdía el control seguramente a causa de deber decir algo no tan agradable a los demás. Comenzaban a salir las palabras de una en una y en una retahila infinita y todas juntas mientras ella se ahogaba, su corazón tamborileaba hasta dejarla sin sentido mientras las palabras fuera de sí seguián golpeando a quien estaba dialogando con ella.Una verdadera masacre verbal.Ya no se se diferenciaban sintagmas, morfemas,fonemas...Ni siquiera vocales y consonantes.Una locura el silencio destrozado.

Patricia Ce

De como pasè de una conjuntivitis viral ajena a ama de casa desesperada!Capìtulo I

noreply@blogger.com (PatriciaCe) — Sun, 07 Feb 2010 01:49:00 +0000

Ajena.Lo que se dice ajena, no.De mamà.Nada màs ni nada menos que el ojo de mi madre!
Hay algùn ojo tan importante como el ojo de la madre de una/o? Encima mi madre posee dos

como todass las madres pero con la diferencia que este ojo es el de la madre quen su vientre me contuvo.La madre que me pariò! Un panòptico foucaltiano

( Asì se escribe? Perdòname Michel!No sè lo que hago!

Un panòptico en cada ojo.Imagìnense el valor agregado del ojo de mi madre, que ademàs

es la ùnica que tengo, razòn que me alivia en cierta manera sin entrar en detalles que

me remitirìan a Woody Allen. Alien debìa ser el nombre del mèdico de la guardia de la

obra social de pensionados y jubilados que atendiò a mi madre en lugar de su mèdico

de cabecera, que tal vez hubiese sido otro diagnòstico diferente pero igualmente equìvoco.

Comprò sus remedios y a regañadientes comenzò el reposo con esas gotas que tanto ardìan

y el parche en el ojo cual pirata sabinesco que le indicò el mardito.Oh sorpresa cuando al

dìa siguiente el panòptico , digo el ojo de mi madre fue observado por otro ojo, esta vez de

una señora que se dedica a revisar y medicar ojos.Ojo con el ojo de mi madre! Y què pasò?

Señoras y señores, damas y caballeros !!!Pase...de magia...un par de gotitaspor aquì...tuc..

tuc...un par de gotas por allà...ojo que revisa otro ojo a travès de un ojo de vidrio para ver

ojos...y...(fondo de suspenso) la conjuntivitis se habìa convertido en un glaucoma de àngulo

agudo y los diagnòsticos eran cada vez màs pesimistas ...casi siniestros.Sin entrar en detalle

y en ese sitio donde el panòptico ojo de mi madre se convirtiò, tambièn me convertì yo.

En un principio en desesperada.Se sumarìa despuès convertirme en ama de casa.

Ama de casa desesperada. Me suena pero honestamente hay tanta feminista por ahi y

nunca me pongo al dìa con la literatura.Ahora menos.

Un doctor, PROFESIONAL, HUMANO, con una varita màgica se encargò de salvar el

ojo de mi madre y no se preocupen porque de otras madres y padres también!.El correlato de un

Hada (Hado?) ...jamàs dejarè de agradecer a ese doctor que hace magia con sus manos,

que da seguridad a quienes estàn en sus manos aùn no garantizando resultado positivo

alguno de la intervenciòn, que fue exitosa segùn sus palabras y los hechos aunque aùn

no llegamops siquiera al punto de partida.

De mujer al borde de un ataque de nervios perpetuo pasè a ama de casa desesperada.

De hacer el camino de mi casa al trabajo y del trabajo a mi casa con excepciòn de

la visita al dueño de mi divàn lacaniano y ahì para de contar...sin pastillas, sin tratamiento

le puse mi pecho argentino a mi fobia y comence a transitar gòndolas de supermercados,

obras sociales, servicios mèdicos, clìnicas, farmacias ,casas de comida delivery ,pelear con mèdicos y otros que no lo eran y afines...porque ademas de comprar gotas y miles de remedios para el ojo de mi madre, recordè que tenìamos una perra...y saben una cosa ?redescubrì que la perra hacìa caca

y encima habìa que juntarla.La nàusea y no precisamente sartreana.

Todo por el ojo de mi madre!

Yo no tenìa marido y tapoco era feliz a diferencia de Viviana Gomez Torphe.

De limpiar karma pasè a limpiar una casa. .A buscar una señora que lave y planche, otra que limpie sin rercordar que somos proletarias.

Mamà que importante era tu ojo!A buscar otra que limpie.

Y despuès de la operaciòn hice el postgrado en algo que ya no existìa para mi: las visitas.

Y con el panòptico sin operar mamà habla con las visitas y se fija en como tendì su cama y la dejè arrugada, que en el baño hay pelusas en el lavatorio, que el mantel acaba de mancharse.Y la casa se llena de gente. Y pensar que un par de amigas me dijeron que a lo sumo era un ojo lo que perdìa.

Habìa cosas peores.Herejes.No pensaron en mi!!!
Yo que afirmaba que el amor es un malentendido y solo sirve para que se nos baje el cociente

intelectual me aferrè a una ilusiòn (entrenamiento de años bajo la mirada del ojo de mamà ,

bah, de los dos ojos ...)

Parece que somaticè bajando el cociente intelectual aùn màs.

Yo que apenas habìa comenzado a saborear el banquete de quererme a mi misma.Ahora soy un ama de casa desesperada.Desesperada.Nadie me espera.Creo que eso ya no tiene cura.Ama de casa...me doy el lujo de hacer lo que me gusta dentro de mi casa y no por obligaciòn.Tiempo pasado. Ahora el ojo de mamà con mamà incluida, con energìa renovada, su cutis fresco recorre el cuartel general, digo mi casa con los dos ojos y encuentra todo lo que esta desesperada ama de casa no hizo porque estaba tendiendo la ropa.

Eso si ...planchar nunca!!!

Continuarà(????)

Yo, argentina!

noreply@blogger.com (PatriciaCe) — Sun, 07 Feb 2010 00:36:00 +0000

Los argentinos inventamos el
bondi, el dulce de leche y el bolìgrafo.
Somos los màs grandes del mundo.
Nos dimos el lujo de vivir en el primer mundo y, sin soluciòn de
continuidad llegamos al inframundo que no imaginò el Dante.
Gardel, Maradona y Evita se encuentran entre nuestros màs importantes ìconos.
Fuimos derechos y humanos.Inventamos el tango que triunfò en Europa.Somos tango.La vieja, la virgencita de Lujàn, la familia unita.Perdòn.comienzo de nuevo : la vieja ( la madre) , el fobal! ( lèase ademàs , el barrilete còsmico, el partido de los domingos a un volumen que lo escuche toda la manzana, el asadito los domingos , etc) y despuès en orden que cada uno sabrà còmo està armada su escala de amores sagrados.
Somos melancòlicos como el otoño en Buenos Aires.Si, Buenos Aires! Allì donde vive Dios y atiende. Eso sì, si no hay piquete, paro o alguna que otra protesta popular de la bentita democracia -cruzolosdedos para que siempre pueda seguir quejàndome EN democracia.
Si hablamos de fòbal , somos treitaipico millones de directores tècnicos.
Si de un crimen mediatizado se trata , somos treinta millones de Sherlock Holmes y
Agatha Christie con pizcas de morbo.
Somos los presidentes del club de fans del psicoanàlisis.Algunos con tìtulo, unos cuantos.Pero el resto podemos arreglar la vida del otro en media hora, sin ver la paja en el ojo nuestro.
Somos los nùmeros uno a la hora de papelones internacionales ( remember la Carrozo en nombre de Green Peace &Papeleras??).
Surrealistas!!! En pie de guerra con Uruguay!!!
Pretendemos que nuestros jòvenes sean "buenos" y polìticamente correctos aùn cuando nosotros decimos una cosa y hacemos otra muy alejada de la que pretendemos de ellos.
Cineastas, opinòlogos,todòlogos, sabeloltodos...y lo que no sabemos, si señor! Lo inventamos!
No tenemos tèrmino medio.Amamos u odiamos.Fuimos capaces de tener nosecuantos presidentes en el año dos mil uno.Fuimos internacionales a la hora de las imàgenes del naufragio de 2001 en las pantallas de la TV intercional.
Desmemoriados al cubo.
Somos los eternos enunciadores del " si hubiese".Buscadores eternos de las causas que impidieron que ...por un cachito! Casi...casi.
Único sistema que funciona con buenas
intenciones, tristes islas de "buenagente" que "hace lo que puede" en lugar de
hacerlo profesionalmente.
Confundidos existenciales crònicos.A la hora de festejar , lo hacemos en grande:- rompemo todo,rompemo-.
Inventamos la tarjeta de crèdito del piquetero.
Somos creativos a morir.Transformamos a los cartoneros en reciladores urbanos.No es una paqueterìa?
Paradòjicos jasta la "parajoda" Una de las mujeres màs exitosas de la fràndula es un hombre travestido.Las demàs stars estàn perdidas entre sustacias botulìmicas, costuras de cirugìas estèticas, con labios XXL, pròtesis y afines.Mujeres customizadas.Parecer para ser.
Parecer...què?A quièn?
Histèricos,hipomanìacos,autodestructivos, justificando los medios para lograr un fin.
Hicimos de la queja un verbo que conjugamos en todos los tiempos verbales mientras convalidamos còmodamente las situaciones que originan las quejas.
Ellos dicen que nosotras acosamos.Que mujeres no hay.Nosotras buscamos un hombre y no encontramos uno legìtimo ni por casualidad.Màs fàcil una Luis Vuitton con sueldo de empleada pùblica.Mire lo que le digo.O un trocito de queso cremoso del mas barato!
Campeones en actuar muerto el rey viva el rey.
Inteligencia, informaciòn y sabidurìa se nos confunden alegremente.
Mi ùnica verdad es la realidad porque yo tengo razòn o la teorìa "me cago en el pensamiento complejo,la diversidad la pluralidad y todas esas cosas".No podemos deconstruir el "anti".De democràtico disenso ni hablar.
Clasificadores sin pausa , por lugar de origen, por tamaño, por color, por que se me canta.Sììì somos los ejecutores de la discriminaciòn (mira tu lengua, sí , ahora, escucha tu lengua, lengua sucia...)bolitas, perucas,gordos,negros, colorados, flacas escopetas...y
ademàs hàbiles a la hora de adjetivar : chorros, chanchos, desesperados,etc.
Tanàticos a morir! Muere Borges.Amamos todos a Borges.O lo odiamos.Muere Piazzolla.Lo idolatramos.
Nadie es profeta en su tierra dice el saber popular.Aunque acà mandamos al exilio a unos cuantos que no pretendìan ni siquiera profetizar.Solo querían un mundo mejor.Ese , su pecado, sigue siendo castigado en el presente pero en cantidades que nunca llegaran a 30.000...Somos el extraño caso del doctor Jekyll y mister Hyde todo en un@ y por la mòdica suma de...
Marìa Elena Walsh , querida...
Marìa Elena, que me invitaba a tomar el tè en mi infancia con la Reina Batata y
el brujito de Bululù mientras esperàbamos que Manuelita( LA TORTUGA) volviera de
Paris a buscar a su tortugo que la esperaba por aquì.Somos un paìs jardin de
infantes, sì.Como escribieras otrora.Con respeto al jardìn de infantes pero con
mucho màs respeto a los infantes.

De la salud y la educaciòn ni
hablar.

Justicieros por mano propia actuando en nombre de la injusticia.
Ah...por lo que me han contado
en la peluquerìa, nos doctoramos en bailando con un caño.Jajaja una metàfora de
lo que podrìa llamarse el gran prostìbulo nacional ya que mientras señalamos la obscenidad en la pantalla de la tv, el caño no lo estàn pegando en la cabeza de la forma màs obscena.Nada es lo que parece.Nada es.Solo parece ser.Parecer.Ser.Para què? Para quièn?
The illusionist, una pelìcula que nos muestra mucho de nosotros mismos.Tenemos muchos
Eisenheim que no son precisamente actores de cine....
Desmesurados.Hipomanìacos.Campo fertil de manipuladores y psicòpatas.
El mesianismo es un virus muy contagioso en las esferas de la polìtica partidaria.
Pensamiento màgico a toneladas.
No tenemos lìmites.Estamos desbordados.Dònde hay un borde (ande agarrarse!!! )?No tenemos lìmites.Pedimos que lo pongan de desde arriba Dios , la Patria o la del piso superior...Vicente Alexaindre díce quien se limita, existe. Es verdad.El lìmite es vida.
No el lìmite facista. El lìmite vital, con afecto, entendido, el que me puedo
poner...Buscar el equilibrio y el lìmite...toda una utopìa...sobre todo si se
trata de mi mism@...

Como sabiamente escribiò Eladia Blazquez:

Miremos este espejo bruñido y reluciente
sin el engrupe falso de una mentira más...
Y vamos a encontrarnos con toda nuestra gente
mirándonos de frente sin ropa y sin disfraz...
Con toda nuestra carga pesada de problemas
hagamos un teorema de nuestra realidad...
¡Perdamos todo el vento, la torre y el "alfil"!
¡En este "escrachamiento", de frente y de perfil!
¡Como somos!...sensibleros, bonachones
compradores de buzones por creer en el amor.
¡Como somos!...con tendencia al melodrama
y a enredarnos en la trama por vivir en la ficción.
¡Tal como somos!...como un niño acobardado
con el andador gastado
por temor a echarse a andar...
Chantas.. y en el fondo solidarios,
más al fondo muy otarios y muy piolas más acá...
¡Vamos...! aprendamos pronto el tomo
de asumirnos como somos o no somos nunca más.
¡Nos gusta hacer las leyes,
después crear la trampa
tirando por la "rampa" las tangas a rendir,
cargar a voz en cuello, y protestar bajito
prefabricando mitos para poder vivir!
Nos gusta sobre todo comer a dos carrillos
rociando con tintillo la gris preocupación,
y así mancomunados hacemos con unción
el culto más sagrado... a la manducación.

Yo? Sì..!!! Yo,Argentina.

Salmo de la locura por Luis Mizar Mestre

noreply@blogger.com (PatriciaCe) — Sun, 07 Feb 2010 00:06:00 +0000

Señor

Desde siempre has sabido

Cuántos kilogramos de inocencia

Tengo en salmuera.

Tú has visto lo aborrotada

Que está mi alacena de ironía.

Tu mano derecha

desgranó compasión

Cuando apareció

La séptima flor de locura en mi huerto.

Desde siempre has sabido

que yo soy tu broma más amarga

Entonces, bendito Señor,

no permitas

Que mi risa sea vestida

Por la túnica inconsútil de la razón

La melodía

noreply@blogger.com (PatriciaCe) — Sun, 07 Feb 2010 00:04:00 +0000

"El secreto está en la melodía. Ahí reside la verdad.

Una vez llegó un sordo a un gran baile.

Él veía los movimientos de la gente, pies, manos, gestos,

y creía que todos estaban locos, era un caos sin sentido.

Lo que ocurría era que a él le faltaba el elemento con que

debía unir toda la trama, le faltaba la melodía.

A veces nosotros contemplamos el mundo y no alcanzamos

a ver la argamasa que une los acontecimientos del azar.

Hay que hacer un esfuerzo para descubrir la melodía".

Tomado de la Torá

Palabras

noreply@blogger.com (PatriciaCe) — Sat, 06 Feb 2010 23:00:00 +0000

Entonces el dice -Soy una gaviota que ha volado por muchos mares y se ha posado en muchos peñascos,
que se ha enamorado del amor, que ha volando siempre contra el viento de la mañana para sentir sus caricias,
bebiendo la libertad despacio y de a sorbos pequeños; que ha dejado sus huellas en arenas ardientes,
con el sol y las estrellas como mudos cómplices , que sigueacunando fantasías y sueños que nunca mueren.
Observo desde la altura, desplegando mis alas en vuelo de cortejo, esperando que te eches al viento, y vengas a mi encuentro, aleteando con la frescura de tu poesía y la agudeza de tu inteligencia y sensibilidad...

Yo no respondo.Repito para mi palabras, palabras, palabras y sigo mirando al mozo mientras sirve una copa de champagne y miro el reloj que marca la hora de huir del narcisista devenido poeta.

Vete

noreply@blogger.com (PatriciaCe) — Sat, 06 Feb 2010 16:36:00 +0000

Semidormida su olor se vuelve más intenso.Percibo su cuerpo muy cerca del mio.Abro los ojos .Me esfuerzo.Y ahí estaba su rostro.Su mirada bovina clavada en mis ojos apenas entreabiertos después de tanto amor hecho y deshecho.Cuando comprobó que estaba lo suficientemente consciente para escucharlo ,dijo:-No es porque si. Solo porque me arrebate asi nomás, o me sea necesaria, la idea de que bajo el infierno debe haber otro cielo y asì sucesivamente,unos sobre otros, como infinitas capas de cebollas, las que me dieron ganas de hacerte sombra unos minutos...No sè si en todo puede ser parte de una vida, tu fuerza. Lo que sé, es que si fuera como el fuego tu fuerza, la mia seguramente debería tener el cuidado de ser abierta. Por eso, ha de ser natural que me arrebaten estas ideas Dantescas...Como si sintiera las tuyas, bajo mis pies o encima de mi cabeza....Guárdame, por favor, de tu libertad que yo lo haré de mi fuerza,cuando se haga porosa nuestra conciencia o imaginación...De tal modo, que cuando nos filtremos de uno a otro infierno o cielo, nos quede bien sentir lo que sintamos en ese momento.-

Pero quién era el para interrumpir mis suños con planteos soeces.Me levante rápido mientras tomaba una bata, si color melocotón y abrí la puerta .Sólo dije vete.Yo tampoco soy una santa...Pero no dejo que nada ponga negro mi corazón!!!

Patricia Ce

Instantánea de Luna

noreply@blogger.com (PatriciaCe) — Tue, 05 Jan 2010 23:44:00 +0000

Cuando leí hace muchos años el libro El cielo protector, de Paul Bowles, hubo un párrafo estremecedor. Y cuando vi la película de Bertolucci, que cierra el escritor hablando a cámara, me estremecí nuevamente porque él decía esas mismas palabras: “La muerte está siempre en camino, pero el hecho de que no sepamos cuándo llega parece suprimir la finitud de la vida. Lo que tanto odiamos es esa precisión terrible. Pero como no sabemos, llegamos a pensar que la vida es un pozo inagotable. Sin embargo, todas las cosas ocurren sólo un cierto número de veces, en realidad muy pocas. ¿Cuántas veces más recordarás cierta tarde de tu infancia, una tarde que es parte tan entrañable de tu ser que no puedes concebir siquiera tu vida sin ella? Quizá cuatro o cinco veces más. Quizá ni eso. ¿Cuántas veces más mirarás salir la luna llena?”.

Bowles las puso en boca de sus personajes , un él , que muere en el desierto, y una ella que vuelve al punto de partida , un hotel del Tánger, donde había comenzado una inocente búsqueda de un refugio para el amor...como si el amor tuviese un lugar geográfico que esté fuera de uno mismo...

Caótica Yo

Entrevista a Dalmiro Sáenz en 2003: Era un pueblo tan chico que tenía un solo puto

noreply@blogger.com (PatriciaCe) — Tue, 28 Jul 2009 04:38:00 +0000

Esa frase la dijo Dalmiro Sáenz, que en ese momento estaba frente a mí. Yo le respondí:-¿Cómo sabías que era el único?

La carcajada de Dalmiro se escucho un buen rato. Cuando dejó de reír, dijo:

-¡ Sos una hija de puta!

P. Ce -¿Qué es para vos un hijo de puta? Porque a Perón sus seguidores solían decirle ¡Qué hijo de puta, el viejo!, y sus enemigos también le decían hijo de puta.

D.S.- A la hijaputez muy a menudo se la puede definir como lo haría un chico: “el que lo dice lo es...”

P. Ce – Tanto vos como yo henos dicho la palabra hija de puta en este reportaje. Por lo tanto, según tu teoría, ambos lo somos.

D.S. ¡Ya lo creo que sí! Pensá lo que estamos haciendo. Estamos conversando con toda naturalidad sabiendo muy bien que la naturalidad es muy linda, pero hay que ensayarla mucho. Cada palabra muestra que el lector va a leer en este diario ha sido pensada para el lucimiento de cada uno de nosotros. Si esto no fuese un reportaje si esto no fuese más que una charla de amigos, estas palabras serían otras.

P. Ce -¡Sos un hijo de puta!

D.S.- ¡Hijo de puta coherente!

P. Ce - ¡Y yo, una hija de puta docente!

D.S - ¡¿Sos docente en serio?!

P. Ce – Sí, soy docente en una escuela de San Andrés de Giles.

D.S. – ¿Amas la ignorancia?

P. Ce – ¡Sin ella no podría vivir!

D.S. - ¡Qué sabia sos! Yo siempre pienso que las iglesias están en el mundo para defender el pecado. Si el pecado desaparece, desaparece la iglesia. Si Pilatos hubiese indultado a Cristo se podría todo, no?

P. Ce – Creo que por eso soy docente. Amo más las preguntas que las respuestas. Las respuestas son casi siempre una certeza, y las certezas son las tumbas del pensamiento.

D.S.- ¿Te crees lista?

P. Ce- ¡Sí!

Crónica de una entrevista anunciada

O de un antirreportaje

¡Dalmiro Sáenz me otorgó una entrevista!- irradié entusiasmada a los cuatro vientos. El imaginario colectivo no demoró en materializarse. Aguzó el oído y opinó: transgresor, insolente, perspicaz, sagaz, talentoso, desbocado, atrevido, enamoradizo, Don Juan, bla…bla…bla…

A mi parecer un hombre sumamente perspicaz, agudo, inteligente, irónico, crítico, inspirado, ocurrente, pensante, gracioso, seductor, espontáneo. Además, destacado escritor y dramaturgo. Fundamentalmente un self made man. Pues que el imaginario colectivo lo aprehenda desde el lugar que se lo permita.

Paradójicamente, le comento a Sáenz durante la comunicación telefónica, no he leído ninguno de sus libros. He leído sus notas de opinión, he seguido sus reportajes. Finalmente después de ajustar horarios, concertamos la entrevista para el miércoles veintidós de enero a las diez de la mañana, en su casona frente a la Plaza de los Dos Congresos. De inmediato me zambullí en Internet. Quería estar un poco más documentada acerca de su vida y obra literaria. Grata sorpresa. Además de su web page auspiciada por Argentores, hay numerosa información. Seleccionar, imprimir, leer. Obra fecunda y copiosa, inagotable. Jamás pasó inadvertida para el público y la crítica. Después, ¡a leer! Imposible despegarse de todo esto este material me conmovía minuto a minuto, ensayos, novela, novela histórica, policiales, colecciones de textos periodísticos, cuentos, cuentos de humor, teatro.”El Pecado Necesario”, “30/30”, “Las Boludas”, “Carta Abierta a mi Futura Ex Mujer”, “Yo también fui un espermatozoide”, ”Cristo de Pie”, “La patria equivocada” “Yo te odio político”, entre otras. “Setenta veces siete “ fue llevado al cine dirigida por Leopoldo Torre Nilson. Y hay más. Fue boxeador. Vivió en la Patagonia. Militó políticamente. Debió exiliarse. Recibió premios nacionales e internacionales.

El Encuentro

Entre lectura y lectura fueron haciéndose las diez de una mañana lluviosa. Con semejante bagaje y una docena de medialunas tibias toco timbre decidida y empapada. La puerta se abre a través de portero eléctrico. Una vieja escalera de mármol marcaba el camino hacia l universo de Dalmiro Sáenz, quién me espera, cortés, en el recibidor.

Pasamos a su escritorio. Libros y ventanales que permiten disfrutar de luz y verde. Nuestra conversación comienza con una anécdota que, resulta muy graciosa y da lugar al título de esta nota.

Durante las tres horas que duró este diálogo, descubrí un ser humano cálido, reflexivo. Seduce constantemente a través de su inteligencia, del humor, del respeto y el interés que demuestra por quien se encuentra frente a él.

Posee una gran sensibilidad e intuición, lo que le permite captar la esencia de su interlocutor que, por momentos deja de ser el entrevistado para tomar el papel de entrevistador.

Pregunta sediento, en forma urgente, apremiante. Por momentos da la sensación de conocer las respuestas. Podría decirse que desde sus propias vivencias.

Controvertido. Contradictorio y coherente a la vez.

Lejos del personaje y, a través de unas cortinas de humo, se lo intuye como un hombre muy sensible. Insiste en la carencia como una oportunidad para crecer y crear. Se conmueve ante el desamparo. Indudablemente un terreno conocido.

Sostiene que la fuerza del mundo son los sueños que se inventan. Que no tener deseos es no existir. Que es más importante soñar que tener. Que cuando uno no tiene sueños es una manera de no estar vivo. Que los argentinos pasamos de la pobreza a la miseria. Que la pobreza es carecer de dinero .Que la miseria es carecer de dinero y sueños. Que cuando uno está demasiado golpeado no puede soñar. Que la libertad se conoce desde la primera cadena. Que si todos nos dedicásemos a fabricar sueños, sería mágico.

En su “Carta corregida a mi futura ex mujer” dice: - El yo es la conciencia del yo y no los símbolos del yo. Los símbolos son transitorios, llegan y se van. Perseguirlos sería como contentarnos con el mapa en lugar del territorio. La búsqueda de la seguridad y la certeza, es la búsqueda de lo conocido. Lo conocido es el pasado y es el futuro donde está el suelo fértil de la creatividad. El futuro es incertidumbre. Es el espacio de todas las posibilidades. Sin él, la vida no sería más que una repetición de recuerdos gastados. Sería como mirar el futuro con la nuca.

“Cada mañana del mundo algo nuevo asoma a la luz, algo nuevo descansa en la sombra. Todas las mañanas del mundo pueden abrirse para recibir el amor que fluye del universo: de la fuerza de una ola, de la perfección de una hoja, de la belleza de un amanecer, del sabor de una uva, de una lágrima perdida”…

Solo me resta recordar la cálida despedida de este hombre atemporal. Bajé la escalera de mármol llevándome un manojito de su universo, recordando una de sus advertencias: -No dejes de escribir. La fuerza del mundo son los sueños que se inventan.-

Había cesado de llover.

Las palomas deambulaban, tímidas, por la Plaza de los Dos Congresos.

Semanario Noticias de SanAndrés de Giles

Año VI – N° 345

Pág. 9

31/01/2003