Cia das Palavras

Que tal um ano novo pra chamar de seu?

2020-12-28T18:20:00.000-03:00

Já que o ano foi atípico, já que existe um tal de novo normal que nos bate a porta, já que talvez o mundo melhore por causa de um vírus que nos forçou a uma quarentena. Que tal um ano novinho em folha pra remediar a situação?

Seria ótimo não?

Não é fantástico que um relógio marcando tic tac das 23:59 de um dia 31 para o dia 1º nos traga tanta esperança?

Somos humanos, e essa esperança, esse sonho com dias melhores faz parte de nossa essência.

Mas se pararmos um momento para pensar, temos um ano novo a cada 365 dias, um novo ciclo que se inicia, novas chances, novas promessas e novos sonhos.

Mas o que realmente estamos fazendo com esses ciclos?

Talvez uma hora por dia de leitura signifiquem 365 horas de um pouco mais de conhecimento.

Talvez alguns momentos a mais com seus filhos (as) signifiquem 365 dias de mais proximidade, cumplicidade e companheirismo.

365 dias de estudo, em alguns ciclos podem se transformar em uma carreira.

365 dias é um tempo considerável para perdoar ou pedir perdão, 365 dias pode ser tempo necessário para um novo emprego, um novo corte de cabelo, uma nova vida, experimentar um novo prato, ouvir uma nova canção ou fazer um novo plano.

Esperamos o tic tac do relógio como se uma varinha mágica fosse pular de dentro dele.

A verdade, no entanto, é que não existem mágicas. Essa tal de esperança não aceita desaforos, não aceita promessas vazias ou acordos não cumpridos.

A esperança talvez seja uma das coisas que mais exige esforço e dedicação de qualquer mortal que anda por esse mundo.

A esperança de ser melhor, exige empenho e dedicação.

A esperança de realizar sonhos, exige luta, trabalho duro e horas de suor brotando da testa.

A esperança de boa saúde, passa por cuidados com seu corpo, sua alimentação e sanidade mental.

A esperança do diploma, passa por madrugadas e fins de semana de estudo nas quais o “sextou” não significam nada pra você, afinal a esperança nos ensina que não é de sextas-feiras que se faz uma vida.

Não importa o tamanho de seu sonho ou de seu conflito.

Não importa quantas vezes você caiu ou se levantou.

Dizem que enquanto há vida há esperança. Mas a esperança sozinha não serve como medida de absolutamente coisa alguma.

Uma planta sem água não dá frutos nem flores.

Um relacionamento sem conversa, cumplicidade e compreensão não vinga.

Um trabalho sem dedicação não é reconhecido.

Música sem melodia não serve.

Aprendizado que não foi aplicado não foi importante.

Coisas que foram sentidas, mas não foram ditas são desperdício.

Fazer mais ou menos algo que você podia ter feito melhor, não merece destaque.

Falar sobre algo que desconhece como se fosse uma autoridade no assunto, só te torna um imbecil.

Acreditar que por determinação da esperança tudo vai melhorar, é algo muito parecido com acreditar que um veículo andará sem combustível.

Encha sua vida de esperança, mas não se esqueça da ação, do fazer acontecer, do replanejar, do mudar de caminhos, do abandonar velhos hábitos que já não servem.

Não se esqueça de aprender com seus erros, não abandone seus sonhos porque algum pessimista de plantão disse que não daria certo e lembre-se que a jornada é um passo de cada vez.

Transforme seu novo ciclo de 365 dias em algo valido, em algo grandioso, em algo que vale a pena ser vivido.

Mantenha a esperança acessa, mas trabalhe a favor dela.

Um ano feliz começa com aquilo que você tem para oferecer, e não com o que você tem a pedir.

Se com todos os erros desse ciclo, se com todas as dificuldades e percalços, você entendeu que pode ser melhor, fazer o melhor e evoluir para o patamar que deseja, acredite, você está no caminho certo.

Afinal não se faz o novo com coisas velhas.

Alimente sua esperança como se fosse um forno a lenha, não deixe a chama se apagar, mas lembre-se que será preciso buscar a lenha, carregá-la, cortá-la e reavivar a brasa sempre que ela correr o risco de se extinguir.

Um novo ciclo de 365 dias daquilo que você ousar construir.

Paulo Joaquim.

Longe Demais

2020-06-19T13:18:00.000-03:00

É tão triste o olhar da noite que congela pensamentos, saudades e incertezas.

Há um vulto que caminha na sombra, evitando as luzes amarelas e cansadas de postes improvisados na alma urbana de uma rua esquecida legada à poeira, cachorros vira-latas e ao mato sem nome.

O vulto, que não identifico se é gente ou ilusão, caminha paciente sem importunar as teias grudentas de lembranças que se deitam inconscientes no pó da rua do esquecimento. E da distante janela de um quinto andar, com vista para a rua esquecida, sinto como se ele pudesse vir até mim e me encarar. Sinto como se ele estivesse tão perto ao ponto de soprar seu hálito de jasmim em minhas narinas e sussurrar, sem mover os lábios, uma voz de solidão e dor dizendo “longe demais!”.

Não tenho ideia do que o vulto espera. Paralisado na janela, sem noção do espaço – e o tempo também já me escapa –, indagando sob a luz que se esconde por trás do manto da mãe noite que varre estrelas para debaixo de nuvens mal-humoradas, pergunto-me o que há na distância que eu não poderia buscar?

O vulto insiste em seu passeio poeirento, paciente como quem pinta uma obra-prima. Pisando em lembranças esquecidas e desacordadas, ritmando suas passadas com o pesado arquejo do meu peito, sinto o frio do arrependimento desta noite quase sem luz. Pergunto de súbito para o vazio na voz de um fio: “longe demais?”.

O vulto para e se vira no lugar. Eu não consigo ver sua face e nem sequer sei distinguir se é uma pessoa ou uma ilusão. Mas eu sei que ele sorri. Não é um sorriso de mostrar os dentes, bem longe disso ele está (se é que ele tem dentes, aquele vulto que está lá), mas uma satisfação parece vibrar no ar. Eu sinto sua presença escalar novamente até a janela do quinto andar e o cheiro de jasmim novamente a me infestar.

O caminhante das sombras fixa sua atenção em mim e parece esperar por uma confirmação de algo que eu deveria saber. Mas de nada eu sei. A tristeza da rua esquecida talvez guarde alguma resposta ou, quem sabe, uma pista que revele o descuido dessa noite tão vazia. Quando penso em refletir sobre a ligação entre a distância e a luz amarela que tristemente vai cedendo ao abraço do escuro, o vulto volta a caminhar cabisbaixo. Então eu ouço o seu sussurro me aconselhar: “longe demais”.

O escuro força o meu olhar e, da janela do quinto andar, a rua esquecida eu não vejo mais. E nem o vulto a caminhar.

Era uma fria primavera aquela.

O escuro atacou-me tal qual uma fera.

Então num cômodo distante, sob a guarda do breu completo, o som de uma porta a se abrir arranha suave a paz da solidão. O frio belisca a minha nuca soprando pela janela vazia carregando o cheiro de jasmim. De punhos cerrados eu encaro o escuro sentido o medo e o desespero de ver de perto a violência e os desejos da minha própria alma. Ou o seu lado mais obscuro e moroso. O mais perigoso. Àquele que eu mais quero.

Passos leves ecoam na sala ao lado, aproximando-se delicados e intensificando o jasmim.

É algo que procura por mim!

“Quem está aí?” murmuro “o que quer aqui?”. Os passos cessam um segundo e quando apuro os ouvidos ouço um sofrido sussurro que, não fosse a dor de cada palavra, eu juraria estar sorrindo ao me dizer: “longe demais”.

Meu coração dispara e a língua trava. O caminhante da janela está no cômodo ao lado, como se pudesse mover-se pela escuridão não respeitando a distância, a luz engolida pela noite e muito menos a minha vontade. Eu me afasto um passo ou dois, mas logo paro amedrontado, tomado pelo medo do chão fugir sob meus pés. “O escuro é isso” pensei comigo “uma metáfora de medos que além da luz, que sequestrar o meu juízo”.

“Afasta o escuro que me cerca, demônio da noite!” bradei ao vento “que aqui nada me pega. Estou protegido em minha fé, armado em minhas convicções e estou perto de Deus, que protege seus obreiros e vem ao socorro de seus amados”.

Só o silêncio respondeu. Até o vento da fria noite de primavera pareceu adormecer e uma estranha sensação me abateu como se o peso de cem sacos de trigo caísse em minhas costas, fazendo eu me arrepender de minhas palavras postas.

O pó da rua esquecida, por um momento quase fantasmal, fez sentido naquela noite absurda quase como que pedindo ajuda sob os pés do caminhante. E então a luz em mim se acendeu e tudo pareceu fazer sentido. A luz recuperava a sua força e quando aprofundei meus pensamentos, em minhas mãos eu a senti, gelada e fedorenta, a minha culpa escancarada.

A escuridão não era externa. Era a loucura, tal qual a fera, me abocanhando de dentro para fora. Dilacerando a minha humanidade. E foi aí que um pálido raio de lucidez aflorou e iluminou de relance a feiura do que eu queria esconder. O cheiro doce que eu sentia, e volta e meia me iludia, não vinha da flor. Não era o jasmim. Era um cheiro escarlate, doce e maldito, pingando de minhas mãos.

Como em um sonho planejado, uma arma ainda quente salta da mesa ao meu lado e a memória então acorda. Da rua lateral esquecida de modo permanente, a raiva e o desespero do abandono, dois tiros certeiros no peito e depois o arrependimento. Passos largos no escuro e eu não me vejo. Eu não me escuto. Mas tudo o que eu queria era poder esquecer. Cheirar a poeira do chão da rua e me perder.

As lágrimas aparecem e me julgam. Caem pelo meu rosto e escorrem quase que poeticamente pela arma em minhas mãos ensanguentadas. “O que eu fiz?” pergunto trêmulo desejando que o pálido raio de lucidez se apague. “O que eu fui fazer?”

Como um mal onipresente às minhas costas, entre os dentes, enquanto o cano trêmulo e ainda quente beija a minha têmpora esquerda, a voz do vulto caminhante me sussurra, tão perto quanto minha própria consciência “Foi longe demais”.

Você já tem tudo o que precisa - Namastê.

2019-12-31T14:39:00.003-03:00

Falando sobre os fardos da vida, eu não sei se Deus brinca com seus filhos medindo o peso desses fardos que eles podem ou não carregar.

Acredito num Deus que sempre me deixou livre para fazer todas as minhas escolhas, (inclusive as escolhas erradas), e, é por essas escolhas que sou feliz, que pago um preço, que me decepciono e aprendo, que choro de alegria ou de tristeza, que mudo ou permaneço, que me aproximo ou me afasto e que me salvo ou me condeno.

Não sei se o seu livro sobre 5 passos para o sucesso, 10 passos para a felicidade e 7 passos para uma vida melhor, realmente cumprirão o que prometem. Na dúvida, leia bons livros.

Se sua mãe te lembra de levar o agasalho, se te alerta para que não se meta em confusão e tome cuidado com esse tal de amor, você tem o que precisa.

Se a comida é servida em sua mesa, mesmo que a mistura não seja farta, você tem tudo o que precisa.

Se a saúde não vacila, se a vontade não se apaga e o sonho não morreu, acredite, tudo pode ser possível.

Vá de branco, de amarelo, de vermelho ou até de preto se preferir. A melhor roupa é aquela que tem um ser humano dentro dela.

Se é possível escolher a roupa, ou abrir um guarda-roupas cheio delas e dizer que não tem roupa para ocasião, acredite, você tem tudo o que precisa.

Para alguns é um dia no calendário, para outros é dia de ganhar alguns quilos e fazer resoluções sobre a perda desses quilos.

Talvez você deseje uma vida mais saudável, retire aquele sonho da gaveta, engate um novo projeto ou inicie um novo amor, mas se você pode iniciar ou mudar as coisas a sua volta, acredite, você tem tudo o que precisa.

Cante, pule, dance ou medite e faça uma higiene mental. Beba champanhe, cerveja, vinho ou beba água, mas comemore com o mundo, comemore com sua família ou com você mesmo.

Não prometa o impossível, de preferência não prometa nada. Invista sua força em fazer, construir, mudar, resolver e evoluir.

Construa seu ano novo e não deixe que tudo se resuma a uma contagem regressiva. Se além de desejar um feliz ano novo, você puder fazê-lo feliz de verdade, acredite, você tem tudo o que precisa.

Vai na fé, quando abraçamos esse desafio chamado vida, e não esperamos apenas flores, mas descobrimos que é necessário plantá-las, aprendemos sobre beleza e espinhos.

E se você é capaz de identificar beleza em meio a espinhos.

Bondade em meio as indiferenças.

Esperança em meio as mazelas.

Cordialidade e empatia em meio a brutalidade, acredite, você tem tudo o que precisa.

Paulo Joaquim.

Mudanças

2019-11-04T01:38:00.009-03:00

Dia desses acordei e o primeiro pensamento que me veio à cabeça é de que as coisas precisam mudar. Não uma grande mudança, mas um incremento que traga novos sabores à rotina do dia a dia. Misturar um pouco as coisas, adicionar limão e gelo à vida.

Esse pensamento emergiu entre um modo soneca e outro do despertador. A luz do dia nem ameaçava as cortinas ainda quando eu virei para lado e disse a minha esposa que eu queria mudar. Ela resmungou algo por meio segundo que deveria ter um significado entre “que excelente ideia! Vamos discutir isso ao longo do dia e identificar as oportunidades de mudança em nossa vida”; “estou feliz como estamos agora, temos que terminar o que começamos para pensar em novas coisas” ou, o mais provável “cala a boca que eu ainda estou dormindo e quero aproveitar cada segundo antes de ir para o trabalho”.

Os detalhes diários são sempre iguais. Não que sejam ruins, mas segue um ritual que invoca certa previsibilidade, como se o destino segurasse sua xícara de café e dissesse, com olhar atento a cada movimento nosso, “eu sabia”.

Todos os dias descemos atrasados pelo elevador do quinto andar. Eu sempre olho no espelho e dou uma última conferida para ver se não esqueci de tirar o pijama e colocar a roupa adequada e ela confere, pela terceira vez, se colocou a chave na bolsa. No carro, antes mesmo de dar a partida, ligo o rádio para ouvir as notícias do dia. Em movimento, iniciamos a nossa própria central de notícias discutindo a pauta padrão: reclamar do trânsito, do presidente, dos filhos do presidente, da economia, da previdência, da aposentadoria. Conforme Curitiba vai se desdobrando a nossa volta, mudamos um pouco o tom e falamos da família, dos amigos, do trabalho. Repassamos alguns recados importantes que um esqueceu de compartilhar com o outro na noite anterior. Eventualmente eu falo sobre o meu mestrado (como um quadro semanal) e ela fala sobre viagens.

Ela desce primeiro. Sempre estaciono mais ou menos no mesmo lugar, em frente ao prédio onde ela passa a maior parte do dia. Dou um beijo na ponta do nariz e nos lábios e desejamos mutualmente um bom dia.

A partir daí, as coisas seguem um curso normal. Enquanto estamos em nossos afazeres, cada um quase que num extremo da cidade, não pensamos mais no que foi conversado, no que programamos e eu nem sequer lembro que acordei pensando em mudar as coisas. É um intervalo onde o essencial da vida escapole para uma pausa e força uma reflexão ausente. Ou apenas tira um tempo para relaxar e assistir a Sessão da Tarde. É o que eu acho.

O trânsito de volta pra casa é sempre um sufoco. Motoristas mal-humorados (mais do que de manhã, antes das dez). O cansaço pesando nos ombros e, em alguns dias, o sono já exigindo a atenção dos olhos incrementa um trajeto de pequenas penitências. Nunca voltamos juntos. Nossos horários no período da tarde não se encontram.

Quando chego em casa, o ritual retoma o controle. Jogo o peso das costas no sofá ao lado da porta. Não quero entrar em casa com carga alguma. Geralmente encontro-a no quarto entretida entre o celular, a televisão ou um livro. Quando entro, não há uma saudação de “boa tarde!”, um “olá!” ou um “como foi o seu dia?”. O assunto recomeça, como se não tivesse existido um intervalo de oito horas desde a última vez que nos vimos. Eu desabo ao seu lado e dou-lhe outra bitoca na ponta do nariz.

- O que você acha daquilo que falei logo que acordamos? – pergunto mudando o canal da TV.

- De que ia chover?

- Não, antes!

- Não me lembro.

- De que eu queria mudar alguma coisa!

- O que você quer mudar?

- Sei lá. Quebrar um pouco a rotina.

- Legal. Fiz frango. Está com fome?

E entre um diálogo totalmente desconexo e uma fala distraída, reparo sorrindo que, na minha rotina, assim como neste texto, a parte mais importante é quando estamos juntos. São esses os momentos que constroem a minha história de verdade. Se eu quero mudar? Sim, quero muito. Quero mudar o tempo e ter mais espaço para escrever as minhas histórias. As partes importantes, sabe?

Put on a happy face

2019-10-30T23:59:00.001-03:00

Desengavetando textinhos...

Não é que eu não goste de sorrir pela manhã. Eu até sorrio. Na maioria das vezes quando estou sozinho. Saudar o dia com um gesto de beleza é algo tão particular que prefiro guardar em segredo. Como uma oração ou tudo o mais que é particular e requisite pudor.

“Mas sorrisos devem ser distribuídos de graça. Quanto mais, melhor”. Por quê? Só eu sei o preço que pago por cada sorriso meu. Só eu sei qual o valor de mostrar os meus dentes e expor um retrato das minhas confusões internas. Tem uma frase de um autor do qual não me lembro o nome que diz “Desculpa não poder desperdiçar sorrisos, eles têm me custado muito caro”.

Mas se há economia de um lado, há também um preço a ser pago de outro por escolhas assim. Hoje carrego um rótulo de identificação que diz “mal-humorado até umas dez da manhã”. Não tem importância. Faço até graça. Rótulos fazem parte dos recursos que as pessoas usam para dizer como entendem você. É algo que está fora e não dentro e, por consequência, transitório. E é engraçado sim.

Não que eu tenha hora definida para sorrir. Mas prefiro que seja espontâneo e que de fato represente um sentimento autêntico. Reparei que sinto mais remorso por um sorriso dado de conveniência do que por um escondido pelo silêncio contemplativo.

Eu me pergunto se é assim mesmo, mas até agora eu não achei um certo ou errado. Mas o fato é que estou mesmo parando de me incomodar.

Esquisito? Singular.
Antipático? Preguiçoso.
Triste? Introspectivo.
Ranzinza? Só até as dez da manhã.

Um brinde aos porres que a vida nos dá.

2019-09-11T07:28:00.004-03:00

Um brinde a vida.

Sim, pois a vida é um garçom. Portador de segredos, só ele sabe sobre os murmúrios das mesas. Apenas ele sabe o quanto você bebeu e qual será o valor final dessa conta.

Antes que tudo acabe, você pode se voltar para esse confidente e dizer: Traz a saideira!

A vida é um desses bares fantásticos onde se vive o happy hour, é lá que a sexta feira ganha sentido e a semana ruim é perdoada. É lá que os demônios da semana são esquecidos, as responsabilidades postergadas e todo mudo fica lindo (a) após a quinta dose.

Lá é possível afogar as magoas, se afogar em bebida e afogar-se em dívidas. Dá pra fugir do chefe, da esposa, do esposo, da vida insossa e sem tempero, dá pra fugir até de si mesmo.

Se a vida fosse uma eterna saideira, o que pediríamos antes de fechar a conta?

Talvez estivéssemos tão bêbados de vidas mal vividas, rancores acumulados, sonhos não realizados e dúvidas não respondidas, que o vômito seja inevitável.

Mas como bons bebedores que somos, lavamos a boca, escovamos os dentes, colocamos um sorriso na cara e partimos para novos porres de vida.

Somos tão ousados em nossos drinks, que misturamos amores com ódio, conselhos que damos com vidas que não vivemos, comparamos nossos filhos com os filhos dos outros e culpamos nossos relacionamentos miseráveis, pela falta de felicidade.

Felicidade essa, que desejamos num copo grande, doses cavalares. Melhor ainda se for open bar.

Antes de fechar a conta gostaríamos de nosso coração batendo sem nenhuma artéria entupida, que pernas, braços e nervos ainda funcionem. Que o grau dos óculos não aumente a cada ano e que a coleção de remédios da gaveta ao lado da cama seja só uma fase.

Entre um drink e outro beliscamos conservas, embutidos, frituras e opiniões.

Entre um drink e outro vivemos a ressaca. Ressaca de mais um dia, ressaca de tudo que desejaríamos mandar para o espaço e a ressaca de sermos covardes demais pra isso.

Colocamos limão e um pouco de açúcar na bebida, talvez porque a mistura doce e azedo seja o coquetel da vida. Certas coisas engolimos aos poucos, outras viramos de um só gole.

Reclamamos da demora no atendimento, por vezes o pedido nunca chega.

Por vezes o pedido chega quente, sem gás, sem pressão ou com gosto amargo.

Tomamos alguns tragos de alegria pelo caminho, é verdade. Quando estamos levemente bêbados falamos certas “verdades”, mas não suportamos os porres de sinceridade que a vida nos oferece. Afinal, beber é sair da realidade, é visitar a alegria ou afogar a dor no álcool, pois dor demais só pode ser bactéria, e o que existe de melhor para se matar bactérias do que álcool?

Antes que o tempo acabe desejamos nos conciliar com o passado. Ouvimos que o passado não existe, que o passado é coisa morta e não tem como concertá-lo. Provavelmente tais palavras saíram de um livro qualquer de autoajuda que ocupa um lugar nos mais vendidos da semana.

O fato é que milhões de pessoas dormirão essa noite com decisões que não tomaram a décadas, escovarão os dentes antes de dormir pensando nas coisas que gostariam de terem feito de maneira diferente.

Tomarão café pensando na vida que não possuem, farão amor pensando nos amores que não viveram e trabalharão pensando na profissão que deixaram de escolher.

Bebemos o de sempre, e vez ou outra escolhemos algo mais forte e sem gelo.

Bebemos pelos mortos, pelos vivos e brindamos a saúde. Brindamos o sucesso, comemoramos com a champanhe e fazemos uma libação aos deuses.

É como render homenagens a Baco.

É como acordar de um coma alcoólico sem saber com quantos copos se faz uma vida.

Uma cerveja para amolecer a dureza da vida, um vinho para romantizar as circunstâncias, uma vodca para assustar os neurônios que dormiam e uma caipirinha que nos deixará levemente soltos.

Positivamente bem-humorados, ligeiramente esquecidos e profundamente apaixonados.

Um brinde a vida, a política, ao seu time do coração.

Um brinde ao que deu errado e a sua promoção.

Um brinde ao desemprego e outro ao desespero.

Um brinde ao amor, que nunca se declarou explicável, mas que vivemos tentando entender.

Finalmente um brinde aos analgésicos, energéticos e café preto que nos joga na realidade. Que deixa claro que em detrimento da sexta existe sempre uma segunda. Que nos faz enxergar que afinal nem era tanto amor, mas apenas caipirinha.

Que a vida acontece com ou sem rabo de galo, que o mundo continua a girar em qualquer dia e gira mais rápido ainda quando estamos bêbados de vida.

Mas a casa estará sempre aberta para mais uma dose, esse garçom incansável, estará a postos com sua bandeja, e a fuga bem ali na porta te saldando como uma velha companheira de baladas.

No meio de tudo, beba água.

Numa vida seca e sem sentido hidratação é fundamental, já que a vida é um eterno porre.

Beba com moderação, viva com consciência e peça mais uma rodada.

Paulo Joaquim.

Pode ser que sim, mas também pode ser que...

2019-04-25T23:46:00.001-03:00

Pode ser que você fique milionário (a) no próximo sorteio de loteria, mas pode ser também que a vida te pegue numa curva aos cinquenta sem ter feito o que queria.

Pode ser que você tome decisões importantes, mas existem momentos na vida em que decisões importantes resumem-se a tomar um café e rir das circunstâncias.

Pode ser que você leia jornais com conteúdos sobre política, bolsa de valores e a última contratação de seu time de futebol. Mas você já experimentou ler Dom Quixote e depois se olhar no espelho e perguntar-se quem é o cavaleiro da triste figura?

Pode ser que faça calor ou chova, e você reclame de ambas as coisas. Quero que me diga na verdade é quando foi que plantou sua última árvore.

Pode ser que esteja acalentando o sonho de comprar um pedaço de terra no fim do mundo e isolar-se de tudo. Ou talvez já esteja isolado (a) de tudo cercado por dezenas de pessoas.

Pode ser que adore música e não tenha aprendido a dançar.

Pode ser que possua um belo discurso, mas ninguém o incentive a falar, pode ser que fale o tempo todo, mas não encontre quem o queira escutar.

Pode ser que exista vida em outros planetas. Mas cá entre nós, quanta vida já não foi desperdiçada aqui embaixo?

Pode ser que você se sinta feliz com amigos, pode ser que seja feliz em meio à multidão, mas pode ser que você se sinta feliz sozinho (a), mas caso não se sinta feliz com você mesmo (a) comesse a se perguntar quem gostaria de sua companhia.

Pode ser que sua vida e suas escolhas sejam um sucesso lá fora, mas o que seu coração lhe diz quando o papo é sobre a parte de dentro?

Pode ser que esse tal de amor te encontre de bobeira numa tarde chuvosa, num ponto de ônibus, numa sala de aula ou até mesmo na fila de um banco, mas e você? Sabe o que fazer quando encontrar esse tal de amor? Sabe como tratá-lo? Sabe reconhecê-lo? Sabe que tipo de adubo se usa nessa planta para que ela não murche?

Pode ser que a vida seja um jogo de videogame, desses em que é preciso pegar as recompensas e fugir das armadilhas, mas a chance de reiniciar esse jogo é zero.

Pode ser que você faça yoga, meditação, leia livros de autoajuda e pratique respiração, mas perca a calma e a postura com uma fechada de transito ou o salto alto de sua vizinha no apartamento de cima. Que coisa louca é construir essa tal de calma não mesmo?

Pode ser que você seja vegano, ex-fumante, religioso ou naturalista, mas já percebeu o quanto é gratificante ser apenas você?

Coma carne se quiser, beba vinho ou então cerveja. Viva sua religiosidade, seja ateu, mas lembre-se, suas escolhas fazem parte de seu pequeno planeta, não tente colonizar outros indivíduos com sua bandeira.

Talvez exista sempre uma luz no fim do túnel, mas por pura precaução lembre-se de levar sua própria lanterna.

Talvez você tenha sonhos. Sonhe sempre, sonhe muito, pois um homem sem sonhos é um homem morto, mas não sonhe em demasia. O sonho é um barco sem velas solto ao sabor das ondas, mas é apenas quando os pescadores lançam suas âncoras que a pescaria começa de verdade.

Talvez você saiba pouco sobre os mistérios da vida, mas posso te dar alguns conselhos: Quando criança brinque, procure quebrar pelo menos uma vidraça e nunca deixe de apostar corrida e brincar na enxurrada.

Quando jovem, aproveite seu corpo, dance, pule, faça balé, faça sexo, faça planos, pense na vida, repense a vida e não pense em nada, seja rebelde, apaixone-se e se desiluda, e depois mantenha esse fluxo continuo, pois não importa a quantidade de paixões e desilusões, para uma vida curta nunca será o bastante. Se quiser e puder apaixone-se e se desiluda com a mesma pessoa. Também chamam isso de convivência e cumplicidade.

Quando velho, aproveite seu corpo, dance, pule, faça balé, faça sexo, faça planos, pense na vida, repense a vida e não pense em nada, seja rebelde, apaixone-se e se desiluda, e depois mantenha esse fluxo continuo, pois não importa a quantidade de paixões e desilusões, para uma vida curta nunca será o bastante. Se quiser e puder apaixone-se e se desiluda com a mesma pessoa. Também chamam isso de convivência e cumplicidade.

Sim, repita tudo o que fez na sua juventude e jamais deixe que seu RG dite as regras, mas por via das duvidas, tome cálcio e pegue leve com o Kama Sutra.

Pode ser que sua vida melhore, mas também pode ser que piore, mas acredite a vida em si não é a culpada por nada disso.

Pode ser que seu diploma alavanque sua carreira ou te ajude a construir uma, mas não se esqueça de junto com o diploma levar também o seu conhecimento adquirido, tem diploma demais e conhecimento de menos no mercado.

Pode ser que tudo dê errado, que os planos não funcionem que os sonhos não se realizem e que a vida se negue a ser límpida clara e bela, mas recomece. Recomece sempre, afinal a vida trata-se de um eterno pode ser que sim, mas pode ser que não ou quem sabe um talvez.

Em terra de pessoas cheias de certezas, quem possui dúvidas sempre acaba apedrejado.

Paulo Joaquim.

Um pouco do que temos e o excesso do que nos falta.

2019-01-15T00:31:00.001-02:00

Você não sabia dividir brinquedos?

Você tinha ciúmes de seus irmãos e irmãs mais novos?

Você se apaixonou perdidamente pela sua professora ou professor na 5° série?

Você amarrou uma toalha no pescoço, e fingiu que ela era uma capa e você um super-herói?

Você dormiu numa beliche e forrou a lateral imaginando que estava em uma cabana?

Você golpeou as plantas do quintal e do jardim de sua mãe com um cabo de vassoura, enquanto fingia que o cabo de vassoura era uma espada mágica que destruía monstros?

Você gastou tempo e uma pequena fortuna com álbuns de figurinhas que nunca ficaram completos?

Você achou que sabia tudo aos 16 anos, e resolveu desafiar seus pais e o mundo?

Você mentiu para não ir para a escola?

Você deu importância a coisas que na verdade não tinham importância alguma?

Caso tenha respondido sim para a maioria das perguntas ou todas elas, acredite você é normal.

Pelo menos normal dentro dos padrões exigidos e pregados pela sociedade.

Normal de uma forma que um dia, tomará que você não seja mais.

Normal de um jeito que só pode ser quem é diferente.
Não falo de diferenças sociais, da cor da sua pele, de quanto você tem na carteira ou de quem é você na fila do pão.

Falo da normalidade única, diferente, coerente e individual que é você.

Existe em nossa cultura certa sede de padrões, cartilhas e passos para tudo e todos.

Existe um tamanho de bunda ideal, um tamanho de seios aceitável e corpos que precisam encaixar-se em certos moldes, de preferência com uma barriga tanquinho, e, é claro existe a busca pelo sucesso, seja lá qual for a sua denominação de sucesso.

Existem lugares frequentados por gente “Bonita”.

O as cores da moda e a moda do supérfluo.

Em algum lugar da caminhada esquecemos o quanto é maravilhoso ser único, esquecemos que temos um jeito próprio de fazer as coisas e até mesmo de fazê-las de maneira errada.

Somos frutos de uma evolução que leva tempo.

Do primeiro choro até o túmulo uma quantidade absurda de erros, defeitos, tropeços e escolhas fracassadas é o que realmente deixará de ser esboço para torna-se uma obra prima que chamamos de vida.

Essa coisa de vida pronta, receitas prontas e passo a passo que leva todos ao mesmo lugar ou as mesmas conquistas é a maior estupidez de nosso século.

Eu gosto de saber que Einstein, um dos maiores físicos que o mundo já teve não era nenhum gênio na escola.

Que Stephen Hawking, um dos mais consagrados cientistas e físico do século. Doutor em cosmologia, professor emérito na Universidade de Cambridge e escritor consagrado. Fez e foi tudo isso sentado a maior parte de sua vida em uma cadeira de rodas, se comunicando através de uma maquina.

Que Abraham Lincoln não era um advogado brilhante, mas foi um dos melhore presidentes dos Estados Unidos enquanto o país estava mergulhado numa de suas maiores crises da história.

Que a família Armstrong partiu da Escócia condenada à morte pela forca, mas foi Neil Armstrong que rumou em uma caravela com destino a América, e de lá embarcou em um ônibus espacial, e no dia 20 de julho de 1969 foi o primeiro homem a pisar na lua.

Um sujeito que fora expulso da pensão onde morava por falta de dinheiro, e viu-se forçado a morar no escritório onde trabalhava, tinha como companhia apenas os ratos que eram atraídos pelos restos de comida, porém foi com seu pensamento criativo, observador e obstinado que ele deu vida ao rato mais famoso do mundo, sua criação chamava-se Mickey Mouse e seu criador era Walt Disney.

Os homens que criaram e escreveram os rumos da história, pintaram, descobriram e inventaram, eram sábios e visionários a sua maneira, porém quando o assunto era futuro e fracasso eles sabiam o mesmo que eu e você sabemos, ou seja, nada.

Pedir opinião aos outros é como encontrar uma fila de profetas que sabem tudo sobre a vida, e mesmo que não saibam como resolverem suas próprias vidas, sabem exatamente como você deve viver a sua.

Existem debates em aberto sobre a sexualidade, sobre a cor da pele de cada um, sobre direitos e deveres.

Existem debates acirrados que acontecem atrás de uma tela de computador, e existe a comunicação olho no olho que morre a cada dia.

Homofobia, Neonazismo, Gordofobia, Feminicídio, Bullying, Amazônia, Estado Islâmico, Guerra da Síria, Refugiados, Muros entre Fronteiras e Testes Massivos de Misseis e armas nucleares.

Falta falar sobre individualidade.

Falta debater a liberdade, mas não a liberdade bonita escrita num papel e impraticada na vida real.

Falta falar sobre valores que nos definem com defeitos, diferenças e qualidades.

Falta debater a beleza de ser o que se é.

Falta debater se tanto debate é a abertura de nossas mentes para novos horizontes ou fechamento de espirito para quem é diferente de mim.

Falta perguntar se seu discurso é baseado em liberdade ou na necessidade de que todos aceitem suas verdades e valores.

Falta entender se o debate será de mentes livres ou de cérebros cristalizados.

Falta falar sobre respeito, pois se eu respeito instituições, mas não respeito pessoas eu não tenho respeito, mas apenas obediência.

Se eu respeito religiões, mas não respeito à religiosidade do outro, a minha fé é cega.

Se eu respeito partidos políticos, mas não respeito à democracia e a liberdade do outro, na verdade eu não entendo nada de política.

Se eu respeito o que é igual, mas não respeito às diferenças, na verdade eu não respeito ninguém, pois ser diferente esta na composição do individuo que chamamos de ser humano.

Paulo Joaquim. (P.J.).

José e a Nuvem.

2018-12-15T01:04:00.001-02:00

José apertou o botão de numero vinte e sete no painel do elevador.

Todos cumprimentavam José com respeito e admiração, não era pra menos, já que José era o dono de todo aquele lugar.

José não dizia nada, mas em segredo gostava daquela bajulação.

Sua maleta cheirava a couro legitimo, seu terno estava impecável como sempre.

Quem o observava tinha facilmente a impressão de que ele havia nascido para aquilo.

Olhar compenetrado, semblante altivo e uma postura que impunha respeito.

E assim, José caminhava para aquele que seria o seu primeiro dia naquele prédio.

Após muitos anos de trabalho, José estava ágora subindo os andares de seu sonho mais ambicioso. O edifício era lindo, as janelas tinham vidros espelhados, a recepção tinha mesas de mármore e todos os andares tinham ar condicionado e jardim de inverno.

Estava tudo pronto para receber o Senhor José, como todos o chamavam.

O café estava quente, os biscoitos servidos e meia dúzia de secretarias aguardavam as ordens do dia.

O elevador finalmente chegou ao seu destino, às portas se abrem e um José radiante vai até a sua sala. O próprio José havia elaborado o projeto para aquela sala. Era espaçosa e as vidraças eram totalmente transparentes.

- Eu quero ver o mundo aqui de cima – Dizia José.

José gostou daquilo que viu, sua mesa era de madeira de lei, quadros com temas clássicos enfeitavam as paredes, um belo carpete cobria todo o chão e um confortável sofá completava a mobília.

José observava tudo com calma, degustando cada detalhe, inspecionando cada canto e sorrindo por dentro de tanto contentamento.

Até aquele momento sua vida havia sido feita de vitórias, seus sonhos haviam se tornado realidade, seu trabalho e perseverança haviam dado frutos e aquele prédio era a maior prova disso.

Seu prédio, sua empresa e centenas de funcionários ao seu dispor. Cabia a José continuar trabalhando e aumentar o seu império.

José se aproximou das vidraças transparentes de onde podia ver o mundo, mas infelizmente naquela manhã algo saiu errado. A mãe natureza, totalmente desavisada dos planos de José, colocou nuvens enormes no céu impedindo assim que ele comtemplasse o mundo como havia planejado.

José estava sozinho em sua sala, e se perguntava como aquelas nuvens podiam ter a ousadia de estragar um dia que deveria ser perfeito.

José praguejou contra a nuvem. José sabia fazer-se obedecer, sabia conquistar o que queria, mas quanto às nuvens não havia muito que fazer a não ser esperar que elas se dissipassem e mostrassem um lindo dia ensolarado, para que assim José pudesse contemplar o mundo de seu pequeno mundo envidraçado.

Mas existem momentos na vida, que não avisam quando vão chegar, pois não estão programados não podem ser calculados ou previstos e não dependem de nuvens.

José voltava para sua mesa quando viu sobre ela algo que não tinha colocado ali.

A moldura estava gasta pelo tempo e a foto era em preto e branco, mas José podia identificar facilmente aquele rosto – Era seu pai!

José sentou-se em sua cadeira de couro e segurou aquele pequeno tesouro em suas mãos.

Seu pai era um homem de caráter e José gostaria muito que ele estivesse ali para assistir o seu sucesso, o que infelizmente não era possível, pois aquele homem admirável havia falecido assim que José sairá da Faculdade.

Aquele dia estava planejado para ser um dia de comemoração dos sucessos conquistados, mas olhando a foto de seu velho pai, José pensava apenas em tudo e todos que já havia perdido.

Lembrou-se de sua infância e da escola.

Sua família era muito simples e pobre, José ia para a escola com as roupas que eram doadas pelos amigos da família.

O pai de José era funcionário de uma grande empresa, mas era apenas um faxineiro e seu salario era o suficiente apenas para o alimento e as prestações da pequena casa onde viviam. A mãe de José costurava em uma velha maquina e com o pouco que ganhava ajudava o marido com as despesas.

José começou a trabalhar muito cedo e muito cedo aprendeu o significado da palavra dificuldade, era difícil trabalhar e estudar. Mas José tinha aquele tipo de força que move aqueles que enfrentam dificuldades, mas não aceitam serem tragados por elas.

José estudou e trabalhou muito, fazia pequenos bicos com o pai nos fins de semana e juntava algum dinheiro para a faculdade.

A comida era simples, as roupas eram simples, mas os sonhos eram enormes e como não existe nenhuma critica ou pessoa que consiga derrubar grandes sonhos, José pouco a pouco viu sua vida mudar. Seu pai com muito empenho e muita faxina, conseguiu realizar o sonho de ver José em uma faculdade.

A vida da família estava melhorando, mas uma única coisa nunca mudava, seu pai e sua mãe eram as mesmas criaturas simples de sempre, certo dia depois de conseguir um novo emprego José chegou em casa radiante disposto á levar os pais para jantar fora e comemorar a nova conquista.

Os pais de José se recusaram na mesma hora, sua mãe lhe disse que podiam comemorar ali mesmo, pois havia preparado galinhada seu prato favorito, além do mais não possuía roupas para frequentar restaurantes. O pai de José lhe disse que podia se atrapalhar com os talheres de um restaurante, mas concordava em comemorar com aquele lanche que José lhe trazia de vez em quando da rua.

José mesmo com a recusa dos pais, saiu com um sorriso no rosto para buscar o lanche do qual o pai tanto gostava. O lanche era simples, feito com tomate alface e frango, seu pai chamava de lanche da preta, pois se lembrava de que no sitio de seu falecido avô havia uma galinha com esse nome – José gargalhava com as histórias do pai.

Poucos meses após o fim da faculdade, o pai de José faleceu meses depois sua mãe foi ao encontro do esposo.

Em todos esses anos e até aquele momento, José não havia parado realmente para pensar naquilo, e foi assim que José descobriu que precisava chorar.

E chorou. Chorou lembrando-se da vergonha que sentia na infância por saber que seu pai limpava banheiros, chorou, pois se lembrou de que entre tantos funcionários não conhecia nem mesmo meia dúzia pelo nome, chorou, pois sabia que tudo que havia conquistado jamais substituiria aquilo que havia perdido – José havia perdido sua humanidade.

José chamou uma de suas secretarias e inquiriu dela quem havia colocado aquela foto em sua mesa, pois a ordem não havia partido dele.

A secretaria prometeu que descobriria isso o mais rápido possível, mas ficou preocupada em ver que o patrão tinha os olhos rasos d'água.

José chorava, pelos amigos dos quais tinha se afastado, chorava pelas pessoas que havia magoado enquanto construía seu império.

Minutos depois sua secretaria surge com uma senhora que José não reconheceu de imediato.

Dona Helena era uma adorável senhora de sessenta anos, as rugas pelo rosto deixavam transparecer uma vida difícil e pelo uniforme que vestia José não teve duvidas - Dona Helena era uma das faxineiras de seu prédio.

- Senhor José, esta é a Dona Helena nossa faxineira, ela diz que lhe conhece, diz também que foi ela quem colocou a foto em sua mesa depois que acabou de limpa-la.

José pediu para ficar á sós com aquela pequena mulher de ar assustado.

- De onde a senhora me conhece? – perguntou José.

- Depois que seu pai faleceu, sua mãe ficou muito doente o senhor tinha acabado de terminar seus estudos e não podia ficar em casa, sempre fui vizinha e amiga de sua família e o senhor me convidou para trabalhar em sua casa e cuidar de sua mãe, meses depois infelizmente ela se foi.

O senhor me disse que estava montando um pequeno escritório e me ofereceu novamente um emprego, nos últimos dezessete anos a cada novo escritório eu tenho lhe acompanhado e aqui estou.

- Passei muito tempo com sua mãe, mas conheci pouco o seu pai. Sua mãe falava dele como quem fala de um herói, me falou sobre os sonhos que ele tinha para o senhor e me falava da certeza que ele tinha de que o senhor venceria nessa vida. Foi por isso que achei que o senhor ficaria contente em vê-lo todos os dias sobre a sua mesa.

José não deixou mais a mulher falar, pois sabia que as lágrimas voltariam a qualquer momento.

Pediu para que Dona Helena ficasse na sala e chamou vários funcionários, apertou a mão de todos que chegavam e apresentou todos á Dona Helena. Deu ordem para que os móveis fossem tirados e levados para um escritório no andar térreo.

Disse para Dona Helena que não queria mais olhar o mundo de cima, iria se dedicar a olhar as pessoas.

Dona Helena não entendeu absolutamente nada, mas ficou feliz quando recebeu um abraço do patrão e desceu pelo elevador com ele e a foto de seu pai.

- Dona Helena eu preciso de dois favores – Pediu José.

- Procure, por favor, uma foto de minha mãe, pois os dois faziam um belo par e quero eles sempre aqui em minha mesa. O segundo favor e mais simples, é quase hora do almoço e eu gostaria muito de comer um daqueles lanches com alface, tomate e carne de frango, esse lanche me faz lembrar a preta, uma galinha de estimação de meu avô.

Dona Helena caiu na gargalhada, mas prometeu conseguir o lanche.

José estava na sua sala do piso térreo e olhou pela janela, o céu estava azul e as nuvens haviam se dissipado ele resolveu fazer um passeio por todas as salas de seu prédio, por onde passava recebia um olhar assustado e em troca retribuía com um sorriso nos lábios.

José estava voltando a viver, enquanto seu pai e sua mãe cheios de orgulho lhe observava de cima de sua mesa.

Existirão dias em que as nuvens vão nos impedir de ver o céu, mas podemos sempre olhar a nossa volta. E acredite, dependendo do que, e quem te cerca, pode ser uma visão maravilhosa.

Algumas nuvens em nosso céu particular podem distorcer uma verdade que precisa ser lembrada constantemente – Não importa para onde você vai, importante mesmo é como você trilha o caminho e quem estará ao seu lado durante a jornada.

Paulo Joaquim (P.J).

O que te completa?

2018-11-29T02:28:00.003-02:00

Barulho de chuva no telhado, mais um sonho pra sonhar.

Um frio na barriga, coisas boas acontecendo, ver seus filhos crescendo.

Entender as coisas complicadas do universo para dar valor as mais simples.

Bocejar com gosto, afagar com beijo e dividir um desejo.

Ter mais uma chance, escrever um poema e resolver um problema.

Mudar de cabelo, assoviar estalando o dedo, andar contra o vento e esperar tudo há seu tempo.

Comer fruta madura mesmo que seja de dentadura, envelhecer com rugas, mas manter a postura.

Amar quem se ama, ou começar um amor, tomar banho de mangueira e fingir que é cachoeira.

O que te completa?

Andar por uma vida curva ou procurar uma reta? Vá a pé ou compre uma bicicleta, seja lá do jeito que for procure sua meta.

Ria alto, fale baixinho, explique com paciência, perdoe com o coração e ame com mais paixão, não critique o que não conhece, não discuta aquilo que não entende, aprenda tudo que puder e aplique quando quiser.

Seja você, ame você, concorde com você, discorde de você, dê um presente a você. Não se pergunte o quanto falta, não procure ter certeza de tudo, seja bem vindo ao verdadeiro mundo.

Acredite em Deus, preserve o bom e o belo e acredite nos seus.

Lá vem mais uma estação, dizem que tem as cores do verão.

Sair do inferno, aproveitar o inverno.

Buscamos em todos os lugares e procuramos sinais, esquecemo-nos, no entanto que é no outono que as folhas caem.

Esperamos tanto a chegada de uma nova era, que nem percebemos quando já é primavera.

O que te completa?

Tire o dia para jogar bolinha de gude, nadar no açude e bater figurinha. Faça um campeonato de cuspe a distância, dance ciranda, brinque de pega-pega e volte a sua infância.

Respire fundo, observe o mundo, dê um tempo a si mesmo. Não espere nada de ninguém, não ajude com estardalhaço, não cobre o que não merece e não espere colher o que não plantou.

Seja discreto, seja sincero, fale a verdade, ela dói. Mas os que a dizem possuem mais chances de serem perdoados e perdoarem a si mesmos.

Não escolha vinho apenas pelo rotulo, nem livro pela capa e muito menos pessoas por aparência. Respeite as deficiências e não seja tão duro com exigências.

O que te completa?

Musicas para dançar, historias para contar e memorias boas pra relembrar.

Fé na vida, fé em você mesmo e fé na caminhada.

A solidão que apascenta a alma numa tarde chuvosa com sua bebida e seu livro predileto, e a solidão em meio às multidões.

Tempo para fazer tudo, e tempo para poder simplesmente não fazer nada e descansar na beira da estrada.

Deve ser questão de tempo andar no sol esperando pelo vento.

Deve ser por conta da fase da lua que tudo fica mais belo no meio da rua.

As bailarinas com suas sapatilhas magicas, o som de um violino ao fundo e eu sorrindo por dentro aqui no meu próprio mundo.

Ouvi segredos que prefiro não dizer, vi cores que não consegui distinguir, não entendi as regras e por isso quebrei algumas.

Você que tem sonhos grandes demais e essa mente inquieta, nem sempre perguntas são necessárias e nem sempre a resposta é certa.

Vivemos um pedaço de cada vez. Na verdade são quebra cabeças que são montados para que o todo seja mostrado.

Nada é tão certo que não esteja errado, nada é tão duro que não seja quebrado, nada é tão vazio que não possa ser preenchido e nada que sobe esta livre da queda, mas o conselho é sempre o mesmo:

Dê valor a tudo que te completa.

Paulo Joaquim (P.J).

Dona Joana não sabia dançar.

2018-11-17T21:36:00.001-02:00

Dona Joana não sabia dançar, mas sabia falar e sorrir bastante.

Andava com dificuldade, mas andava sem a ajuda de bengala e tinha a mente lúcida.

Dona Joana não sabia dançar, mas contou-me que sabia fazer casaquinhos de lã, me falou sobre seus netos e as dúzias de casaquinhos que havia feito para eles.

Dona Joana era menina pobre, precisou cuidar dos irmãos mais novos e por isso não frequentou o Mobral, mas aprendeu a escrever seu próprio nome e ler um pouco. Disse-me que a melhor parte de saber ler e escrever, é não precisar pedir informação sobre qual o ônibus precisava pegar e o melhor de tudo, não precisava mais sujar seus dedos para marcar documentos com digitais, bastava assinar.

Dona Joana sabia assinar, o que ela não sabia era dançar.

Ela sabia lavar, passar, limpar, cozinhar, pintar guardanapos e contar historias.

Dona Joana quando virou moça, tinha vergonha dos rapazes, se achava baixinha demais, feia demais, pobre demais e não sabia dançar.

Nas quermesses do padre Antônio, Joana era convidada especial, ajudava a cuidar das barracas e fazia os melhores doces da quermesse - dizia Padre Antônio.

Dona Joana, ou joaninha para os íntimos, ficava lisonjeada por ser elogiada pelo santo padre que por sinal também tinha nome de santo.

Dona Joana cresceu, mas continuou fazendo roupas de boneca para as meninas, secretamente ela brincava também e imaginava que todas as bonecas formavam um grupo de balé.

O seu primeiro namorado era moço serio trabalhador e tinha até uma bicicleta nova, mas o namoro durou pouco. O rapaz sempre queria fazer coisas com as quais Joaninha não concordava.

Todos se perguntavam, porque Joaninha não queria mais namorar aquele moço tão distinto e trabalhador que ainda por cima tinha uma bicicleta nova?

Dona Joana sabia o que queria, o que ela não sabia era dançar.

Depois de alguns anos sem que ninguém esperasse Dona Joana se casou.

Dona Joana foi feliz, teve filhos, trabalhou, foi mãe e dona de casa, que segundo ela era a segunda profissão mais difícil do mundo.

- Ser dona de casa é a segunda profissão mais difícil do mundo? – Perguntei.

- Sim meu filho - Me responde Dona Joana apoiada em meu braço.

- E qual é a primeira? Perguntei.

- É a das bailarinas meu filho.

- Existem aquelas que fazem rodopios no ar.

- Algumas dançam com rodinhas nos pés, já imaginou meu filho? E elas precisam treinar todo dia, ficam cheias de calos, mas eu acho que calo é igual dificuldade. Todo mundo tem as suas.

Eu apenas meneio a cabeça concordando, afinal não tem como discordar de Dona Joana.

Dona Joana ficou viúva muito cedo, mas não se casou novamente. Dona Joana sabia que existem coisas que não podem ser substituídas, o que Dona Joana não sabia era dançar.

Conheci Dona Joana em um asilo, disse a ela que gostaria de escrever algo sobre sua historia.

Dona Joana me disse encabulada – Mais meu filho, quem é que vai ler essas coisas de uma velha que só sabe assinar o nome e ler o nome do ônibus?

Eu apenas ri com vontade de chorar, As Donas Joanas que existem espalhadas por ai não fazem ideias de como seu jeito simples e despojado faz falta em nossos dias atuais cheios de etiquetas e vazios de sentimentos.

Dei um grande beijo em Dona Joana e me despedi.

Depois de um mês voltei a Ver Dona Joana, e ela me perguntou:

- Já escreveu?

Ao que respondi que não, pois ainda não tivera tempo.

Dona Joana fez um ar sério, coçou a cabeleira branca me olhou nos olhos e perguntou; Você pode escrever que eu gosto de dança?

- Claro - respondi.

- Eu posso escrever o que a Senhora pedir.

- Escreva o que você achar melhor meu filho, eu não entendo nada dessas coisas de escrever, mas não esqueça que eu gosto de dança – Disse Dona Joana com um sorriso envergonhado.

Eu sorri e disse que o que eu gostaria de fazer era uma espécie de homenagem, e ali sentados continuamos a papear.

Ela me falou sobre sua vida, sobre seus filhos que a visitavam cada vez menos e sobre o último casaquinho de lã que havia feito.

Falou sobre sonhos, pessoas, família e é claro sobre dança. Disse-me que seu único arrependimento em vida era não ter aprendido a dançar.

- Eu acho que quando agente é pequeno deviam ensinar agente a dançar, do mesmo jeito que ensinam a não falar palavra feia e obedecer aos pais – Disse Dona Joana. E eu concordei plenamente.

Faz cinco meses que Dona Joana faleceu.

Dona Joana não ouviu esse texto ser lido como prometi, mas li depois em uma sessão especial de leitura só para ela.

Em meio a um mundo cada vez mais separado e hipócrita, encontrar esses pequenos milagres do mundo que nos fazem rir, pensar e entender como o mundo é grande e a vida pequena é um privilegio.

Dona Joana não sabia dançar, mas escreveu seu nome diversas vezes num caderninho para treinar a assinatura.

Dona Joana fez dezenas de casaquinhos, mesmo sem a certeza de que seriam entregues, pois certa vez me disse que o importante era sempre fazer algo.

Dona Joana está feliz e com certeza já aprendeu a dançar.

Dona Joana era uma dessas pessoas fantásticas que agente ama de graça a primeira vista.

Ela sabia tudo sobre sonhos, criar filhos, viver, sorrir nas horas difíceis e contar historias maravilhosas.

O que Dona Joana não sabia era dançar, mas isso foi resolvido. Pois posso vê-la cercada por anjos que lhe ensinam todos os passos, nos intervalos para descanso Dona Joana conta uma de suas historias maravilhosas e os anjos se divertem a valer.

É fundamental conhecer pessoas assim.

É mais fundamental ainda depois de conhecê-las, fazer aulas de dança.

Paulo Joaquim (P.J).

João e Maria.

2018-11-11T02:34:00.002-02:00

João corria pela rua.

Enquanto corria chutava pedras, latas, poças d’água ou qualquer coisa que encontrasse.

O tênis de João tinha buracos.

Sua mãe sempre dizia: João não chute tudo pelo caminho moleque, não vê que assim estraga o tênis!

João apenas sorria, era moleque demais para entender o que significava comprar um tênis novo, mesmo porque, sempre herdava o tênis e ás roupas dos irmãos mais velhos.

João era alegre, era impossível olhar para aquele moleque e não vê-lo sorrindo.

Maria chegou à escola.

O carro era bonito, mas Maria era muito mais.

Seus olhos eram claros, sua pele de uma brancura angelical, seus sapatinhos com um laço de fita estavam impecavelmente limpos, seu vestido parecia feito para bonecas, mas era isso mesmo que Maria era - Uma boneca.

João como sempre estava correndo, ele e meia dúzia de moleques brincavam, seus cabelos estavam desgrenhados e suas roupas sujas.

João havia perdido um dente de leite, mas era um banguela simpático, jogou seu dente no telhado, fez um pedido e foi viver a vida, e que vida!

A vida de João era uma correria. Estudava pela manhã, ajudava o pai na feira, jogava bola, enxia o saco de sua mãe, e para fechar com chave de ouro, brincava de esconde-esconde e pega-pega até sua mãe dizer que era hora do banho e do jantar.

Maria fazia aulas de dança, inglês e tocava piano.

A professora de Maria dizia que a menina era uma dádiva, mas Maria não se sentia assim.

Às vezes Maria gostava de ficar trancada em seu quarto pensando na vida, em alguns momentos seu semblante era triste.

A professora de João conversava com sua mãe na reunião:

- Dona Silvia, precisamos aconselhar o João, ele não se dedica, suas notas estão baixas e ele lê muito mal.

Dona Silvia coçava os cabelos balançava a cabeça e dizia:

- Esse menino não tem jeito não Dona Fessora, é bom menino, mas sempre foi assim. João estava atrasado duas séries.

Maria estava em uma festa. As pessoas eram adultas e Maria tentava se comportar como uma delas. O pai de Maria trabalhava em um banco importante, portanto ia a festas importantes com pessoas importantes, e Maria que não via nada de importante naquilo acompanhava os pais.

João resolveu que iria estudar, pois caso não estudasse iria ser reprovado mais uma vez.

Maria não teve problemas com as provas finais, era uma das primeiras de sua classe e foi aprovada com louvor.

João se preparava para o momento da ceia de natal. Sua mãe lhe pedia paciência, explicava que aquela era uma data importante, falava sobre o menino Jesus, sobre a manjedoura e tudo mais, mas João queria mesmo era abrir seu presente e atacar a comida.

Na pequena casa de João tudo era festa, pessoas que eram parentes ou não, se acomodavam como podiam, afinal a galinhada da Dona Silvia ninguém podia perder.

Dona Silvia estava transbordando de alegria, João fora aprovado, recebeu até elogios de sua professora.

João ainda não sabia, mas seu pai iria lhe fazer uma surpresa.

Quando o relógio marcou meia noite, Dona Silvia pediu silencio e todos começaram a rezar um pai nosso. Logo em seguida o som foi ligado e todos se entregaram a alegria do natal.

O pai de João era feirante, homem simples e humilde, mas de um caráter irrepreensível.

Foi até a pequena árvore de natal, e de lá tirou um pequeno embrulho, olhou para João com lágrimas nos olhos e disse - Filho! Isso é para você.

João não conseguia acreditar no que viu quando desembrulhou o pacote.

Um tênis novinho brilhava bem na sua frente. João pulou no pescoço do pai e lhe beijou durante meia hora, finalmente teria um tênis mais resistente para chutar pedras, latas, poças de lama e etc...

Maria estava sentada ao lado de uma de suas primas, a mesa era grande e a ceia era farta.

Maria ganhou novos vestidos, bonecas, sapatos e ganhou também um lindo caderno de desenho que usaria no próximo ano da escola.

Mas Maria não se sentia bem, estava com um pouco de febre, a babá sempre dizia:

- Essa menina tem uma saúde muito frágil, é preciso tomar cuidado, e nunca tomar friagem.

A diretora queria falar com João, lhe explicou que naquele ano ele estudaria em uma nova sala e com novos amigos, pediu-lhe também que ele repetisse o sucesso do ano anterior e desejou-lhe boa sorte.

João estava atrasado, chegou até a porta e parou, conferiu o numero da sala e viu um monte de gente que não conhecia, a professora olhou para ele e com um sorriso pediu que entrasse.

A professora disse aos demais:

- Pessoal este é o nosso novo amigo João, e este ano ele estudará conosco.

João ficou embaraçado quando todos os olhares se voltaram para ele, buscou com os olhos um lugar vago e sentou-se.

João passou alguns minutos buscando um rosto familiar, mas não encontrou nenhum.

A professora então chamou:

- Maria você poderia ler o texto para a classe?

Maria estava sentada na primeira fileira, levantou-se e foi à frente da classe.

João depois de mil anos não poderá explicar o que sentiu naquele momento.

Meu Deus ele pensou - Como seu olho é claro, como sua pele é branca, como seus sapatos são limpos, e que vestido era aquele? Parecia vestido de boneca!

João não se deixou impressionar apenas pelo sapato, afinal seu tênis também era novinho em folha, pelo menos até encontrarem os primeiros obstáculos pelo caminho.

Durante o intervalo, um acidente tirou o sorriso do rosto de João, Pereba seu melhor amigo sem querem derrubou seu pão com ovo. Maria que assistia a tudo sorriu.

João não estava com tanta fome assim e também estava sem animo para brincadeiras, algo naquela manhã havia mexido com João, e ele não parava de pensar - Que pele branca, que olho claro e o vestido então!

João resolveu que naquele dia não iria brincar, apenas sentou-se em um canto e lá ficou ouvindo os gritos dos amigos que lhe chamavam para a brincadeira.

Quer um pedaço de bolo? - Perguntou Maria.

João se levantou com um pulo - Que olho era aquele pensava João, e o vestido então!

João pegou um naco de bolo e colocou na boca, só depois percebeu que o pedaço era grande demais, ficou com a boca cheia e as bochechas vermelhas enquanto mastigava. Maria apenas sorria.

Você devia estar mesmo com fome - Disse Maria sorrindo.

João sem saber o que dizer, apenas balançava a cabeça e tentava engolir o bolo.

Vamos até o rio depois da aula? - Perguntou João.

Por que quer me levar até o rio? - Perguntou Maria.

Hora você me deu bolo, e eu quero te agradecer - Disse João.

Era o tipo mais estranho de agradecimento que Maria tinha visto, mas aceitou assim mesmo.

Maria aprendeu a nadar no rio com João.

João aprendeu a estudar com Maria.

Maria aprendeu a sorrir com João.

João e Maria fizeram uma trilha de migalhas.

João aprendeu que não devia chutar tudo que encontrava pela frente com Maria.

Eles estão juntos por ai em algum lugar.

Sofreram enfrentaram preconceitos e discriminações, mas resolveram fazer uma trilha de migalhas.

João se formou com a ajuda de Maria.

Maria compôs uma musica em seu piano para João.

João e Maria tiveram filhos, brigaram, desentenderam-se, expuseram todas as suas diferenças. João e Maria tiveram fracassos e sucessos, riram e choraram juntos, passaram por toda sorte de dificuldades, mas fizeram uma trilha de migalhas.

João é um homem melhor a cada dia com a ajuda de Maria.

Maria é uma mulher que encontrou significado nas coisas simples com João.

A profissão deles não importa.

A família rica de Maria tentou, mas não conseguiu seguir a trilha de migalhas.

A família pobre de João preocupava-se que a trilha de migalhas fizessem ambos se perderem ao longo do caminho.

João e Maria fizeram guerra de travesseiros, fizeram economia, assaram um bolo e tomaram banho de mangueira fingindo que era uma cachoeira.

João e Maria não deixaram uma trilha de migalhas para marcar o caminho, afinal eles não estavam perdidos e não pretendiam voltar atrás, apenas descobriram que seu status, seu tênis velho, a cor da sua pele, suas diferenças e tudo o mais precisam virar migalhas.

João segurou a mão de Maria.

Maria segurou a mão de João.

E foi assim, que João e Maria descobriram que é de mãos dadas que fazemos a trajetória dessa estrada que chamamos de vida, pois sem uma mão firme e companheira, a jornada não faz o menor sentindo e todo o resto é apenas migalhas.

Todos concordavam que uma trilha de migalhas era útil, como no conto de João e Maria, pois na vida todos podem se perder ou sair do caminho.

Nosso João e nossa Maria descobriram que é justamente transformando certas coisas em migalhas que a gente se encontra e acha o caminho.

Paulo Joaquim (P.J).

Como escolher Laranjas.

2018-10-29T23:22:00.004-03:00

Um supermercado qualquer, um dia qualquer, porém um dia de chuva que às vezes é meio melancólico, mas propício a um aprendizado inesperado.

Setor de hortifrúti sabe-se lá Deus que horas eram essa informação ficarei devendo, pois minha cabeça não estava para relógios.

Eu apenas escolhia laranjas.

Aproximou-se aquele milagre de Deus, aquilo que acredito ser a comunhão perfeita entre vida vivida e experiência adquirida.

A sua pele sulcada e suas rugas na testa e nos olhos denunciavam algo entre 70 e 80 anos.

Uma moça que estava ao seu lado perguntou – Vó como faço para saber se as laranjas estão boas?

A jovem senhora lhe respondeu – Observe ela, apalpe um pouco, sinta se não esta muito mole, cheire para ver se não tem cheiro de podre, mas não dá para saber se esta doce, porque para saber temos que experimentar.

A moça passou a fazer o que sua avó lhe aconselhou.

Observei com mais atenção.

Ela percebeu e me disse – Precisamos escolher afinal não podemos levar coisas podres para casa, muito menos levar algo que precisaremos jogar fora depois. Depois de dizer essas coisas ela me olhou e abriu um sorriso.

Pude observar melhor suas rugas, seus olhos miúdos e seu sorriso largo.

Em tempos de estética avançada, onde se falar em rugas é quase pecado, onde envelhecer pode dar processo, pude observar aquele sorriso maravilhoso com rugas e tudo mais.

Ela continuou sorrindo, e tenho quase certeza que não falava apenas de laranjas, e mesmo que o tenha feito acredito que seu discurso se aplica a cada coisa e cada decisão de nossas vidas.

Não podemos levar coisas podres para casa.

O que você anda levando para casa?

Quantas vezes compramos a preço de ouro uma vida ou uma situação que vale menos que bananas?

Quantas vezes entendemos de maneira dolorosa que compramos, mas não levamos, ou compramos e precisamos jogar fora?

Eu poderia dizer que ela é uma senhora experiente, poderia dizer que suas rugas merecem respeito.

Poderia inclusive elaborar um belo texto sobre como tratar os idosos, poderia formular uma palestra sobre os direitos dessas pessoas por muitas vezes indefesas, mas...

Mas... A verdade é que indefeso sou eu, pois um simples comentário sobre como averiguar a qualidade das laranjas me pós em alerta, me fez pensar sobre minhas coisas podres, meus amigos podres, as religiões podres, os políticos podres e as coisas que levo para minha casa, mas em uma segunda olhada tenho desejo de joga-las fora.

Indefeso somos nós que não sabemos o valor de uma vida bem vivida, pois quando ela esta chegando ao final tudo que possuímos são as lembranças do que levamos para casa e daquilo que compramos sem averiguar sua qualidade.

Aquele sorriso não merece respeito, mas sim uma reverência.

Não sei seu nome, e provavelmente jamais saberei, mas obrigado por ensinar seu método com as laranjas.

Dizem que apenas uma laranja estragada pode estragar um saco inteiro, sendo assim seu método é extremamente importante.

Acredito que quando a hipocrisia social não se mete a besta em dizer o que espera das pessoas, de seus corpos, de seu comportamento, de seu sucesso ou quando não lhes dizem o que usar o que comer ou como se vestir, até as rugas ficam bonitas.

Sorri de volta para ela com um aceno de cabeça.

Eu acredito que rugas podem significar anos vividos, mas não acredito que experiência se conquiste apenas com idade, pois existe gente com muita idade pouca experiência e rabugice de sobra. Mas quando rugas se misturam a um sorriso franco e sincero, fica fácil entender algumas coisas sobre a vida.

Quando falo sobre a vida, me refiro às rugas, ao sorriso e aos sábios conselhos, pois ninguém chega aos 70, 80, 90 ou 100 com um sorriso daqueles sem ter passado por uma vida bem vivida, bem sofrida, bem escolhida e experimentada.

Ouço conselhos todos os dias, ouço pessoas que fingem possuir certa sapiência que na verdade não passa de achismo, que fazem livre julgamento ou mesmo opinam de maneira livre sobre vidas que não vivem e escolhas que não lhe dizem respeito. Isso realmente me entristece, pois sei que ainda não descobriram que para saber se algo é doce precisamos experimentá- lo, e tenho certeza absoluta, a maioria delas não sabe escolher laranjas.

Paulo Joaquim - (P.J).

As Crônicas do Primeiro Céu — A Visita

2018-10-23T13:29:00.004-03:00

– Eu vou falar uma coisa! — murmurou com o cigarro entre os lábios enquanto enfiava a mão em um dos bolsos do longo casaco preto em busca do isqueiro.

O vento, naquela noite, parecia querer chegar até os ossos e mordia a pele com dentes de gelo. Ao longe, clarões cuspidos pelo céu rasgavam o véu negro do horizonte, enquanto nuvens carregadas lançavam a todos os lados o cheiro de um mundo que está prestes a desabar.

- Anjos e homens não são assim tão diferentes. Sabe? — continuou. — Talvez a maior diferença seja sobre o ponto de vista sob a qual cada raça enxerga Deus.

Seus longos cabelos brincavam desordenados ao comando invisível do sopro noturno.

- Quero dizer, é claro que os anjos sabem de algumas coisas que os homens não sabem. No entanto, todos são criaturas de um mesmo universo, e os anjos, em sua infinita superioridade — como alguns acreditam — cometeram os mesmos erros que homens. Alguns estão até escritos naquele livrinho, como chamam meso? Bíblia, não é? Eles se dividiram, brigaram, fizeram guerra e repudiaram a presença uns dos outros. Eles até caíram na tentação da carne e tomaram para si as filhas dos homens, dando origem a uma nova raça, que chamamos de Nefilins, os “caídos do céu”. Tudo foi registrado pelo profeta.

Ele olhou para o céu.

- Creio que, talvez os homens saibam de coisas que os anjos não saibam. Não é mesmo? Afinal, foi essa raça que Deus resolveu presentear com uma centelha divina, de sua própria essência. Não foi?

“Sortudos desgraçados” pensou, enquanto achava graça de toda aquela situação, afundando seu olhar nas estrelas para além das nuvens tão escuras quanto a noite.

- Talvez, essas duas raças tão diferentes sempre estiveram próximas porque, no fim, uma deve completar a outra, justificando a existência de ambas, lançando assim uma luz sob os mistérios de Deus. Sabe? No entanto, o mundo dos anjos está em guerra desde a criação do homem, e o mundo do homem está em guerra desde que a véu da inocência caiu e eles sentiram o gosto que o poder do conhecimento confere a quem experimente as delicias de um mundo entregue a imperfeição. E tem gente que acha que é tudo por causa de uma maçã. Se fosse tão simples assim!

Ele baixou os olhos novamente, encerrando seu monólogo. Voltou sua atenção para o outro lado da rua, onde um homem por volta dos seus 28 anos acabara de parar em frente a uma casa e procurava, em gestos nervosos, algo no bolso.

- Não sei se consigo ver a lógica dos seus pensamentos, meu irmão — disse a voz de Rafaell, oculta nas sombras.

- Eu preciso de respostas, Rafaell — disse ele, atirando a bituca de cigarro longe — já esperei demais. Estamos em uma guerra sem fim. Quando isso termina?

- Mas vir até aqui? O que espera encontrar? Sabe quais as consequências disso? Um anjo não interage com um humano desde… Sabe, a vinda Dele!

- Eu sei. Mas sinto, em minha essência, que algo deve ser feito. Não sei ainda o que. Mas esse encontro de mundos parece se encaixar em algum propósito ainda oculto pra mim.

- Ainda não vejo sentido nisso Danyell.

- Espero que não me considere com um daqueles que caíram. Eu apenas quero entender o que nosso Pai nos deixou.

- Não vou julgá-lo. Assim como aos homens, Deus presenteou-nos com o livre arbítrio. Fazer escolhas, seja pra homens ou anjos, é assumir responsabilidades.

Danyell ficou calado. O homem que observara do outro lado da rua já havia sacado as chaves do bolso e entrado na casa.

- Só me responda mais uma coisa, Danyell.

- O que?

- Por que ele?

Danyell virou-se para as sombras que ocultavam Rafaell.

- Há algum tempo atrás, quando ele ainda era pequeno, ouvi uma oração certa noite. Era tão franca e pura, que me comovi com as palavras ditas. Ele pedia, no alto de sua inocência infantil, que Deus o ajudasse a encontrar o caminho certo. Ele nunca quis escolher um caminho ou decidir por um caminho. Ele simplesmente pediu ajuda para encontrar o caminho certo, fosse ele qual fosse.

- E você acha que isso pode lhe trazer alguma resposta?

- Ainda não sei, mas pressinto que se houver algo para encontrar, estar junto dele aumentam minhas chances. Por isso, há várias noites tenho me encontrado com ele em seus sonhos, anunciando nosso encontro desta noite.

O silêncio selou por alguns instantes o diálogo dos dois anjos.

- Não posso dizer que aprovo o que está fazendo, Danyell, e tão pouco que compreendo o modo como enxerga a relação entre anjos e homens — sussurrou Rafaell — mas tão pouco posso dizer que está errado. Que Deus esteja com você, e que suas escolhas sejam sábias.

Com essas palavras Rafaell despediu-se e deixou Danyell sozinho. “É chegada à hora” pensou consigo mesmo, encarando a casa. Antes de ousar, porém, dar um passo a frente, fechou os olhos e ponderou uma última vez.

As crônicas do Primeiro Céu – O curandeiro de Deus

2018-10-12T23:56:00.002-03:00

João desceu a rua em meio à neblina da madrugada que parecia brotar das pedras. De sua mão esquerda, pingava um líquido quente e pegajoso, deixando uma trilha escarlate gotejante como registro de sua passagem.

O céu estrelado parecia silencioso e com os olhos fixos no homem. Ele sabia que era observado. Destemido, encarou o firmamento e desafiou, com o olhar, que alguém se manifestasse. Mas ele sabia que nada aconteceria. Os que o observavam – seres alados e feitos de luz – eram covardes para encarar um homem como ele. Um demônio como João era algo que anjos certamente deveriam evitar. Covardes vestidos de pena.

João abriu os olhos na pequena quitinete cheirando a mofo que alugara em um bairro tranquilo da grande Curitiba. Ele permaneceu em silêncio no escuro. Havia dois meses que tentara pedir, ali mesmo, ajuda a Gabriell para seguir em sua missão de encontrar o ponto de equilíbrio perdido entre o mundo dos anjos e o mundo dos homens. Seu fracasso fora declarado na recusa da destemida Estrela da Manhã. O Braço Esquerdo de Deus – como contara certa vez Danyell sobre como Gabriell era chamado entre os anjos – estava cagando e andando para a humanidade. E desde então esse sonho sem começo nem fim atormentava suas noites.

Sangue, dor e ódio.

Nunca se lembrava de como começava, e sempre acordava antes do final. A sensação de vazio que lhe tomava sempre que acordava era esmagadora e sufocante, como se sua alma estivesse sendo mergulhada na lama, deixada aprisionada sem poder morrer, sem poder ver a luz novamente, sem poder sentir o gosto livre da existência. Era um vazio completo, como se fosse tirado da presença da luz, onde as únicas coisas que existiam eram sua consciência e a escuridão.

João mexeu-se na cama e o estalar do colchão velho de molas acariciou o silêncio. Esticou a mão por sobre a escrivaninha ao lado da cama e apanhou o relógio. Era pouco mais das 3h15 da manhã. “A hora do diabo”, pensou consigo mesmo.

Sabia que ali começava o longo caminho daquele dia. Era inútil tentar voltar a dormir. Sua mente, incendiada com as imagens do sonho, não pararia de tentar entender o significado simbólico daquilo. Durante seu tempo com Danyell, o anjo havia lhe ensinado que sonhos são mensagens de sua alma, que mergulha na criação durante a noite. Quando um sonho se repete por muitas vezes, é sinal de que uma atenção especial deve ser dada a esta mensagem. No entanto, não era qualquer um que podia interpretar essas mensagens. Tudo no sonho era importante para a composição de uma explicação: cheiros, sentimentos, dor, êxtase, frases, objetos, caminhos, sensações, etc. Sem um desses itens, a mensagem poderia ser distorcida ou não ter o menor sentido.

“Você poderia me dizer que porcaria é essa, Danyell”.

João preparava-se para levantar, pensando em fazer um café, quando se deu conta de algo. Com a luz apagada, não podia ver as paredes da quitinete, mas sabia que não estavam longe. Com exceção da parede onde a cama ficava encostada, as outras três estavam a menos de quatro metros de distância dele, porém, a escuridão fazia com que perdesse a noção de espaço. E de algum ponto daquele infinito enganoso, ele sentiu que as sombras tinham olhos incisivos que, assim como no sonho, estavam cravados em seus movimentos.

Depois de um tempo caçando demônios e falando com anjos, você consegue desenvolver algumas habilidades importantes para manter sua cabeça presa ao pescoço, e perceber quando alguma coisa ou alguém lhe espreita é uma técnica muito útil e valiosa. No entanto, algo que muitas vezes havia ajudado a evitar situações de perigo, agora soava muito como uma trágica sentença. Como poderia se livrar de um inimigo que não conseguia ver, em um local tão pequeno como aquele? Certamente, quem ou o que quer que seja que estivesse ali conseguia vê-lo perfeitamente, e em um piscar de olhos, poderia ter seu coração arrancado do peito sem nem ao menos saber quem fora o seu algoz.

Havia uma pequena chance de se salvar, muito embora remota. Ao redor de sua cama havia realizado um ritual ensinado por Danyell. Era uma forma de proteção contra demônios. No entanto, se o visitante havia conseguido passar pelas outras proteções que João fizera nos locais de acesso ao interior da quitinete, provavelmente seu Álamo também seria facilmente transpassado.

Tenso e ainda pensando no que poderia fazer, João deslizou da forma mais silenciosa que pôde a mão para baixo do travesseiro e segurou firme o cabo do punhal forjado com gotas de sangue de anjos. Talvez tivesse tempo de desferir um golpe certeiro antes de ser despedaçado como um pedaço de couro velho.

– Noite ruim? – ouviu uma voz grossa e calma vindo de um canto oculto do quarto.

João não respondeu. Procurou manter a calma, e chegou a surpreender-se com a forma que conseguia controlar seus impulsos, mantendo a respiração regular, os ouvidos atentos e o coração no compasso natural. Sua mão apertava com força o punho da faca maldita.

– Sabe que não teria chances, não é? – voltou a dizer a voz.

Alguns segundos, amordaçados pelo silêncio, arranharam no escuro a mente de João, antes dele perceber que algo se mexia no quarto. Ainda deitado, contraiu todos os músculos do corpo esperando o pior. Temeu um ataque inicial nas pernas, onde sua defesa seria mais baixa. Porém, ao invés de receber um contato físico, como esperava, algo explodiu em seus olhos, cegando-o por instantes.

Aos poucos, foi se acostumando com a luz branca e pôde visualizar um homem corpulento, alto, de cabelos lisos até os ombros, usando um grande casaco preto até os calcanhares, parado, com a mão sob o interruptor da luz olhando para João.

– Meu nome é Rafaell – disse, sem cerimônias, encarando João com olhos tão negros quanto um fosso.

– Eu sou João! – disse, com o punhal em riste.

– João, o amigo dos anjos! Sei quem você é!

– E você é aquele a quem chamam de “O Curandeiro de Deus”. Não sou amigo de anjo nenhum. Fui amigo de um único anjo. O único que valeu a pena.

– E quantos anjos conheceu para ter essa conclusão?

– O suficiente para saber que não apreciam muito a minha raça, embora mantenham um respeito esnobe.

Rafaell abriu um sorriso, revelando dentes estranhamente grandes e desproporcionais para sua boca.

– Você fala como Danyell um dia falou – respondeu com voz de trovão. – Mas você não é nem a sombra de Danyell.

– Sua língua deveria queimar por pronunciar o nome dele de forma tão insolente.

Rafaell tinha de admitir, o homem possuía coragem. Talvez não tivesse noção de quais horrores poderiam cair sobre ele ao insultar de forma tão desrespeitosa um anjo. Mas Danyell havia visto algo nele e Rafaell amava seu irmão mais do que tudo na existência.

– Gabriell não quis ajudá-lo, afinal! – falou o anjo.

– Quer dizer que a fofoca já espalhou?

A insolência do homem divertia Rafaell.

– Quero dizer que há outros meios de conseguir a ajuda de que precisa.

João não respondeu de imediato. Conheceu alguns anjos durante o tempo em que permaneceu ao lado de Danyell. Em geral, eram muito distantes, não demonstravam a menor empatia pelos humanos ou pela causa pela qual lutavam. A maioria acreditava que o humano era a falha da criação e a fonte da desordem existente. Um erro que Deus não se permitia assumir e corrigir. Então, no momento onde as coisas pareciam mais escuras e João sentia seu propósito desaparecer, Rafaell aparecia lhe oferecendo ajuda. Muito fácil!

– E você está disposto a me dizer quais são esses meios? – falou João.

– É possível!

João endireitou-se na cama, empurrando os cobertores para o lado.

– Mas não faria isso de forma gratuita, não é?

O rapaz não era inocente. Danyell havia lhe ensinado algo, afinal. Mas ainda assim, ele não enxergava o essencial para além da atual situação ao qual se encontrava, e isso podia ser definitivamente, seu fim.

– Não de graça! – disse o anjo dentuço.

– E quantas vidas de escravidão isso me custaria?

– Nada. Eu lhe pediria apenas uma coisa. Cumpra sua obrigação até o fim. Custe o que custar, não desista sob hipótese nenhuma.

João achou graça no pedido do homem.

– Se eu não desisti até agora – disse, pensando no dia em que Danyell morrera – não será agora que o farei.

– Você ainda não viu nada, garoto – devolveu Rafaell, com a voz ressoando por toda a minúscula quitinete. – Seu maior choque até agora foi se deparar com a morte. A morte de um companheiro querido. Mas entenda, sob muitas óticas, a morte também é um anjo. Ela virá para todos, mais cedo ou mais tarde, neste mundo escravo do tempo, ou no meu mundo, mergulhado na eternidade, todos nós sentiremos o aroma de flores de seu bater de asas. O que você poderá, e provavelmente encontrará neste caminho, fará com que a morte seja comparada a um doce sonho. Agora, prometa-me! Cumprirá sua jornada até o final, custe o que custar?

João não tinha a mínima simpatia por anjos. Diziam que eram feitos de luz e que lutavam a causa de Deus, mas desprezavam a raça humana, da mesma forma que um demônio, com a única diferença de serem incapazes de tocá-los, não sem serem retirados da presença da luz de Deus, que emanava dos sete céus divinos. Por isso João divertia-se os provocando. Não os temia, exceto quando falavam das coisas horríveis que poderiam existir nesse mundo. Sempre via uma sombra sob seus olhares quando mencionavam o que poderia estar no caminho de um homem que se mete na briga de demônios e anjos, atiçando outras criaturas para esta guerra sem fim. Muitas e muitas vezes ele pensou em sair desse caminho. Desaparecer. Voltar para sua vida antiga de escritórios, rotina e vazio. Mas ele havia visto coisas demais, e o elo que criara com Danyell fazia isso tudo parecer mais aterrorizante que qualquer criatura vinda das profundezas de uma criação desconhecida.

– Você tem minha palavra! – disse.

Rafaell tentou penetrar nos olhos de João, mas não conseguiu ler seu coração. Era, sem dúvidas, um homem incomum.

– Você deve sair deste lugar imediatamente – disse-lhe Rafaell. – Não é mais seguro. Você foi rastreado.

João se sobressaltou.

– Tranquilize-se. Não sofrerá ataques essa noite, mas creio que será logo. Se puder, amanhã, abandone esse lugar.

– E para onde devo ir?

– Mude de ares. Conheça um lugar diferente e deixe que minha inspiração lhe guie. Vá o quanto antes, se possível amanhã, para o país que você conhece como Argentina. Lá, deverá procurar pelos homens que cultuam o Sol como pai e a Lua como mãe.

– Argentina? – perguntou tomado pela incredulidade. – Por que para Argentina?

– Porque é lá que estão aqueles que podem lhe dar alguma esperança para seguir seu caminho. É para onde Danyell iria se ainda estivesse aqui.

João não conseguiu pensar de forma lógica. Nem espanhol sabia falar. E nunca quis falar com Rafaell. Por que confiaria nele agora?

– Por que está me ajudando?

– Meus motivos não lhe dizem respeito.

– Simpático como um anjo! – resmungou João.

– Entenda, um grande irmão meu morreu ao seu lado, por uma causa que eu fui covarde o bastante para não compartilhar em minha crença – disse, com sincero pesar. – Não faço isso por você. Faço por ele.

– Argentina então! – disse João. – Onde?

– Siga os bons ares – disse Rafaell.

Algo tocou próximo aos ouvidos de João. Uma melodia irritantemente estridente e insistente como um apito.

Rafaell mostrou mais uma vez os dentes desproporcionais em um sorriso de cumplicidade enquanto todo o cenário à sua volta pareceu derreter. Por alguns instantes, João parecia ser apenas um pensamento flutuando no escuro, em companhia do insistente apito que parecia chamá-lo de volta a um mundo diferente. Aos poucos, ele despertou em sua cama, com o alarme de seu celular apitando, anunciando que eram 7h45. Ao lado do aparelho, uma pena azul escura com desenhos misteriosos exalava um suave aroma de alfazema.

– Exibido! – disse, sentando-se na cama e lembrando-se de cada palavra que dissera o anjo.

“Argentina então? Filhos da Lua e do Sol?”.

Algumas verdades sobre algumas mentiras que te contaram.

2018-08-12T17:26:00.000-03:00

Homens choram. Pasmem mais isso é verdade, eles apenas não assumem isso e fingem possuir o elixir que os tornam inatingíveis.

Todos, quando observam uma amarelinha desenhada na rua, acordam dentro de si o desejo de sair pulando do inferno para o céu e voltar a ser criança. Não fazemos isso porque nos disseram que somos adultos sérios e responsáveis, é por isso que o numero de amarelinhas desaparece a cada ano.

Acredite perto de você nesse exato momento existe alguém que precisa desesperadamente de um abraço, mas ele (a) não irá pedir, pois nos disseram que isso é sinônimo de fraqueza e carência.

Perguntaram-nos o que seriamos quando crescêssemos, e por algum motivo por vezes parece que os planos não deram certo.

A eminencia das segundas feiras cheias de afazeres, o desejo insaciável pelas 18:00 horas do fim do expediente marcam nosso ritmo.

Talvez seja por isso que nos irritamos quando crianças aparecem com seus sonhos infantis e seus planetas cheios de cores.

Será que essa bendita criança não percebe que o mundo é duro? Que ganhar dinheiro é um desafio constante e inadiável?

Será que esses sonhos infantis não percebem que um dia esbarrarão num muro de concreto duro, difícil de escalar e com guardas vigiando a fronteira do outro lado?

Será que crianças pequenas com sonhos grandes não percebem que nos tiram do sério?

Tiram-nos do sério justamente porque esse foi nosso sonho um dia...

... Um dia de sol qualquer.

Um dia em que confiávamos mais.

Um dia onde o cumulo da enganação era cuspir na mão para bater figurinhas.

Um dia onde cores não existiam, pois ele (a) era apenas meu amigo.

Um dia onde religiosidade não significava nada, pois papai do céu era um conceito geral e não uma ideologia sectária.

Dividir um lanche era mais importante do que dividir fronteiras.

A disputa era para saber quem deixaria primeiro de fazer xixi na cama, finalizada a disputa, era hora de brincar e sorrir por qualquer bobagem.

Todos possuem seus momentos de introspecção e solidão, o momento do espelho onde você se encontra consigo mesmo, mas nos disseram que isso pode ser sinal de loucura. Viver é um negócio pra gente descolada, sagaz e que caminha sem olhar para trás.

Disseram que o mundo adulto era feito de escolhas e certezas.

Conquistas e crescimento.

Responsabilidades e decisões.

Mas como acreditar nisso se a paz só vem com um olhar para aquela criança que acha uma bola colorida à descoberta mais importante da história?

Como viver isso se a maior conquista e desejo de uma criança num momento de frustação é o pedido de um colo e um abraço?

Esses pestinhas nem mesmo precisam de antidepressivos, basta apenas lhes fazer cocegas e lhes dizer que tudo ficará bem.

Como viver de certezas, se as criaturas mais puras desse planeta vivem num mar de dúvidas?

Disseram que você deveria saber qual é sua turma, mas lembre-se que na sua infância, sua turma era qualquer garoto com uma bola, qualquer menina que desejasse apostar corrida, qualquer igual que possuísse as mesmas convicções e inocência que você.

Verdades e mentiras a parte, se puder, volte a ser criança!

Elas são mais confiáveis e conhecem o caminho do sucesso, que basicamente é um biscoito molhado no leite, bons amigos, um desenho animado, colo e carinho de mãe e um pai que tenha sérios problemas mentais e brinque com você das coisas mais loucas.

Se em meio a tudo isso rolar aquele cochilinho da tarde, ai o mundo fica perfeito.

P. J.

Já pagou seu boleto hoje?

2018-01-25T20:45:00.001-02:00

Há 26 dias havia certa expectativa sobre coisas novas ano novo, vida nova e essas coisas sobre as quais gostamos de idealizar.

O problema é que os dias passam o mês esta quase no fim, e nossa maior certeza são os boletos. Sim os boletos. Essas coisinhas infames com códigos de barras e data de vencimento.

Eles te surpreendem pulando da caixa de correio ou quando você abre a porta de casa, e vê que eles foram jogados ali debaixo da porta para te dar as boas vindas ao chegar.

A lista é enorme. Água, luz, condomínio, cartões de credito, aluguel, plano funerário, carro e por ai vai.

O único bom e sábio conselho é: Pague seus boletos. O não pagamento pode te deixar sem serviços básicos e na lista negra de proteção ao credito, e nunca se esqueça dos boletos invisíveis, pois esses são com certeza os mais urgentes.

Explico: Boletos invisíveis são aqueles que não chegam que não avisam sobre data de vencimento, mas podem acabar com seu dia ou mesmo destruir sua vida.

Imagine se você recebesse um boleto te dizendo que você deveria dedicar 2 horas por dia brincando com seu filho (a)?

Ou aquele boleto que diz que uma caminhada pode te ajudar com a saúde, e comer qualquer porcaria o tempo todo pode adiar seus dias por aqui?

Um boleto deixando claro que a atenção que você dá a seu aparelho telefônico é uma atenção roubada de seu marido ou esposa, de seu namorado ou namorada.

Um boleto que te lembrasse de que estar com alguém requer atenção, cuidados e confraternização?

Um boleto que te cobrasse sobre estar em casa totalmente de corpo e alma, e que te proibisse de entrar nela cada vez que seus problemas do trabalho ou do mundo lá fora viessem enroscados nas suas costas?

Um boleto que te cobrasse um afago no teu bicho de estimação, um bom dia para o porteiro, para a pessoa que limpa sua rua e recolhe o lixo. Um boleto para te cobrar do muito obrigado, por favor, pode passar e deixa que eu ajudo?

Um boleto que te obrigasse a abrir uma garrafa de vinho e cozinhar em casa pelo menos uma vez por semana?

Um boleto que te cobrasse a leitura de um bom livro e vencesse imediatamente caso você descuidasse de seu aprendizado e evolução continua?

Um boleto que te cobrasse mais conversa e menos gritos? Que te cobrasse mais postura e menos opiniões?

Um boleto que te cobrasse exemplos e não conselhos?

Nem os mais entendidos sobre bolas de cristal e técnicas adivinhatórias podem-te dizer como será seu ano, mas uma coisa é certa e definitiva, os boletos sempre chegam. Chegam por correio, chegam por e-mail, chegam por cobradores e chegam pela vida.

Os conselhos estão por toda parte. Alguns querem que você vença outros que você desista e existem ainda aqueles que torcem contra, mas o único e verdadeiro conselho que vale a pena seguir é este: Pague seus boletos. Pague os visíveis e os invisíveis.

Pague os que possuem código de barras gigantesco e aqueles que de tão imperceptíveis deixamos acumular numa mesa de sentimentos de rancor, dor, solidão, descrença e confusão.

O não pagamento de boletos pode cortar sua água, mas também podem cortar seu coração.

Podem negativar seu nome, mas podem também negativar sua honra e dignidade.

Podem cortar sua luz ou apagar sua luz.

Podem te fazer perder sua moradia de tijolos, mas podem também te fazer perder aquilo que você chama de lar.

Deseje o que quiser para esse ano, sonhe, faça planos, prometa algo se quiser, embora isso não seja aconselhável, mas acima de tudo! Pague seus boletos.

P.J.

Lava Jato no olho dos outros é refresco

2017-11-17T00:13:00.000-02:00

Dia desses, pego uma corrida longa de táxi para o aeroporto de Curitiba. O taxista, desses bem-intencionados e todo simpático puxa conversa o tempo todo, perguntando minha opinião sobre assuntos que iam desde a tabela de classificação do Campeonato Brasileiro até a fome no continente africano.

- Mas a política no Brasil que está feia né? – Disse ele a certa altura, interrompendo no meio uma frase minha sobre o coringão.

- Está. Está feia pra caramba. Estamos no meio de uma crise...

- Esses políticos não prestam mesmo. Só querem saber de se aproveitar do povo. Ainda bem que inventaram essa Lava Jato.

- Inventaram?

- É. Esse Moro! Sabe, ele vai salvar o país. Você não acha?

- Acho que é um pouco mais complicado... Viu, aqui não é contramão?

- Só um pedacinho. Mas o Moro? Sabe, parece ser sério esse Juiz.

- Também acho. Ele atua dentro das regras e... Não estava fechado o sinal ali?

- Fechou, mas eu já estava embalado. Não dá nada não. Mas então, eu quero ver todos esses políticos presos, cara. Vai ser lindo, esse pessoal que não respeita nada.

- É, É. Viu, aqui nessa avenida não é só sessenta quilômetros por hora?

- Relaxa eu sempre ando a cem por aqui e nunca deu nada. Se ele se candidatasse a presidente eu votava nele. Ia endireitar o país. Você votaria também?

- Não sei, ele é um bom juiz. Mas para ser presidente precisa...

- Merda, olha a fila que ta aqui! Esses motoristas são muito lerdos. Vou cortar por fora.

- Mas você vai entrar na contramão e atravessar quem já estava na fila, não vai?

- Dá nada não, no trânsito tem que ser esperto. Mas então, o Moro. É Sérgio o primeiro nome dele, não é? Quero ver ele prender todo mundo. O Lula, a Dilma, o Temer, o Aécio... Tem que fechar todo mundo. Quebrou a lei, tem que ir preso.

- As regras são para todos, não é?

- Sim. Tem que seguir as regras. Se existe regra, tem que ser obedecida, porra. Lei é lei. O povo tem que parar de sofrer.

- Entendo. Olha, aqui é a faixa de pedestres. Vixe, você parou em cima!

- Dá nada não, aqui não é lugar de colocarem acesso pra pedestre. Só atrapalha o trânsito esse sinal aqui.

-Hum.

Fizemos o resto do trajeto em silêncio, pois aparentemente o motorista engatou uma conversa animada com outra pessoa, por mensagem via Whatsapp.

- Qual a companhia, doutor? - Perguntou chegando diante das portas de acesso ao saguão do aeroporto.

- Não sou doutor não. É aquela que tem nome de cor.

- Ah, beleza! Olha, não tem onde parar. Vou ficar em fila dupla aqui mesmo, não dá nada não.

- Não vai atrapalhar o trânsito?

- Os outros que esperem!

Pago o homem pela corrida e vou para a parte traseira do carro pegar minha bagagem. Em segurança na calçada, vejo o táxi se afastar, ostentando no para-choque um adesivo com os dizeres “Lava Jato. Eu apoio”.

Respeito é bom e os defeitos agradecem.

2017-09-25T10:23:00.002-03:00

Antes da leitura, uma pequena pesquisa social.

Você não sabia dividir brinquedos?

Você tinha ciúmes de seus irmãos e irmãs mais novos?

Você se apaixonou perdidamente pela sua professora ou professor na 5° série?

Você amarrou uma toalha no pescoço, e fingiu que ela era uma capa e você um super-herói?

Você dormiu numa beliche e forrou a lateral imaginando que estava em uma cabana?

Você golpeou as plantas de sua mãe com um cabo de vassoura, enquanto fingia usar uma espada mágica que destruía monstros?

Você gastou tempo e uma pequena fortuna com álbuns de figurinhas que nunca ficaram completos?

Você achou que sabia tudo aos 16 anos, e resolveu desafiar seus pais e o mundo?

Você mentiu para namorar as escondidas?

Você deu importância a coisas que na verdade não tinham importância alguma?

Caso tenha respondido sim para a maioria das perguntas ou todas elas, acredite você é normal.

Pelo menos normal dentro dos padrões exigidos e pregados pela sociedade.

Normal de uma forma que talvez estejamos aprendendo a não sê-lo.

Normal de um jeito que só pode ser quem tem defeitos e comete pecados. Não falo de pecados capitais e muito menos de pecados que precisem de absolvição.

Falo de pecadilhos e defeitos que constroem aquilo que somos.

Existe em nossa cultura certa sede de padrões, cartilhas e passos para tudo e todos.

Existe um tamanho de bunda ideal, um tamanho de peito aceitável e corpos que precisam encaixar-se em certos moldes, de preferência com uma barriga tanquinho, e, é claro existe a busca pelo sucesso, seja lá qual for a sua denominação de sucesso.

Existem lugares frequentados por gente “Bonita”.

O Chá Detox da moda e a moda do supérfluo.

Em algum lugar da caminhada esquecemos o quanto é maravilhoso ser único, esquecemos que temos um jeito próprio de fazer as coisas e até mesmo de fazê-las de maneira errada.

Somos frutos de uma evolução que leva tempo.

Do primeiro choro até o túmulo uma quantidade absurda de erros, defeitos, tropeços e escolhas fracassadas é o que realmente deixará de ser esboço para torna-se aquilo que chamamos de vida.

Essa coisa de vida pronta, receitas prontas e passo a passo que leva todos ao mesmo lugar ou as mesmas conquistas é a maior estupidez de nosso século.

Eu gosto de saber que Einstein não era nenhum gênio na escola.

Que Lincoln não era um advogado brilhante.

Que a família Armstrong partiu da Escócia condenada à morte pela forca, mas foi Neil Armstrong que rumando em caravelas com destino a América dos sonhos livres embarcou em outra caravela, e em 20 de julho de 1969 foi o primeiro homem a pisar na lua.

Um sujeito que fora expulso da pensão onde morava, e viu-se forçado a morar no escritório onde trabalhava tinha como companhia apenas os ratos que eram atraídos por restos de comida, porém foi com seu pensamento criativo, observador e obstinado que ele deu vida ao rato mais famoso do mundo, sua criação chamava-se Mickey Mouse e seu criador era Walt Disney.

Os homens que criaram, escreveram os rumos da história, pintaram, descobriram e inventaram eram sábios e visionários a sua maneira, porém quando o assunto era futuro e fracasso eles sabiam o mesmo que eu e você, ou seja, nada.

Pedir uma opinião a terceiros é encontrar uma fila de profetas receosos sobre o que encontrarão na próxima esquina, mas sabedores da receita da vida pronta e dos conselhos sobre como vivê-la.

Existem debates em aberto sobre a sexualidade, sobre a cor da pele de cada um.

Existem verdadeiras guerras travadas entre direita e esquerda, discursões sobre o aborto e religiões.

Existem debates acirrados que acontecem atrás de uma tela de computador, e existe a comunicação olho no olho que morre a cada dia.

Homofobia, Neonazismo, Gordofobia, Amazônia, Estado Islâmico, Guerra da Síria, Refugiados, Muros entre Fronteiras e Testes Massivos de Misseis.

Falta falar sobre individualidade.

Falta debater a liberdade, mas não a liberdade bonita escrita num papel e impraticada na vida real.

Falta falar sobre valores que nos definem com pecados e diferenças, mas não como manada ou gado que precisa viver no mesmo pasto e comer a mesma ração.

Falta debater a beleza de ser o que se é.

Falta debater se tanto debate é abertura de mente ou fechamento de espirito.

Falta perguntar se seu discurso é baseado em liberdade ou na necessidade de que todos aceitem suas verdades e valores.

Falta entender se o debate será de mentes livres ou de cérebros cristalizados.

Falta falar sobre Deus, pois se ele criou todos á sua imagem e semelhança, teria ele usado uma forma?

P. J.

A Metamorfose

2017-06-25T01:37:00.000-03:00

Da série "só tem louco me ligando", numa manhã de sábado qualquer, eu estava trabalhando em uma ideia empolgante, quando o celular tocou. Nunca olho no identificador, acho mais interessante, em tempos de WhatsApp, saber quem está falando depois do primeiro "alô".

- Senhor Lucas? - disse a voz de uma mulher quase que gritada na minha orelha.

- É o telefone dele! - (eu sei que às vezes eu também não facilito).

- Estou ligando para falar do texto que o senhor encaminhou para a publicação XYZ.

- Legal! Você leu?

- Eu não, mas eu gostaria de lhe pedir algumas mudanças no terceiro e no quinto parágrafo.

- Mas você não leu?

- Não li.

Silêncio.

- E qual é a alteração que eu tenho que fazer?

- O terceiro e o quinto parágrafo.

- Claro. Sim! Mas qual é a alteração? É uma palavra específica, uma frase, o que incomodou no texto?

- Então senhor Lucas, a alteração tem que ser feita nessas partes que eu estou lhe passando. Preciso para hoje à tarde, ok?

- Mas moça, eu preciso que você me diga o que alterar.

- Não é evidente? Os trechos não agradaram.

- Mas você leu?

- Não. Eu não leio os textos da publicação.

- Ok, então é só eu alterar e reencaminhar o texto?

- Isso. Tem que ser pra hoje, até o final da tarde.

O relógio digital sob minha mesa de trabalho marcava 10h05. Fechei a ideia empolgante e me coloquei a trabalhar nos parágrafo que mereciam o ajuste.

"Mas ela nem leu, cacete!".

Revi cada palavra. Mudei o conceito dos assuntos abordados em cada uma das passagens. Cortei advérbios, encurtei frases, simplifiquei a linguagem e mudei mais uma coisinha aqui e outra ali. Perto do meio dia, mandei o texto com as alterações pedidas para o e-mail indicado.

Por volta das três, o telefone toca novamente.

- Senhor Lucas?

- É o telefone dele!

- Aqui é o Antunes. Estou ligando para falar do seu texto enviado para a publicação XYZ.

- A sim, recebeu as alterações que eu mandei?

- Sim, recebemos. Mas eu estou te ligando para falar sobre o parágrafo inicial. Precisa alterar.

- Mas eu já alterei o terceiro e o quinto parágrafo como me pediram.

- Ok senhor, mas eu estou falando do primeiro. Precisa mudar.

- Você leu o texto?

- Li o primeiro parágrafo até agora. É ele que eu preciso que o senhor altere.

- E qual e a mudança que você quer?

- Não sei. Eu não gostei. Mude para algo que seja mais agradável, por favor.

- Mas isso é muito relativo. Me dê uma indicação mais precisa do que deve ser alterado.

- O primeiro paragrafo tem que mudar. Eu preciso dele alterado até o final da tarde de hoje, ok?

- Tá bom, mas só que... Alô? Alô?

Perto das quatro horas, começo a reescrever. Mudo a introdução inteira do texto e mando para o e-mail indicado. Às cinco horas, eu atendo o telefone pela terceira vez.

- Senhor Lucas?

- É o telefone dele!

- Aqui é o Flávio da publicação XYZ. Estou entrando em contato para falar do seu texto. O parágrafo quatro e a conclusão não estão de acordo, esteticamente e em estilo de linguagem, com restante do texto. O senhor poderia verificar?

- Amigo, eu alterei o texto duas vezes já a pedido de vocês. Você chegou a ler?

- Ah não, eu não li senhor, eu só sigo ordens.

- Ok, mas por que vocês não passam todas as alterações de uma só vez?

- Senhor, eu estou lhe passando agora. Precisa ser refeito os dois parágrafos que citei.

- A estética e o estilo?

- Sim, exatamente! E eu preciso do texto ajustado até às seis horas?

- Meu Deus do Céu, cara! Tem menos de uma hora, me dá mais prazo!

Suspiro alto do outro lado da linha.

- Posso aguardar até as sete. Ajuda?

- Acho que sim. Vou trabalhar nas alterações imediatamente.

Faltando dez minutos para o final do prazo, anexo o texto ao e-mail e clico em enviar.

"Acho que agora fechou".

Exatamente às sete horas, o telefone toca.

- Senhor Lucas?

- Fala!

- Aqui é o Antônio, da publicação XYZ. Estou ligando para falar do seu texto. Infelizmente ele não se adequa a nossa proposta e por conta do prazo já avançado, teremos de descartá-lo.

- Como assim, você ficou maluco? Eu fiz todas as adequações que vocês pediram.

- Sim, mas o tema do seu material está errado. Você escreveu um texto sobre o a cultura contemporânea e suas implicações sociais, e nós queríamos um texto sobre as fases da Lua e sua influência sobre a civilização egípcia.

- Mas como assim? O pedido para a publicação, que vocês criaram e me enviaram especificava que o tema era a cultura contemporânea e suas implicações sociais. Vocês não podem mudar assim, sem avisar.

- Senhor, nós avisamos três vezes que precisava mudar. Você não se adequou, não cumpriu o prazo estabelecido. Desculpe, mas não tem do que reclamar!

- Mas vocês nunca disseram... Nunca avisara... Vocês nem sabiam o que deveria ser mudado!

- Senhor, desculpe, mas não há nada a ser feito. Da próxima vez tente cumprir o prazo estabelecido e com o tema adequado, ou então passe o texto para outro escritor fazê-lo. Talvez saia mais dentro do que precisamos.

A linha muda no final do dia, eu juro, gargalhava na minha cara.

*o nome da publicação, obviamente, foi alterado para evitar qualquer problema.

Desistir é Para os Fortes

2017-06-02T20:33:00.002-03:00

Pode ser que uma terceira guerra mundial seja deflagrada por se falar em desistência num mundo cada vez mais competitivo e cheio de certezas vendidas a granel.
Desistir do que? Desistir para que? Desistir porque?
No mundo do imediatismo temos 5 passos para o sucesso, temos formulas para emagrecer. Toda loja feminina acredita ou impõe que toda mulher vista 38, todo homem sabe do compromisso inadiável em transformar sua barriga num tanquinho e toda criança aprende a ser capitalista nas gondolas de supermercados, e cada comercial feito especialmente para elas é uma espécie de curso de aperfeiçoamento em como constranger pais e mães a lhe darem presentes de atenção, carinhos tecnológicos e afagos de brinquedos que acompanham um lanche. (Ou talvez seja o lanche que acompanhe o brinquedo).
Caso você ouse desistir de andar com a manada será inevitavelmente um fracasso, será aquele que não deu conta e que não aguentou o tranco da vida.
Aquele seu relacionamento abusivo no qual sempre existe alguém louco por amor, desde que viver esse amor seja suprir suas próprias necessidades pode durar anos de reclamações, frustrações e decepções.
Aqueles 15 anos no trabalho que você odeia, aqueles 4 anos de uma faculdade que você jogou fora, pois jamais se vê trabalhando naquilo ou até mesmo o bom e velho habito de acreditar que coisas que se repetem e patinam como carro com pneus carecas numa poça de lama possuem algum significado místico.
Na vida o que patina e se repete é algo que precisa de mudança de atitude, de posicionamento ou desistência.
Desista dos debates acalorados, eles não te movimentam, não agregam e nunca criarão frutos positivos.
Desista de relacionamentos abusivos ou que desejam moldar a sua sagrada forma a imagem e semelhança de outrem.
Desista de qualquer coisa que não o faça minimamente feliz.
Desista de brigar com a vida, ela sempre ganha de lavada.
Desista de tentar convencer, por vezes no meio de uma madrugada insone quando nossos bichos saem de debaixo da cama não convencemos nem a nós mesmos.
Desista de tentar ser gente boa, isso não dá pra disfarçar por muito tempo.
Desista de qualquer sonho no qual o roteiro não tenha sua coparticipação.
Desista de entender e concertar sua família. A origem etimológica dessa palavra gera conflito até hoje, alguns defendem seu surgimento da palavra em latim – "Fames" (Fome), já outras da palavra "Famulus" (Servente), que seriam na verdade um conjunto de escravos que um senhor possuía sob seu teto. Quando o assunto é família até a história fica torta.
É claro que tudo isso pode ficar lindo num texto, mas extremamente difícil na vida prática, mas acredite a parte prática da vida é construída por nós, a vida de prática tem muito pouco. A vida é cheia de mistérios a serem desvendados, como por exemplo porque na gaveta de meias sempre falta um par? Porque pararam de vender aquele pirulito de doce de leite do zorro? Porque você pode dar uma palestra sobre tudo, e ao lado de uma pessoa que você acha interessante seu parco português engasga? Porque o homem é o único animal que cora?
Os porquês desses mistérios encheriam dezenas de pagina.
As certezas estão cada vez mais cambiáveis, os planos infalíveis estão sempre insistindo em não serem afinal tão infalíveis assim.
Desista meu caro, desista minha cara. Recomece, lave tudo com bom humor ou lágrimas, sofra o tempo que for necessário, purgue de dentro para fora e aperfeiçoe o voo.
Mas lembre-se de poucas, mas sinceras verdades.
01 - Aquelas balas que parecem um dadinho de amendoim são deliciosas.
02 – A politica jamais poderá melhorar se não formos seres mais políticos e menos partidários.
03 - Religiões não funcionam se você não possuir religiosidade.
04 - Não importa quantas vezes você leia esse texto, ele pode simplesmente não fazer o menor sentido pra você, e acredite, esta tudo bem.
05 – Por último e não menos importante, quando pensar em desistir repense, pese os prós e os contras, mas caso essa seja a alternativa restante liberte-se, desista e recomece sem um pingo de pudor, vergonha ou duvida.
Para vislumbrar melhor o mundo, por vezes o melhor a se fazer é olha-lo do planeta que orbita dentro de você.

P. J.

Escritor Publicado

2017-04-29T22:24:00.000-03:00

Acho que os diálogos mais estranhos acontecem comigo por telefone. Como há uma recorrência de uma comunicação pouco efetiva e quase sempre surreal começo a pensar se existe um “jeito certo” de conversar por meio desse artefato maravilhoso criado por Alexander Graham Bell e eu ainda não saquei como utilizar essa técnica.

Esse aqui aconteceu hoje comigo. Por volta das 19h o telefone toca, e eu atendo sem olhar o identificador.

- Eu falo com o Lucas? – Perguntou uma voz rouca e pastosa.

- Sim, aqui é ele.

- Você faz um texto pra mim?

- Eu posso fazer sim.

- É que eu preciso de um texto e me falaram que você pode fazer um.

- Olha, eu tenho alguns tabus textuais. Dependendo sobre qual assunto é o conteúdo que você precise, eu não escrevo não!

Seguro a risada.

- Eu quero um conto medieval.

- Como é? Um conto medieval?

- Sim, com cavaleiros, espadas e muito sangue.

- Desculpe a pergunta, mas pra que você quer um texto medieval com espadas e sangue?

- E por que você quer saber?

- Nada. Por nada não. Bobagem. Você sabe com quantas palavras você precisa do texto?

- Não sei moço. Quantas palavras cabem em cinco folhas?

- A4?

- Não, sulfite.

- Cabem bastante na verdade. Tem alguma formatação especial que o texto precise seguir?

- Sim. Deve ser organizado em parágrafos, com diálogos e interação entre personagens.

- Entendi. Você vai publicá-lo em algum concurso ou coisa do gênero?

- E você precisa saber disso?

- Ajudaria. Eu poderia ter alguns parâmetros para entregar-lhe um material mais adequado ao que você precisa.

- Não, não! Eu quero que seja medieval e não adequado.

- !

- Você escreve pra mim?

- Em quanto tempo você precisa do texto?

- Consegue me enviar algo amanhã?

- Oi?

- Amanhã seria bom.

- Olha, eu não consigo escrever tão rápido. Não consegue me dar uma semana?

- Tudo isso? Não, eu preciso pra amanhã antes do almoço. Você não tem nada pronto aí não?

- Não tenho. Eu vou precisar criar do zero.

- Mas uma semana é muito tempo! Aí você me quebra.

- Poxa vida! Eu queria mesmo te ajudar, mas nesse prazo, fica difícil eu conseguir produzir algo com qualidade pra você. Até admito que eu escrevo um pouco devagar, mas mesmo assim, pra amanhã eu não dou conta não.

- Cara, isso é preguiça. Se você diz que escreve, então era pra criar um texto como esse em meia hora. Falta vontade pra você. Beira a vagabundice.

- Como é?

- Por sua culpa vou perder o prazo pra enviar minha história para a Antologia dos Cruzados* e não vou ser reconhecido como escritor pelo pessoal.

- Você escreve?

- Não. Mas eu ia pagar você pra escrever pra mim e publicar no meu nome. É a mesma coisa, o que conta é ter o texto no livro com meu nome embaixo.

- Entendi.

- Obrigado por nada, amigão! – Falou da forma mais irônica que conseguiu – Por sua falta de vontade, deixou de faturar trintão. Tchau.

A linha silenciosa me sussurrou mansamente algumas reflexões sobre competência e sobre noção das coisas. Talvez eu esteja precisando de um pouco das duas. Ou não. Ou sim. Me custou “trintão” não saber.

*O nome da antologia foi alterado para não expor ninguém a nada.

#OMartelodasBruxas

2017-04-13T00:17:00.001-03:00

O Malleus Maleficarum, ou simplesmente “O Martelo das Bruxas” foi publicado no ano de 1486, na Alemanha, com objetivo de servir como manual de combate aos praticantes de heresia, tornando-se o guia dos inquisidores a partir do século XV. Dividido em três partes, segundo a Wikipédia, o livro relata as propriedades do demônio e sua ligação com a bruxaria, ensina a lidar com os malefícios do dia-a-dia e, claro, faz um detalhamento de como proceder com o julgamento e execução das sentenças dos acusados.

Quem assistiu ao filme The Crucible (As Bruxas de Salém, no título em português) teve uma ideia de como as coisas aconteciam naquela época, ainda que Hollywood tenha romanceado a questão, principalmente no que se refere à sede desenfreada que as pessoas tinham em acusar de bruxaria aquelas que não pensavam de forma igual a elas, utilizando o artifício como forma de se livrar de um adversário ou simplesmente pelo prazer de ver as fogueiras terem um motivo para serem acesas.

E por que eu gastei dois parágrafos inteiros para falar disso nesse texto? Simples: não consigo deixar de ver uma associação entre a prática de acusação feita no período da Santa Inquisição e o ódio disseminado amplamente, cada dia mais, nas redes sociais, onde se tenta destruir a imagem das pessoas pelos seus atos, muitas vezes, feitos sem o menor resquício de maldade ou intenções demoníacas.

Para ilustrar o que falo, vamos aos exemplos: Bel Pesce, conhecida empreendedora jovem, palestrante e impulsionadora de reflexões acerca da realização pessoal e profissional cometeu um erro. Não vou relatar aqui, pois acredito que a maioria conhece o caso. Quem não conhece, o Google está aí, em posse de todo o histórico para consulta. Pois bem, ela cometeu um erro, e ainda que tenha reconhecido a falta, recuado e pedido desculpas, teve sua vida revirada e exposta, com pessoas comentando com propriedade de causa toda a história de vida da moça – como se tivessem vivido tudo aquilo por ela – e, o que é mais interessante e característico do comportamento de ódio pelo ódio, recusando-se a ouvir o lado da garota. Como consequência, sua imagem foi queimada na fogueira do julgamento social com hashtag e tudo.

Mais recentemente, tivemos o caso com o professor e historiador Leandro Karnal, que em passagem por Curitiba, teve a oportunidade de jantar com o juiz Sérgio Moro. Embalado pelas praticas atuais, clicou o momento e postou em sua página no Facebook. Foi o bastante para atrair o ódio de uma multidão que jura ter um manual com instruções claras sobre com quem as pessoas devem ou não compartilhar uma alegre refeição, e ainda por cima, com credenciais de aprovar ou não a divulgação desse momento. Ainda que não tenha adentrado na fogueira propriamente dita, o professor sentiu o peso desse ódio, ao ponto de excluir a publicação, admitindo depois que excluí-la foi um erro e não tornará a fazer isso novamente em eventuais ocorrências similares. Claro que essa declaração fez com que as tochas fossem levantadas ansiosas por uma oportunidade de acenderem a madeira.

O caso mais recente é sobre a figura do empresário, apresentador e patrão Silvio Santos, em um diálogo com sua funcionária Rachel Sheherazade, onde o animador é acusado de assédio moral, machismo, deselegância, etc, etc, etc. Quão satisfatório seria, para os militantes do ódio, conseguirem queimar um figurão como o dono do Baú, não? Seria o carnê da felicidade quitado e premiado, até que o próximo alvo fosse escolhido para alimentar o fogo. O descontrole. A ignorância e a tirania desenfreada.

Quero deixar claro que não é uma questão de gostar ou não das figuras que citei como exemplo. Escolhi essas, pois repercutiram na mídia em escala maior, mas se olharmos com cuidado será visto que isso acontece o tempo todo, em diferentes níveis nas redes.

Estamos vivendo, no Brasil, a era da inquisição europeia adaptada aos novos tempos, onde os próprios acusadores são também os juízes e carrascos.

Com essas palavras, eu já me adianto em explicar que não estou acusando lados. Aliás, engana-se quem pensa que o ódio tem lados. Esquerda ou direita, isso é ilusão. O ódio é, em uma teoria particular, uma forma das pessoas se satisfazerem com a queda do outro. Com a destruição e angustia infligida ao próximo. É uma forma de diversão, enquanto o fogo queima e destrói aquilo que elas queriam ser, mas não foram capazes de alcançar, seja a pessoa azul ou vermelha.

Dizem Por Ai.

2017-02-21T20:09:00.002-03:00

Dizem por ai que você deve desejar tudo que puder, que a busca do sucesso virou prioridade absoluta, mesmo que o significado de sucesso seja relativo e você ainda não tenha descoberto o que ele significa pra você. Dizem inclusive que existem receitas para fazê-lo, 10 dicas para isso, 05 passos para aquilo e 15 maneiras de realizar seus sonhos.

Dizem por ai que choro virou sinônimo de fraqueza, que tristeza trata-se com tarja preta e solidão é coisa de gente depressiva.

Dizem por ai que é preciso ter o que mostrar que gabaritos prontos devem produzir pessoas preparadas para a vida, dizem isso como se vida fosse uma roupa feita sob medida, e criaturas humanas saíssem de uma espécie de forma que nos torna todos iguais.

Gosto da chance de errar sem usar manuais, gosto da possibilidade de virar em cada esquina sem saber o nome da rua ou a previsão do tempo.

Gosto até mesmo da duvida, mas dizem por ai que duvida é coisa de gente insegura.

Gosto da solidão, esse momento tão meu, onde a conversa é cara a cara, o drink é suave e encontro coisas ao meu respeito que havia deixado num canto qualquer, cheias de poeira e mofo, mas que depois de uma faxina mental ficam novas em folha.

Dizem por ai, que brigas por partidos políticos talvez resolvam a política e talvez a falta de democracia em respeitar posições diferentes politize ás pessoas.

Andam atacando diferenças e crenças, andam caluniando o que é diferente e abençoado o ódio nosso de cada dia.

A vida, e o tempo que pouco se importam com todas essas bobagens seguem seu rumo á passos firmes.

A vida fica mais leve por conta das coisas que caem pelo caminho, coisas que eram de extrema importância já não causam a mesma pressa, coisas que eram inegáveis são postas em duvida e sentimentos que nos deixavam acordados fazem parte de uma lembrança qualquer e o sono é tranquilo.

O tempo fica mais curto, o sorriso fica mais fácil. O desapego e o desinteresse são mais praticáveis e as escolhas são mais seletivas.

Só mesmo Deus pra ter uma sacada genial dessas, parece até que estou o ouvindo dizer:

- Vocês ficarão velhos, a pele se enrugará, a coluna se envergará, seus olhos perderão a acuidade e sua saúde definhará com a morte celular, mas eu prometo que a cada ano serão mais sábios e mais leves.

Seja pelo amor, pela dor, pela necessidade, pelo espiritual ou pelo nosso próprio bem estamos condenados a evoluir.

Falo sobre não desejar estar sempre na dianteira de coisa alguma, numa corrida de cavalos na qual não apostamos.

Falo de não ser pior e nem melhor, mas de ser apenas o que se é.

Dizem por ai que é preciso se fazer esforço para isso ou aquilo, mas francamente a preguiça deve ter me pego de jeito.

Não gosto de fazer esforço, gosto de amar de graça, gosto de aperto de mãos firmes, gosto de amar por um olhar, por conta de um sorriso ou uma gentileza. Amor e amizade com esforço é comida sem tempero, sapato apertado, pão sem manteiga, praia sem sol e amizade sem abraço.

E o esforço para ser gentil? Esforço para sorrir? Esforço para engolir? Esforço para fingir? Sem falar no esforço de trocar de mascara a cada ocasião, tem gente por ai que vive em clima de carnaval o ano todo, é um verdadeiro baile de mascaras.

Dizem por ai que é ‘A’ quem esta com a razão, mas ‘B’ foi quem deu a informação, enquanto ‘C’ chegava de mansinho na contramão e foi justamente por isso que ‘D’ não conteve sua indignação, falou mal de ‘E’ que da história não sabia um tostão, pois estava preocupado com ‘F’ que quebrou seu coração.

Dizem por ai que sabem exatamente do que você precisa para ser feliz, do que você precisa para superar toda sorte de adversidades e medos. Dizem inclusive que existe uma espécie de passo a passo, uma receita, uma seta e direção. Falta só dizer quem criou mais esse tipo de alienação.

Se for preciso uma dose de sofrimento sofra e purgue ele de dentro para fora, se é necessário lágrimas, deixe que caíam. Se for necessária uma higiene mental ou espiritual faça a sua maneira, mas não deixe de purgar, não engula coisas que te envenenam aos poucos, e te matam lentamente.

Somos assim, guerreiros e destemidos, covardes e amedrontados. Hora protetores e hora aqueles que precisam de proteção, somos heróis e vilões, mocinhos e bandidos e no final das contas estamos tentando acertar um alvo que só é visto por nós mesmos.

Dizem por ai que é melhor confiar desconfiando, andar pela sombra, que seguro morreu de velho, que gato escaldado tem medo de água fria e macaco velho não põe a mão em cumbuca. É como um dia de campeonato, o estádio esta lotado, os times preparados e as bandeiras tremulam ao vento, mas o placar é 1x0 para a vida antes do inicio da partida.

Não é o que dizem que me preocupa tanto, mas a velha pergunta do poeta Leandro Gomes de Barros que questiona:

Por que existem uns felizes

E outros que sofrem tanto?

Nascemos do mesmo jeito,

Moramos no mesmo canto.

Quem foi temperar o choro

E acabou salgando o pranto?

G 20.

2017-02-17T19:34:00.002-02:00

Certo dia aconteceu uma pequena reunião.

O proposito era traçar planos e metas para o futuro.

Os animais se reuniram logo ao por do sol, e se puseram a debater.

Desculpem-me, esqueci-me de mencionar que o texto era sobre animais, porém qualquer semelhança com o mundo dos humanos não é mera coincidência.

Uma coruja com dois doutorados fez uma abertura dinâmica, com frases cheias de efeito e uma retorica impecável.

Logo em seguida foi dada a palavra ao papagaio, que por sua vez fez todo tipo de reclamação a cerca da situação.

A preguiça dormia tranquilamente e impassível.

Os macacos faziam o que era típico de sua espécie, pulavam, gesticulavam, faziam macaquices e quando ninguém estava olhando atiravam cocô.

O tucano lançou mão de seus óculos, limpou a garganta e se preparou para tomar a palavra.

O G20 dos bichos era um troço organizado e os trabalhos aconteciam de maneira ordeira, o maior problema, no entanto eram justamente os problemas, pois eram sempre os mesmos.

O tatu queria mais espaço e liberdade para cavar suas tocas.

As tartarugas achavam que o mundo globalizado e a tecnologia iam a passos rápidos demais.

O bicho preguiça pedia a paz mundial, afinal não era possível se dormir com aquele barulho.

As onças pintadas lutavam pelo direito de se pintarem de preto e se transformarem em panteras.

Os papagaios prometiam um protesto que fecharia a Avenida Paulista, pelo direito de serem respeitadas como araras.

O cachorro do mato, não pode deixar de escapar o comentário que deixou todos perplexos. Ele disse que nos últimos anos levava uma vida de cachorro.

O leão que era o rei de tudo resolveu que deveria ser elaborada uma lista com metas claras. Depois que a tal lista estivesse pronta, todos deveriam colaborar com o FMB –(Fundo Monetário dos Bichos).

Uma anta do mato pediu a palavra, e alegou com argumentos fortes que o uso de tal verba deveria ter como prioridade, os bichos mais pobres e aqueles que estivessem na parte de baixo da pirâmide da cadeia alimentar.

A anta foi aplaudida de pé depois de dizer o óbvio.

O canário que era um bicho emergente, falou sobre sua preocupação de que a crise respingasse em outras florestas.

Um barulho foi ouvido e todos se voltaram para ver o que acontecia.

Na entrada a águia e o burro se aproximavam ambos conversavam descontraidamente sem tomar conhecimento dos olhares desdenhosos.

Os olhares tinham motivo, afinal o burro e a águia chegavam sempre atrasados.

A águia foi logo se explicando.

- Me desculpem, mas todos sabem que o pico onde construí meu ninho fica a léguas de altura e todas as montanhas menores do vale foram desapropriadas para o assentamento dos sem ninhos.

Em seguida foi à vez do burro.

- Bom eu não moro tão longe assim, mas sempre me perco no caminho. Na verdade não entendo o porquê todos os anos o local de reuniões muda. Isso complica sobremaneira meu deslocamento.

A coruja pediu silêncio para que pudessem prosseguir com a reunião.

Alguém perguntou pelo mico leão dourado. O senhor tamanduá explicou que dada à situação da família do mico que desaparecia a cada dia, o mico havia reduzido suas saídas da arvore a no máximo reuniões de condomínio.

A reunião prosseguiu.

Houve um debate sobre a situação dos bichos aquáticos, que desejavam uma floresta só para seu povo, o que segundo aquele conselho era um absurdo, já que eles habitavam as aguas.

Outro debate acalorado foi sobre as religiões e suas praticas sociais.

Houve troca de acusações quando os macacos foram acusados pela girafa, de estarem colhendo cocos enriquecidos com urânio.

Os macacos se defenderam dizendo que os cocos eram para fins pacíficos.

A comunidade das lagartixas do Facebook começou a enviar mensagens de protesto, pois sempre eram confundidas com lagartos e para elas isso era homofobia.

O hipopótamo se prontificou a contar sua historia e explicar os danos psicológicos causados pelo bullyng.

A águia e o burro, apenas observavam.

Naquela noite, a reunião ainda contaria com a presença ilustre do elefante.

As hienas por sua vez, eram contra a presença dos elefantes naquele conselho, pois diziam que os elefantes não tinham o direito de enfiar a tromba nos assuntos da floresta.

E assim a reunião prosseguiu por alguns dias.

Você deve estar interessado nos resultados imagino.

Eu explico: Como toda e qualquer reunião que existe apenas para que cada um cuide de seus próprios interesses e as pedras de seu sapato, essa também não deu em nada.

Quando o assunto principal do discurso são as nossas dores, nossas dificuldades e aquilo que não temos ou não realizamos, o resultado será sempre o mesmo improdutividade.

Podemos enxergar armas de destruição em massa, podemos discordar do resto do mundo porque o resto do mundo não vive e não pensa da mesma maneira que nós.

Podemos usar o engodo da liberdade e democracia.

Podemos invadir países e matar ditadores em nome da paz. Podemos abandonar estes países sem ditadores, sem educação, sem planejamento politico e com milhares de civis mortos.

Podemos e devemos assistir de camarote o fanatismo religioso e o terrorismo fazer sua parte, nesta hora eu diria que é o momento ideal para nos preocuparmos com o que pode ‘Respingar’ no resto do mundo.

Quando os “Bichos” não vivem com seus direitos básicos garantidos e respeitados pelos tratados assinados nas reuniões de cúpula, ou mesmo não possuem acesso aos itens mais básicos de sobrevivência como comida, educação, liberdade de vida de pensamento e culto, cultura e direitos humanos que os incentivem a viver como humanos direitos acreditem, não tem G20 que de jeito nem acordo que se sustente.

Aproveito o fim deste texto para pedir desculpas aos bichos, e deixar claro meu profundo respeito e apresso por todas as espécies.