Con pluma y papel

Quédate conmigo - Pastora Soler (around the world cover)

noreply@blogger.com (Miguel A.) — Sat, 26 May 2012 06:00:00 +0000

Perdón si no supe decir
Que lo que eras todo para mí
Perdón por el dolor.

Perdona cada lágrima,
Yo sé que no merezco más
Pero si no tengo aquí, no sé vivir
Quédate conmigo, no te vayas.

Perdóname si no supe amarte amor
No era mío el corazón.
Quédate conmigo, quédate conmigo
Si no estás no sale el sol.

Ya no hay recuerdos del ayer
Sólo las horas en tu piel, amándote
Quédate conmigo, no te vayas.

Perdóname si no supe amarte amor
No era mío el corazón
Quédate conmigo, quédate conmigo
Si no estás no sale el sol,
Y ahora que te veo marchar
Sé que no te voy a olvidar...

(Si no supe amarte amor)
Si no supe amarte amor
(No era mío el corazón)
No era mío el corazón
Quédate conmigo, quédate conmigo
(Si no estás no sale el sol)
Si no estás no sale el sol.

Y ahora que te veo marchar
Sé que no te voy a olvidar
Quédate conmigo, quédate conmigo
Si no estás no sale el sol.

El amor - Poetadosislas

noreply@blogger.com (Miguel A.) — Thu, 24 May 2012 15:41:00 +0000

El amor no tiene tiempo
El amor no puede tener la violencia que le dé el tiempo,
debe adivinar dónde está la causa que lo oprime,
hacer que se aleje la soledad que quiera cubrir el espacio,
porque se tiene que luchar con todas las fuerzas capaces.
Lo sé y tú debes entenderlo y no simple oírlo,
hace falta además darle el sueño, el beso y la flor que lo aliente,
por eso y algo más que lo nutre por entero,
no te resistas al amor cuando éste llega a tu puerta.

Pasadomañanaseraotrodia - Kabalcanty

noreply@blogger.com (Miguel A.) — Wed, 23 May 2012 19:38:00 +0000

Pasado mañana fue otro día:
los rostros se desvelaron por encanto,
los costurones de las cicatrices se irguieron
y los cabellos redimieron los ceños
como si el antes no hubiese sido fiable.
El alborozo que embelesó la travesía
sazonó los otoños menos imprevistos
de los que todos quisieron elucubrar.
Se hizo turgente una monstruosa sombra,
tan densa y pegajosa como la desconfianza,
y no tuvieron mas remedio que iluminar
sus reuniones con meros artificios.
Sus palabras terminaron por enredarse
con sus pasiones, sus soledades y sus necedades.
Terminaron por obviar el canto del gallo
y hacérseles insufrible el mutuo aliento,
aquel que creyeron embalsamado en mentol.
Apenas se oyeron pasos al disgregarse,
solamente el hueco roto entre la maleza,
donde volvería a residir la hojarasca en breve.

Allí - Fernando Guerrero

noreply@blogger.com (Miguel A.) — Tue, 22 May 2012 19:35:00 +0000

Allí estabas, sentado como siempre en esa vieja silla en medio de la habitación.
Ya tus rodillas se quiebran a causa de los años y los surcos de tu piel cuentan miles de historias, tu sonrisa se apaga y subes el volumen de la radio, miras por la ventana y maldices a mis amigos que corren y saltan sobre la nieve, vuelves a mí y respiras profundo, pronuncias algunas palabras, cierro mis ojos y las recibo con un gesto de hastió y te doy la espalda, pronuncias mi nombre y las repites mientras camino hacia la puerta, detengo mis pasos y trato de murmurarte mis ofensas, sigo mi camino y una lágrima fría roza tu piel mientras cierro la puerta.

Hoy la primavera yace sobre el invierno, y a nadie parece importarle el dolor que llevo adentro, miro por la ventana y maldigo a mis amigos que siguen corriendo y saltando, sobre la cama tu cuerpo se pone más frío y rígido, respiro profundo y pronuncio algunas palabras, parece no importarte lo que he dicho, así que pronuncio tu nombre y las repito con más fuerza y aunque no me escuchas insisto en decírtelas: ¡Te amo tanto, te amo tanto! mis rodillas tiemblan y el dolor no cesa, me ignoras con tus manos cruzadas sobre el pecho.

La carrera - Tiquicia Vargas

noreply@blogger.com (Miguel A.) — Mon, 21 May 2012 16:00:00 +0000

Salieron del punto de partida con un par de minutos de diferencia cada uno; eran pasadas las dos de la tarde en el reloj cuando la carrera inició de improviso por las calles centrales de la capital, entre el tráfico de vehículos y transeúntes capitalinos, que expectantes se acomodaban contra las paredes y las vitrinas de los comercios para dar paso a los maratonistas. Esta carrera de obstáculos era ya algo que se repetía unos dos o tres veces diarias por estas mismas calles y avenidas ya abarrotadas desde la mañana. Fueron los gritos de una mujer desesperada el cornetazo de salida.

El primer participante recorrió fácilmente cuatro cuadras con la bolsa bien sujeta bajo el brazo antes de que los otros le sucedieran en la corrida. El segundo que lo seguía más de cerca iba poco más o menos tres cuadras atrás, cuando una mujer se le atravesó, en sus manos un cochecito de bebe casi destartalado y con ella un hombre con un saco repleto hasta el borde a cuestas; ambos habían tapado por completo el paso por la acera de metro y medio de ancho.

El tercero y el cuarto venían ganando terreno con facilidad usando el caño como pista, esquivando de esa manera las aceras y todos los obstáculos en ellas. El quinto al ver que no le daría alcance a ninguno de ese modo, se metió por un callejón para cortar la carrera más adelante.

La persecución continuaba tres cuadras más, el segundo, el tercero y el cuarto casi le habían dado alcance al primero, pero fue el quinto con su estrategia, quien logró alcanzarlo al tratar de cruzar a zancadas la calle más ancha.

Sudando y casi sin aire, sometió al primero, al ladrón, que esposado y en el suelo no tuvo más remedio que aceptar el arresto por las buenas.

Detalles - Maria José Bernales

noreply@blogger.com (Miguel A.) — Sun, 20 May 2012 16:33:00 +0000

Conozco cada detalle

Cada cosa, cada gesto, cada caricia

Nada se escapa, aun cuando duermes,

Y velo tu sueño

Me abrazas dormido, o semi despierto

Tomas mi mano, ….. acaricias mi pelo

Me pego a tu cuerpo, respiro tu aliento….

Te miro y te beso…

Solo tus manos conocen mi alma

Solo tus besos, recorren mi cuerpo

….. siento cada detalle,

Cada gesto, cada caricia

Te amo por todo eso….

Cuando suba la marea - Amaral

noreply@blogger.com (Miguel A.) — Sun, 20 May 2012 15:57:00 +0000

Blanco sobre negro - Eva María Medina

noreply@blogger.com (Miguel A.) — Wed, 16 May 2012 15:02:00 +0000

Tenía todo preparado. Los folios, a la izquierda. Bolígrafos, dos de cada color −rojo, azul y negro−, a mi derecha. El ordenador, en el centro. La silla, muy cerca de la mesa, con el cojín para los riñones, dos paquetes de cigarrillos y un vaso de whisky con hielos. Así me imaginaba la mesa de un escritor, aunque todo revuelto. Caótico.
Mezclé los bolígrafos con las hojas. Se cayeron folios y bolígrafos. Les di una patada. Escritor maldito, me dije con sonrisa diabólica. Encendí un cigarrillo, que saqué de uno de los paquetes de Marlboro que había comprado esa mañana. Imaginé que me entrevistaban, para El País o El Mundo, y puse posturas de gran intelectual; ahora con la mano izquierda, en la frente, apretando las sienes, ahora con el cigarrillo en la boca intentando decir algo ingenioso tras la tos. Tiré la ceniza, que cayó dentro y fuera del cenicero. Cogí el vaso de whisky. Lo moví, circularmente, necesitaba oír el clic, clic de los hielos. Me lo llevé a la nariz y bebí. No me gustó el sabor, tampoco el del tabaco, pero daba un toque especial, de artista.
Dejé que el cigarrillo se consumiese, que los hielos se deshicieran y me acerqué el portátil. Los dedos en el aire, como pianista al comienzo de un concierto. Estaba en tensión; demasiada tensión para una buena escritura. Le di dos sorbos al whisky. El nombre del personaje. Ricardo. Me gustaba, tenía fuerza. Ricardo Corazón de León. Ricardo III.
Di a la «r»; una, dos, tres veces. Mantuve el dedo presionado. Las erres fueron uniéndose hasta llenar la pantalla. Las borré. Pensé en lo difícil que era escribir. Sólo sentarse frente a una pantalla tan blanca atemorizaba; parecía que las palabras, las ideas, huyesen, como esas erres que ya había borrado.
Antes de retirar el ordenador y probar con el papel, di a la «r» y la guardé como documento. Me hizo gracia mi hazaña, que celebré con caladas al cigarrillo y un buen trago de whisky. Cogí folios y el bolígrafo negro. «Espalda recta, ojos al frente», me dije acordándome de la mili, «al objetivo». El objetivo era escribir algo, lo que fuese, aunque estuviera mal escrito. Sentir que a un sujeto sigue un verbo, que los complementos se van arrimando a la frase, que a una frase sigue otra, que hay armonía entre ellas, que van casi de la mano. Encendí un cigarrillo y contemplé el humo. Cuántas veces había soñado desaparecer de una manera tan elegante. Adquirir esa materia volátil.
Cómo empezar. Ricardo, a sus treintaicinco años. Horrible. Ricardo, hombre sincero y robusto. Hombre sincero y robusto. ¡Dios! Las taché. Los críticos lo reprobarían. Mientras pensaba en el argumento, dibujé erres; mayúsculas, minúsculas, alargadas. Cuando me cansé, arrugué la hoja y la tiré a la papelera. Hice una buena canasta. Apagué cigarrillo y portátil, y fui al baño.
Mientras me subía los pantalones, me vi en el espejo. Tenía más ojeras. Lo blanco de los ojos con venas rojas. Me dolía la garganta. Saqué la lengua; amarillenta. No quise seguir indagando.
Fui al salón. Me dejé caer en el sofá. Puse los pies sobre la mesa, pensando que mañana, mañana empezaría la novela.

Pensando en ti - Jorge Rojas Contreras

noreply@blogger.com (Miguel A.) — Tue, 15 May 2012 16:30:00 +0000

Con una mirada le das vuelta a mi mundo
con tu sonrisa la vida tiene color
en tus manos cálidas y temerosas siento,
que ya nada puede separar este amor.

En las noches oscuras tu recuerdo es confort
y en las mañanas tu rostro es tan bello como el sol
eres luz entre mis tinieblas
y la calma de mi dolor.

Tu voz, cual coro de ángeles calma mi interior
solo quiero quedarme cerca de vos
quiero darte mi vida, mi alma y mi amor
y demostrar que nadie te va tratar como yo.

Despacito, así sin límites,
poder conquistar el corazón
de la mujer más bella, más hermosa,
la más especial que a mi vida llego.

Presente continuo - Alexander Vórtice

noreply@blogger.com (Miguel A.) — Mon, 14 May 2012 13:38:00 +0000

Sucede que poco antes de toda gran revolución los egos se van transformando en nubarrones individuales que, calladamente, se instalan en la conciencia colectiva. Así pues, no es malo considerarse derrotado hasta el punto de llegar a sentir como la bilis te sale por los orificios de las orejas. Tampoco es malo profesar una sensación prematura de la muerte, no es malo concretar una fecha que nunca llegará, e idealizar nombres y pronombres dentro y fuera de nuestro “yo” interior. Abstraerse no está de más cuando el mundo se va volviendo loco de remate y las panderetas suenan más fuerte de lo debido a causa de la falta de valores. Igualmente es bueno abstraerse y escribir mientras la sangre de la hipocresía recorre las avenidas de esta ciudad bautizada por los “se alquila” y los “se vende” por motivos de crisis engaña bobos: “Es ahora cuando se muestra el ensueño: retorna como si se tratase de un acontecimiento post mortem o de una alucinación que realiza contorsiones a lo largo y ancho de esta habitación adiestrada por las manos caídas de la soledad y el enfriamiento de los cuerpos que décadas atrás la anidaron con sumo reparo. Minutos antes de acostarme reconozco haber sentido el hálito gélido del pesimismo y la desazón de saberme lacrimosamente mortal. Luego, habiendo decidido dejarme arrastrar por los brazos escépticos de Morfeo, he recorrido luces de otoño cáustico y valles repletos de consuelos; incluso he recapacitado sobre el pasado y el futuro que es presente continuo, llegando a la conclusión de que tras todo lo gris y/o negro reside una luz furtiva que nos otorga fuerzas para continuar caminando, sonriendo o guiñándole el ojo izquierdo a la diosa Fortuna, al amante que está por llegar para darle sentido al aislamiento actual o al cayado que sostendrá mi envejecido cuerpo. Retorna a mí el ensueño dejando a un lado las negaciones que únicamente me provocaron dolores de cabeza y latigazos en el costado… Ha aparecido de la nada y ha conseguido que mi espíritu logre descansar en paz, más allá de todo lo establecido, lejos de las reglas profanas de los hombres que solamente ambicionan ser guiados por su roñoso egocentrismo”. Y después de escribir esto, poseído por el espíritu de la abstracción, clavo la mirada en el futuro que es presente continuo y averiguo que ya nada es tan importante como nos aseguraron en la niñez, ya que sólo aquel que construye el futuro tiene derecho a juzgar –e incluso a garabatear- el pasado.

Esta noche oscura - Meri Pas Blanquer

noreply@blogger.com (Miguel A.) — Sat, 12 May 2012 19:20:00 +0000

Ilustración

Esta noche oscura

imagino tu mano

contra el vientre sofocada.

Pensando tal vez en mí

o en lo que te llevaste

en aquel tren sin regreso.

Respirarás el polen

que sacuden las ramas

cubiertas con restos

del naufragio.

Cerrarás los párpados

y una combustión,

un grito silencioso

te recordará mis uñas,

mi nuca obediente

bajo tus dedos.

Mis tobillos elevándose

en danza genital.

Y apretarás la sábana

en místico abrazo,

llorando,

triste,

demoledor orgasmo

cuajado de temblor y rabia.

Desazonado, amargo.

Casi tan atormentado

como este poema.

Soledad, casa del extranjero - Armando Cano Aguilar

noreply@blogger.com (Miguel A.) — Fri, 11 May 2012 20:30:00 +0000

Ya no cuelgues tus pasos en el cielo de las ideas ni entierres tus utopías en las dunas de lo aberrante real existente. Tampoco mires atrás como queriendo colgar en el perchero idílico tus pestañas de sueños inocentes. No hay más que seguir por el sendero uniforme de los impares y guiarnos por el pensamiento crítico anacrónico del aquí y el ahora. ¿No me entiendes verdad? Por eso soy un exiliado de los sueños diurnos sociales... y un extranjero de tu pecho metafísico. Pero no os preocupeís amante pasivo de la razón inmaculada; yo no pretendo llenarte de palabras barrocas ni de prosa algarabesca. Porque hay alguien quien me espera en estas horas vacías con olor a humo ciego... Así es, olor a humo ciego. Ella siempre me espera para que los dos destilemos hilillos de tinta en la soleada soledad de mi creación: palabras andaluces de Caín, palabras con luz tenue que obscurecen mis pasos melancólicos sosegados. Aquí al menos no soy una "persona más". Aquí mi ser se prolonga y se germina en un hermoso jardín semántico. Aquí la soledad y yo hacemos de la decadencia humana un hermoso cántico. Lástima que tus ojos aún sean sordos y tus oídos no me puedan ver. Es que soy un tonto en creer que lo anterior pueda suceder. Casi olvido que hoy me espera a cenar la estructura lóbrega de mis palabras aisladas.

Despedida... - Tiquicia Vargas

noreply@blogger.com (Miguel A.) — Fri, 11 May 2012 18:00:00 +0000

Despedida para mi tía Maribel

En el nicho vacío
han depositado tu cuerpo,
un aplauso en óbito acto
de gran respeto.

Una santas se ha ido,
un ángel más en el cielo,
tus seres queridos te lloran
en busca de consuelo.

Adiós Maribel, un último beso
entre nosotros queda la ausencia,
queda también un bello pensamiento,
tu recuerdo.

Adiós Maribel, hija, hermana, madre y esposa
adiós Maribel, tía, amiga y señora,
tus seres queridos te lloran,
entre nosotros queda tu recuerdo.

Las luces... - Pármulo

noreply@blogger.com (Miguel A.) — Thu, 10 May 2012 18:09:00 +0000

Las luces del salón se han apagado,
anuncian la muerte de Pietro Bolder.

Dos mil manos que nacen desprevenidamente
del suelo se acercan a tocarnos, ahí la sombra,
detrás de mi con miedo y voluntad a desaparecer.

Era un hombre de poderes decían algunas manos
y entre los dedos, el calor de la luz que lo transporta.

Ha muerto con un corazón de piedra
intoxicado con su propia sangre gris,
y ahora sobre la bandera de la ciudad
reposan sus obras, todas ellas ensangrentadas.

No dejó más que un vaso de agua sobre la mesilla
y algún que otro descendiente,
quizás fuera una de tantas manos.

Sobre el despertador la gasa aun con su olor,
mil manchas de escupir sangre y gránulos de hormigón,
¡porque no podía drenar!

En los cuadros, en el suelo, en su piel... sangre,
en su corazón, nadie.

Ubicada ahora entre las dos mil manos
brotaba como de una catarata y bailaba
sobre las muñecas de los cirios acortándose.

Y allí sin tomar permisos y sin límites,
con la libertad para recorrer por donde quiso
para esconderse o encontrar a la sombra,
para vivir después de la muerte...

Nunca consiguió lo que quiso,
nunca vio un río de sangre morir
en su corazón enamorado.

Agonía - Kabalcanty

noreply@blogger.com (Miguel A.) — Wed, 09 May 2012 17:09:00 +0000

No besé los labios mermados de la anciana,
temblando entre aquellos rostros sin facciones,
desconfiando del monocorde murmullo
que silbaban sus gargantas con afilados estertores.
Del traslúcido sudario flotaba una ruina corporal
acompasada al último aliento en el pecho
que cercenaba mis movimientos, los maniataba,
en un capullo gélido que me tejía con celo.
Una frase ansiosa reducía los aires a volátil costra,
emergiendo de la moribunda como testamento
por los confines opacos donde se lamentan amores
despeñados en la hondura de una arruga de hierro.
O fenecí y soy otro, o me reencarne acaso
en unos versos oxidados que pululan sin dueño
por tierras asoladas, submundos enterrados,
o en naves que arribaron fantasmales, sin marineros.

Yo siento lo mismo - Salvador E. García

noreply@blogger.com (Miguel A.) — Tue, 08 May 2012 17:04:00 +0000

Yo siento lo mismo…

"¿Cómo te llamas?", miró que decía el mensaje escrito sobre el papel, se inclinó un poco hacia el frente y volteó tratando de encontrarle entre la gente que también viajaba en aquel bus. Cuando halló el reflejo de sus lentes transparentes, supuso que su mirada estaría detrás con la dirección puesta en su cara. Entonces ella movió los labios y susurró su nombre, él que efectivamente detrás de los cristales de sus lentes esperaba la respuesta, miró primero el nombre que sintió entrar como un bálsamo de alivio en su acelerado corazón que minutos antes parecía querer saltar de su pecho. Al fin, la chica que robaba su atención cada mañana durante el trayecto del bus a su trabajo, no solo tenía la sonrisa más pura, ni los ojos más azules que hubiera visto, ni solo era un talle insinuante, tenía además el nombre ideal para un cuento.

Sobre la acera ambos caminaban en silencio, ella con un poco menos de miedo, se atrevió a romper el hielo...

- ¿Por qué te gusta mirarme? - preguntó -.
- Porque me gusta que la vida me vaya en ello, no todo lo que veo en el día suele ser tan bello - le dijo él -.

Ella detuvo el paso y se posó justo frente a él, le miró como buscando el fondo de aquella verdad y suavemente, le quitó los lentes, tal vez se halló sobre el borde de los labios de él, el aliento de un alma llana y vacía. Quizá en aquellos ojos, encontró una paz que nadie hasta ese momento, le había provocado; pero el beso le salió como reflejo de una calma y lentamente, se dejó llevar por el cauce de un instante pleno de marea sin calma. Él salió a flote y en una fracción de segundos, amagó su inmensa sed con el agua dulce de su miel.

Pasaron mientras tanto, muy cerca de ellos, otros pasajeros del bus que a esa hora y con la misma frecuencia descendían en el mismo sitio que ellos, algunos, los más curiosos, advirtieron lo insólito del suceso y con risas, compartieron el momento, otros en cambio indiferentes, apuraron el paso, hasta perder de vista la fusión de aquellos dos en un cálido abrazo.

Entre ambos, el espacio dejó sentir poco a poco, la distancia y una mirada, evidenció lo que en aquel instante difícilmente hubieran podido hacer las palabras, cómo explicarle pensó él que los minutos ahora le corrían tan de prisa que resultaba difícil pegar una a una, las trizas de un corazón que apenas hacía unas horas, se hallaba perdido, sumergido en un abismo de olvido. Torpemente dejó correr su mano por las mejillas de ella que tiernamente atrapó la caricia y dejó resbalar sus labios por las mejillas de él.

- ¡Apenas puedo creerlo! – le susurró él en el oído -.
- ¿Qué cosa? – preguntó ella -.
- No creí tener tanta suerte, ¿sabes cuántas veces soñé que tú sintieras lo mismo que yo? – le dijo él aún cautivo -.
- ¿Sabes cuántas veces yo pensé también lo mismo?, ¿sabes cuántos intentos hice porque algún día te cruzaras conmigo? – le dijo ella, dejando escapar una sonrisa -.
- ¿Te das cuenta de cuántos años pesan entre esto que sentimos? – dijo él con un dejo de bochorno -.
- ¿Te estás rindiendo? – dijo ella mirándole a los ojos -.
- ¡No!, en verdad quiero creer en el destino, ¿tú, quieres quererme? – preguntó él tímido -.
- ¿Quererte?, no lo sé, por hoy, quiero que quites de mi, el frío ¿quieres? – dijo ella echando a andar la ilusión -.
- ¡Mírame!, ¡en serio veme!, ¿tú crees que tengo salvación?, solo por hoy tu corazón y el mío, laten lo mismo y no hay nada más intenso que este lazo de cariño, ¿te acompaño a tu escuela?, ¿no te da pena que te vean conmigo? – dijo él -.
- ¡Tonto!, ¡camina conmigo!

Ante la mirada perpleja del conserje, ella dejó como recuerdo un beso sobre los labios de él que ya de regreso en la Tierra, sin volar en ningún paraíso, agradecía la bondad de aquel gesto “divino”. Angélica, angelical, ángel y de pronto, todo parecía tener sentido, efectivamente, ella tenía el nombre ideal para un cuento que les guardara en un mundo sin prejuicios, donde la distancia del tiempo no fuera una barrera sino motivo y donde quizá la locura permanente fuese un torrente que llenara el vacío y con suerte, los destinos.

De como no salir guapo en las fotos - Ernesto Pérez

noreply@blogger.com (Miguel A.) — Mon, 07 May 2012 05:00:00 +0000

Confieso que a veces
me importa más el color de tus bragas
que el de tus ojos,
la altura de tus tacones
que la amplitud de tu sonrisa.

Sospecho que sabes
que me crecen margaritas en las manos
si una morena cualquiera
me regala en un cruce de bordillos
el paisaje de un abismo en el escote.

Deducirás por los garabatos que encuentras
en el folio donde se escribe mi destino
que tengo cicatrices del tamaño de su nombre,
que a veces bebo para olvidar que no la olvido,
o que el amor cada día me resulta
más un pacto que se hace por cariño,
que un sentimiento que te nace desde dentro.

Quizás también a estas alturas
podrías opinar que soy un mierda
y estarías acertando a la primera.
Que me apellido fracaso y alguna noche,
en camas que no te reconocen,
respondo con ladridos al deseo
en medias que tú no te pondrías.

Que uso la mentira de un modo tan violento
que también la verdad ya me parece fantasia.

Que bajo esta piel de mi pecho
guardo por orden afectivo
los cadáveres de todas esas mujeres
que al final se quedaron con el guapo.

Soy nostalgia ya ves
y a veces odio,
otras ni siquiera sé qué puedo ser
que no sea tuyo.

Un número en tu agenda de bolsillo,
un día de tu semana más horrible.
Mascota, si decides, incluso piedra,
o algo que se mueva cuando hables
como una marioneta en plan moderno.

No sé qué puedo ser
si tú no eres,
ni sé qué quiero ser
si no me haces.

Seguramente ignores
que me sé las facciones de algunas actrices porno
mejor que las mías ante la crueldad de los espejos.
Que si pienso a veces en el suicidio
es por las ganas de matar a mi otro yo,
que la infidelidad es el camino más corto
de ser fiel conmigo mismo.

No sabrás nunca en qué pienso
cuando no pienso en ti,
ni qué hago cuando no estoy contigo.
Perderás la guerra si tu lucha
es secuestrar mi poesia
a punta de hasta nunca y un portazo.
Hallarás mi tristeza desnuda,
mi ansiedad esquizofrénica,
este modo de estar solo por no tenerme,
de no hablar por no escucharme.
Temerás mis diez segundos de arrebato
mientras busco mi dolor dentro del alma.

Seguramente no te enseñaré las cartas
donde llueven palabras sobre mi ego dormido,
no elegirás mi ropa y mi cuello
tendrá el olor del champú que compraba mi madre.
No abandonaré nunca en el filtro de los cigarros
esta seguridad de matarme lentamente.

Así que si te quedas,
si aún a pesar de esto no te marchas,
es que además de estar como una cabra,
voy a empezar a creerme que me quieres.

Fuente

Hoy - Fernando Guerrero

noreply@blogger.com (Miguel A.) — Sun, 06 May 2012 16:42:00 +0000

Hoy un dolor desahuciado se aferra a mi corazón, sus gritos de suplicio penetran mi mente y se adueñan de mis sentimientos, el ver morir lentamente aquel ser que me ha acompañado gran parte de mi vida.
15 largos años llenos de alegrías y tristezas, hoy sus gritos de dolor arrancan gran parte de mi existencia, con lágrimas en mis mejillas recuerdo tan maravillosos momentos; me inclino ante ella por ser más fuerte que yo, tan solo quiero que deje de sufrir, no quiero escuchar mas sus gritos de piedad, solo quiero que su sufrimiento sea parte del pasado.
Esta noche fría concluye con un “nos vemos pronto” y un tierno beso en su hermoso rostro.

Madre - Carlos Israel Nápoles

noreply@blogger.com (Miguel A.) — Sun, 06 May 2012 13:26:00 +0000

Centinela de mis pasos, mi consuelo en la tristeza.
Tu presencia es en mi vida un bálsamo sanador.
Cuántas acciones heroicas manifiestan tu grandeza.
Tu ejemplo de sacrificio es un símbolo de amor.

Si percibes infortunios tu corazón se enternece
y con manos afanadas te entregas con devoción.
Eres cual blanco nenúfar que aún en el lodo florece.
Eres puerto de esperanza en el mar de mi aflicción.

Me devuelves la alegría con tan solo una caricia.
Cuando sombras me rodean hallo la luz en tu faz.
Me refugio en tu regazo, es mi oasis, ¡qué delicia!...
Tú transformas mis pesares en un torrente de paz.

Nada detiene tu paso cuando impones tu presencia.
La ingratitud no es pretexto para que dejes de amar.
Ante injusticias mezquinas y la tanta indiferencia,
¿cómo puedes darlo todo y hacerlo sin descansar?

Te recordaré por siempre, OH madre de mis amores.
Cuántas lágrimas vertidas que nunca podré enjugar…
Los recintos de palacios aun perfumados con flores
no superan la fragancia que esparces en el hogar.

Si algún día por desgracia nunca más pudiera verte,
si velando ante mi lecho no te volviera a encontrar;
vivirás en mi memoria donde siempre he de tenerte.
Fue tanto lo que me amaste que no te podré olvidar.

Sr. Stradivarius - Lolit Ciel

noreply@blogger.com (Miguel A.) — Sat, 05 May 2012 14:54:00 +0000

De esbelta figura
hace gala de su hermosura
no necesita de etiqueta
para mostrar el linaje
que lo representa.

Su voz melodiosa
describe su amorío
Cómo deseo ser suya
Oh señor mío!

Usted sabe tocar las almas
con su bastón refinado
si se apellida Stradivarius
estaré por siempre a su lado.

Su presencia embelesa
los sentimientos cuando
acaricia sus prendas
y aunque no me atreva
a tocarlo
mi amor es la sinfonía
de sus cuerdas.

Desearía ser esa amante
que compone su delirio
Cómo quisiera ser suya
Oh señor mío!

No hay viento - José Manuel Otón

noreply@blogger.com (Miguel A.) — Fri, 04 May 2012 21:53:00 +0000

No hay viento, calma total que acentúa las sensaciones, las percepciones.

El dolor es inconmensurable, pero no tengo miedo.

El estruendoso griterío histérico de la muchedumbre me hace mirar, el pútrido perfume del trozo de madera sobre el que apoya mi cabeza acelera el compás desbocado de un corazón cansado.

La ausencia ventoril aviva la ansiedad de la muchedumbre, indigentes del sentimiento, lacayos de la ira, muchedumbre ansiosa de bañarse con las gotas rojo pasión, gotas salpicadoras de culpa, gotas redentoras del dolor, la muchedumbre, hoy, perpetúa su agonía.

Distingo unos ojos conocidos que se acercan a mí, rasgados por un desprecio y repugnancia que no comprendo, alzan la vista al ritmo de su brazo ejecutor.

A tres metros sobre mi, el brillo de la hoja afilada se destaca en la inmensidad del azul. Metal duro, seco metal, eterno justiciero de las pasiones encontradas, deseoso de truncar convicciones, carcelero de pensamientos.

La mano ejecutora, erguida, mantiene con majestuoso orgullo la dilatada espera.

El ímpetu de la hoja rasga la quietud del aire, el silencio se vuelve aterrador, mis ojos buscan a mi verdugo, imperio de sentimientos volcados al perdón.

El silbido del justiciero al caer apacigua el griterío de la muchedumbre, ¡placeres mundanos de glorias etéreas!, ¡orgía y masacre estudiada!, no logro pensar, un mar de sensaciones me golpea, no hay dolor. Allí donde el gélido metal encuentra la calidez pasional de la sangre brota de mi cuerpo un purpúreo torrente de vida, llevando sueños, historias, cuentos y leyendas, llevándose una voraz ansiedad de vivir, llevando puro amor.

Un instante de paz.

Los ojos conocidos descienden la mirada contemplando con arrogancia y gozo su pueblo untado de carmesí.

Los ángeles ya no cuidan de Dios, lloran junto a mí en el jardín de los infiernos de mi eterna tristeza.

Yo te perdono.

Aullidos de mi sierra - Luis A.I. Muro

noreply@blogger.com (Miguel A.) — Thu, 03 May 2012 19:37:00 +0000

Con la oscuridad inmediata de la noche, se viene el charco de aullidos. Aullidos y explosiones que retumban en los cerros, que bajan resbalándose por las aguas de las quebradas, haciéndolas hervir; que suben por las faldas de los cerros arruinando sus pastos verdes. Aullidos y explosiones que infectan el aire, con olor a pólvora, azufre, a infierno… y da bastante desconcierto, miedo y eriza la piel.

Don Hipólito nervioso dice a su mujer:
-    Sabes Santosa, ya mi cuerpo se ha acostumbrado a sudar frío igual que el nevado. Como quisiera que estas mantas nos cubran de todo este miedo. Mis manos y mis pies hace tiempo que no tienen sangre; ellos llevan el mismo frío del pánico de la noche. Lo único que está caliente en mí, es mi pecho, por este corazón que quema, que suena a tambor lejano como contando las desgracias con sus latidos y me hacen doler las costillas, como si me las quebraran… Santosa.
Es por la noche que toda la sierra, los cerros, ¡Todo!, se llenan de esto, se notan que están en una condición de reventar, al igual que un volcán, o como los nervios y las ampollas del cuerpo de don Hipólito, que no aguanta más.

Doña Santosa toda inquieta responde:
-    Por favor, cállate Hipólito, vuélvete mudo si vas a continuar murmurando así, mejor es que no dejes hablar a tu miedo; tu siempre has tenido la fuerza de poderte controlar. Así fue como dominaste a los demás y fuiste el mandamás en la comunidad, por mantenerte callado y duro como las piedras duras y frías; el no hablar nunca de tus miedos, si por este lado te tumbas; ¿qué va a ser de mí Hipólito, si sabes que dependo de ti?, ¡¿y qué será de las pocas tierras que nos quedan?! ellas no producirán más si te acobardas. Cállate si vas ha hablar mal, te pido que te olvides que estas aquí en este mal tiempo. Dale uso a tu razón y olvídate de este mal sentimiento que viene de afuera atravesando ya de una forma anormal tu corazón y se adueña de ti. Mejor bebe únicamente por esta vez los tragos de aguardiente que quieras y calma tu angustia. Y ya ebrio, tal vez mejor te animas con estos tragos fuertes y cantas cualquier cosa, o mejor silbas ese huayno que desde siempre te a gustado, sílbalo o cántalo Hipólito, hazlo pero bien fuerte dentro de tu corazón o dentro de tu cabeza, para que así huyas de este mal sentimiento. Acuérdate de tu pasado, cuando risueño tocabas la chirimilla, y me hacías bailar con esa música. Ahora llena tu cuerpo de ese recuerdo, llénate de ese huayno, con la tonada de la chirimilla, que con esta esperanza, nosotros duraremos más en éste lugar. Pero por favor ya no hables de todo el miedo que hay afuera, que yo no soy ciega ni sorda y también me doy cuenta; pero ¡por favor ya no repitas este miedo que nos rodea!, que así lo atraes más. Cállate Hipólito, que las mujeres tenemos más miedo que los hombres. Y comprende que el valor o descontrol tuyo es el que me contagia como esta sierra.

Don Hipólito al escuchar atentamente a doña Santosa la reprimenda que le daba recordó aquel día funesto para él; cuando su padre apunto de fallecer le aconsejó:
-    Sabes Santosa, ya mi padre estando grave casi expirando me aconsejó. Que en momentos difíciles e inexplicables de la vida, iguales a estos que hoy estamos pasando, mirara y escuchara con mucha atención, mi momento presente, que observara con la mayor concentración de mis sentidos y de mi vida, todo lo que me rodeara o asombrara. Y ya casi agonizando mi padre terminó por explicarme: “Luego mira tu mano izquierda y con tu mano derecha jala tu dedo del corazón; si tu dedo del corazón no se estirara es que estas vivo, y si tu dedo se estirara es que puedes estar durmiendo o mejor dicho soñando; o tal vez estarías muerto. Este secreto es para que recobres conciencia verdaderamente de tu estado; en el que te encuentres”. Mi padre en su agonía intentó jalarse el dedo del corazón; pero no lo logró porque expiró. Pero sabes Santosa yo sé que él si se estir&oac ute; su dedo, en su otro mundo. Porque sé que las almas pasan completas, con sus cinco sentidos a esa otra dimensión de los muertos. Y ahora por consejo de él y por el secreto que me explicó; jalaré mi dedo del corazón, que es éste. Y acabaremos hoy mismo con todo este misterio tan raro que vivimos aquí.
Y ya en el intento de halar su dedo anular. Doña Santosa no le permitió cogiéndole con ambas manos las manos de él.
-    No intentes ésta locura, ésta desgracia Hipólito. Que a mí me da miedo descubrir nuestra verdadera realidad; y aunque como mujer ya algo intuyo. Pero yo no quiero comprobar si estoy con vida, o si estoy soñando o estoy muerta; sabes Hipólito las tres cosas me aterran; y prefiero que la respuesta caiga por su propio peso, eso es inevitable para los dos, y sería lo correcto; porque nada sucede al azar en la aventura de esta vida, para nadie; y aquí en este mundo hay una lección que debemos aprender para alcanzar nuestro propio destino de cumplir para lo que fuimos creados. Además ya te he dicho que las mujeres tenemos más temor que los hombres. ¿Por qué nos situaremos en más apuros de los que tenemos?... Pero Hipólito eres cerrado de entender. Quiero que comprendas que lo que yo deseo es que me des una esperanza buena, aunque sea una ocurrente mentira; que yo creeré en ella concentrándola en mi corazón.

Y afuera de la choza la misma manía de ésta desgracia: los aullidos y las explosiones, el llanto de las lechuzas malagüeras que se han escapado del cementerio, y se han arrimado más acá, ya cerquita de ellos. Para este momento los cuerpos humanos que quedan todavía en la comunidad, permanecen escondidos en la oscuridad de la noche sin luna; únicamente el sentido del oído agudo de los comuneros transita pegado al viento aguaitando por todos los caminos de herradura las explosiones y todos los miedos. Es agosto y los ventarrones helados se filtran a través de las quinchas y las paredes de las chozas.

-    Hipólito sé hombre por esta vez por favor, y abrázame con fuerza, que no eres tú, si no yo, que necesita la fuerza que tuviste; que soy todavía tu mujer y te lo pido; por que todo este frió malo, se me ha colado por la espalda. Abrázame que las mantas están hechas del mismo frío helado del granizo –y ambos se abrazaron, cubiertos por las mantas, amontonando sus cuerpos en un nudo y tratando de calentarse con sus alientos.

Y afuera las explosiones, el demasiado frío para esta temporada de estación; y todo el daño que aloca, todo este daño traído acá por contagio de ideas de otros sitios a estas tierras. Si hasta recién, recuerdan, los que quedan; todo estaba tranquilo y sereno. La dimensión pasiva que reinaba en ésta sierra y que todos los sentidos humanos lo apreciaban, especialmente los ojos lograban medir a pleno día y ver la bondad de algún dios en el cielo azul, limpio de nubes; y cuando los paisanos alcanzaban las crestas de los cerros, miraban el horizonte completo lleno de armonía. Y luego, esto, lo malo, lo venido por tierra reptando como una serpiente, cargado de veneno y maldad; ¡sabe Dios de donde salió!... tal vez de algún infierno que vino a cobrar algún castigo.

Todo comenzó así, como si callera una estrella fugaz del cielo, un día sin importancia, para luego transformarse en una eternidad. Y por esto, es que cambió el sentimiento de todos los comuneros; volviéndose más silenciosos, peligrosos y retrecheros, parece ya tanto tiempo de esto… un pasado con todos sus días atroces.

Pero por las mañanas todo parece tranquilo, pero es engañoso, el sol sale con el canto perdido de algunos gallos, más el ladrido de los perros chuscos y flacos, que ya tienen algo de coraje y ante cualquier susto ladran, y que se han quedado sin dueños buscando sin cansarse con el olfato las huellas de sus amos que por algún sitio se han perdido. Los pocos árboles frondosos que se secarán obligatoriamente no por falta de lluvia, muestras en sus troncos marcas quemadas de las explosiones… hasta ellos también ha sabido llegar la maldad.

Doña Santosa le recuerda a don Hipólito algo que se le ha perdido en la memoria de él y le dice:

-    Te acuerdas Hipólito, de aquella loma, de esa loma llena de bondades, desde donde viste por primera vez el campo lleno de flores de la estación. Te acuerdas cuando corriste como un puma tan rápido y veloz como el viento, por alcanzar esa lindura; y yo te seguí por curiosa también detrás como si fuera tu sombra. Que lindo día completo fue ese Hipólito; lindo día que quedó estático en mi corazón. Tú recién te estabas haciendo hombre, y yo dejé de ser niña esa vez. Recuerdas cuando al final llenaste mi pelo de las diferentes flores que apurado recogiste por ahí. Pero más feliz fui cuando llenaste mi cuerpo de toda tu hombría y me dijiste que por lo que había sucedido, estarían unidas nuestras vidas para siempre, tu voz sonó a pura verdad y te creí; es que fuimos una sola carne y eso me gustó. Deseo que ojal&aacu te; regresen esos días de bondades Hipólito; para que así junten sus vidas otros jóvenes, como nosotros juntamos las nuestras.
Don Hipólito algo reflexivo por el recuerdo de su mujer dijo:
-    Sabes Santosa, mejor es que no hallas visto este campo por ahora, de cómo está, de cómo ha quedado por las explosiones. Mejor es que sea así, que mires tus recuerdos con nitidez, que veas esas flores que brotaron de la buena estación, y tú lo sostienes en tu memoria como una esperanza. Yo te agradezco que sea así, que hayas logrado juntar todos esos bellos recuerdos para mí. Tú al menos tienes ojos para ver tus recuerdos llenos de primavera. En cambio para mí me parece que eso hubiera sido un sueño borroso. Ya hace tanto de eso, que ahora no se ni como fueron nuestras caras de jóvenes por esos tiempos. Pero si recuerdo tus hermosos ojos que tenían la forma de los ojos del venado, todos grandes de color choloque que se cerraron femeninamente, permitiéndome hacer lo que hice con nerviosismo a esa edad en tu frágil cuerpo de adolescente; me atreví a amarte y fue la primera vez que sentí el amor Santosa. Pero ahora ya después de tantos años ni me acuerdo como se veían ya llegada la noche de aquel día el reflejo de la luna y las nubes en esas charcas de agua. Todos los recuerdos se me han ido y se me siguen yendo, hasta mi poca conciencia que me queda está que se marcha por alguna parte de mí. Si al menos pudiera dormir un poco, si pudiera cerrar mis ojos y diluirme con ese sueño de lo que tú vez en tus recuerdos de las lomas llenas de primavera, ahora me dormiría con la confianza de que tú cuidarás mi descanso. Pero tengo el temor que al cerrar mis ojos, los aullidos no me dejarán despertar jamás… y la verdad no soy de piedra como tu crees, por que tengo tanto miedo a esa dimensión extraña; a la que creo iría a parar si me durmiera.

Y por las tardes, el sol siempre tiene la misma manera de marcharse, de ocultarse por el oeste, por detrás de los cerros de allá. El sol se hunde todo rojo como una herida movible del cielo; herido se esconde, para reaparecer al día siguiente como si nada. Pero ahora su ausencia ya en la oscuridad hace que regrese el temor, que empiece el susto, hasta en los perros se notan que ya temen ladrar y se espantan; hay algunos chuscos que bien a lo lejos aúllan; y más de tarde ya en la misma noche, se empieza a vivir la verdadera realidad.

Don Hipólito nervioso le cuenta a su mujer:

-    Sabes Santosa el otro día, don Dolores se llenó de coraje y salió a ver todo lo que ha nosotros nos da miedo. Dice su mujer, que don Dolores llegó luego botando espuma por la boca, y dice que sus ojos tenían la mirada de haber visto lo verdaderamente malo. Don Dolores cuenta que el cielo estaba herido lleno de sangre como el de cualquier cristiano: sangre roja tinta y fresca, parecía que le iba a caer como lluvia, y que las estrellas desde este mismo cielo se soltaban de cansadas, con un ruido atroz. Y dice que hasta la luna por culpa de los aullidos, ha sido transformada como un cántaro de barro lleno de lágrimas; y que aquí abajo por las quebradas oscuras, sombras parecidas a nosotros los humanos de diferentes bandos se enfrentaban entre sí, sin ningún respeto a la vida. Don Dolores llegó a su choza lleno de pesadillas. Pero con la limpia de brujería que le dieron después, se repuso en algo de ésta impresión, aunque ha quedado malogrado del alma y la cabeza. Pero así con todo el viejo trastornado a tenido la hombría de marcharse, de irse de este sitio, esa hombría de hacerse ingrato a sus tierras; a la que todos nosotros desde que nacemos nos enseñaron a amarla. Y don Dolores se fue por cualquier camino; por ese mismo camino, donde tiempo atrás desaparecieron sus hijos, y él se ha ido convenciendo a su mujer y perseguidos por su perro flaco que siempre les fue fiel. Pero por la mañana, cuando el sol salió con su luz tibia, como si nada hubiera pasado en la noche; me llené de coraje y revisé su choza, todo estaba conforme; únicamente faltaban ellos y como siempre a quedado sólo ese olor feo del infierno, producidos por las explosiones.
Y el tiempo corrió despacio. Y don Hipólito y doña Santosa se acabaron física e internamente por la angustia todavía bastante más. Y el espacio seguía lleno de aullidos, explosiones y olor a azufre y sangre. Con el mal tiempo, la sierra se enfermaba sin curarse. Hasta las aves silvestres que abundaban por estos sitios, emigraron con sus miles de cantos diferentes, huyendo a otros lugares, a otras geografías más atractivas, donde abunda la primavera con sus flores y su pasividad relajante para cantar allí sus alegrías. Y aquí aumentaron también las aves carroñeras; las lechuzas nocturnas aparecieron de día anidando en las chozas abandonadas, que ya huelen a cementerio.

Y después de más tiempo malo y sin aguantarse, doña Santosa decidió:
-    Sabes Hipólito creo que ya ha llegado el momento de marcharnos de estos cerros y planicies, de alejarnos de esta comunidad vacía, que ya también nos maltrata y no nos quiere, es necesario buscar la tranquilidad en otro sitio. Mira como ya se han ido todos. Nosotros también debemos bajar la cabeza y comprender que estamos rendidos y que todo está perdido; mas que sea por esta vez debemos darnos cuenta de nuestra mala realidad, y que debemos inventar una oración para ser bendecidos por la mano de Dios y hacerles ofrendas a los Apus de estos sitios y, nos marcharemos esperanzados en la suerte que corrieron los que han logrado alcanzar otros horizontes. Mira como don Dolores con su locura se ha salvado, y los demás que repletos de miedo se fueron de aquí, en otros lugares se han acomodado. Así como todos lo han hecho; aunque sean rumores o mentiras de sus mejorías en los otros lugares. Así fugaremos l ejos, por esa misma ruta, aquella por donde se esconde el sol. Y que recorriendo por allí dicen que se llega a un sitio llamado la capital y, aunque pueda ser una mentira nos queda la esperanza de que ahí las cosas estén mas serenas que en esta serranía llena de pesadillas como tu cabeza. Y dicen que en ese lugar no hay cerros y que es completamente plano y su suelo no es de tierra por que está cubierto de cemento duro como piedra plana nomás.
Pero… de repente, algo en el espacio se tranquilizó algo así como un minuto, como dando una tregua en el lugar y la mirada de don Hipólito capto esto, se contagió de ésta serenidad rápida y sus ojos se volvieron frescos como el sereno de la mañana; frescos como cuando tenía menos edad y bastante ingenuidad para ver la esperanza y futuro de otras épocas. Entonces don Hipólito más tranquilo de los nervios musitó:
-    ¿Y cómo nos escaparemos de nuestra sierra Santosa? – su mujer no comprendió la intención de la pregunta de don Hipólito. Y le cortó la explicación.

Y ella respondió:
-    Dejaremos éste lugar huyendo silenciosamente por el cementerio, tú bien sabes que nadie sospecha de los muertos. Luego bajaremos por las quebradas profundas. Por aquellas que llevan hasta lo más hondo de la tierra y donde dicen que han arrojado tantos cadáveres y confundiéndonos con ellos y con las aves carroñeras; avanzaremos respetando las cruces de huesos de los finados que espontáneamente se han formado. Y luego buscaremos esa ruta que nos señalará la puesta del sol.

A lo dicho por doña Santosa. Don Hipólito respondió:
-    ¿Y cómo nos escaparemos de nuestra sierra?, si en el silencio momentáneo, al repetirse mi corazón en latidos, sentí el aullido de todos estos cerros guardados ya por el tiempo en mi pecho. ¿A qué lugar podría yo huir, si ellos también están dentro de mí?. Ven Santosa y aproxima tu oreja aquí y escucha como mi corazón ha cambiado de latidos, por los aullidos de mi sierra, que ya también se han posado dentro de mi carne y mi sangre. Creo que ha llegado el momento de no huir ni tener miedo, de ser reales con nuestra presencia aquí aunque seamos los únicos tercos en quedarnos, porque esto es nuestro; y nos quedaremos como testigos de cómo fue todo esto, si por si acaso algunos curiosos en el tiempo nos preguntaran: ¿Y qué pasó aquí?. Y de nuestra boca brotará lo sucedido como una leyenda; para que ellos le den la explicaci&oac ute;n cualquiera que se imaginen, qué sucedió, y lo hagan historia; ¡¿me entiendes Santosa?! además me estoy preguntando: ¿y si todos estos aullidos no fueran malos para nosotros como pensamos, y si son sólo lamentos de las almas dolientes, que no sé como han aprovechado alguna oportunidad y se han escapado del cementerio donde reposaban; o si fueran nuestros lamentos y de todas las gentes que vivieron aquí, o si esos aullidos fueran los ecos de nuestra miseria, de nuestra desgracia, y lamentos de la mala vida que hasta ahora llevamos por costumbre aquí?. Y si ya con todo lo dicho nos encontráramos lejos de esta serranía y se arreglara todo esto como fue antes, con toda la belleza del principio de la creación, de la naturaleza sana y hermosa; aún por conocer.

Don Hipólito jaló todo el aire frío que pudo aguantar sus pulmones y terminó por decir:
-    Ya no sé que pensar Santosa. ¿Por qué si hay maldad en esto que nos queda?, quedémonos pues y acabémonos también nosotros con esta sierra y hagámonos parte para siempre con ella. Porque yo no tengo ingratitud a mi tierra, a lo mío; ni creó que mis pies llenos de callos acostumbrados a andar en estas punas, se atrevan a dar con ese camino de huida. Porque si nos fuéramos para la capital, para ese lugar desconocido para nosotros y donde se dice también que es feo para los foráneos como tú y como yo que estamos acostumbrados a movilizarnos libres en nuestras regiones naturales. Además por ser andinos no nos acostumbraríamos en nada allá, si hasta para caminar aquí andamos curcos por el peso ahora de estos lugares. Allá andaríamos peor, doblados hasta por la miseria por no poder caminar normal como si estuviéramos cargando nuestros cerros y ; los edificios de allá nos darían escalofríos por ser gigantes de cemento altos hasta llegar bien arriba, y tendríamos que vivir ahí sin poder mirar su cielo, su sol, su luna, sus estrellas y hasta el arcoíris que se forma cuando llueve. Y si por ejemplo tercamente nos encontráramos viviendo allá; y de repente se nos diera por rememorar todo esto: cuando fue, o tal vez vuelva a ser; y ya no tuviéramos la fortaleza, ni la edad para regresar a lo nuestro. Entonces tú te quedarías con tus ojos llenos de lágrimas cargados de nostalgia que mojarían tu rostro envejecido, recordando el campo de las flores que cubrieron tus cabellos. Y a mí de repente se me aclarara la memoria para siempre, y se me diera por recordar con todas mis fuerzas estos latidos de mi corazón; lo verde de mis sitios, el aire límpido de estos lugares, ver las estaciones del año y las faces de la luna; y rememorar aún con más claridad y lágrimas de impotencia; cuando con esa felicidad y de rodillas mis ojos miraban con satisfacción el producto de mi cosecha y, como mis ollucos aun terrosos llenaban mis dos manos… Santosa.

La huelga - Kabalcanty

noreply@blogger.com (Miguel A.) — Tue, 01 May 2012 18:46:00 +0000

"Al río que todo lo arranca lo llaman violento, pero nadie llama violento al lecho que lo oprime."
( Bertolt Brecht )

La protesta obrera no es una fiesta,
no es un silbato machacón,
ni unas siglas sobre la pancarta,
ni un pañuelo rojo, ni una canción,
ni una soflama con latiguillos.
Es la tajada de nuestra sombra,
la encelada causa común
para dejar de sonreír en la foto,
airear el rostro al futuro
venteando el presente,
es nombrarse fuera del cobijo
aún partiendo los cielos,
descabalgar de la apariencia
y patear el humo de los pies,
es ser cómplice del sinsabor ajeno
allá donde el látigo restalle.

No es un delito, ni una mancha,
ni un orzuelo para el asentado,
ni una equis para el eventual,
ni una juerga, ni un atajo,
ni una olla, ni un collar.
Es salir de lo oscuro y lucir,
cruzar la espalda y decir no
al eco de todas las gargantas,
es plantarse y mudar el rictus,
ensoñarse entre el lodo,
embestir con un cuerno de Luna,
es masticar el polvo orgullosos,
es, definitivamente, la acción
inexcusable con lo que pensamos,
con lo que decimos embravecidos
antes del día de la huelga.

Demonios - Estopa / El bicho

noreply@blogger.com (Miguel A.) — Sat, 28 Apr 2012 09:01:00 +0000

Dime donde vas pobre diablo
dime si es que te han desheredado,
pues si menudos cabrones
soy caballo sin establo.

Oye me han echado del infierno
que dicen que es que me falta un pecado
yo quise quedarme dentro, prometí estarme callado
pero ni con mi silencio, ni siendo yo muy diablo.

Demonios son mis temores, demonio es tanto llanto
demonios en el mar de dudas, donde se asusta el espanto
que el diablo es el olvido.

Porque el olvido es chinarse las venas
perder la primavera, buscar lo perdido
quitarse lo muebles de la cabeza
soñar que despiertas en un barco hundido.

Yo me mantengo con el alma en vela
quitándome las penas soñando contigo
quemando mas leña, echándole mas tela
probando el sabor de tu copa de vino.

Demonio vete al infierno, y vete donde no te tenga al lado
que el infierno es un oasis, en un desierto de llantos.
Que el infierno sólo te quema,
cuando nunca el fuego nunca te ha quemado
y habiendo ardido piensas, ya no te hacen falta mantos

yo solo tengo mi hoguera
vente que te, vente que te, vente que te,
estoy esperando.

Demonios son mis temores, demonio es tanto llanto
demonios en el mar de dudas, donde se asusta el espanto
que el diablo es el olvido.

Porque el olvido es chinarse las venas
perder la primavera o buscar lo perdido
quitarse los muebles de la chaveta
soñar que despiertas en un barco hundido.
Yo me mantengo con el alma en vela
quitándome las penas soñando contigo
quemando mas leña, echándole mas tela
probando el sabor de tu copa de vino.

Yo me mantengo con las pocas cosas que tengo

con mis sueños, con mi alma y con mi cuerpo.

Yo me mantengo con las pocas cosas que tengo

con mis sueños, con mi alma y con mi cuerpo.

Yo me mantengo con las pocas cosas que tengo

con mis sueños, con mi alma y con mi cuerpo.

Hubo - Emanuel Andreotti

noreply@blogger.com (Miguel A.) — Thu, 26 Apr 2012 15:36:00 +0000

Hubo un camino de ayeres inciertos
un presagio de futuro provisorio
hubo una mirada ensayando destinos
un corazón latiendo sin tiempo
hubo una fugaz razón para el encuentro
una desoída adevertencia de peligro
hubo un instante que pretendía ser eterno
un dolor de no saber donde encontrarte
hubo despedidas de montones de reeencuentros
besos de textura inolvidable
y besos de esos últimos envenenando al olvido.
Hubo carcajadas y tristezas repartidas
hubo noches largas de rogar que no terminen
hubo fallidos intentos de prorrogar la madrugada
a paso lento desde el amor a tus portales.
Hubo mil versos sin fortuna ni reparo
que no supieron encontrar la bendición
de ser pronunciados por tus labios
hubo este poema que no acorta la distancia
y hubo que te extraño
de esta manera inconsolable
cuando entre mis brazos
tu ausencia me suspira adioses al oído.