Comandantina Dusilova

iPhone youPhone for iPhone

Fri, 30 Jul 2010 04:02:09 PDT

Für meine Kolumne 'FRAGEN SIE FRAU ANDREA' in Falter 31/2010

Liebe Frau Andrea,

ganz Wien (und ganz Net) spricht nur mehr vom iPad und vom neuen iPhone 4 und ob man Brett und Waffel braucht und was jetzt ist mit der Antenne, wenn man Linkshänder ist. Ich habe andere Sorgen. Ich hab noch ein stinknormales iPhone 3G. Was ich nun (trotz ausgiebigsten googelns) noch nicht übernasert hab, ist die Bedeutung der Symbole in der “Statusleiste” ganz oben am Display. Die meisten verstehe ich, nicht aber die Kürzel gleich rechts neben dem Netzbetreiber. Wissen Sie Rat?

Ihr kommunkationsdurstiger Fan,
Peter Apfelter

Lieber Peter,

die Kürzel und Symbole auf ihrer Scheibenstreichelwaffel bezeichnen verschiedenen Verbindungsarten und Geschwindigkeiten. Sie sind abhängig vom jeweiligen Netz, in dem Sie kommunizieren. Ein simples S steht für speed, Geschwindigkeit, 3G für 3tte Generation. Dahinter versteckt sich keine Familienkonstellation, sondern ein Breitband-Datennetzwerk namens HSPA (High Speed Packet Access). Über das Auftauchen von 3G dürfen sie sich getrost freuen, es bedeutet Amida, bedeutet Forza, bedeutet Velocità. Weniger Netzglück haben sie mitunter in Innenräumen, Aufzügen und anderen Obstruktionen. Dann springt die Anzeige auf E (für EDGE - Enhanced Data Rates for GSM Evolution) und damit den schneckenschleichenden GSM-Halbschlaf des ersten Mobilfunkstandards. Versuchen Sie in solchem Fall in den Einstellungen den Flugmodus ein- und auszuschalten. Das iPhone sucht sich nach diesem kleinen Trick eine schnellere Verbindung, im besten Falle 3G. Oft hilft es auch, sich in die Nähe eines Fensters zu begeben. Ganz ursprünglich wird es, wenn EDGE nicht vorhanden ist. Dann wird Ihre Waffel versuchen, in einem noch älteren 2G-Protokoll zu surfen und ein O anzuzeigen, es steht für ”Outside Chance”. Websurfen ist nun so mühsam wie auf antiken 24K-Telefon-Modems. Sollten Sie in Ihren Einstellungen Wi-Fi ( Wireless Fidelity), auch als WLAN (Wireless Local Area Network - drathloses lokales Netzwerk) aktiviert haben, wird der Wi-Fi-Fächer (ein Punkt mit zwei konzentrischen Bögen) erscheinen. Um ganz offline zu sein, für Freunde und Feinde unerreichbar, schalten sie auf Flugmodus. In Ihrer Statuszeile wird ein kleines Flugzeug erscheinen. www.comandantina.com dusl@falter.at

Wieder da

Thu, 29 Jul 2010 06:33:56 PDT

Das Bureau ist nach kurzem Ölwechsel im Maschinenraum wieder da.

Wieso Duisburg tödlich enden musste

Mon, 26 Jul 2010 04:57:43 PDT

Showtime ::: Channel 8 Lesung: 23.7. Wieselburg

Thu, 22 Jul 2010 13:17:24 PDT

Es gibt nur eine Frage: Wer bist du?

Andrea Maria Dusl liest aus ihrem
neu erschienenen Roman Channel 8

Kommet!

Am Freitag, 23.7.2010 - 19:30h
Literatur und Wiese
Mostheuriger Wippel
Schacha 2
Wieselburg

Einlass: 19:00 Uhr
Beginn: 19:30 Uhr
Eintritt: Freiwillige Spende

Es lesen: Andrea Maria Dusl, Josef Haslinger, Markus Köhle und André Pilz
Musik: Klaus Zalud

..........
"Channel 8" bestellen oder Dusl buchen? Hier geht's zur ---> Residenz-Homepage von Channel 8. Und hier zur ---> Channel-8-Community-Seite auf Facebook. Schon mal was lesen von Valentin, Anastasija, Rotor und Kifti Rost?
--> Vorabdruck in der Presse.

Das Unendliche PanoramaFolge 93 - Django Privatke und die anderen Würstel bei ihrem Ritt durch die verstaatliche Industrie

Mon, 19 Jul 2010 03:56:10 PDT

Folge 93 meines Unendlichen Panoramas. Ins Bild klicken für grosse Version.
Erschienen in Falter 29/2010.

Hier geht's zu sämtlichen Folgen als Endlosanimation ---> Das Unendliche Panorama - Directors Cut

Partytime und Bier im Bad

Mon, 19 Jul 2010 02:59:37 PDT

Für meine Kolumne 'FRAGEN SIE FRAU ANDREA' in Falter 30/2010

Liebe Frau Andrea,

wieso sagt man eigentlich, dass alle immer in der Küche seien bei Partys? Meine Erfahrung lehrt mich, dass bei Wiener Altbauwohnungspartys die meisten Menschen sich im Badezimmer versammeln. Dort gibt es nämlich eine Badewanne voll Hochquellwasser und Bierflaschen ohne Ettikett. Meine Erfahrung lehrt mich allerdings auch, dass dieses Bier nicht wirklich gut gekühlt ist. Wie kalt kommt das Wasser denn in Wien aus der Leitung? Erwärmt sich das Wasser bei den aktuellen Temperaturen nicht binnen Sekunden? Und wie kann man eine große Menge Partybier besser kühlen?

Ihr durstiger Partytiger Paul Herzog aus Währing, per Elektro-Post.

Lieber Paul,

jahrzehntelange Erfahrung auf Wiener Partys, in allen Bezirken, Kategorien und Gesellschaftsschichten lässt mich differenziertere Schlüsse ziehen. Mit fortschreitender Partydauer verlagert sich das Geschehen von den Wohnzimmern in die Küche und in die dort mündenden Gänge. Küchen werden wegen ihrer geringeren Grösse als Kommunikationsorte bevorzugt. Gänge sind beliebt, weil die meisten Menschen gerne eine Wand in ihrem Rücken haben. Badezimmer werden, wie sie ganz richtig konstatieren, wegen der dort eingelagerten Bitter-Schaum-Getränke aufgesucht. Nach meiner Expertise eignen sich nasskalte Badewannenränder nicht wirklich für négociations de haut niveau. Man schnappt sich einen glitschigen Bierfisch und geht, so man kein Stahlgebiss verfügt, den Öffner suchen. Oder jemand, der Kronkorken mit dem Feuerzeug aushebeln kann. Zur Frage der Kühlung von Partybier kann ich brauchbares beisteuern. Ausser in Erdberg und Bezirken, die ohne Zweier beginnen, dürfen sie sich darauf verlassen, ausschliesslich Trinkwasser aus einer der beiden Wiener Hochquellwasserleitungen zu zapfen. Es sprudelt mit 6° aus seinen obersteirischen Quellen und kommt nach langem Fliessen immerhin noch mit kühlen 8° aus dem Hahn. Eine ideale Temperatur für Bier. Warme Hände und laues Bier vom Pennymarkt bringen allerdings Wärme in die Wanne. Es empfiehlt sich, das Wasser mit einigen Kilos Salz und nicht wenig Würfeleis aus dem Gastrobedarf zu kühlen. Theoretisch könnten sie so sogar Minustemperaturen herstellen. Praktikabler hielte ich es, die Badewanne zum Fliessgewässer umzufunktionieren. Das wäre Alte Schule. www.comandantina.com dusl@falter.at

Export, Schriftzug, Pflatsch und Knatsch

Mon, 19 Jul 2010 02:11:20 PDT

Für meine Kolumne 'FRAGEN SIE FRAU ANDREA' in Falter 29/2010

Liebe Frau Andrea,

Valie Export hat 1973 mit Kreide "Schriftzug" auf einen Waggon der Zugsverbindung Wien-Venedig geschrieben. Zu dieser Zeit und bis vor einigen Jahren zierte der "Pflatsch" das rollende Material der ÖBB, ehe diesem Logo sowie dieser Direktverbindung ein Ende bereitet wurde. Mit letzterem haben so manche ihren "Knatsch". Wissen Sie mehr über die Entstehung beider Begriffe?

Mit besten Dank und schönen Grüßen verbleibt der Falter-Abonnent und verzückte Leser Ihrer Kolumne, Martin Hutter, per Elektropost aus der Josefstadt.

Lieber Martin,

es ist kalt am Wiener Südbahnhof, als Waltraud Lehner in Volksschulschrift den Schriftzug “Schriftzug” auf den tanngrünen Zweite-Klasse-Waggon der Österreichischen Bundesbahnen schreibt. Es bleibt nicht beim ersten Anlauf, VALIE EXPORT, so Lehners Künstlername, schreibt “Schriftzug” mehrmals - dazwischen wird die Waggonwand wie eine Schultafel mit Wasser besprengt und trockengewischt. Es entsteht das legendäre Signum für eine fünfteilige Foto-Literatur: Die Botschaft entschwindet mit der Abfahrt des Zuges am Bahnhofshorizont. Zu dieser Zeit trugen Lokomotiven der ÖBB noch das Flügelrad, ein kreisrundes “Ö” mit stilisierten, weit ausladenenden Adlerschwingen und als Ohren zwei kleineren “B”s, links und rechts der Ö-Striche. Als Kind las ich das Logo stets als “BuB”, und erklärte mir so die Faszination von Knaben für Lokomotiven. Das von Ihnen erwähnte Unternehmens-Logo kam erst später zum Einsatz. Das Signet - es sah aus wie die schräg versetzten Partikel eines, seines Schrägstrichs beraubten Helvetica-S, - war Ende 1971 als Sieger aus mehreren Logo-Vorschlägen hervorgegangen und zierte ab Herbst 1974 neu ausgelieferte Fahrzeuge. Das schnittige Logo ist unter seinem Spitznamen Pflatsch bekannt geworden. Der lautmalerische Begriff kommt über das Schwäbische vom indogermanischen *plat und heisst nichts anderes als flach, platt. Er kann von Fleck bis Flade viele Bedeutungen annehmen. Knatsch, also Ärger und Quengel ist dem Knutschen und Knautschen, also dem Drücken, Kneifen verwandt. Der Pflatsch ist mittlerweile Geschichte. Der Knatsch um die Venedigverbindung noch nicht. www.comandantina.com dusl@falter.at

Warme Eislutschker

Sat, 17 Jul 2010 05:23:43 PDT

Essay für die "International Aids Conference"-Beilage des Standard vom 17. Juli 2010.

Wir waren Kinder und wir waren gesund. Im katholischen Klassenzimmer hing Franz Jonas, in San Francisco feierten sie den Summer of Love und unsere Krankheiten waren aufgeschundene Knie und Kirschen-Bauchweh. Ganz schlimme Opfer von Unpässlichkeiten klagten allerhöchstens über Nasenbluten und Zahnweh. Aber jenseits dieser Malaisen gab es ernstere Erkrankungen.

Die Männer in den weissen Mänteln und mit den randlosen Brillen, die Onkel Doktores machten strenge Gesichter, wenn sie davon sprachen. Spärlich war das Lehrerwissen darum, Händewaschen hiess es, wäre schon mal nicht falsch und unbekannte Dinge nicht anzugreifen oder abzuschlecken. Die Türschnallen von öffentlichen Gebäuden, die Hörer in den Telefonzellen, die Haltestangen in der Strassenbahn. Der Virus konnte überall lauern und jederzeit zuschlagen. Er war schlimmer als die Grippe, gefährlicher als Mumps und Masern, heimtückischer als Keuchhusten und Röteln. Und er hatte einen furchtbaren Namen: Kinderlähmung. Den Tod brächte er und ein Leben in der Eisernen Lunge und wer Glück hätte und wen es nur milde träfe, überlebte das Unaussprechliche mit schrecklichen Folgen.

Und alle von uns kannten irgendein Kind oder hatten schon mal eines gesehen, das an Krücken ging und dessen dünne Krüppelbeinchen in einem Gestell aus Lederschnallen und Metallschienen festgezurrt waren. Aber es gab Hoffnung, es gab Hilfe, es gab einen Ausgang aus dem Höllenzwang. Es gab die Impfung. Und es war keine Impfung, die gestochen wurde, sie kam nicht aus einem pieksenden Stachel, sie machte richtig Spass. Nie zuvor und nie danach habe ich, haben wir ein Zuckerstück gegessen, das gesünder war, als der kleine, mit einem Spritzer Medizin beträufelte Würfel. Die Schluckimpfung war eine feine Sache. Sie war geradezu lustig. Harmlos, aber heilbringend. Nie wieder Angst haben vor einem Leben als Krüppelkind. Und alle waren dabei. Niemand fehlte.

Aids-Galas funktionieren wie solche Schluckimpfungen. Sie sind geil, aber dienen einem hehren Zweck, sie verwirbeln Prominente, aufgeklärte Bildungsbürger, hedonistische Normalverbraucher und Betroffene aus der Szene zu einem glitzernden Gala-Amalgam. Sie immunisieren die Gesellschaft gegen ihr schlimmstes Ressentiment - dass Aussenseitertum und Krankheit ein Paar wären, dass sexueller Devianz Bestrafung folgt. Die einfache Message von Aids-Galas ist diese: HIV kann jeden treffen, der Kampf gegen die heimtückische Immunschwäche geht uns alle an. Es ist gut, dass es diese Galas gibt. Es ist gut, dass es den Life-Ball gibt. Und es ist fantastisch, dass er seit seinem Anbeginn unter dem Ehrenschutz des Wiener Bürgermeisters im Rathaus stattfindet und längst ein Fest von Weltgeltung ist.

Aber er ist die falsche Schluckimpfung. Er ist nur der Zucker. Ja, es wird gesammelt, ja medizinische und soziale Programme werden damit dotiert, Projekte finanziert; Aufklärung wird betrieben, Bewusstsein wird geschaffen, Barrieren und Ressentiments werden abgebaut. Darin ist der Life-Ball groß und mit ihm all die anderen, weltweit organisierten Aids-Galas. Das ist ihr Zweck und darin glücken sie. Aber sie sind nur der Zucker. Der Wirkstoff mit dem sie beträufelt wurden ist Bewusstsein.

Aids-Galas immunisieren nicht gegen die Krankheit, sie sind der Beipackzettel, aber nicht die Pille. Sie sind ein raffinierter, hochgestylter Aufschrei einer liberalen Mediengesellschaft. Das ist besser, als es sich anhört, aber viel zuwenig, um Aids zu stoppen.

Immunologen und Zellbiologen forschen fieberhaft an Strategien zu Aushebelung des heimtückischen Erkrankungsmechanismus. Und es gibt mittlerweile erfolgreiche Therapien, den Ausbruch von Aids zu verzögern. Und vielleicht eines Tages eine Schluckimpfung. Einen kleinen Würfel Zucker, mit ein paar Tropfen Medizin beträufelt. Aber solange es den nicht gibt, wird es Angst geben, Ansteckung, Unsicherheit, Fahrlässigkeit und Leid. Und Millionen Neuinfektionen in Drittewelt- und Schwellenländern. Denn Aids ist auch eine Krankheit der Armen und Unterinformierten.

Was kann man tun? Man kann sich was wünschen. Ich wünsche mir einen Life-Ball im Vatikan. Sie lesen richtig. Eine saftige Gala beim Heiligen Vater. Eine Modenschau am Petersplatz, eine Charity-Gala in der sixtinischen Kapelle, weltweit übertragen, so hochrangig besucht wie die UNO-Generalversammlung. Dass die Herren im Apostolischen Palast organisieren können, ist bekannt, dass sie ein weltweites Netzwerk kontrollieren, ebenfalls. Ich wünsche mir eine Fest-Loge, in der Jean-Paul Gaultier dem Heiligen Vater und Nelson Mandela Prosecco einschenkt, in der Vivienne Westwood, Kardinalstaatsekretär Tarcisio Bertone und Carla Bruni aus der gleichen Wasabinüsschenschale fischen und dabei über Safer Sex plaudern. Ich wünsche mir, dass die Bekämpfung von Aids für William Joseph Levada, Kardinalpräfekt der Kongregation für die Glaubenslehre ein ebenso grossen Stellenwert hat wie für Sharon Stone und Elton John.

Bevor Gary Keszler mit seiner Gala vom Rathaus in den Vatikan übersiedeln kann, braucht es allerdings einen päpstlichen Paradigmenwechsel. Sieht doch die gültige Lehrmeinung der vatikanischen Immunologen in der sexuellen Enthaltsamkeit die einzige gangbare Methode, die Verbreitung der Immunschwäche zu stoppen. Den Gebrauch von Kondomen hält der Heilige Stuhl gar für der Ansteckung förderlich. Dass die Weltgesundheitsorganisation und die Fachwelt den Gebrauch von Kondomen für die preiswerteste, die am einfachsten verfügbare und sicherste Methode der Aids-Prävention hält, ficht die Experten aus dem Patrimonium Petri nicht an. Das Aids-Virus sei ungefähr 450 Mal kleiner als eine Spermazelle, schon diese könne leicht durch ein Kondom dringen, beharrt der Vorsitzende des Päpstlichen Rates für Familienfragen. Statistiken und epidemologische Erkenntnisse, die dem widersprechen, fegt er vom Tisch.

Ich wünsche mir eine Schluckimpfung. Warum nicht gleich im Vatikan? Ein Umdenken. Die Erkenntnis, dass Aids ein böse, aber keineswegs gottgesandte Erkrankung ist. Und neben diesen warmen Eislutschkern wünsche ich mir, dass jemand vom oben beschriebenen Sixtinischen Aids-Kommittee den grossen Pharmakonzernen Feuer unterm Hintern macht. Zugang zu Medikamenten darf keine Frage des Wohlstands sein. Und hej, Weltenlenker! Die Schluckimpfung gegen Aids muss so wichtig werden wie die Rettung der Banken dieser Welt. Nie wieder sollen wir Angst haben müssen. Niemand von uns.

Essay für die "International Aids Conference"-Beilage des Standard vom 17. Juli 2010.

Das Runde muss ins das Eckige ::: Tor des Turniers

Mon, 12 Jul 2010 04:22:16 PDT

Aus meiner Falter-Fussball-WM-Serie "Tor der Woche".
Das Goal des Turniers, der Treffer der Fußball-WM 2010.
Ins Bild klicken für grosse Version!

Wann sehen wir das Meer?

Sat, 10 Jul 2010 04:32:13 PDT

Für Standard Album vom 10. Juli 2010.

Der Sommer meiner Kindheit war keine Erzählung. Er war der Erzähler. 300 Tage im Jahr schlief der Sommer, war müde vom sommern und beleidigt, saß irgendwo im Süden, hinter den Gegenden, von denen die Kinderbücher erzählten. Saß in Pernambuco und auf Funafuti, in Cartagena und in Taka-Tuka-Land. Aber an 66 Tagen war er da. Mein Sommer. Der Erzähler. Der Übertreiber, der Fortbringer. Zwei Tage lieh er sich vom Juni, zwei stahl er dem September. Der Sommer war mein Freund. Er kam immer an einem Freitag, lauerte hinter den offenen Türen der Kirche, blies seinen warmen Atem in die kalte Steingrotte, wehte uns hinüber ins Schulhaus und händigte uns Schönschriftdokumente aus, in denen die Zahlen 1 und 2 vorkamen. Und ein bleicher Adler.

Der Sommer war mein Vater, der mit dem weißen Amazon vor unserem Haus stand, die Lenkradhandschuhe hatte er schon an. Er war der prallgefüllte Kofferraum, war die Sonnenliege mit den knirschenden Gelenken, war die Flossen und der Schnorchel, war die Thermoskanne meiner Mutter, war das Sommerkleid meiner Mutter und das Rasierwasser meines Vaters. Der Sommer war das Hinauflaufen in den zweiten Stock, war das vergessene Buch, war das Geräusch des zweimal schließenden Schlosses, war das Einsteigen und das Losfahren.

Sommer war der vollgetankte Volvo, die Triester Straße, das Kurbeln der Fenster, war der Fahrtwind und die letzten Ampeln. War das Mischen der Autoquartettkarten und das erste Milchbrot mit Käse. Wie lange ist es noch, fragten wir den Sommer, und mein Vater antwortete, machts mich nicht nervös, ich muss mich konzentrieren, lauter Trotteln unterwegs, jeder muss am Schulschluss fahren, jeder blöde Trottel von ganz Wien. Wie lange ist es noch, fragten wir den Sommer, und mein Vater grub die Rennfahrerhandschuhe in das Lenkrad und sagte, jetzt kommt der Semmering, wenn wir den packen, dann ist alles gut, dann geht es nur mehr bergab. Und dann ging es bergab, an den dicken Lastwagen vorbei, dann kam der Maibaum von Kindberg und Vaters Legitimation, ein Bier zu trinken, ein Gösser, denn der Vater war ein steirischer Patriot. Jetzt ist es nicht mehr weit, sagte der Sommer zu uns, und die Mutter gab das dritte Käsemilchbrot aus.

Jetzt ist es nicht mehr weit, sagte der Sommer, er log, aber er roch nach Wald und heißem Gummi, nach fetten Wiesen und russigem Diesel. Wann sehen wir das Meer, fragten wir den Sommer, und der Vater antwortete, Tarvis. Ab Tarvis kann man es spüren. Gehen wir heute noch baden? Wir gehen heute noch baden, und dann essen wir Pastaschutta. Die Schluchten wurden enger, und der Sommer war unser Freund. Und Tarvis kam, und der Vater erzählte, dass er eine italienische Großmutter hatte, und so war das unser Land. Unser Italien. Alles war besser hier, italienisch, alles war Kultur. Und Tarvis kam, und die Pässe wurden gezeigt, die Männer mit den Mützen nickten, keine Lire mit, log der Vater, wechseln alles unten, tutto cambiare Italia, aber sicher. Und dann setzten wir uns kurz an die Bar. Der Sommer schenkte uns Fanta und der Mutter einen Caffè. Und der Vater schwieg und grinste in den Fernet.

Wann sehen wir das Meer, fragten wir, wir waren zu viert, und die Autoquartette waren fertiggespielt. Malborghetto kam, Pontebba kam, Chiusaforte und Gemona, der Vater kannte die Namen und liebte es, sie auszusprechen, ja aber, sagten wir, schon, schon, aber wann kommt das Meer? Udine sagte der Vater, dort kann man es riechen. Und so war es. Die Fenster des Volvos standen offen, und der Südwind blies uns ins Gesicht, und der Sommer hatte die prächtigsten Kulissen aufgestellt, Weingärten und Palmen und italienische Schilder, schön gemalte, Arrosto stand auf ihnen und Albergo, niemand außer dem Vater wusste, was es bedeutete, im Straßengraben floss Mineralwasser, in den Oleanderbüschen glühten die Zirpen.

Palmanova, Cervignano, Aquileia, Belvedere, der Sommer hatte sich diese Namen ausgedacht. Nur für uns, nur für mich, aus reiner Freude, um es spannend zu machen. Um Grado anzukündigen. Aperto, sagte der Sommer, pane, sagte er, latte, freschi, salumi e formaggi. Und die Alleebäume warfen dicke Schatten auf den flirrenden Asphalt der Julia Augusta. Wann sehen wir das Meer, fragten wir den Sommer, eine Kurve noch, antwortete der Vater, und es flirrte und dampfte, und der Wind blies durch unseren Volvo, an den zugekniffenen Augen vorbei direkt in unser Herz. Und dann sahen wir es, der Sommer hatte es hingelegt, wie eine glitzernde Decke, das Meer, links und rechts des Dammes lag es, und es hieß Lagune, sagte der Vater, es ist das Meer, aber noch nicht ganz, denn schon wollten wir ihn anhalten lassen und hineinspringen. Und dem Damm folgte eine Brücke, und links lagen weiße Boote. Ihre Segel stachen in den Abendhimmel, und die Salzluft kroch über unsere lachenden Gesichter.
Wie lange noch, fragten wir den Sommer. 65 Tage noch. Gehen wir jetzt baden? Klar, sagte der Vater. Und dann essen wir Pastaschutta. Die Badesachen könnt ihr anlassen.

Für Standard Album vom 10. Juli 2010.
Ins Bild klicken für grosse Version.

Es grünt der Baumgartner Heinrich

Thu, 08 Jul 2010 12:22:41 PDT

Für meine Kolumne 'FRAGEN SIE FRAU ANDREA' in Falter 28/2010

Liebe Frau Andrea,

ein guter Freund fragte mich nach einem Ausflug auf die Baumgartner Höhe, ob ich beim "grünen Heinrich" gewesen sei. Eine bescheidene Netzrecherche meinerseits ergab, dass folgende Redewendung existiert: "Ich rufe gleich den grünen Heinrich". Nicht mehr und nicht weniger. Wer ist denn dieser Heinrich? Und obgleich mir schwant, dass es nichts gutes bedeutet, wenn man ihn ruft, würde ich es doch gerne ganz genau wissen. Der Ausflug an den Stadtrand, so darf ich Ihnen versichern, diente übrigens ausschließlich der Erbauung.

Ihre putzmuntere Anke Meyer,
Wien 16, per Elektro-Post

Liebe putzmuntere Anke,

ohne Kenntnis der näheren Umstände Ihres Erbauungsausflugs möchte ich mich ausschliesslich Mutmassungen hingeben. Wie wir wissen, heissen Mannschaftstransporter und gelegentlich auch Einsatzfahrzeuge der deutschen Polizei in Volkes Munde Grüner Heinrich - nach einer autobiographischen Romanfigur Heinrich Kellers - und Grüne Minna (von jiddisch meanne - peinigen, demütigen). Diese Bezeichnungen haben gewiss mit der ehemals grünen Farbe der Fahrzeuge zu tun. Auch in Österreich hat es grüne Polizeiwägen gegeben und akzidentielle Versuche, diese mit der bundesdeutschen Bezeichnung zu versehen. Im Milieu zirkulieren Begriffe wie Häfenwagen, Linienbus, Grokodü und Frosch. Ein Besuch “beim” Grünen Heinrich ist semantisch unwahrscheinlich, allenfalls könnte ein unfreiwilliger Aufenthalt in der psychiatrischen Abteilung auf der Baumgartner Höhe gemeint sein, welcher wohl eher durch Transport “in einem” Grünen Heinrich vonstatten ginge. Möglicherweise haben Sie Ihren Freund aber schlicht missverstanden und dieser hat als Desitination ihres Baumgartner Höhenausflugs nicht den Grünen Heinrich gemeint, sondern den Binder Heinrich. Universitätsprofessor Primarius Doktor Heinrich Binder ist Vorstand des Neurologischen Zentrums im Sozialmedizinischen-Zentrum-Baumgartner-Höhe-Otto-Wagner-Spital. Ausflüge dorthin, so darf ich Ihnen versichern, dienen ausschließlich der Erbauung. www.comandantina.com dusl@falter.at

Das Unendliche PanoramaFolge 92 - Soziale Bewegung

Thu, 08 Jul 2010 03:37:23 PDT

Folge 92 meines Unendlichen Panoramas. Ins Bild klicken für grosse Version.
Erschienen in Falter 28/2010.

Hier geht's zu sämtlichen Folgen als Endlosanimation ---> Das Unendliche Panorama - Directors Cut

Der Sieg der Leute von der Kant

Mon, 05 Jul 2010 05:30:25 PDT

Für meine Kolumne 'FRAGEN SIE FRAU ANDREA' in Falter 27/2010

Liebe Frau Andrea,

letzten Sonntag hat Deutschland Argentinien betoniert. Auch wenn das jetzt vielleicht ziemlicher Fussballoverkill sein sollte, brennt mir eine Frage unter den Nägeln. Dieses Match wurde nämlich von den Kommentatoren, wie auch (glaube ich) schon das Match Portugal gegen Nordkorea, als Kantersieg bezeichnet. Okay, okay, Kantersieg. Aber bitte was ist das, ein Kantersieg?

Michou Bacher, Neubau, per Elektro-Post

Liebe Michou,

daß eine Fussballmannschaft gegen eine andere mit einem fabulösen Torreigen gewinnt, kommt gelegentlich vor. Wenn dies aber mit grosser Leichtigkeit passiert, wie etwa der legendäre 9:0-Sieg Spaniens gegen Österreich (das letzte Länderspiel übrigens unter Trainerfels Herbert Prohaska), spricht man von einem Kantersieg. Der Ausdruck hat trotz der Grösse des Erfolgs mehr mit der Mühelosigkeit zu tun, mit dem dieser erzielt wurde. Der Kantersieg kommt aus dem Pferdesport und bedeutete einen besonders leicht gefallenen, im lockeren Galopp erzielten Sieg. Kanter selbst kommt vom englischen Canter gallop, kurz Canter. Dieses wiederum leitet sich ab von der südenglischen Stadt Canterbury und nimmt Bezug auf das gemächliche Reisetempo der Pilger, die auf dem Pferd unterwegs waren zum Sarg des Heiligen Thomas Becket, des 1170 ermordeten Erzbischofs von Canterbury. Canterbury (deutsch Kanterburg) hat seinen Namen vom altenglischen Cantwaraburig und bedeutete soviel wie die Burg der Leute von Kent. Ähnlich wie die Bezeichnung der nordspanischen Atlantik-Provinz Cantabria kommt der Name der südenglischen, an Kanal und Nordsee gelegenen Grafschaft Kent aus dem Proto-Indoeuropäischen. Über Vermittlung durch das Lateinische und/oder Keltische soll es von einem Wort *kanthos stammen, das vermutlich Kante, im Sinne von Kantenland oder Wasserkante bedeutete. Im Norddeutschen ist diese Etymologie noch in Waterkant erhalten geblieben, dem Ufer oder Land am Wasser, umgangssprachlich dem Gebiet an der Küste. www.comandantina.com dusl@falter.at

Das Runde muss ins das Eckige ::: Tor der Woche 4

Mon, 05 Jul 2010 04:04:53 PDT

Aus meiner Falter-Fussball-WM-Serie "Tor der Woche". Ins Bild klicken für grosse Version!

Das Unendliche PanoramaFolge 91 - Room 17

Fri, 02 Jul 2010 03:18:43 PDT

Folge 91 meines Unendlichen Panoramas. Ins Bild klicken für grosse Version.
Erschienen in Falter 27/2010.

Hier geht's zu sämtlichen Folgen als Endlosanimation ---> Das Unendliche Panorama - Directors Cut