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MUSICA PER ORGANI CALDI

noreply@blogger.com (Chiara Daino) — Sun, 5 Jun 2011 23:26:00 GMT

MUSICA PER ORGANI CALDI
di e con:
Chiara Daino, Ksenja Laginja, Enrico Marià

«L’uomo è la fogna dell’universo»: omaggiando Hot Water Music di Bukowski, canto a tre voci che intreccia versi e viscere, lividi e liturgie, fiabe e fistole – dell’essere. Corpo cartaceo e corpo crudo, corpo di Cerbero, cane a tre teste. Tricefalo dalle tre gole: spalancate.
Si ringraziano: Maurizio di Tollo per le atmosfere sonore, Penelope Please per la partecipazione attiva e reattiva, Daniele Assereto e LiveUs per il supporto grafico, promozionale e webbico

DDD: Enzo Campi indentra corpi di Dama

noreply@blogger.com (Chiara Daino) — Mon, 24 Jan 2011 15:09:00 GMT

Dono Dedit Dedicavit - e Dama ringrazia Enzo Campi
per l'affondo analitico nell'αἶμα

http://poetarumsilva.wordpress.com/2011/01/21/dotazione-%e2%80%93-denotazione-%e2%80%93-detonazione-uno-sguardo-su-virus-71-e-metalli-commedia-di-chiara-daino/

AND DEATH SHELL HAVE NO DOMINION

noreply@blogger.com (Chiara Daino) — Wed, 12 Jan 2011 02:16:00 GMT

[Video by lindi]

*...Our theatre is but a waste land of common place and untalented imitators. Carmelo Bene will take you by the hand in a magic trip and afterwards THINGS WILL NEVER LOOK THE SAME*
[Enrico Gaibazzi]

http://rebstein.wordpress.com/2011/01/10/and-death-shall-have-no-dominion/

LA VERITÀ TI FA MALE [LO SO. E GODO]

noreply@blogger.com (Chiara Daino) — Wed, 12 Jan 2011 02:08:00 GMT

[foto elaborata da Daniele Assereto]

«Nel tempo dell'inganno universale, dire la verità è un atto rivoluzionario». È Orwell è Pasolini è Lei. È la rivolta dello stomaco per quel che esigo: corrusco! La fiamma chiara della verità è una parola promessa prima. In tanta penosa pània politica [fazioni e finzioni per la definitiva perdita della funzione cognitiva], lei abita la piccola πόλις che perimetra la pelle. Nasce dove nosce e quel che non tace – dice: «il vostro cappio è il mio confine». Di qui: non passate! Non forzate le morse delle mie fenicie ferocie – se non sapete quale senso ho scelto per le mie ore «fiere». Se pensate [e sempre. Da sempre. Continuate!] di farmi la festa per fare festa – quel che fate è fulminare un’incauta leccata a quella che si palesa, innocua e irrisoria: una rana dorata. E quanta poca saggezza contadina! La pianta più velenosa è sempre quella dalla magnifica cromatura… Come la rana, la rana dorata, è della categoria: tossica. Ne basta una [cinque centimetri o anche solo la metà] per produrre veleno abbastanza, abbastanza veleno per uccidere dieci esemplari adulti [non certo «adulti esemplari»!]. E alla rana dorata nessuno ha insegnato l’indifferenza: la rana dorata prospera beatamente ignara di ogni freddezza relazionale, di ogni «divina» distanza dettata da Montale; ignara anche del punto e virgola: la rana rutila la sua ranosità. Pericolosa e precisa.
Non basta il «gonfiar di gota» per dirsi rana. Tanto meno: rana dorata. E, nell’ordine, dardeggia:

• i geriatrici girini che dopo una performance sanguinante il dramma dello stupro e dell’abuso aberrante e delle più disumane violenze – tentarono ficcarle biforcute lingue in gola [dopo i «complimenti di cortesia», ça va sans rire]
• il bufo bufo, baffo baffo – che gracchiò di una «più borghese e contenuta esibizione» [la prossima volta si rivolga a suor Germana per interpretare le sue eccelse versioni dei classici, gratuitamente e per amor di studenti! La prossima volta si consiglia acquistare il corso interinale propedeutico «impara a non ceffare le tracce! È uno stereo, non è difficile: schiaccia play!»]
• l’ululone dal ventre giallo [inutile rigirarsi sul ventre per avvertire: «non sono commestibile!». Sappiamo tutti quanto tu sia inutile – anche – alla catena alimentare], promotore di uno «sciopero della fame» [è vivo, è vivo, niente sondini nasali per i paraculo!] due settimane prima di candidarsi come politico o presunto tale. Fastidioso, molesto e disposto a tutto pur di «far clamore». Non contento di una pluripubblicizzata conversione [il suo conto corrente è la sua sola religione, lo specchio del suo cesso è il suo unico dio!], non pago del pettegolezzo più bieco e becero circa le scelte sessuali dei suoi colleghi, non sollazzato dal soldo ereditato e sperperato in botulino – l’ululone espanse le sue mire! E, siori e siore, saldatevi alle vostre sedie perché quel che sto per annunciarvi sfiora l’ineffabile! L’ululone si dedicò allo sciorinare pixel per insultare la qui scrivente rana dorata. E non è l’insulto che la ulcera, quanto la demenza: con tutti i video a disposizione dell’ululone [e di ogni internauta], perché scegliere l’unico che le valse una vittoria? Lei invoca: un’ostilità degna e saggia! Come si commenta un vecchio patetico in cerca di vetrinetta? Basta la parola: l’ululone si definì «non poeta» per malcelata modestia in cerca di gloria. Che pena – chi ristagna! Bonifica bonifica bonifica…
• l’imbelle principe delle raganelle – che la contattò per «essere una firma della nuova rivista di letteratura genovese». Finanziato anch’esso da papino [la rana dorata è l’unica stronza che non eredita – altro che: guai!], le propose collaborazione con giovani genovesi «under 25». Sopravvissuta e rassegnata all’eterna gavetta, pur la rana «qual cosina in più» del bacarospo improvvisato –sapeva… Tralasciando messaggi [che ha salvato!] quali: «se ti masturbi, pensami» – compatendo l’idiozia maschile, osò proferire: «se scrivete “ficata” non sarete mai presi sul serio dalla Repubblica delle Lettere». E scatenò l’apocalisse! L’imbelle principe delle raganelle si alzò in preda a convulsione [e confusione!], spolmonandole: «fascista di merda! Noi comunisti vogliamo arrivare alla nicchia di pochissime persone scelte, non come voi fascisti che volete più gente possibile!». Le raganelle presenti si marmorizzarono assecondando il più «fico» di tutti loro –
mentre la rana dorata meditava sulla cazzata concettuale e storica appena proferita. «Ficata» è un’ingenuità [non parliamo di poetica!] – tipica della gioventù cresciuta a «disco e Moccia», quale crimine aveva commesso la rana dorata sconsigliando quella gergale pacchianata? Inutile cercare una qualche, plausibile, ragione: l’imbelle principe delle raganelle era pronto a sfogare il suo istinto primordiale di bullo picchiatore! Al di là dell’oggettivo arrivare solo allo sterno della rana dorata [bastava un rutto per ferirlo ed essere denunciata!], l’esserino viscido rimboccava il suo sproloquio: «tu che cazzo hai fatto nella vita? Chi cazzo è Lello Voce? Chi lo conosce? Mai sentito Ottonieri e tutti i nomi che dici essere poesia! Noi siamo il futuro che vive per fare cose nell’ambito genovese!». Auguri e pinoli maschi! Che vi devo dire? Se questi sono i «giovani», brindo con Davide Nota e Gianluca Pulsoni alla nostra vecchiaia
• abbietti anuri che pigolano [in azzardi biologici e sintattici: se latrate via facebook la realtà che «mai mi dominerete» – siate cortesi: ripassate le regole grammatiche/ortografiche! Mie care nerchie deluse, «sopravvalutata» si scrive e si pronuncia con ben due «v». La vostra condanna è che sono il solo giudice di tutte le me! La vostra condanna è che porto gonne corte ma conosco Euripide, la vostra condanna è che vi bullate di conoscere quello che non vi ho mai permesso di intuire]
• diffidate dalle rane dorate! E similmente: non solleticate troppo la tigre! La natura impronta: il come reagire! Se cercate – trovate: un’improvvisa intestina irruzione. Nella vostra ovatta, come vi taglia la gola quella bestiola che avevate pugnalato alla schiena? Si stuzzica la fornace canina – con la nulla carcassa della vostra vile spada corta – quella modica rana: avvelena. Indole felina.

My best gowls

E si accorge dell’incombere festivo per l’usuale «Last Christmas» reiterato via radio. E si accorge del ghigno che le plasma il volto: «Auguri!». E tu, ti accorgi dell’intenzione che cinica – la pronuncia?

REBEL NEVER GETS OLD [VIRUS 71]

noreply@blogger.com (Chiara Daino) — Tue, 7 Dec 2010 14:12:00 GMT

E si ringraziano Marco Ercolani, Stefano Guglielmin

- Aìsara Edizioni e tutti i chi -

inoculati dal Virus [71]
Nell'inchino

http://golfedombre.blogspot.com/2010/12/ercolani-legge-chiara-daino.html

BORN TO LOSE LIVE TO WIN [intervista]

noreply@blogger.com (Chiara Daino) — Fri, 22 Oct 2010 01:17:00 GMT

[foto: Dama ritratta da Donato Di Poce, 2010]

Comunque: cazzo!

La vita si misura in centimetri di cazzo.
Cazzo sì che ti levo dall’imbarazzo – non sono un poeta – cazzo! Non me ne fotte un cazzo! Delle etichette delle marchette delle parole perfette! Me l’avete fatto a fette! Il futuro si fa a muso duro, cazzo duro contro il muro! Eccheccazzo! Viviamo tutti in uno Stato del cazzo, governati da teste di cazzo, in città del cazzo che non offrono un cazzo, con gente del cazzo – per cui: che cazzo ti lamenti? Abbiamo tutti dei cazzo di parenti ammalati accozzati abbandonati! Siamo tutti dei grandissimi complessati! Abbiamo tutti i cazzi girati! Parliamo tutti dei bei tempi andati! Anche Adamo ed Eva erano parecchio incazzati! Tutti siamo scacciati seccati schifati! Tutti emarginati! Tutti alcolizzati – al dolore, ragazzo: lo so anch’io che è un mondo del cazzo! Nessuno ti regala un cazzo! A nessuno importa un cazzo – anche se ti getti dall’ultimo piano del tuo palazzo! E quali suicida del cazzo? Non mangio un cazzo e non un cazzo da mangiare! Evita di dirmi come cazzo ti devo parlare! Che se devo urlare, urlo quanto cazzo mi pare! È il mio cazzo di provare a cambiare le cose! Sono pistole, non rose! Odio le persone lagnose, mielose e così giudiziose! Siete buonisti non buoni, salutisti, non sani – 'sti grandissimi coglioni! Queste sono prese di posizioni! Ci avete rotto i coglioni! Spezziamo catene con forza di polmoni! 'Fanculo a tutti i papponi vestiti da santoni! Fine delle trasmissioni: è il tempo delle reazioni! Delle rivoluzioni! Vi lasciamo la parte dei belli bravi e bbbuoni! E come vi gira una stretta dei suoni? Un tacco a spillo nei maroni? Batte il cazzo delle tue considerazioni! Batte il cazzo della tua fanfara! Sono una cazzo di Metallara! Sto gran cazzo di acciaio! Sono io che vi dico ADDIO! Quanto è più pio quel che corazzo! Forgiamo Metallo e vi rompiamo il cazzo! Come il Gallese pazzo, son poche le pretese, perché una è la sorte! Sesso e morte! La vita strilla forte: sesso e morte! Fuori dalla vostra corte del cazzo! Sesso e morte mio caro pupazzo! ogni giorno ti senti un impotente del cazzo – perché non cambia un cazzo se non stringi i denti e non pesti gli accenti! Siamo tutti nullatenenti! Ecco i soli strumenti: calci in culo e chitarre potenti!
Ho visto più cazzi che tramonti, ho sentito più cazzate che concerti! Sono stanca di vederti – lamentare e basta! Alza quello cazzo di testa! E impara la lezione: sai bene – chi ha ragione! Chiamalo santo, chiamalo coglione! Quel Giorno ha ragione,. quel Giorno è la sola uscita, quel Giorno ha chiuso la partita.
« Nessun cazzo è duro come la vita »

[C.D.]

Intervista/Incontro: Davide Nota scatena l'imo di Dama per
LA GRU:

http://www.lagru.org/index.php?option=com_content&view=article&id=164:lborn-to-lose-live-to-winr-incontro-con-chiara-daino&catid=15:letteratura&Itemid=69

FORMULARIO DI FRASER

noreply@blogger.com (Chiara Daino) — Wed, 22 Sep 2010 21:50:00 GMT

[2 + 2 = 4]? Dipende.

E dipende dall’economia verbale. 2 labbra + 2 labbra non profilano 4 bocche. Sommando 2 chili e 2 grammi non è dato ottenere né 4 chili né 4 grammi. E via addizionando concreto all’astratto. Non banale, ma elementare – mio geniale lettore. Elementare come l’intuizione bambina: onnipotente l’onnivoro bambino! E quale e quanto «presunto» onnisciente adulto? Ricominciamo: dal messaggio. Le è stato detto che deve farsi capire anche da un bambino, ma è un dire pleonastico: il bambino segue il suono e traduce il gesto, istintiva il più acuto pianto o se la ride di gusto. E sì ch’anch’ella rideva tanto, prima di anagrafare l’età adulta.
E come spiega e come si spiega? Quel *dio plasticatore* profila sempre un’altra prospettiva – le capriccia nell’occhio, le strona l’orecchio, le invade il cranio: è un dio offeso ma mai muto e mai quieto. Quel giobbe paziente del ninja suo amico, nume matematico incarnatosi fisico, tentò invano spiegarle non fosse un misero graffito l’equazione di primo grado! Tu non sai lo scorno, mio geniale lettore, l’affronto di quel segno che non era un disegno, ma uno stratagemma del numero! Odioso numero che si schiera e la piaga tra l’avere o il non “avere i numeri”, tra il “dare i numeri” e “fare dei numeri” – da circo. Per quadrare conti e sopravvivere alle arti.

Sai bene, mio geniale lettore, non sia facile sopravvivere. In primis: è condizione necessaria [ma non sufficiente!] sopravvivere a se stessi [ed è tutto un ruotar di ombelichi, traumi, problemi, stati e indoli]. È un attimo. E collassi: massa di stelle polpute che siamo e che non siamo altro! Polpette di pelle e pensiero! Chiarito che ci siamo e dobbiamo patteggiare l’esserci e l’esser un nodo di neuroni patologici, tocca crearci e ricrearci. Per sopravvivere ai rapporti. E ai nostri talenti. Non vedi quanti prodigi? Dei mestieri e dei misteri. E resta un mistero questa compulsiva ricerca dell’etichetta tuttologa! E sì che può sembrare polemica, ma è solo una fitta nostalgica per la magia persa. Lei non vuole sapere e si rifiuta di sapere i trucchi del mago! L’equazione «farina + acqua + lievito = pane» implica ch’ella veda il suo panettiere come Mastro Alchemico, pusher di quell’Opus Panis che le regala lo «sballo da carboidrato»! E come non ammirare quel Webmostro che infila nel browser cilindro l’astruso e acronimato HTML per poi estrarne mondi paralleli di colori e ritratti? E come non sospettare di un diabolico patto [stipulato rigorosamente in verdana imperciocché: ognuno ha il suo carattere!] del suddetto Webmostro coll’infernale Ragno informatico? Come non abbracciare le salvifiche ginocchia dell’uomo dell’acqua? Quando le dissero di «avvitare il "maschio" sul tubo» ella, per quanto piacevole, non considerò vincente l’idea di annodare il suo ex per arginare l’allagamento dell’appartamento…

Nello stato estatico – continuo – grata al divino che «Tiramisù» ideò e «Mepral a rilascio modificato» ci donò, ella fu colta da panico: un abisso interrogativo! Quale dunque la sua capacità? La sua inclinazione era “un’anima sdrucciola” e quello stramaledetto piano inclinato la rotolò in un dove senza recapito. Nel mentre rotolava ella sputacchiava in faccia all’accelerazione di gravità [il centro della terra potrebbe palesare in modo meno violento e meno ineluttabile le sue carenze affettive!], un cavalier gentile e fiero le regalò un libro profetico, rilegato in cuoio. Dibattendosi tra l’entropia e la termodinamica, ella – prima – spolmonò a Francuzzo che di «permanente» lei cercava solo uno stipendio – poi – schivata a stento un’orda di aspettative, evitò due matrimoni di passaggio, riemerse dalla fogna di mentori mendaci, spennò lo stormo arcadico, fece fette dell’attributo «commerciale» e – finalmente – lesse. Il libro profetico impaginava il famoso Formulario di Fraser ed ella si tatuò le gengive: «Born to Lose, Live to Win».

2 anche + 2 anche = 2 articolazioni + 2 congiunzioni = un bacino, ancora

il termine anfibio è di origine greca.
E significa.

IL MISTERO DEL CORPO [RAPE ME]

noreply@blogger.com (Chiara Daino) — Mon, 7 Jun 2010 00:59:00 GMT

Il mistero del corpo inizia dove inizia il tuo corpo. Soltanto che tu non sai dove esso inizi. Non conosci i suoi confini. Quello che hai chiamato anima o spirito o mente è separato dal corpo? E dove allora è segnata la linea di confine?
[Franco Rella, Ai confini del corpo]

Il corpo parla. Il corpo ci parla. Il corpo parla di noi e per noi – che più: non parliamo più con quei “corpi estranei” che sono che siamo. I nostri corpi.

20 febbraio 1967

pensieri di ragno nei corpi
al sapore di sperma antico
vomito d’incenso la chiesa

è nella culla della carne
la molla cancrena del dubbio
abbi cura di chi non parla

nel come narcoma pretende.
ti chiedo solo se ricordi
quali letti sporcavi mentre
quel miele tramontò nel rosso?
è meno caldo di un bicchiere

tanto tu sprecavi parole
quando per piacere del buco
l’intarsio del cranio dipinse

di nero che goccia quel muro
è un paradiso di scuse
le parole che non ti deve

[C.D.]

LA SALUTE MENTALE DELLE GENTI DI LETTERE

noreply@blogger.com (Chiara Daino) — Fri, 9 Apr 2010 19:05:00 GMT

http://lucasalvatore.blogspot.com/2010/04/1.html

http://www.facebook.com/note.php?note_id=416600356347&comments=

A Smile just like mine

1. «Non appena un uomo di lettere risulta effettivamente ammalato, la prima prescrizione che gli si deve applicare è l’interruzione assoluta di tutti i suoi studi; per quanto brutale possa sembrare all’interessato tale trattamento, resta indispensabile, e sarebbe rendergli un ben cattivo servizio mostrare dell’indulgenza in casi come questi». Tissot, 1769, Della salute de' letterati.
Chi vive di parole – perde la vita e la vista per trovare parole più potenti, parole migliori, parole che portino il peso di un altare che non santifica – sacrifica. Perché immolarsi? Perché dare e perché darsi? In pasto al pensiero.

2. Perché il punto è. Ogni Lettera è una Lettera scarlatta. Perché scrivere NON è terapeutico, scrivere è tossico. Per l’autore. È falso credere – credere lo scrittore: l’eletto che si compiace di un pollice opponibile. È un pollice verso, nell’arena: chi intrattiene è chi intellige. Al servizio della superficie che non si sforza, ma si schiera. E l’autore rumina radici. Tanto più vere, quanto più velenose. Buona la prima! Vi è piaciuto lo spettacolo? Siete certi di aver digerito? C’è un tempo di replica, lo spazio di chi abita: la parola.

3. Perché assumere un autore come una pillola di viagra – è un azzardo. Non vi hanno insegnato a non mettervi in bocca tutte quelle belle bacche colorate che tanto seducono l’occhio? Avete appagato l’orecchio? Vi ha divertito la vostra scimmietta? Perché quindi – sfidare la Lingua? L’onnipotenza è sinonimo di menzogna. Perché se l’autore «eleva il livello» e voi calate la mannaia, sappiate che quell’autore non starà MAI fermo – per farsi sgozzare. Tolti tutti i lucchetti [dei diari secreti adolescenziali, delle parole corrotte e caramellate per ingrassare finanze e seccare futuri], tolti gli sfizi e tutti i vezzi di chi incatena parole per hobby, tolto il “fare” resta “l’essere”. E l’autore è un essere umano, nonostante. L’autore è un essere pericoloso: per sé e per gli altri.

4. L’autore vi lascia fare [mascelle meccaniche mosse solo per riflesso – muscolare]. Viscerocranio di un solo articolare il nulla, l’autore vi lascia fare. L’autore vi lascia. La libertà non si ordina! La libertà non si impone – l’essere libero promette al paradosso: il pensiero che porta alla pazzia. E a parole più precise. Tutte le parole che cancellate e pervertite: sono la miseria dell’anima illusa. Est problema post phonema. Come dirvi che non sapete, se negate? Il vocabolario del ventaglio non è la ruota del pavone. La parola violenta, la parola annienta. La parola precipita e un popolo povero di parole è un popolo povero e basta. E l’amico Alì conferma: «prelievo del sangue e prelevamento dei soldi. Un tempo la parola *si* distingueva». E l’Autore è sempre in debito [parole che vi devo, comunque]. Il credito sociale è una carta di plastica. Nell’oggi si depaupera. Chi defeda. E chi difende? L’autore non ha prezzo, solo valori. Che non potete comprare e non volete conoscere. Solo: condannare.

5. «Andrai forte e fiera – nel mondo che non ti ha creduto mai!» sono le parole di una canzone che tonava e tuonava una profezia. La canzone che le cantava suo fratello, prima che la musica fosse Metallo, quando già il mondo grandinava il suo manganello, quando fuori dalla culla scoccò l’ora eterna del duello. In due contro duemila – e rotti: anni di lividi. Cattiveria degli uomini, gratuita e congenita. E lo sapevano che si doveva correre in salita contro la società, contro la sanità imposta. Malati di vita, schiena contro schiena, nel giurare gemello: «mai mai mai! Non tradiremo mai la verità!». Loud and Proud che tradusse, senza tradire. L’autore.

6. E avete letto. Quella nuda fragilità, quella maschera di sangue – che non recita l’autore: interpreta, incarna. È diverso. Indossa l’autore quella maschera di sangue che affondi: «devi dimagrire!» e non ti permette di dire. Non ti permettere. Non vi permette. E non per il peso che ha ripreso per vivere [che è ancora sottopeso], non è permesso: provare a plagiare un autore. Non a parole. Sfregio su sfregio, almeno colpite a morte. Non si può "assumere a piccole dosi": l’anima che vi guida nei mondi altri – è la stessa anima che snuda le zanne quando bruciano i vestiti di Deianira. Perché l’autore debba sempre calzare le “colpe del capro” è banale norma per chi è diverso. Ricettacoli di malattie, siamo scimmiette dal cerone tatuato sulla carne viva: e darvi piacere e tensioni e ravvivare il vostro quotidiano. Il tutto: senza fiatare. Il tutto che detta: sentire e subire. Lo sbaglio di essere: alieni e alienati. Lo sbaglio di essere. Punto. Da quando ha memoria, da quando è memoria, l’autore si sente tritare e triturare i nervi: «il tuo essere sarà sempre usato contro di te!». Prego: mettersi in fila. E lunga vita a chi rinnega la verità! Una vita infinita a chi pretende di possedere: l’unica verità possibile.

7. Parole come pugni: «morirai sola. Cosa puoi offrire? Pensi davvero di smettere di bere e fumare, se incinta? Morirai di parto. E morirai da sola». Al di là dell’interesse esagerato per la sua attività uterina [dopo la censura clericale e dopo calendari di cazzate, dopo la promessa delle fiamme eterne e la grancassa di salvatori, dopo il preconizzato suo decesso, all’orlo dei Trenta – denari che non ha – lo vedete il medio del suo dito issato? Dopo di voi, dentro di lei, è l’ora di ridere: «Il padrone ha la tuba allungata/ed ha baffi arditi/e in fondo già sa/ che restiamo alla frusta qui uguali/FELICI E INCAPACI DI ESSER NORMALI/e allora ridano gli altri di noi/e allora ridano gli altri stasera/ridano gli altri per noi»]. E ride come un Killer, come le canta – papà Lemmy...

8. Non «è fico» l’incedere e l’incidere dell’autore. Non veste vestaglie di seta, non sorseggia caffè con Balzac, non si trastulla né dondola sulla U di Tarchetti, l’autore non. Non più. Vittime sarete voi! Vittime delle vostre menzogne, dei vostri circuiti dorati, delle droghe sintetiche e di tutti gli – ismi che rotolate e paupulate nelle carceri di gote spocchiose. Nel pieno delle sue deformità mentali, Vostri Onori, l’autore confessa e conferma: carnefice di se stesso. L’autore si sceglie: l’assassino migliore, in circolazione. Scusate se è poco: l’epitaffio se lo scrive. Da solo! Sia mai la sentenza che declina in –ice, –essa, quel senza sesso che non capite. No, grazie, ben gentili, ma dei rampolli delle “famiglie bene” ha sempre pensato tutto il male possibile…
Avete moneta, non abitate magia.

9. Essere fragili non si nomina/non sinonima: essere deboli. Evidentemente la differenza non vi è così chiara. Non è un problema suo. Quanto spreco di parole. E riesce ancora a stupirsi della stupidità e dello spreco, di tutto questo sfiato. Mutarsi la bocca e murarsi in un dignitoso silenzio – capisce – sarebbe un atto troppo adulto. Cari Peter Pan, è tutto molto più semplice: ci vogliono gli attributi! Non si insegna a un Daino come si salta. Non si insegna come si sceglie a chi ha già scelto e consacra le proprie ceneri: allo Scritto e al Detto, al Fatto e all’Atto. I vostri soldi sono solo un esame diagnostico: encefalogramma piatto. È servito all’autore, che tutto serve. E non tutto si può schiavizzare. E non tutti: sono in vendita. Suona strano se lo firma e lo conferma una femmina. Pure: è un autore. Così è. Vi piaccia o meno – non è un problema suo. Quanta cattiveria vi suscita chi non riuscite a ridurre in cattività? Figli di un passivare precotto, per quanto mamma televisione vi spacci – cocaina e certezze – voi, un Artista non l’avete mai conosciuto. Solo condannato… Sua culpa. La perfezione la lascia ai prelati. E alle personae che pretendono: l’impunito paupulare. Chi piange si riprende: riga di rimmel. E lo specchio riflette: Alice Cooper. Santità del Ragno che non osanna il dio del fastidio: siete pleonastici. E parecchio patetici. Nessuno – vi dice e si ripete – insegna ad un Daino come si salta. E salta e sputa, e trama le parole che rispetta. Questo è un gioco che non si vince sulla carta. Non con la carta di credito. E quel molle muscolo che chiamate lingua non dovete – ve lo giura – per forza usarlo. Leccatevi l’ombelico, chiusi nei vostri piccoli mondi arricchiti. È l’autore che è non è degno di cocaina e calcio – o voi: a perdervi Catullo e Cage? Le dite il suo è un mondo di perdenti? Tabacco e Tequila perché da sobri vi sfonderemmo il cuore – con poche, mirate, parole. Born to Lose, Live to Win, nient’altro da dichiarare.

10. Vi prenda sgomento: «non il suo amore, non il suo bene, ma solo il sangue secco delle sue vene!». Più genovese di così – si muore. Cara *Genova bene*, l’autore vi perde, nel dedalo delle vostre vite sintetiche. E un autore è un artista che non muore per capriccio. Non muore per la mancanza di rispetto. Lo vedete il scrollar di spalle? La prossima volta: siate strateghi migliori! Se volete ammazzare un autore: o affondate il coltello nella schiena o guardate quel bel culo ancheggiare lontano…

11. Alcolizzato e alcolizzato al dolore, l’autore brinda alla frase che futura: «forte e fiero», nel fastello di fantasmi che si friggono l’aria per fottersi i neuroni. E non è qui per piacervi, come ribadiva il Sommo Bene, né per compiacersi. È l’ultima delle merde, di quella merde che però – concimano.

12. «Domani sarà certo il giorno tuo!» e non crolla giorno che suo fratello non le ripeta quanto quel libro sia nella tasca interna del suo giurare e della sua giacca, e non piove giorno che lei non ripeta a suo fratello: «quell’azzurro del cielo, lo vedrai, negli occhi miei!». E si patisce sempre il dolore che provoca chi pulsa e pompa: la resistenza. Lunga vita ai tiranni, probabile e possibile e, purtroppo, plausibile – noi moriremo presto. Pure: è un parola plurale. NOI moriremo: tra le braccia dei nostri fratelli. Potete dire lo stesso, con la stessa certezza?

13. È venerdì. Porta bene? Porta male? Porta il nome dell’asteroide che onora Egeria, protettrice delle nascite e delle sorgenti…

COMUNQUE CAZZO!

noreply@blogger.com (Chiara Daino) — Mon, 18 Jan 2010 08:03:00 GMT

La mia vita si misura per centimetri di cazzo.

E mi trovo – sempre – in situazioni del cazzo. E no! Non è un cazzo facile! Non capisco un cazzo. O: col cazzo che mi capiscono [fate come cazzo vi pare!]. A Monfalcone la preside mi conta i cazzi che dico [sì: ho sempre il cazzo in bocca! Problemi?]; a Vercelli, Luigi [che Lui giustezza dice] riassume: «la Daino parla: o di cazzo o di metal, o di cazzi di metallo». Ecchecazzo! Ci voleva tanto a capirlo?; a Bologna mi cagano il cazzo perché dico un tripartito cazzo-cazzo-cazzo – "nel mezzo del lumìn di nostri vati"; lo compagno filosofo, al Liceo, mi disse: «sei una donna con le palle! Che detto da un maschilista come me, è un gran cazzo di complimento!», questo perché mi presentai – sponte mea – per essere interrogata: macchecazzo!; anni dopo: l’ex attuale *intellettuale*, l’ex inattuale fidanzato, si lamentò: «ti manca il cazzo! Ti manca il cazzo per essere una vera donna. Vado a trans perché solo una donna col cazzo è una donna vera, è talmente donna che ha il cazzo. Jessica Rabbit è un transessuale, non lo sapevi? A te manca il cazzo per essere perfetta» – e sì che lo ritenni un ragionamento del cazzo. E allora? Vaffanculo e s’attaccasse al cazzo pure lui!

ESTO CAZZO! Sarete per il cazzo! Sarà a mezzo cazzo? Quale cazzo di persona coniuga il latino all’imperativo futuro? Son cazzi! E son cazzi amari i volatili per diabetici! E, parimenti, saranno stracazzi miei – quanto cazzo fumo? Non c’è un cazzo da fare! Mai nessuno che si faccia li cazzi propri [una frittatina di cazzi vostri, mai, neh?]! Che poi, cazzo vuoi da me? Non ti ho mai chiesto un cazzo! Non sai un cazzo della mia vita e non ho un cazzo da mangiare perché il mio lavoro è un lavoro del cazzo, che non paga un cazzo! Facile parlare quando si è un hobbysta del cazzo! Per tanto: le tue cazzo di paturnie puoi rigirartele nel tuo cazzo di culo! E togliti quelle cazzo di due dita dal culo: scrivi!, opera, cazzo! e, soprattutto, non rompermi il cazzo con le tue infinite cazzate! No!, non sei un uomo cazzuto, sei l’ennesimo cazzone: è diverso! E sai a me, quanto cazzo me ne frega? Ho lo scazzo in automatico. No!, non me ne può fottere un cazzo dei tuoi complessi! Siamo tutti dei complessati del cazzo, questo non ci autorizza a fracassare il cazzo del prossimo nostro! Viviamo tutti in uno Stato del cazzo, governati da teste di cazzo, in città del cazzo che non offrono un cazzo, con gente del cazzo – per cui: che cazzo ti lamenti? Agisci, reagisci e non mi frantumare il cazzo! Anch’io ho una non-famiglia del cazzo, – cazzo! –, anch’io mi faccio il mazzo per poi ricevere un cazzo in culo!, anch’io, come tutti, ho i miei cazzi – non per questo ti succhio il cazzo con i cazzi miei! Voglio solo bermi una cazzo di Beck’s in pace! Potresti smettere di rugarmi il cazzo per due minuti, due? Ho spalle larghe, ma spalle stanche. Sì!, te lo scrivo ‘sto cazzo di copione! Posso prima finire lo stratocazzo di lavoro che ho iniziato? Sai com’è, riscrivere quella cazzo di Commedia, concatenare in terzine rimate l’Heavy Metal – è un lavoro del cazzo! Io te lo dico, poi fanne l’uso che credi! In fondo, le mie parole, sono solo discorsi del cazzo! No? Mi avete davvero rotto tutti il cazzo – in coro! E non mi piace per un cazzo questo smorzacazzo di buonismo dilagante! Siete buonisti, non buoni – ecchecazzo! Siete salutisti, non sani – porcocazzo! Sono una cazzo di Metallara – ‘sti grandissimi cazzi d’acciaio! Se mi rompi il cazzo, col cazzo che ti porgo l’altra guancia! Sì!, ho sempre il cazzo girato – mi basta vedere ‘sto cazzo di mondo – per cui: evitate di dire che sono incazzata per motivi ormonali! Sono sempre: incazzata nera. Tutto lo strabenedettissimo cazzo di calendario! Anche quando svengo e, finalmente, dormo: dormo incazzata. E incubo. Quindi: non cagatemi il cazzo con la storia del ciclo, cazzoni avariati! Che tra voi, lo so, non c’entro un cazzo! Basta spingere, direte! Spingetevi li coltelli nella schiena a vicenda, ipocriti frantumacazzi! Inculatevi lontano da me, leccaculi! Voi, e le vostre "cerchie" del cazzo.

L’avete detto mai, in giro, che su quel vostro sito, pubblicate solo *quelle* che vi hanno preso il cazzo in gola? L’avete detto mai, che vi scambiate i numeri di *quelle* [le stesse!] che vi portate nello stesso albergo – e poi pubblicate, a turno, sempre – nel vostro sito? [un sito colto, serio, mica cazzi!]? Vi hanno detto mai, emeriti cazzoni, che ogni mondo è un mondo piccolo e tutti sanno i cazzi di tutti? O vi chiudete quella cazzo di fogna che chiamate bocca o abbiate le palle per dire come cazzo funziona in certi *seri* siti letterati, socialmente impegnati – in cazzi e mazzi …
Mi hanno fatto la solita proposta del cazzo. E, nota bene, di chi sia tu – me ne frega un beneamato cazzo! Vattene, ennesimo cagacazzo! Sì, cazzo!, ne è morta un’altra, ma a te: ne è mai fottuto qualcosa delle "anoressiche del cazzo"? Così ci hai chiamate, cazzone industriale! Perciò – che cazzo ti gridi? – dillo a quei ciucciacazzi dei tuoi amichetti! E grido quanto cazzo mi pare e vado dove mi tira il culo di andare e non chiamatemi poeta, cazzo! Ormai: poeta è un cazzo d’insulto! Poetessa, poi, equivale a: puttanella bucolica! È colpa vostra, cazzo!, se la poesia scatena l’orchite [sì! È colpa vostra cazzo! Ci assumeremo le nostre cazzo di colpe – quando e se – lascerete le vostre cazzo di poltrone! Prostatici del cazzo!]. Ché è sempre la stessa storia del cazzo: la minchia non vuole problemi! Potete smettere di cazziare tutti – solo perché siete dei cazzimolli? Come dice Donna Jonida: «piàntala di sentirti di – tre cazzi e mezzo – sopra di noi», che noi, noi!, cazzo di nuove leve del cazzo, abbiamo il cazzo inverso da quando siamo nati! E perché cazzo mi chiami alle quattro di mattino? Non ho diritto anch’io alle mie cazzo di paio d’ore di sonno? Sì, sono un’insonne del cazzo, ma questo non ti autorizza ad affettarmi il cazzo quando più ti gira il cazzo di farlo…

*Ti amo* un cazzo! Ti è mai fregato un cazzo di come cazzo sto? «Come stai?» – mi hai chiesto. «Dai, dimmi che cazzo vuoi?» – ti ho risposto. Che giàsso. E non ho un cazzo di tempo da perdere. Devo lavorare, cazzo! Avanguardista un par di cazzi! Sono solo: una dei tanti che sputa sangue per cambiare ‘sta cazzo di realtà! E sì!, di cazzo ne prendo – quando voglio, quanto ne voglio, e *se* ne voglio, per cui: voi, 'sta capa 'e cazzo 'e Freud, vedete tutti – d’annarvene affanculo! Cazzari fancazzisti! Sì!, te lo faccio io, tanto – si sa – non ho un cazzo da fare! Come cazzo pretendi che lo faccia *per ieri*? Grazie al cazzo e prego alla minchia! Fatemi un cazzo di buscopan! Non dirmi un cazzo, sono sfinita. Dove cazzo è l’accendino? Piovono cazzi! No, non sono un’artista del cazzo, sono una cazzo d’artista! Che maniaco del cazzo! Come cazzo si chiama? Non mi ricordo un cazzo e: quando cazzo è che mi sono tatuata "kill’em all" sulla fronte? Una serata del cazzo! Quello sì che suona col cazzo duro! E col cazzo che a Genova trovi parcheggio! Cazzo sì!, che sono volgare! Quando cazzo la smetti tu – di dirmi come "cazzo mi devo comportare"? Cazzo mi rompi tu, che sei solo un viziato del cazzo? Quando cazzo la finisci di crederti stograncazzo? Muovi il culo, cazzo! Col cazzo che ti richiamo! Col cazzo che ti perdóno! Pèrdono tutti, perdiamo tutti, non lo sapevi? Non c’è un cazzo da ridere, te ne rendi conto? Ma chi cazzo me l’ha fatto fare di leggerti? Vuoi che sia così idiota da non rendermene conto? Sì!, è una tragedia immane, ma mi chiedo: perché cazzo tu – che non sai un cazzo di quella tragedia, che non la vivi, che non la sanguini – devi scriverne l’ennesimo pezzo del cazzo! Perché cazzo devi scrivere un articolo su drammi che non ti toccano in prima persona, e poi tuo nonno muore nell’appartamento a fianco perché tu – di tuo nonno – te ne sei sempre sbattuto il cazzo! E poi: godi a fare l’intellettuale del cazzo e l’impegnato della minchia! Risparmia le tue cazzo di scuse, le tue motivazioni del cazzo, le tue cazzo di strategie populiste!

Vi levate tutti dal cazzo, illustri cazzatari? Che due coglioni! Quante cazzo di volte ve lo devo ripetere? Un uomo finché ha lingua e dito non è mai finito! Poi, fotte ‘na sega: chi cazzo mi paga l’affitto? Cazzo duro contro il muro e tirare avanti! Questo credo. Cazzo mi chiedi: quanti cazzi ho avuto? Ma che cazzo c’entra? Ho cazzi più grossi per la testa! Sì!, mischio cazzi e carmina, ma la cosa – credi – non aiuta! Ho desemantizzato il cazzo, ma sono comunque grandissimi cazzi – per tutti – sappilo, sappiatelo! Che l’impotenza del cazzo non rende la vita facile, per un cazzo! Che ogni giorno mi sento un’impotente del cazzo – perché non cambia un cazzo! E quale cazzo di mentore? Quale mentore del cazzo? L’ultimo gran fico della letteratura scrive mail circolari per dirsi stocazzo di giovane che combatte il male [Daitarn ha mandato molti cervelli in pappa, I know] e poi, dopo cazzo di mail strappalacrime, chiede d’iscriversi al suo fan club perché ha solo 500 fan? Ma che cazzo ti sei fumato? Voglio dire: piccino, tanta solidarietà perché combatti i cattivi, ma che cazzo ti passa nel cervello – tra un cattivo e l’altro che tu solo tu [per sempre tu grande tu glorioso tu] denunci? Come cazzo ti passa per il cervello di: curarti del fan club? Del numero dei fan? Ma mi pigghi p’o culo? Mi lacrimi la tua tristissima vita al servizio dell’Italia [e tacciamo quelli che si dicono tuoi amiconi che mafia letteraria siano] – per chiedermi d’iscrivermi al tuo fan club? Ma lo sai che fan significa fanatico/a? Sei Alice Cooper? Bruce Dickinson? Carmelo Bene? David Bowie? Erich von Stroheim? Freddy Mercury? Gene Simmons? Homer Simpson? Ian Scott Anderson? James Alan Hetfield? Kurt Cobain? Lemmy Kilmister?,… No! No! No! No! No! No! No! No! No! No! No! No! 12 volte no, cazzo! E giusto perché non ho finito l’alfabeto, sono solo 12 i cazzo di No! L’essere fanatico implica *per definizione* l’essere ispirati, invasati – da una divinità. Secondo te – la qui scrivente ti crede una cazzo di divinità? Secondo te, tutti, ti credono Dio? Non essendo tu neanche Ronnie James, preferisco iscrivermi ai fan club di giovani pieni di talento che nessuno caga, se permetti! Eccheccazzo! O ai fan club dei miei cazzo di miti! Miti che non ha deciso la straminchiazza d’editoria italiana! Che poi, cazzo, manco t’ho cercato io! La tua agenzia contatti ha chiesto l’amicizia alla cazzo di Daino! Che alla cazzo di Daino dire: «sono amica di stocazzo», sai quanto cazzo le cale? [Sì, cazzo! Dovevo scriverlo! Non ne potevo più di tenermelo dentro!]. Ma fammi ridere il cazzo! Sai quanto cazzo mi curo di tenermi buone *certe* amicizie? Ma cagatevi su – un paio d’anfibi, venite a pogare nella merda vera, e poi ne riparliamo!

Chi non ha un cazzo, non ha un cazzo da perdere! Perciò:
quali illustri colleghi di quest’illustre cazzo? Quale gotha competente di questo cazzo ignorante? Quale capo libertario del cazzo schiavo? Un capo ti paga – cazzo! Almeno quello! L’altro mi disse: «hai succhiato i cazzi di metà mondo, ma non della metà che poteva farti fare carriera». Che non valga un cazzo, lui come tutti, è liberissimo di pensarlo – ma prima che la Daino sugghi mazze per far carriera, Dime Darrell deve resuscitare e darsi al pop! Sono stata abbastanza chiara, cazzo? Sono stanca, cazzo! Ho visto più cazzi che tramonti, ho sentito più cazzate che concerti! So bene che chi di pancia abbonda, di cazzo sfonda. Chi mangia tanto mangia bene – e si trastulla il pene! Chi non se lo può permettere? Chi non può e non vuole sciacquazzarsi le palle nel gin tonic, da mattina a sera – si fa il culo quadro davanti allo schermo per ore e ore e ore. E per questo: non vede più un cazzo!, ma sente, sente tutto! E dice, dice tutto! E scrive, belin se scrive!, scrive tutto! E no!, non si sente meno forte perché non ha un cazzo! E no!, non si sente meno donna perché dice "cazzo – non rompetemi il cazzo!". Nessuno ti regala un cazzo. E non ho mai vinto un cazzo. Pure: col cazzo che mi tolgo dai [vostri] coglioni! Ogni cazzo di ora della mia vita del cazzo – vomiterò il mio cazzo di pensiero. Anche se: so benissimo – non servirà a un cazzo! Anche se: so benissimo che un cazzo non fa un uomo. Anche se: sai benissimo che ho fatto di tutti gli uomini un cazzo! Perché: sappiamo tutti bene, molto bene – chi ha ragione. Ha ragione John Giorno, quando scrisse

« Nessun cazzo è duro come la vita »

GUARDAMI: SONO NUDA

noreply@blogger.com (Chiara Daino) — Mon, 30 Nov 2009 15:52:00 GMT

[video by: Shivabel]

Guardami: sono nuda. Dall'inquieto
Languore della mia capigliatura
Alla tensione snella del mio piede,
io sono tutta una magrezza acerba
inguainata in un color avorio.
Guarda: pallida è la carne mia.
Si direbbe che il sangue non vi scorra.
Rosso non ne traspare. Solo un languido
Palpito azzurrino sfuma in mezzo al petto.
Vedi come incavato ho il ventre. Incerta
È la curva dei fianchi, ma i ginocchi
E le caviglie e tutte le giunture,
ho scarne e salde come un puro sangue.
Oggi, m'inarco nuda, nel nitore
Del bagno bianco e m'inarcherò nuda
domani sopra un letto, se qualcuno
mi prenderà. E un giorno nuda, sola,
stesa supina sotto troppa terra,
starò, quando la morte avrà chiamato.

[Antonia Pozzi, Canto della mia nudità]

ANTONIA POZZI
In riva alla vita

Dialoghi: Alessandra Cenni - Piergiorgio Fossale
Letture: Chiara Daino
Chitarre: Giovanni Protti - Sergio Sorrentino

Giovedì 3 dicembre 2009 - ore 21,00
Salone Dugentesco - Vercelli

Si ringraziano Remo Bassini, Alessandra Cenni, gli Artisti tutti, il Comune di Vercelli, Pietro Lucia - per i Polsi, per la Poesia di Antonia Pozzi - sempre: Presente

PER TASLIMA NASREEN

noreply@blogger.com (Chiara Daino) — Mon, 9 Nov 2009 04:15:00 GMT

Matrimonio felice
di Taslima Nasreen
[traduzione di Laura Pecoraro e Ilaria Ricci]

La mia vita, come una lingua di sabbia,
è stata scavata da un mostro di uomo
che vuole sotto il suo controllo il mio corpo
così, se lo desidera,
può sputarmi in faccia,
schiaffeggiarmi il viso,
darmi un pizzicotto sul sedere;
così, se vuole,
può derubarmi dei vestiti,
tenere stretta nella sua morsa la mia bellezza nuda
così, se lo desidera,
può incatenarmi i piedi,
senza uno scrupolo frustarmi
mozzarmi le mani, le dita,
spargere sale sulla ferita aperta,
gettarmi pepe nero macinato sugli occhi
con un pugnale mi può sfregiare la coscia,
può appendermi a una corda e impiccarmi.
Il suo obiettivo: controllare il mio cuore
Così lo amerei;
la notte, insonne nella mia casa solitaria, colma di ansia,
aggrappata alla grata della finestra
lo aspetterei singhiozzando;
con le lacrime che scorrono, cucinerei il pane fatto in casa,
berrei, come se fossero ambrosia
Gli schifosi liquidi del suo corpo poligino,
così, amandolo, mi scioglierei come cera,
senza alzare lo sguardo su altro uomo.
Darei prova della mia castità a vita.
Così, amandolo,
in una qualche notte di luna,
mi suiciderei
in un attacco d’estasi.

Prima la Parola, poi la Persona.
Di Taslima ho conosciuto le Poesie – prima, le Pupille – poi. Le avrei prestato corpo e voce a Monfalcone. Ero fiera e come attrice e come artista e come anima: Taslima ha Operato/Opera il Cambiamento, pagandolo sulla propria pelle. Ero fiera, piena di [quello che non saprei definire altrimenti:] timore reverenziale. E raramente provo timore reverenziale per i vivi…
Mi sono avvicinata ai testi di Taslima con lo stesso rispetto, con lo stesso timore reverenziale – riservato ai Classici: quando la portata del messaggio è così devastante [per Giustizia, Verità, Tensione, Crudezza, etc…], esserne all’altezza nel ruolo di messaggero – non è *cosa semplice* [e un Attore lo sa, lo sente: quel peso, quella responsabilità]. Preda del *come rendere al meglio* mi avvicinai ai testi di Taslima, senza sapere come Taslima si sarebbe avvicinata a me.
Considerato che [fuori dal palco] la mia tenuta *più tenera* era/è una maglia raffigurante la Morte con tanto di falce borchiata – sarebbe stato più che comprensibile scegliesse diverso interprete italiano per i suoi testi.
Taslima, invece, mi sconvolse per Dolcezza e per Sensibilità [sconvolgimento che – torno a ripetere – raramente mi suscita *essere umano vivente*], ascoltandomi e abbracciandomi. E fu confronto e dialogo circa la *condizione delle donne* e fu così che le raccontai di come – anche nella *civilissima* Italia – le donne siano picchiate, stuprate, violentate da padri, patrigni, fratelli, fratellastri, fidanzati etc… E come l’Amore Uno unisce il mondo, così l’Orrore Uno – lo piaga.
E ancora: le chiesi se preferisse un abbigliamento *più sobrio* [vedi alla voce: eliminare catene, stivali di pelle sopra al ginocchio & co.] nel quando avrei recitato e lei, sorridendo, sbigottì: «e perché? Vai benissimo così!». Felice io, di rimando: «sai, in Italia, se ti vesti così, di solito ti danno della puttana!». E ridendo lei: «allora sei perfetta! Perfetta per i testi!».
E nel mio momento triste [uno dei tanti], incrociandoci, non avendo forza per dire/tradurre altro commentai quanto bella fosse la sua pashmina – Taslima se la tolse e me la mise al collo: «è tua!». E regalò una nota arancione per vincere il nero totale [fuori e dentro metafora]. Per quanto devastante fosse il suo vissuto – mezzalunò il sorriso nel miocardio malmenato. Un gesto Grande che solo la Grandezza con-sente.
E mi commossi quando mi spiegò che dovevo cambiare la traduzione del suo *La ragazza della Svizzera*: «you have to translate *to an Italian girl*, that’s for you!»]. E questi non sono che pochi preziosi ricordi – incisi nel mio personale percorso da Taslima.
Per il Percorso che ha inciso, tracciato, segnato [e ha pagato e paga; e ha scontato/e sconta] – per l’Umanità tutta, il MINIMO Atto per dirle grazie, è una firma:

http://lellovoce.altervista.org/spip.php?article1835

http://temi.repubblica.it/micromega-appello/?action=vediappello&idappello=391115

Chiara Daino

DAMA GOES TO HELL

noreply@blogger.com (Chiara Daino) — Mon, 2 Nov 2009 23:08:00 GMT

[Dama @ Teranova Festival, Roma, Fotografata da: Vanhacker ☭]

Lettera aperta – rivolta ai soli rocker e metallari
[e a qualche sparuto neurone sopravvissuto in un certuno, coraggioso, cranio]

Miei amati Voi,
la domanda che, puntuale, mi piomba sulle borchie – nell’ultimo periodo [periodo che dura da un triennio, ma lasciamo perdere] è: «ma che cazzo ci fai tu qui in mezzo?». Nulla? Casino? Espiazione volontaria di peccati karmici? Fioretto perpetuo? E per quanto responsabile possa essere – l’unica risposta che rispecchi realtà oggettive è: «combatto i mulinai a vento». Ogni tanto capita [e Lemmy li/vi benedica] qualcuno che non storca il naso e non sciorini – rigorosamente in sestine liriche – ribrezzo e disgusto. Violare il sacro tempio di Apollo con un corpo di Metallo è oltraggio che la Cultura [quella che, per inciso, si Autoriconosce/Autodefinisce tale] non può non solo tollerare, ma neanche concepire. E così, scopro [sì, insomma, non scopro un tubo: ora ne ho semplicemente le “prove scritte”] che “la bassa cultura di massa” NON è il Grande Fratello o Reality simili, NON la feccia lucchettara pubblicata, NON un Paese di Candy Candy dove tutti sono buoni-bravi-buonisti-benigni-benefattori [e poi sono pronti a sgozzarti/sgozzarsi pur di sentirsi dire/dare dei migliori], NON la farcitura citazionista e di aria fritta, NO! “La bassa cultura di massa” è il Rock, è il Metal. Anche il Rock e anche il Metal, per essere precisi: ci dividiamo la grandine accusatoria di Arcadici/Accademici anche con i Fumetti…
In alto, lassù, nel Paradiso del “Glorioso Gotha”, quando proprio ci va di lusso, siamo topastri da laboratorio – da osservare con rigoroso, implacabile, occhio/orecchio critico. Ottimo! Se questo è il Paradiso, resto nel mio Inferno – nel basso di chi si sporca con la vita vera. E non passa il tempo a spaccar specchi [avete mai provato a far, gentilmente, notare – a loro, all’alloro nelle piccole cerchie concluse – che non sono i “più intelligenti del Reame?”. È un’esperienza mistica: in un attimo verrete assaliti da Puoti, malmenati da Wittgenstein, trafitti da Dostoevskij. Non propriamente da Puoti, Wittgenstein e Dostoevskij – per palesi motivi – ma dai loro accanitissimi alfieri. Eh sì che NON mi risulta né il Rock né il Metal abbiano mai fatto niente né a Puoti, né a Wittgenstein né a Dostoevskij].

Questa mia solo perché: constatato [e non ci vuole un genio!] che il pubblico di un qualsiasi ROCK IN RIO è stato/è/sarà necessariamente più ampio del pubblico di un qualsiasi reading Poetico [e si sprecano i perché di questa Realtà] – sono stata accusata di bieco capitalismo:

http://www.nazioneindiana.com/2009/11/01/io-marilyn-monroe-shakespeare-francis-bacon-e-la-bellezza-dopo-l%e2%80%99annuncio-del-grande-onanista/#comment-122974

Questa mia solo per: ringraziare chi pompa sangue per il futuro e non psicopompa passatismi facendosi – vicendevolmente – fellatio mentali.

My Best Growls,
CD

Absolute [Metal] Poetry

noreply@blogger.com (Chiara Daino) — Thu, 24 Sep 2009 03:33:00 GMT

«La storia del metallo è la storia della civiltà. Sono due realtà inseparabili:
l’una dipende dall’altra per il proprio sviluppo»

[citato da Vasco La Salvia in:
Archeometallurgy of lombard sword, from artifacts to a history of craftsmanship]

il massacro che sono, – sapevi chi ero:

ero tutto! – quello che mai, non hai mai visto
io ero la ferita, e didentro quel tuo scheletro
ti cavo e ti ficco – laggiù – sotto quella lapide

io sono la lama, il sogno dell’uomo
dell’uomo fiero – io sono – lo stilo
e sono il Coltello, insegno lo squarcio
nella tua vita – [ sono io, la sciabola:]

io sono la spada, la parola più Divina

tenta pure, come ti pare, tanto non puoi vincere
sono io che taglio le teste, io chi trancia il teschio
io ferisco: affondo, e posso – falciare all’istante
tutto – dipende: dalle mosse che porti. a termine

io sono la lama, sono la speranza in rovina
sono il coltello che opera: la morte in vita
io sono il bisturi, per inciso, incido per te
sono l’arma che incide chiara la parola fine

io sono l’ascia – che ti congela cadavere
sono la scure che ti secca lungo la tratta
io sono la spada, porto la voce: «timore
di Dio» – sono la spada [io esigo non esito!]

e sfilano i secoli, resti cenere – nella corrente
io resto e resterò luce, lucendo nello scandalo
del metallo che incarno, dell’acciaio che senti
come cantano i morti, com’è il coro del ferro

io sono la lama: eccome
mieto ogni tuo «giuro!»
io sono la lama: diritto, rovescio – e ti taglio!
io sono la lama, la lama – della lancia sacra
io sono la mazza, io sono il calcio in bocca
il pugno in faccia [lo schiaffo alla coscienza]
io sono l’ascia che annienta – come mosca
ogni protagonista [fine del topo per ogni poeta]

†

io sono la spada: e seguo la mansione divina

[I am the sword, Motörhead, da Lupus Metallorum]

†

Leggenda vuole che prima – fu: La Gioiosa. Prima. Altachiara venne prima. Così dice la Leggenda. Prima della Lama. Prima di Lemmy che è – Ora. Di mettere i puntini sulla o di Motörhead! Fioretto per il mese di marzo: smettere il fodero. Smettere il sangue: sono stanca della veste rossa. Abito da tempo – l’autolesionismo e il mea culpa, il perdono e il taglio delle braccia. Delle mie ferite, delle mie molte bocche, nel rito/ritiro, nel macero, nelle conche di silenzio. Lasciata sola, con la mia spada. E farmi male – mi è sempre riuscito bene! Alla fine, lo sapevi – tu, come tutti – ferire a morte chi ho molto amato, un Amico, non ero in grado. E tu hai calpestato – come tutti – il corpo di donna, stanca. Stanca di essere sola e solo quel corpo – di donna. E chi calpesta oggi, forgia domani: la lama che sono.
E mi spoglio di quel corpo di donna, e nudo il fodero e: guardami ora! La bella veste bianca dell’arma! È il mio corpo nuovo, è la mia lingua chirurga et MULTA – METALLA! e si prepara: quel corpo a corpo, organizza! Ora vediamo: chi orgasma…

Mi hai lasciata – come tutti – sola. Quello che non sai, che non sai ancora, che non vedi come brilla la lama – è il filo, è pronta e si prepara. E quando ti trova? Puoi scommetterci: tutta la tua ipocrisia, la tua chitarra sospesa al muro, quel tuo culo che troppe volte ti ho salvato, quella tua ganga come la cagna tanto frigida quanto mi odia, e giocati anche il diploma!, da infermiere [no! non faccio mai confusione! E l’uno e l’altro – vi verrò a trovare],… scommetti? scommettete pure!, che tanto: la spada chiara – quando promette, mantiene. E sempre ti passa: a trovare. La verità, mio caro Damocle, pende. La verità ti trova. Per dovunque continui la tua fuga. Ti trova. La verità è pazienza infinita, è goccia che ti scava. La fossa. La verità centellina l’attesa di quel solo, preciso, colpo di spada. E schianta. Te e chiunque abbandona, ma non ammazza. Non è così che si spurga una coscienza: certa merda – ritorna, perfetta perché cresciuta, da quella fogna che l’ha deietta e scaricata.

Mi avete lasciato. Sola, con le bare piene delle vostre secrete intimità. Quelle che più non volete qualcuno scopra. Avete dato l’arma in mano alla bambina. E la bambina impara, anche da sola. L’efficacia di un’arma – l’efficacia di una lingua. Che cambia: e la bambina e l’arma. E diventa: la bambina con l’arma. E imita: la bambina è come l’arma. Poi metafora e poi modifica – tutta la genetica. E la bambina è l’arma e l’arma è la bambina. E tu? Sei una spada? Sei una spada che basta per la bilancia? La patria – come la pelle – si salva col ferro! Ricordi Brenno e Camillo? Ricordi quella bambina? Estàsiati! Voce imperativa! È un’arma! Miracola! l’Essere: l’Arma! Il vantaggio che mi titilla la vittoria: io sono. E ti conosco. Io sono e vi conosco, tutti. Puoi tu? Potete, forse, dire? E dire – lo stesso – di me?

Liquidare nella follia non è semplice – quando la follia è lucida – come la spada [che senti quanto ficco la mia risata a fondo?] – dalla cute che ti calotta il cranio al corpo cavernoso che ti coccola i coglioni – farò passare la lama, prima. E la lingua, poi – sulle mie labbra, in glifo di ghigno. E farò trapassare il tuo tempo, tutto il tempo perso con te, e con tutti gli altri. E leccherò la bellezza del gesto, che non dirmi ti sei dimenticato: eri sempre al mio fianco. La spalla, sempre presente. Al mio fianco. E non: nel fianco. La spina – che lenta, nella carne, infettava. Non capii. Non volli capire. Non uccise. E si sa: fortifica. E sull’unghia di quell’alba ho capito: ero sola. Lo sono sempre stata. Sull’unghia di quell’alba – si è aperta una nuova forma. Non ero più. Non avevo più pelle, né carne, né ossa, non i piedi, non le mani, non più zigomi. Non una bocca, non uno spazio vuoto, non più il sesso né lo scheletro. Mai più: la bambina. Sull’unghia di quell’alba ero sola, ero solo: un disegno perfetto e un’anima di metallo.

«Tu non cammini, tu non ti muovi, tu fendi l’aria – di taglio»: questo mi disse, varcata l’alba, il Fabbro. E ancora: «affonda! L’elsa non ti appartiene. Nessuno ti manovra. E nessuno ti può manovrare. Mai più». E questo è l’inizio che impatta l’essere altro, l’arma una, una volta squarciata la tela – spicca e sibila e strazia! La lama, offesa, ora offende. La lama una. Con una sola, grande verità: posso combattere da sola. E da sola combatto. Ti combatto, vi combatto. E nello scontro, non scordarti: sono più dura di te, sono più dura della “vecchia bambina-me”, e sono decisamente più precisa più lucida e più furiosa di te. Io sono la solitudine. L’arte delle spada. È tardi perché qualcuno mi regali uno scudo. Sono spada e penso spada. E scrivo spada. E spada scrive la sua poetica: nel sangue. E spada pratica, pratica l’atto – dell’ultimo segreto, che l’unghia di quell’alba incise – le lettere, sul ferro battuto. Un motto, un motto uno, intarsiato:

L’IRA

decisamente: il mio peccato preferito

†

http://lellovoce.altervista.org/spip.php?article1795

http://lellovoce.altervista.org/spip.php?article1776

RAPPORTO CONFIDENZIALE

noreply@blogger.com (Chiara Daino) — Fri, 11 Sep 2009 14:20:00 GMT

RAPPORTO CONFIDENZIALE rivista digitale di cultura cinematografica
NUMERO17 SETTEMBRE'09
http://www.rapportoconfidenziale.org/?p=2880 ANTEPRIMA
http://www.rapportoconfidenziale.org/

aiutateci a diffondere la rivista!!!

EDITORIALE di Alessio Galbiati
Numero ricchissimo quello che vi capita di fronte agli occhi: cinquantotto pagine dedicate al cinema nelle sue molteplici forme, introdotte dallo sguardo smarrito e sospeso di Monica Vitti nella copertina di Maurizio Giuseppucci. ...l’incomunicabilità di Antonioni non è poi un tema così inattuale...
Intanto Venezia volge al termine producendo, al solito, il solito smarrimento in chi guarda alla laguna da lontano (vero e proprio panico invece per chi vi è immerso fino al collo); dai segnali di fumo che giungono dal lido siamo rimasti folgorati dalla rabbia di Abel Ferrara nell’aver visto profonato uno dei suoi capolavori: «…I’m not doing the prequel to Aguirre: the Wrath of God, OK? Let me put it that way!».
Comunque di Venezia sul numero17 di RC non c’è traccia, al solito siamo persi in un percorso tutto nostro, erratici nel cinema e nella sua storia, cercando ogni volta di tessere un legame con la nostra stessa storia, alla ricerca di un senso delle cose che non necessariamente esiste.
Insomma,
Buon lettura..

SOMMARIO
04 La copertina. Maurizio Giuseppucci
05 Editoriale di Alessio Galbiati
06 Brevi. appunti sparsi di immagini in movimento di Alessio Galbiati e Roberto Rippa
07 DOC3: il documentario in televisione. Intervista a Lorenzo Hendel e Luca Franco di Alessio Galbiati
12 LINGUA DI CELLULOIDE La grande bouffe cineparole di Ugo Perri
16 RC SPECIALE. SECONDA PARTE
AUGUSTO TRETTI, o dell’anarchica innocenza di un irregolare del cinema italiano a cura di Alessio Galbiati e Roberto Rippa
La legge della tromba di Alessio Galbiati 17
Alcuni giudizi sul film La legge della tromba 21
Filmografia sintetica 23
Resistenza e cinema: Augusto Tretti racconta di Lorisa Andreoli 24
27 Ivan Zuccon e l’imponderabile fascino dell’orrore di Alessandra Cavisi
29 RC SPECIALE. 62° Festival del film Locarno 5-15082009 a cura di Roberto Rippa
LOCARNO 62. Brevi cronache dal Festival internazionale del film di Locarno 2009 di Roberto Rippa 31
CONCORSO INTERNAZIONALE
Akadimia Platonos > Filippos Tsitos 32
Buben, Baraban > Aleksei Mizgiryov 33
La donation > Bernard Émond 34
Nothing Personal > Urszula Antoniak 35
ICI et AILLEURS
Dirty Paradise > Daniel Schweizer 36
Itiburtinoterzo > Roberta Torre 37
CONCORSO CINEASTI DEL PRESENTE
October Country > Michael Palmieri e Donal Mosher 38
Todos mienten > Matías Piñeiro 39
Intervista a Matías Piñeiro di Roberto Rippa 40
45 Rosso come il cielo di Alessio Galbiati
46 Accolti a braccia chiuse. Il cinema di Alvaro Bizzarri di Donato Di Blasi
48 SECONDI POSTI IN PIEDI. Carlinghe Roventi. The Stewardesses - Le assistenti di volo in 3D di Al Silliman Jr.di Roberto Rippa
49 LO SCHERMO NEGATO. Loren Cass di Roberto Rippa
50 Il medico della mutua di Samuele Lanzarotti
52 ABDICAZIONI. L`archivio letterario di Rapporto Confidenziale a cura di Luca Salvatore
Epicleti di Gian Paolo Guerini 52
Sbrigare il soggettile. Forsennare l’insensato. Anti-strofi. Maquillage, - impostura di Luca Salvatore 53
[Archi di] Pietra di Chiara Daino 54
Paolo Fichera 56
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Luca Salvatore
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journals : luca salvatore│et ce fut toujours vidange pour ange,
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website : http://www.deadcityradio.it/ ›› info@deadcityradio.it

E si ringrazia Luca Salvatore nell'Arco che.

MOLTEN METAL

noreply@blogger.com (Chiara Daino) — Mon, 31 Aug 2009 06:40:00 GMT

De Lupus Metallorum:
http://damascena.wordpress.com/2009/08/31/lupus-metallorum-ill-choose-my-fate/

e De menti detentori dell'italica immobile Lettera:
http://damascena.wordpress.com/lupus-metallorum/

LO SCANDALO DELLA POESIA

noreply@blogger.com (Chiara Daino) — Wed, 19 Aug 2009 00:01:00 GMT

PAROLE & IMPEGNO

Nuovi autori Poeti dissidenti, criticano l'omologazione del consumismo e dello spettacolo
Versi che parlano anche al movimento: «Ci sognavate tutti tronisti e veline. Vi sbagliavate»

Lo scandalo della poesia che si permette di fare politica

Sanchini, Antonello, Zattoni, Daino: quattro poeti a cui la sinistra italiana, erede di Gramsci e Pasolini, dovrebbe dare voce. Alla crisi della politica questi giovani poeti offrono una direzione verso cui guardare. Da leggere - Voci critiche per sonetti e poemetti Voci giovani di poesia, poeti se non militanti, ma molto critici con l'omologazione culturale, il degrado del linguaggio e dei valori. Parliamo di Stefano Sanchini che ha all'attivo la raccolta «Interrail» (Fara), Danni Antonello, che ha pubblicato il poemetto politico «Italia», di Matteo Zattoni, che ha tre raccolte in libreria («Il nemico», Il ponte vecchio, «Il peso degli spazi», LietoColle e «L'estraneo bilanciato», Stampa); infine di Chiara Daino, autrice del romanzo «La merca» (Fara). La sinistra - Dov'è finita la questione culturale? Chiedono i quattro autori. Dietro la grande rappresentazione della banalità omologata italiana, cresce e si sviluppa una nuova generazione di poeti italiani. Nati a cavallo tra gli anni '70 e i primi '80, studiano Pasolini, criticano il presente, criticano l'omologazione del consumismo e dello spettacolo. «Profanare il tempio delle banalità di massa con lo scandalo della poesia. Oltraggiare l'epoca a colpi di amore». La sinistra dovrebbe saperli accogliere, promuovere, incoraggiare. Non lasciare disattesa proprio la gramsciana «questione culturale» di cui invece si appropria la destra, con i vari Dell'Utri, Crespi e Davide Rondoni. È sempre una violenza costringere la poesia a categorie di lotta politica; ma pure questi giovani scrittori molto avrebbero da dire ai ragazzi che si sono riconosciuti nello slogan: «Ci sognavate tutti veline e tronisti: vi sbagliavate». Pensiamo al marchigiano Stefano Sanchini (1976), il cui esordio risale al 2008, con la raccolta Interrail (Fara) e con il poemetto di teatro in versi Via del Carnocchio, roversianamente ciclostilato in proprio ed altrettando distribuito. Immaginiamolo in piedi, dunque, nel mezzo di un incontro pubblico, scandire con voce di fuoco: «aspiro ad essere / l'anello malato della catena di montaggio / aspiro alla solitudine e all'ingiuria / ho paura, certo / il sogno era un altro e c'erano gli altri / con il loro viaggio a incontrarsi / che vivi siamo in questo tempo / ma dove sono gli altri? Dove / le provviste?».
Danni Antonello (1978) è invece un giovane poeta veneto, traduttore dal francese, direttore della piccola ma sempreverde casa editrice La spina, in provincia di Padova. La sua parola, orfica e incivile, ci ricorda Dylan Thomas, Jean Genet, Rimbaud, la sua rivolta è anarchica e individuale: «come il gabbiano che controvento / cede alla raffica e vira». Maleggiamolo anche dal poemetto politico Italia, stampato dall'Istituto veneziano per la storia della resistenza e della società contemporanea, in occasione del sessantesimo anniversario della liberazione: «In viale dei tigli ad ogni tiglio sta appesa una corda, / spessa quanto forte quanto duro è il collo spezzato / dell'uomo che ha impiccato: l'antifascista, il partigiano / che un secondo prima di morire muto come l'orgoglio / dentro di sé ha pensato: / “Non basteranno tutti i tigli del mondo / per impiccare un popolo”».
Del lombardo Matteo Zattoni (1980), già uscito con Il nemico (Il ponte vecchio, 2003), Il peso degli spazi (LietoColle, 2005) e L'estraneo bilanciato (Stampa, 2009), ha già ben scritto Gianluca Pulsoni: Zattoni «legge il mondo come luogo del pensiero e del possibile recuperando il desiderio poetico e “politico” di tornare a percepire la realtà nel suo dinamismo dialettico. Per esprimere, nel suo realismo, l'immagine come contenuto di verità e domanda». (La Gru n.5, luglio 2008). È vero, se nella silloge dall'evocativo titolo situazionista Il mondo senza spettacolo il poeta profana il dogma del controllo securitario e finanziario («Adoro sorridere dentro le banche / alle loro telecamere, alla ricerca del piccolo / particolare l'idiota mi scruta con grande / attenzione, forse allerta il servizio / d'ordine – cos'avrà quello / da sorridere?») e amaramente ci interroga: «come fare a cambiare il mondo / se non riusciamo neanche più a cambiare / canale (...)?».
Infine spostiamoci a Genova per incontrare Chiara Daino (1981), sorprendente rivelazione della nuova scrittura italiana in prosa ritmica ed artistica. Il suo amalgama linguistico di basso gergo giovanile ed alta sperimentazione letteraria (con grandi riferimenti, da Emily Dickinson ad Amelia Rosselli), tra citazioni rock e tensioni escatologiche, ci parla di una lotta intestina tra l'io e la storia, tra corpo individuale e mondo socializzato. Il suo primo romanzo, La merca (Fara, 2006), ha la voce diretta e non mediata di una dca (disturbi del comportamento alimentare). Priva di pietismi e morali esterne, la Daino ne approfitta per un feroce affondo generazionale: «Questa è la generazione di Jenny. Meditate, genitori, meditate. Pensierino del giorno: le cellule impazzite della generazione, da voi generata, dovrebbero impedirvi di dormire sereni (...), il frutto del vostro ventre si getta dal palazzo più alto perché ha preso solo un 27 all'ultimo esame e non vi ha resi abbastanza orgogliosi: non ha compiuto “il suo dovere”».
Sanchini, Antonello, Zattoni, Daino: quattro, di una lunga lista di nuovi autori a cui la sinistra italiana, erede di Gramsci e Pasolini, dovrebbe dare voce. Insomma, torni la sinistra ad investire sulla cultura: alla crisi della politica omologata e scollata dal reale, questi giovani poeti italiani sanno rispondere, offrendo, se non ancora una risposta, una direzione verso cui guardare. Ascoltiamoli.

Davide Nota

[l'Unità, 18 Agosto, 2009]

http://davidenota.splinder.com/post/21141057/%22Lo+scandalo+della+poesia+che+

http://farapoesia.blogspot.com/2009/08/sanchini-antonello-zattoni-daino-e-lo.html

FLEUR DE LYS SUR L'ÉPAULE DE MILADY

noreply@blogger.com (Chiara Daino) — Mon, 10 Aug 2009 02:07:00 GMT

... qu’elle était marquée:

http://www.tellusfolio.it/index.php?prec=%2Findex.php&cmd=v&id=9266

[e ringrazia Claudio Di Scalzo e TellusFolio e lo Scaffale e il Marchio sulla spalla sinistra... ]

Every time I see,
My eyes,
In my reflection...
I can't help but be disappointed,
At who I am...

And everytime I feel,
My skin,
Breaking on metal...
It helps me be quiet,
And quiet's where I need to be...

Scars on my skin...
Scars on my heart...
Scars on my soul...
Reminding me of myself...

Scars on my skin...
Scars on my heart...
Scars on my soul...
Reminding me of myself...

And if I let you in,
You'll tear me apart...

Every time I feel alone,
And left forgotten,
I have to believe in something...
Like angels,
To breathe...

And every time I see,
My pain,
Beating in rythym...
I need to be silenced,
In silence where I hide my fear...

Scars on my skin...
Scars on my heart...
Scars on my soul...
Reminding me of myself...

Scars on my skin...
Scars on my heart...
Scars on my soul...
Reminding me of myself...

And if I let you in,
You'll tear me apart...

So just hold me,
Wrap me in your arms,
Don't let me fall again...
Teach me,
So I don't have to learn anything more from you...

Isn't my pain good enough for faith,
In you?
Isn't my pain good enough for faith,
In you?

So just hold me,
Wrap me in your arms,
Don't let me fall again...
Teach me,
So I don't have to learn anything more from you...

Isn't my pain good enough for faith,
In you?
Isn't my pain good enough for faith,
In you?

[Elegeion, Scars]

Isn't my pain good enough?

QUELLA PUTTANA DELLA BOVARY

noreply@blogger.com (Chiara Daino) — Thu, 30 Jul 2009 01:21:00 GMT

non confondermi mai,
non confondermi mai con i geni o coi coglioni
e non confonderti mai, mai, mai,
mai coi ciarlatani:
se ti verrano a dire, e ti verrano a dire,
che non so più chi sono,
rispondigli che sono ancora e sempre
un grande lanciatore di coltelli...

[ Roberto Vecchioni ]

http://moulinrouge.wordpress.com/2009/07/30/quella-puttana-della-bovary/

[ Chiara Daino ]

DORMONO TUTTI

noreply@blogger.com (Chiara Daino) — Mon, 27 Jul 2009 04:42:00 GMT

[tribute to The Hill by E. L. Masters, Spoon River Anthology]

IL LETTO
di Chiara Daino

Dove sono Marco, Carlo, Simo,
Massi e Rudy,
l’ambiguo, l’ameba, il trucido,
l’elfo, il bugiardo?

Uno bruciò la chitarra,
uno si è sposato in chiesa,
uno è in cerca di una dose,
uno l’ho perso per strada,
uno restò chiuso nella torre navigando
per i suoi mari –
Tutti, tutti dormono, dormono,
dormono nel mio letto.

Dove sono Paolo, Ale, Richy, Giuse e Didi?
il gigante, il cinico, il vacuo, l’efebo, il poeta?
Tutti, tutti dormono nel mio letto.

Uno finì per marchiarmi a fuoco,
uno per cancellarmi i sogni,
uno dietro un vetro annerito,
uno col dar retta a suo padre, quando c’era quasi
uno girando cartine e città, in treno in volo in moto
ma fu ritratto nel piccolo corpo con Paolo con Ale, e Richy
Tutti, tutti dormono, dormono, dormono nel mio letto.

Dove sono il Matte e lo Sciama,
e quel puerile vecchio Capitano e il buon Barabba,
e quel demente di Bullìco che aveva conosciuto
la più grande cerchia parassita della Repubblica?
Tutti, tutti dormono nel mio letto.

Si ripresero, sensi cadaveri, dalla nebbia,
e purezze infrante dalla realtà,
e la mia parola orfana, lacrima –
Tutti, tutti dormono, dormono, dormono nel mio letto.

Dov’è quella bambina saggia, Key
che giocò con la vita per tutti i Mille Anni,
fronteggiando la neve minuta a petto nudo,
bevendo, facendo segnali, senza curarsi di sé
né del diaccio, non del desco, né del dolore?
Eccola! Ciancia delle tante ferite di tanti anni fa,
di tante corse, in Vico dei Librai, dei tanti anni prima
di quello che azzurro le disse
una volta che tutto il mondo sembrava dormisse

[da Virus 71]

HAVE A DRINK ON ME

noreply@blogger.com (Chiara Daino) — Tue, 30 Jun 2009 05:13:00 GMT

From: daino.chiara@gmail.com

Sì, pare proprio sia io, così: Chiara
[sempre che il nome sia sintomo e sinonimo di uno specifico, sigillo e suggello per provare una non meglio precisata realtà]. E quanti giri di quadrante – da quando si spolpava, insieme, ogni secondo? Ora perdo tempo e il tempo mi perde nelle tese di uno sforzo in serie: sono stanca. Tanto troppo stanca anche io. Stanca pensare e pensare stanca. Stanca anche solo pensare, e stanca pensare di continuo – al passato. Io ero. Stanca di pesare i miei morti. Mai mia «la culla di calma». Stanca di dosi: si eccede. Si sa: stanca il dovere. Il «dire pieno» per «dare prove». Dare in pasto. Ai giochi dei bimbi grandi. E seghe verbali. Da psicologi, psicopompi. «Ogni giorno vedo lo stesso volto: rotti riflessi dal tubo – e si adatta all’abito». E si sta: nella stanca fila in attesa. Di sapere: quale svolta? In procinto. Di subire. Sempre sotto: pressione, giudizio, torchio. Sotto spirito. Sotto tono. Essere sempre. Dovere sempre essere. Dovere essere sempre all’altezza: aspettative che rimangono, rimandano, reclamano. Tutti esigono: la funzione sociale, il sembiante esposto.
Se lo specchio fosse sincero, forse, … Sono scorte? Sono pupille pervertite o pupille prevenute? Forse, se solo… È solo che stanco chiunque, chiunque mi stanca: è il fattore fastidio. La persona molesta. [E si legge alla seconda: eleva a potenza chi nasconde]. Quanto sono: stanca di stagni. Si decida lo scaffale: dove posso scomporre – senza scuse, senza sanzioni? La mia triste tiara non si tange, è una noce nera. Una scheggia che si stacca, si sistema sotto pelle, una statua sottile: si scaglia lontano lo scalpello…
Se rubo lo spazio al rumore: è senza rete, senza trapezi. Le ali mi tengono? Tanto stanca di. Per non. E si beve il sangue dell’ultima Ansa. L’ultimo verso, sceso dallo scavo. Un bacio sulle rotule. A chi non dice: chi sono. Chi è chi. E chi [se docet esse, si placet – scrisse]: la Dama deve? Mangiare? Mettere mano? Manifesto sul muro? È solo e sgombro chi vede: la cicatrice sul sole, il coniglio sulla luna? Nei mille e millenni di mostri, di martiri: quanto violenti? E lascia il fumo, lascia la fiamma, lascia per me un sacco di scarti: se non li desideri. La stella che sia, si spegne. Lo schermo screma il rischio. La lotta, il sasso, i passi contro sono come. Me mesta.

Stringo solo un soldo, per pagare Caròn.

Come sempre, oggi è come ieri: «sono stanco», «sono stanca». E non siamo i soli: è la risposta al «come stai?» che più si spreca, nella Storia.
A presto! Appena atterri in patria.

From: ....@yahoo.it
Zombie precoce viene: tra tre giorni. Sabato al Little Italy. Se ci sarai, sarai lì.

From: daino.chiara@gmail.com

Piccola, grande certezza nella vita: punta sicura nel luogo di nicchia. Che arrivi a detestare: anni spesi nello stesso locale, sera dopo sera – il solito, con la solita clientela. E vorresti cambiare sfondo, ma sai che lì [lì sì]: ci puoi trovare. E ci trovi tutti. A bere!
Con due scopi: fare festa e fare finta. Farsi forza come prassi, farsi scudo di una scusa, farsi male per fottersi bene. Bachi deformi al banco: la bava di seta è doppia. Quale trama? Cercare le Fate e perfezionare le parche fila – in dote. Discorsi e Destini. Dei dannati bevitori: alfa, beta, gamma, delta, epsilon… L’abuso di alcol è un abito: la vecchia veste per nuove pene. Non fa una piega:

piaga

E il mio Dottor Padre mi diceva: «saresti stata un chirurgo eccellente: operano solo se sono ubriachi». Poi si è arreso: alla mia dipendenza. Serva dello scritto, mi servo il suicidio: in gotti senza fondo...
L’istinto è quello. Quale? Il mio è: doppio. Un solo distico. Acuto e sciocco, il mio pungiglione è pungolo. Il mio piacere, il mio orgasmo è un ossimoro spurio. Io mi amo e ti odio. Ti odio: tizio che ti ficchi nei miei spazi di lacuna. Io mi amo e amo i miei posacenere sommersi dai mozziconi, le mie torri di libri, la pioggia di cera quando blindo una busta. E ti odio: odio i tuoi silenzi, il tuo muggire, anziché parlare. Odio sentirmi una donna forte ovunque, e capire che sei [sempre e solo] tu a volermi fragile e friabile, per farmi a pezzi. Affondare me, non ti farà emergere! Io mi amo e mi odio quando soffro perché qualcuno sfonda il mio metro: i miei piedi non imparano i tuoi passi. Hai scordato il violino per la Danza Macabra. E non c’è memoria di bacio nel calco della tua bocca, e non provi più dolore quando riduci le mie labbra nell’angolo di silenzio. Il morso che ti regalo non è freno, è ferita: «per la funzione acquisita, Natura le diede denti a sciabola e zanne zaffiro». La mia pelle non si tratta, non si calza, non cede il colore che vuoi allibire solo per avermi: anonima ameba. Non ami me che amo. Non ami il mio impero di sogni, il mio verso imperativo: non ami! Il mio ritmo regge e segue un tempo dispari [uno solo, il mio!].
Ti confesso che amo – versarmi parole dolci e bicchieri di rum. Ti confesso che odio – la tua indifferenza per la poesia e per tutto quello che non ti riguarda. È così: io amo l’infinito, l’infinitamente piccolo e l’infinitamente grande, tu odii la misura delle mie passioni. Io odio le mie ricadute nella malattia. Tu ami l’idea che io non sia veramente malata. Io mi amo perché mi entusiasmo – per un piano di papaveri. Tu odii anche le carezze. Io mi amo quando piango, lo sfogo alla rabbia che sarebbe violenza: sfondarti il cuore a pugni. Tu odii chi non liscia le tue piume galliformi. Io amo la mia grafia gladiolata, la mia penna psichica. Tu odii le mie ali: spicco il volo e ti lascio alla terra che già prepari per la mia tomba. E nemmeno allora mi negherai il cielo: ho scritto. E le mie ceneri si chiamano.

Sole.

C.D.

ROCK 'N' ROLL SUICIDE

noreply@blogger.com (Chiara Daino) — Fri, 26 Jun 2009 17:11:00 GMT

You know the sleeping feel no more pain/And the living all are scarred. Megadeth docet: Chi si spegne non soffre più/è la paura che rimane in vita. E dopo quello che chiamo "il Giallo di Dio", si cronica e si comunica che nessuno e niente [neanche l'Arte] merita [non ancora] una fiamma spenta troppo in fretta. E ancora si brucia: erige un rogo e riga la sua dedica [di Dama, al Duca - alla parola amica] nello spazio de La Poesia e Lo Spirito:

http://lapoesiaelospirito.wordpress.com/2009/06/25/rock-nroll-suicide/#comment-64226

Che vale il dire che l’uomo è cambiato? Se anche la natura invecchiasse o potesse mai cambiarsi ecc. Ma poiché ecc. e la felicità che la natura ci ha destinata, e le vie d’ottenerla sono sempre immutabili e sole, a che fine ci condurrà l’averle abbandonate che cosa dimostrano tante morti volontarie ecc. se nonché gli uomini sono stanchi e disperati di questa esistenza? Anticamente gli uomini si uccidevano per eroismo per illusioni per passioni violente ecc. e le morti loro erano illustri. ecc. Ma ora che l’eroismo e le illusioni sono sparite, e le passioni così indebolite, che vuol dire che il numero dei suicidi è tanto maggiore e non solamente nelle persone illustri per grandi sventure come una volta, e nutrite di grandi immaginazioni, ma in ogni classe, tanto che queste morti neanche sono più illustri? Che vuol dire che l’Inghilterra n’è stata sempre più feconda che le altre parti? Vuol dire che in Inghilterra si medita più che altrove, e dovunque si medita, senza immaginazione ed entusiasmo, si desta la vita; vuol dire che la cognizione delle cose conduce il desiderio alla morte ecc. Ed ora si vedono morti volontarie fatte con tutta freddezza. E infatti se togliamo il timore o la speranza del futuro, non è così meschino calcolatore che ragguagliando le partite di una vita nulla e morta e piena di dolore e di noia certa che inevitabile ecc.ecc.ecc.
E pure il suicidio è la cosa più mostruosa in natura ecc.ecc.
Non è più possibile l’ingannarci o il dissimulare. La filosofia che ha fatto conoscer tanto che quella dimenticanza di noi stessi ch’era facile una volta, ora è impossibile. O la immaginazione tornerà in vigore, e le illusioni riprenderanno corpo e sostanza in una vita energica e mobile, e la vita tornerà ad esser cosa viva e non morta, e la grandezza e la bellezza delle cose torneranno a pare re una sostanza, e la religione riacquisterà il suo credito; o questo mondo diverrà un serraglio si disperati, e forse anche un deserto. So che questi parranno sogni e follie, come so ancora che chiunque trent’anni addietro avesse prenunziata questa immensa rivoluzione di cose e di opinioni della quale siamo stati e siamo spettatori e parte, non avrebbe trovato chi si degnasse di mettere in beffa il suo vaticinio ecc. In somma il continuare in questa vita della quale abbiamo conosciuto l’infelicità e il nulla, senza distrazioni vive, e senza quelle illusioni su cui la natura ha stabilita la nostra vita, non è possibile.
Tuttavia la politica segue ad esser quasi puramente matematica, in cambio d’esser filosofica, quasi che convenisse alla filosofia dopo aver distrutto ogni cosa l’adoprarsi a riedificare (quando anzi questo dev’essere il suo vero oggetto presentemente, al contrario de’ tempi d’ignoranza), e ch’ella non dovesse mai fare un gran bene agli uomini, perchè fin qui non ha fatto loro altro che beni piccoli e mali sommi. Oggetto primitivo della natura nel variare le cose: la distrazione dell’uomo, e il non farlo fermare a lungo in nessun oggetto neanche nel piacere il quale dopo lungo desiderio allora ch’è conseguito ci diventa arena tra le mani, e come quegli ebrei che dicevano haec est illa Noemis? Così noi sempre e inevitabilmente diciamo allora questo è quel gran piacere? Tutto il piano della natura intorno alla vita umana si aggira sopra la gran legge di distrazione, illusione e dimenticanza. Quanto più questa legge è svigorita tanto più il mondo va in perdizione.
Pochissimi convengono che le cose antiche fossero veramente più felici delle moderne, e questi pochissimi le riguardano come cose alla quali non si dee più pensare perché le circostanze sono cambiate. Ma la natura non è cambiata, e un’altra felicità non si trova, e la filosofia moderna non si dee vantare di nulla se non è capace di ridurci a uno stato nel quale possiamo esser felici. O sieno cose antiche o non antiche, il fatto sta che quelle convenivano all’uomo e queste no, e che allora si viveva anche morendo, e ora si muore vivendo, e che non ci sono altri mezzi che quegli antichi per tornare ad amare e a sentir la vita.

[Giacomo Leopardi, Operette Morali]

TALKIN''BOUT MY GGGENERATION

noreply@blogger.com (Chiara Daino) — Thu, 19 Mar 2009 22:10:00 GMT

"Why don't you all fff... fade away?"

http://lapoesiaelospirito.wordpress.com/2009/03/19/e-se-alla-sua-eta%e2%80%a6/

SÁRXOPHONE

noreply@blogger.com (Chiara Daino) — Mon, 9 Mar 2009 11:53:00 GMT

http://www.chiaradaino.it/sarxophone/

UT queant laxis
REsonare fibris
MIra gestorum
FAmuli tuorum,
SOLve polluti
LAbii reatum,
Sancte Iohannes.

*

DOni il santo Giovanni
REgolare la voce:
MImi le gesta sue.
FAccia nei servi pura,
SOLo da morbo offesa
LA bocca infetta: chiedo
Sempre, con loro, Io.

Le fasi di una sostanza [mista di carne - sàrx - e di voce - phoné] coesistono nel punto triplo di suono, sangue, stato [solido, liquido, aeriforme]. Nel punto che è uno. Uno dei tanti. E con troppa grazia Daniele Assereto r'accolse - le mie note disperse. Preludio al Lupus. A parte rimane: una sola canzone, una pietra che rotola nel dove si deve: confinare. Un testo tradotto/tradito con Amore, come tutti, ma *su commissione*. Rimosso il committente, rimetto nell'etere. Ogni sbaglio, (d)evil che sia:

http://moulinrouge.wordpress.com/2009/03/09/sympathy-for-the-devil/

Chiara

P.s. Nulla è a caso. Video incluso... Lo capirà chi. Si paupulava: somigliante/simbionte...

The 5th of March

noreply@blogger.com (Chiara Daino) — Thu, 5 Mar 2009 13:30:00 GMT

La bellezza può passare per le più strane più strane vie, anche quelle non codificate dal senso comune, e dunque la bellezza si vede perché è vita, e quindi realtà. [ … ] Il non saper vedere è non guardare le cose che accadono. Occhi chiusi, occhi che non vedono più, che non sono più curiosi, che non si aspettano che accada più niente, forse perché non credono che la bellezza esista. Ma sul deserto delle nostre strade lei passa, rompendo il finito limite e riempie i nostri occhi di infinito desiderio.

[ Pier Paolo Pasolini ]

3.

tre: del perfetto.
del cinque, uomo.
dove si dice

«insieme?» tre più cinque
fissa la data – al di là
è la somma che lega
– passo a passo – l’otto:
la danza, fitta. càpita…

[ C.D., da Lamer ]

In arco l'anima pescina di Pier, Rosa, Lucio. Grazie che sia. Grazie che è. Daniele e uno ad uno l'atto amico che oggi - allaga. Together we shall go until we die, Thank You [all]