..::Chão de Versos::..

..::Medimops.de haul::..

2020-09-06T18:45:00.005-03:00

{#bookhaul} ENGLISH Little post to share with you my @medimops.de book haul.

QOTD: What do you prefer, hardcover or paperback?

A: I like both, but I tend to buy paperback books more often, they’re lighter and easier to carry with me wherever I go.

PT Post de hoje pra mostrar as minhas comprinhas na @medimops.de.

-> Você prefere livros de capa dura ou brochura?

Eu gosto dos dois mas geralmente compro brochura, eles são mais fáceis de carregar comigo na bolsa.

.::September 2020 #tbr::..

2020-09-06T18:40:00.006-03:00

ENGLISH this month I will be reading a couple of books from my @scribd subscription:

- The Forgotten Book by Mechthild Gläser
- An Enchantment of Ravens by Margaret Rogerson
- The Girl the Sea Gave Back by Adrienne Young
- Three Dark Crowns by Kendare Blake
What is in your September TBR?
.
PT Esse mês vou lar alguns livros da minha lista no @scribd:
- The Forgotten Book, (O livro esquecido [tradução livre do título])Mechthild Gläser
- Um Encantamento de Corvos, Margaret Rogerson
- The Girl the Sea Gave Back by Adrienne Young
- Três Coroas Negras, Kendare Blake
E você? Quais livros quer ler este mês?

..::The First Gate - Review::..

2020-04-10T13:53:00.004-03:00

ENGLISH

5 ⭐️

Platform: Kindle

Author: Jonathan Hunter

The First Gate is a short story written by the same author of one of my favorite 2019 books, Tournament of the Lost.

The tale presents the story of a young knight who is chosen and sent to a place called “First Gate”, a place full of mysteries and horrors that cannot be explained.

Just like in the other book, I loved the characters in this story, they’re very well written and owners of unique personalities, they are those credible characters that when we read, we recognize them as real people, we wanna be their friends, and we want everything to end up well. The story got me from the preface, which prepared me for the worst while I was hoping for the best. This review is spoiler free so you'll have to read the short story to know what happens to the young knight and the terrible things he will face in the "First Gate".

I recommend The First Gate to people who love fantasy and the ones who wanna read a nice short story as well.

You can get your free copy following the link in my bio, you’ll find it together with Tournament of the Lost and The Circus for free until Monday (April 6).

PORT - Plataforma: Kindle

Autor: Jonathan Hunter

The First Gate é um conto escrito pelo mesmo autor de um dos meus livros favoritos de 2019, Tournament of the Lost, os livros ainda não estão disponíveis para português, mas se você quer começar a ler em inglês eu indico muito os contos, são curtos em uma linguagem simples e fácil de entender.

O conto apresenta a história de um jovem soldado que é escolhido e enviado à um lugar chamado “First Gate”, um lugar cheio de mistérios e coisas que não se podem explicar.

Assim como no outro livro, eu amei os personagens desse conto, bem escritos e donos de personalidades únicas, são aqueles personagens verosímeis que quando lemos, os reconhecemos como pessoas reais. A história me prendeu desde de o prefácio, que me fez esperar pelo pior desde a primeira página, mas, como não gosto de dar spoilers, você vai ter que ler pra saber o que vai acontecer com o jovem soldado e as coisas terríveis que ele terá que enfrentar no “First Gate”.

Indico pra pessoas que gostam de fantasia e não querem, no momento, ler um livro muito longo.

DE - The First Gate ist eine Kurzgeschichte, die vom selben Autor eines meiner Lieblingsbücher von 2019, Tournament of the Lost, geschrieben wurde. Sie sind noch nicht auf Deutsch erhältlich, aber Man kann sie auf Englisch bekommen.

Das Buch erzählt die Geschichte eines jungen Ritters, der ausgewählt wurde und an einen Ort namens „First Gate“ geschickt wird, einen Ort voller Geheimnisse und Schrecken, die nicht erklärt werden können.

Genau wie in dem anderen Buch habe ich die Charaktere in dieser Geschichte geliebt, sie sind sehr gut beschrieben und besitzen eine einzigartige Persönlichkeit. Sie sind glaubwürdige Charaktere, die beim Lesen als echte Menschen wirken, so gut, dass wir sogar ihre Freunde sein wollen. Und hoffen das alles gut endet. Die Geschichte brachte mich aus dem Vorwort, das mich auf das Schlimmste vorbereitete, während ich auf das Beste hoffte. Diese Rezension ist spoilerfrei, daher muss man die Kurzgeschichte gelesen haben, um zu erfahren, was mit dem jungen Ritter passiert und welchen schrecklichen Dingen er im "First Gate " begegnet.

Ich empfehle The First Gate Leuten, die Fantasie lieben und die auch eine schöne Kurzgeschichte lesen wollen.

Sie können Ihr kostenloses Exemplar über den Link in meiner Bio erhalten. Sie finden es zusammen mit Tournament of the Lost und The Circus bis Montag (6. April) kostenlos.

.:: Isabella Whitney::..

2020-03-16T11:37:00.006-03:00

Para quem ainda não sabe eu estou cursando o meu mestrado em Estudos Ingleses na Universidade de Munique, semestre passado nós tivemos uma matéria intitulada “Early Modern Poetry” onde estudamos vários poetas ingleses do período da renascença, passando pela era Tudor e indo até a era Elizabetana, falamos, analisamos e discutimos os grandes poetas dessa eras, Wyatt, Surrey, Spenser, Shakespeare, entre outros, e o que todos tinham em comum? Eram homens.

Em momento algum estudamos as poetizas que escreveram nessa época, e eu, no final do semestre decidi que o meu ensaio, um trabalho de vinte páginas, seria dedicado a uma dessas mulheres, e eu escolhi Isabella Whitney, não sabemos muito sobre sua vida, mas sabemos que ela conseguiu uma façanha: escrever e publicar textos seculares em uma época onde mulheres não sabiam nem ler, nem escrever e eram consideradas legalmente como propriedade dos seus pais, e mais tarde, de seus maridos.

Isabella mostra-se uma mulher muito bem instruída e versada em assuntos como história de mitologia grega, o que mais me incomoda é que hoje, cinco séculos depois, ainda não estudamos, não falamos e não damos importância a uma das únicas vozes femininas que temos acesso da época renascentista.

E você? Já leu poesia de mulheres renascentistas? Qual a sua favorita?

ENGLISH - Maybe you already know that I am getting my master's degree in English Studies at the University of Munich, and last semester, we had a course entitled “Early Modern Poetry”, where we studied several English poets of the Renaissance period, which includes the Tutor and the Elizabethan era, we talked, we analyzed and we discussed the great poets of that time, Wyatt, Surrey, Spenser, Shakespeare, among others, and what did they all have in common? They were men.

We didn’t even mention the female renaissance poets, and I, at the end of the semester, decided that my essay, in a twenty-page work, would be dedicated to one of these women, and I chose Isabella Whitney. We don’t really know much about Isabella’s life, but we know that she managed to do something incredible: writing and publishing secular texts in a time when women couldn’t even read or write and were legally seen as property, owned by their parents, and later, by their husbands.

Isabella appears to be a woman very well educated and well versed in subjects such as history and Greek mythology. And what bothers me most is that today, five centuries later, she is nowhere to be found in our studies, we don’t talk about, we don’t read and we don’t give attention to one of the only female voices from the Renaissance era.

Have you ever read renaissance woman poets? Do you have a favorite?

..:: Resenha - A Voz da Sereia Retorna Nesse Livro::..

2020-03-06T10:26:00.004-03:00

Título: A Voz da Sereia Retorna Nesse Livro

Autora: Amanda Lovelace

Plataforma que li: Scribd

Avaliação: 3 ⭐️

🧜‍♀️ 🌊

Li esse livro como parte do desafio de leitura da Popsugar, eu teria que ler um livro com apenas letras na capa, sem gráficos ou designs, então, como eu estou numa vibe bem poética ultimamente, decidi ler.

Sim, eu dei apenas três estrelas, e confesso que eu achei que gostaria mais desse livro do que acabei gostando, e três estrelas na minha classificação não significa que o livro é ruim, o livro é bom! Mas tem alguns aspectos que ele deixou a desejar.

Antes de falar desses aspectos, vale a pena ressaltar que esse livro fala de assuntos bem complicados, como abuso emocional e sexual, por exemplo.

Agora indo direto ao ponto, por mais que o livro passe uma primeira impressão de profundidade, eu achei meio raso e repetitivo, talvez pelo fato de eu estar habituada à leitura de poesias mais clássicas, ou não, ultimamente tenho lido muita poesia contemporânea, como o livro da resenha que publiquei anteriormente: Um Conhecimento Perigoso, que é de poesia contemporânea escrita bela, e ricamente, escrita por mulheres negras que abordam temas similares ao abordado aqui, a diferença é que, em “A Voz da Sereia Retorna Nesse Livro” me parece que a autora quis fazer um compilado de frases tumblr em torno de uma temática, que sim, merece atenção.

Eu gosto de poesia que é bem estruturada, bem escrita, cheia de metáforas, personificações, brincadeiras com os sons e uso de imagens.

Acho que esse livro tem frases incríveis pra colocar de status ou mandar de indireta, mas não sei se eu gosto como uma obra poética.

Se você não leu, não sinta-se desencorajado, literatura é tão pessoal quanto música, o poema que não me tocou pode ser o novo amor da sua vida!

Concorda? Discorda? Já leu? Deixe o seu comentário, vamos continuar a discussão, gosto de saber opiniões diferentes da minha.

.:: Resenha - Monday’s Not Coming::.

2020-03-04T14:14:00.001-03:00

Título: Monday‘s not coming (Monday não virá {tradução livre do título}).

Número de páginas: 464

Autora: Tiffany D. Jackson

👩🏾‍🦱👩🏿📝👯‍♀️

Poucos livros me fizeram pensar como este livro, é um daqueles livros que tem o poder de te fazer questionar as mais comuns construções sociais, essas que aceitamos e reproduzimos todos dias, consciente ou inconscientemente.

Monday’s not coming conta a história de duas meninas, melhores amigas, Claudia e Monday, vivendo o começo da adolescência, ambas meninas negras que vivem realidades completamente diferentes, enquanto a família de Claudia é estrutura e oferece apoio, Monday não tem a mesma sorte, ela mora em condições deploráveis junto com seus irmãos e sua mãe, que não é das melhores. As duas garotas eram inseparáveis até o dia em que Monday desapareceu.

Desesperada, Claudia tenta encontrar a amiga e parece que ninguém mais notou que Monday está desaparecida. Vou parar por aqui para não dar spoilers, rs.

É uma pena que eu não tenha achado esse livro em português, eu considero uma leitura obrigatória, especialmente para as pessoas como eu, que sou professora, que lidam com crianças e adolescentes. Esse livro é uma obra de ficção que não tem como ser mais realista, tocante e de um tema muito importante, às vezes, tragédias envolvendo crianças podem ser evitadas de nós, adultos, pais, educadores, vizinhos, ouvirmos as crianças.

Eu espero que esse livro seja traduzido para o português e caso você leia em inglês, fica a dica.

Eu indico este livro para quem gosta da escrita da Angie Thomas de A Hora da Virada e O Ódio Que Você Semeia.

Você costuma ler livros com essa temática?

..::Grace Nichols::..

2020-02-08T15:40:00.002-03:00

Um dia desses, na faculdade, deparei-me com uma feirinha de livros e cobravam por centímetro, então aproveitei, comprei vários livros, uns maiores, outros menores e acabei por deparar-me com um livro chamado A Dangerous Knowing: Four Black Women Poets.

Uma das poetisas da coletânea, GraceNichols, encantou-me muito. Hoje, vim trazer um dos seus poemas:

Beauty

Grace Nichols

Beauty

is a fat black woman

walking the fields

pressing a breezed

hibiscus

to her cheek

while the sun lights up

her feet

Beauty

is a fat black woman

riding the waves

drifting in happy oblivion

while the sea turns back

to hug her shape

Beleza

Beleza

é uma gorda mulher negra

andar nos campos

pressionando como uma brisa

um hibisco

no seu rosto

enquanto o sol ilumina

seus pés

Beleza

é uma gorda mulher negra

cavalgando as ondas

deslizando feliz no esquecimento

enquanto o mar reflui

para abraçá-la mansamente

.::Galeria - Quentando a Janta::.

2020-02-05T11:09:00.001-03:00

"Quentando a Janta" - óleo sobre tela - 40x60cm

Pintura de Alfredo Vieira - 2017

(baseada na fotografia de Wilson Saraiva)

Amei tanto essa pintura que decidi compartilhar por aqui.

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2020-02-01T20:22:00.001-03:00

É estranho escrever aqui novamente, sinto como estivesse me comunicando com uma outra eu que não existe mais, ou talvez, que, em partes, ainda exista, mas apenas em partes, algumas coisas nunca mudam e sinceramente acho que nunca vão mudar.

Mas, essa pagina não me vê há muito tempo, e nesse "muito tempo" muita coisa mudou, de aparência não mudei tanto, mas mudei de estado civil e ate de pais. Mudei a forma como vejo o mundo, mas não mudei o meu amor pela literatura, ele está até hoje "cá dentro e não quer sair", e espero que por aqui fique.

Comecei muitos outros projetos, li inúmeros outros livros, e escrevi incontáveis outras linhas, e hoje, mais de oito anos depois, estou aqui novamente.

Pegue um café, sente-se confortavelmente para ler bem lentamente este Chão de Versos.

..::Ultimamente, ando nostálgica::..

2014-05-02T21:28:00.001-03:00

Apenas isso...

..::Quero Sentir::..

2014-05-02T21:26:00.001-03:00

Carlos Drummond de Andrade

Quero sentir tua mão amiga,
junto da minha no prazer, na dor.
Assim, mesmo entoada a última cantiga,
um som há de restar do nosso amor.

..::O amor acaba::..

2014-05-02T21:23:00.001-03:00

Paulo Mendes Campos

O amor acaba. Numa esquina, por exemplo, num domingo de lua nova, depois de teatro e silêncio; acaba em cafés engordurados, diferentes dos parques de ouro onde começou a pulsar; de repente, ao meio do cigarro que ele atira de raiva contra um automóvel ou que ela esmaga no cinzeiro repleto, polvilhando de cinzas o escarlate das unhas; na acidez da aurora tropical, depois duma noite votada à alegria póstuma, que não veio; e acaba o amor no desenlace das mãos no cinema, como tentáculos saciados, e elas se movimentam no escuro como dois polvos de solidão; como se as mãos soubessem antes que o amor tinha acabado; na insônia dos braços luminosos do relógio; e acaba o amor nas sorveterias diante do colorido iceberg, entre frisos de alumínio e espelhos monótonos; e no olhar do cavaleiro errante que passou pela pensão; às vezes acaba o amor nos braços torturados de Jesus, filho crucificado de todas as mulheres; mecanicamente, no elevador, como se lhe faltasse energia; no andar diferente da irmã dentro de casa o amor pode acabar; na epifania da pretensão ridícula dos bigodes; nas ligas, nas cintas, nos brincos e nas silabadas femininas; quando a alma se habitua às províncias empoeiradas da Ásia, onde o amor pode ser outra coisa, o amor pode acabar; na compulsão da simplicidade simplesmente; no sábado, depois de três goles mornos de gim à beira da piscina; no filho tantas vezes semeado, às vezes vingado por alguns dias, mas que não floresceu, abrindo parágrafos de ódio inexplicável entre o pólen e o gineceu de duas flores; em apartamentos refrigerados, atapetados, aturdidos de delicadezas, onde há mais encanto que desejo; e o amor acaba na poeira que vertem os crepúsculos, caindo imperceptível no beijo de ir e vir; em salas esmaltadas com sangue, suor e desespero; nos roteiros do tédio para o tédio, na barca, no trem, no ônibus, ida e volta de nada para nada; em cavernas de sala e quarto conjugados o amor se eriça e acaba; no inferno o amor não começa; na usura o amor se dissolve; em Brasília o amor pode virar pó; no Rio, frivolidade; em Belo Horizonte, remorso; em São Paulo, dinheiro; uma carta que chegou depois, o amor acaba; uma carta que chegou antes, e o amor acaba; na descontrolada fantasia da libido; às vezes acaba na mesma música que começou, com o mesmo drinque, diante dos mesmos cisnes; e muitas vezes acaba em ouro e diamante, dispersado entre astros; e acaba nas encruzilhadas de Paris, Londres, Nova Iorque; no coração que se dilata e quebra, e o médico sentencia imprestável para o amor; e acaba no longo périplo, tocando em todos os portos, até se desfazer em mares gelados; e acaba depois que se viu a bruma que veste o mundo; na janela que se abre, na janela que se fecha; às vezes não acaba e é simplesmente esquecido como um espelho de bolsa, que continua reverberando sem razão até que alguém, humilde, o carregue consigo; às vezes o amor acaba como se fora melhor nunca ter existido; mas pode acabar com doçura e esperança; uma palavra, muda ou articulada, e acaba o amor; na verdade; o álcool; de manhã, de tarde, de noite; na floração excessiva da primavera; no abuso do verão; na dissonância do outono; no conforto do inverno; em todos os lugares o amor acaba; a qualquer hora o amor acaba; por qualquer motivo o amor acaba; para recomeçar em todos os lugares e a qualquer minuto o amor acaba.

..::Casamento::..

2013-01-29T16:13:00.001-02:00

Adélia Prado

Há mulheres que dizem:
Meu marido, se quiser pescar, pesque,
mas que limpe os peixes.
Eu não. A qualquer hora da noite me levanto,
ajudo a escamar, abrir, retalhar e salgar.
É tão bom, só a gente sozinhos na cozinha,
de vez em quando os cotovelos se esbarram,
ele fala coisas como "este foi difícil"
"prateou no ar dando rabanadas"
e faz o gesto com a mão.

O silêncio de quando nos vimos a primeira vez
atravessa a cozinha como um rio profundo.
Por fim, os peixes na travessa,
vamos dormir.
Coisas prateadas espocam:
somos noivo e noiva.

..:: Balada do Rei das Serias::..

2012-10-20T20:54:00.001-03:00

Manuel Bandeira

O rei atirou
Seu anel ao mar
E disse às sereias:
- Ide-o lá buscar,
Que se o não trouxerdes
Virareis espuma
Das ondas do mar!
Foram as sereias,
Não tardou, voltaram
Com o perdido anel
Maldito o capricho
De rei tão cruel!
O rei atirou
Grãos de arroz ao mar
E disse às sereias:
- Ide-os lá buscar,
Que se os não trouxerdes
Virareis espuma
Das ondas do mar!
Foram as sereias
Não tardou, voltaram,
Não faltava um grão.
Maldito capricho
De mau coração!
O rei atirou
Sua filha ao mar
E disse às sereias:
- Ide-a lá buscar,
Que se a não trouxerdes
Virareis espuma
Das ondas do mar!
Foram as sereias...
Quem as viu voltar?...
Não voltaram nunca!
Viraram espuma
Das ondas do mar.

..::O Poema Que Aconteceu::..

2012-10-20T20:50:00.001-03:00

Carlos Drummond de Andrade

Nenhum desejo neste domingo

nenhum problema nesta vida

o mundo parou de repente

os homens ficaram calados

domingo sem fim nem começo.

A mão que escreve este poema

não sabe o que está escrevendo

mas é possível que se soubesse

nem ligasse.

..::A serra do rola-moça::..

2012-10-20T20:43:00.004-03:00

Mário de Andrade

A Serra do Rola-Moça

Não tinha esse nome não...

Eles eram do outro lado,

Vieram na vila casar.

E atravessaram a serra,

O noivo com a noiva dele

Cada qual no seu cavalo.

Antes que chegasse a noite

Se lembraram de voltar.

Disseram adeus pra todos

E se puseram de novo

Pelos atalhos da serra

Cada qual no seu cavalo.

Os dois estavam felizes,

Na altura tudo era paz.

Pelos caminhos estreitos

Ele na frente, ela atrás.

E riam. Como eles riam!

Riam até sem razão.

A Serra do Rola-Moça

Não tinha esse nome não.

As tribos rubras da tarde

Rapidamente fugiam

E apressadas se escondiam

Lá embaixo nos socavões,

Temendo a noite que vinha.

Porém os dois continuavam

Cada qual no seu cavalo,

E riam. Como eles riam!

E os risos também casavam

Com as risadas dos cascalhos,

Que pulando levianinhos

Da vereda se soltavam,

Buscando o despenhadeiro.

Ali, Fortuna inviolável!

O casco pisara em falso.

Dão noiva e cavalo um salto

Precipitados no abismo.

Nem o baque se escutou.

Faz um silêncio de morte,

Na altura tudo era paz ...

Chicoteado o seu cavalo,

No vão do despenhadeiro

O noivo se despenhou.

E a Serra do Rola-Moça

Rola-Moça se chamou.

..:: Mais uma ::..

2012-04-11T17:21:00.001-03:00

Como quase todo sofrimento, tudo começou com uma aparente felicidade.

A Menina Que Roubava Livros

..:: Um pouquinho mais pessoal ::..

2012-04-11T16:57:00.001-03:00

Cansei de ser impessoal... Vou colocar aqui poemas e citações com o que eu sinto... começando AGORA:

“Desistir? Eu já pensei seriamente nisso, mas nunca
me levei realmente a sério. É que tem mais chão nos meus olhos do que cansaço nas minhas pernas, mais esperança
nos meus passos do que tristeza nos meus ombros,
mais estrada no meu coração do que medo na minha cabeça.“

Cora Coralina

..:: Bright Star ::..

2012-04-10T12:51:00.000-03:00

..::Pneumotórax::..

2012-01-31T11:16:00.000-02:00

Pneumotórax

Manuel Bandeira

Febre, hemoptise, dispnéia e suores noturnos.

A vida inteira que podia ter sido e que não foi.

Tosse, tosse, tosse.

Mandou chamar o médico:

- Diga trinta e três.

- Trinta e três… trinta e três… trinta e três…

- Respire.

- O senhor tem uma escavação no pulmão esquerdo e o pulmão direito infiltrado.

- Então, doutor, não é possível tentar o pneumotórax?

- Não. A única coisa a fazer é tocar um tango argentino.

..::Confissões::..

2012-01-13T17:01:00.001-02:00

Passando hoje só para compartilhar uma citação, de um capítulo do livro A Menina Que Roubava Livros, Confissões, quase no final (meu capítulo favorito... rs)

No começo, Liesel não conseguiu dizer nada. Talvez fosse a súbita turbulência do amor que sentiu por ele. Ou será que sempre o tinha amado? Era provável. Impedida como estava de falar, desejou que ele a beijasse. Quis que ele arrastasse sua mão e a puxasse para si. Não importava onde a beijasse. Na boca, no pescoço, na face. Sua pele estava vazia para o beijo, esperando.

..:: The Scientist - Coldplay ::..

2011-12-22T14:28:00.000-02:00

..:: O Pequeno Príncipe ::..

2011-12-19T17:20:00.001-02:00

Sabe... Esses dias eu estava folheando o Livro Pequeno Príncipe do Antonie de Saint-Exupéry, e uma das partes que eu mais gosto (eu acho que eu e a maioria das pessoas) é a parte que ele encontra a Raposa... Decidi postar essa parte aqui... Então lá vai:

E foi então que apareceu a raposa:

- Boa dia, disse a raposa.

- Bom dia, respondeu polidamente o principezinho, que se voltou, mas não viu nada.

- Eu estou aqui, disse a voz, debaixo da macieira…

- Quem és tu? perguntou o principezinho. Tu és bem bonita…

- Sou uma raposa, disse a raposa.

- Vem brincar comigo, propôs o principezinho. Estou tão triste…

- Eu não posso brincar contigo, disse a raposa. Não me cativaram ainda.

- Ah! desculpa, disse o principezinho.

Após uma reflexão, acrescentou:

- Que quer dizer "cativar"?

- Tu não és daqui, disse a raposa. Que procuras?

- Procuro os homens, disse o principezinho. Que quer dizer "cativar"?

- Os homens, disse a raposa, têm fuzis e caçam. É bem incômodo! Criam galinhas também. É a única coisa interessante que fazem. Tu procuras galinhas?

- Não, disse o principezinho. Eu procuro amigos. Que quer dizer "cativar"?

- É uma coisa muito esquecida, disse a raposa. Significa "criar laços…"

- Criar laços?

- Exatamente, disse a raposa. Tu não és para mim senão um garoto inteiramente igual a cem mil outros garotos. E eu não tenho necessidade de ti. E tu não tens também necessidade de mim. Não passo a teus olhos de uma raposa igual a cem mil outras raposas. Mas, se tu me cativas, nós teremos necessidade um do outro. Serás para mim único no mundo. E eu serei para ti única no mundo…

- Começo a compreender, disse o principezinho. Existe uma flor… eu creio que ela me cativou…

- É possível, disse a raposa. Vê-se tanta coisa na Terra…

- Oh! não foi na Terra, disse o principezinho.

A raposa pareceu intrigada:

- Num outro planeta?

- Sim.

- Há caçadores nesse planeta?

- Não.

- Que bom! E galinhas?

- Também não.

- Nada é perfeito, suspirou a raposa.

Mas a raposa voltou à sua idéia.

- Minha vida é monótona. Eu caço as galinhas e os homens me caçam. Todas as galinhas se parecem e todos os homens se parecem também. E por isso eu me aborreço um pouco. Mas se tu me cativas, minha vida será como que cheia de sol. Conhecerei um barulho de passos que será diferente dos outros. Os outros passos me fazem entrar debaixo da terra. O teu me chamará para fora da toca, como se fosse música. E depois, olha! Vês, lá longe, os campos de trigo? Eu não como pão. O trigo para mim é inútil. Os campos de trigo não me lembram coisa alguma. E isso é triste! Mas tu tens cabelos cor de ouro. Então será maravilhoso quando me tiveres cativado. O trigo, que é dourado, fará lembrar-me de ti. E eu amarei o barulho do vento no trigo…

A raposa calou-se e considerou por muito tempo o príncipe:

- Por favor… cativa-me! disse ela.

- Bem quisera, disse o principezinho, mas eu não tenho muito tempo. Tenho amigos a descobrir e muitas coisas a conhecer.

- A gente só conhece bem as coisas que cativou, disse a raposa. Os homens não têm mais tempo de conhecer alguma coisa. Compram tudo prontinho nas lojas. Mas como não existem lojas de amigos, os homens não têm mais amigos. Se tu queres um amigo, cativa-me!

- Que é preciso fazer? perguntou o principezinho.

- É preciso ser paciente, respondeu a raposa. Tu te sentarás primeiro um pouco longe de mim, assim, na relva. Eu te olharei com o canto do olho e tu não dirás nada. A linguagem é uma fonte de mal-entendidos. Mas, cada dia, te sentarás mais perto…

No dia seguinte o principezinho voltou.

- Teria sido melhor voltares à mesma hora, disse a raposa. Se tu vens, por exemplo, às quatro da tarde, desde as três eu começarei a ser feliz. Quanto mais a hora for chegando, mais eu me sentirei feliz. Às quatro horas, então, estarei inquieta e agitada: descobrirei o preço da felicidade! Mas se tu vens a qualquer momento, nunca saberei a hora de preparar o coração… É preciso ritos.

- Que é um rito? perguntou o principezinho.

- É uma coisa muito esquecida também, disse a raposa. É o que faz com que um dia seja diferente dos outros dias; uma hora, das outras horas. Os meus caçadores, por exemplo, possuem um rito. Dançam na quinta-feira com as moças da aldeia. A quinta-feira então é o dia maravilhoso! Vou passear até a vinha. Se os caçadores dançassem qualquer dia, os dias seriam todos iguais, e eu não teria férias!

Assim o principezinho cativou a raposa. Mas, quando chegou a hora da partida, a raposa disse:

- Ah! Eu vou chorar.

- A culpa é tua, disse o principezinho, eu não queria te fazer mal; mas tu quiseste que eu te cativasse…

- Quis, disse a raposa.

- Mas tu vais chorar! disse o principezinho.

- Vou, disse a raposa.

- Então, não sais lucrando nada!

- Eu lucro, disse a raposa, por causa da cor do trigo.

Depois ela acrescentou:

- Vai rever as rosas. Tu compreenderás que a tua é a única no mundo. Tu voltarás para me dizer adeus, e eu te farei presente de um segredo.

Foi o principezinho rever as rosas:

- Vós não sois absolutamente iguais à minha rosa, vós não sois nada ainda. Ninguém ainda vos cativou, nem cativastes a ninguém. Sois como era a minha raposa. Era uma raposa igual a cem mil outras. Mas eu fiz dela um amigo. Ela á agora única no mundo.

E as rosas estavam desapontadas.

- Sois belas, mas vazias, disse ele ainda. Não se pode morrer por vós. Minha rosa, sem dúvida um transeunte qualquer pensaria que se parece convosco. Ela sozinha é, porém, mais importante que vós todas, pois foi a ela que eu reguei. Foi a ela que pus sob a redoma. Foi a ela que abriguei com o pára-vento. Foi dela que eu matei as larvas (exceto duas ou três por causa das borboletas). Foi a ela que eu escutei queixar-se ou gabar-se, ou mesmo calar-se algumas vezes. É a minha rosa.

E voltou, então, à raposa:

- Adeus, disse ele…

- Adeus, disse a raposa. Eis o meu segredo. É muito simples: só se vê bem com o coração. O essencial é invisível para os olhos.

- O essencial é invisível para os olhos, repetiu o principezinho, a fim de se lembrar.

- Foi o tempo que perdeste com tua rosa que fez tua rosa tão importante.

- Foi o tempo que eu perdi com a minha rosa… repetiu o principezinho, a fim de se lembrar.

- Os homens esqueceram essa verdade, disse a raposa. Mas tu não a deves esquecer. Tu te tornas eternamente responsável por aquilo que cativas. Tu és responsável pela rosa…

- Eu sou responsável pela minha rosa… repetiu o principezinho, a fim de se lembrar.

..:: O Amor ::..

2011-12-12T20:35:00.000-02:00

O Amor

Fernando Pessoa

O amor, quando se revela,

Não se sabe revelar.

Sabe bem olhar p'ra ela,

Mas não lhe sabe falar.

Quem quer dizer o que sente

Não sabe o que há de *dizer.

Fala: parece que mente

Cala: parece esquecer

Ah, mas se ela adivinhasse,

Se pudesse ouvir o olhar,

E se um olhar lhe bastasse

Pr'a saber que a estão a amar!

Mas quem sente muito, cala;

Quem quer dizer quanto sente

Fica sem alma nem fala,

Fica só, inteiramente!

Mas se isto puder contar-lhe

O que não lhe ouso contar,

Já não terei que falar-lhe

Porque lhe estou a falar.

..:: A Dança ::..

2011-12-10T21:09:00.001-02:00

A Dança

Pablo Neruda

Não te amo como se fosse rosa de sal, topázio

ou flecha de cravos que propagam o fogo:

te amo secretamente, entre a sombra e a alma.

Te amo como a planta que não floresce e leva

dentro de si, oculta, a luz daquelas flores,

e graças a teu amor vive escuro em meu corpo

o apertado aroma que ascender da terra.

Te amo sem saber como, nem quando, nem onde,

te amo directamente sem problemas nem orgulho:

assim te amo porque não sei amar de outra maneira,

Se não assim deste modo em que não sou nem és

tão perto que a tua mão sobre meu peito é minha

tão perto que se fecham teus olhos com meu sonho.