CIUDaD DE TaLáBRIGa

Es tan inmenso el vacío...

2012-01-26T11:24:00.000-08:00

The Edge of the Sea at Palavas
Gustave Courbet (1854)

Es tan inmenso el vacío
entre mis manos
que me duelen los dedos
al querer sujetar al tiempo.

Es tan rotunda la realidad
entre mis sienes
que los sueños se quiebran
al intentar imaginar al tiempo.

Es tan cruel la sinceridad
con que me miento
que mis ojos se han secado de lágrimas
que me ayuden a ver pasar al tiempo.

Es tan real, tan real, la realidad del tiempo
que no comprendo el valor que le doy
a imaginar un beso
a soñar un cielo
o a escribir desesperado estos versos.

Francisco E. Vila

Tal vez en un susurro...

2012-01-18T11:33:00.000-08:00

Caspar David Friedrich

Tal vez en un susurro
que no alcanzo a comprender,
porque no puedo,
llegue hasta mí la sensación
de tenerte junto a mí,
porque no puedo;
y en un deseo irrefrenable de pasiones
te abrace en el aire sin tenerte,
porque no puedo.
Y al final en silencio... ni un susurro,
alce el vuelo de los sueños que no duermo,
porque, simplemente, no puedo.

Francisco E. Vila (A Coruña, enero 2012)

IV Lareira de Poesía y Música

2011-11-24T09:41:00.000-08:00

L'Orange
William Adolphe Bouguereau

El pasado 11 del 11 del 11 a las nueve de la noche y en el Parador de Turismo de Ferrol celebramos la cena de la IV Lareira de Poesía y Música de la SAF (Sociedad Artística Ferrolana), de la cual me honro de ser Delegado de Poesía. Fue una cena si, pero también fue nuestra exposición anual de poemas. Como los pintores y los escultores y los fotógrafos exponen, nosotros también lo hicimos y como "el polvo de campanilla", que es como yo le llamo, una vez leídos los poemas por sus correspondientes autores así se acabó, así se deshizo en el aire la exposición, el el éter, como "el polvo de...". Mágico, todo mágico, y gustó, bueno eso es lo que me han dicho muchos de los asistentes. Más adelante, cuando me lleguen las fotos contaré más cosas de esa poética cena.
Y como no quiero que todo desaparezca, como "el polvo mágico de campanilla" os dejo el poema que yo leí por si a alguien le gusta. Y a ese/a alguien le prometo que en cuanto aprenda a grabar con el ordenador intentaré leer todos mis poemas como me gustaría que fueran oídos. Por cierto si alguien me puede aconsejar un buen programa para grabarme y que no sea muy difícil de manejar, pues lo agradecería.

Los ojos de la vida

Hay ojos que miran
ojos que ven
ojos que observan
que contemplan y que añoran.
Ojos que lloran
ojos que ríen
ojos que se alimentan de la alegría,
del dolor y la tristeza.
Hay ojos que sienten
ojos que sorprenden y ojos
sorprendidos.
Hay ojos cargados de ansiedad,
ojos cargados de insistencia.
Ojos soñadores, ojos indolentes
y ojos que se duelen.
Hay ojos que miran al futuro
cara a cara, con rudeza
y ojos que sin saberlo
se han cegado en el recuerdo
como en un sueño duermevela.
Hay ojos risueños, ojos tristes
ojos de total indiferencia.
Hay ojos que ven y...
ojos muy abiertos que no ven
y ojos entreabiertos que no quieren ver.
Hay ojos ciegos que ven más
y ciegos ojos que nunca han visto.
Hay ojos que mienten,
ojos que sorprenden
y ojos que consienten.
Hay ojos ensangrentados en odio
hundidos en el rencor
ahogados en su propio llanto
y ojos que se ahogan en lágrimas
rebosantes de alegría.
Hay ojos que miran
en la piedad y el silencio;
ojos románticos
ojos soñadores, ojos sinceros.
Hay ojos cautivos, ojos enemigos
ojos serviles, ciegos
que no ven más allá de las envidias
y el pastoreo.
Hay ojos temblorosos de mirada tibia
y ojos que palpitan y ojos que dormitan.
Hay ojos que iluminan traición
y ojos que apagan ilusiones.
Hay ojos sorprendidos por sorpresas inconfesables
y ojos rendidos a exigencias incontestables.
Hay miradas que matan
y muerte en las miradas de vida que se escapa.

...y aquella mirada
ingenua
de sonrisa tenue y llanto entrecortado
de ojos sumisos y gesto delicado
que clama y reclama amor
entre gritos de silencios apagados,
cae abatida ante la dura y cruel mirada
de unos ojos fríos, impasibles y distantes
que no miran porque no quieren ver
y no sienten porque el sentir es luz
y la luz les ciega el alma...

Sin embargo si deseas, si pretendes
mirar con ganas, con deseos
insistiendo en la firmeza,
hay unos ojos que miran hacia adentro
reflejándose hacia afuera.
Son los ojos de la noche
y los ojos de las luces que titilantes parpadean
al mirar al sol de la mañana
y a las sombras que se alejan.
Son los ojos de la vida
que quieren verla paso a paso, disfrutarla,
mientras sorprendida ya se acerca

y lentamente...

intensamente...

cuando satisfecha se va alejando.

Francisco E. Vila (Ferrol, 11-11-11)

Ahí vienes...

2011-08-05T02:04:00.000-07:00

La dama de Shalot mirando a Lancelot (1894)
John William Waterhouse

Ahí vienes
enroscada en el aire que respiro...
supurando amor
como herida infectada por el tiempo.

Ahí vienes
sola, sin la nieve, ardiente
como una flecha dispuesta a morir
matando.

Ahí vienes
arrugando el entrecejo con mirada extraña
rasgada de dudas
y desprecios.

Ahí vienes
oliendo el aire
olfateando el aire, buscando
hasta encontrarme sin aliento.

Ahí vienes
como la nube que se acuesta
cada tarde
para perderse en las sombras de la noche.

Ahí vienes
como sombra de los sueños
a mi cama
como ansia de ilusiones
que se perdieron
como angustia de mis manos
al no hallarte
como fuego que se apaga
en mi mente
como día y noche y día
al despertarme
como aquella luz que era sol
al apagarse.

Ahí vienes
y entonces, no estaré para encontrarte.

Francisco E. Vila (Pontedeume, Agosto 2011)

La marea muerta

2011-07-20T04:09:00.000-07:00

Jasper Francis Crosey (1823-1900)

Ya no tiembla con la brisa
la marea muerta.
Se han secado los estanques
los embalses y mis lágrimas de poeta.
Ya no sueño con los días
ni con las noches pasadas
sueño con los instantes que pasan
paso a paso, en las tardes calladas.
Ya los montes quedan lejos
y la brisa no me calma
las gaviotas silenciosas
me observan intrigadas.
Es de noche y en mis sueños
luce un sol que no calienta
y en las brasas de la aurora
arden nubes de borrasca.
Aquella luz que me alumbraba
se apagó apenas nada
y en mi barca a barlovento
nubes negras me amenazan.
Ya me siento, muy adentro
un punzante dolor de calma
y el miedo me atenaza
al tensar mi ilusión, mi valor
y el alma.

Negras nubes de borrasca
alimentan la mañana
y estoy solo, solo avanzo
hacia el borde de la nada
¿qué habrá dentro? -me pregunto-.
Cuando llegue a mi destino
al que tanto he destinado
y me encuentre rodeado de respuestas
en silencio
¿Por qué?... una lucha contra el tiempo
un tiempo siempre luchando
amando siempre...
deseando siempre...
sufriendo siempre...
dudando siempre...
un tiempo en el tiempo de una vida
de mil vidas olvidadas
que ahora en un recuerdo... eterno
pretendo vivir ¡Vivirlas!
instante a instante
mientras entre mis dedos escapan.

Francisco E. Vila (Pontedeume, julio 2011)

Doblé la esquina del destino...

2011-05-08T15:30:00.000-07:00

The Garrison Walk, St. Mary's
John Brett (1873)

Doblé la esquina del destino
dos calles más abajo de mi vida
y al dar la vuelta me retuvo
el ansia audaz de cambiar de rumbo.

Doblé la esquina de una calle
con farolas ciegas y gatos chungos
con ratas grises de voz chillona
en charcos sucios de lluvia ácida.

Doblé la esquina de otro día
sin calles ni aceras
donde quedaron grabadas mis huellas
en caminos secos de tierra baldía.

Y otra vez paso a paso
sin rumbo fijo
vuelvo a la calle que me abrió los ojos
donde me encuentro solo
sin retorno
sin nadie que me anime
a inaugurar la vida.

Francisco E. Vila (A Coruña, abril 2011)

... y es verdad lo que los sueños me responden

2011-03-15T11:44:00.000-07:00

Pushkin´s Farewell to the Sea
Ivan Aivazovsky

… y es verdad lo que los sueños me responden

aún dormido

cuando te veo caminar allá, a lo lejos.

Te acercas lentamente, paso a paso

con mirada cómplice que asoma entre tus párpados.

Te acercas poco a poco, insistente

hasta alcanzar con mis manos impaciencias

y así, a la altura del deseo y la ternura

esos sueños que agotados me rodean

huyen de las luces de la aurora

invitando otra vez y otra noche

a agotar en mi vida la esperanza

de aquel lugar, aquella tarde

aquella calma, rodeando con abrazos y mis brazos

tu cintura juvenil, tus labios que me abrasan

y tus manos codiciosas en mis brazos

exigiendo, reclamando, despertando,

deseando, compartiendo.

Los sueños huyen, la mar en calma

el día vuelve, mi vida… avanza.

Francisco E. Vila (A Coruña, 26-11-10)

En una guerra...

2011-03-08T03:04:00.000-08:00

Libye (Siglo XXI)

"En una guerra nunca mueren todos los que deberían;
y sí mueren, muchos más de los que no deberían."

Francisco E. Vila

He oído aullar al viento...

2011-02-24T16:50:00.000-08:00

La novena ola
Ivan Aivazovsky (1817-1900)

He oído aullar al viento

llamando a gritos desde lejos

a una nube que se aleja despistada

tapando al sol y a la luz de la mañana.

He visto a las gaviotas

remontando la tormenta que se acerca

y a la lluvia cortejando a las praderas.

He visto a la noche despeinada

alejarse lentamente acariciando a la montaña.

He visto volar a las estrellas

y las he visto morir rozando las tinieblas.

He visto a la luna reír a las sombras de las velas

y la he visto llorar tras el blanco de la niebla.

He visto al mar enfadarse con las velas

y al velero sortear la niebla espesa.

He visto al pastor vigilando a las ovejas

y al lobo agazapado deseando ir tras ellas.

He visto a las llamas alimentarse de la hierba

y satisfacer el fuego la estupidez de las mentes más pequeñas.

He visto el horizonte rojo incandescente

de otro día que se aleja

y lo he visto iluminarse de un blanco aún nonato

de otro día que ahí llega.

He visto que lo que yo veo

no siempre se refleja en otros ojos y otros sueños

y que mi tierra, el planeta tierra

es de ciegos de ojos brillantes y corazón ausente.

Francisco E. Vila (A Coruña, Febrero 2011)

Se cerraron las páginas del libro...

2011-01-30T15:49:00.000-08:00

Finisterre (Galicia)

Se cerraron las páginas del libro
se cerró el último capítulo de una historia
se acabaron los días y las noches
se agotaron las miles de palabras
se ahogaron los suspiros entrecortados
se apagaron las hogueras y las llamas
se acabaron los instantes y las horas
se agotaron los viajes y distancias
se ahogaron las risas y los llantos
se apagó el último rescoldo de las brasas
...
y en un susurro inaudible cierro el libro
esperando que muy pronto, muy temprano
de esta historia terminada, finalmente se abra paso
poco a poco, lentamente,
la leyenda que comienza hacia el mañana.

Francisco E. Vila (A Coruña, enero 2011)

Si aquel día... querría pensar

2011-01-11T07:28:00.000-08:00

El joven poeta
Arthur Hughes (1832-1915)

Si aquel día en que se me ocurrió escribir el primer poema, mi primer poema, se me hubiese ocurrido pensar qué significaban los versos, qué quería decir y expresar, qué pretendía transmitir en cada palabra. Cómo desearía que se entendiese el dolor y la alegría que encierra cada uno de esos versos; mis uno y mil sentires al escribirlos, al compartirlos, al disfrutarlos. Si aquel día hubiese podido ver el futuro y el por qué escribí aquel primer poema, aquellas breves palabras que me abrieron las puertas a un universo infinito, a un espacio donde el tiempo se mueve entre verso y verso, a un universo paralelo donde puedo vivir y vivo, en donde vivo lo que no vivo y muero cuando no muero; y sufro cuando sufro y me enamoro cuando aquí no puedo y te beso cuando no te tengo; y soy feliz e infeliz cuando quiero. Si aquel día me hubiese dado cuenta, tal vez no lo habría escrito o tal vez nunca, nunca, hubiese escrito de nuevo.

Querría pensar
que hoy escribí el mejor poema de mi vida
querría pensar
que hoy habría alcanzado el clímax de mi existencia
querría pensar
que hoy ha sido el mejor día, culminado
en la mejor noche de mi eterno desconcierto
querría pensar
que hoy, sin querer, he llegado al final
a rematar mi destino
querría pensar
que hoy tu ausencia llenaría tu recuerdo
como el eco que se pierde en la distancia
querría pensar
que hoy tu olvido sería el alivio de mi alma
y mi sentencia.
Querría pensar que el mejor poema, mi mejor poema
se deshace en el aire al amparo de la brisa
en la noche de los tiempos
que hoy mi mejor poema desintegra los versos en el viento
y el dolor que siento cuando escribo
verso a verso
se disipa en las olas de mi mar,
en las sombras de mis noches,
en las nubes de mi cielo,
en las hojas de mis bosques
y en mis manos mientras sueño
que uno y uno suman dos
y el dos no siempre se mantiene eterno mucho tiempo.

Francisco E. Vila

Como el viento que viene de lejos...

2011-01-03T16:04:00.000-08:00

Retrato
María Antonia Dans (1926-1988)

Como el viento que viene de lejos
oí tu llamada llamándome ausente
Como la brisa que sopla en el bosque, fría
oí tu silencio susurrar a las sombras de la noche eterna
Como el jadeo en la huída esperando tu vuelta
oí tus suspiros quejarse a mis venas
Como la luz en la noche del faro en la niebla
oí tus latidos bombeando insistentes mi puerta
Como la ilusión del deseo crea el miedo
creí oír tus pisadas lentas
allegarse lentamente a mi cama
envuelta en sábanas de seda
creí sentir tu aliento humedeciendo mi piel seca
creí que volvía a ser noche y ser día
y otro día, y... y no eras tú
pues sigues siendo aquel sueño que un día
a la luz del alba del primer lucero
huyó en el silencio de las primeras nieves de invierno.

Francisco E. Vila

Nadal 2010

2010-12-08T16:49:00.001-08:00

A veces desearía preguntarte... (y III)

2010-11-30T09:20:00.000-08:00

Muchacha ante el sol al amanecer
Caspar David Friedrich

A veces desearía preguntarte
si en tus sueños vivo yo... como yo te sueño
A veces desearía preguntarte
si tus besos son los besos que habitan mi memoria
A veces desearía preguntarte
si mis lágrimas inundaron tus campos de amapolas
A veces desearía preguntarte
si acogida en mi regazo derramé el calor que aún me agobia
A veces desearía preguntarte
si a lo lejos, en las noches, tu mirada ilumina mi retorno
A veces desearía preguntarte
si al oído del silencio aún me oyes
A veces desearía preguntarte
si extendiendo mis abrazos en el aire
aún te abrazo como el aire entre las flores
A veces desearía preguntarte
si aquella noche al romper el mar salpicó tus besos
y hoy, que lejos quedó el mar, ya están secos
A veces desearía preguntarte
si en aquella noche se abrió el cielo al clamor de mis deseos
o compartimos las estrellas ciento a ciento
A veces desearía preguntarte
y descubrir por fin
si aquello que soñamos una vez, fue real
o realmente fue un sueño.

Francisco E. Vila
(De la trilogía "La mentira en los ojos de los sueños", A Coruña, Noviembre 2010)

A veces siento... (II)

2010-11-24T16:24:00.000-08:00

Hans Anderson Brendekilde

A veces siento tu mano
buscando apoyo en la mía
A veces siento tu voz
como un susurro que se pierde arrastrándose en mi pecho
A veces creo verte
en las sombras de las hojas que amanecen con la brisa
A veces es la brisa que huye
y oigo mi nombre reclamándote a lo lejos... en el viento
A veces es el mar
con las olas en la playa... que me inspiran tu reflejo
A veces es la lluvia
que moja mis labios... como besos que me duelen
A veces es el sol
con su luz... que ilumina tu mirada
A veces es la noche
asentándose en tus párpados... que se cierran en mis sueños
A veces sueño, otras veces siento
casi siempre escribo verso a verso
esta bella historia de amor
que me duele... escondida en un recuerdo.

Francisco E. Vila
(De la Trilogía: "La mentira en los ojos de los sueños", A Coruña, Noviembre 2010)

A veces creo... (I)

2010-11-18T16:01:00.000-08:00

A veces creo que te tengo en mi regazo
y miles de flores parlotean entre tus manos;
el aire sufre el dolor de mi rechazo
cuando los pétalos se inundan de mis abrazos.

A veces creo que mis suspiros son tu aliento
y la sensación de frío que golpea contra mi pecho
son tus caricias que se alejan como el viento
perdido en la lejanía de un lamento.

A veces creo que no vivo, que estoy muerto
que tu no existes, que nunca has sido,
que fue un invento de crear un cielo en esta vida
¡Maldito Infierno!
donde sin ti no soy, ni fui, ni hubiera sido
y tal vez nunca volveré a creer que tú,
que aún no has vuelto,
jamás te has ido.

Francisco E. Vila (O Barro, 6-11-10)

Si algún día...

2010-11-02T11:58:00.000-07:00

Caminante sobre el mar de nubes
Caspar David Friedrich (1774-1840)

Si algún día lograras saber
cuantas veces he soñado que existías...

Si alguna vez se te ocurriese
acercarte a descubrir los misterios de mis dudas...

Si en algún momento alcanzaras a sentir
lo que yo siento...

Si alguna vez despertase
y no te encuentro
ni mil vidas bastarían a la muerte
para compensar tu existencia
sin la mía
ni la mía sin tenerte.

Si alguna vez despertase de mi sueño
viviría al fin deseando no perderte
desde un sueño en el que vivo y muero
en el que muero sin tocarte
sin sentir ni lo que siento
en el que vivo deseando no olvidarte
entre ráfagas de luz y sombras
que te ocultan en mi mente.

¿Dónde estás amada? ¡Vuelve!
Que mi sueño se convierte en pesadilla
cuando la distancia se despierta inmensa
y la ilusión, el dolor y el miedo
se adueñan de los últimos rincones
del gran salón de nuestro tiempo.

Francisco Vila (1-11-10)

Instantes eternos

2010-10-26T13:30:00.000-07:00

William Adolphe Bouguereau
Le Ravissement de Psyche

Quién no ha sentido
en un instante de su vida
retornar la vida en un recuerdo.
Dicen que antes de dejar la vida,
en un instante,
esa vida pasa rauda ante tus ojos.

Quién no tardó una vida
en descubrir o redescubrir el amor
y en un instante lo perdió.

Cuántos querían vivír
y estaban vivos
y en un instante, antes o después
se habían ido.

"Dame un instante de tu vida
y te haré feliz... "
cuántos han oído esta frase
y han dicho: ¡Te lo doy, es tuyo!
y un instante después: ¡... maldita sea, QUERÍA SER FELIZ!

Fue un instante antes cuando oí aquel silbido
fue quizás un zumbido y un instante después
un dolor punzante atravesó mi pecho
y en un instante de un instante
la obscuridad del sueño más profundo
inundó los sueños de un pasado
de un presente y un después.

Quién no lloró por los instantes perdidos
por los instantes ausentes,
momentos de momentos,
sueños imposibles de sueños inconclusos.
Quién no pensó alguna vez
que los instantes buenos o malos
reales o inciertos
dulces o crueles
sinceros, falsos o ingenuos
puedan llegar a convertirse
en un instante
... en eternos.

Francisco Vila (Octubre 2010)

A Manuel Alexandre. El Jardín de los Dondiego

2010-10-14T15:11:00.000-07:00

Teatro José de Alencar
Fortaleza (Brasil)

Desde mi humilde nivel y categoría en el teatro, quiero y deseo ofrecer un pequeño homenaje a un gran profesional y gran persona, que me hubiese gustado conocer y disfrutar, pero los caminos y las rutas de la vida nunca siguen los mismos pasos que los deseos. Sólo con y en la poesía puedo conseguir y llegar a donde deseo. Y con estos versos llego a su lado y se los ofrezco. A ti Manuel, a ti maestro.

Jardín de los Dondiego
Jardín de mis deseos
Jardín de miles de flores
que alfombran paso a paso mis desvelos
Jardín de las flores de Dondiego
las rojas y las blancas, las amarillas saludan a las sombras
despojándose del velo.
Jardín sumido en mágicos senderos
Jardín que arrancas de mis sueños versos del tiempo
palabras clave, que sólo a mí
acercan a los cielos
Venid a mí bardos, aedos... en fin, poetas
Que las miradas azules del Dondiego no empañen mis ojos
y me impidan ver el sol
que se alza en la mañana
volando lento sobre la escarcha
y las hojas
atravesando las lágrimas del cielo
Jardín que cuido hoja a hoja
rama a rama
flor a flor
del Jardín de las flores del Dondiego.

Francisco Vila (A Coruña, 2007)

A José Saramago. Cuánto vale el tiempo.

2010-10-14T14:09:00.000-07:00

La vieja máquina de José Saramago

Si alguien me preguntase alguna vez que, como escritor, a quién me gustaría parecerme, contestaría que a mí mismo, con todas mis limitaciones y carencias. Y de esta forma evitaría susceptibilidades de nadie. Pero si me preguntasen a quién he admirado, por carácter, por tesón, por firmeza y convicción, por saber hacer y escribir, por imagen y por cojones (y perdón por la palabra), he admirado a José Saramago. Y por qué, pues no puedo asegurarlo, pero sé que desde el primer día que lo descubrí supe de inmediato que era una gran persona, un escritor sincero y un sincero escritor. Y a él, a José Saramago le dedico estos versos.

Cuánto vale el tiempo
qué moneda paga el peso de los días
qué jaula de oro envuelve al cuco
y el tic-tac
en el silencio de la noche
quién lo vela
y cuánto cuesta.

Quién tiene el tesoro
y las treinta monedas de oro
para pagar los rizos dorados del cielo
cuando se duerme y descansa
el último lucero.

Cuánto vale el tiempo
que surca cada arruga en la frente
y en los ojos
la mirada ausente
flanqueada de abanicos que se abren
y se cierran
cuánto cuesta.

Cuánto vale el trino del jilguero
en el desierto.
Cuanto vale el silencio del desierto
en esta tierra llena de gritos
y lamentos.

Cuánto vale el tiempo
quiero comprarle
el sol caliente del verano
como regalo
al invierno.

Francisco Vila (Del libro de poemas "El Corazón del Tiempo")

Gotas de rocío

2010-09-29T14:25:00.000-07:00

Pretty girl
William Paxton

Gotas de rocío
invaden las comisuras de tus labios
indagando el sabor de tu mirada
y una sonrisa aislada
intuye el dolor
que asoma entre tus cejas.
Una sensación cruel
se instala entre tus dientes
que se tensan y callan.
¿Es así el amor?
¡Y después pasa!

Francisco Vila (De "El Lenguaje Sutil", A Coruña, junio 2006)

Si sólo tres lágrimas...

2010-09-02T14:17:00.000-07:00

Sirva este poema como mi humilde homenaje a un gran hombre de vida y gran hombre de letras, José Saramago. Que estos versos ayuden a cincelar su recuerdo.

Si sólo tres lágrimas bastasen
para llorar el silencio de unos ojos
que miran sin ver
y ven sin saber lo que miran... !

Si sólo dos lágrimas compensasen
todo el odio y rencor
acumulado en el día a día
de nuestra vida... !

Si sólo una lágrima sirviese
para dar a entender el dolor
de todo el dolor
que duele una vida... !

Pero ya no (me) quedan lágrimas
para apagar el fuego de la ausencia
ausencia de dolor hacia el dolor
de odio hacia el rencor
de ausencia de voz hacia el silencio.
Ya no (me) quedan lágrimas
que sirvan para llorar el rostro infantil
que se ahoga en sus propias lágrimas
allá en un mundo lejano, ajeno
en el fin de las distancias de las fiestas
y el recreo.
Ya no (me) quedan lágrimas y aún así
las seguiremos ignorando y viendo.

Francisco Vila (A Coruña, Septiembre 2010)

Cierro los ojos y sueño...

2010-08-19T17:22:00.000-07:00

Francine van Hove

Cierro los ojos y sueño
sueño verdes praderas
como un mar de olas verdes
transparentes, a veces blancas
a veces negras.

Cierro los ojos y sueño
sueño veleros de velas blancas
que vuelan al viento
de viento alardean.

Cierro los ojos y sueño
sueño gaviotas de un cielo
que gritan, chillan al llamarse entre ellas
vuelan y chillan al volar sobre la arena.

Cierro los ojos y sueño
sueño instantes de cualquier momento
sueño caricias que llevo dentro
y recuerdos amables que se hacen breves.

Cierro los ojos y sueño
sueño domingos con la luz de la mañana
y lunes dormidos, oscuros
y martes que son más claros
y así uno tras otro las sombras
se van iluminando.
Y esos días con noches, con tardes
tras el trabajo, al llegar
deseaba ver tu sonrisa, oír tus quejas;
y después en silencio en mis brazos
en tus abrazos
susurrábamos bajo las sábanas.
Y en aquel oasis con palmeras, todo verde
y un estanque
nos bañábamos desnudos
jugando a ser amantes.

Cierro los ojos y sueño
sueño los instantes de un tiempo
intemporal, efímero, eterno
que para el hoy no me vale
para el ayer ya se ha muerto
y mañana aún es pronto
para volver a soñar, otra vez
instantes de nuevo.

Francisco Vila (A Coruña, Junio 2010)

Enamorarse es...

2010-06-02T10:45:00.000-07:00

The painters of honeymoon
Lord Frederick Leigthon

Hace unos días entré en el blog de una amiga y pude descubrir un poema de Mario Benedetti, que obviamente no conocía, "Enamorarse y no". Y de esa lectura surgieron estos versos de mi antepenúltimo trabajo. Ya me diréis si os ha gustado.

Enamorarse es...
aferrarse a la vida sin fronteras
conquistar una isla en mar abierto
alcanzar una estrella sin quemarse.

Enamorarse es... vivir
absorber de la tierra sus secretos
despertar de nuevo a la mañana
e inundar de luz los ojos entreabiertos.

Enamorarse es... morir de alegría
al sentir tu mirada en la mía
caminar sobre el frío al abrirse la mañana
y sentir el aire susurrándote al aliento.

Desenamorarse es... morir
morir y despertar al día de nuevo
y sentir temor cuando el sol ya te despierta
y cerrar los ojos para no ver cuando anochece.

Desamor es...
la mirada que se pierde entre las sombras de la noche
buscando el sentido a los llantos y gemidos
buscando el sentido
a los días huecos y cansinos
buscando el sentido
a los sueños que se pierden en los silencios
que buscan el sentido a los sueños que se pierden.

Amor es... la compensación del equilibrio
lo que cada uno piensa
y lo que todos sienten,
es el universo de la nada
que se llena lentamente
a borbotones
de galaxias y planetas.

Amor es... el big bang de los sentidos,
es la locura cuerda,
la mirada irreflexiva,
es la noche
en un mundo de luciérnagas,
es el día
en el reino de la vida,
es la mirada intemporal
de la luna en su reflejo.

Amor es...
tú y yo, yo y tú
los dos
el ahora en manos de los hados
y el futuro
en manos del dios del tiempo.

Francisco Vila (A Coruña, mayo 2010)

Si alguna vez quieres saber...

2010-05-26T12:10:00.000-07:00

Marina nº 4
Chuca Garrote

Si alguna vez quieres saber lo que siento
mientras la música penetra en mis sentidos
e inunda de notas mi cerebro
cierra los ojos y escucha el canto de la alondra
al rasgar el alba las sombras de la noche.

Si alguna vez quieres saber cómo me siento
baja al río, al lago o al mar
e intenta coger el agua con tus manos.
Siente entonces en ellas el frío y la humedad de las gotas
perderse entre tus dedos
caer al suelo gorgoteando escandalosas en la hierba
o en silencio comedidas en la arena de la playa.

Si alguna vez quieres saber en qué lugar me encuentro
al oír la música penetrando entre mis venas
alza el vuelo con la garza o la cigüeña
y allá donde descansen, aún más lejos
donde el viento sople y resople entre las velas de un velero
allá estaré yo susurrando a las estrellas...
no os vayáis, quedaos, amo la noche
permitid a la luna que se quede
dejadme a las sombras
a los sueños y al recuerdo.

Francisco Vila ("Inacabada". A Coruña, diciembre 2008)