Colar de Contas

Tramando

noreply@blogger.com (Paloma) — Thu, 22 May 2008 23:49:00 +0000

O Colar chegou ao fim. Agora estou AQUI.

Estrada afora

noreply@blogger.com (Paloma) — Wed, 21 May 2008 15:38:00 +0000

Eu me perdi e o Colar foi comigo. Estamos fechados para balanço. Quem sabe encontremos, qualquer dia, o caminho de volta?

Uma carta

noreply@blogger.com (Paloma) — Wed, 21 May 2008 04:51:00 +0000

Estava aqui relendo e-mails antigos e achei este. Fragmentos de um segredo. Um nome será omitido por motivos óbvios. Quem assina o primeiro mail, é claro, sou eu. �?s vezes eu acho que parte de mim ficou naquele ano. Outras vezes, acho que essa parte - passional, impulsiva, romântica - só adormeceu. Até quando?

From: "P. L." To: XXXX

Subject: As time goes by

Date: Tue, 20 Jun 2006 01:30:37 +0000

Darling XXX,

Como está? E o vôo? Como foi a sua volta? Espero que não tenham sido necessárias nenhuma das estratégias que você imaginou para justificar a sua saída e que esteja tudo muitíssimo bem.

Eu tive um dia típico, chuva,giz, caneta e papel.

Atípica mesmo foi a noite de ontem. Acho que eu precisava de algumas horas bem solitárias para parar e sentir a nossa tarde, para saber, afinal como foi aquele encontro.

Lá pela baixa madrugada, acho umas duas da manhã, eu, ainda acordada, ouvia baixinho fragmentos de nossa conversa, fragmentos de nossa tarde.

Sentei na varanda, debruçada sobre mim mesma, fios delicados numa mão e uma taça de vinho na outra.

Por um instante eu achei que tivéssemos nos perdido. Eu olhava para você e não sentia nada. Fiquei anestesiada. Um pouco aliviada, um pouco triste. Tive medo de, sem mais nem menos, ficar indiferente a você.

Enquanto falávamos, eu pensava; �? melhor nos despedirmos aqui e evitar a tragédia. Mas que tragédia era essa que eu não sabia? Agora admito. A tragédia do desencanto, o drama de macular a minha memória de nós com um encontro de um palmo e meio, raso e claro.

Eu não sei precisar o momento em que isso mudou. Mas, pouco a pouco, alguma coisa dentro de mim foi acordando, como uma flor às cinco da manhã, ainda não totalmente desperta para o dia, orvalhada e serena.

Até que houve um momento em que eu reconheci você, eu vi nos seus olhos uma tonalidade vagamente familiar, uma cor conhecida. E eu acho que vi as suas mãos. Seus dedos longos. Lembrei o que eu sentia quando olhava para eles, sentia que eles poderiam tocar o coração do mundo, ressuscitá-lo ou destrui-lo, assim, suaves. E você continuou passeando com os dedos pela mesa...acho que foi assim que a tragédia foi evitada. Na ponta dos seus dedos.

Depois, eu achei que era preciso ter certeza de que ainda sabia amar com o mesmo amor azul profundo, cor de noite a dentro e imaginei que se não, se não amasse mais assim, o que nos uniria? E a pergunta ecoou no vazio.

Foi mais tarde, precisamente a um palmo do seu rosto, a uma distância tão clara e tão rasa, que alguma coisa transbordou em mim além de desejo. Era a necessidade de saber você, de saber de mim em você, de dizer que sim, eu sei, eu sei, meu bem. De dizer que estava tudo bem, que o mundo vai ser sempre um mistério e que haverá sempre novas perguntas e sempre pessoas dispostas a estragar tudo tentando respondê-las. Sim, meu bem. Eu sei e eu não sei, me diga, me conte, como as coisas podem ser assim e por que razão?

Vontade de rir e de chorar baixinho, mas sem sofrimento, de chorar só para saber o gosto da lágrima e te dar um pouco desse gosto de dentro de mim. Foi assim que, de repente, eu não estava mais indiferente, de repente fez sentido estar ali.Não pela loucura ou pela leveza da vida como dois minutos antes, mas porque entre o meu rosto e o seu existe um sim.

Tomei o último gole de vinho e pensei em acordar você, como antes, como em muitas madrugadas e dizer que sim, que eu finalmente sei, mas achei que àquela altura, você não iria entender e me diria algumas palavras doces, meio consoladoras e tentaria, sutilmente, voltar a dormir e eu ficaria ali, com a minha descoberta e a minha insônia.

Liguei a tv e, você não imagina, estava passando Casablanca.Fiquei bem quieta, a chuva batendo na janela, vi Rick se despedir de Ilsa no aeroporto, entendi o filme como nunca antes.

Saiba que eu ainda sei amar, com todas as cores do céu de sábado e também em preto e branco.

Só para guardar o momento:

Ilsa: Play it once, Sam. For old times' sake.

Sam: [lying] I don't know what you mean, Miss Ilsa.

Ilsa: Play it, Sam. Play "As Time Goes By."

Sam: [lying] Oh, I can't remember it, Miss Ilsa. I'm a little rusty on it.

Ilsa: I'll hum it for you. Da-dy-da-dy-da-dum, da-dy-da-dee-da-dum... [Sam begins playing] Ilsa: Sing it, Sam.

Sam: [singing]

Rick: [rushing up] Sam, I thought I told you never to play-... [Sees Ilsa. Sam closes the piano and rolls it away]

You must remember this

A kiss is still a kiss

A sigh is still (just) a sigh

The fundamental things apply

As time goes by

And when two lovers woo

They still say: "i love you"

On that you can rely

No matter what the future brings

As time goes by

Moonlight and love songs - never out of date

Hearts full of passion - jealousy and hate

Woman needs man - and man must have his mate

That no one can deny

It�??s still the same old story

A fight for love and glory

A case of do or die

The world will always welcome lovers

As time goes by

(Fim do meu e-mail)

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Resposta que recebi:

"O seu e-mail é tão lindo...que nem sei o que dizer...tentei te ligar agora, mas nao atendeu.
Deixo um beijo com gosto de pôr-do-sol do dia 17/06/2006."

Reencontro

noreply@blogger.com (Paloma) — Wed, 21 May 2008 01:16:00 +0000

Uma tarde azul no Jardim da Luz

A cidade foi para mim amor à segunda vista. Mas veio para ficar. Não vejo a hora de pisar o chão de São Paulo outra vez.

São Paulo poema,

São Paulo problema,

São Paulo dilema,

São Paulo canção.

(Julia Levy)

Metáfora

noreply@blogger.com (Paloma) — Mon, 19 May 2008 14:47:00 +0000

Imagem de 19.05

Uma lata existe para conter algo

Mas quando o poeta diz: "Lata"

Pode estar querendo dizer o incontível

Uma meta existe para ser um alvo

Mas quando o poeta diz: "Meta"

Pode estar querendo dizer o inatingível

Por isso, não se meta a exigir do poeta

Que determine o conteúdo em sua lata

Na lata do poeta tudonada cabe

Pois ao poeta cabe fazer

Com que na lata venha caber

O incabível

Deixe a meta do poeta, não discuta

Deixe a sua meta fora da disputa

Meta dentro e fora, lata absoluta

Deixe-a simplesmente metáfora

(Gilberto Gil)

O gato do Colar

noreply@blogger.com (Paloma) — Mon, 19 May 2008 00:32:00 +0000

Imagem de 18.05

Sim, Sintonia

noreply@blogger.com (Paloma) — Sun, 18 May 2008 18:14:00 +0000

"I'm in love with your memory already, everything I've seen and heard."

Você não me tirou do meu mundo. Me deu um motivo para construir outros.

Se hoje eu descobrisse que foi tudo um sonho, já teria valido a pena. Eu amo a memória que tenho de nós, todas as lágrimas, todo o prazer. Descobri um sorriso que não sabia que existia. Amo a minha pele nova que se suaviza e vibra, colcha macia feita de espinhos polidos e de uma trama amorosa sem fim. Se a minha pele é música, as nossas são prisma, notas que dançam. Sintonia.

Medos, Obsessões e Sexo

noreply@blogger.com (Paloma) — Sat, 17 May 2008 23:32:00 +0000

Imagem: poprelics.com

A Lunna (do Acqua) me indicou para responder algumas perguntas. Tarefa complexa para mim neste momento. Eu ando resolutamente indecisa. Escolher 3 coisas para cada um dos itens abaixo foi uma tortura! Então, decidi ter um critério - essas respostas contam de sexta-feira, 16.05, até o momento em que serão publicadas. Depois, é a roda-viva, ladies and gentlemen.

03 alegrias

1.Cozinhar para as amigas, comermos juntas o quiche de tomate seco e tomar vinho, ler Drummond, Borges, Elizabeth Bishop e Heráclito com elas.

2.Ouvir vozes amadas ao telefone, sobretudo a Júlia dizendo meu nome.

3.Ler o Cosmic Library.

03 medos

1.Das minhas neuroses*.

2.Das minhas arritmias (que não são cardíacas)

3.Dos meus medos

03 objetivos

1.Terminar

2. minha

3.tese

03 obsessões atuais

1. Literatura

2. Fotografia

3. Música

(São as de sempre, eu sei...)

03 fatos surpreendentes

1. Sexo é dez vezes mais eficaz que o Vallium para a circulação de endorfina.

2. Noventa e cinco por cento das lésbicas não concebem o ato sexual sem muitos beijos. Em segundo lugar, vêm os gays, com 71% de adeptos. Em último estão os heterossexuais : um quarto deles não liga a mínima para beijos durante o sexo.

3.Mais de três quartos de todos os homens que assinam revistas gays são casados e pais de família.

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*Para saber mais sobre neuroses, clique aqui. Ou assista aos filmes do Woody Allen, por exemplo:

Noivo Neurótico, Noiva Nervosa

Manhattan

Hannah e Suar Irmãs

Crimes e Pecados

Maridos e Esposas

As regras do jogo: responda estas 15 perguntas sobre você.Liste: 3 alegrias, 3 medos, 3 objetivos, 3 obsessões atuais/coleções, 3 fatos surpreendentes. Marque cinco pessoas no fim do post, deixando seus nomes. Deixe que eles saibam que foram indicados deixando um comentário em seus blogs.

As pessoas são: Beth Blue - Mr. Fart - GR - Suelly Marquêz -Adri /Dri /Drika

For old times sake

noreply@blogger.com (Paloma) — Sat, 17 May 2008 20:27:00 +0000

Imagem de 17.05.2008

Hoje eu ouço: Leine - La Pénombre des Pays-Bas .

Também ouvi Coralie Clement arrancando palavras da minha boca e a vi fazendo o vídeo das minhas horas:

Futuro

noreply@blogger.com (Paloma) — Sat, 17 May 2008 18:00:00 +0000

Imagem de 16.05.08

"Coisas do Brasil"

noreply@blogger.com (Paloma) — Fri, 16 May 2008 04:51:00 +0000

Você já mandou parar um avião? Eu já.

Já tinha despachado a bagagem, mas o vôo para a Bahia atrasou. Tudo de que eu menos precisava era tempo para pensar. Depois de muitos vôos de ida e volta entre Vitória e Salvador, eu sabia a dor de ver as luzes da cidade se afastarem lentamente e de ter ao meu lado no avião um lugar sempre vazio.

Eu vi as pessoas começarem a embarcar e olhava o avião, aflita. A sala de embarque do aeroporto de Vitória é pequena, eu acompanhei a chegada de cada passageiro. Não faltava ninguém além de mim.

Levantei decidida e disse que não iria embarcar e que precisava da minha mala de volta imediatamente. Falei de um modo tal que ninguém me questionou. A funcionária disse apenas:

- A senhora desistiu do vôo?
- Sim, desisti e quero a minha mala agora.

Eles tiveram que abrir o compartimento de bagagens e retirar todas elas. Eu tinha feito o check in cedo e por isso a minha mala estava no fundo. Acompanhei o processo, o carro amarelo se aproximar do avião, as sacolas saindo, os funcionários confusos. De repente, uma chamada no rádio e a funcionária me pergunta:

- A senhora poderia descrever a sua mala?
- A marrom com um laço rosa.

Eu sempre colocava uma fita colorida para ajudar a identificar a bagagem na esteira, nunca pensei que isso fosse ser tão útil e tão constrangedor, dito naquelas cirscunstâncias.

Foi assim, de súbito, que eu vim morar em Vila Velha, que fica a 5 quilômetros de Vitória e deixei a minha amada Salvador. Mas não foi assim que eu virei canela-verde. Amar Vila Velha foi uma outra história.

Foi preciso contornar o Morro do Moreno e subir até o Convento da Penha. Foi preciso sentir o alívio de cruzar a Terceira Ponte voltando para casa e deixar todo o cansaço para trás pouco a pouco.

Tive que sentir o prazer de caminhar duas quadras e estar na praia, limpa, linda, tranqüila; descobrir que aqui há Itapoã e Itaparica, exatamente como na Bahia e tão diferentes de lá.

Lá, céu e mar são azuis e se confundem numa linha infinita de horizonte.

Cá, o mar é verde e se distingue do céu e de tudo mais. O mar é verde como olhos mestiços que se derramam em amor e em promessas de colheitas fartas.

Mas foi preciso, sobretudo, estar no inverno em janeiro e pensar no verão daqui do Brasil. E, de longe, ver que a imagem que se formava era das ondas do mar da Praia da Costa.

Vila Velha tem muito que crescer, sem dúvida, e é verdade que eu sou cosmopolita. Se minha história capixaba, porém, começou no aeroporto não foi sem razão. De lá, vou a São Paulo, Rio, Salvador, Belo Horizonte, Paris. Sim, minha pátria é o mundo, mas o meu lar, este eu encontrei aqui.

...

Por que "Canela-Verde"?

A versão mais aceita é de que o apelido foi criado pelos índios para os primeiros colonizadores, porque existia uma grande quantidade de algas marinhas na costa capixaba que manchava as calças e a canela dos portugueses quando desembarcavam.

...

Na imagem, vistas que amo em Vila Velha: Prainha, Barra do Jucu, Convento da Penha, Museu da Vale, anoitecer colorido visto da minha janela, Terceira ponte, Praia do Ribeiro e Praia da Costa pela manhã e à noite.

...

Esse post faz parte da blogagem coletiva "Coisas do Brasil" promovida pelo blogue da

Andréa Motta .

Micro-história de amor

noreply@blogger.com (Paloma) — Fri, 16 May 2008 04:19:00 +0000

Imagem de 15.05.2008

Monólogo feito para você pensar em mim

noreply@blogger.com (Paloma) — Wed, 14 May 2008 23:47:00 +0000

Havia algo triste naquela manhã, na cor azul que apareceu nas fotos. No entanto, ainda não era o momento de compreender, eu não sabia da despedida.

Hoje, lembro das taças de vinho sobre a mesa. Do calor do sol no chão da sala, do som do vento. Só não lembro de mim. Ou não esqueço o suficiente para poder lembrar sem dor.

Se eu dissesse, você entenderia?

Quando olho para a sua vida, vejo uma versão alternativa da minha. Mas eu não posso me precipitar sobre o que não sei, eu me atiro demais de tantas vezes que já gostei da queda.

Agora é solo firme, porém. Talvez a sua versão não seja tão alternativa assim. Talvez só tenha mais paz.

Eu vou ser sempre a que não quis? Porque é verdade, não sei de qual versão de mim posso vir a gostar. Fico com todas. Hoje a nauseada, amanhã a estável, depois de amanhã a que tudonada sabe e por isso sorri. E depois?

Ela me disse que somos todas tão idiossincráticas. Você é sintática, simbiótica, sinestésica? Sim?

Você aceitaria o risco ou simplesmente não poderíamos? Melhor nem começar? Ou, como para mim, dias lineares reviram a terra e engolem o chão?

Não há chá, nem dia frio, nem colo.

Eu tenho dois irmãos, mas não tenho nenhum.

Você tem a mim e eu sou generosa - tenho um mundo que não é mais azul como naquela manhã.

Inspiração para um dia nublado

noreply@blogger.com (Paloma) — Wed, 14 May 2008 18:25:00 +0000

Para saber mais sobre o projeto "Uma imagem por dia", clique aqui .

Projeto Uma Imagem Por Dia

noreply@blogger.com (Paloma) — Tue, 13 May 2008 20:44:00 +0000

A partir de hoje, aderi à ideia de fazer uma nova imagem dos meus mundos todos os dias, durante um ano. Eu vi aqui e achei fantástico o projeto.

Fazer um registro diário é um modo de lembrar de uma fase, de um momento da vida e também uma forma de saber quais eram as prioridades daquele período.

Além disso, a vida muda tão de repente. Quem saberá que coisas lindas eu poderei registrar e que lembranças isso me trará no futuro?

Quando possível, postarei diariamente. Se faltar tempo, publicarei as fotografias da semana. Hoje, para começar, escolhi o meu mural. Uma imagem que fala de imagens.

Nele há um pouco de tudo - postais de viagens, tickets de museus, fotografias, tem "A liberdade guiando o povo" na luta contra a AIDS, tem Marylin, Audrey Hepburn, Freud. Tem o brasão do Hotel Dieu em Beaune em que há escrito a palavra Seule, uma declaração de amor de um nobre à sua esposa. Ele dizia que ela era a única estrela em seu coração.

Há a Vênus, gatos, e lembranças de crianças que amo, Pedro e Júlia.

Há ainda a frase "Falta palavra pro que a gente sente, sobra emoção no que a gente vive".

Realize seu desejo musical

noreply@blogger.com (Paloma) — Tue, 13 May 2008 16:00:00 +0000

Já pensou você descrever a música dos seus sonhos e alguém criá-la para você? �? isso que a Banda Sonora faz! Você liga para o número acima (clique na imagem para ampliá-la) e faz seu pedido. Os melhores pedidos se trasformarão em músicas que serão executadas durante a exposição no Paço das Artes.

Exposição: OIDARADIO

Local: Paço das Artes, São Paulo

Data: 05 de maio �?? 20 de julho

Curadoria: Nick Graham-Smith e Kiki Mazzucchelli

Mais sobre a exposicão: "A OIDARADIO transmitirá uma variedade de programas, incluindo tanto material �??ao vivo�?? quanto pré-gravado, explorando a idéia do rádio como site e espaço para a transmissão de práticas artísticas exclusivamente sonoras. Um dos pontos mais importantes em OIDARADIO será a transmissão de uma série de trabalhos inéditos de artistas brasileiros comissionados que aceitaram o desafio de relocar/reinventar suas práticas dentro de um espaço puramente sonoro, imaterial."

Nick Graham-Smith e Kiki Mazzucchelli
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Update: O Desafio de livros feito em post anterior está trazendo ótimas dicas de leitura. No Poemas Tardios e no blog Aquelas Estórias há seleções para os mais variados tipos de leitores! Passem lá!

Ode ao Penedo ou a pedra no meio do meu caminho

noreply@blogger.com (Paloma) — Sun, 11 May 2008 21:38:00 +0000

A foto acima é de uma pedra na entrada do porto de Vitória, o Penedo. Com certeza, Zbigiew Herbert não estava pensando em nada assim quando escreveu seu poema "Pedra". Mas não há como negar, as primeiras linhas, sobretudo, são perfeitas...

A pedra

A pedra
é uma criatura perfeita

igual a si mesma
percebe seus limites

é perfeitamente preenchida
por seu sentido de pedra

seu cheiro não lembra nada
não assusta não excita

seu ardor e sua frieza
são justos e dignos

sinto um grande remorso
quando a pego na mão
e seu corpo nobre
é envolvido pelo meu falso calor

-Pedras não podem ser domadas
até o fim nos olharão
com olhos calmos e transparentes

(poema publicado na revista Piauí, n. 20, 2008, p. 57 - foto minha - associção de poema e foto, MC)

Segredos de Mães e Filhos

noreply@blogger.com (Paloma) — Sun, 11 May 2008 21:13:00 +0000

"Eu tenho trinta e cinco anos e esse é o meu umbigo. Meus três filhos fizeram isso valer a pena."

"Desculpe-me por eu não poder ser o que você quer que eu seja, Mãe. �? uma pena porque eu gosto de mim do modo como sou."

Para mais segredos, leia o PostSecret.

Outras mães?

noreply@blogger.com (Paloma) — Sun, 11 May 2008 13:57:00 +0000

Imagem: shiaislam.files.wordpress.com

Hoje é um dia de festa em muitas casas no Brasil. E sei que a maioria de nós prefere ler mensagens de amor e de congratulações. Há algum tempo, porém, eu li as palavras de uma mãe e elas não me saíram do pensamento. No dia de hoje, deixo a carta de uma mãe palestina à Sderot Rima residente em Haimov, cujo filho Yossi de dez anos de idade foi ferido por um foguete de Qassam.

Cara Rima,

Quando eu leio suas palavras, a única coisa eu posso dizer é que eu me sinto pesarosa pelo seu filho, e que eu posso compreender a sua dor como mãe e os eventos traumáticos que sua criança está experimentando.

Eu não posso negar o fato de que a vida se torne muito difícil em tais circunstâncias, quando você percebe que você e sua família estão em perigo a todo instante. Eu compreendo inteiramente suas preocupações, seus sentimentos e interesses. Estou endereçando-lhe esta carta com a esperança de que você compreenderá minha dor imensa.

Como eu sinto pesar pelo seu filho, eu sinto também pelas minhas crianças palestinas que são nascidas e morrerão em Gaza, incapazes de ter a possibilidade de ver outros mundos, e que têm que enfrentar helicópteros F-16s, Apaches e as invasões brutais do exército israelita em Gaza. Entretanto, minhas crianças não são afortunadas bastante de ter os cuidados médicos excelentes que seu filho tem. Minhas crianças não têm a possibilidade de um abrigo e não há nenhum alarme para dizer-lhes que há uma vinda da batida. Minhas crianças não podem ter a garantia do amor e do cuidado que seu filho encontrou porque toda sua família pode ser morta num ataque repentino, elas podem testemunhar a morte de seus pais, ou de algum membros da família. Como os palestinos são alvejados em toda parte, mesmo em seus repousos, e entre suas crianças, isso pode acontecer...

Minhas crianças não podem encontrar a assistência que sua criança terá. Quem os ajudará a curar o trauma de sua experiência chocante? Têm que manter sua dor dentro delas, e recordam-na dia após o dia. Mesmo em seus sonhos sofrem ao recordar as coisas que testemunharam.

Minhas crianças não são crianças mais; perderam sua inocência e são forçados a agir como adultos. Já não gritam a seus pais porque percebem que mesmo os adultos temem e igualmente precisam de conforto e de segurança. Engolem sua dor.

Quando sua criança está doente ou ferida tem a possibilidade de ir ao melhor dos hospitais para receber o tratamento apropriado. Enquanto isso, as minhas crianças têm que viver com sua dor e ferimentos porque não podem ir a um bom hospital como você tem em Israel. Em Gaza, podem somente esperar a dor passar ou contar os dias que esperam a eternidade. Aprenderam como enfrentar sem medo a morte, porque esperam encontrar justiça e uma vida melhor no céu.

Quando sua criança apreciar seus livros escolares novos, minhas crianças têm que usar livros velhos, jogados fora, porque as fronteiras estão fechadas e mesmo os livros não podem ser trazidos para dentro.

Minhas crianças têm que enfrentar as temperaturas extremas por causa dos cortes da eletricidade. Não podem apreciar sentar-se na frente do aquecedor elétrico no inverno ou do ventilador no verão. Você, como uma mãe, pode sonhar o futuro da sua criança, eu não porque minha criança é fechada em uma prisão chamada Gaza, e ela não pode sonhar ter a possibilidade de receber uma instrução e um trabalho melhores fora de Gaza.

Quando você como uma mãe pode dar a sua criança todas as promessas de uma vida melhor, eu não posso dar a minha criança nenhuma garantia, simplesmente porque nós somos todos o eleitos para morrer.

Depois do que disse, você pensa que minhas crianças merecem sua dor somente porque são nascidas de pais palestinos? Você pensa que é justo que sejam tratados desta maneira? São justas as sanções que seu governo nos impõe? Eu espero que você possa compreender minha dor.

Sinceramente, Sheikh de Najwa

Sheikh de Najwa é uma refugiada palestina na faixa de Gaza. Shiekh viveu em acampamentos de refugiados sua vida inteira. Ela é casada e tem três crianças.

Carta publicada inicialmente no: electronicintifada.net

Meu lance de dados

noreply@blogger.com (Paloma) — Fri, 09 May 2008 15:15:00 +0000

Est-il moyen, ô Moi qui connais l'amertume,

D'enfoncer le cristal par le monstre insulté

Et de m'enfuir, avec mes deux ailes sans plume

- Au risque de tomber pendant l'éternité?

(Stéphane Mallarmé)

Eu disse para minhas mãos que não adiantava catar estrelas, mas elas insistem em seguir os conselhos de Mallarmé. Enquanto isso, num gesto de eterna tensão caótica, os meus cabelos argúem ventos, fios que se entrelaçam à procura de sentidos, rosas douradas dos ares.

Continuo procurando metáforas para dizer do absurdo deste corpo que só encontra silêncio em êxtase, nunca nos passos entre uma e outra queda a caminho da ascensão. Devota de Madalena que nunca se arrependeria. Ela ou eu?

E essa minha boca que não sabe dissimular? Lábios úmidos, basta a palavra certa, o Gesto.

Naquela noite, eu falava e meus olhos desmaiavam em meia-lua. Traços de índia levada da aldeia a cavalo, saudade em tupi. E ela canta ainda.

Olho para a metáfora que me leva e lembro da voz macia, sussurro em riste, revelando o segredo - meu corpo, minha ficção.

Desafio

noreply@blogger.com (Paloma) — Wed, 07 May 2008 21:57:00 +0000

Recebi um desafio da Lunna do Acqua e aceitei. Não sem algum temor porque é dos mais difíceis: listar cinco livros de que eu gosto e um que ficaria apodrecendo nas prateleiras.

Levei bastante tempo para tomar a decisão. Um desfile de frases, de personagens amigos, de inimigos mortais conquistados na literatura (e assim não os tenho nas outras instâncias da vida).

Senti-me traidora, decisão delicada. Porque livros são fragmentos de vida, cada instante tem sua hora para acontecer. Para algumas histórias, esse momento é o sempre, outras têm dia e lugar marcados. Cada uma permanece de algum modo em mim.

Se fosse simples, porém, não seria um desafio.

Então, os eleitos:

POE, Edgar Allan. Contes, Essais e Poèmes. Paris: Robert Laffont, 2005.

A minha história com o Poe é tão apaixonada que nem sei que palavras escolher para contá-la. O fato é que, numa noite, li �??O gato preto�?? e desde então tudo mudou. E o �??tudo�?? não é força de expressão. A partir disso, fiz escolhas importantíssimas: monografia de conclusão de curso, lugares onde estive só para encontrar certos textos e livros, tempo de pesquisa, mestrado, pessoas que conheci, outros autores com quem me deparei.

Escolhi falar dessa edição por dois motivos: porque reúne toda produção publicada de Poe (me poupando de ter que passar pela tortura da escolha entre prosa e poesia), e por uma razão afetiva �?? esse volume foi presente que recebi numa noite fria na França (onde deixei uma parte do meu coração).

Se não me engano, já existe uma edição das obras completas em português. Eu, é claro, recomendo!

MORAES, Vinícius. Antologia Poética. Rio de Janeiro: José Olympio, 1984.

Vinícius é um grande poeta e foi o primeiro amor da minha vida. Em 1989, quando eu tinha 8 anos, já vivia agarrada a esse livro. Eu não compreendia bem os versos, mas sentia que tinham algo de muito especial. A menina que eu fui desenhava corações com o nome do Vinícius dentro. Fiquei desolada quando soube que o meu �??namorado�?? já tinha morrido, mas passei a amá-lo ainda mais.

Com o passar dos anos, aprendi também a admirar Vinícius com a razão e a melhor compreender �??seus olhos raros, jovens guerrilheiros�??.

LISPECTOR, Clarice. Felicidade Clandestina. Rio de Janeiro: Rocco, 1988.

Clarice é Clarice é Clarice. �? a mulher que arranca palavras da minha boca e que escreveu: �??Porque enquanto eu amar a um Deus só porque não me quero, serei dado marcado, e o jogo de minha vida maior não se fará. Enquanto eu inventar Deus, Ele não existe.�??

WOOLF, Virginia. Orlando. London: Penguin Books, 2001.

Orlando é uma novela e, em minha opinião, um marco na história da literatura. Aqueles que conhecem os escritos de Woolf sabem o quão complexos eles podem ser. E aqui digo �??complexo�?? não apenas como oposto de fácil, mas de simples e linear.
Foi escrito quando a amante de Virginia na época, Vita Sacksville-West, perdeu uma herança que era muito desejada e ficou inconsolável. A autora, então, concebeu a história como uma biografia de Vita. Ao mesmo tempo que mantém diversos elementos da intimidade da �??musa�?? (sendo inclusive ilustrado por fotografias reais dela), Orlando é também uma realidade imaginária (ou possui algo de �??realismo mágico�??).
Trata de temas como a homossexualidade, feminismo, estilo biográfico, sátira, aristocracia, guerra, e apresenta Vita-Orlando como alguém que é homem e mulher ao mesmo tempo, e que alterna esses dois lados de si ao longo de sua vida. O (a) protagonista experimenta o corpo masculino e o feminino, bem como ambas psiques, tem amantes de todos os tipos e é um guerreiro e um poeta, nobre e louca. Ousado para 1928, não?

BISHOP, Elizabeth. The Complete Poems (1927-1979). New York: Farrar, Strauss and Giraux, 1985.

Essa edição contém os poemas da amada Bishop, incluindo aqueles escritos na fase em que ela viveu no Brasil. Há também correções e mudanças feitas por Elizabeth B. ao longo dos anos, o que permite acompanhar seu processo de criação. Prazer raro para mim.
Além disso, há a tradução para o inglês do Poema de Sete Faces de Drummond, uma aula de poesia e de com quantas pedras se faz uma boa tradução.

�??Universe, vast universe,
If I had been named Eugene
That would not be what I mean
But it would go into verse
Faster.
Universe, vast universe,
My heart is vaster.�??

E o que eu não consigo ler? Ai, ai, ai. Posso até ferir algumas susceptibilidades, mas vou ser honesta. �? o do Neruda, "Confesso que Vivi". Gosto da poesia dele, de algumas poemas até muitíssimo. Mas da biografia, nunca passei da décima página. Parafraseando, 'Confesso que não li'. Se alguém aí leu e gostou, favor me estimular !

Pronto Lunna!

Passo adiante, então! Os desafiados da vez são: Bianca Rieth , C. do Poemas Tardios , o Mr. J ( homem de azul) do Segunda a Sexta e o Vinícius, do Possível Pauta . Se e quando escreverem, avisem!

...

Update: A C. já respondeu ao desafio - vale a pena saber o que ela lê! Passem lá no Poemas Tardios ! A Bianca Rieth também já publicou sua resposta e tem ótimas sugestões!

"Blogs Alheios"

noreply@blogger.com (Paloma) — Tue, 06 May 2008 00:35:00 +0000

Uma das coisas que me dá mais prazer no universo dos blogs é o contato com pessoas através de suas palavras. Muitas vezes o cotidiano é carente de expressividade, há mesmo pessoas que passam diariamente por mim e com a quais troquei, talvez, duas ou três palavras. No mundo de quem bloga isso não existe: há sempre argumentos e falas. As pessoas põem em seus espaços um pouco de si e o pouco torna-se muito diante da multidão de monossílabos do dia-a-dia.

Dentre os blogs que leio sempre e de que gosto estão aqueles para os quais escrevem Lunna Montez'zinny e Letícia Coelho. Com estilos diferentes, elas imprimem seus pontos de vista sobre diversos temas: política, cultura, campanhas sociais, e o que mais lhes parecer importante, tudo dentro de um critério muito próprio e que se reafirma em seus blogs a cada nova postagem. Agora Letícia e Lunna fazem também o que eu chamaria de "metablogagem" - elas discutem os blogs que lêem num espaço do Identidade Própria.

Qual não foi a minha surpresa ao descobrir que o primeiro blog a ser "investigado" foi o Colar de Contas - este de onde vos falo!

Fiquei feliz e me senti motivada. Feliz porque esse blog, como, em outras palavras, disseram as "metablogueiras" é uma parte delicada de mim, veia exposta, impressão que, indo além de dígitos, é marca de minha pele. E me senti motivada porque agora está registrado em outro lugar que alguém me viu. E não falo apenas do "ver" que se faz com corpo, mas daquele que entra no objeto, uma visão que toca o intelecto. Isso só me faz querer fazer do Colar um lugar melhor para quem passa aqui.

Além disso, Lunna e Letícia também verificaram cada uma um blog sugerido por mim na lista de favoritos. Os eleitos foram:"O mundo tem inscrições sempre abertas" e o blog Poemas Tardios.

Vão lá ao espaço da Francy´s e confiram a coluna nova, o próximo blog em foco pode ser o seu!

A vida nas mãos

noreply@blogger.com (Paloma) — Mon, 05 May 2008 21:49:00 +0000

(Clique na imagem para ampliá-la.)

Palavras sóbrias, sentidos ébrios

noreply@blogger.com (Paloma) — Sun, 04 May 2008 03:51:00 +0000

Ela bebia e contava histórias. Mas não que as histórias tivessem algo de ébrias. A taça na mão direita era mais um artefato que um estímulo.

Enquanto falava, cada fato se transformava. O vivido ressuscitava nas palavras e, simultaneamente, uma parte dele morria porque não era escolhida para aquela narrativa.

Se quando criança sua boneca preferida havia desaparecido, ela ressurgia nas frases que se espalhavam pela sala, dançava sobre a borda da taça, molhava os pés no vinho, e ajudava a escrever para si um destino outro, mais nobre que uma caixa empoeirada do depósito.

Não, a boneca tinha sido roubada pela vizinha ruiva. Vez ou outra era vista de soslaio, provocamente exposta, mas segura diante da ausência de provas do ato infame. Não era mais um simples brinquedo, era um sinal do quão cruel pode ser a impunidade, mesmo para uma criança.

Diante disso, que importa se não foi de fato assim?

As palavras precisam cumprir seus destinos e as dela eram úmidas e fluidas, não cabiam na rigidez do passado, nem na porta estreita da verdade.

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Ouvindo: Peppermoon - Les Petits Miroirs (live radio session, recorded 4/26)

Nota para um dia de festa

noreply@blogger.com (Paloma) — Fri, 02 May 2008 00:49:00 +0000

Trecho de "As Horas ":

(...)

- Havia um tal senso de possibilidade... você sabe.... o sentimento. Eu me lembro de ter pensado comigo mesma: 'Então, isso é o começo da felicidade, é onde ela começa! E é claro que sempre haverá mais!' Nunca me ocorreu que aquilo não era o começo, aquilo era a felicidade. Era o momento. Exatamente ali.

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Amanhã, comprarei as flores eu mesma. Mas não se engane, eu não esperarei para ser feliz. Serei o momento das rosas e dos aromas na cozinha, do vinho e do meu perfume. Quanto a você, tente não começar a ser feliz.

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Imagem: Aeshiblackrose, DeviantART