Che, al otro lado del río

Son todos iguales.

noreply@blogger.com (Che) — Sat, 17 Apr 2021 20:15:00 +0000

Juan metió las dos rebanadas de pan en la tostadora. Se frotó un ojo a la vez que intentaba ordenar un poco los dolores de su cabeza. Las risotadas de sus amigos se juntaban con el ron añejo y los labios de la morena, que aún parecían besarle. Miró el reloj, ya habían pasado las dos de la tarde. No quería volver a la habitación. Se sentía culpable y no quería recordarlo ahora. Prefería fingir, al menos por un momento, que estaba solo. Tenía tiempo de sobra. Julia, su mujer, ahora estaba en Barcelona por trabajo y no volvía hasta el miércoles.

El miércoles. Faltaban tres días. Podía desayunar plácidamente y luego ya vería que hacía con la noche anterior. Ahora se sentaría en el sofá muy tranquilo, con sus tostadas, su mantequilla, su cafecito con leche. Un poco de zapping. O mejor aún, aprovecharía a mirar los episodios de Dexter que tenía postergados por culpa de Julia. ¿Y si llamaba? Dexter tal vez no era una buena idea para relajarse. No había pensando en la llamada de buenos días de Julia, y era muy posible que llamara de un momento a otro. Estiró el brazo para coger un estuche azul y cuadrado de la estantería. De hecho es raro que no hubiera llamado ya. Abrió la caja de los discos y saco el que ponía “Mad Men 3”. Pero lo dejó todo arriba de la mesa y se levantó. Cogió su móvil. Ni llamada, ni mensaje. Eran ya las dos y media. No tardaría en llamar.
Pensó que sería mejor ir a la habitación y despertar a la chica. No le hacía gracia tener a Julia en el teléfono y a la chica durmiendo desnuda a unos pocos metros. Recogió los restos del desayuno y lo llevó todo a la cocina. En ese momento oyó el sonido del ascensor deteniéndose en su planta. Dejó de respirar por un momento. Era imposible que fuera Julia. Su corazón se aceleró. Se paró frente a la puerta intentando reconocer los sonidos al otro lado. Una llave giró en su cerradura.
–¡Hola amor! ¡Ya estoy aquí! –exclamó Julia al abrir.
–Hola…
–Joer, que cara tienes.
–Si. Se me parte la cabeza.
–Es que ya no puedes irte de fiesta con tus amigos como antes.
–Si.
–Toma. A ver que te parecen, creo que algunas han quedado muy bien –dijo ella sacando unas fotos de un gran sobre amarillo.
–Creo que está sonando tu móvil. –le avisó Juan buscando un refugio.
–Espera. Si. Es Montse.
Juan se sentó en el sofá y dejó las fotos sobre la mesa frente a él. No podía despegar los ojos de Julia. Hablaba por el móvil caminando por el salón de un lado para otro. Siempre le hizo gracia ese gesto, esas caminatas sin ton ni son. Pero ahora no. Ahora era como un cuchillo entrando y saliendo de su abdomen, según se acercaba o alejaba de la puerta de la habitación. La veía pero no la escuchaba, había entrado como en una especie de ensoñación. Estaba inmovilizado, entregado. Pensaba en la puerta de su habitación. Nunca le había prestado atención. Apenas le veía utilidad. Y ahora su futuro dependía de esa puerta. Observó la foto que había quedado encima de todas. Un pez atrapado en una maraña de redes, diferentes, mezcladas. Un montón de hilos, antes inofensivos, ahora ahogándole. Un ojo enorme mirándole, pidiendo ayuda o simplemente viendo como su vida se va de forma absurda, violenta, inesperada sin poder hacer nada. Se quedó hipnotizado.
–Escucha Montse, tranquila, que bajo ahora mismo. –dijo Julia aún hablando por el móvil.
Juan respiró hondo pero no podía quitarse la angustia. Volvió a mirar la foto. El ojo seguía allí. Intento despegarse.
–Que no mujer, si en el Ave vienes como una princesa. Que si, que ahora mismo bajo. Y no llores mujer, los hombres son todos iguales.

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Ocho días

noreply@blogger.com (Che) — Mon, 01 Mar 2021 15:07:00 +0000

Lunes 21

Y entonces la muy rubia va y me dice “Me enervas con tanta positividad”. Yo la miré con cara de no entender de qué me hablaba. Bueno no sé qué cara puse realmente, pero me entendió. Que se había pasado. Y pidió perdón levantando la mano sin decir nada, que es la disculpa de los engreídos. De todas formas, cogí el móvil y atendí una llamada inventada y con la misma me volví a mi sitio. Realmente me cansa esto de los desayunos. Una pérdida de tiempo, 40 minutos de charlas que a nadie le interesan con gente que no interesa. Y encima, no soy libre de ventilar mi negatividad de lunes por la mañana. Que te den, Miss Felicidad, a ti y a tu maravilloso, estupendo y ficticio fin de semana. Y ahora es cuando tu harías ese comentario redondo con el que empezaríamos a reírnos de mis rabias de lunes, la rubia y los desayunos estériles. Pero no. No estás. Entonces me estiro en el sofá y me pongo los cascos.

Martes 22

Abro el portátil, abro Spotify le doy al play y me meto en Tinder. Lola ha dejado un mensaje. La del tatoo-sol en la espalda. Se ve muy guapa en las fotos, se nota que las ha elegido cuidadosamente. “No busco nada, solo estoy aquí para asegurarme de que no me pierdo nada. No es necesaria sinceridad absoluta.” Me ha encantado su descripción, pero la he vuelto a leer varias veces y me ha dejado pensando. Y no me he atrevido a preguntarle. Podría ser una descripción muy trabajada o varias frases sin sentido para parecer interesante. Como si de pronto en un bar pone un cartel: “Café con leche ahora con azúcar”. Bueno no sé si es un buen ejemplo. “Estás por ahí?” dice. Y yo me voy a la cama. No le contesto, no estoy de ánimo. Cierro la app y queda solo la música. Y me quedo mirando el fondo de pantalla. Una de nuestras mejores fotos. Llena de alegría. Debería cambiarlo. Poner mi antiguo fondo negro. Era perfecto.

Miércoles 23

Me he traído el ordenador y la cerveza a la terraza. Siento a El Negrito acomodarse lentamente junto a mis pies, buscando la mejor posición. Apenas se puede mover apenas puede girar. Él no parece sufrir pero yo sufro viéndolo. Mi sicólogo dice que sufro porque me proyecto en él, que él no sufre tanto como yo viéndolo. Realmente sufro porque sé que queda poco. Y no quiero pensar. Pero pienso. Cojo el libro que está debajo de la mesilla. Píldoras Azules. Lo abro y leo la dedicatoria. Dos años exactos. Solo dos años. ¿Cómo pueden pasar tantas cosas en dos años?. Y ahora no logro que pasen ni los minutos. Miro el reloj de la pared, el segundero se mueve muy lentamente, como El Negrito. Como yo. Es tarde y apenas llega el sonido de una moto a lo lejos.

Jueves 24

Salí de terapia con hambre de hamburguesa del VIPS. En la mesa de al lado. Una chica morena de pelo muy largo con un niño en brazo y frente a ella un chico bastante guapo. Me quedé mirando al niño. Era un niño muy feo, la verdad. El chico dijo algo como “que guapo tan gordito”, pero no sonaba totalmente sincero, la madre le hizo un gesto para que lo cogiera. Él dudó, pero lo cogió cuando la madre insistió. Pero cuando el niño se vio en nuevas manos, su carita se transformó y soltó agudos, solo perceptibles por perros. Lloraba con todas sus fuerzas. Me quedé largo rato observándoles.

Era nuestro juego. Adivinar las historias que se nos cruzaban. Parecía una primera cita, incluso me atrevería a decir, que a ciegas, aunque el niño no me cuadraba para nada. ¿Quién lleva un niño a una primera cita? Pedí la cuenta y volví a casa en mi bici disfrutando de las calles semidesiertas.

Viernes 25

Cine Verdi, otra vez. Ese olor inconfundible. Me sentía extraña allí sola, pero tenía que cruzar la línea. Pequeñas mentiras sin importancia. En París sin cambiar de barrio, decías tú. Mi mano busco tu pierna y se quedó acariciando la butaca. Cuando aparecieron los créditos del final me quedé un rato mirando la pantalla, sin secarme las lágrimas. Sintiendo como se deslizaban por mis mejillas. Tal vez necesitaba este momento mucho más de lo que pensaba. Me quedé sola en la sala.

Sábado 26

Rocío. 35 años. Quedamos directamente para las copas. Y fue una buena idea. Necesitaba una noche así, hablando y riendo como si nos conociéramos de toda la vida. Me arrastró a bailar cuando sonaron los primeros acordes de Boys Don't Cry. Y tuve que besarla. Es que esa canción me encanta, y el alcohol. Que siempre que me apoya en esas decisiones. Y sentirla tan cerca, y su olor. Sabes que tienes que hacerlo. ¿Por qué los tíos tardan tanto en besarnos? Bueno, son tíos.

Las niñas somos diferentes. Y en el instante del beso volvió Isabelle. Como si estuviera esperando estos 2 años para volver. Aunque aquel beso de primeras con Isabelle, fue extraño, confuso, me besó y me quedé mirándola pensando ¿Qué coño haces? No me lo esperaba. No me esperaba eso de mí.

Anoche todo fue natural, incluso ya en su portal cuando las caricias ya no eran superficiales. Pero no pude subir a su piso. Me miró mientras me abrochaba la camisa, sin decir nada. Caminé sin rumbo pensando en las curvas que tiene la vida. Recordé a mi madre sentada en el sofá, cuando yo tenía 18 años, y me veía salir con mis ganas de fiesta. Cuídate, no seas tan egoísta. Son esas frases que te quedan grabadas para siempre.

Domingo 27

Lo malo de levantarse a las 2 de la tarde un domingo es que el lunes está a los pies de la cama mirándote. Y El Negrito se ha meado por toda la casa. Pero es mi Negrito y el único que siempre está conmigo.

No me apetecía ir a lo de Rubén, pero fui, necesitaba un poco de porteños lindos. Me encantan, pero a veces son tan cansinos con sus chácharas de mercadillo. Cardiólogos del alma, sicólogos del corazón. Tacto, oído, olor, los sentidos emocionales. Me voy a Argentina cambiando solo de barrio. Che loca, ¿estás de viva qué no venís a vernos? Hace mil años que no encaras pa'casa de los pobres. Si, es que al final me hacen reír y me lo paso bien. Otro aire. Viento del sur. Y Rubén, que siempre me devuelve el brillo a los ojos. Un bombón, made in Lanús. Con él descubrí que los argentinos siempre follan por amor, amor de toda la vida, o amor de una noche, pero amor. Me abraza y otra vez me siento una niña.

Lunes 28

Lunes falso, domingo duplicado. A veces te sorprendes descubriendo cómo has cambiado a través de las personas que se han cruzado en tu vida. Rubén, me atrapó con su mirada y su caja de música infinita. Hay cosas que no voy a olvidar. Mago de las palabras. Me hacía sentir viva, única, la frutilla del pastel. “Yo soy porque nosotros somos.” Me decía y me quedaba loca. Luego vinieron otros pero Rubén siguió ahí en mi piel, imborrable.

Muchos hombrecitos después, cuando ya creía que con 29 años lo sabía todo, me despierto en una cama diferente, más suave, pero más enredada. Isabelle. La cara B de un disco que nunca terminas de escuchar. Y me encantaba cruzar en rojo los semáforos y bailar con Paloma San Basilio y reíamos hasta caernos al suelo borrachas de alegría. La puta alegría que siempre dura lo justo.

Y ahora estoy aquí con el disco rayado. Y lo hago rodar, y se queda tambaleándose entre la cara A y B. Y yo me quedo mirando el sol que entra por el balcón. Cojo mi cerveza y me apoyo mirando la gente pasar. Ahora empieza el verano y apetece hacer la loca y no atarse. Libertad libertad . ¡Si! Me pongo el pantalón y me bajo a la terraza del Musaranya con El Negrito, los dos felices. Un libro, una cervecita y a no quemarse la cabeza con nadie. ¡Eso!

Miro a El Negrito que me mira con su cabeza apoyada en mi pie.

Cojo el móvil, abro el WhatsApp, no hay mensajes nuevos. Cierro el móvil y acabo la cerveza de un sorbo. Acaricio al Negrito y vuelvo a coger el móvil mientras mi cabeza encaja 2 piezas en un tetris imaginario ¿Rocío dijo que libraba los martes?

No tengo la menor idea.

noreply@blogger.com (Che) — Sat, 26 Dec 2020 13:43:00 +0000

Marcela se colocó junto a su novio al final de la larga cola del control policial del aeropuerto. Observó los carteles que dividían la entrada. Europeos y no europeos. Los europeos pasaban enseñando sus pasaportes casi sin detenerse y tan felices. Del lado de los “no”, estaban ella y su novio y largas filas llenas de caras de preocupación. Metió su mano en el bolsillo. Acarició la tapa de su pasaporte. Completamente nuevo, sin usar, hacía apenas una semana fue a buscarlo llena de ilusión. Pero ahora, por más que buscaba, no veía su ilusión por ningún lado.

–Voy al baño –le dijo a su novio señalando los lavabos cercanos.

–No tardes.

Cogió su mochila y se fue sin responder. Se metió en el de mujeres y buscó uno libre. Cerró la puerta. Bajó la tapa y se sentó. Sacó el pasaporte y lo cogió con sus dos manos. Lo puso frente a ella y se quedó con la mirada fija en él. Alguien golpeó la puerta pero ella no respondió. Siguió con la mirada fija en las letras doradas con el nombre de su país. Apenas hacía unas horas se reía, y lloraba, con Jimena, con Mariana, con Alejandra. Ahora, aquí, encerrada, en un baño de un país sin amigos. “Por favor nena, cuíidate. Te quiero mucho” le dijo su madre en el último beso. “Te quiero mucho” dijo ella también. Y se dio cuenta, en ese momento, de que no se lo decían nunca. O casi nunca.

Se puso de pie y levantó la tapa del váter. Hizo lo que tenía que hacer. Después tiró de la cadena. Cogió su mochila y salió. Su novio estaba esperándola con la mirada. Con la mirada agria. Esa mirada que se le clavaba en el pecho y le ahogaba. Esa mirada que les separaba. Como los carteles.

–¿Por qué tardabas tanto?

–Es que…

–¿Qué pasa?

–No encuentro el pasaporte. –dijo temblando en la voz.

–¿Qué? ¿Como que no lo encuentras?

–Que no lo encuentro… –repitió llorando.

–¡No! No puede ser. No puede ser, Marcela. Mira que te lo dije. ¡Lo sabías! Sabías que era lo más importante.

Javier se tapó la cara con las dos manos intentando calmarse y pensar en algo. Respiró hondo. La abrazó y la llevó hacia unos asientos lejos de las cabinas de la policía.

–A ver… con calma, no llores. Vamos a sentarnos aquí y buscamos bien.

–Ya he revisado la mochila, el bolso, la ropa, todo. Y no está.

–Pero tiene que estar en algún sitio, Marcela. No puede haberse evaporado. Recuerdas dónde lo llevabas por última vez?

–Lo he perdido. Lo he perdido.

–Recuerdas dónde lo llevabas por última vez? –insistió su novio.

–No -contestó ella.

–Tienes idea de dónde puedes haberlo perdido?

–No, no tengo la menor idea.

Historias de Bomberos

noreply@blogger.com (Che) — Mon, 14 Dec 2020 08:16:00 +0000

Corrí y corrí hasta la esquina pero sólo pude ver cuando el camión de bomberos ya se iba. Me quedé mirando hasta que se hizo chiquito. Casi tan chiquito como el que yo tengo. Y puse los ojos, así, casi como cerrados para poder verlo hasta que sólo era una estrellita. Pero roja, claro. Eso no me servía para nada. De lejos ya estaba cansado de verlos. Cuando pasan rapidísimo con todas esas luces rojas girando. Y la sirena, con ese ruido que hace tan fuerte. Que es para avisar a la gente, sobre todo a los que son un poco sordos. Que no están de broma y que dejen el camino libre. La policía también tiene sirenas, y los médicos, pero son muy diferentes. Yo creo que soy el único que, si me dejan escuchar con tranquilidad, sé cuando son los bomberos y cuando no.

Pero ya ni sirena, ni estrellita roja, ni nada. Ya se perdieron de vista. Que rabia no salir antes. Me parece que mi madre es demasiado miedosa conmigo. Pero yo no soy miedoso como las niñas. Otro día mejor salgo disimulando, como cuando vinieron las amigas de mi madre. Salí y no dije nada, y mi madre ni se dio cuenta. La próxima vez hago eso, porque a mí me emocionan mucho los bomberos y mi madre creo que no lo entiende. Por ejemplo cuando oigo que hablan de un incendio en la tele, voy como una bala al salón. Pero enseguida me enfado. Porque los periodistas son tontos, van y le preguntan a dos señoras que no saben nada. ¿Por qué no le preguntan al bombero, que es el que más sabe de incendios? Y en dos minutos ya se ponen a hablar de fútbol o de política, que es lo que más le gusta a mi abuelo.

Juli, que es mi mejor amiga, me dijo que una vez en casa de su padre vio una película que era la historia de un equipo de bomberos. Y que el final era muy emocionante pero un poco triste. Yo nunca vi esa película. Pero ella me la contó toda. Yo lo que vi una vez, fue un programa sobre la vida que llevan los bomberos Y te mostraban todo lo que hacían en un día entero. Por ejemplo cuando estaban muy contentos jugando a las cartas, justo justo en ese momento sonaba una alarma y tenían que dejar la partida sin terminar. Entonces muy rápido se ponían el uniforme, que es el que les protege del fuego, y se bajaban resbalando por un tubo muy largo que los llevaba hasta el parking de los camiones. Ellos nunca usan escaleras porque si no llegarían siempre tarde.

Creo que ya se va a hacer de noche, mejor voy a buscar a la Juli antes de que mi madre salga a buscarme. Ahí viene otra vez el viejo. Ramón, creo que se llama. Es raro o un poco raro. Siempre está dando vueltas por el barrio con un bastón amarillo.

Espero que hoy la dejen salir, a la Juli. Porque la madre es un poco tiquis y parece que siempre está como preocupada. O nerviosa. A mí, esa madre, no es de las que más me gustan. Creo que siempre me mira de forma un poco intrigante.

El viejo se ha quedado parado al lado del portal de la Juli. Parece como si me estuviera esperando. Espero que no me diga nada. Yo me hago como que ni lo veo.

- ¿Estás buscando a tu novia? -me preguntó cuando me subí al escalón para llamar al timbre de la Juli.
- No es mi novia -le contesté sin mirarlo, con la voz que pongo cuando estoy enfadado con mi padre.
- La que han montado los colegas por nada -dijo el viejo sin moverse de donde estaba. Yo me puse a mirar para otro lado como si hubiera algo super interesante pero sólo para disimular. Y volví a llamar al 2ºC que es el de la Juli, pero nadie contestaba. Parece que hoy era mi día de mala suerte.
- Antes no montábamos estos jaleos -dijo el viejo haciendo señas con el bastón.
- ¿Qué? -le pregunté porque no entendía lo que me quería decir.
- Que cuando yo era bombero no montábamos la de Dios, por tonterías.
- ¿Usted fue bombero?
- Si, hijo, fui bombero durante 20 años y aquí estoy.
- ¿Y por qué ya no sigue de bombero?
Él no me contestó. Se quedó muy callado. Con una mirada como de persona triste. Yo no quise preguntar más nada. Y tampoco sabía que más decir. Sólo me quedé mirándolo y pensando si tal vez quería que lo dejara solo.
Pero de repente empezó a hablar. Y me contó de cuando empezó a ser bombero, y también de su padre, que era un bombero mayor. Y yo le dejé que contara porque eran cosas muy interesantes para mí, sobre todo las de su padre que parece que era un bombero muy valiente. Y seguro que cada noche aunque llegara muy cansado de salvar vidas se lo contaba todo a su hijo.
El viejo no paraba de hablar y yo estaba allí como una estatua sin decir nada. Porque no quería interrumpirlo. Pero en un momento, otra vez se quedó callado. Muy callado. Hasta que dijo:
- Bueno, me tengo que ir.
- Yo también quiero ser bombero -le dije antes de que se fuera- pero tengo un problema, mi padre trabaja en un banco.
Me miró con una sonrisa como la que pone mi abuelo cuando le pregunto cosas difíciles y me dijo:
- Tú serás un buen bombero.
Yo lo miré, para ver si era una broma de esas que hacen los mayores. Pero yo creo que decía la verdad.

Hermanos

noreply@blogger.com (Che) — Mon, 26 May 2014 21:11:00 +0000

Han pasado seis meses y aun nadie lo puede creer. Y no es que en el barrio no estemos acostumbrados a los malos ratos y a miserias por todos los rincones. Pero a mí al menos nunca se me había pasado por la cabeza que pasara algo así. Y menos con los hermanos Castro.

Los hermanos Castro no eran lo mejor del barrio, ni mucho menos, pero a mí me caían bien. Crecimos juntos, su casa y la mía estaban pegadas y en cierta medida también nuestras vidas. En el barrio no tenían, todo hay que decirlo, una muy buena imagen. La gente se deja llevar por cotilleos y se exageran historias que ni vienen a cuento. Y mucha gente ciertamente los odiaba y muchos, estoy seguro, se habrán alegrado al saber la noticia. Putos imbéciles, gente ignorante que habla por hablar. Los listillos de siempre, codo en la barra, que lo saben todo y que se gastan algún chiste negro a costa de la desgracia ajena. A mí no me gusta entrar en polémicas y menos en el bar, así que si algo no me gusta, me muerdo la lengua, me termino mi cerveza y me piro. Pero con lo de los Castro fue diferente. No me aguanté ni una y mandé a la mierda a más de un mascachicle de taburete. Y mira que yo no soy violento, pero hay límites. Y una noche no me acuerdo exactamente lo que dijo un gilipollas pero le metí un par de hostias a ese hijo de puta que ya no se ríe más de nadie.

Los Castro eran una familia trabajadora, o mejor dicho lo que quedaba de una familia trabajadora. Paco, el padre, perdió un buen trabajo en los 90 y nunca fue capaz de encontrar otro. La madre, Carmen, trabajaba en una panadería, y hace un año cansada de aguantar vagos dejó la casa y el barrio. Walter y Mario se quedaron con el padre como única opción disponible. Nadie curraba. Fue el principio de todo.
Walter, El Loco, era el mayor de los dos hermanos. Con diecisiete años se había ganado el respeto de todos a fuerza de proezas de barrio. Él se inventó "el salto largo". Una especie de deporte de riesgo pero a lo pobre. Se trataba de colgarse en el último vagón del Cercanías, cuando este iniciaba la salida del andén, y soltarse lo más lejos posible de la estación. Algún viernes en el último tren, el de las 23:45, cuando El Negro Roque, único vigilante de la estación, ya dormía derrotado por la semana y el vino de cartón. El Loco ganaba siempre, o casi siempre, y tenía el récord, que le había costado una fractura de clavícula. El “casi siempre” era por Ruper, que le había ganado una vez, pero la cosa no terminó nada bien, lo cierto es que nadie volvió a ver a Ruper.
Mario, el otro de los Castro, era El Maguiver. Antes de eso, tuvo que soportar durante mucho tiempo ser El Pequeño o “el hermano de Walter”. Pero un día, así sin más, se convirtió en El Maguiver. Estábamos como siempre buscando un coche para salir de fiesta. Y cuando Walter se disponía ya a darle su golpe en el cristal a un Audi bastante apañado, Mario dice: “déjame a mí”. Walter me miró interrogándome. Mario casi nunca hablaba y menos aún tomaba la iniciativa. Antes de que nos diéramos cuenta ya había abierto el coche y lo puso en marcha y sin animaladas. “Mira al Maguiver”, soltó Walter entre orgulloso y sorprendido.

Aquel día yo estaba como siempre en la puerta del local que alquilábamos para pasar las tardes y los fines de semana. Me gustaba estar allí en el límite entre la luz y la oscuridad y observar a la gente. Mario había aparecido por el local después de meses sin pasarse, me saludó con su sonrisa blanca de siempre . Walter dos días antes me había contando que Mario estaba cada vez más distante y desde hacía un año o así, que andaba en cosas raras y podía estar igual una semana sin pasarse por su casa para volver a desaparecer al día siguiente. El Loco siempre cuidó a su hermano como el padre que nunca existió y veía con tristeza como Mario se alejaba poco a poco de su vida sin que él pudiera hacer nada por evitarlo.
Por eso se alegró al verle entrar al local y sin pensarlo le quitó el mando de la Plei al Jackson y se lo entregó a Mario. Llevaban mucho tiempo sin jugar al FIFA. Mario le devolvió el mando negando con la cabeza. El Loco, insistió y Mario finalmente aceptó. El Loco estaba acostumbrado a ganarles a todos y no hacía excepciones con su hermano. El partido sin embargo no llevaba el rumbo habitual y el cero-cero se empantanó en el marcador. Había mucha tensión. En el minuto 79, El Loco por fin hizo el gol y otra vez El Pequeño Mario caía frente a su hermano. Pero El Loco no celebró como otras veces, en su cara se dibujaba una mueca extraña. Mario no se dio por vencido, le dio al botón de pausa, utilizó los 3 cambios posibles y en el minuto 87 aprovechando un córner empató el partido. Poco duro su ilusión. En el minuto 91, ya en tiempo de descuento, pitan un penalty a favor del equipo de Walter. El Loco, era experto en tirarlos, demasiado crecido eligió a su propio portero para tirarlo. Este exceso le dio la pista a Mario para adivinar el tiro. A lo Panenka, un tiro suave elevado por el centro de la portería. El Pequeño Mario solo tuvo que dejar el portero en el centro y parar el tiro. Aprovechó el desconcierto y que el portero rival estaba intentando volver a su lejana portería, sacó rápido y se la dio al jugador que estaba en la punta izquierda cerca del mediocampo y tiró de primera a portería desde su propio campo, el balón voló por los aires hasta aterrizar al borde de la portería vacía, mientras el portero de El Loco corría desesperadamente intentando lo imposible. El balón que parecía rodar en cámara lenta, entró por fin. Mario sin creérselo aún, salto y se burló de su hermano como nunca antes. Walter no pudo con su rabia, con su humillación, la cara roja, los ojos a punto de estallar. Con una mano cogió del cuello a El Pequeño Mario y con la otra comenzó a darle en la cara con el mando inalámbrico de la consola con una fuerza animal, hasta que El Pequeño dejo de moverse.

Durante unos segundo que fueron eternos nadie pudo moverse. Solo la imagen en la pantalla se repetía una y otra vez, el balón girando en el aire hasta llegar a la línea final.

Han pasado seis meses y aun nadie lo puede creer. Nunca más he vuelto al local, pero aún sigo de pie en esa puerta, mirando sin poder hacer nada.

Sandwich

noreply@blogger.com (Che) — Tue, 20 May 2014 18:32:00 +0000

Las siete y media.
Despertador y ducha
Un café que quema y tostada sin mantequilla
Camino eterno de luces rojas de atasco y móvil.
Espejo retrovisor y pintalabios rojo de rubia incolora.
Parking de hábito gris casi negro.
Ascensor y siete plantas de minutos perdidos.
Reunión de seguimiento del procedimiento de informes del procedimiento de seguimiento.
Perdón y aguantar el aire espeso de miradas. Setenta y ocho minutos de ideas revenidas.

Las once menos veinte
Máquina, café, rutina redonda de mesa.
Correo, basura, reunión, basura, pedido.
Infierno de móvil que no para.
Ascensor y calle. ¿Tienes fuego?
Seis caladas y otra vez el trajín
Nudo de avenidas endurecidas
Laberinto eterno de clientes y cubatas reglamentarios.

Las tres y veinticinco.
Starbucks, Elena y trece minutos de felicidad.
Sandwich rápido de jamón y beso. Otro café que quema.

Las cuatro y media pasadas.
Tarde inútil de informes baldíos
Norma ISO Veinte mil mierdas.
Séptimo café. Ascensor y último cigarrillo.
Móvil casi exhausto pide respiro.
Hoy hay futbol.

Las ocho y media
Semana impar de niña y niño con mochila y reproches.
Asiento trasero, retrovisor y lo de siempre.
Miradas cómplices y culpables.
Bar Orense sin paradas.
Fútbol, patatas y pollo empanado.
Amigos de miércoles y sábados.
Quedaros aquí. Tres caladas y repaso de móvil
La última y me voy.

Las once y media
Balcón, cigarrillo y móvil.
Remedo de habitación de niño y niña.
Buenas noches, beso y cuento.
Había una vez una reina estúpida y un rey con dolor de espalda.
Sofá final del día. Dedo automático de televisión infinita.
Vaso de agua y pastilla.
Sueño imposible.

Sofá

noreply@blogger.com (Che) — Tue, 22 Apr 2014 21:16:00 +0000

Apenas sonidos apagados indescifrables, el murmullo de alguna televisión, pequeños golpes. Un movimiento casi automático con mis pies y los escondo otra vez debajo de la manta. Me doy otra vuelta en el sofá y siento un libro clavándose en mi espalda. Deslizo mi mano por debajo de la espalda y lo quito. Todo por una chica. Lo dejo en el suelo al lado del tabaco. Me encanta esta sensación de espesura, este aire de sábado que parece que nunca va a terminar. Este espacio de tiempo de no hacer nada. Nada que me saque de esta oscuridad. El cuerpo relajado. La mente en cosas blancas sin importancia. Perder el sentido de donde estoy. Imaginarme en un sofá de otro piso, de hace años, cuando iba al instituto, con esos pelos raros que ni podía peinar. Sin ese fantasma del acecho del lunes. Había lunes, si, pero no había jefes mediocres, ni rutina de charla de café aburrida, ni gente fea y monótona Desagradables. Bueno, la nueva becaria de Marketing no está nada mal. Es una alegría con esos mini vestidos que me trae, aunque el viernes, con vaqueros y las converse tenía su punto también. Y se nos quedó una charla interesante por la mitad, ya veremos qué pasa, pero su sonrisas no mienten. La barba finalmente está dando sus resultados. Gracias prima. Lástima que al final no hubo cañas Ahora debería levantarme. Limpiar un poco antes de que venga mi compi. Creo que el móvil en algún momento ha vibrado o ha hecho el intento. Igual no viene hoy. Debería mirarlo. Había cena hoy o algo. Me apetece fiesta. Vuelve a vibrar, esta vez sí. De verdad. Solo un poco más. No quiero abrir los ojos. El fin. Un poco más. Quién sabe cuándo habrá otro sábado así. Es tan difícil tener un poco de tiempo para no hacer nada. ¿Porqué se valora tan poco el no hacer nada? Debería ser como hacer deporte, una hora de no hacer nada. Pero en este piso se hace muy difícil. Demasiada gente rondando. ¿Cuántas semanas que no tengo todo el sofá para mí? Debería buscarme un piso para mí solo. No tengo que esperar a los treinta. Veintiocho años también es un buen momento. Y no es que sean malas compañeras. Soy yo, que ya no estoy para este rollo de pisos compartidos. Necesito mi espacio. ¿Ayer fue trece o catorce? Trece. Si, hoy es catorce. Tengo que hablar con mi padre, que va hacer con el coche. Por ahí podría empezar a pensar otras alternativas.

Otra vez vibra el móvil y está ves abro los ojos y me siento en el sofá. Busco el móvil, no está en la mesa, ni en el suelo. Tiene que estar por aquí. Si, hundido en el sofá. ¿Como hacen los móviles para encontrar siempre eso huecos?

[4 mensajes nuevos]

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[Pedrito] 17:05

Yoru, al final hemos reservado a las 930,

en el Rias Baixas. Ponte guapo q viene

Raquel ;-)

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[Jorge R] 17:10

Nene, hoy la liamos, eh? Pasate por casa

antes d la cena y echamos unas partidas

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[María Piso] 16:59

Washi, viene mi amiga cordobesa el martes,

en ppio solo 1 noche, ya hable con Gaby.

Besicho.

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[Elena] 16:47

Loqui ¿cmo stas? ¿tdo bn? llamame porfa

q n tngo saldo y hablams

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Cogí un cigarrillo y el encendedor y salí al balcón. Me sorprendió un sol de primavera, casi de verano. Di la primera calada y me apoye en la barandilla, mirando la plaza casi desierta. Solo un personaje de camiseta negra casi gris y barriga de Cruzcampo afeaba el momento. Caminaba con paso tambaleante pero decidido y berreaba por el móvil. "Eres un hijo de puta. A mí no me vas joder, me entiendes?" No me hubiera gustado estar en la piel del otro. Ni en la del otro, ni en la de este.

Miro otra vez el móvil. Elena. Elena. Elena. Es la historia de nunca acabar. ¿Y ahora qué? Otra vez aparece de la nada, con sus mensajes misteriosos, su "no tengo saldo". No tienes saldo pero te quedaban 96 caracteres para explicar qué te pasa después de 4 meses sin decir nada. Al menos decirme para qué cojones quieres que te llame. No, no y no. Hoy no es el día. Hoy es día de fiesta con los colegas. Que hace dos semanas que no salgo de verdad. Y vendrá Raquel. Coincidimos en la fiesta en casa de Fabio, y la cosa iba muy bien pero no quise apurar, pensando que seguiríamos luego en algún bareto o algún plan así.

Pero se tenía que ir temprano y se quedó todo en dos besos y un "ya nos veremos en otra". Es muy, muy guapa, exactamente, exactamente del tipo de tías que me encantan. De las que no se enrollan con un paleto que le diga tres tonterías. Les gustan los tíos con clase, que sepan valorarlas, escucharlas, hacerlas reír. Sobretodo hacerlas reír. Pero también es verdad que cuánto más guapo es más fácil es hacerlas reír. Si tu eres guapo, no necesitas ni decirles nada. Te acercas las miras y ya se ríen. O les preguntas "donde está el baño?" y se ríen. Y si se ríen, ya tienes medio camino hecho. Si eres guapo no necesita ser listo ni ocurrente. Eso está claro.

Miro la pantalla del móvil, busco el último mensaje y llamo.

- Hola guapo! - contesta Elena, como si habláramos todos los días
- Hola... ¿que tal? ¿que es de tu vida?
- Bien, aquí vamos, qué haces?
- Pues aquí haciendo el perro.
- ¿Estás en casa?
- Si... aquí.
- ¿Qué haces hoy?
- Ni idea, estos irán a cenar pero no sé si me apetece mucho salir hoy.
- Ah, pues, ¿te apetece que me pase por tu casa?
- ¿Ahora?

Se hace un silencio y oigo varias voces

- Hola? Elena?
- Si si, estoy aquí, que me estaban hablando. ¿Me paso por tu casa entonces?
- ¿Cuando?
- Pues más tarde por la noche. Y así hablamos, que me tienes olvidada.
- Olvidada? Pero si te he mandado un montón de mensajes y no has dicho nada. Luego ya no lo intente más.
- Sí? a mi no me ha llegado nada, cuando?
- Ni idea, es igual.
- Me paso a las 9 por tu casa?
- Si, como quieras, pero no vengas a las 12
- Vale. Llevo unas birritas.
- No traigas nada que aquí hay
- Bueno llevo un par de Estrella Galicia que se dejaron la Montse y el otro y a mí no me gusta.
- ¿Montse se ha venido a Madrid?
- No que va, vino a ver a Rober, sigue en la nave del Poble Nou con los demás.
- Y con Marc que paso?
- Nada eso no va a ningún lado nos vemos bastante pero nada. Amigos. Tus compis están hoy?
- No, Gaby en Ponferrada y July con el novio
- De puta madre, me gusta, los dos solitos. Esta vez no te me escapas.
- ¿Escaparme yo? ¿O hablas de una persona llamada Elena?.
- No seas malo, que estaba depre por lo de Santi
- Ya, ya, al menos esta vez avísame si no vas a venir
-Sí, no seas rencoroso, a las 9 en punto estoy en tu casa.
- No vengas muy tarde, besitos.
-Beso

Bueno ahora si voy a tener que arreglar el piso un poco y las sábanas que dan asco. Son las 6 apenas. Me sobra tiempo. Primero me ducho así me despejo y puedo encarar mejor la limpieza. No, mejor primero limpio, que voy a transpirar y a llenarme de mierda y luego una ducha. ¿O hago la compra primero?

Ocho y media. Todo en orden ya. Me dejo caer en el sofá. Abro una cerveza y bebo un trago. 17 de abril. El primer día que vi a Elena. Hace casi 2 años. Yo volvía a casa, miércoles por la tarde noche. Ella iba caminando delante de mi indecisa, mirando los número de los portales. ¿Perdona la calle Libertat? preguntó cuando pasé junto a ella. Tienes que seguir recto por esta misma unas 7 calles, yo voy más o menos hacia allí. Y seguimos caminando aparentemente juntos, sin hablar. Le pregunté de donde era, tenía un leve acento que no lograba identificar. Ella me miró como si pensara la pregunta. No soy española. ¿Y tu vives por aquí?, preguntó mirando hacia el bar de la esquina de mi calle, que se acercaba hacia nosotros por la izquierda. Vivo al final e esta calle. Ella volvió a mirar hacia le puerta del bar. ¿Quieres tomar algo? Le pregunté. Hizo una mueca como si le diera igual y se metió dentro. No pusieron dos copas bien servidas de Brugal y Coca Cola. Con esto y la oscuridad de nuestro rincón, el miércoles tarde se convirtió en sábado madrugada. En nada llegamos a mi cama, a tientas, sin luces. No sé cuánto tiempo estuvimos enredados pero me costó seguirle el ritmo y más aún simular una suficiencia que no tenía ante el catalogo sexual que aquella niña desplegaba con tal naturalidad.
Nunca he estado con alguien como tú. Dijo ella, y parecía un cumplido. Otras veces me lo habían dicho, pero esa, fue la única vez que yo era quien quería decirlo a gritos.
A las 3 de la mañana la acompañe a buscar un taxi y volvimos a hacerlo en un portal, esta vez se desnudó completamente.
Me quede con la mano levantada mientras el taxi se alejaba.
Y esa noche permaneció intacta para mí, a pesar que en estos dos años, apenas hubieron más noches, y las que hubo mejor no recordarlas. Hubo más disculpas que noches buenas. Lo siento, al final no m pud scapar. Sta noche he quedado. Este finde no. Lo siento, perdí el último tren, ya otro día. Lo siento. No puedo. Lo siento. No.

Nueve menos cinco. Cojo el tabaco y salgo al balcón. Hace calor. Miro la gente que camina por la plaza mientras doy la primera calada. La gente desde lejos parce feliz. Tal vez desde lejos todos somos felices. La gente cuando me ve seguro que me envidia y algunos hasta quisieran ser como yo. Si supieran lo que hay. Me sonrío y doy otra calada. Mañana empiezo a buscar piso. Le preguntaré a Sonia, que ella siempre está buscando piso para todos. Un nuevo piso, eso es lo que me hace falta.

Doy una calada corta y apago el cigarrillo sin terminarlo. Voy a mi habitación me quito la camiseta y la tiro sobre la cama, busco entre las camisas y escojo una blanca. Me miro al espejo y me gusta. Vaquero y camisa blanca un clásico que siempre funciona. Cojo la chaqueta y salgo hacia la calle.

Nueve y veinticinco, camino hacia el Rías intentando no pensar en nada, solo disfrutando del calor suave de la noche y de las chicas que, por fin, empiezan a lucir la primavera. Vibra el móvil y no le hago caso. Ya casi estoy en el Rías.

[1 mensaje nuevo]

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De:[aa Elena] 21:27

Loqui, llegare un poco tarde Viene Marc.

No t imprta? Dime algo porfa.

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Eva

noreply@blogger.com (Che) — Wed, 16 Jun 2010 10:23:00 +0000

–¿Y por qué esperaste a que yo no estuviera en Madrid? –preguntó Eva.

–No esperé nada. El sábado pasó Ana por mi piso y se lo conté. –Contestó Ainhoa.

–A veces parece que sólo Ana fuera tu madre…

–Mamá, no dramatices.

–No, no dramatizo. Siempre has tenido mejor relación con Ana...

–Sabes que no es así. Sois mis dos mamis guapas y las quiero mucho a las dos. –Dijo Ainhoa y abrazó fuerte a su madre.

–¿Y desde cuando te han empezado a gustar los chicos? –Eva encendió un cigarro y se sentó en el sofá

–Desde siempre.

–¿Desde siempre? ¿Y todas las chicas con las que has estado?

–¿Qué pasa con eso?

–¿No te gustaban? ¿Era para disimular?

–No que va...

–¿Nos has mentido todo este tiempo?

–Que no, mamá. También me gustan los chicos. He estado con chicos y chicas.

–Si hablaras más conmigo y me contarás tus cosas...

–Pero es que hay cosas que se ven, no hay que contarlas, por eso digo que igual no querías verlo. ¿O creías que con Joaquín sólo éramos amigos? ¿y Pepe?

–¿Y Ana sabía también que te gustaban los chicos?

–Pero si no es ningún secreto. Pero tampoco tengo que publicarlo. ¿O si?

–¿Pero ella lo sabía o no?

–¿Es importante eso?

–Si, porque ahora descubro que hay cosas que habláis a mis espaldas...

–Nadie hablaba cosas a tus espaldas, no seas exagerada.

–Es la sensación que tengo ahora mismo.

–Mamá, estás sacando las cosas de quicio. Vamos a ver, primero que nada aquí no hay ningún secreto ni se te ha ocultado nada. Simplemente que yo me relaciono con Ana de una forma y contigo de otra.

–...

–No pongas esa cara. De verdad, mamá. Que es normal. Somos tres personas muy diferente y es natural que nos comuniquemos de esa forma.

–Pero ahora me entero de cosas que... ¿O sea que con Joaquín érais novios?

–Que no, solo éramos amigos pero con derechos... bueno, que follábamos. Mejor hablar claro para que lo entiendas bien.

–Tampoco te pases, que no soy tonta.

–Prefiero pasarme a quedarme corta; que luego dices que no te cuento todo. Porque lo de Joaquín era más que evidente.

–Hombre tampoco tanto, además me has dicho que eran amigos.

–¡Mamá! Se quedaba a dormir casi todos los fines de semana.

–Ya. Pero yo creía que... ¿Y Ana, por qué tampoco me dijo nada?

–¿No te dijo nada de que?

–De que te gustaban los chicos.

–Vamos a ver. Yo creo que el problema está en que vosotras tenéis una forma muy diferente de ver las cosas.

–¿Diferente en qué?

–No sé, Ana es más abierta. Tú, en cambio, eres más estructurada, estás más en tu mundo. Nunca has estado con un chico y hasta me dijiste una vez, que sexualmente te daban asco.

–¿Asco? No, yo no dije eso. Pero es normal que no me gustaran, ¿no? Siempre fui lesbiana.

–¿Ves? eso es lo que te digo. Tu defiendes la orientación sexual como si fuera una religión. Y yo soy mas de las que piensan que cuando te gusta una persona, da igual si es hombre o mujer, solo hay que dejarse llevar. En el fondo somos todos bisexuales.

–Todos, no...

–Si, si, todos. Lo que pasa es que la gente, como en muchas cosas, intenta siempre colocarse de un lado o del otro, o eres hetero o eres gay. Y así se sienten más cómodos, más seguros.

–¿Más seguros? Te prometo que yo nunca me sentí segura siendo lesbiana y tuve bastantes problemas, no te olvides que hace diez años las cosas eran muy diferentes.

–Pues Ana vivió la misma época que tú. Y ve las cosas diferentes.

–Bueno, ella es más joven que yo. Pero también está orgullosa de ser lesbiana.

–¡Ya estamos con el orgullo! ¿Vale para algo la tontería esa del orgullo gay?

–Tampoco hables así, que no me gusta.

–Mamá, que no soy Rouco Varela, sabes que solo exagero para que veas que hay que tomarse las cosas más relajadamente.

–Ya… –dijo Eva respirando mientras acomodaba sus ideas.

–Tampoco vamos a casarnos ahora mismo.

–Si te lo ha pedido es por que piensan casarse ¿o ya no funciona así?

–Si, mamá, pero no tiene que ser ya, apenas llevamos dos meses juntos.

–Pero tendrán pensada una fecha o algo, digo yo.

–No, que va. Ya veremos. Tal vez el año que viene o el otro.

Eva se recostó en el sofá relajada y dejando aparecer una leve sonrisa. Su niña había crecido y ella casi no se había dado cuenta. Le hizo señas para que se sentara a su lado.

–Ven... Ahora cuéntame lo más importante:

¿Cómo fue que te lo pidió?

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Podría Estar Bien

noreply@blogger.com (Che) — Sun, 06 Jun 2010 21:26:00 +0000

Marta se apresuró a coger el móvil al mismo tiempo que se encerró en el baño.
-¿Qué ha pasado? –preguntó preocupada.
-Nada cari, que me he encontrado, ¿sabes a quien? ¡a El Bauer! y ahora nos vamos a beber unas birras con Juan a ver que nos cuenta este hijoputa.
-¿Qué dices, Miguel?
-¿Vosotras que hacíais?
-¡Te estábamos esperando, cojones!
-¡Joder Marta, yo que iba a saber que me iba a encontrar con El Bauer!

-¿Y no podías haber llamado?
-¿y que estoy haciendo, lista?
-Pero si íbamos en tu coche.
-No sabes las pintas que me lleva este
-¿¡Quién!?
-¡El Bauer! ¿Me estás escuchando, Marta?
-¡Que te den!
Marta colgó y el móvil se le cayó al suelo de la rabia, lo levantó y con la misma lo apagó. Salió del baño, roja. Vergüenza y enfado se mezclaban en su cara. Sentadas en su cama, sus amigas María y Laura, esperaban superpintadas y perfectamente arregladas desde hacía un buen rato.
-Que al final no puede venir a buscarnos -dice Marta furiosa.
-¿Como que al final? ¡habíamos quedado que íbamos en su coche! –replica María.
-¿Y ahora cómo vamos a Barcelona? –pregunta Laura
-Yo que sé tía, cenamos aquí en el pueblo y luego vemos.
-Joder, ¿en el pueblo? ¡planazo!
-Tienes que mandar a tomar por el culo a ese niñato de los cojones. Te tiene comido el coco y tu siempre detrás de él como una perrilla.
Marta se sentó en la cama y se tapó la cara con sus manos, apoyándose en sus rodillas. Sus amigas se miraron y ya no dijeron nada y se sentaron, una a cada lado.
-No llores niña, que ese gilipollas no se lo merece. –dice Laura acariciándole la cabeza.
-Y tú vales un montón, tía –agrega María
-Oye, Mary, y si le pides el coche a tu madre?
-Hombre, podría ser…-contesta María convenciéndose -si le explico la movida, seguro que se enrolla.
-Pues venga, llámala que seguro que te lo deja y así salimos de este pueblo que apesta.
De camino a Barcelona terminaron de recuperar a su amiga. A las 10 en punto estaban cenando como estaba previsto. Entre pizzas y cervezas se pusieron al día de las últimas noticias en sus respectivos trabajos. Aunque siempre había poco que contar, ellas a todo le sacaban brillo. Esa clienta pesada que nunca esta conforme con el corte de pelo, “El pelo le crece señora, pero su cara no tiene arreglo. Te juro que un día se lo digo”. O el jubilado que paga todo con monedas de veinte céntimos, “Y siempre le falta una, pero yo la pongo, que me da pena” O la jefa que a última hora te da para fotocopiar un informe de trescientas páginas, “cuatro copias dice encima la muy puta”.
En los postres decidieron su plan de ruta. Al rato ya estaban en el Merlín bebiendo y riéndose a carcajadas. Pasando de todo el que se les acercaba. “Es que estoy con mis amigas”. Era la excusa pero también era verdad. Aunque había excepciones. Un chico que observaba a Marta desde hacía rato, se le acercó. Una sonrisa seductora. Atractivo. Y un físico muy interesante. Para empezar alcanzaba. Y para terminar porque al poco rato ya sus bocas se habían dado el si. Y no tardaron en pasar al coche. Marta sabía que allí debía poner límites. Sus amigas no tardaron en venir a rescatarla para que la cosa no fuera a más. La cosa funcionaba así, si a un tío le “dejabas hacer” la primera noche eres una puta y ya no lo ves más. Si en cambio, te vas dosificando cita a cita, le estás dejando claro que tu no estás regalada. Esto siempre que le veas perspectiva al asunto.
Ya de regreso al pueblo comentaban sus respectivos ligues.
-¿Y como se llama el tuyo? -preguntó Laura a Marta.
-Javier.
-Si, le pega, me gusta.
-Le diste tu móvil?
-No no, ni loca, no quiero líos.
-Joder tía, porque no? olvídate del puto Miguel de los cojones -dijo María con su ímpetu habitual.
-Pero si te ha metido los cuernos más de una vez. ¡Y con la Jeny! Y mira que es fea la cabrona.
-Si, niñas, si sé que tenéis razón, pero no me gusta estar sola, no sé.
-Tía, pero si tu puedes estar con el tío que quieras, eres muy guapa. ¿Cuantos se te acercaron hoy?
-Pero si los tíos van a todas.
-No no, van a por las guapas... o si no pueden con las guapas, se van con las guarras. –sentenció María y rieron las tres exageradamente.
Entrando en el pueblo decidieron fumarse el último porro junto al polígono. Antes de llegar pasaron por delante una casa que conocían muy bien. A pocos metros de allí, en un descampado, estaba el coche de Miguel.
-No me digas que el tontopollas... -empieza María sin atreverse a completar la frase
-No me lo creo, tía, otra vez.
Marta en el asiento de atrás se quedó callada. Recordaba perfectamente cuando hace 3 meses lo pillaron allí mismo. Era la casa de Jennifer. La Jenny.
-Esto no queda así, este pájaro se va enterar... -dijo Laura combativa
-¿Y si le jodemos el coche? -improvisó María
-Si, si, aparca por aquí y vamos nosotras dos y se lo llenamos de mierda.
-Tu quédate aquí, Marta
-Mañana cuando lo vea se va a quedar tó loco.
Marta otra vez no dijo nada. Solo las miró como se alejaban. Salió del coche con pereza. No tenía fuerzas, ni ganas de nada más. Se iba a casa. Quería estar en su cama tapada hasta la cabeza. En ese preciso momento, llegó un SMS a su móvil. En su cara iluminada por la pantalla del móvil se dibujó una sonrisa. “m ncanto conocrt. t aptc qdar mñana? javi”. Se quedó mirando el mensaje por unos segundos y sin pensarlo comenzó a teclear la respuesta. Su dedos se movían de prisa pero no le convencía nada de lo que escribía. Borró y volvió a empezar. Por fin leyó lo que había escrito y le dió a enviar, convencida. “si. podria star bn.”

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La Declaración

noreply@blogger.com (Che) — Mon, 10 May 2010 10:53:00 +0000

Jueves. ¡Joder! si, es jueves. No puedo seguir así. Y ya son las 10.. Parece tan fácil a la mañana. “Hoy me vuelvo a casa directo del trabajo” Pero luego, me lían estos cabrones. Y yo soy el que tengo que aguantar la cantinela de Julia. Bueno, Julia y sus amigas. Sé que son ellas las que le llenan la cabeza. Cada semana la misma historia, seguro que se pasa todo el día hablando por teléfono con esa Nuria, y la otra, que nunca me acuerdo como se llama. Tampoco sé, para que me quiere en casa, si no hay nada que hacer. Hablar, dice. A mi me gusta hablar con mis colegas pero es que es hablar con Julia, es enredarme en un montón de frases incomprensibles. Y es que veo a sus amigas en esas frases, son ellas hablando. “Una pareja necesita hablar y muchas otras cosas que tu mente de orangután no podrá entender en la vida” ¿Orangután?. ¿Otras cosas que no podré entender? Al menos en la cama no se puede quejar. No sé, si eso también se lo cuenta a las amigas.
Giro la llave en la puerta y está todo en silencio. No sé si eso será bueno o malo. Malo, sin duda. Está en su habitación. Veo la luz por debajo de la puerta. Camino despacio, en la oscuridad. Está hablando con alguien. Me quedo frente a la puerta, aguantando la respiración. No me lo puedo creer. No. Espera.

No. Está sola. Está hablando por teléfono, como no. La Nuria, estoy seguro, esa víbora. Apoyo con cuidado la oreja en la puerta. “Y es que es su puta declaración, tía”
Me quedo petrificado.La puta declaración. ¿Hoy ya es 30 de junio? No. No. No. No puede ser. No me lo creo. Mi corazón empieza a pegarme en el pecho. Ahora si, que la he cagado. Ahora si. Pero bien. No puedo respirar. Camino en la oscuridad intentando no tropezarme. Me golpeo con una silla. Joder, tiene que estar todo por en medio?. Me quedo quieto, escuchando. No,no me ha oído. Menos mal. Salgo al balcón. Necesito respirar. Me ahogo ahí dentro. Necesito pensar. La he cagado. La he cagado. Aún me quedan dos horas. Otra vez como el año pasado. Hacer la cola con toda esa gentuza. ¡Joder! Pero el año pasado tenía todo el día. Ahora solo dos putas horas. ¡Que ni dos horas!. Ya son 11 menos veinte. Imposible, tengo que rellenar todos los formularios, buscar las facturas de la obra, los papeles del médico. Dios, Dios, dónde cojones estás ahora? Nunca estás. Me va a dar algo, entro otra vez intentando moverme en la oscuridad. Busco en el cajón donde están todos los papeles. Esto es horrible. “No te olvides, la semana que viene es el último día” “No te olvides” “Al menos haz algo” “Estoy harta” Joder no puedo pensar. No debería haber bebido tanto. Al menos hoy no. ¿Donde están los papeles que tenía aqui? Joder. Ostias.. Seguro que hizo una de sus putas limpiezas. No me lo creo. No. No. Oigo la puerta de la habitación y me quedo congelado. No me muevo. Solo el movimiento de mi respiración descontrolada. Una gota baja por mi pecho lentamente hasta llegar a mi barriga. Todo lo que me diga tiene razón, todo, todo. Soy un puto desastre. Un desastre. No puedo moverme. Veo el resplandor al final del pasillo. Abre la puerta lentamente dudosa, intentando ver en la oscuridad aún con el teléfono pegado al oído. Bajo la cabeza, junto mis muñecas y cierro los ojos.

Maldito Calor

noreply@blogger.com (Che) — Wed, 28 Apr 2010 08:51:00 +0000

Pedro salió de su casa muy nervioso, sudando. Le faltaba su ducha rápida antes de irse a trabajar en el taxi. Pero no aguantaba ni un minuto más allí dentro. Esther, otra vez, le había sacado de quicio.

Llevaba casado con ella veintitrés años y era lo que más quería en el mundo. Sin embargo, las cosas, no iban muy bien últimamente. Ella pasaba cada vez más horas en el ordenador. Y aunque Pedro no tenía demasiada idea de aquellos mundos virtuales, que frecuentaba Esther. Sabía que había por allí, algo oculto. Oscuro. Y su ignorancia en esas cuestiones se convertía en impotencia.

Discutían por todo. Y tenían muchas peleas, como la de hoy, que nunca terminaban bien. No soportaba, esa costumbre nueva de contestarle, desafiante. No podía con eso. Le sacaba completamente de sí. Se volvía loco. Al menos esta vez se había quedado callada. Por fin.

Maldito Calor. Parecía que la cabeza iba estallarle. Buscó su taxi con la mirada. No lo veía por ningún lado. Creía que lo había dejado frente al bar de Jesús. Pero allí no estaba. Dio toda la vuelta a la manzana y nada. Siguió dos calles más y ni rastro. Solo faltaba que se lo hubieran robado hoy. Volvió sobre sus pasos y por fin lo encontró.

Se sentó al volante y puso las manos en la cara. Como si con ese gesto pudiera quitarse la mala sensación del cuerpo. Se quedo así un rato, con los ojos cerrados. Quería dejar su mente en blanco pero un portazo le hizo volver a la realidad. "A la estación de Sans" dijo la inesperada clienta. Una chica de unos 20 años se había acomodado en el asiento de atrás con un gran bolso. Ella se quedó mirándolo extrañada. Pedro, sin decir ni palabra, puso en marcha el coche. Condujo hasta la estación de trenes y fue el único viaje del día.

Pasó algunas horas recorriendo las mismas calles aburridas de siempre, sin rumbo fijo. Y sin atender a nada. En su mente se concentraban un montón de imágenes y ninguna agradable. Sólo el automatismo que le habían impreso sus años de experiencia impidieron que tuviera un accidente.

A las 4, Pedro decidió volver a casa. Quería terminar ya con ese día de mierda. Fue a la floristería de Asunción y compró un ramo de rosas amarillas. Las preferidas de Esther. Era su forma de equilibrar los malos ratos que le hacía pasar. Solo el ver la cara de ella al recibirlas era su alivio de conciencia.
Salió de la floristería seguro de que un rato ya las cosas volverían a su cauce normal. “Es increíble lo que pueden lograr unas flores en una mujer”. Bueno, al menos con Esther funcionaba. Cualquier tontería que hubiera hecho él. Se olvidaba con un buen ramo.

Al llegar a su calle, había sitio de sobra para aparcar frente a su casa. Eso siempre era una buena señal de que las cosas iban a ir bien. Antes de entrar miró el ramo, estaba precioso, esta vez Asunción se había esmerado.

Pedro sentía el cuerpo extremadamente cansado y su dolor de cabeza había ido en aumento. Entró por fin en casa, cerró la puerta y no pudo dar un pasó más. Se quedó un rato allí, de pie, petrificado. Sitiendo una enorme presión el pecho. Esther estaba allí. Tal como la había dejado. Su cuerpo extendido en el suelo, en extraña posición. Inmóvil.

Mareado, se sentó en el sofá y dejo el ramo de rosas a un lado.

Frente a él, la televisión, aún encendida, con el programa que animaba las tardes de Esther.

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La chica del bolso rojo.

noreply@blogger.com (Che) — Wed, 14 Apr 2010 10:53:00 +0000

Elena bebió el resto del cubata y miró al otro extremo de la barra. Pablo seguía allí. Ella lo había dejado hacía quince minutos con la excusa de ir al baño. Al salir ya no volvió con él, buscó su esquina inicial en la barra y se pidió otra copa. La conversación había sido demasiado previsible y anodina. Y necesitaba un descanso. De todos modos había varias razones para retomar la charla con él y llevárselo a la cama. Una de ellas y la que debería ser la más importante a la hora de decidir estas cuestiones químicas: que era lo suficientemente atractivo como hacerle olvidar al menos por unas horas, todo lo que le había pasado en sus últimos días en Barcelona.

Mientras analizaba todo esto, se había bebido tranquilamente su ron con coca cola. Pero sin perder en ningún momento el contacto visual. Sabía controlar muy bien los tiempos en este tipo de situaciones. A pesar de sus, apenas, veintidós años había cerrado ya muchos bares. Y sus amaneceres en camas extrañas eran incontables.

Pablo, que hasta hacía un rato estaba encantado hablando con ella, ahora la veía lejana, al otro lado del bar, observándolo divertida. Él solamente la imitaba, si saber que más hacer. ¿Qué era eso? ¿Un juego? ¿Quería que fuera a buscarla? ¿O simplemente se había aburrido de él? ¿Su sonrisa era una burla? ¿O una invitación? Al menos Juan, su amigo de toda la vida, se había ido ya. Si no estaría agobiándole, con sus consejos inútiles de siempre, a los que Pablo nunca hacía caso. Sabía muy bien cómo conquistar a las chicas, encantarlas con su sonrisa y miradas. Su repertorio de ocurrencias y frases de manual, como le decía Juan. Tan gastadas como efectivas.

A pesar de la incertidumbre, que daba vueltas en su estómago intentaba mantener una sonrisa de seguridad. Eso no impedía que estuviera sintiéndose, en el fondo, un poco idiota con la situación. También podía pasar de todo, pagar e irse a casa. Sin embargo, sentía en su interior una necesidad de salir de ese universo de noches repetidas y chicas calcadas. Y Elena, además, le parecía realmente muy atractiva. Le encantaba incluso su extravagante forma de vestir. Le hacía mucha gracia su bolso rojo, en el que parecía llevar a cuestas su vida entera. La charla le había resultado divertida e interesante, si bien es cierto también que algunas cosas que había dicho ella le habían dejado en blanco. No era Pablo, precisamente, un experto en sarcasmos o sutilezas. Y eso si que no le gustaba, no estaba acostumbrado a ese tipo de chicas, que parecían querer ponerlo a prueba en cada momento.

Cuando miró otra vez, Elena no estaba en su sitio. Por unos segundos, que le parecieron eternos, se dibujó en su cara, el desconcierto de un niño al ver su bola de helado estrellada en el suelo. ¿Se había ido sin más? No. Estaba ahí, frente a él.

- Ya estoy aquí - dijo Elena como si siempre hubiera estado claro que iba a volver.
- Hola... ¡Cuánto tiempo! Me alegro de verte otra vez... - dijo disfrazando de juego la sinceridad de su frase. - ¿Te habías perdido?
- No, que va… Me gusta conocer a la gente poco a poco… Quería tener otro punto de vista sobre ti.
- ¿Y has descubierto algo nuevo?
- Si. Que para saber si me convienes, me faltan saber algunas cosas importantes.
- ¿Por ejemplo?
- Por ejemplo... ¿eres de Mac o de PC?
- De Mac. Por supuesto. Si tienes clase, tienes un Mac.
- ¿Y tú tienes clase?
- A ver, pero no me líes con tus juegos de preguntas... termina la historia esa que habías empezado a contarme antes de esfumarte...
- ¿Qué historia?
- Me dijiste que mañana te ibas a Paris, a buscar a un chico...
- ¿No tenéis casa? – interrumpió la voz de Jesús, el dueño del bar, que ya empezaba a recoger.
- Parece que nos echan
- Tranquila, que Jesús es siempre así. – dijo Pablo intentando ganar tiempo para pensar algo y alargar la noche con ella.
- Igualmente tendría que irme ya
- Yo llevo coche, te puedo dejar donde quieras.

Ella se despertó con su bendito insomnio. Él, desnudo, profundamente dormido a su lado. Procurando no despertarlo, cogió su camiseta blanca abandonada en un rincón y la utilizó a modo de mini vestido. Recorrió el piso con tranquilidad. Arrastrando el dedo índice contra la pared, dejando una marca imaginaria como hacía desde pequeña al descubrir una casa. Ciento veinte metros cuadrado, 3 habitaciones, 2 baños. El salón enorme, tele de 40 pulgadas con su correspondiente sofá. La cocina muy grande completamente equipada. Todo lucía tan reluciente y organizado que Elena se reía imaginándose viviendo allí con Pablo. Al final de su exploración encontró lo que buscaba. En una especie de despacho sobre un amplio escritorio reinaba blanco e impoluto el Mac de Pablo. Estaba encendido y tenía un iPod conectado a su lado. Lo apagó. Lo cerró. Quito los cables, el ratón, el iPod y lo metió todo en su bolso rojo.

Se quedó un momento con los ojos cerrados. Siempre lo hacía. Necesitaba ese instante de reflexión, en que todavía puedes volver atrás. Disfrutaba ese punto donde dudas y certezas se mezclaban.

Luego se metió en la cocina, y mientras preparaba café y unas tostadas, oyó que él se levantaba. Cogió un plato y una taza para él. Pablo pasó por delante de la puerta, saludó con un gruñido y se metió en el baño. Elena parecía conocer perfectamente el idioma de los gruñidos masculinos. Terminó de beber su café mientras oía el sonido de la ducha, lavó la taza, recogió su bolso rojo y se fue. Sobre la mesa le dejó 2 tostadas y una taza de café recién hecho.

Era un viernes de sol. De esos que apetece madrugar. Cogió un taxi que parecía esperarla en la esquina. Le recordó a su padre cuando iba a buscarla al colegio, aunque no era frecuente o tal vez por eso, le encantaba cuando lo descubría allí con aquel coche que a ella siempre le pareció maravilloso. Se sentó y golpeó con fuerza la puerta para despertar al taxista de su siesta matinal. A la estación de Sans, dijo sin esperar respuesta. Sentada junto a la ventanilla veía el viernes pasar mientras su mano acariciaba el relieve de la clásica manzana, en el ordenador que acababa de liberar.

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Bomberos en el Barrio Chino

noreply@blogger.com (Che) — Tue, 09 Mar 2010 11:49:00 +0000

Google Maps

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El mediocre nuestro de cada día.

noreply@blogger.com (Che) — Fri, 04 Dec 2009 11:06:00 +0000

Todos tenemos un mediocre al que odiar. Incluso podemos tener 2 o 3 por ahí sin darnos cuenta. Puede que igual no hayas notado su presencia debido al único arte que dominan que es el de la simulación. De eso viven. Normalmente consiguen puestos de Jefe, sub-gerente, sub-director, algún puesto donde poder echar las culpas a los de arriba o a los de abajo según la ocasión.

"Es muy difícil competir con el mediocre, acentúandose esa dificultad con el grado de cercanía física."

Principalmente su experiencia en las artes de la mediocridad los coloca en una posición muy ventajosa. La única forma de intentar luchar contra ellos es colocandose en su mismo nivel y en este caso perderíamos por falta de experiencia.

La situación descripta se refiere a los Zapingos de relación horizontal, pero el más temido es mediocre de relación vertical: los jefes mataperros. Que aunque se podría pensar en un primer momento debería ser un ejemplar raro de gastasillas pero en cambio es de los más populares y el más peligroso.
Es el que roba tus ideas y las suelta en cualquier reunión preferiblemente en tu ausencia, pero claro siempre utilizando el plural integrador que engloba a todo su departamento.
Aunque hay que reconocer que antes de soltar nuestra idea, realiza una introducción esta si de su propia cosecha para que nadie pueda acusarlo de cayuco trepamuros. "Las necesidades de la organización y particularmente la situación actual de la organización nos permite tomar conciencia de las circunstancias y necesidades actuales." Y a continuación de esa mierda comienza repetir scaneadamente nuestras humildes ideas.

Lamentablemente, y aunque muchos de Uds a esta altura del post esperaban oír un consejo para combatirlos, tengo que decirles que no hay forma de luchar contra ellos. Y grabense esto en sus cabezas es absolutamente imposible vencer la mediocridad de los Zanganos Chiflamicas.

El poder destrucción de los Chantas Ortibas es infinitamente superior al de Al Qaeda. Por poner un ejemplo un Bejerto podría haber destruido las torres gemelas de NY sin necesidad de aviones ni cursos de pilotaje.

Pero no hay que confudir un mediocre con un imbécil. Ruben Dario lo explicaba perefectamente:

"el imbécil ocupa un extremo del mundo y el genio ocupa el otro; el mediocre está en el centro"

José Ingenieros los dibuja claramente en su libro "El Hombre Mediocre":

"Siempre hay mediocres: son perennes. Lo que varía es su prestigio y su influencia. Cuando se reemplaza lo cualitativo por lo cuantitativo, el sabio es igual al analfabeto, el poeta al prestamista, el rebelde al lacayo."

El Pepe Presidente!

noreply@blogger.com (Che) — Sun, 29 Nov 2009 23:10:00 +0000

Churros con dulce de leche.

noreply@blogger.com (Che) — Fri, 17 Oct 2008 10:44:00 +0000

Una tarde mientras hacía churros para Krisol recordaba mis tiempos en Montevideo. Cuando vendíamos churros junto a Ramiro en un "carrito" en 18 de julio y Río Negro. Ramiro era un boliviano que sobrevivía en una pensión de la calle Andes. Él intercalaba su trabajo en el carrito con el de músico callejero. Tocaba en un grupo de estos de música andina, con sus Caporales, sus Moseñadas, sus Sayas y sus Cuecas. Y sentía con orgullo su trabajo. El de músico, no el de churrero. A pesar de la diferencia de idiomas y de religiones nos entendíamos perfectamente. El hacía los churros normales y yo los churros rellenos de dulce de leche. "Conaprole, por supuesto", decíamos rapidamente cuando preguntaba la gente que dulce era. Siempre era mentira, en realidad el dulce de leche me lo conseguía mi tío que tenía un amigo que lo traía de Colonia y estaba buenísimo. Luego gracias a un consejo de "Pinocho" comenzamos a hacer también rellenos de chocolate. El relleno de chocolate no era más que dulce de leche mezclado con cocoa. Bueno la primera vez lo hicimos con Nesquick y quedo un poco raro así que lo descartamos y pasamos a la cocoa. Pero igualmente los churros que triunfaban eran los de dulce de leche puro puro.

Las tardes de lluvia eran las mejores. Sentir el golpeteo de las gotas en techo de chapa. Ver la gente correr esquivando charcos. Mientras nos calentabamos las manos acercandolas a la olla llena de aceite hirviendo. Y por supuesto escuchando la Clarín. Tango y folkclore las 24 horas.
Esos días eran geniales aunque no vendíamos una mierda.

Al final sólo fueron 3 días que estuve vendiendo churros.
Pero fue experiencia inolvidable y enriquecedora.

A Ramiro nunca más lo vi pero lo recuerdo en cada churro que se me cruza.

Memorias de un perro (II)

noreply@blogger.com (Che) — Wed, 15 Oct 2008 17:00:00 +0000

Día 397
Estoy triste. He pasado el finde en casa de Rocío y ya no es lo mismo. Siento que nos estamos alejando. La noté como perdida. No sé que pensar. Para peor en casa las cosas tampoco están bien. No sé muy bien que está pasando pero he visto que Cris está un poco rara. Y la verdad es que a mi el Jorge este, aún no me termina de caer del todo bien. Vale que soy un perro, pero si hay algo que no soy es idiota. Que por las buenas soy un perro de puta madre, que te tengo que dejar 100 euros te los dejo. Que quieres ir a comprar el periódico el domingo pues ahi voy yo sin decir ni guau. Pero hay una cosa que yo tengo muy clara, si tocan a mi Cris, me pongo como el Lobezno. Y del tal Jorge aún no termino de fiarme. El tío va de buenote pero a mi no me engaña. Vale que me deja escribir en su blog (joder tronco que pasada me deja escribir en su blog, no veas que tío más extraordinario!). Si, si que también me ha dado una mano con lo de hacerme el Facebook, pero vamos que tampoco se necesita un ingeniero para eso. Más que nada es que con la vista de mierda que tengo no puedo pasar el Captcha de los cojones que ponen los del Facebook pa pillar a los bot, perros y demás seres "no humanos". Porque luego los amigos me los he hecho yo con mi face.

Pero volviendo al tema. Mi Cris es lo más querido que tengo yo, no hay perro en el mundo, escucha bien lo que digo, no hay perro en el mundo que pueda querer tanto a una niña como yo quiero a mi Cris. Yo he visto ya demasiados capullos amargandole la vida y este no es el peor, pero donde se pase un pelo le corto la polla en pedacitos y me la como con patatas.

(Por cierto Cris cuando leas esto, las galletas de dieta esas son malísimas, el otro día casi me muero atragantado con unas. Por fa si puedes comprarme las de antes que molaban un montón. Te quiero.)

Contrato de Integración para Inmigrantes

noreply@blogger.com (Che) — Thu, 07 Feb 2008 18:12:00 +0000

Ya no quedan "aquellos camareros maravillosos que teníamos, que le pedíamos un cortado, un nosequé, mi tostada con crema, la mía con manteca colorada, cerdo, y a mí uno de boquerones en vinagre y venían y te lo traían rápidamente y con una enorme eficacia". Asi se expresaba el ex ministro de agricultura, Arias Cañete, defendiendo la flamante propuesta del Popular Partido: el "contrato de integración para inmigrantes".

Como prometimos esta semana, les ofrecemos aquí en exclusiva uno de los documentos reservados que forman parte de este innovador proyecto.

Menéame

Inmigrantes con Denominacion de Origen

noreply@blogger.com (Che) — Thu, 07 Feb 2008 14:07:00 +0000

Me ha sorprendido gratamente la propuesta del PP de hacer una selección de los inmigrantes que vienen a España. Por fin podremos tener unos inmigrantes de calidad. Si señor. Con su garantía, con sus normas ISO Gracias a amigos que tengo en el Popular Partido, puedo ofrecer en exclusiva uno de los documentos que forma parte de esta propuesta:

Catalogo de Inmigrantes
con Denominación de Origen.

Editorial de la Gaviota.
579 páginas.

Por cuestiones técnicas solo podemos publicar una página del mencionado catálogo.

Menéame

Terapia de Pareja. Cap 4.

noreply@blogger.com (Che) — Thu, 24 Jan 2008 10:23:00 +0000

ACCIÓN (Imágenes sin editar)

Ella - Esto é lo mejó que hay en la tele, chikillo?
Él - mssee
Ella - Que no hay nada mejó?
Él - mmnose....
Ella - Que hacen esos dó maricones?
Él - pffffff...
Ella - has mirado si hay algo mejó que ezto?
Él - OSTIA PUTA ES QUE NO ME DEJAS NI VER DE QUE VA LA PUTA PELICULA!!
Ella - que ya esta... que me voy a la cama, y ahi te quedas solo como un perro, mejó disho como 2 perros q tiene al pucki que el pobre se queda contigo porque le das pena...

Él - ...

ANÁLISIS de los SICOLOGOS
- Aquí vemos claramente la incomunicación que existe en la pareja y el empleo de la metacomunicación para reflexionar sobre la forma de comunicarse. Por ejemplo, ella repite la misma pregunta 4 veces para intentar que haya una escucha. Pero la no escucha no agresiva se convierte en una respuesta no verbal agresiva, provocando un circulo vicioso.

- Es verdad pero por otro lado la exageración en la utilización del sofá como un escenario de crisis lleva a la conclusión de que tal vez deberíamos profundizar más en la influencia que tiene ese componente no emocional (el sofá) en los componentes emocionales de ambos.

- Pero ten en cuenta que en los matrimonios sin problemas contestan a la metacomunicación y no al componente emocional.

- Exacto. Pero volvamos otra vez a la escena. Primero ella se siente agredida y necesita castigarlo, y lo hace inmediatamente dejándolo solo "como un perro". La utilización de esta expresión que si bien es una expresión popular generalmente utilizada en tono de humor en el fondo entraña una soledad no humana.

- Si me permites... Hay un tango muy conocido que se describe muy bien ese sentimiento: "Solo como un perro callejero, como barca sin barquero, solo en mi soledad".

- Justamente esta es la idea de la que hablábamos: "solo en mi soledad". Pero por otro lado tenemos la realidad del ejemplo más cercano a la pareja. Su propio perro. Adorado por ella y su familia hasta el absurdo. Que recibe todo tipo de regalos y atenciones. Que vive a sus anchas en un piso de tamaño más que adecuado...

- ...que ya quisieran tener muchos humanos madrileños.

- Exactamente. Y entonces hay que preguntarse: ¿que significado le damos a sus palabras realmente?

- Yo diría que difícil saberlo. Tampoco conocemos el significado real que tiene para ella la expresión "maricones", ni tampoco podemos ver las imágenes que están viendo, para determinar si realmente son dos personas con una orientación sexual homosexual ostentosa o si en cambio hay algo más escondido en esa palabra y expulsada en ese momento.

- Claro y observa que es ya la 3er interpelación que le hace. Cuando ya carga cierta agresividad contenida.

- Y aún queda por determinar el papel del perro real, el perro amigo, en todo esto.

- Pero eso luego de la pausa. Volvemos en 77 segundos.

El PP visto desde el sur.

noreply@blogger.com (Che) — Fri, 18 Jan 2008 11:44:00 +0000

Fuente: Diario Clarín - Argentina

Recopilación absurda.

noreply@blogger.com (Che) — Tue, 15 Jan 2008 11:34:00 +0000

1. El orgasmo de un cerdo dura 30 minutos.

2. El pintor surrealista español Salvador Dalí (1904-1989), quien escribió su "Diario de un Genio" (1964), pintó en 1943 su cuadro "Poesía de América - Los atletas cósmicos" (oleo sobre lienzo 116'8 x 78'7 cm., sito en la Fundación Gala-Salvador Dalí en su localidad natal Figueras, España). Con esta obra, Dalí fue el primero en incluir una botella de Coca-Cola en sus cuadros, casi veinte años antes del Pop-Art norteamericano y el pintor Warhol.

3. La voz femenina provoca agotamiento en el cerebro masculino.

4. La mitad de los niños superdotados fracasan en los estudios.

5. Existe un trastorno mental que provoca que un enfermo mental solo vea la mitad de las cosas.(Negligencia hemisférica)
6. 100 personas mueren atragantadas con un bolígrafo cada año.

7."Los ordenadores han cambiado al mundo y, ciertamente, mi vida"

8. En el final del famoso cuento "Caperucita Roja" escrito originalmente por Perrault hace más de 300 años, el Lobo se come a la abuelita y finalmente a Caperucita. El leñador que las rescata del vientre es introducido por los hermanos Grimm posteriormente.

9. Cuando desenrollas rápidamente la cinta, estando en una oscuridad total, emite una luz.
color azul.

10. En el episodio de la boda de Ross y Emily, mientras Rachel viaja en avión a Londres para evitar la boda, comparte asiento con Hugh Laurie, el actor que después encarnaría al famoso doctor House, y que acaba dando la razón a Ross en que cuando cortaron "estaban tomándose un descanso".

11. Según Matt Groening, dibujante de la famosa familia Simpson, para que Bartholomew Simpson, más conocido como Bart Simpson, esté correctamente dibujado, debe tener 9 picos de pelo en su cabeza. No obstante, algunos dibujos de Bart, realizados por él mismo, no tienen ese número

12.La velocidad máxima a la que una gota de lluvia puede caer es de 28 km/h.

Fuentes:
2 [ http://www.lcc.uma.es/~ppgg/html/ciencia.html]
3 [ http://www.psicoactiva.com/]
4 [ http://www.psicoactiva.com/]
5 [ http://www.psicoactiva.com/curios/curios2.htm]
6[ http://www.guapacho.net/2007/06/14/10-cosas-sobre-la-muerte/]
7[ http://www.lcc.uma.es/~ppgg/html/citas.html]
8[ http://www.lcc.uma.es/~ppgg/html/ciencia.html]
9[http://es.wikipedia.org/wiki/Celo_adhesivo]
10[http://friendspeich.com/curioso01.php]
11[http://www.lcc.uma.es/~ppgg/html/cgentes.html]
12[http://www.cienciapopular.com/n/Ecologia/Meteorologia_Extrema/Meteorologia_Extrema.php]

Memorias de un perro (I)

noreply@blogger.com (Che) — Fri, 07 Sep 2007 11:08:00 +0000

Día 371

Que sueño tengo hoy. ¿Porque no cerraron la persiana? Así no se puede dormir. Creo que ya se levanta Cris para ir a currar. No creo que me saque hoy. Cuando trabaja ya no me saca por las mañanas. A la pobre le gusta mucho dormir y claro aprovecha hasta el último minuto. Y como esta Jorge me deja en sus manos. Ja! Menudo es el tío, a ver a que hora se levanta hoy.

Ahi sale Cris... mira que guapa! con sus braguitas de colorcitos, su camiseta de los 80, va muy dormida pero me ve levantado y sabe que tengo ganas de salir. Bueno, y de mear claro. ¿Que día será hoy? ¿Viernes? Si. Por la cara de Cris tiene que ser viernes. La cara de Cris al levantarse es mi calendario. La de lunes es como la de la niña del exorcista, luego mejora hasta llegar al viernes, que ya tiene una cara más tirando a Amelie.

Pero me mira y ya me avisa que me sacará Jorge en un ratito. ¿En un ratito? A las 3 de la tarde seguro que me saca el cabrón. Pero ella ya me lo advierte para que no me ilusione mientras se ducha, desayuna y se viste. Así ya sé que tendré que esperar. Entonces me estiro en el sofá al sol y me quedo muy quieto, muy quieto, que así se aguanta mejor las ganas de mear. Ella se preocupa mucho por mi, no tengo nada que decir, es un cielo. De todos los personajes que conozco (¿Se dice personaje, no?) es la que más me quiere.
Luego esta Ro, que también me quiere mucho, pero la veo poco ahora. Pero con Ro es diferente, como explicarlo para que lo entiendan... Ella es preciosa, rubia, con los ojos claros, siempre muy sofisticada. Tiene mas o menos mi edad, y nos entendemos solo con mirarnos. ¡Me gusta mucho! Vamos, que se me pone tiesa solo de verla venir. Yo creo que a ella tambien la pongo cachonda. No estoy seguro, pero la tía me mete unos morreos que lo flipas. Se me pone dura solo de pensarlo. Aunque yo no creo que esté enamorado, más bien es calentón. Pero bueno, el asusnto es que me la paso de puta madre con ella, incluso me he quedado muchas veecs en su casa y nos metemos cada fiesta! Es genial, nos metemos mano, como de todo. Pero luego la resaca me jode un poco. En cambio Cris (ay! como te quiero) me cuida mucho y solo me da las pelotitas esas marrones, si son muy buenas para la salud y cagas muy bien todo hay q decirlo, pero yo a veces quiero desmadrarme un poco, sino, menuda vida de perro.

Joder se me ha ido la cabeza y no vi cuando se fue Cris.

Lluvia de 5 años.

noreply@blogger.com (Che) — Thu, 12 Jul 2007 17:26:00 +0000

Salí a la calle luego de una lluvia muy fuerte. Quería ver el hueco que habían dejado los hombres que quitaron el árbol. Me acerqué hasta el borde. Tan cerca que casi me caigo dentro. No me caí, pero se mojaron un poco mis zapatos negros. Son zapatos para la lluvia. Mi madre siempre me los pone cuando llueve. Me agaché para ver bien hasta el fondo. Era enorme, nunca había visto un pozo tan grande así lleno de agua. Estaba tan limpia que me daban ganas de beber un poco. Me llené la mano con agua y la probé. Estaba asquerosa. Peor que la sopa de verduras. Estuve mirando bien todo lo que había en el fondo. Había piedras, tierra y más cosas que no conocía. Había algo rojo que parecía una pelota. Mire para todos lados y en la calle no se veía a nadie todavía.Yo fui el primero porque estaba esperando en la puerta. Miré otra vez el pozo. ¿Como sacarán toda el agua? pensé. Volví corriendo a casa. Subí la escalera y busque en mi cuarto la copa de helado del domingo.Siempre me gusta guardar las copitas de helado. Sirven para muchas cosas. Regresé a la calle. El vecino de enfrente ya había salido. Me miro creyendo que él era el primero. Me agaché entre el bordillo y el pozo. Comencé a vaciar el pozo con mi copa. El vecino seguía mirándome y creo que se reía. Me daba mucha rabia ese señor. Empezó a acercarse y yo seguí echando el agua a la calle.

- Mucho trabajo eh? - me dijo riendo-

- Yo no trabajo, soy un niño. - dije sin mirarlo y sin dejar de sacar agua.

Mi Macus

noreply@blogger.com (Che) — Thu, 07 Jun 2007 07:37:00 +0000

Mi macus es precioso! Y blanquisimo como todos sus hermanos.
El día que lo fuimos a adoptar yo estaba muy nervioso. Entramos en la fnac y aunque era para Cris, yo me quede enamorado desde el primer momento en que lo vi alli, mirandome desde un rincón. Sentía que me estaba esperando. Me acerqué lo toque tímidamente, y una sensación extraña me recorrió. Algo nuevo.
Hicimos todos los tramites con un señor amable pero sin exagerar.
Cruzabamos miradas con Cris pero ninguno de los dos se atrevió a abrir la boca. La ansiedad y la emoción nos dominaba. Queríamos llegar a casa para poder mimarlo, acariciarlo. Enseñarle su habitacion que con tanto esmero arreglamos para que se sintiera comodo en su nuevo hogar. Gracias a Dios, que es grande, enseguida congenió con nosotros. Estabamos felices, radiantes, no podíamos con tanta mezcla de sensaciones nuevas pero maravillosas. Por un momento me quede pensando en mi reacción. Y no me reconocía, aunque a apoyé en todo momento a Cris en su descisión, siempre tuve mis dudas y ahora me veía completamente desarmado al verlo allí mirándome, sonriéndome... comprándome.
Hoy, han pasado algunos meses desde ese día y estamos encantados.
Cada noche cuando paso por su habitación y lo veo alli dormidito siento una cosa en el estomago que no habia sentido nunca.
Es felicidad pura y dura.
Felicidad blanca.

Al final es verdad que eso de que un hombre
para realizarse necesita
escribir un blog,
plantar un arbol
y tener un macus.