Cloreto de Sódio

Quando o António me entrevistou...

2026-10-30T08:46:58.370+00:00

Entrevista a João Luís Nabo

Entrevista no âmbito de um trabalho de Português, realizado por António Dionísio, aluno da Prof. Marta Artilheiro (8.º F)

João Luís Nabo nasceu em Montemor-o-Novo em 1960. É professor de Inglês e Alemão, licenciado em Línguas e Literaturas Modernas pela Universidade Clássica de Lisboa e mestre em Criações Literárias Contemporâneas, especialista em Literatura Norte-Americana Contemporânea. Tem ampla formação musical, é compositor e desenvolveu muitas outras atividades na área, como professor de piano. É fundador do grupo Coral de São Domingos de Montemor o-Novo onde também é maestro. Foi diretor do jornal Folha de Montemor, entre 1989 e 2003, e é escritor, publicou livros de crónicas, de contos e recentemente um romance. Diz que o segundo está a caminho, provavelmente para nos trazer mais histórias de Vila Nova.

Foi para falar de literatura e de ensino que me recebeu na sua casa, para esta entrevista.

“Qualquer situação, por mais banal que seja, é importante para escrever uma história.”

P - A primeira pergunta que gostaria de lhe fazer é qual foi a sua inspiração para começar a escrever livros?

R - Os livros são histórias. Não sei se tiveste a oportunidade de ler algum dos meus livros. Há um livro com contos muito pequeninos, que é o Segredos de Vila Nova, que tem contos que vocês podem ler porque são histórias minimamente interessantes e vos ajudam a conhecer também um bocadinho de Montemor, porque, nos meus livros, Vila Nova é o nome falso de Montemor-o-Novo. Para que eu possa escrever, por vezes, algumas coisas menos consensuais e, às vezes, mais polémicas, eu não posso falar em Montemor, então Vila Nova passou a ser o universo onde decorrem as minhas histórias.

Como é que a gente começa a escrever uma história? Qualquer situação, por mais banal que seja, é importante para escrever uma história. Eu posso ir a passear por uma rua e vejo uma folha a cair de uma árvore e, daqui a algum tempo, posso lembrar-me daquele pequeno acontecimento que é aparentemente natural, uma folha a cair, e ocorrer-me uma história para escrever, com um princípio, com uma mensagem, com uma narrativa clara e minimamente interessante. Por vezes, nós temos uma ideia para escrever uma história, com uma mensagem central. Eu quis escrever uma história, por exemplo, onde pudesse inserir a polícia política, a censura, o Estado Novo, todo um ambiente de claustrofobia e de medo que as pessoas sentiam nessa altura. Esta foi a ideia inicial. Depois houve uma segunda ideia, que foi, nesta história sobre o Estado Novo, sobre as mudanças sociais, aqui em Vila Nova, que eu tinha de pôr dois amigos, muitos amigos, desde a escola primária, que por um motivo muito forte, se vão separar para sempre. E depois, por um motivo ainda mais forte, vão voltar a unir-se em Vila Nova.

É uma história que nasce destas ideias. Falar de um contexto histórico, Vila Nova, portanto Montemor, nos anos 50, 60, com personagens reais, misturadas com personagens de ficção, e depois criar uma densidade narrativa, uma relação entre esses dois amigos, muito amigos, que se sentaram juntos nos bancos da escola primária, que depois se separaram por um motivo importante - não posso fazer spoiler - que os fez, de certa forma, esquecer o passado. Se leres essa história percebes esta estrutura que eu estou aqui a descrever. Portanto, pode ser um acontecimento banal, uma coisa simples, um miúdo a andar de bicicleta, uma senhora a cair na rua, um senhor de chapéu a cumprimentar uma senhora que vai com uma bengala e a pergunta é sempre porquê, porque é que eles se estão a cumprimentar? Qualquer coisa que tu possas ver aí, dá uma história.

P - O que acha que se podia fazer para as pessoas começarem a ler mais?

R - Pois as pessoas estão cada vez a ler menos devido às redes sociais, ao telemóvel, a isso tudo. Mas todas as pessoas escrevem, miúdos de 6 anos até a pessoas com 90 e tal. Todas. Todos os dias. Milhares de textos, milhares de palavras. Só que escreve-se mal. Porque o que interessa é fazer passar a comunicação, passar a mensagem. Desde que se perceba, não interessa a pontuação, não interessa o sujeito, nem o predicado, nem o verbo, nem o complemento direto, nem o público. Não interessa nada. O que interessa é passar a mensagem, o que não é necessariamente mau. A comunicação é fundamental para a nossa vida, sem comunicação nós não existíamos. Agora, o que é que se pode fazer para... sabes que isto é uma conversa que os professores já começaram a ter há muito tempo. E sobretudo os professores de português. Eu não sou professor de português, mas estou por dentro, mais ou menos, da matéria, e já escrevi um artigo sobre isso. Na minha perspetiva, tudo bem, vamos pôr o Eça de Queiróz porque é de leitura bastante acessível, embora seja grande o livro, Os Maias. Mas por que é que não podemos pôr um Harry Potter? Ou uma personagem de que vocês gostem, que tenha filmes sobre ela, que seja um texto mais juvenil, mais jovial, mais adequado à vossa idade? Porque é que têm de se debruçar profundamente num Frei Luís de Sousa? São das obras mais importantes da nossa literatura, Os Maias, os Lusíadas, Frei Luís de Sousa, Memorial do Convento, Amor de Perdição, não estou a dizer que se anulem esses livros, de maneira nenhuma, mas deviam equilibrar-se essas leituras com leituras mais leves. Porque se vocês lerem coisas mais leves, ficam mais motivados para as menos leves, como é o caso da literatura portuguesa que tem livros muito complexos.

Uma das coisas que me dá uma grande alegria é encontrar um aluno na escola, e ele dizer-me, estou a ler um livro seu. Isso é, de facto, uma coisa que não tem preço, saber que os nossos alunos, não são centenas de alunos, mas alguns, vão à biblioteca ou vão à papelaria, compram o livro e leem coisas minhas. Isso é já, modéstia à parte, um bom princípio. Terem um professor da escola deles a escrever e a publicar, isso pode levá-los a ter curiosidade em ler aquilo que ele escreve. Algo que tem colaborado para isso é o facto de professores de português, meus colegas, me convidarem de vez em quando para ir falar sobre os meus livros às suas turmas. Eu vou, leio uma história ou duas e eles têm sempre essa curiosidade, como é que as histórias aparecem. Essa curiosidade é satisfeita através da leitura de um ou do outro jeito, que eu faço para eles perceberem e depois ponho-os a escrever eles próprios uma pequena história. Dou-lhe umas indicações breves sobre como é a estrutura de uma história, porque há regras que eles têm de perceber e depois começam a escrever a sua própria história. E isso é muito interessante.

P - Tenciona continuar a escrever livros?

R - Claro! Claro que sim. Em princípio este ano será o meu último ano de trabalho. Eu comecei a publicar muito tarde, comecei a publicar aos 40 anos. Foi em 2004, portanto aos 43 anos. Já sou um autor que publicou muito tarde, porque não tinha editora, porque nunca me apeteceu, porque tinha medo de publicar. Até que eu escrevi um primeiro livro, que publiquei nesse ano, e a coisa correu bem, e depois continuei a escrever. E quando tiver mais tempo, obviamente que vou continuar. Estou neste momento a escrever um romance, o meu segundo romance, que está muito lento, está a sair de forma muito lenta, porque é preciso muita coisa, muita investigação e muito trabalho de escrita. Está a ser muito lento. Escrevo uma página, apago meia, escrevo mais três linhas a apago quatro. Não está a ser fácil de desenvolver, mas eu já tinha a ideia, já tinha a tal estrutura, e sei o que quero. Temos a estrutura, o esqueleto, agora é pôr a carne, a pele, os músculos para fazer a figura, e é isso que é o mais difícil. Mas vou terminar este romance que está agendado para ser publicado em 2027 e depois continuarei, pois, claro. Naturalmente que sim. Não sei ainda fazer o quê, os imprevistos literários, mas, enfim, vou continuar a escrever. Então, depois, ninguém me para, não é?

“Tudo isso nos ensina a perceber osmiúdos, a perceber a sociedade onde vivemos, e torna-nos muito mais perspicazes e muito mais disponíveis para os ajudar.”

P - O que é que o fez querer ser professor e o que é que mais gosta de fazer na sua profissão?

R - O que é que me fez ir para esta profissão? Eu, antes de ser professor, comecei por dar explicações. Comecei a ensinar em casa. Ainda estava na universidade. Depois, o curso que eu tirei não foi diretamente para o ensino, era um curso clássico, não havia estágio de ensino, nem mestrado de ensino, não havia nada disso. Nós saíamos com a formação e íamos concorrer para uma escola. E porque decidi concorrer e ser professor? Porque eu sempre gostei de ensinar. Porque acho que a transmissão de conhecimento é fundamental. Pensa, nós sabemos 10 coisas. Eu sei 10 coisas, o teu pai sabe 10 outras coisas, tu sabes outras 10. Se nós juntarmos estas coisas todas, tu ficas a saber 30 coisas, eu outras 30 e o teu pai outras 30. Ensinar é isso. É eu partilhar com os outros aquilo que sei e eles vão partilhando comigo aquilo que sabem. E têm-me ensinado muitíssimo! Na realidade, os alunos ensinam-me mais do que tu imaginas. É verdade, a todos os níveis. A nível comportamental, como é que vocês se sentem numa aula umas vezes mais aborrecidos, umas vezes mais satisfeitos, outras vezes faltam por algum motivo. Tudo isso nos ensina a perceber os miúdos, a perceber a sociedade onde vivemos, e torna-nos muito mais perspicazes e muito mais disponíveis para os ajudar. Com alguma idade e com alguma experiência, o professor nota logo se houve chatice em casa, se o aluno se deitou tarde a jogar. E o professor não pode exigir a esse aluno que se deitou às quatro da manhã a jogar o mesmo que pode exigir a um que, por acaso, até nem sequer tem um grande apoio familiar, nem muitos livros e às vezes até nem tem internet. Já não pode exigir a esse aluno o mesmo que exige a um aluno que tenha uma biblioteca impecável, com os pais que não o deixam pôr o pé em ramo verde, que se deita cedo, que faz os trabalhos de casa, que estuda. Agora, qual é o melhor aluno e qual é o pior aluno? Não sei. São dois alunos com questões diferentes para resolver. E nós temos de ter a capacidade, para além de lhes ensinarmos inglês, geografia, aquilo que for, temos de ter a capacidade de os entendermos e de os ajudarmos. O aluno que se deitou às quatro da manhã, que não fez os trabalhos de casa, que chegou atrasado, esse vai reprovar o ano e o outro vai passar? Não necessariamente. O importante é nós percebermos porque é que as coisas acontecem e o ensino, a relação diária com os miúdos, dá-nos isso. Perceber que, claro, queremos dar o programa e avançar mas há sempre espaço para uma piada, para uma conversa, porque às vezes eles estão ansiosos para que nós nos manifestemos de forma mais tolerante com eles e mais amiga. Quando era professor no tempo do teu pai, eu ainda não tinha filhos, ainda não tinha família constituída. Agora já tenho 65 anos, começo a ver alguns alunos como se fossem meus netos, miúdos de 12, 13 anos, podia ser avô deles. Já tenho uma forma diferente de ver as coisas, que não tinha no tempo do teu pai. Era assim, assim e assim e acabou, não há mais discussão! Agora não, o mundo é outro, a vida é outra, o acesso à informação é outro. Aliás, vocês nunca tiveram tanto acesso à informação como agora. Antes nós tínhamos que ir à biblioteca, requisitar os livros, trazer emprestados, depois tínhamos não sei quantos dias para devolver. Não havia computadores, não havia nada. Agora vocês têm tudo, nem precisam de sair do quarto, é só carregar num botão e têm a informação toda, e se vocês souberem usar, isso é de uma utilidade brutal. Isso leva-nos o quê? À inteligência artificial. Muitos colegas meus estão preocupados com isso e eu também. Acho que tem de haver uma preocupação, mas também calma. Porque a inteligência artificial é uma ferramenta extremamente útil. Tem de ser usada com sabedoria. É como uma autoestrada, é útil mas é perigosa. Portanto, ensinar é a base de tudo. Ensinar é fundamental, conhecimento é fundamental. Conhecimento é uma arma, porque é com o conhecimento que nós vencemos as grandes batalhas da nossa vida. Não é com uma pistola, nem com uma espingarda, nem com uma espada. É com o conhecimento, saber coisas. E é isso que vocês não podem recusar, que é aprender. Têm de querer sempre aprender!

Um apontamento sério e outro não

2026-10-11T18:51:47.878+01:00

Margarida

Margarida.

Podia ser este o título desta autobiografia que acabou de nos chegar às mãos, nascida da profundidade da dor e libertada lentamente pela angústia dos silêncios, muitos deles sombrios, causados por um sofrimento que parecia sempre inesgotável ao fim de cada dia. Depois de cada tratamento. Após cada análise. Cada exame.

Margarida.

Margarida deixou hoje de ser um nome próprio ou a designação de uma flor. Até pode continuar a ser isso tudo, porque daí não vem mal ao Mundo. Mas, para mim, passou a ser nome de Revolução, marca sem preço de Vitória, símbolo eterno da Esperança.

Margarida.

Poderia ser este o título deste livro, com outros nomes a ele associados, entrelaçados de uma forma única, como só o amor cego e incondicional sabe operar: os nomes dos membros da família, dos amigos e dos colegas. Pairam todos eles por sobre estas páginas, porque foram eles a força, a razão, o equilíbrio, a serenidade, a âncora, sempre firme e, por isso, de preço incalculável.

Margarida.

Margarida não é, neste caso particular, um nome próprio. É um substantivo colectivo. Porque reúne nele um sem-número de sentimentos, de previsões, de dores, na altura legítimos mas hoje, felizmente, muitos deles mais ténues e menos tristes. Ficou a memória, porém.

A vida da Margarida, e a vida de todos os que se deixaram amorosamente arrastar por esta mulher gigantesca, é uma longa história que merece ser contada, lida, ouvida e guardada. Não no silêncio do coração de cada um de nós. Não. É nossa missão sermos também a voz da autora, uma voz destemida e forte. É nosso dever manter vivo o seu olhar perspicaz e inteligente, presente neste testemunho e na subtileza de quem ama incondicionalmente.

Todos nós nos sentimos projectados nestas páginas, claras, directas, por vezes cruas, mas sempre transparentes, porque alguém da nossa família ou do nosso grupo de amigos viveu experiências assustadoramente semelhantes. E muitos deles já não estão aqui para contar como foi.

O que aconteceu à Margarida, quando lhe foi revelado o diagnóstico que ela não queria ouvir, foi descrito por ela numa destas páginas como uma guerra que estava prestes a começar e que poderia ser fatal. Fatal para uma jovem lindíssima. Fatal para a Mãe da Carminho e da Júlia. Fatal para a mulher do João. Fatal para os pais, Maria Aurora e Custódio. Fatal para os outros membros da família.

Mas a Margarida nunca esteve sozinha neste terrível campo de combate. A seu lado estiveram outros combatentes, tal como ela, tendo alguns deles ficado estendidos, exaustos, vencidos entre os destroços das suas batalhas. A Margarida, porém, conseguiu sair desse cenário assustador envergando a sua armadura brilhante e com a sua espada erguida com o Sol ao fundo, gritando vitória. O medo, a insegurança, o cansaço, o sentimento de perda, o luto, o desespero, a dúvida, a dor indizível, tudo ficou mais longínquo, mais ténue.

Margarida.

Margarida poderia ser o título deste livro. Mas esta pequena grande obra também poderia muito bem ter o nome da paixão, da paixão superior a todas as paixões, poderia ter um nome… O nome acima de todos os nomes, que a manteve alerta, confiante e viva.

Este livro, querida Margarida, poderia muito bem chamar-se… CARMINHO.

Cristiano

Vila Nova parou durante meia-dúzia de dias, à espera do desenrolar dos acontecimentos, uma terrível consequência do abandono da equipa do seu bairro por parte do rapaz a quem tinha sido prometido jogar no já célebre desafio que opunha o Bairro dos Cinco Castelos a um bairro da parte norte da vila, o Bairro dos Viquingues, equipa constituída por miúdos mais altos, quase todos loiros e com chuteiras compradas no IKA.

O campeonato já ia a meio quando se deu o impensável.

Em pleno campo (pelado), Carlos Gabriel, o treinador (e guarda-redes) da equipa dos Cinco Castelos foi o primeiro a saltar em frente ao guarda-redes dos Viquingues. Os jogadores das duas equipas sustiveram a respiração. Seriam sete contra sete, mas os melhores teriam de ser escolhidos. Os guarda-redes começaram, um de cada vez, a alinhar o pé direito, depois o esquerdo, depois o direito outra vez, cada rapaz a seu tempo até que… o pé direito, enormíssimo, do guarda-redes dos Viquingues açambarcou por completo, numa extensão de quinze centímetros, o pezinho do Carlos Gabriel. Foi o louro, de acordo com uma lei ancestral, o primeiro a escolher.

E assim se procedeu com todo o respeito pelo regulamento dos bairros. Foram escolhidos os melhores, à vez, um de cada vez, dois defesas, dois médios e dois pontas de lança. Cristiano preparou-se psicologicamente para ser um dos eleitos. Olhou para o Carlos Gabriel, treinador e guarda-redes, este piscou-lhe o olho, como quem diz “Estás convocado!” Acariciando a orelha esquerda, Cristiano tocou no brinco para dar sorte, e aguardou, expectante, mas… nada. O mister escolheu o Zé Vítor e apontou a Cristiano o banco de suplentes. Cristiano olhou para ele com o cérebro em confusão, estendeu lentamente a mão direita, elevou o dedo médio na direcção do nariz do Carlos Gabriel, atirou a toalha ao chão, virou-lhe as costas, pegou na bicicleta, encostada ao muro do lavadouro desde cedo, e rumou para casa. “Eu é que mando na equipa, Cristiano! Eu e mais ninguém”, gritou-lhe Carlos Gabriel.

Dias depois, Carlos Gabriel, arrependido, talvez, daquele repente que lhe vinha de família, encontrou o Cristiano no pátio da escola e disse-lhe: “Vá, volta para a equipa! O teu pai financia os nossos equipamentos. Sem ti… ficamos sem bago e isso é complicado, porque estamos a precisar de duas bolas novas.”

João Luís Nabo

In "O Montemorense", Outubro de 2026

De regresso...

2026-09-14T14:38:27.289+01:00

Foto: Município de Montemor

De regresso…

… e logo com três coisinhas para pôr à consideração dos meus 10 leitores (recebi recentemente uma mensagem a dizer que mais dois se tinham juntado a estes viciados em Cloreto de Sódio.) Serão mil, mais uma, menos uma, as palavras que irão preencher este espaço que me recebeu em 2003, depois de 14 anos de ausência. Não me arrependi deste regresso ao jornal "O Montemorense", a convite do Padre Manuel Vieira e da Dadá Mouzinho Almadanim, para inaugurar esta meia página de liberdade, só para contrariar os que pensavam que não se podia ter uma opinião que fugisse à linha editorial de um jornal cristão.

Mas o regresso, tema desta crónica, é o regresso à realidade de todos os dias, após as férias que passaram, como é hábito, a correr. Não foram tranquilas em termos de notícias. Não vou conduzi-los às guerras que continuam a massacrar inocentes, devido à incúria, à ganância e, atrevo-me a escrever, aos ataques de loucura megalómana de alguns. Não vou recordar aqui as catástrofes que atingiram vários países do Globo, provocando milhares de mortos, feridos e desaparecidos, desta feita por culpa nossa que não soubemos cuidar do planeta, julgando que os seus recursos e as suas estruturas eram inesgotáveis e indestrutíveis. Venho, sim, de forma breve, referir três acontecimentos que merecem alguma atenção, por motivos diferentes.

O Eclipse total de Luís Neves…

… seria na verdade o melhor que poderia acontecer. Mais para o Governo de Montenegro do que para nós, cidadãos, sempre a levar com estes casos que, a serem provados, se revelam de uma falta de ética e de sentido de Estado sem precedentes. Não vale a pena continuar a chover no molhado, quando, na verdade, o que se esperava era uma atitude corajosa do primeiro-ministro para pôr fim a tantas polémicas e às infindáveis desconfianças que rodeiam o ministro da Administração Interna.

Num piquenique entre amigos, se o Homem da Grelha, a figura mais importante da festarola, não retirar a tempo das brasas o entrecosto ou a bela febra, pelos quais é responsável, corre o risco de os deixar esturricar, deixando estes petiscos de servir a quem quer que seja.

Manter um ministro do seu Governo na chapa, em lume cada vez mais espevitado pelo vento da discórdia, é matar deliberadamente alguém que ainda lhe poderia ser útil. Se o entrecosto ou a febra pudessem saltar eles próprios da grelha a tempo e horas, perante aquela triste morte anunciada, não tenho dúvidas de que o fariam. Luís Neves, porém, esturricado até ao tutano, diz que continua a ter confiança em si próprio: o cúmulo da soberba e da inconsciência absoluta.

A Noite Branca por um dia…

… na nossa velhinha Rua de Aviz, estética e utilitariamente maltratada no último mandato de Hortênsia Menino, recebeu, conforme pôde, mais uma edição da Noite Branca. Não tive possibilidade de estar presente como estive nas edições anteriores, porque a minha vida social, em tempo de férias, é intensa e alguém teria de ser privado da minha humilde presença. Mas vi fotos, assisti a vídeos e falei com amigos que estiveram por lá a espalhar magia no meio de várias centenas de pessoas. Foi uma animação, com as lojas abertas até tarde, com música, dança, comida, bebida, muitas fotos para o Instagram, muitos conterrâneos em convívio e a deixar as preocupações noutras ruas que não naquela. Tive alguma pena de não ter estado por lá, mas outros valores, muito mais altos, se levantaram. (Creio que a malta alinha de boa vontade nesta iniciativa porque, na cidade, deixou de haver lugares de convívio para se beber um copo, para encontrar amigos, para sair com os filhos ou os netos. Montemor é um vazio de espaços nocturnos. Montemor está a ficar às moscas.)

Mas tudo o que se passou nessa Noite foi mágico, divertido, único, com o pessoal vestido de branco, a falar bué e a beber gin, a comer farturas e má-na-sê-quê. E pronto. Foi um serão em que a Rua de Aviz se vestiu de branco e viu o seu comércio valorizado, a ser visitado mais do que o habitual, facto importante e pretexto principal para a organização do evento.

E agora? Agora, fazendo aqui um facílimo exercício de memória, sabemos todos que os 364 dias que se vão seguir serão, e disso não temos dúvidas, iguais, monótonos, com o comércio às moscas e os comerciantes a tentarem fazer milagres para pagarem as rendas e para não fecharem as portas. Então de que servem as Noites Brancas na nossa Rua de Aviz? Para os montemorenses passarem um serão juntos e animados. Para nada mais.

A Feira da Luz

A Feira da Luz é, de facto, um certame com algum peso no panorama nacional com a preciosa ajuda da Apormor, parceira da autarquia e que faz da sua exposição de gado uma das maiores e mais importantes do país. Fui assistir, tal como faço todos os anos religiosamente, às cerimónias de abertura, com as individualidades políticas presentes a ouvirem atentamente o discurso do Presidente da Apormor e do Presidente da Câmara, que, na minha opinião, falaram muito, muito (isto é muito, muito subjectivo)… quando o pessoal queria era ir divertir-se. E todos os convidados na linha de honra ouviram atentos os balanços e as intenções dos ilustres oradores? Uhmmm, tal como nas aventuras de Astérix, houve meia-dúzia de irredutíveis gauleses que se estiveram a borrifar para os discursos de César.

Dada uma volta ao recinto, concluímos que a Feira foi mais ou menos igual às feiras de anos anteriores. Destaque para a magnífica exposição “Cidadãos do futuro: depois da liberdade, o que fazemos com ela?” – a história do concelho do pós-25 de Abril, profundamente documentada, deixando-nos imersos na nossa própria essência como povo e como comunidade. A reflexão vem depois, longe do burburinho da festa, porque há quem queira, desde há algum tempo, mandar prender a Liberdade.

João Luís Nabo

In "O Montemorense", Setembro de 2026

Três pequenas notas (e uma adenda)

2026-07-07T11:29:26.254+01:00

Primeira

Quando vejo imagens desoladoras e dramáticas que nos chegam da Venezuela, da Ucrânia, da Rússia, de Gaza, de Israel, do Corno de África ou de zonas do nosso país a sucumbirem aos terríveis incêndios que nunca mais têm fim, mais certo fico da nossa fragilidade e de como perdemos todo o poder, toda a atitude de seres supremos, toda a arrogância que define o nosso estatuto de animal racional e que, no fim de contas, é só de animal, porque de racional pouco temos. Milhares de mortos e de feridos, de desalojados, centenas de casas em ruínas, milhares de famílias destruídas. Só nestes momentos pensamos como somos pequenos e ineficazes.

Lisboa está plantada numa zona de risco sísmico, alerta feito vezes sem conta por especialistas na matéria, com previsão de tsunami e milhares de mortos como consequência da destruição massiva da cidade. Tal como aconteceu há 250 anos. Ainda ninguém levou a sério os avisos e andamos alegremente, respeitando sempre o perfil de idiotice e de irresponsabilidade da espécie lusa, a dizer uns aos outros: “Há-de ser o que Deus quiser!”

Há-de, há-de. Depois falamos, se cá estivermos para contar a história.

Segunda

Quando me apercebo da enormíssima “pancada” de Donald Trump e, consequentemente, analiso, ao de leve, o cérebro de todos os que o elegeram, falo para com os meus botões e pergunto: “Quando irá terminar o desfile de alarvidades, de decisões totalitárias, de inversões na lei e na ética de um país a celebrar 250 anos de independência? Quando, Donald, haverá alguém que ponha fim a toda esta loucura para o que Mundo possa finalmente ficar com menos um problema, um ‘contratempo’ que está em permanência a complicar todo o nosso quotidiano?”

Assinada a Declaração da Independência, em Filadélfia, um texto redigido na sua maior parte por Thomas Jefferson, em 1776, este que viria a ser o terceiro presidente da nova nação, tudo levava a crer naquele espaço mítico, a terra “das laranjas e do mel”, como a terra de todas as oportunidades, conceito imortalizado por Ralph Waldo Emerson, quando escreveu: “America is another name for opportunity” (America é sinónimo de oportunidade), resumindo o velhíssimo conceito do Sonho Americano. Mas a História não nos tem mostrado isso.

Os Estado Unidos celebraram o 4 de Julho, e com muita legitimidade, continuando teimosamente a admitir que o Sonho Americano é possível, passando essa mensagem a todos os que acreditam que, para mudarem a vida e o futuro, basta pisarem o solo dessas terras abençoadas. (Trump não estará muito de acordo.)

Teresa Brennan (1952-2003) escreveu que vivemos “na era da paranoia”. Não conheceu esta filósofa e psicanalista o Trump que nós conhecemos, em plenas funções, a mandar e a desmandar no mundo inteiro. Um lunático multimilionário que transformou definitivamente o Sonho Americano no pior de todos os pesadelos. Um César, um Chanceler, um Presidente que quer conquistar o mundo, aproximando-nos, se não estivermos atentos, de um quarto Reich com todas as consequências que isso nos pode trazer. E tal poderá mesmo acontecer, resultado dessa loucura, antes impensável, perante a panhonhice da NATO, da ONU e da Comunidade Europeia. Espanta-me e assusta-me como pode isto acontecer no século XXI, depois de todas as lições que a História recente nos deu.

Terceira

Quando leio as catadupas de alertas e de queixas publicadas por professores, colegas meus, perante o enormíssimo erro do Ministério da Educação, chefiado pelo ministro Fernando Alexandre, no que se refere à correcção e classificação dos exames nacionais, pergunto-me onde estava o ministro com a cabeça quando decidiu, ele e a sua equipa, ser esta a forma mais adequada de classificação e avaliação dos exames que darão aos alunos o acesso ao Ensino Superior, nos cursos da sua preferência. Mas não vale a pena estar a chover no molhado e a repetir o que tem vindo a acontecer e a ser denunciado e comentado na comunicação social e nas redes sociais, casos muito bem explicados pelos professores, vítimas deste processo.

As desculpas dadas por Fernando Alexandre, o atirar as culpas para as direcções das escolas e para os professores revela, sem sombra de dúvida, um total desnorte e a sua tentativa de fuga às responsabilidades. Já correm notícias espalhando que os pais e encarregados de educação, sempre tão atentos à forma como os seus educandos são tratados pelos professores e pelo sistema, já estão insistentemente a pedir justificações e, mais do isso, soluções para tão grande e inenarrável imbróglio. É o futuro dos seus filhos e educandos que está em causa e há que assacar responsabilidades e elas não são, tenho a certeza absolutíssima, nem das escolas nem dos professores correctores.

Quando este nosso jornal chegar às bancas, mais ou menos a 20 de Julho, já as classificações, segundo o ministério (agora nada digno de confiança) estarão afixadas e os alunos de posse de todos os dados para poderem candidatar-se às universidades, institutos e politécnicos. É o que diz o senhor ministro.

Não acredito que assim seja… mas oxalá me engane.

Adenda

O Coral de São Domingos chegou ao fim de mais uma temporada, a trigésima nona. Os ciclos de 15 concertos, em Montemor e noutras zonas do país, continuaram a provar que o trabalho, o espírito de equipa, a resiliência e a amizade continuam a ser os ingredientes para que continuemos, 39 anos após a sua fundação nas instalações do Convento de São Domingos (daí o nome do grupo), a levar longe o nome de Montemor, sempre embrulhado nas vozes talentosas dos trinta e dois cantores.

Vão começar a ser preparadas as comemorações dos 40 anos da sua fundação, que terão início em Janeiro de 2027. Um ano de muitos acontecimentos só porque uns amigos decidiram, num belo Sábado de Janeiro de 1987, cantar em grupo, sem imaginarem que viriam a ser, quatro décadas depois, e segundo os seus pares, a comunicação social e a opinião pública, uma das entidades culturais de referência do concelho e do Alentejo.

João Luís Nabo

In "O Montemorense", Julho de 2026

Última carta a todos os meus alunos

2026-06-13T12:05:09.445+01:00

Queridos alunos:

Estou a escrever esta carta sentado numa das salas de aula da nossa Escola. Quis que o cenário fosse simbólico e que servisse para que todos, mas todos, desde 1983, quando comecei, se sintam abarcados por estas últimas palavras de quem viveu mais de quatro décadas numa espécie de Escola de Magia onde todos os truques eram possíveis para levar jovens a acreditar nas suas capacidades, por muito impossível que tal lhes parecesse, ou porque alguém lhes dissera, em tempos, que não valia a pena acreditarem.

Cometi erros, porque os humanos cometem erros. Por vezes, fui injusto, porque não compreendi bem os alunos, porque ignorei as suas angústias, porque não dei importância aos problemas que poderiam ter em casa. Para mim, o mais importante seria cumprir a planificação da aula, dar o programa, enfim, livrar-me da pressão que o sistema me colocava diariamente sobre os ombros. Com o passar dos anos, e sobretudo depois de ter dois filhos e uma filha, comecei a olhar para os alunos com outros olhos: uns olhos menos analíticos e mais de… pai.

Nem sempre os dias foram tranquilos, porque o desassossego que me fez levantar todos os dias para ir para a escola foi permanente e, quase, obsessivo. Pois, este professor que vos escreve veio do povo, de uma família de gente de trabalho que fez um esforço hercúleo para que o futuro professor fosse para a universidade, com o meu pai a trabalhar dia e noite e com a minha mãe a arranjar emprego como costureira para que nada faltasse ao filho querido que “ia ser doutor”. Foi esse preço que os meus pais pagaram, e cuja factura nunca me foi apresentada, que me deu uma carga imensa da responsabilidade que serviu de base ao que veio depois: à dedicação, à paixão, à busca incessante de conhecimento e, também, ao respeito que os meus alunos me inspiraram e, naturalmente, os pais e encarregados de educação, que quiseram sempre o melhor para os seus filhos e que tinham o direito de ter na sala com os seus filhos alguém que gostasse da profissão e que gostasse deles.

E quanto mais lia e estudava, quanto mais investigava nas minhas áreas de estudo, menos perdia de vista as minha origens e as lições que os meus pais e a vida me foram dando. E foi dessas lições que retirei o essencial que coloquei diante dos alunos, sempre com o objectivo de lhes mostrar a importância da honestidade, do respeito, da tolerância, da equidade, das oportunidades que todos devemos ter, depois de termos dado os primeiros tropeções. Tal como os meus pais e alguns bons professores me ensinaram, sobretudo a minha professora primária, a saudosa e querida D. Bia Mareco, que eu tentei imortalizar no meu romance “Sertório”.

Não fui nem melhor nem pior professor que muitos dos meus colegas que caminharam comigo neste universo nem sempre pacífico. Fomos equipa, respeitámos os saberes de cada um, partilhámos dores e alegrias e, felizmente, a maior parte estava comigo com o mesmo objectivo: o aluno em primeiro lugar. Depois, tratávamos da burocracia e das “tonterias” que os ministros se lembravam de lançar, sobretudo se eram novos no escritório.

Com a minha mulher, amiga, companheira e colega de profissão, aprofundei novas práticas pedagógicas e dei por mim a aplicar, ainda com mais certeza, um novo paradigma, ignorado durante décadas no nosso sistema de ensino: cada aluno é um universo e todos devem ter direito a uma aprendizagem e a uma avaliação justa e inclusiva, de acordo com as suas capacidades. Depois vieram colegas mais jovens, com novas ideias, sem preconceitos, libertos de ideias feitas e que me arrastaram neste últimos anos lectivos para um mundo mais livre, mais verdadeiro, onde confirmei que também eu, há 43 anos, me iniciei nesta missão “com todos os sonhos do Mundo” e que os mantive até à última aula, graças também a esses ventos do Norte e de outros quadrantes que, um dia, vieram para refrescar a minha escola e a minha vida.

Queridos alunos: também vocês devem ter no coração “todos os sonhos do Mundo.” Nesta fase terminal da minha carreira, muitos alunos, sobretudo os alunos de gerações mais antigas, têm-me recordado algumas das minhas “máximas”, menos poéticas, é certo, mas que os faziam rir e também pensar. Uma delas era simples: “Para conseguirem chegar a Patalim têm de querer muito ir até Évora”. E penso que muitos entenderam o que lhes queria transmitir. Eu também quis ir muito, mas muito mais longe, mas fico feliz por ter ficado por aqui, onde me senti útil, a ver a Torre do Relógio sempre que me apetecia, a estar com os meus filhos diariamente e a colaborar na concretização dos sonhos dos alunos que nunca deixaram de acreditar em mim. Nem eu neles.

Um abraço e votos de boas férias!

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Aos ministros da educação que me azucrinaram a molécula durante 43 anos não deixo qualquer palavra. Não merecem o tempo e o espaço neste texto, porque o respeito que nutriram pela classe mais nobre de todas nunca foi devidamente acautelado e começaram a tratar-nos, desde há muitos anos, como escravos do regime. E eu, escravo nunca fui.

Muito menos do regime.

João Luís Nabo

In "O Montemorense", Junho de 2026

Da escrita e de livros memoráveis

2026-05-12T18:25:51.063+01:00

Da escrita…

Há, cada vez mais, a prática do exercício de auto-censura prévia por parte de quem escreve e, imagine-se, até já está a acontecer no caso de alguns professores, que começaram a medir cuidadosamente cada palavra, cada conteúdo programático, que exibem perante uma turma.

No acto da escrita, uma acção sempre mais ponderada, com o desenvolvimento de ideias sobre as quais se reflectiu e que queremos partilhar com os leitores, o autor da mensagem tem mais tempo para decidir que palavra usar, que tema abordar, que comboio apanhar. É na tomada destas decisões que reside, muitas vezes, a angústia.

Por vezes, sentado em frente ao computador, com o objectivo de cumprir a minha missão mensal de alinhavar ideias para o Cloreto, ou de fazer uma qualquer publicação nas redes sociais, dou comigo a rejeitar algumas formas de abordagem, para que os salpicos possam ser mínimos para o meu lado. Depois, arrependo-me de tal gesto de cobardia e avanço para o teclado, sem reservas, sem palas e sem medo. Até um dia.

…e de livros memoráveis

Ler é um passatempo de excelência. Ler o mesmo livro, mais do que uma vez, seja um romance, uma novela ou uma mão cheia de contos, parece à partida incompreensível e desnecessário. “Está lido, lido está!”, dirão como justificação para o recolocar no seu lugar na estante para, certamente, de lá não sair.

Há quem discorde deste divórcio depois de várias horas e, até, dias, de um casamento feliz. Porque, quando agarramos num livro, será para mantermos com ele uma relação de fidelidade que irá durar, pelo menos, o tempo da leitura. Em princípio. Contudo, a verdadeira magia de um livro, o profundo e sentido “plaisir du texte”, como lhe chamou Roland Barthes, estender-se-á para além da leitura, prolongando-se, algumas vezes, até ao fim da nossa vida. Ficamos presos. Aprisionados pelo tema, pelo enredo, pelo tom, pelas personagens, pelo estilo do autor ou, e este facto é inegável, pelo momento ou pelos momentos em que pusemos nele os olhos – um momento de felicidade ou de dor, de desespero ou de fadiga ou mesmo de indescritível pasmo. Circunstâncias únicas como as que nos levaram a conhecer a mulher da nossa vida, a assistir ao nascimento dos nossos filhos, a criar amizades tão para a vida como alguns livros que lemos e que nunca mais nos irão largar. As amizades e os livros.

Li O Monte dos Vendavais (Wuthering Heights, no original), de Emily Brontë, pela primeira vez há perto de meio século. Desde então, já o reli quatro ou cinco vezes, com alguns anos de intervalo entre cada leitura. Estou, novamente, hoje, mergulhado nas ambiências góticas da história, situada no Yorkshire, na Inglaterra, no início do século XIX, agarrado às profundezas do amor e do ódio entre Catherine e Heathcliff, a beber o choque violento e destruidor, mas imprescindível, que as suas vidas imprimiram à sua volta. Estes dois seres, únicos na história da literatura vitoriana, cresceram juntos, em permanente desafio, confundindo-se com a dureza da paisagem das charnecas desoladas e varridas pelo vento, magistralmente descritas por Brontë, sendo neste cenário que floresce a paixão que os irá inexoravelmente consumir.

Se é um exercício de violência, é porque são sentimentos nascidos do mais puro amor e da mais desassossegada e improvável paixão; se o entendo como imprescindível, o motivo reside no facto de, sem o caos criado à sua volta, sem o sofrimento em que sadicamente mergulham, página após página, capítulo após capítulo, não se justificaria o restaurar da Ordem. A ordem das coisas e da vida. O equilíbrio entre o ódio e o amor. A eterna, mas nunca ultrapassável, luta entre o Bem e o Mal.

De cada nova leitura, sempre à espera de novos sinais, de outras pistas, de pormenores escondidos, surge inevitavelmente mais profunda a relação entre as personagens, com os seus traços de personalidade, transgressores e cada vez mais expostos, ficando nós, os (re)leitores, de posse de uma maior consciência de nós próprios, das nossas glórias e misérias. E do possível limite da nossa sanidade mental.

O Monte dos Vendavais é dos tais livros que são como alguns amigos – para a vida, surpreendentes e sempre disponíveis para infindáveis releituras.

João Luís Nabo

In "O Montemorense", Maio de 2026

Da Escola e dos seus sabores

2026-04-10T14:05:00.006+01:00

Antes do tempo da Páscoa, vivemos nas escolas do nosso Agrupamento uma última semana de aulas… quase sem aulas. Dias atípicos para quem está habituado, nove meses por ano, a viver várias horas por dia numa sala de aula, levando a efeito uma rotina que, por ser rotina já sem necessitar de preparação ou ensaios, quase não se sente. Pensarão os leigos que os professores não gostam de sair desta sua zona de conforto, os alunos à nossa frente, os professores junto ao quadro, a fazer passar, mês após mês, as matérias previstas nos programas e, sobretudo, os conhecimentos a serem futuramente testados em exame nacional. Poderão até chamar a estas práticas uma colecção de maus hábitos, sublinhando que a nossa Escola continua ligada a correntes e a práticas de ensino do passado, sem vontade de ir mais além.

Nada disso. A prova do ecletismo do Agrupamento de Escolas de Montemor é cada vez mais concreta e visível… e vai mais além do que se poderia pensar: os intercâmbios de estudantes entre as nossas escolas e outros estabelecimentos de ensino do país e do mundo, os projectos nas mais diversas disciplinas, que os levam a investigar e a diversificar as suas capacidades, bem como o seu sentido crítico e de análise, a utilização cada vez mais frequente de meios audiovisuais e digitais para passar matéria e lançar ideias, com o objectivo também de consciencializar os alunos de que os professores estão sempre do seu lado e que querem acompanhá-los nas suas necessidades de permanente actualização para com o mundo que os espera lá fora.

Pois tudo isto foi comprovado na última semana de aulas antes da Páscoa. A Semana Cultural promovida pelo Agrupamento, subordinada ao tema “As Nossas Raízes, o Nosso Futuro: Identidade, Cultura e Comunidade”, trouxe à prática um vasto conjunto de iniciativas que agregaram toda a comunidade escolar, que se abriu ainda mais à comunidade montemorense, numa colaboração com a autarquia e com muitas associações do concelho, transformando aqueles últimos dias numa verdadeira montanha russa de actividades relacionadas com as mais diversas áreas do saber e da vida.

Posso dizer, sem risco de errar: vale mais uma Semana Cultural do que um mês de “sala de aula”, de forma permanente e contínua.

Depois de falar do meu Agrupamento e destas iniciativas que envolveram toda a gente, é impossível ignorar o empenho dos alunos nos mais diversos eventos, o seu comportamento exemplar, a forma como receberam os convidados que por cá passaram a inovar-lhes os dias e… a mente.

Muitos desses alunos são os que tenho à minha frente todos os dias, com algum sono de manhã cedinho, com algum cansaço depois de muitas horas sentados em sala de aula, e com quem partilho o que sei e o que eles precisam de aprender. No entanto, depois das aulas, alguns deles espalham a sua magia também noutros espaços, sobretudo em espaços desportivos onde jogam diversas modalidades em equipa, no Grupo União Sport e noutros clubes. É curioso, mas ao mesmo tempo, reconfortante, como todos eles entendem a importância do futebol, do basquetebol, do andebol, do ténis e de outras modalidades como um espelho da vida e das relações entre os cidadãos e cidadãs que se pretendem pró-activos e úteis. E como aplicam, não raras vezes, esses princípios basilares na escola e nas aulas.

Nestes últimos dias que me restam como professor, quase a enveredar por outros projectos e caminhos, é moralmente e eticamente obrigatório deixar registados os nomes dos miúdos que admiro pela sua entrega ao desporto e às regras que os tornam, sem dúvida, melhores seres humanos – mais inclusivos, mais tolerantes, mais amigos, mais participativos, mais solidários. Por isso, deixo aqui um abraço valente ao João Prates, ao Dinis Peniche, ao Levi Batista, à Madalena Varandas, ao Santiago Batista, ao Kauan Nunes, ao Breno Macena, ao Miqueias Gonçalves, ao Emanuel Silva, ao Flávio de Paulo, ao Bernardo Peixoto, ao Rodrigo Calção, ao Samuel Simões. Independentemente das derrotas ou das vitórias (ou, talvez, devido a isso), serão todos, tenho a certeza, futuros cidadãos do mundo!

Continuo na Escola, na minha escola onde fui aluno e, depois de três anos como migrante, onde sou professor há quarenta anos. Quando contabilizamos as nossas vivências tendo por base as horas, os dias e os anos, estamos a ser demasiado pragmáticos, tecnocratas e frios. Não conto todos estes anos somados em si mesmo. Gosto de recordar esta passagem pelo ensino público pensado em números, mas com outro efeito: foram centenas de colegas que conheci, muitos deles são hoje meus amigos, alguns deles amigos para o resto da minha vida; dezenas de funcionários, que sempre me apoiaram em todos os momentos; milhares de alunos – mais de quatro mil – que me ouviram e a quem ouvi, sempre com a esperança e a certeza de que iriam ter o seu lugar na sociedade.

A partilha de conhecimentos foi para mim, sempre, desde muito novo, um dos maiores prazeres da vida. Fazê-lo numa sala de aula, num anfiteatro, numa visita de estudo, ou em muitas outras formas de libertar as ideias e transformá-las em instrumentos progressistas e inovadores, tornou-se compensador e um desafio sem fim.

Estes tempos não são iguais aos outros tempos e o professor tem como dever afinar capacidades para acompanhar de forma natural os novos interesses, as novas formas de estudo, as atuais plataformas de pesquisa e trabalho. Procurei sempre, muitas vezes com o apoio de colegas mais jovens, dominar minimamente o mundo das novas tecnologias para não perder a oportunidade de continuar a ensinar, independentemente do modo, das ferramentas e das atualizações que temos de enfrentar, quase em permanência.

Quando penso no início da carreira, nos idos anos de 1983, nutro sempre o mesmo tipo de sentimento: voltaria a fazer tudo de novo. Voltaria, sem qualquer hesitação, a entrar numa sala de aula e dizer: “Olá! Sou o vosso novo professor de Inglês. Vamos mudar o Mundo. Quem não for pontual… leva trabalhos de casa.”

João Luís Nabo

In "O Montemorense", Abril de 2026

Das Trevas à Luz

2026-03-12T10:59:00.008+00:00

(Foto: Pedro Ferreira - 2023)

Não aprendemos com os erros do passado. O Mundo regressou aos poucos ao tempo da Segunda Guerra com alguém a invadir e alguém a ser invadido nos seus direitos e nos seus territórios. Há uma hipotética solução: os senhores da guerra deverão ser isolados, com a maior urgência, num espaço fechado, não muito amplo, sem mais ninguém, sem árbitro, com o mundo exterior a assistir na televisão mais próxima, à espera dos vencedores e dos vencidos. Sem bombas, sem invasões de território, sem soldados, sem armas, sem atitudes lunáticas de sobranceria e desprezo pelos direitos humanos e pelas constituições que regem cada país.

Por outro lado, a cobardia da ONU, o medo sentido pela Europa, qual velha senhora, aristocrática e falida, o silêncio dos justos e das pessoas ditas de bem, representam, tudo isto junto, um perigo maior do que os humores com que Trump acorda todos os dias.

Se, numa bela manhã, esse americano acordasse com vontade de invadir Portugal (com ou sem um ditador eleito na equação), este nosso belo e rectangular torrão à beira-mágoa[1] plantado nem teria tempo de despir o pijama e envergar o uniforme mesmo antes de pegar na arma. Quando dava por isso, estava espojado neste chão ibérico, a estrebuchar, com as tropas americanas a calcarem-lhe os poéticos e heróicos rins, ainda com algum sangue do saudoso Viriato. Meia-dúzia de anos depois, a rapaziada lusa já estaria a falar inglês (as séries da Netflix também dariam uma ajuda) e aptos a cantar “The Star-Spangled Banner”, de mão no peito, lágrimas nos olhos e de peruca cor-de-laranja como prova de lealdade e adoração para com o querido líder.

Mas, qual Gauleses, numa aldeia perdida na zona da Bretanha, haveria um bravo povo a “resistir, ainda e sempre”, aos invasores: nós, os Alentejanos. Se um dia esse senhor cismar que tem de vir tomar o Alentejo para dominar o monopólio do porco preto, será recebido com vagar, sim, mas sujeito a levar com umas cajadadas no alto da pinha. E como diria a minha saudosa Mãe: “Mal empregadas as que caíssem no chão.”

João Cidade tem uma história de vida que todos conhecem e que poderia dar uma longa-metragem de Hollywood, com actores de renome a interpretarem o Santo e todos os que com ele conviveram. Celebrado em Granada, cidade onde morreu em 1550, após salvar da morte pessoas em risco de afogamento no Rio Genil, João Cidade tem em Montemor o seu dia próprio, festejado habitualmente nas vertentes profana e religiosa.

Conterrâneos nossos acreditam que devia dar-se mais destaque à sua figura e à sua obra. E têm razão. É importante a nossa participação no hastear das bandeiras, na procissão, com o acompanhamento da Banda Carlista e da Fanfarra dos Bombeiros, na Missa Solene, na Igreja do Hospital, numa manifesta vontade de marcarmos este dia grande que nos une como comunidade. Falta, contudo, mais qualquer coisa. Qualquer coisa que lance o nome do Santo e a sua Obra, de forma assumida, para um universo maior e mais mediático. A primeira seria alargar o tempo das comemorações e não cingi-las apenas ao dia 8 de Março. Depois, essa divulgação poderia ter como primeira iniciativa uma sessão solene pública, levada a efeito em espaço adequado, com a participação dos representantes religiosos e políticos, locais, regionais e também nacionais, porque João Cidade foi, e é, muito maior, e a sua influência certamente mais ampla, do que os muros do nosso pequeno burgo. Outros eventos poderiam seguir-se: exibição de filmes, abertura de exposições, conferências sobre o homem, o Santo e o país onde nasceu, visitas guiadas à Igreja Matriz e à Cripta onde, segundo a tradição, João Cidade terá nascido (sendo este pequeno nicho histórico e arquitectónico o centro de todos os acontecimentos), a divulgação e apresentação de trabalhos de investigação (e outros de ficção) publicados ou por publicar. Inaugurar, finalmente, um Museu (ou um Centro Interpretativo) de São João de Deus, numa colaboração estreita entre a Ordem Hospitaleira, historiadores locais e a Autarquia montemorense.

Em suma, é importante unir esforços e sinergias para celebrar São João de Deus na sua verdadeira dimensão humanitária e universal, de modo a orgulharmo-nos ainda mais do nosso Património Histórico e Religioso.

Fica registada esta ideia.

O tempo da Páscoa é o ponto alto da vivência cristã, sendo uma das grandes bases da fé de todos os crêem na Vida depois da Morte, na Ressurreição de Cristo, como modelo da sua própria ressurreição como seres mortais e fisicamente finitos. É também a celebração do perdão, da dor e a tomada de consciência, uma e outra vez, de que há, para os que assim acreditam, uma vida para além desta, da terrena, que tantos conflitos nos faz viver e que, se assim quisermos, nos aponta um caminho em direcção à Luz.

A paixão de Cristo, narrada nos quatro evangelhos aceites, é um dos momentos mais fascinantes da liturgia e que sempre me deixou maravilhado e cismado ao mesmo tempo. E também com um sentimento de desordem mental por achar de uma beleza extrema o sofrimento extremo de um Homem bom. Este é talvez um dos mistérios mais extraordinários que envolve a Cruz e o Crucificado.

Este ano, estes momentos vão ser celebrados de uma forma especial, no dia 28 de Março, na Igreja de São João de Deus, na nossa cidade, com a leitura de excertos ilustrativos dos Evangelhos pelo Padre Bonifácio Lemos, acompanhado pelo Coral de São Domingos, com obras alusivas aos diversos momentos. Vai ser um concerto único, de índole cristã, mas ecuménico e de introspecção, em nome da Paz e da Justiça, numa vivência comunitária, agregados num ambiente de espiritualidade, onde todos se irão sentir mais próximos.

João Luís Nabo

In "O Montemorense", Março de 2026

[1] Expressão criada por Fernando Pessoa num dos seus poemas incluído na “Mensagem”.

Três notas a correr

2026-02-10T15:46:00.008+00:00

Ventura mais… seguro?

António José Seguro venceu as eleições presidenciais com uma larga margem em relação ao seu adversário. Oceanos de tinta já se escreveram, entretanto, em comentários, análises e artigos de opinião, numa tentativa de se perceber se Seguro venceu por mérito próprio, porque garantiu e convenceu ser o Chefe de Estado ideal e adequado ao perfil da Nação Portuguesa, ou se essa vitória esmagadora teve como base o medo (nunca pensei usar, um dia, esta palavra em contexto eleitoral, a não ser em textos de ficção) de dar a cadeira presidencial a alguém que pareceu, em todas as suas intervenções e actos públicos, não querer ter Portugal como elemento aglutinador de todos os seus cidadãos. A intenção de Ventura foi, antes de mais, garantir e reforçar a continuidade do culto do líder absoluto e aclamado pelo voto, um exercício que o "candidato" tinha vindo a praticar e a aperfeiçoar desde sempre no seio do seu próprio partido.

Se me é permitida uma opinião, que nada tem a ver com interesses ou preferências partidárias ou de candidato, Ventura nunca quis ser Presidente da República. Jamais foi esse o seu objectivo primeiro. O que ele pretendeu com este jogo eleitoral, que ele alimentou com desinformação e, muitas vezes, com insultos, foi apalpar o pulso ao povo e saber se tem condições para, daqui a três anos, se candidatar às legislativas. E ganhar.

A Geração de Cristal

Estamos a educar uma nova geração que nada tem a ver com todas as outras anteriores com quem convivemos e trabalhámos antes. São crianças e jovens a quem nada falta, que conseguem convencer os pais de que têm sempre razão nas suas exigências, que abrem a boca a pedir um telemóvel 5G e que, no dia seguinte, são presenteados com dois ou três, para não ficarem traumatizados. São defendidos pelos pais perante as asneiras que vão fazendo, independentemente de terem ou não razão. Esquecem-se de honrar o seu estatuto de estudantes e chegam atrasados às aulas, não levando muitas vezes os materiais necessários para cada disciplina. Ignoram os momentos de avaliação, recusando-se a ser avaliados em determinados parâmetros, faltam propositadamente aos testes, ou porque não estudaram, ou porque querem conhecer melhor a estrutura do teste ou a matéria que saiu… Deixaram de saber pensar, de exercer o seu pensamento crítico, ignoram o que é ler um livro, um artigo de jornal, assistir a um bom filme ou a um programa de televisão de qualidade. Não sabem nem querem saber como se faz uma investigação sobre determinado tema, deixaram de saber criar, perderam a capacidade de serem inovadores e inteligentemente desafiadores. E tudo isto apesar de todas as maravilhosas ferramentas que se encontram hoje ao seu dispor.

São a Geração de Cristal, porque são frágeis, pouco intuitivos, exigentes sem nada dar em troca, viciados nas redes sociais, alguns em jogos a dinheiro online, lentos nos raciocínios e nos cálculos, descuidados nas opiniões que libertam (quando as têm), incapazes de criar defesas e, por isso, medrosos em relação à vida, não percebendo que há limites que não devem ser ultrapassados e que há outros limites que o devem ser.

São a Geração de Cristal que, como qualquer objecto feito deste material, deverá ser colocada em cima de um móvel, à laia de bibelot, à vista de todos, mas intocável para não se partir.

É esta a geração que vai começar a exercer o seu direito de voto nas eleições que estão para vir. E é esse o meu maior medo.

Há excepções, claro, e eu tenho o privilégio de lidar diariamente com uma boa colecção de excepções que, mais sermão, menos sermão, percebem que o mundo que os espera fora da escola é duro e injusto, e que me dão a entender que conseguem chegar ao que os professores lhes tentam ensinar nas entrelinhas dos programas escolares, por vezes, estes também a necessitarem de mudança.

D. Maria Manuel

A D. Maria Manuel que era, para mim, a nossa Chefe de Redacção, faleceu no passado dia 1 de Fevereiro, deixando-nos mergulhados numa profunda tristeza. A sua exigência e o seu rigor transformavam a nossa colaboração num trabalho quase profissional e sem margem para falhas. Recebia mensalmente o texto do Cloreto, mandando-me sempre mensagem a confirmar que tudo estava em ordem e pronto a paginar.

Sabemos que “a Messe é grande e os trabalhadores poucos”, e que esses, apesar de poucos, se vão revezando no cultivo das extensas searas da Palavra e da Boa Nova. Por isso, temos a absoluta certeza de que tudo irá continuar. Mas temos consciência, no entanto, de que, sem a nossa carismática Chefe de Redacção, nada será a mesma coisa. Perdemos um elemento estruturante d’ “O Montemorense” e o seu nome ficará para sempre ligado ao mensário que ajudava a construir.

Cá estaremos para colaborar no que, e sempre que, for necessário. Aos Familiares e Amigos, ao Director e ao Administrador do nosso jornal, bem como a todos os meus colegas colaboradores, que todos os meses, de perto ou à distância, interagiam com a D. Maria Manuel, um abraço de sentidas condolências.

João Luís Nabo

In "O Montemorense", Fevereiro de 2026

Ouro, Incenso e Mirra

2026-01-13T19:37:00.009+00:00

Um Natal ecuménico

Em Dezembro surgiu uma notícia sobre uma escola no nosso país, cuja direcção decidiu não manifestar quaisquer sinais exteriores de… celebração. Explicando melhor e de forma clara: os planos para as habituais celebrações de Natal foram cancelados. O motivo apresentado foi a necessidade ética e pedagógica de não ferir as susceptibilidades de alunos e respectivos encarregados de educação, originários de outros países e que professam religiões, crenças, ideologias religiosas diferentes.

Não entendi na altura e não entendo agora.

Teria sido mais pedagógico pedir-se a todas as tendências religiosas representadas nesse estabelecimento de ensino que comemorassem o Natal segundo a tradição do seu país. E que, quem tenha outro tipo de tradições religiosas no decorrer do ano, que as celebrasse sem qualquer constrangimento.

Todos nós, educadores, devemos estar preparados para dar andamento às mais variadas formas que cada grupo tem de celebrar as suas festas religiosas. O Papa Francisco foi, talvez, dos papas mais ecuménicos de toda a História da Igreja Católica. Chegou a altura de pormos em prática nas nossas escolas, nas nossas cidades, nas nossas famílias, este conceito de ecumenismo, porque todos, todos, todos deverão ser respeitados nas suas convicções. E os portugueses que celebram o Natal também.

T.R.U.M.P.

A nova ordem que começa a reger o mundo onde vivemos diz-nos que qualquer governante de qualquer estado pode invadir um país que lhe agrade, independentemente dos motivos, e raptar o governante, sem qualquer interferência das instituições e organismos responsáveis pelo equilíbrio e pela paz mundial, vergonhosamente encolhidos dentro do seu casulinho.

O planeta não pode transformar-se no recreio de um qualquer que, por ter brinquedos e dinheiro, pode brincar ao que bem entende. As ameaças permanentes e diárias que caem sobre outros estados soberanos é o reflexo de uma nova ditadura a surgir no horizonte, muito embora os seus defensores lhe chamem uma democracia renovada. Não acredito em democracias renovadas. Acredito na democracia, ainda que seja considerada por muitos o sistema menos mau de vida e de governação.

Os Estados Unidos da América, com a sua História, o seu desenvolvimento e expansão, a sua cultura, o seu cinema e a sua literatura, exerceram desde sempre um fascínio sobre mim, transformado de vez em quando em alguns trabalhos académicos, sobretudo relacionados com a literatura. Muitos dos autores, quer do passado, quer contemporâneos, profetizaram nas suas obras os tempos que hoje vivemos. A América já não é “a terra das laranjas e do mel”, como lhe chamou Nathaniel Hawthorne. É a terra do medo, onde a perversidade de um ser humano o atrai cada vez mais para o abismo, como terá projectado Edgar Allan Poe, no conto “The Imp of the Preserve”, comprovando que há no ser humano uma força misteriosa que o empurra para o mal de forma consciente e malévola, sem haver uma razão aparente. O mundo é hoje, mais do que nunca, um lugar assustador onde deixou de haver um refúgio, um lugar, um momento de alívio. Vivemos, de forma cada vez mais premente, a era da paranóia, como nos alertou a australiana Teresa Brennan.

O breve título deste desabafo não tem a ver com alguém desequilibrado, narcisista e criminoso. É coincidência, acreditem. Significa apenas: Tarde Recuperaremos a Unidade e os Meios para atingir a Paz.

Será mais uma profecia, dirão. Talvez.

Presidenciais?

Os candidatos à Presidência da República pareceram-me confusos no decorrer de toda esta actividade para convencer o povo a outorgar-lhes uma confiança para cinco anos. Ouvi-los descrever as suas posições, os seus desejos e as suas promessas foi a mesmíssima coisa que ouvir um candidato a primeiro-ministro, sem tirar nem pôr. A ajudar à festa, estendeu-se diante de nós, portugueses eleitores, um espectro de palhaçada da pior qualidade que, de ser tão amplo, levaria o autor deste texto a precisar do resto deste jornal para descrever e comentar os momentos, os discursos, as entrevistas, os debates, os trivia mais ridículos, nunca antes transmitidos pelas televisões e redes sociais acopladas. Um sentimento de vergonha alheia prolongado e sem solução alargou-se, de uma forma arrastada e penosa, no decorrer desta malfadada campanha, que só serviu para evidenciar os defeitos, a incapacidade, a rebaldaria, a falta de profundidade de ideias e de interesses, a leviandade, em suma, como os candidatos conduziram a sua campanha, sem o mínimo respeito pelo país, pelas famílias, pelos trabalhadores, pelos imigrantes, pelos eleitores. Os golpes baixos que alguns deles desferiram, nestes últimos dias, contra os seus adversários, comprovam a falta de ética e de sentido de Estado que poderiam muito bem começar a treinar antes de ocuparem o Palácio de Belém.

Portugal acompanha a par e passo o mundo que o rodeia: cheio de teorias falsas, ideias bacocas, promessas vãs, tentativas iluminadas de galgar a escada do poder até chegar ao cimo, mentiras governamentais sobre o estado da Saúde, o Ensino e a Economia (os pequenos continuam a contar os centavos), despesas milionárias em armamento para a Europa Central, quando continuamos com gravíssimos problemas para manter em Portugal médicos, enfermeiros, professores, cientistas, artistas e outros que vão tentar noutras partes do mundo ganhar um vencimento justo e garantir a si próprios e às suas famílias um futuro sem dificuldades. Quando temos em Lisboa, no Porto ou em Coimbra centenas de cidadãos a dormir na rua, vítimas muitos deles das políticas deste e de outros Governos.

Não há volta a dar a este destino que Camões tão bem descreveu na sua epopeia. Somos assim: tristes, pobres, cobiçosos e… invejosos. O mais grave e vergonhoso é o facto de não conseguirmos sair desta preguiça para alcançar esse estatuto divino que nos poderia salvar. Queremos fama sem esforço? Morreremos sempre na praia por culpa nossa. De mais ninguém.

João Luís Nabo

In "O Montemorense" - Janeiro de 2026

Quatro prendas de Natal

2025-12-11T14:56:00.014+00:00

Os discursos de ódio, com visíveis arroubos xenófobos, racistas e divisionistas, patentes em cartazes espalhados por este país, a fervilharem nas redes sociais de forma despudorada e imparável, a serem gritados nas televisões, a toda a hora e a todo o momento, sem que jornalistas e moderadores consigam pôr mão nos comportamentos inimagináveis de muitos ressabiados desta vida, servem apenas para confundir e dividir. Até os mais sensatos acabam, neste tsunami de acusações, por dar razão aos extremistas, aos que insultam, aos que pedem o aniquilar de seres humanos como eles, esquecendo, muitas vezes, as suas origens e o seu papel na sociedade, que devia primar pelo exemplo e não pela cobardia escondida nos berros que já ninguém consegue ouvir ou entender.

Quando ouço muitos dos imigrantes, eles próprios, estabelecidos entre nós há mais tempo, a dispararem em todas as direcções contra outros imigrantes que tentam, tal como eles, encontrar uma vida estável e segura no nosso país, sinto que há gente que não pensa, não discorre, não equaciona. Sinto que a mentalidade e o modus vivendi dos portugueses não estão a ser afectados pelos que cá chegam carregados de esperança. São muitos portugueses que, levados pelos discursos inflamados, e tantas vezes infundados, dos extremistas, acabam por querer levar o país numa direcção que não se coaduna com o bom senso, com o sentido democrático que deveria reger a sociedade e com a matriz cristã em que a maioria foi educada.

O escorrer destas linhas está a acontecer ao ritmo da greve geral marcada, e efectivada, no dia 11 de Dezembro. Depois das palavras do primeiro-ministro de Portugal, condenando a greve e os seus motivos, num tom paternalista a fazer lembrar o deliciosamente conservador e fascista Diácono Remédios de Herman José, aquilo que se poderia esperar seria uma mobilização ainda maior e mais forte de todos os que, se for aprovado o novo código do trabalho, sentem os seus direitos e a suas garantias atiradas para os períodos mais obscuros do regime de um tristemente célebre António, que alguns querem, à viva força, fazer renascer das cinzas. O homem não é nenhuma fénix. Deixem-no estar como está.

E os membros do Governo que se lembrarem de vir dizer no fim do dia que a adesão à greve foi meramente residual estarão, decerto, a viver noutro país. Diz-se que há gente pouco aberta ao mundo e à realidade que a rodeia, que só consegue ver aquilo que quer. Ou aquilo que lhe convém. Montenegro e a sua bela equipa pertencem a este triste clube.

Trump brinca com o estado anímico das nações, dos seus dirigentes e dos seus povos. Todos os dias, diz, desdiz, contradiz, num permanente desdém pelos direitos humanos, pela segurança, pela economia e pela estrutura interna de muitos países, sem se dignar a respeitar, nem os americanos, nem os jornalistas ou os imigrantes que pedem ajuda ao país autoproclamado mais poderoso do mundo. O presidente americano poderá ter algumas qualidades (ainda não lhe vislumbrei nenhuma de relevo) mas é a sua metade sombria que governa o país e os que dele dependem para alcançar a paz, agora em destaque, na Europa e no Médio Oriente. E é esta sua faceta, a mais doentia, a mais esquizofrénica, sociopata e quase psicótica que, apesar de fascinante para um escritor de literatura gótica, será facilmente analisável por especialistas, de modo a que esteja para breve a declaração de um impeachment que o leve à reforma definitiva, para ver se o mundo, cada vez mais global e globalizante, consegue encontrar o seu rumo.

(Se o jornal para o qual escrevo fosse americano, este seria por certo, o meu canto do cisne.)

Esta época do Natal tornou-se, há uns tempos a esta parte, um período de memórias e de desejo de voltar a um passado feliz.

Era na cozinha da minha mãe que tudo se passava, dias antes da consoada. O peru no forno, o lombo assado, as batatas com couve e bacalhau, a exposição dos brinquedos para os mais pequenos (para mim, também, na altura), a escolha da toalha para a mesa da Noite Santa e o pinheiro de Natal que o meu Pai trazia, já muito em cima da hora, de terra longínquas por onde andava a labutar. E o presépio, claro, montado com rigor no estrado da mesa da cozinha, com o verde do pinheiro mesmo ao lado para que, em conjunto, simbolizassem o nascer e o renascer de tudo o que era natural, e se transformassem no espírito que unia a família por causa de um miúdo nascido havia perto de 2000 anos.

Na nossa casa, situada numa fileira de três no Bairro de São Pedro, o pequeno Menino Jesus, um refugiado inocente, tal como os seus santos pais, comprado, tal como as outras figuras, na loja do senhor Julinho e da Dona Carlota, só iria para a manjedoura no dia 24, às zero horas. Era uma regra de ouro, cumprida religiosamente sempre do mesmo modo e tendo por celebrante solene outro menino, que hoje preferia não ter crescido para ter sempre junto a si a cor da árvore verde com a sua neve em algodão, o aroma dos cozinhados espalhados pela casa e a pele morena e macia da sua Mãe.

João Luís Nabo

In "O Montemorense", Dezembro de 2025

Quatro Curtas

2025-11-11T20:45:00.005+00:00

No passado dia 2 de Novembro, tomaram posse os eleitos nestas autárquicas que vão gerir o concelho de Montemor-o-Novo: executivo camarário, presidentes de junta, membros das assembleias municipal e de juntas de freguesia. Um desfile de gente com a mesma intenção e vontade de concretizar projectos. Não me perguntem qual é o meu partido. Sou, naturalmente, por Montemor e por todos, velhos amigos, jovens amigos, colegas, ex-alunos e ex-alunas, que vão abraçar com garra a nossa terra e fazer cumprir os sonhos que (n)os movem. Estamos juntos.

É muito maior e mais importante o que nos aproxima do que aquilo que nos separa. Bom mandato a todos!

A proliferação de candidatos à Presidência da República divide cada mais profundamente a sociedade portuguesa, quer em termos de apoios partidários, quer em termos de tendências e tomadas de decisão de cada cidadão isoladamente. Extrema-esquerda, esquerda, centro, direita e extrema-direita estão a fazer deste país não um lugar de debate em nome do progresso civilizacional e, sobretudo, de soluções para o bem-estar dos menos privilegiados, mas um espaço onde apenas vencem as ideias imbuídas de radicalismo, de ódio, de perseguição física e ideológica a grupos minoritários, cavalgando de forma insistente infindáveis ondas de populismo e demagogia.

A confusão está instalada e ninguém consegue retirar grandes conclusões ou aproveitar minimamente as ideias contraditórias que nos entram diariamente pela casa adentro. Uma coisa é certa: os tempos mudaram. Perseguem-se imigrantes, atacam-se minorias étnicas, cativam-se cidadãos com o que eles gostam de ouvir e propagam-se ideias de um radicalismo assustador com o tranquilo beneplácito do Governo e da Assembleia da República, que deixou chegar a Casa da Democracia a um baixo nível de educação e comportamental, nunca alcançado, nem nos dias de maiores convulsões pós-25. Tudo parece normal, e este normal começa cada vez mais a fazer jurisprudência noutros sectores e nos mais diversos espaços da nossa sociedade.

Houve sistemas totalitários que começaram com muito menos. Alguns até foram homologados com o voto do povo.

Os telemóveis não são nossos inimigos. Digo isto constantemente a alunos meus, reforçando a ideia e a absoluta necessidade de sermos nós, humanos racionais, a controlar a máquina, maravilhosa e irracional, e não se lhe dar margem para ser ela a controlar os nossos movimentos, pensamentos e desejos. Para isso, é importante uma educação séria dirigida, sobretudo, aos jovens, para que possam, na verdade, e sempre que a situação o exija, usar esta ferramenta, cada vez mais útil nos dias que correm, sempre que dela precisem e sem necessidade de proibições ou de recorrerem à clandestinidade para consultar os googles desta vida e as tão apetecíveis, como famigeradas, redes sociais.

Essa proibição, já em vigor em muitos estabelecimentos de ensino do nosso país, advém de um único facto: ainda não surgiu a melhor forma de educar os jovens no que se refere à sua utilização, o que significa que, quando o Estado se torna incapaz de criar condições para o uso dos telemóveis em determinados contextos, faz aquilo que lhe resta fazer, por não ter capacidade para mais e melhor: proibir a sua utilização. Como se a proibição resolvesse o problema de fundo.

Cá para nós, que ninguém nos ouve, também os adultos deveriam ser educados nesse convívio doentio. Também eles, quando estão em grupo, num café, numa sala de espera ou noutro local qualquer, se escondem atrás de um ecrã, ignorando tudo e todos os que estão à sua volta. E os seus filhos e netos (ou os seus alunos) acabam por ver ali um exemplo a seguir.

Quando assumimos o nosso final de carreira, há uma nostalgia que começa a pairar: quando preparamos as aulas, quando estamos com as turmas, em tudo o que nos liga a uma profissão que já vai (demasiado) longa. Começamos a sentir que não voltaremos a ensinar as matérias habituais e que a sala de aula vai deixar de existir para nós como espaço de troca de saberes e sempre tão útil para as conversas mais extraordinárias com os adolescentes que connosco coabitam a mesma sala, a mesma escola, durante meses, por vezes durante anos. E vai terminar para sempre o respirar o ambiente tão característico de uma escola, da nossa escola, cheia de gente em constante movimento.

Mas é assim que vai ser. O que vier a seguir, seja o que for, acabará por mitigar aos poucos esta saudade (já tão antecipada) e iremos sempre ver nos cidadãos com quem nos cruzaremos, na cidade e na vida, um pouco de nós, daquilo de que somos feitos, e do tempo útil em que vivemos juntos os melhores momentos das nossas vidas.

João Luís Nabo

In "O Montemorense", Novembro de 2025

Rescaldos

2025-10-13T19:06:00.007+01:00

O regresso a Gaza

Finalmente, os palestinianos puderam regressar a casa. Resta saber quem deles tem ainda casa, depois de dois anos de destruição maciça e de verdadeiro genocídio por parte do Governo e das tropas de Israel. Não entendo, nunca entendi, de facto, o que leva um povo, ameaçado, há pouco mais de oito décadas, de extermínio nos terríficos campos de concentração do regime nazi de Adolfo Hitler, a atacar sem hesitação um povo governado pelo Hamas, mas que não pode ser considerado responsável pelos actos de guerra dos seus governantes contra os israelitas e, por isso, alvo do ódio de Netanyahu.

Trump meteu-se naquele diálogo de surdos e, com o seu estilo peculiar, que eu, particularmente, pouco aprecio, declarou o fim da guerra israelo-palestiniana. O Governo de Israel, até há dias a manter uma posição inamovível, aceitou, de um dia para o outro, este acordo de paz, que poderia ter sido apresentado e assinado há muito mais tempo.

Poderemos dizer que há, decerto, interesses por parte da administração americana nesta intermediação. No entanto, essa questão, comparada com a miséria, a fome, a doença e o horror dos últimos dois anos (se quisermos, por momentos, ignorar todos os anos anteriores) é de somenos importância.

Quando vemos na televisão um país completamente em ruínas, ficamos cientes de que, só daqui a vários anos, poderá o estado palestiniano renascer das cinzas, deixando para trás este passado de duras realidades, mas que nunca lhe irá sair da memória: os bombardeamentos, as crianças mortas, a fome, o desespero. E estas feridas ficarão para sempre.

E a paz, agora garantida, poderá ser apenas uma breve brisa de Outono.

Autárquicas em Montemor: regresso ao passado?

Olímpio Galvão despediu-se da presidência da câmara municipal, depois de quatro anos de mandato. Será ainda prematuro fazer uma avaliação objectiva e distante das tomadas de posição do seu executivo, mas o que fez fê-lo em prol dos montemorenses e do concelho, tendo eu a certeza de que grande parte das suas decisões foram em nome da democracia, do progresso, da transparência e da proximidade com os seus munícipes.

Após três mandatos cumpridos como presidente da câmara de Évora, Carlos Pinto de Sá regressou a Montemor, onde tinha exercido o mesmo cargo entre 1994 e 2012. Os factores que podem, para já, explicar este volte-face na opção de voto dos munícipes do concelho de Montemor, podem ser de vária ordem, sem que ainda seja possível apurar a verdadeira essência que reside nesta diferença de 419 votos que separam o candidato vencedor do candidato vencido. Há duas ideias que circulam por aí, nada originais e que, por isso mesmo, em nada nos esclarecem, por serem baseadas no óbvio: que, por um lado, Olímpio Galvão poderia ter feito mais pelo concelho e que, por outro, muitos teriam saudades das políticas levadas a cabo por Pinto de Sá, em tempos idos. Duas questões discutíveis, tal como muitas outras que se poderão levantar.

Não nos esqueçamos, porém, de que os tempos são outros agora. As infraestruturas de que o concelho necessitava há trinta anos já não serão as mesmas, as pessoas alteraram as suas rotinas, as famílias passaram a ter necessidades diferentes, há gente nova no concelho, a cidade passou a precisar de um olhar diferente a todos os níveis e há uma novidade absoluta que nos esmaga a todos: há uma pressão nas redes sociais que obriga cada autarca a estar milimetricamente atento ao que é necessário e ao que é supérfluo.

Em termos de governação, e de acordo com os resultados apurados, e com o Chega fora da corrida, a maioria CDU, com três elementos, terá de saber trabalhar com quatro autarcas da Oposição mas que, em conjunto com a Maioria, poderão continuar a fazer valer as suas ideias para o concelho. É fundamental a diplomacia, a lisura, a honestidade intelectual para aceitar o que é positivo, venha de onde vier a ideia. Seria assim o executivo ideal.

"O povo é sábio e soberano" foi a frase que me enviou, recentemente, uma amiga. Sabemos que o povo nem sempre é sábio e que nem sempre é soberano. Basta olhar para trás, para a História recente de alguns países não muito distantes do nosso. Mas queremos acreditar que, neste caso concreto, não haverá motivos para duvidar de tal aforismo. Montemor em primeiro lugar. Depois, as minudências do costume.

Daqui, destas humildes colunas, um abraço ao Presidente Carlos Pinto de Sá, com votos de um excelente mandato.

Por falar em minudências…

… são incalculáveis, nas redes sociais, as intervenções pós-eleições, quer da parte dos que perderam, quer da parte dos que ganharam. Como montemorense, e ainda que crítico em relação a algumas tomadas de decisão dos políticos da terra, não entendo como pessoas da mesma cidade, do mesmo concelho e, até, vivendo na mesma rua ou no mesmo bairro, têm o à-vontade de ofender de forma absolutamente gratuita e indescritível os que perderam ou os que ganharam as eleições. Pergunto-me, com alguma preocupação, se havia, ou há, alguns interesses mais para além de prestar, abnegadamente, um serviço desinteressado ao povo do concelho. Sei que, enquanto exerceram o poder, tanto comunistas, como socialistas ou sociais democratas/centristas, todos procuraram entender melhor as necessidades das populações e dar-lhes aquilo que era possível dar. O resto são minudências mesquinhas que não abonam em favor de quem as produz.

João Luís Nabo

In "O Montemorense", Outubro de 2025

Duas... para começar

2025-09-11T18:25:00.007+01:00

Autárquicas, outra vez

Já se apresentaram, com algum atraso na minha opinião, os cabeças de lista e respectivos acompanhantes, candidatos à Câmara Municipal e aos restantes órgãos autárquicos cá da santa terrinha. Todos os candidatos (PS, CDU, PSD/CDS, Chega) apresentaram novas caras e nomes frescos a acompanharem os bosses: Olímpio Galvão, Carlos Pinto de Sá e António Xavier apostaram em novas caras para a sua equipa, ou por indisponibilidade dos primeiros contactados, ou porque queriam mesmo mostrar um elenco diferente, ou quase, para gerir os destinos dos montemorenses. Frederico Tropa, candidato do Chega, é cara desconhecida e pouco ou nada há ainda a dizer sobre alguém que não se conhece e que não tem qualquer trabalho apresentado.

O povo é soberano e na sua decisão irá pesar o trabalho feito pelo executivo em funções, liderado pelo socialista Olímpio Galvão, o dinamismo e a presença permanente de António Xavier nas decisões políticas, como vereador da oposição pela coligação PSD/CDS e, não direi a forma como a CDU exerceu a oposição, mas sim a memória do excelente trabalho de Carlos Pinto de Sá, presidente do município entre 1994 e 2012.

O público-alvo de cada força partidária já não será exactamente o mesmo, e o esforço dos candidatos vai no sentido de entender a tendência de voto de cada grupo social/etário e contrariar quem quer votar em partidos situados nos extremos do espectro, sobretudo, por vingança, ao acaso ou só mesmo para contrariar as tendências do passado recente. A desilusão será porventura o maior pretexto apresentado por muitos para mudarem o sentido de voto para os antípodas da sua real fé ideológica. Se fizermos um pequeno exercício de memória, concluiremos que esse sentimento de desilusão tem estado presente na nossa vida democrática desde as nossas primeiras eleições, no dia 25 de Abril de 1975, para a Assembleia Constituinte.

As últimas vontades de um tipo

no seu juízo perfeito

Avaliei ponderadamente todas as possibilidades e conclui que vou morrer, tal como qualquer um dos meus leitores que se encontra neste momento desse lado do texto. Cá em casa são todos muito tanatofóbicos e, por isso, ficam mais do que contrariados quando se fala da morte. Mas há que desfazer este tabu milenar. Falemos, então, não da minha morte, que virá quando vier, mas do que deve ser feito imediatamente a seguir ao momento da sua chegada, momento natural e esperado. Assim, escrevi meia-dúzia de ideias que enviei para o email da minha filha e que ela fará cumprir quando for a altura certa. Aqui vão elas, em texto corrido, agora tornadas públicas à revelia da Família:

Muitos já me perguntaram se quero um sacerdote católico no funeral. Claro que sim. Um agnóstico, ainda que agnóstico, é um ser religioso, tal como o eram os homens das cavernas, antes de Deus ter assumido o comando desta máquina chamada Universo, de acordo com o que se diz… Depois, se fui baptizado, se fiz a primeira comunhão, com o saudoso Padre Simões, se fui casado por ele, se os meus três filhos foram baptizados (um pelo Padre Simões, outros pelo igualmente saudoso Padre Alberto), se encontro na Igreja momentos, pessoas, amigos, compositores e poetas inspiradores e de boa memória, é absolutamente natural que um padre católico me acompanhe nos meus últimos momentos sobre esta Terra.

O velório vai ser numa igreja e vai ser simples: as pessoas aparecem, dão os sentimentos à família, estão ali um bocadinho a olhar para o falecido e, depois, vão até lá fora onde estará montada uma banca com doces e salgados, vinho, cerveja, gin, chá, café, águas, para que os amigos possam petiscar, conviver, recordar e reforçar laços... à borla e à minha pala. Entretanto, podem emocionar os doces tímpanos com a minha obra favorita de todos os tempos e que irá servir de fundo aos momentos derradeiros da minha passagem por esta Terra: o Requiem, escrito na sua maior parte por Mozart e terminado por dois ou três (não se tem a certeza) dos seus discípulos, devido à morte prematura do Mestre.

No altar-mor da igreja, mesmo por cima da urna, vão poder ver, num ecrã, imagens dos grandes momentos vividos pelo falecido, com a família, os amigos, os colegas e, claro, o seu Coral de São Domingos. Em relação a este grupo de cantores extraordinários, não vou pedir que cantem The Long Day Closes, do Arthur Sullivan, porque não lhes quero dar mais trabalho do que aquele que lhes dei durante 50 anos (sim, o meu passamento ocorrerá depois de 2037). Mas, ainda assim, se fizerem muita questão… Contudo, não vou poder aplaudir, como facilmente se pode concluir.

No dia do funeral, tudo decorrerá com a normalidade desejada. Estará o sacerdote, que presidirá à cerimónia, com direito ao uso da palavra por parte de quem quiser fazê-lo, com três minutos de tempo de antena para cada interveniente. Encomendado o corpo e entregue a alma, e sem certa comunicação social por perto, partirei acompanhado dos amigos e familiares que me amaram em vida e que ficam, de facto, cheios de pena que me tenha apagado.

Depois de cremado no Cemitério Novo da cidade (até lá, a obra do crematório estará, decerto, pronta), vamos até à Torre do Relógio, junto da qual os meus filhos e a minha viúva espalharão as minhas cinzas.

É verdade! Uma última informação: já está escrita a lista de pessoas que não poderão assistir ao meu funeral. Claro que é um documento em permanente actualização, porque até esse momento, muito (?) rio há-de correr debaixo da ponte.

Não, caro leitor amigo, por questões óbvias, a lista não pode ser publicada aqui. Mas descanse: a minha filha Joana vai afixá-la na porta da igreja, no momento em que tiverem início os procedimentos fúnebres. Por isso, antes de entrar… consulte a lista. Se o seu nome não constar, então… é bem-vindo!

João Luís Brejo Nabo

In "O Montemorense", Setembro de 2025

Vasos Comunicantes

2025-08-20T14:25:00.002+01:00

Não sei por que motivo exacto acontece esta “perseguição”. Talvez pela minha paixão absoluta e inviolável pelo extraordinário romance Rebecca, de Daphne Du Maurier, publicado em 1938, levado ao grande écran por Alfred Hitchcock, em 1940, e por Ben Wheatley, em 2020.

As heranças que os escritores vão, consciente ou inconscientemente, recebendo de autores que os antecederam, e que “fundaram” uma determinada escola, estilo ou “estrutura” literária, vão surgindo passadas algumas décadas (e por vezes, séculos) nas mais diversas manifestações artísticas. Vi recentemente Entre Tierras, uma boa série espanhola da Netflix, baseada numa outra de origem italiana e que entra num delicioso e subtil diálogo com o romance que me persegue desde sempre.

Li, a conselho do meu filho mais velho, também ele consciente dos meus gostos e tendências literárias, Verity, um romance da aclamada Colleen Hoover, e que, espanto dos espantos, também entra em diálogo com a obra imortal de Du Maurier. Também neste romance de suspense psicológico, estão, igualmente de forma extraordinária, o ambiente gótico, o terror, a angústia, o mistério, os conflitos com o passado e, claro, disfarçados mas visíveis, Rebecca, Maxim de Winter e a pérfida e misteriosa Mrs. Danvers. Isto para não referir que o título de ambas as obras é, precisamente, o nome da protagonista de cada uma delas.

Foi Roland Barthes que escreveu: “Le texte est un tissu de citations, issues des mille foyers de la culture“ (La Mort de l’Auteur). De facto, se o texto literário é um entretecer de inúmeros textos, produto de uma sobreposição de culturas, Daphne Du Maurier, Coleen Hoover, Alfred Hitchcock ou Ben Wheatley, tal como qualquer outro autor, não poderão fugir a este princípio.

É um prazer (“le plaisir du texte”, como também cunhou Barthes?) navegar nestes canais da ficção tão cheios de vasos comunicantes, com o Mal, o Horror e a Perversidade como denominador comum de todas as épocas.

João Luís Nabo, 20/08/2025

Três tristes trechos

2025-07-07T14:59:00.010+01:00

Os humores

A marcha militar “A Portuguesa”, composta por Alfredo Keil em 1890, sobre um poema de Henrique Lopes de Mendonça, como reacção ao Ultimato Britânico que, por sua vez, reagia contra o celebremente estudado nas escolas Mapa Cor-de-Rosa (ide investigar, porque aqui não há tempo nem espaço para isso), passou a ser o Hino Nacional, com a implementação da República, em 1910. Segundo consta, procederam-se às necessárias actualizações ao texto original, para depois receber a necessária aprovação da Assembleia Nacional Constituinte, que o consagrou como símbolo nacional a 11 de Junho de 1911.

Pronto. Isto é fundamental que se diga, que se leia e que se entenda.

Se a Bandeira é a cara da nação, o Hino será o outro lado da moeda e não poderão ser entendidos separadamente, por motivo algum. Quando se canta o Hino, estamos a prestar a nossa lealdade ao país e a reverenciar a bandeira que o representa. Não é uma qualquer música pimba que nos apeteça cantar quando nos dá na gana nem como nos dá na gana… E o que aconteceu naquele momento pouco inspirado dos dois rapazes, mais do que os problemas técnicos a que foram alheios, foi estes terem transformado aquela obra tão importante numa música pimba, popularucha e desrespeitadora da obra original.

Recordo um acontecimento que poderá já estar esquecido, mas que, agora, vem a talhe de foice recordar: Vera Guita, natural de Montemor-o-Novo, professora, mãe, minha amiga de há muitos anos, com bonitas estradas percorridas em comum, dona de uma voz excepcional e a viver na Suécia, recebeu, em 2013, um convite da Embaixada de Portugal naquele país para cantar a solo "A Portuguesa" no estádio de Solna, no dia 19 de Novembro, antes do jogo Suécia-Portugal, na segunda mão do play-off para o Campeonato do Mundo de 2014. Aceitou, preparou-se e, já no estádio, não foi autorizada pela Federação Portuguesa de Futebol a cantar o Hino Português, porque não era hábito aquele símbolo nacional ser cantado a solo e a cappella. Uma questão mais do que falsa. Há uma versão harmonizada para coro a quatro vozes sem acompanhamento instrumental que obedece religiosamente à lógica melódica e harmónica do original e que foi, pelo menos uma vez, interpretada por um coro numa cerimónia oficial na Assembleia da República de Portugal. Outras cantoras o fizeram, noutros espaços e em ocasiões diversas, interpretando a melodia, mas não desvirtuando a sua essência.

O caso que encheu televisões, jornais e redes sociais, e que me fez escrever as considerações anteriores, já se sabe qual é e tem a ver com duas espécie de humores: uma interpretação muitíssimo discutível do Hino Nacional, protagonizada pelos Anjos, que deixou muitos de nós de mau humor, e a transformação desse sentimento de “despertença” num momento de bom humor, que foi o que a humorista Joana Marques fez, com a inteligência e a verve a que já nos habituou há muito tempo, sem ter de dizer abertamente: “Vocês não têm noção!” ou, de uma forma mais prosaica: “Atirem-se ao pego, mas é!”

Ainda se ela os incentivasse a tal, não acredito que os moços cumprissem à letra esta metafórica sugestão.

Os Roedores

O inabalável “não é não”, tanta vez repetido por Montenegro, numa permanente e já histórica recusa a acordos com Ventura, deu, como se esperava, lugar a um “não é… talvez”. Segundo a comunicação social, o líder do Chega chegou a um entendimento com o primeiro-ministro “sobre nacionalidade, imigração e IRS”. Tal como Ventura estava à espera, o Governo (ainda em funções) vai precisar da sua mãozinha para avançar com outras propostas, e essa mãozinha, útil e amiga, nada dará sem pedir alguma coisa em troca. E é essa “negociata” que nos deixa preocupados, porque não sabemos (ou saberemos?) o que Ventura vai exigir para continuar a ser, o que parecia há poucos meses, a muleta mais improvável de um Governo ainda sem rumo bem definido.

Já não restam dúvidas: será o menino André a conduzir o historicamente fragilizado Luís Filipe e a levá-lo, juntamente com o seu séquito social-democrata, em direcção a um firme e inabalável “não é sim”.

Nos bastidores

Montemor continua a ser uma cidade e um concelho onde se faz cultura quase todos os dias. Por vezes, a oferta é tanta, que se agendam concertos, exposições, arruadas, lançamentos de livros, bailado, sessões de teatro de rua, de teatro de palco, de teatro de marionetas, de encontros com música ao vivo, não raras vezes para o mesmo dia e para a mesma hora. Sabemos que cada evento é específico e até pode ser dirigido a uma determinada franja de público, mas há públicos que se revêem em muitas das apresentações ou performances e que gostariam de assistir a uma boa parte delas. É, pois, importante uma preparação prévia das actividades a levar a efeito em cada temporada para não haver sobreposições, de modo a que o público montemorense e os que nos visitam possam desfrutar da variedade de ofertas ao seu dispor.

Quando uma determinada associação agenda as suas actividades à distância de mais de meio ano, até porque tem de enviar ao Município o seu Plano de Actividades para o ano que vai entrar, não é possível saber com exactidão se, porventura, há já iniciativas programadas por outros grupos para aquele dia. Esta questão ficaria minimizada se houvesse uma reunião por volta do mês de Outubro (ou, mesmo, Novembro), para que os agentes culturais, reunidos nos bastidores, trocassem pontos de vista e, sobretudo, clarificassem as datas e os eventos que têm em carteira. Fica a ideia, que valerá o que quiserem que valha.

Para já, é só isto.

Boas férias. Que elas vos sejam leves.

João Luís Nabo

In "O Montemorense", Julho de 2025

A Trilogia do mês

2025-06-13T16:05:00.009+01:00

As vizinhas

Todos temos memórias longínquas. E as mais doces poderão ser, são quase sempre, as da infância. Tempos em que os bairros da vila se pareciam muito com condomínios fechados, onde todos viviam as suas vidas, mas sem deixarem de viver, no sentido mais positivo da palavra e da atitude, as vidas dos vizinhos. Uma comunidade formada por gente diferente, mas igual.

Nós, os putos de então, éramos livres. Quase completamente livres. Prendiam-nos apenas os livros da carrinha da Gulbenkian, todos os meses, religiosamente, no Largo do Mercado; atava-nos o ar puro e de Sol ardente dos dias que passávamos no Rio Almansor, no Pego do Poço, da Pintada ou do Zangalhos, à pesca, a nadar, a conversar conversas de miúdos, descontraídas e sem filtros, sem rendas de casa para pagar, sem impostos a serem liquidados em prestações, sem empréstimos dos bancos, sem a obrigação de pôr o pão na mesa todos os dias. Amarrava-nos de forma voluntária e consciente a escola onde fizemos os nossos primeiros amigos sem serem os amigos do Bairro. Onde a voz e o olhar da Dona Bia Mareco nos abria outros mundos de novidade.

Mas o Bairro era também um mundo. Um universo que nos protegia, que nos educava, que nos acompanhava no crescimento dos corpos e das mentes. Se é necessária uma aldeia inteira para educar uma criança, como reza o conhecido provérbio africano, então foi preciso um bairro inteiro, o Bairro de São Pedro, para nos educar, a mim, ao Toninho, ao Carlitos, ao João Paixão, ao Janita, ao Zé Bibe, ao Marco, ao Nuno, ao Janeca… e às meninas que connosco brincavam… como se fossem meninos como nós.

E como agentes dessa educação primavam, sobretudo, as mulheres. As que, passando a maior parte do tempo a cuidar da casa, da horta, do jardim, dos animais e dos filhos, educavam os delas e os dos outros, nós, os membros desta misteriosa tribo que, só muitos anos mais tarde, veio a revelar-se, a par da nossa família, um núcleo educativo fundamental para as nossas vidas. As mulheres, as vizinhas, portanto, davam-nos a liberdade da brincadeira, gritavam quando nos portávamos como uns parvos, riam-se das nossas piadas inocentes, serviam-nos lanches copiosos, de sandes de fiambre e queijo, sumos gelados, bebidos naqueles verões intermináveis, nas cozinhas transformadas em salas de banquete real. As vizinhas, sobretudo as de outrora, mulheres que passam despercebidas à maioria, foram também, a par dos nossos pais, lei e norma, naquele Bairro icónico, que roubou o nome à ermida à beira-rio e que nos vem à memória todos os dias, com os aromas das manhãs. Ainda hoje, quando as encontro, 50 anos depois, as trato por vizinhas. Foi um título, não académico nem profissional, que lhes ficou. É um nome que abarca em si toda a nossa infância. E que lhes fica bem.

No Bairro de São Pedro havia dois tipos de vizinhas: as que achavam sempre graça às intermináveis brincadeiras dos miúdos e as que, de vez em quando, não achavam graça nenhuma. Mas todas povoam os nossos pensamentos. Recordo com saudade a Prima Maria Gertrudes, a Prima Toneca, a vizinha Chica, a vizinha Maria Rosa, a vizinha Conceição, a vizinha Alexandrina, a vizinha Vitalina, a vizinha Estrela, a vizinha Toda, a vizinha Custodinha, a vizinha Agostinha, a vizinha Maria Custódia, a vizinha Deolinda, a vizinha Deonilde, a vizinha Elisa, a vizinha Margarida, a vizinha Amália, a vizinha Umbelina, a vizinha Vitalina, a vizinha Maria da Glória, a Zaia, a vizinha Dina, a vizinha Joana, a vizinha Guida, a vizinha Ermelinda, a vizinha Cremelinda, a vizinha Cecília, a vizinha Isabel, a vizinha Carminda, a vizinha Fortunata e a minha Mãe, a que todos tratavam por vizinha Rosa. Outras, porventura, vieram depois destas, mas não tiveram o peso ou a influência que as primeiras tiveram nas nossas vidas.

Obrigado a todas!

O ódio e os odiosos

Para falar de violência, e da violência que tem vindo a assolar o nosso pacato país, devíamos usar palavras duras, cortantes, pesadas como uma pedra, perfurantes como uma bala, esmagadoras como as palavras de ódio que se gritam por aí. Mas nós não somos adeptos da violência.

Grupos neonazis começam a assumir-se de vez como representantes de uma facção da sociedade que, embora a crescer em número de adeptos, se afasta completamente dos princípios da democracia, dos direitos fundamentais, da tolerância e prática óbvia e natural da aceitação da diferença.

Não julguemos os cidadãos de outras latitudes e cores que vieram para o nosso país à procura de uma vida melhor. (Nós também temos o mesmo impulso quando sentimos que o nosso país já nada tem para nos oferecer.) Não condenemos os que, de outras línguas e religiões, querem ficar connosco de forma definitiva. (Milhares de famílias portuguesas de segunda e terceira gerações vivem espalhadas pelo globo sem deverem nada a ninguém). Não sacrifiquemos os que pretendem, de forma legítima e legal, fazer de Portugal a sua nova pátria. Os outros, os que atacam, os que insultam, os que maltratam, os que não toleram os outros devido à cor da pele, ao Deus a quem rezam ou à língua que falam, os que desprezam, os que vilipendiam, os que destilam ódio na via pública e nas redes sociais, esses é que deviam levar o tratamento legal que merecem. E todos sabemos qual é: julgados, condenados e isolados de uma sociedade onde não se enquadram pelo radicalismo dos seus actos e pelo perigo que são, sem sombra de dúvida ou e sem “alegadamente”, para a sociedade.

Um Martini servido fora de horas

O Martini das Onze e Meia foi servido às 4 da tarde, no passado dia 7 de Junho. Presentes estiveram muitos amigos, alguns deles com centenas de quilómetros a separar as suas casas da Biblioteca Municipal, o santuário onde gosto de reunir toda a gente e onde toda a gente gosta de reunir-se. Estivemos, portanto, todos juntos nesta tarde, com as diferenças esbatidas e as semelhanças celebradas. Foram longos minutos de paz, de risos e de lágrimas. Juntos.

É bom publicar livros. É muito melhor juntar os amigos. E é absolutamente indiscritível quando podemos conjugar os dois mundos: o da literatura e o da amizade e dos afectos. A equipa que me acompanha nestas aventuras já tem aqui sido referida mais do que uma vez. Assim como as Edições Colibri, que fazem questão de me levar a concretizar estes devaneios sem nada pedir em troca. Obrigado a todos!

Pedro Coelho n' "O Martini das Onze e Meia"

2025-06-10T11:04:00.004+01:00

Intervenção de PEDRO COELHO (vídeo) na apresentação oficial do livro

O Martini das Onze e Meia

07/06/2025

Eis-nos, de novo, num dos grandes acontecimentos de todos os anos.

Há autores que publicam todos os anos porque a pressão do mercado lhes impõe essa regularidade. Poucos são os que escrevem livremente, publicando livremente, apenas pressionados pelo prazer da escrita.

Para o João Luís, escrever é degustar. E degustar é muito mais do que gostar. É saborear um prazer prolongado, como o devotado ao Martini das 11 e meia. O prazer de, como ele próprio reclama, “cair voluntariamente nas armadilhas” das palavras, “sofrer com cada adjetivo, saborear cada advérbio, multiplicar cada verbo por mil, porque o verbo é o motor do texto”.

Como apareço muitas vezes nestes acontecimentos literários correria o risco de me repetir, não fora o destinatário destas homenagens um multifacetado homem de letras que nos dá, ano após ano, alimento que baste para saciar o nosso apetite e apimentar o nosso paladar.

Obrigado, João Luís, por fazeres questão de publicitar - e regar - a nossa velha amizade de quase meio século. Tirando a minha mãe, que resiste, e a minha tia que, sem querer, se fechou noutro universo, tu és, dos muito, muito próximos, a minha relação mais duradoura.

Sempre que me chamas para ocupar espaço nos lançamentos dos teus livros – e até agora só não estive no palco de um deles – tenho optado por centrar o tom dos meus comentários em ti, naquilo que és, no que construíste, no que representas para a comunidade, na tua família, que também, em parte, me pertence... Desta vez, decidi assumir o risco da inovação. Também porque a extraordinária matéria das croniquetas me dá pretexto para isso.

É o Vítor Guita que, no prefácio, usa a palavra “desassombro” para destacar a coragem de revelares os teus ideais e os teus valores. No mundo polarizado em que vivemos, distribuíres críticas tão duras a figuras políticas que, para muitos dos teus leitores, são ídolos, revela esse desassombro. Quantos, por muito, muito menos, são cancelados. O feito é ainda de maior monta porque te diriges a uma comunidade pequena - onde todos nos conhecemos - calcando feridas abertas pelo ódio, pela insensatez, pela estupidez, pela preguiça, pelo conformismo, pela idolatria (desculpa-me tantos adjetivos, sei que sofres com os adjetivos; aqui são necessários por serem muitas as faces do mal) .... Prossigo... toda essa carga negativa de adjetivos onde calcas revela o tal desassombro e a extraordinária coragem. Porque, se sofres com as palavras, sabes – melhor do que todos nós – o que elas significam. Admito que os apertados cérebros de alguns dos leitores das croniquetas – refiro-me, desde logo, aos cultores do ódio - já te tenham cancelado, mas, como não têm a coragem que tu tens, e porque tu estás muito acima do ódio, dar-te-ão, às claras, cínicas palmadinhas no ombro. Nas profundezas das suas almas maculadas, certamente te odiarão.

Porque, quando escreves sobre política, esse cada vez mais exíguo lugar de acantonamentos e trincheiras, tu disparas, com tiros certeiros, em todas as direções. Assaltas o coração de todas as trincheiras.

Vou citar-te, recuando às eleições legislativas de 2024:

Sobre Pedro Nuno Santos primeiro e sobre Luís Montenegro depois – os tais dois a que chamas “as duas figuras do presépio que empatam e atrasam à espera do dia de Reis para voltarem para dentro da caixa de sapatos”. Primeiro vou ler-vos o que escreves sobre estes dois, depois o que escreves sobre aquele a que chamas o “infantil” Ventura que, em 2024, conquistou, como escreves, mais de um “milhão de adeptos”.

Seguem, então, os teus tiros certeiros:

“Como pode um partido, que perdeu a credibilidade perante os seus eleitores e perante os portugueses em geral, depois da sua queda vergonhosa por motivos ainda mais vergonhosos, apresentar um candidato que foi ministro, e ministro demitido por decisões mal explicadas?”

“O PNS perdeu por uma nesga, mas perdeu. Ganhou o parente (não muito) afastado de Ventura que conseguiu pôr o país em suspenso com o seu “Não é não!”. Veremos se vai manter o que disse ou se, com o apoio do terceiro maior partido, vai contribuir para mudanças profundas na gestão do país e dos portugueses, algumas delas regressadas de outros tempos, em que o queridíssimo líder, com palavras mansas e cristãs, sussurradas aos ouvidos dos descontentes e guardadas e feitas cumprir por uma competente guarda pretoriana, punha e dispunha do tempo, da mente e da vontade dos liderados”.

Fim de citação.

Socialistas, social-democratas e cheganos recebem, pois, dose igual. E já nem falo do que nas croniquetas se lê sobre, cito, o “sistema de amiguismo” de António Costa ou sobre Marcelo Rebelo de Sousa que, como escreves, “cada vez que fala há um tsunami que nos atinge a todos”.

Poderiam os teus oito leitores dizer: ‘Bem, escapa-se o PCP... Ele deve ser do PCP’. Esqueçam, porque, nas croniquetas, o João Luís esclarece: “Sempre abominei ditaduras venham elas dos partidos e regimes admirados pelo Chega, surjam elas dos partidos e regimes idolatrados pelo PCP”.

Não acredito que pensem que és do Bloco de Esquerda porque, pelos vistos, já quase ninguém é do Bloco de Esquerda.

Eu, que sou teu amigo há quase 50 anos, nunca me preocupei com o partido onde votas, porque o teu partido, provam-no também as tuas croniquetas, é o partido do humanismo, da solidariedade com os mais fracos, da doutrina social da Igreja, mesmo que não andes, como revelaste ao papa Francisco na conversa que tiveram no Alkimia, a bater com a mão no peito e a correr de oração em oração.

Aliás, muitos dos que fazem questão de apregoar juras eternas a Deus e à Igreja do papa Francisco, esses que se julgam portugueses de bem, são, apenas, infelizes filhos da Pátria, porque – como bem escreves – “Portugal não merece os filhos que tem. Nem a Pátria é ditosa. Nem ditosos são os filhos que ela pariu”.

Sobressai, nestas croniquetas, a tua memória. A que moldaste durante os teus 14 anos de antigo regime, o que ouviste contar à tua mãe e ao teu sábio pai que, no dia mais longo das nossas Primaveras, ainda te deixou escapar: “vamos ter calma, porque isto ainda pode voltar atrás”.

Comungo desse teu receio. E com o teu receio, em forma de alerta, instalo-me na intolerância das trincheiras e despeço-me com esta tua frase:

“Esse Monstro já começou a babar-se, sedento de sangue e de morte. Esse Monstro tem um nome: chama-se Fascismo e pode, em breve, começar a fazer as primeiras vítimas: tu e eu. Depois, como escreveu Brecht, será tarde demais... primeiro levaram os negros, mas não me importei com isso. Eu não era negro”...

De facto, meu amigo, os negros do poema somos todos os que recusamos entrincheirar-nos no ódio.

O despertar do Monstro

2025-05-18T22:07:00.007+01:00

Ficou adormecido durante mais de quatro décadas o maior dos monstros que tinha transformado o nosso país numa quinta, gerida durante 48 anos por um capataz de fala mansa e com mão de ferro. Eram as trevas o seu meio ambiente preferido, onde espalhava o seu hálito putrefacto e bafiento da ameaça, nos cantos mais recônditos de um Portugal cinzento e amedrontado, habitado por gente que tinha sempre por sobre a cabeça a perspectiva da prisão, da tortura, da perseguição, da censura, do exílio, das reuniões clandestinas, das separações, do degredo.

O Monstro, vivo e violento durante quase meio século, não foi destruído naquela madrugada desse dia “inicial inteiro e limpo”. Foi, afinal, posto a dormir com um golpe na nuca, não de uma arma, mas de um cravo, que se julgou, poeticamente, ser a solução mais eficaz. Com o susto provocado pelos militares e pelo povo nas ruas, o Monstro não morreu, como se pensava, regressando antes às profundezas do abismo onde tinha sido gerado. E aí ficou, em hibernação, adormecido, aguardando pacientemente a chegada das condições ideais para, novamente, começar a espalhar a semente do Mal.

A intolerância religiosa, racista e xenófoba, as invasões militares, os ataques, os insultos em plena campanha eleitoral, nos Estados Unidos, em Portugal e noutros países ditos civilizados, as infantilidades na nossa Assembleia da República, as chantagens políticas, as perseguições, as mortes, a impassividade dos ditos homens bons, o demérito da esquerda, são a face visível desse Monstro, cujos tentáculos abraçam violentamente o planeta.

Governos de extrema-direita começam a surgir na Europa que nem cogumelos, novos hitlers espreitam e sorriem aos descontentes, aos que se esqueceram do sofrimento dos pais e dos avós, perseguidos e muitos deles mortos pela força e pelos métodos invasivos dos maquinistas do Estado Novo, que não deixavam ninguém pôr o pé em ramo verde. Tornadas definitivas a democracia e a liberdade, estes seres ressabiados, defendidos e privilegiados pelo regime adormecido, esconderam-se nos novos partidos políticos, usados como máscaras durante anos, até hoje. E por lá ficaram, gritando vivas à liberdade, contaminando discretamente ministérios e secretarias de estado, câmaras municipais e juntas de freguesia, deixando descendência, física e ideológica, que, anos mais tarde, começaria a manifestar-se de forma estranhamente descontraída e nunca até então vista.

Espaço livre, foi o que foi.

Começou a haver, primeiro, timidamente, depois a céu aberto, espaço livre, onde o Monstro se instalou comodamente, agradecendo aos defensores da democracia e da liberdade a sua ausência de estratégias para manter o país a navegar, louvando a sua falta de empenho em condenar os corruptos e os ladrões de colarinho branco, o seu receio de devolver a autoridade às forças de segurança, a sua inépcia em legislar de forma séria e adequada sobre questões sensíveis como a imigração, a eutanásia, a mudança de sexo, a carreira docente, a saúde, a segurança, a idade da reforma… Cada falha de governação permitiu aos partidos de extrema-direita (e de extrema-esquerda) darem um passo em frente em direcção aos degraus que os poderão conduzir ao Poder.

Este Monstro vai começar, mais dia menos dia, a ser tratado como uma necessidade a bem da Nação. Esse Monstro já começou a babar-se, sedento de sangue e de morte. Esse Monstro tem um nome: chama-se Fascismo e pode, em breve, começar a fazer as primeiras vítimas: tu e eu. Depois, como escreveu Brecht, será tarde demais. [1]

[1] Referência ao poema de Brecht (baseado num outro de Martin Niemöller) que começa assim: “Primeiro levaram os negros/Mas não me importei com isso/Eu não era negro (…).”

João Luís Nabo

In "O Martini das Onze e Meia", Edições Colibri, Maio de 2025

Carta a um Cão e outros escritos

2025-05-12T12:07:00.009+01:00

Carta a um cão que não era um cão

Querido Balú:

Escrevi-te em tempos uma carta em nome da Família, ainda estávamos confinados por causa da pandemia e, sem me teres respondido, mostraste-nos todos os dias como um cão pode ser um extraordinário ser humano, atento, amoroso e que cuida dos que lhe são próximos.

Vigiavas todos os nossos passos, ficavas triste quando não nos apetecia sorrir, abrias os olhos e balançavas as orelhas quando era a alegria que dominava o momento. Esperavas sempre por nós quando chegávamos a casa vindos do trabalho, adivinhavas quando estava o carteiro quase a tocar à campainha e tornaste-te um amigo para a vida de todos os que nos visitavam.

Após a tua partida, as mensagens de apoio solidário de tantos amigos não tardaram em chegar. Poderá ser absurdo enviar e receber mensagens de condolências pela morte de um cão? Pode. Mas tu não eras um cão: eras a imagem da amizade, da fidelidade, da paixão, da transparência, da socialização e da democratização das relações. Transformaste-te numa estrela ainda em vida, passeavas pelas redes sociais, sabias posar para as fotografias e viveste com esta tua Família de humanos durante doze bons anos, recheados de grandes momentos que, por vezes, inspiraram algumas das minhas histórias…

Eras tu o fiel companheiro que ficava comigo, madrugada dentro, quando, no silêncio da casa, lançava para o papel muitos dos escritos que circulam por aí. No silêncio da noite, debruçado sobre o computador, ouvia apenas o teu ressonar, leve e compassado. De vez em quando, acordavas, erguias a cabeça e levantavas o olhar, como que a dizeres: “Estamos juntos, aqui, na vida e na ficção”.

No meu último livro de histórias, Segredos de Vila Nova, és tu, querido Balú, que encerras aquele ciclo de acontecimentos ficcionais e é assim que quero recordar-te – à minha espera. À espera de todos nós:

“O autor destas histórias não ouviu o som das conversas e dos risos que se avolumavam na sala e também já não ouviu o latido do cão, do Balú, que, impaciente, se preparava, como de costume, para o receber ao fundo das escadas.

Por esta altura, apesar de pouco tempo passado, já estarás com saudades de todos nós, dos mimos, dos petiscos, das conversas, dos ralhetes, das sestas clandestinas no sofá, das festinhas prolongadas em que tu te viciaste. As saudades são um reduto onde ficamos presos porque queremos, porque quem ama… ama assim com mais força.

E era impossível não amar este Balú dos olhos doces.

Almansor Reconquistado

Há dois anos, a 30 de Maio, encerrou o Almansor que conhecíamos. O Café que recebeu o nome do Rio e que, depois, deu nome ao Largo, e que albergou, durante décadas, dezenas de histórias de bons e maus tempos, dependendo da perspectiva de quem os viveu. Dias de poder e dias de indiferença. Dias de equilíbrio e de reajustes, que a Revolução, a partir daquele dia “inicial e limpo”, veio repor.

Fui cliente do histórico Café desde a minha tenra adolescência. Ali começámos a beber chá de limão e meias de leite, de início, para depois passarmos, descontraída, ousada e corajosamente, a erguer à frente do nariz uma imperial gelada ou um licor, cuja marca não me paga para fazer publicidade, enquanto se puxavam as primeiras baforadas de um cigarro, fumado ali, longe da vista dos pais. Foi ali que criei amizades, reforcei relações, me aborreci com amigos e com eles fiz as pazes, sempre à volta dos petiscos extraordinários que saiam daquela cozinha mágica. Fui lá, nesse dia 30 de Maio, despedir-me. Deixei ficar dois exemplares do meu romance Sertório, história em que o José Maria e o Evaristo têm uma breve participação, logo no segundo capítulo.

No início de Abril, regressei ao velho Almansor, agora renovado. Aos icónicos proprietários sucedeu a Joana Pires e a sua jovem equipa, que, numa cozinha aberta e “laboratorial”, começam já a deixar a sua marca em todos os nossos sentidos. Da cozinha continuam a nascer os vapores da comida caseira, que degustamos lentamente e a matar saudades.

A ementa é simples, sem que o cliente/amigo perca muito tempo com indecisões. E depois sabemos que o que pedimos está imbuído de qualidade e, ao mesmo tempo, de um pouco de exotismo. Comemos um “Bacalhau à Avó Guida”, porque as avós deixam sempre aos netos coisas boas, com sabor a infância, como se prolongassem através da sua comida o mimo que lhes dão e que fica a pairar-nos no pensamento como uma carícia permanente.

Encontrámos todos estes ingredientes naquele “Bacalhau à Avó Guida”, no serviço impecável de cozinha, na face resplandecente de felicidade da Joana e no prazer desta visita ao velho Almansor… reconquistado.

Vai um Martini?

Há uns tempos, estive a relar as crónicas publicadas neste espaço entre 2019 e 2024 e decidi que já era altura de escolher algumas para pôr num livro a que viria a chamar O Martini das Onze e Meia. Vai ser servido no dia 7 de Junho, na Biblioteca Municipal da nossa cidade.

Nunca é suficiente o agradecimento ao jornal "O Montemorense", à minha editora, à Câmara Municipal, à União de Freguesias Vila, Bispo e Silveiras e à equipa que esteve comigo desde o início deste projecto: Fernando Mão de Ferro, Helena Gil e Raquel Ferreira (Edições Colibri), Manuel Filipe Vieira, Vítor Guita, Pedro Coelho, Tânia Grafino, Pedro Ferreira, Ricardo Feijão, Luís Marinho Sampaio, outros amigos dedicados e, claro, o pessoal cá de casa.

Vai um Martini? Com ou sem limão?

João Luís Nabo

In "O Montemorense", Maio de 2025

Francisco

2025-04-21T10:51:00.006+01:00

Muito se escreveu sobre a vinda do Papa Francisco a Portugal e sobre a Jornada Mundial da Juventude. Já muito se tinha escrito sobre o Papa Francisco e sobre o dedo que ele começou a pôr nas feridas da Igreja, logo no início do seu pontificado. Veio, logo que foi eleito, parece-nos, escancarar a porta que João Paulo II tinha deixado entreaberta. Meio disfarçados até então, os escândalos de pedofilia no seio da Igreja são assumidos sem meias tintas e condenados por Bergoglio, que quer justiça para as vítimas e duras penas para os que vierem a ser condenados.

Mas não foi apenas com estes casos que o seu tempo na cadeira de Pedro se tem revelado inspirador e profícuo. A sua forma de entender os evangelhos, reescrevendo-os sempre que se pronuncia sobre a vida de todos nós, crentes e não crentes, mostra-nos que o tempo, as leis, as mentalidades no tempo de Cristo, e nos séculos antes da Sua vinda, não se podem aplicar e serem entendidos da mesma forma, à luz deste século XXI, que corre vertiginoso ao nosso lado. Francisco transformou o Deus Todo-Poderoso e vingativo do Antigo Testamento num Pai compreensivo e tolerante que eu não conheci quando, criança, andava na catequese. O Deus castigador, que, qual Big Brother de Orwell, andava sempre de olho nas nossas acções, nos nossos pensamentos e nos nossos desejos, é hoje, nas palavras de Francisco, um Pai que, como todos os bons pais, aceita todos os seus filhos, por muito desviados que possam andar dos caminhos que a Igreja decidiu classificar como os caminhos do Bem.

Se o Papa Francisco fosse Deus, personalizado e livre de todos os insondáveis mistérios com que, ao longo dos séculos, os homens da Igreja O cobriram, eu repensaria as minhas opções de fé e reformularia as minhas vivências espirituais. Mas enquanto na Igreja não houver uma real e generalizada prática dos ensinamentos deste verdadeiro homem de Deus… continuarei a admirá-lo, a defendê-lo e a seguir o seu pensamento… mas do lado de fora.

João Luís Nabo

In "O Montemorense", Setembro de 2023

In O Martini das Onze e Meia, Edições Colibri, 2025 (no prelo)

Stabat Mater (porque estamos na Páscoa)

2025-04-17T11:37:00.003+01:00

Imagem do filme "A Paixão de Cristo" (2004) de Mel Gibson

A cruz pesava-lhe no ombro, mas já não tanto como no início. O corpo coberto de pústulas de sangue e suor misturadas com o pó seco do caminho, dando origem a uma espessa camada de lama avermelhada, começava a estar dormente, afastado do seu pensamento.

O sangue quente e vivo escorria-lhe da cabeça, e a coroa de espinhos continuava fortemente enterrada no crânio, parecendo ter nascido ali, com origem nos cabelos suados, castanhos e lodosos. O Sol a pino cegava-o e ele quase não conseguia ver para onde atirava os pés doridos, que as sandálias já não conseguiam proteger. O caminho era íngreme, pedregoso, difícil. Como difícil tinha sido a sua vida e a sua luta pela fé.

Jerusalém estava cheia de gente, por altura da Páscoa. Muitos tinham vindo de longe só para verem, com os próprios olhos, a condenação e a morte de um homem que dizia ser o rei dos Judeus. A multidão cercava-o selvaticamente, gritando, urrando, fugindo às investidas dos soldados e dos cavalos, acicatando alguns cães que se misturavam com a turba em êxtase. Ele ouvia todo aquele barulho ensurdecedor, mas não conseguia distinguir as vozes. Esforçava-se, desesperadamente, por escutar, de entre a confusão de palavras, a voz gentil de Maria, sua Mãe, que estivera sempre consigo, que o amava incondicionalmente, que sempre respeitara a sua vontade e as suas opções, que queria morrer por ele, se a deixassem. E Maria de Magdala, com o seu conforto e os seus olhos de avelã, doces e tristes, e João, o seu melhor amigo, o seu irmão, a sua paz. Mas o peso da cruz tirava-lhe a concentração, e desistiu. Sabia que estariam ali, a acompanhar o seu caminho derradeiro até ao Gólgota.

Sentiu que as forças lhe fugiam. Caiu mais uma vez. Mais uma vez os soldados romanos o levantaram a toque de lanças e de palavras sujas. Ergueu-se, as pernas a tremer e a garganta seca, seca, como as dunas do deserto da Judeia. Dobrou-se para abraçar a cruz e pô-la de novo sobre os ombros, já em carne viva. Não foi capaz. O corpo não obedecia ao cérebro cansado. O estômago ardia-lhe e o coração parecia querer sair-lhe do peito. Apercebeu-se de que alguém lhe punha a mão na face. Por entre o sangue quase em crosta e o suor enlameado, abriu mais os olhos para ver quem era. Não era a mãe. Não era João. Nem Maria de Magdala.

“Chamo-me Simão. Vou ajudar-te”. E empurrado pelos soldados, após um brusco aceno de cabeça do centurião, o homem, já idoso, natural de Cirene, carregou a cruz durante uns bons metros. Os suficientes para aliviar um pouco o condenado. Este aproveitou para semicerrar os olhos e tentar ver, pela centésima vez, onde estavam os amigos. Escondidos, decerto. Amedrontados, como seria de esperar. A protegerem a própria vida.

Quando, com um esgar de sofrimento, se preparava para aceitar a cruz de volta, das mãos do Cireneu, viu uns olhos muito azuis, muito abertos, rasos de lágrimas, incrustados num rosto claro de tanta luz e triste de tanta dor. Era a Mãe. Era a sua Mãe que lhe estendia a mão frágil, como se com aquele gesto pudesse carregar também aquela cruz ensanguentada. Inspirado pelo olhar incomparável daquela mãe, incomparável como o de todas as mães, o condenado mostrou-se mais vigoroso, mais preparado para o resto do caminho em direcção ao monte.

Agarrou na cruz, e nem as dores dos espinhos, nem os golpes das vergastadas lhe ardiam. Nada o segurou ou impediu de cumprir o fim da mais difícil oração da sua vida. Muito menos as memórias do que tinha sofrido havia poucas horas. Pelo seu olhar perpassou o manto cor de púrpura e os risos dos que, no Sinédrio, gozavam com ele, a cana a servir de ceptro, o seu rosto cansado, cuspido pelos soldados, as injúrias e os impropérios, a libertação de Barrabás, os gritos do povo enlouquecido, “Crucifica-O, crucifica-O!”, as mãos de Pilatos mergulhadas na bacia e, depois, pingando para o chão a água da indiferença…

Olhou em frente e viu o monte. O Gólgota. O Monte da Caveira. Onde eram crucificados os que punham em causa o que não podia ser posto em causa. Seria ali, dentro de poucas horas, o lugar da sua morte. E ele sabia-o. Desde o tempo dos profetas que tudo isto se sabia. Nada era novidade para ele. Então, nada havia a fazer para contrariar a vontade dos homens que o tinham condenado, o desinteresse dos homens que não o defenderam, e a frieza do Pai, que iria aparentemente abandoná-lo no momento mais extraordinariamente difícil da sua vida. E também sabia que as suas roupas iriam ser jogadas à sorte entre os soldados e que lhe iria ser dado vinagre e fel, pelos mesmos que lhe iriam perfurar o lado para se certificarem da sua morte. Todas estas provações seriam muito mais difíceis de aceitar se a Mãe não estivesse com ele, quando tudo terminasse. Essa era a sua grande certeza: a Mãe iria recebê-lo nos braços, junto ao coração, num aperto derradeiro, único e doloroso. E lá estaria também a irmã dela. E João. E Maria de Magdala.

Assim se cumpriu.

Depois da hora nona, as trevas invadiram a Terra. O condenado, à beira do fim (ou do princípio), invocou o nome do Pai e, em paz, depois de tudo estar consumado, entregou o espírito.

O Sol eclipsou-se, o véu do templo rasgou-se em dois e a Terra tremeu, tal como tinha sido narrado pelos profetas.

…………………………..

Aos pés da Cruz, o regaço de Maria recebeu, finalmente, este Menino de Sua Mãe, exangue, coberto de chagas, retalhado, sujo, semi-nu, abandonado, morto, mas vivo para toda a eternidade.

João Luís Nabo

In "O Martini das Onze e Meia", Edições Colibri, 2025 (no prelo)

Reconquistas

2025-04-09T11:13:00.005+01:00

Reconquistemos Abril

Os cravos parecem começar a murchar. Os que os regavam diariamente vão desaparecendo aos poucos. Ou porque partem para outra dimensão, obrigados a isso pela lei da vida e da morte, ou porque tais flores, símbolo dos novos tempos que vieram depois das trevas, não atraem os que nunca viveram o tempo da ditadura, das prisões, das torturas, do terror e da morte.

Não é necessário escrever muito mais. Partidos que nasceram num espectro que de democrático nada têm começam, de forma absolutamente descarada, a conquistar um espaço que deveria continuar a ser preenchido por gente boa, com sentido democrático, defensores e praticantes activos da justiça e da tolerância, e criadores de um mundo onde não se instale o medo e a desconfiança permanentes.

A Revolução de Abril trouxe-nos algumas incertezas, mas acabou com a guerra colonial e com os presos políticos, para além de, definitivamente, nos permitir falar, escrever e pensar sem medo. É neste patamar que pretendemos permanecer até ao fim.

Foi disto que falámos com os meus alunos Catarina Neves e Santiago Batista e o Professor Vítor Guita, nas gravações para o programa infanto-juvenil Radar XS, da RTP. Para que a memória permaneça e o passado nunca regresse.

Para reforçar essa ideia, fica aqui este excerto de uma obra de ficção, embora baseada em factos reais, um modesto contributo para que a História nunca seja falsificada e para inspirar todos, sobretudo os jovens, para que a luta permaneça, de modo a que Portugal seja sempre um país liberto de todas as amarras e sem ameaças vindas de um passado que tem rosto e que não queremos de regresso: “Sem perder tempo, o outro pide deu-me um pontapé no estômago que me fez dobrar em dois e cair. Fiquei deitado, de costas para o Simplício que me aplicou dois pontapés no peito. Senti os ossos a quebrarem. Comecei a deitar sangue pela boca (…) Não o vou maçar com esta narrativa sobre as horas que passámos os dois, na mesma cela, juntos, dois homens feitos, um a transformar-se aos poucos num farrapo, após dezenas de horas sem dormir (Sertório foi substituído a meio da noite) e outro a usar o seu poder para dar liberdade às suas fantasias mais sórdidas. Fui ‘ferrado’ várias vezes ao longo da noite, por vezes esmurrado e, até, sovado com um cavalo marinho.”[1]

Almansor Reconquistado

Fui cliente do histórico Café desde a minha tenra adolescência. Ali começámos a beber chá de limão e meias de leite, de início, para depois passarmos, descontraída, ousada e corajosamente, a erguer à frente do nariz uma imperial gelada ou um licor, cuja marca não me paga para fazer publicidade, enquanto se puxavam as primeiras baforadas de um cigarro, fumado ali, longe da vista dos pais. Foi ali que criei amizades, reforcei relações, me aborreci com amigos e com eles fiz as pazes, sempre à volta dos petiscos extraordinários que saiam daquela cozinha mágica. Fui lá, nesse dia 30 de Maio, despedir--me. Deixei ficar dois exemplares do meu romance “Sertório”, história em que o José Maria e o Evaristo têm uma breve participação, logo no segundo capítulo.

João Luís Nabo

In "O Montemorense", Abril de 2025

[1] In Sertório, uma história de Vila Nova, Edições Colibri, 2021.

Três dúvidas (ainda) sem resposta

2025-03-11T19:05:00.007+00:00

A relação a três, entre Trump, Zelensky e Putin, jamais poderá correr bem, tal como outras milhentas relações a três que conhecemos. Há-de haver sempre alguém a perder. E não será Putin. Ou Trump. Porque estes agem sobre os outros em clima de medo e intimidação.

No momento da redacção desta breve nota, está tudo em aberto à espera da decisão do presidente ucraniano em relação ao acordo com os Estados Unidos sobre a exploração das terras raras na Ucrânia. Trump é uma amante cara e Putin um zelador exigente, que também não vai ficar de mãos a abanar. Assim, a ser assinado, o acordo será um passo em frente para a diplomacia norte-americana pressionar o Kremlin ainda com maior foco, ajeitadas que vão ficar as vantagens para cada um destes chantagistas políticos.

Que venha a paz. Poderá dizer-se “que venha, mas não a qualquer custo”. Contudo, Zelensky já pouco pode pedir, depois da humilhação de que foi alvo na Sala Oval e, mais humilhante ainda, ser obrigado a aceitar o que os outros dois lhe querem oferecer. Apenas quer que termine a guerra para que se possam chorar com tranquilidade os milhares de mortos e estropiados que a estupidez humana causou.

Chamo-lhe “guerra”, tal como (quase) toda a gente lhe chama. Digo “quase”, porque as chefias e os militantes comunistas do nosso país preferem referir-se a esta guerra criminosa como uma “acção” ou “intervenção militar”. Continuam, pois, agarrados com muitas saudades a um passado que nada tem a ver com os tempos de hoje, mas que, na mística comunista, é sempre associado à Grande Mãe Rússia, noutros tempos, dos czares, estes assassinados pelos líderes bolcheviques que, dando poder a Estaline, viram assim prolongado o sistema de que nunca se livrariam (excepto, talvez, durante uns anos, no tempo de Gorbachev e Ieltsin): o da obediência cega e estupidificante a um chefe, senhor da terra, dos corpos e das mentes dos seus eternos súbditos.

Basta de anacronismos. Basta de guerra. Basta de violação dos direitos humanos. Basta de fascismo disfarçado por eleições ditas democráticas. Serve o recado para Putin, para os camaradas que o veneram e para o outro miúdo inconsequente que vive e vomita ódio do outro lado do Atlântico.

A dúvida, contudo, subsiste: que futuro nos reserva o futuro?

No decorrer da votação da moção de confiança apresentada por Luís Montenegro na Assembleia da República, limito-me a descrever numa frase o estado da nação em que vivemos e trabalhamos: somos um caos, sem rei nem roque. Os partidos representados na Assembleia assemelham-se a umas baratas tontas, cheias de dúvidas, truques e contradições, sem capacidade para decidir qual a cor que melhor lhes garanta o acesso ao poder, sobretudo ao poder no hemiciclo onde tudo se decide. As alianças serão tantas e mudarão tão rapidamente de uma hora para a outra, que continuarão a ser esquecidos os verdadeiros problemas do país e as verdadeiras pessoas que dele precisam.

E o resultado foi o esperado: o Governo caiu porque… Montenegro vai ter de se apresentar na Comissão Parlamentar de Inquérito requerida pelo PS. Pouco mais há a escrever. O debate de hoje na Assembleia da República foi um péssimo serviço à democracia e uma falta de respeito pela nossa inteligência.

Se Costa teria caído, alegadamente, por causa de um parágrafo escrito pela Procuradora-geral da República, na sequência do processo Influencer, resta saber quem terá feito cair Montenegro. Se ele próprio, se um conjunto de factores bem cozinhados entre algumas forças obscuras, para que o país continue neste Carnaval sem fim, que nos enoja e preocupa a todos.

E a dúvida cá continua: que futuro nos reservam os políticos nacionais, sempre ameaçados e chantageados pelo tal partido de extrema-direita, que já irrita pela sua arrogância e déficit democrático?

Anunciada oficialmente a candidatura de Carlos Pinto de Sá à Câmara Municipal de Montemor-o-Novo, o actual presidente terá naturalmente de precaver-se perante o regresso deste peso-pesado da política autárquica, que tem sempre encontrado a sua base de apoio oficial e oficiosa não só em militantes comunistas (com os da velha guarda cada vez em menor número), mas em cidadãos com outras filiações ou simpatias partidárias. Pois, Pinto de Sá, presidente da autarquia montemorense entre 1994 e 2012 e quase ex-presidente da Câmara de Évora, regressa da capital do distrito a um concelho que conhece como ninguém, e a um terreno de combate político que foi o seu durante muitos anos. Desta vez, a sua estratégia será ligeiramente diferente, já que vai encontrar um candidato socialista com experiência autárquica em termos de gestão, com alguma obra feita e que derrotou os comunistas nas autárquicas de 2021.

Olímpio Galvão vai, naturalmente, passar uma revista às mudanças operadas no concelho no decorrer do seu mandato, analisará o que não foi concretizado, vai perceber as razões, vai congratular-se com as conquistas alcançadas, pôr tudo nos dois pratos da balança e preparar-se para a luta.

Várias questões começam a colocar-se, à luz da psicologia comportamental: querem os montemorenses continuar a garantir o lugar a Olímpio Galvão e à sua equipa, com um voto de confiança para mais quatro anos, ou entendem que a candidatura de Pinto de Sá simboliza o regresso do D. Sebastião, que a Oposição ao actual presidente tanto ansiava?

Fica aqui a última dúvida que me apoquenta: se Carlos Pinto de Sá tivesse anunciado a sua candidatura a Montemor, por exemplo, há um ano, teria o actual executivo camarário, e principalmente Olímpio Galvão, feito um caminho diferente, mais cauteloso, menos descontraído, perante o candidato comunista que acaba por representar, pelo menos teoricamente, uma ameaça séria aos socialistas?

Esta dúvida será, talvez, aquela que, de todas, terá uma resposta clara e certa. Basta esperarmos por Setembro ou Outubro.

João Luís Nabo

In "O Montemorense", Março de 2025

Incidentes dignos de nota

2025-02-10T16:28:00.017+00:00

(Foto: Paulo Moreira)

O Martini das Onze e Meia

Começo por apresentar, desde já, a minha declaração de interesses e informo os meus oito leitores de que, lá para o mês de Junho, o mês em que o céu estará mais azul e o tempo menos frio, irei convidar toda a gente, os meus oito leitores e todos os restantes amigos, a dar um breve salto à Biblioteca Municipal Almeida Faria para ficarem a saber da próxima publicação deste rapaz que, ansioso por estar sem nada para fazer, não consegue estar sem fazer coisas que o encantem. E a escrita é uma delas. As crónicas publicadas no jornal “O Montemorense”, de 2019 a 2024, foram relidas e devidamente seleccionadas para saírem num belo livrinho abençoado pelas Edições Colibri e com a colaboração da equipa da casa. Vai chamar-se O Martini das Onze e Meia, terá à volta de 250 páginas e é uma viagem pela política e sociedade local, nacional e mundial, num estilo de quem parece ter a solução para mudar o mundo mas que, afinal, sente que muito mais é necessário do que simples palavras, ainda que cruas e, por vezes, acintosas. Os agradecimentos aos que estão no projecto serão respeitosa e devidamente feitos no momento certo.

E parecia mal se ficasse por aqui sem sublinhar a terapia que o acto da escrita representa para quem anda sempre com pensamentos esquisitos e que sempre que lhe apetece fazer asneira… escreve metodicamente para expulsar os demónios e deixar entrar os anjos e outros fantasmas do bem.

Stephen King (sim, eu também cito grandes autores) referiu no seu longo ensaio On Writing que quando escrevia contos ou romances, escrevia sobre ele próprio e que a escrita evitava que pegasse numa caçadeira e desse azo ao seu desejo de eliminar os indesejáveis (1) (tradução livre).

Máti a insubmissa

Máti é o nome da heroína do livro mais recente de Carlos Rafael Picamilho, montemorense, designer, autor e ilustrador, que insistiu no prolongamento dos seus sonhos de infância e adolescência e criou vários personagens de banda desenhada onde deu asas à sua imaginação e aos seus desejos mais aventureiros. Máti parece ser a menina dos seus olhos, dada oficialmente a conhecer no dia 15 de Fevereiro, na Biblioteca Municipal Almeida Faria.

Para falar de uma personagem como Máti, basta falar connosco próprios quando tínhamos a sua idade, ir ao encontro dos nossos medos da altura (alguns que se estenderam até hoje) e, claro, recuperar a vontade permanente de saber o que se passa à nossa volta e, mensagem absolutamente fundamental e incontornável presente ao longo da obra, procurar a solução para os problemas mais complexos e ajudar, ajudar sempre, os que precisam de nós. Curiosidade, solidariedade, amizade, imaginação, sonho, uma pequena dose de loucura e o desejo de nunca crescer completamente são sentimentos e sensações que se passeiam no decorrer da narrativa, com desenhos dinâmicos que parecem mexer-se em cada quadradinho, que voam de vinheta em vinheta em defesa do Bem e a perseguir o Mal. Se, como disse Stephen King, o escritor escreve sobre ele próprio, mesmo que não o assuma, a Máti tem tudo o que tem o seu autor: audácia, inteligência, criatividade e amor pelos outros.

Obrigado, Carlos Rafael, pelo teu talento.

A Loucura das presidenciais

Parece que não há mais nada neste país para tratar que não sejam as eleições presidenciais, que vão acontecer, imaginem, lá para Janeiro de 2026. Este país é um torrão de açúcar amarelo, sublime, angélico, pacífico, delicodoce, com ministros que mais parecem os reis magos, com ar perdido, atrás de uma estrela que não existe, cheios de prendas que não servem para nada. Entretanto, outras figurinhas andam já à bulha, os pequeninos, os grandes, os médios, a tentar convencer o povo de quem é o melhor para substituir o nosso fofo Zé das Selfies.

A forma como as televisões estão a tratar o tema é absolutamente estranha e interessante. Já sabemos que canal promove quem e até é fácil saber quem vai ser o dono das próximas selfies. Eu sei, mas não digo.

O Rio, ainda o Rio

Há pessoal amigo a publicar fotos do Rio Almansor nas redes sociais, depois de umas boas chuvadas, para vermos como ele corre, barulhento e feliz. São fotos enganadoras, claro, porque sabemos que, terminada a chuva, o curso de água volta a empobrecer, a perder-se nas atabuas de mil metros de altura e a ficar outra vez a cumprir os serviços mínimos que, como sabemos, não dão para nada. A fauna desapareceu e torna-se necessário proceder a um repovoamento das suas águas, de forma a que os ecossistemas voltem a encontrar o seu equilíbrio. Mas para lá pôr os peixes é preciso água e para haver água é preciso resolver a questão a montante. Não entendo de regadio, nem de nascentes, nem de rios, mas creio haver uma forma que manter o Almansor vivo, a correr e, sobretudo, sem os despejos de esgotos, denunciados e a merecerem recentemente uma reportagem na RTP1.

O Presidente da Câmara falou recentemente, já não sei em que circunstância, na possível construção de passadiços ao longo do Almansor. Farão sentido (embora seja discutível o contraste que vão exercer na paisagem) se houver Rio para ver. Por isso, há que mexer – mexer, mesmo – no leito do Rio, construir açudes, presas, espelhos de água, enfim, o que for necessário para que ele tenha água de forma permanente, já que é a água o elemento essencial para que haja Rio.

E para que haja vida.

O Pan-americanismo de um puto lunático e endinheirado

Na entrega dos Prémios Goya de cinema, em Granada, há uns dias, o actor norte-americano Richard Gere afirmou: “Começa a dominar-nos um tipo de tribalismo idiota onde somos levados a pensar que estamos separados uns dos outros… Infelizmente, elegemos líderes que não nos inspiram como queremos. Venho de um lugar muito sombrio na América, onde temos um fanfarrão e um bandido que é presidente dos Estados Unidos.” E está rodeado de “palhaços perigosos. São tempos sombrios para o meu país.”

Pensei escrever uma ou duas linhas sobre o indivíduo a que Gere se refere. Considerei desnecessário. Stephen King descreveu estes tempos em muitos dos seus romances, ainda antes de o Poder ser dominado por tais agentes do Mal.

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(1) Stephen King, On Writing, p. 70

João Luís Nabo

In "O Montemorense", Fevereiro de 2025