Arte para Arte

Só(lidam)

2014-12-25T22:46:00.000-02:00

Talvez você não lembre a primeira vez que ficou só, mas assim como qualquer sensação, a dor ou o vazio da solidão volta tão forte quanto da primeira vez. Um dos meus primeiros encontros com a solidão foi na minha infância, no meu primeiro dia de aula. Eu costumo dizer que passei pelos portões do colégio segurando a mão de minha mãe e, ao entrar na sala de aula e vê-la partindo, já fui suspenso nos braços da Solidão.

Talvez seja o primeiro – mas não menos doloroso – registro de encontros com essa amiga de momentos. Amiga sim, pois é em sua presença que escrevo, que obtenho fluxos de criatividade que barram e expurgam a monotonia. De momentos também, pois em sua ausência, sinto-me livre para fazer o que não faria junto dela; longe, posso sorrir, agendar um tempo para amigos e até ter um tempo somente meu, lá no ônibus, onde a janela reflete um sorriso de alguém que passou o dia bem. Mas quando ela retorno – e que retorna em fúria –, sinto-me frágil, quebradiço, mas não consigo evitar: recorro a uma falsa sensação de felicidade, visto-me de graça e piadas improvisadas. Talvez seja esse meu erro. Erro este que sempre volto a cometer: uso justamente do meu ponto franco como arma; atiro risadas prontas, brincadeiras sem nexo e as obtenho como resposta... Mas por estar fraco e entediado, elas voltam 10 vezes mais forte. Recebo toda a dose, sem pena, e acabo por me afogar na própria estrofe que é essa quase morte.

Chego no quarto, já descarregado e descalço, tiro aquela roupa suja, como se ao jogá-la no cesto próximo à porta, toda a impureza e fraqueza do dia a acompanhasse. Eu sento em uma cadeira e repasso todos os momentos de um dia que “poderia ser”; imagino os pontos assertivos e automaticamente excluo as minhas pisadas de bola. Pronto, já usei minha dose de mentiras para enganar a mim mesmo... As mãos então tremem – abuso dessa droga. Ligo a tela mágica na esperança que a ilusão multifuncional de uma rede mundial possa ter algum efeito religioso-instantâneo; movimento o mouse em uma espécie de símbolo do infinito, porém tudo apaga. Levanto, evitando até então aquele momento por mim nunca aguardado. Depois me deito, do lado esquerdo da cama, pois o direito, vocês já sabem, pertence a Solidão.

Bem-Te-Vi

2014-06-10T20:51:00.000-03:00

Bem te quis, Bem-te-vi, que voes para onde for, carregando sobre si esse céu protetor. Se voltares, Bem-te- vi, trazes a alma roubada, dela já sinto saudade; lembra-te também de trazer os outros passarinhos, aqueles que cantavam na janela do quarto. Certificar-me-ei de pintar o cenário com aquele bucolismo primordial; de espalhar no ar as antigas poesias e pingar um tom mais azulado no sol do meio-dia. Se a mágoa ainda te causar cólera, passarinho, rejeita-a, dela não servirá nem um bocado, pois até tuas asas não suportam um peso a mais que o teu próprio. Rejeita também o vento nortenho, esse só quer que a lonjura te leve - para onde não sei. Porém, se quiseres vir como visita, lembra-te: a casa é a mesma, com aquela mureta branca onde os gatos fazem a festa. Mas como sei que tu vens de passagem, igual o tempo intranquilo, aquieta-te em silêncio e repensa a próxima jornada; abra os braços e parta com destino ao céu laranja das 17:00 em ponto. Mas lembra-te, antes de partir, certifique-se de que das rosas apenas deixará os espinho, pois deles farei coroa, tornando-me Messias, salvador de minh‘alma. Mas se queres presentear-me, e fores com sinceridade que fazes isto, então retorna com as pétalas: das brancas, fazes nuvem; das azuladas, gotas de chuva; e das vermelhas, sangue, para que assim meu coração possa voltar a bater, para bem te querer.

Caixinha

2014-04-02T08:49:00.003-03:00

Eu tenho uma caixinha. Caixinha velha, há tempos não aberta; caixinha de surpresas, atenta, humoristicamente reprovada, mas mole - embora de material resistente. Eu tenho uma caixinha e ela se sente fria (vive por baixo de minha camisa, agarrada em meus pulmões). Eu tenho uma caixinha e às vezes não suporto carregá-la; seus pés são de concreto e pesa mais que uma bola de ferro. Eu tenho uma caixinha e ela me tem. Escondo-a em baixo da cama, enterrada no piso falso, junto de segredos. Ela morre de medo de escuro, então roubo um vaga-lume por noite - pai de família que não retornará de sua jornada. Minha caixinha ama questões em aberto e prefere que eu acorde antes do amanhecer - é o melhor momento para ouvi-la. Ela gosta de subir ladeiras e descer em alta velocidade; música alta é uma dádiva, mas com emoções ela se quebra fácil.

Em minha caixinha há remédios vencidos, ressentimentos e um estômago embrulhado. Cabem ainda ali coisas rompidas e gritos altos, brigas tranquilas e meio espaço. Ali se agrupam recordações e esquecimentos, tudo enfileirado e em ordem alfabética. Há mofo se acumulando na caixinha e ela já não aguenta pulsar; eu paro e me pergunto como uma caixa tão jovem pode agir de tal maneira - talvez tenha sido fabricada com essa finalidade: morrer como todos - Oh! Obsolescência!

Minha caixinha agora chora, ou assim pensei, pois no dia de seu enterro chovia coisa que jamais esquecerei. Minha caixinha não era de ferro, nem de bronze nem de prata, apenas fraca como papelão e tão desgastada como lata. Minha caixinha poderia ser simples, mas podia se orgulhar, pois em sua forma anatomicamente favorável, ela iria se enterrar.

Ser Idoso

2014-03-29T15:10:00.000-03:00

Dizem que quando envelhecemos nos tornamos mais uma vez crianças, isso, então, nos diz que readquirimos um olhar infantil. Mas, quando digo infantil, não se engane: não é um olhar bobo e frágil do mundo, mas sim um olhar engraçado, um banho de tinta em um muro de pedra, ou uma nova pincelada de cores do que um dia já foi dito perfeito. Se ser idoso é voltar a ser uma pequena criança, então cabe aqui grandes cuidados, amor e carinho; uma volta na praça, um sorvete derramado, um sorriso roubado fácil e um abraço daqueles... apertado! Se ser idoso é realmente ser criança, isso quer dizer que há mais sinceridade no mundo, que em dias de chuva há um lugar seguro, e que qualquer varanda ventilada é um paraíso. Se ser idoso é ser criança, então é também amar e ser amado e, embora não haja reciprocidade, ainda há amor para dar e vender. Se ser idoso é ser criança, então é sempre ter um sorriso aberto, bom e singelo que te encanta só de olhar; é te amor e compaixão e, embora retirem tudo dele e o que sobrar também, ainda há perdão. Se ser idoso é ser criança, é também esquecer o que foi feito ontem é ouvir e ser ouvido - muito ouvido -; é ensinar com os seus erros, ser um maquinista das futuras gerações, é ter cheirinho de lavanda e roupa recém-engomada, e abraçar o mundo como se fosse seu filho. Se ser idoso é ser criança, também é saber reconhecer seus limites - embora demore, embora não reconheça -, é saber que quando chegada a hora de dormir, haverá um sorriso de dever cumprido. Saber que a vida começa todos os dias.

(Des)Máscara

2014-02-20T13:10:00.002-03:00

Cansado dessa farsa contida; horror público morto. Sinceramente, acho que já teria partido se esperasse um salvador presunçoso. Problemas em análise; noites de paralisia. Pessoas, até quando em debate. Só questão de poesia.

Sinto saudades do corvo, esse era meu guia. Ainda vejo as pegadas do lobo - ainda na casa, que anistia. Ainda acho que o teatro funciona, mas eu não sirvo mais para isso. Será que corça nunca vai pensar de verdade ou buscas se livrar dessas correntes - o solo sagrado fica logo à frente.

Uma libertação para libertar o todo; para prender um único culpado. Mas acho que o culpado são os que vendam e que fingem mudes.

Para ser mais sincero ainda, acho que ando bebendo muito, sempre voltando ao pequeno lago de hipocrisia. Tenho a chave, a adaga, o veneno e os pés. A ordem - como usarei ou, pensando bem, como poderia eu usar -, bom, ainda não sei. Só não dá, não mais. Quero ar nos pulmões e um cheiro de chuva que me distraia.

Folha

2014-02-19T13:18:00.001-03:00

Pobre folha, molhada de dor
Que posso fazer se apenas tenho o averso do amor?
Tu não merece isso; eu também não mereço
Há 10 anos sofrendo por dentro.

Minha alma chacoalha, não aguenta ficar
Tento um suspiro - não posso evitar.
Oh folha, tu há de me levar pro teu mundo
Lá me vestirei de branco, e voarei pelo céu azul escuro.

Passarinho

2014-02-04T11:40:00.001-02:00

Às vezes me pego pensando como teria sido se não tivesse partido. Você sabe que não sou de ficar, muito menos devanear um amor de um tempo inteiro. Sabes que sinto falta, pois a sua falta me fala que tu me queres - bem ou mal, longe ou perto.

Se me queres bem, lembre-se das músicas que cantava em seu ouvido, dos versos ou poemas ou do modo como eu me aconchegava em teu colo doce e quente. Se quiser posso até voltar, sem muito desvencilhar das antigas e novas poesias.

Mas se me queres mal, também vai me querer bem longe. Irá lembrar-se do meu jeito antipático, do modo como trato os quais não sinto afeto ou os desconhecidos que por mim passam. Também há de lembrar que minha voz não é tão boa, que minhas poesias não rimam e que eu era um fardo em teu colo. Recordará minha ausência de palavras, o modo como te tratava, buscando abrigo apenas em dias chuvosos. Saberá então que não sou feito pra você, que, na verdade, é o tempo que me chama e que se ainda há esperança... apague-a, por favor. Porém, se ainda me queres por perto, não significa que me queres bem - mas ainda sente simpatia. Então, se o que sentes é saudade, olha que após sua janela e a terrível tempestade, eu ainda canto para ti. E se quiseres falar comigo, basta ir até a árvore que cresce na frente da tua casa. É lá que eu moro.

O Cinza; O Vermelho; O Todo.

2014-01-31T15:49:00.003-02:00

Me encontro perfeitamente confortável nesse ambiente etéreo onde os desesperados encontra sossego antes da terrível queda. Sublime e nebulosa, essa é a forma da pequena nuvem de ilusões onde me encontro e desencontro meu espectro. Vivo na imensidão minimalista desse algodão cinzento, envolto em fantasmas de pensamentos que se alojam em meus pulmões. Esse é o lugar onde anjos ficam inertes, derramando seu (um dia precioso) sangue no chão sagrado logo abaixo de nossos pés. A única certeza que resta é a da imensa queda: se for acima, me arrisco, posso desaparecer, me unir ao nada ou encontrar algo melhor que o cinza cimento que me abraça; se ficar, ficarei, mas de forma que irei definhar a cada momento, consumindo o meu próprio eu, unindo-me assim ao cinza e depois ao desespero; mas se for, e isso digo em queda livre, mergulharei no mar que se tinge de vermelho e serei mais uma vez um imenso fluxo sanguíneo que bombeia algo... mas, positivamente pensando, esse "algo" tem vida. Assim serei, de toda forma, o todo.

O Retorno de Saturno

2013-12-23T01:33:00.003-02:00

"Visão do espaço", é assim que me sinto as vezes. Penso em coisas que poderia ter dito ou quem sabe em uma música que poderia ter criado. Me pego muitas vezes imaginando momentos que nunca existiram, mas que sempre torço que de alguma maneira venham a acontecer - sem ao menos me mexer. Ouço aquela música e penso em ti, oh pessoa imaginária. Esquizofrenia à parte, gosto desses devaneios; o mundo se torna abrangente... em meio a um grande caos de solidão. Me vejo na frente de um papel em branco, corro para o computador e deposito meus pensamentos; utilizo-me de metáforas, assim ninguém se aproxima - sou reservado... em uma mesa qualquer. Bebo até cair. É dessa forma que encontro a chave para o meu restrito e gigante mundo: tudo gira, asfalto e céu escuro rodopiam e se juntam em dos tons de preto distinto; fico entre a realidade, ilusão, porém ando devagar para não desviar do senso do ridículo. Pela manhã acordo, imagino uma conversa hilária, depois um passeio informal quem sabe? Não, não sabem. É "Só" ou "Lidão"? Acho que os dois, mas de maneira que nunca se juntam. Enfim, o Saturno nunca volta. Ainda me encontro aqui, sem nunca atrasar. Naquele reservado senso de "estar".

Bala Perdida

2013-12-22T00:43:00.000-02:00

BALA PERDIDA:

Bala perdida,
O mundo no chão.
Foi na testa de Maria; no coração de João.
Foi nos olhos da criança...
Ou no meio de suas mãos.
Onde escorre a esperança e se esvaia na escuridão.
Foi no morro mais alto, ou no local mais próximo.
Na verdade, não importa a distância, pois é sempre uma linha de destroços.
É o grito do desesperado; o disparo do vento.
É o choro da cidade. É o morto; o enterro.

Vida & Morte, Vida

2013-11-19T18:28:00.001-02:00

Entrego-me a morte, mergulho em seu profundo inconsciente; retorno como o Cristo, mas ainda carrego a imensa cruz. Me banho no sangue, bebo da amargura e abraço-me com a solidão... sou a solidão. Depois me entrego à vida, mas na vida já fui entregue; afinal, a única certeza que se tem em vida é que a morte sempre aparece.

Às almas vivas e mortas de Macaíba [especialmente as inconscientemente mortas]

Capta.Lirismo

2013-10-29T15:53:00.001-02:00

Eu sou o senhor de tudo, manifestador do caos e proclamador de ilusões. Eu criei seus medos e logo em seguida vendi soluções. Eu te dei uma vida manipulada, afogada em valores vazios, mas que você daria tudo para que todos olhassem para o buraco em sua cabeça e aplaudisse esse circo monstruoso... plateia de porcos!

Eu encho o seu rabo de comida durante 24 horas; excluo, mutilo e deixo passar fome qualquer classe imunda e que apenas ocupa lugar nesse precioso mundo. Tudo isso faço para o teu bem-estar. Transformo-me em futilidades para te fazer sorrir; e não te preocupes, não precisa forçar um pensamento grandioso, já faço isso por ti.

A única coisa que te peço é que me use, viva de meu sangue e vista-se de meu corpo; utilize minha língua para proclamar comandos, infle meus pulmões de sua preciosa nicotina e use meus pés para pisar na escória. Use-me, use-me, estimule o crescimento; cresça e eu crescerei com você. Mas não ouse me abandonar nem se quer por um segundo, pois sem mim tu não és nada. Sem mim não passarás de um pobre lavrador, porteiro, vigia... morto de fome.

Eis o meu ponto: preferes ser um morto de fome ou um vazio vivo?

Lembre-se que eu sou a espada ou a cruz, a salvação ou a redenção, o consumo ou a morte, o dogma e ilusão; eu sou o Messias... ou o nada.

(sou o que todos são por dentro).

Oceano

2013-10-17T14:00:00.003-03:00

Foi no meio do oceano que me encontrei. A cada onda, cada brisa, me modifiquei. Em seu tênue e constante fluxo, fui arremessado às pedras: fui dilacerado, morto por corvos. Um corpo jogado a beira de uma costa, apreciado por navegantes e motivo de choro de [turistas que por lá passavam] pequenos anjos. Na areia da praia me tornei pó. Já não sabia onde o pó (pequenas lembranças de meu antigo corpo, começavam) e onde a areia (árdua e áspera, assim como minhas lembranças) terminava. Foi a onda, brilhante e generosa onda, a quem devo minha vida (ou os resíduos dela), ela jogou seu pesado e gélido braço sobre mim, me puxou, me fisgou e jogou-me novamente no conturbado (ora calmo) oceano. Nesse momento tudo girou: céu azul e o infinito enceno tornaram-se apenas um; já não sabia se os seres brilhantes na água eram as estrelas que permeavam os céus, ou se a linda lua se tornara a pobre Virginia, que agora chora. Então tudo para, tudo fica inerte por todo o sempre, mas não definitivamente, afinal o oceano também existe nesse meio contraditório. E o som se instala. O transbordar retorna. E no fim, me rendo ao oceano e me deixo afogar.

Pessoas são Máscaras

2013-10-16T09:59:00.000-03:00

Pessoas são máscaras. Pessoas fingem, iludem, seguem uma doutrina ou ideologia que não condiz com seu verdadeiro eu. Pessoas são espelhos encardidos, de onde não conseguimos ver seu real reflexo, ou melhor, seu interior. Pessoas são inspirações para outras. Mas qual das pessoas? A real, invisível e tímida de ser mostrada - afinal ninguém aceita a real condição que quebra como uma água, as tradições e farsas de uma sociedade idiota e burra -, ou a falsa, a que ilude, segue a brincadeira de fantoches manipulados, por assim ser a melhor opção, o mais fácil jeito de não se ferir, embora mate cade vez mais a verdadeira personalidade que tem dentro de si. Pessoas são idiotas, um oceano inteiro de culpa, onde se afogam e jamais consegue ver outra vez a costa. A verdade.

The Crow

2013-10-03T22:15:00.000-03:00

O Corvo se instalou no meio do povo (ele está no meio de nós!). Usa, abusa e usurpa a alma (ele está no meio de nós!). Ele permeia a cabeça dos enfermos, se alimenta de sua ferida e medo e, com um súbito piscar de olhos, ele levanta voo (ele está no meio de nós!). Ele é a raiva que culmina no assassino, o frio que rodeia o sem esperanças; monta seu ninho na mente do insano e gralha, gralha alto, tão alto quando um coro gregoriano; tão alto quanto os sinos das igrejas e tão doce quanto o próprio paraíso.

Ele é o querubim caído. Com suas vestimentas negras, desceu. Uma queda tão teatral, tão insana que mais parecia a última gota de sangue do Criador, a última gota de vida... Que leva à morte. Mais uma vez ele levanta voo, se instala na igreja, engole a língua de cada criança, cada pequenino que cantava a música da salvação. Agora ele tem mil vozes em sua boca, mas nenhum ouvido disposto a ouvir a dor que culmina a alma dos que ainda as têm.

Por fim, o Corvo se cansa dessa brincadeira. Ele mata, um por um; arranca o coração dos inocentes e a cada batida, cada gongo de vida se esvaindo, é o corvo chegando. Ele finalmente vem, expurga, mutila, mata, mas prende a alma, para que assim possa repetir todo o processo. O céu escurece, os anjos choram, o corvo abra as asas – imensas sombras escuras abraçam os corpos... O beijo da morte foi dado –, depois levanta voo, parte desse lugar. Muitos o consideram um dom ou uma maldição, uma submissão ou redenção. Na verdade, o Corvo é a libertação.

Queda

2013-08-23T01:57:00.000-03:00

A queda às vezes serve como um momento de reflexão. Na queda avaliamos os erros, pensamos nos futuros acertos e, consequentemente, concertamos brechas que deixamos abertas. A queda é o momento de redenção, onde estamos entregues ao próprio "eu"; um empurrão desesperado em direção ao escuro, ao nada. Na queda pensamos em um meio de se safar, de progredir... Ou até pensamos em uma forma de se levantar quando chegarmos ao "destino final". Na verdade a queda é só o "prelúdio", se assim podemos chamá-la. Porque enquanto caímos, estamos em paz se comparado ao impacto, ao choque real quando chegamos ao chão.

Afogamento

2013-07-02T03:13:00.001-03:00

E aqui estou eu. Mais uma vez me encontro no fundo desse lago, onde as ondas não batem, aonde as sombras não chegam e onde os reflexos das luzes, que mais parecem penetrar uma vidraça de catedral, apenas me provocam, pois sabem que nunca chegarão ao final das águas, nem eu terei forças para subir e alcançar à graça. Aqui me encontro: meio morto, meio vivo, essencialmente morto-vivo; um marinheiro pós-naufrágio, onde as únicas canções que lembra são as músicas de nadar (mas não sabe mais). Essa agonia é confortante, me prende, me mantêm submisso a ela; como as algas no fundo do oceano, ela me prende, mas me prende de uma forma delicada e sonolenta (faz parte da armadilha). Às vezes me sinto pequeno nessa vasta tonalidade de azuis, às vezes me sinto transparente como as águas que correm um pouco mais acima, tão transparentes que ninguém, nem mesmo o Narciso que sempre se olha nesse grande espelho, consegue me ver; e talvez a pior e mais idiota das vezes, eu me sinto grande, tão grande que acho que posso beber toda essa água sozinho, trazê-la pra dentro de mim, preencher minha alma com essa abundância, porém no final só restaria lama... Talvez o problema seja esse: o orgulho, achar que eu sou o único capaz de beber dessa água, achar que posso fazer isso só. Às vezes penso que tenho que me deixar seguir pelo fluxo e esperar que ele me leve de volta à superfície. Mas na verdade a solução é simples: eu tenho que me deixar afogar nessas águas, tenho que deixar com que ela pare lentamente esse gongo que bate em meu peito, tão mansa, tão lenta quando as ondas que batem nas pedras... Só assim posso voltar a respirar.

For Selene, Forever Ago

2013-06-16T12:23:00.001-03:00

Então ela vem me aparece assim nessa floresta de pecado, pisando piedosamente nesse solo sagrado. Ela sobe em minha cama, comprime meus pulmões e então sussurra em meus ouvidos, um sussurro de mortos e fantasmas zombeteiros. A dor com que ela me comprime é tanta que apenas consigo abrir os olhos, então vejo, vejo o modo como ela rir e escarna no solo, que agora se torna ímpio; vejo como me maltrata como me dilacera, mas também vejo o modo como ela faz: um modo gentil que chega até ser amoroso. Percebo o momento em que os deuses zombam da minha fraqueza, eles cospem uma chuva ácida, mas nada posso fazer, pois não posso me mexer! Então me rendo: rendo-me a ela, rendo-me a chuva, mas jamais aos deuses. Os pulmões dela se ligam aos meus, ela sopra fantasmas, eles me enchem de certezas, expandem meus pulmões como uma saudação a sua nova morada, mas depois partem, o deixam vazio, em uma forma de uivo mortífero. E o rito final se aproxima, não quando eu quero, e sim quando ela acha que deve ser; ela ri, aperta minha garganta e dela tira o fino cordão que nos liga. Ali, bem na minha frente, ela o corta, e então parte, só que ao partir ela foge inteira, já eu viro... O pó.

Preciso

2013-04-29T14:20:00.000-03:00

Eu acho que ta acontecendo alguma coisa errada, as vezes penso que o tiro no escuro veio direito na minha cabeça, perfurou meus pensamentos e me prendeu em uma falsa certeza. As vezes me procuro naquele quarto, naquele espelho, mas só vejo desespero, anseio, receio; preciso mapear a casa, a rua, procurar um canto por onde ainda não passei, só para passar o tempo que de pesado não voa. Acho que preciso sair de casa, sair completamente; não mais aguentar os absurdos do babaca do carro, não as ilusões utópicas, brigas constantes e sonhos de paz. Acho que tô precisando me encontrar de novo, sair dessa calmaria toda que me da nojo. Procurar um amor de verdade, não um amor de uma hora sem serenidade. Preciso dormir tranquilo sem me preocupar em abrir a porta para quem chega depois... Na verdade eu preciso voltar a chegar depois, para que abram a porta para um cara de ressaca, que não se importa com nada, que não liga para as desgraças e vive numa bolha chamada Ilusão. Preciso voltar a me afundar em um livro e espero que ele me transporte para um mundo novo, sem desgosto, onde eu possa ser rei, ladrão, santo ou pecador, sem nunca temer as consequências de meus atos, pois sou um personagem, sou palavras, apenas mais um em meio a páginas e capas. Preciso ir acordado para a faculdade, esse sono me deixa muito quieto, preciso sair mais para beber, é ai que a gente conhece a verdadeira verdade, a boca vira o reflexo da alma; tudo é mais claro e ao mesmo tempo embaçado. Na verdade, preciso encontrar alguém como eu, sem desespero, com desapego, que muda de opinião a cada instante, que sai de uma da manhã na rua só para bater papo com a galera na calçada. Então eu volto pro quarto e olho para aquele espelho, percebo que já tenho tudo isso; está diante de mim, está acima de meus olhos. É tudo na minha cabeça, é tudo nas palavras, nas páginas. Na verdade é tudo eterno, é tudo desconexo. Sou eu. É o que não existe.

Sonhos à Noite

2013-04-14T19:08:00.000-03:00

Só queria que por uma noite tudo fosse realizado. Dizem que quando se canta alto e claro para a lua, quase como um uivo, ela atende. Lembrei-me do início, do frio na barriga, de quando o teu cabelo chicoteava minha cara. Passei o dia a me torturar de lembranças vagas, lembranças antigas e intocáveis, mas lembranças. Pensei no futuro, no que possa vir a acontecer.

Que tal morrermos hoje e só voltarmos amanhã, meu amor? Dessa forma não teremos arrependimentos ou decepções; permanecerá apenas uma imagem estática, por toda uma vida de um dia, de nossas melhores lembranças. Congelaremos em um sorriso singelo e ao amanhecer vamos perceber que nada nesse mundo importa apenas o olhar de duas pobres vítimas da paixão.

Som dos Sinos

2013-04-07T10:21:00.000-03:00

E aqui volto eu, apenas volto, digo. Sem malas ou pensamentos novos, apenas eu, um corpo, um corvo e um jardim de mortos. Gostaria de pegar uma dessas cabeças jogadas aos meus pés, usa-las como se fosse minha para que ninguém me avistasse, para que eu não me visse; mas o espelho não nega, sua sinceridade chega a doer, pois o morto sou eu, o resto apenas descansa nesse chão de areias gélidas. O sino da igreja toca, mas para quem? Até mesmo o Salvador abandonou essa terra de esquecidos. Mas o sino sempre tocou, tocava tão alto e vibrante, com tanta felicidade que seria impossível prever que um dia essa terra habitada por esperanças se tornaria um campo de batalha entre o divino e o sujo; entre você e eu. Permaneci no mesmo lugar onde tudo começou, fiquei esperando alguma resposta... E logo ela veio. A chuva chegou galopando sobre o vento, cobriu toda essa cidade com mais amargura e agora o sino toca lentamente. Sei que minha hora chegou então me deitei ao lado dos corpos de lembranças e fui beijado pela morte, no final de tudo as águas colocaram sobre mim um manto e disseram sublimemente: "Agora descanse, pobre lembrança, o sino em seu peito logo irá parar". Então parti desse mundo, para o mais profundo esquecimento.

We will be young?

2013-04-01T14:14:00.000-03:00

O amor é algo misterioso, um prédio sem término onde uma dinamite de saudades está prestes a detonar. Você ainda vem? Eu não vou partir sem você. Você quer que eu vá? Mas para onde seria? Seremos sempre jovens? Ah, disso eu não tenho tanta certeza. Mas eu ainda quero ser banhado por tua luz, quero que você venha bela como sempre, pronta para ouvir meus uivos; te espero na mesma estrada onde não passam cavalos, descalço e vestido de esperanças. As nuvens cinzas já se foram, os corvos aprenderam a cantar e já não são dissimulados. A escuridão já não existe, minha querida, agora os cavalos podem voltar para essa antiga estrada, no nosso coração jovem, para que possamos montá-los e cavalgar para além do som da montanha. E quando lá chegarmos saberemos que estamos pisando no paraíso, onde os seres da floresta nos abençoarão. Passaremos uma vida inteira como se fosse uma grande eternidade, um ao lado do outro. O dia nos iluminará, a noite nos protegerá; e quando nossa hora chegar nos transformaremos em duas grandes árvores bem enraizadas ao chão... Pois o amor jovem é eterno.

Carta aos Olhos Verdes p. 1

2013-03-18T04:12:00.002-03:00

A mentira é algo tão sinistro, tão traiçoeiro que ninguém pode confiar em demasia nela. É tão fácil mentir para os outros, tão fácil enganar, persuadir e até mesmo viver uma vida inteira com uma camuflagem, sem que ninguém perceba quem você foi de verdade. Mas e o que acontece quando você mente para si mesmo? Tem esse mesmo efeito, esse mesmo controle? Penso que não. Você mente para si até o ponto em que acredita na mentira, vive a mentira, bebe dela, mas em certo momento você acorda. E foi o que aconteceu comigo. Foram tão bons os momentos que vivi perto de você, Coisa Linda. Quando você partiu eu me recusei a acreditar, em minha mente a única coisa que surgia era: ela vai voltar, não se preocupe, ela vai voltar. Mas voltar quando? Desisti de fingir, vesti essa realidade, com muito desgosto, mas vesti. Perceber que você não estava mais em meu dia-a-dia, que não poderia ouvir tua voz a qualquer instante, ou até te contar coisas pra te ver sorrir, me torturou e ainda tortura. Porém o que me corta mais é saber que terei que me contentar com as vezes que trocarmos mensagens... Barrados por essa parede, sem ver rostos ou expressões, apenas mensagens. Mas eu descobri que ainda há esperanças, a amizade é mais forte que essa distância (sempre dizemos isso, um ao outro). Um dia irei te visitar, tu virás também. Mas enquanto isso, só me resta a saudade, e a certeza de que nossa amizade durará para sempre.

Humano Morto

2013-03-10T19:00:00.001-03:00

Você acorda, mas como se não tem vida? Você anda e se sente vazio, você quer de algum jeito preencher esse vazio. Você compra toneladas de carne por ano, enfia tudo pelo buraco de sua boca, mas o vazio cresce e cresce. Você se sente frustrado - liga a TV, ouve música... As luzes se apagaram, você se esqueceu de pagar a conta, ou estava sem dinheiro. Bom, eles não perdoam. Em meio a escuridão havia um livro, mas quem se importa?

Saiu na rua apocalíptica Apenas mortos vivos andavam por lá, vazios e imundos por dentro, mas ai de quem dissesse isso em voz alta, seria um morto morto. Encontrou o que queria: lojas e mais lojas com bocas gigantes, gritando, seduzindo, querendo que você as apalpasse, sentisse a sua textura jovem. Havia manequins grotescos acenando para você, eles mostravam as pernas, apertavam os traseiros, se ofereciam... Mas você não tem DINHEIRO! Bom, não fisicamente. Você tem um cartão. Olhou direto para a camisa desabotoada, foi "amor a primeira vista". Ela se recusou a se abrir para você, se recusou a entrar; você estava gordo demais, fora dos padrões da industria, da massa. Volte aqui quando estiver magro, Humano Morto! disse a camisa. Você foi a academia, mas não podia pagar - seu cartão estava "estourado", as Pessoas Mortas olharam para você com cara de nojo. Sem emprego, sem dinheiro, como é que você vai viver? Espera, "viver"? Subia as escadas do seu apartamento (atrasado 2 meses), pegou uma arma e tirou a própria existência. Na TV não se falava de outra coisa: Preso goleiro acusado de mandar matar mulher. Eleito corrupto. Mas nem uma notícia de você. Sabe por quê? Por que você nunca existiu, você já não contribuía, você não tinha importância; foi descartado assim como boa parte dos produtos quando não tem mais validade. Você é um PRODUTO. TODOS SÃO UM PRODUTO, prontos para serem descartados e esquecidos. Você é um Humano Morto, e eu sou... O que eu sou?

Uivo

2013-03-06T03:04:00.001-03:00

Você sempre me considerou um peso em suas costas, um fardo, uma responsabilidade que te enraizava ao chão. Você sempre foi o pobre Atlas, cansado e morto por me carregar acima de sua cabeça. Lembro-me quando você me abandonou naquela floresta de solidão, em meio a demônios e anjos, ao divino e ao sujo; em meio a mim mesmo. Caminhando em meio às sombras já não era mais matéria, já não era mais pensante; tornei-me lobo, e queria de alguma forma rasgar sua ferida e abocanhar seu coração pulsante. No chão oco, encontrei seu vestido de noiva, o cheiro era o mesmo; farejei-te, persegui-te. Você já não era a mesma, tinha se tornado escuridão, então me tornei sol, banhei tuas costas, e você ao perceber que eu estava a espreitar teu corpo nu, fugiu. Vi-te galopar até o alto daquela colina, próximo a árvore de esperanças que plantamos quando jovens. Quando você percebeu o peso de meus olhos em torno de seu âmago, tiras-te a própria vida. O lobo uivou, e de seu uivo toda a terra tremeu, os animais choraram, o sol derramou lágrimas de fogo. Da boca do lobo eu fui regurgitado, corri até o teu corpo jazido em um chão de terra.

- Oh, minha pobre Corça! Eu disse. - Serei o teu Píramo e tu serás minha Tisbe. Aqui jazerão por toda a eternidade nossos corpos, um ao lado do outro, mesmo que não seja de sua vontade.

Ao proclamar minha dor, os anjos desceram do céu em amparo, nos envolveram com ceda, colocaram um manto em meus olhos e após isso me degolaram. Meu sangue escorreu até a raiz da macieira, os frutos ficaram vermelhos; as lágrimas da corça, agora em forma de rio, até hoje escorrem ao lado da árvore. Esse é o preço que se paga por um amor. Esse é o sacrifício final.