CIUDADANO KAIN

Equilibrio

2019-04-11T09:19:00.000+02:00

El Equilibrio es esa vieja herramienta del aún más ancestral y siniestro personaje llamado Vida. Nadie sabe cómo funciona. Nadie lo ha tocado. Ni siquiera lo ha visto. Pero todos sabemos que sus misteriosos y eficientes engranajes están perfectamente engrasados.

A veces, la Vida tarda en poner en funcionamiento la Máquina del Equilibrio, y por eso hay injusticias, desigualdades o situaciones irreales, que lejos de mantenerse en el tiempo, lentamente desaparecen. Se esfuman al mismo ritmo que la correa de transmisión del Equilibrio comienza a mover las poleas y a echar humo.

Cuenta la Leyenda que un hombre aún más viejo que la Vida, un día se sentó en el medio de una plaza atestada de gente y se quedó observando el panorama. Allí había mercaderes, clientes, niños, hombres y mujeres. También, los puestos de comida estaban llenos de verduras, carnes y frutas de distintos lugares del planeta. Pero de todo ello, lo que más le había llamado la atención a ese hombre, era un pobre perro muy flaco y lleno de pulgas que estaba apostado a la entrada de un lustroso y boyante colmado. El dueño del colmado, aún más boyante (a juzgar por su descomunal panza) no hacía más que martirizar al pobre cánido alternando las patadas con el olor a comida que le hacía llegar con un antiguo ventilador.

El hombre, conocedor de la Máquina del Equilibrio, no dijo nada. Se quedó dormido un par de días sin que nadie le molestara por ello ni le perturbara el sueño. Cuando se despertó, un intenso olor a humo llegó hasta él. No había nadie más en la otrora concurrida plaza excepto el desventurado perro y su antagónico barrigudo. No le hizo falta tomarse demasiado tiempo para dase cuenta de que las tornas habían cambiado en la escena:

El colmado de ese hombre tan cruel y carente de alma o piedad, estaba ardiendo. El dueño tenía el tobillo atascado entre la puerta y el dintel y no dejaba de gritar a medida que las llamas le iban alcanzando. El escuálido can tiraba de él hincando la dentadura en el fondillo de los pantalones…pero no tenía apenas fuerzas.

El hombre de la plaza, se quedó mirando la escena sujetando una polvorienta balanza de discos de metal. No intervino. Sólo miraba. A medida que el fuego iba prendiendo los ropajes del dueño del local, la balanza iba oscilando de un lado a otro hasta decantarse por el platillo donde menos peso había…hasta que el alarido del hombre cruel, hizo que la balanza se le cayera de sus ásperas manos de viejo.

Horas después, cuando los vecinos del pueblo consiguieron apagar las llamas, el perro entró dentro de la tienda y salió con un jamón asado colgando de su hocico. Meneaba la cola en señal de diversión y excitación…no tardó en olvidarse del humano al que había tratado de salvar horas antes. No valía nada.

Al morir ese anciano, el secreto del funcionamiento de la Máquina del Equilibro murió también con él. Ya sólo quedó la Vida como único experta y ejecutora de los designios físicos de la vieja balanza…donde el peso de los platillos vale menos que un cobarde orondo y pesa más que el torso de un perro escuálido.

MONÓLOGO: "TECNOLOGÍA, DOMÓTICA Y OTRAS CINTAS DE VHS"

2018-12-07T12:40:00.004+01:00

La tecnología es divertida hasta que la metemos en casa, amigos. No lo olvidéis.

No es lo mismo aparcar pagando el ticket de la ORA desde el móvil, que meter maquinitas en casa que te vuelvan loco. No lo es. Meter un electrodoméstico inteligente en casa es el equivalente a invitar a un cuñado del Barsa a ver un partido de fútbol del Madrid en tu salón. Y si el artefacto en cuestión habla, es comparable a que tu equipo pierda y el de tu cuñado gane: sólo escucharás graznidos desagradables que confirmarán cosas que ya sabías. Tales como que la vitrocerámica a 200 grados centígrados quema, que el agua fría de la ducha jode si te la enchufas en la rabadilla o que a tu cuñado le falta un verano.

Subiendo al piso CIN-COOOO

¿Qué ha sido eso, Paco?

No lo sé, ¡pensaba que habías sido tú!

Ha llegado al piso CIN-COOO

Parece que ha salido del altavoz del ascensor, Maruja. Dale donde la campanita a ver si nos dice los números de la Bonoloto.

Abriendo PU-ER-TAAAAS.

¿Lo ves? Ahí dentro hay alguien. Dile que nos diga qué números van a salir, anda.

Es cierto que la voz que sale de los ascensores nos ha librado de los hilos musicales con música de Copacabana, del sonido del pedo del vecino que sube contigo o de la predicción del tiempo del amateur de turno. Pero el soniquete y la entonación a veces es desesperante: hay voces que te hacen sentir como si estuvieras en un McDonald. Hablo de esa entonación característica que igual te anuncia el pedido de una hamburguesa que te lee las esquelas del "Diario de Cuenca":

El caballero ha pedidooo una Big Mac con quesi y sin cebollaaaa…y por ciertoooo, el Manolo se ha muertoooo y será enterradoooo en el Cementerio del Puebloooo. Su pedido. Graciaaaas.

Que yo me pregunto: ¿dónde buscan a esas señoras siesas a las que les graban las voces? ¿tan difícil es encontrar a alguien con un poco más de sangre? Y, es más: ¿alguna de ellas se ha dormido en la grabación? Pregunto.

Volviendo al tema que nos ocupa (los cacharros tecnológicos) lanzo otra pregunta al aire: ¿qué necesidad teníamos de meter esos artefactos del demonio en nuestras casas? Si hasta hace poco sólo pedíamos que una lavadora lavase, que una televisión estuviera en el salón para rellenar el hueco que había en la estantería o que el despertador te despertase.

No contento con ello, ahora queremos que hagan de todo: lavadoras que te hacen la declaración de la Renta, vitrocerámicas que tocan la Lambada cuando la berza está ya cocida o frigoríficos donde puedes ver películas de indios y vaqueros.

¿Nos estamos volviendo locos o qué? Ya hasta metemos altavoces "inteligentes" en casa para que no espíen, coño. Por si no teníamos suficiente con la vecina de al lado cotilleando, ahora metemos un engendro de la tecnología que le da pistas a los chinos acerca de nuestros hábitos. Tales como dónde vivimos, número de veces que vamos al baño o si follamos con música de Reggaetón o con el himno de Polonia. ¡Y se los damos gratis y encantados de la vida! Ya veréis cuando los chinos nos invadan y sepan todo acerca de nosotros…

Tú subil al séptimo Dé, que el señor Juan suele roncar a estas horas por la siesta.

Yo cleel que hoy tenel malatón de Netflix. Poder atacar pol solplesa en mitad de "Narcos".

Ese sel el del quinto É. El señor Maltínez tenel amante en catre, Xio Yang.

Sel todos iguale pala mí, Yao Tsé

Otro de los regalos estrella de este año son las bombillas electrónicas esas que encendemos con el móvil y nos evita el titánico esfuerzo de tener que acercarnos al interruptor y hacer "clic". Se conocen casos de gente herniada por encender una bombilla o programar el microondas, ojo. No nos engañemos: la única utilidad que tienen es asustar a la suegra simulando un Poltergeist o darle más pelas a Iberdrola haciendo el capullo. Además, ya se están dando casos en los que Hacienda te da de alta como "Discotecas y bares musicales". Por ejemplo, en el piso de debajo de mi casa creo que mañana actúa Chimo Bayo.

En definitiva: hay cosas que nos hacen la vida más fácil y otras que nos sirven para hacer el gilipollas delante de los amigos en plan vacilón. Aún sigo a la espera que renueven el "GusiLuz" o que nos enseñen a sacarle partido a los móviles sumergibles. Aún desconozco cómo hablar debajo del agua o en qué lado hay que apretarle a un muñeco para que se le encienda la cabeza…

MONÓLOGO: “Lo políticamente correcto”

2018-11-08T13:58:00.001+01:00

Hoy en día es prácticamente imposible juntar tres palabras sin que te pongan etiquetas. Y no hablo de las que van cosidas a la ropa. Ni de las que llevan algunos, asomadas en el culo del calzoncillo para que veamos que es "Kavin Kain" o "Perrys". No, no hablo de esas. Aunque a muchos os gustaría.

He venido a hablar de la nueva Lengua y de las consecuencias que tiene que alguien juegue con tus palabras a ser un "Google Traductor" que caga gominolas y eructa pétalos de rosa. No podemos hablar sin que alguien nos traduzca constantemente el sentido de nuestras palabras.

En las tiendas de moda pasan cosas:

- Me he comprado un vestido.

- ¿Negro y amarillo?

- No. Afroamericano con rayas de etnia oriental tirando a caucásicas, Mariloli.

- Ah, güeno.

Y las discusiones en los geriátricos ya no son como antes. No hablo de las peleas de "Street Fighter" cuando gritas a un grupo de abuelos que dan canapés gratis y que la máquina de café da un dedo más del preciado y diarréico líquido pardusco. Hablo de los insultos:

- Eres un puto viejo de mierda.

- ¿Cómo? Eso es un insulto gerontofóbico, escatológico y tendencioso, Cipriano. ¡A la ministra que vas!

- Pues eres…eres…ejerces la prostitución masculina con la longeva y avanzada edad que te confieren los años bien llevados y además perteneces al subgrupo de sólidas defecaciones, ¡hala, Eustaquio!

- Así suena mejor, ¿ves cómo no costaba tanto insultar con clase?

Toda esta forma de vida está tan dentro de nuestra Sociedad que, en cualquier ámbito, circunstancia o contexto puedes llegar a ser un "facha", un "rojo", un "fachirrojo" o incluso, un "comunifacha". O todo a la vez. Ah, y más te vale inventarte palabras que terminen en –a aunque no existan: miembra, salchichona, Lambrusca, Metra o caviara. Todo sea en aras de la igualdad, la paridad, la parida y el paripé (¿o era paripá?).

- Cariño, ¿me puedes ayudar a vaciar el contenedor?

- ¡Machista patriarcal! ¡Sometedor de sexos! ¡S0 segregador de géneros!

- Vale. Repito: "Cariña, ¿ma pueda ayudara a vaciara la contenedora?

- ¿El cuálo? Además de machista eres un mal hablado, Higinio.

Yo, por ejemplo, ya tengo miedo de poner frases en Twiter de más de 140 "caracteras". También evito los colores como el "negro", el "amarillo", el "rosa" o el "varón blanco uno ochenta caucásico". Ahora simplemente pongo fotos de flores, de mi abuela haciendo macramé o las de la Comunión de mi hijo (en estas siempre digo que son de una ceremonia pagana celta en la que sacrificamos un ser no vivo como una piedra o un político).

Participar en una red social es muy fácil siempre que evites hablar de: religión, fútbol, radio, prensa o televisión. En esta última tienes bula de indulgencia si ves "Mujeres, Hombros y Viceversa" porque mola mazo y queda chulo como hashtag. Tienes que aprender, eso sí, a filtrar los nombres de los tertulianos, tertulianas y sopas julianas. A Kiko Matamoros, por ejemplo, un día le pedirán que se cambie el nombre y el apellido por ser ofensivo a otras etnias. Don Francisco Hace-daño-a-magrebíes sería más políticamente correcto.

En resumen: si no quieres meterte en líos en el mundo en el que vivimos hoy, no hables de nada en especial. Sólo mueve los labios, aporrea teclas como si fueras un maníaco y hazte fotos con filtros donde no digas ni hagas nada. Y si alguien, te increpa, contéstale siempre con educación: nací cerca de los ochenta y me va a tener que disculpar, caballera.

ESPAÑA: "Abriendo la Caja de Pandora"

2017-10-10T10:52:00.005+02:00

La “Guerra de Trapos” (como decía mi admirado abuelo Cipriano Álvarez) que estamos viviendo los últimos días, comienza a ser muy preocupante. Estamos inmersos en una surrealista batalla de símbolos en balcones, tejados, calles y plazas. Y nos olvidamos de que detrás de los símbolos hay una realidad cada vez más escondida: las personas. No critico el sentimiento de unión y de pertenencia a un grupo inherente a la simbología. Lo que discuto firmemente es el mensaje de exclusión que llevan implícitas las banderas del hoy (armas), no las “banderas de nuestros padres” (pegamento). Ahora que sabemos que detrás de las banderas hay personas…veamos qué hay detrás de las personas porque eso no está tan claro.

Hemos llegado a un punto al que llamo "reducción a la dualidad" (un poco pedante, pero tiene una explicación): han convertido nuestras vidas y nuestras ideas en una especie de Mardrid-Barsa. Todo es blanco o negro. Rojo o facha. Nacionalista o Patriota. En este discurso no caben las zonas grises que hay entre el blanco más oscuro y el blanco más claro. Creo que el interés en radicalizarnos al extremo es intencionado: calles de Valencia plagadas de nazis que sacuden a los que no piensan como ellos y plazas de Barcelona a la caza de españoles.

Si hice una cosa buena en mi infancia (y adolescencia) fue aprender de los mayores escuchando. Todos tenían cosas que decir. Y casi todas ellas muy interesantes y didácticas si sabías leer entre líneas. Todos coincidían en una cosa: antes de la desastrosa Guerra Civil, se "preparó" a la gente para una confrontación ideológica llevada al extremo más perturbador. Sin cuestiones. Sin meditación. Sin calma. Sin diálogo. Sin cerebro. Sólo vísceras, palos y rabia. El malo era el que pensaba diferente. Y todo valía para acallar las “hirientes” palabras que no coincidieran con las suyas.

Y en ello estamos.
Un violento movimiento fascista despertado por la irresponsabilidad de un Gobierno inconsciente y que ha salido de su asquerosa vida latente cual virus. Me niego a ser equidistante cuando se anteponen los puñetazos a la razón en nuestras calles. No puedo serlo porque menos de cuarenta años después ya les tenemos ahí con nuestra bandera de España ensuciada por simbología nazi, con su maldita apología del terror y con consignas desenterradas de una fosa de la que jamás esas palabras debieron de volver a salir.

Deseo de corazón que todo este cúmulo de despropósitos cese: un Gobierno corrupto al que le encantan las cortinas de humo, un hombre de paja de la burguesía catalana (también encantado de esta tosca maniobra de distracción que casualmente es anterior a la publicación de las cuentas en Andorra el 1 de enero de 2018) y muchas dosis de ineptitud, rabia contenida y voces inteligentes acalladas por medios de comunicación que gritan más fuerte…

No hemos aprendido absolutamente nada. Me quedo con una frase que leí en algún sitio:
“Hay tres clases de personas:
- Las que hacen que las cosas pasen.
- Las que miran las cosas que pasan.
- Y las que se preguntan qué pasó”.

Carta a un amigo catalán: "LAZOS QUE SUMAN"

2017-10-05T13:13:00.004+02:00

Buenos días, paisano:

Me dirijo a ti como conciudadano y sobre todo como amigo.
Crees que no nos conocemos, pero no es así: me ves todos los días y nos hemos cruzado varias veces por la calle, comprando el pan, haciendo cola en el cine, animando a nuestro equipo o incluso tomando una cerveza en un bar y haciéndole comentarios a la tele.

Anónimo paisano y potencial amigo, tengo que decirte algo porque si no, nunca más volveremos a vernos de la misma forma ni en los mismos sitios. Nos cruzaremos sin darnos los buenos días. Me empujarás en la cola del cine, me increparás cuando vaya a la panadería…e incluso dejaremos de ser del mismo equipo de futbol. Nos pelearemos sin saber por qué. Te insultaré sin tener la razón. O, peor aún, nos juraremos odio eterno porque gente a la que no deberíamos de haber conocido, así lo decidió por ti. Y por mí.

Tenemos que empezar a pensar en lo que nos une (que son muchísimas más cosas que las que nos quieren hacer creer que nos hacen diferentes). Somos paisanos, joder. Gente con ganas de trabajar. De que nuestros hijos vivan en paz sin odiar a ambos lados del Ebro.

No caigamos en SU discurso. Estamos en un momento clave en nuestra Historia como nación. Tú, yo y nuestra gente…hemos vivido juntos capeando crisis, librando guerras, pasando penurias, arrimando el hombro cuando uno de nosotros estaba mal. Por favor, no dejemos que nos jodan dos imbéciles con ínfulas de salvadores. De esos a lo largo de la Historia han aparecido muchos. Les llaman “salvapatrias” y siempre hacen acto de presencia cuando nadie les necesita. Ellos no unen. No suman. Saben dividir y restar. Y lo hacen muy bien.
Yo quiero seguir siendo tu paisano. Tu vecino. Poder ir a verte sin usar el pasaporte ni que nos separe una frontera.

Hagamos juntos un ejercicio de reflexión por dos minutos y pensemos:
- ¿Quién y qué ganaría con una separación entre dos pueblos que están condenados o bendecidos para ser hermanos?
Sólo piensa en eso. Por favor. Mi respuesta la tengo clara. Medita acerca de la tuya.

Nuestro país no es perfecto y ambos lo sabemos. Pero es el nuestro y eso no lo podemos cambiar, ¿no crees? Nos ha dado muchas cosas buenas: una Educación, una Sanidad y un puñado de oportunidades (algunas aprovechadas y otras malogradas). También tiene sus cosas malas: leyes mordazas, violencia gratuita, violencia machista, injusticias sociales, desahucios, etc… y entre todos tenemos el deber moral de ayudar a arreglar las cosas que no nos gustan un pelo.

¡Pero TODOS! Un buen capitán jamás deja el barco hasta que todos sus compañeros están a salvo. No me parece valiente (perdón por la expresión) abandonar el barco sabiendo donde está la avería y que se salve quien pueda.
Nosotros ayudamos a Cataluña cuando estabais mal dándoos infraestructuras para Barcelona 92, negociando con la industria, haciendo el AVE, el Cercanías, las autopistas... (sin ir más lejos, en León por ejemplo no tenemos eso y hemos sabido ser solidarios y lo hemos comprendido bien).

Te habrán dado clases de Historia. Y supongo que aparte de la Historia de tu región también te hayan enseñado que el resto tenemos mucha que mostrar y de la que presumir. León fue un Reino. En Extremadura nacieron conquistadores. Galicia tiene su Camino de Santiago plagado de mil historias en cada uno de sus cientos de kilómetros. Asturias su valentía. Andalucía, Madrid, Valencia, Canarias, Baleares…todos tenemos Historia. Y nuestras particularidades, idiomas, costumbres…y eso nos hace GRANDES. La diversidad da el fruto de la Cultura no pone barreras ni discrimina. Vuelvo a repetirte: SUMA. No resta. Y eso es lo que quieren hacer, amigo mío. Presentarnos nuestras diferencias como muros de Berlín. Como alambradas de Trump. No les creas. Es SU farsa.

Tengo que decirte que no le veo ningún sentido a separarse en un mundo global del año 2017, de verdad. Y menos cuando nos necesitamos entre nosotros ahora. Se llama solidaridad. Muchos no tenemos la culpa de las posibles injusticias que ves por tus calles o a tu alrededor. También los padecemos el resto, paisano. Y dejarnos solos con ellos no es ni valiente ni solidario. Sólo te pido la MISMA solidaridad que os dimos cuando os tendimos la mano.
Hablan del “Ellos. Nosotros. Ellos. Nosotros”. Y ese es el problema: ellos son nosotros y nosotros somos ellos. Yo viví allí en Cataluña. Y hay catalanes viviendo aquí. No pido el DNI para saber de donde es cada cual. La única diferencia entre las personas es que unas construyen y otras destruyen. Prefiero construir. Nunca he sabido hacer otra cosa.

Así que, paisano…amigo anónimo: CONSTRUYAMOS. Sé que es más fácil destruir con mentiras que construir de verdad. Pero, créeme: cuando acabemos ese arduo trabajo de arreglar lo que otros han jodido, lo podremos celebrar con orgullo.

Microrrelato: "El Túnel".

2017-09-11T19:51:00.001+02:00

Otra vez me he quedado dormido.

No sé qué me está pasando estas últimas noches, pero descanso fatal. Desde que me separé, es como si ella se hubiera llevado mi televisión, mi coche, mis discos y mis sueños. Literalmente. Sólo me he quedado con un montón de recibos y un puñado de fotos olvidadas debajo de una botella de ginebra.

Los sueños que tenía en esta vida eran muy diferentes a lo que me encuentro todas las mañanas delante del espejo del baño. No soy un inconformista ni una persona excesivamente ambiciosa. Deseo un poco más que la media y espero de mí mismo bastante menos que la mayoría. He demostrado que mis, relativamente razonables, objetivos a largo plazo suelen quedarse a medio camino entre lo inalcanzable y lo imposible. Así que, así transcurren estas calurosas noches de principios de verano: durmiendo mal, pensando mucho y queriéndome más bien poco.

El día que empecé a darme cuenta de que las pesadillas no se tienen sólo apoyado encima de una almohada sudada, o vomitando sangre, fue en este mismo vagón de Metro. Ahora no hay nadie, pero juraría que antes había una veintena de personas sentadas aquí. No estoy seguro porque estaba profundamente dormido cuando las cosas empezaron a ponerse…feas. Aquí, paradójicamente, descanso mejor que en mi cama.

Parece que hablo de algo remoto, pero esto sucedió hace unas pocas horas.

No sé si ahora el tiempo se mide en días, semanas, meses o puñeteros segundos. Todo es muy distinto. Más de lo que me gustaría reconocer. Supongo que los seres humanos nos adaptamos. O eso he leído estando borracho de cojones encima de una revista de esas que salen mujeres en pelotas y chistes de viejos. Sí, algo como “el ser humano está preparado biológica y psicológicamente para adaptarse al cambio” y mierdas de esas que se leen en las cajas de galletas chinas.

Seguramente el mismo tipejo que escribió esa gilipollez esté muerto. Espero por su bien, que así sea. No tendría que ver lo que he visto ahí arriba. Nadie debería de haberlo visto…pero, siempre he sido una persona que camina a contrapié, así que cuando todos salen de una fiesta en la que reparten condones, yo entro a comerme la basura. Y cuando llegan los funerales, siempre me sientan en los bancos de la primera fila.

Así soy. Quiero que os situéis bien y que conozcáis un poco a este gilipollas que está contando esta historia de locos. Si pudierais verme no os creeríais ni la mitad de lo que os digo. La ropa que llevo puesta no es la de un catedrático ni la de un puto abogado de corbata larga y picha corta. Así que si sois de los que juzgáis a las personas por su aspecto, podéis ir ya cerrando este libro e iros al infierno. Allá vosotros.

Los que os quedéis, espero que no os moleste el olor de esta botella de bourbon del malo. La he mezclado con más alcohol para ver si me muero de una jodida vez. Y he llegado a la conclusión de que con la que hay montada allá arriba, no me matará ni el matarratas.

Como os he dicho ya, siempre me colocan en la primera fila de los funerales. Así que allá vosotros, ¿de acuerdo? Bien, reconozco que llevo un pedal de puta madre, así que intentaré no hablar más de lo necesario o acabaré llorando en vuestro hombro maldiciendo a mi exmujer y a los discos de Eros Ramazzotti.

Cuando veáis que me desvío del tema, avisadme o no me daré ni cuenta. Cuando estoy así suelo hablar mucho y mezclo cosas. No soy un escritor ni tampoco soy un profesional de las letras.

Bien, allá voy...

Esta mañana me había levantado de la cama como de costumbre: roto, con una resaca de mil demonios y confuso. Muy confuso, en realidad. Había salido ayer del trabajo con los que llamo “el Equipo B” (una suerte de compañeros de lo más variopinto: un soltero empedernido, un adicto a los divorcios y dos o tres tíos de su padre y de su madre. No teníamos nada en común excepto la pasión por las juergas). Creo que eran más o menos las ocho cuando cruzamos la puerta de nuestro trabajo rumbo al pub de abajo. El-de-los-soportales le llamábamos porque lo habían abierto en los bajos del complejo de oficinas.

De anoche, ¿qué decir? Me acuerdo de más bien poco. Sólo que se nos fue de las manos todo en algún momento más allá de las dos de la mañana. O de las tres. Por las magulladuras en los nudillos, deduje que habría sido una caída fortuita o vete a saber qué. Cuando uno está en estado de embriaguez pueden ser muchas cosas o ninguna.

No me acuerdo ni de cómo abrí la puerta anoche, voy a acordarme de eso…

- La memoria de un alcohólico es caprichosa, Raúl – me había dicho ese capullo de los diez diplomas en la pared. Hace mucho que no sé nada de ese idiota…creo que desde que me separé. O algo antes, tampoco me acuerdo de eso ni me importa. Me sentaba, hablaba yo, y él sostenía una libreta. Podría haber estado anotando lo que le decía o simplemente, haciendo la lista de la compra. Pero de vez en cuando, la puñetera Ley de la Probabilidad estaba de su parte y me soltaba lo que llamaba “perlitas de sabiduría espontánea”.

En eso había acertado. La memoria de alguien que bebe más que la media, es caprichosa, ¡joder si lo es! Me acordaba de la talla del sujetador de esas dos con las que me lo monté abajo en el portal. Incluso cuál de las dos era mejor haciendo una buena mamada. Pero no recordaba cómo metí la llave en la cerradura. Ni cómo (las luces del rellano se habían ido fundiendo. Primero una. Luego dos. Y desde hacía una semana, las tres. Nadie había dado parte al presidente de la comunidad…porque ese “nadie” era un borracho que vivía sólo en el quinto). Así que…o la misma ley de la probabilidad estuvo de mi parte anoche, como lo estuvo aquel día en la consulta con el empollón de los diplomas, o alguien me abrió la puerta. No lo creía.

Aun así, aspiré el olor de la almohada en busca de alguna fragancia femenina. Tampoco había ninguna prenda olvidada ni en la habitación, ni en el baño (ya tenía una colección de media docena de bragas y tres calcetines sin pareja). No solía invitar a nadie a subir desde hacía meses. Pero como he dicho, cuando uno lleva un pedo importante, es capaz de alistarse a la guerra en Ukrania. O de pedirle un canuto a un poli.

Después de dar varias vueltas por toda la casa (la cabeza me estallaba y suplicaba que los efectos del paracetamol y del zumo de tomate me hicieran efecto pronto, joder), llegué a la conclusión de que ni había ido a Kiev a pegar tiros, ni a pedirle uno a un madero.

La respuesta definitiva a todas mis preguntas no llegó hasta después del desayuno. Concretamente, cuando bajé a la calle. Y no, la jodida Ley de la Probabilidad no estaba de mi parte. Como más tarde comprobaría…

IRPF. Ganancias patrimoniales. Determinación del valor de adquisición.

2017-09-05T11:51:00.000+02:00

Se ha dictado por el TEAC una importante resolución (RG 00/03961/2016, de 2 de febrero de 2017) en un procedimiento de unificación de criterio tramitado al amparo del artículo 229.1.d) segundo párrafo LGT.
Trata la resolución la cuestión de la consideración de un valor de adquisición de cero euros en el cálculo de ganancias patrimoniales cuando el obligado tributario no ha acreditado ningún precio de adquisición.

El TEAR distingue entre que el elemento patrimonial se haya adquirido a título oneroso o a título lucrativo, para acabar concluyendo que:

- Si la adquisición del elemento patrimonial trasmitido se produjo a título lucrativo, mediante transmisión intervivos o mortis causa, la Administración debería haber tomado como valor de adquisición en virtud del artículo 36 LIRPF el valor real del inmueble, pero nunca el de cero euros, quedando legitimada la Administración para acudir a los medios de comprobación de valores que regula el artículo 57 de la LGT. Por lo tanto, si en estos casos la Administración hubiera considerado un valor de adquisición cero euros, la Administración estaría infringiendo abiertamente un precepto de una norma legal, el artículo 35 LIRPF.

- Si la adquisición lo fue a título oneroso, alguna cantidad se pagó o algún coste tuvo el elemento patrimonial y, en consecuencia, algún valor de adquisición tiene que tener. En este caso, aunque en un principio y como regla general la carga de la prueba recae sobre el obligado tributario, no pesa sobre él de forma exclusiva, atendiendo a los principios de facilidad probatoria o proximidad a las fuentes de la prueba, apreciación conjunta de las pruebas practicadas y valoración del esfuerzo probatorio realizado, por lo que si la Administración, en particular tratándose de bienes inmuebles, tomara como valor de adquisición el de cero euros sin haber utilizado los medios de prueba que razonablemente obran o pueden obrar en su poder, se estaría infringiendo un precepto de una norma legal, el artículo 35 LIRPF, precepto que está obligada a aplicar y del que no puede prescindir.

Si, por el contrario, consta que la Administración ha utilizado los medios de prueba que razonablemente estaban a su disposición, no se le podría hacer ese reproche de infracción del artículo 35 de la LIRPF, pudiendo incluso quedar abocada en algún supuesto a la utilización de valor de adquisición de cero euros.
En este sentido, téngase en cuenta que tratándose de bienes adquiridos a título oneroso, la normativa del IRPF no contiene referencia alguna al valor real o de mercado de los elementos patrimoniales, de modo que el valor de adquisición solamente puede ser el importe efectivamente satisfecho a un tercero (más gastos efectivos adicionales y menos amortizaciones) o los desembolsos efectuados en caso de construcción del mismo, y su determinación se debe realizar según reglas generales de la prueba, sin que proceda realizar las actuaciones de comprobación de valores previstas en los artículos 57,134 y 135 de la LGT.
Y todo ello sin perjuicio de la posible concurrencia de supuestos de dilaciones no imputables a la Administración o de interrupción justificada, a efectos de determinar el plazo máximo de duración de los procedimientos de aplicación de los tributos, y de la eventual aplicación del régimen sancionador.

Al margen del criterio fijado por el TEAC, interesa destacar dos cuestiones:

1. Que la resolución se dicta pensando en particular en los supuestos de transmisión de inmuebles, en los que ordinariamente existe información en poder de la Administración que permitiría realizar requerimientos de obtención de información más detallada.
2. Que subyace en el criterio fijado y en la argumentación utilizada por el TEAC (incluidas las referencias normativas) la idea de que los requerimientos citados tienen cabida en las facultades previstas en el procedimiento de comprobación limitada.

La podéis encontrar en: BDD 3.2.8.2.1 RTEAC 3961/16

"Desmantelando la Agencia Tributaria Española"

2017-07-18T09:29:00.002+02:00

Hay que desmentir ante la ciudadanía, una vez más, las falsas afirmaciones de la Secretaria de Estado de Función Pública, Dª. Elena Collado Martínez, en nombre del Gobierno de que la tasa de reposición de la Agencia Tributaria es del 183%, lo que supondría 487 plazas adicionales a las que le correspondería, ya que la tasa de reposición del 100% serían "solo 588".

Es sorprendente que difundieran como gran éxito la asignación extraordinaria de 2150 plazas para 2017 y 2018 en la Agencia Tributaria para reforzar la lucha contra el fraude fiscal, la economía sumergida y el blanqueo de capitales, y que ello iba mucho más allá de las 1.000 plazas adicionales, que estábamos solicitando los sindicatos de la Agencia Tributaria, por responsabilidad en un plan plurianual que permitiera recuperar los 4.000 trabajadores perdidos estos últimos años. Hay que denunciar que en la Agencia Tributaria se puede llegar a producir un colapso si no se incrementan sus efectivos y no se produce una reestructuración desarrollando el Acuerdo de Carrera Administrativa de la AEAT; esta reposición de efectivos no incrementa el gasto público, dado que por cada euro invertido en medios personales y materiales en la Agencia Tributaria revierten al Estado más de 20 euros, mediante el incremento de la lucha contra el fraude fiscal y la recaudación y el Gobierno lo sabe.

Esa Secretaría de Estado reconoce ahora que la oferta extraordinaria se limita a 487 plazas en 2017 y ninguna en 2018, año en que la cifra se ciñe únicamente a la tasa de reposición, es decir, a la sustitución de la pérdida de efectivos en 2017.

Pero incluso teniendo en cuenta la cifra de las 487 plazas adicionales también manipula los datos, ya que acudiendo a los criterios de tasa de reposición que establece la propia Ley de Presupuestos, y que debería conocer la propia Secretaría de Estado de Función Pública, aunque solo fuese por ser su competencia, la simple comparación de la plantilla entre 2016 (24.839 trabajadores) y 2015 (25.429 trabajadores), arroja una pérdida de 590 trabajadores. Si en esa comparación, tal como indica la Ley, no se computan los empleados fijos procedentes de "ofertas de empleo público o reingresados desde situaciones que no conlleven la reserva de puestos de trabajo", la cifra se sitúa en más de 700 trabajadores de pérdida, por lo que la tasa de reposición es muy superior a los 588 que afirma.

Si a eso se añade que la oferta "extraordinaria y adicional" aprobada en el Real Decreto-ley, no es adicional a nada ya que la oferta ordinaria de empleo no asigna ninguna plaza a la Agencia Tributaria, se ve claramente cómo se ha jugado con la ciudadanía con el objetivo de aparentar una apuesta decidida en la lucha contra el fraude que en realidad supone alrededor de 300 trabajadores más para la Agencia Tributaria entre 2017 y 2018, lo cual resulta sólo una operación cosmética y difundida a bombo y platillo, pero sin contenido real, ya que para recuperar los 4.000 trabajadores perdidos se van a necesitar con estas "medidas extraordinarias" más de 20 años.

La pregunta es si el Gobierno es cómplice de una decisión que impide luchar contra el fraude fiscal y aduanero, perjudicando el Estado de Bienestar, o es una decisión de una malabarista que ocupa un puesto de alta responsabilidad en la Administración Pública y que no aporta todos los datos a la mesa de negociación de la Agencia Tributaria para no desvelar las artimañas que encubren la ausencia de medidas de refuerzo en la lucha contra el fraude, utilizando una mesa de negociación más amplia y global que, al no disponer de información adecuada, no pueden discutir y comprobar sus datos.

El Gobierno debería explicar en sede parlamentaria los motivos por los que permite que día tras días la Agencia Tributaria pierda medios que dificultan su lucha contra la economía sumergida, el fraude fiscal, el blanqueo y la fuga de capitales. No se trata de recaudar siempre de los mismos, es decir asalariados y pequeños empresarios, sino que hay que poner los medios para combatir a los grandes defraudadores.

Debemos recordar que cuanto mayor sea la eficacia de la Agencia Tributaria en la lucha contra la economía sumergida, el blanqueo de capitales y la evasión fiscal, menor será la carga impositiva que el ciudadano tendrá que soportar y el déficit público que el Estado y, por ende, todos los ciudadanos tenemos que asumir.

Se adjunta evolución del personal de la AEAT desde 2008:

Fecha TOTAL Funcionarios Laborales
31-12-2016 24.839 23.348 1.491
31-12-2015 25.429 23.869 1.560
31-12-2014 25.742 24.125 1.617
31-12-2013 26.231 24.569 1.662
31-12-2012 26.962 25.268 1.694
31-12-2011 27.613 25.814 1.799
31-12-2010 27.880 25.965 1.915
31-12-2009 27.755 25.884 1.871

31-12-2008 27.951 25.867 2.084

FUENTE: SIAT y MEMORIAS DE LA AEAT.

Pérdida total de trabajadores desde el año 2008 hasta el 31/12/2016: 27.951 - 24.839 = 3.112 (11,1 %)

Se prevé que en el año 2017 se pierdan alrededor de 700 efectivos y para el año 2018 alrededor de 1.000 efectivos, entre jubilaciones y otras causas.

NOVELA: "La Revolución de los Hombres Huecos"

2017-04-17T09:23:00.002+02:00

“En un futuro no muy lejano, la Civilización ha sobrevivido a la Gran Guerra. Se ha instituido bajo la forma de una descomunal macrociudad llamada Normalización, y sometida a la tiranía de las Dos Estirpes (la familia de los Aletto y la de los Akronen). Una de las Normas a la que están sujetos todos los Ciudadanos, es el HappyBless: una delirante y superficial Red Social, en la que cada uno de ellos, tiene que demostrar ser "el más feliz". Los últimos clasificados ("Los Doce") son castigados con el Borrado (una Muerte en Vida, en la que todo lo referente a ellos, se elimina para siempre). Jimmy2134 (el favorito a Campeón del HappyBless), esconde un peligroso secreto. Pero, al parecer, no es el único que quiere escapar a “Mundo Exterior”. Y la "Máquina de las Predicciones" del viejo Marius10, no tiene buenas noticias al respecto: la contrarreloj ha comenzado y a la ciudad no le queda mucho tiempo. Además, el tirano Darko Aletto (el Multivenerado As Supremo) y “el Escorpión” les acechan desde la sombra.
Es demasiado complicado dejar de ser un Hombre Hueco en Normalización...pero, ¿y si encuentras un artefacto del siglo XX que te da una pista de cómo escapar de la Cúpula?”.

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PROMO 1

PROMO 2

“SOMOS LAS PERSONAS QUE VIVIMOS DENTRO DE UNA CAMISETA”

2017-01-22T12:50:00.000+01:00

Levanté la vista del periódico.

El titular me había parecido tan pueril, tendencioso y malintencionado que el desayuno amenazó con escapárseme de mi estómago. Era increíblemente tosca la asociación de ideas que pretendía hacer creer al lector: inmigrantes eran igual a parásitos menos oportunidades de trabajo multiplicado por delincuencia dividido por justicia.

Me conmocionó tanto leer primero el titular y luego el montón de mierda camuflada de caracteres de imprenta, que me apresuré a ducharme, vestirme y sacar por enésima vez la pancarta que tenía escondida en el armario para ocasiones así. Esa que rezaba “STOP MENTIRAS. SOMOS PERSONAS, NO TÓPICOS”.

Nada más bajar por las escaleras del viejo edificio donde vivía, me topé con dos vecinos jóvenes que habían venido hacía relativamente poco a vivir al primero-efe-escalera-dos-puerta-tres. Era una pareja gay exquisitamente educada, respetuosa…y por lo poco que había hablado con ellos, muy culta. Como íbamos todos con prisa sólo me dio tiempo a saludarles con un escueto buenos días y seguí mi camino escaleras abajo hasta salir a la calle. Allí, cerca de mi portal me llamó la atención un grupo de gente…en realidad cuando me fijé más, me di cuenta de que en realidad eran dos. Dos grupos que habían marchado por las calles y habían confluido justamente cerca de la puerta de mi portal. A tenor de los gritos, la escena no presagiaba nada bueno…

Me acerqué con cautela y me fijé en que ambos grupos se diferenciaban por las camisetas de sus miembros. Unas eran oscuras con unas letras blancas y otras eran blancas con unas letras negras. Estaban discutiendo precisamente acerca de lo que acababa de leer en el periódico hacía escasos minutos:

- Venís a robarnos – clamaban unos.

- El racismo es la causa más fácil. Venimos a vivir porque donde nacimos no nos dejan hacerlo en paz.

- Sois diferentes. No os integráis.

- No lo somos. En nuestro país hacíamos las mismas cosas que hacéis vosotros: teníamos un trabajo, una casa, un coche, una religión, que aunque diferente, en esencia nos exigía lo mismo que la vuestra…y teníamos también medios de comunicación.

- Seguramente estaban manipulados. No procedéis de un país democrático como el nuestro. Aquí nuestra prensa, nuestro internet…incluso nuestra radio son democráticos e independient…

- Sí. Lo estaban. Estaban manipulados. Allí decían que vosotros, los que vivís aquí, sois personas despiadadas, ruines y diferentes. Y cometimos el error de creer eso: desde la distancia es más sencillo creer lo que alguien dice que ha visto lejos. Es más fácil hacer eso que viajar y comprobarlo por ti mismo.

- Me estás dando la razón. En tu país no nos queréis.

- En el vuestro tampoco somos bienvenidos. Al menos no por gente como vosotros…¿y sabes por qué? Porque no nos conocéis. No os habéis molestado en saber ni tan siquiera algo de nosotros porque lo que dicen de nosotros en los medios es que somos unos asesinos y unos parásitos del trabajo. Y estáis equivocados: venimos porque al igual que vosotros, hemos nacido del vientre de una mujer. Respiramos. Comemos y bebemos. También nos preocupan nuestros hijos. Y condujimos coches de alta gama. Viajamos tan lejos como nuestro dinero nos permitió…y sobre todo, estamos hechos de lo mismo que vosotros: carne, alma, odio y amor.

- Pero sois a todas luces diferentes: vestís diferente, coméis diferente y practicáis una religión diferente que fomenta la violencia contra el diferente.

En ese punto me acerqué a ellos. Y sin decir nada les señalé a ambos sus camisetas. A continuación le dije al inmigrante que leyera lo que decía la camiseta del “adversario”:

- Pone: “NUESTRO PAÍS PARA NUESTROS PAISANOS”.

- Bien, usted, el de la camiseta blanca de letras negras…lea lo que pone la camiseta que tiene enfrente.

- “TODO SER HUMANO MERECE UNA SEGUNDA OPORTUNIDAD”.

- De acuerdo…ahora hagamos una cosa: ustedes dos cámbiense las camisetas.

- Pero…

- Háganlo. Ahora – dije mientras inconscientemente blandía mi vieja pancarta. Los demás murmuraron algo inaudible. Al menos para mí…pero lo hicieron. Se cambiaron las prendas.

El efecto fue el que me imaginaba. Les rogué a todos que hicieran justo lo mismo con la persona que tenían enfrente. Mientras se daban las prendas todos tenían la mirada perdida…como ovejas sacadas de un redil del que jamás habían salido. Se sentían apabullados, confusos y, sobre todo, impresionados.

- Cambiaos de lado de la calle. Los de las camisetas negras a mi izquierda y los de las blancas a mi derecha – y lo hicieron. Lentamente lo hicieron.

- Bien. Ahora por último una cosa: defendeos. Argumentad lo que vuestras camisetas representan. Discutid como si vuestra vida fuera en ello…adelante.

Y por primera vez en sus vidas, las personas que estaban allí de pie, se dieron cuenta de algo. Era algo que aprendieron sin necesidad de palabras, enseñanzas densas o frases manidas: que la vida, que su vida, dependía del color de la camiseta que tuviera más a mano en la tienda del barrio. Y que si salían de esa zona y caminaban, vendían camisetas de múltiples colores que sólo tenían un objetivo: diferenciar a las personas que vivían debajo de ellas.

Unos minutos después, todos se quitaron las camisetas y las dieron la vuelta. Sin decir nada, se fueron alejando por las calles adyacentes a sus casas dispuestos a difundir la lección que habían aprendido. Que la única diferencia entre dos seres humanos aparentemente diferentes es el lugar donde nacen. El resto de diferencias las fabricaban los mismos que vendían camisetas en los periódicos. Eran diferencias artificiales que básicamente usaban un decolorante del color de la empatía y sobrescribían las verdades con falacias, que de tan pueriles que eran, parecía increíble que la gente las creyera.

Recogí mi pancarta del suelo donde la había posado. Saqué un rotulador y añadí al mensaje que ya estaba escrito:

“SOMOS LAS PERSONAS QUE VIVIMOS DENTRO DE UNA CAMISETA”.

MONÓLOGO: "iPods, i-MBÉCILES y Casettes de Dos Pletinas".

2016-11-05T21:12:00.002+01:00

Los tiempos cambian...

Antes todo era muy sencillo. Sin complicaciones, sin comeduras de coco, sin esa mierda que llaman “políticamente correcto”.

A una persona que se le llama hoy en día “ser asocial” antes era un “modorro”, a un niño “hiperactivo” se le llamaba “niño de los cojones” y a lo que hoy en día se le llama “educación proactiva” antes era “correr al niño a cintazos”. Todo era sencillo, predecible...

Lo mismo pasa hoy en día con la música.

Sólo había dos formas de escuchar música: en la radio o en el “casete-de-dos-pletinas”.Punto.

No había más!! Que no lo había, coño!!!

Que querías escuchar lo último: los40. Que querías volver a escuchar lo último: el casete-de-dos-pletinas!!

Ahora está el ipod,el ipad,el iphone,el i-mbecil del vecino cantando y el i-nútil del Bisbal...además del ordenador, el DVD, y un montón de inventos con muchos botones, de los cuales sólo usas uno o dos. A lo sumo!!

¿Y qué decir de los estilos musicales?

En mis tiempos sólo había tres tipos de música: la de bailar, la de escuchar o la de “arrimar la cebolleta”.

La de bailar era melódica, sonaba dos veces en los40 y ya estabas con el dedo en el “casete-de-dos-pletinas”. Ayyy!! Eso era música,coño. Se escuchaba en todos los sitios: en los bares, en la peluquería, en los entierros y hasta en el hilo musical de los psiquiatras.

La de “escuchar”, era música sagrada: se levantaba hasta el abuelo, boina al pecho y con la mano en el corazón. El gato se sentaba. El niño dejaba de llorar. Y hasta las suegras se callaban un rato.

La de “arrimar la cebolleta” se caracterizaba por el hecho de que se ponía en la Disco a última hora. Cuando se apagaban las luces. Era el momento en que que tenías que haber “enfocado” a la chica.

Sí, enfocado. Una vez que se apagaban las luces, entraba en acción el azar...cuenta la leyenda discotequil de gente que por no haber “enfocado” bien, al encenderse las luces de nuevo, se daban cuenta de que habían estado bailando los lentos con un señor de bigote y palillo en la boca.

También hay casos más fuertes: si enfocabas mal en los reservados...alguno, al encenderse las luces, se encontraba con que estaba en una tasca llena de abuelos jugando al dominó!!

Eso era emoción, coñoo!!!

Ahora está todo “disperso”, confuso...liosooo!!

El REAGGETON!! Música del diablo!!

Creo firmemente que surgió de una casualidad...alguien puso un disco de LAMBADA en el tocadiscos, y éste se averió!! Se revolucionó, vamos. Pasó a más revoluciones de las normales. En cristiano: se jodió!

Y entre la “lambada revolucionada” y el salto del disco...nació el REAGGETON!! Fué un accidente.

Y el siguiente paso fue pasar a ser música comercial. Y eso fue fácil!!

La receta para componer REAGGETON es muy sencilla: acelera en el CD la canción que tú elijas, igual te vale “Paquito el Chocolatero” que una canción de Hard Metal. Da lo mismo. Tú, sólo pulsa el botón de avance en el disco. Dale duro!

Ya está: tienes la base musical lista...ahora falta la letra.

Paso 2: vete al supermercado y compra unos yogures, unos “Huesitos” y tres “Tigretones”. A continuación, levanta las tapas de los yogures y lee... en alguno pondrá, pongamos “Has tenido suerte, te ha tocado”: ya tienes la letra!!

“Oye, nenaaaa, hoy has tenido sueeeerte

Te ha tocao!! Te ha Tocao!!”

Sin miedo!! Repítelo como 100 veces y voilà!! Ya has compuesto una canción! Enhorabuena!!

Los “Huesitos” y los “Tigretones” debes de comerlos mientras cantas!!

Y otra modalidad es la “música de grupos-de-chicos-o-chicas-resultonamente-empalagosos”.

Sí, de esos que se ponen a bailar en el escenario, moviendo la cadera y la cabeza como un epiléptico. A ver, te voy a contar una cosa. Espero no decepcionarte: los Reyes Magos no existen, Milli Vanilli no cantaba y los grupitos de niños monos no cantan!! Te he dejado mal cuerpo, no?

El casting es sencillísimo: busca a chicos de flequillo largo, un poco “cachitas”, que se muevan como Robocop con esclerosis múltiple...y hazte su agente. Te vas a forrar!

En las entrevistas sólo tienen que decir 2 cosas: “Bueno sí...” y “Soy lo que soy gracias a los fans”. Punto. Todo lo demás, sobra!! Si van a hablar de Platón o del Teorema de Bernouilli...la joden!!

Y luego, por fin están las “Agresivas-compulsivas-que te-arañooo-uargg”. Su máximo representante es Shakira. El casting aquí, se complica. Tiene que estar buena, bailar bien y hacer como que canta bien. Si está buena...sobraría. ¿A quién coño le importa que cante? Te puede estar hablando de la distancia de Plutón a Galapagar y seguirías bailando!!

Si quieres un éxito asegurado, necesitas que grabe un videoclip, se meta en una jaula, se mueva mucho y si al video, le añades una escena con un bazoka, triunfas. Opcional: consigue que salga con un futbolista, un torero o un mequetrefe de esos que salen en “Sálvame” y sólo les conoce la madre que los parió mal y la vecina de abajo cuando se acuerda de la primera cuando el nene monta una fiesta en su casa....

Antes era toooodo, más sencillo!!

MONÓLOGO: "Salir de Marcha"

2016-11-05T13:05:00.004+01:00

Yo, como ésto de la juventud lo estoy dejando, me da igual y lo digo: el 99,95% de las veces que sales de marcha es un coñazo. ¿Pero por qué seguimos saliendo?
Pues porque siempre pensamos: "¿Si no salgo... y luego pasa algo emocionante...? Y, sobre todo, ¿y si ligo?". Sí, porque no falla: basta que un día no salgas, para que te digan tus amigos: --¡Tío! ¡Ayer fue la leche...! Acabamos con unas holandesas bailando en un tren de lavado, mientras una orquesta tocaba para nosotros en puñetero “Requiem de Mozart” y diez Unicornios nos saludaban desde la Castellana!! Te lo perdiste!!
Y tú pensando: "Joder, y yo como un imbécil en casa viendo el programa del Jorge Javier.. que me lo podría haber grabado". Así que, claro, el sábado siguiente, aunque pienses que va a ser un rollo, sales. Y esto es lo que realmente ocurre en casi todas las noches de marcha:

Diez de la noche. Quedas con toda la peña para cenar. Y siempre elige restaurante un tío al que yo llamo El Scotex. Sí,porque es uno que se ha aprendido el truco de cenar en restaurantes caros y pagar a escote, es un chollo... y aprovecha para pedir lo más caro. Lo malo es que, para evitar que te time, te picas: ¿qué pide bistec? Tú, solomillo. ¿Qué pide gambas? Tú, centollo.
Y cuando llega el postre estás tan lleno, que te tomarías un cafetito, y ya está, pero El Scotex dice:
-Para mí una tarta de chocolate con salsa de frambuesa y láminas de menta.
Y tú piensas: "Joder, me va a salir el cafelito a 20 leuracos".
-¡Pues a mí una mouse... de jamón ibérico... y láminas de menta!
Al final el cafelito te sale por 80. ¡Que se joda!
Doce de la noche.
Acaba la cena. Y siempre me surge la misma pregunta: ¿por qué no se decide el sitio adonde ir a tomar la copa durante la cena? Pues no, hay que decidirlo en la calle, muerto de frío:
-¿Y si vamos a Pingo's?
-Uy, no, Pingo's no, que estará hasta arriba.
-Bueno, ¿y si vamos a Funchi's?
-Noo, Funchi's no, que la música es muy mala...

¿Y al final cómo se resuelve esto? Pues como siempre, con indefinición!!!!
De repente alguien tiene una idea brillante:
-Oye, vamos al centro y allí vemos...
Y esta frase es mágica: convence a todo el mundo. ¡Yo creo que por eso el PP la copió: "Oye, vamos al centro y allí veremos...".
Una de la mañana.
Llegas al centro y hay que encontrar aparcamiento.
Y vale cualquier sitio con tal de que quepa el coche: en un vado, encima de la acera, dentro de un contenedor... Y por primera vez en toda la noche, sientes que estás de marcha. Sí, porque tienes que andar cuatro kilómetros desde donde aparcas hasta la discoteca.
Las dos menos cuarto. Por fin llegas, y ya, tranquilamente, puedes... ponerte a hacer cola. Las colas de las discotecas son las únicas que haces sin saber si al final te van a dejar entrar.
¿Se imaginan hacer cola en la frutería y que al final no te vendieran los kiwis? "No, a usted no le vendo kiwis, que lleva calcetines blancos, ¡el siguiente!". Pero si tienes suerte, a las dos y cuarto consigues entrar.
Y pasas de la marcha al rafting. Sí, porque en las discotecas, la gente se organiza en riachuelos. Y tú te colocas en uno, pensando que va a la barra y de pronto te ves en la puerta del baño: ¡mierda! Y ves que todos tus amigos han cogido el que va a la barra. Así que intentas avanzar contra corriente, pero no puedes... y les gritas:
--¡Voy al baño pero no os movááááis de ahíííí!

Pero no cuentas con que las discotecas tienen una capacidad de movimiento propia, como las mareas. Y cuando por fin llegas a la barra, tus amigos han sido trasladados a veinte metros. Y en ese momento empiezas a acordarte de lo bien que se está en tu camita... pero vuelves a caer en la trampa: no me voy, que deben de estar a punto de aparecer las holandesas con una ficha para el tren de lavado.
Así que continúas la expedición, y después de media hora consigues llegar hasta ellos, con la copa en lo alto, como si fuera un trofeo, y te dicen:
-Bébete eso rápido, que nos vamos a otro sitio.
-¡¿A otro sitio?!
-Sí, ¿a dónde te apetece a ti?
-A mí, con lo que me ha costado conseguir la copa, ¡a la Cibeles a celebrarlo!
Pero salta uno:
-Vamos a Cunclis: cierra a las 10 de la mañana. Así que después de estar toda la noche por ahí, sudando, bebiendo y fumando, acabas en un sitio lleno de gente sudada, bebida y fumada. Sí, porque no es muy difícil saber qué tipo de gente vamos a un sitio que cierra a las 10 de la mañana:

Los que no hemos pillado en toda la noche y vamos pensando: "Me quedan dos horas para pillar, voy a machete. Me vale lo que sea, si pesa más de 30 kilos y se mueve... Ahora, si es aquí donde pillaron mis colegas a las finlandesas, no me extraña que las llevaran al tren de lavado".

Al final sales de allí a las 10 de la mañana, sin haberte comido nada. Y de pronto ves en la puerta... un puesto de bocatas de jamón. Que no es ibérico, que no es de bellota. Yo creo que ni siquiera es jamón, pero a esa hora te comerías un guarda jurado.
En fin, que si no sabían lo que es salir de marcha, yo se lo resumo:
Dos horas peleándote con El Scotex, media hora discutiendo con tus amigos, hora y media aparcando, 45 minutos caminando, hora y veinte haciendo cola, y media hora vomitando.

“Palo y zanahoria” VS. “Sobreprotección infantil”

2016-10-16T20:43:00.000+02:00

Volvamos unos cuantos años atrás viajando por el tiempo. Justo a la época en la que estás jugando con tus compañeros de quinto de Educación General Básica y habéis hecho una trastada gorda. Ahí. Para la cinta.

El juego al principio parecía divertido, ¿verdad? Eso es lo que tiene la infancia, que no sabemos aún distinguir lo divertido de lo peligroso, o al menos no tendríamos por qué saberlo: meterle un petardo encendido en la capucha de la chaqueta de Manolín, el niño de tercero de EGB, sonaba realmente tronchante. No nos deteníamos a pensar en las consecuencias, sólo contaba la acción y la diversión. Las risas. Imaginarnos su cara al asustarse…

Pero cuando viste cómo lloraba porque se había hecho una quemadura en el cuello, dejó de parecer una broma simpática. Y cuando salieron los profesores y llamaron a continuación a tus padres, todo pareció una idea pésima.

No abandonéis aún esa época y haced memoria: ¿os acordáis del castigo? Es difícil de olvidar. Encerrado en la habitación con las persianas bajadas mientras tu estómago te pide comida no es lo peor, lo realmente frustrante son las palabras de tus padres con cara de decepción. Has tenido suerte porque en esa época lo “normal” era acompañar el castigo físico al psicológico, todo ello aderezado con unos azotes y cuarto y mitad de bofetones. Sí, eran los tiempos en los que SuperNanny era una marca de piruletas y el “mi hijo es mi colega” era una soplapollez (joder, y lo es aún. No es tu colega: es tu hijo, pedazo de irresponsable).

Bien. Pongamos que hablo de los lejanos años ochenta. Ahí es donde sitúo mi infancia junto con mis premios y castigos infantiles. Mi moral me la forjaron ahí a golpe de libro de Anaya, del castigado sin cenar y de azotainas por los pasillos. No, si alguien me pregunta, le diré que no. No tengo trauma alguno, ni síndromes extraños de esos en los que prendes fuego al monte o dibujas hombres ahorcados. Es más, mi concepto de lo bueno y de lo malo no dista mucho de la idea que pueda tener un “millenial” (término gilipollas para denominar a un nacido en los confusos años del euro y del Internet de Altavista).

Entonces si mi concepto es el mismo que el de un chaval de nuestros días, ¿qué diferencia hay entre los nacidos en los prehistóricos y prehistéricos años ochenta y los nacidos cuando Steve Jobs daba conciertos multitudinarios como un Beatle con un iPhone en ristre? No es la moral (esa nacemos todos con ella: no existe el ser amoral sino el inmoral). Tampoco es la ética. Y de la religión nada nuevo bajo el sol.

La diferencia es la EDUCACIÓN.

No hablo de esa a la que los padres exigen en vano que se la proporcionen a sus vástagos en las escuelas, institutos, o incluso si me apuráis, en las Universidades. No, señores padres, progenitores, papás, mamás o ascendientes de primer grado por consanguineidad (como queráis definiros mejor, eso no me importa), no.

Fuera de casa sólo podéis exigir CULTURA. La Educación se hace con la puerta cerrada, lleva su tiempo y es algo íntimo. Los padres deben de saber cómo, cuándo y porqué premiar o castigar. Dando ejemplo y regalando su tiempo. Es VUESTRA RESPONSABILIDAD, y es indelegable, intransferible e irrenunciable porque para eso decidisteis tener hijos. Deja la Cultura al maestro y asume tu papel. Pero, sobre todo, deja de ser un capullo sobreprotector.

Tu hijo es como eras tú. No es un hámster ni una flor marchita. Tu hijo es un proyecto de hombre o mujer que necesita forjarse con educación y curtir su cerebro con cultura.

Ahora volvamos al ejemplo del principio. Año 2016. Manolín no se llama Manolín porque es un nombre corrientucho. La EGB no existe (sabe Dios cómo se llama ahora… ¿Primaria puede ser?). Y los petardos de a duro hace mucho que dejaron de venderse en quioscos que tampoco existen. Ahora estamos en la época de los vídeos por Internet y del phising a móviles. Los años en los que las bromas no se hacen a la cara pero dan más por culo porque se ríe hasta gente que no has visto en tu vida por Youtube. Estos extraños años…

Continúo. La broma, pongamos que es patear en el recreo de un colegio de Mallorca a una niña. Pongamos que es más pequeña. Y pongamos además que son quince niños contra ella. Y, al fin…pongamos que casi la matan y está ingresada en el Hospital. Dejo la pregunta en el aire: ¿os imagináis que harían nuestros padres en los años sesenta, setenta u ochenta? Os lo imagináis bien, pero calláis como rameras. Castigaros en la habitación con las persianas bajadas era por el caso real del petardo en la capucha de un tal Manolín, de tercero de EGB. La proporción del castigo es de suponer hacia dónde tiraría y por dónde dolería. Y, ¿sabes? Por descabellado que parezca, esos niños aprenderían algo: las CONSECUENCIAS (más o menos dolorosas, pero nada traumáticas) de sus asquerosos actos.

Y acabo con dos cosas.

Una es remarcando lo que decía al principio: todos los niños hemos sido, son y seguirán siendo los mismos mientras el humano siga siendo humano. Los que cambian son los padres y su actitud, responsabilidad y paciencia con ellos.

Dejad de ser cretinos y haced de padres ya: antes de que vuestros hijos sean unos débiles expuestos a los castigos que les pueda infligir la vida porque vosotros no quisisteis enseñarles. Porque la vida es la mejor docente cabrona que os podáis imaginar: enseña con más palos que zanahorias, no lo olvidéis.

Y dos, os hago una pregunta (literalmente son dos): ¿tan mal os educaron vuestros padres como para que queráis cambiar la forma que tuvieron de enseñarnos? ¿tan mal lo hicieron?

Pensadlo, por favor.

"Prensa de Fastfood, democracia y grasa de bocadillo"

2016-10-15T21:12:00.004+02:00

Aún me acuerdo de esa agradable sensación de bajar al quiosco y entre los estantes que tenía el señor Antonio ponerme a rebuscar mi periódico favorito entre la prensa diaria. Ese olor a papel de imprenta mezclado con el aroma dulzón de las chuches presagiaba una lectura matinal entretenida. Sí, hace años, pero tampoco muchos. Uno nació cuando mandaba Franco y los demás decían amén, pero juro que no conocí a Marco Polo. Soy joven. Menos de lo que creo, pero lo soy.

Estaba hablando de los tiempos en los que los periódicos se podían leer de línea en línea y hacia abajo, siempre sabiendo que, a pesar de tener que leer entre líneas (y válgame la redundancia), te daban un cierto margen para la crítica personal. Era eso: un titular explicado con datos y desglosado con cifras objetivas. Frías. Sin el calor de la opinión del periodista (para eso estaba la Columna de Opinión) pero supongo que el acto de leer una noticia es el deseo de pasar frío. Dicen que la objetividad es aséptica. Bien, estoy de acuerdo, pero añado que también es gélida. Debe ser así: leer es transferir el calor de tu cerebro al papel deslizando las yemas de los dedos por la tinta.

¿Para qué demonios (iba a escribir “cojones” pero podría herir la sensibilidad del lector) digo esto si el artículo trata sobre la Democracia? Y te respondería como suelo hacerlo si me conoces, exhortándote a que pienses qué relación puede haber entre ambos términos. Sí, que le des un poco al tarro, vamos.

Me joden las adivinanzas como a ti, lector (y perdón por el exabrupto. Sé que la palabra “adivinanzas” puede molestar), así que iré directo al grano para que no leas estos párrafos en diagonal en vez de línea por línea (redundancia OFF, lo prometo):

Democracia es participar, aportar, decidir, pero sobre todo pensar. Lo que se suele llamar “tener un criterio propio”. Para ello se precisa de un entrenamiento colosal en el día a día a través del ejercicio de la lectura, de la preocupación por estar informado, pero sobre todo por el de la búsqueda de lo que más se aproxime a la “verdad”. A tu verdad. No la de ellos o aquellos. No la que tienes a la “izquierda” o a la “derecha” porque ellos tienen la suya propia y casi siempre es interesada…suele estar aderezada con sacarina de esa que dicen que no engorda, porque eso ya lo haces tú, lector.

¿Sabes qué? Te contaré un secreto que quizás nadie te haya contado: tu verdad puede ser mentira. Sí. Como lees. Pero es tuya, joder. O al menos la has hecho de tu propiedad a través de ese colosal entrenamiento que te he mencionado atrás: has leído, has pensado, has procesado la información y a continuación la has transformado en ideas.

Repito: muchas suelen ser equivocadas porque te faltará siempre alguna pieza para resolver el rompecabezas que te haga ver el mundo como se supone que ¿realmente? es. Pero para construir una verdad se necesitan cimientos de mentira a los que echar cemento y poner ladrillos encima para que el edificio se asemeje a lo que es y no a lo que dicen que se parece. Llegados a este punto, no sé si me he explicado. Quizás los que leen en diagonal hayan pasado por alto este párrafo. Así que haré hincapié en el siguiente para acabar.

La prensa en la mayoría de los casos es interesada. A los periodistas también les interesa conservar su puesto de trabajo, así que no es culpes a ellos. Ambos viven de la publicidad y de las subvenciones, y se han hecho más dependientes de ellas a medida que hemos dejado de leerles en papel: se quedan sin ingresos directos. ¿Y a qué nos ha llevado esto? A que el enlace patrocinador publicitario/institucional sea más estrecho que antes. Tanto que los periódicos se han transformado en panfletos. En portavoces…y todo esto nos lleva a que la información objetiva ha muerto.

Las noticias se han vuelto precocinadas. Hemos dejado de pasar frío leyéndolas porque están tan mascadas con los afilados colmillos de la subjetividad que dan hasta calor. Así que lo mejor en estos casos es enfriarlas leyendo de otras fuentes y dejando que al menos se vayan templando.

Pero, sobre todo, amigo y compañero de ruta, lo mejor que puedes hacer es enfriarlas pensando. Hay mucha mierda (siendo suave) en lo que nos sirven hoy en día: desde la comida ultrarrápida hasta los bocadillos de jamón sin gluten pasando por la prensa de banner y publicidad institucional. Beber de otras fuentes da tiempo a que la comida se enfríe y, en este caso, sepa mejor.

Porque la comida rápida engorda nuestros cuerpos…y las noticias subjetivas engordan nuestro cerebro, tanto, que cuando quiera levantarse de la silla para hacer ejercicio, estará demasiado gordo para pensar.

Para aportar.

Para tener criterio propio.

En definitiva, estará atrofiado para ejercer y ejercitar la Democracia.

"El Devorador de Marginales" (Una Reflexión sobre la Desigualdad Social)

2016-03-06T20:05:00.002+01:00

Los buitres están sobrevolando los restos de lo que queda. No queda mucho, la verdad. El viento del sistema comienza a esparcir las cenizas.

Mientras los buitres se reparten la carroña, nosotros seguimos mirando al cielo. Esperamos un Mesías. Un Salvador que no llega, ni llegará. En esta vida monetizada, en el que todo tiene un valor relativo, no hay Mesías que valga. La verdad es que somos muy pocos los que miramos al cielo. Tenemos fe ciega. Ansiamos un cambio, una revolución pacífica…pero no llegará. Hemos tirado las armas.

La gran mayoría, desde hace un tiempo, han dejado de mirar al cielo. Observan el suelo con creciente apego. Son los realistas. No hay nada más cierto que el suelo que une nuestros pies a la vida terrenal. Ellos creen que el Mesías se ha dormido. Un gran número le cree muerto. Pero la gran mayoría SABE que nunca existió.

Sales a la calle. Y observas. Sólo observas. Durante un instante miras al cielo, pero está oscuro. Es de noche y hace frío. Y observas. Al otro lado de la calle ves siluetas de gente encorvada empujando los carros olvidados de un Hipermercado. Están llenos de cosas inútiles. Y el repentino faro de un coche en la penumbra nos muestra el rostro de las pseudopersonas que tiran del carro. En ese fugaz instante, sabes que ya no son personas. Son los restos del sistema.

El sistema se los ha comido vivos. A ellos y a sus hijos. Los ha escupido en forma de gente andrajosa. Son la gente que duerme en los parques, en los portales, en los cajeros…son tantos ya, que la gente ha dejado de percibirles. Les hemos hecho invisibles. Han dejado de pertenecer al mundo del éxito y les hemos expulsado de la rueda del consumo-trabajo-consumo. Ahora sólo cargan carros con cosas inútiles.

El niño que va detrás de una de las pseudopersonas, mira hacia arriba. Es de noche, pero se ven las estrellas nítidamente. Luego, advirtiendo mi presencia, prosigue su camino hacia ningún sitio…y cuando giran un recodo, un gran pájaro de sucias plumas grasientas, se posa en un banco. Les mira con suficiencia. Hay inteligencia en su mirada. Inteligencia y desprecio.

Al día siguiente. Un niño desaparece. Cometió el error de mirar las estrellas y soñar. Soñó con un Mesías, con un no-humano con sentimientos no-humanos que nos salvase a todos de los buitres… pero los buitres han ganado la guerra ya. Es demasiado tarde.

Nos han cargado de tantas cosas inútiles en nuestras vidas que ya no miramos el cielo. Estamos en la rueda del trabajo-consumo-trabajo. Y cuando la rueda gira, los buitres te vigilan, te observan y te evalúan. Si detectan una amenaza, un atisbo a las estrellas, a los parques de las pseudopersonas o la esperanza en tus ojos…te devoran y te escupen.

"El rebaño, los Cerdos y los Diamantes"

2016-03-06T20:01:00.001+01:00

Érase una vez una piara de cerdos a los que les gustaban los diamantes. No de cualquier clase, sino los más caros.
Poco a poco, a esa piara se fueron uniendo más y más cerdos. Unos eran gordos y otros estaban en ello.
La piara estaba en lo alto de una colina desde la que se divisaba todo el valle. En el valle trabajábamos nosotros, los miembros del rebaño.

Desde el valle sólo se podían ver dos cosas: la mina de diamantes y los árboles que tapaban estratégicamente la cima de la colina. No era casualidad. A los cerdos, aparte de los diamantes, sólo había una cosa que les gustaba más: esconderse. No les gustaba ser vistos.

La mina de diamantes estaba ubicada en la parte más peligrosa del valle, entre dos grandes riscos llenos de maleza. El río incomunicaba la mina con la zona del rebaño y sólo era posible cruzarlo a nado. En el río morían todos los días muchos miembros del rebaño, pero el miedo a los gritos de la montaña eran mayores al riesgo de morir ahogado.
Todas las noches, de entre la arboleda de la colina se oían risas, vítores e incluso música. El rebaño pernoctaba inquieto, durmiendo unos junto a los otros, hacinados, dando gracias a la misericordia de los seres que vivían entre los árboles por dejarles vivir un nuevo día.

Todas las semanas, dos miembros jóvenes, subían a la arboleda a llevar las cestas de diamantes. Los días de sol, el brillo que se reflejaba en sus aristas era insoportable y varios miembros, volvían al valle ciegos. Se empezó a hacer correr el rumor de que la arboleda, como castigo a su holgazanería, castigaba al rebaño con la ceguera...así que seguían recogiendo más y más diamantes, con más ahínco, arriesgándose más, muriendo con más frecuencia.

Si se miraba todo el valle desde lo alto, se podía observar dos manchas oscuras: la de la cima era más grande y la del valle, con el devenir del tiempo, se iba haciendo más y más pequeña.
La población de los cerdos medraba y la del rebaño se veía diezmada por el miedo y por el riesgo que corrían. Eran cada vez menos para sostener a más.

Un día, a punto de extinguirse por completo la población del rebaño, subieron a la cima dos miembros de mediana edad (los más jóvenes eran cada vez menos al correr más riesgos) y, por fin vieron un cerdo trotando entre los árboles. Le siguieron. Y observaron. Una miríada de cerdos bailaban y gruñían alrededor de cientos de cestas de diamantes al son de una música perversa. Se empujaban los unos a los otros hasta que alguno moría quemado en una de las hogueras.
Y por fin, despertaron. Habían arriesgado sus vidas para deleitar a esos seres nauseabundos, falsos y malévolos. Así que acudieron raudos a contárselo al resto del rebaño.
Nadie les creyó. Los más viejos les decían que las cosas eran así, que habían nacido para ello y que cualquier cosa que pudiese cambiar era, simple y llanamente, imposible.
Y fueron muriendo, hasta que sólo quedó uno. El que escribe estas líneas con la esperanza de que si en vuestra sociedad, ocurre algo parecido, miréis bien detrás de los árboles. Que los diamantes cuestan vidas y a los cerdos no les importa. Tened cuidado con los cerdos en vuestras sociedades. Se esconden de diversas formas: con trajes y perfumes que no disimulan el hedor de sus almas podridas. Y que tengáis presente algo: esos cerdos los trajimos nosotros. Nadie se acuerda cuándo ni por qué, pero los fuimos subiendo al principio de los tiempos a la cima de la montaña y los vestimos con nuestra alma.
Los mismos que los trajimos, los podemos echar. Hacédlo antes de que sólo quede uno de vosotros que no sea capaz ni de escribir unas líneas.

Javier Addali Álvarez

"Melodía de un Crimen Perfecto" REDUX

2016-02-19T19:44:00.002+01:00

Día 1 de la Investigación. Residencia de los Miralles:

“¿Cuánto tiempo tarda en vengarse un muerto del asesino? Supongo que depende de lo que tarde uno en enloquecer.

El hombre que ves aquí tendido en la cama. Mírale los ojos. Las pupilas muy dilatadas delatan locura. Y pánico.

Ya has visto que en el garaje no había nada: ni cadáver, ni sangre ni nada. Hemos comprobado que fue allí donde mató a su mujer. Con un hacha debería de haber mucha sangre. Pero está limpio.

En la cocina hemos visto algún rastro: guantes de látex manchados y amoniaco. Sabemos que la mató esta noche. Pero ni rastro de la mujer ni del hacha.

Dice el sargento que en el baño hay algo extraño. Unas letras en el espejo. Sí, letras escritas con la única sangre que hemos encontrado: la de este hombre.

¿Qué pone, te preguntarás? Es curioso. Parece una broma si no fuese por la cara de este desdichado. Murió loco, sí. Pero tampoco tiene heridas ni hemorragias, así que esta sangre, a pesar de los resultados del laboratorio, no es suya. Otro misterio. Y ya van unos cuantos, capitán.

La reconstrucción de los hechos son, resumiendo: descuartiza a su esposa, mete sus pedazos en ese saco, los guarda en el garaje, y se acuesta a la espera de enterrarlos por la mañana. Antes, se ha lavado meticulosamente. Mire los roces de sus piernas y brazos. Con amoniaco, sí.

Pero, ahora viene mi teoría. Descabellada. No sabemos cómo, su mujer, o lo que queda de ella, sube a su habitación con el saco en una mano y asfixia a su marido. Fíjese en el cuello. Observe también la barandilla de la escalera: huellas de ella manchadas con tierra del garaje.

A ella no la hemos encontrado. Sólo las letras del espejo. “Arderemos juntos en el Infierno, amor mío”.”

Periódico: “Diario de Ciudad”. (Edición de Agosto):

“Dos semanas después del misterioso suceso acaecido en la casa del Doctor Miralles y su señora, el caso sigue aún sin resolverse. Según fuentes policiales, el desenterramiento de los cadáveres en el jardín del doctor sigue su curso.
Hasta el momento han aparecido ocho cuerpos de niños sin identificar. Todos presentan el mismo estado de desmembramiento. De momento sigue sin aparecer el cuerpo de la esposa.

Las mismas fuentes policiales basan su muerte en la aparición de un diario y de una serie de fotografías (al parecer espeluznantes) donde se detallan casi al segundo los pasos seguidos en el descuartizamiento de la señora.

Además, han aparecido unos zapatos y un bolso de ella a ochocientos metros de la casa cerca de un arroyo. Aún no se ha desvelado oficialmente el contenido del bolso, pero se especula con la existencia de una nota.

La policía forense sigue sin poder determinar el origen de la sangre del espejo del baño. Los análisis del ADN son concluyentes, pero la víctima no presenta heridas.
Otra vía de investigación, sigue los pasos en la búsqueda de una posible pauta de los asesinatos del doctor Miralles: análisis de los restos de los niños, identificación, etc…al parecer, dos de ellos, podrían ser familiares.

Todavía está sin confirmar otro de los rumores: la aparición de una especie de “Cámara de los Horrores” bajo una trampilla del garaje. Esto hace sospechar de la existencia de un posible cómplice en el Hospital Municipal. El material quirúrgico descubierto es de acceso restringido, por lo que para burlar los controles de seguridad, ha tenido que contar con ayuda “desde dentro”.

Pero la pista estrella está en un hacha. Una fecha y hora grabada, que cuadraría con el momento del presunto asesinato de la esposa del doctor.”

(TRANSCRIPCIÓN GRABADA DEL DETECTIVE ESTÉBANEZ Y EL CAPITÁN TORRES GÁMEZ, 22 de Agosto de 2012)

- “¿Qué quiere que le diga? ¿Que teníamos que haber hablado antes con los vecinos del doctor? Claro que lo hicimos. Pero en la mayoría de los casos, cuentan cosas que no les puedan comprometer. Ya me entiende.

El que estaba enfrente de su casa, ese chalado del telescopio, si no se llega a poner nervioso, nunca hubiese dicho nada. Por supuesto, no queda muy bien confesar que eres un mirón.

Ahora tenemos a un chaval dentro de la escena. Complicaciones.

Dice que le veía de vez en cuando en el columpio de detrás de la casa. Difícil de ver oculto entre esos setos, eche un vistazo.

Lo que me inquieta es que nadie haya hablado de él ni lo hayan visto. Musculoso, pelo largo y muy alto. Gigante, según nuestro amigo el voyeur. Descartamos que sea una de las víctimas. Nunca le habría permitido salir de la casa. Fue visto al menos cuatro veces en el columpio.

Dos cosas más. El cuarto de la trampilla tiene una especie de pasadizo que lleva al arroyo donde hallamos el bolso. La nota encontrada tiene una huella que encajaría con la descripción del chico. Suponemos que se trata del Enrique de la nota. Nadie sabe más. Es muy extraño todo.

Capitán, otro detalle. Muy importante. Hemos encontrado un trozo de plástico dentro del pasadizo. Confirman que se trata de una bolsa para transfusiones de sangre.

Resumiendo: tenemos a un chico en la escena, un nombre, una huella y una somera descripción del mismo (poco más)”.

- “Detective, me acaban de llamar. La mujer de las fotos no es la esposa de Miralles. Se llamaba Ana Vázquez. Desaparecida el mes pasado. La investigación acerca de ella está en punto muerto. La información es contradictoria. Nadie la conoce”.

- “Cada vez se complica más”.

Desarrollo de la Investigación:

Dentro de dos horas, alguien de la Unidad Forense, va a descubrir por puro azar, que el cadáver que tiene en la cámara no es el del doctor Miralles. Un cuasi-imperceptible punto de sutura en la nuca, le hará sospechar. Algo no encaja.

En tres horas, aproximadamente, llamará a Estébanez para informarle. Cirugía estética.

¿Quién es? Preguntará el detective. Y todo ello nos llevará a que el cadáver es el de un joven envejecido artificialmente varios años. Enrique. Una obra maestra. Un crimen violento invita a dar ciertas cosas por supuesto. La altura por ejemplo.

Una pregunta te lleva a la otra. Y ya tenemos un matrimonio de muertos que no lo están. Y una dama, un joven y varios niños que sí. La investigación sigue su curso y deriva a otra vía: ¿quién es Miralles realmente?

Descubren que nunca estuvo casado. Un personaje inventado sin padres, sin hijos y sin amigos. Fotos de personas desconocidas. Pero entonces, ¿qué significa todo? ¿A qué viene toda esta farsa? En definitiva: ¿cuál es el móvil?

Seguirán buscando lejos de una casa. Una casa con un falso telescopio y siniestro voyeur.

Allí, unos ojos brillantes observan. Su cara ya no es su cara. Restos de piel que caen. Se van moviendo las piezas del ajedrez. La luna ilumina el lobuno rostro de una persona enferma. Babea. Casi escupe. Disfruta. Están cerca, pero no lo están. “Ceeeerdos”. Susurra. Casi grita.

Un doctor que crea a otro doctor. Qué fácil es suplantar una identidad si trabajas en un hospital. Tienes acceso a datos muy personales: fallecidos, historiales, información personal...Que tu especialidad sea la cirugía estética, convierte lo fácil en artesanía. ¡Te sientes DIOS! Creas y destruyes gente a tu antojo. En pedazos o a retazos. Los moldeas y los matas.

“La cuenta está saldada, chico”.

El Epílogo:

Las cosas son sencillas. Más de lo que parecen. Todo se resume en: das y recibo.
Yo proporciono los medios para hacer desaparecer a las personas. Y mis “clientes” me proporcionan lo que yo quiero: observar la partida. Cómo los naipes van saliendo del montón.

Enrique odiaba a su madre. Y a esos niños que se reían de él. Los hermanos Antúnez, Miguel, Antonio....les mató. Todos le insultaban. Le miraban mal. Enrique era “especial”. Un niño de doce años con gigantismo lo pasa mal. Su madre le había abandonado en un orfanato, así que tenía que buscar una mujer que se pareciese a ella. Para vengarse. Ana Vázquez.

Yo conocí a Ana. Y ella a mí. Citarme con ella en el abandonado camino del arroyo no fue casualidad. Pan comido llevarla por el túnel hasta la casa.
El crimen perfecto no consiste en borrar pistas, sino en crear pistas falsas. Eso te da mucho tiempo. La transfusión de sangre de Enrique. La cirugía. Un falso hacha. Las huellas de la mano (amputada) de ella en la escalera…
Lo que más tiempo me llevó fue enseñarle a Enrique a usar el bisturí. Cortar personas. Meterlas en bolsas. Enterrar. El chico tenía vocación. Pero no podía dejarle vivo. La gente es inestable. Siempre habla. Y el tiempo no es infinito: al final las casualidades llevan a la gente hacia ti. Y yo prefiero dejarles que paulatinamente se acerquen.

Las pistas las fui colocando a cuentagotas. El punto de sutura lo exageré para que el forense lo viera. La conversación con los polis: fácil. Si volviésemos a vernos no me reconocerían, no. Sé cómo hacer que me olviden. Tengo otra cara.

Tengo fotos e historia. ¿Cuánto tiempo tarda en vengarse un muerto del asesino? Supongo que depende de lo que tarde en enloquecer…

REMAKE de mi RELATO de 2010: JAVIER ADDALI

Caza Humana

2016-02-16T20:32:00.004+01:00

El reflejo de la luna en el agua me saca del letargo.

El arroyo susurra palabras que denotan peligro. Un negro y plata que late en mis ojos al ritmo de los latidos de un corazón a punto de estallar. Llevo corriendo más de una hora, y a pesar de ello están pisándome los talones. No sé cómo, pero no consigo quitármelos de encima.

De nada me vale caminar por entre las rocas para evitar dejar mis huellas. De poco me vale nadar. De menos, me vale saltar por encima de los densos matorrales. Es inútil.

Empiezo a pensar que huyo de las sombras de miles de días de sol, de cientos de noches sin luna y de docenas de días sin noches para esconderme.

La esperanza de conseguir despistarles para siempre se desvanece. Esta oscura noche de árboles secos, de arroyos que sisean y de matorrales que te delatan, no me va a ser de gran ayuda.

Una tos seca. El crujir de muchas ramas. El ladrido de un hombre.

¿Cuántos son? ¿Cómo empezó todo? ¿Por qué me hostigan como a un animal rabioso?

El efecto de las drogas que me han inyectado es un velo que oculta las respuestas. A medida que el frío de la noche me espabila, puedo ver meras siluetas con formas de respuesta. Son negras y con negras intenciones. Puedo apostar mis doloridos pies a que si logran darme caza, me llevarán con ellos detrás de ese velo y todas las respuestas se convertirán en un laberinto de interrogaciones. Nunca podría salir de allí. Me perdería para siempre.

Ahora, mientras corro, mientras mi cuerpo empapado de sudor y agua languidece...y mis piernas fallan, veo caras. Caras que no son humanas. Escrutan dentro de mi alma para intentar saber quién soy yo en realidad. Quién se esconde dentro de ochenta kilos de hueso, carne y alma. Y lo ven. Me ven.

Cristales rotos. Luces asépticas. Blancas batas y negras gafas. Jeringuillas, armarios, estantes, una habitación y una puerta de metal. Malas personas con curiosos motivos. Inquisidoras miradas de lúgubres ojos. Y luego todo se difumina para verme a mí. Yo, desnudo, arañándome los muslos con las espinas de las plantas, resbalándome una y otra vez, cayéndome de espaldas, perdiendo el equilibrio, levantándome, mirando cómo el sol se esconde y la luna acecha en las montañas.

Más cerca. Ya casi están aquí. Oigo voces en un idioma que no conozco. Me puedo imaginar lo que dicen pero no quiero saberlo. Sigo corriendo.

Hace mucho frío. Lo puedo sentir en todo mi cuerpo. Mordiscos de gelidez y dentelladas de aire helado que agarrotan cada uno de mis cansados músculos. Pero sigo. Ni puedo, ni debo desfallecer.

Cuando logre salir del valle, estaré salvado. Allí no pueden llegar.

Sé que hay una frontera invisible que nunca podrán traspasar. Y ese límite está cerca de donde ahora me encuentro. La montaña sin árboles.

El sentimiento de que la salvación está cerca, de que el frío no existe, de que un fuego me espera para templar mi húmedo cuerpo y de que, más allá de este tenebroso valle de gente sucia, hay un refugio...me hace correr más y más deprisa. Mi cuerpo ya no puede más, pero mi mente es la que corre. Me está llevando más y más lejos de allí.

No abro los ojos. No me hace falta. Sé el camino de memoria. Como si lo hubiese recorrido muchas veces antes.

Ahora oigo la estática de una radio. Me están llamando a gritos pero les ignoro. Enfoco todas mis energías en llegar a “la montaña sin árboles”. Con los párpados apretados la veo. La estoy viendo. Cada vez más cerca.

El río del camino de piedras. Zancada a zancada, lo cruzo. La corriente es peligrosa. Si resbalase en este preciso momento, sé adónde me llevaría. A esa habitación de luces blancas y puertas de metal.

Una piedra, dos, tres...mentalmente las voy contado. Sé que son doce. Seis, siete, ocho...

Noto el roce de una mano en mi cadera. El áspero tacto de un guante de plástico frío.

...nueve, diez, once...

La mano se cierra. No es una mano. Es algo más firme. Casi es como una...y doce!!

Al pisar la orilla, un desnudo pie que me lleva a la salvación...abro, por fin los ojos y una luz cegadora no me deja ver nada. Siluetas. Huelo productos químicos. Batas blancas, gafas negras y esa puerta. Otra vez. Mi vista se va acostumbrando. Un espejo. Estoy tumbado en una camilla atado con correas de cuero duro.

Relato de una Experiencia Nuclear

2016-02-16T20:27:00.004+01:00

Abro los ojos. Me duelen.

¿Cuánto tiempo llevo aquí sentado? Parecen los baños de una estación de tren. Pero no hay nadie. Las hileras de urinarios están vacías en la pared de mi izquierda. Todas las puertas están cerradas. No veo pies.

La luz fluorescente parpadea irregularmente. Los cristales de los lavabos están resquebrajados y sucios. De los grifos sale un líquido parduzco y viscoso emitiendo un sonido desagradable que me recuerda a….elimino ese pensamiento de mi cabeza.

Pero la pregunta sigue ahí. Latiendo en mi cabeza y moviéndose como un papel entre mis sucios dedos. Un papel con un gran signo de interrogación. ¿Qué ha pasado? ¿Qué hago sentado en el suelo de unos baños públicos? Y lo más importante, ¿Quién soy?

Al tratar de incorporarme, un fino velo oscuro delante de mis ojos me impide ver. Me llevo las manos a los párpados y descubro que es sangre. Me empiezo a poner más y más nervioso. Noto un sabor metálico en la boca (el pánico sabe a cobre mezclado con saliva, a un cuchillo mordido por las ratas).

Mancho los polvorientos azulejos (con mi sangre), dejando unas huellas de dedos alargados. Pensando en ello, mis piernas hechas de chicle, me empiezan a llevar a la puerta de salida de ese asqueroso lugar. Polvo, suciedad, olor a orines, a colonia barata y a humo de tabaco.

Antes de girar el pomo de la puerta, advierto que hay alguien más. Un hombre tendido. Los detalles llegan con demasiada lentitud a mi maltrecho cerebro: lo primero que veo, es que ese hombre no tiene ojos. Una lengua increíblemente larga le cuelga de la comisura de su boca y tiene medio rostro descarnado. Intento evitar unas violentas arcadas. Noto una gota recorriendo mi espalda. Inconscientemente rezo para que sea sudor.

De un empujón abro la puerta. El vestíbulo de la estación de tren está sin gente. Todas las sillas, cafeterías, puestos y comercios están absolutamente vacíos. No hay nadie más. El denso silencio amplifica el sonido de mis zapatos al caminar. Sólo el ruido de unos solitarios tacones y el aullar de un fuerte viento que se cuela por los ventanales del vestíbulo. Todos los cristales están rotos. Microscópicas astillas de vidrio en el suelo, delatan que algo con una fuerza asombrosa, los ha despedazado como finas obleas.

Si estoy soñando, es un sueño irreal. Angustioso. Una mierda de pesadilla.

Grito. Sólo contesta el viento empujando los papeles y la basura hacia mí. Ese sabor a cobre otra vez. Corro. Me resbalo un par de veces. Tiro una mesa y dos sillas con mi cadera antes de entrar en una oscura cafetería. Otra vez ese olor. A cerrado, a trapos sucios mezclado con sudor, a armarios cerrados, a naftalina…huele a muerte.

En el mostrador reposan dos lánguidas cabezas de dos personas jóvenes junto a sendos vasos volcados. El cuello retorcido en una posición imposible. Los brazos caídos en señal de rendición. Y esta maldita oscuridad no es suficiente para evitar que vea que…no tienen ojos. Pienso en el hombre del baño. Al acostumbrarse la vista a la oscuridad, distingo más siluetas sentadas en las mesas de dentro. Reclinadas sobre sus mesas. Casi agachadas, protegiéndose de alguien o de algo.

Todo está más o menos en orden dentro. Es lo más desconcertante. Las únicas notas disonantes son las botellas rotas de detrás del mostrador, alguna silla caída y las posiciones corporales de la gente (muerta. Muerta y sin ojos). Junto a una de las mesas del fondo, un amasijo amorfo de hierro y lona desgarrada. Un carrito de bebé.

Lloro. De miedo, de pánico, de nervios, de pena, de confusión. Al salir de la que antes era una cafetería y ahora es un nicho de cadáveres…miro al cielo por entre los ventanales rotos. Parecía que era de día cuando salí de los baños. Pero ahora la luz es increíblemente roja. Casi granate. Y cuando me estoy preguntando qué está pasando…una segunda bomba de neutrones me barre.

Unidad de medida de un Fotograma

2016-02-13T00:01:00.001+01:00

Esa tarde de principios de primavera hacía un viento espantoso.
Los árboles, las plantas y los niños habían perdido la noción del tiempo. Unos no sabían si dejar caer las hojas de nuevo y otros si recoger los juguetes de la Navidad pasada.
Paseando por una calle vacía de gente, mis pensamientos no dejaban de volar y volar y volar…”quizás la imaginación ha dejado la costumbre de emigrar como hacen las aves y se ha quedado para siempre en mí”. Pero en el fondo sabía que era una ilusión: la peor enfermedad de la imaginación se llama realidad, y si no te la comes con guarnición, ésta devora el alma hasta dejarla gris. Apática. Rutinaria. Pero sobre todo produce un efecto secundario similar a la comezón: no dejar de pensar en el “y si…”. Y si no lo hubiera intentado. Y si no la hubiera conocido. Y si en vez de estar ahí, estuviera allí.

- La vida es una concatenación de “ysinoes” e “ysisís” - me sorprendí hablando en voz alta mientras me despegaba un envoltorio que el viento había adherido a la pernera de mi pantalón. Últimamente no dejaba de traducir con palabras lo que mi tirana imaginación me dictaba.

Caminar mientras la noche va cayendo en primavera huele a flores recién cultivadas, a lluvia y al aroma del que está hecha la aventura. Si paras de repente y te fijas en el cielo, no dejas de ver que el naranja de las nubes va venciendo al negro de las estrellas. El naranja siempre gana. Y en noches así lo hace por goleada. Sí, el color de la esperanza es el verde...pero el de la aventura es el naranja.
Sonreí. Creo que me estaban mirando las pocas personas con las que me cruzaba. Pero eso me hizo sonreír con mayor intensidad: detrás de sus ojos olía a gris y sabía a ese sabor a hierro típico de las almas sobadas por la rutina.
Ni siquiera estaban en esa fase de saber cómo de caliente es la piel de un “ysisi” o a qué huele el perfume del cuello de esa persona a la que dieron el “ysino”. No, ni por asomo. Unos imaginamos. Otros piensan. Pero casi todo el mundo cierra las puertas a las primeras de cambio. El camino parece más largo que las dos manzanas donde ella me espera.
Ella.
Ella y mi imaginación.
La persona que se me aparecía en el atasco de coches al entrar al trabajo, la que encontraba en una encimera llena de platos secos, la que en el vapor de una ducha sonreía entre ráfagas de agua castigando mi piel, en definitiva, la que me ayudaba a colorear las películas antiguas en blanco y negro...estaba a dos manzanas de mí en este momento.
...y cayó la noche, haciendo que las ramas de los árboles, firmes como soldados antes de una batalla, parecieran garras. Las aceras se tiñeron de naranja a la luz de las farolas (no es casual que el naranja sea el color de la aventura, pensé).

Y envuelto en ese color, todo a mi alrededor dejó de tener importancia. Nada importaba. Sólo ese momento. Sólo esos minutos previos en el que izas el ancla y pones rumbo a alta mar. Ella era una sirena y yo un navegante que se dejaba arrastrar por la música más bella que jamás escuchó. La sonrisa eran las olas y su mirada la brújula que me indicaba el rumbo.

Horas después, en una habitación de un hotel, miraba el techo. Las luces de los coches de allá abajo iluminaban ocasionalmente la estancia haciendo que todo pareciera una ensoñación de formas irreales, brillos y sombras. Su pelo me hacía cosquillas en mi hombro y su cuerpo desnudo me ataba a la realidad como un globo que amenaza con perderse para siempre entre las nubes.
La puerta del baño donde hacía rato nos habíamos duchado juntos, estaba entreabierta y la luz que se colaba en la habitación era similar a un rayo fugitivo huyendo de la tormenta. La misma que había hecho que dos personas tuvieran el sexo más salvaje que jamás hubieran experimentado en forma de arañazos en la espalda, mordiscos en los labios y besos hambrientos de bocas.
En ese rayo había aventura, pensé de nuevo. No dejaba de imaginar porque era innato en mí, y si alguna vez dejara de hacerlo, moriría de la misma forma en que muere la luz cuando cierras la puerta del baño. Estaba convencido de ello. Así que en esa punto de no retorno donde se unen la realidad y la ficción, olí su pelo aún húmedo.
Puse la mano en su estómago y ella en el mio. Aún notaba la frecuencia a la que latía su alma y ella, creía que notaba en mí los pensamientos rozando mi torso deambulando entre sábanas también húmedas de sudor y agua.

Después de esa noche, podrían pasar muchas cosas. Quizás volviéramos a vernos. Quizás nunca más lo hiciéramos. O quizás, nuestras vidas nos devoraran para siempre jamás.
Y pensé que estaba equivocado desde el principio.
Porque el mayor enemigo de los “ysisis” y los “ysinoes” es el “quizás”.

Así que cerré de nuevo los ojos y pensé en lo último que le había dicho a ella antes de quedarse dormida:
“Dejemos nuestras vidas en la puerta de esta habitación y vivamos cada segundo como si detrás de estas paredes el mundo dejara de existir”.

...y mientras lentamente fui quedándome dormido, las luces de los coches dejaron de existir, las sombras murieron y entre los muebles surgieron los ecos de dos amantes haciendo el amor como si detrás de esas paredes el mundo hubiera muerto. Como si la sirena hubiera dejado de cantar al navegante para ir a alta mar. Donde todas las cosas son como las nubes naranjas y donde la noche muere en un horizonte asesinada por una luna.

"AVENTURAS Y DESVENTURAS DE UN FUNCIONARIO PUBLICISTA"

2016-01-13T10:18:00.000+01:00

Después de leer cientos de noticias, miles de frases hechas, tan huecas como las cabezotas de nuestros paupérrimos políticos amén de decenas de miles de cacofonías-barra-cagadas de tertulianos, tronistas y bufones de la todología televisiva…llegó.

Tardó en llegar, pero al fin llegó. Cuando parecía imposible que en este país Marca España SA los atronadores rebuznos sonaran más alto, cuando era impensable escuchar más claros los ladridos, mugidos y graznidos de gente nombrada a dedo y publicada en BOE a golpe de coz…llegó, joder, llegó.

Hay días en los que trabajando en lo que mejor sé hacer (que es defender al ciudadano de su conciudadano y al honrado del hipócrita) me voy para casa con el “orgullo y satisfacción” del trabajo hecho. Evito con mi trabajo (o lo intento) que lo público se haga privado, que unos no se apropien ilegalmente de lo que a todos nos pertenece…en definitiva, que el Erario no sea un sinónimo de “Era” sino de “Será”.

Me siento muy orgulloso de velar por la caja fuerte de todos los españoles. De hacer de vigilante jurado de las pertenencias, de las inversiones y de los dineros sudados por trabajadores, parados y pensionistas para que revierta de nuevo en todos en forma de una mejor Sanidad, una Educación más eficiente o unas carreteras con menos baches. Velar por ello es extremadamente grato, una enorme responsabilidad y una descomunal inyección de urbanidad.

No nos podemos permitir en una sociedad avanzada que lucha infatigablemente contra la Crisis a golpe de despertador, perder dinero por el camino en forma de comisiones ilegales, sobres, fraudes, Fundaciones sinónimo de lucro o simplemente obras “sin factura o con factura”. Cada euro que nos roban o que el resto no deposita en el Erario (no es una “era”, acordaos), es dinero que nos falta para un nuevo quirófano, una mesa en un colegio o gravilla para tapar el bache que tienes enfrente de tu casa.

¿Y cómo se hace eso? Bien. Como diría mi abuelo que en Paz descanse…con mucho cuidado. Se hace previniendo mediante campañas de Educación Tributaria. Se hace aplicando cada punto, cada coma y cada barra de la Ley a TODOS los que estamos sometidos a ella. ¿Por qué? Porque así lo dice el artículo 31.1 de la Constitución, amigos míos: “Todos contribuirán al sostenimiento de los gastos públicos…”. Y TODOS es TODOS, sin excepción. Pero eso fue hasta hace unos días. Antes de que a UNA de TODOS, se le olvidara depositar el dinero en el Erario (repito, no es una era). Y esa UNA de TODOS, casualmente, le caía en gracia a ALGUNOS.

Y he aquí el meollo de la cuestión, queridos amigos.

Una señora Abogada del Estado (de la Infanta) que debería de conocer la Constitución al dedillo (supongo que no a dedazo), va y dice que el artículo 31 de la Constitución es un SLOGAN!! Como lo leéis. Y eso es grave no, gravísimo. No hablamos de dos borrachos en la barra de un antro a las tres de la mañana hablando de política entre sorbo y sorbo de güisqui. Ni de un cuñado achispado venido arriba jugando al noble arte de la Todología en un convite familiar. Mucho menos de un detractor de la Suprema Norma Jurídica…es que hablamos de un Abogado del Estado (del Gobierno)!!!

Y eso hace mucha pupa.

Que alguien que representa no solo a la Justicia, sino que nos representa a TODOS, diga que un mandato constitucional es un slogan, convierte mi trabajo en una broma. Y eso me jode como funcionario que se dedica a pelear por nuestra hucha, pero sobre todo me jode como ciudadano: ¿de qué vas, señora Abogada-del-Estado? Que usted no se tome en serio su trabajo, no convierte el mío en una broma. Usted no puede decidir unilateralmente qué partes de la Constitución son de obligado cumplimiento y qué partes son un chiste de Jaimito. Ni tiene potestad para ello puesto que no forma parte del Tribunal Constitucional, ni al parecer, tampoco posee el conocimiento para ubicar dicho Artículo dentro de la Constitución.

Efectivamente, le daré tiempo para buscarlo pero le daré una pista: Sección 2.ª “De los derechos y deberes de los ciudadanos” que viene contenida en el Capitulo Segundo “Derechos y Libertades”…y a su vez contenido en el Título I “De los derechos y deberes fundamentales”. Correcto. Voilá. El que la busca la encuentra, y aquí tenemos el maldito artículo de marras: no es un Principio Rector de la Política Económica, no. Es un DERECHO barra OBLIGACIÓN FUNDAMENTAL de especial protección, ¿estamos de acuerdo?

Así que, a modo de conclusión, le diré varias cosas.

TODOS es TODOS.
Si a conveniencia de ALGUNA, dejáramos de ser TODOS los que estamos sometidos a nuestras obligaciones fiscales y tributarias, legitima que el ERARIO se convierta en poco tiempo en un ERIAL.
Y, permítame decirle una cosa más, en realidad serán dos: ni mi trabajo es una broma ni el suyo es un chiste. Tenemos una gran responsabilidad en nuestros cometidos, así que las frivolidades las tenemos que dejar en la puerta de entrada a nuestros lugares de trabajo. Ni usted tiene derecho a menospreciarme como trabajador/ciudadano ni mis compañeros y yo a hacer la vista gorda a causa de que UNA de TODOS, les caiga en gracia a ALGUNOS.

El Eterno Bucle de Votar al PARTIDO POPULAR (fases):

2015-12-18T10:48:00.001+01:00

1. Prometen el mundo de las farolas de piruleta y las aceras de caramelo líquido. Sacad el confeti, levantad edificios, el ladrillo va a subir. Invertid, comprad y pedid hipotecas y créditos. Ole ole y ole!!!

2. Hacen un Programa que NO cumplirán jamás. Porque ni quieren, ni les van a dejar desde el FMI, sus amigos. Además, hay que dejar dinero para los amiguetes de estómago grande a la par que agradecido. Hay mucha “famigglia” que colocar “a dedo” y conocidos “a pelo”.

3. La gente aplaude. Viva Eppaña, coñiooo!! Campeones, recuperación, oleee!! Estamos a salvo porque han dicho “que se caiga Eppaña, que nosotros la levantamos”. Lo que no han dicho es que lo que van a levantarnos es la cartera. Pero en el paso 3, la gente aún no lo sabe…incautos. La película sólo la vemos cada 4 años.

4. Llega marzo y la Merkel dice nosequé de flexibilidad, competitividad, crisis y la polla record. Todo es negro, las personas grises, los hombres de negro y los números en rojo. Los nubarrones se asoman. En este paso empiezan a sacar indicadores con nombres raritos: Prima de Riesgo, Endeudamiento, Ratio de Polleces de Paro, Movilidad Exterior…

5. Hay que apretarse el cinturón: o sea los de siempre. Pero eso sí, la PUTA PRIMA DE RIESGO BAJA. Muchos no saben qué coño es la PRIMA, pero a base de leerlo tropecientas mil veces, al final sabes que si baja “é güeno” y si sube, “Houston, tenemo un poblema!!”.

6. Todos gritando Eppañaaaa!! Baja la PRIMA, pero el FRIGORÍFICO baja aún más y más y más…. pero el ATLETI gana la Liga, joder. Todos a la calle a celebrarlo. Con el estómago vació se salta más y se corre por las calles mejor aún. Además, el hambre agudiza el ingenio, ¿no? Así que, pongámonos todos las camisetas y a sacar el Champín (porque no hay dinero para Cava, catalán y secesionista, por cierto).

7. Más recortes. Más desahucios. Más IVA, más movilizaciones, más prohibiciones, más Mas (Arturito, te necesito, ladra, mueve una pata)….y menos derechos, menos sueldos, menos investigación, jóvenes…y menos sentido común: lo habéis hecho vosotros, bípedos con lana.

8. Culpa de Merkel y de los que "hemos" vivido por encima de nuestras posibilidades. ¿Y el dinero que falta? ¿Y esos sobres sospechosos? Ná, minucias…disuélvanse!! ¿Acaso no conocen la Ley Mordaza, pelanas y perroflautas?

9. Más recortes. Hay que meter más dinero en el sobre. Los simpatizantes y simpáticos votantes, amén de nuestros “mecenas” del Santander y el BBVA son gente de apetito voraz. Además, todos hemos de morir algún día, ¿no? Y el que quiera Sanidad que la pague, qué vicio por vivir. Además, tenemos amigos médicos y clínicas afiliadas y “afiladas”: que paguen! Y la Educación, también. Mejor analfabetos que entren en el bucle de votarnos.

10. Llegan las Elecciones en el 2019. Tensión, dudas, encuestas precocinadas y votantes refritos-

11. De cada dos días/euros robados nos devuelven uno. Todo olvidado: podría haber sido peor y en vez de rescatar a Bankia y a los amigotes, nos podría haber rescatado el enemigo, uy!

12. Eppañaaa, VIVAAAA. Más agua…ahora no tenemos ni para Champín. Pero en el fondo no nos gustaba: demasiado azucarado.

13. Y así entramos en el bucle infinito del Salvame deLuxe, los toros por “pay per view”, los “las casas nunca bajan de precio” y…gana la Selección española de Balompié!! OLE!!! Así que a votar de nuevo a los mismos: podría ser peor que votásemos a otros…porque el Champín y el Cava sabe a rayos, ¿verdad?

"JE SUIS, TÚ ERES, HE IS, نحن"

2015-11-27T09:45:00.004+01:00

Con la cabeza más reposada, y después de leer un montón de opiniones estúpidas (muchas) y comentarios sin pies ni cabeza (bastantes) acerca del tema de los recientes atentados en París, creo que ya me iba tocando expresar mi opinión.

Puedo decir con la cabeza muy alta y con orgullo que comparto lo mejor y lo peor de cada civilización: la árabe y la occidental. Ambas con sus aciertos del pasado, sus errores del presente y sus enigmas del futuro.

A pesar de lo que acabo de decir, quiero hacer especial hincapié en que, en mi humilde opinión, transformar a las personas en formas de “países”, “religiones” o “grupos” es desnaturalizarlas. Se les despoja de las virtudes, se les redime de sus pecados y se les exculpa de sus castigos. Es un error de simplificación que nuestro cómodo, primario y pragmático cerebro tiende a repetir con lo que percibe a su alrededor: transformamos lo complejo de nuestro cambiante y desconcertante entorno en algo más simple, en algo más “digerible”. Es muy tentador hacerlo.

Cantos de sirena de mentes primarias y letras escritas con plumas de primates: unir, mezclar, condesar…como decía, simplificar. No importa ni el cómo ni el porqué: les meten a todos en el mismo saco y cierran la cuerda. Les ponen una etiqueta por fuera a rotulador y les llaman: “musulmanes”, “cristianos”, “Occidente”, “Oriente Medio”, “terroristas” o “víctimas” (que a su vez, dependiendo de la región geográfica donde sean asesinadas, se les denominan “víctimas colaterales”, “héroes” o “mártires”).

Ni el asesino tiene patria, ni el asesinato religión.
Tampoco unas vidas valen más que otras dependiendo de la nacionalidad de un pasaporte: todos somos unos vulgares seres humanos con diáfanas vidas, con predecibles inquietudes y con el derecho a no matar y la obligación de vivir con dignidad.

Así que me duele. Me hace daño a la vista e incluso tengo un cierto regusto a mierda cuando leo, escucho o veo a alguien autoproclamándose “tasador de vidas” o “perito de la moral”, porque nadie es nadie para valorar ni las unas ni la otra. La vida es Vida y la moral siempre se ha escrito con minúscula.

Y no, el “buenismo” o el “bienquedismo” no es efectivo: poner una bandera, cantar una nana nacionalista o ponerte unos gayumbos limpios no hace que los problemas desaparezcan. Si quieres difundir el problema y hacernos conscientes a todos de que te preocupa el Mundo, puedes poner una bandera donde te salga del (gayumbo), o incluso levantar las manos o gritar frases en francés, italiano, griego o suahili…pero eso no es suficiente. Y sí, ME INCLUYO.
Hay que actuar desde nuestras mundanas vidas, levantar ese culo del sofá y echarle “3 en 1” al cerebro antes de que te lo oxiden.

No dejes que te pastoreen: observa, vive, opina y sobre todo, actúa.
No dejes que otros lo hagan por ti…porque cuando te metan en un sucio saco, aten el cordel y le pongan una enorme etiqueta azul que ponga “Conformista”, ya será demasiado tarde.

Ludopatía y Hacienda Pública:

2015-11-13T10:15:00.003+01:00

Somos el país de las loterías. Tenemos muchas y muy variadas, hasta tenemos anuncio clásico y lacrimógeno para el especial de Navidad, unas veces con calvos, otras con señoras maquilladas para Halloween, pero oye, nunca se nos ocurrió nada de esto. ¿De verdad es un éxito tan grande como dicen?

“Portugal es el séptimo país europeo con menor evasión del IVA, un 9% frente al 11,2% de Alemania , el 16,5% de España, el 33,6% de Italia o el nitecuento de Grecia. En este país, el “con o sin IVA” se estila mucho menos que en la estirada España. Y no es por el celo de los inspectores fiscales o la honradez de sus ciudadanos, pues a todos se les supone por igual. Hace un año que el Gobierno de centro derecha PDS-CDS puso en marcha la Operación Factura de la Suerte.

Se trata de sortear cada mes la mejor zanahoria que se le puede poner al portugués: un coche de lujo. Para participar en el sorteo basta registrar en la web de Hacienda cualquier factura que se pille por casa. Cada 10 euros del importe pagado da derecho a un número, que es el que va para el sorteo. En abril, cuando se cumplió el primer aniversario de la Fatura da Sorte, entraron en la tómbola 61 millones de facturas, un 61% más que hace un año, de 8,8 millones de consumidores, un 12% más que en 2014.

Así, si usted es extranjero, no se sorprenda cuando el camarero le pregunte si quiere factura por el café con leche, y lo mismo se repita con el cruasán de la panadería y con el periódico del quiosco. Comprobará por la cola que tiene delante, que sí, que la mayoría quiere la factura aunque sea por un euro; para ello, el vendedor le exigirá su número de contribuyente. Cuando el ciudadano registre los datos en la web de la Fatura da Sorte, Hacienda sabrá algo más de usted y de las empresas, en el caso de que no estuvieran al día.

Según datos oficiales, desde que se implantó el sorteo de Hacienda han aflorado cerca de 200.000 empresas con situaciones anómalas; de ellas, 70.000 han regularizado su situación voluntariamente (una vez recibida la carta de Hacienda). El efecto del sorteo de coches se ha visto también en el aumento de la recaudación por IVA. Mientras que el consumo ha crecido un 1,9%, la recaudación de este impuesto ha aumentado un 4,3%, en números absolutos 570 millones de euros más para las arcas públicas. Hacienda ha descubierto los efectos benéficos de la ludopatía.”

Autor: Javier Martín (El País)

Fuente: http://elpais.com/elpais/2015/09/30/opinion/1443607107_760449.html

"MONTE DEL CARTEL DEL DESTINO"

2015-10-18T13:32:00.004+02:00

Allá arriba entre las nubes

que cubren montañas de blancas dudas y oscuros pensamientos

de cerebros dubitativos y afiladas lenguas de punzantes rencores,

llueven lágrimas de hieles mustias y lava volcánica mal apagada.

Allá. Sí, allá arriba.

Negros nubarrones que amenazan tormentas perfectas

con gotas de sangre imperfecta de glóbulos blancos que son amarillos.

Que de oscuras y cargadas que vienen las borrascas marchitas y las

borrosas margaritas, provocan irracionales miedos.

Riachuelos de nieve derretida por la lava del deseo.

Manantiales de sangre tibia que manan de la piedra.

Carteles ajados, de manos afiladas, sucios de desidia, deteriorados de rutina,

rotos de arañazos de uñas rotas por la rabia.

Bajando dos personas, nadando entre la densa sustancia roja de la vida,

ahogándose en leucocitos, saboreando las plaquetas,

bebiendo de los glóbulos, sorbiendo de los labios rotos…

Mordiendo la vida en la profundidad de una almohada sucia de dolor.

Sí, allá arriba.

En el monte del Destino.

Donde las cosas se cocinan a fuego lento y las personas a la plancha.

Porque puedes nadar colina abajo entre sangre de humanas desdichas,

porque puedes volar entre las nubes cargadas de miseria humana,

porque puedes entrar en la bocamina de ese valle de lágrimas saladas…

pero, joder, mira el cartel de nuevo. Repite en voz alta.

Cántalo. Tararéalo. Deletréalo:

DESTINO.

Hagas lo que hagas, digas lo que digas, beses a quien beses,

o maldigas a quien bendigas…

siempre hay un cartel de ilegibles letras marcadas

que constantemente dicen lo mismo: todo es por algo.

Todos los caminos se cruzan aunque de lo paralelos que son,

parezcan infinitos e irreconciliables.

Y, amigo mío…ese cartel ha estado ahí clavado desde que el hombre es mujer

y la mujer es un humano de anchos hombros y barba descuidada.

Así que, nades donde nades,

vueles donde vueles, camines donde camines,

huyas donde huyas, o intentes a lo que renuncias…

ese cartel te hostigará hasta el Fin de tus Días.

JAVIER ADDALI ALVAREZ 18 DE OCTUBRE DE 2015