Contexto & Cia

Mudança de Endereço

noreply@blogger.com (Anonymous) — Fri, 8 Mar 2013 17:20:00 -0800

O Contexto & Cia mudou de endereço

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http://www.contextoecia.com

Aguardo sua presença!

Questão de tempo

noreply@blogger.com (Anonymous) — Sun, 3 Mar 2013 14:16:00 -0800

Quando você me perguntou: “Já vai?”, respondi que sim sem a mínima noção que seria nossa última tarde juntos. Saí tão feliz, fazendo planos, pensando em como aquele edredom primaveril ficaria lindo no meu novo quarto, as almofadas combinando, o papel de parede dando um tom moderno e sóbrio ao mesmo tempo. Seria interessante mudar também o piso, aquela lajota estava tão gasta já! Quem sabe também trocando a posição da cômoda, a chaise longue ficasse mais perto da janela e, portanto, teria mais luz natural para minhas leituras.

Cheguei em casa com a cabeça fervilhando de ideias e o coração amuado de saudade e olha que só fazia um pouco mais de duas horas que estivéramos juntos. Mulher é assim mesmo, bicho bobo. E apaixonada então! Apaixonada perde a noção das coisas, fica cega perante às evidências, acredita em tudo que a pessoa amada fala, acha graça em toda piada sem graça que ouve. Pois foi prenhe dessa bobajada toda que entrei cantarolando como se tivesse visto um milhão de passarinhos verdes.

Precisava checar se minha colega do trabalho mandara a planilha que o diretor pedira e liguei o computador. Foi só então que descobri. Havia uma mensagem em meu e-mail de apenas uma linha e meia: “Sei que você nunca vai entender e nem me perdoar – nem espero que faça isso – mas pra mim não dá mais”. Como assim? Como não dá mais? Então aquele “já vai?” na verdade era uma despedida? Era um já vai tarde? Era um ponto final sem explicação? Era uma despedida sem adeus? Li, reli... reli mil vezes.

Não procurei saber os motivos daquele lacônico término. Começou sem aviso e assim findou. Aliás, a gente passa o tempo todo esperando por isso: que acabe... seja por nossa decisão ou por decisão da outra pessoa. Mas dói! Como dói! O pior é que não tem analgésico para mal de amor. A gente tem que aguentar até que um dia ela vai diminuindo, diminuindo, até passar de vez. Infelizmente essa é uma experiência que não deixa lição, não proporciona aprendizado. Quando chega um novo amor começa tudo de novo, é apenas uma questão de tempo.

O Susto

noreply@blogger.com (Anonymous) — Thu, 21 Feb 2013 05:19:00 -0800

A BR-116 acabara de ser aberta e muitas fazendas da região foram cortadas ao meio pela “federal”, como era e ainda é chamada até hoje. Não tinha sido diferente com a Fazenda Grotão da Serra, tanto que a fonte onde pegavam água para as necessidades gerais da fazenda, lavar roupa e tomar banho ficou muito próxima à rodovia.

Por aquela ocasião, corria à boca pequena pelo sertão que o fim do mundo estava próximo, a Besta-fera com o número 666 na testa correria a Terra matando o povo, destruindo tudo. A besta apocalíptica fazia tremer até os mais valentões. Na maioria das casas havia uma cruz pintada por detrás das portas de entrada, ou então, feita com as palmas da missa de Ramos pendurada num prego. Na Grotão, para maior segurança, havia os dois tipos de cruzes, afinal seguro morreu de velho...

Na fazenda moravam, além dos empregados, as proprietárias – duas “moças velhas”, nome que se dá às mulheres que nunca casaram e que, se presume, permaneceram virgens –, alguns parentes e agregados que completavam o clã familiar.

Certo dia, como de costume, as duas senhoras saem à tardinha para o banho na fonte. Já haviam se despido quando ouviram um barulho.

— Tonha, que é isso

— Sei lá! Um barulho esquisito... Parece um ronco de algum animal!

Maria arregalou os olhos:

— Animal! Valha-me Deus! Se foi isso mesmo então é um monstro!

Resolvida a tirar a limpo o tal barulho, Tonha – nua como nasceu – sobe na cancelinha da fonte e olha ao redor. No lusco-fusco da tarde ela avista aquele animal imenso, dois olhos monstruosos brilhantes como fogo numa carantonha enorme. Trêmula ela faz soar a trombeta do juízo final.

— Acuda-me, meu Pai do Céu! Maria, é a Besta fera! Vamos correr!

Histéricas, totalmente apavoradas saem as duas em desabalada carreira, peladinhas, peladinhas e ganham a estrada. O motorista do caminhão, veículo praticamente desconhecido por aquelas bandas, tomou um susto enorme ao ver as duas em disparada. Primeiro ele pensou que eram loucas, depois percebeu que as coitadas estavam apavoradas mas era com o veículo. Resolveu ajudar colocando a cabeça para fora da janela, gritando:

— Não corram, não corram que é um automóvel!

Ao que Tonha virando-se para a irmã informou:

— Tá vendo!? A Besta tá gritando: “Sebo nas canelas, corram se não morrem!

Maria saiu da estrada completamente desorientada e Tonha sem aguentar mais caiu desmaiada. O motorista assustado para o caminhão, enrola a velha numa toalha, põe na boleia e ruma para Tucano. Ali o médico local reconhece a vítima e trata de medicá-la. Maria foi encontrada dois dias depois encolhida numa moita de espinheiro, olhos esbugalhados em estado de choque. Só veio se recuperar quase um mês após o ocorrido.

Nota: Escrevi esse texto, e alguns outros que publicarei aqui posterirormente, em 1994. Durante todos esses anos ficou guardado num envelope esquecido no fundo de um baú. O fato narrado foi real, tanto que o médico que atendeu as protagonistas foi Dr. Theotônio Martins, ilustre tucanense, cujo nome está inscrito na história do nosso município.

Alhures

noreply@blogger.com (Anonymous) — Fri, 15 Feb 2013 06:13:00 -0800

Venho de uma terra não muito longe, nem muito perto, entre as serras do mundo, um lugar esquecido em tempo e espaço, esquecido em si mesmo.

Sou de um povo sem nome, de caras distintas, de uma mesma família que briga, embirra, se ama e se xinga. De gente espontânea, de gente inventiva, que cria e sonha para se libertar das algemas monótonas chamadas 'pé no chão'. De pessoas com rostos cansados em seus traços fortes que ainda rezam e benzem-se, chamando por Deus e por uma santa matriarca nos raros momentos de êxtase, espanto e aflição de uma terra que conjuga magistralmente seu pretérito perfeito.

Sou de um lugar de gente que ri, ri de si, ri dos outros, gargalham de tudo, como num imenso circo, porque lá, em tudo há riso e, se não há, se inventa. De gente dada a ‘maroquices’, que cria sem pudor e aumenta sem mais problemas, porque "a vida dos outros foi feita para a arte de se falar".

Nas ruas, paralelepípedos irregulares, conversas miúdas em casa e nos bancos das praças entre suas estátuas. Postes sem luz, cheiro de pipoca, árvores mal podadas. O silêncio reina.

Sou de um ambiente em que impera o astro rei sobre um manto de azul sem igual, impondo a seus súditos o forte ardor da vida. Sou de lá, onde a caixa d’ água é um monumento, um cartão postal, um símbolo maior, um clamor ao divino, pois onde há água, há alegria.

De onde vim, todos querem debandar, mas por força das raízes profundas das origens que são mais fortes que os galhos quebráveis da vontade juvenil, elas desejam regressar um dia, visitar um dia, viver um dia.

De onde venho, tudo é simples, tudo é velho, tudo é lágrima, tudo é fé, tudo é cor, tudo é riso e tudo é nada.

Mas aquele nada é meu TUDO.

Astério Moreira de Santana Neto

O texto acima foi escrito por um ex-aluno meu. Mais uma vez está provado que a criação sobrepuja o seu criador. O estilo, a fluidez e a forma textual provam que minhas aulas de Português além de terem sido muito bem aproveitadas, foram coroadas lindamente pela capacidade criadora do jovem autor.

Um quarto de mistério

noreply@blogger.com (Anonymous) — Thu, 14 Feb 2013 12:43:00 -0800

Aquela porta sempre trancada trazia em si um quê de mistério, uma sensação de irrealidade que atiçava a imaginação. Ao passar por ela os arrepios eram inevitáveis. Nunca perguntei o que havia ali e, por longuíssimos anos, segurei minha curiosidade, não sem muito custo. Passava-me pela cabeça cenas horripilantes de filmes de terror e suspense. Elucubrava mil situações bizarras encerradas entre aquelas paredes. Mas o engraçado é que assim que saí daquela casa esqueci totalmente disso. Passei décadas sem essa lembrança que fora varrida da minha mente fantasiosa assim sem explicação.

Teci minha vida longe daquele lugar. Construí castelos de sonhos, rodei o mundo, vi tantas coisas, enchi o coração de risos, choros, amores e desamores. Fui palmilhando a estrada que me foi reservado nesse latifúndio de meu Deus. Amadureci. Chegaram as primeiras rugas, os primeiros fios de cabelos brancos e nesse afã de me manter viva, recebi a notícia de que titia morrera.

A casa não mudara nada. A mesma varandinha colonial com balaústres de ferro batido, as salas imensas de pé direito altíssimo. A mobília de madeira escura guardava a imponência de outrora. Os sofás e poltronas de veludo gasto guardavam uma saudade antiga de tempos idos e mortos, onde sinhazinhas de pele quase transparente sentavam-se eretas numa elegância imposta pela moda da época.

Andei lentamente pelos cômodos recordando o tempo em que morara ali com meus pais. O quintal enorme cheio de árvores estava praticamente do mesmo jeito de quando eu me fora há tantos anos. A sombra fresca das mangueiras trazia um conforto e uma doçura tal que fui invadida por uma saudade gostosa, saudade essa carregada de alegria por ter sido tão feliz naquele lugar.

Entrei pela porta da cozinha e passando pelo corredor que levava à sala vi a porta! O coração deu um salto tamanho que senti as batidas pulsando na garganta. Coloquei a mão na maçaneta e virei devagarinho. Estava aberta. Fui entrando, mas as janelas fechadas faziam com que a penumbra tomasse conta de todo o aposento. Já estava quase no meio do quarto quando dei meia volta, saí e fechei a porta. Se a dona mantivera-o fechado por tantos anos, com certeza tivera motivos fortes para isso. Seus segredos foram tão bem guardados, seus amores e desamores nunca revelados, não mereciam essa invasão promíscua. Se desilusões, alegrias, pecados, amores foram guardados por toda uma vida, não era justo torná-los públicos. Contratei uma firma de faxina e dei ordens para que todo papel e toda fotografia encontrada fossem passados na guilhotina. Quanto às roupas e móveis seriam doados a uma casa de repouso. Aquele quarto deveria permanecer assim como sempre fora: misterioso.

noreply@blogger.com (Anonymous) — Sun, 3 Feb 2013 13:53:00 -0800

Céu de quase noite

Quando olho o céu de quase noite guardando um pouco de luz

Reconheço-me nesse instante, pois me sinto entre sonho e realidade.

O sonho é sempre luminoso, enche-me a alma de esperanças generosas.

Já a realidade é a certeza de que vivo entre mundos de mistério.

Não posso ter certeza em qual dos mundos estarei nesse ou naquele instante.

Posso dançar em jardins de primavera explodindo em cores,

Ou chorar silenciosamente em vãos de escadas sombrias.

Minha vida tem sido assim: um céu de quase noite guardando um pouco de luz.

A Santa da Chuva

noreply@blogger.com (Anonymous) — Sat, 19 Jan 2013 12:34:00 -0800

Quando Teresa desceu do ônibus ao meio dia em ponto em frente à pequena praça, um raio riscou o céu azul livre de nuvens e partiu ao meio a centenária algaroba, única árvore ainda com folhas no meio do jardim. O estrondo ensurdecedor, a fumaça, o cheiro de madeira queimada remetiam a uma catástrofe apocalíptica. Passado o estertor, seguiram-se alguns minutos de silêncio total, como se não houvesse mais viva alma naquela remota cidadezinha. A impressão que dava era que seus cinco mil habitantes haviam também sido fulminados pela descarga elétrica inexplicável.

Após esse instante único de fim de mundo, portas e janela começaram a se abrir despejando pessoas aturdidas, aparvalhadas que gritavam e corriam pelas ruas sem saber bem o que havia ocorrido. Canteiros despedaçados, bancos jogados ao longe, plantas enegrecidas e as metades da algaroba lançadas a distância. compunham o cenário de destruição. A alguns metros da antiga praça o ônibus jazia tombado com o motorista morto ao volante. Era a única vítima fatal uma vez que fora Teresa, nenhum outro passageiro viera para aquele lugar, todos os outros haviam descido na única cidade antes de Redenção. Ali era o fim de linha... Talvez o fim de tudo, o fim do mundo mesmo. Redenção era um lugar miserável, esquecido por todos, passando por um longuíssimo período de secas. Areia, calor e fome formavam um triângulo de morte. Seis anos sem cair nenhum pingo de água...

De repente alguém grita: “Há uma moça ali em pé! Parece uma estátua! Não se move e nem nada!”. Era Teresa. que se encontrava intacta no mesmo lugar em que descera do ônibus! Nenhum fio de cabelo fora do lugar, nem sujeira nas roupas, nada! A boca ainda estava pintada de batom rubro, o colo à mostra no decote provocante sequer arfava com mais rapidez, era como se nada houvesse acontecido. Apenas os olhos pintados estavam um pouco mais abertos. Um menino de nariz escorrendo e roupa suja informou: “Eu vi a moça descer e na mesma hora veio o raio! Tava na janela de casa e vi, juro que vi!”.

As pessoas começaram a se aglomerar em torno de Teresa e, ao mesmo tempo em que se aproximavam da moça desconhecida, o céu foi se enchendo de nuvens grossas, cor de chumbo, carregadas de chuva. Quando a primeira mão tocou o braço da estranha passageira o aguaceiro começou! Choveu torrencialmente durante mais de uma semana! Choveu mais do que houvera chovido em toda a história de Redenção. Não havia riacho, rio, açude, tanque, aguada, que não estivesse transbordando.

Teresa fora instalada na melhor casa da cidade, tratada como rainha, ou melhor, como santa, pois ela trouxera a chuva. Houvera um milagre! Se o motorista fora o mártir, Teresa era a santa. Como explicar que saíra incólume de uma catástrofe que destruíra a praça, o jardim? Era santa sim e ponto final.

E assim, a moça bonita que saíra corrida de um bordel famoso da Capital, ameaçada de morte pela esposa de um grande empresário, viveu vida de rainha sem jamais trabalhar na cidade que a considerava Senhora das Águas, Santa das Chuvas.

noreply@blogger.com (Anonymous) — Sat, 12 Jan 2013 08:02:00 -0800

Foto de Ralfs Mundial (http://www.photoblink.com/imageView.asp?ImageID=251992)

noreply@blogger.com (Anonymous) — Sat, 12 Jan 2013 07:37:00 -0800

A foto usada na gif é de Ralfs Mundial e pode sem encontrada em

http://www.photoblink.com/imageView.asp?ImageID=252929

Ponto Final

noreply@blogger.com (Anonymous) — Sat, 5 Jan 2013 15:03:00 -0800

Pensei que com o passar do tempo, aquela solidão angustiante que rodeava minha vida fosse diminuindo. Por mais que saísse, conversasse com as pessoas, batesse perna pelas ruas, ao voltar para casa bastava abrir a porta para sentir aquela sombra densa e fria aproximar-se. Aquele sentimento de abandono era tão pesado, que curvava meus ombros deixando-me profundamente cansada.

Havia espaços preenchidos de ausências naquela casa tão palpáveis, que temia olhar mais demoradamente alguns cômodos e ver saudades rodopiando em meio a fiapos daquilo que em algum momento foram minhas alegrias. O passado se esgueirava sorrateiro, tentando anular o presente, articulando emboscadas que me aprisionassem num mundo que não mais existia.

De alguma forma, a cada dia eu me sentia menos concreta, aos poucos minha pele foi ficando transparente, estava presa numa época inexistente. Certa manhã, abri os olhos e ao fitar minhas mãos enxerguei através delas a colcha sobre a cama. Ergui o olhar em direção à janela aberta e percebi uma névoa clara envolvendo o mundo lá fora, tomando conta de tudo. Passei os dedos pelo rosto, porém não senti meu toque. Embora as lágrimas rolassem mornas de meus olhos não conseguia sentir o gosto salgado delas. Sem alarde nem dor, fui me desfazendo e misturando-me àquela névoa estranha e calma. ‘Desesxisti’...

Diálogo com Cartola

noreply@blogger.com (Anonymous) — Mon, 17 Dec 2012 04:54:00 -0800

Envolta na penumbra da varanda, contemplava os últimos raios do sol levemente dourados. De algum lugar vinha a voz rouca de Cazuza cantando Cartola. “Ainda é cedo amor/ Mal começaste a conhecer a vida/Já anuncias a hora de partida/ Sem saber mesmo o rumo que irás tomar”. Fiquei pensando se há uma hora certa para sair em busca do amor... Quem, por ventura, poderá saber a hora em que o amor chegará na vida? Impossível determinar dia e hora... O amor chega sem aviso prévio e sem cerimônia alguma vai tomando conta dos nossos espaços, instala-se e deixa-nos sem rumo uma vez que nosso caminho se funde no caminho do ser amado.

“Preste atenção querida/ Embora eu saiba que estás resolvida/ Em cada esquina cai um pouco tua vida/ Em pouco tempo não serás mais o que és”... Quanta verdade! Tomados pela paixão somos incapazes de perceber o quanto um pouco de nós vai se perdendo ao longo do caminho. Cegos de amor o “eu” deixa de existir, há apenas o “nós”... Enxergamos um mundo que não é real. O amor abre um portal onde o racionalismo e a concretude das coisas não cabem.

Na vaguidão daquele pôr-de-sol, fechei os olhos e deixei que a música fosse tomando conta de meus pensamentos. “Ouça-me bem amor/ Preste atenção o mundo é um moinho/ Vai triturar teus sonhos, tão mesquinho./ Vai reduzir as ilusões a pó”. Tomados por tamanha felicidade, não percebemos o quanto frágeis estamos nos tornando. Quando se ama existe uma falsa percepção de que será “para sempre”, entretanto esse sempre nunca tem a mesma medida para o casal.

Esse mundo-moinho sorrateiramente aproveita-se de nossa fraqueza e sorve os sonhos, as ilusões deixando-nos apenas a profundeza do abismo de dor e sofrimento no qual fomos parar. Mesmo que alguém tivesse tentado nos avisar, como Cartola o fez em sua bela canção: “Preste atenção querida/ Em cada amor tu herdarás só o cinismo/ Quando notares estás à beira do abismo/ Abismo que cavastes com teus pés”, nada mudaria. Fomos feitos para o amor. Passaremos a vida levados pelo moinho, caindo em abismos, saindo deles, caindo novamente. É isso que dá sentido a nossa existência. Não me arrependo dos amores que tive, dos que perdi, dos que deixei de ter. Não importa se alguns amei em silêncio, o fato é que soube amar e pude ser feliz – mesmo que em momentos passageiros – e conheci o real sentido da vida.

Ausência

noreply@blogger.com (Anonymous) — Sun, 18 Nov 2012 15:16:00 -0800

Há quase duas semanas minha mãe nos deixou. Inesperadamente ela fez sua passagem para outro plano, quiçá maior, mais cheio de luz, paz e amor. Com certeza ela está feliz entre os anjos e seus cânticos maviosos. Não sentirá mais cansaço, nem dor, nem medo, tampouco tristeza. Eternamente desfrutará da presença e do amor de Jesus.

Mas o que eu faço com essa saudade que machuca meu coração todos os instantes? Como preencher esse vazio imenso que ficou sem sua presença ao meu lado? Não estou apenas órfã, estou desamparada, porque por mais que eu me afastasse, sabia que ela estava sempre lá a minha espera. Minha solidão é grande, perdi o rumo de minha vida.

Sinto-me como uma folha que se desprende do galho e a brisa vai levando para um lado, para outro até que caia em algum lugar. Como afirma Drummond as mães deveriam ser eternas. Meu sono é vazio, deixei de sonhar, entretanto sei que em algum momento há de vir do céu um sopro manso e suave que irá banir minha tristeza, um sopro que não será outra coisa que um beijo de mãe vindo de longe, porém mágico, doce, vivificador. Um beijo seu, minha mãe.

Por uma vereda apenas...

noreply@blogger.com (Anonymous) — Sun, 16 Sep 2012 17:14:00 -0700

Em certos momentos penso em fazer tal qual Virgínia: encher os bolsos de pedras e mergulhar em algum rio ou mar e deixar que a vida se vá misturada à correnteza... Sou muito fraca para isso, não tenho essa têmpera e, depois, penso naqueles que sofrerão pelo que fiz. Jamais serei capaz de agir assim, mas o mesmo não digo dos pensamentos...

Minha mente vagueia numa penumbra tal, que há momentos que perco a noção de tudo. Penso estar dormindo, porém há um mundo tão real, cheio de sons, cheiros e cores que a certeza de que estou desperta faz-me ver a dimensão imediata na qual me encontro. Meu sono, entretanto, é tão racional, sou tão eu mesma enquanto durmo, a ponto de tomar decisões só possíveis caso esteja acordada.

Perdi-me em meu próprio labirinto, ando à busca de um fio que me conduza à saída, que me indique rotas seguras, trilhas sem perigos, arenosas, sem pedras. Uma simples senda basta, desde que me traga de volta a mim mesma.

Turbilhão

noreply@blogger.com (Anonymous) — Thu, 6 Sep 2012 13:13:00 -0700

Quando a vida da gente vira de ponta cabeça, começamos a juntar os pedacinhos que sobram. Nunca conseguimos colá-los nos locais exatos, mas, de um modo ou de outro, vamos dispondo-os da melhor forma possível. No entanto, quando uma fortaleza começa a ruir e por mais escoras que coloquemos não conseguimos contê-la, uma parte de nós desaba junto.

Ando tomada por uma estupefação sufocante. O inesperado tomou-me de surpresa, desarrumou minha vida, abalou meus alicerces. Tão repentinamente como um furacão que sai varrendo tudo e jogando para o alto o que está à frente... Tento ater-me a algum ponto que me ampare, fecho os olhos e penso: “Vai passar”.

Sou um fiapo de nuvem que procura em Deus a força e a coragem para continuar, buscando uma vereda segura e reconfortante, uma enseada plácida onde possa respirar baixinho, vazia de dores e temores e prenhe de esperanças.

Pontos de Luz

noreply@blogger.com (Anonymous) — Sun, 12 Aug 2012 07:18:00 -0700

Saudades são como pontos de luz que brilham em nós alegrando-nos ou entristecendo-nos. Mas viver sem saudade é como ter deixado a página em branco, não ter vivido. Gosto de sentir saudade principalmente pela certeza de que não deixei para trás nada que pudesse ter sido diferente. Minha vida é fruto de minhas escolhas, portanto minhas saudades foram escolhidas lá atrás e são parte de mim.

Não lamento chorar por tristes lembranças, pois minha lucidez entende que felicidade amiúde é coisa impossível. Da mesma forma que tristeza amiúde é patologia e deve, portanto, ser tratada. O bom da vida é justamente este oscilar entre momentos alegres e tristes, bons e maus. Cada um, a seu tempo, tem seu valor e sua necessidade. Tudo que permanece igual por muito tempo vira monotonia.

Aproveitar cada instante, usufruir pequenos segundos preenchidos com sentimentos variados, mas que se intercalam e muitas vezes até se mesclam, requer sabedoria e paciência. O tempo não obedece a nossa vontade, é ele que dita os instantes que formam essa teia chamada vida. A nós cabe o esforço necessário, jamais além de nossas próprias possibilidade, de ir aproveitando esse tempo com o cuidado de não desperdiçar nenhum momento, porque um mínimo segundo pode ser fonte de inexplicável prazer e felicidade.

Costuro minha vida dessa forma simples. O que chega para mim vou aceitando o que quero, empurrando para o fundo de uma gaveta o que não me agrada, explorando o que sei que dará bons frutos, aprendendo com meu erros e ouvindo quem sabe mais do que eu. Sou boa discípula, pois tenho certeza de que há muita coisa reservada em meu futuro, boas e más, e saberei dar conta de cada uma delas. No fim tudo será apenas pontos de luz, ou seja, saudades.

Sinais

noreply@blogger.com (Anonymous) — Sun, 22 Jul 2012 07:51:00 -0700

Ele mergulhou na imensidão do oceano de si mesmo. Aos poucos foi fechando as comunicações com o mundo exterior. Era ainda uma criança e preferia o isolamento de seu quarto e horas a fio afogado entre carrinhos, bonecos de super-heróis, gibis. Para todos era apenas um menino tímido.

Anos depois, o olhar adolescente inescrutável, a não manifestação de sentimentos próprios, também não foi questionada. Os outros decidiam por ele o que comer, o que vestir, que escola cursar, que universidade futura, onde passar as férias, enfim, como viver. Havia uma fenda naquele oceano e daí ele imergiu para profundezas abissais.

Conviveu anos numa escuridão interna, numa confusão existencial nunca percebida pelos demais. O menino antes tímido, era agora o adolescente nerd, ou quem sabe o rebelde sem causa, coisas da idade... Carrinhos e bonecos foram substituídos por horas a fio diante do computador em jogos de guerra, destruição, muitas batalhas, explosões, mortes, bandidos, mais mortes...

As sombras densas, quase palpáveis tomaram conta daquele eu jamais percebido. Aos poucos foram ocupando todos os vazios interiores, suas células, seus pensamentos, sua vontade. Não havia mais nada de humano, só o insano, o escuro, um inexplicável ser atormentado não se sabe por quê...

Num dia azul de quase primavera, ele sai de casa silencioso, mochila às costas, entra num shopping, vai até a praça de alimentação e toma um sorvete duplo. Fica horas sentado. As pessoas conversam, comem, riem, despreocupadas. Ele abre a mochila, tira uma submetralhadora, dispara aleatoriamente. O último tiro é para ele mesmo.

Em meio ao caos, gritos, mortes, sangue e desespero, o menino tímido, o adolescente nerd, o rebelde, o jovem estranho jaz sem vida. Em que momento algo se rompeu dentro dele para chegar a esse ponto? É um monstro? Um louco? Psicopata? O que o fez assim? Não há respostas, mas certamente havia sinais o tempo todo... Pena ninguém ter percebido...

Barco ao mar

noreply@blogger.com (Anonymous) — Sat, 16 Jun 2012 07:47:00 -0700

Em tardes mornas de primavera eu deitava na grama olhando o céu. Fechava os olhos e imaginava um mar safira com espumas brancas, onde pequeno barco com vela carmim balançava ao sabor do vento e da água. Dentro, apenas eu sentada com os olhos mergulhados naquela imensidão azul. O único ruído era o murmurar de pequenas ondas no casco da embarcação. O mundo inteiro se resumia ao que os meus olhos alcançavam. Sem passado e sem futuro o tempo era aquele. A ampulheta parava, os relógios congelavam seus ponteiros, a vida estava suspensa naquele instante mágico. Dores e temores, medos e ansiedades tudo sumira no abissal abismo do oceano. Uma doce paz ocupando todos os espaços, enchia corpo e alma de uma gostosura cálida, crescendo até explodir num êxtase de pura felicidade.

Abrindo os olhos, ancorava meu barco de sonhos num porto imaginário, recolhia a vela e esvaziava o mar. Ficavam guardados para momentos de sonhos e devaneios em outras tardes primaveris. Durante meu tempo de menina fui marinheira de muitas viagens e desbravei oceanos mundo afora. Hoje meu mar é uma página branca que preencho de palavras, tal como pequenas embarcações que carregam sonhos, sentimentos, dores, amores, esperanças. Sou maruja da escrita, navego no universo da palavra e em minhas viagens vou deixando um rastro de sentimentos que ondulam no mar da vida.

Amor primeiro

noreply@blogger.com (Anonymous) — Sat, 2 Jun 2012 05:51:00 -0700

O primeiro amor chegou em asas translúcidas de libélula e tinha o perfume de rosas recém-colhidas. Foi tecido por olhares furtivos e toques roubados por mãos tépidas que ofereciam doces sonhos enrolados juntos com balas em papel carmim. Trazia em sua inocência o leve rubor de romãs em fase de maturação.

Durou exatamente as fases da lua. Não mais. Foi o tempo exato e ideal como deve ser o tempo de um primeiro amor, uma vez que para ele não há amanhãs. Não teve começo. Foi descoberto da mesma forma quando se olha o céu e vê-se a lua nova fininha. Em que fração de momento terá ela aparecido? Não se pode afirmar ao certo quando. Da mesma forma, um dia qualquer ao olhar aquele alguém sentimos uma onda morninha tomar conta de nós e nossos olhos enchem-se de estrelas.

Entre risos e brincadeiras, sempre em meio a mil vozes, aquilo que não se sabe explicar fica em quarto crescente, enchendo as manhãs, povoando as tardes e transformando-se em sonhos à noite. Em castelos oníricos príncipe e princesa pulam corda de mãos dadas e correm abraçados por jardins pontilhados de pequenas flores do campo. Molham os pés em águas de regato límpido que desliza murmurante entre a relva macia.

Há uma reverberação tão grande em dado momento, que a vida tingida de prata fica presa num átimo como se ali fosse o único lugar onde deveria realmente estar: plena, inexplicável, pérolas de felicidade pairando sobre o mundo. Num círculo de luz argêntea há um amor puro que circula como casal valsando ao som de violinos. A perfeição envolve tudo em camadas de tinta multicolorida. O beijo úmido, rápido, a espera de ser roubado acontece. Rostos corados, espanto nos olhos, pés que correm em direções opostas...

O que brilhou em perfeição tal, começa a esmaecer sem explicação. Como um ciclo que deve ser cumprido... Guarda-se o primeiro amor em lugar exclusivo, afinal não se perde o primeiro amor uma vez que ele será sempre o primeiro... Sem perdas e danos essa será a joia mais bela e conservada por toda vida: o amor da inocência.

Mutações

noreply@blogger.com (Anonymous) — Thu, 24 May 2012 06:49:00 -0700

Mergulhei em brumas cinza e frias, perdida em meio de fiapos de luz. Fiquei sem noção de tempo, espaço e lugar. Não estava em parte alguma e, sem relógios ou ampulhetas, minhas rotas não obedeciam aos princípios de começo e fim.

Nesse mundo atemporal, com pedras de cristal miúdo confeccionei a trama de um manto e com ele envolvi meus ombros cansados. Brilhei loucamente ofuscando o sol! Com assas nos pés voei por sobre cursos d' água, vi estrelas caindo e as recolhi. Eram leves, etéreas, pura luz.

Deslizei no clarão do luar encharcando-me de prata. Cintilei. Fui deixando para trás todo fardo humano: não havia mais dores, mágoas, desejos, paixões. Tornei-me um halo púrpura e habito permanentemente nas auroras e poentes. Fiz-me eterna.

Calar, calares...

noreply@blogger.com (Anonymous) — Thu, 24 May 2012 06:21:00 -0700

Calar nem sempre é consentir. Muitas vezes calamos como forma de contemporizar. É o que acontece quando rola no ar certa tensão e, para que as coisas não descambem em uma discussão acalorada, calar é a melhor estratégia.

Também há o calar para poder ouvir o outro. Tal atitude, rara, por sinal, encerra acolhimento, cumplicidade e doação. Na maior parte do tempo queremos ser ouvidos. A escuta de coisas que afligem as pessoas ao nosso redor é um hábito pouco desenvolvido entre nós.

Entretanto, a mais difícil forma de calar é aquela em que guardamos a nossa voz movidos pela dor, pois sabemos que naquele exato instante nenhuma palavra cabe bem. Falar movidos pela tristeza é deixar às claras a alma da gente de forma desprotegida, sem muros e nem véus. Não calamos por consentimento nesta situação, mas por medo de nos expor.

Em tempo

noreply@blogger.com (Anonymous) — Mon, 21 May 2012 12:00:00 -0700

Quando a tarde caiu como uma manta dourada encobrindo a cidade, senti meu coração encoberto também por uma calma estranha, que foi tomando conta dos meus pensamentos. Fechei os olhos vagarosamente com medo de perder os últimos reflexos do dia que ia saindo de cena. De longe vinha o som abafado de uma melodia antiga que me transportava a outra época.

Ultimamente dera para escarafuchar o passado. Volta e meia pegava-me repetindo: “No meu tempo...”... Mas será que haverá de fato um “no meu tempo”? É engraçado como usamos essa expressão para mostrar coisas comuns nos dias de hoje e que eram muito diferentes há 20, 40 anos. E fazemos isso, geralmente, cheios de uma empáfia como se no tal tempo lá tudo fosse muito correto e nada acontecesse fora dos padrões sociais aceitáveis. Na verdade, naquela ocasião eu ouvia essa mesma expressão das pessoas mais velhas.

Pensando sobre isso entendi que cada dia é um tempo único, especial sem a mínima chance de repetição. Posso amanhã pegar o mesmo transporte para ir ao trabalho, mas as pessoas naquele ônibus, ou metrô serão outras. Executarei as mesmas tarefas no serviço, mas o clima terá mudado, o meu humor será diferente, os odores não serão idênticos. Jamais haverá um dia exatamente igual ao de ontem, portanto cada hoje será o “no meu tempo” de amanhã. Ou melhor, não existe “no meu tempo”, porque o tempo não tem senhores, ele se desenha e redesenha sem que seja necessária a nossa ação direta e a ele nós pertencemos. Somos viajantes de um tempo cuja irrevogabilidade é a única certeza absoluta.

Separação

noreply@blogger.com (Anonymous) — Sun, 13 May 2012 17:20:00 -0700

Sinto falta da sua presença. Há um vazio diário no qual mergulho sempre que não há nada para fazer. É meu refúgio do mundo, da realidade, da vida. Esse aparente vazio é meu jardim secreto onde posso ser apenas eu mesma. Não há normas, nem horários, nem remorsos. Entretanto nem mesmo assim encontro você. Por mais que tente subverter a razão e me perder na loucura da saudade não consigo nos ver no passado.

Há uma linha intransponível impedindo a minha passagem. Busco algum coelho branco apressado que me guie por um mundo sem começo e nem fim, mas não sendo Alice, não há país das maravilhas para mim... Sei que você está em algum lugar, quero achá-lo, mas não sei onde lhe perdi. Evoco seu rosto, seus olhos, sua boca, mas em minha memória há apenas um vulto, uma espécie de avatar: é a sua representação, mas nada se assemelha ao homem que amei.

As lembranças são um amontoado de flores sem perfume. Para mim são inúteis, pois não resgatam a felicidade e nem diminuem a solidão. Não há bilhetes, nem papel de bombom guardado entre páginas amareladas de livros velhos, nem fotografias de outrora em que estejamos juntos. Não há nada. Resta-me apenas a sensação de que em algum lugar, não sei bem onde, nossas mãos entrelaçadas separam-se. Cada um de nós foi para um lado, seguiu seu caminho. Sem adeus nem até breve.

Águas de sal

noreply@blogger.com (Anonymous) — Mon, 7 May 2012 15:25:00 -0700

Quando uma saudade entra sorrateira e se instala em minha vida,
um tremor agita a alma e o coração bate com vagar, sufocado pela angústia.
Não há remédio para dores da alma, são dores abstratas no vazio de uma vida.
A falta futura do que tenho hoje é absurdamente inverossímil...
Em fluidos de solidão perco-me. Em vestígios de angústia não me reconheço.
Sinto que alguma coisa se esvai entre sombras diáfanas e brisas leves.
Um sopro leve de tristeza semitonada enche de lágrimas meus olhos
Choro baixinho, sem soluços, nem mágoas. Choro por um adeus...

Vida em gris

noreply@blogger.com (Anonymous) — Fri, 4 May 2012 16:18:00 -0700

Percebi que não havia luz naquela manhã, o céu sem nuvens apresentava-se cinzento e esta monocromia tirava-me o ar. Debatia-me num sofrimento onde a angústia era a dor maior. Chegara a um ponto da vida em que não valia a pena fazer balanços e nem especulações. Nada mais era relevante. Não havia mais para que... nem para onde... tampouco quem... Restara o nada e o absurdo de saber que isso era o fim. Era assim que coisas terminavam, c’est la vie! Andava-se durante anos por estradas e veredas ora belas, ora feias, alegres e cheias de risos, ou tristes e com gosto de lágrimas. Não havia uma estrada reta, mas uma sucessão de curvas sinuosas. Numa curva qualquer perde-se o chão, e o corpo despenca num espaço infinito, vazio, frio... É assim que se morre? Não! Não é o fim da vida que rouba a cor e o sentido de tudo, é a morte dos sonhos tão somente...

Merônimo

noreply@blogger.com (Anonymous) — Sun, 22 Apr 2012 15:55:00 -0700

Sentado num banco de pedra, o homem gasta seu dinheiro de plástico em milhares de supérfluos nano tecnológicos. Busca algo que preencha o vazio que aumenta a sua volta. Consome-se cada vez mais na procura e uma ansiedade viscosa adere-se à pele, à alma, sufocando-o. Que é de a alegria e os sorrisos de outrora? Que é de a leveza que o fazia flutuar em nuvens de algodão colorido? Perderam-se numa esquina qualquer, foram ficando para trás, trocados pela satisfação imediatista escondida, quiçá, na tecla de um remoto controle ou presos no pause break do micro de última geração.

Esqueceu-se de colher risos em canteiros de marias-sem-vergonha, de cultivar sonhos prateados ao luar ou cheios de calor do sol. Perdeu a capacidade de ver a sutileza de uma gota de sereno mal dormido em madrugadas frias de inverno. Não sente a suavidade da folha leve que tremula e cai sem ruído do galho mais alto. Trocou a simplicidade das portas sem chave e das janelas abertas de onde cortinas diáfanas tremulam ao sabor da brisa vesperal, por vigilantes olhos ciclópicos e grades claustrofóbicas.

O homem sentado no banco de pedra deixou para trás a simplicidade, complicou o mundo, compartimentou os sentimentos, leiloou a tranquilidade, abriu mão da individualidade, virou um merônimo de milhares de outros homens sentados em bancos de pedra espalhados pelo planeta.