Club Chufa Blog

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noreply@blogger.com (Club Chufa Blog) — Thu, 20 Nov 2008 04:22:00 +0000

El universo elegante, Brian Green: Este libro explica cómo las grandes teorías de la relatividad y de la mecánica cuántica, que transformaron nuestra interpretación de la naturaleza durante el siglo XX, nos han conducido al mayor problema con que se enfrenta la física hoy en día: la búsqueda de una ley que unifique a todas las leyes de la naturaleza, una ley que Einstein persiguió en vano durante treinta años y que recibe el nombre de teoría de supercuerdas. La teoría de cuerdas - como también se denomina con frecuencia a esa formulación magnífica y sorprendente- vendría a unificar esos dos grandes pilares de la física actual, el cuántico y el gravitacional, al suponer que todo lo que sucede en el universo surge de las vibraciones de una única entidad: microscópicos lazos de energía que se encuentran en el auténtico núcleo de la materia y que habitan en espacios de dimensiones superiores a las cuatro del espacio-tiempo einsteiniano. Este libro es la más brillante, clara y sencilla contribución que se ha escrito para hacer accesible al gran público ese último misterio de la naturaleza que nos lo explicaría todo.

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K, Roberto Calasso: ¿De qué hablan las narraciones de Kafka? Después de haber recibido respuestas innumerables, la pregunta sigue suscitando un sentimiento de aguda incertidumbre. ¿Son sueños? ¿Son alegorías? ¿Son símbolos? ¿Son cosas que suceden día a día? Las múltiples soluciones que se han ofrecido no consiguen eliminar la sospecha de que el misterio permanece intacto. Este libro no se propone disipar ese misterio sino dejar que surja "iluminado por su propia luz", como escribió una vez Karl Kraus. Por eso intenta mezclarse en el discurrir, en el tortuoso movimiento, en la fisiología de sus historias, encontrando por el camino las cuestiones más elementales. Como, por ejemplo: ¿quién es K.? Según afirma Calasso en el libro: "Desde un principio el comportamiento de K. resulta "sospechoso", y por motivos diversos. Arrancado del sueño en la posada, cuando ya se había dormido sobre un jergón, dice: "Pero ¿a qué pueblo he venido a parar? ¿Es que hay algún Castillo por aquí?" Pero, poco después, admite saber muy bien dónde se encuentra y no haberse presentado en el Castillo solamente porque se había hecho de noche. Este comportamiento recuerda al que se observa entre los lectores de Kafka. Extrañeza, desconcierto, estupor. Sin embargo, saben exactamente dónde se encuentran -y por qué."

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Las venas abiertas de América Latina, Eduardo Galeano: Galeano analiza -con el auténtico dolor de un hijo de su tierra- los procesos de devastación que constantemente asolan la región, el exterminio cultural, la progresiva concentración de la riqueza en manos de cada vez más pocos, el crecimiento de la pobreza y la ignorancia y la persistente opresión a la cual los países americanos son sometidos, ya sea por gobiernos cómplices o por tropas extranjeras –o grupos económicos- que se encargan a su debido momento de erradicar a sangre y fuego cualquier posibilidad de cambio.
Las venas abiertas de América Latina presenta un minucioso trabajo de investigación, y resulta una lectura que pone delante una realidad ardua y difícil de digerir, pero que cualquier lector que quiera conocer la historia latinoamericana en profundidad debería abordar.
Galeano se ha hecho acreedor a importantes premios, como el Casa de las Américas, además de haber influido en diversas áreas de la cultura popular. A raíz de sus ideas políticas, se vio obligado a exiliarse en España durante las dictaduras militares en su país natal y en Argentina, pero desde 1985 reside en su Montevideo natal.

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After Dark

noreply@blogger.com (Club Chufa Blog) — Fri, 07 Nov 2008 03:18:00 +0000

La novela comienza a las 11:56 p.m. y termina a las 6:52 a.m. Inversión de la realidad por el sueño: Murakami ha logrado escribir una historia parca y consistente con el mínimo de recursos estilísticos; una atmósfera sofocante tan exacta que da la sensación que una palabra de más saldría sobrando y una de menos echaría a perder el entramado. Una escritura serena con momentos de violencia; de ahí quizás provenga su efectividad y pasmo. Porque no sólo conocemos a la protagonista, Mari Asai, estudiante del idioma chino, sino a su misteriosa hermana atrapada en otra dimensión en alta mar, Eri Asai; al músico Tetsuya Takahashi; a Kaoru, ex luchadora y ahora gerente de un motel de paso; a una prostituta china; a un par de mafiosos, y al cuasi robótico Shirakawa.

La acotación temporal que constriñe las dos orillas del libro produce la sensación de antagonismo entre la penumbra y la caridad del nuevo día, un impasse contradictorio que sirve de puente para que Mari reencuentre a Eri, la chica popular y hermosa, todo lo contrario a ella: retrotraída, aguda, aislada y melancólica. Mari, mientras espera en un restaurante a que amanezca para regresar a su hogar, conoce a Takahashi, un viejo amigo de Eri quien removerá los recuerdos de Mari para que pueda salir de la penumbra. Pero no es una noche común: en la habitación de Eri algo está por ocurrir, algo de gran trascendencia. La televisión se enciende, a pesar de que está desconectada. Aparece la estática, las sombras bailan en el rostro de la profundamente dormida Eri. De pronto en pantalla aparece una habitación y un sujeto de traje sentado. Trae puesta una máscara. Los hombros suben y bajan, al ritmo de la respiración.

Ahora Mari se encuentra en el motel, ayudando a Kaoru y haciendo de intérprete de una prostituta china que ha sido atacada. Shirakawa, un oficinista apacible que ha robado el teléfono de la joven agredida, se nos aparece como la figura que está detrás de la oscuridad. Trabaja en la computadora de forma compulsiva, construyendo algo que apenas podemos intuir. Y Eri despierta, o eso parece. Pero ahora (¿por obra de una teletransportación o del sueño?) está del otro lado de la pantalla, donde el hombre misterioso de traje y máscara estaba. Es la misma cama de la habitación de la chica, pero diferente escenografía. No hay salida de ese salón donde la han enclaustrado, pero ¿quién? ¿cuándo? Hay una ventana. Se asoma, pero sólo puede divisar el mar. ¿Se encuentra en un barco? Nosotros la vemos desde su habitación; ella permanece adentro del televisor, vigilada por varias cámaras que nos sirven de ojos.

Murakami, a la par de esto, se detiene, engolosinado, en la descripción del punto de vista. A cada momento nos advierte que no podemos intervenir, que a pesar de verlo todo, no podemos alterar el devenir de los hechos ni los personajes pueden vernos. Somos privilegiados, como un Dios respetuoso del albedrío. Sin embargo, como ocurre con Crónica del pájaro que da cuerda al mundo, al terminar de leer sentimos que el sueño, la irrealidad y lo extraño nos amenaza y vencerá, un día cualquiera, a la imposición de lo cotidiano. After Dark juega con la dicotomía noche/día para establecer el momento de encuentro de las dos hermanas separadas y unidas, precisamente, por el fugaz paso de la oscuridad. Una obra profundamente poética que estremece, que habla de la incomunicación, de la pérdida de la sensatez y que explora la soledad como una consecuencia de las sociedades modernas.

No creo casual que la reciente novela de Murakami sea en ocasiones un eco de la bellísima y triste Kioto, obra de Yasunari Kawabata, donde Chieko y Naeko se buscan a lo largo de toda la historia (por supuesto que la referencia más clara es La bella durmiente, no Kawabata). También, como cabría adivinar, no ignora en lo mínimo el más famoso relato dedicado a la oscuridad humana escrito por Joseph Conrad, El corazón de las tinieblas; como cuando describe la misteriosa irrupción en el televisor del hombre de la máscara sin gestos, como un nuevo y más turbulento señor Kurtz. Al final, como ya insinué, la sensación es de incompletitud. No sabemos nada, sólo que algo ocurrirá. Es la hoja en blanco del día siguiente, como explica el narrador, con tono de profeta que sabe que un suceso no programado en la monótona realidad irrumpirá para sacudirnos. Al fin y al cabo el mundo ya se ha hecho así: un péndulo que de pronto cambia sus reglas de desplazamiento, para bien o para mal.

--Fugo Medina

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After Dark, Haruki Murakami
(en inglés)

Metaficción (parte 2)

noreply@blogger.com (Club Chufa Blog) — Sun, 26 Oct 2008 19:26:00 +0000

Brian McHale, Linda Hutcheon y Patricia Waugh son los críticos más importantes que han desarrollado el tema de manera exhaustiva. McHale ha expuesto en su libro Postmodernist Fiction una diferencia fundamental entre las dominantes formales en la literatura moderna y la posmoderna. Para él, la dominante en la literatura moderna es epistemológica y en la posmoderna, ontológica. El primero, enfoca cuestiones acerca del conocimiento o interpretación del contexto; el segundo, reflexiona sobre la misma realidad del mundo. Las novelas de este segundo tipo meditan intensamente sobre su constitución lingüística hasta llegar a concebir como un texto la realidad misma.

En 1980, Linda Hutcheon publica uno de los estudios más amplios y completos acerca de la metaficción bajo el título de Narcissistic Narrative: The Metafictional Paradox, en donde distingue dos formas básicas en que se presenta la metaficción: la abierta y la encubierta; a las cuales añade otros dos modos: el diegético y el lingüístico. El modo diegético se centra en el proceso implícito en la creación de un mundo de ficción, mientras que el segundo delimita las meras potencialidades del lenguaje, según explica en el capítulo “Modes and Forms of Narrative Narcissism: Introduction of a Typology”.

En el libro Metafiction. The Theory and Practice of Self-Conscious Fiction, Patricia Waugh expone que la metaficción es un término que expresa una conciencia formal acerca de las relaciones entre la realidad y la ficción. Es útil el término “meta”, según entiende, en el sentido de que abarca la problemática relación entre el sistema lingüístico arbitrario y el mundo al cual aparentemente se refiere. Es una alianza de laya fenomenológica debido ha que ella es posible a través de la convención de los hablantes.

Entonces, la metaficción construye un mundo de ficción, lo deja crecer, pero posteriormente opone un estamento verbal sobre su misma naturaleza, con lo cual este discurso de resistencia destruye la ilusión mimética. La dinámica de acercar el discurso de un mundo concebido por la creación verbal y su inmediata contraposición con otro acerca de su proceso de creación, anima la conciencia formal de esta perspectiva de la novela. Ambos procesos se mantienen juntos en una tensión formal que rompe las distinciones entre 'creación' y 'crítica' y las combina en los conceptos de “interpretación” y “deconstrucción”.

Pero estas relaciones con el mundo extraliterario son posibles a través de otras disciplinas. En específico, con la historia. Esta visión metaficticia amplifica los recursos formales y posibilita la incursión en otras áreas del conocimiento. Como lo pensara Carlos Fuentes, existe una relación entre creación y tradición: “Siempre he concebido a la novela como un cruce de caminos entre el destino individual y el destino histórico de los seres humanos”, según explica en Geografía de la novela.

Las relaciones con la historia han sido planteadas por Linda Hutcheon bajo el nombre de “metaficción historiográfica”, en su libro A Poetics of Postmodernism. En él ofrece algunas características de la historiografía, de la novela histórica y de la metaficción historiográfica. Para ella, los conceptos de “verdad” o “falsedad”, tal y como las conocemos, no son los términos correctos para discutir el estatus ontológico de la ficción. Hutcheon destaca que la ficción y la historia son narrativas distinguidas por sus marcos, los cuales son establecidos y luego cruzados por la metaficciòn historiográfica, posicionando los contractos genéricos de ambas, ficción e historia.

Metaficción (parte 1)

noreply@blogger.com (Club Chufa Blog) — Fri, 24 Oct 2008 18:46:00 +0000

Hace ya medio siglo surgió la discusión sobre la crisis de la novela y su definitivo agotamiento formal. En el marco de esta tensión entre directrices, entre el realismo crítico, social y, en Francia, el llamado nouveau roman, la novela ha conocido otro tipo de desarrollo paralelo a la llamada “muerte de la novela”. Según escribe Carlos Fuentes en La nueva novela hispanoamericana, lo que desapareció fue la forma de arte burgués y su corolario narrativo, el realismo objetivo. Tal enfoque supone un estilo en esencia descriptivo y una forma psicológica de estudiar a los individuos en su relación con la sociedad.

Para Alberto Moravia es un hecho: la muerte de la novela se relaciona con el surgimiento del capitalismo hedonista y con sus múltiples recursos de masificación de los elementos formales. Temas, recursos, personajes y sus intencionalidades están sometidas al arbitrio de las masas y por lo tanto a merced de una banalización que va desde los media hasta lo más formal, como los métodos psicoanalíticos o sociológicos bajo los cuales se estudia la literatura.

En verdad, esta polémica se asocia a un cambio sustancial de perspectiva que radica en la manera de acercarse al fenómeno de la realidad y, ante todo, al hecho mismo del texto. La conciencia de que la cultura existe como un conjunto de estructuras lingüísticas o códigos ha favorecido el surgimiento de una conciencia formal que ha planteado en términos de “redes semióticas” la realidad externa y la historia misma. La perspectiva de la novela que autocritica sus procedimientos de construcción ha sido bautizada como “conciencia metaficcional”, con lo que se quiere indicar este cambio de visión acerca del hecho novelesco.

Fue Williams Gass en 1970 quien acuñó el término metaficción para indicar que las novelas que presentan un alto grado de ficcionalidad, autorreflexividad y autocrítica no deben ser entendidas como “antinovelas”, palabra que para él posee connotaciones negativas porque las metaficciones no necesariamente se oponen a la narrativa de estirpe realista y a sus implicaciones ideológicas. Gass entiende, a la inversa que sus contemporáneos teóricos, que no todo arte realista es una estética al servicio del Estado.

TheClubChufaZine 4 (Agosto de 2002)

lyonlamb@gmail.com (Carlos Mal Pacheco) — Wed, 15 Oct 2008 08:27:00 +0000

En complicidad con el primer Consejo Editorial Estudiantil de la Escuela de Letras y Lingüística de la Universidad de Sonora TheClubChufaZine tuvo su primer número impreso profesionalmente. Editado y diseñado por Carlos Mal Pacheco, este es el último número de la revista hasta la fecha (por lo menos el último número en formato impreso). Por un curioso error, las portadas y contraportadas aparecieron en azul y magenta, y no en el proyectado color negro. TheClubChufaZine Enojado es el más extenso y vistoso de toda la colección. El formato también sufrió un cambio, pasando de tamaño carta a doble carta, con forros de papel duro y lustroso. Tuvo un tiraje de 1000 ejemplares, la mayoría de los cuales se quedaron por años en una caja inaccesible y finalmente se perdieron por la incompetencia de los encargados del desastre que era el Consejo Editorial Estudiantil.

Para TheClubChufaZine 4 colaboraron: Fugo Medina, Carlos Mal Pacheco, Luis Lope, Ricky Munguía, Aldo Barrios, Jesús Antonio Villa, Érica Sprado, Iveth Loya, Alfonso López Corral, Franko Félix, el conde von Sexbat y Omar de la Cadena.

El Club Chufa planea un regreso del ClubChufaZine.

Dejamos a la disposición del lector el ejemplar de TheClubChufaZine 4 en un archivo en formato CBR (comic book reader), la mejor forma de leer páginas escaneadas. Para saber cómo leer archivos en formato CBR por favor vaya a esta entrada. Para cualquier duda por favor envíenos un mensaje vía comentario.

Bajar TheClubChufaZine 4.cbr (21.4 MB)

George Orwell ya bloguea

noreply@blogger.com (Luis Lope) — Sun, 05 Oct 2008 18:52:00 +0000

El Diccionario Panhispánico de Dudas presenta, en su edición 2005, una entrada dedicada al término blog [con g], equiparándola a bitácora. No sé si es extraño o sintomático de un cambio de paradigma (como dicen los epistemólogos de café) que una institución de connotaciones tan rancias y reaccionarias haya estado más o menos a tono con estos tiempos de sofisticadas e instantáneas tecnologías de la información y, asimismo, a tono con este fenómeno electrónico explotado en la fiebre de blogstars y blogadictos. El autor y el lector en su minúscula y sumaria expresión.
El blogstar es, cual paradoja, una especie de celebridad de a pie: mitad escritor, mitad personaje, ha intentado encarnar la profecía andywarholiana hasta llevarla al límite sin, por supuesto, grandes logros y con demasiadas pretensiones. Es el gran pretencioso, pero es también el gran accesible. En la acotación implicada por el caos global de información, de redes sociales, de feedback, es, además, un extremista de ocasión, capaz de volver retrato moral una viñeta, o temple de ánimo un perfil de usuario. Lo suyo es el pastiche, esa obscenidad de discursos gastados y adecuados en una cierta disposición que simulan actualidad, innovación y originalidad. El tono de sus sentencias posee un barniz –como quería Marcel Duchamp que fuese conocido su arte— meta-irónico, es decir, una combinación aleatoria de voces apenas sugeridas que aspiran, en vano, a construir un espacio tiempo-mental ya prediseñado en la plantilla, las fuentes, las imágenes, las figuras, en fin, todo lo que denominamos con el término sospechoso de hiperrealidad.
Del blogstar, ya con ínfulas de escritor o actor dirigido al gran público o del selecto, puede decirse lo mismo que Baudrillard planteaba respecto a la semiótica de la moda:

lo que se busca ya no es tanto la belleza o la seducción como el look. Cada cual busca su look. Como ya no es posible definirse por la propia existencia, sólo queda por hacer un acto de apariencia sin preocuparse por ser, ni siquiera por ser visto. Ya no: existo, estoy aquí; sino: soy visible, soy imagen —look-look—. Ni siquiera es narcisismo sino una extroversión sin profundidad, una especie de ingenuidad publicitaria en la cual cada cual se convierte en empresario de su propia apariencia.
El look es una especie de imagen mínima, de menor definición, como la imagen video, de imagen táctil, como diría McLuhan, que ni siquiera provoca la mirada o la admiración, como sigue haciendo la moda, sino un puro efecto especial, sin significación concreta. El look ya no es la moda, es una forma superada de la moda. Ni siquiera se basa en una lógica de la distinción, ya no es un juego de diferencias, juega a la diferencia sin creer en ella. Es la indiferencia. Ser uno mismo se ha vuelto una hazaña efímera, sin mañana, un amaneramiento desencantado en un mundo sin modales...*

Bajo esta analogía, el blogstar es también un autopromotor que recopila y ordena sus obras completas en una instantánea y perpetua edición electrónica. La autocomplacencia efímera hace de un blog el espacio –esa noción escurridiza— donde la literatura se perfila como imagen virtual y su no-solidez, más que colindar con la insignificancia o la intrascendencia, adquiere una suerte de vértigo hasta venir, insospechadamente, el click.
Una vez más, con este dispositivo de marketing, el ámbito de la escritura (y por extensión, de la baja o alta cultura) queda vinculado y supeditado a las potencialidades de la tecnología. Si, con la invención de la imprenta, el siglo XV supuso un avivamiento de las prácticas de escritura, edición y respectiva divulgación del conocimiento, y si el correo electrónico resucitó el olvidado género epistolar; estamos ahora frente a una vorágine de relaciones sociales que aluden a esta era en que toda actividad, para ser validada, presume de democracia y participación a mano alzada, sea en bola o agazapada. Todos opinamos, todos somos autoridad y, por lo tanto, todos escribimos. “Y tú, no escribes?” –se pregunta. “Tengo un blog”—se contesta.
Como siempre, el sector culto y académico ha reaccionado con demasiado escepticismo. Si bien un poco tarde y mal, es ya moneda corriente ver bloguear a, por hablar del caso de México, Guillermo Sheridan, Christopher Domínguez, Roger Bartra y José de la Colina en el portal electrónico de la revista Letras Libres. José Saramago se ha sumado también a la blogósfera. El portal literario español Boomeran viene, desde 2005, hospedando a escritores como Félix de Azúa, Xavier Velasco, Edmundo Paz Soldán, entres otros escritores hispanoamericanos.
Mención especial a Yoani Sánchez, una actual bloguera cubana. Sabemos ya la historia del exilio. Sabemos también del exilio interior, es decir, de aquellos que han abandonado –víctima de las inclemencias del régimen— Cuba sin salir de la isla. Yoani, licenciada en filología y autora de una serie de relatos, crónicas y anécdotas sobre la situación en los tiempos del régimen cubano, el régimen castrista sin Castro. Escritas desde una perspectiva irónica, crítica, original y lúcida, sus entradas (o posts) se refieren, cruda y acaso cómicamente, a la Generación Y, aquellos

nacidos en la Cuba de los años 70s y los 80s, marcados por las escuelas al campo, los muñequitos rusos, las salidas ilegales y la frustración. Así que invito especialmente a Yanisleidi, Yoandri, Yusimí, Yuniesky y otros que arrastran sus "y griegas".

Es clara la alusión a esa generación heredera de Yolanda, la mujer icónica en la famosa canción de Pablo Milanés, en cuyo último concierto fue apaleada y arrestada por los policías de los Castro por gritar Gorky, Gorky, Gorky! El concierto se celebró en la Tribuna Antiimperialista al son de la gastada Yolanda de Pablito. Goky Águila es el líder de una banda de punk llamada Porno para Ricardo, encarcelado por burlarse de la Revolución Cubana, de Fidel y Raúl Castro. Gorky pudo haber pasado 4 años en la cárcel, pues es considerado, según las leyes, sumamente peligroso. “Felizmente”, sólo se ha multado con 26 dólares. Y aquí, silencio, silencio.
(En nuestro país, un jovencito, impetuoso cuanto agudo, tuvo la idea incendiaria de gritar Espurio, Espurio! al presidente. Realizada en el contexto de una premiación, mientras Calderón recordaba el 2 de octubre de 1968 en su discurso, la hazaña de Andrés Gómez fue secundada en clamor popular por los pejeadictos, esos expertos en estadísticas y/o mitologías del fraude. “En este país no hay libertad”—vociferaba el joven mientras era escoltado por el Estado Mayor Presidencial. La presidencia no le levantó cargos. “No es mi presidente” –reclamaba el joven. Su padre, un doctor de ciencias políticas por la UNAM –de esos que celebran la libertad del pueblo en Cuba—, señaló el hecho de que era una contradicción que Calderón, el presidente, señalara el evento del 68, etc.)
Yoani Sánchez estuvo en Suiza, regresó a su país y ha decidido quedarse. Se ha hecho acreedora al Premio Ortega y Gasset de Periodismo 2008, el cual no pudo recibir debido a que las autoridades le negaron el permiso para poder viajar a España. El blog ha tenido problemas “técnicos” para ser accesado desde la isla. Así, ella guarda sus posts en una memoria usb y los envía a Alemania, donde se encuentra el servidor que publica sus textos. Y aquí, silencio, silencio. Que nadie diga nada. Se entiende: es el proletariado vigilando la dictadura del proletariado. Eso me recuerda a un joven, valeroso cuanto agudo, que me amenazó con vengarse por comentarle que el socialismo científico no es científico. Responsabilizo de cualquier evento que me pudiese pasar a Marx y a Engels.
Y la última entrada triunfal por la pasarela ha sido la del escritor inglés, George Orwell, quien postea (es decir, escribe) desde la famosa hospedadora de blog, wordpress. Una profesora de la Universidad de Westminster se encarga, desde el pasado 9 de agosto, de administrar su blog, el cual presenta en tiempo real el diario escrito por Orwell desde 1938 hasta 1942. Así, el autor es ya un blogger que nos transmite sus memorias, reflexiones y datos más íntimos sobre su convulsa vida. Quizá no sea inútil señalar que, a estas alturas, el autor de Rebelión en la granja es hoy, en tiempos del totalitarismo electrónico, más leído.
Por mi parte, confieso que he blogueado. También desde 2005, he modificado y afinado mi look, mi perfil, mi plantilla, en esa lógica intrigante y zigzagueante entre la diferencia y la indiferencia, la banalidad y el anhelo de profundidad, la autopromoción y la autodesacreditación, todo aquello, en fin, que perpetúa la antigua y moderna comunión entre autor y lector.

*Baudrillard, Jean. La transparencia del mal. Ensayo sobre los fenómenos extremos. Barcelona: Anagrama, 1993. 10.

Decir adiós de noche

noreply@blogger.com (Club Chufa Blog) — Sun, 21 Sep 2008 17:23:00 +0000

Una de las características más llamativas del libro de Manuel Llanes, Decir adiós de noche, es su economía de lenguaje que produce dos efectos principales: por una parte, centra la atención en el contenido de sus historias y por otra nos dan la sensación de situaciones transparentes en el sentido que la galería de criaturas que habitan sus relatos aparecen en primer plano, como si se enfocara a través de un microscopio o como un relieve egipcio en un muro blanco. Esta cualidad obviamente refleja el empeño del autor por trabajar al límite su lenguaje y escoger el sustantivo y el adjetivo más contundentes. La atmósfera total del libro fluctúa, en virtud de esta cualidad, entre los pasajes tétricos y las escenas melancólicas; o a veces presenciamos una fusión entre la confesión y lo fantástico.

Pero no creo que el libro de Llanes pertenezca a un género definido. También tengo la hipótesis de que el autor así lo quiso. Sin embargo, sus cuentos están unidos por la desgracia y la incomprensión con la que se topan sus personajes. También en dado momento cada uno de ellos participa en algún tipo de revelación de su naturaleza física e interna. Para hacerlo más extremo, cada una de las narraciones delatan algún tipo de frustración que a final de cuentas nos transmiten cierta impresión de miedo o, a lo menos, de incomodidad.

Como si fuera poco, la mayoría de estas historias están lejos de tener tramas cerradas o totalmente explícitas. En Decir adiós de noche encontraremos relatos que a menudo nos permiten realizar inferencias, pero que no son concluyentes. La dosificación de datos, en ciertos pasajes, me hicieron recordar los cuentos de Raymond Carver, aunque debo aclarar que fue un sentimiento muy personal (que me ocurrió con el cuento titulado “Autorretrato con árbol y abuelo”, con “Corrección de estilo para una nota suicida” y “Limbo”). Por lo mismo, me vi obligado a releer el libro varias veces para, de alguna manera, encontrar determinadas explicaciones que me dejaron intranquilo. Obviamente sólo encontré más dudas.

No quiero que se preste a una malinterpretación y piensen que el libro abunda en reticencias cuando en realidad prevalece una admirable mesura y una excelente manejo de las situaciones, al punto de, en ocasiones, imaginar los pasajes como si fueran secuencias cinematográficas. El conjunto de los relatos es tan completo que, como ya insistí, sorprende la economía discursiva con que se han tratado las narraciones. Si bien es cierto que esperaba leer un libro pulcro, me agradó de forma singular la agilidad que el autor ha puesto en su composición. En una época donde ya no hay tiempo ni para leer un poema de Francisco de Quevedo (pero sí un ladrillo de Dan Brown), el libro de Manuel resalta por su cuidadosa elegancia a la hora de contar y desarrollar sus tramas.

Nomás imaginen esta galería de personajes en contextos cotidianos y urbanos: una siamesas lujuriosas, un estúpido con dos cabezas, la tétrica abuela consumida por un cáncer, un hombre lobo, un expolicía corrupto que en su vejez medita sobre sus actos, dos demonios voladores y filosóficos, una muñeca ambulante, un hombre-rata y una mujer gorda que esconde debajo de una falda descomunal a una criatura devoradora de humanos.

Tengo que hacer mención especial a uno de mis favoritos: “El año de la rata”, donde un hombre de pronto se convierte en un roedor escatológico, y en donde se nota por supuesto el ambiente kafkiano más denso de todos los cuentos (Kafka ha influido de forma definitiva en este autor). O “Aurora”, donde contemplamos el renacimiento de la humanidad después de una guerra atómica que ha terminado con la vida en la superficie de la Tierra. O la extraña muñeca que nos retrotrae al mundo del terror asiático. Lo que además une a estos textos es su naturalidad. No hay explicaciones sobre por qué tal personaje ha nacido así o por qué ocurre tal o cual situación fantástica. Simplemente el transcurso es aceptado como algo posible.

No es algo tan difícil de imaginar en un planeta donde existe una región en sombra y la duda se ha vuelto moneda corriente en nuestro tiempo. Con la caída de las justificaciones vitales de la historia, como las ideologías y los métodos científicos clásicos, el mundo se ha sumergido en la incertidumbre y en el juego de las posibilidades (baste preguntárselo a un estudioso de los electrones o de economía). No hay lugar para la razón, sino para regiones de certezas expresadas como elecciones del azar. Es en esta atmósfera donde los cuentos de Llanes dinamitan nuestra psique al grado de la morbosidad y nos arrastran, inquietantemente, a nuestros propios fantasmas y frustraciones.

Hugo Medina

La Edad de los Imperios Dos: La Era de los Reyes

lyonlamb@gmail.com (Carlos Mal Pacheco) — Mon, 15 Sep 2008 10:51:00 +0000

La Edad Obscura es la etapa más interesante de la Historia Humana. Es increíble pensar que después del esplendor clásico la humanidad se olvidó de todo lo que había hecho y debió empezar desde el principio, mordiendo de nuevo la fruta científica.

Al superar la Edad Obscura la ciencia dejó de ser continente para convertirse en contenido; claro está, algunas cosas no se recordaron por completo. Y es delicioso imaginar cuánto se perdió para siempre.

En la Edad Media consiguiente se cometieron, a mi ver, errores fatales —en cuanto a inevitables— que se han acrecentado de manera escandalosa; la mayoría consiste en fisuras indelebles: divisiones, tríadas, dimensiones, intríngulis metafísicos, etcétera. Una de las amputaciones históricas más importantes es producto de un trabuco moral que arrojó a Dios al espacio exterior, sobre las nubes.

Por ejemplo, la Trinidad cristiana ha estado perdiendo su solidez, convirtiéndose en politeísmo involuntario (que es adorable, debo confesar): es ese el precio del misterio. Total, la divinidad ha dejado de ser parte del hombre para convertirse en una entidad externa de mera ayuda y control: “Dios es un kit de primeros auxilios, pero también es el que controla el joystick de nuestras vidas.”

El fenómeno del jugador de vídeo es una recreación del dios que se entretiene olímpicamente con las bestezuelas inanes que controla. Se hace ver que hay una fuerza benévola —encarnada en el personaje controlado por Dios— que se enfrenta a múltiples obstáculos —manejados tácitamente por una fuerza invisible (¿hado o demonio?) que es la programación; de esta manera, todo está configurado como una batalla singular y vital: el títere, el personaje, muere; Dios tan solo pierde.

El juego de video ha complejizado esta relación entre el jugador y lo jugado. La tendencia a la interactividad —supuesta mejora en las relaciones entre hombres y factores impersonales— exige al juego desnudar sus mecanismos. La interactividad en un juego hace que el hombre explore su propia fascinación por el control y la ambición de manejar el destino. El resultado ha sido llamado God Games por los críticos.

El videojuego llamado La Edad de los Imperios II (Age of Empires II, the Age of Kings )no fue precisamente una innovación en su campo, pero es, incluso hasta hoy, el mejor videojuego de conquista y uno de los más complejos Juegos de Dios. Su trama es fácil: es historia. Se le presenta al jugador una maqueta viva: bosques, animales, piedras preciosas, ríos, mares... y agazapado en un rincón, un puñado de aldeanos esperando las órdenes del enorme Dedo Divino que los toca y les ordena.

El toque del dedo de Dios (que no es más que el del puntero del mouse) da un sentido a la vida de cada aldeano. El dedo los convierte en leñadores, cazadores, recolectores, pescadores, albañiles o mineros. Jamás volverán a ser sólo aldeanos. El jugador-Dios que está ante la pantalla-Mundo puede crear aldeanos a su voluntad y puede destruirlos con pulsar una tecla. Puede mantenerlos vivos mientras existan los recursos para ello. Ni siquiera en este “mundo” es posible una alegre cornucopia. El realismo es, tal vez, innecesariamente triste.

De la misma manera, Dios puede construir edificios, crear soldados y un poderoso arsenal, hacerse rico e incluso lograr que su pueblo se haga de templos y sacerdotes. Llega un punto del juego en el que se puede “evolucionar” o “progresar”: existe una opción de evolución que hace que un pueblo cambie de Edad Obscura a Edad Feudal; luego, a Edad de los Castillos y, finalmente, a Edad Imperial; a través de estas etapas, la aldea se convierte en ciudad y puede llegar a convertirse en una “potencia mundial”, controlando los accesos a la madera y/o a los yacimientos minerales.

Como en todo videojuego la otra fuerza es inevitable: el mal. El adversario. Lo diferente es que en este juego el entorno no es hostil. Se llama Gaia y es imparcial. Sus lobos y jabalís atacan sin distinción. Rodeado de una naturaleza generosa, un enemigo convive con el otro. El ataque frontal no es necesario. Hay un selector de “diplomacia” que puede establecer una alianza entre los equipos. En una especie de guerra fría, podría ganar la nación más rica, o la que tiene un mayor poder religioso.

Pero esto no resulta muy divertido, y Dios no gastó setenta dólares para jugar a ser embajador.
Él, todopoderoso y todocaprichoso, quiere pelear y derramar sangre. Le ha costado varios segundos hacer un soldado como para dejarlo quieto debajo de un árbol . Dios convierte la punta de su dedo en el filo de una espada y señala a su enemigo en el cuello; un click es suficiente para que los soldados se dirijan a pelear enceguecidos. El resultado es siempre sangriento. Estoy seguro de que el sadismo moderno creará una versión del juego en la que aparecerán las familias enlutadas de guerreros y civiles.

Sin duda Age of Empires II es una desviación del ajedrez, como también una desviación del videojuego de acción. El auge en los años noventa de los juegos de estrategia y de rol (Role Play Game) hace posible que un juego tan cerebral como Age of Empires II tenga el éxito que ha tenido. Este es otro juego en el cual se puede saber quién será el ganador por las cifras. No hay azar. Sólo ajedrez. Otros videojuegos del pasado han inspirado la serie Age of Empires y lo han colocado, dadas sus infinitas mejoras, en la apoteosis de los juegos de conquista: Lemmings, Worms, Cannon Fodder, Black and White, la serie de Sims, Harvest Moon, entre muchos otros. Algunos de estos juegos se han reeditado gracias al mercado que abrió Age of Empires.

Los God Games son simuladores de realidad en mayor medida que otros juegos de fantasía o de pelea. Estos juegos explotan el fenómeno del tiempo real, hijo legítimo de la interactividad, ancestro de la inteligencia artificial por venir (rían, generaciones del futuro). En Age of Empires II uno podría objetar que los villanos nacen adultos o que los soldados no envejecen, pero después de un par de juegos se nos revela que un soldado es metáfora de infantería, un trabuco es metáfora de arsenal, que un barco es metáfora de flota. En este juego no existe un solo individuo. Jugamos con cifras, con símbolos ¡Qué tiempos aquellos en los que Mario moría despeñado en un precipicio y tenía la posibilidad de resucitar tres veces! ¡cada reencarnación era Mario, simple y llanamente Mario, el rechoncho italiano! ¡Continue: eterno retorno!

Frecuentemente, mientras juego Age of Empires II puedo dejar caer los brazos y reflexionar. Un buen líder puede descansar unos minutos mientras su sistema se mueve por sí solo. Pienso. Pienso en el poema Ajedrez, de Borges, donde las piezas, durante los días y noches que creen que son su vida, obedecen mandatos arcanos hasta que mueren y van a la caja. Dada la sorpresa, la admiración con que fue acogido Age of Empires II sorprende que aún no haya cansado este laberinto, que aún no se haya ahogado en el mar del tedio, del cliché, esta pregunta: “Dios mueve al jugador y éste a la pieza. ¿Qué dios detrás de Dios la trama empieza(...)?”

Ensayo enojado sobre los regionalismos literarios (texto completo)

lyonlamb@gmail.com (Carlos Mal Pacheco) — Thu, 04 Sep 2008 07:00:00 +0000

Este ensayo, escrito en 2002, nunca había sido publicado de manera íntegra en ningún medio electrónico. Pocos infelices lo leyeron en una efímera revista hermosillense llamada Manuel. Los estamentos que se incluyen le parecen al Club Chufa tan vigentes hoy como lo eran hace seis años.

Justo hace un par de días inicié un ensayo que pienso llamar “Satanás en la literatura mexicana” o, mejor, “Satanás adentro de la literatura mexicana”. Me restringí a México después de fracasar en la ambiciosa —y ya ampliamente escrita— historia del Diablo en la Literatura Occidental. Después de un tiempo de aburrida búsqueda bibliográfica —este ensayo se va a poner divertido en algún punto, lo prometo— me vi tentado a, mejor, escribir una biografía de Satán en la literatura sonorense, PERO, en ese punto, me di cuenta de haber cometido un error emblemático y capital: llegué a la literatura sonorense.

Hay 32 estados en México, 50 en los Estados Unidos, 14 en El Salvador y etcétera. Eso suma casi cien enfoques, cien ensayos que yo podría escribir con nombres como “El Diablo en la literatura sinaloense”, “El Diablo en la literatura de Cruz de Santiago”, y así, ad nauseam. El punto es que lo que ocurre aquí es parte de lo que ocurre con nuestra forma de ordenar el pensamiento. Pero yo y mi ensayo no estamos aquí para arreglarlo, sino para hablar mal de ello.

Esto que diré sonará a Gloria para los holistas hippies que quieren curar al mundo, pero lo diré de cualquier manera: las divisiones, la escisiones, han hecho mucho daño a las ideas humanas (véase la separación de cuerpo y alma, arte y ciencia, teoría y práctica, forma y contenido, todas ellas ficticias y viciosas), y la división orgullosa y bestial que hizo aparecer los regionalismos literarios no es la excepción. Tal parece que a alguien se le ocurrió creerse una fusión de Anderson Imbert y Demócrito y decidió ramificar las literaturas nacionales hacia literaturas regionales cada vez más atómicas.

Creo que no es justo atacar el regionalismo como contingencia, como recurso. Pero sí creo herético considerar el regionalismo como una categoría, como elemento definitorio de la obra de un grupo social. Claro que la obra literaria debe tener aspectos nacionales, regionales y personales que nos hagan pensar: “Vaya, por lo menos el autor de este texto no es un robot. Ni Kafka.” Pero un autor maravilloso sabe tender lazos entre su terruño y el universo. Cervantes habla de pueblitos, aldeanos, arrieros y pastores de la vieja región de La Mancha y sus alrededores. Incluso el divo, el cabrón Homero, el ciego, el de la Ilíada y la Odisea, él, siglos antes que las feas crónicas regionalistas ya estaba, el maldito, describiendo a los griegos ¡preparando carne asada!:

Tal fue su plegaria y Apolo le oyó [a Crises]
y sobre la harina esparció la sal.
Hicieron las testas mirar a los cielos
de cándidos bueyes, bañaron con sangre
los crueles cuchillos, cortando las pieles;
cortaron los muslos, después los cubrieron
con capas de grasa y un chorro de vino.

Muy cerca de Crises un joven tenía
una parrilla de hierro con grasa.
Asaron los muslos, probaron las tripas
y lo que sobró se quemó sobre pinchos.

Terminada la cena, acabado el banquete
los jóvenes siervos llenaron de vino
las cráteras huecas y todos bebieron,
cantaron y el hijo de Maya , contento,
oyó las plegarias con una sonrisa.

Y durante toda su obra Homero habla no de griegos, sino, regional, habla de aquivos, dánaos, teucros, mirmidones; habla de sus tradiciones y particularidades, PERO su obra destaca no por eso, sino por su testimonio intemporal del espíritu humano bajo la calamidad y gloria de la guerra y la muerte. Para los grandes el regionalismo no es un fin, no define su obra. La Historia de la Literatura Universal me apoya. También una horda de clasicistas ancianizados, por supuesto.

Desde esta premisa pretenciosa, el escritor que cae en el error del regionalismo suele haber caído —o llega a caer— en los siguientes estados mórbidos:

1. El escritor escribe mucho más de lo que lee. En este mundo material y capitalista, curiosamente ¡da más de lo que recibe! Lástima que esto sea solo cuantitativo y no cualitativo

2. El escritor no conoce la Historia de la Literatura del Mundo y/o ve a los escritores como a celebridades de Hollywood. Si Borges no hubiera visto a Milton y a Hawthorne como a sus iguales, jamás habría sido Borges. Ray Rojas me regañó una vez por adorar a Cervantes como a un dios pagano. Si no creemos que somos capaces de llegar a escribir como Ezra Pound, Octavio Paz o Paul Auster, jamás estaremos con ellos en el Parnaso

3. El escritor desarrolla una sensación de que la literatura es libertad y creación solamente, y olvida una responsabilidad hacia el lector y hacia la tradición literaria. Tratar, por ejemplo, de romper los moldes establecidos, supone que el destructor los conoce PERFECTAMENTE, no sólo los intuye. La libertad que cree experimentar en esta etapa se apodera de él como el anillo de Sauron, se convierte en comodidad, pereza, y produce, casi siempre, obras atrozmente desaliñadas (véase la poesía de “verso libre” de la juventud diletante como buen ejemplo).

4. Los escritores se hacen de círculos, élites o clubs de gente que se lee entre ellos y se dan palmaditas en la espalda . Parecido a un club de autoayuda de señoras gordas, se reúnen en cafés o en bares a creer que el Siglo de Oro no se ha terminado todavía. Ahí florecen los escritores bohemios. Los escritores bohemios son como excremento fósil de lagartijas prehistóricas: son testimonio de lo que ya no es. Los escritores bohemios deberían, mejor, ponerse a leer. O ponerse a escribir un ensayo que me calle la boca.

5. Los escritores creen que ser escritor es cool y creen que las chicas van a caer a sus pies. Pero la popularidad sexual tiene que ver con formas de éxito personal más manifiestas que la calidad literaria. Y tal vez este ensayo no sea el sitio adecuado para explorarlos.

Y hay algunos otros estadios que callo por economía. Estas dolencias son propias de los escritores regionalistas —y de los universalistas sin talento— que producen literatura sin filiación histórica ni literaria (cosa que podría ser original, ¡pero no lo es!) y que parece haberse generado espontáneamente, como los ratones de Aristóteles.

Ya sea en la esfera tradicional, regionalista, patriotera y anciana o en la esfera “novedosa”, joven y rebelde, la literatura regionalista está en el abismo, bajo el agua, con una piedra atada a la cintura. Y su problema no es sólo que no es consciente de su calamidad, sino también es esa falta de contexto en el universo, esa irresponsabilidad y pereza de leer y escribir más allá. Debe sacrificarse: si el escritor en verdad quiere ser el albatros que nos salve a todos debe dejarse clavar a las tablas. Debe ponerse a trabajar y dejarse de pavadas.

Lo más grave es que estas manifestaciones de escandalosa pereza literaria no son privativas —como se esperaría— de escritores jóvenes o novicios, sino que escritores viejos —cuyos nombres callo, pero que, sin duda, son aquellos que vienen a tu mente justo ahora, lector— felices de que alguno de sus libros tuvo éxito entre unas cuantas señoras copetudas y momíficas, se quedaron congelados en el tiempo y se convierten en escritores-escoria que ganan los concursos y nos quitan a los jóvenes guapos y talentosos los puestos laborales que merecemos y que pagan el ocio jugosamente.

Pero hay, como sea, una luz de esperanza, un pájaro azul al fondo de la caja del terror: un puñado de escritores a los que debe haberles caído un piano en la cabeza, pues decidieron olvidar la “popularidad”, los premios literarios, los espacios en los feos suplementos dominicales, y optaron por las sombras, el desconocimiento y la befa, en espera de que el mundo esté listo —¿nunca?— para una literatura seria, comprometida —con el arte, no con el Che—, sorprendente, irreverente, inteligente.

El problema es que el sistema no los traga y tal vez nunca lo hará: pero mientras estos artistas sean la sal de la tierra y la luz del mundo hay esperanza de que la literatura regionalista, como debe ser, desaparezca y le dé paso a muchas literaturas únicas, irrepetibles e independientes a las que doy el novedoso nombre de ESCRITORES, por el amor de Dios.

TheClubChufaZine 3 (Marzo de 2001)

lyonlamb@gmail.com (Carlos Mal Pacheco) — Sat, 30 Aug 2008 08:08:00 +0000

Este fue el primer ChufaZine hecho enteramente en computadora (texto e imágenes), aun cuando para la edición de encuadernado se usó el método tradicional de pegamento y tijeras y los ejemplares se fotocopiaron. Es de notarse que el texto de los números anteriores fue procesado en una computadora con procesador 386 e impresos en impresora de punto, con hojas de carbón, una labor casi artesanal. TheClubChufaZangief 3 fue el número más elaborado del Chufazine, con más páginas y mucho más texto y una discriminación más severa de los colaboradores y las colaboraciones. Tuvo un tiraje de 200 ejemplares.

Para TheClubChufaZine 3 colaboraron: Fugo Medina, Carlos Mal Pacheco, Luis Lope, Ricky Munguía y Aldo Barrios.

Dejamos a la disposición del lector el ejemplar de TheClubChufaZine 3 en un archivo en formato CBR (comic book reader), la mejor forma de leer páginas escaneadas. Para saber cómo leer archivos en formato CBR por favor vaya a esta entrada. Para cualquier duda por favor envíenos un mensaje vía comentario.

Bajar TheClubChufaZine 3.cbr

Gantz

noreply@blogger.com (Club Chufa Blog) — Sun, 24 Aug 2008 18:38:00 +0000

Dos jóvenes son arrollados por un tren después de rescatar a un vagabundo que había caído a las vías del metro y al cual nadie le prestaba ayuda. Degollados, experimentan el viaje al más allá: van reapareciendo conforme un rayo láser va reconstruyendo sus cuerpos, como un holograma. Conscientes de su accidente, no saben si han muerto o sobrevivido. Se encuentran en una habitación con otras personas y en donde hay una esfera negra enorme. Por las ventanas se puede ver la Torre de Tokio, por lo que deducen que han librado la muerte.

Sin embargo, tan sólo es el preámbulo para una encarnizada competencia por la vida. Gantz, esa misteriosa y divina esfera, les comunica en su pantalla que efectivamente, todos los que se encuentran en el departamento han fallecido. A continuación, de sus entrañas lisas extrae unos trajes y unas armas extravagantes, como de juguetes. Les indica que deben cazar a unos aliens que habitan en la Tierra, en una especie de dimensión yuxtapuesta donde los humanos no los pueden ver, más que los cazadores reclutados. El sistema consiste en que por cada extraterrestre eliminado, el competidor que lo haya cazado obtiene un cierto número de puntos. Hasta llegar al número cien, Gantz los libera, les borra la memoria y les regresa su vida normal.

El problema está en que los descreídos perecerán más rápido, además de que las complejas interacciones morales entre los participantes divierten desfachatadamente al endemoniado Gantz, al extremo de procurarles él mismo una diversidad de trampas. En el fondo, uno piensa que la esfera deífica pretende eliminarlos a todos antes de que lleguen al puntaje requerido. Este manga de Hiroya Oku, editado en 2000, tiene su versión anime y es una historia tan excéntrica que ha sido censurada y prohibida en distintos países (no sé si en México se transmite en televisión de paga). En Japón, la historia aún está inconclusa con casi 300 números editados; no obstante, la versión animada contiene 26 episodios.

La historia de los personajes principales que perecen en el accidente de metro, se complementa en cada misión con la de otros difuntos, generalmente víctimas de la violencia o eventos abruptos. En cada una de las intrincadas cacerías se enfrentarán a poderes cada vez más complejos, además de la constante sedición de Gantz. Para ello, Kato, uno de los decapitados en la vía, siempre vela por los intereses del grupo, al grado de exponerse con tal de que todos, sin excepción, puedan regresar aunque sea un día a sus vidas normales. Kei, su amigo de la infancia, se debate constantemente entre salvarse a sí mismo a costas de las muertes de los demás o ayudar a sus compañeros, así hayan sido unos asesinos o egoístas cuando estaban vivos.

La premisa es tan simple como la vida diaria: ¿la sobrevivencia justifica el vacío moral? ¿es posible vivir al margen de lo ético? En un momento dado los extraterrestres desaparecen del foco de atención y éste se concentra en la interacción de los cazadores. Unos, al ver que siguen vivos y que tienen poderes especiales, los aprovechan para someter al resto de los integrantes con tal de salir ilesos. Otros, como Kato, aprovechan para redimirse de sus actos. Sea cuál sea la situación, todos terminan en un momento dado lidiando con el miedo. La violencia y la injusticia, así como la negación de valores morales inmanentes, ceden ante el temor de volver a morir.

Es una fábula, como generalmente ocurre en la caricatura japonesa, que se vuelve una travesía psicológica profunda. A final de cuentas, uno de los personajes, psicópata y asesino, llega a cuestionar el odio que Kei siente por él: “¿Qué no ves las noticias? Los seres humanos se están matando diariamente en todo el mundo. Los gobiernos hacen guerras, matan a centenares de personas y tú me juzgas por matar a unas cuantas”. Gantz, espejo deformado del juicio final, no es menos adicto a la violencia que los humanos. A decir verdad, la serie utiliza como metáfora a los aliens con el fin de hacer ver que en realidad los otros, las minorías desechables, los que son diferentes y juzgados por los inmorales, que todos no somos tan distintos a los cazadores y a los extraterrestres. En el fondo nuestro silencio, nuestra indiferencia hacia los demás, nos convierte en cómplices de aquellos que aprietan los gatillos y toman sus decisiones absurdas en oficinas de lujo. No toleramos a un asesino en serie, ni a un criminal menor, incluso los sometemos a nuestra incoherente tiranía moral. A pesar de ello, somos capaces de consentir, sin congoja ni aspavientos, que nos gobierne a su antojo un perfecto psicópata y asesino en masas que justifica sus crímenes con el argumento de su ética suprema.

Cómo utilizar un lector de RSS feeds

lyonlamb@gmail.com (Carlos Mal Pacheco) — Thu, 21 Aug 2008 01:52:00 +0000

Antes de la Internet existían bloques de pulpa de celulosa con millones de caracteres simbólicos cuyas combinaciones geométricas o estilizadas contenían un significado que, por convención de una mayoría cultural, eran aceptados como códigos de comunicación. Esos bloques se llamaban periódicos.

Antes de los RSS readers un internauta debía confiar en la sistemática recopilación de "marcadores" (bookmarks), a través de los cuales iba navegando parsimoniosamente hasta considerar que había leído lo suficiente para mantenerse al día con el mundo.

Ahora un lector de RSS es una herramienta poderosa para ahorrar tiempo y estar perfectamente organizados al momento de leer noticias, los blogs de nuestros amigos y las actualizaciones más recientes de nuestras páginas web favoritas.

En esta entrada trataré de enseñar con pasos sencillos cómo usar un RSS reader, en este caso, el versátil Google Reader.

INGREDIENTES:

—Un explorador de Internet (Firefox, Internet Explorer, Safari, etc.).
—Una cuenta de correo electrónico en Gmail.
—Una lista de tus websites favoritos(opcional)

Con esto listo, veamos qué necesitamos hacer, paso a paso.

PASO 1:

Abre tu explorador de Internet como lo haces siempre que quieres navegar.

PASO 2:

Ve a la página principal de Gmail, http://www.gmail.com/.
Si tienes una cuenta de Gmail ingresa tu nombre de usuario y tu contraseña y pasa directamente al paso 3.
Si no la tienes haz click en el lugar marcado en la siguiente ilustración:

En la siguiente página se te pedirá que llenes una forma de subscripción. Después de completar el proceso estarás listo para usar Gmail. Lo mejor de una cuenta de Gmail es que le da al usuario acceso a todos los servicios de Google.

Esto quiere decir que ya podemos empezar a usar una de las herramientas de Google: Google Reader.

PASO 3:

Como ya tienes una cuenta de Gmail ya puedes ir a Google Reader. La manera más fácil es entrar a tu cuenta de correo Gmail e ir a la parte superior de la pantalla, ahí está un enlace directo a Google Reader

PASO 4:

¡Ya estás en Google Reader! Debe verse más o menos como en la ilustración de abajo. Encerré en rojo los botones de sugerencias. Si haces click en ellos irás a una lista de blogs, websites, revistas online, etc. relacionados con el tema especificado: (Noticias, Televisión, Gadgets...).

Si tienes contigo una lista de tus sitios favoritos en la Internet puedes escribir una palabra clave. Por ejemplo, escribamos "CHUFA".

Al poner "Chufa" en el campo de búsqueda de palabras claves encontraremos varias subscripciones disponibles. Encerrado en rojo está el resultado que estábamos buscando: El Blog del Club Chufa. Demos click en el botón "Suscribir".

Piensa en esto como en un gran catálogo de revistas, y vamos a subscribirnos a ellas, sólo que esta vez será gratis y no tendremos que esperar a que salga un nuevo número para ver contenido nuevo.

Ahora cada vez que el Blog del Club Chufa publique algo nuevo lo sabrás antes que nadie sin tener que visitar nuestra página web.

Repite el proceso hasta que tengas un número satisfactorio de suscripciones. Puedes agregar blogs, periódicos en línea, y prácticamente cualquier página web que tenga este icono:

SUGERENCIAS:

Si utilizas Firefox puedes instalar este complemento para que se te avise cada vez que tengas nuevos elementos en tu Google Reader.

DUDAS?

Por supuesto, si tienes más dudas, no dudes en ponerlas en los comentarios. Que disfruten esta nueva forma de navegar por la Internet.

Asistan

noreply@blogger.com (Club Chufa Blog) — Wed, 20 Aug 2008 01:05:00 +0000

El libro de cuentos de Manuel Llanes, Decir adiós de noche, a las 19:00 este miércoles 20 de agosto en la Casa de la Cultura, en Hermosillo, Sonora.

Paz y Ptolomeo

noreply@blogger.com (Luis Lope) — Sat, 16 Aug 2008 04:51:00 +0000

En 1931 Octavio Paz publica su primer poema para, más adelante, dilucidar un clasicismo renovado a través del eco postmodernista de Leopoldo Lugones en Luna silvestre (1933), ceder levemente ante la tentativa de la literatura comprometida evidenciada en Bajo tu clara sombra y otros poemas sobre España (1937) y participar, si bien de manera tangencial, en la fiebre del surrealismo francés en Blanco (1969). Para 1987, treinta años después de haber publicado su obra monumental Piedra de sol, el poeta mexicano consigna el breve poema “Hermandad”, que a continuación transcribo:

Homenaje a Claudio Ptolomeo

Soy hombre: duro poco
y es enorme la noche.
Pero miro hacia arriba:
las estrellas escriben.
Sin entender comprendo:
también soy escritura
y en este mismo instante
alguien me deletrea.

La utilización de los dos puntos es la obsesión de Octavio Paz por el sentido del recomienzo. Piedra de sol “termina” con dos puntos. De “Hermandad”, en forma de octava italiana (composición de ocho versos heptasílabos), salta a la vista una contingencia: el poema está escrito desde la perspectiva de un pensamiento analógico: los fenómenos astrales, inconmensurables y distantes, adquieren significado y orden en el mundo de los hombres. Subyace a esto implícitamente una metafísica, una religión y, gracias a la modelización y actuación verbal, una poética. Arroja elementos para la antropología, se acerca a la filosofía y es, en suma, poesía. Llama la atención la originalidad del epígrafe (“Homenaje a Claudio Ptolomeo”), que es una muestra de culto a un pasado remoto, aunque subrepticiamente vigente, de nuestra tradición occidental. Cosmopolita, Paz no tiene empacho en saberse y sentirse hijo de la cosmografía de la antigua Grecia y reconciliarse en la islámica Herat (Y llamé a esa media hora: / Perfección de lo Finito) en “Felicidad en Herat” (Ladera Este, 1968). Asimismo, es también una forma cifrada que recuerda a su Homenajes y profanaciones (1960), en donde reelabora sintáctica y creativamente el soneto “Amor constante más allá de la muerte” del poeta Francisco de Quevedo.
Aun más, no es fortuita tal dedicatoria, pues “Hermandad” tiene su antecedente textual en un poema de Claudio Ptolomeo (85 d.C.-165 d.C.), nacido en Egipto y muerto en Alejandría, el astrónomo de la idea geocéntrica apoyada en la mecánica celeste de Aristóteles (De los Cielos, 340 a. C.) que fue amplia e históricamente secundada ad nauseaum por la escolástica medieval, es decir, por lo que a la postre constituiría nuestra tradición judeocristiana, la cosmovisión occidental. El mismo Paz anota el dato:

En la Antología Palatina aparecen dos poemas atribuidos a Ptolomeo (VII, 314 y IX, 577). Para Pierre Waltz y Guy Saury es más que probable que el segundo epigrama sea realmente del gran astrónomo Claudio Ptolomeo. Hay en el poema de Claudio Ptolomeo una afirmación de la divinidad e inmortalidad del alma que es de estirpe platónica pero que revela también al astrónomo familiarizado con las cosas del cielo. Dice así: “Sé que soy mortal pero cuando observo la moción circular de la muchedumbre de estrellas, no toco la tierra con los pies: me siento cerca del mismo Zeus y bebo hasta saciarme el licor de los dioses –la ambrosía”. Es hermoso que para Ptolomeo la contemplación consista en beber con los ojos la inmortalidad.*

La Antología Palatina es una colección de epigramas griegos escritos desde el siglo V a. C. hasta el VI d. C. La ambrosía, ese manjar de los dioses, se ha vuelto, en el caso de “Hermandad”, una experiencia literaria, estética. “Hermandad” es, por su parte, una representación del fenómeno intransferible de la contemplación. El pensamiento de Octavio Paz dista de ser metafísico; no obstante, su poesía, cercana a la visión del amor como reconciliación y vuelta al origen, es capaz de trastrocar la división entre ciencia, filosofía, religión. Es insuficiente una lectura tripartita que ve en el poema una mera versión poetizada de una teoría astronómica (ciencia), o una traducción en verso de un sistema de pensamiento (filosofía), o la experiencia mística de una persona iniciada (religión). Siempre es preferible la mesura y la inclusión de todos los elementos en el texto a la hora de establecerse una interpretación. El poema es, en última instancia, una reelaboración intertextual o, en términos derridianos, una diseminación. Contiene un germen de estirpe epigramática, el cual colinda con cierto laconismo o minimalismo muy presente en el Octavio Paz maduro de Libertad bajo palabra. A la manera de la imitatio clásica, Paz conserva en “Hermandad” cierta similitud discursiva al original, una precisa analogía. Aspecto relevante y pertinente para el caso: el de Ptolomeo es un texto religioso y lírico; el de Octavio Paz, sin ser cristiano o pagano como el resto de los epigramas de la Antología Palatina, es intensamente contemplativo.
La poética del Octavio Paz maduro, aunque arbitrariamente aquí acotada, puede decirnos cómo –a través del ritmo, cadencia, estética, en fin— podríamos cifrar la cosmovisión que nos ha conformado como civilización. El arte literario, sin lograr trascender la ciencia y la religión, permite, sin embargo, trastocar estos sistemas, subvirtiéndolos y reconciliando lo irreconciliable, de manera que, como Paz parece aludir, el hombre pueda ser una metáfora del universo, un poema de Dios.

* Paz, Octavio. Lo mejor de Octavio Paz. El fuego de cada día. Barcelona: Seix Barral, 1989. 346.

Universos (parte I)

noreply@blogger.com (Club Chufa Blog) — Tue, 12 Aug 2008 20:49:00 +0000

A inicios de siglo XX, ya siendo un hito en la historia de la ciencia, Albert Einstein planteó al mundo académico una serie de ecuaciones en apariencia insolubles, pero de ser contestadas de forma satisfactoria podrían dar cuenta de tres asuntos de suma importancia: por un lado establecerían el principio de relatividad, se calcularía de forma exacta el perihelio de mercurio y se produciría el principio de equivalencia. Estas ecuaciones, en otras palabras, intentaban describir la curvatura del espacio y la disposición de la materia en el universo. En cierto sentido, la materia curvaba el espacio, pero el espacio intervenía en el movimiento de la materia.

Estas explicaciones matemáticas conducían a una nueva concepción de la gravedad, distinta a la concebida por Newton. No había fuerzas; era un universo donde el espacio tomaba forma a partir de la masa de los objetos y éstos se desplazaban de acuerdo a las curvaturas o relieves. En esta serie de problemas expuestos por Einstein se encontraba la descripción de la formación de las estrellas, el comportamiento de los agujeros negros, las singularidades del espacio-tiempo y, en ciernes, la información acerca del origen y expansión del cosmos.

El mismo año de la publicación de las tres ecuaciones, Kart Schwarzschild solucionó una de ellas, al describir el comportamiento de un cuerpo esférico singular, como lo es una estrella. El Radio de Schwarzschild, como hoy se le nombra, explicaba que existía un punto crítico en estos cuerpos arbitrarios, en donde la intensidad era mucho mayor y la curvatura se acentuaba sobre sí. Ese lugar residía en el centro de estos cuerpos celestes. Sus cálculos condujeron a predecir situaciones en donde los planetas o estrellas cumplían cabalmente con esta solución matemática: se imaginó una atracción inmensa capaz de devorar la materia de ese cuerpo singular, tragando todo a su paso, ya que la curvatura sería tan pronunciada que podría ser capaz de absorber la materia a su alrededor. Todo sería triturado en el vórtex de su centro retorcido. En la segunda década del siglo XX la comunidad científica y el propio Einstein desestimaron la propuesta de Schwarzschild, relegándola a la sombra, sin siquiera pensar que sus ecuaciones conceptuaban ya las características primordiales de los agujeros negros.

En 1922, la segunda solución a otra ecuación llegó por obra de Alexander Friedmann, quien, oponiéndose al maestro Einstein, razonó que un universo relativo era inestable; por lo tanto, que podía llegar a expandirse o contraerse si intervenía alguna perturbación. Suprimió de sus cálculos la famosa constante cosmológica que Einstein utilizó en un artículo publicado en 1917, y así alcanzó a esbozar la teoría de un cosmos que se expandía. Las implicaciones de sus ecuaciones presentan tres escenarios probables:

1) El espacio está saturado de materia y la expansión es lenta; a la larga, esto ocasiona que la gravedad se detenga y todo el universo se comprima en un solo punto; lo cual se conoce como big crush. 2) El cosmos se expande velozmente, la materia no logra frenar el movimiento, pero sí consigue disminuir su carrera. 3) El universo se expande a una velocidad exacta para no desintegrarse. Las galaxias se separan entre sí a velocidad constante.

Finalmente, la tercera solución la dio a conocer Robert Oppenheimer y Hartland Snyder. En su artículo se detalla que una gran estrella, al agotar su combustible, llega a su radio crítico. La curvatura sería tan intensa que los rayos de luz se doblarían hacía su interior. Se formaría un horizonte de eventos, donde la estrella se tragaría a sí misma sin emitir ningún tipo de actividad para un observador externo.

A pesar de Viena y París, de Tokio y Barcelona...

noreply@blogger.com (Club Chufa Blog) — Fri, 25 Jul 2008 03:11:00 +0000

Siempre me ha parecido impresionante el esplendor intelectual que surgió en la Viena de finales del siglo XIX e inicios del XX. Hoy en día el halo misterioso que existía alrededor del surgimiento de la inteligencia en una geografía determinada ha sido dispersado por condiciones económicas. Los intelectuales se reúnen en lugares donde se les aprecia y, sobre todo, donde esta estima se transforma en una buena paga. Son los intelectuales en fuga. En mis años de estudiante, ya hace bastante tiempo, me parecía enigmático cómo es que un cúmulo de pensadores pudieron surgir en determinada época y en un lugar exacto. ¿Por qué la antigua Viena de Francisco José? ¿Por qué no, digamos, hay filósofos, arquitectos o escritores de tal genialidad en San Marino o en las Islas Fiji?

Ensayaré una lista, con el riesgo de omitir a algún legendario, de aquel imperio que estaba en plena degradación: Loos, Otto Wagner y Joseph Olbrich; Musil, Klimt, Kraus, Schoenberg y Gustav Mahler; Wittgenstein, Ernest Mach y Freud. La lista, que se puede hacer más extensa, es por sí sola muy sugerente. Es un periodo de lucidez apabullante. La Basilea del siglo XIX, para poner un ejemplo de una provincia menor, albergó simultáneamente a Bachofen, Burkhardt y Nietzsche, tres intelectuales de grueso calibre.

Pienso, inevitablemente, en la España de los Siglos de Oro: Herrera, fray Luis de León, San Juan de la Cruz, Santa Teresa, Góngora, Quevedo, Cervantes, Lope de Vega y Gracián, a los cuales secundaron los más jóvenes, como Tirso y Calderón. De igual forma podemos elaborar un listado de la España de inicios del XX: Unamuno, Pérez Galdós, Azorín, Maeztu, Ortega y Gasset, Madariaga, Azaña, Valle Inclán, Pío Baroja, Falla, Machado, entre alguno que seguramente se escapan de mi memoria achatada. No puedo excluir a los genios del 27: Lorca, Salinas, Cernuda, Guillén, Aleixandre, Alonso y Alberti.

También me remito al exclusivo grupo del Boom latinoamericano: Cortázar, Fuentes, Vargas Llosas, García Márquez, Gil de Biedma e, incluso, Pitol y Kundera se les unían ocasionalmente en Barcelona. Imperdibles en la alma mater del París sesentero: Derrida, Barthes, Foucault, Althusser, Kristeva y Lacan. Pienso, de igual forma, en la fuerza magnética que pudo convocar en Japón, en el Tokio underground, en algún momento dado, a Mishima, Tanizaki, Kawabata, Abe y Oé. Ante tales ejemplos, y bajo el pecado de hiperbólico, me parece increíble que el universo no haya colapsado o no se haya creado un agujero negro, como corolario fehaciente de la teoría del caos.

Sería igualmente curioso si pensamos a la inversa: nunca me he topado con un listado de estas dimensiones épicas en países que nos constan como meros y extraños caprichos de la geografía. Son de esos casos que nos hacen dudar acerca de la naturaleza ontológica de su ser: ¿Cuándo iré a o dónde queda Belice, Liechtenstein, Chad o Papúa Nueva Guinea? ¿Cuáles serán sus escritores, sus filósofos locales, sus figuras de impronta?

A riesgo de parecer ignorante, diré que tienen mucho en común con nosotros. Quizás un groupie de Metallica, en su cuarto adornado con motivos zen y afiches de Britney Spears, con libros de Auster y Marx imbricados con revistas de Batman y Superman, con una amplia colección de DVD’s de Tarantino, escuchando ópera y frente a una calle sin pavimentar y llena de vendedores de pescados y verduras frescas, escribirá en su blog, acaso, sobre lo arbitraria que le resulta la existencia de la pequeña provincia de Hermosillo. Imaginará, probablemente, que no nos interesa el arte o que somos indiferentes a la filosofía; que ignoramos la arquitectura o que ni siquiera somos capaces de concebir a Freud; que somos unos salvajes que no sabemos nada de U2 ni mucho menos de Mozart o Berlioz.

Si supiera que en la región hay escritores, intelectuales, pintores y hasta verdaderos aspirantes al Nobel, sin dejo de sarcasmo alguno. Si supiera que en las calles de Hermosillo se ven atisbos de pintura vanguardistas en los murales o que hay galerías donde se exponen intentos de un arte verdadero y original, honesto. Si supieran que sabemos de Mozart, que podemos referirnos con soltura a las grandiosas óperas del Palacio Garnier, que se cree en las letras de Radiohead y U2, o que en las librerías se pueden encontrar las obras completas de Kafka y Lovecraft o los libros de Dan Brown y Arthur Golden. O que es muy simple hacerse de las películas de Kubrick o de los documentales de Winged Migration o, incluso, hacerse de las frivolidades del Hudson Hawk y de Jim Carrey.

La dispersión del mundo global, así como la existencia de islotes, propician un equilibrio entre los distintos enfoques del pensamiento humano. Así es maravilloso pensar en Hawking en los pasillos oblicuos y borgeanos de Cambridge; Rushdie en las montañas místicas de la India; Sheldrake, en algún instituto californiano sondeando los poderes de la mente; Saramago en su castillo con sabor a cigarrillos Camels en los valles de Portugal; DeLillo, en algún apartamento en medio del ruido neyorquino; Yoshimoto, conferenciando en inquietantes y luminosas universidades en Tokio; Gao Xingjian en algún café londinense o Ha Jin en algún bazar de Atlanta; Crick en Alemania, repasando las neuronas y las posibilidades del ADN; Bono meditando en las tierras áridas del África; Minsky, en los bosques ermitaños de Denver, ideando robots que generen conciencia; Miyamoto, encerrado en sus jardines budistas en Kioto, creando videojuegos que terminan siendo obras de artes; Albarn en la cuadrícula del Tibet.

Quizás un prodigio, como una perla perdida en las profundas turbulencias de un mundo disperso, se encuentra escribiendo hoy, ahora mismo, la obra definitiva del siglo XXI, o fraguando las ecuaciones para la teoría total del cosmos, o soñando con la música del porvenir, o pensando en los esbozos de un nuevo arte arquitectónico, o quizás esté obsesionado con los diseños de los genes… quizás en el Congo, o en medio de un campo caótico en Afganistán, o en alguna playa de la bella Haití. Qué hermoso es saber, a pesar de Viena y París, de Tokio y Barcelona, que aún subsiste la diversidad del pensamiento.