Certos Contos Incertos

Ovos de ouro

2026-08-29T11:47:57.452-03:00

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Se todo mundo apela para o mercado financeiro em busca de altos ganhos enquanto a produção de bens segue colapsada, não haverá rendimento senão ovos de ouro.
Dona Mirela Prado passa o dia consultando o movimento da bolsa dos ovos de ouro, esquecida de que a geladeira continua vazia.
Se todo mundo possui ovos de ouro e ovo de ouro não é transformado em outra coisa que não seja ovo de ouro, chegará a hora que todo ovo de ouro perderá completamente o valor e as pessoas não mais consumirão o que quer que seja porque nada foi produzido.
O senhor Rocha Prado acumulou tantos ovos de ouro que, no café da manhã, só há ovos de ouro para comer.
Antes do colapso do clima, acontecerá, inevitavelmente, o colapso do sistema financeiro global.
O casal Prado se encontra no jantar para trincarem os dentes nos ovos de ouro ganhos meritocráticamente.
Séculos depois, arqueólogos desenterraram uma residência numa área do que fora uma suposta grande cidade e encontraram, empilhados numa sala que supuseram ter sido uma cozinha, centenas de ovos de ouro.

O Congresso

2026-08-22T11:52:15.498-03:00

Google Gemini

Falo de uma noitada a convite de um amigão meu (amigão mesmo), regada a lindas garotas belamente interesseiras e superfaturadas. Ali degustei uísque ao preço de 100 mil dólares a dose e devorei fatias de filé de libélula pré-históricas, importadas das zonas úmidas das Trufeiras do Basyugan na longínqua Sibéria, banhadas de ouro 24 quilates.
Esse amigo, que considero um irmão, infelizmente, nasceu filho de um nababo turco-malaio. Ainda nos cueiros decidiu usar e abusar do hobby de jogar dinheiro fora como uma forma de combater os pecados familiares e assim se livrar da maldição que assola sua genealogia desde tempos imemoriais, quando seus antepassados acumulavam fortuna através de guerras, saques e pesados impostos sobre os ombros de uns pobretões ingênuos fanatizados pelo medo do bicho papão.
Dessa noite, lembro ainda de me jogarem numa luxuosa alcova, mais bêbado que um gambá (se bem que nunca vi nenhum gambá bêbado, embora tenha visto na infância um peru de natal cambaleando pelo cozinha). Ali penetrei um universo onírico e para meu gozo despertei na imensidão do Salão Nobre do Resort & Spa Quinta da Impunidade, localizado numa ilha privada, em águas territoriais internacionais. Diligentes secretárias exigiam, com seus cantos de sereias, que eu assinasse uma papelada. Reparei que acima das nossas cabeças pendia um imenso cartaz que galvanizou minha atenção. Em letras garrafais anunciava-se um Congresso Anual dos Canalhas a ser realizado naquela madrugada. Uma voz de veludo adocicada vinda sabe-se lá de onde, articulada por uma dicção impecavelmente shakesperiana, fazia ressoar a locução: “antes que o povo chore o fim da festa, os primeiros serão celebrados”. Sem mais delongas, rubriquei as páginas, do que presumi ser um contrato, paguei as taxas e emolumentos correspondentes, recebi a chave do meu quarto, uma pasta contendo o material descritivo do congresso além de um dispositivo de votação à prova de fraude. Senti-me pleno na irresponsabilidade dos nobres franceses antes da guilhotina.
Na primeira página, a composição da mesa diretora: um oportunista hereditário presidiria os trabalhos, acessorado por um pelotão de juristas de aluguel, uma mulher de negócios especialista em trabalhos voluntários e um publicitário encarregado de manter a sujeita da porta pra fora.
Afogado em baba que escorria da minha boca aberta e caía sobre meu queixo caído, não consegui impedir meus dedos de virar a página e ler as presenças confirmadas: políticos, empresários, influenciadores digitais, bloqueiros de fofocas, velhos amigos de aguas passada e alguns inocentes úteis.

Meus olhos pesaram, pensei em parar, mas o livreto me agarrou e impôs às minhas retinas um mundo inescapável – a pauta. Sem rodeios ia direto ao ponto, ou seja a Institucionalização da Vantagem Própria às Custas da Boa-Fé Alheia. Definitivamente não era um evento de maldade pura, era sobretudo, um encontro para todo mundo garantir que a espada de Dâmocles não lhes caisse sobre a cabeça.
Remexi os glúteos no colchão recheado de penas de ganso zarolhos oriundos das terras altas suíças, envolto em lençóis fabricados em tendas nômades no deserto do Saara por esposas fidelíssimas, não resisti à sedução de ler um a um, pausadamente, os itens para discussão, dentre eles a Arte da Terceirização da Culpa; Técnicas avançadas de como apontar o dedo antes de ser delatado; Monetização da Narrativa e Prática de uma Honesta Canalhice; Como manter as aparências de virtude pública enquanto se opera nos bastidores, por baixo dos panos; Proclamação da Anistia Perpétua para todo e qualquer crime que venha a ser cometido por puro erro de cálculo; Mecanismos jurídicos e retóricos para perdoar os próprios desvios; Como criar regras que blindem o topo da pirâmide contra consequências reais; Engenharia de Acordos Descartáveis; Alianças temporárias baseadas estritamente na conveniência do momento; Estratégias de traição; e, a joia da coroa, um rascunho da redação do Manifesto do Cinismo – uma carta de intenções que deveria ser votada e aprovada ao final do congresso nos seguintes termos: “Nós, os arquitetos da conveniência e guardiões da hipocrisia, reunidos sob a égide do pragmatismo absoluto, declaramos o fim da culpa. A virtude rígida fracassou. O cinismo é, portanto, a única ferramenta sobrevivente para a navegação social eficiente. Fica estabelecida a supremacia da aparência sobre a essência. Afinal, o cinismo não é um desvio de caráter, mas um mecanismo de defesa. Quem exige a pureza do outro é o verdadeiro culpado pela decepção que sofrerá”.

E finalizava enfatizando que a verdade é uma construção adaptável, que a realidade não importa, que existe uma moralidade de ocasião, que a ética é um adorno estético e que a caridade e a solidariedade são desperdício de capital político.

Fechei os olhos e deixei-me invadir pelas palavras do nosso estimado grão-mestre na abertura o conclave: “Senhoras, senhores e…. Associados de ocasião. Sejam bem-vindos ao evento onde a máscara cai para que possamos, finalmente, ajustá-la melhor. Não se olhem com desconfiança; guardem o punhal na capa, pois hoje o interesse de todos nós é exatamente o mesmo: a sobrevivência no topo. A ingenuidade construiu este auditório, mas foi a nossa astúcia que financiou a decoração. Enquanto o mundo exterior se desgasta debatendo conceitos abstratos tais como "honra" e “virtude”, nós prosperamos na única moeda que jamais inflaciona: a conveniência. Não sintam culpa. A culpa é uma invenção dos fracos para tentar enjaular a sagacidade dos audaciosos. O que as ditas almas puras chamam de traição, nós chamamos de "recalcular a rota". Iniciamos os trabalhos com uma certeza inabalável: o maior erro do mundo nunca será o nosso. O maior erro do mundo é, e sempre será, de quem escolheu acreditar. A boa-fé é um convite ao banquete e nós somos os anfitriões. Ergam suas taças, declaro aberto o nosso congresso. Que vençam os mais rápidos na arte da delação oportuna”.
E pude ouvir o eco da sua confidência informal numa rodinha de pariceiros, antes do início dos trabalhos: “Um brinde ao nosso patrono, este ausente homenageado, que tem nos ensinado que não é necessário ser virtuoso, mas sim parecer virtuoso. Graças a ele, hoje operamos na luz do dia, aplaudidos pelas mesmas vítimas que financiam o nosso banquete. E já que ele está impedido de aparecer, por motivos óbvios, o troféu que lhe seria destinado resolvemos confiscar e leiloá-lo entre os membros da diretoria”. Lembro que rimos a bandeiras despregadas.

Três Poderes

2026-08-15T10:28:23.570-03:00

Google Gemini

De um lado as contraditórias Forças do Progresso: comunistas, socialistas, trabalhistas, social-democratas, anarquistas, ecologistas, ateus, agnósticos, cidadãos de todos os credos e cores engajados na luta contra a desigualdade, a opressão, a discriminação, buscando afirmar, na prática, a regra de ouro: faça ao outro aquilo que desejas para ti.
Por outro lado, as Forças da Reação, apoiada por profissionais da violência, parte do judiciário e do ministério público ligados ao grande capital, mídia oligopolizada, seitas apocalípticas, oportunistas de todos os matizes, um monte de gente ressentida que dissemina ódio, desinformação, que enaltece a hegemonia de um estado fundamentalista nos costumes, liberal na economia e totalitário na política, sob a sombra de Ronald Reagan, Margareth Thatcher, Pinochet, Donald Trump, Darth Vader e a Estrela da Morte…
No meio disso tudo, entre os salvadores da pátria e os vendilhões do templo - o povo. E o que deseja o povo? Casa, comida, carro, encher um carrinho de supermercado uma vez por mês (todo mundo quer), computador, celular, televisão de plasma, internet de alta velocidade a preço camarada (o óbvio), viajar de avião, dinheirinho no banco para emergências, saúde e educação de qualidade, dignidade, cidadania, respeito, segurança (aí já é a revolução, né?), e viver o mais normal possível - de preferência com acesso garantido a tudo que tiver direito.
E assim, entre um poder que quer salvar o mundo e outro que o quer vender, o povo segue querendo o que é seu por direito. E tem gente que acha que isso é exigir demais.

geografia da dor

2026-08-08T11:19:29.141-03:00

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o abacaxi se descasca
mas há outro disfarce
por baixo dessa máscara

a canalha projeta, isola aqui,
inunda ali com baraço e engano
e os filhos de deus louvam as migalhas
em troca de um gole de cachaça

vive-se assim:
entre tapas e bordoadas periféricas,
o esperto fura a fila -
vende o almoço
pra ver se consegue jantar

e no entanto respiro

2026-08-01T11:13:24.473-03:00

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diga-me pleurôn,
porque sou o que sou?
se antes de mim, eu não existia,
o que me faz te perguntar isto
sabendo que logo estarei morto
apenas pó soprado no imenso deserto
esquecido do que fui, sonhei e fiz
neste curto espaço de tempo
em que acreditei que bastava
pensar para criar suposta realidade
onde nos debatemos uns nos outros
como cego, surdos e mudos
numa sala escura.

não, não me responda
não desejo pensar novas perguntas
e alcançar as mesmas respostas
de que a mim
me cabe um singular instante
um propósito além do imediatismo:
porque viver
é um truque de magia
indesmontável
aceitação daquilo
que jamais serei
ou conhecerei

mais um

2026-07-25T12:28:16.109-03:00

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quantos poemas foram escritos
até hoje?
poemas de amor, ciúme, dor...
poemas épicos, líricos, dramáticos
poemas-piadas, com ou sem rimas,
brincalhões, farristas, boêmios,
sacanas, satíricos, eróticos
poemas de protesto
metafísicos, religiosos, enigmáticos
sublimes...

escrever poemas
é saber que se tem todo o vocabulário humano
à disposição e escolher a síntese
de um dístico, de um hai-kai
de uma quadra ou de um soneto
ou simplesmente voar ao sabor do sentir-pensar
e alcançar a leveza de uma pena
deslizando sob a carícia de uma brisa
numa tarde de outono a exaltar a liberdade

escrever poemas é conseguir
alcançar o melhor de si
sem falar demais

magestoso e miserável

2026-07-18T10:59:57.099-03:00

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o ser humano é bacana
engenho é pouco...
e não falo da poesia
dos raciocínios lógicos
da imaginação...
mas daí a sermos
o centro de todas as coisas
nem DaVinci assinaria em baixo

e olha que Leonardo
foi um daqueles mestres
que usava tudos os recursos
para exaltar o que havia de humano
nesta peculiar
e solitária criação da natureza.

normalmente, eu não me acho nada
mas me sinto em boa companhia
nem um pouco sufocado
diante de uma obra artística
ou memoriais que me descrevem os cálculos
na construção de uma hidroelétrica;
que colocam um satélite em órbita;
criam uma máquina que enxergue o átomo;
encontram a cura para um mal incurável;
ou nos fazem viver imersos num mundo virtual
- esse nosso paraíso ansiosamente recriado

mas choca-me,
na mesma proporção,
como pode alguém tão avançado
consentir que haja fome, guerras... miséria:
resultado de políticas estupidas
conduzidas por humanos estupidos?

sou imperfeito
e nessa minha imperfeição
sigo o mantra
de mesmo sendo pouco
sou o melhor de mim
em constante movimento

em tempos de copa

2026-07-11T10:16:51.102-03:00

Gemini Google

um velho poeta de boteco
amigo meu disse:
não cuspo diamantes
tampouco falo bosta,
ao que refleti
“existem palavras
que fazem bem esse meio de campo
e expressões que conhecem o caminho do gol”

e o velho poeta de boteco
lança em profundidade a noite:
quando foi a última vez
que trocaste uma ideia
jogaste conversa fora
falaste groselha
desenhaste o vento
esculpiste o silêncio
inventaste estrelas
choraste o mar…?

o bar estava cheio,
gritos, buzinas… gol!

bexigas coloridas

2026-07-04T09:57:31.781-03:00

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ando...
adiante uma estrada
curvas, obstáculos,
subidas, descidas
ando
mas não me movo

olho para as margens:
o mundo passa
se sucedem fatos
eras se sucedem
no interior
de aparelhos televisivos

inútil andar
vejo tudo fora/dentro
de mim
no palco de um teatro
ocupado por poltronas vazias

espectadores invisíveis
suspiram e aplaudem
cada tentativa minha
de movimento... sinto
que eles sentem meu esforço

tento alcançá-los
mas bexigas coloridas
(houve/haveria uma festa?)
dançam entre meus passos
pisoteio algumas
estouro outras…

não alcanço o desfecho
não finalizo o ato
desagradeço as palmas
e saio do teatro
- pela primeira vez me movo

comércio de lágrimas

2026-06-27T10:26:54.257-03:00

Grok

um erro, um desacerto
uma fatalidade, um desastre natural
uma perda irreparável
uma ofensa, uma pancada no ego
e lá vem solícita a tristeza
esticar-se na nossa rede…

logo a sugadora
(carrancuda de dentes serrilhados)
grita - quero um cafezinho
para esquentar meu peito
árido, habitado de rancor
e desemparo...

e o dia se faz noite,
enquanto o breu nos abraça
nos privando de uma réstia de luz
(alívio pro nosso coração travado),
ouvimos martelar
quase que a tocar
maternal
o nosso ombro
longínqua lucidez:
- porque há gente
que se alegra com a tristeza
e fatura alto
no comércio de lágrimas?

Jeito Ariano de Ser

2026-06-20T11:42:07.880-03:00

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“Tenho memória de cachorro vingativo”.

“Não troco meu oxente pelo ok de ninguém”.

“Sempre que me vêm com estatísticas tentando provar que viajar de carro é perigoso porque as estradas são cheias de buracos, eu respondo: pior é de avião, que o buraco acompanha a gente”.

“Se eu falar que Chimbinha é genial o que sobra pra Beethoven”?

“Nunca ouvi Lady Gaga, tenho medo que seja contagioso”.

“Uma mulher me perguntou: “Qual é o seu signo?”. Gêmeos, respondi. Então, ela sapecou: “Você sabia que as pessoas de Gêmeos têm duas caras?”. Não me abalei: “E a senhora acha que se eu tivesse duas caras usaria essa?”

“A humanidade se divide em dois grupos, os que concordam comigo e os equivocados”.

“Há duas raças de gente com as quais simpatizo: mentiroso e doido”.

“O otimista é um tolo. O pessimista um chato. Bom mesmo é ser um realista esperançoso”.

“Quem gosta de ler não morre só”.

orelha flutuante

2026-06-13T12:19:44.252-03:00

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ouço falarem das estrelas, galáxias, aglomerados
da radiação de fundo, velocidade da luz,
da gravidade, dos buracos brancos e negros
da matéria escura e do universo em expansão
ouço falarem de multi-universos
e também de um universo
onde sou o inverso de mim mesmo
ou até de um onde não me reconheço
nem sei quem sou
e de um onde não ouço nada

ouço falarem dos planetas,
da zona de conforto em torno de estrelas
da vida, da morte
ouço falarem dos minúsculos e pequenos animais,
dos grandes animais, de todos os que foram extintos
ou estão em fase de

ouço falarem de humanos,
seus engenhos, suas conquistas, seus fracassos
seus amores, dessabores, utopias, estupidez
ouço falarem de muitas teorias,
de filosofias, de religiões, de crenças, de lendas
de mitos, fábulas e civilizações…
ouço falarem de bactérias, vírus, amebas e protozoários
ouço falarem do mundo quântico,
do infinitamente pequeno
semelhante ao infinitamente grande

ouço falarem de poetas, dramaturgos,
pintores, escultores, dançarinos, músicos, cantores
de gente performática e seus dilemas morais
ouço falarem de geopolítica
de guerras comerciais
de imperialismo e hegemonia
de um mundo multipolar
de ambições políticas e interesses pessoais

ouço falarem de oferta, demanda,
abundância e escassez
de liberdade, igualdade e fraternidade
da fatalidade das coisas, de destino inexorável,
do é assim porque é assim
do que foi sempre será

ouço falarem de mentiras, farsas e vilanias
ouço falarem do horror, da tortura, do terror,
do choro dos inocentes e das gargalhadas dos farsantes
ouço falarem do apocalipse, da salvação
do fim do mundo e do reinado da justiça
e do cumprimento de uma profecia

- ouço falarem que tudo se transforma
que da poeira das estrelas nada se perde...

mas, e quanto a mim
o que sou diante de tudo isto,
serei para sempre
uma orelha flutuante – no vazio?

Alguns motivos pelos quais Queen Beth II morreu saudável aos 96 anos

2026-06-06T11:29:54.510-03:00

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Nunca lavou, estendeu ou passou roupa.
Nunca cozinhou, lavou louça ou levou o lixo pra fora.
Nunca fez compra em mercado, pagou um boleto ou arriscou a sorte na loteria.
Nunca precisou pregar botões, fazer artesanato para complementar a renda ou pedir dinheiro emprestado.
Nunca teve que pechinchar pelo preço das coisas, fazer das tripas coração ou engolir uma ofensa pra não perder o emprego.
Nunca foi a um posto de saúde, fez faxina pesada no fim de semana ou carregou embrulhos e sacolas.
Nunca limpou banheiro, dormiu mais de 3 horas por noite ou encarou coletivo em horário de pico.
Nunca teve que se preocupar se o salário daria para chegar no fim do mês, atrasou o pagamento de alguma prestação ou reclamou da falta d’água.
Nunca teve que pagar aluguel, limpar cocô de criança ou enfrentar o chefe pela enésima vez.
Nunca teve que ligar para um call center e repetir o CPF sete vezes, fazer conta de cabeça no supermercado enquanto o filho pedia iogurte ou sorriu para não parecer mal-educada quando queria gritar.
Nunca fez sopa com um ovo porque era só o que tinha na geladeira, precisou fingir que estava feliz no aniversário que ninguém lembrou ou ouviu “cala a boca, mulher” depois de dar sua opinião.

mudança de paradigma

2026-05-30T10:36:46.606-03:00

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não, não me venham falar de sereias
monstro do lago ness, papai noel
loira do banheiro…
meu estoque de besteiras
saturou
distrações e sandices
estouraram
meu saco de risadas

chega de abuso,
minha ignorância anseia por sanidade
razão prática, silêncio instrutor e
que meu gesto fique melhor
antes que o próximo dilúvio acabe
com o mundo das coisas que valem a pena

aguardo a confirmação
da 5ª série no horário nobre da grade de humor
das televisões do mundo -
a ingenuidade e, principalmente,
a ausência de malícia
ocupará o lugar que lhe é próprio

e que os agentes policiais
nem senhoras protetoras da moral e dos bons costumes
parem de me julgar
mas aceito papear com os desconfiados de si mesmos
onde, brincando na chuva, rirei de mim

O que é a vida?

2026-05-23T10:47:15.299-03:00

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“A vida é uma oportunidade que exige qualidade, não quantidade”. Sêneca

“A vida é a atividade auto-organizada da alma em busca da felicidade”. Aristóteles

“A vida é a expressão pura da ‘vontade de potência’ e superação”. Nietzsche

“A vida é uma tela em branco onde a existência precede a essência”. Sartre

“A vida é um pêndulo que oscila entre a dor e o tédio”. Schopenhauer

“A vida é sonho”. Calderón de La Barca

“A vida é uma revolta contínua contra a falta de sentido do universo”. Camus

“A vida é uma viagem experimental feita voluntariamente pelo espírito”. Fernando Pessoa

“A vida é um dever que trouxemos para fazer em casa”. Mário Quintana

“A vida só é possível reinventada dia após dia”. Cecília Meireles

“A vida é uma história contada por um idiota, cheia de som e fúria”. Shakespeare

“A vida é a beleza de ser um eterno aprendiz”. Gonzaguinha

“A vida é comunhão de amor com Deus e serviço ao próximo”. Jesus Cristo

“A vida é uma oportunidade de despertar da ilusão e superar o sofrimento”. Buda

“A vida é o cultivo da harmonia social através da virtude individual”. Confúcio

“A vida é uma prisão de bêbados”. Omar Khayyam

E aí, já formulaste a tua definição?

processo

2026-05-16T13:38:02.198-03:00

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as coisas melhoraram!
tecnologia e coisa e tal…

nós humanos alcançamos algo inimaginável
antes do tempo em que me dei por gente

mas será que, não tendo feito hamonização facial
posso dizer que melhorei?

existem coisas que já fiz,
que atualmente não faria mais
não por covardia mas por compreender
que só existe sentido se for pra melhor

devo ter melhorado, sim
mas por favor, não me apliquem os mesmos testes
- posso agir por impulso e repetir o passado

minha memória seletiva, tão fraca
(esqueci de trocar as pilhas)
inviabiliza o desejo de dignificar o fim deste poema

no entando, desafio a própria lógica:
acordo todo dia,
dentro de um sonho ininterrupto,
não pergunto nada
não desejo nada
no entanto, cá estou
dizendo que não direi basta
afinal, creio que aquilo
que mata de verdade
é morrer e continuar vivendo

precária trincheira

2026-05-09T11:20:00.000-03:00

Google Gemini

o jovem, no aconchego do ipad,
levanta desencantado os olhos
e balbucia: envelheci, oh
quanto desprezo combina
com o medo da polícia
entranhado… velho,
a mastigar dores e mágoas,
descobre surrado
que sua é a rua suja
e lamenta: o folego talvez não alcance
a falta de entusiasmo
do futuro deixado à beira
mesmo que a corrida continue -
o bastão precisa seguir adiante
mas… não se olham, jovem e velho
estranhados, não partilham
da precária trincheira
e se comprasse um novo celular
sair por aí... influenciar?
(seria apenas uma rima
jamais uma solução)
- melhor ficar em casa, diz o jovem,
banho tomado, cabelo penteado, terno de linho engomado...
- a rua é o meu lugar, completa o velho
bolso furado, desgrenhado, amassado, esquecido...

Hospício a Céu Aberto

2026-05-02T13:23:00.001-03:00

Google Gemini

Ouvi a expressão "Hospício a Céu Aberto, de um repórter que tecia considerações acerca do avanço da extrema-direita no Brasil e o seu objetivo final. Aí, joguei no Gemini, pedi que compusesse um pequeno texto satírico e ele me saiu com esta joia. Modifiquei uma coisa e outra, acrescentei alguns detalhes, e eis aqui este modesto resultado que dedico à memória de Murilo Rubião.

Na Vila do Desvario, o decreto nº 299 foi aprovado por unanimidade pela Câmara Municipal: a realidade estava terminantemente proibida. Cansados de secas, boletos e notícias deprimentes, completamente desiludidos com a vida tal qual herdaram dos antepassados, os representantes do povo decidiram que, dali em diante, a cidade viveria num estado de "alucinação oficial coordenada".

A prefeitura foi rebatizada de "centro nervoso do faz-de-conta" e o prefeito denominado “arquiduque das nuvens”, a partir de então, não mais despachava sobre obras, melhorias e impostos... passava as tardes assinando autorizações para que os cidadãos ignorassem a lei da gravidade, interpretassem literalmente a Bíblia além de tornar obrigatório o ensino da terra plana nas escolas e delegar aos vereadores o uso capião do orçamento municipal.

- Senhor arquiduque - disse o secretário de finanças, usando um chapéu feito de cascas de banana - a contas de luz chegou.

- Transforme-as em confete, meu caro! - respondeu o governante. - Diga ao povo que a escuridão é apenas um descanso visual patrocinado pelo universo. Quem reclamar de falta de luz será multado por "excesso de pragmatismo".

A negação passou a ser o motor da economia daquela vila sertaneja. No mercado central, não se vendia mais feijão ou arroz. As prateleiras estavam repletas de caixas vazias, etiquetadas com nomes como "bife de unicórnio" ou "sorvete de saudade". As pessoas pagavam com folhas de árvore secas, jurando solenemente que eram notas de cem dólares.

O ápice do delírio institucionalizado foi a criação da “patrulha do sorriso, do contentamento e caluda”. Se alguém fosse pego suspirando ou olhando para um buraco na rua com desaprovação, era imediatamente levado para o "centro de reeducação criativa" (a cargo de um pelotão de choque da vetusta, insigne e ilibada polícia política, treinada nas melhores e mais eficazes técnicas de fazer calar um inimigo) onde o meliante era forçado a assistir a vídeos de gatinhos tocando piano, desfiles de bandas marciais e sermões de religiosos redpill’s até admitir que o buraco, na verdade, era uma entrada para um reino mágico.

Certo dia, um engenheiro tentou avisar que a ponte da cidade estava prestes a desabar por falta de manutenção. - A estrutura está podre! - gritou ele. A comunidade se reuniu na margem do rio. Olharam para as vigas rachadas e, sob o comando do arquiduque, fecharam os olhos e entoaram em coro:

- A ponte é de algodão doce! - A ponte é feita de desejos! Quando a estrutura finalmente ruiu com um estrondo, ninguém se desesperou. Um morador, vendo as tábuas boiando no rio, comentou com um sorriso satisfeito: - Vejam só! A ponte decidiu virar um barco. Que criatividade maravilhosa a nossa cidade tem!

Na Vila do Desvario, a verdade era a única coisa que não encontrava guarida. A maioria esmagadora dos desvarianos preferiam afundar no rio, abraçados ao delírio, do que admitir que estavam molhados.

Ao decreto nº 299 seguiu-se o nº 300: "É proibido morrer de causas naturais." Em Desvario, ninguém morria; as pessoas apenas "decidiam se tornar estátuas invisíveis". Quando o velho Adauto, comerciante de livros deteriorados de astrólogos desconhecidos, caiu estrebuchando no meio da calçada, vítima de um infarto fulminante, a multidão não chamou a ambulância. O arquiduque das nuvens aproximou-se, derramou um balde de purpurina sobre o cadáver, ainda quente, e declarou: - Vejam a performance artística do Adauto! Ele agora interpreta o papel de “pedra de calçamento imóvel”. Não pisem nele, ou quebrarão o encanto!

Três dias depois, o cheiro de putrefação empestava a rua principal, mas os habitantes passavam com lenços perfumados, importados da Tailândia, amarrados no nariz, elogiando o "perfume exótico de flores raras do submundo" que Adauto exalava.

A “patrulha do sorriso” evoluiu. Agora, eles portavam agulhas cirúrgicas e fios de nylon transparentes. Se o "centro de reeducação criativa" não funcionasse, eles garantiam a felicidade do cidadão costurando os cantos da boca diretamente nas maçãs do rosto. O resultado era uma população de rostos esticados, olhos arregalados de pânico e dentes permanentemente expostos, apodrecendo por trás de sorrisos eternos.

O horror atingiu o ápice da negação criativa, quando o “seu” Machado, não tendo mais como comerciar carne animal, visto eles terem entrado em extinção volutária, passou a oferecer o "filé de amigo imaginário”. - É carne de anjo, freguesa - dizia ele, entregando um pedaço de músculo humano, tatuado com o nome Lourdes, a uma recatada e piedosossíma senhora.

- Oh, Machado, que textura divina! - respondeu a mulher, ignorando o dedo indicador que ainda balançava no fundo da embalagem. - A Lourdes sempre teve um expírito elevado, agora finalmente nos alimenta de sua luz!

O delírio institucionalizado passou a exigir sacrifícios. Quando as crianças choravam de fome, as mães lhes entregavam pequenos seixos e as convenciam de que eram "balas de silêncio eterno".

Na noite em que a ponte de algodão doce desabou e os moradores caíram no rio, eles não lutaram contra a correnteza. Afundavam com os pulmões cheios de lama, borbulhando risadas histéricas e gritando, entre engasgos, que a água era, na verdade, champanhe francês.

O engenheiro, único que ainda enxergava o sangue e o chorume, foi cercado pela “patrulha”: - Você está sendo antipatriota, disse o arquiduque, enquanto os guardas preparavam a agulha e o nylon. - Vamos te ajudar a ver o mundo como ele realmente é: uma grande piada que nunca termina.

Enquanto a agulha perfurava sua bochecha, o engenheiro percebeu que o verdadeiro terror de um hospício a céu aberto não era a loucura em si, mas a obrigação de ser feliz enquanto se é devorado.

Para coroar esse ciclo de horror e negação, Desvario instituiu o seu feriado mais sagrado: o dia do grande rega bofe. Nessa data, uma vez por ano, o "hospício a céu aberto" suspendia qualquer resquício de moralidade fingida. Sob o sol do meio-dia, o arquiduque das nuvens, paramentado com suas centenas de medalhas confecionadas a partir de tampinhas de refrigerantes e botons de campanha política, soava um berrante feito de osso humano e o pacto era renovado. O canibalismo tornava-se um sacrifício ritualístico. A regra era simples: cada cidadão deveria entregar "um pedaço de si ou do seu vizinho" para a grande caldeira na praça. Em meio a risos histéricos e danças coreografadas, eles mutilavam uns aos outros com fações de prata, com uma polidez aterrorizante. Enquanto devoravam a carne daqueles com quem compartilharam o pão o ano todo, o efeito era químico e espiritual: a aniquilação da empatia. Ao mastigar o próximo, o morador destruía em si a capacidade de reconhecer o outro como humano. Naquela noite, qualquer crime era permitido. Saques, linchamentos e violações eram chamados de "expressões espontâneas de alegria". O sangue nas calçadas era ignorado ou elogiado como "pintura abstrata de frescor matinal".

Porém, assim que o sol nascia no dia seguinte, a "paz" voltava. Durante os 364 dias restantes, a cidade operava sob um código penal rigoroso, onde o sistema de justiça mostrava sua verdadeira face.

Em Desvario, você podia roubar se dissesse que estava "pegando emprestado um sonho". Você podia ferir, desde que chamasse a ferida de "beijo do destino". Agora que todo sinônimo havia se tornado seu antônimo sem qualquer possibilidade de reciprocidade, tentar acordar a comunidade era considerado um ato de terrorismo. E o agente perpetrador do dolo, passava a ser considerado um lesa-pátria. Se alguém apontasse para o cheiro dos corpos sob o sol, era preso por "poluição sonora da harmonia"; Se um pai chorasse a morte do filho no dia do rega bofe, era condenado por "exibicionismo melancólico"; Se alguém ousasse dizer que as folhas secas não eram dólares, era enforcado em praça pública sob a acusação de "tentativa de homicídio da imaginação coletiva".

O ritual anual garantia que todos tivessem as mãos sujas de sangue. Assim, durante o resto do ano, ninguém ousava denunciar a loucura do vizinho pois seria admitir o próprio sabor da carne humana ainda preso entre os dentes.

E a Vila do Desvario seguia assim: um lugar onde o assassinato era um detalhe artístico, mas a verdade era uma heresia insuportável. Eles morriam felizes, devorando uns aos outros em silêncio, apenas para não terem que admitir que o hospício nunca teve muros porque eles próprios eram as celas.

inventário do pó

2026-04-25T13:45:00.000-03:00

Google Gemini

sei do raro gás o segredo e o nó
mas para criar água me queimo:
unir o sopro ao fôlego da vida
explode em fogo a mão atrevida

na cidade, carcaça de metal e pressa
(onde o aço range sonho de extinção),
o automóvel e as grades adornam
a cela da minha inóspita e amada solidão

no asfalto, trafego vaidosos espelhos
catedrais de luxo desumano
que sugam o sangue da eletricidade
enquanto o deserto reclama seu plano

de mim cobram ouro, brilho, apogeu
como se a chama em surto final
fosse a saúde daquilo que ainda vive
no espasmo do curto-circuito fatal

vendem-me tudo em parcelas risonhas
mas cospem no sábio que observa a brasa
preferem a ilusão do instante bento
ao seguro teto da reconstruída casa

filtro o mar com fúria e descrença
em busca de um gole de paz e luz,
mas o que sobra da bacia imensa
é puro sal que me humilha e reduz

interditei meu pais, o rio, a floresta -
velhos gagás que nunca tiveram juízo
esqueço a salmoura que no fundo resta:
resíduo amargo do meu eterno prejuízo.

imã de geladeira

2026-04-18T11:26:00.000-03:00

Google Gemini

emagrecer
fazer limpeza de pele
botar ordem no intestino
parar de tomar tanto remédio
fazer exercícios físicos
viajar de navio
olhar as estrelas
plantar uma árvore
visitar a China
escrever um romance
dirigir um filme
e só depois por fim morrer

experiência pontual

2026-04-11T11:36:00.003-03:00

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ponto de partida
ponto de ônibus
ponto no jogo
ponto de costura
ponto cruz
ponto da fervura
ponto pacífico

carne ao ponto

ponto fraco
ponto de fuga
ponto de taxi
ponto de encontro
ponto comercial
ponto de vista
ponto da aula

relógio de ponto

ponto de umbanda
ponto teatral
ponto e vírgula
ponto de interrogação
ponto de exclamação
ponto cego
ponto de luz

dois pontos

ponto de equilíbrio
ponto de apoio
ponto eletrônico
ponto de observação
ponto morto
ponto de virada
ponto de chegada

ponto final

transição...

2026-04-04T11:52:00.002-03:00

Google Gemini

(o dia em que deixei de ser criança
o dia em que, pela primeira vez, o adulto em mim, se mostrou
o dia em que a criança em mim teve que dar passagem ao adulto
o dia em que o adulto e a criança não se reconheceram um no outro

esse dia estranho não existe
esse dia não é
esse dia é uma invenção
busca tornar-se realidade
eis que a criança mostra seu olhar, seu sentir
o adulto os calos das suas mãos
sem violência é este confronto
para extrair sentido da lembrança
desse não-acontecido

esse dia
pois é...
esse dia não é meu
talvez não seja de ninguém
mas foi um dia sim
qualquer um pode afirmar:
seria bom construir
o drama daquele momento
daquele encontro interior
onde o espanto
teve que curar feridas
sem deixar cicatriz)

…veio de um estalo
no olhar de Clarice
na última fala pública
ali, enxerguei no vácuo
a criança que não se foi
o adulto que não se apaga:
o drama de dois estranhos
assinando, em silêncio
um tratado de paz
para que o corpo, enfim,
se mantenha inteiro

três tempos

2026-03-28T10:47:00.000-03:00

Google Gemini

cedo,
aprendi que bastava chorar
para o mundo se mover
e satisfazer minha vontade

logo, servo de mim,
sempre que a gana surgia
eu próprio corria
para satisfazê-la

agora,
quando arde o desejo
a consumir este corpo que lembra
me ponho a imaginar… e sonhar

O tempo das metáforas acabou

2026-03-21T09:26:00.000-03:00

Google Genini

o amor não é fogo que arde sem se ver
é reação química exotérmica
ardência real se for herpes labial

a alegria não é uma pipa no céu
mas um estado emocional transitório
uma elevação momentânea do humor

os olhos não são janelas da alma
mas uma gelatina protegida por córnea, íris e retina
que transforma luz em impulsos elétricos

o tempo não é um rio que corre
porque um rio desagua no mar
e o tempo não molha ninguém

o vento não é mensageiro
não traz recados, só poeira,
pólen e às vezes resfriado

os pés não são raízes
mas estruturas ósseas feitas para andar,
e se fincam é por cansaço

a vida não é um breve incêndio
mas mitocôndrias que queimam glicose e produzem energia
o último suspiro apaga não um fogo mas um pulsar

eis o mundo de desencanto
o tempo das metáforas
acabou

a vida tem sido tão literal
que a poesia, envergonhada
encontra-se escondida nalguma esquina

o novo sagrado

2026-03-14T13:00:00.001-03:00

Google Gemini

as maças estão podres
macieiras também
mas não só as maças
e as macieiras -
todo o pomar está podre
frutos que pensávamos imunes
à podridão
mostram sinais de corrupção
uvas, laranjas, melões…
ninguém está a salvo
eis o normal que sobrevive
mudamos o paladar
invertemos o gosto
o que antes causava repulsa
passamos a desejar
e agora bradamos em megafones
estampamos em outdoors
nos intervalos comerciais
em panfletos, ensaios e teses:
o ruim é bom e o doentio, saudável
o que antes era exceção
esculpimos na pedra -
uma única regra canônica