Collage de escritoras

Los retos

2015-05-06T22:25:00.001-07:00

Esas pequeñas cosas que te has impuesto con el fin de lograr algo especifico, ya sea reconocimiento, una posición en el mundo o una satisfacción personal que cumplir.

Son extenuantes y a veces difíciles de controlar, son iniciativas, son chispas de ideas que quieres crear para el bien de todos y sobre todo de ti mismo.

Los retos son engrandecedores del alma, son los motores de la vida, son los creadores de tu destino.

Y son retos porque te confrontan con tus miedos, te hacen crecer y aprender, te hacen valorar y reestructurar tus creencias, te hacen trascender.
A veces son inalcanzables y parecer desaparecer ante las desavenencias de la vida , te hacen ser valiente y perfeccionista, organizado y mesurado.
Te hacen sufrir, llorar, decaer y dejar todo atrás, pero en el camino te hacen más suerte, mas templado y más feliz. Porque la felicidad no esta en la meta sino en el camino a ella, la felicidad es un estado y no un sentimiento, la felicidad es saber que día con día vas ganando retos que te hacen valorar la vida, que te hacen crecer y experimentar el camino pactado de la existencia de tu propio ser.

Arcángel

Miguel se vio a sí mismo desmembrado. Con las alas desprendidas del cuerpo, el brazo que empuñaba la espada de la justicia estaba lejos de su vista pero aún podía sentirlo. Su cabeza decapitada y la balanza de la verdad rota en al menos cinco pedazos.

No recordaba nada y el piso de porcelana en donde permanecía inmóvil le causaba inquietud.

Poco después recordó su caída, cuando la mujer de la limpieza pegó con la escoba en la repisa del comedor y lo estrelló en el piso.

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Jaulas vacías

La reja llena de verdín de la casa de la 18 hacía pensar a los transeúntes que aquella vivienda estaba abandonada. Los muebles viejos y las figuras de porcelana esperaban ansiosas a que alguien les quitara el polvo. El patio delantero estaba rodeado de jaulas sobre pedestales oxidados. El tiempo y la ausencia de pájaros hicieron que perdieran el brillo y la calidez que tenían hace algunos años. En el cuarto del fondo un hombre terminaba de vestirse colocando un sombrero negro sobre su grisácea y escasa cabellera. Caminó con andar pausado hacia la cocina. Se haría un café cargado. Se sentó en el desvencijado sofá a esperar la llamada que llevaba esperando muchos años. Después de la muerte de su esposa lo único que le hacía feliz era recibir noticias de alguno de sus hijos o nietos.. Hacía meses que ninguno de ellos lo había llamado. Aun así, él esperaba, esperaba y esperaba. Cayó la tarde y se fue a dormir. Tuvo un sueño profundo del cual nunca despertó. Días después el sonido intermitente del teléfono se hizo presente en el silencio.

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Arena Puebla

Era lunes, el santuario de luchadores estaba listo. Jorgito, tomado de la mano de su madre, se sentó en la tercera fila. Una voz auguraba la batalla épica más grande en la historia. Al grito de: ¡Pégale con todo!, ¡rómpesela!, ¡dale en toditita!, un grupo de mujeres, con mandil y cemita en mano, vociferaban hacia el cuadrilátero.

Los niños miraban impactados cómo Mephisto enredaba a Diamante Azul y le arrancaba la máscara mientras El Tirantes resonaba la tercera palmada.

En un instante, los fanáticos rudos vitorearon al campeón. Jorgito se asombró al ver que su héroe tenía un rostro familiar.

La Arena Puebla lo vió salir en los hombros del perdedor, agitando la máscara y gritando con orgullo: ¡Mi padre es Diamante Azul!

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La muñeca

A Julia le gusta jugar con su muñeca en el balcón de su casa. Desde ahí observa desfilar a globeros, vendedores de merengues, mujeres apresuradas y las carretas que llevan las verduras al Mercado de la Victoria. Algunas personas se detenían ante la mirada de ambas niñas, la real de ensortijados cabellos negros y la de juguete que les decía adiós con la mano. A veces solo sonríen y saludan a las pequeñas de las alturas. Es otoño, la familia se sienta a la mesa frente a los chiles en nogada. El sol se oculta detrás de los volcanes y el viento remece las trenzas de la niña que se pregunta: ¿Quién se llevó mi muñeca? Escucha dentro de la casa el resonar de las risas, las copas y las anécdotas. Una mano cálida toca su hombro. Mamá, entra a la casa. Hace frío. Julia suspira. Su mano, de dedos retorcidos por los años, acaricia su muñeca, ahora invisible, antes de ingresar sin remedio al cálido interior de una casa desconocida.

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Camafeos y vestidos

Cecilia y Magdalena abren el baúl. Sacan sus vestidos y se los prueban. Magdalena se cuelga el camafeo. Abraza el retrato de su novio y las cartas que le escribe todos los días desde que se fue a la guerra cristera. Cecilia toma la orilla de su vestido, lo mueve con delicadeza y baila por toda la habitación. Entona con sutileza “El día que me quieras” recordando ese sábado de gloria del 34. Aquella canción se la dedicó el muchacho que conoció en los portales. La invitó a pasear por el zócalo, le compró una nieve y prometió regresar la siguiente tarde; le pediría permiso a su padre para salir con ella. Escuchan las campanadas de catedral y un ruido de pasos en la escalera. Guardan silencio. Voltean a verse y se van sigilosas atravesando la pared, como todas las noches. Un chico prende la luz y escucha el eco de unas risas disipándose en la oscuridad del sótano.

Opus 104

2015-05-06T22:02:00.001-07:00

El director de orquesta ha terminado la penúltima obra, un concierto para trompeta piccolo de Haydn. Sé lo que sigue, y aquí en mi asiento, en medio de todos, con la espalda del maestro en mi mirada sin necesidad de girar el cuello, solamente aplaudo como si aplaudiendo acelerara el tiempo y pasaran más rápido los minutos que faltan para verlo salir por la puerta izquierda de la parte trasera del escenario. Los aplausos dejan de escucharse poco a poco, se desvanecen y el director sale. Se acerca el momento de ver a ese hombre de figura delgada y alta, clásica de los europeos, de cabello castaño claro, piel blanca y ojos verdes. Después de un par de minutos, entra él después del director, con su cello en mano. Se dirige a su lugar sobre una figura de cuatro lados que lo hace ver un poco más arriba que el resto de la orquesta. Se sienta, recto, con el instrumento entre sus rodillas, levanta su mirada verde al público, respira profundo y levanta sus brazos para acomodar su saco y sentirse cómodo durante los siguientes cuarenta y tres minutos. Su mano derecha hace que el arco caiga sobre las cuerdas en el puente del cello y su mano izquierda en el mástil.

Revisa con detalle que esa extensión de él esté afinada. Todo en orden. Sobre sus rodillas se posan sus manos y,con un sutil movimiento de cabeza, señala al director que está listo. Comienza el concierto para cello de Dvorak en Si menor. Cierra los ojos. Allegro, con los clarinetes al inicio, después la trompa. Violines y violas lo envuelven y van haciendo un fade out para darle paso al solista. Abre sus ojos y se prepara. Silencio casi total. Sus dedos largos y ágiles empiezan a deslizarse sobre las cuerdas de acero, mueve su cabeza, y con ello se mueve su cabello castaño.

En sus labios apretados se nota el esfuerzo por hacer bien las pisadas triples. Se nota el virtuosismo en él, en todo lo que ahora es, en la fusión de un hombre y su instrumento. Habla a través del cello, el arco roza de manera rápida las cuerdas como si las palabras brotaran en una explosión de los labios de un poeta frustrado, y la orquesta toma la palabra cuando él forma notas y trinos sostenidos. Orquesta y cello solista se unen en uno solo con arpegios rápidos y forma una textura exquisita para los oídos. Ahora el cello suena en lo más alto y penetrante, pero la orquesta toma la palabra, imponiendose, sube su sonoridad y calla al cello; y viceversa. Todo es delicioso, incluso verlo a él con el rostro lleno de pequeñas gotas que bajan desde su frente y sienes.

Tocar el cello es tan natural para él como hacer el amor; tanto que también lo hace con los ojos cerrados en momentos de éxtasis, los abre para ver cómo sus manos recorren el cuerpo material que tiene entre ellas y sus labios se entreabren de placer, para respirar, para besar.

Adagio, ma non troppo. Dicen que este movimiento es parecido al anterior en cuanto a técnicas, y tal vez sea cierto. De lo que estoy segura es de que conforme avanza la obra, él se encierra un poco más en su mundo. Sólo él y el cello. Este movimiento es más lírico y suave. La mayor parte se presenta a los oídos solamente con clarinetes, oboes y cornos franceses. El cello hace notas, en su mayoría, más largas. Las notas largas que ese hombre dibuja con el arco en el aire son las que lo hacen bailar sobre la silla. Las notas extensas las siente, lo emocionan, son las que hacen que levante las puntas de los pies. En sus manos se notan las venas que transportan la sangre a la, posiblemente, mejor parte de su cuerpo, la más artística; en los soles verdes de su rostro se refleja la luz, se nota ajeno al recinto.

Un, dos, tres, cuatro. Allegro moderato. Su cello toma una voz danzante, alegre. Una voz gentil que se mezcla con los demás instrumentos y avanza con ellos como un montón de niños en un campo, brincoteando y corriendo felices. En su mundo, él baila un vals con el cello, ahí, sentado sobre una silla ignorando a los centenares de personas que lo miran tocar enfrente de una orquesta, lo ven reinar el escenario, sienten cómo ama al viento neutralizando el silencio. Y yo, en mi mundo, me limito a escuchar mientras en mi mente se forma el recuerdo de su figura cercana a la mía, con sus manos en mi espalda recorriéndome con la misma pasión con la que ha estado tocando todo este tiempo.

Se separan la orquesta y el cello, éste retoma su bella y alta voz. Hacia el final, la música se vuelve lenta pero intensa, vuelve a su tiempo rápido original y él, con dulzura, toca las últimas notas que se mezclan en la sala de concierto con los metales y de más cuerdas del fondo.

Las manos del director indican el cierre de la obra y los ojos de quien gana mi atención miran brillantes a su público mientras él regresa a la realidad. Vuelve al mundo en el que cuatro paredes acostumbran escucharnos tocar las sonatas para cello de Beethoven y nuestras sonatas para corazones acelerados; los conciertos para violín de Tchaikovsky, Mendelssohn y Brahms y nuestros conciertos para besos; las sinfonías de Bach, Lizst y Rachmaninoff y nuestras sinfonías de amor.

Decisiones

2015-01-26T18:34:00.000-08:00

La vida está llena de decisiones.

Decisiones grandes y pequeñitas.

Cada uno de los días, lo que me sucede será a partir de una sola decisión, y dependiendo del tamaño de la decisión, será el impacto que tendrá en mi existencia.

¿Hoy me baño en la mañana o en la noche?; ¿acepto salir o quedarme en casa (como a mí me gustaría)?; ¿café con leche o solo?; ¿automático o estándar?; ¿me corto el cabello o solo lo despunto?; ¿presentó el examen?; ¿compro una casa o un terreno?; ¿un hijo, o dos?; ¿prometo amarte para toda mi vida?...

Nunca me enseñaron a tomar decisiones.

Creo que a ninguno de nosotros.

Y por lo general aprendemos a quedarnos con lo que viene y en la forma que venga. Lo aceptamos. Nos conformamos. Y entonces nos hacemos responsables (aunque no nos guste, en realidad no nos queda de otra) de eso con lo que nos quedamos, y más importante y difícil aún: con sus consecuencias.

Pero... ¿qué habría pasado si de pequeña hubiera aprendido a decidir?, ¿Donde estaría ahora?, ¿sería alguien diferente?

Podría desear mil cosas, pero desear no cambia nada. Decidir lo cambia todo. Hoy estoy donde acepté estar. Donde mis decisiones me llevaron. Soy el resultado de esos pequeños o grandes cambios, Y no me arrepiento de ninguno de ellos.

Minificciones "Besos de papel"

2015-01-15T15:29:00.002-08:00

Queridos lectores:
Les comparto estos textos de un proyecto de próxima publicación. El libro se llamará "Besos de Papel"
Espero que lo disfruten.

Arcángel

No recordaba nada y el piso de porcelana en donde permanecía inmóvil le causaba inquietud.

Poco después recordó su caída, cuando la mujer de la limpieza pegó con la escoba en la repisa del comedor y lo estrelló en el piso.

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Jaulas vacías

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Arena Puebla

Los niños miraban impactados cómo Mephisto enredaba a Diamante Azul y le arrancaba la máscara mientras El Tirantes resonaba la tercera palmada.

En un instante, los fanáticos rudos vitorearon al campeón. Jorgito se asombró al ver que su héroe tenía un rostro familiar.

La Arena Puebla lo vió salir en los hombros del perdedor, agitando la máscara y gritando con orgullo: ¡Mi padre es Diamante Azul!

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La muñeca

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Camafeos y vestidos

¿Por qué escribe Rocío?

2014-11-30T19:28:00.000-08:00

Soy una escritora-soñadora. A veces sueño escribiendo y otras escribo soñando. Me gustan los finales inesperados y los capuccinos dulces.

Escribo porque soy buena escribir. Algunos son buenos para amanecer sin cruda o para stalkear a sus ex novios. Y yo, yo soy buena para escribir. Más bien, creo que soy buena para querer escribir, que no es lo mismo, pero con eso me basta por ahora.

Escribo porque leo y porque me gusta cómo escriben los escritores a quienes leo. Me gusta cómo me toman de la mano con sus narraciones, para llevarme a través de los lugares y las circunstancias; cómo me presentan con sus personajes y cómo poco a poco los voy conociendo y ellos a mí; cómo hacen que la historia tenga tantos giros y enredos y que al final sepa que no podía terminar de otra manera. Escribo porque los escritores que me gustan me animan a escribir.
Con todo lo que me pasa, me ha pasado o quiero que me pase, me dan ganas de escribir. Y lo mismo sucede con lo que me cuentan, con lo que escucho que se cuenta y hasta con lo que no se quiere contar. Todo lo que siento en películas, en canciones, en viajes y en libros me ayuda a complementar situaciones o pensamientos de mis personajes y de sus circunstancias.
Escribo porque hay muchas historias que me piden que las cuente, amantes que me piden que los reencuentre, anécdotas que me piden que las haga ocurrir, villanos que me piden que los haga malos y lugares que me piden que los haga existir.
Escribo porque es fácil para mí, porque las ideas fluyen de mis dedos como si tocara un piano en el que cada tecla fuera una palabra, y cada canción una historia que se cuenta sola. Aunque a veces la melodía toma un ritmo y una velocidad distintos e inesperados.
Escribo porque me gusta inventar nuevos finales, nuevos comienzos, nuevos intermedios. Al escribir el infinito de posibilidades es más infinito. Y de toda esa vasta gama de caminos, puedo ir, regresar o no volver; o incluso empezar de nuevo y recorrerlos de una manera distinta. Escribo porque tengo cosas que contar y porque lo que escribo también tiene cosas que contar de mí.

¿Por qué escribe Sarahi?

2014-11-29T13:22:00.001-08:00

Yo soy Sarahi, disfruto de dar forma a las ideas, ya sea como imágenes o como objetos... como palabra hablada e incluso plasmada en papel. Estas son mis razones para escribir.

Escribo para dar forma a mis pensamientos, a mis sentimientos, deseos y anhelos. Porque es una forma de guardar, atesorar y un método infalible para evitar olvidos.

Básicamente por eso escribo: para no olvidar.

Para no olvidar un sueño, un suceso o una fantasía. Para no olvidar lo que pienso y lo que no pienso, lo que digo y lo que sólo planeo decir. Lo que veo. Lo que no me atrevo a ver. Lo que temo enfrentar y lo que temo olvidar.

Y luego, mi viva imaginación lo enriquece, lo tuerce y lo adorna, lo embellece y lo cambia, lo aviva, lo hace otro. Entonces lo guardo.

No logro recordar cómo o cuándo exactamente fue que comencé a escribir no sólo para aprender nuevas cosas o recordar los contenidos académicos, sino para soñar y comunicar algo más sobre mi.

Siempre fui una chica tímida, "introvertida" -decía una prueba psicológica-. Sólo hablaba lo necesario y sólo cuando tenía ganas. Nunca fui muy expresiva, alegre o de muchos amigos. Siempre atrás, siempre a un lado, siempre al fondo y diferente de los demás... Y luego un día, me cansé. Tenía casi 16 años cuando cambiaron las cosas: de repente me gustó tener amigos, hablar mucho, hacer bromas y ser el centro de atención. Organizar, exponer, debatir, hacer. Siempre la primera, siempre la mejor, siempre rodeada de personas. "Líder" me dijeron después.

Pero no todo puede durar para siempre y yo elegí cambiar mi vida entera. Hice maletas en las que metí toda mi existencia. Anoté en una agenda direcciones, teléfonos y correos electrónicos. Prometí escribir. Prometí contar. Prometí visitar.

Llegué a mi nuevo hogar y lo primero que hice fue comprar hojas, sobres, tintas de colores y demás implementos de escritura... sólo que nunca los utilicé. Nunca mandé ninguna carta, ningún mensaje. Nunca hice ninguna llamada. Después de todo viejas mañas no se olvidan, ¿no?. No volví a ser "introvertida", simplemente dejé esas etiquetas y volví a ser sólo yo. Y de un momento a otro me encontré sola.

Y así decidí escribir para mi. Ideas, enojos, sueños, peleas imaginarias, opiniones no solicitadas.

Hojas y plumas, pantallas y teclados se convirtieron en compañía cuando no estaba en la escuela. Cuando no tenía con quien hablar o discutir a diario.

He escuchado de personas que hablan consigo mismas para mantenerse cuerdas... en ese entonces yo escribí. Escribí para expresarme, soltarme, desahogarme, comunicarme... Escribí para mantenerme cuerda.

Poco después me adapté, hice amigos, conocí. Encontré compañía más allá de libros y textos. Combiné esas dos "YO" (la de antes y la de después) en un equilibrio más o menos perfecto para mi. Dejé de utilizar la escritura como un salvavidas y la retomé por puro gusto.

Descubrí que escribir es la manera perfecta de guardar un recuerdo o un secreto, de ver sueños realizados a capricho, de cumplir fantasías e incluso de ser alguien diferente a quienes somos.

Escribir es la manera perfecta de abrirte a ti mismo, sin vergüenza, sin tapujos, sin ver a los ojos, observando desde fuera la reacción del otro al leerte.

Escribo porque de esa forma me siento libre, me siento segura. Porque la escritura deja rastro. Porque evita el olvido. Escribo porque a mi no me gustaría ser olvidada fácilmente.

¿Por qué escribe Carmen?

2014-11-29T09:50:00.000-08:00

Soy Carmen y escribo desde que tengo memoria... ¿Mis razones para escribir?...

Escribo para callar los pensamientos de esta mente inquieta que no para de cuestionar, argumentar, entender, analizar, imaginar, suponer, deliberar, juzgar o idear.
Escribo para contar historias, que a todos les suceden o esas historias que jamás hubiéramos pensado que sucederían; historias de amor, de decepción, de valentía, de entrega, de incoherencia, de miedo paralizante, miedo obsesivo, aberrante y ensordecedor.

Siempre me ha gustado la psicología de los personajes, el que sea;desde el Quijote, Dorian Grey, el principito, el psicoanalista; los políticos y famosos como Kennedy, Marilin Monroe, Diego Rivera, Pancho Villa, Hidalgo, Sor Juana hasta los últimos best sellers como Cristian Grey de "las 50 sombras de Grey" y Hazel Grasse de "Bajo la misma estrella". Imagino sus vidas, sino hubieran tomado decisiones, si no hubiera asistido a cierto lugar en cierto día y que pasaría si no hubieran vivido en esa época o esas circunstancias.

Me gusta analizar a las personas; analizar su vida y encontrar los motivos y pasiones que los llevaron a ser quienes son o quienes podrían llegar a haber sido. Me intrigan las decisiones que toman y como estas los van llevando a caminos sinuosos, a veces buenos y a veces malos. Esa es mi materia prima para crear personajes, desentrañarlos, humanizarlos y luego deshumanizarlos; me gusta poner al descubierto sus errores y esconder sus virtudes, me gusta crear ilusiones y después romperlas; y me gusta crear sorpresas, imprevistos y situaciones, de esas que se convierten en lo mejor que les ha pasado en la vida.

Pero a veces solo escribo para mi. Para volver a observar como cambia mi vida. Escribo para motivarme, para idealizarme. Me escribo en primera persona y me escribo aconsejándome. A veces escribo para regañarme, para valorarme y al mismo tiempo para desmotivarme.

Quisiera que al escribir las personas se identifiquen con lo que escribo, dar un poco de luz a sus problemas mientras leen los problemas de otros; quisiera que los que me lean reflexionen y cambien su vida, quisiera que las personas se entreguen a la belleza de leer lo que muchos otros queremos decir, sin necesidad de oírlos o verlos a través de una pantalla.

¿Por qué escribe Pam?

2014-11-29T09:25:00.001-08:00

"¿Por qué escribes?" Esa es una buena pregunta, de las que últimamente me hacen con mayor frecuencia. No acostumbro pensar porqué hago lo que hago.

Aquí, sola en la mesa de un café del centro de la ciudad, estoy sentada con un capuccino italiano frente a mí porque me dieron la clase libre en el instituto y pensando en cómo responder. Bien, creo que es un gusto que viene de ningún lugar.

Cuando era pequeña, mi madre no me dio más lecturas además de las que venían en los libros de texto de la primaria, pero yo los leía hasta tres veces por mi cuenta. Y mucho menos lo hacía mi padre. Él "trabajaba" todo el día. No recuerdo una tarde de diversión él. Parece que nuestro único lazo es el de su sangre corriendo por mis venas. Tampoco tengo la memoria de alguien a mi alrededor con un libro en las manos. Quien sí viene a mi mente es mi abuelo materno, pero es solamente su imagen. Mis primos mayores dicen que a ellos les contaba que rescató a mi abuela de las garras de los leones o algo por el estilo, posiblemente es herencia de él. Según de él heredé una inclinación a las artes plásticas, o eso dice mi mamá.

Las clases de español siempre, sin importar el nivel, tienen partes de literatura, pero eso no significaba que nos impulsaran a leer más a fondo. En la adolescencia escribía palabras que pensaban que formaban poemas, pero no eran más que tonterías empalagosas o inmaduras. En el bachillerato solamente tuve una compañera que le gustaba leer, pero no fue suficiente para que yo tuviera iniciativa y entrar a este mundo. Me parecía hasta aburrido.

Cuando llegué a la universidad me di cuenta de que realmente existe un mundo diferente en las letras. En Literatura Inglesa empecé a leer a Edgar Alan Poe y otros clásicos de la literatura americana e inglesa. También, después de un intento fallido con francés, entré a italiano y conocí al profesor que, aunque somos amigos, consiguió ganarse el apodo de "mi Mr. Darcy" después algunos de cafés juntos pero no había leído Orgullo y prejuicio, así que lo leí. ¡Tarán!

Desde entonces esa amistad ha ido creciendo. Algunos dicen que parece una novela romántica toda esta historia entre nosotros. En el curso de Literatura II nos hacían escribir. Mis textos gustaban a la mayoría de mis compañeros y desde ahí pensé que soy capaz de lograr algo mayor, algo como una novela.

Además la vida me ha puesto amigos lectores y uno que otro escritor también. Uno de esos amigos, de buenas a malas, obtuvo sus derechos con el simple hecho de decirme "me gustas", eso marcó el inicio de otra etapa importante. Aquél que paso a ser mi amante y yo coincidíamos en muchas cosas: gustos musicales, comida favorita, cigarros, botanas, pasatiempos; algunas veces leíamos los textos del otro. Incluso planeábamos escribir una presentación para un concierto que nunca dimos.

Ahora bebo un café latte, sigo preguntándome si hay motivos. La respuesta que por ahora doy puede que no sea la respuesta que se espera, la respuesta es que escribo porque el papel es el amigo que puede guardar desde historias rosas, amores, desamores y hasta tus secretos más oscuros.

Presentación

2014-11-27T19:07:00.000-08:00

Hola queridos lectores:

Somos un grupo de escritoras decididas y apasionadas por las letras. Nos hemos dado a la tarea de mostrar nuestros talentos a todo el que esté dispuesto a dejarse llevar por las palabras, las historias y las experiencias humanas.

A lo largo de estos días irás conociéndonos y te aseguro que no te arrepentirás.
Esperamos que disfrutes nuestros escritos.

Gracias por prestarnos sus ojos para leernos y para dejarse llevar por nuestras palabras.