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partida

inabarcable@gmail.com (javier galarza) — Thu, 04 Oct 2012 18:45:00 +0000

Y jugaba a veces y tenía que elegir, el juego de las diez diferencias

entre vos y vos. Las cartas marcadas.

Cada mano de hoy en el juego perdido de ayer.

Dejaba que el tiempo reescribiera los faltantes.

Olvidaba donde guardar lo que no estaba.

(Algo nos desvanecía en los montajes de niebla. Así nos dejábamos decir).

Esta es tu escritura. Tu pequeño teatro.

BAJO UN MAL SIGNO

inabarcable@gmail.com (javier galarza) — Sun, 29 Jan 2012 21:44:00 +0000

Seguí la estela de los mártires en la capilla de la Anunciación.

Niños velaban en el altar de Nuestra Señora. Urgencia de apariciones por dolor de una pobreza.

(Es la caída implícita en todo atardecer. La agonía de las velas. Velar desvelados en la vigilia de la Revelación).

Luna gélida donde María descansa sus ojos, entrecerrando el bien de la cosecha.
Detona la sed, el milagro, el asombro, la estrella.

Un movimiento de sus cabellos en la fiebre precipita el silencio del establo.

Duerme al niño que le devora el tórax. Una estrella de virtud detenida a perpetuidad celebra las conmemoraciones de los cuerpos.

Su asombro, luz de mi tierra en el ocaso del mundo.

APÁTRIDA

inabarcable@gmail.com (javier galarza) — Mon, 18 Jul 2011 21:58:00 +0000

Rilke en el retrato de su pasaporte.

Desde la desintegración del Imperio Austro Húngaro tras la Primera Guerra Mundial hasta la creación del Estado de Checoeslovaquia, Rilke figuró en su pasaporte como apátrida.

Día de otoño

Señor: es hora. Largo fue el verano.
Pon tu sombra en los relojes solares,
y suelta los vientos por las llanuras.

Haz que sazonen los últimos frutos;
concédeles dos días más del sur,
úrgeles a su madurez y mete
en el vino espeso el postrer dulzor.

No hará casa el que ahora no la tiene,
el que ahora está solo lo estará siempre,
velará, leerá, escribirá largas cartas,
y deambulará por las avenidas,
inquieto como el rodar de las hojas.

Versión de Jaime Ferreiro Alemparte

BARRAKAS GÓTIKO

inabarcable@gmail.com (javier galarza) — Sun, 27 Mar 2011 19:59:00 +0000

El penitente recorrió la ciudad, como el ermitaño portador de un farol. Hombre en una misión, buscó el lugar de los ancestros. Pero llegó tarde a la cita. Y compareció ante lo inenarrable.

SEÑALES

inabarcable@gmail.com (javier galarza) — Sun, 06 Feb 2011 01:06:00 +0000

¿Y si la vida nos deja solos,

enfrentados como antaño, al lugar de los espejos?

EN HORAS PICO

inabarcable@gmail.com (javier galarza) — Thu, 23 Dec 2010 21:27:00 +0000

fotos: Naked City Spleen by Miru Kim

Corré. Vamos. Que llegamos tarde. Donde nada sucede. Donde nadie está.

Vení. Este es tu proceso: comparecer ante lo inenarrable. Y ¡felicitaciones!. Ya tienen un veredicto para vos.

En horas pico, nos tocamos sin tocarnos.
Si algo ancestral despertara, con el tren detenido, nos amaríamos o nos despedazaríamos.

Eras vos llegando tarde, cambiando de tren en los andenes.

Y yo, con este jodido miedo, de verte vestida alguna vez.

TRES POSTALES NORUEGA-BAIRES

inabarcable@gmail.com (javier galarza) — Mon, 22 Nov 2010 04:55:00 +0000

FOTOS: POL NEIMAN - capturador de infinitos-

I:
De chico soñaba con ser un hombre con un piloto al viento y un poco de barba. Desgreñado, como el detective de una serie de televisión.

Anoche fui ese hombre. Saliendo del show de una amiga. Parando un taxi en calles que desconocía.

Con un dolor y una esperanza que no cabían en este mundo.

El otro día, Belén dijo que aún no se había encontrado a sí misma. Le respondí: No importa. Cuando te encuentres tu tarea será perderte.

III
Lloré en una iglesia inmensa del año 1600. Un grupo de gente hacía música medieval para pocas personas. La linealidad temporal dejaba de tener sentido. Volví a sentir que la vida no es una experiencia abarcable. Nos excede por todos lados Y está bien que así sea. Que solo en pocos momentos estemos a la altura de la vida. Afuera, sólo nos esperaba toda esa nieve.

LAS DROGAS NO FUNCIONAN

inabarcable@gmail.com (javier galarza) — Sun, 05 Sep 2010 16:15:00 +0000

1. «Las drogas no funcionan» dice una canción de The Verve.

El poeta R. M. Rilke se lamenta por lo que muere durante un paseo junto a Freud, quién inspirado en esa charla escribirá Lo perecedero. Luego de esa conversación entre el poeta y el padre del psicoanálisis, una nueva guerra mundial sacudirá al mundo. Un Freud iluminado deposita su esperanza en la salvación por el arte, aunque la guerra devaste la autoestima de la humanidad.Una experiencia fuerte, haber releído esa conferencia escrita por Freud hace más de medio siglo, mientras la CNN mostraba como la administración Bush destruía Bagdad.

2. Pero «las drogas no funcionan» y Rilke se encierra en un castillo para poner a salvo —a través de sus elegías— algo del mundo que se derrumba.
«Encuentra una chica de ojos lejanos» aconsejaban los Stones. Tal vez podamos amar lo que no podemos comprender, si es cierto que todo debe culminar bajo este sol. Amarlo por eso. Porque perece.

Porque tropezamos muchas veces con la misma piedra. Porque hoy estamos aquí, jugando a BIG BROTHER ante la policía del mundo.

3. «Películas tristes y pastillas para dormir/ ayúdame a volver a tus brazos/ ayúdame a volver donde pertenezco» cantó Radiohead en su disco deconstructivo del formato canción. BIG BROTHER: «viviendo en una casa de vidrio» cantó la misma banda en su siguiente disco. Y si no estás y realmente «las drogas no funcionan» y nada anestesia nuestro salvajismo, cantaremos el odio por los poderes del mundo.

Brindemos por un otro cualquiera, ese otro al cuál, según Emmanuel Levinas qué derecho tenemos de dejar solo en su muerte.

4.¿Querías un final feliz o no querías un final?

Según Marcel Schwob, el filósofo Empédocles invocaba el día en que la esfera divina se inflaría después de todas las transformaciones de las almas. Pues el mundo que conocemos es obra del odio y su disolución será obra del amor.

DISOLUCIÓN

¿Querías un final feliz o no querías un final?
Antes de que terminara el mundial saqué el televisor a la vereda.

Era verdad. Era la vida.

EL PAIS QUE NO MIRAMOS

inabarcable@gmail.com (javier galarza) — Sat, 07 Aug 2010 02:57:00 +0000

fotos: jam abelanet

Acompañé a Claudia, mi novia de aquellos días, a la parada del colectivo, dos cuadras más allá de PLAZA ONCE.
Nos hallábamos trenzados en una de nuestras habituales discusiones, cuando un sujeto miró dentro de una pinturería ALBA y gritó:
—¿No ven allí? ¡Hay alguien pidiendo ayuda! ¡Hay alguien gritando! ¡Está en el infierno! ¿No lo ven?
Luego siguió su marcha.
Me acerqué a la vidriera pero sólo pude ver latas de pintura. Mis ojos no me permitieron ver su realidad y esta herida me acompañará por siempre.
La multiplicidad del cosmos donde dos universos pueden llegar a tocarse produciendo una grieta en la seguridad de nuestro mundo de palabras que jamás han salvado a nadie de estar en el infierno.

NOTAS RELACIONADAS:
HIPERBOLE
ROCKEADITA
UD. NO ESTÁ AQUÍ

COLECTIVO 60

inabarcable@gmail.com (javier galarza) — Thu, 17 Jun 2010 21:10:00 +0000

Resulta sorprendente observar el gesto de desconcierto de los pasajeros cuando el colectivo desvía su marcha imprevistamente. La mayoría se altera, maldice, se levanta, desespera por saber si el vehículo retomará su trayecto rutinario.
Quizá sería bueno que el 60 apareciera de pronto en la Vía Láctea.

Pero sobre todo, tener por un instante la ilusión de que hay gente viajando junta, realmente unida, hacia ningún lugar.

P.D.: Sábado a la noche. Vivimos en un cine rogando que la película termine bien. Un final desafortunado podría colapsar nuestro universo.

USTED NO ESTA AQUI

inabarcable@gmail.com (javier galarza) — Fri, 09 Apr 2010 18:13:00 +0000

Los subterráneos son la más perfecta metáfora de la muerte creada por las ciudades.
¿Qué esconde la tierra sino cuerpos y ruinas? ¿Hay mucho más que estos viajes que
momentáneamente nos depositan en el lugar donde todos habremos de retornar?

Si fijamos la vista en los mapas con el recorrido de cada línea, más sus respectivas estaciones y combinaciones, se nos revela el secreto entramado del cosmos. Como una metáfora del árbol de la vida, Diagonal Norte guarda el borgeano entramado de sus combinaciones, el verdadero jardín donde todos los senderos se bifurcan, donde cada escalera o pasillo elegido aumenta el error del Universo. Una máxima científica se impone: «Siempre que determinada cantidad de energía desaparece en un lugar, una cantidad equivalente debe aparecer en algún otro lugar del mismo sistema». Una escalera o andén transitados siembran de paradojas este Universo donde todo debe suceder.

Línea A
Cuando el chico tenía aproximadamente seis años de edad, su abuela solía llevarlo a pasear en subte junto a su hermano menor. Las frases de la nona signaban el recorrido: «-Vamos hacia la terminal», «-Hagamos combinaciones». El destino era lo menos importante, sólo importaba el vértigo: esa característica propia de cualquier viaje. Las pequeñas manos del niño contra el vidrio del primer vagón extendían su asombro hacia ningún lugar. Comprendió pronto que deambularía toda su vida. Que ya no habría lugares ciertos ni seguros. Que todo se trataría de viajar.

P.D.: Por estos días una nueva promoción de la empresa dice: «Traiga a sus chicos a pasear gratis al subte». Oh, por Dios.

(Llegando al final del recorrido se pueden divisar trenes deshabitados, vagones dormidos que producen la nostalgia propia de las palabras no dichas, todas esas promesas que cayeron en el pozo de los días. Túneles gigantescos, subterfugios uterinos hasta donde la luz del sol jamás llegará).

Apuntes:
*Cuando hay manifestaciones los trenes no se detienen en
la estación Congreso.
*Plaza de Mayo es una estación sin olvidos.

Línea B
Audio: Una voz se escucha en el andén, a través de los parlantes: la empresa informa que en la vastedad del océano cósmico cada uno de ustedes no es más que una hormiga insignificante amontonándose en un horrendo gusano eléctrico, viajando bajo la tierra hacia la nada de retorno al polvo originario. Los trenes circulan con demoras. Perdón por las molestias ocasionadas.
La paradoja de la línea Leandro N. Alem-Federico Lacroze es ese tránsito perfecto, casi metafórico de la city al cementerio con música de teléfonos celulares.
Notas:Estos viajes dicen como nada la imposibilidad metafísica de cualquier destino. Chequear la leyenda de los hombres topo, que cuenta que hay gente viviendo bajo la tierra, en los túneles que crecen bajo las ciudades (mendigos, heroinómanos, prófugos de cualquier claridad). Chequear también atentados con gas letal en los subtes de Tokio.

Podríamos preguntarnos quién no temió ser devorado al final de una escalera mecánica, al dar ese paso que lo aleja del escalón en movimiento, ese preciso paso que en un niño tomado de la mano de un adulto tiene connotaciones heroicas; ese paso que eventualmente revive temores arcaicos de ser trizados por la maquinaria, los engranajes, el sistema, es decir...

Premetro

Querida Lara: duermo en el alma fría de los vagones olvidados/ aguardo bajo la tierra/ mis ojos cegados para siempre por los neones/ en la estación de los olvidos.
Lara: voy a pegar con tu estampa gramos de tus caricias. Yerba de tus labios. Creo verte en cada extraña que pierdo en los vagones. Subo bajo mi sobretodo en cada pequeña dosis de tu ternura intravenosa.Lara: estoy corriendo a través de estos pasillos con mi sobretodo al viento, tropezando contra los molinetes, pidiendo refugio en los locales abandonados a los costados de los andenes. Un graffitti asombrosamente obsceno me nombró el color de tus labios.

Línea C

Constitución-Retiro une puntos de partida. Todo es un ritual de valijas y pasajes. Trenes hacia otros trenes que, digámoslo de una vez, tampoco nos llevarán hacia ninguna parte.Llegando a Constitución el movimiento es salvaje. Converge gente de todas las clases sociales. Es un lugar de paso, la perfecta idea del tránsito. Corriendo hacia las devastadas galerías se es asaltado por un pensamiento optimista: acechar agazapado entre esos techos como un cazador, un asesino serial, algo que repte por la eternidad para protegerse de la luz.

Línea E
*El rostro de la agresión es el bombardeo publicitario.
El Apocalipsis es la sobreinformación.
*Una adolescente nabokoviana exhibe su ombligo y desconcierto mientras viaja muy stone hacia sus dosis.
*Cuando el tren se detiene entre dos estaciones parece sobrevenir un ataque general de claustrofobia. Surgen tres opciones posibles: el sexo, la palabra o la muerte. Afortunadamente llegan unos tipos con linternas en una misión altamente crística.
*Bajando imprevistamente en una estación semiolvidada hay un sujeto, un músico callejero tocando el saxo. Al subir las escaleras, pronto a dar con la llovizna de la calle, el eco de las notas sigue resonando mientras el tren arranca a lo lejos. Martin Scorcese nunca fue tan real.

Línea D
En la imponente bóveda de la estación Juramento (¿acaso toda jura implica una promesa?) puede verse bajo una vitrina el caparazón de un extraño animal que se encontró realizando las excavaciones (si acaso el lector dudara de este dato, podría confirmarlo por el módico precio de un cospel). Se desprenden algunas conclusiones. O los muchachos de metrovías también toman sustancias tóxicas o esto confirma la presunción de que las ciudades son gigantescos cementerios, hipernecrópolis como esas plazoletas de bóvedas en Retiro o Chacarita. Lógicamente, una ciudad que no entierra a sus muertos estará inevitablemente signada por la melancolía. Tendrá infinidad de bares y tangos donde llorar la imposibilidad de un duelo.
La remodelación de las estaciones aporta una elegancia particular a esta suerte moderna de descenso a los infiernos. Pueden haber muerto todos nuestros Dioses y mitos, pero no es tan grave: tenemos un sistema de escaleras mecánicas maravilloso.

(Publicado por primera ves en Vestite y Andate número 12)

VE A OTRA CON ESE CUENTO

inabarcable@gmail.com (javier galarza) — Fri, 05 Mar 2010 15:03:00 +0000

pinturas arnold bocklin / poema celan

Se ha deshecho de miradas que lo prometían,
poderes no del todo desarticulados.
Actuar para una mirada que jamás será develada.

Desde lo real no se metaforiza, no fluye en palabras.

Afasia.

Tiene un cuerpo, más no lo es.

Lo pendiente, pende.

Habitual desacostumbramiento a su naturalidad.

A su naturaleza.

Identificado con la pérdida, no disfruta de su haber, no ve su ganancia.

La espera es un no movimiento.

Siempre en tránsito de nacer, de alumbrarse.

Aún no listo. no apto. rehaciéndose cada día en el despertar.

PD:

inscripción / des inscripción

el mundo en las pantallas.
aturdimiento pornozen. medicación contra el pánico.

lo detenido en la tarde. lo preverbal.
lo que estuvo antes del mundo.

no se si se podía salir/nacer/no hacerlo definitivamente.
al fin y al cabo son procesos largos.

esa vida amniótica, intrauterina o la eternidad post aniquilación.
cosas como nacer o morir pueden llevar toda la vida.

pero la pluma, los alfabetos, los caracteres sobre el papel blanco,
aún prometían un mundo donde morar.

DESPUERTOS

inabarcable@gmail.com (javier galarza) — Tue, 29 Dec 2009 13:17:00 +0000

enciendo un cigarrillo en la esquina de mi desencuentro. algo quema la yerba de mis días mientras mi desconcierto asalta un bar.

bocas de lobo en la noche con tu nombre. la noche con tu nombre solitario. la noche toda con tu nombre solitario.

arropada por los barcos demorados de la aurora. a la espuma de las costas, tiende constelación de los olvidos.

eras frágil y tenías tormentas y no había luces en tus costas. vendavales. te perdías. tenías magias y catástrofes.

PERO quién ha visto los ojos de los desesperados desconfía de los puertos seguros para siempre.

desnuda y huidiza como una náyade que se disuelve en un río de shampoo, una instancia de tu perdición en los desagües.

puedo llamarte o han cambiado el número telefónico de mi pasado?

ESTA PEQUEÑA MASOQUISTA

inabarcable@gmail.com (javier galarza) — Tue, 03 Nov 2009 23:01:00 +0000

nadie contesta en el teléfono/ adiviná/ soy yo y yo/
y esta pequeña masoquista/ ella esta lista para confesar...
—tori amos—

a la manera de sombra, lo perdido no cesa de no retornar.
se siente linda, cuando puede maneja las distancias.
esta pequeña masoquista necesita obnubilarse, intoxicarse, estimularse.
toda esa nada enamorada la deja ebria de tanta sed!

la imposibilidad es su guarida.
fetal, se acurruca, se hace chiquita.

un llamado podría salvarla, por lo tanto lo evita.
se cuida mucho de no perder todo eso que no tiene.

viene con besos, con excusas. arma y reclama
nada de corazones rotos esta noche.
pa hace lo que puede y está cansado.
jugó fuerte y supo lo que es perder.

INVENCION DEL AMOR

inabarcable@gmail.com (javier galarza) — Sun, 13 Sep 2009 22:40:00 +0000

(no corra en los andenes, no sea pavo/a, quiere?)

I

Las primeras cartas al amor desdichado surgen en una tribu originaria de Arabia del Sur, en la cultura beduina, hacia el año 600. Majnum es un joven que no puede casarse con su prima Layla, a la que ama con pasión. Majnum quiere decir «loco» y Layla «la noche». La locura destierra a Majnum que en el desierto canta su pena. Escribirle a su amada significó perderla (pues hizo publico su amor, lo que la ley árabe prohibía expresamente). Aúlla su poesía en el desierto, mantiene viva a Layla en sus poemas. Surge una pregunta, acaso una paradoja:

¿El amor de Majnum es amor de poesía o de mujer?

(observamos aquí la comodidad de ducharse en el subterráneo)

II

La historia de amor entre Pedro Abelardo, el filósofo más importante del siglo XIII, y Heloisa, joven letrada de París. Hay en escena un tío, el tío Fulberto, que contrata a Abelardo para que su sobrina tome clases. Pero sucedió lo que a veces sucede entre una mujer y un varón: se enamoraron. Y los libros quedaron relegados. «Las clases de Abelardo se desarrollaban con normalidad. Heloisa tomaba el libro en sus manos, y Abelardo le tomaba los senos». Luego sucedió lo que a veces acontece: Heloisa quedó embarazada. Abelardo le promete a Fulberto casarse con su sobrina. Pero Heloisa no quiere casarse: el matrimonio no es para un filósofo, sería su ruina, este hecho tan doméstico lo apartaría de su tarea de pensamiento. Prefiere ser amiga o amante antes que esposa. Fulberto no entiende de razones intelectuales, quiere salvar su honra. Enfurece. Y una noche, Abelardo es castrado... Luego Abelardo y Heloisa toman los hábitos. Separados, lejos, se envían cartas. El expresa su arrepentimiento, ella de nada está arrepentida.

(protesta trabajadores de metrovías?)

III

Tristán era un joven caballero que vivía junto al rey Marco en Cournalles. Una mutua admiración y respeto marcaba la relación entre el monarca y el valiente caballero. Marco contrae matrimonio con Isolda, princesa de Irlanda, que actúa como «prenda de paz» entre ambos reinos, luego de años de guerras. Pero a la bellísima Isolda no le agradaba la idea de casarse con un hombre viejo, en un matrimonio que no deja de ser un acuerdo, y posa su mirada en Tristán. La reina de Irlanda y madre de Isolda, para evitar el sufrimiento de su hija prepara un filtro de amor, una pócima, en la que bastará que los esposos mojen sus labios para que se amen por siempre. La poción es bebida por error por Tristán e Isolda, desatando todas las pasiones bajo un signo prohibido. Tristán elige la fidelidad a su tío pero jamás podrá dejar de amar a Isolda, de amarla hasta la locura. El imposible signa el amor, pero no lograrán olvidarse y mueren el mismo día. El viejo rey, compadecido, los entierra juntos y al otro día un rosal envuelve de flores las dos tumbas, por todos los amores imposibles, porque toda belleza ha de morir.

*fuente: la guerra del amor de tomás abraham, editorial planeta.

NO VIENE EL SUBTE

inabarcable@gmail.com (javier galarza) — Tue, 25 Aug 2009 20:42:00 +0000

...te ponés nerviosa, porque no llega el subte y hasta parecés un poco rockeadita cuando me leés ese escrito de Pierre Klossowsky sobre Sade:

La mujer por monstruosa, perversa y delirante que pueda ser, nunca se la considera por ello como «anormal», ya que en las normas está precisamente inscripto que por naturaleza no tiene reflexión, ni equilibrio, ni medida, y que siempre representa lo sensible incontrolado, más o menos atenuado por una reflexión prescripta por el hombre. Por lo contrario, cuanto más monstruosa y loca sea, más plenamente es mujer, según la representación tradicional, siempre teñida de misoginia. Sin embargo, tiene recursos que nunca poseerá el hombre, pero que comparte con ella el perverso.

y yo quiero jugar un fulbito o contarte de Ernestina, llenarme de goles, pero estás rockeada y me pateás los monitores...

y vas con tu querido Bataille:
No existiría el erotismo si no existiera como contrapartida el respeto por los valores prohibidos...

Hoy en día, nadie se da cuenta de que el erotismo es un Universo demente, cuya profundidad, mucho más allá de sus formas etéreas, es infernal ...

De pronto, me siento Pappo discutiendo con Simone de Beauvouir y, escuchándote, mirándote, siento que acabo de cursar un posgrado en estupidez masculina.

ENTRE EURIDICE Y LAS SIRENAS

inabarcable@gmail.com (javier galarza) — Sun, 26 Jul 2009 22:06:00 +0000

imágenes: arthur hughes

...le ha inquietado el deseo prohibido y se ha desatado con sus propias manos, dejando que se desvaneciera en la sombra el rostro invisible, lo mismo que Ulises dejó que se perdiera en las olas el canto que no llegó a escuchar.
Sólo entonces, tanto para uno como para el otro, se libera la voz: para Ulises, con la salvación, se hace posible el relato de la maravillosa aventura; para Orfeo, es la pérdida absoluta, las lamentaciones eternas.
Pero es posible que bajo el relato triunfante de Ulises perdure una queja sorda, por no haber escuchado mejor y durante más tiempo, por no haberse zambullido más cerca de la admirable voz que, tal vez, iba a producir el canto.

Y, bajo las lamentaciones de Orfeo, resplandece la gloria de haber visto, menos que un instante, el rostro inaccesible, en el momento mismo en que se volvía y penetraba en la noche: himno a la claridad sin lugar y sin nombre.

michel foucault, el pensamiento del afuera

la mirada de orfeo (blanchot)

variaciones sobre orfeo

ALGO ANDA MAL EN TU MAQUINA (GOCES Y PROBLEMAS DEL ESCRITOR)

inabarcable@gmail.com (javier galarza) — Sat, 20 Jun 2009 23:01:00 +0000

imágenes: cronenberg. burroughs. qué son esas patas que comienzan a crecer bajo el teclado del ordenador?

a qué obedece esta mutación que engendra bestias inverosímiles entre los elementos de la escritura?

por qué ningún libro permanece donde lo dejamos?

qué demonios significan todos esos jeroglíficos que acabamos de escribir?

...

del libro— herramienta:

abandonarse al ritual de descifrar las marcas de un libro usado hasta resignificarlos.
apropiarse de los libros: foliarlos, forrarlos, subrayarlos, pegarles adhesivos o sellarlos, violentarlos; incrustarles señaladores, abandonar entre las páginas una carta, una flor reseca o un boleto.
dejarles alguna huella que testimonie su apropiación,
el uso de la herramienta— libro.

PROCESO DE TEXTUALIZACION

inabarcable@gmail.com (javier galarza) — Tue, 02 Jun 2009 14:00:00 +0000

imágenes: peter greenaway

pudo habitar su dolor. pudo habitarse.

descubrió la música de su silencio. el sutil contorno de sus miedos. el color secreto del amor que lo esperaba.

se permitió — por esta vez— descansar en la promesa de los días por venir.
(lo enterneció el ayer a la sombra del eco del pasado).

el camino era ese destino que tanto había buscado.
«estoy aquí»—pensó—«llegué como pude»

«pero llegué».

EXPRESIONISTA

inabarcable@gmail.com (javier galarza) — Tue, 14 Apr 2009 14:05:00 +0000

photos↓ thomas barbey
soñamos un poema de trakl, de teillier, nuestro sujeto se disgregaba en el paisaje

no hablamos de vanguardias, era un expresionismo de la vida.
extraños en el terraplén, portando maletas con ropa seca,
viajamos hacia donde el tiempo deshace los caminos.
el trepitar de ruedas y rieles remecían no solo casas y ventanas, también los poemas de teillier
ey, estás leyendo a un expresionista

o tu dolor viaja donde vayas?

NO ES NADA, ESTABAS SOÑANDO

inabarcable@gmail.com (javier galarza) — Tue, 24 Mar 2009 02:17:00 +0000

FOTOS THOMAS BARBEY

las calles bajan hacia el muelle donde algo
detona los sellos de la profecía.
en la aurora de los diluvios subirás a los techos
interrogando a las palomas.viste la lluvia de tu calle marcando los pasos
de la procesión?

es la amada soñando en los trips de cada tóxico
o son los barcos de la noche naufragando al despertar?

LIBRETOS. MANUSCRITOS.

inabarcable@gmail.com (javier galarza) — Wed, 25 Feb 2009 21:58:00 +0000

lo detenido en la tarde. lo preverbal. lo que estuvo antes del mundo
no sé si se podía salir/nacer/no nacer definitivamente.
al fin y al cabo son procesos largos.
la vida amniótica, intrauterina o la eternidad post aniquilación.
cosas como nacer o morir pueden llevar toda la vida.pero la pluma, los alfabetos, los caracteres sobre el papel blanco, aún otorgan cierto margen de acción. un mundo donde morar.

reescritura de libretos.

ruptura de tablas.

desinscripción de los poderes

NOTA RELACIONADA:

FRANZ KAFKA: INSCRIPTO EN EL CUERPO

FELICIDADES

inabarcable@gmail.com (javier galarza) — Tue, 03 Feb 2009 18:07:00 +0000

creo que no percibimos que algo estaba fallando en el PANEL DE CONTROL.
creímos que estábamos cayendo juntos...

hasta que comprendimos que nadie está con nadie, entonces…

¿cómo íbamos a estar cayendo juntos?

Era cuestión de aterrizar, amarizar,
digo,

de buscar un suelo seguro hasta que…

comprendimos también que NO HAY SUELO SEGURO;

no existe tal cosa, entonces…

FELICIDADES¡

CHOQUE DE TRENES

inabarcable@gmail.com (javier galarza) — Wed, 07 Jan 2009 19:12:00 +0000

«aunque la razón es común a todos, la mayoría vive como si tuviera un pensamiento propio». (Heráclito) las casas tiemblan con el paso del tren en la noche
la historia barre con la franja de Gaza y todo corazón se hace pequeño.

viajo en trenes que colapsan. y viceversa.

cuadro de cualquier metro: personas con paraguas a la salida de unos trenes.

«están presente y pasado presentes/ tal vez en el futuro, y el futuro/ en el pasado contenido. /si está eternamente presente el tiempo/ todo, todo el tiempo es irredimible...» (eliot)

avanzamos?
nos estamos moviendo hacia algún lugar?

UN DÍA NUEVO EN EL DESIERTO (MALEVICH)

inabarcable@gmail.com (javier galarza) — Tue, 21 Oct 2008 18:58:00 +0000

«...Es preciso evitar interpretar el Cuadrado blanco sobre un fondo blanco como un símbolo de la destrucción de la pintura: se trata más bien de una asunción sustractiva. Es un gesto muy próximo al de Mallarmé en poesía: la puesta en escena de la diferencia mínima, pero absoluta, la diferencia entre el lugar y lo que tiene lugar en él, la diferencia entre lugar y tener lugar ...»

Alain Badiou

POEMA DE KAZIMIR MALEVICH:

(Kiev, actual Ucrania, 1878-Leningrado, actual San Petersburgo, 1935) Pintor ruso.

Trata de no repetirte nunca, ni en el icono ni en el cuadro ni en la palabra,
si algo en su acto te recuerda un acto antiguo,
me dice entonces la voz del nuevo nacimiento:
borra, cállate, apaga el fuego si es fuego,
para que los faldones de tus pensamientos sean más ligeros,
y no se enmohezcan,
para escuchar el hálito de un día nuevo en el desierto.
Lávate el oído, borra los días antiguos, solo así
serás más sensible y más blanco,
pues mancha oscura ellos yacen sobre tus habitos
en la sabiduría y en el soplo de la ola
se dibujará para ti lo nuevo.
Tu pensamiento encontrará los contornos, imprimirá el sello de tu rumbo.