Club Chufa Blog

11 años del Club Chufa: Misión cumplida, pero...

noreply@blogger.com (Carlos Mal) — Sun, 17 Aug 2025 02:38:00 +0000

El pasado 27 de noviembre el Club Chufa cumplió 11 años de existencia. Si bien el Club ha estado tranquilo los últimos años, dedicándose principalmente a la publicación de artículos en este weblog, el carácter de grupo activo nos hace constantemente preguntarnos: "¿Ahora qué sigue?"

Los que conocen el Club Chufa deberán recordar que nuestro propósito inicial era bífido y bipartita:

1. Integrar MTV, los videojuegos y el manga/anime japonés a la literatura canónica
2. Destruir la literatura regionalista y la poética del desierto, la que veíamos como un cáncer.

Misión cumplida. Ambos propósitos fueron llevados a cabo limpiamente. Como líder del Club me complace voltear la vista y ver los huesos humeantes de los enemigos: los medios masivos, los videojuegos, los cómics están ahora fundidos ininteligiblemente con la alta cultura. Basta ver las nuevas exposiciones de pintura y escultura: allí, junto a estatuas clásicas de mármol y aburridos experimentos abstractos, están figuras de Mickey Mouse y pinturas de mujeres que parecen salidas de los sueños de un otaku. (A la derecha, un ejemplo de la pintora Audrey Kawasaki).

Claro, este logro no es exclusivo del Club Chufa. Simplemente, nosotros presentimos que esto iba a pasar, y queríamos ser agentes de este cambio, queríamos subirnos al espinazo del caballo horrendo que nos sacaría del aburrido silogismo llamado posmodernidad. Y lo logramos.

Lo que sí nos podemos adjudicar es la muerte del regionalismo. Con adoctrinamiento, influencias secretas, sabotajes artísticos y con el simple hecho de desprestigiar el regionalismo por puro contraste con nuestra actitud cool hacia el mundo, poco a poco la poética del desierto se marchitó y ahora está en el más seco de los olvidos.

Hey, Sonora, ¿escuchaste bien? Fuimos nosotros. El Club pinchi Chufa. ¿Sabes por qué ya no ves poemas sobre chollas y coyotas en las ediciones dominicales de los periódicos? El Club Chufa. Hey, hey, profesor de primaria con afanes de poeta: ¿sabes por qué nadie aprecia ya tus poemas sobre Tepupa y Cíbola? ¿Sabes por qué se canceló la obra de teatro regionalista Güevos Rancheros? Sí, adivinaste: somos nosotros.

Le dimos a la región cuentos basados en Mario Bros. y poemas con tema japonés y escandinavo. ¿Qué media figa le iba a valer al lector que hablaras de la heroica Caborca? Después de leer un cuento sobre robots gigantes que roban arte está un poco cabrón conformarse con cuentos insulsos sobre una viuda en Cananea que teje suéteres de lana.

Y cuando lo hicimos, cuando azotamos la bolsa de gatitos de la literatura regionalista contra las piedras de nuestro poder, lo hicimos sonriendo. Y sí. Se acabó: compruébelo el lector. Somos cosmopolitas de nuevo. La literatura de la región se alivió del cáncer regionalista.

¡Pero se volvió loca!

Hay dos formas de estar loco: Una es la "locura" de los noventas; por ejemplo, ALF se ponía unos lentes oscuros y decía "'¡Estoy bien loco, a la gaver!" y salía corriendo y a todos nos daba risa. La otra es la locura patética que a nadie divierte y que requiere intervención, cariño y medicamentos. La nueva literatura sonorense está enferma del segundo tipo de locura.

Y no tanto la literatura en sí. Son los escritores los que están hundidos en la brea apestosa de la locura. Dino Trajeado y yo conversamos al respecto, y de nuestra charla salió el artículo que nuestro jurásico colega ha publicado en este blog la semana pasada (haga click aquí para leerlo). En nuestra larga conversación mencionó que le había decepcionado cómo, después de la muerte del regionalismo literario en Sonora, los nuevos reyes eran un hato de nerds.

Así lo dijo (en inglés, su idioma nativo, a flock of nerds), y estoy de acuerdo. Los escritores de hoy, en lugar de ser progresistas cabrones con actitud, son tímidos bibliotecarios obsesionados con la literatura, no con el mundo, no con la mente y el intelecto, no con el arte, no con la gente; repito: con la literatura.

El problema de la literatura regional que Carlos Vicario definió con la frase "...su literatura consiste en cartas amistosas a sus compadres"[1] persiste en esta nueva generación y sus cuentarios y novelas masturbatorias e ignoradas. En un tiempo en que nadie lee se empeñan en encerrar la literatura en los claustros de sus egos.

Y no es como si el Club Chufa no fuéramos un montón de ególatras también, pero al menos deseamos que las grietas por las cuales el lector se asoma a nuestros egos sean al menos interesantes, divertidas, innovadoras... ¿Por qué putas creen que tenemos un dinosaurio escribiendo para este blog? ¿Les dolería a los nuevos escritores en sus pieles de princesa atreverse un poco, arriesgarse?

El nuevo panorama de las Letras enfrenta al Club Chufa con un enemigo nuevo: su cara es la de un bohemio de pacotilla, su cuerpo encorvado es el de un groupie de Bolaño, su carácter es el de una muchacha tonta con un libro de autógrafos apretado en el pecho que espera a Murakami tras bambalinas para hacerle un blowjob.

Adoradores de la bohemia vacua y fanboys de la literatura, temerosos de los autores y las autoridades: Aquí estamos. Somos Club y somos Chufa. Acabamos con el regionalismo en menos de diez años. Ustedes siguen. Prepárense para la guerra. Esta noche, señoras y señores, cenaremos en el Infierno.

[ 1] "Texto leído por Carlos Pacheco Vicario en Horas de Junio 2004".
Documentos del Club Chufa: (http://elclubchufa.blogspot.com).

Smooth dixit

noreply@blogger.com (Club Chufa Blog) — Sun, 17 Aug 2025 02:38:00 +0000

Un tipo que soñó a una geisha pescando. Mandó una carta a Sigmund Freud para que interpretara su sueño. Como no recibió respuesta le puso una demanda de tal intensidad que podría curvar el despreciable espacio tiempo. Como en la película Volver al futuro, donde había una broma recurrente, ya que el protagonista decía siempre que el problema estaba pesado, entonces el científico le preguntaba si en el futuro había pedos con la gravedad. Siempre me preguntan que si que hay con los sueños de los japoneses. Según una encuesta que hice entre mis amigos japos, ellos tienen los mismo sueños que un ser occidental. El clásico sueño donde están enfrente de la clase desnudos y todos se burlan. O la mamada esa de caerse por un barranco mientras a lo lejos se escuchan las sirenas de Ulises, sí cabrones occidentales, el mismo Ulises. El 80% de las mujeres tienen frecuentes sueños húmedos, mientras que solo 10% de los hombres japoneses los han experimentado.

Yo sueño últimamente que voy manejando un tráiler con una mano y con la otra sostengo una bolsita con agua y un pez. Voy en putisa, pero siento la obligación de sostener bien esa bolsa mientras esquivo automóviles. Ejercicio zen número 1 después del 1. Antes soñaba en que caía una lluvia de pianos que descalabraban a todos. Estudiosos modernos, no como Lacan que se tiraba a sus pacientes, sino como Panzano, han dicho que los japoneses sueñan mucho bambú y con osos pandas. Pues que se metan el bambú por el culo para que se fácil interpretar que no han superado la etapa anal, como muchos lectores de aquí. La gente es complicada incluso cuando duerme.

Matsuo Basho es considerado el más verga. Su competidor, un poeta jotolón que se llamaba Kobayashi Issa, siempre repudió los versos del mongolo Basho. El maestro Matsuo realizó cerca de 2 mil haikús y 5 libros de viajes. Pato Donald Keene, el crítico más conocido de oriente, dice que Basho tiene cuando muchos 100 haikús respetables, lo demás es mediocre. Issa, que odiaba la gloria falsa de Basho, decía que cuando muchos Matsuo tendría unos 20 ó 30 haikús medianos, lo demás debía quemarse. Mishima o Akutagawa, no me acuerdo quién de estos dos escritores a duras penas, creían hasta la medula que arde que los poemillas de 5-7-5 era un arte menor cuando mucho.

La generación del sano y aburrido Kenzab Oé considera que el haikú no es arte y que debería desaparecer de las formas tradicionales. Es una huevonería, en pocas palabras. Como el wey mamón de Vagas Llosa, que dijo una vez que al término “teatro Noh” debería quitarse la letra “h” final, porque era una pedantería. Yo digo que deberían partirse la madre en un ring, custodiado por 5 canguros con rabia para impedir que se bajen y que los devuelvan con unas pinchis patadas. Sólo Oliveira se atrevería a dudar de la existencia de los canguros y de los escritores a la Street Fighter, Champion Edition. Más bien a elevarlos al estatus de taoísmo ruidoso de metafísica.

Finalmente, Orobayashu, un amigo cercano de la facultad, está apunto de terminar su tesis sobre los brazos de la Venus de Milo. Desde que los 2 pedazos de mármol se descubrieron en Melos, muchos han especulado de culo que sostenía un cántaro, otros más centrados que mostraba la manzana de Paris, otros un grueso falo y otros que un espejo y un peine. Yo pienso que con una mano sostenía la manzana y con la otra se masturbaba por debajo del manto, al rey mato, es el prólogo del famoso Quijote, y un refrán popular de España. Se cree que los turcos enterraron los brazos en algún sitio de Constantinopla y que Cervantes participó en tal aventura. No mamar, deberían regresarlos. Voto porque le pongan brazos robótico o ya de perdida una antorcha. Una pistola. Punto final. No punto y seguido. Ahora sí punto final. Aquí está.(.)

Obeso loro literario

noreply@blogger.com (Club Chufa Blog) — Sun, 17 Aug 2025 02:35:00 +0000

En 1984 Julian Barnes, autor británico, publicó El loro de Flaubert, una especie de ensayo-biografía que en realidad se conoce como “novela de segundo grado”, es decir, aquella que se nutre de un clásico y de la vida de su autor. El narrador toma como punto de partida al cotorro que aparece en el cuento “Un corazón simple” (Un coeur simple). ¿Por qué un perico y cuál es el ave original en la cual se inspiró Flaubert? ¿Tiene algo de Espíritu Santo, de narrativo, de omnisciente? Tales son las cuestiones que dan génesis a las pesquisas del narrador.

Si fuéramos matemáticos, podríamos aducir: Felicité más Loulou es igual a Flaubert. Que se hable de aquel perico disecado sonará a pretexto para abordar la figura histórica del obeso francés, pero más bien es la forma de despojar de pathos dramático a una historia verdaderamente entretenida. El narrador, el misterioso doctor Braithwaite, obsesionado con el padre del realismo, comienza a ordenar los datos mezclando la ficción, el registro histórico y la brusquedad de sus propios juicios.

En busca del verdadero perico en el cual se inspiró Flaubert, el doctor, inevitablemente emprende un análisis de los significados en la obra del francés, espiando las anécdotas, las cartas, las amistades y la opinión de la crítica. Como si estuviera valorando el cuerpo de un paciente, el narrador detalla, organiza y relaciona el sinnúmero de información, descartando, certificando o concluyendo de una manera irónica, burlesca y desfachatada, pero siempre con rigor. El resultado es que nos devuelve la imagen viva de un autor mundano, egoísta, enfermo, contradictorio, escatológico, decadente, obseso y amante de las buenas mujeres del burdel; en suma, desmentido.

Sí, ha adivinado: no sólo es una novela del loro flaubertino, sino un análisis zoológico, una diatriba contra los ferrocarriles en la narrativa decimonónica, un regaño ácido a la estulticia de los críticos. Una “periquería” que cifra a Flaubert como un loro o pelícano gordo, rezongón y pueril; pero a veces huraño y peludo, como un oso parlante. Construida desde el principio posmoderno de la simultaneidad, y no de la predecible cadena lineal causa-efecto, Barnes disfruta reduciendo al absurdo los conflictos y problemas propios de los estudios de historia literaria, negando, como Flaubert hizo al resistirse a la vida, una trama para su novela, transformándola en una portentosa exhibición de método teórico y biográfico.

Memorable la relación que nos ofrece de los animales en la vida de Flaubert: el loro, los perros, los osos, los camellos, los monos, comparando el carácter del autor respecto a la esencia de ellos. También hilarante cuando reprende a la especialista inglesa en Flaubert, cuando ésta indica que los ojos de Emma Bovary están mal descritos: en una parte pardos, en otra negros, en otra azules. ¿Importa para la historia de la literatura esta “errata”? ¿O sólo importa para el placer de una lectura personal? Además, pregunta: ¿Alguien se habrá dado cuenta de esta peculiaridad? ¿Existe en algún lugar un lector perfecto, un lector total? Tras un análisis y verdadera cátedra de teoría literaria, Barnes consigue defender a Flaubert y, en realidad, demostrar que no es un error.

También es de enfatizar aquellas escenas con George Sand y Turgueniev, las apariciones de Zolá, o la extravagante intervención de Louise Colet, para defenderse y poner en evidencia la turbia vida sexual y emocional del novelista. Igualmente son imperdibles los relatos de viaje a Egipto, o los delirios de un mandarinato en Francia como justa forma de gobierno. Además, la actitud ante la muerte, los años grises de aislamiento, la organización de su escritura; los universos posibles: las obras que Flaubert nunca escribió, pero de las cuales ya tenía un plan. Y por supuesto la novela incluye un examen escolar para comprobar nuestros saberes en materias flaubertianas. En síntesis, una completa guía, un libro que, clásico, no mitifica, sino que bestializa al biografiado al extremo de usurpar la identidad de Loulou. Como si la escritura se diera más bien en la mente de aquella ave disecada, que observaba con ojos secos los últimos días del novelista francés. Al fin y al cabo, al gran maestro del realismo le gustaba afirmar, como al perico-narrador de Barnes: “¡Loulou c’est moi!”

Satanás y el mal

noreply@blogger.com (Carlos Mal) — Fri, 23 Jun 2017 01:56:00 +0000

“El príncipe de oscuridad es un caballero.
Modo se llama, y también Mahu.”

Shakespeare

Amables lectoras, ¿a nadie le apasiona todavía, después de tantos años y tanta tinta la idea del mal? Y no me refiero a fechorías satánicas, cosas malditas que uno hace para ser más heavy metal, ni a la opresión de los pobres en las garras del poder ni a los trances violentos de un asesino-suicida en un mall de Estados Unidos; no: me refiero al mal, esa mancha de melanoma indeleble en la cara de Dios.

Y es que yo creo que nos seduce el hecho de que un concepto creado para darle sentido a la agonía metafísica se haya vuelto un lastre para el mismo sistema que lo ideó. Lo que nació como una ayuda para que el bien pareciera más bueno, más atractivo, se convirtió en la pieza mal puesta en el jenga raquítico de la ética. Y como Yahvéh se arrepintió, poco antes del Diluvio, de haber creado al hombre (ojo, no a la mujer), creo que el bien debe estar muy arrepentido de haber inventado el mal.

Les confieso algo obscuro: quisiera poder sentir el escalofrío rocanrolero que sintió el primer homínido que sintió un falso sentido de superioridad por haber subvertido un código moral. Es normal y comprensible sentirse avergonzado por romper las reglas; además, un castigo físico o psicológico ayuda a afirmar la propiedad de esa amargura, pero piénsenlo bien: debió haber una persona que rompió el tabú sólo por chingar, sólo por la singularidad o el entretenimiento. Envidio la novedad y repercusión de esa idea.

Al final, rechazar la causalidad y el beneficio de las acciones rectas y provechosas es la raíz del mal. Quiero imaginar un par de hombres sin nombre escondidos tras las ramas esperando el mejor momento para clavar las lanzas en un pingüe animal de las estepas prehistóricas. Quiero imaginar a uno de ellos lleno de la lujuria estúpida del crimen. Y quiero saber qué pensó al matar al hombre y no matar a la bestia. Quiero saber por qué no lo hizo por rencor ni por venganza hacia ese ser humano, sino por joder. Nomás por ser un don hijo de la puta. Estoy seguro de que en el fondo de esta escena algo equivalente a un solo de guitarra eléctrica distorsionada comenzó a sonar y a diluírse en el viento.

Ahí nació el Diablo, pero no nos dimos cuenta. Yo he buscado al Diablo en muchas partes porque es el tema de la tesis de doctorado que nunca voy a terminar. Las historias de las religiones me le hacen buscar en Asia, en Zoroastro, en pequeños micos enojados y blasfemos muy adentro de libros en sánscrito que jamás podré leer. Pero la Fuente Mala (como yo la llamo) está en otra parte. La mayoría de las cosas que valen la pena ocurrieron antes de que pudiéramos escribirlas. Las cosas más cool se nos fueron de las manos irremediablemente simplemente porque no existía el disco duro dónde guardar todos esos datos. Como dicen: tendríamos que haber estado allí para entender.

Vayamos, pues, a Cristo, que es más cercano a nosotros y sobre quien conocemos relativamente mucho ¿Qué era el mal para un profeta judío bendito del año 33 después de él mismo? No era, como lo define el diccionario, la ruptura de las normas, pues él mismo era la cancelación de las rancias leyes de Moisés. No era, como lo era para los romanos, un... no, olvídenlo, los romanos tenían un cánon metafísico desparpajado y deplorable. No era tampoco el ángel rebelde que los románticos entronarían como el non plus ultra de lo cool que es ahora Satanás.

Cristo tuvo el gusto de conocer algo que probablemente era el Diablo en el desierto, y esto fue posible porque sabía qué era el mal: un agente caótico, una semilla de podre dentro de todos nosotros que esquivaba causa y efecto. Sabía que era un bug en la programación de su Padre y él vino a vacunar el sistema, más o menos como Neo, personaje en el cual se basó el autor desconocido del manuscrito Q para redactar los evangelios. Todo esto (el manuscrito Q, Cristo, Matrix) está en Wikipedia, véase.

El Diablo palidece ante el mal. Roland Barthes decía que un mito revestía de inmortalidad un hecho histórico, pero en el caso del Diablo, el mito lo convierte en una vaga alegoría, una caricatura con cuernos. ¿Por qué demonios vale la pena hablar de él entonces? Me voy a justificar con la última frase al final de este textito.

Filósofos se han revolcado en el polvo, frustrados ante el prospecto de explicar a un Dios bueno que permite el mal. Y es que eso es el mal, la división por cero, el neutrino sin masa en un universo con masa, el Satanis punctum (el punto raro en el que la regla áurea se desvía unas cifras y arruina la armonía de phi), la nota marrón (en música, una nota musical que provoca vómitos y diarrea). Es una excepción fascinante en un mundo en el que las alas de las libélulas parecen diseñadas por una combinación de los dedos de Johan Sebastian Bach y la mente criminal de James Moriarty.

Por qué Dios permite que pasen cosas malas a personas buenas. ¿Por qué Job? Dios mismo se pone una máscara de mal en Job, capítulo 40: “Porque soy Dios, putos, y porque qué van a hacer. Porque soy Yahvéh, tu papi, y porque qué, ¿vas a ponerle un bozal a la Serpiente Marina y vas a pasearla por el parque?” Dios, greñudo, nos dice con el dedo erguido (muy probablemente su dedo medio) que porque sí. El mal es porque sí.

William Blake tenía un nombre para este Dios arbitrario y confundido que todavía muchos consideramos el Padre de todas las cosas. Lo llamaba Satanás.

Alzheimer: entre la física, la química y la biología

noreply@blogger.com (Luis Lope) — Sat, 21 Jan 2012 21:51:00 +0000

La mente del hombre es capaz de todo, porque en ella está contenido todo.

-Joseph Conrad

Una mujer de 51 años de edad presentaba pérdida de memoria, desorientación, afasia, apraxia, agnosia, entre otros síntomas relacionados con patologías de carácter psiquiátrico. El médico declaró que el primer síntoma que presentó fueron celos hacia su marido, seguido de alteraciones a la memoria y un cuadro de paranoia. Una autopsia del cerebro evidenció la existencia de atrofia generalizada, así como estructuras extrañas en las neuronas formadas por conglomerados de cierta sustancia. Así, el médico alemán Alois Alzheimer dio a conocer en noviembre de 1906 su tema: “una enfermedad característica de la corteza cerebral.”

Una de las patologías más interesantes de los últimos años ha sido la enfermedad del Alzheimer pues, a pesar de que ya ha sido descrita, comprender su origen ha ocasionado una revolución bastante compleja en el ámbito científico, siendo el blanco de varias teorías desde la década de los años sesenta. La hipótesis del error en el plegamiento ha sido la más relevante, pues se ha logrado comprobar la estrecha relación de conglomerados con la disfunción celular.

La relevancia que ha tenido la física en la biología molecular ha sido monumental, bien por la epidemia del impropio gusto de desnudar la gracia natural o por la implicación que conlleva develar las incógnitas del diagnóstico y el descubrimiento de nuevas drogas. La acumulación de información es el juego que revela la importante función práctica que mueve a los grupos de investigación –al mero modo de chiflados– a formarse un bando intelectual con el fin de vencer en la partida más embustera de la naturaleza.

Se dice que el cerebro humano se encuentra en esporádicos combates dentro de una fase de inestables treguas y, en el trascurso de estas, encontramos componentes que predisponen la conducta, sin ser esta una invitación al fatalismo. Aunque la anatomía no es determinista, no es irrelevante tener en cuenta que hay evidencia de que enfermedades mentales se han interpretado como un conflicto de partes que promueven una relación interna entre estructura y función.

La complejidad de la vida en la Tierra ha contado la historia en consecuencia de un fluir de energía que ha obligado a los sistemas químicos a adoptar ordenamientos jerárquicos. La vida aprendió a captar energía de un electrón excitado por la radiación solar, haciéndola decaer por sus intrincadas redes metabólicas, provocando con ello una secuencia de catástrofes consistente en la aparición de nuevas estructuras y nuevos procesos.

Normalmente una proteína pasa por tantos estados como le sea posible para explorar todas las configuraciones tridimensionales hasta encontrar su estabilidad en un tiempo no mayor a la edad del universo. En el ámbito científico existe la llamada paradoja de Levinthal, la cual explica las imposibilidades que se llevan acabo para que un plegamiento ocurra, cosa que embustera e inexplicablemente sucede en la naturaleza en tiempos no mayores de algunas decenas de segundos. La paradoja sugiere la necesidad de que los mecanismos de plegamiento deben poseer un elemento de “presión evolutiva” que dirija el proceso en una dirección particular y evite una búsqueda aleatoria dentro de todo el espacio de posibles conformaciones y que, además, este mecanismo no esté exento del error.

La termodinámica ha permitido comprender los balances energéticos de los distintos procesos que ocurren en la Tierra y la maquinaria fundamental de la naturaleza, pero este campo no es suficiente para comprender el ordenamiento jerárquico, es decir, la biología pelea su propia batalla para explicar el intercambio que conlleva al orden y la estabilidad pues, como vemos, una característica notable de la organización jerárquica biológica es que este nuevo nivel tiene siempre propiedades emergentes que no son simplemente la suma de las anteriores y cuya descripción requiere de nuevas leyes dinámicas y nuevos lenguajes:

El plegamiento de las proteínas constituye uno de los retos más importantes y de mayor envergadura que afronta en la actualidad la física, la química y la biología, no solo desde el punto de vista de la generación de ciencias básicas y tecnológicas que apenas alcanzamos a vislumbrar. La colaboración verdaderamente interdisciplinaria será quizás el vehículo que proporcione la respuesta a tan interesante cuestión en los años venideros.*

Referencias

Anfindes, C. B.; Haber, E; Sela, M.; White F. W. 1961. Proceedings of the National Academy of Sciences of the United States of America. 47, 1309-1314.

Dobson, C. M. 1999. Trends in Biochemical Sciences. 24, 329 332.

Ferguson, N.; Johnson, C.M; Macias, M.; Oshenkinal, H.; Fersht, A. 2001. Proceedings of the National Academy of Sciences of the United States of America. 98, 1300-13007.

Heylighen, F. 1993. The Red Queen Principle. Principia Cybernetic.

Hitchtrasser, R.M. 2003. Protein Filding and Misofolding. European Molecular Biology Organization Symposium, Italy.

Levinthal, C.J. 1968. Journal de Chimie Physique et de Physico-Chimie Biologique. 65, 4445.

Mann DAM. 1985. The pathological association between Down syndrome and Alzheimer’s disease. Mechanisms of Ageing and Development. 43:99-136.

Olivares,L; García, C. 2004. "Plegamiento de las proteínas". Revista de la Sociedad Química de México. 48, 95-105.

Peréz-Tur J. 2000. "La genética y la enfermedad de Alzheimer". Revista de Neurología. 30(2): 161-9.

*Olivares-Quiroz, Luis; García-Colín Scherer, Leopoldo. "Plegamiento de las proteínas". Revista de la Sociedad Química de México. 2004, 48, 95-105.

"Dios no es bueno" de Christopher Hitchens

noreply@blogger.com (Carlos Mal) — Thu, 22 Dec 2011 21:13:00 +0000

Para este fin de año ¿qué mejor que cuestionar la naturaleza misma de Dios y de las religiones? En Dios no es bueno (God is not great), el polemista e intelectual antiteísta Christopher Hitchens nos deja un aplastante ensayo que actúa como una suerte de manual de usuario para el ateo militante. Mientras la actitud de muchos ateos es la de tolerancia hacia los religiosos y la idea de Dios, Hitchens se deshace de los lastres de la corrección política y la afabilidad del intelectual incluyente para traernos una poderosa arenga que tiende a atacar con más virulencia al Islam y sus simpatizantes.

El subtítulo del libro es "Cómo la religión lo envenena todo", así que es evidente que sacar a colación su contenido durante conversaciones amigables alrededor del pavo navideño está fuera de cuestión, a menos de que usted pertenezca a una familia completamente secularista. Dicho esto, no es mentira que, si se lee con la mente abierta, Dios no es bueno es un excelente libro para todos, no solo para los ateos. El éxito de ventas que este libro ha tenido en los Estados Unidos es un resplandor de esperanza respecto a la reputación que tienen los estadounidenses de ser un hato de fanáticos religiosos sin cultura.

Christopher Hitchens falleció hace unos días; yo lo conocí en Edinburgo hace cinco años y compartimos más de una acalorada discusión sobre religión al calor de las copas. Aunque no concuerdo con todas sus ideas, debo reconocer que con su partida la voz del librepensador es más débil hoy que ya no está entre nosotros.

Dios no es bueno, de Christopher Hitchens (español, 1.2 MB, Mediafire),

Sobre Hedónico fragmentario

noreply@blogger.com (Luis Lope) — Sun, 13 Nov 2011 19:40:00 +0000

Desde partículas subatómicas hasta el funcionamiento neuronal, Hedónico fragmentario se construye a partir de tópicos que reflejan la visión de un artista perplejo ante la fascinación y la compulsión por conciliar disciplinas consideradas antípodas. Esta representación de hombre bisagra unifica campos fundamentales del intelecto humano, como la ciencia y filosofía, en un ejercicio que nos recuerda que los opuestos se conjugan para generar una visión, además de lúcida, poética.

En un principio, el autor parte de una revisión histórica de la cosmología que concluye que simples y pequeñas estructuras pueden explicar el comportamiento de grandes sistemas como el universo mismo. Sin embargo, una breve introducción a la física cuántica y los procesos entrópicos, nos lleva a reflexionar sobre la fragilidad que experimenta un habitante a 27.700 años luz de distancia de un centro galáctico del cual no sabe nada, salvo que existe. Las teorías científicas expuestas concuerdan en que el surgimiento de la vida es un proceso de transición en el cual es posible sortear obstáculos para materializar la existencia, aun cuando se abandona la dependencia de una conciencia absoluta de creación.

En este singular viaje que parte de una exposición breve y concisa sobre flujos energéticos, informática y ADN, división, diferenciación, muerte inducida e inmortalidad a nivel celular, entre otros, Hugo Medina advierte las dificultades de interactuar con una mente humana empeñada en la sistematización y orden, capaz de transformar inclusive el mundo físico. Esta dificultad es expuesta de forma que nos permite reflexionar sobre cómo la raíz escéptica es alimentada por el carácter paradójico de las ciencias fácticas. Para ejemplo, el conocimiento actual sobre las rutas y reguladores metabólicos que en conjunto predisponen, entre otros, la conducta, el placer y los deseos han iluminado el enigmático misterio de la conciencia. Sin embargo, se intuye también que, en su capricho de existir, son los enigmas biológicos los que juegan con las leyes físicas y químicas, limitándose su estudio a cumplir un propósito falsable con modelajes e hipótesis logrando ser, en ocasiones, más que una aproximación.

Ante todo, este libro es un compendio muy original que sin duda vale la pena leer.

EL CLUB CHUFA: LA PRÉDICA EN EL DESIERTO

noreply@blogger.com (Carlos Mal) — Wed, 11 May 2011 12:00:00 +0000

Este ensayo lo escribí en 2006; es una memoria del Club Chufa y una revaloración del mismo como un grupo de performance. Contiene algunas anécdotas casi olvidadas de aquellos años situados en el albor de la Internet.

"Κρητες άει ψευσται... (Los cretenses siempre mienten)."
Epiménides, el cretense

Hoy desperté, como ha sucedido con frecuencia últimamente, a las tres de la tarde. Acostado, tomé mi somnus liber: un cuaderno en el que anoto los sueños que tengo cada día con la ambición de algún día lograr las ventajas deíficas del sueño lúcido: Hoy apunté: “Omar y yo caminamos por unos complejos apartamentos casi subterráneos. En ellos vi chicas jóvenes en algo que parecía una fiesta de graduación. Yo celebré la situación diciendo festivamente: Oooh, yeah...! Underelves!

Sin salirme de mis sábanas busco con los ojos cerrados la cajetilla de Camels entre la ropa sucia, los libros y las latas vacías (de soda). Me pongo el cigarrillo en la boca. La noche anterior coloqué en un sitio web de arte una fotografía mía manipulada por computadora y la anuncié como una pintura al óleo.

He recibido comentarios favorabilísimos, y algunos me consideran un gran pintor. Por otro lado en algunos periódicos de Hermosillo, Sonora, México, anuncios clasificados ofrecen los servicios del detective privado y poeta Cruz Santiago. Yo me sonrío y me palpo la cruz de Santiago tatuada en la espalda.

En 1997 se puede decir que arrojé una moneda al aire para decidirme a estudiar Literatura y no Historia. Siempre me vi atraído a las decisiones atadas a los tigres de la ira y no por las correas tiradas por los caballos de la instrucción. La idea es de William Blake.

En 1998, por primera vez hubo una clase de composición en la cual semanalmente entregábamos un cuento, poema o fragmento de novela al profesor Jesús Antonio Villa, a quien vi morir de cáncer gradualmente: pocos días cerca de su muerte entré a su cubículo. Estaba delgadísimo y sereno, sentado en postura de loto en su oficina sin muebles, y me sonrió. De inmediato sacó de su abrigo una bolsa de plástico que contenía, al parecer, pasto. Comenzó a comérselo sin dejar de verme. Un semestre antes de nuestra clase con Villa el misterioso profesor alemán Völker S. Will nos dio, inocentemente, un fajo de copias del libro que habría de influir en mi vida más que cualquier otro: Ubu Roi, de Alfred Jarry.

En mi cuarto apenas he podido abrir los ojos y me doy cuenta que no he comido en más de 20 horas, pero el cigarrillo me arruina el apetito. Una amiga me pregunta en un correo electrónico si el cuadro al óleo es realmente un cuadro al óleo. Quienes me conocen desconfían en mí. Le contesto con una evasiva: “Ya veo que desconfías de mi. El Club Chufa me ha dado esa reputación.”

Recuerdo cuando comencé a mostrarle mis fotomanipulaciones a mi madre. Desde entonces siempre que le enseño una foto —cualquier foto— me mira a los ojos y sin hablar me pregunta si lo que ve es real o no.

La fotomanipulación como arte está mal enfocada desde el principio. Los creadores de estas obras se desviven por creaciones fantásticas e inverosímiles. Yo prefiero tomar la foto de un enorme edificio y dejar este intacto, pero le borro la cabeza a uno de los minúsculos transeúntes que pasan por allí.

Cuando comencé a leer Ubu Roi no podía creer que algo tan absurdo y cómico fuera tan viejo, anterior a las vanguardias, anterior al humor que yo había aprendido a amar en Monty Python y Saturday Night Live: en muchas formas era superior, porque era “culto y anticulto”, como diría Huidobro. En casa leí una escena de Ubu Roi en que la madre Ubú, durante una cena importante, arroja sobre la mesa “una escoba innominable”. Los invitados del padre Ubú comen los palillos de esa escoba y caen muertos, envenenados. Yo estaba fascinado. Mi cerebro estaba listo para El Club Chufa.

Un año después, de pie en medio de la plaza del cuartel militar del vigésimo octavo batallón en Hermosillo, Sonora, esperaba que el coronel me llamara. Habían pedido un voluntario de entre los mil miembros del servicio militar para escribir un discurso para el día del ejército. Yo levanté mi mano y grité a todo pulmón que era escritor. Esperé tres horas bajo el sol al coronel. Valdría la pena.

Ya en casa tomé un autobús a la Universidad y me sumí en la biblioteca. Salí de allí con una traducción al español de un discurso de Hitler sobre el ejército alemán. El día del ejército, frente a los altos rangos militares, todos mis compañeros del servicio y un pomposo presidium civil leí el discurso maquillado de fascismo haciendo una variedad de gestos hitlerianos. Recibí una ola avasalladora de aplausos. El Club Chufa había hecho su primer performance el 19 de febrero de 1998, y que me lleve el Diablo si sabía que había algo que se llama performance.

Originalmente el Club se formó con las ambiciones de convertirse en una corriente literaria de vanguardias. Éramos más jóvenes y más estúpidos y creíamos que podíamos formar de la nada un Sturm und Drang, un surrealismo, solo con nuestras voluntades. Faltarían muchos años de decepción y trabajo para convencernos de que lo que éramos en realidad, era un grupo creativo, para nada diferentes de un grupo de danza folclórica o de la casa de costureras de mi tía Mati.

Pero nosotros teníamos de nuestro lado el Parergon de Kant, el halo de Walter Benjamin, el genio de Bloom. Éramos unos cabrones artistas.

Durante el semestre invernal de 1998 en la escuela de Letras de la Universidad de Sonora algunos alumnos nos tomamos bastante en serio la idea de escribir. Sabíamos ya que nuestra licenciatura no formaba escritores, sino maestros de literatura que se morirían de cáncer, pero todos habíamos entrado a estudiar allí con la idea ingenua de ser el siguiente Cervantes.

El muchacho más alto de la clase, un sujeto algo asiático, llamado Fugo, se acercó a mí. Nunca antes me había hablado: “Escribes muy bien”, me dijo. Yo, jovialmente, iba a agradecerle, pero añadió de inmediato “por eso vas a ser mi enemigo por siempre. Te voy a destruir”. Días más tarde fundamos El Club Chufa.

Cuando creamos el Club el 27 de noviembre de 1998 creamos también el termino “artira”, arte y mentira, un arte que miente deliberadamente por la simple satisfacción de mentir. Inventamos la idea del plagio como valor primordial Chufa e instauramos al absurdo como nuestro rey. La trinidad mentira - absurdo - plagio no nos ha dejado desde entonces. Ya son ocho años de ese desvergonzado satanismo: Fugo escribió “El duro”, un cuento de dos páginas que robaba la trama íntegra de la película Road House (1989), protagonizada por Patrick Swayze. Yo publiqué en un periódico local un cuento con un epígrafe de casi quinientas palabras sacadas del Teetetes de Platón. El cuento era más corto que el epígrafe, pero el nombre en los créditos eran míos. Sentía que yo había escrito el Teetetes.

En 1999 nos hicimos un pequeño nombre patético como escritores de la región. Fuimos invitados a un “encuentro nacional de escritores” que se realiza anualmente en Hermosillo. Fugo, Luis Lope y yo fuimos a leer ante una audiencia pequeña y desinteresada. Hicimos nota principal en la sección cultural de dos periódicos como “jóvenes promesas sonorenses”. En ese momento nuestro enemigo tomó forma: lo regional, lo nacional, lo cálido y desértico, el trópico y lo tópico, lo costumbrista. No se parecía en nada a nuestra adorada, sexual, violenta, absurda vanguardia. Un año después en mi lectura en ese mismo evento (he sido invitado año con año) leí esto antes de mis poemas:

“No debemos quejarnos porque faltan espacios editoriales en Sonora. Está bien que no haya, porque nadie lee y además los sonorenses escribimos muy horrible y mereceríamos que nos metieran a todos en una licuadora gigante.”

La poca audacia en los actos de mis colegas Fugo Medina y Luis Lope (ellos la llamarían miedo al ridículo, cosa que según Lope no tengo) me orillaron a expandir el Club. En el año 2000 comencé la propaganda y el reclutamiento. Coseché a los primeros jóvenes Chufa en un curso de ciencia ficción preparado para el efecto por Fugo Medina.

Se acerca el fin de 2006 y han pasado tres meses desde que dejé el Club. Siempre he tenido mis proyectos, mis poemas, mis novelas, que no son “chufas”, que no son un engaño ni un performance, sino literatura en el sentido más rancio del término. Erasmo Donosso es ahora el responsable del Club y yo puedo sumirme en el retiro. Además, el Club Chufa me ha dejado una fama de mentiroso a los ojos de muchos. Mentiroso y peligroso y ahora tengo que pensar en que algún día tendré que buscar trabajo en Hermosillo y no quisiera que el caso Loperena saliera a relucir al momento de postularme para dar clases en una escuela.

El 29 de abril de 2004 una llamada de la periodista cultural Liliana Chávez (en ese tiempo mi pareja) me despertó. Tuve que procesar varias veces sus palabras porque nunca pensé escucharla diciendo algo como lo que dijo. Una garra negra deslizándose en las rutas de mi cerebro me ha preparado para cuando me llamen por la muerte de un ser querido o cuando mi hijo me llame desde la cárcel pidiéndome que pague su fianza. Pero nada me preparó para una noticia tan absurda y deliciosa:

“Carlos, te están buscando por el suicidio de alguien”.
“¿Quién me está buscando?”
“Los periódicos y la policía.”

En 2001 el único evento de notarse fue la publicación del TheClubChufaZine número cuatro. En una ceremonia con canapés y vino tinto presentamos tres publicaciones: una novela y un cómic míos y el ChufaZine. Fue el último que hicimos: la edición fue la más cuidada y tenía más páginas e ilustraciones que los números anteriores, pero nos aseguramos de que siguiera pareciendo un fanzine hecho a mano. En 1999 Fugo y yo diseñamos el primer ChufaZine basados en Existencia Zine, un fanzine punk subversivo que circulaba en la escuela de Letras de Hermosillo. La calidad de los primeros números era lamentable: eran fotocopias de diez hojas tamaño carta dobladas por la mitad, llenas de nuestros escritos impresos con una impresora de la vieja guardia y adornados de fotos recortadas y pegadas con lápiz adhesivo y dibujos.

Llevo meses sin contestarle sus mensajes a Fugo. Él quería hacer un nuevo ChufaZine por los viejos tiempos. Yo me digo que los blogs han matado al fanzine. Ideas que me hubiera tomado días en preparar, ilustrar y distribuir en una revista manufacturada con mi tiempo, dinero y esfuerzo las puedo publicar y presentar de una manera inmejorable en la Internet, y la audiencia es mucho mayor. Solamente la semana pasada 327 personas leyeron mi blog, mientras que el ChufaZine raramente tuvo un tiraje de cien ejemplares.

En 2003, el año en que me fui de México, el Club comenzó a crecer. Correos electrónicos masivos a exalumnos, amigos y estudiantes de Literatura comenzaron a ser mi contacto con el país que extrañaba en mis primeros meses en el extranjero. Pronto el Club que se componía de una media docena creció hasta llegar a veinte o más miembros y entusiastas. Mis correos electrónicos en masa tenían un tono voluntariamente majestuoso, pomposo y exagerado. Mi inspiración eran los peligrosos cultos que tras sí habían construido Tyler Durden y Alex DeLarge en los filmes Fight Club y A Clockwork Orange, respectivamente.

En noviembre de 2003 recibí una llamada que me comunicaba el suicidio de una amiga mía. La navidad de ese año, todavía turbado por esa muerte envié un correo electrónico a amigos, chufas y familiares con una confesión de amor por los míos y una declaración del miedo a la desaparición y al olvido. Ese mensaje tuvo consecuencias que no había previsto: por ofuscación mía había confeccionado un texto tanto confesional como amoroso, tanto militante como invocativo. Era en verdad una variación íntima de mis típicas llamadas a batalla para el Club. Muchas personas se conmovieron y se unieron al Club desde entonces.

Las vacaciones invernales volví a Hermosillo y no dudé: había que revivir el Club, así que conseguí una cámara de vídeo y convoqué a reunión. Íbamos a filmar una película, un mediometraje que se iba a llamar Pendejo.

Völker S. Will caminaba delante de nosotros con su bastón hecho de una misteriosa rama que los yaquis le habían dado. Murmuraba cosas en alemán de Bremen y nosotros debíamos aflojar el paso para no atropellarlo a veces. Era el año 1999; cuatro años después me acercaría a su rostro muerto en la funeraria y retrocedería, insultado, escandalizado, entristecido por ver los centenares de minúsculos gusanillos transparentes que salían de su cabello y se paseaban por su cara. Pero esa tarde seguía vivo y nos había invitado a comer para platicar de una escenificación de Ubu Roi que nosotros llevaríamos a cabo y que nunca hicimos.

Desde esa fase tan temprana en la historia del Club nos vimos enfrentados al primero de dos grandes problemas: la falta de apoyo institucional y el poco o nulo entusiasmo hacia un arte absurdo y sin referente.
Cuando el teatro del absurdo irrumpió en escena como anuncio de las vanguardias tenía la ventaja de ser algo nuevo y despertaba la curiosidad de los asistentes. Pero de cualquier manera no desapareció nunca la sensación de completud, la satisfacción que el ser humano experimenta al escuchar una historia con una trama consecutiva y terminante. Las historias absurdas son cómicas a veces, pero dejan el mal sabor de boca de lo incompleto, el arte absurdo comete violencia contra la noción mental de unidad y por eso es molesto. Nosotros queríamos molestar, excluir a los no iniciados y a convertir esa exclusión y esa ira en una obra de arte también. Queríamos ser la mierda de Piero Manzoni, pero sin comentario crítico, sólo con la molestia, con el escándalo y lo inusitado.

Así se hace un performance Chufa (tomemos por ejemplo el acto pospuesto “Desfile islámico 2006”):

Premisa: El 20 de noviembre de 2006 se celebrará, como todos los años, el desfile del día de la Revolución Mexicana en Hermosillo, Sonora. En el desfile participan escuelas, órganos del gobierno, soldados y asociaciones civiles.

El performance: consistirá en un acto de falsa subversión. El Club Chufa reclutará jóvenes de una preparatoria (un mínimo de 10 a 14). Ellos y un número significativo de miembros del Club Chufa desfilarán en silencio sosteniendo en sus manos pancartas, mantas y estandartes del Club Chufa. Todos vestirán de negro y llevarán bufanda. La parte medular del desfile Chufa será cuando se revele que las consignas y letreros Chufa tendrá un mensaje oculto: imágenes de Carlos Mal con turbante y letreros en árabe. Los letreros tendrán escritos versos amorosos del poeta Hafiz, pero la audiencia relacionará el elemento desfile con el elemento islámico con resultados inquietantes en sus mentes, como la idea de terrorismo, fanatismo y peligro.

1. El Club Chufa llamará a los organizadores del evento, en este caso al Instituto Sonorense del Deporte y la Juventud. Pedirá un espacio para el desfile, enviará por fax o en un dossier un currículo falso de las actividades del Club Chufa como grupo comunitario de teatro

2. Se elaborarán las mantas, letreros e imágenes para mostrar en el desfile. Todas tendrán un dispositivo para ocultar los mensajes islámicos: la manta tendrá doble hoja; por encima dirá “El Club Chufa, desde 1998” y por debajo tendrá el verso: بشنو ز من این نکته که برخیز و بیا, que dice, más o menos, “acércame tu boca como una copa de licor”.

3. Se procederá al desfile. Los jóvenes y Chufa deberán llegar al menos una hora antes del inicio del desfile. Todos los participantes serán advertidos sobre la naturaleza del evento, así que se preferirán jóvenes con una inquietud artística o un sentido del humor bastante desarrollado.

4. Miembros del Club Chufa tomarán vídeo y fotografías del evento. De ser necesario se enviarán estas fotos lo más pronto posible a los medios de información locales y se publicarán en la Internet.

Escribo esto y me pregunto: ¿recordarán el suicidio? Después de que Liliana me llamó para decirme que me buscaban, después del borborigmo de adrenalina que me escaló los nervios en mi cama al oír eso, me puse de inmediato en contacto con el Club. Y comencé a enredar más las cosas todavía. En esos días pensé que para eso había nacido, para confundir y para mentir. Lo irónico es que siempre había deseado ser profesor de literatura, y los profesores hacen lo contrario de mentir y confundir, según se dice.

[...]
¿Qué me ha llevado a llevar una vida llena de mentiras? Luis Lope, miembro fundador que siempre ha negado su afiliación con el Club me llamó, citando a Cristo, “padre de mentira” (Juan 8:44). Mientras escribo este texto temo que quien lo lea no crea la mitad del mismo. Cuando sea profesor de literatura en el futuro voltearé a la ventana del aula en la que dé mi clase y veré pegada al cristal la cara de Dan Sotelo, su cuello ensangrentado dejando una marca de sanguaza negra y roja en contacto con su piel abierta.

[...]
Fue 2004 el año que cambió, gracias a Dan Sotelo, las miras del Club Chufa. Descubrimos que no sólo con literatura podríamos sacudir conciencias. Entramos al mundo del performance. Además, nuestro carácter de rémoras nos permitiría subirnos en el easy ride de los estudios culturales, pues gracias a críticos con la mente abierta ya no seríamos un grupo de burgueses aburridos que hacían estupideces: seríamos artistas de performance. Seríamos estudiados como un caso especial de arte restringido por un entorno hostil a la vanguardia y al escándalo. Y nosotros no haríamos nada por desmentirlo, aún cuando estamos más cerca de ser un hato de locos.

Algo decepcionante de hacer happenings en un lugar bautizado por José Vasconcelos como “el lugar donde termina la cultura y comienza la carne asada” es la casi nula atención de la gran masa. Pero algo impresionante pasó una vez que me paseaba por las viejas aulas de la escuela de Letras de la Unison, hace apenas un año. Un grupo de mocosos estudiantes de primer semestre de Literatura me preguntaron si buscaba algo.

MOCOSO 1: ¿Busca algo, señor Pacheco?
YO (sorprendido): ¿Me conoces?
MOCOSO 1: Claro que lo conozco, señor Pacheco.
MOCOSA 2 (dándose la vuelta a verme desde su asiento): Aquí todos lo conocemos, señor Pacheco.
MOCOSO 3: Soy Club, soy Chufa...

Me sentí con ganas de salir a las escaleras de la entrada, sacar un cutter y abrirme el cuello, de pura felicidad.

El problema principal del Club es la búsqueda de legitimidad. Muchos de los esfuerzos actuales son para dejar una memoria (muchas veces falsa) del grupo como algo más grande y más importante de lo que fue. Se preparan antologías de literatura Chufa, se publicó la entrada “Club Chufa” en la versión española e inglesa de la Wikipedia y se ha escrito este ensayo con la esperanza de entrar en el corpus de los objetos de estudio crítico. En muchos sentidos estas líneas son también un performance que busca darle concreción a un movimiento casi fantasma.

Pero hay otros modos de crear la verdad del Club Chufa. Hace algunos meses platicaba en línea con una estudiante de Letras de la Unison. Ella me dijo:

“Me contaron una anécdota. Que en tiempos en los cuales ustedes eran estudiantes una vez los encontraron en un salón... supuestamente... dicen las malas lenguas que los chufas escogían a una mujer, no cualquier mujer, sino una inteligente, con ciertas características... y se encerraban los tres con unas así como capuchas... junto con la fulana... y que quién sabe qué cosas hacían...”

Jueves 16 de febrero de 2006.

En este momento planeo fabricar fotos en las que se insinúen estos actos sexuales para filtrarlas en la escuela de letras. Vale recalcar que este rumor no tiene fundamento en la realidad.

Cuando editamos Pendejo: Jackass Leve y lo presentamos en 2005 ante un público de sesenta personas decidí despedirme del Club. Muchos de los jóvenes que vieron la película se unieron al Club. Ninguno recordaba el suicidio de Loperena. Nadie nos vio manifestarnos por la muerte de Ronald Reagan. Además, personalmente, veía que mis escritos nunca se iban a publicar si mi atención estaba sólo en el Club Chufa. Meses después renuncié. Dejé en notas robustas instrucciones para el desfile del 20 de noviembre de 2006, pero no se realizó nada. Muchos son los que han dicho que el Club soy yo solamente. Que es el primogénito de mi virulento narcisismo. Y es cierto, pero yo no veo dónde está lo malo en ello. Hoy en día parece que el Club es una colección de proyectos truncos diseñados por mí solamente y seguidos por nadie. La policía (que detuvo nuestros perfomances dos veces), la falta de interés de la gran masa y la cultura rápida de la era informática nos ha hecho inoperantes.

Me maravilla pensar que en mi vida fumaré un número de cigarrillos y sólo uno de ellos, un solo paquetito de tabaco empapelado y en llamas, un solo dedecillo de la parca, sólo uno, será el que me dé cáncer. Cada que enciendo uno me digo “¿Serás tú, cabroncito?” Habrá que hacer algo mientras llega el tiempo de la retribución: habrá que volver al Club Chufa, tal vez. Ya me he retirado antes y he vuelto.

Mientras mato el cigarro en un cenicero repleto de horas considero volver y mil ideas me crecen en la cabeza como enredaderas enloquecidas. Voy a volver al Club: Soy club y soy chufa. Cuando me vine a Arizona a estudiar invité a algunos miembros del Club Chufa a un café. Allí ordené un pan dulce. Lo partí y lo di a mis colegas diciendo: “Tomen y coman, que he de volver en tres años y el Infierno vendrá conmigo”.

Tres años han pasado y el Infierno está conmigo, pero no como yo pensaba. Será tal vez hora de sacarlo a pasear, de sacarlo a menear su cola de escamas verdes, a que mueva sus miembros como un engranaje sísmico y que barra con sus fuegos absurdos las calles sucias y empolvadas de mi pueblo natal, el que tanto odio y tanto quiero.

Seré un mentiroso en las mentes de los demás, pero diré tan bien la mentira, y tantas veces, que será la verdad, y el Club Chufa será en las mentes nostálgicas de la memoria colectiva algo que nunca fue: algo innovador y genial, un verdadero movimiento de reformación cultural, un grupo organizado y original que cambió la faz del arte en el desierto. El primer grupo de performance en Sonora. Ya se han dado los primeros pasos. Ahora debo terminar este ensayo y esperar.

La paciencia es un oro oscuro.

Notas sobre el Himno Nacional Mexicano, parte 2 de 2

noreply@blogger.com (Carlos Mal) — Sun, 12 Sep 2010 13:38:00 +0000

Usted puede leer la primera parte de este ensayo aquí.

En primer lugar, aun cuando la pareja ganadora de los concursos es, oficialmente, Bocanegra y Nunó, durante el mes de septiembre de 1854 el himno se “estrenó” en distintas ocasiones y con distintas versiones: el 11 de septiembre de 1854 el himno hizo su debut, pero, cosa curiosísima, Bocanegra cambió en su totalidad la letra del poema y lo convirtió en un adulador homenaje a Santa Anna. La música era aquella compuesta por Bottesini. Santa Anna, a fin de cuentas, no asistió a este evento.

El quince de septiembre se cantó por primera vez el Himno Nacional como lo conocemos hoy, es decir, con la letra de Bocanegra y la música de Nunó. Santa Anna no estuvo presente, pero la combinación fue un éxito.

El 24 y 27 de septiembre se cantó públicamente el himno de Bocanegra con música creada por el compositor mexicano Luis Barragán; esta vez Santa Anna está presente, pero el pueblo siente que esta versión no es la mejor. Bocanegra y Nunó resultan vencedores por concurso y por clamor público (Cid y Mulet 27-8).

Un año después, en 1855, el Plan de Ayutla arroja a Santa Anna del país para siempre; los liberales, la Reforma, y una serie de cambios radicales llegan por sorpresa a unos sorprendidos y temerosos Bocanegra y Nunó. Éste renuncia a su cargo. Bocanegra se oculta y deja en casa a su esposa e hijos, a quienes visita furtivamente en episodios de su vida que llegan a ser verdaderamente novelescos (idem 39-40). Benito Juárez, al llegar al poder, decide conservar el himno íntegro, incluso la estrofa:

Del guerrero inmortal de Zempoala
te defiende la espada terrible,
y sostiene su brazo invencible
tu sagrado pendón tricolor.
Él será del feliz mexicano
en la paz y en la guerra el caudillo,
porque él supo sus armas de brillo
circundar en los campos de honor.

Cabe notar que esta estrofa se refiere a Santa Anna, el caudillo de Zempoala. Juárez mismo, refiriéndose a las estrofas “políticamente incómodas” del Himno, dijo: “¡Ya el pueblo se encargará de suprimirlas, no cantándolas!”, cosa que, de hecho, ha ocurrido. Hubo un decreto oficial que en 1968 cambia la extensión de lo que debe ser cantado del Himno Nacional Mexicano: se eliminan las estrofas con referencia a Santa Anna e Iturbide y se conservan las estrofas más sencillas (para más detalles sobre los cambios paulatinos al himno, véase Nacional Anthems of the American Republics).

En las estrofas del Himno que reverencian a Agustín de Iturbide (considerado aún por los conservadores del siglo XIX como un gran héroe y un modelo a seguir) se nos confronta con las ideas contradictorias de Bocanegra, inscrito al Partido Liberal. Los versos que loan a Iturbide dicen lo siguiente:

Si a la lid contra hueste enemiga
nos convoca la trompa guerrera,
de Iturbide la sacra bandera,
mexicanos, valientes seguid.

Aun cuando Nunó dirigió un par de conciertos para los efímeros emperadores de México, Maximiliano y Carlota, no tardó en dejar el país; huyó a Cuba y poco después fijó su residencia en Buffalo, Nueva York.

Por su parte, González Bocanegra estaba sumamente ocupado en morir, cosa que sucedió tras las tétricas cortinas de la fiebre tifoidea el 11 de abril de 1861. El poeta tenía 37 años. Nunó regresaría a México en 1901, y aun tendría fuerzas para, antes de morir, componer la “Marcha heroica Porfirio Díaz”.

Hoy en día pocos ven el Himno Nacional como un poema. El último intento serio de verlo como un fenómeno literario criticable fue de Joaquín Antonio Peñalosa, y su acercamiento, rancio y romántico, está acompañado por la obra de Juan Cid y Mulet, quien escribió una melosa historia del Himno Nacional en su libro México en un Himno, y es, sin duda, espeluznante ver a Bocanegra y a Nunó convertidos en personajes literarios envueltos en la gramática latinizante y en las múltiples exclamaciones retóricas de este par de historiadores cursis.

Una explicación para estos acercamientos parciales e idílicos al Himno está en la fecha de publicación de ambos: 1954, precisamente a cien años del estreno del Himno Nacional; ambos libros son producto de un requisito oficial, y su auditorio ideal es México entero, no la élite analítica de los colegios de literatura.

Lázaro Cárdenas, en un mensaje escrito en la contraportada de México en un Himno, señala que “todos los mexicanos deberían tener este libro en su librero”, como una especie de compañía lógica de la Biblia, de la Constitución.

El Himno Nacional Mexicano está escrito en octavas italianas, estrofas de ocho versos decasílabos, una métrica que estaba en boga en esos tiempos para escribir poemas patrios. Bocanegra la utilizó en sus mejores poemas, en imitación de Espronceda y Quintana, de quien utilizó un trío de versos que serían el hoy desconocido epígrafe del himno:

“Volemos al combate, a la venganza y el que niegue a su pecho la esperanza hunda en el polvo la cobarde frente.”

(Versos que, como mencioné anteriormente, pertenecen a la silva “A España después de la revolución de marzo”, escrita por Quintana en 1808).

Este epígrafe pone el ejemplo de la naturaleza del Himno: no nos encontramos ante un epígrafe decorado ni triunfante, sino ante un terceto furibundo y determinado. Una de las mayores virtudes del poema de Bocanegra es que en una época en la que los románticos mataban la palabra con enfermizas adjetivaciones e imágenes rebuscadas, Bocanegra decide darle al poema un clima austero: los adjetivos son sustituidos por sustantivos fuertes, Peñalosa señala que “el brío metálico y la tranquila majestad del poema se deben, en mucho, a ese arraigo en las palabras esenciales, que son los sustantivos. Hasta los verbos desempeñan función de sustancia en vez de actividad.” (Peñalosa 25).

Así, la idea del vigor y la violencia se refuerzan con las figuras animalescas del caballo y del cañón: cambiar caballo por bridón resulta efectivísimo: el bridón es fiero, enorme y demoníaco; también el cañón ruge, es una bestia sonora que produce terremotos. Estamos ante un poema que hace desfilar una acción o un deseo, uno detrás del otro. Carece de descripciones naturales o demasiado sentimentales, apelando más a un instinto básico, a una rabia, un orgullo primigenio.

La imaginería de Bocanegra sigue una sensibilidad romántica en sus imágenes por el sincretismo del pasado clásico y la tradición católica y judeocristiana. Este sincretismo fue el que en el Renacimiento creó la imagen que hoy tenemos de los ángeles bíblicos. Y es el que hizo a Bocanegra imaginar una Patria ceñida del laurel pagano junto a los arcángeles y junto a Dios.

De esta manera la Patria de Bocanegra nos recuerda a la Libertad de Delacroix en su cuadro La Libertad guiando al pueblo y los laureles, olivos, sepulcros con cruces milagrosas, las encinas bajo la tormenta, los ríos de sangre, la patria como una madre, parecen recordar el catálogo completo de imágenes de los pintores románticos europeos.

Curiosamente, muchas veces se pasa por alto la verdadera naturaleza del himno: violenta, bélica, iracunda. El parcial Andrés Serra Rojas, en el prólogo del libro de Juan Cid y Mulet dice que “Nuestro Himno Nacional, aunque sus estrofas aludan a la guerra y sus notas sean marciales y vibrantes, es mensaje de paz, de concordia y de amor” (Cid y Mulet 8), ¡lo que es absolutamente falso!

Esto equivale a decir: “El himno Nacional es belicista, pero no lo es.” Sus estrofas no sólo aluden, sino llaman a la guerra a cada segundo, y sus notas son tan marciales y tan pensadas para excitar los ánimos guerreros como las de “Él quería ser soldado”, la marcha militar alemana que Nunó tomó prestada del alemán Kücken (véase la primera parte de este ensayito).

México tardó mucho tiempo para decidirse por su himno, pero la historia de la duda no terminó en 1854. Tenemos ahora algo muy curioso: un poema, un buen poema en las manos de la oficialidad, del gobierno: casi un oxímoron. Hemos visto que el discurso oficial ha intentado hacer del Himno algo que no es: un canto a la paz.

Han tratado de pasar por alto que Bocanegra y Nunó tuvieron unas musas inquietantemente erráticas, han querido mostrar, como siempre, sólo el lado bello, o por lo menos, el aceptable. Lo importante es que aunque ahora sepamos que Bocanegra era un adulador incurable y que Nunó le compuso una marcha al tradicionalmente nefasto Porfirio Díaz, aunque ahora sepamos que el poema de Bocanegra le debe más a Andrew Davis Bradburn que a su irritante novia, que sepamos que el Himno Nacional fue una creación turbia de tiempos turbios, no disminuye en el pueblo la rabia, la calidez, el orgullo que surge cuando suenan las notas que Nunó supo arreglar para que las palabras de Bocanegra sonaran como recién salidas del hocico de la tierra, de los mismos infiernos:

¡Guerra, guerra sin tregua al que intente de la patria manchar los blasones! ¡Guerra, guerra, los patrios pendones en las olas de sangre empapad...!

Y en una historia como la de México, donde glorias falsas y bellas sepultan verdades feas e incómodas, no podríamos sentir más orgullo, más alegría, más paz, al escuchar un himno único en su especie: un himno tan parecido a nosotros como pueblo.

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Obras consultadas

BAZANT, Jan. A Concise History of Mexico, from Hidalgo to Cárdenas 1805-1940, Nueva York, 1979.

CID y Mulet, Juan. México en un Himno, génesis e historia del Himno Nacional Mexicano, México, 1974.

CAMINANTE, Cobo. Historia de la música vernácula en Europa. Barcelona, Altea Editores, 1999.

GENERAL Secretariat of the Organization of American Status. Nacional Anthems of the American Republics, Washington, D.C., 1960.

MEYER, Michael C. y Beezley, William H., editores. The Oxford History of Mexico, Oxford, NY, 2000.

NETTL, Paul, National Anthems, Alexander Gode, traductor. New York, 1968.

PEÑALOSA, Joaquín Antonio. Entraña poética del Himno Nacional, México, 1955.

Satanás y el mal

noreply@blogger.com (Carlos Mal) — Sun, 15 Aug 2010 11:48:00 +0000

Este, un texto traidor, aparece en el número 7 de la revista Shandy.

Amables lectoras, ¿no les apasiona todavía, después de tantos años y tanta tinta la idea del mal? Y no me refiero a fechorías satánicas, cosas malditas que uno hace para ser más heavy metal, ni a la opresión de los pobres en las garras del poder ni a los trances violentos de un asesino-suicida en un mall de Estados Unidos; no: me refiero al mal, esa mancha de melanoma indeleble en la cara de Dios.

Y es que yo creo que nos seduce el hecho de que un concepto creado para darle sentido a la agonía metafísica se haya vuelto un lastre para el mismo sistema que lo ideó. Lo que nació como una ayuda para que el bien pareciera más bueno, más atractivo, se convirtió en la pieza mal puesta en el jenga raquítico de la ética. Y como Yahvéh se arrepintió, poco antes del Diluvio, de haber creado al hombre (ojo, no a la mujer), creo que el bien debe estar muy arrepentido de haber inventado el mal.

Les confieso algo obscuro: quisiera poder sentir el escalofrío rocanrolero que sintió el primer homínido que sintió un falso sentido de superioridad por haber subvertido un código moral. Es normal y comprensible sentirse avergonzado por romper las reglas; además, un castigo físico o psicológico ayuda a afirmar la propiedad de esa amargura, pero piénsenlo bien: debió haber una persona que rompió el tabú sólo por chingar, sólo por la singularidad o el entretenimiento. Envidio la novedad y repercusión de esa idea.

Al final, rechazar la causalidad y el beneficio de las acciones rectas y provechosas es la raíz del mal. Quiero imaginar un par de hombres sin nombre escondidos tras las ramas esperando el mejor momento para clavar las lanzas en un pingüe animal de las estepas prehistóricas. Quiero imaginar a uno de ellos lleno de la lujuria estúpida del crimen. Y quiero saber qué pensó al matar al hombre y no matar a la bestia. Quiero saber por qué no lo hizo por rencor ni por venganza hacia ese ser humano, sino por joder. Nomás por ser un don hijo de la puta. Estoy seguro de que en el fondo de esta escena algo equivalente a un solo de guitarra eléctrica distorsionada comenzó a sonar y a diluirse en el viento.

Ahí nació el Diablo, pero no nos dimos cuenta. Yo he buscado al Diablo en muchas partes porque es el tema de la tesis de doctorado que nunca voy a terminar. Las historias de las religiones me le hacen buscar en Asia, en Zoroastro, en pequeños micos enojados y blasfemos muy adentro de libros en sánscrito que jamás podré leer. Pero la Fuente Mala (como yo la llamo) está en otra parte. La mayoría de las cosas que valen la pena ocurrieron antes de que pudiéramos escribirlas. Las cosas más cool se nos fueron de las manos irremediablemente simplemente porque no existía el disco duro dónde guardar todos esos datos. Como dicen: tendríamos que haber estado allí para entender.

Vayamos, pues, a Cristo, que es más cercano a nosotros y sobre quien conocemos relativamente mucho ¿Qué era el mal para un profeta judío bendito del año 33 después de él mismo? No era, como lo define el diccionario, la ruptura de las normas, pues él mismo era la cancelación de las rancias leyes de Moisés. No era, como lo era para los romanos, un... no, olvídenlo, los romanos tenían un canon metafísico desparpajado y deplorable. No era tampoco el ángel rebelde que los románticos entronarían como el non plus ultra de lo cool que es ahora Satanás.

Cristo tuvo el gusto de conocer algo que probablemente era el Diablo en el desierto, y esto fue posible porque sabía qué era el mal: un agente caótico, una semilla de podre dentro de todos nosotros que esquivaba causa y efecto. Sabía que era un bug en la programación de su Padre y él vino a vacunar el sistema, más o menos como Neo, personaje en el cual se basó el autor desconocido del manuscrito Q para redactar los evangelios. Todo esto (el manuscrito Q, Cristo, Matrix) está en Wikipedia, véase.

El Diablo palidece ante el mal. Roland Barthes decía que un mito revestía de inmortalidad un hecho histórico, pero en el caso del Diablo, el mito lo convierte en una vaga alegoría, una caricatura con cuernos. ¿Por qué demonios vale la pena hablar de él entonces? Me voy a justificar con la última frase al final de este textito.

Filósofos se han revolcado en el polvo, frustrados ante el prospecto de explicar a un Dios bueno que permite el mal. Y es que eso es el mal, la división por cero, el neutrino sin masa en un universo con masa, el Satanis punctum (el punto raro en el que la regla áurea se desvía unas cifras y arruina la armonía de phi), la nota marrón (en música, una nota musical que provoca vómitos y diarrea). Es una excepción fascinante en un mundo en el que las alas de las libélulas parecen diseñadas por una combinación de los dedos de Johan Sebastian Bach y la mente criminal de James Moriarty.

Por qué Dios permite que pasen cosas malas a personas buenas. ¿Por qué Job? Dios mismo se pone una máscara de mal en Job, capítulo 40: “Porque soy Dios, putos, y porque qué van a hacer. Porque soy Yahvéh, tu papi, y porque qué, ¿vas a ponerle un bozal a la Serpiente Marina y vas a pasearla por el parque?” Dios, greñudo, nos dice con el dedo erguido (muy probablemente su dedo medio) que porque sí. El mal es porque sí.

William Blake tenía un nombre para este Dios arbitrario y confundido que todavía muchos consideramos el Padre de todas las cosas. Lo llamaba Satanás.

El Club Chufa discute: Literatura light

noreply@blogger.com (Carlos Mal) — Tue, 22 Jun 2010 01:53:00 +0000

JEFF "HARDIGAN" PACHECO

Como no entiendo un pijo a lo que se refiere este término, haré como que sí y tomaré los aspectos que, a mi juicio, parezcan viables. ¿Es la literatura light fácil de leer o fácil de comprender? ¿es aquella que nos mete en problemas a la hora de masticarla o a la hora de digerirla?. Es claro que uno puede leer en cuestión de poco tiempo una novela como El código Da Vinci, pero también puede leerse Ulysses, ambas tienen sus cuartillas, ambas tienen su profundidad (tal vez una mucho menos que la otra) sin embargo, y atreviéndome a catalogar al Código como "literatura light", me puedo preguntar: si leo completamente estas dos obras a razón de una cuartilla cada 10 minutos, ¿cuál de ellas puedo digerir mejor?, es claro que las estoy masticando al mismo ritmo, sin embargo no creo poder entender un ápice de lo que el buen Joyce quiere transmitirme, eso no entra en mis venas. Entonces ¿que requiero para manejar los hierros hirvientes de las obras "no light"? tal vez una sobredosis de talento que, ay de mí, no poseo; dedicación, estudio, y a lo mejor hasta drogas.

Si de tomar decisiones se tratase, me inclinaría por escribir "literatura light" por el sólo hecho de saber que en los grandes mercados capitalistas actuales donde el helado sin azúcares ni grasas se vende no solo más caro sino también en mayor cantidad que una buena nieve de garrafa. Además, la amable y tierna literatura light no vendrá a sumar un nudo más en los músculos de mi espalda; lo que menos quiero después de un estresante día de trabajo en la carpintería, en el campo o en la oficina, es leer ese "algo" que me pondrá en conflicto con mi yo o me hará pensar más que si estuviera en clases de cálculo. ¿Literatura para hombres? hay que dedicarle años y esperar a que sea aprobada por un grupo de eruditos adictos a los libros. ¿Literatura light? hay que dedicarle poco tiempo y con sólo un poco de suerte puede que gane un par de concursos y tal vez llegue a ser tan famosa como Harry Potter, obra que acá entre nos, es más famosa que los poemas de Homero Aridjis.

DINO TRAJEADO

Existe un buen número de razones que se podrían exponer para denigrar a la literatura light, aquella que está diseñada para las mayorías. Las novelas, para ser más exactos, como las escritas por Brown, Rowling, Coelho, Meyer y otros, son accesibles en el sentido de que uno puede quedarse cómodamente a nivel de la trama; si uno decide ir más allá, será posible, pero no por una cualidad abierta de la obra o una deliberada racionalidad puesta ahí por el autor; más bien por una muy generosa intentio lectoris.

El lector contemporáneo es fácilmente seducido por la imagen directa (la que percibimos al ver televisión, no la que se sesga en una metáfora), que se expresa en el mero plano de la anécdota. No sólo eso: hedonista, busca la erudición rápida, la cultura del otro de forma inmediata, el folclore y la ilusión de profundidad hermenéutica, donde sólo hay falacia, error histórico, intentos penosos de sapiencia, fantasía fácil y superación personal del éxito disfrazada de filosofía budista.

Gran consumidor de bienes y patrimonios internacionales, el lector actual busca asimilar el conocimiento: ser genio de forma espontánea. Les hemos dicho incansablemente a las nuevas generaciones, implícita o explícitamente, que leer libros los hará sabios; una gran farsa.

No sólo basta leer, sino saber leer; no sólo cualquier libro, sino un grupo selectivo de obras probadas. No hemos puesto suficiente énfasis en lo segundo. Deambulan por cada rincón del planeta: aquellos intelectuales “cool”, con la colección completa de Meyer y Brown en sus mochilas, siendo la lamentable caricatura del académico amargado, pero que desprecia, con suficiente autoridad y conocimiento, la superficialidad de los libros basura.

Tal vez nos conviene que las masas sigan embrutecidas con los hits editoriales y nadie ha podido intuir la macabra estrategia que se esconde debajo de todo el mecanismo. No pierdo de vista que probablemente dentro de unos cien años, nuestra literatura light sea canónica (lo dudo, en poco tiempo se olvidó el fenómeno Potter). Pero eso les tocará a los futuros críticos. En nuestro presente, las novelillas pseudo-profundas sólo han generado, análogamente, la ilusión de un corpus serio, que puede ser estudiado como a Cervantes o a Kafka, cuando en realidad sólo es posible evidenciar la producción de un hilarante lector light.

CARLOS MAL

(Qué injusto es Dios: tratar de parecer inteligente después de Dino Trajeado es como tratar de dar un concierto con tu banda de garage después de que Queen cierra con "Bohemian Rhapsody" entre fuegos pirotécnicos y groupies mostrando sus pechos).

Lo que me parece muy triste en todo este asunto de lo light es la ausencia en el mercado de la poesía light. Triste porque la ausencia de poemarios best-seller es un clavo más en el sarcófago de la poesía.

Imaginémoslo: en el futuro aparece un libro de poemas hecho por un adolescente hiperreal. Al principio todo mundo (yo incluído) protestaría furiosamente un poemario equivalente a Twilight o a los libros de Paulo Coelho. Entre más lo odiamos los amantes de la poesía canónica más lo amarán los jovenzuelos insolentes. Su éxito no tendrá límites y habrá camisetas, vídeos musicales y videojuegos alrededor del poemario. El poeta tendrá cuarenta millones de seguidores en Facebook, o lo que sea que estará de moda en este ingrato futuro. Será lamentable y vulgar, pero este deleznable poemario podría salvar un género que está casi tan muerto como el teatro y que tiene la particularidad de ser mi género literario favorito.

Aun así es dificilísimo imaginar cómo sería un poemario light de éxito. Y no porque no haya bastantes poetas pedestres e intragables, incluso entre autores publicados y premiados. El problema es que de veras nadie lee poesía. Ni siquiera el yermo de lo light, de lo superficial, le da cabida a un nicho editorial que siempre ha estado poblado de mentirosos: de gente que compra el libro y dice que lo lee, pero todos lo sabemos aunque nunca lo confesamos. No leímos el poemario.

Prueba el queso, que es extremo

noreply@blogger.com (Carlos Mal) — Thu, 14 Jan 2010 08:04:00 +0000

Prueba el queso, que es extremo.

Poner foto de John Cena

"Cena", de Baltazar de Alcázar

En Ronda, donde resido,
vive don Diego de Sosa,
y diréte, Inés, la cosa
más brava dél que has oído.

Tenía este caballero
un criado portugués,
pero cenemos, Inés,
si te parece, primero.

La mesa tenemos puesta;
lo que se ha de cenar, junto;
y el vino y tazas y a punto:
falta comenzar la fiesta.

Rebana pan. Bueno está.
La ensaladilla es del cielo
y el salpicón, con su ajuelo,
¿no miras qué tufo da?

Esto, Inés, ello se alaba;
no es menester alaballo;
sola una falta le hallo:
que con la priesa se acaba.

Echa vino, y por tu vida,
que le des tu bendición:
yo tengo por devoción
de santiguar la bebida.

Bueno fue, Inés, ese toque;
franco fue, mas yo, ¿qué hago?
Vale un florín cada trago
de este vinillo aloque.

La taberna del esquina
lo suele a veces vender;
grande consuelo es tener
la taberna por vecina.

Echa otra vez, serán dos,
ya que la cosa va rota.
¡Quién dél tuviere una bota
para más servir a Dios!

La ensalada y salpicón
hizo fin; ¿qué viene agora?
La morcilla, ¡oh, gran señora,
digna de veneración!

¡Qué oronda viene y qué bella!
¡Qué bizarro garbo tiene!
Yo sospecho, Inés, que viene
para que demos en ella.

Pues, ¡sus!, encójase y entre,
que es algo angosto el camino.
No eches agua, Inés, al vino,
no se escandalice el vientre.

Ande apriesa el trasaniejo,
porque con más gusto comas;
Dios te guarde, que así tomas,
como sabia, el buen consejo.

Mas di: ¿no adoras y precias
la morcilla ilustre y rica?
¡Cómo la traidora pica!
Tal debe de estar de especias.

¡Qué llena está de piñones!
Morcilla de cortesanos
y asada por esas manos
hechas a cebar lechones.

Vive Dios, que se podía
poner al lado del Rey,
al fin, puerco a toda ley,
que hinche tripa vacía.

Probemos lo del pichel,
alto licor celestial:
no es el aloquillo tal,
ni tiene que ver con él.

¡Qué suavidad! ¡Qué clareza!
¡Qué cuerpo rancio y olor!
¡Qué paladar! ¡Qué color,
todo con tanta fineza!

El corazón me revienta
de placer y a ti te veo
cómo te va. Yo, por mí,
que debes de estar contenta.

Mas el queso sale a plaza,
la moradilla va entrando,
y ambos vienen preguntando
por el pichel y la taza.

Prueba el queso, que es extremo:
el de Pinto no le iguala;
y la aceituna no es mala:
bien puede bogar su remo.

Pues haz, Inés, lo que sueles;
daca de la bota llena.
Bebamos. Hecha es la cena,
levántense los manteles.

Ya, Inés, que habemos cenado
tan bien y con tanto gusto,
parece que será justo
volver al cuento pasado.

Pues sabrás, Inés hermana,
que el portugués cayó enfermo...
Las once dan; yo me duermo;
quédese para mañana.

La vida emergente en 2009

noreply@blogger.com (Club Chufa Blog) — Sat, 19 Dec 2009 08:03:00 +0000

La revista Science propone a Ardi como el mayor avance científico de 2009. El Ardipithecus ramidus vivió hace 4,4 millones de años en la región africana de Afar (Etiopía) y constituye el último antepasado común de humanos y chimpancés, aún más antiguo que el Australopithecus afarensis (la hermosa Lucy) y a pesar de los datos inciertos y parciales de los anteriores Sahelanthropus tchadensis, Orrorin tugenensis y Ardipithecus kadamba. Lo que es de destacar es que Ardi es un hallazgo completísimo y, por lo mismo, extraordinario; un eslabón que sintetiza las características de los simios del Mioceno con los rasgos que surgirían velozmente con los homínidos posteriores. Al parecer, la evidencia sugiere que esta variedad de monos africanos se alejó radicalmente de la línea evolutiva de los modernos chimpancés, lo cual revela la naturaleza cada vez más dispar entre humanos y primates ya muy maltratada por el conteo del genoma.

En el Monte Bosavi, en la Isla de Nueva Guinea, en las remotas paredes y montañas de un volcán extinto, fueron encontradas una oruga peluda, una rata gigante, mariposas mastodonte, arañas saltadoras que no producen telarañas y tres variedades de canguros, gracias a una expedición organizada por la BBC. Para paliar las inquietudes de los musofóbicos, la rata (llamada Bosavi, provisionalmente) al parecer es vegetariana y extremadamente pacífica.

Raptorex kriegsteini, de 125 millones de años de antigüedad (final del periodo Cretácico inferior), descubierto en Yixian, China, es el pariente enano y literalmente testarudo del Tyrannosaurus rex. Antes del hallazgo, se pensaba que los dinosaurios miniatura no estaban relacionados directamente con los grandes depredadores (como yo XD ). Este pequeñín pesaba sólo 65 kilitos, mientras que el tiranosaurio tenía una masa de entre 6 a 8 toneladas. “La naturaleza es muy práctica”, declaró uno de los descubridores: “Dotó a una boca grande con colmillos filosos con unas piernas muy veloces”.

Aproximadamente 64 especies de hongos luminiscentes viven en regiones oscuras del planeta, al menos eso se pensaba antes de los descubrimientos publicados por Dennis Desjardin en la revista Mycologia. Cuatro nuevas variantes, halladas en América y Asia, emiten luz en sitios donde teóricamente no era necesario. Los científicos piensan que es un mecanismo de defensa para advertir a los animales nocturnos que si son usadas como alimento serán afectados por sus esporas. Dos especies fueron bautizadas bella y contundentemente en honor a los Requiem de Mozart: Mycena luxaeterna y Mycena luxperpetua.

En febrero de este año hizo su debut oficial la Titanoboa cerrejonensis, extinta hace aproximadamente 60 millones de años, para fortuna de los ofidiófobos. Fue descubierta en Colombia (La Guajira) y se trata de una serpiente que medía 13 ó 14 metros. En esa zona también se han encontrado fósiles de tortugas y cocodrilos gigantes que se cree eran parte de la dieta de este monstruo. Lo más destacado es que este develamiento niega que las zonas tropicales desaparecen en altas temperaturas, ya que la Titanoboa, como cualquier ofidio de sangre fría, depende del clima de su hábitat: de acuerdo a su tamaño, esta serpiente debía mantenerse en un clima que estuviera en el rango de entre 30 y 34 grados centígrados, 6 menos de los actuales 28 promedio anual en la región.

Isla de Ambón, Indonesia: la revista Copeia habla del olvidado Histiophryne psychedelica, una variedad del pez sapo descubierto ya hace 20 años. Se le dio ese nombre estrambótico en homenaje a los viajes ácidos con LSD: es naranja, con rayas azules y blancas que irradian, como un hipnotizador, de sus ojos cielos. Una especie ignorada por error, por un descuido taxonómico. Juguetón: sus aletas son piernas: se mueve “saltando”, rebotando al ritmo de su respiración.

Costas de California: se logra fotografiar y filmar por primera vez al pez cabeza transparente (Macropinna microstoma), del cual se sabe desde 1939, pero no se había logrado ninguna imagen. Su cráneo es transparente y sus ojos ultrasensibles pueden rotar para ver a través de su cabeza (!); ésta da la apariencia de un minúsculo universo hecho de órganos (se destroza si se extrae del mar). Viven a 600 y 800 metros de profundidad.

Eromanga, al norte de Queensland, Australia: Zac es el descubrimiento sensación en el país de los canguros. Es un saurópodo (cuello largo) comedor de plantas que existió hace 97 millones de años, medía 26 metros, parecido al brontosaurio (apatosaurios). Curiosamente en 2004, en esa misma región, fue hallado Cooper, el saurópodo más grande que se ha encontrado en Australia (medía 30 metros) aunque de la misma longevidad que Zac. El esqueleto del más reciente se conserva más completo y confirma para los paleontólogos menos ortodoxos que esa zona es un cementerio de dinosaurios.

La vida florece secretamente, a pesar de nosotros: de 1998 a 2008 se hallaron 353 nuevas especies en el Himalaya oriental, desde Bután, pasando por Myanmar hasta Nepal, tierra del legendario tigre de Bengala y el armado rinoceronte indio. El reporte se presentó este año bajo el nombre de The Eastern Himalayas-Where Worlds Collide, en donde se revelan oficialmente la existencia de 244 plantas, 16 anfibios, 16 reptiles, 14 peces, 2 aves, 2 mamíferos y al menos 60 invertebrados de recién descubrimiento. En el Valle de Hukawng, se desenterró el fósil de un geco que vivió hace 100 millones de años. También habitan actualmente en esa zona un venadito enano, una sorprendente rana que puede desplazarse por el aire gracias a sus membranas rojas y una nueva especie de macaco (Macaca munzala).

Sea un escritor

noreply@blogger.com (Club Chufa Blog) — Sun, 22 Nov 2009 06:08:00 +0000

*Como requisito indispensable, piense en títulos rimbombantes y vacíos: recuerde que el nombre de su obra promete lo que el contenido jamás podrá cumplir; por ello es necesario que los nombres deben sugerir derivados filosóficos lo suficientemente desfachatados para ser cool (con toque, si se quiere, creacionista), por aquello de que hay que llegar al gran público pero cumpliendo con las exigencias de los críticos más testarudos. Invenciones kafkianas, Rótulo con letras menguantes, El tugurio de la muerte alcoholizada, El sinsentido de las lunas de agosto, Tribulaciones del desamor y demás manías, Miedo al retrato del espejo, Aporía bohemia, Oda fatua, Contrafabulario, Mártires de dolores inanes, Electriléptico, Menstruo poético y salino, Historia infinita de la eternidad contada en modo subjuntivo, Morfinidad, todos son posibles y sugerentes, así como pretenciosos, títulos de libros inexistentes que nuestro “Borges” interno y estúpido nos ha insuflado para ganar un Nobel, igualmente ficticio e idiota.

**Tiene que asistir a cualquier evento cultural de su localidad. No importa si no le gusta la danza, el teatro aburrido, las ferias de libros caros o las inaguantables muestras de pintura, que casi siempre están llenas de intelectualuchos que en sus vidas han leído un párrafo decente de teoría estética. El truco consiste en que lo identifiquen, que la gente sepa que usted está comprometido con el arte y la cultura y que por eso está ahí, en lugar de estar leyendo o escribiendo. No se preocupe si es un perfecto idiota, de seguro sabe mentir: siempre es válido y decididamente inteligente señalar que las obras se pueden abordar desde diversos puntos de vista, por contradictorios que sean. Diga esto cuando le pregunten su opinión, aderezando con la infaltable relatividad de la obra de arte. Conceptos como “transgresión”, “replanteamiento de valores”, “apología”, “silogismo visual”, “contrapunto”, “carnavalesco”, “denuncia”, “óptica radical”, “crisis racional”, “complejo de Elektra” (el de Edipo le hará lucir tonto), “freudiano”, “pulsión de muerte”, “fase del espejo”, “estructura discursiva”, “leimotiv”, “constante narrativa”, “desplazamiento centrípeto”, “deconstrucción”, son esenciales a la hora de comentar en estas reuniones donde los egos se ostenta y presumen con un afán admirable por risibles y ridículos. No olvide nombrar a Murakami, Ensayo sobre la ceguera de Saramago y a Nietzsche… insulte los libros de Harry Potter, ridiculice a Dan Brown y a la saga de vampiros de Meyer. Nunca falla.

***Cuando asista a dichos encuentros cultureros, aproveche para hacer amistad con otros bichos de su especie. Sabrá identificarlos porque se visten, actúan y hablan exactamente igual que usted. Si alguno de estos gérmenes tiene alguna obra, escríbale una reseña donde halague las dotes intelectuales de sus compinches, a pesar de que sean un hato de imbéciles. Una mentira, entre más se diga, más se toma como verdad. Por ello es que deberá publicar sus reseñas asquerosas en cualquier medio que acepte sus escritos, comenzando con su blog y su perfil de Facebook. Si quiere ser extremista, prepare entrevistas a sus amigos y publíquelas, promociónelos, aunque sea en su bitácora electrónica. Algún incauto la leerá. Estos trucos publicitarios de poca monta le aseguran a usted que sus mafiosos, digo, sus cercanos amigos artistas le devuelvan el favor. Cuando esto ocurra, usted ya estará incorporado en el engranaje de la cultura local.

****Con los compañeros artistas ganados, usted solo deberá esperar por los frutos de sus diligencias. Será invitado a encuentros anuales de escritores o artistas, podrá presentar libros, leer poemas en una mesa de expositores con otros intragables e intrascendentes artistillas, incluso podrá redactar prólogos para sus amigos y, por si fuera poco, contará con la posibilidad de aspirar a un puesto de trabajo, si es que algún camarada suyo del medio se coloca en una posición en donde pueda repartir a diestra y siniestra jugosos beneficios a sus iguales. ¿Se da cuenta? No necesita calidad ni buenas ideas, ni siquiera obra publicada. Sólo voluntad de querer ser artista. Convénzase de una buena vez de que lo es; ahora salga y persuada al mundo de ello. Deje la pereza y ponga manos a la obra. Jure ad nauseam, siempre, a pesar de la evidencia en contra, que está escribiendo una obra definitiva, necesaria para el panorama universal del arte. Jamás diga que se ha quedado sin ideas, a pesar de que sea verdad. Usted tiene las llaves del éxito. No tenga miedo y conviértase, pero ya, en ese Baudelaire, en el Shakespeare que el mundo necesita y espera.

El Nobel de Obama

noreply@blogger.com (Carlos Mal) — Sat, 10 Oct 2009 04:31:00 +0000

Esta mañana desperté temprano porque tenía una junta del trabajo. Con modorra y la boca repleta de microbios fui al baño, calenté algo para desayunar y abrí mi periódico, que no es de papel, sino es mi Google Reader.

Leí sobre muertos por una avalancha de lodo en Asia y algo sobre Heidi Klum bañada en chocolate. No fue BBC Mundo ni El Imparcial.com ni CNN Latinoamérica, fue Facebook el que me dio la noticia. Alguno de mis ~~amigos~~ contactos de Facebook puso algún chiste en su mensaje público personal que decía algo como "El Premio Nobel para Obama?" seguido de algo "chistoso".

Usando el gesto universal de sorpresa me tallé mis legañosos ojos y decidí ir a una fuente más confiable que la jungla de quizzes y "frases" de celebridades y personajes ficticios. En varios sitios web noticiosos encontré que sí. Mi negro había ganado el Nobel "por sus esfuerzos extraordinarios por reforzar la diplomacia internacional y la cooperación entre los pueblos".

Al volver a Facebook vi que más personas comentaban informal y brevemente el galardón del presidente de USA. Todos demostraban un inédito vitriol hacia el significado de este premio. El consenso es que Barack Obama "no ha hecho nada."

Y es cierto. Incluso los escritores y actores del programa gringo Saturday Night Live, conocidos por sus tendencias liberales y por ser cada año menos chistosos, homenajearon la idea de un Obama inactivo con un sketch en el que un actor, caracterizado como el bruno presidente, dice cosas como

"Hay gente de la derecha que piensa que voy a convertir este país en algo parecido a la Unión Soviética, pero no se preocupen. No va a suceder. Nomás chequen lo que he logrado en mis nueve meses como presidente: Nada."

El entremés cómico continúa con el Obama postizo recordándonos que prometió cerrar Guantánamo y no lo ha hecho. Prometió que retiraría las tropas de Irak y no ha ocurrido. Prometió mejorar la situación en Afganistán y al parecer "la situación está incluso peor".

Y si bien es cierto que las promesas no han sido cumplidas tenemos que mantener en mente que los presidentes, en democracias como la nuestra y la de nuestros vecinos gordos y pecosos del norte, dependen de las decisiones de senadores, los que se suponen son portadores del deseo de los votantes.

Los senadores y congresistas del partido demócrata, al cual pertenece Obama, son desde 2007 una mayoría en las cámaras de la nación, así que debería ser fácil que las propuestas de leyes y reformas de leyes pasaran fácilmente por el ancho paso que le debería dar tener a sus compadres en los curules decadentes del poder.

Pero, como diría Santa Anna, nel.

Los senadores y congresistas del partido demócrata son famosos por ser agallinados y miedosos ante los cabrones racistas grandes y enojones de los del partido republicano, el partido que representa los intereses de la derecha y el conservadurismo en los Estados Unidos.

Aun siendo mayoría se puede ver cómo los republicanos amedrentan a los demócratas con sutiles tácticas de miedo o con la más común y efectiva arma de los cabilderos, esos parasíticos doppelgangers que se trepan en las espaldas de los políticos y los convencen de apoyar cierto interés específico, independientemente de la inclinación en el espectro político del interpelado.

La acción no es, entonces, una facultad que Obama puede realizar a placer. Es como si me regañaran porque no me quedé en Europa con mi esposa. No es tan fácil. Tengo que pasar por los funcionarios migratorios que me impiden quedarme más de ciertos días, tengo que terminar mi semestre en la escuela, etcétera. Ergo, no es culpa mía directamente estar inactivo, hay otras instancias de poder aparte de mi voluntad y mis posibilidades reales.

En caso de que sí me creas, amargo lector, que Obama no tiene la culpa de estar atado de manos en un país donde no lo quieren, entonces todavía puedes tener de manera muy comprensible la pregunta "¿Pero por qué chingados le dieron el premio Nobel?"

Y es la pregunta de todos. No he visto más de dos o tres comentarios que ven la premiación de Barack Obama como algo agradable o positivo. El consenso es que no lo merece. Que los premios Nobel son un fraude. Que Vargas Llosa nunca lo recibió y por qué Obama sí (Porque Vargas Llosa es un asco, ¡hi, hi, hi!), que se lo dieron como consuelo por haberle negado las Olimpiadas en 2016. Que por qué se lo dan si él inventó la influenza (¿¿¿WTF???)

Nadie, al parecer, recuerda que en 1992 Los Angeles se levantó en violencia por la paliza que la policía de la ciudad le propinó a Rodney King. Esa fue la primera vez que supe que existía tal cosa como discriminación racial en los Estados Unidos. Me parece increíble que estas cosas hayan ocurrido durante mi vida consciente, a finales del siglo XX.

Y claro, todos somos muy políticamente correctos y no queremos decirlo, pero yo lo voy a decir: ¿Le dieron el Nobel a Obama porque es negro? Sí, yo creo que sí.

Pero en este caso no es por vergüenza retroactiva, no es como compensación por el trato precario hacia los negros durante toda la historia de los Estados Unidos, no. Obama ha logrado cerrar el primer candado de la integración negra: llegó al primer puesto de servicio público en su país.

Y también digno de celebrar es el hecho de que canceló el combo republicano que los conservadores efectuaron en su país desde la salida de Clinton en 2001 y que mantuvo al mundo en la desastrada administración del tristemente cómico George W. Bush.

Tenemos que pensar en cómo la presidencia de Barack Obama va a afectar el futuro de las relaciones raciales en Estados Unidos y el mundo. Así que su Nobel no es resultado de lo que en verdad no ha hecho como presidente, sino por lo que logró el día en que las boletas lo declararon el primer presidente perteneciente a una minoría de su nación.

Claro, si Hillary Clinton hubiera ganado yo tendría la misma opinión: que le den un premio Nobel por romper la férrea frontera que ha mantenido a nuestro vecino del norte sin una sola mujer en su catálogo de 44 presidentes. Eso fue lo grandioso de las elecciones gringas de 2009, ganara quien ganara, iba a ser histórico, mientras no ganara McCain, templo de la senectud.

A largo plazo veremos que Obama sí se habrá merecido su Nobel. No como otros casos, como por ejemplo el de Henry Kissinger, quien ganó el premio Nobel de la paz por razones que se escapan de mis más profundas lógicas.

Addendum: En el episodio más reciente de Saturday Night Live el mismo actor, revestido de la misma pantomima de Obama, hizo otro sketch en el que dijo:

"Gané el premio Nóbel de la Paz por una razón: No ser George Bush."

El amor prohibido de Iblis: ¿Un Satanás con otro nombre...?

noreply@blogger.com (Carlos Mal) — Sat, 09 May 2009 12:10:00 +0000

No es secreto que por debajo de la piel del Corán está la misma sangre que corre por las venas de la Biblia. Donde hay suras hay versículos y donde hay vacas hay mosquitos y camellos. Así que podemos decir desfachatadamente que Satanás se pasea alrededor del Corán con la misma altanería que le conocemos en las páginas de Job y Mateo.

Sin embargo, los detalles que varían entre los mitos básicos de Creación y cosmogonía son fascinantes. Tal es el caso de Iblis. Así como nosotros sabemos sin saber que Satanás se llama Luzbel, el Shaitan del Corán se llamaba Iblis antes de la caída.

No hay consenso en si la palabra Iblis significa "el infeliz" o "el que causa infelicidad". Y esto es, precisamente, lo más interesante de su persona.

Según el mito, idéntico en estructura al de la Caída de Lucifer, Iblis fue expulsado de la presencia de Alláh por haberse rebelado en Su contra. Pero su rebelión puede leerse en dos maneras. La manera tradicional nos dice que Iblis fue creado a partir del fuego, como los otros djinns (algo así como ángeles, pero con libre albedrío). Después, Alláh creó a Aadám a partir de la tierra y exigió a los ángeles que se postraran ante Aadám, porque éste era superior a todas las creaturas. Todos obedecieron, excepto Iblis.

Como era de esperarse, Iblis fue arrojado al mundo con su cohorte de demonios, y Alláh le dio el nombre Shaitan (el adversario). Aquí, "Iblis" probablemente significa "el que causa infelicidad".

Una variación del mito es infinitamente más interesante. Alláh crea a Iblis y a los ángeles. Les ordena que Lo adoren a Él sóla e incondicionalmente. El problema es que Iblis se lo toma muy en serio. Alláh crea a Aadám y cambia de parecer, y les pide a todos que se postren frente al hombre. Iblis rechaza esto, no por orgullo, sino por amor a Dios. Juzga que un hombre no es más digno de adoración ni más grande que Alláh. Y es arrojado al abismo por esta razón.

Aquí, "Iblis" probablemente significa "el infeliz".

Es este cuadro romántico de un Satán enamorado y atribulado por la ausencia del Amado el que me llama la atención porque su permanencia en la mitología del Islam pone esta religión en una situación paralela con la cristiana. He tratado con muchas triquiñuelas retóricas redimir al Satanás judeo-cristiano. Giovanni Papini ensayó un descabellado y valiente tratado teológico en el que imaginaba a Dios perdonando a Satanás al final de los tiempos. La fe de Papini le impedía imaginar un Dios sordo al sufrimiento de un pecador.

Si, oculto en las sutilísimas fibras de la linguística arábica, el nombre del Diablo le habla al subconciente sobre alguien en una miserable angustia enamorada, si remite a la imagen de un Satanás nostálgico del amor de Dios, perpetuamente triste, puede haber una esperanza para los monoteísmos. Porque eso es lo que es el Diablo romantizado para mí: una oportunidad de reunir de nuevo y para siempre todas esas cosas que la razón moderna partió por la mitad desde que los griegos metieron la pata y pusieron las ideas en la parte más alta de la alacena, donde no podemos alcanzar las galletas.

Satanás y el Destino

noreply@blogger.com (Carlos Mal) — Mon, 16 Mar 2009 19:00:00 +0000

Señoras y señores: pongámonos metafísicos hoy. Estamos todos ante una crisis constante, una crisis diaria: Aquél que no cree en que tenemos un solo destino imperturbable no puede creer en un Dios todopoderoso.

Aun cuando creamos que Dios nos da el libre albedrío para acomodar nuestros actos a Su voluntad, es obvio que Él ya sabe —y siempre ha sabido— nuestras causas y nuestros efectos. Si creemos que podemos cambiar el destino, siento mucho decirlo, somos llanamente satánicos.

Primeramente, recordemos la mitología que rodea a Satanás: los ángeles no tienen alma, no tienen personalidad y mucho menos voluntad, son mensajes (“ángel” en hebreo es “mensaje”), son la Palabra de Dios, una especie de software espiritual.

El ángel que Milton llamó Lucifer se rebeló contra Dios (este acto personal sólo puede explicarse por la voluntad divina: Él provocó la rebelión) y cometió el primer pecado y fue expulsado del Paraíso, arrojado al abismo.

Muchos intérpretes y teólogos (Elaine Pagels, Rocco Sifredi) creen que la rebelión de Satán es un calco o eco de la rebelión de Adán, que decide tomar el fruto del árbol de la ciencia. Yo creo que son la misma cosa, la misma crónica de una sola caída del orgullo, sólo que el Antiguo Testamento es muy chico para que cupieran ambas.

Satanás, un mero mensaje —no un mensajero—, un poema, no un poeta, comete el pecado de pensar que puede trascender su destino de instrumento. Ese debería ser el pecado original, y en cierta forma lo es: Adán quiso desatarse del destino único de ser feliz e ignorante y es castigado.

Aparte de este pecado, el papel de Diablo no es tan malvado en el resto de las Escrituras, es el tentador, el acusador, sus pecados no son ofensas directas, son menores: nunca lo vemos matando o violando a alguien: en muchos sentidos Hitler, Stalin y Porfirio Díaz son más malos que el Diablo.

Otra teoría interesante —aunque es gnóstica, ergo herética y mariguana— es que la serpiente es Cristo, es decir, el destructor del viejo código, el que dijo que la verdad nos hará libres (y salvos). Su seducción de Adán y Eva es el Evangelion y el Dios dictatorial del Edén es el demiurgo malvado, una emanación muy pero muy lejana del Dios verdadero.

Pero volvamos al punto. El único y constante pecado satánico es asumir que podemos vencer nuestro destino. La Escritura lo comprueba: Satanás sabe que perderá la guerra final contra Dios, pero sigue intentando juntar las huestes del Armagedón con cada una de nuestras almas.

Los tiempos modernos, que entronizan el progreso, nos han enseñado que podemos abrirnos el camino por nosotros mismos, triunfar, rebasar nuestro destino. Nos enseña la inconformidad y nuestros derechos inalienables.

Pero nosotros llevamos todo muy lejos y nos pensamos libres de los hilos férreos de Dios, independientes del programa invencible que tenemos pegado, atenazado en cada célula como minúsculas bombas de tiempo. Se nos olvida la muerte y cómo ella deja en ridículo todos nuestros planes y escupe en la cara de nuestro progreso.

La crisis y el dilema están aquí: nuestros actos de resistencia contra el único destino que conocemos, la muerte, son los que nos hacen humanos: no podemos dejarnos morir sólo porque está escrito en nuestros cuerpos como una ley de hierro.

La Iglesia medieval inventó una excusa respetable: debemos vivir para demostrar con nuestros actos que somos cristianos. Sin embargo, olvidaban que el mismo Cristo nos aseguró que nuestros actos no garantizan nada y con sólo creer somos salvos. Entonces ¿qué demonios hacemos con el resto del tiempo?

¿Cómo podemos aceptar nuestro destino (diseñado por Dios con todos sus detalles) sin comprometer nuestra vida humana? Señores, señoras, esta pregunta ha estado flotándonos entre las orejas como una polilla gorda y ruidosa por milenios. Y parece que no hay respuesta. Me gusta revolver los frijoles pútridos del espíritu. Por joder, nada más.

Poesía amorosa II

noreply@blogger.com (Club Chufa Blog) — Wed, 18 Feb 2009 21:17:00 +0000

“Amor constante más allá de la muerte”, de Francisco de Quevedo, es quizás el más perfecto poema en castellano jamás escrito. Habla de la trascendencia espiritual del sentimiento amoroso. Escrito sobre la tensión neoplatónica que ve al alma como prisionera en el cuerpo mortal y atraída hacia las esferas cósmicas de la belleza, desarrolla el tema de la invasión de la muerte y el posterior viaje al inframundo. Sin embargo, el alma se rebela y a pesar de que bebe en las aguas del olvido, aún conserva la pasión por el cuerpo amado, no por su idea platónica.

La pérdida del respeto a la “ley severa” de la muerte, convierte a este poema de Quevedo en uno de los más sublimes, porque eleva el amor a un estatus inmortal, filosofía que hoy en día coexiste con el juramento matrimonial de “hasta que la muerte nos separe”. Así, aunque el cuerpo se degrade, y aunque se ame a un ser condenado a perecer (y no se profese con tal intensidad ese sentimiento a Dios), el alma conservará el deseo y la pasión amorosa intacta: “Serán cenizas, mas tendrán sentido; / polvo serán, mas polvo enamorado”.

Así, con el transcurso del tiempo se ha transformado la idea o representación del amor occidental. En las cumbres del romanticismo, William Blake expresa una terrible conciencia mística donde el odio de Dios es el origen del amor: para él, toda pasión de esta índole deriva forzosamente de un acto cruel y sanguinario, de negación.

Edgar Allan Poe en el tierno poema “Annabel Lee”, aunque necrófilo, canta un amorío infantil, en el cual los ángeles le arrebatan a su Annabel por envidia a la pasión que se profesan. Más aún: el poeta afirma que a pesar de la fuerza divina de los ángeles o a los influjos satánicos de los demonios, tal poderío no podrá separar sus almas.

Por las mismas vías, López Velarde habla en su extraordinario poema “Hormigas” de un amor que corre el peligro de consumirse a sí mismo, como una supernova. Insta a la amada a consumar el encuentro carnal antes de que muera o antes de que él la deje de amar con tal pasión: “Antes de que deserten mis hormigas, Amada, / déjalas caminar camino de tu boca / a que apuren los viáticos del sanguinario fruto”.

Décadas después, Neruda, en estilo sáfico, habló en su poema “Ángela Adónica”de la satisfacción del deseo como paralelo a la paz del Paraíso. No es extraño que los versos se dediquen a la descripción de la joven virgen a quien, bella como los ángeles, se relaciona con el jardín del Edén y toda ella sea, místicamente, “un oculto fuego”. Las representaciones del amor han sido tantas que aun perviven en el imaginario colectivo.

Como ha definido con precisión Octavio Paz en “La llama doble”: la idea del amor es una representación que se inventa, que cambia y que cada sociedad vive de distintas maneras; mientras que el sentimiento siempre ha estado con nosotros, inseparable desde épocas que se pierden en la sombra de lo incierto.

Poesía amorosa I

noreply@blogger.com (Club Chufa Blog) — Sun, 15 Feb 2009 18:00:00 +0000

La poeta Safo de Lesbos es considerada la más importante exponente de la poesía lírica arcaica. De sus nueve libros, sólo se han podido conservar fragmentos. Su poesía habla del amor como una fuerza irrefrenable que se apodera del amante, lo que se conoce como “estar fuera de sí”, y que obliga al enamorado a hacer cosas inusitadas con tal de conquistar al objeto de sus cuitas. Inventora de la estrofa sáfica, la Musa de Lesbo heredó a occidente la noción de que el deseo amoroso insatisfecho es equivalente a morir en vida: “Un sudor frío me cubre y un temblor me agita / todo el cuerpo, y estoy, más que la hierba, / pálida”.

Petrarca, el gran poeta italiano de la Edad Media, cantó a la belleza platónica de Laura y transmitió los tropos, los temas y la filosofía del canto dolce stil novo a la estirpe española del Siglo de Oro. Perfeccionó el soneto, que más tarde Juan Boscán introduciría al castellano. Fundió los temas clásicos con la influencia del cristianismo, con lo cual la belleza se manifestaba a través de imágenes contrapuestas que reflejaban la perfección y armonía a la cual conducía el amor puro.

Para Petrarca, el ideal de la estética divina se manifestaba en los aspectos físicos y espirituales de la mujer amada. Dio forma a la tradición del amor cortés, que consiste en la ambivalencia del cortejo y el padecer, ambos idealizados. Fue quien mejor supo explorar las contradicciones del amor como un estado sublime, pero doloroso: por lo primero, en razón del éxtasis de amar a un ser perfecto; por lo segundo, debido a que la belleza de lo que se ama lo torna inalcanzable: “Benditas las palabras con que canto / el nombre de mi amada; y mi tormento, / mis ansias, mis suspiros y mi llanto”.

En la era de oro de la poesía en lengua española, Lope de Vega escribió sonetos amorosos sobre los padecimientos y el mundo del engaño. Fiel a la contradicción de que enamorarse implica el riesgo de no ser correspondido, Lope abundó en la soledad que late detrás de las múltiples ilusiones del amor y en lo efímero de la existencia.

El cruel desengaño que existe en toda experiencia amatoria es la única realidad, de ahí que insistiera en que el amor es: “beber veneno por licor suave; / olvidar el provecho, amar el daño; / creer que un cielo en un infierno cabe”. Pero a pesar de que somos seres finitos, y que la pasión desaparecerá algún día, a pesar de la naturaleza ilusoria de ello, el amante se empeña, fuera de sí, a “hablar entre las mudas soledades” y así atreverse convertir a lo que es mortal en una permanencia divina, en un claro acto de impiedad: “Pedir prestada sobre fe paciencia / Y lo que es temporal llamar eterno”.

SEMANA CHUFA VI: LA TEOGONÍA DEL PELÍCANO: MANIFIESTO DEL CLUB CHUFA EN COMIC, INÉDITO

noreply@blogger.com (Carlos Mal) — Tue, 02 Dec 2008 18:07:00 +0000

En 2002 Erasmo Acosta me presentó una idea fenomenal. Era ya hora de un nuevo manifiesto para el Club Chufa, pero nadie leía los largos, conceptousos y aburridos manifiestos del pasado. Entonces, si el Club Chufa privilegia el arte mediático que es normalmente marginado del canon artístico, ¿por qué diablos todos los manifiestos han sido textos tradicionales? La idea de Erasmo era hacer el manifiesto en cómic.

El proyecto nunca se concretó porque nunca terminé de dibujar todo. Desde su concepción año tras año pasaba y muy de vez en cuando me decidía a dibujar una página y luego abandonaba todo por motivos de trabajo o para dedicarme a otros proyectos.

Hoy el cómic está listo. Y aquí está para ustedes, publicado por primera vez, en formato CBR (vayan a este link para saber cómo leer archivos CBR).

Desde ahora me disculpo por la calidad de los dibujos; hice todo en Corel PhotoPaint 9, cuyos resultados no se comparan con los de los Photoshops de hoy. Mis otros errores no tienen excusa.

Espero que les guste.

La Teogonía del Pelícano
(16 páginas, 4.7 MB)

Mañana: Los miembros del Club Chufa.

SEMANA CHUFA V: CRÓNICA DE UN SUICIDIO QUE NUNCA OCURRIÓ

noreply@blogger.com (Carlos Mal) — Mon, 01 Dec 2008 10:29:00 +0000

(Antes de leer esta nota tenga Ud. lista una canción chingona. Cuando así se indique presione play para tener el efecto óptimo).

Email de Carlos Mal Pacheco a Erasmo Donosso. 20 de abril, 2004:

Erasmo, loco, si estás ahí, compra de inmediato el periódico Cambio de hoy. El Club Chufa se lleva una plana, en policiaca, wey, tienes que verlo. ARRIBA EL CLUB CHUFA!!!!"

Imagen aparecida en el periódico Cambio.

El 17 de abril un hombre se abrió el cuello con un cutter en las escaleras del edificio de Rectoría de la UNISON en Hermosillo, Sonora. Había visto junto con muchos estudiantes una presentación al aire libre del filme Matrix Reloaded.

Al parecer creía firmemente que todos éramos programas informáticos y necesitaba presenciar su verdadera identidad. Sosteniendo un gran cartel con recortes de revistas que mostraban la cara de Trinity y Neo, entre otros, se hizo una incisión de diez a doce centímetros de lado a lado en la garganta.

La nota policiaca en el periódico Cambio mostró una emblemática fotografía del suicida bañado en su propia sangre, aún de pie, mostrando a las cámaras el cartel y su rostro lleno de confusión y demonios. En esa misma página de ese mismo periódico otra cosa apareció. En letras sensacionalistas, rojas y exageradas este simpático rótulo:

Vinculan suicidio con club 'Chufa'"

(Que suene ya la música chingona).

Yo estaba en Tucson. Fugo Medina estaba en el DF. Luis Lope no estaba interesado en hacer nada al respecto. Decidí actuar de inmediato y pedí la laptop prestada a mi roommate, Omar Perú.

Busqué mi lista de contactos de Hotmail, que en ese momento tenía a mis amigos, conocidos y colegas, incluyendo profesores del Tec de Monterrey en Hermosillo. No era suficiente.

Busqué entonces un correo electrónico mierda, de esos que me mandan del Instituto Sonorense de Cultura sobre algún evento de flauta clásica u ópera tercermundista y, como los encargados de enviar esos mails aún no sabían ni saben usar la opción "blind carbon copy" para ocultar todos los contactos a quienes se manda un mensaje, ahí tenía ante mí un sinfín de cultureros, artistas, snobs e intelectuales de café, quienes fueron, en verdad, los que hicieron todo posible. Gracias, perdedores.

Empecé a escribir: en el correo felicitaba a Juan Loperena por tan valiente acto de protesta en contra del estancamiento del arte en Sonora, de México y el mundo. Coroné mi correo con la frase: "Ya era hora de que alguien se abriera el cuello por el arte y la cultura".

Describí incluso mis reuniones con él en el café Sanborns, donde, haciendo gala de mis conocimientos en fisiología, le instruía doctamente sobre qué partes del cuello podía cortar sin poner en peligro su vida. Me pareció que alguno podría creerlo y que de boca en boca se haría una especie de leyenda negra y que todo quedaría ahí, sin más. Yo ya había cumplido con mi trabajo. Nunca imaginé que habría más sobre el asunto.

El día siguiente una llamada telefónica me despertó. Era Liliana Chávez, de El Imparcial: "Carlos te está buscando la policía porque se suicidó el muchacho por tu culpa". Eso dijo. Y luego me dijo que no me conocía y que ni de broma la implicara en este tipo de mierdas. ¿Mencioné que era mi novia?.

Me gustaría decir que el asunto se puso interesante con lo de la policía, pero al parecer a ellos les valí soberana bestia, en primer lugar, porque el suicida no se murió, sobrevivió terapia intensiva y meses después lo vi muy chabacano y vivo, con una hórrida segunda sonrisa cicatrizada en su cuello. Pero quien sí me buscaba era la prensa. Cambio, específicamente. El Imparcial me ignoró como a un perro sarnoso bañado en mierda.

Pero Liliana Chávez me había hablado porque mi amado Club Chufa y mi nombre estaban por todas partes en la página policíaca del periódico Cambio. La nota se llevó toda la plana, con la foto del hombre ensangrentado con el cartel de Matrix Reloaded. Cuando la vi me reí a carcajadas. Esa tarde tomé un autobús a Hermosillo para visitar a mis padres, quienes estaban un poco nerviosos.

Esa noche en Hermosillo (un viernes) en el noticiero sonorense Entre Todos, los dos sujetos que lo conducen, dos charlatanes, condescendientes y rancheros me acusaron a mí de afectar la mente de la juventud sonorense y de ser una especie de terrorista. "Que se lo lleven a que le ayude a bin Laden, ¿QUÉ NO????" Me reí agarrándome la panza.

En ese mismo programa se le hizo una entrevista a dos miembros del Ateneo de los ciegos (enmascarados). Ellos dijeron que El Club Chufa era una fuerza de suicidas-artistas con poder incalculable. Y que mucha más gente se iba a suicidar en los días posteriores.

Era un festival de risa y engaño. No podía creer que era tan fácil asustar a todo mundo. Fue la cima de mis años en el Club Chufa. Desde entonces supe que no era necesario hacer nada, ni siquiera escribir ni hacer cuadros ni esculturas para tener un efecto de terror y asombro en el público, ese patético, blando y somnoliento público que tanto odiamos.

La mentira es arte. Fíjense bien. Está escrito en el Manifiesto.

Mañana: La Teogonía del Pelícano: Un cómic-manifiesto inédito, por primera vez en línea.

SEMANA CHUFA IV: EL CHUFAZINE QUE (CASI) NADIE LEYÓ: CHUFAZINE AL VAPOR (2003)

noreply@blogger.com (Carlos Mal) — Sun, 30 Nov 2008 05:29:00 +0000

En 2003 estalló la guerra en Iraq. El Club Chufa, preocupadísimo por los actos de violencia en ambas mitades del mundo decidió un día hacer un ChufaZine online que expresara nuestras inquietudes sobre un mundo que se desmoronaba.

Este ChufaZine lo hicimos con muy poco conocimiento web, y lo hospedamos en Geocities. Es un tierno recuerdo de los años pre-blogósfera. ~~El sitio aún existe en esta dirección.~~

Aquí les dejo un resumen del contenido de este poco conocido ChufaZine, que el Club Chufa siempre ha contado como el "ChufaZine 5".

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¡ChufaZine al vapor!

El Club Chufa en la cobertura

de la guerra de Iraq

Editorial al vapor

¡Pinchi Bush cabrón! ya ahora sí tenemos mucho miedo, como por ejemplo, el miedo que sintieron los indígenas al ser conquistados por Cortés. ¡Yo creo que la guerra nos va a matar a todos si nos descuidamos! Ayer escuché a un sujeto decir que posiblemente caería una bomba en territorio mejicano por su cercanía con los Estados Unidos. Y esto es muy injusto, porque nosotros somos otro país.

Bush se cree DJ del mundo.

La posición del Club Chufa es totalmente neutra, por una razón fundamental: los miembros del Club Chufa siguen discutiendo sobre votar a favor o en contra de la resolución bélica de la ONU. las reuniones han sido ríspidas y desgastantes ante la presión que significó el discurso de Bush en la televisión. Pero el Club anunciará su postura en una rueda de prensa virtual antes de los inminentes ataques químicos que se desatarán alrededor del mundo este miércoles 19 de marzo de 2003.

Al parecer, el presidente Bush se cree D.J. del mundo

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Otras notas del ChufaZine al vapor:De último minuto: El Imparcial ataca al Club Chufa:

"Es cierto que algunas de sus noticias son verdaderas, pero la labor de estos jóvenes es plenamente desinformativa y puede torcer las mentes de nuestra ya degradada juventud. El sitio está en la red en la dirección www.galeon.com/chufazine, y yo llamo a que ENVIEMOS CORREOS ELECTRÓNICOS A ESTOS JÓVENES PARA QUE CIERREN SU PÁGINA."

Nuevamente Nueva York en la mira:

"Existe la posibilidad de que Iraq tenga un simio enorme (modificado genéticamente para ser gigante) y lo suelte desde un avión en territorio neoyorquino", confirmó un agente anónimo de prensa que estuvo en contacto con el vídeo.

Miedo al pasado atómico

"Al mismo tiempo, un grupo de simpatizantes de Koizumi, dirigidos por la Sociedad del Escudo (un viejo partido ultraconservador japonés) realizó una marcha en pro de la violencia mundial."

El papa declara que todos nos vamos a ir al infierno

"Los países que decidan ir a la guerra contra Iraq sin el consenso internacional deberán asumir una gran responsabilidad ante Dios y la Historia."

Vuelve el terror desde los cielos

"Los Estados Unidos planean tirar sobre Badgag una bomba no atómica, sino una bomba de 29 toneladas que está llena de 'explosivos muy peligrosos', según expertos."

Congo Bill en contra de la paz

John Meyer Wilkinson

"John Meyer Wilkinson, un fanático de los antiguos cómics de Congo Bill, se dio a la tarea de imprimir y distribuir camisetas donde se muestra al primate sosteniendo un cartel que reza: 'YO SÍ VOY A LA GUERRA A MATAR GENTE'".

Carlos Fuentes dice: "Refugiémonos en la novela"

"El único lugar pacífico hoy en día se puede encontrar en las páginas de una buena novela".

La banda Bush cambia su nombre

"No nos referimos al tirano cabrón que está al poder del Imperialismo Mundial, sino que Bush era el nombre de un tío mío que murió cuando le cayó un rayo en los bosques de Londres. Lo extraño porque era leñador".

El papa reitera: "nadie me hace caso"

"En siglos pasados las decisiones de los papas eran importantes y cambiaban los destinos del mundo. Los papas antes hacían política también".

Y nuestras dos notas favoritas de este ChufaZine noticioso:

Jabalí salvaje ataca al ejército de la coalición: hay dos muertos

"'Nadie le perdonaría al Ejército de los Estados Unidos que hubiéramos matado a un animal', concluyó Henry Regular Joshua."

Siempre mejor sí matan al jabalí

"'Nunca tuve la mejor puntería, pero haría lo que sea por limpiar mi país de los cerdos y de la basura', confesó Joe Williamson, con una sonrisa satisfecha".

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Poco después de que acabara la primera ola de ataques de los Estados Unidos el Club Chufa, ingenuamente, pensaba que ya se había acabado la guerra. Nos apresuramos a publicar la tercera parte de este ChufaZine con el título "War is over"

War is over

"...parece que ya se acabaron los bombardeos que convertían a niños y abuelitas en picadillo. También se moría mucha gente mientras nosotros estábamos dormidos y ellos despiertos y muertos también."

Japón planeaba utilizar robots gigantes para apoyar a Bush

"Todos los japoneses se identifican con los mecha y a todos les gustan mucho porque son poderosos y se ven muy bien, se ven de lujo."

Dos dobles de Saddam Hussein capturados en Washington.

"...fueron identificados como posibles miembros del proyecto 'Los dos reyes y los dos laberintos', que consiste en buscar alrededor del mundo personas con un gran parecido físico a los líderes musulmanes y atraerlos con dinero para servir como dobles en apariciones púbicas."

Mañana: Juan Loperena: Crónica de un suicidio que nunca sucedió.

SEMANA CHUFA III: LOS MANIFIESTOS DEL CLUB CHUFA

noreply@blogger.com (Carlos Mal) — Sat, 29 Nov 2008 13:59:00 +0000

La historia primitiva del Club Chufa es la de un grupo de jóvenes que nunca habían votado en su vida haciendo de la nada un grupo que quería pasar a la historia como el Club que engañó al mundo y se convirtió, bajo premisas falsas, en el siguiente movimiento de vanguardia, un proceso que inició a principios del siglo XX y se interrumpió con la muerte del surrealismo hace ya décadas.

El Club Chufa quería revivir esa etapa de experimentación y creatividad desenfrenada, pues veíamos dos cosas: un estancamiento de la literatura de los noventas y un vasto mar de oportunidades con la explosión de los medios audiovisuales y la Internet.

Todo esto, por supuesto, obedece a que de 1996 a 1999 la televisión por cable y la Internet comenzaron a proponerse como viables a la clase media baja, y ya no eran lujo exclusivo de los ricos. El Club Chufa nació cuando los literatos nos dimos cuenta de que había cosas más allá de los libros.

Esta transformación se parece, aunque en una escala local, claro, al deslumbramiento que les abofeteó la cara a los futuristas, el que se considera el primer grupo de vanguardia en Europa. Marinetti y sus amigos respondieron a la explosión de las fábricas, de las máquinas y de los nuevos medios de entretenimiento y comunicación con una propuesta artística que se resistía a conservar la sobriedad y temple del arte de molde clásico.

Cuando Luis Lope le dijo a Fugo al oído que "hay que formar un club que se llame Chufa" todos sabíamos que teníamos ideas vagas pero similares acerca de lo que queríamos que pasara con el arte y la literatura: queríamos vanguardia, y queríamos ser rockstars escandalosos y decadentes, como lo fueron Dada y los surrealistas.

Por estas razones el Club Chufa decidió seguir paso a paso el método de los vanguardistas, así que ningún movimiento literario de vanguardia decente podría empezarse sin un manifiesto. El primer manifiesto Chufa, escrito por mí y por Fugo Medina fue publicado en 1999, pocos meses después de la fundación.

Firmado por Carlos Mal Pacheco el 16 de diciembre de 1998, el primer manifiesto se llamaba "La teogonía de los implicados". Empezaba con las "conclusiones" y el segundo párrafo era la "(f)introducción".

Los estamentos a fijar en la realidad cultural contemporánea han cambiado un poco con los años, pero en general seguimos creyendo en estos retos a la fe:

La realidad es onírica.
El lenguaje no sirve.
El Sol gira alrededor de la Tierra.
La letra "a" vencerá a la "i" y le quitará su corona (algunos textos míos tenían el punto sobre la "a"; era bien difícil hacer esos textos).
El retrato de Dante Alighieri es apócrifo. Dante tenía bigote.
La visceralidad es una categoría epistemológica
El eufemismo es el numen del lenguaje.
Lorca le pintaba los cuadros a Dalí.
Pizu-masti-lupi.
La Tierra es óbola.
El amor no es bonito.
Dalí escribió los poemas de Lorca.
Canadá no existe.
Antonio Alatorre es omnipresente y omnisípido
La Tierra es pentagonal, con un lado para cada continente.
Carlos Fuentes es una creación colectiva de los intelectuales mexicanos.
Un campo orgonótico nos rige.
La realidad es indeleble.
Las palabras del náhualt se pronunciaban en verdad "-lt", no "-tl".
La mentira es arte.

Aquí están TODOS LOS MANIFIESTOS del Club Chufa:

Mañana: Un ChufaZine olvidado: TheClubChufaZine 5: ChufaZine al vapor.

SEMANA CHUFA II: BREVE HISTORIA DEL PRIMER CHUFAZINE + TODOS LOS CHUFAZINES, GRATIS

noreply@blogger.com (Carlos Mal) — Fri, 28 Nov 2008 10:28:00 +0000

El mes pasado le pregunté a mi madre sobre aquella tarde en la que Fugo Medina me visitó en casa en 1999 cuando juntos creamos el ChufaZine. Me dijo que pasamos toda la tarde en el patio de la casa riéndonos como bestias con las ideas que teníamos para la revista.

Ciertamente era más fácil decirlo que hacerlo. No teníamos ni la tecnología ni el dinero ni la experiencia para hacer una revista, aun cuando fuera una revista hecha con fotocopias.

Pasamos un par de semanas recopilando, escribiendo y planeando. El primer ChufaZine fue un esfuerzo de Fugo Medina y mío, sólo hasta el segundo número tendríamos ayuda de unas cuantas personas más. En enero de 2000 me puse las pilas y saqué unas tijeras, pegamento y papel. Conecté mi impresora de margarita (!) y le puse el papel carbón que utilizaba para imprimir (!!!)

No miento. Era el año 2000. Las impresoras de chorro de tinta eran un PUTO LUJO, y la única impresora que yo podía tener era esa masiva y pesada Printaform sin tinta. La idea de los pasantes de papel carbón no era tan mala, porque con una caja de 1500 hojas imprimí casi tres años sin tener que comprar tinta.

Pero si ven la tipografía del ChufaZine notarán que las letras están "pixeleadas". Es por mi impresora precaria.

Por supuesto, imprimir imágenes complejas con esa impresora era impensable... WHOA WHOA... ¿¿¿mencioné que mi computadora era una 386 monocromática con Windows 3.1??? Sí. Es decir, no tenía UN SOLO ARCHIVO JPG en mi computadora. No los conocía. Entonces todos los dibujos fueron dibujados a mano o recortados de revistas.

La portada del Che Guevara la imprimimos en un café Internet que tenía equipo más avanzado y luego le sacamos una fotocopia para que tuviera un look más adecuado a nuestra idea de lo que es un "fanzine".

Todavía conservo conmigo el prototipo del primer ChufaZine. Es un montón de papeles con más papeles pegados encima. Algunas fotos a color, otras, fotocopias, pegadas con pegamento de lápiz, otras con pegamento blanco. Es en verdad un montoncito adorable. Algunas letras se están borrando porque fueron impresas con carbón.

En esos años yo trabajaba como actor en una obra de teatro muy mala, y me pagaban cerca de 100 pesos por presentación, dos veces por semana. Así que en un mes tuve suficiente para financiar las fotocopias. Aún recuerdo el olor del Camioncito, un autobús escolar adaptado para funcionar como una papelería y centro de fotocopiado. Quienes hayan estudiado en la UNISON tal vez lo recuerden, y tal vez recuerden a Mr. Carlos y a su voluptuosa hija.

Sacamos casi cien ejemplares del primer ChufaZine. Lo vendimos a cinco pesos. Después lo dimos gratis, pero creo que recuperé buena parte del dinero. No recuerdo qué hice con él, supongo que le puse gasolina a mi carro.

La inexplicablemente finada profesora Carmen Borbón (que era simpática, curvilínea y guapa) nos dijo alguna vez que guardaba los ChufaZines en su librero de su oficina, junto a Don Quijote y sus libros favoritos. Nosotros sonreíamos con ella, creyendo que era una broma. Una de las últimas veces que la vi, cerca de la graduación, fui a su oficina. En su librero, entremetidos entre Don Quijote y un libro de Américo Castro vi tres ChufaZines. Tres putos ChufaZines. Me sentí en el Parnaso.

: : :

Por primera vez en un solo lugar aquí están todos los malditos ChufaZines listos para bajarse en formato CBR. Si no saben usar este formato vayan aquí.

Disfrútenlos.

THE CLUBCHUFAZINE 0, (El primer ChufaZine)
Tamaño: 8.08 MB
En portada: Ernesto "Cher" Guevara
Incluye:

Entrevista de Carlos Mal (entonces "Carlospacheco") con Ricardo Herrera, "El Gorbach", un ilustre, romántico y flamboyante artista que frecuentaba la escuela de Letras.

Los primeros haikús cholos

Fotomontajes pre-photoshop, hechos a mano, con lápiz, bolígrafo, fotocopias y corrector de tinta.

THE CLUBCHUFAZINE 1 (Chufazine Yelmo)
Tamaño: 22.84MB
En portada: "Herrera al Ytálico modo por Don Bustos don Domecq"
Portada alternativa: El che Guevara y Galileo, fusionados.
Incluye:

Un horrible poema de Martín Piña.

"Pájaro", excelente cuento, la única pieza literaria de Jesus "Hardigan" Pacheco (bajo el nom de plume jhpr_ruls@yahoo.com).

"Amor constante más allá de la muerte 2", secuela del poema de Francisco de Quevedo, por Carlos Mal.

Entrevista Chufa con el doctor Jesús Tafoya.

"Tuércele a la Chufa el cuello", soneto alejandrino anti-Chufa de Luis Lope, quien en esas fechas renegaba de su pertenencia al Club.

THE CLUBCHUFAZINE 2 (Chufazine Manga)
Tamaño: 24.73MB
En portada: Un panel del manga Angel Sanctuary
Incluye:

"Curiosidades del manga japonés", donde indiscriminantemente llamamos manga al anime, anime al manga, mangaka al arte, manga a los artistas, etcétera.

"Saint Seiya Roman Monogatari", poema en romance sobre los Caballeros del Zodiaco, por Salman Rushdie Jr.

Entrevista del Club Chufa con Imakuni: "El Pokérap es un himno al hombre".

THE CLUBCHUFAZINE 3 (ChufaZangief)
Tamaño: 26.24 MB
En portada: Zangief
Incluye:

"Atentado onírico", cuento de Aldo Barrios.

"Islam Dunk", cuento de Fugo Medina sobre un jugador de baloncesto en busca de la iluminación.

Casting para la película "Universal Literature's History": Winona Ryder es Sor Juana, Sean Connery como Émile Zola, Charles Bronson es Carlos Fuentes...

Los últimos haikús cholos. Tristes haikai sobre la transformación de los cholos en miembros útiles de la sociedad.

Retrato inédito del escritor Igor Martínez.

THE CLUBCHUFAZINE 4 (Chufazine enojado)
Tamaño: 21.3MB
En portada: Un luchador gringo vintage, muy enojado
Incluye:

"El poema pedagógico", de Fugo Medina y Carlos Mal: "Oh musas del didactismo..."

Tres cuentos de Jesús Antonio Villa.

Un largo y serio estudio de la literatura del Club Chufa, por Omar de la Cadena.

Un poster de Greenpeace sobre el cuidado del Sol, nuestro recurso más valioso.

Top 25 de la Historia Universal. Mario Bros, Hitler, el papa, Britney Spears... en qué lugar crees que están?

Mañana: Los muchos manifiestos del Club Chufa.

SEMANA CHUFA I: FUNDAMENTOS LITERARIOS DEL CLUB CHUFA EN 1998

noreply@blogger.com (Carlos Mal) — Thu, 27 Nov 2008 08:37:00 +0000

Con motivo del décimo aniversario del Club Chufa (27 de noviembre de 1998) publicaré diariamente, y por una semana, un grupo de artículos misceláneos sobre nuestra organización.

La fundación del Club Chufa en 1998, como la recuerdo yo, fue una cosa absurda. Durante el verano de 1998, yo, Luis Lope y Fugo Medina entregábamos semanalmente una pieza literaria a nuestro profesor de "Taller de Composición", el ya finado (y genial escritor) Jesús Antonio Villa. Al parecer nosotros éramos los únicos entusiasmados con ese taller, pues Villa era devastador con los textos, y muchos creían que su cáustica crítica era intransigente, arbitraria e inexorable.

Durante ese período me gané el mote que ahora el Club usa para mí cuando mi actitud o escritura es exagerada, efectista e innecesariamente vanguardista: "Carlos Pacheco de 1998". Fugo y yo nos empeñábamos en entregar cuentos y poemas cada vez más absurdos y estúpidos, como una burla a nuestros compañeros y a nuestro instructor, quienes se partían la cabeza tratando de encontrarles sentido a cuentos como:

"Salsa de Tomates" (mío): Un cuento sobre un sujeto que va a la tienda a comprar tomates. El cuento incluía una ilusión óptica para encontrar el punto ciego de visión. ¿Por qué? No tengo puta idea.

"Mario Bros. en el reino metafísico" (de Fugo Medina): Mario pondera la pertinencia ontológica de su yo virtual y sufre el ennui filosófico de ser controlado por manos invisibles.

"Bucanero Salvaje" (de varios autores): Un día Fugo, Luis y yo entregamos a la clase el mismo día tres cuentos con el mismo título y con la misma portada (que dibujé yo). El cuento pretendía ser una sátira de las novelas sentimentales baratas.

"Muesca" (mío): Un cuento "existencial" sobre la incompletud del ser humano. Al cuento tenía una columna en blanco que interrumpía la lectura en mitad de la hoja. El lector debía poner una tira de papel (que les dí junto con el cuento) para poder leer el cuento.

"Intergaláctico" (Fugo Medina): Narrado por un robot gigantesco en Tokyo, este fue el primer cuento Chufa. En verdad era una transcripción y adaptación de la prosificación de la canción "Intergalactic" de los Beastie Boys.

"Náufrago" (mío): Un día, antes de la clase de Villa llegué con una enorme mochila adonde estaban los futuros Chufa y les pedí ayuda. La ayuda consistía en meter copias de mi cuento en veintitantas botellas de plástico (que recolecté de los botes de basura de la universidad y lavé en mi casa). Los Chufa me ayudaron de buena gana, y riendo, porque, cielo santo, era yo un imbécil.

"Gokú poeta" (de Fugo Medina): El nombre del cuento es bastante revelador, creo. Piccolo y Gokú se enfrentan en un combate, y mientras el villano exclama clichés de batalla Gokú responde con intrincados conceptos poéticos.

Los cuentos de Luis Lope no los puedo describir por petición del mismo. Estos cuentos fueron quemados por mí en una pira ceremonial hace tres o cuatro años.

Es agradable recordar las obras literarias que le dieron inicio a nuestro movimiento, aunque es casi imposible no sentirse un poquito avergonzados por nuestras escrituras de adolescencia. Al menos desde un principio rechazamos los lugares comunes de la literatura regional y nos decidimos a retar las expectativas de los cómodos y huevones lectores de nuestro tiempo. A ver si algún día alguien nos da un poco de crédito. Y algún jugoso puesto burocrático con poco trabajo y mucha pasta.

Mañana: Breve historia del ChufaZine 0.