Comunidad Viabinaria 2.0

Excepto aquí, donde pasa que somos.

noreply@blogger.com (Panchez) — Fri, 16 Nov 2018 22:10:00 +0000

En todo el universo hay silencio, me sopló Charly.
Excepto aquí, donde pasa que somos.
No en vano, escucho canciones
y pienso en tu boca cantándolas.

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Cuando nos toque

noreply@blogger.com (Panchez) — Wed, 14 Nov 2018 18:15:00 +0000

--Hemos

tener

plan,

para

cuando

nos

toque

ser

felices.

Voz y carne

noreply@blogger.com (Panchez) — Thu, 01 Nov 2018 20:54:00 +0000

Pedí descender cuando me enfrenté al reflejo
en la profundidad del otro: la sorpresa
Las alturas se hicieron palabras
Y el abismo, carne

Descendí por los años a la ignorancia sanadora para escuchar
la voz de la carnísima carne
Acogí la violencia del azar como un abrazo
con la fuerza de un puño
la voz de la carne carnívora carne

Debía atravesar la noche y comparar
los colores de esos días estivales, acusar al sol
que seguía siendo el mismo, y mientras yo ya no era
aquel que sus hijos en mí veían
la voz de la carne carnicera, carnicera carne

Una vez abajo, los hombres pueden ser
confundidos con montañas
Retornar al altar, un sendero equívoco
donde sobrevuelan las aves de carroña,
las sombras de los sacrificios
la vacuidad del hambre, las señas impronunciables

Pido subir, le pido al cuerpo subir,
ver las cabezas de los hombres
siluetas entre las nubes de una pronta tormenta
Pido subir le digo al hambre con la voz de la carne
desplumado escasamente uñas
rasgo dental.

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Mi destino es poético y no utópico

noreply@blogger.com (Panchez) — Wed, 24 Oct 2018 16:28:00 +0000

Mis objetivos son precisos en esta vida: poéticos, no utópicos.
Recorrer las montañas y los cerros, es recorrer las ciudades por sus extremos, es bordear apenas la naturaleza primitiva (aclaro, para no engañarnos con que la proeza radica en su absoluta penetración), pero sí ampliamente es tocar las ciudades donde dejan de ser confortables. Similiar encuentro con el mar de los oceános (espacialidad pendiente en mis itinerarios). Ahí se define una arquitectura abierta particular, una dimensión específica, no hallable en otra área de las ciudades mismas, por cuanto desvela un vínculo del habitar humano inigualable, y que expone una relación de alcance.

Alcanzar, nos remite a una posibilidad emergente, de manera que implícitamente ya nos habla de un sendero, un rumbo, un trayecto. Un trayecto que al menos surge del cuerpo en su condición de movimiento. Y si nos aventuramos a decir más, podríamos postular que se trata de un surgimiento incluso más profundo, de una e-moción, del ser-mismo. Yo creo que surge desde aquí. Ese aquí que apunta al centro del interior de uno (y que se extravía en lo metafísico). Alcanzar determina un proyecto con geometría de epicentro, el destino es una manifestación de un epicentro que como manifestación se vuelve origen. La utopía, por lo contrario, carece de trazabilidad, es la idea que flota como la nube expuesta a que cualquier viento, a que cualquier manifestación física la disuelva o deforme. He aquí también el rasgo poético: admitir la física (φυσικά), que no la tergiversa ni la reniega.

Lo poético en cuanto física y alcance, como soslayé anteriormente, nos habla también de lo metafísico, pero que de ningún modo es excluyente de la experiencia física. Vale decir, lo que está más allá es evocación de la experiencia física. De esta manera lo alcanzable puede mostrarnos la magnitud de lo trascendente, con cierto guiño panteísta, si alguien lo prefiere.

Vuelvo a la imagen idealizada de los caminantes incas que cruzaron el desierto y las laderas andinas hacia el sur del continente y que vieron el territorio como una expansión del ir desde la perspectiva del pájaro. ¿No hay acaso, en la e-moción, una complicidad arquetípica con el cóndor, cuando lo vemos volar sobre nuestras cabezas? Más aún, radical, acostumbrados a un ojo que traduce o interpeta la realidad asumida en acontecimientos desde las pantallas y los dispositivos ortogonales.

El ojo en la perspectiva del vuelo, es un ojo que recorre en picada, la ortogonalidad es trastocada, nuestra afirmación visual de lo físico es alterada. Pensemos en que si hemos erigido nuestras ciudades a partir de cálculos y aproximaciones decimales, a partir de una frontalidad ortogonal, qué ocurre al rotar verticalmente la línea del horizonte. Surgen los números reales y los irracionales... Y por supuesto, los trascendentes. Por cierto, que se trata de una ejemplificación con una cita libre al descubrimiento de Hipaso de Metaponto, de la raíz cuadrada de dos, en el cálculo de la hipotenusa.

Esta forma de mirar la ciudad también puede referirnos a una mirada regidora, la del rey, sin embargo de algún modo romántica y fantástica, por lo que habría que indagar más en su relación con la capacidad de ver lo trascendente (probablemente lo regidor esté vinculado a la totalidad como aquello válido sólo si es perteneciente, y entonces la declaración de los muros y de la contención).

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Flores escarlata

noreply@blogger.com (Panchez) — Thu, 04 Oct 2018 13:15:00 +0000

El día sábado fuimos al super y compré esas servilletas con diseños de bordados dorados y flores escarlata, que me costaron un ojo de la cara. Las compré porque ella demostró excesivo gusto y a su insistencia no pude más que someterme. Al día siguiente, el domingo, terminamos. En realidad, me terminó. Le pareció poco entusiasta mi admiración por sus servilletas. Fue la gota que derramó el vaso... y que las benditas servilletas no lograron absorber. No alcanzamos a usar las servilletas ni en una última cena. Fui crucificado cruelmente en ayunas. El lunes, rodeado de una soledad imperativa, suerte de purgatorio doméstico (derecho a lanzarme por una ventana, garantizado), me dediqué a ver unos vídeos en internet sobre artes manuales. Otros habrían preferido emborracharse con parafina. El martes llené el departamento de origamis hechos con servilletas de flores escarlata. Así hasta el viernes, especie de minotauro en medio de un jardín artificial, tarareando el temita de The Cure... Por si suben los ánimos.

Tres notas para una partida

noreply@blogger.com (Panchez) — Fri, 21 Sep 2018 15:53:00 +0000

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Dos partidas para viajar: evadir o asistir. Evadir o dar la espalda. Asistir como hallarse presente. Las fotografías de evadir lo muestran: después de dar la espalda al lugar cotideano, la espalda queda hacia el paisaje de la fotografía y el frente resulta decorativo. De estas fotografías hay miles. Es un voltearse contra lo que se evade, pero sin enfrentarlo, porque lo que se mira es la lente de una cámara, receptáculo de un querer ser, o un querer parecer, y que absorbe todas las intenciones, incluso de lo que se evade. Asistir, como hallarse presente, afirma, independiente de la magnitud, pertenencia, y sin pretenderlo a veces, extiende el territorio de partida, el mundo se hace más grande. La espalda, así, no determina lugar, sino tiempo, y el tiempo no tiene reverso. El tiempo abre memoria, y eso lejos de retroceder, enriquece el presente. Si el recuerdo no enriquece el presente, se ha viajado por evadir.

**

La fragmentación del trayecto como un modo de conservarlo, analogía de los paquetes de datos, síntesis de cualidades: horizonte, primer plano, fondo, postura, etc. Cada fragmento traducible, para la demostración, biyección con la palabra, constatar. La experiencia es comprimida en series de acontecimientos, en microrelatos que se bastan independientes, la capacidad también de un poder, poder decirlo reducido a la capacidad de vincular palabras. Surge la imagen cliché, la repetitiva, la que no dice de recuerdos, cualquier modelo podría ser reemplazado. Información irrelevante en la imagen: el punto de partida de todos quienes se reunen en el paisaje. La continuidad posible es el album, la cuenta de usuario, el hilo de comentarios.

***

La bitacora de viaje pregunta por su lugar, y que como lugar a qué da lugar. Posibilidad de concentrar fragmentos o de reflejar la continuidad de la experiencia. El dibujo halla sus bordes o incorpora los bordes a su decir. El dibujo se decanta por un decir del presente: vale el borrón, las manchas, la línea temblorosa, y podría acusar los silencios entre que se observa y se plasman los llenos. Junto al dibujo, alguna manera de grabar el papel, proyectar un aroma. Otros accesorios: cámara, grabadora de sonido. Cuál es el límite de la bitácora, cuándo se desborda, cuándo traiciona su destino. Las imágenes son para otros, los silencios de las hojas dicen de lo íntimo.

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Tanto vacío no había después de todo

noreply@blogger.com (Panchez) — Tue, 21 Aug 2018 01:01:00 +0000

La veo pasar, pero antes, la imagen en movimiento: la secuencia de imágenes fijas que dan forma a una expresión emotiva --porque también las hay sin emociones, y de aquellas sabe ella demasiado--, ya gravita entre calificaciones y significados: camina como un animal alegórico, cuya alegoría es el sueño de otro, a quien envidia. Tengo información que otros no. Y eso es una ventaja, aunque para nada competitiva. La veo pasar y no me engaña, constata el signo opuesto por el que creí sería el argumento de su existencia. Me pregunto luego de unos segundos, a quién engaña? Quién podría caer en el despliegue de su ficción. O es que acaso nadie cae, porque todos quienes participan en esa cascada de tipeos nerviosos son meros impulsos congelados de la gran máquina calculadora. Aparece en China, luego besando una banana en una playa de Brasil, al otro día haciendo la flor del loto con sus nalgas bronceadas frente al Taj Mahal. Pregona espiritualidad. Irradia pegatinas de espiritualidad. Pero nada de eso es cierto tras los cristales de sus cofres, tras sus geometrías euclideanas talladas en maderitas de artesanos moribundos. En el fondo de su corazón llueve una tristeza infantil invisible, que no halla, que se esfuma al levantar sus dedos enjoyados cuando intenta alcanzar a un dios que se le escapa entre tantos humos psicodélicos. En el fondo hay una niña aterrada, y en el fondo de esa niña una anciana que nunca fue madre reina, a pesar del efusivo anhelo. Tanto vacío no había después de todo.

Meditar en la extensión

noreply@blogger.com (Panchez) — Sun, 05 Aug 2018 16:33:00 +0000

En la página 5 de la revista dice lo siguiente:

"En la televisión pasan una nota de un corredor que atraviesa los Estados Unidos desde el Pacífico hasta el Atlántico, corriendo. Cuando corres, tu mente accede a un estado especial. Tu cuerpo en concreto se traslada inscrito en determinadas fronteras, y tu mente, si bien puede no restringirse a ello, está vinculada al cuerpo limitado. Ocurre, que en una extensión como los Estados Unidos, el tiempo de meditación adquiere cierta geometría o relación con el espacio. Esa relación es tiempo inscrito. Un ejemplo para contrastar sería el caso de quien se propone atravesar una serie de pueblos pequeños. El estado de meditación comprende un entrar-salir con mayor frecuencia, y eso condiciona su forma. Ese es más o menos el asunto. Supongamos el caso de un corredor que se propone atravesar Chile de norte a sur, o de sur a norte, en su largo predominante. Tendrá en su consciencia que a uno de sus lados siempre estará el mar, y a su otro lado la cordillera. Esta es una condición que da forma a la meditación, por el tiempo en que la extensión se manifiesta con determinadas características."

Al salir del departamento, bajar el ascensor, salir del edificio, la ciudad aparece como una estructura de elementos ruidosos reunidos en una homogeneidad justificada por una economía del cerebro, pero que al ser observados revelan las complejas interrelaciones que le dan sentido y consistencia. No resulta fácil al principio, pero bien podríamos hablar de un conjunto armónico. Atenderíamos en otra conversación, la musicalidad del ruido. El auto se detiene frente a una luz roja, una luz roja que se enciende después de una amarilla, la amarilla de la verde, la verde que dejó pasar a una moto anteriormente, la moto que se dirige a un delivery de pizzas a buscar un pedido, un pedido por el cual llamó Rodolfo, que habita en el séptimo piso de un edificio nuevo ubicado en Irarrázaval. Rodolfo invitó a comer a Julia, que no sabe cocinar y que pensó que una pizza vegetariana vendría bien para ambos. Julia se hizo vegeteriana el día en que murió su primera mascota, un quiltro de pelo crespo color marrón...

Este tejido de relaciones es a la vez estructura y extensión, dado que de una u otra manera, el estar presente frente o rodeada por ella conduce a una conexión. ¿Es posible meditar en la medida de que nos propongamos desconectarnos y observemos la extensión en cuanto a sus límites? Se trata, pues, de un ejercicio.

El corredor que cruza los Estados Unidos de océano a océano, o el que cruza Chile de norte a sur, logran constituir una presencia en la extensión que permite cerrar determinadas estructuras por afuera.

Ahí surgen imágenes nuevas, reales, conexiones entre elementos, entre extremos que no han sido advertidos, grados de elementos, ritmos, cualidades medibles y nombrables. Es la posibilidad de ver los decimales de una ciudad proyectada, por arquitectos, urbanistas e ingenieros, en números enteros. Significará no perderse en funciones booleanas, producto de la repetición cotideana, pequeñas clausuras asfixiantes, que al acumularse conforman celdas que separan la lucidez de la consciencia.

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El viento

noreply@blogger.com (Comunidad Viabinaria) — Tue, 10 Jul 2018 19:07:00 +0000

Ver el viento no en el viento
sino en las cosas que lo informan
para decir que vemos el viento

Así de confiados decimos que nos vemos
cuando nos movemos,
cuando nos sentamos a la mesa,

cuando nos hacemos presente.
Somos como esas cosas que mueve el viento,
sin ser el mismo viento.

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Las casualidades

noreply@blogger.com (Comunidad Viabinaria) — Mon, 02 Jul 2018 15:22:00 +0000

Las casualidades como quien abre una lata de cerveza se proyectan en el escenario. Al principio puntos, diminutos espacios para los cuales el pensamiento es mero exterior, rodeo, suspicacia. Paulatinamente, lo que fueron puntos, pasan a convertirse en círculos y luego esferas. entonces el pensamiento no es idea que da vueltas al rededor de ellos, sino que se hace parte de su interior, entra y es rodeado, hasta tal instante o momento en que es dificil distinguir qué parte de lo que piensas es autónomo y qué parte se debe a la influencia de ese espacio en el que introdujiste tu interés. Las casualidades surgen, abren los espacios confortables como nuevas oportunidades, y ante esa novedad algunos optan por repetir el patrón del sometimiento. Es la anterior imagen insistente, de trazo duro, la que no deja mirar la cosa en cuanto cosa sin nombre aún es.Para otros, en cambio, tales aberturas son lienzos en blanco, carecen de moralidad y decreto, son senderos puros, radicales de cambios, muerte y nueva vida expresa. El pensamiento anterior, entonces, es una exterioridad lejana.

Al partir el tranvía

noreply@blogger.com (Comunidad Viabinaria) — Sat, 02 Jun 2018 15:47:00 +0000

La escena irreversible de un hombre al lado de una mujer al interior de un auto en la noche más fría de aquel invierno. Nada más que decir. Cualquier intento de dirigir la atención a unas palabras que podrían ser significativas, es sólo una articulación de signos heredados, siluetas convenientes, que funcionan en la medida de que uno de los dos pone atención a los que caminan allí afuera. Pero el funcionamiento no está entre los deseos. La gente afuera transita, manos en bolsillo, rostros apenas perceptibles con bufandas o gorros. Da lo mismo hacia dónde se dirigen. Hace frío. Nada más que decir. Nunca hubo palabras capaces de construir puentes o de alterar el orden, o suertes de telarañas por los cuales ir y venir resumiera las estaciones del sol, alguna forma de representar la traslación y comenzar de nuevo frente a los mismos ojos.

Apariciones

noreply@blogger.com (Comunidad Viabinaria) — Thu, 28 Sep 2017 02:18:00 +0000

Tiempo para ti,

para mirarte en la laguna,

en la arena y el fuego,

en el movimiento de las dunas

en el rostro sin memoria.

Entrar en el árbol,

olvidar las promesas de las hojas,

el color del verano

tiñe la luz del invierno

y no deja ver su despliegue nocturno.

Tocas tu cuerpo, ahora blando

eres un insecto

la tristeza del mundo entre tus alas

una vida corta y renacer

en un grano de sal.

Amor olvidadizo, pasar es de viajeros,

de nada sirve

echar raíces

si has puesto el corazón sin sangre

entre las hojas para que vuele.

El pájaro me pone play

noreply@blogger.com (Comunidad Viabinaria) — Wed, 20 Sep 2017 04:37:00 +0000

Llevo 8 años escuchando la misma lista de canciones y acabo de notarlo. Ocho años y dos meses, según el historial de la aplicación. Son canciones de distintas bandas, todas en inglés. Las primeras veces la escuchaba para estudiar, ahora me acompañan cuando trabajo y en casi todas las actividades de mi vida. De tanto repetir y repetir los audios, a veces siento como si nada sonara. Un lleno que se vuelve vacío. Pero algo ocurrió hoy que me hizo caer en la cuenta. Ignoro exactamente qué fue, pero seguramente debió originarse cuando un pajarillo asomado en mi ventana abrió su pico y dicha imagen coincidió con el pegajoso coro de la pista dos. Eso fue un poco extraño. Ahí fue seguramente. Stop.

Quizás hace bien recordarte mucho y hablarte poquito, verte aparecer entre los poemas de Bertoni o los desnudos de Regnault. Tu gracia como una sed de frutas dulces a la cual me debo. Pero hablarte, de eso no cabe duda. Signos que atraviesan el aire, signos invisibles para los pájaros, aunque quizás ese pájaro algo ha visto, a decir por la manera en que cambió su vuelo, se mezcla entre las ramas entre colores difusos y se detiene en el borde una ventana como para confesarlo todo. Confesar también este apetito de callarme mucho.

Nada para ofrecer, un postulado de vida, traté de convencerme, para no lidiar con las explicaciones de aquello que entendíamos por capitalismo y sociedad de mercado. La idea terrible de que todos somos mercancías circulantes. Un postulado de vida, entonces, para no caer en la estructura del comercio. El amor, el postulado de vida, al margen de cualquier necesidad material. El supremo amor, el elixir vital. Nada para ofrecer, pero sí, una cosa, dar sin palabras, purísima emoción transmutando entre palabras, cual pájaros sabios, cual flores silvestres bajo los pájaros sabios, bajo las sombras efímeras de pájaros sabios que recorren el mundo y cantan no para ser escuchados, sino para que imaginemos que lo hacen mientras los vemos callados.

Puse atención a las canciones como la primera vez que las reuní en mi lista. Aquella vez estaba enamoradísimo de quien jamás supo de mí. Creé mi propia banda sonora para un film sempiterno del que ella era protagonista pero jamás espectadora. Me pregunto ahora si no era una manera de secuestrarla, condenarla a estar encerrada entre canciones que probablemente las escuchó libres. Qué más da. Fue su imagen. Una entre tantas de sus posibles imágenes. Todos lo hacemos. También estaré en alguna escena atrapado repitiéndome en un zootropo, con palabras que jamás dije, entre canciones que habré escuchado sin darles importancia alguna. Y hoy estas canciones suenan igual, con luz propia, no hay nadie entre ellas. Quizás por eso suenan, tienen sentido, no son ese lleno que se vuelve vacío. Pongo atención a sus letras, ritmos y tonos. No hay nadie entre ellas. Quizás estoy rodeado de ellas, quizás soy mi propio secuestro y aquel pájaro intenta liberarme. Play. El pájaro me pone play.

Decumano

noreply@blogger.com (Comunidad Viabinaria) — Sun, 10 Sep 2017 14:27:00 +0000

Las grandes utopías

no necesitan de nuestra puesta de sol,

déjame en mi aldea. Aquí. Ahora.

Beber el té,

cruzar la cerca para encontrarte

rodeada de árboles y de aromas imperfectos,

saltar un charco,

descubrir un nido con sus pájaros

sin espantarlos,

descubrir en ello, en ese canto,

el origen del universo.

Volver a la cabaña,

sin explicaciones para el mundo,

sin estrategias que la razón anticipa

por conquistas desastrosas.

No quiero su poder ni el del pueblo,

este territorio es mío, nadie lo duda,

soy mi propio ancestro,

sólo cabe mi ser haciendo.

Monje

noreply@blogger.com (Comunidad Viabinaria) — Fri, 11 Aug 2017 00:49:00 +0000

Amo la luz cuando salgo

tanto como me ama el salón oscuro y vacío

cuando medito en claustro.

Adentro, la lluvia suena a voces molidas

Afuera, la gente corre con paraguas sin hablar.

En el umbral de este monasterio, el absoluto es irrisorio

Nada es permanente, nada es insoportablemente paradisíaco.

Reconocer el ser debía significar una ventaja contra el sufrimiento,

pero los lugares no tardan en llenarse de espinas que alcanzan

la sombra bajo el vuelo.

Fluir sin apego, sin obstáculos, sin volúmenes, sin alcances

Eso es lo ilusorio.

La imagen pasa de mano en mano, licor engañoso

Desde la oscuridad del salón, mi cuerpo es una silueta en su margen

desde la luz, mi cuerpo es una nación

con idiomas que caen desde los ojos

y con mirarme tú en este espejismo,

intuyo que dices mi nombre

en el único idioma nuestro.

Escribí una canción para deshojarse

noreply@blogger.com (Comunidad Viabinaria) — Wed, 05 Jul 2017 02:27:00 +0000

Escribí una canción de otoño al comenzar la primavera,

lo descubrí en verano. Fue

una canción destinada a deshojarse,

a caer

entre las pisadas de los transeúntes veloces.

Escribí una canción sin polen, allí

quedó con sus colores ficticios

entre abejas obesas.

Una canción sin letra,

para tus manos vacías.

La llana mediocridad

noreply@blogger.com (Comunidad Viabinaria) — Sun, 28 May 2017 18:35:00 +0000

La llana mediocridad con que traemos a algunos muertos por sobre otros a páginas, mesas con licor y artefactos electrónicos, depende de cuán intocables nos resultan los unos por cuánto conocimiento de ellos hemos adquirido. Nada. Los ingenuos discuten sobre la nada, y se les pasa el tiempo sin sabores. La pintora aquella vació sus traumas en sus cuadros, y probablemente esas estructuras fueron las únicas capaces de soportar la magnitud de sus tristezas; limitaciones caprichosas y personales todas, y no más. Un poeta por su parte, desapercibido entre láminas a color, sólo disponía de una pluma y un papel en blanco, para salvaguardar sus razonamientos y emociones trascendentes. Pero nada. Los ingenuos discuten sobre la nada, y el perfume fresco de la primavera se evapora hasta extinguirse junto a los dibujos del verano. La compositora fue capaz de revivir a través de vibraciones aquellos cantos y melodías que llenaban las penumbrosas salas de adobe, cuando no era necesaria la electricidad, para iluminar la plática y el tacto, pues bastaba una voz, una guitarra y unos ojos negros capaces de conservar los atardeceres, para ver con absoluta claridad lo vital necesario: labios en sol mayor. La llana mediocridad, la llana mediocridad, la llana mediocridad, el mismísimo desierto impuesto, traído e impuesto, descendido por deidades ajenas a nuestra manera de amarnos. Deidades que nos miran con asepsia. Yo no quiero a tus muertos, quiero a los míos, los que bailan y pueden leer la tierra bajo nuestras pisadas. No estamos preparados quizás para reconocernos sin reflejos, sin luz, aún. Quizás la muerte sea esa etapa en que a oscuras tendremos que aprender a reconocer lo importante. Pero mientras haya luz, cierra los ojos, amor mío, nuestros muertos habitan nuestra carne. Siente. Nuestro arte no es el de los errantes, está adentro, toca. Huele y muerde. El conocimiento está en otra puerta.

Sobre tus mantras

noreply@blogger.com (Comunidad Viabinaria) — Sat, 06 May 2017 14:47:00 +0000

Esta noche no fueron suficientes
las estrellas

para guardar silencio e imaginar diálogos cursis.

Había que hablar,

sacar la voz,

como un minero carbón,

como un minero solitario con su pequeña lámpara de palabras en su frente,

heroica oportunidad en medio de un mar rugiente que sangra sólo espuma.

Hablar de lo importante, de lo interior, si algo allí acaso tiene

su espacio,

sus montañas, ríos, prados

y sus propias estrellas.

Empiezo por los nombres de la cosas, como si fueran
la razón de los verbos concentrados
en tu sonrisa insulsa.

Abro un adjetivo hiriente en tu garganta y miro

con detención hacia tu abismo: nada
y espuma marina.

Termino en las cosas de los nombres,

como si tú fueras un reflejo atiborrado de ellos

y yo detrito puro, condenado a sal y a nombres de sal,

disperso, por los siglos de los siglos,
zozobrante en las geometrías hiperbólicas de las noches austeras

sobre tus mantras.

Salón de baile

noreply@blogger.com (Comunidad Viabinaria) — Thu, 20 Apr 2017 23:35:00 +0000

impar /

Lanzado al precipicio azul miré de frente al pasado

con la esperanza de encontrar a los amigos que jugaban

al otro lado de la ventana envueltos en cortinas grises.

En algún lugar dejé grabadas sus voces,

monólogos inconclusos, así tal las hojas incontables de los sauces,

dispuestos para nuevas conversaciones, manifiestos artísticos y leer

con capricho el mundo desarrollado.

par /

El islam llegó a través del jazz, un oído atento y un amor supremo

alrededor las nubes con sus lágrimas sincopadas

simularían bronces de ángeles cansados.

Al centro reirían los amantes,

Adán y Eva en una versión rebelde y amorosa, antítesis

de aquella fábula tenebrosa incitada por la desconfianza, la codicia y el egoísmo.

He aquí que nos interesamos por los altares

como las palomas sobre los alféizares de las catedrales vacías,

nos conmueve y nos aterra el vértigo, lo abierto, la anonimidad del pueblo

el mismo pueblo que alimenta con migajas nuestros egos

para someternos al fondo de los transcursos insoportables.

Adán y Eva sangrantes se miran

como si un dios déspota hablara a través de ellos

prohibiéndoles la amistad, el amor eterno y la visión de los sabores libres.

La culpa es un atuendo de broches y cierres atascados, se dicen,

por eso desnudemos la carne, lo que nos queda

y bailemos bajo los moribundos ángeles de bronce, seamos

algo más que esas lágrimas sincopadas,
tal vez nos rodeen dioses hambrientos y seamos nosotros

el alimento inalcanzable.

15

noreply@blogger.com (Comunidad Viabinaria) — Tue, 04 Apr 2017 22:11:00 +0000

Lo finito que por amor acontece

de palabra perdura

pues lo inacabable es

la forma en que miras

cómo en la residencia se cierra mi figura.

Dibujar con los pies descalzos

el sermón del destino

complace a los dioses

La arcilla de los labios se aferra a un soplido

diminuto al instante reverente.

Lavanda en tu corona gira soles tu vestido

El paisaje calmo en las curvas de los hombros

une las geometrías vitales

La sangre de la amatista y de los geranios el acorde

desgranan puertas trenza un cuerpo diamantado.

Crepuscular sensación de amor

noreply@blogger.com (Comunidad Viabinaria) — Sat, 01 Apr 2017 15:13:00 +0000

Miércoles en escena. Retratos de escritores sonámbulos reaparecen entre las teclas empolvadas. Comentarios, oraciones inteligentes, onomatopeyas. Las escuelas fueron abandonadas, o más bien desintegradas, de ellas sólo quedan muros y ventanas oxidadas con sus cristales rotos. El polvo que uniforma los colores de todas sus superficies, es un extranjero que, como un parásito, cubrió paulatinamente al ser vivo de su interior hasta liquidarlo por completo. Tal vez los monitores encendidos reproducían actos criminales y los alumnos salieron a buscarlo en un día único. Los profesores poco a poco renunciaron a su vocación y prefirieron las distintas y variadas modalidades “online”, invento adecuado para salvarse de las miradas agresivas y de esas voces... esas voces horribles de engendros humanos incapaces de razonar y de sentir empatía. Pero tampoco esta moda dio resultado, pues también poco a poco las clases a distancia comenzaron a declinar. Nadie supo a fin de cuentas, qué fue de los profesores, a dónde partieron, qué hicieron con sus vidas. Si ya no estaban en un lugar específico de la Tierra, y después tampoco estaban en la virtualidad, ¿A dónde más podrían haber ido? Las cámaras sólo quedaron apuntando a un vacío doméstico, una silla, un refrigerador al fondo, un cuadro con un paisaje ficticio; la única resistencia física que quedaba albergando historias y corporalidades genuinas. Las habitaciones comenzaron a oscurecerse, como extensión de los sepulcros genitales, y desde esa oscuridad, desde esa interminable y cada vez más profunda oscuridad, empezamos a distinguir nuestras extremidades, el tacto, los fluidos y esta crepuscular sensación de amor.

Y una canción surgió entonces, desde un megáfono que no habíamos descubierto, codificada en clave morse y como un frágil susurro:

Perlas vírgenes entre telarañas emulan

el pentagrama triste de las solitarias cicatrices.

En el nombre del padre huelo tu carne,

una vez que firmé mi renuncia a todas las herencias.

El perfume es excusa. En realidad te mastico.

Te mastico como prueba de esta sentencia, de elegir

porque sabemos qué elegimos. Y sin tocar sabemos

qué tersura nos invoca,

qué tersura nos invoca.

La boca besa la boca y el ojo se vacía en el ojo,

y entre piernas nos pacificamos

como porcelanas en la vitrina de la anciana.

Hasta que la muerte me separe de mí mismo

noreply@blogger.com (Comunidad Viabinaria) — Thu, 16 Mar 2017 19:29:00 +0000

Hasta que la muerte me separe de mí mismo

arraigo un canto proveniente de su eterno retorno.

Soy el que soy espeto

cuando el errante desenfunda el libro de su tribu.

Manifiesto mi sangre, mi río y mi océano,

frente a las montañas que figuran mi templo.

Soy el que soy y levanto mi casa

frente al umbral de hierro

donde el filósofo abrió su lucero.

El territorio no es el límite,

sino el origen incandescente de todos mis vuelos,

reitera el ave en llamas, de cuyas plumas me alimento

la oigo desnudo jubiloso

rodeado de aromas, de placeres campestres

tendido en la tundra, sentado en la pampa.

Hasta que la muerte me separe de mí mismo

Arraigo un canto proveniente de su eterno retorno.

Soy tierra, ancla, cielo y cetro ardiente.

Los ojos de la estrella

noreply@blogger.com (Comunidad Viabinaria) — Thu, 02 Mar 2017 19:33:00 +0000

Para mirar de frente los ojos de la estrella

hay que subir las montañas

atravesar la soledad íntima

donde el astro interior comparte su secreto

con el jardín de los abismos.

En sus pupilas brotan

las dos columnas de la identidad

y en la lengua de la musa deposita una perla

de un blanco que transmuta.

Las vocales se vuelven nieve

y los acentos serpentinos perfumes sexuales.

Crepita el deseo en las puntas de los dedos

mientras fría la noche gime su abertura

y deja caer a sus hijos

como lágrimas de un sueño eterno

en vasijas de barro

abandonadas

por indolentes almas ciegas.

Territorio

noreply@blogger.com (Comunidad Viabinaria) — Tue, 21 Feb 2017 16:45:00 +0000

No hay tiempo para estar narcotizados

Para sustraernos de los sentidos, de la carne,

Para prohibirnos vivos tocarnos en colores y nítidos olores.

El invasor nos espera dormidos,

sin idioma,

sin recuerdos.

En su derecha trae el báculo robado

y en su izquierda

la velocidad de las corrientes frías.

No hay tiempo para separar el cuerpo del amor,

sólo unidos vencemos a la muerte, y al invasor,

que trae magia en sus labios,

para dividirnos,

olvidarnos

y extinguirnos.

El tiempo es finito, nos requiere despiertos,

vivaces y enérgicos,

con el corazón en llamas y la sangre luminosa,

vitales, para atravesar la era oscura,

paladear la música propia, reconciliarnos

con los dioses de la Tierra y las criaturas

y exiliar al invasor a su insoportable errancia.

Inercia de la cosa

noreply@blogger.com (Comunidad Viabinaria) — Sat, 11 Feb 2017 15:42:00 +0000

Nos queda entonces elogiar a lo inanimado,

celebrar belleza por aquello que carece de emociones

productos, obras, artificios. Tiempo

suficiente para recostarnos

sobre la agonía y contemplar

cómo avanza

la máquina más allá de nuestra vista

y nuestras lágrimas de petróleo.

Te dije una vez que te amaba y desconocía aún tu nombre

Me bastó apoyar mi cabeza en tu pecho y traduje

en aliento lo que oía ahí en el fondo

Luego supe de tu edad y la de las plantas que ofrecen

flores en primavera

Y después recorrí tu escritura, el movimiento de tu mano

Como un insecto volador descartando colores

bajo mis alas opacas

En el fondo hay un tambor semejante a una copa de cristal

y néctar áureo y dulce

suficiente para sabernos.

Temblaste como las hojas del cerezo

al deletrear el primer viento de otoño

Eso de amar es caduco – dijiste (en un idioma líquido) -

lo verde se vuelve amarillo por falta de azul,

y allí está el cielo

al amparo de todas las carencias.

Azul me desprendo – dijiste (en un idioma aéreo) –

Y tu vuelo fue generoso

como la lengua del sol a través de todas las estaciones.

Fui yo quien nunca salió

de la piedra arrojada contra la tormenta.