Chic and Chocolate

"Diversiones, travesuras y goces"

2012-07-23T22:48:00.001+02:00

Han caído ya demasiadas hojas del calendario desde aquel preludio sin continuación.

Lo que fue primero un punto y seguido a la espera de que mi compañero de viaje (a.k.a. mi tío) me enviase las fotos de nuestra aventura, acabó por convertirse en una mala novela abandonada a medio empezar en la mesilla de un hotel cutre.

La ironía es que estos meses en que a penas he puesto nada en negro sobre blanco han sido de los más inspiradores de mi vida.

Meses de leer, viajar y mirar.

De comer, beber, y besar con locura.

Meses de desasosiego divertido, ansiedad preadolescente, resacas de alcohol barato.

Semanas de trasnochar durante el curso y recuperar horas de estudio de madrugada días antes de los exámenes.

Y en algún punto de la transición entre noches de vodka y noches de redbull me enganché a nadaimporta. Dios, me enamoré de él.

Y por las mañanas recobré la buena costumbre de leer a Eugenia de la Torriente, Suzy Menkes y Cathy Horyn.

Y volví a convencerme de que existen bloguers de moda de calidad con dipordior, que además es gallega.

me escapé de la cama para fumar en pijama en el portal e ir sola al cine alguna noche que otra. me desenamoré demasiado tarde y me volví a enamorar quizás demasiado pronto.

hablé de quesos con Iñaki Gabilondo y me enganché The Newsroom ambos me enseñaron más periodismo que todas las clases que me perdí en la facultad.

Releí a Veblen y a Marx para tener argumentos cuando me hablan de elitismo.

Escuché música que jamás pensé que adoraría.
Y lloré a mares con los Red Hot en concierto.
Y con Incubus.
Aún sueño con Flea y Brandon de vez en cuando.
Xoel López me firmó su disco en un concierto encantador en la Ciudad de la Cultura.

Arreglé el mundo millones de veces en bares, antros y conversaciones via skype.

Y me arreglé a mí misma conduciendo sola durante horas.

Me aprendí los autores de incontables fotos de memoria para que en el examen me preguntasen una anónima.

Gasté cientos en libros y por primera vez en cinco años no compré Vogue España.

y a sí a lo tonto cumplí sueños y llené moleskines de recuerdos,

y sin embargo, me siento y a penas sé qué escribir aquí.

y he pensado que mientras se me ocurre algo, mientras no llega el invierno y con el frío vuelva mi inspiración, los Marlboros y los círculos de café en las cubiertas de los libros, puedo volcar todas esas chorraditas, datos y curiosidades que he ido apuntando estos meses, y que quizás a vosotros os inspiren también, en un nuevo blog.

echadle un vistazo o algo,
s'il vous plaît.

New York Prelude

2012-02-18T22:30:00.000+01:00

Ha pasado tan rápido que no sé por donde empezar.

[Hace poco menos de dos años ilustraba aquí uno de mis sueños recurrentes, imaginándome bailando en Nueva York sobre suelas rojas.]

Hubo un día, el doce de noviembre de dos mil diez, que lo que era un anhelo imposible, un “por pedir, que no quede”, empezó a convertirse en realidad. Los zapatos, el viaje, el bolso. Tres palabras en el podio de mi más frívola lista de deseos.

Hoy las suelas rojas brillan en mi armario, EL BOLSO está en camino y del viaje me quedan recuerdos, fotos, y varias Smythson llenas de garabatos.

Veré como hago para adaptar estas últimas al blog para que, por una vez, mi valle de lágrimas sea también el lugar donde volcar mis mayores alegrías. Aquí va el primer (mini) capítulo.

[ Estoy a punto de aterrizar en el JFK, y en mi interior no encuentro descanso. ]

Tengo sueño, el corazón me palpita aceleradamente y por mi mente pasan millones de imágenes mientras sobrevuelo la ciudad que me obsesiona, me inspira, la ciudad que me hizo llorar de alegría el día de mi dieciocho cumpleaños.

Y me imagino que esto sonará a niñata wanna-be, a nueva rica en sus dulces dieciseis o, peor, a lectora de cosmopolitan. Pero en realidad poco tiene que ver con logos, las marcas, los famosos y Sex and the City.

Es la máxima expresión de todo lo que me gusta y me inspira. La música, la moda, la gente, el arte. El lujo decadente del jazz de los veinte, las novelas de Edith Wharton, la publicidad de los cincuenta, Bianca sobre aquel caballo en Studio 54, el lugar que hacía feliz a Holly Golightly... Los bares donde aquellos que venero fumaban, bebían y se inspiraban, la redacción de la revista en la que sueño trabajar.

Hoy más que nunca quiero parar el tiempo y vivir al máximo cada segundo. Beber, comer, caminar, mirar, devorar la ciudad como si no hubiera mañana. Ya os iré contando si Whitman tenía razón.

"No hay ningún lugar igual, ningún lugar con un átomo de su gloria, orgullo y exultación. Arrebata las entrañas del hombre, que se emborracha de éxtasis, que siente que no podrá morir nunca."

Un beso grande, Bi.

I wanna wake up in a city that never sleeps

2012-01-25T14:08:00.000+01:00

This is, in eight days from now I'll be waking up in the Big City.

It's a pending present I have from my eighteen birthday, and I just cannot wait.

Any suggestions?

Antología del año, III

2012-01-11T10:00:00.000+01:00

Antología del año, III

...y van tres.

Tres diciembres haciendo un post como este, escribiendo para alguien (por suerte, normalmente más de uno) que me lee por placer, aburrimiento, compromiso o elección del destino. Ya os daré (a todos) las gracias luego. Por ahora, y como siempre, me conformo con que leais solo un poquito de este año que, como todos, ya es historia.

Pero este, me huele a mí, lo es con mayúsculas.

Puede, si me paro a pensarlo, que este año haya sido uno de los más intensos de mi vida, o de los más raros; de los más difíciles, sin duda, de plasmar en un par de párrafos y unas cuantas fotos. Porque el recuento de mi decimoctavo (y parte del decimonoveno) año de vida me ha llevado tiempo, ganas, sonrisas y muchas lágrimas.

Casi tantas como las que me han robado últimos doce meses.

Este año del conejo (y de la química, y de los bosques) comenzó en sábado.

Sí, ese sábado, maravilloso uno de enero en que las rotativas se paran, y en muchas televisiones se cuela por una vez la música clásica.

Ese sábado en que muchos almorzamos vestidos de gala, comimos en sueños y cenamos restos fríos del año anterior.

Resulta que ese sábado comenzaba, aquí, en España, el Año Internacional del Alzheimer.

Y paso de ponerme triste y nostálgica (nostálgica de aquellos tiempos en que recordabas mi nombre, y me hacías pasta todos los domingos, y te hacías la loca mientras te robaba los pintaúñas, y eras la mejor pinche en mi cocina de juguete, la mejor alumna en mi colegio inventado, ¡y las veinte mil islas flotantes que tenías que hacer para que una te saliera bien, pero qué bien te salía!, y, mierda, ya estoy llorando) en un día como hoy, así que omito (demasiado tarde?) las palabras, y os dejo este video.

El caso, después de ese sábado inexistente llegó el domingo 2. Y desde entonces no hay más pitillos tras el café en restaurantes, ni eternas sobremesas cuando comemos fuera. No hay más tabernas (legales) del whiskey y puro, ni reuniones bohemias de nubes de humo en bares, ni primeras copas con marlboros light en el garito de moda.

No. Pero ahora salir a fumar es el último “¿tienes sal?” o “¿tienes hora?”. Que sí, que si ese muchacho de hombros anchos de la barra fuma, ya tienes oportunidad para presentarte. Porque sus amigos me tienen pinta de ser sanos, y a nadie le gusta congelarse a solas.

Además, ahora proliferan las calles peatonales con terrazas enormes y, oye, eso que hemos ganado (sí, bueno, guay también por los que dejaron de fumar).

Ese mismo día Chile tiembla, muchísimo, otra vez.

Tan solo veinticuatro horas más tarde el Sol y la Tierra se saludan desde más cerca que nunca, y en Australia doce personas mueren en las peores inundaciones del país en cien años.

Sí, amigos, y estamos a tres de enero. Os dije que era un año movidito.

Un mes antes de San Valentín, el presidente tunecino, Zine El Abidine Ben Ali, huye del país tras meses de protestas populares sangrientamente reprimidas.

Y esto fue tan sólo el comienzo. En occidente fuimos espectadores desde los salones de nuestras casas, y durante todo el año, de cómo los pueblos árabes escribían por fin su Historia, y echaban de sus tierras a quien durante tantos años se habían empeñado en escribirla en su lugar.

Sí, aquí todos nos llevamos las manos a la cabeza y olvidamos que hubo un tiempo en que asistimos pasivos a instantáneas como esta.

[En el primer mes del año aprobé mis cinco primeras asignaturas universitarias con dos sobresalientes.

Y pensaba que todo iba sobre ruedas, que mi vida estaba encauzada, que mi novio me quería, que mi madre nunca me iba a dejar volver a Madrid tan pronto para escaparme a Cibeles.

Y. m e. e q u i v o q u é. e n. t o d o.

En Febrero, empecé asignaturas nuevas. Descubrí la tele desde el otro lado, y fui feliz leyendo el pronter y fingiendo retransmitir los Oscars micrófono en mano desde el plató de mi facultad.

Fue también en febrero cuando mi padrino me espetó, un sábado antes de comer: ¿tienes planes para el 22 y 23? Y yo solo tenía uno. Perderme dos días de clase por un par de desfiles maravillosos en la Cibeles Madrid fashion week. Y contemplar toda la parafernalia, sí, pero de primera mano. Y recoger en persona y probarme por primera vez mis soñados Very Privé. Y más, más cosas.

No muchas semanas más tarde, en una pequeña biblioteca en Santiago, mientras planeábamos el que iba a ser nuestro primer fin de semana juntos, mi teléfono sonó. Después, solo recuerdo muchas lágrimas y gritos que me hicieron decir basta un par de años y medio después de comenzar esta bonita aventura.

Todavía hoy me atormenta pensar en todos los ¿qué hubiera pasado si...?]

Una noche de febrero, uno de los más famosos diseñadores de moda protagonizó un lamentable incidente en un bar de París. Dior, donde llevaba 15 años trabajando, le despidió con rapidez y en septiembre fue condenado por insultos racistas. El folletín de la caída en desgracia de John Galliano ha corrido en paralelo al pasatiempo del año: adivinar quién le reemplazará en Dior. (Eugenia de la Torriente en elpais.com)

Fue un once de marzo, como aquel que tiñó de luto España, y cambió su curso político, el día en que un terremoto sacudió Japón. El tsunami que este provoca causa el primero de los accidentes nucleares en Fukushima.

2 de abril: en España, el presidente del gobierno José Luis Rodríguez Zapatero anuncia que no se presentará a las elecciones generales de 2012, pidiendo al partido que convoque primarias para elegir al candidato después de las elecciones municipales del 22 de mayo. Todos sabemos cómo terminó esta historia.

El ocho de abril Portugal pide rescate del fondo financiero de la UE.

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Una semana antes de que mi -todavía- novio cumpliese diecinueve años yo puse rumbo a Lanzarote.

Aquella semana de desconexión fue el perfecto preparativo para la catástrofe sentimental que me esperaba al volver.

Qué os voy a decir que no haya escrito ya durante este año.

Que lloré y me enfadé mucho, ya lo sabeis.

Pero a ti, que igual no estás leyendo esto, tengo que decirte, aunque sea también por enésima vez, que gracias por hacerme un hueco en tu ventana aquella noche. Y gracias por aguantarme tanto en aquella época cuando de tres palabras que decía dos eran su nombre.

Porque sé que si no te hubiera tenido a mi lado entonces, le hubiera contestado a todos y cada uno de sus mensajes, y sus llamadas y ya no me quedaría hoy ni orgullo, ni lágrimas.

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El 17 de abril, el presidente Fidel Castro renuncia de forma definitiva.

El 29 de abril, agazapada bajo mi portátil en clase de derecho, contemplo el desfile de invitados a la boda de los herederos al trono de la dinastía más longeva de Europa.

Y sonrío al ver que Kate ha elegido Sarah Burton.

(y pregunto a todo el mundo quien es esa muchacha de culo redondo)

En mayo.. Oh, en mayo.

El día 2 Estados Unidos anuncia la muerte de Osama Bin Laden, el nueve el parqué se sacude ante la incertidumbre de un nuevo rescate a Grecia y el once Lorca tiembla como no lo hacía la tierra aquí desde el sesenta y nueve.

EL QUINCE COMIENZA EN ESPAÑA UNA REVOLUCIÓN. Comparable al mayo francés para unos, unos ensucia-plazas anárquicos para otros.

Lo cierto es que el manifestante es el personaje del año. Y que aquí por primera vez en mucho tiempo millones de personas unieron su voz. Entre ellas y con muchos otros que protestaron fuera de nuestras fronteras.

Oprah conduce el último de sus programas y con las elecciones municipales comienza el cambio político en este país.

Yo, bueno, yo me fui a Ibiza gratis.
Una mañana de viernes me planté en mi facultad medio dormida y con el pelo empapado y coincidió que los de Barceló estaban regalando, escapadas de una noche a la isla balear.
Así que , así, sin pensarlo, nos plantamos en el hotel de Pachá, bebimos, comimos y bailamos hasta el amanecer en la discoteca y el sábado estábamos de vuelta en Santiago.

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En junio terminé mi primer curso universitario.

Y podría decir de él mil cosas, pero sobre todo lo recordaré como el año en que un par de profesores creyeron en mí, el año en que leí más que nunca, y, gracias a Lore, también vi más pelis que nunca.

Igual nunca te lo he dicho, pero vivir contigo fue lo más.

Fue por muchas razones uno de los años más duros de mi vida, pero también, y sobre todo, de esos que dejan huella.

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El día siete de junio se inaugura (¡por fin!) el MUSEO BALENCIAGA.

Julio comienza bonito. Bonito, etéreo, romántico. Kate Moss y Jamie Hince se casan el día uno en una boda con vestido de Galliano, Testino como fotógrafo, y Jude Law, Stefano Pilati, Vivienne Westwood, Naomi Cambell, Carine Roitfeld y Stella McCartney entre los invitados y en la que, a pesar de todo, el centro de atención siguió siendo la novia.

7 de julio: en Londres, el periódico sensacionalista News of the World anuncia que, debido a un escándalo de escuchas telefónicas, cesa su actividad. Se inicia así una tormenta política que salpica a Scotland Yard y al gobierno de Reino Unido.

El 23, también en Londres, se apaga una de las voces más poderosas de los últimos tiempos y nace un mito.

No recuerdo muy bien cómo pasé yo Julio, pero sí que la última semana, por fin, me fui de viaje con esas cuatro personas que tanto quiero.

Y conquistamos Sevilla y Conil de la Frontera.

De esa semana tengo algunos de los recuerdos tontos más felices de mi vida.

Recuerdos tontos, digo. De esas escenas que no sabes bien por qué las recuerdas, pero ahí están; la mayoría son de mi infancia:

Yo sacando una pierna por entre los barrotes de la cuna, mirándome el chándal en la guardería, riéndome sentada a una mesa de cuatro en el primer curso de colegio.

Ahora también, entre esos recuerdos tontos, se cuela una cena con vosotras en la terraza del apartamento. Y las copas de sangría de después (y de antes) al ritmo de canciones marchosas, en bragas y sujetador mientras el sol se ponía.

Joder, qué feliz me haceis.

El trece de agosto fallece Jesús del Pozo.

5 de septiembre: Christine Lagarde, directora del Fondo Monetario Internacional lanza una advertencia sobre el riesgo de una recesión económica global e inminente. Esto provoca la caída de los principales mercados bursátiles del mundo.

El 11 se cumplen diez años del atentado contra las torres gemelas en Nueva York

A dos meses de mi cumpleaños El gobierno de Grecia advierte que los fondos públicos solo tienen dinero para pagar nóminas de funcionarios y pensiones hasta octubre...

...Y yo me mudo a Santiago de nuevo, pero a una casa nueva, con una compañera nueva, o no tanto. Porque hasta ese día ya había compartido con ella más momentos de los que podía recordar. Eres mucho, teresita.

El cinco de octubre muere el creador de la tercera manzana más importante de la historia. Un hombre que cambió el mundo con su visión, sus innovaciones y sus discursos.

El día 23 Se hacen públicos los resultados preliminares del Proyecto OPERA según los cuales los neutrinos pueden superar la velocidad de la luz.

El día 20 de octubre tienen lugar dos hechos para la Historia, dos hechos que hacen que las portadas de los periódicos del día siguiente sean de esas para recortar, guardar, y enseñar a tus hijos algún día.

El día treinta y uno nace el habitante número siete mil millones

de este planeta.

El cinco de noviembre muere Loulou de la Falaise, musa de YSL,... y el mundo se vuelve un poco menos glamuroso.

También en noviembre, yo me hago un esguince por primera vez en mi vida. Una semana más tarde, cumplo diecinueve años, y

Un fin de semana más tarde me escapo otra vez a Madrid. Y conozco a Bea, y a Pablo [FOTOS COMING SOON] Y me reencuentro con mis hermanas dos años más tarde.

Gracias por hacer de esas cuarenta y ocho horas uno de mis mejores recuerdos del año.

El domingo, voté por segunda vez.
·

Berlusconi dimitió como Presidente del Consejo de Ministros italiano.

El PP obtuvo la mayor victoria de su historia.

Sin saber muy bien cómo, ya era diciembre, y en Rusia tienen lugar las manifestaciones de protesta más multitudinarias desde el fin de la Unión Soviética por el presunto fraude electoral en las últimas elecciones, en las que había salido de nuevo victorioso Vladimir Putin.

El día diecisiete muere el dictador norcoreano Kim Jong-il.

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Y, de nuevo casi sin darme cuenta, estaba engullendo la última uva, cerrando el último capítulo de un año –ahora sí puedo decirlo- para la Historia.

Pero de este año aún me quedan muchas (muchas) cosas que contar.

En los últimos doce meses fallecieron: la bailarina Sonia Osorio, Elizabeth Taylor, Ernesto Sabato, Severiano Ballesteros y Cesaria Evora "la diva de los pies descalzos".

Christophe Decarnin fue despedido, Carine abandonó Vogue París y fue sustituída por Emmanuelle Alt, McQueen llevó al museo a más gente que nunca y Dolce y Gabbana anunció el final de D&G.

Adele, los Red Hot, Radiohead, Coldplay y muchos más sacaron nuevo disco.

Lloré a mares recordando lo peor de mi arte favorito con Cisne Negro, con nostalgia con EL REY LEÓN, de pura tristeza con Pa Negre. Me encapriché de Ryan Gosling, y mi veneración por Sofia Coppola fue todavía mayor después de SOMEWHERE.

Flipé con la mejor película de la Historia hasta ahora y la que sin duda le ha quitado el puesto.

Todavía tengo pendiente The Artist y Melancolía.

Aprobé el carné de conducir y mi primer examen de Cambridge.

Leí a Thomas Mann y casi todo lo de Henry James. Leí libros sobre telas y estampados, sobre gestión de empresas de moda, sobre publicidad y radio y televisión. En verano, inevitablemente, releí la biografía de Maria Antonieta. Y en septiembre resúmenes de las de María Callas, Audrey Hepburn, Wallis Simpson, Gabrielle Chanel y otras Divas Rebeldes; y soñé muchas noches con las fiestas del barco de Onassis.

Pero, sobre todo y más que nunca, poesía. Después de todo sólo me quedaba el recurso de creerme un alma atormentada.

Grité con viejas películas de terror, asustada por amigos, histérica cuando supe quien tocaba en el Rock in Rio.

Dejé la horrible manía de destrozarme los dedos por el estrés, y la cogí de nuevo.

Lloré nerviosa, emocionada, triste, rota, nostálgica.

Lloré en mi cama y en la de otros. En una iglesia, en una discoteca y a escondidas.

Me enfadé por orgullo y por despecho.

Sonreí, borracha de placer o Citadelle con fever tree.

Comí toneladas de comida basura, devoré los blogs de GQ, y Vanity Fair, y los de esas personas que ya puedo llamar amigas.

Guardé secretos, y confesé otros.

Cuando ya no creía en que quedase más gente en el mundo tan genial como los amigos que ya tengo, apareció en mi vida una persona con casi el mismo gusto que yo por las relaciones difíciles que llenó mis tardes de lunes y miércoles de buena música y mejor compañía. Yo a cambio sólo le di cervezas, y hasta le robé algún minuto de sueño haciéndole leer mis mensajes eternos llenos con consejos basura y montañas rusas.

Supongo que muchos os habréis quedado por el camino de estas seis hojas de texto, demasiado, lo sé, para una página web.

Pero esta es la mía, y, aún más que eso, es un pedacito de mí.

Y por eso escribo sólo cuando tengo algo que escribir, y este año no muchas veces me salían las palabras.

Así que gracias, a los que, a pesar de todo, seguís leyendo.

Y gracias cómo no, a los y las de siempre. A los que haceis que mi mundo siga girando, y a mí me manteneis cuerda.

Ahora toca pasar página, y comenzar a escribir la historia del que dicen será el último de todos los años.

Mientras el fin del mundo no llega, Feliz 2012.

Bi.

y qué si está de moda odiar la Navidad.

2011-12-24T10:30:00.000+01:00

Está de moda odiar la Navidad.
Está de moda tomar el gin tonic con pepino, fresas, pétalos de rosa (habráse visto).

Está de moda la moderación, el minimalismo. Está mal vista la ostentación (ya sabeis, estamos en crisis). Y las modelos delgadas. Y los gastos extravagantes. Y las niñas jugando a ser mayores.

Está de moda lo eco, bio, light, diet... Las meriendas a base de crudités con salsa de queso o barritas de cereales y zumo de pomelo.
Está mal visto gastarse siete euros en una revista, doce en una caja de macarons, sesenta en el libro de Carine.

Ya no se llevan los logos, ni los dos besos, ni las cartas manuscritas o las postales por navidad.

Ya nadie escucha los cuarenta, porque lo in es ser indie.

Nadie dice votar al PP, todos somos progres, y modernos, y alternativos.

Están mal vistas las chicas que beben cerveza, las faldas demasiado cortas y los escotes demasiado grandes.

Es de mala educación poner los codos sobre la mesa, devorar la comida con las manos.

No se debe fumar, ni beber, ni comer en la cama. Dicen que tampoco es sano escribir con el portatil sobre el regazo, ni poner la música demasiado alta en el iPod.

Todos los anuncios de aspiradoras son misóginos, y las modelos anoréxicas, y los adolescentes unos malditos degenerados.

La televisión nos atonta, los te quieros están sobrevalorados.

Todos sabemos tanto de todo hasta identificamos las estrategias de marketing, y sabemos huir de ellas. Seguimos guardando las mejores botellas de vino para esa ocasión especial, gastándote tu sueldo en contratar demasiados canales para la televisión, cientos de prendas en Zara (haz cuentas, los precios ya no son lo que eran), la cubertería de plata que nunca llegarás a estrenar.

Mientras, maldices a esa china de la tele que colecciona birkins de doce mil euros y pasea sus suelas rojas por la Moraleja.

Puede que me odieis si os digo que amo Vogue Paris. Sí. Con sus niñas, sus polémicas, sus huesos y sus humos. Que a veces me apetece fumar como una camionera, y beber como si no hubiera mañana. Citadelle con fever tree, sí, y grey goose con cualquier cosa. Pero también vino del Orense a cincuenta céntimos la cunca, y lamer la sal y chupar el limón, y bailar con Pitbull y decir churri y chato y demás horteradas impropias de un estudiante de periodismo (y poco recomendables, en general, para cualquiera). Lloro con poemas de Lord Byron. Pero también con algún párrafo de Crepúsculo. Y voy al mcauto, y ensucio el coche, y le hecho queso a todo en cantidades industriales. A veces me creo que los sofás del Foster’s son los de mi casa. Y llevo un año ahorrando para un Chanel de cuatro cifras, casi el mismo tiempo que llevan las suelas rojas en mi armario. Odio hacer la cama, y al final de muchas semanas está llena de manchas de rimmel, y tabaco de liar. Creo que oigo menos de lo que debería porque uso auriculares, y no cascos, y a mi móvil no le funciona el botón de bajar el volumen desde que se me cayó en una discoteca hace dos veranos. Me guardo mucho los tequieros, pero grito a los cuatro vientos que amo a mis amigas. Me hice un esguince por caminar con tacones demasiado altos por las calles adoquinadas de Santiago de Compostela. Y lo sigo haciendo. Lloro porque perdí a un chico que adoraba. Y lo perdí por un error que sigo cometiendo. Y ME GUSTA.

Revisa tu lista de sueños, de propósitos, de deseos. Crea tu país de las maravillas del que no tienes por qué despertar nunca.
Y qué si es de ancianas hacer calceta, tomar el té en el Embassy?

[Sal a cenar un día, toma una copa de champagne para celebrar que es navidad, o invierno, o diciembre, o que estamos vivos. Pide la carne poco hecha, prueba todos los postres de la carta, sueña con el desfile de Chanel mientras charlas en mesas con la cristalería que hace años adorna (y sólo eso) tus vitrinas. Ten una resaca memorable.]

Y si vas a regalar estupideces, no regales. Porque esa personita que rasga el papel de regalo es familia tuya, o quizás tu mejor amigo. Y seguro que ya es mayorcito para tener una colonia favorita, y probablemente se la compre él mismo. O quizás sea de esos que prefieren un pase VIP para el rock in Rio que un par de zapatos de Prada.

Esto es un tema que merecen un post completo (y lo habrá) pero de esto se tratan muchas cosas: de establecer preferencias.

Si no sabes las de tu regalado, pregunta y acertarás siempre. Eso tampoco está (ni lo ha estado nunca) de moda, ya lo sé. Pero qué importa.

Comamos, bailemos, bebamos y hagamos el amor ignorando por una vez las modas y el qué dirán y quizás esto parezca una aún más Feliz Navidad.

Bi.

Botas Timberland

2011-12-10T19:45:00.001+01:00

Mientras me acostumbro a este muy mejorado nuevo blogger, mientras se empieza a gestar la entrada de fin de año y medito un par de ideas más para publicar otras dos durante este mes, decido hacer un breve paréntesis en el hilo de historias desordenadas de este blog para hablaros de zapatos.org

Es uno de esos sitios que poner en tu barra de marcadores y al que acudir antes de lanzarte a la compra de zapatos (especialmente por internet).

Ellos cuentan también con tienda online, pero se especializan en hablar de lo que otros fabrican o venden.

Y lo hacen maravillosamente porque lo hacen desde el cariño y el conocimiento de este complemento(?) que ha ido escalando puestos en relevancia en nuestro vestidor (y nuestro presupuesto).

Aquí hablan de Jimmy Choos y Geox, de diseñadores punteros, y marcas de masas, y pequeñas firmas que intentan hacerse un hueco en el mercado.

Esta variedad la hace una web para todos.

Y esta variedad me ha llevado a mí a hacer casi inconscientemente un recorrido por determinadas escenas de mi vida a través de mis zapatos.

Las all star rojas que tú y yo compartimos en mi primer viaje a Irlanda, mis primeros zapatos de tacón, las menorquinas que paseé por las playas de Cádiz y, los Timberland con los que hice el camino de Santiago.

Lo mejor es que el servicio no puede ser más completo: junto a una presentación del equipo de redactores y una guía de tags, encontramos un muy didáctico post sobre la historia del zapato, y, mi favorito, un compendio de entradas sobre SALUD y ZAPATOS, con explicaciones sobre cómo cuidarlos, cómo reducir el dolor por los tacones o cómo hacernos la pedicura.

Cada vez es más difícil encontrar gente con pasión por su proyecto en la web, sobre todo cuando se trata de páginas relacionadas con la moda. Pero lo que parecía imposible era que quedasen todavía páginas tan cuidadas y con tanta dedicación.

Aquello que os debía.

2011-11-27T01:31:00.005+01:00

En Madrid hace tiempo que ha anochecido, y aunque la ciudad esté ahora más despierta que nunca, alguien tiene que coger un vuelo temprano mañana.

Pero como siempre, Morfeo no me visita cuando más lo necesito, y de mi habitación de hotel sigue saliendo luz y humo pasadas las tres de la mañana.

Vestida, me acuesto en la cama sin deshacer. En la mesilla, la botella de ginebra del viernes, una libreta, y una notita de esas dos hermanas mías con las que no tengo familia en común.

Y se me viene a la cabeza ese reencuentro con ellas. Y cómo nos abrazamos, y cuánto las echaba de menos.

Pero ese no fue mi único (re)encuentro del día.

Y entonces recuerdo,...que le debo algo a alguien.

Gracias, memoria, por seguir dándome razones para mantenerme despierta.

En fin, de perdidos al río. Vacío de un sorbo una botella negra que llevaba abierta en el suelo desde el viernes, y me meto en la boca un par de macarons que compré para una amiga.

Cierro los ojos, e intento discernir todas las emociones de aquel par de horas para poder ponerlas en negro sobre blanco sin que suenen a topicazo, o a dramatismo, o a tablón de tuenti.

Algo me dice que no lo he conseguido, pero por suerte la misma vocecita irracional me hace creer que vosotros sabréis leer más allá, y con eso me basta.

Para todos los demás, da igual, esto no es más que una (otra) historia, en el sentido más peyorativo de la palabra.

Resulta que era sábado, y en Madrid hacía frío, aunque ella, en fin, digamos que ya no sentía nada. Con su tobillo aún quejándose de los restos de un esguince, recorrió un par de distritos en tacones para empaparse de las calles, la gente, y los locales de la ciudad que hace un par de años la enamoró.

En cada tienda, revivió la pasión por eso que llama el octavo arte, y hizo una paradita en Serrano 34 sin quitarse a Julia de la cabeza.

Iba a tiro fijo, pero dio vueltas por la tienda durante una media hora, charlando con la encargada, con una clienta, hasta con un par de zapatos. Soñando con bailar sobre ellos con el hombre sobre cuyas iniciales descansaba su talón. Soñando con cabalgar vestida de blanco en aquel antro de los setenta.

Aún sin saber si estaba en Madrid o en la Calle 54, y tras un rápido té con leche en el Starbucks más cercano, corrió a meterse en ese mundo subterráneo paralelo para encontrarse con ellos.

Bien, creo que es hora de parar con los indefinidos (a veces me paso con los ese-s y aquel-es)

Y ahí estaba ella. En Ventura Rodríguez, consumiendo Marlboros light y ojeando revistas compulsivamente. Nerviosa como un novio que espera ante el altar a una novia que se hace de rogar.

Entonces, así como veinte minutos más tarde, ve un par de nucas de dos personas que suben la escalera. Y se dan la vuelta, buscando.

Oh.

Cómo actúo? cómo sonrío? cómo saludo? qué digo?

Beso. Beso.

¡Qué alto!

No me lo creo.

Y no sé si ellos tampoco, porque casi no les dejo hablar. Qué le voy a hacer, siempre me pasa.

Igual son nervios, igual es ese subconsciente mío que teme que si les dejo hablar se me caiga el mito. Pobre ignorante, mi subconsciente.

El brunch, por mucho que no fuera junto a la ventana, estaba riquísimo. Y el sitio, más que perfecto para el encuentro. De esos sitios que, por más que sean conocidos, no dejan de ser especiales. No más de cuatro mesas, gente guapa pero no aparentona. Íntimo pero no demasiado. Vamos, como esos dos muchachos con los que estaba sentada a la mesa.

El tiempo de conversación se me hizo corto. Qué digo corto, cortísimo. Y a cada tema que sacabais o sacaba se me aceleraba el corazón, pensando: ¿y si en esto no pensamos igual? ¿y si todo se cae así, puf, de repente?

Pero no. Me enamorasteis. Me enamorasteis de verdad. A cada palabra, y cada gesto. Cada opinión compartida, cada sonrisa de interés por mi historia confesada. Sé que os habrá parecido lo contrario, pero no soy de esas personas que se abren demasiado pronto, por mucho que me exponga en el blog. Pero sentía que debía poneros en contexto.

El caso. Le dimos un último sorbo a la mimosa y nos fuimos. Entonces pasó lo de la cámara.

Lo de la cámara, me explico, es ese “llévala tú, no, llévala tú” que tantas noches de fiesta me tiene pasado. Al final, resultó que nadie tenía cámara. Y como sabe Dios cuando volveremos a vernos, y por muchas ojeras que yo llevase, aquel encuentro debía quedar probado al menos en una fotografía.

Diez euros y un curso de formación profesional exprés en el uso de cámaras desechables más tarde, logramos hacernos esa foto. Aunque no fuese en un lugar ni bonito ni underground. Pero vamos, que para bonitos nosotros, y para underground,.. qué se yo, la boca de metro de fondo.

Y allá nos fuimos, esta vez juntos, de nuevo al metro. A prisa, nos despedimos. Cargada con más bolsas que cuando los saludé, salté del metro con la esperanza de volveros a ver.

Quizás la próxima vez sea en un desfile, o en una fiesta en la embajada francesa, o pujando por el palacio de la Caye.

Mi más bonito recuerdo de este fugaz viaje a Madrid os lo guardo a vosotros.

Pablo y Bea, ha sido un placer.

Y así llego a la última página del pequeño bloc de notas del hotel en el que escribo.

Sé que me quedará mucho por decir, pero por fin parece que el sueño viene a buscarme.

El regusto del champagne marida bien con un último macaron antes de dormir.

Mañana todo habrá parecido un sueño.

Bi.

Yo quiero ser un poeta maldito.

2011-10-19T17:34:00.000+02:00

Yo quiero ser un poeta maldito

Olvidémonos por un momento de los manuales de autoayuda, las dietas equilibradas, las desintoxicaciones, la vida sana y todas esos cuentos tan siglo XXI

Octubre ya no es tiempo de dietas del bikini, y todavía no urge madrugar para estudiar.

Dejémonos también de luces de neón y alcohol barato. Juguemos a ser ninfas bailando con el resplandor de una lámpara a medio gas.

Despertemos de una vez ese subconsciente nuestro, llamado a ratos m u s a, que tanto tiempo lleva roncando.

Llenemos copas de hadas verdes, y libretas de marañas de sentimientos. Prendámosle fuego a ambas.

Gocemos la noche en buena compañía, escribamos historias de desamores en la hora en que los besos saben a alquitrán.

Toma asiento en primera fila y asiste a la decadencia de la fiesta. Siente un brazo en tu cintura doce horas más tarde de la línea que cerraba la crónica de tu diario.

Pídele la hora a ese muchacho de ojos verdes. Recita con él en alto aquello de:

Tal como besa y muerde un pobre libertino
El seno martirizado de una puta vieja,
Así al pasar robamos un placer clandestino
Y lo exprimimos bien fuerte, como a una naranja añeja.

Y exprime la naranja, hasta que ya no le quede zumo.

Y cuando eso pase, de nuevo, escribe.

Claro que, citando a un poeta de los de ahora,

Si lo que quieres es vivir cien años
no pruebes los licores del placer.
si eres alérgico a los desengaños
olvídate de esa mujer.
compra una mascara antigás,
mantente dentro de la ley.
si lo que quieres es vivir cien años
haz músculos de 5 a 6.
y ponte gomina que no te despeine
el vientecillo de la libertad.
funda un hogar en el que nunca reine
mas rey que la seguridad,
evita el humo de los clubs,
reduce la velocidad,
si lo que quieres es vivir cien años
vacúnate contra el azar.
deja pasar la tentación
dile a esa chica que no llame mas

las cartas que olvidé quemar.

2011-10-04T02:08:00.004+02:00

"Las cartas de amor se escriben empezando sin saber lo que se va a decir, y se terminan sin saber lo que se ha dicho"

J.J. Rousseau

Cucciola mia,

Te siento aquí. Cada vez que río, tus carcajadas me hacen cosquillas en los oídos, cuando lloro, corro a buscarte, enfadada y cariñosa, tras la puerta.

Un bacione.

Piccola mia,

Hoy ha llovido por primera vez desde que volví. La última vez que vi llover tú estabas tras el cristal empapado. Las últimas gotas que recuerdo son saladas.

ti voglio molto bene, sai?

Cara Babi,

No pienso en otra cosa más que en volver a G. Creo que siempre estaré en deuda con Irlanda por presentarme a los ojos más bonitos del mundo.

Espero que en la escuela todo te vaya bien. Yo casi no tengo tiempo, te escribo pronto.

ti voglio tanto tanto tanto bene

ti amo così tanto

mi manchi tanto tanto tanto

Cara mia,

Yo no, no te echo de menos. No extraño tu manos ni tu olor ni buscar constelaciones desde la almohada. Porque no puedes echar en falta algo que sabes que volverás a ver pronto.

Sé que no falta mucho para que te abrace de nuevo y el tiempo se pare como siempre que estoy contigo.

Ti amo Ti amo Ti amo.

Nunca volvimos a vernos.

Una muy buena amiga borró su número de mi teléfono.

La última noche de invierno quemé nuestras fotos y todas sus cartas.

El papel quedó reducido a cenizas, las palabras -tantas veces dictadas por su padre- en italiano y su voz saltarina recitándolas en mi imaginación se esfumaron entre las nubes.

Enterré lo demás en el fondo de mis recuerdos y tiré la llave al mar.

Hace un año que del humo resurgió su voz para reventar la cerradura.

Y sólo una semana atrás, bajo pilas de ropa, en una bonita caja de fotografías viejas y retales de mi infancia encontre un puñadito de notas manuscritas.

Algunas frases reactivaron su espacio en mi memoria.

Pensé que tal vez sería una buena idea escribir aquí algunas antes de volver a esconderlas para siempre.

Bi.

IO E TE 3MSC

Ahora sé que nunca logré olvidarte (I)
Feliz cumpleaños, Cariño (II).

Recordando la furia roja (III)

qué leches

2011-09-28T17:54:00.005+02:00

al final va a ser que me gustaba más como antes...

2011-09-20T02:04:00.001+02:00

Un capricho se diferencia de una gran pasión en que el capricho dura toda la vida.

Porque los días pasan y la ilusión, la pasión, para lo bueno y para lo malo, d e s p a r e c e n.

Y después de veintinueve meses de relaciones, besos, abrazos la pasión no se había ido, pero el amor, de verdad, seguía sin llegar. Y aquello era agotador.

Cada uno por su lado y tampoco entonces pude usar la razón. Llantos, empachos, nervios, gritos y almohadas saladas. Pero ah, cuatro meses más tarde, la tristeza pasional y desgarradora comienza a abandonarme.

Y así una vuelve a escribir aquí, cambia las cañas de cerveza por botellas verdes de agua con gas y se muda de nuevo a Santiago.

En los últimos años me he pasado temporadas viviendo con esa filosofía de live fast, die young and leave a beautiful corpse, justificando todo con locuciones latinas o italianas, ora carpe diem, ora dolce far niente.

También el placer justificaba los malos ratos. Porque cuando conoces el paraíso, se hacen más soportables unos minutos –a veces días- de infierno.

Y lo que más me aterraba era volver a la tierra. A la mediocridad, a lo mundano. Creía que jamás me iba a volver a conformar con menos, y me enfadé cuando él lo hizo.

La ira, por supuesto, también se desvaneció según caían las hojas del calendario.

Igual que las ilusión por volver a clase se extingue al pisar la calle después del segundo día de colegio, o a la quinta comida en tu nuevo piso compartido.

Pero, ¿y si lo que queda cuando toda la pasión se va, es lo que de verdad importa?

¿No es cierto que las parejas más sólidas son las que, aún cuando pasan los años, aún cuando el deseo merma, siguen amándose como el primer día? ¿No es más auténtico el esfuerzo, más valorado el estudio, cuando se persevera, a pesar de las dificultades?

Un año después de empezar la carrera, algo más de ciento veinte días después de romper para siempre contigo, tras una semana viviendo con mi queridísima amiga, cuando ya han pasado un par de estaciones desde que la moda me llenase por última vez, me da miedo hacer balance.

Pero como parece que todas mis rabietas se han extinguido ya, el miedo tampoco tiene ahora sentido, y entonces, me doy cuenta.

El hueco siempre reservado para él en mi vida, en mi mente y en mi corazón vuelve a tener los inquilinos que nunca debí haber descuidado, mi carrera empieza a no llenarme suficiente y adoro a mi amiga más que nunca.

La moda, era mi gran duda, mi gran dilema. Después de toda la tormenta, de la emoción de mis primeras Vogues, y la guerra de la desilusión, ¿Qué?

¿Habría todo sido mi refugio adolescente, una afición que ahora quedaría para siempre en el olvido? ¿Recordaría mi colección de Harper’s, las visitas a museos, las horas pasadas leyendo a Menkes como ratos perdidos al servicio de una mera afición?

Entonces recurro a style.com.

Cuatro horas y cientos de desfiles, noticias y posts más tarde, me siento a escribir esto.

Porque esto sí sigue emocionándome.

Sigo sonriendo como una boba con cada diseño de Elie Saab, corriendo a escribir a Bea cuando algo me indigna, y llamando Gabrielle a Coco Chanel. Sigo, y seguiré, siendo crítica con quienes dan demasiada importancia a los y las bloggers –sobre todo, personal style bloggers-, compartiendo ciegamente lo que Bryan Boy dice en este post, y admirando con locura a quienes hacen verdadero periodismo de moda.

Y recupero una vieja caja de recuerdos.

[Recuerdos como unos pequeños triángulos negros de esmalte con cinco bonitas letras inscritas, el último número de Carine para Vogue París, la caja de mi primer esmalte de Dior y algunas fotos del maravilloso batiburrillo que es el estilo de MKOlsen.

Hay más que moda. Están los trozos de lazo que corté de mis primeras bailarinas de ballet, una cajetilla de cigarros de chocolate de hace un par de veranos, una foto de mi ahijada, y, allá en el fondo, esa carta que olvidé quemar.]

Surge –resurge- ese bum bum bum apurado que distribuye la sangre por mi cuerpo.

El Arte de lo Efímero lleva a mis ojos el brillo de noches ardientes, o saltos en paracaídas, o finales de película épicos.

Entonces pienso que tú y tu buena relación te puedes meter tu seguridad y comodidad por donde te quepan.

Que exceso siempre fue mejor que defecto, que todo es relativo al amanecer, o quizás hagan falta diez años para relativizar los malos momentos, pero los buenos, siempre serán buenos.

Y con eso me quedo. Con las risas, y la emoción, y también los altibajos.

Porque eso da un nuevo sentido a los momentos buenos, y en general te sientes más viva y más llena.

Porque beba lo que beba, viva donde viva, sea cual sea la razón que robe la calma de mi corazón, al final son esas pequeñas grandes pasiones -caprichos, para Wilde-, los arranques de delirio, los arrebatos, el frenesí, los que agitan y ordenan mi mundo.

feliz de estar de vuelta, Bi.

P.D. este fue uno de los posts más ordenados y coherentes que he publicado y, sin embargo, me parece más caótico que ningún otro. Tanto, que ni título he podido encontrarle todavía.
Para bien, o para mal, esos que me pedisteis que volviera, espero que sigais ahí.

A veces necesitamos un poco de Sur para poder ver el Norte

2011-08-24T22:49:00.003+02:00

(des)montando mitos (II). A veces necesitamos un poco de Sur para poder ver el Norte

Después de implorar a todos los Santos y desayunar ibuprofeno con zumo de naranja (por si los años que llevo sin escuchar misa debilitan mi derecho a recurrir a ayuda divina) para que mermase, aunque solo fuera un poco, mi resacoso dolor de cabeza, nos dirigimos en bus al verdadero destino de nuestro viaje.

Conil de la Frontera esperaba, acogedor, divertido, caluroso y sacudido por el viento de Levante, tras una sucesión de paisajes de lo más andaluces.

Sevilla quedó atrás, y yo me pasé gran parte del viaje pegada a la ventanilla, casi sin pestañear, intentando registrar cada imagen de las que variaban tras el cristal como los fotogramas de aquellos viejos aparatitos que se compraban como recuerdo turístico.

Recuerdo que yo tenía uno que una tía me había traído de Venezuela. De pequeña, cerraba un ojo y acercaba el otro a aquella pequeña ventanita, como la de las cámaras de fotos. Y pulsaba el botón. El salto del Ángel, majestuoso, bellísimo. Clic. Gran Sabana. Clic. Los Juanes. Clic. Pico Bolívar. Sitios en los que yo jamás había estado, fotografías tomadas por otros y puestas ahí para niñas como yo que soñaban con cruzar el charco.

Pero esta vez yo estaba allí, y a la vez no estaba. Todo pasaba ante mis ojos a la velocidad del autobus, y la única forma de contemplar estas estampas de nuevo alguna vez era grabarlas a fuego en mi memoria.

----

Lo peor, o lo mejor, es que eso sucedió con cada momento del viaje.

Fue una escapada de siete días no sólo a un lugar diferente, sino también a una forma de vida distinta.

A despertares entre amigas, pollo, nutella y cervezas como pilares de la dieta, bailes en pubs a pie de calle sin quince centímetros de tacón entre mi pie y el suelo.

Sintiendo cada adoquín mientras me arranco por bulerías. Sintiendo los aires del sur de bar en bar, cigarro tras cigarro, paso tras paso y copa tras copa.

Clic.

Y doy palmas, el verde de mi esmalte de uñas se agita a cada choque de anillos. Y de Melendi a Shakira, y los Delinqüentes,.. y la Carrá.

No sé por qué me sale cantar a viva voz que para hacer bien el amor hay que venir al Sur.

Clic.

Otro taxi, es tarde por hoy. El amanecer nos lleva inevitablemente a las aguas del Atlántico. Esto es una farsa –pienso-. Con esta temperatura no puede ser el mismo océano que baña Riazor.

La enésima Cruzcampo, [el gozo de la juventud se agita en nuestros estómagos mientras]

saltamos las olas.

Clic.

Esta noche se nos hace tarde bailando en la terraza. Zapateando, agitándonos descalzas como si no hubiera mañana. Contando más de lo debido sin tener en cuenta que todo lo escuchan los vecinos.

Confesando, riendo, llorando a ratos.

Mejor a rato, en singular.

Llorando fuerte, esforzándome en dejar todas las lágrimas ahí, perdidas en los abrazos de mis amigas, salando las sábanas blancas de cierto hotel gaditano.

[La única parte de mi equipaje que no deseaba traer de vuelta a Coruña.]

El maquillaje ensucia el cuarto de baño, los tacones, una vez más, se quedan en el armario.

Clic.

Vamos a El Cortijo.

Lugar cuasi perfecto perdido e n m e d i o d e l a n a d a.

Patio andaluz lleno de hombrecitos madrileños de camisa y americana.

Chinos y bermudas, náuticos y alpargatas menorquinas.

Chicos on fire, on the flame, on the fire... qué se yo..

Y el aire de la calle a mi me huele a goma fresca.

COSMO. BRISA. BAILE. Sex on the beach.

BESO.

Clic.

Los gallos cantan ya mientras arrastramos las maletas hasta el coche. El corazón agitado todavía, la música de radiolé nos despide desde el último taxi que cogimos.

Esperamos el bus exhaustas, morenas, felices.

Cuatro muchachos que ya se iban a dormir se paran a darnos conversación. Y ahí, en el colmo de lo simple, magnífico final para una semana indescriptible, uno se planta mi gorro en la cabeza y hace de una maleta su cajón flamenco.

Clic.

NEGRO.

Se acabó la sucesión de fotos. Yo cierro los ojos, y me duermo.

---

El avión nos trae de vuelta a casa. Somos las mismas, pero diferentes.

Yo por fin he encontrado el Norte.

{Aquel dolor en el pecho, el insomnio, los llantos con solo pensar tu nombre están enterrados en mi memoria, aplastados por recuerdos de colores, caras nuevas y confesiones de viejas amigas en un balcón.}

Un beso enorme, Bi.

Sevilla tiene un color especial.

2011-08-10T01:12:00.000+02:00

(des)montando mitos (I) Sevilla tiene un color especial.

Y ahí nos fuimos. Yo, y esas tres mujercitas que me equilibran, me hacen reír, me consuelan, me apoyan, me hacen mejor persona.

Un miércoles de julio dejamos atrás la lluvia y, sombreros de paja en mano, nos plantamos en un avión rumbo a Sevilla.

Y resultó ser cierto que Sevilla tiene un color especial. Y que huele a azahar, y su gente está hecha de otra pasta.

Lo del calor insportable también. Pero a quién le importa cuando hay un tabernero que domina el grifo de cerveza como nadie. Y tras la quinta caña de Cruzcampo se apaga mi speech de “digais lo que digais, la Estrella Galicia es la mejor del mundo”.

Las carcajadas se interrumpían solo para engullir otro bocado de las tapas que llenaban la barra, y para cuando se vaciaron los platos el acento andaluz ya me había conquistado irremediablemente.

Paseamos en una nube de aromas, borrachos de calor y sonrisas, y con el recuerdo de aquella pizarra que contaba los días hasta semana santa, hasta el siguiente bar.

En el camino, anécdotas en cada rincón, fotos frente a la giralda, conversaciones que hoy son lagunas en mi memoria.

Mi estómago recibió sonriente el gintonic que tomé en una terraza sobre el Guadalquivir. Y allí siguieron las charlas, empezaron mis tesis sobre hombres y críos y los bailes de canciones que ya no recuerdo.

Embaucadas ya por el aire del sur, los bailes previos fueron tan solo un calentamiento para lo que sucedió en la última discoteca a la que fuimos.

Los cuerpos se agitaron, pies descalzos se retorcían sobre mesas de madera y decenas de estudiantes de Erasmus salpimentaban el ambiente de encanto Europeo.

Tras la última copa, volamos en coche hasta el hotel.

Me han contado que vieron a cuatro jóvenes zambullirse en la piscina de una terraza en el último piso de un edificio a punto de dar las seis de la mañana.

Gracias a un jardinero que vio, oyó y calló, incumplieron las normas y culminaron la fiesta empapadas a la luz de la luna.

Corriendo por los pasillos de un hotel que ya dormía, mientras todo parecía ya tan solo un sueño.

Bi.

having the blues? forget Häagen Dazs.

2011-08-05T18:19:00.001+02:00

...and try NYmag.
sarcastic, ironic, hilarius, fast, brief and well-written, and not as harsh as fashion critics.
just how fashion journalism is supposed to be.

"You know that old saying about getting dressed in the dark? This girl didn't get dressed in the dark — she got dressed in the dark, went into the light, found some highlighters, old cassette tapes, and children's Halloween table cloths, then went back in the dark, took some acid, and put her looks together. But fashion sometimes gets off on this kind of thing. Do you?"

The Best and Worst of June and July Magazines

de vuelta en casa, cocinando posts.

Bi.

As long as you know men are like children, you know everything.

2011-07-22T02:20:00.004+02:00

Llego a casa tarde, cansada.

Me siento en el descansillo –es una larga historia, dejémoslo en “cosas de la wifi”- con la usual taza de té, el MacBook, y unas cuantas revistas viejas para re-ojear, re-descubrir e inspirarme a secas (y tan secas, el rooibos hierve y no puedo probarlo aún).

Paso páginas de Vogues que me incitan al consumo, hojas y hojas de editoriales magistralmente dirijidos por Carinne, estilismos de Giovanna. La siempre sorprendente Dazed & Confused. Entrevistas geniales de la Harper’s, la ironía clásica de la Vanity y...oh. De pronto, las Esquires.

Esquire.

Esa ventanita (con tipografías guays) al universo de los hombres que amo. Y los hombres que amaría, al menos, tener en mi lista de contactos. Aunque sólo fuera para robarles sus camisas.

Sí. Busco un hombre Esquire.
Si es heterosexual, bueno, you’d have made my day.

Bueno, en realidad, qué más dá. No quiero una relación al uso.

Me vale un hombre que me hable de moda masculina con gusto, que me descubra nuevas marcas de ginebra cada noche de verano, que no me pida fuego, que me pida consejo al abrir el armario antes de salir, pero sin el tono perezoso de mi ex, más bien como una aventura.

Un hombre, en definitiva. que use camisas blancas a veces, pocos logos y los zapatos apropiados para la ocasión.

Que disfrute de un buen Jack Daniel’s con hielo, que sepa quién es Don Draper, y, si me apuras, Dick Whitman.

Que fume (o no) pero que, llegado el caso, sepa hacerlo con clase. El señor Draper, arriba mencionado, sería una útil inspiración.

¿está por ahí? Una persona, digo, que jamás me regale nada en forma de corazón, y flores muy pocas veces. Que encienda las velas justas y conozca los mejores hoteles.

Que me lleve a Wimbledon y juntos hagamos competencia a una de mis parejas favoritas en las gradas. Hablo de Button & co.

Sí, por qué no, que le guste el tennis. O el baloncesto, tanto dá. O el jazz –por pedir...-

Y que lo que le guste, le apasione. Y me lo cuente, me lo explique.

Oh, vaya. Mi imaginación se ha desatado. Y ya que estoy... quiero que tenga una sonrisa torcida, mirada penetrante, misteriosa, rebelde.

Que me haga esperar alguna vez, que me haga volar por la autopista. Y en cualquier parte.

Un aire a Barney Stinson se aprecia muy positivamente.

Con hombros grandes & I will D-I-E.

Y, por el amor de Dios, que sepa hacer al menos un puto Windsor.

Sin trampear con la aplicación del iPhone, please.

Que coma como un cerdito, y tenga ese puntito de amargado en la mirada.

Que no se pase con las lágrimas, ni con los te quieros. Ni con el indie ni las fotos.

Pero que de todo me dé un poquito.

BONUS si sabe varias canciones de The Doors al dedillo.

Imprescindible compartir al menos algún director de cine favorito.

Sea como sea, la cita: Ezequiel 25:17 debería sonarle bastante.

¿Me he ido del tema? Mejor, volvamos –y terminemos ya- con aquel Esquire que acabé ojeando hoy al llegar a casa. Tiene algunas manchas pequeñas de salsa de soja en la contraportada y, entre las páginas, rastros de la época en que experimentamos con el tabaco de liar. Pero es en la portada donde está eso que me intriga, que me inspira, que me perturba y me ha llevado a las teclas después de aquel punto y aparte.

Son los ojos azules, la mirada seductora de Steve McQueen.

Y así como en un flash, se me viene a la cabeza la colección de camisetas de Dolce & Gabbana con sus retratos.

Y eso me lleva inevitablemente de Steve a James.

Dean.

Madre mía.

Claro, por mi cabeza pululan también Bass, y Depp. Y clásicos, obvio. Bendito Newman.

-aunque Dean vuelve, una y otra vez. Por favor, no me mires así-.

Y pienso un poco en todos ellos. Y algo me recuerda a esa mujer, diva, musa, qué sé yo cómo definirla.. que entre otras cosas, de hombres supo un rato.

Se ve que una vez, ella dijo:

“as long as you know men are like children, you know everything”.

Amén, Gabrielle, Amén.

Bi.

P.D. he intentado hacer una selección de fotos. Luego he pensado que qué carajo, que este es mi blog. Y las he puesto todas.

punto y aparte.

2011-07-09T22:35:00.004+02:00

Cuando empecé este blog, allá por diciembre de 2008, era también el comienzo de algo más. Una aventura adolescente, apasionada e insospechaba; un sentimiento absurdo y desconocido nacía –y yo sin saberlo- dentro de mí.

Hace ya más de un mes que aquello acabó –la aventura, no el sentimiento- pero aún después de muerta seguíamos resultándonos mutuamente irresistibles.

Anyway, ahora sí que ha terminado. C’est fini. Done. Kaput.

Parece el momento perfecto para dar por terminado este blog –una bonita aventura parelela-, y poner punto y aparte.

Crear otro, quizás. Con otro nombre, nuevos seguidores.

Volver a escribir más de moda que de él, y él y él.

Retomar de verdad mis vicios, y placeres, y escribir también de eso.

Quizás sea cierto que cuando te enamoras pierdes una parte de ti misma.

Bien, puede que sea el momento de recuperarme.

Pero..este blog no es sólo un recuento de una historia de amor –desamor, encaprichamiento, lo que sea. Es una historia de mí. – y cerrarlo sería como reconocer que él lo era todo.

Es una historia de caprichos, de pequeñas cosas que me hacen feliz, de sueños y tardes de domingo tirada en el sofá.

Y después de dos años escapándome, disfrutando como nunca, quedándome despierta hasta la madrugada sólo para hablar contigo, no haciendo planes por tus llamadas de último momento, saltándome la dieta sólo por ese trayecto contigo de mi casa hacia el McAuto, cogiendo más trenes de la cuenta, estudiándome crónicas deportivas y descuidando los estudios que de verdad decidirán mi futuro. Después de dos años de momentos dolorosos y alocadamente divertidos aquí estoy de nuevo.

Sentada ante el televisor, acompasando el sonido de las teclas de mi Mac al de las de Carrie Bradshaw, devorando tarta de nueces e infinitas tazas de té.

Porque sí, es momento de poner punto y aparte. Y revivir aquellos veranos de la infancia y preadolescencia pero con todos los privilegios de ser ya mayor de edad.

Escapadas a la playa, tardes en la piscina de mi pueblo. Helados y más helados. Fiestas con montones de amigos y quizás besos, pero maduros. Música hortera en verbenas de aldeas cercanas.

Brunch, drunch, descubrir nuevos cocktails con vosotras. Y que toda mi conversación no gire en torno a él.

Viajar, ahora juntas.

Releer a Nabokov, ver Mad Men sin llorar por no tener a un Don Draper que abrazar esta noche.

Reírme, que ni una gota de maquillaje toque mi piel en tres meses. A excepción de las sombras de ojos divertidas para las noches gaditanas.

Y ahora, que ya ha pasado tiempo desde que escribiera esto, edito.

Al final. Al final del túnel, después de manchar almohadas con rimmel corrido de tanto llorar, de llamadas a amigas en mitad de la noche solo para sentirme un poquito menos sola, de despotricar contra su última conquista, de aferrarme a cualquier cosa, de abandonarme y ver todo como un sinsentido... al final, sigo siendo la misma niña analítica, idealista, obsesiva, algo arrogante. Cariñosa a ratos, borde muchas veces. Impulsiva.

Pilas de libretas, de cajas de zapatos, de revistas de moda y libros clásicos, como siempre, en cada rincón de mi habitación. El mismo corcho con cada vez más textos inspiradores y menos imágenes ocupa mi pared. Sigo comiendo helado con cuchara de sopa y -papá, no leas esto- fumando cuando me aburro.

Duermo con mamá, camino descalza por todas partes. Fantaseo con James Dean y lloro con reportajes de moda.

Como, como desde que me alcanza la memoria, con puro placer, canto cepillo en mano canciones de Michael Buble y ahorro en secreto para comprar esmaltes de uñas y lencería cara.

De esto se trata todo. Este blog, mi vida, quién sabe, quizás también la felicidad en general.

De pequeños placeres. De dejarse llevar cayendo en el exceso que nos concede la juventud, pero con lo aprendido de las escasas pero intensas experiencias hasta ahora.

Gracias. Muchísimas gracias. A todos, a todas. A ti. A él.

[Esto es solo un nuevo principio.]

Bi.

aclaro: no. no voy a cerrar el blog. de eso se trata. si lo hiciera sería como reconocer que todo el sentido de este sitio era una relación que ya terminó. pero no es así. hay mucho más. y espero que sigáis ahí para leerlo.

hagamos memoria,

2011-06-17T02:26:00.004+02:00

but don't forget in whose arms you're gonna be.

save the last dance for me.

Y lo raro es, que a día de hoy, no cambiaría nada. Lo raro es que, a pesar de todo, recuerdo cada tarde, y cada noche. Recuerdo cada centímetro de tu cuerpo.

Cierro los ojos, y te veo.

A veces con ellos abiertos también.

Veo esos ojos, zalameros, listos, que seducen y encierran el más grande de los corazones.

Escucho tu voz colándoseme dentro. A través del teléfono, o con tus labios rozándome el cuello. Con tus planes de bodas, tus proyectos de futuro, nuestras tonterías. Y Las Vegas, y los millones de hoteles de lujo de revistas o internet. Y aquellos primeros“¿qué hago?”. Tus enfados porque “llevo 24 horas sin saber de ti”, y tus bromas y mis llantos.

Aquellos “puedes y debes”, tantos besos robados antes de cerrarse el ascensor. Yo despidiéndote escondida desde la ventana. El run run de la moto que me aceleraba el corazón antes de verte.

Tú, colándote en armarios que no debías, risas, carreras,..una inundación en mi casa. Manías comunes, ramos abandonados en habitaciones de hotel.

Yo, ladrona compulsiva, robándote camisas, y algunas gotas de aquel perfume que me volvía loca.

Caligrafía de niño en cartas de adolescentes, un par de tigres y dos letras clavados en mi corcho, y tus buenas noches a diario.

Porque eres mi mi futuro ingeniero auronáutico -que me hará un avión para mi solita, que me evite los retrasos de ryanair-, y tiger, y lince, y todo lo que te inventes. Por todas esas canciones horribles que me descargaba para ti, y que todavía suenan de vez en cuando en mi ordenador.

Por cientos de paseos en coche, y hamburguesas. Kilómetros de más para comprobar que aquellos radares eran solo ilusiones tuyas.

Porque te tengo a mi lado desde mucho antes de ser nada mío, y varias veces después.

Y todas las veces que mi abuela me recordaba que todavía no habías probado su tortilla, y eso era inconcebible.

Alguna conversación con tus amigos, y sus “te quiere de verdad”. Y mis ojalá.

Gominolas en forma de corazón, y regalices, y “sácate el carnet de una vez” –sigo intentándolo-; todas las noches que pasé buscando en google nombres de modelos de coche, y tú escogiendo uno para mí. Ese en el que pudiera subirme por los bordillos.

Una carrera cuesta abajo con cucharas de plata en la mano y helado a medio digerir.

Todos los abrazos eternos, mis tempranos despertares para poder verte dormir.

Y aquel otro temprano despertar...

Cada segundo de mi vida sigo echando de menos todo eso, ahora que ya no está.

Porque mis celos, los tuyos; nuestros gritos y errores lo desgastaron todo.

No hago otra cosa que ignorar mis propios consejos, y darme cuenta de que te amé como a nadie, de que te amo como nunca.

Dime dónde quedó todo. Tu mujer ideal, la señorita que siempre quisiste.

Mi hombre de espalda ancha, ese que me protege, y me quiere, y me cuida. Y me llama cada día, y se confiesa. Y me entiende y me perdona.

Todo sigue dentro de mí, te lo prometo. Esperando que lo despiertes como ya hiciste otras veces. Un domingo de septiembre, un lunes de carnaval.

Esperando que mi móvil suene y cada centímetro de mi cuerpo tiemble de nuevo. Que mi corazón se desboque, y me mente se convenza de que esta vez, lo haremos de verdad.

Y cuando eso pase, la vergüenza, la humillación, los errores, los llantos, los gritos, las noches sin dormir,... tendrán un sentido, habrán merecido la pena.

Porque volveré a perderme en ti, a parar el tiempo contigo. Y, más que nunca, te querré y me cuidarás y te haré feliz. Y que no haya sido un camino de rosas no hará sino darle más valor, más fuerza. Y todo el dolor quedará eclipsado por sentimientos más fuertes que en realidad nunca nos abandonaron

Bi.

I might have to wait, I'll never give up. I guess it's half timing, and the other half's luck.
But some day I know it'll all turn out.

Aprendiendo a Recordar, 24 de diciembre de 2009.
Suavé, 18 de febrero de 2010.
sabes? yo también te quiero, 3 de mayo d 2010.
pide cena para dos., 5 de marzo de 2011.

a solas y locas

2011-06-08T19:22:00.001+02:00

Soledad: un instante de plenitud.

Michel de Montaigne.

He estado hundida. Me he demostrado a mí misma por enésima vez que soy emocionalmente dependiente.

Que una foto, una actitud, una palabra o la falta de ellas pueden llevarme al suelo del mismo rincón de mi habitación, llenarla de los mismos gritos que sin quererlo salen como desgarrados del fondo de mi alma, con lágrimas descontroladas que salan la taza del mismo té.

Y el mundo siempre se termina. Aunque intente pensar en frío, algo arde dentro de mí, y me mantiene acurrucada, y eclipsa la capacidad de razonar, si es que alguna vez la tuve.

Las maletas siguen sin deshacer. Pruebo con esas canciones para el tiempo y la distancia que hace tanto que no escucho.

Pero cualquier palabra me recuerda esas que ya no me escribes ni me dices.

Y Blondie interrumpe a Iván.

¿que ha pasado?

Parece que mi móvil suena, y el mundo no estaba tan muerto después de todo.

Ni tú tampoco.

Y nos vemos, y hablamos. Y me río con tu padre como siempre.

Tan sólo eso me vale de transición. De transición de la soledad a la vida social de nuevo.

No puedo evitar necesitar ambas, tratando de encontrar constantemente el equilibrio, entre ellas y conmigo.

Porque al final, no sería nada sin esos momentos de soledad y tontería. De desahogo, de retiro.

Pero moriría sin saber al menos que hay otra alternativa.

Y la hay. Y tanto que la hay.

Y cuando la recuerdo, se levanta el telón y los focos me apuntan directamente.

Porque eso es parte de la transición de la soledad a la locura en sociedad.

Es importante dejar de ser el centro de un universo que converge en ti, para recuperar la osadía y la arrogancia y decidir que esta noche serás el centro, pero el mundo no morirá, sino que nacerá en ti.

En ti guapa, alta. En ti de labios fuchsia y uñas de colores.

En ti paseando entre tiendas solo para empaparte de colores y tendencias.

Qué remedio, también en hábitos tóxicos.

Que te envuelven, te seducen. Y tú te dejas seducir, y seduces con ellos.

Y devoras el queso fundido, la carne y la noche.

Y ríes con porteros de discoteca trajeados, de quinceañeras que parecen mayores que tú; y bailas hasta que amanece.

Porque la noche es joven. Y tú también.

Bi.

podeis seguir participando en el sorteo hasta el día 25 de Junio.

Fashion news: weekly report.

2011-06-05T10:30:00.000+02:00

photo: Burberry Spring 2000 ad campaign by Mario Testino

Galliano+boyfriend to design Kate's wedding dress

BCBG hasn't paid some of its bills.

BCBG no paga sus facturas.

Is Glenda Bailey Leaving Harper's Bazaar?

Glenda Bailey deja Harper's Bazaar?

WWD's Massive Marc Jacobs Interview in 8 Short Quotes
La larga entrevista de MJ para WWD en 8 citas cortas

Quote of the week:

(WWD): I read that you find runway shows somewhat boring?

F.S.: I do get really bored at shows. Shows must be creative, without becoming ridiculous, otherwise a showroom presentation is best. And also I'm bored with what has emerged around the shows.

Franca Sozzani, via WWD

Bi.

SORTEO ! + mes de la moda en Los Rosales!

2011-05-31T11:51:00.002+02:00

LO PROMETIDO ES DEUDA, y aquí va el sorteo del que os hablé ayer.

Se sortea un set de COMPLEMENTOS para el verano que encajarán con todos los gustos, porque van desde los clásico clásicos hasta los más divertidos y desenfadados...y muchos de primeras marcas!

Gafas Rayban Aviator (Óptica Castro - Opticalia)

Foulard (Luxurissime)

Cinturón (Caramelo)

Zapatillas Le Coq Sportif Dauville Plus (Décimas)

Sandalias Coolway (Turín Footwear)

Bolsa Playa (Latex Tienda de accesorios)

participar es muy fácil:

basta con haceros fans (o darle a me gusta, o lo que sea.) del CC Comercial en su página de facebook y dejar un comentario en esta entrada con vuestro NOMBRE e E-MAIL.

A cada uno se asignará un número por orden de recepción. EL GANADOR del sorteo será aquel cuyo número asignado coincida con la terminación del sorteo de la ONCE del día 27 de Junio.

Animaros a participar!

como dije ayer, este sorteo es posible gracias al CC Los Rosales de Coruña, que han planeado además un mes de la moda con un montón de actividades:

talleres gratuítos de PERSONAL SHOPPER, desfiles, talleres de FOTOGRAFÍA con material estupendo y de mano de un fotógrafo profesional, y la posibilidad de sentirte en la piel de una MODELO POR UN DÍA con MAQUILLAJE, PELUQUERÍA, STYLING y SESIÓN DE FOTOS con la colaboración de profesionales del sector!

es un gustazo que centros comerciales locales, con tiendas locales, se esfuercen en hacer frente a los gigantes centros de ocio con tiendas de grandes multinacionales que invaden hoy la ciudad, con estas iniciativas tan interesantes!

así que.. coruñesa que estás al otro lado de la pantalla.. NOS VEMOS EN LR FASHION SUMMER

[SORTEO CERRADO]

SORTEO!

2011-05-30T14:43:00.000+02:00

Nunca he dedicado un post entero a ninguna firma o tienda, porque se aleja bastante del estilo que quiero dar a este sitio, pero cuando recibí el e-mail de el CC Los Rosales no me lo pensé dos veces.
Este centro comercial coruñés ha apostado por la moda organizando talleres, meetings entre bloggers, desfiles y demás, todo englobado dentro de "el mes de la moda".
Que centros de Coruña apuesten por este sector al que tantos referentes nacionales a dado la ciudad, y que además quieran contar conmigo para difundirlo, me llena de orgullo.

Y todo esto sí, os concierne a vosotros.
Porque fruto de la generosidad del centro comercial mañana habrá sorteo en el blog.

Así que estad atentos, aunque solo sea porque participar es gratis, y la recompensa monísima! :)

besos grandes. Bi.

miscelánea./FASHION NEWS: WEEKLY REPORT

2011-05-27T18:39:00.000+02:00

miscelánea. qué mal me suena esa palabra. pero no hay otra: esto va a ser un caos de post. intentaré ir por partes:

First of all...yo confieso

he sido vaga. muy vaga. llevo casi una semana entera sin escribir. y ya no digamos publicar.

pero lo dije al final de mi última entrada. era tal el vómito (sí, también suena mal) de palabras que quizás necesitabais más tiempo del habitual para descodificarlo.

Las respuestas han sido mejores -no todas- y más numerosas de lo que esperaba. A todos y todas: gracias, por seguir esforzándoos en entender lo inteligible.

Tampoco tenía inspiración -ni tiempo- para un nuevo post, debo decir. Pero seguí copiando en word links a noticias interesantes de moda, por aquello que prometí un día, de subir un Fashion News Report cada semana:

Check out that girl who covers USA Vogue. She's Spanish. and she looks GORGEOUS.

More on the Change at Chloé : en el NYTimes profundizan en el cambio de directora creativa en la firma francesa.

Gay Marriage in Vogue

Vente Privée sets joint venture with american express la web de ventas privadas más importante de Europa cruza el charco.

Naomi to be Kate's Bridesmade?

Go get a middletan!

This summer's must seen fashion films

Las películas sobre moda que no te puedes perder este verano

Quote of the day, by Zooey D eschanel

y las dos últimas (de esta semana):

Neiman Marcus Goes Big with Rachel Zoe

Michelle Obama wears Tom Ford to Buckingham Palace

Michelle Obama de Tom Ford en Buckingham Palace

Kate Middleton's Obama meeting dress sells out, crashes designer's website

El vestido de Kate Middleton se agotó en horas, y saturó la página web del diseñador

No os confundais, sé que esta es una noticia chorras, pero lo destacable es que Kate como Diana hizo en su día, está ejerciendo su influencia a favor de la moda británica.

Punto para ella.

Para acabar, y antes de volver a los libros, la teína, la desconexión, os dejo otra pequeña chorradita.

Una wishlist de un-poco-de-todo no demasiado inaccesible.
(y algunas -pocas- palabras que intentan justificar, de forma más frívola aún, tal frívola lista de deseos)

Por si no sabéis que regalarme por mi cumple.

O por si os doy ideas para el vuestro.

Y, sea como sea, porque soñar es gratis.

MALETÍN MULTI-USO. LOEWE

Porque es funcional, elegante, GRANDE, Loewe.

Porque entra el portatil y todos mis apuntes. y también la Harper's con su nuevo tamaño.

Porque es de chico.

iMac. Apple

Para no marear el MacBook con tanto viaje Coruña-Santiago (y viceversa)

Porque es enorme. Y tiene una bonita manzana en el dorso de la pantalla.

Porque es muy, muy bonito.

BOTINES BELLE. CHRISTIAN LOUBOUTIN

Porque las suelas rojas de mis Very Privé se sienten solas.
Y estos los tiene Kate.
Y Emmanuelle, Carine, Giovanna.
Y aunque seguiría sin ser como ellas, al menos estaría diez centímetros más cerca.

"Yellow Brick" nailpolish. + "I know what boys like" nailpolish. Deborah Lippmann.
Porque ese amarillo es mejor que el mimosa de Chanel.
Y el azul... bueno, se titula I know what boys like. es divertido.

WRITING FOR THE FASHION BUSINESS (book).

Porque un día alguien me dijo: hagas lo que hagas, sé la mejor.

Un beso grande,

Bi.

el funeral de mis grandes pasiones

2011-05-16T03:12:00.014+02:00

siento algo extraño por dentro.

mis grandes pasiones se tambalean, los vicios ya no tienen sentido.

tú ya no estás. y ya ni me importa. sueño con los versos de Neruda. él y Matilde también comenzaron su amor escondidos.

quizás mi error estuvo en que yo no era tu Matilde, sino una Delia del Carril más.

las palabras de amor que Pablo le escribió, en prosa, y en verso, se me hacen lejanas.

ya ni una letra tiene sentido.

en realidad, ¿qué tiene sentido ahora?

y, mientras, llega Mayo.

y el curso se acaba.

sé que en realidad yo no te quise tanto, y tu me quieres más de lo que creo.

y a veces esa idea loca se me viene a la cabeza: puede que todos tuvieran razón, y nadie lo entendía porque en realidad no era normal.

más lo es ahora. mientras todavía pululas a ratos por mi vida, mi mente, mis corazón. y también por mis brazos.

Salgo, y aunque esté sola en casa, paso la noche a base de macarons y té verde helado.

yo busco consuelo entre las palabras de Pavese y las fotos de Vogue.

Pero Pavese está muerto, y sus palabras son siempre las mismas.

Y Vogue por momentos parece muerta también.

Ni siquiera Vogue París, antes una apuesta segura.

Todo es lo mismo.

Carine, te echo de menos.

Echo de menos esa época en la que quienes hacían las revistas de moda daban por hecho que quien las leía era un público interesado en moda.

Ya lo dijo The Guardian: "what distinguishes French Vogue is its natural assumption that the reader must have heard of these beautiful people already. And if we haven't? The implication is that that's our misfortune, and the editors aren't about to busy themselves helping us out."

Honestamente, que en Vogue sientan que es necesario que me expliquen quien era Irving Penn, o Corinne Day, o por qué un Birkin se llama Birkin, o que Lagerfeld no siempre estuvo en Chanel, o cual es la relación de Rouge Noir con Pulp Fiction, casi parece un insulto.

No se trata de que todos los que leen Vogue tengan que saber absolutamente todo sobre moda, más bien al contrario, muchos somos bastante menos que iniciados en el tema. Pero, no sé. Te esperas ser tú el que tenga que indagar por tu cuenta; Vogue no es ningún manual.

Es como si en el Marca se parasen a explicarte qué es un fuera de juego, o en El País te explicaran que antes de Zapatero estuvo Aznar, y antes Felipe, y antes Calvo-Sotelo, y antes Suárez.

simplemente, no ha lugar.

y así se banaliza la Biblia de la moda. se mezcla con cuores en las carpetas de algunas bloggeras fanáticas con cámaras reflex colgadas al cuello.

chicas que pasean su speedy como si del sumum de la moda se tratase. y en realidad no es más que el summum del neo capitalismo, de los hijos de nuevos ricos que exhiben logos en bolsos y cinturones.

y me pregunto si dentro de unos años me veré a mí misma comprándole el speedy lana monogram a mi hija en su dieciseis cumpleaños.

o si por el contrario le explicaré que no hay logo que valga tanto como la calidad de un bolso bien hecho. Y que será mejor que ahorre eternamente para comprarse un Hermès.

A lo mejor le explico por qué admiro locamente a DvF, o que no compramos Moët Chandon para no darle aún más beneficios al señor B.A.

A lo mejor algún día consigo transmitirle mi amor por este octavo arte,

quizás entonces yo sepa suficiente sobre él como para saber transmitírselo,

y para que ella, cuando una amiga suya le coja la Vogue y le diga algo como: esta revista es horrible, sólo hay anuncios. ; o: Vanesa Paradise es feísima, no sé a qué viene que la pongan anunciando Chanel; y, sobre todo: no sé cómo te pasas tanto tiempo pensando en estas cosas..

ella no se quede sin palabras, como me pasó a mí tantas veces, y pueda responder algo así:

This... stuff'? Oh. Okay. I see. You think this has nothing to do with you. You go to your closet and you select... I don't know... that lumpy blue sweater, for instance, because you're trying to tell the world that you take yourself too seriously to care about what you put on your back. But what you don't know is that that sweater is not just blue, it's not turquoise. It's not lapis. It's actually cerulean. And you're also blithely unaware of the fact that in 2002, Oscar de la Renta did a collection of cerulean gowns. And then I think it was Yves Saint Laurent... wasn't it who showed cerulean military jackets? I think we need a jacket here. And then cerulean quickly showed up in the collections of eight different designers. And then it, uh, filtered down through the department stores and then trickled on down into some tragic Casual Corner where you, no doubt, fished it out of some clearance bin. However, that blue represents millions of dollars and countless jobs and it's sort of comical how you think that you've made a choice that exempts you from the fashion industry when, in fact, you're wearing the sweater that was selected for you by the people in this room from a pile of stuff.

Ya lo dijo Bublé: Keep it on your head, HOLLYWOOD IS DEAD

Y tanto que lo está, Michael. Hasta las corrientes algo alternativas lo están. Mira Woody Allen, y su Vicky Cristina Barcelona –que solo se salva por Penélope-. Intenta buscar un ápice de aquel humor genuíno en sus últimas películas.

No hay.

It’s gone.

Algo parecido leí también en capuccinobar y en violetdreams.

Esta semana dos de mis tweets llevaban el hashtag #whatthehellisgoingon

Y me lo sigo preguntando: ¿qué está pasando?

Revisando libretas algo antiguas, vi una frase que copié de una Vogue de 2007: “respiren tranquilos, los ochenta dejan paso a los setenta..”

Y tuve que releer la fecha. 07?

pero no se supone que la vuelta a los '70 es algo de esta temporada?

Primero fueron los '50 con aquellas faldas 3/4 de Prada y Louis Vuitton, ahora los setenta -otra vez.

¿No son las asociaciones a décadas un recurso demasiado fácil?

Y los setenta, más fácil aún. Paso páginas y sólo veo aquel estilo de Studio 54 una y otra vez. Y pantalones rectos, y Diane Keaton.

Enough.

¿Qué ha pasado con esa creatividad? ¿Esa osadía en cada editorial de la revista que Roitfeld capitaneaba con maestría?

Je ne sais pas, je ne sais pas.

Joder, esa es la razón por la que desde el primer número que ocupó mi estantería nunca pude dejar de comprar Vogue.

Porque sus páginas me tenían enganchadas durante horas, no sólo a la revista: también al ordenador, a libros de teoría sobre moda, a álbumes de los fotógrafos más prestigiosos.

O discutiendo conmigo misma sobre explotación infantil, sexo, drogas, rock and roll y el uso de pieles como prenda de vestir.

Me activaba la mente y desarrollaban mi imaginación. Me llevó a clubs que hoy ya están cerrados, me presentó a divas que están muertas, al fotógrafo predilecto de Lady Di.

Me enseñó que impossible is nothing. Que casi cualquier color puede ser el nuevo negro.

Ahora veo las fotografías de Vogue y todo me suena. Leo los nombres y ninguno me es desconocido. ¿donde está aquella revista que cada mes me descubría un nuevo mundo, me sorprendía con fotografías dignas de museo, que de hecho poblaron las paredes de varios?

Recuerdo mi primer ejemplar, era la edición británica. Mi profesora de inglés me la desaconsejó, porque el estilo que empleaban al escribir era complicado.

Rebuscado, poético.

Porque hablaban de moda con pasión, conocimiento y virtuosismo.

¿Es que ya nada me satisface?

¿Es que ya lo he visto todo, lo he leído todo, me he emborrachado de revistas de moda?

Lo siento, a penas tengo dieciocho años, y me niego a creer que nada me pueda
sorprender ya. De hecho, me queda mucho, más que mucho, por ver, descubrir y aprender.

Gracias a Dios, Harper’s Bazaar sigue existiendo para demostrarme que el no-va-más es posible.

Que sigue siendo posible un periodismo diferente. Que a estas revistas llenas de anuncios se les puede llamar periodismo.

Que meterme en esta carrera no ha sido un absurdo, y que podré algún día conseguirlo, conseguir formar parte de esa lista de nombres que cambiaron la forma de entender este género.

Anna, Carinne, Grace, dello Russo.

O quizás conozca algún día a Yolanda, y pueda decirle, de tú a tú: por favor, por favor, arriesga.

Tengo mucho en mi mente sobre esto y todavía tengo que ordenar mis pensamientos.

Estoy confundida, desilusionada. Y tú ya no estás ahí para obligarme a parar este vómito de ideas.

Espero que vosotros podáis digerirlo de algún modo.

Bi.

to good not to post.

2011-05-09T12:03:00.002+02:00

plus_

aprovecho este mini-post para dejaros el link a mi tumblr!

son muchas las fotos que guardaba en mi fototeca de iPhoto cada día, y que nunca veían la luz en el blog porque no se adaptaban a la temática de ninguno de mis posts. A partir de ahora, tendrán también su lugar en la red:

http://chicandchocolate.tumblr.com/

mami

2011-05-01T21:42:00.004+02:00

He intentado reprimir mis ganas de escribir este post, de verdad que sí.

Ya que estoy aquí escribiendo estas letras que intenté no dejar salir de mi corazón, vaya por delante que en esta entrada sólo encontraréis palabras cursis y frases que sonarán a tópico y hasta a post vintage de fotolog. Pero en fin, de perdidos, al río.

Y, mamá, no me odies por no dejarte leer esto.

El caso es que algo dentro de mí necesitaba decirte por enésima vez cuánto te quiero.

Y lo sabes, porque te lo repito hasta la saciedad. Pero te necesito aquí. Aquí y allá, tantas veces que me has dejado volar sola por los rincones del mundo.

Y te quedabas en casa, echándome de menos a morir, pero feliz porque yo lo estaba.

Y, supongo, también te rompías por dentro cuando a mi me oías llorar al otro lado del teléfono, pero sacabas esa calma de no sé donde y en vez de suplicarme que volviera eras capaz de tranquilizarme y darme siempre los mejores consejos. Esos que a nadie más se le ocurrirían.

Métete en la ducha y llora.

Ya es raro, pero cuando más te eché de menos no fue cuando más lejos estuve. Es en el día a día a a penas media hora en tren cuando más me doy cuenta de cuánto significas para mí.

Y me arrepiento de golpe de todas aquellas discusiones, de lo injusta que soy contigo a veces.

Y a pesar de todo siempre estaba tu beso de buenas noches, tu “¿y si hoy yo no voy al trabajo y tú no vas al cole?” por las mañanas, que no por no cumplirlo era menos especial. Tus mil mentiras piadosas para hacerme levantar de la cama, tus magdalenas mientras yo me estresaba estudiando la noche anterior al examen y tú te quedabas en el sofá hasta que terminaba.

Ah! y tras años buscando una musa en las páginas de Vogue me di cuenta de que la tenía en casa. Poiret a penas te suena, pero sabes reconocer una prenda bien hecha. Y llevabas visón con vaqueros cuando sólo las francesas se atrevían. Y aquel Tod's. Aquel Prada. Y yo me preguntaba, por qué no un kelly en lugar de todo esto? Y a ti kelly te sonaba a Grace. Y me decías que no. Que te gustaban más estos. Ojalá tu sentido de la moda sea hereditario.

Porque eres la que mejor me cuida cuando estoy enferma, y la que mejor abraza y mejor arropa.

Y me viste caer más veces que nadie. Y seguiste ahí cuando yo sufría por mi mejor amiga, por mi novio, por mí misma. Y fuiste tú quien siempre me ayudó a levantarme.

Ojalá algún día pueda corresponderte por todo esto y millones de cosas más que me falta espacio y memoria para reproducir ahora.

Ojalá sepas que lo que tú dices es al final lo único que me importa, y que serás siempre lo más importante de mi vida.

Felicidades, mamá, y gracias, porque todo lo que soy es gracias a ti.