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No Name

davidOMSK — Wed, 01 Feb 2012 16:00:34 +0000

Mi nombre da voz a tus sueños.
mi nombre hecho de sombra
para que la noche baile
sus fantasmagóricas huellas
en el mausoleo del olvido.
Mi nombre de lirio de cementerio
sus mancilladas pupilas
de letras en braille
para entender lo que muere
palpando de la piel las limosnas.
Mi nombre mentira universal
nido de víboras auscultando el aire,
cantando al veneno del descuido.
Mi nombre: ojos huidos
de un loco que sólo se alimenta
de los frutos de su locura,
que a todo ahuyenta adjetivando.
Mi nombre perenne de párpados
abiertos a la belleza
y sus decadencias.
Mi nombre hecho de elixires
y de rumores malsanos.
Mi nombre, habano
en la boca de una puta,
promesas de humo…
Mi nombre astragalo del azar
antes incluso del músculo y la carne.
Inane en su significado
¡solo! antes y después, polvo al polvo.
Mi nombre oxímoron
del amor romo
puñalada sin sangre.

David Omsk 3/1/2012

DISOLUCIONES

davidOMSK — Sat, 21 Jan 2012 13:36:31 +0000

Entrevista a una silla
con vistas al hogar.
Mis sueños enamorados
de piscinas.
La piel de Putman
de un verde
aprendido de paisajes,
las caras dándose la vuelta
en diferencias maravillosas.
El porqué de las cosas
al fondo, en la malta
hasta el último trago,
allí nos vemos
en pequeños peldaños
para caídas no demasiado
GRANDES.
Objetos ingeniosos
para objetivar el mundo.
Pero hay diseños
que lo aguantan todo:
“El regreso de un grande
que lo logra otra vez,
estar en todas partes
y en ninguna”.
Farola frente a la luna
centuplicada en su estupefaciencia.
En esta casa cambiaran
las ventanas…
¿Se nota el paisaje
en la ginecología
del ilustrador?
Los pies en las nubes
y la cabeza en el suelo
aspirando automáticamente
cada superficie.
Marcado por la incapacidad
para la especialización,
pero intensivo y eficaz
en todas las celebraciones.
Tratamiento de choque,
solución específica
ULTRAPENETRANTE
levemente tóxico.

David Omsk 20/1/2012

CADA VEZ MAS TARDE

davidOMSK — Thu, 14 Jul 2011 07:02:28 +0000

¿Quién se ha llevado
mi naturaleza omnipresente
a través del largo viaje?
Muerte lenta la noche detenida
en el infierno de la guerra,
instantes que parecen ver lo que haces.
Se esta haciendo cada vez mas tarde,
alto indice de suicidios,
asesinatos de empleados
en un paisaje muy determinado
todos somos perdedores.

David Omsk

ALMERÍA

davidOMSK — Sat, 21 May 2011 08:22:56 +0000

La piel del jaguar en la esquina del bar,
los coches, la gente,
el presente encerrado en un cielo sin sol,
la sal, el dinero, el azúcar de la risa,
los suicidas en las cornisas, esperando;
el tiempo pasa deprisa,
lo raro, lo absurdo, mezclado en un vaso;
con una maleta de dudas: ¿Hacia donde? ¿Para qué?
La melena del viento rizando la espuma,
el mar la arena, todo girando,
dando vueltas alrededor de mi cabeza.
Dócil, me siento dócil, domesticado,
por el humo que sale, que entra,
que inventa paisajes de plumas;
Corre despacio, piensa deprisa,
disparates, disparates, disparaté en la sien Ángel sin alas.
Selva, asfalto, lengua de esparto me llega hasta los pies,
algo se enreda en los dedos,
una brisa de olas negras,
un residuo inesperado late fuerte.
He traído la lluvia en la mochila,
cada vez estoy más lejos de… lejos.
Los peces gitanos bailan flamenco,
en la cocina los dados, las bolsas,
el perfume del polen, la bascula, el cuchillo,
los tomatitos, el cultivo interior de escamas brillantes.
Pa arriba, Pa adelante, me voy,
me quedo, invisible entre las palmeras;
las pateras volando en el agua,
las migajas de los días,
las mentiras deshojadas, las miradas,
las voces, los gatos los perros,
los oídos con dientes, hambrientos;
y los ojos revueltos con huevos,
y en la tele las chicas que adelgazan diciendo chorradas.
Me canso, me tumbo me duermo, no sueño con nada,
salto al vacío de espaldas, rompo nubes de almohadas,
me pongo borracho, violento, quiero tiraros de los pelos,
haceros daño, y después salir corriendo,
porque no tengo corazón, ni mierda en las tripas,
ni conciencia que me diga si hago bien o hago mal;
demasiados conceptos, pájaros de papel.
Lo intento, no acierto, me vuelvo pequeño desde adentro,
invento canciones y cuentos y no tengo documentos
que certifiquen que existo, aunque se que me muevo.
Se apagan las luces, me revuelco por el suelo,
me divierto entre bastidores, actúo, me salen voces de los sesos;
puedo abrir todas las puertas sin pestañear
¿queréis mirar lo que hay dentro?

David Omsk 03-03

MEDIODIA

davidOMSK — Thu, 12 May 2011 18:27:07 +0000

La televisión, ha asesinado más poemas que la ignorancia,
escribo esto, mientras golpeo el saco de polvo
esperando encontrar algo más que telarañas.
Huele a viejo y estoy cansado de respirar.
Hay un rostro arrugado sonriendo bajo el agua del lavabo,
y no puedo gritar porque todos están hipnotizados con las imágenes;
se que no me escucharían, y el poema se retuerce
como una víbora partida por la mitad.
Son como salamandras idolatrando a una farola
y yo el gran cazador olvidado al fondo de la nevera,
el aceite negro pegado a la sartén.
De ayer me duele la incomprensión y la falta de experiencia,
de hoy el olvido inmediato y la saturación de lo vivido;
soy un gigante acosado por las pulgas,
una baldosa sucia por la que continuamente
desfilan cucarachas borrachas.
No estoy loco, me olvido de ser normal.
Hay muchos silencios ahogados en ceniceros.
La lavadora gira sin agua, y amenaza con explotar
y ponerlo todo perdido de ropa manchada.
No entiendo porqué vuestra mierda se cotiza más que mi oro,
soy un toro sin cuernos embistiendo contra un muro de hormigón.
Hay demonios amarillos tatuados en mis dedos.
Mamá colilla mató a Papa colchón en una crisis de ansiedad
y alucinaciones provocadas por las pastillas.
Probablemente todos hemos estado bebiendo,
cambio dos elefantes rosas por una comadreja, ¿quién da más?
Los otros están arriba, yo estoy abajo, iros todos al carajo,
que mas da si a partir de las once me pongo borde
si vosotros ya estáis durmiendo en vuestras nubes de opio.
Meo mientras aprendo solfeo con el maestro viento,
me voy a Marruecos con mi alfombra agujereada de fumar.
En el bar de la esquina las niñas bonitas bailan
al son de la batidora de huevos.
Todo el tacto no es de seda, no todo el humo
proviene de un incendio.
Las bombillas encendidas y la comida en la mesa
como si alguien fuera a venir;
saben que todos están muertos
y sin embargo esperan,
con las máscaras sonrientes cubiertas de moho.
Yo espero impaciente el momento de hincarle
el diente a un muslo que asoma bajo una falda.
Detrás de las sábanas tendidas, se esconde la ropa interior.
La rama del olivo, y la mariposa de plástico,
y la pluma de pavo real encima del radiador,
todo mentiras, amputaciones que han sufrido las cosas hermosas.
La hora del café y del alzheimer en el sofá,
la hora de las malas noticias.
Llaman a la puerta y no quiero abrir.

David Omsk 01-02

davidOMSK — Tue, 10 May 2011 15:49:49 +0000

La masa no es compacta,
está diseminada y sangrante,
y estalla colérica y hastiada,
ante tanto sufrimiento gratuito
y placer con cuentagotas.
El mosaico es poco prometedor,
ni siquiera sirve de puro insalubre,
para adornar las paredes ajadas
de ciertos WCS de Marruecos.
Todo está por hacer y nadie se pone.
¿De qué se queja pues el tigre insomne
a causa del estómago
si no empieza a merodear
por la angostura de hojas selváticas
en busca de una presa,
acaso hará falta
que un zorrillo le enseñe a cazar?
Hoy en día tanto naufrago
y tan pocas islas,
como peces en acuarios superpoblados,
incapaces de saltar afuera
por miedo a que se acabe el aire.
Miserables sueños de ofuscadas mentes,
la eternidad no os pertenece,
porque ni sabéis reír ni habéis mordido
la almendra amarga del llanto.
Y las voces extrañas de la sabiduría preguntan:
¿Para qué pretendes soliviantar
a semejante rebaño de tullidos?
Y lo más cerca del triunfo que está
la sien palpitante es una bala.

David Omsk 06-02

Escucha mi voz de misionero ciego

davidOMSK — Tue, 10 May 2011 15:40:21 +0000

Escucha mi voz de misionero ciego,
mientras la sangre de los inocentes,
hace que cobren vida las estatuas
de idealistas bajo las balas
y los verás correr, evaporarse,
acosados por la jauría de su miedo;
incansables pretendientes de historias diferentes,
incapaces de soportar la sonrisa de los muertos.
Arde bajo mi mirada apasionada
de amante en guerra
asediando el castillo de las estrellas,
bien puede la luz ser un sótano húmedo,
¿estarás aquí cuando se apaguen los diamantes?,
¿te enfrentarás a tus miedos domésticos?
Los días de gloria de hoy
son ratas en la pared de mañana,
otra vuelta de tuerca al corazón
perdido en un libro interminable,
la caída del fantasma
en la sombra de los ejércitos del genio.
A veces la piel es la victoria del placer,
otras una carcasa que viaja sin retorno
a lo peor del alma humana
y pacta absurdos con el tiempo.
Veo mis ojos desde tus ojos,
marfil derretido de nubes
balanceándose en el cielo,
encima del abismo;
Mira el nihilismo y la negación de las sustancias
derramadas en si mismas
como una micción involuntaria,
como la derrota de un pueblo
que desconoce la inflexión.
La primera vez que cenamos juntos
detestabas la calma tras la tormenta,
pero llegaste a amar mi precocidad en todo,
la vida a borbotones y las hazañas físicas
hasta agotar la existencia
sin miedo a corromperte.
¿Has descubierto ya que soy tan duro
porque mis opiniones no son
compatibles con las del resto?
Escucha la voz del niño
que no entendía la mansedumbre
de las ovejas tras las cercas imaginarias,
ayúdame a comportarme como un perro;
Desde la caída, no necesito inventar enemigos,
entre la apariencia y la realidad
siempre hay venenos propios y extraños,
secuestros de la mente,
miel de avispas brillando
en la voz sin labios.

David Omsk

Antolín el Berbiquí

davidOMSK — Mon, 24 Jan 2011 15:12:00 +0000

Mmm ese aire po-co-ca-ma-re-ro

de deber dinero.

Mmm esas conver-sunciones

clamorosas

disfraces para las prosas

de labios cercenados.

Mmm dame 3’40

para un paquete

de suerte-cáncer

(pensamplagiándome el mendigo).

Mmm que infinito-tésimo

el libro de los locos

que saben ¡abrojos!

sacarse los mocos con cuchara.

¡Que cucaracha de hora

en la que fui despachado!

tan lejísimos en espacio-tempo

que apenas se escuchaban ecos

y otra lengua dócil vendrá

a berrear quincuagésima

entre sus piernas.

Mmm la liendre-lunes

anhelando piojo-sábados.
Mmm-mo entre los dedos

de escribe-rubias.

¿Qué céntimo no vendrá

a suicidarse a este bolsillo?

Mmm que ricotálamo me encuentro

hoy que no me ha abominado

el espejo.

Mmm qué elocuente silencio

¡al fin están desaprendiendo!

se me atonitan los ojos

¡ya no puedo sublevarme!

Mmm que detalle

se me sube el talle

de la entrepierna

a la nuez

¡un ramo de rosas!

¿se come esto

señor Presimiente?

Mm extintores por si llueven

pesados paraguas de bragas.

Mmm mañana podría ser hoy

¡sólo eso!

Y gesticulantes hombres

MONOGRAMA.

Mmm-na semana en el ascensor
que tediosa ascensión

en un metro cuadrado.

Mmm recuerdos:

“era tan fina y tan guapa

que se volvió opaca

y sus ojos cieloscuros

dejaron de taciturnarme.”

Mmm ¿otro obsequio?

pero si ya hacen diecisietidós

días de mi cumpleaños

¿se olvidó usted de sacar

de la lavadora el calendario?

Mmm corsarios en la platea

tápate un ojo para cuando

no veas ¡TRICIEGO!

trémulos asuntos te-tejemanejas

¡aspirante a ovario!

¡sin dilación!

¡a mí, estrategas!

dilatad su ano de una colosal patada.

Mmm agusto me-he-quedado

máquina expendedora rota

mañana échenle monedas

al de al lado

o me acuchillará
cuando duerma.

Mmm feroces fantasías

de rotativos y sirenas

besan mis pies descalzos.

¡Usted, le he pillado!

No niegue

¡no!

Le he trincado

por el rabillo del piojo.

Mmm-bilical entra anadeando

en escena

¿qué traerá para la cena?

¡una ración de astrágalos

y un pincho de buganvilla!

clama.

Mmm cuatro pavos reales

cruzan ceremoniosamente

el escenario

parando el público

y la horripilante sed

de aplauso de los teléfonos.

Mmm toda la calle

de trópico azul encapotado

tarareando: Mmm, Mmm, Mmm, Mmm…

(hemos aprendido a callarnos.)
Mmm ¿te crees superior

sólo por parecerte a Charlot

y tener un ojo del culo

de más en la cabeza?

Mmm tal vez lo seas

seguro-que-lo-eres

más que este bastardo

que mmm qué rico

estaba este cigarro.

¿Por donde iba?

Mmm a veces pierdo

el hilo hilando

aunque pesándolo bien

estonosmás que un ejercicio.

¿Habéis hecho alguna vez

flexiones con los cojones?

las piernas estiradas…

¡es tan escandaloso

como follarse a un cuervo!

después por un módico precio

ustedes, señoras, pueden

conseguir LA GRAN PORRA

(sorteo ante notario palpándose.)

Mmm pero qué argamasa de arrugas

en los carirostros
no seme scandalizen

sin sandalias

podría haber un coñocircuito

¡podría escaparse el gato!

Mmm mil pipas fumando

sus desgraciados minutos

paletiformes

(eso no merece la pena desarrollarlo.)

Mmm que sueño

me rindo a la evidencia

¡Que se desmaye al fin la mano!.

David Omsk 11-2010

Palabras

davidOMSK — Tue, 28 Dec 2010 20:54:36 +0000

Inventaba palabras, desde el otro mundo, no como suele entenderse éste, sino haciendo referencia, según su propio entendimiento, al otro, al que existe tras la ventana que da al mundo. Observando estrellas y ventanas desde su otra ventana y su otro mundo poblado de más estrellas, mundos y ventanas que en el otro que se filtraba a través de las rendijas de los ojos como la huella de una imagen perenne, impertérrita y nociva. Era eso de más allá como el huevo del limbo, a medio gestar y sin embargo volando como un ave adulta al final del verano; más he aquí lo insólito: ¿Era Él el que se asomaba o era el mundo el que se colaba por la ventana abierta? Una extraña puerta transparente entre dos paisajes siameses, ambiguos, idénticos y antagónicos reflejando las mismas historias distintas en los espejos imposibles. Era todo tú y yo, te dije, me dijiste, él, ella, ella, él, le dijo, o dijera, o dijeron, y al final todos callaban mientras la noche avanzaba avezada, sin remedio, con viento fresco entre ventanas y con estrellas o a pesar de ellas y ciertas voces invisibles hollaban con curiosidad, cómplices de historias ajenas, los oídos pródigos, sordomudos a su propia historia. La noria de la vida giraba sin engranajes aliviada de la canícula; casi por primera vez resultaba un placer formar parte de lo mismo, alienados e inertes como baldosas y cipreses derrotados y farolas y ladrillos y coches aparcados en batería, y ropa tendida bailando como un ejército que ha sobrevivido a ayer y aún tiene futuro, batallas aún por librar con la piel desnuda. Se aproximaba a la duda de estar cuerdo o abrazar sin ambages el invierno, y las palabras unas de otras en pos, sin cesar, se sucedían en una algarabía quieta y móvil, coherente y desordenada, abigarrada como un manjar improvisado en la cuchara del hambre o unos zapatos abandonados al borde del precipicio donde los listos fingían que soñaban, los hombres dormían y los poetas velaban al otro lado del mundo que era el vuestro y el suyo, tan igual, tan diferente… Cada fosa era una cuna, y el barrio tan callado esperando, persiana cerrada, a que algo ocurriera donde tan solo el silencio erraba con pasos sordos.

David Omsk 08-07.

Poema de las tres y dos minutos

davidOMSK — Tue, 21 Sep 2010 12:28:28 +0000

Estoy fumándome un canuto

a las tres y dos minutos

Toda la habitación es de blanco humo

a las tres y dos minutos

Los pies descalzos sobre la alfombra

a las tres y dos minutos

Mi sombra deshaciéndose de mi cuerpo

a las tres y dos minutos

El recuerdo de unos labios en mi polla

a las tres y dos minutos

Bebo lo que queda de aire en la botella

a las tres y dos minutos

Sentado frente a los dorados ojos de Buda

a las tres y dos minutos

La cabeza queriendo escapar del cuello

a las tres y dos minutos

Violines de cuervos desafinando

a las tres y dos minutos

Una sonrisa colgando de una viga

a las tres y dos minutos

Los dedos volando sobre las teclas

a las tres y dos minutos

Otro poema pugnando por existir

a las tres y dos minutos

El plomo del sueño hundiéndose en el agua

a las tres y dos minutos

Párpados que muerden el anzuelo

a las tres y dos minutos

David Omsk 05-2010.