Con letra propia

La paz de la verdad

2012-05-24T08:57:00.002-03:00

San José de Metán, Salta "...Y le pareció, sentado en su cama, en la habitación oscura, que oía una miríada de sonidos igualmente leves.... voces, murmullos, susurros: de árboles, de tinieblas, de tierra; de personas; su propia voz; otras voces que evocaban nombres, tiempos y lugares de los que había tenido conciencia toda su vida, sin saberlo, y que eran su vida misma..." Faulkner,

El diario (o Género III)

2012-05-19T10:06:00.000-03:00

Foto: Cheque en Blanco Sólo fue un rasguño, dijiste. Y te creí. Hasta que me vi en el espejo. El ojo amoratado, testigo de tus golpes. Lo peor de todo es que me habían advertido. Pero tu encanto es irresistible, esa maravilla que nos consume cuando nos tocamos y el mundo deja de ser mundo para ser nosotros. Hasta que te ponés violento. ¿Cuándo cruzaste la línea?; ¿En qué momento

Romeo se busca (o Género II)

2012-05-13T11:29:00.002-03:00

La tarde agonizaba pero el ramo de flores resaltaba como un negro caminando por un barrio de blancos en una novela de Faulkner. Vi mi cara en el espejo: pelo desalineado, ojeras de insomnio y un leve rubor en las mejillas. Tomé coraje y toqué timbre. La figura corpulenta de doña Clorinda apareció debajo del dintel ajado por los años. —Buen día, ¿está Julieta? Ella me miró, echó un

El brindis

2012-05-09T00:57:00.000-03:00

Orson Welles en 1937 fotografiado por Carl Van Vechten. Silencio. La pausa en mi respiración. La revisión final. Una obra que deja de ser mía y que será de quienes la lean. El botón de “Enviar”, lanza mi novela hacia su edición, dejándome solo y algo vacío. No lo suficiente como para inmovilizarme sino para empezar de nuevo delante de otra hoja en blanco, con nuevas voces,

Vibración

2012-05-05T11:50:00.000-03:00

Imagen: Tarde. De voces en la calle. De reencuentros y sinsabores. Tarde propia, tarde de nadie, tarde de todos. Tarde para este texto. Es probable que cuando leas estas líneas esté muy lejos. Y no es un eufemismo. Ni una metáfora. No sabrás más de mí. Supongo que no te hace falta. Allá viene el tren. Puedo sentir la vibración bajo mis pies. Publicado por Horacio

Trabajo

2012-05-01T10:56:00.000-03:00

Puntos, comas, paréntesis, admiración y exclamación. Algún que otro tachón y el esfuerzo para que la letra sea clara, llana, (no sólo legible) y desnude lo que queremos contar o expresar. Muchas lecturas —caóticas y en exceso— y una mirada personal sobre la realidad (como la de todos, bah) para crear un relato, forzarle el inicio a una historia, con su desarrollo y su final. Lo que se nombra

Sombras

2012-04-27T00:26:00.000-03:00

Como una tapera de saberes y creencias aullido de lobo que muda en cordero puñalada en las entrañas quejas del cuerpo como la huesuda y su aliento a vaca muerta zarpazo a las ilusiones herida revuelta resabio impune sin versos, tonos, letras acechan las sombras entre las arrugas del tiempo Publicado por Horacio

Autorretrato II

2012-04-15T13:56:00.000-03:00

Convicciones a prueba de tropiezos algunas voces a cuestas varias canciones desencuentros lazos besos la belleza de la mañana y sus rumores ternura de navegantes que naufragan en busca de sirenas la palabra y su trabajo increpan al lenguaje por asalto un verso

La pluma de un maestro: el detalle

2012-04-06T14:09:00.000-03:00

—Tengo, míralo de esta manera: si en el cielo hubiera una sola luna, al lector no le sorprendería. ¿No te parece? Pero no creo que haya visto nunca dos lunas flotando en el cielo. Cuando en una novela se incluye algo que ningún lector ha visto en su vida, es necesario describirlo con todo detalle y precisión. Lo que se puede obviar, o lo que se tiene que obviar, es la descripción de cosas

La mirada de Orlando

2012-04-02T00:05:00.000-03:00

Monumento a los caídos - Neuquén capital Tenía diez años cuando ocurrió. Era una mañana más, habitada por la claridad del sol de otoño que se reflejaba en nuestra calle de tierra. Mamá nos preparaba la leche y hacía los quehaceres diarios. La vida se reducía a la escuela, la banda de amigos, las bicicletas, los juegos y nuestro campito, como le decíamos a los espaciosos terrenos enfrente

El pañuelo y la palabra

2012-03-31T08:45:00.000-03:00

El pañuelo susurra sus palabras y puedo escucharlas en el silencio. Se hinchan de Memoria, se habitan de Verdad, aventuran una Justicia que llega con paso, cansino y en ocasiones tardía. Pero llega. El pañuelo y la palabra son inseparables, como si estuviesen signados por un camino que es necesario transitar a diario, aunque se pueble de escollos y los miserables sigan impunes. El pañuelo

Libros y literatura

2012-03-29T00:05:00.000-03:00

—¿Documentación? ¿Y eso cómo funciona? —Básicamente se lee uno miles de páginas para aprender lo necesario y llegar a lo esencial de un tema, a su verdad emocional, y luego lo desaprende uno todo para empezar de cero. Isabella suspiró. —¿Qué es la verdad emocional? —Es la sinceridad dentro de la ficción. —¿Entonces hay que ser honesto y buena persona para escribir ficción? —No. Hay que

El porvenir es una ilusión (fragmento)

2012-03-21T07:44:00.002-03:00

Foto: Ojo Digital La última noche que pasé en “El Porvenir” no pegué un ojo. Habíamos acordado con Claudia que no tenía sentido seguir esperando a que la maleza invadiera nuestra casa. Yo contaba con una propiedad en La Capital y podíamos empezar de nuevo, sobraban amor y entusiasmo, la literatura haría el resto. Igualmente la partida apresurada y en la noche sabía a derrota, a sueño

"El porvenir es una ilusión", premiada por Colisión Libros

2012-03-10T12:16:00.000-03:00

Quiero contarles que mi segunda novela es una de las obras ganadoras del Concurso Simulatio Novela 2011 que lleva adelante la editorial de Capital Federal y será publicada en el presente año. En “El Porvenir…” se cuenta la historia de un militante político que decide refugiarse en un poblado de la llanura pampeana, en pleno golpe de estado de 1976. Su vida es relatada por un amigo en

El ladrón

2012-03-02T13:18:00.000-03:00

—No sé cómo explicarlo. Hay una especie de desfase entre lo que yo creo que es real y la auténtica realidad. Tengo la impresión de que dentro de mí, en alguna parte, hay una pequeña cosa oculta. Como un ladrón que ha entrado en una casa y se ha escondido en el armario. Y sólo de vez en cuando sale y altera mi orden y mi lógica. Como un imán que altera el funcionamiento de una máquina. (

Frente a frente

2012-02-27T09:35:00.000-03:00

Sentados. Frente a frente. Los vasos llenos. Ya no importa de qué. En una casa habitada por la oscuridad y con sus paredes tiznadas, como los recuerdos. Sentados. Frente a frente. A media luz, sin verse pero mirándose uno al otro, sabiéndose juntos, siempre a mano, queriéndose más allá de la sangre, los años, los desconciertos o el manojo de huellas que nos resume como pares. Sentados. Frente

Pluma de un maestro: caracterizar a un personaje

2012-02-21T11:53:00.000-03:00

"He aquí lo que sabía Byron Bunch: fue un viernes por la mañana, hacía tres años. Los hombres, en el taller de acepillado, levantaron los ojos y vieron al forastero, de pie, mirándoles. No sabían cuánto tiempo llevaba allí. Tenía el aspecto de un vagabundo y, sin embargo, no era exactamente igual que un vagabundo. Sus zapatos estaban polvorientos y su pantalón estaba también sucio. Pero

Sangre y espigas

2012-02-15T00:05:00.000-03:00

Fotografía: Imágenes de Internet. fotomontaje propio. Debió saber que algo andaba mal cuando el día anterior soñó que mataba a un viejo amigo con varias patadas en el pecho y el alba siguiente desvaneció la reminiscencia de un vuelco en la ruta, con la violenta sensación de rebotar en una cabina, como si estuviese dentro de una coctelera. Por eso no le sorprendieron los ojos del pibe

Ómnibus IV

2012-02-08T10:24:00.000-03:00