Cepanda 2.1

Pequeño ensayo reflexivo sin argumentos sólidos ni aparato crítico

jose.manuel.toral@gmail.com (José M. Toral) — Mon, 21 Jun 2010 00:15:00 +0000

Un discurso tonto y solemne.

-¿Y sigues con aquello?

-Sí, aunque creo que dejó de ser tuyo hace tiempo.

-¿A quién le pertenece entonces?

-Creo que a nadie, lo quise expropiar y nada más me encontré con semillas viejas y chupadas de tuna, envolturas de chocolates (hay países en los que les dicen chocolatinas, creo que es un nombre ridículo) rancios y una felpa usada y maltrecha.

-¿Entonces? ¿Todo esto?

-A nadie ya pertenece. Nunca lo hizo. A decir verdad, esto en realidad no fue tuyo. Me imaginaba que era tuyo, pero no, creo que nunca fue de nadie. Tablas viejas devueltas por el mar. Tiempo perdido miserablemente.

III

Si no puedo encontrarte en la divinidad

al menos buscaré quedarme la entrañabilidad

suave como el fiel crepúsculo

que es el único amigo que me queda

III

Lo entrañable.

Es una palabra hermosa ¿no es cierto?

Algo que es entrañable, dice RAE, es algo íntimo, muy afectuoso.

No he oído que se use mucho, pero el verbo entrañar existe y su primera acepción es más que ilustrativa:

Introducir en lo más hondo.

La segunda es un poco más discreta, un tanto simplona:

Contener, llevar dentro de sí.

Es la tercera:

Unirse, estrecharse íntimamente, de todo corazón, con alguien.

Parecería que nuestra fría compañera de andanzas en los resúmenes académicos de repente se le rompe el esquema. Quémenme lingüistas por ignorante, pero eso creo.

Mi punto es que el entrañamiento parece llevar tras de sí la base de una palabra que me parece más hermosa. Diría que es mi palabra favorita del español, no es que yo conozca muchos idiomas ni todas las antiguas literaturas germánicas, pero me fascina esa palabra. La palabra es entraña. Sus acepciones merecen ser presentadas:

(Del pl. n. lat. interanĕa, intestinos).

1. f. Cada uno de los órganos contenidos en las principales cavidades del cuerpo humano y de los animales.

2. f. Parte más íntima o esencial de una cosa o asunto.

3. f. pl. Cosa más oculta y escondida. Las entrañas de la tierra, de los montes.

4. f. pl. El centro, lo que está en medio.

5. f. pl. Voluntad, afecto del ánimo.

6. f. pl. Índole y genio de una persona. Hombre de buenas entrañas.

La palabra representa lo que hay "dentro", lo entrañable es lo interior, lo imprescindiblemente intestinal. Creo que bien podría haber una reforma en el lenguaje de todos los días y en vez de referirse a las "mariposas en el estómago", a la "bilis", a "el hígado", uno podría referirse a "las entrañas". No como un órgano en especial. Sino a lo que en sí hay dentro, como sistema de respuesta emocional y crítico, a lo "entrañable".

Cuando uno habla de los "amigos entrañables", de los "momentos entrañables", de las "personas entrañables" se refiere, creo, a una cosa. A aquellos amigos, momentos, personas (etc.) que se quedan dentro. Que se quedan como parte inamovible de eso que llamamos "nosotros".

Leeré más sobre la corporeidad, pero creo que esto es lo que nos hace postorgánicos. Nuestras entrañas han viajado más allá de las tripas: El intestino no es más la entraña en sí.

Si uno continúa con la lectura de la definición se topa con una forma de empleo coloquial:

echar alguien las ~s.

1. loc. verb. coloq. Vomitar con violencia y muchas ansias.

Recuerdo aquél texto fundacional de los Testículos del Rey, Invitación al vómito de Oliverio Girondo:

Cúbrete el rostro

y llora.

Vomita.

¡Sí!

Vomita,

largos trozos de vidrio,

amargos alfileres,

turbios gritos de espanto,

vocablos carcomidos;

sobre este purulento desborde de inocencia,

ante esta nauseabunda iniquidad sin cauce,

y esta castrada y fétida sumisión cultivada

en flatulentos caldos de terror y de ayuno.

Cúbrete el rostro

y llora...

pero no te contengas.

Vomita.

¡Si!

Vomita,

ante esta paranoica estupidez macabra,

sobre este delirante cretinismo estentóreo

y esta senil orgía de egoísmo prostático:

lacios coágulos de asco,

macerada impotencia,

rancios jugos de hastío,

trozos de amarga espera...

horas entrecortadas por relinchos de angustia.

Oliverio Girondo ( Buenos Aires 1891-1967)

Estamos en un constante reflujo, creo. En la vida, me imagino, uno se dedica a vomitar con cierta violencia, en ciertos lugares.

No lo sé de cierto, pero lo supongo.

Circuito Interior - Efraín Huerta

jose.manuel.toral@gmail.com (José M. Toral) — Sun, 20 Jun 2010 22:42:00 +0000

Circuito Interior

A Nuestra Señora del Metro, con devoción

Un día sin consuelo le dije Te llamaré mañana,

y el mañana, digo, la mañana, nunca

vino a nosotros -ni el claro del espejo en que te miras,

enterita y desnuda como la dicha, como hoy.

¿Quién se asomó a vernos pasar detrás de aquella ambulancia?

Nadie, en fin, porque eres desbordada

y casi siempre tienes, y lo manifiestas, canallita,

un miedo sordo a seguir siendo la misma en tu lívida noche.

(Se desduerme una veta de agua

en el alto cielo de ágata y ceniza.)

Porque estar enamorado, enamorarse siempre

de una vaga ciudad, es andar como en blanco;

conjugar y padecer un verbo helado;

caminar la luz, pisarla, rehacerla

y dar vueltas y vueltas y volver a empezar

(a ver qué sale, dijo Carlos Pellicer)

sin una ruta fija, sin un desencantamiento,

navega y surca asfalto, cedros, negra cristalería,

alto azul de la más alta torre del mundo,

rojizo palpitar del mármol y el tezontle

así como palpitan -pura vida-

la carótida interna y la externa.

Ciudad enamorada, ciudad pues

para estar sin remedio enamorado

y habitarla y mamarla -inmensa ubre- de pies a

cabeza,

a ella,

la que tiene una corteza, algunos bosques

y ciento cincuenta cementerios

para más o menos diez millones de mediovivos.

Casi la vi naces, hoy mismo, agarrado

a su alba primigenia como al ala de un ángel.

Sentí que me daban el siga

y avancé secretamente con mi maletín verde

colgando, al igual que el cadáver de este poema

- o lo que sea;

como una flaca nube sobre el sexto círculo,

dando muestras de no ignorar un reino sombrío

por donde correrán amazónicamente las alienantes aguas.

(Vivir lejos y en plazuela, ¿es vivir

en el quintísimo infierno, o algo peor?)

Todo nos acuchilla, amor, desde esa rampa

y esa luz ambarina que dice muerte

sin salvación en el segundo choque, en la

centésima de segundo después del primero.

Todos los pasos a desnivel tienen una crueldad

de rosas gemidoras, aplastadas

por la irrupción del tiempo, que es también humeante

y trémulo y tuquesado como me dijiste

que es la arteria auricular posterior

- u otra, otras, meníngeas, temporales y

sublinguales.

Ahora sé que nadie sabe nada de nada,

ni siquiera por qué me siega-ciega

el brutal escarlata del fatigante deseo

y con mis manos y labios que un día fueron frescos

te vivaldizo, malhereo y mozarteo como,

como siempre siempre siempre,

¿qué quiere decir siempre?

Siempre quiere decir ahora, ahora mismo,

porque donde menos se piensa salta el amor

y una mortecina fogata alumbra

un porvenir, un porllegar -ya- y

cuando menos acuerdes tu bello cerebro charentoniano

tu suave boca envaselinada, tu apenas saber vivir,

andarán locos por cielos y espigas y

volveremos a los mismo.

Todo

es no saber nada,

todo es arquitectura, una ingeniería

de corolas acrecidas en dulces

edénicos bajíos.

Amor se llama

el circuito, el corto, el cortísimo

circuito interior en que ardemos.

12-13 de julio de 1975

[Efraín Huerta. "Circuito interior". En Poesía Completa. Editado por Martí Soler. México: FCE, 1988. 413-415.]

Responso por un poeta descuartizado - Efraín Huerta

jose.manuel.toral@gmail.com (José M. Toral) — Sun, 20 Jun 2010 17:13:00 +0000

Claro está que murió —como deben morir los poetas, maldiciendo, blasfemando, mentando madres,
viendo apariciones, cobijado por las pesadillas.
Claro que así murió y su muerte resuena en las malditas habitaciones
donde perros, orgías, vino griego, prostitutas francesas, donceles y príncipes se rinden
y le besan los benditos pies;
porque todo en él era bendito como el mármol de La Piedad
y el agua de los lagos, el agua de los ríos y los ríos de alcohol bebidos a pleno pulmón,
así deben beber los poetas: Hasta lo infinito, hasta la negra noche y las agrias albas
y las ceremonias civiles y las plumas heridas del artículo a que te obliga,
la crónica que nunca hubieras querido escribir
y los poemas rubíes, los poemas diamantes, los poemas huesolabrado, los poemas
floridos, los poemas toros, los poemas posesión, los poemas rubenes, los poemas daríos,
los poemas madres, los poemas padres, tus poemas...

Y así le besaban los pies, la planta del pie que recorrió los cielos y tropezó mil y un infiernos
al sonido siringa de los ángeles locos y los demonios trasegando absintio
(El chorro de agua de Verlaine estaba mudo), ante el azoro y la soberbia estupidez de los cónsules y los
dictadores, la chirlería envidiosa y la espesa idiotez de las gallinas municipales.
Maldiciendo, claro, porque en la agónía estaba en su derecho y porque qué jodidos (¡Jure, jodido!,
dijo Rubén al niño triste que oyó su testamento), ¿por qué no morir de alcoholes de todo el mundo si todo
el mundo es alcohol y la llama lírica es la mirada de un niño con la cara de un lirio?
Resollaba y gemía como un coloso crisoelefantino
hecho de luces y tinieblas, pulido por el aire de los Andes, la neblina de los puertos, el ahogo de Nueva
York, la palabra española, el duelo de Machado, Europa sin su pan.
Rugía impuramente como deben rugir todos los poetas que mueren (¡Qué horror, mi cuerpo destrozado!)
y los médicos: Aquí hay pus, aquí hay pus —y nunca le hallaron nada sino dolor en la piel
limpios los riñones heroicos, limpio el hígado, limpio y soberbio el corazón
y limpiamente formidable el cerebro que nunca se detuvo, como un sol escarlata, como un sol de esmeraldas,
como la mansión de los dioses, como el penacho de un emperador azteca, de un emperador inca,
de un guerrero taíno;
cerebro de un amante embriagado a la orilla de un dulcísimo cuerpo, ay, de mieles y nardos
(su peso: mil ochocientos cincuenta gramos: tonelaje de poeta divino, anchura de navío),
el cerebro donde estallaron los veintiún cañonazos de la fortaleza de Acosasco
y que luego...

Claramente, turbiamente hablando, hubo necesidad de destrozarlo, enteramente destazarlo como a una fiera
selvática, como al toro americano
porque fue mucho hombre, mucho poeta, mucho vida, muchísimo universo
necesariamente sus vísceras tenían que ser universales, polvo a los cuatro vientos, circunvoluciones repletas
de piedad, henchidas de amor y de ternura.
Aquí el hígado y allá los riñones.
¡Dame el corazón de Rubén! Y el cerebro peleado, de garra en garra como un puñado de perlas.
Aquel cerebro (¡salud!) que contó hechicerías y fue sacado a la luz antes del alba;
y por él disputaron y por él hubo sangre en las calles y la policía dijo, chilló, bramó:
¡A la cárcel! Y el cerebro de Rubén Darío —mil ochocientos cincuenta gramos— fue a dar a la cárcel
y fue el primer cerebro encarcelado, el primer cerebro entre rejas, el primer cerebro en una celda,
la primera rosa blanca encarcelada, el primer cisne degollado.

Lo veo y no lo creo: ardido por esa leña verde, por esa agonía de pirámide arrasada,
el poeta que todo lo amó
cubría su pecho con el crucifijo, el crucifijo, el suave crucifijo, el Cristo de marfil que otro poeta agónico le
regalara —Amado Nervo—
y me parece oír cómo los dientes le quemaban y de qué manera se mordía la lengua y la piel se le ponía violácea
nada más porque empezaba a morir,
nada más porque empezaba a santificarnos con su muerte y su delirio, sus blasfemias, sus maldiciones,
su testamento,
y nada más porque su cerebro tuvo que andar de garra en mano y de mano en garra
hasta parecer el ala de un ángel,
la solar sonrisa de un efebo,
la sombra de recinto de todos los poetas vivos,
de todos los poetas agonizantes,
de todos los poetas.

Circuito interior, 1977

Ciudad de México Revisited (Acercamiento)

jose.manuel.toral@gmail.com (José M. Toral) — Sun, 20 Jun 2010 06:21:00 +0000

Si te hubiera perdido en la Ciudad de México, al menos nunca te hubiera encontrado. Al menos hubiera pasado, como el suicidio, en la cotidianeidad.

Lástima. De todas formas has invadido todos mis espacios. No hay un lugar solo. En todos está el fantasma. Como el del Señor Murakami en el estanque de las carpas doradas. Así.

La única forma de desaparecerte es destruyendo cualquier resquicio del jardín. El problema es que este amasijo gris y triste es perenne.

Dicen que destruyendo las bombas que llevan fuera las aguas negras de la ciudad se podría acabar con la Ciudad de México.

Imagen interesante. Destrozar el jardín, hundiéndolo en la mierda.

Supongo que basta ir un día a la estación Tacubaya después de la lluvia.

Me sentía más solo que nunca.

Ma parece que esta lucha entre moros y cristianos me tiene sin hígado. Lo han destruido todo. De mí. De ti todo quedó intacto. De mi parece que sólo la sutura y el ámpula en el intestino.

La virgen veía sola como el mundo se iba a la mierda. Yo la miraba con envidia.

Ante todo. No se puede mirar hacia delante. Allí no hay más nada.

Eje Central (primer acercamiento)

jose.manuel.toral@gmail.com (José M. Toral) — Sun, 20 Jun 2010 04:48:00 +0000

Hoy San Juan de Letrán fue una triste corona que se sostenía sobre la deformación de mi cráneo. Una plaza vacía. Una estructura inamovible. Un centro histórico con leyendas de envolturas de hamburguesas de McDonalds y software pirata. Hoy, entre el calor y los gritos, entre la cumbia y el hastío, entre el recuerdo y el comezón en el pie, no fue un día para recordar.

En el fondo, ¿cómo abandonar las formas? Cuando Neftalí Reyes salió de este hartazgo que parecía perpetuo en 1974, había flores en los camellones de Santiago. Mensajes dejados hace tiempo lo hacen dudar de lo tangible. Hace ya unos años que dejó de creer y que eliminó, cuál debe ser, la palabra "ilusión" de todo tipo de lenguaje por él conocido.

No había mucho en qué pensar luego de 1974. En realidad nunca lo hubo, pero era más interesante pensar que quizás sí, en algún momento.

Aquél día seis indios luchaban en la calle. Los gritos eran atronadores. No era zapoteco, el lenguaje dulce del Istmo, ni era chontal, los matacristos de Tequisistlán no pierden el tiempo con habladas. Era un idioma perdido, hermético diría la gloria nacional.

El punto eran las cadenas, las cadenas con las que se amenazaban. Se lanzaban serpientes, enseñaban los colmillos y de repente, ¡ZAS!, corre.

Corre... corre... corre... corroe.... sangre.

Todas las noches pelean. El horario es este. De 4 a 12 los borrachos discuten sobre el partido de esa mañana en el deportivo San Pedro, última gran obra del partido conservador. Luego toca el turno de esa pareja. El darqueto drogadicto y la señora despeinada luchan sin cesar por la noche. Desde mi patio se escuchan los bramidos semidifusos de una lucha a muerte. Del olor de la marihuana vieja y descompuesta. A sabiendas de no ser nada.

Una batalla terminada. De los indios no queda nada. De las lavanderas sólo queda el recuerdo en el asfalto. De los vecinos gritones aún persiste el aullido chillón que tanto perturba a los drogadictos y a los ladrones y narcomenudistas en motocicletas con grandes mofles.

Hoy que venía de dejar a mi hermano en la Alberca de Los Barrios. No lo dejan salir más sólo a la calle. Vi a tres. Estaban sucios hasta las orejas. Dos muchachos y una muchacha. Uno de los chicos llevaba de la mano a la chica.

Siempre que llego a casa mis perros me reciben... mis perros. Mis perros me temen. Tengo absoluto control sobre ellos. Yo los mantengo vivos. Ellos sienten que así es. Sienten que me deben la vida. Relación de dependencia supongo.

El punto es que siempre que veo a mis perros evalúo las circunstancias del día. Si están dormidos y despiertan para verme fue un día difícil o un día de diversión. Si están allí acostados, tomando el sol, ese fue un día de llegar temprano. De descansar hasta la náusea.

Ese día no fue así. Mis perros me recibieron tal y como estaba: como un huracán que se lo lleva todo. Ladraban y ladraban y gemían de hambre y volvían a ladrar. Ese día, me llevaba la chingada.

La isla desconocida - José Saramago [Fragmento]

jose.manuel.toral@gmail.com (José M. Toral) — Sat, 19 Jun 2010 15:03:00 +0000

Entonces el hombre fijó la rueda del timón y bajó al campo con la hoz en la mano, y, cuando había sesgado las primeras espigas, vio una sombra al lado de su sombra. Se despertó abrazado a la mujer de la limpieza y ella a él, confundidos los cuerpos, confundidas las literas, que no se sabe si ésta es la de babor o la de estribor. Después, apenas el sol acabó de nacer, el hombre y la mujer fueron a pintar en la proa del barco, de un lado y de otro, en blancas letras, el nombre que todavía le faltaba a la carabela. Hacia la hora del mediodía, con la marea, La Isla Desconocida se hizo por fin a la mar, a la búsqueda de sí misma.

[José Saramago, La Isla Desconocida. Traducido por Pilar del Río (Madrid: Punto de Lectura, 2006).]

No importa

jose.manuel.toral@gmail.com (José M. Toral) — Sat, 19 Jun 2010 05:18:00 +0000

Poemínimos de relleno

jose.manuel.toral@gmail.com (José M. Toral) — Sat, 19 Jun 2010 04:51:00 +0000

El que madruga
Creo
que
siempre
me
voy
temprano
de la
vida...

Carta interoceánica de amor
Un cero
a
la
izquierda

Nueva carta interocéanica de amor
Un
coeficiente
no
significativo

Tercera carta interocéanica de amor
Una R-cuadrada
en un
modelo
cuadrático

Aforismo interocéanico de amor
Son acaso esas pequeñas fisuras las que más dejan salir el contenido de un recipiente cualquiera. Son esas pequeñas fisuras abismos inalterablemente infinitos. Lo malo de las fisuras es que están allí, perpetuamente fluyendo, perpetuamente reproduciéndose.

Gran anuncio interoaceánico de amor (Resumen Ejecutivo)

fin.

¿Por qué me gustas tanto?

jose.manuel.toral@gmail.com (José M. Toral) — Sat, 19 Jun 2010 04:11:00 +0000

Cuando terminé la última línea de Intermitencias de la muerte, pasaban por mi ventana los girasoles de La Toscana. Había comprado ese libro en el tianguis de La Ciudadela, exclusivamente para ese viaje. Venecia aún quedaba a una hora y yo la añoraba como loco. La añoraba con una desesperación insoportable. La añoraba sobre todas las cosas.

Cuando terminé la última línea solté el libro de inmediato. Algo me había perforado por completo. La Toscana ya no me parecía un flujo amarillo que corría sin cesar en una pasta verde medio aceitosa. El camión ya no me parecía tan tangible y terco a licuarse y pasar entre mis dedos.

Cuando terminé la última línea, la añoré más que nunca y me salió una lágrima. Luego se lo conté, le dije lo mucho que me dolió esa lágrima, le dije que era la última línea de un sello casi permamente, le dije que era añoranza pura, pero no le dije que era por ella. No le importó demasiado.

Hoy que añoro más que nunca, me hace falta esa última línea y me dan ganas de volver a llorar una lágrima como esa y añorar otra vez y que, ahora sí, no muriera nadie.

Descanse en paz Saramago.

[La imagen fue tomada por Javier Salas. Es José Saramago y Pilar del Río en Lazarote en 2007. Fue publicada por El País. La intención era hacer una cabecera como las que acostumbro (aunque ya no sirvan de mucho) pero no pude lacerar la foto]

El arte de la espera - Rafael Rojas (Fragmentos)

jose.manuel.toral@gmail.com (José M. Toral) — Fri, 04 Jun 2010 01:20:00 +0000

No todo en la elaboración de mi trabajo final de Política Exterior sobre la Revolución Cubana y México, pronto en Muerte al Sistema, ha sido de descripción y hastío. El tema me encanta. El saber más cosas me ha moderado. Cuando uno se modera porque sabe más, creo, no se siente traicionado a sí mismo. Quizás un poco menos ilusionado, quizás un poco más viejo, quizás un poco menos "idealista"... pero en fin.

El arte de la espera: Notas al margen de la política cubana de Rafael Rojas es un audaz y genial libro. Una crítica a la política cubana y al régimen castrista desde una perspectiva moderada, sin dejar de ser valiente y sumamente aguda, desde un marco referencial amplísimo.

En fin, violento los derechos de autor para publicar estos dos capítulos. El primero le da nombre al libro y describe la política cubana al interior de Cuba. El segundo es una interpretación maquiavélica, basada más en El Príncipe que en el Humanismo Cívico, a Fidel Castro.

El arte de la espera (Rafael Rojas) - Fragmentos

Vuelta a mi primer Cioran - Savater [fragmento]

jose.manuel.toral@gmail.com (José M. Toral) — Sat, 29 May 2010 06:24:00 +0000

Porque entonces yo acababa de emprender nada menos que toda una tesis doctoral sobre Cioran, paradójico cumplimiento de aquel propósito inicial -el primero de mi vida literaria- consistente en centrar sobre su obra el más personal y arrebatador de los libros. La decisión de escribir una tesis ya resultaba en sí misma de rango heroico y a la vez humillante: se trataba de acatar el rito iniciático que podía resultarme más opuesto para tener derecho a formar parte de la tribu a la que menos deseaba pertenecer. Dicho sea de una vez por todas: me desagrada la seriedad académica de los profesores de filosofía y de sus alevines, la timorata y pretenciosa suficiencia de sus asideros bio-bibliográficos, sus notas a pie de página, sus incomprensibles rencillas de tarados, su enemistad gruñona con todo lo que reluce... Sigo pensando lo mismo hoy que ya soy uno de ellos (aunque nunca me han reconocido del todo como un de los suyos, favor que me hacen, porque para mi vergüenza sé muy bien lo que soy) que cuando tenía dieciocho años odiaba hasta el ridículo retintín bizantino de la palabra catedrático.

Fernando Savater, Despierta y lee (México: Alfaguara, 1999): 230-31.

Promotiefilmpje Justus Lipsius

jose.manuel.toral@gmail.com (José M. Toral) — Wed, 26 May 2010 04:17:00 +0000

Waking Life - Lucid Dream

jose.manuel.toral@gmail.com (José M. Toral) — Wed, 26 May 2010 04:10:00 +0000

Ese maldito yo - E.M. Cioran (fragmento)

jose.manuel.toral@gmail.com (José M. Toral) — Wed, 26 May 2010 01:45:00 +0000

En un pueblo hindú dedicado a la producción de chales de cachemira, un industrial europeo pasó una temporada examinando los procedimientos que inconscientemente empleaban los tejedores. Tras haberlos estudiado a fondo, creyó oportuno revelárselos a los interesados, quienes perdieron así la espontaneidad, dejando de ser excelentes obreros. El exceso de deliberación perjudica a todos los actos. Disertar demasiado sobre la sexualidad equivale a sabotearla. El erotismo, plaga de las sociedades crepusculares, es un atentado contra el instinto, es la impotencia organizada. No se reflexiona sin riesgo sobre las proezas que no necesitan la mínima reflexión. El orgasmo jamás ha sido un acontecimiento filosófico.

Hieronymus Bosch, (¿1480?) El jardín de las delicias [Detalle]

E.M. Cioran. Ese Maldito Yo. Traducido por Rafael Panizo. 3a. Ed. Barcelona: Tusquets,1994.

Deshabitado - San Pascualito Rey

jose.manuel.toral@gmail.com (José M. Toral) — Mon, 24 May 2010 04:32:00 +0000

Imagen de Lipsio

jose.manuel.toral@gmail.com (José M. Toral) — Sat, 22 May 2010 19:46:00 +0000

Me he reído de esta imagen, pero nunca publiqué de donde diablos la saqué.

Es un grabado hecho en 1591 por Bartholomeus Dolendo. Se llama Retrato de Justo Lipsio a los 43 años de edad. Lipio muestra con la mano derecha la Politica (Politicorum sive Civilis Doctrinae libri sex. Qui ad Principatum maxime spectant).

En fin, la imagen fue obtenida de:

López Poza, Sergio. “La Política de Lipsio y las Empresas políticas de Saavedra Fajardo”. Res Pública 29 (2008): 209-234.

Fragmentos de insomnio por pendejez

jose.manuel.toral@gmail.com (José M. Toral) — Sat, 22 May 2010 05:48:00 +0000

I

Vladimir no esperaba nada de lo que pasó después: Un inicio mediocre para un cuento vacío.

- ¿Soy yo quién se lleva las palmas o es el hastío de la madrugada? - Se preguntó al salir de la habitación.

II

2 de la mañana. Se levanta la ciudad. Siempre estaba atenta a nuestros movimientos. A la charla casual sin sentido, a la respuesta tentativa, al deseo incesante de destruir el hastío...

¡FUGA!
Esas letras fueron eliminadas. Fueron destruidos los .txt que guardaban el peso de estos dedos tan desvelados, tan ojerosos. Fueron poco a poco cayendo en un abismo dentro del disco duro, dentro de la pornografía de sombrero alón, dentro de ti, de mí y de un cuervo rosado lleno de chocolate.

III
Oh, Coltrane. Mi único amigo. Bendito seas por ti mismo. Que las tinieblas, los mechones, los soniditos, las mulas, los reguetón tiemblen ante tu santo nombre.
Santo eres en verdad. Por medio de unos audífonos de alta fidelidad y aislados las heces del exterior tu palabra resonará como mil campanas. Mil campanas asincompadas.

IV

Los hombres construían templos, adoratorios, para el tintineo metálico...
Y una rueda que gira a gran velocidad. El exitante tintineo de las máquinas. Miles de piedras caen sobre una caribe 74. Rayos implacables fulminan unas bocinas con los bajos elevados. 4000 ángeles con espadas de hierro y armaduras de fuego descabezan los mofles de una motocicleta a toda velocidad conducida por un ebrio. Cientos de soldados emanados de la noche destazan a 7 borrachos y se bañan en sus vísceras.

El paisaje es fabuloso.

V

Una milonga loca.
Vibra.
Caen todas
las gotas
de
mis
hojas

VI
Mensaje Ardido:

Ojalá te diviertas.

VII
No hay forma.
¿De qué?De dar forma a la forma.

VIII

Lips-io: Nuevo antro gay en la ciudad.

IX

El calor sofocante. El sonido imparable. Silencio frío en un cajón madera.

X
Proyección:

Anciano sentado en una mecedora presumiendo a sus copañeros de espera lo mucho que vivió.

Él miente.

Sus interlocutores también.

No importa. A nadie le importaría si alguno de ellos amaneciera muerto.

XI

Escribo sin parar. El sueño me aterra. El silencio es una masa esponjosa y gris que te come las entrañas. Entra por tus fosas nasales, sale por los demás orificios, e inicia el ciclo de nuevo.

Profanaciones de Gigorgio Agamben [detalle]

jose.manuel.toral@gmail.com (José M. Toral) — Sat, 22 May 2010 03:53:00 +0000

Este texto fue obtenido íntegramente de:

Agamben, Giorgio. Profanaciones. Editado por Fabián Lebenglik. Traducido por Flavia Costa y Edgardo Castro. Buenos Aires: Adriana Hidalgo, 2005.

"

Quien tiene alguna familiaridad con la historia de la fotografía erótica sabe que, en sus comienzos, las modelos ostentan una expresión romántica y casi soñadora, como si el objetivo las hubiera sorprendido, no visto, en la intimidad de su boudoir . A veces, perezosamente rumbadas sobre un canapé, fingen dormir o hasta leer, como en cierras desnudos de Braquehais y de Camille de Olivier; otras veces, el fotógrafo indiscreto las ha sorprendido justo mientras, solas consigo mismas, están mirándose en el espejo (es la puesta en escena preferida por Auguste Belloc).

Pronto, no obstante, de la mano de la absolutización capitalista de la mercancía y el valor de cambio, su expresión se transforma y se vuelve atrevida, las poses se complican y se mueven, como si las modelos exageraran intencionalmente la indecencia, exhibiendo, de este modo, su conciencia de estar expuestas al objetivo.

Pero es recién en nuestra época que este proceso alcanza su estadio extremo. Los historiadores del cine registran como una novedad desconcertante la secuencia de Monika (1952), en la cual la protagonista Harriett Andersson mantiene de manera imprevista la mirada fija por algunos segundos en el objetivo ("aquí por primera vez en la historia del cine", comentará retrospectivamente el director, Ingmar Bergman, "se establece un contacto descarado y directo con el espectador").

Desde entonces, la pornografía ha vuelto ciertamente banal el procedimiento: las pornostars , en el acto mismo de practicar sus caricias más íntimas, miran ahora resueltamente al objetivo, mostrando que están más interesadas en el espectador que en sus partners .

De este modo se realiza plenamente el principio que Benjamin había ya enunciado en 1936, mientras escribía el ensayo sobre Fuchs, es decir que "aquello que en estas imágenes
funciona como estímulo sexual, no es tanto la visión de la desnudez, como la idea de la exhibición del cuerpo desnudo delante del objetivo". Un año antes, para caracterizar la transformación que sufre la obra de arte en la época de su reproducibilidad técnica, Benjamin creó el concepto de "valor de exposición" (Ausstellungswert). Nada mejor que este concepto podría caracterizar la nueva condición de los objetos y hasta del cuerpo humano
en la edad del capitalismo realizado.

En la oposición marxiana entre valor de uso y valor de cambio, el valor de exposición insinúa un tercer término, que no se deja reducir a los dos primeros. No es valor de uso, porque lo que está expuesto es, en tanto tal, sustraído a la esfera del uso; no es valor de cambio, porque no mide en modo alguno una fuerza de trabajo.

Pero es quizás sólo en la esfera del rostro humano que el mecanismo del valor de exposición encuentra su lugar propio. Es una experiencia común que el rostro de una mujer que se
siente mirada se vuelve inexpresivo. La conciencia de estar expuesta a la mirada hace, así, el vacío en la conciencia y actúa como un potente disgregador de los procesos expresivos que
animan generalmente el rostro. Es la indiferencia descarada lo que las mannequins , las pornostars y las otras profesionales de la exposición deben, ante todo, aprender a adquirir: no dar a ver otra cosa que un dar a ver (es decir, la propia absoluta medianía).

De este modo el rostro se carga hasta estallar de valor de exposición. Pero precisamente por esta nulificación de la expresividad, el erotismo penetra allí donde no podría tener lugar: en el rostro humano, que no conoce desnudez, porque está siempre ya desnudo. Exhibido como puro medio más allá de roda expresividad concreta, se vuelve disponible para un nuevo uso, para una nueva forma de comunicación erótica.

Una pornostar, que hace pasar sus prestaciones por perfórmances artísticas, ha llevado recientemente al extremo este procedimiento. Se hace fotografiar en el acto de cumplir
o padecer los actos más obscenos, pero siempre de modo que su rostro sea bien visible en primer plano. Y en vez de simular según la convención del género, el placer, ella afecta y exhibe -como los mannequin s- la más absoluta indiferencia, la más estoica ataraxia. ¿A quién es indiferente Chloe Des Lyces? A su partner, ciertamente. Pero también a los espectadores, que se enteran con sorpresa que la estrella, incluso sabiendo perfectamente que está expuesta a la mirada, no tiene con ellos la más mínima complicidad. Su rostro impasible despedaza así toda relación entre la vivencia y la esfera expresiva, ya no expresa nada, pero se deja ver como lugar inexpresado de la expresión, como puro medio.

Es este potencial profanatorio lo que el dispositivo de la pornografía quiere neutralizar. Lo que es capturado en ella es la capacidad humana de hacer girar en el vacío los comportamientos
eróticos, de profanarlos, separándolos de su fin inmediato. Pero mientras ellos se abrían, de este modo, a un posible uso diferente, que concernía no tanto al placer del partner, como a
un nuevo uso colectivo de la sexualidad, la pornografía interviene en este punto para bloquear y desviar la intención profanatoria.

El consumo solitario y desesperado de la imagen pornográfica sustituye, así, a la promesa de un nuevo uso. Todo dispositivo de poder es siempre doble: él resulta, por un lado, de un comportamiento individual de subjetivación y, por el otro, de su captura en una esfera separada.

El comportamiento individual en sí no tiene, a menudo, nada censurable y puede expresar más bien un intento liberatorio; es reprobable eventualmente -cuando no ha sido constreñido
por las circunstancias o por la fuerza- solamente su haberse dejado capturar por el dispositivo. Ni el gesto descarado de la pornostar, ni el rostro impasible de la mannequin son, como tales, reprochables: son infames, en cambio –políticamente y moralmente- el dispositivo pornografía, el dispositivo desfile de moda, que los han apartado de su posible uso.

Lo Improfanable de la pornografía -todo improfanable se funda sobre la detención y sobre la distracción de una intención auténticamente profanatoria. Por esto es necesario arrancarles a los dispositivos -a cada dispositivo-la posibilidad de uso que ellos han capturado. La profanación de lo improfanable es la tarea política de la generación que viene.
"

Este debería ser EL poema

jose.manuel.toral@gmail.com (José M. Toral) — Tue, 11 May 2010 03:11:00 +0000

La primera canción que oí a los 20 años fue Calypso Facile (Sonate C-DUR KV 545) de los Klazz Brothers, creo que canción más adecuada no podría existir.

Este debería ser,

neto,

fuera de pedo,

el mejor poema del SIGLO XXI

Debería llamarse "Discursos sobre la Segunda Década de un (Futuro)* Servidor (¿Publico?)"

Debería tener 7300 poemas*. Uno más divertido que el anterior. Uno más eficiente que el anterior. Uno más victoriadeSamotracia que el anterior. Uno más vino. Uno más cacao caliente. Uno más lluvia tibia.

El comando sería, en todo caso:

reg poema lluvia palabra ella ella*nosotros ///

comunidad ideología escolaridad amigos lucidez ///

inteligencia condiciónfisica música presupuesto ///

tiempo cine libros

predict poemast, xb

Imagino que al tabularlos, aparecerían (y así se llamaría la obra) "Palabras Significativas" y que el residual tendría una varianza enorme.

Valga decir que quizás el modelo de Máxima Verosimilitud no sea el indicado para este caso.

Aunado a lo anterior, para lograr ese objetivo, habría que suponer varias premisas emanadas de la teoría, a saber:

1. Se amanse a esa perra rabiosa que es la sintaxis (Ruvalcaba, 2666).

2. Durante medio Siglo la poesía fue el paraíso del tonto solemne (Parra, 2666).

La advertencia sale a la luz:

Muerto no te levantes de la tumba

qué ganarías con resucitar

una hazaña

................. y después

.................................. la rutina de siempre

no te conviene viejo no te conviene

(Nicanor Parra, 2666)

La advertencia sale a la luz:

20 años de outlier no es fácil.

*Identidad esperada. Dado que nominales sólo modifican nominales, la identidad esperada depende en el crecimiento de igual proporción de otras variables distribuidas en una función normal. Luego de aplicar Kolmogorov-Smirnov por supuesto. El probit habrá de mostrar el resultado de la probabilidad de "pasar" o "no pasar" en un esquema "dummy". El punto, en todo caso, es que la mediocridad se mediría así:

éxito=(identidad esperada - identidad) + e,

donde e representa los eventos azarosos que ocurren "a cada milisegundo en nuestro organismo".

El propósito, por tanto, sería el de

max. éxito=(identidad esperada - identidad) + e

s.a. presupuesto + raza + sexo + contactos + cultura + carisma=k

Suponiendo, claro, que las variables en la restricción tienen parámetros que se comportan de manera lineal y no hay colinealidad en ninguna de las variables.

Aquí nace la poesía

jose.manuel.toral@gmail.com (José M. Toral) — Tue, 11 May 2010 02:58:00 +0000

Santiago y Bolaño me vieron siempre con asco. Hoy les daría náusea hasta por las narinas de sus agujetas.

Chichifla

bocafloja

intelectual orgánico

chispeando vómito académico en libros de texto

La poesía viene de ahí

de la desesperación abrupta

del odio-agujero

de la melancolía anal

de esa fuerza inconcebible

de la fuerza del vómito

de la fuerza de grito sangrante

del balazo eterno

de la desesperación mutua

de las cárceles sin nombre sin gente sin duchas

de la ciudad que lo come todo

del concreto cirstiano renacentista

de Jesús mareado de tanto fumar

de tanto darse de palazos en la espalda

¡En un parque!

"En un parque yo saco conejos del bombín de mis axilas" (Lento río, 2666)

Lipsio Urbano V

jose.manuel.toral@gmail.com (José M. Toral) — Sun, 09 May 2010 02:28:00 +0000

Usted ve Justo Lipsio y parece un chico normal. Muy cristiano, muy arreglado, con su flequito de moda. Con el Politicorum en su mano derecha y... ¡Oh! Uno se da cuenta del engaño.

Así caí yo. Cuando me di cuenta, fue demasiado tarde...

Lipsio Urbano IV

jose.manuel.toral@gmail.com (José M. Toral) — Mon, 03 May 2010 01:14:00 +0000

I M P E N E T R A B L E

¡Fuga!

El tiempo corre como un esquizofrénico despavorido por una imagen de un hado terrible. El imperio se cae pedazo a pedazo, sin conmiseración. Como si le sangraran los ojos de tanto correr, de tanto seguir esperando, de tanto escalar contra la tormenta de arena.

Hay un espacio sin nombre que se abre debajo de los mosaicos de la Catedral Metropolitana. Un hombre decide no morir y sufrir hasta que su piel se abre en pedazos.

El tiroreo caliente de los días de la canícula. El mayo rampante que se rompe filas para derramarse todo como una eyaculación.

Cuánta fuerza, cuál impacto de profundidades no homocedásticas se podría tener en cuenta.

Las predicciones no vislumbraron lo profundo de este infierno sin nombre, sin manos y sin ti.

Lipsio Urbano III

jose.manuel.toral@gmail.com (José M. Toral) — Sun, 02 May 2010 19:31:00 +0000

-Como tragas pinche Justo

Me daba asco. "Tragar" no era un verbo que yo usara retóricamente. En verdad. Ese hombre tomaba el alimento y lo introducía en su garganta, sin siquiera partirlo.

Nunca me ha "inspirado" confianza. Es claro que sufre de alguna enfermedad mental. Es incapaz de tomar forma.

Nunca lo he visto sólido. Siempre es un chorro de plasma que se sostiene con los grumos en su interior.

Lipsio se mueve a donde no le de el sol. [esto es una proclama política]

-¿Quién me ha robado el mes de abril?

-Yo- me contestó mientras engullía otro pedazo

Lipsio Urbano II

jose.manuel.toral@gmail.com (José M. Toral) — Sun, 02 May 2010 03:18:00 +0000

Image by midlander1231 via Flickr

-¿Qué hago? Maldita sea, ¿Qué hago?

-Como la piedra de río, inamovible, virtuosa, fresca.

-Me cago en tu pinche piedra de mierda.

Lipsio sorbía su café lentamente, le encantaba el café, le encantaba beberlo haciendo mucho ruido. La terraza del patio nunca se había visto tan roja como en aquél atardecer. Al fondo se oía Las mulas de moreno y los gritos de la fiesta en la casa de enfrente.

Me miró con sus ojos cafés de mujer fatal. Me dijo que no me preocupara, que los vórtices se cierran tarde o temprano.

-Habría que dejarse ir y estrellarse contra los muros. Desperdigar los sesos hasta convertirse en polvo seco de la comida de ayer. Pero si algo nos dice esta vida, es que la realidad nos da de golpe y los vórtices son sólo el pan de cada día de los locos, los enfermos mentales, los presbíteros pederastas, los hombres-abismo y las mujeres-secreto-impenetrable.

-Mi vida es como la tuya, eso me da mucha tristeza.

Subí el volumen de la canción St. James Infirmary de la Rotterdam Ska-Jazz Foundation. La canción se hizo tan grande que no cabía en el patio. Tuvo que crecer a discreción, como quién se monta en un perro.

-Los perros me gustan mucho.

Cuánto asco me dio ese día.

Lipsio urbano

jose.manuel.toral@gmail.com (José M. Toral) — Sat, 01 May 2010 19:33:00 +0000

I
Me lo encontré un día en el metro Polanco. Habíamos tenido sesiones maratónicas de parloteo sin sentido. Habíamos hablado de las medias de la Señorita Ximena González y de ese vestido tan revelador de la chica de a lado.

Él era un enfermo sexual. Hay que decirlo: el neoestoicismo parecía no ser impedimento para su perversión.

No puede más. Tuve que decírselo.

-¿De veras no te da hueva? Es decir, ¿de veras no te dan ganas de ponerte a llorar?
- A veces, cuando veo el techo de mi cuarto, cuando me miro en el espejo luego de la masturbación, pienso en los zorros y las lechuzas, pienso en las armaduras y la sangre.

La respuesta no me sorprendió. Era claro que Justo -creo que tengo el derecho de llamarlo así - tenía tras de sí un halo de decepción inconmensurable.

-No te contengas -vaya paradoja- dímelo.
-No tendría por qué. La vida en realidad se basa en un montón de partículas que se unen un día en un segundo y luego se van y dejan su lugar a otras. ¿Por qué no esperar y dejar que el viento se lleve mis cenizas?